Nube de Paso

Emilia Pardo Bazán

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Nube de Paso

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Texto núm. 5356

Título: Nube de Paso
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 28 de octubre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
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España

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Nube de Paso

—Jamás lo hemos averiguado —declaró el registrador, dejando su 
 escopeta arrimada al árbol y disponiéndose a sentarse en las raíces 
 salientes, a fin de despachar cómodamente los fiambres contenidos en su 
 zurrón de caza—. Hay en la vida cosas así, que nadie logra nunca poner 
 en claro, aunque las vea muy de cerca y tenga, al parecer, a su 
 disposición los medios para enterarse.

Salieron de las alforjas molletes de pan, dos pollos asados, una 
 ristra de chorizos rojos, y la bota nos presentó su grata redondez 
 pletórica, ahíta de sangre sabrosa y alegre. Nos disputamos el gusto de 
 besarla y dejarla chupada y floja, bajo nuestras afanosas caricias de 
 galanes sedientos. Los perros, con la lengua fuera y la mirada ansiosa, 
 sentados en rueda, esperaban el momento de los huesos y mendrugos.

Cuando todos estuvieron saciados, amos y canes, y encendidos los cigarros para fumar deleitosamente a la sombra, insistí:

—Pero ¿ni aun conjeturas?

—¡Conjeturas! Claro es que nunca faltan. Cuando se notó que el pobre 
 muchacho estaba muerto y no dormido; cuando, al descubrirle el cuerpo, 
 se vio que tenía una herida triangular, como de estilete, en la región 
 del corazón —la autopsia comprobó después que esa herida causó la 
 muerte—, figúrese usted si los compañeros de hospedaje nos echamos a 
 discurrir. Entre otras cosas, porque, al fin y al cabo, podíamos vernos 
 envueltos en una cuestión muy seria. Como que, al pronto, se trató de 
 prendernos. Por fortuna, la tan conocida como vulgar coartada era de 
 esas que no admiten discusión. En la casa de huéspedes estábamos cinco, 
 incluyendo a Clemente Morales, el asesinado. Los cuatro restantes 
 pasamos la noche de autos en una tertulia cursi, donde bailamos, comimos
 pasteles y nos reímos con las muchachas hasta cerca del amanecer. Todo 
 el mundo pudo vernos allí, sin que ninguno saliese ni un momento. Cien 
 testigos afirmaban nuestra inculpabilidad y, así y todo, nos quedó de 
 aquel lance yo no sé qué: una sombra moral en el espíritu, que ha 
 pesado, creo yo, sobre nuestra vida...

—Ello fue que ustedes, al regresar a casa...

—¡Ah!, una impresión atroz. Era ya de día, y la patrona nos abrió la 
 puerta en un estado de alteración que daba lástima. Nos rogó que 
 entrásemos en la habitación de nuestro amigo, porque al ir a 
 despertarle, por orden suya, a las seis de la mañana, vio que no 
 respondía, y estaba pálido, pálido, y no se le oía respirar... ¡O 
 desmayado, o...! Fue entonces cuando, alzando la sábana, observamos la 
 herida.

—¿Qué explicación dio la patrona?

—Ninguna. ¡Cuando le digo a usted que ni la patrona, ni la Justicia, 
 ni nadie ha encontrado jamás el hilo para desenredar la maraña de ese 
 asunto! La patrona, eso sí, fue presa, incomunicada, procesada, 
 acusada...; pero ni la menor prueba se encontró de su culpabilidad. ¡Qué
 digo prueba! Ni indicio. La patrona era una buena mujer, viuda, fea, de
 irreprochables antecedentes, incapaz de matar una mosca. La noche fatal
 se acostó a las diez y nada oyó. La sirvienta dormía en la buhardilla: 
 se retiró desde la misma hora, y a las ocho de la mañana siguiente 
 roncaba como un piporro. El sereno a nadie había visto entrar. ¡El 
 misterio más denso, más impenetrable!

—¿Se encontró el arma?

—Tampoco.

—¿Tenía dinero en su habitación la víctima?

—Que supiésemos, ni un céntimo; es decir, unos duros..., que es igual
 a no tener nada, para el caso... Y esos allí estaban, en el cajón de la
 cómoda, por señas, abierto.

—¿Se le conocían amores?

—Vamos, rehacemos el interrogatorio... No tenía lo que se dice 
 relaciones seguidas, ni querida, ni novia; no sería un santo, pero casi 
 lo parecía; por celos o por venganza de amor, no se explica tan trágico 
 suceso.

—Pero ¿cuáles eran sus costumbres? —insistí, con afán de polizonte 
 psicólogo, a quien irrita y engolosina el misterio, y que sabe que no 
 hay efecto sin causa—. Ese muchacho —¿no era un hombre joven?— tendría 
 sus hábitos, sus caprichos, sus peculiares aficiones...

—Era —contestó el registrador, en el tono del que reflexiona en algo 
 que hasta entonces no se había presentado a su pensamiento— el chico más
 formal, más exento de vicios, más libre de malas compañías que he 
 conocido nunca. Retraído hasta lo sumo, muy estudioso; nosotros, por 
 efecto de esta misma condición suya, le tuvimos en concepto de un poco 
 chiflado. Ya ve usted: todos fuimos aquella noche a divertirnos y a 
 correrla, menos él, y si hubiese ido, no le matan... Para dar a usted 
 idea de lo que era el pobre, se acostaba muy temprano, y encargaba que 
 le despertasen así que amanecía, sólo por el prurito de estudiar.

—¿Recuerda usted dónde estudiaba?

—¡Ah! Eso, en todas partes. A veces se traía a casa libros; otras se pasaba el día en bibliotecas on sabe Dios en qué rincones.

—Amigo registrador —interrumpí—, que me maten si no empiezo a rastrear algo de luz en el sombrío enigma.

—¡Permítame que lo dude!... ¡Tanto como se indagó entonces!... 
 ¡Tantos pasos como dieron la justicia y la policía, y hasta nosotros 
 mismos, sin que se haya llegado a saber nada!

Callé unos instantes. El celaje de la tarde se encendía con 
 sangrientas franjas de fuego, incesantemente contraídas, dilatadas, 
 inflamadas o extinguidas, sin que ni un momento permaneciese fija su 
 terrible forma. Pensé en que la sospecha, la verdad, la culpa, el 
 destino se disuelven e integran, como las nubes, en la cambiante 
 fantasía y en la versátil conciencia. Pensé que si nada es inverosímil 
 en la forma de las nubes, nada tampoco debe parecérnoslo en lo humano. 
 Lo único increíble sería que un hombre fuese asesinado en su lecho y el 
 crimen no tuviese ni autor ni móvil.

—Registrador —dije al cabo—, todos mueren de lo que han vivido. El 
 muchacho estudiaba sin cesar: en sus estudios está la razón de su muerte
 violenta. No diga usted que no sabe por qué le mataron: lo sabe usted, 
 pero no se ha dado cuenta de lo que sabe.

—Mucho decir es... —murmuró—. Sin embargo...

—Lo sabe usted. En cuanto me conteste a otras pocas preguntas se 
 convencerá de que lo sabía perfectamente: lo sabía la parte mejor de su 
 ser de usted: su instinto.

—¡Qué raro será eso! Pero, en fin... pregunte, pregunte lo que quiera.

—¿A qué clase de estudios se dedicaba Clemente?

—A ver, Donato, haz memoria —murmuró el registrador, rascándose la 
 sien—. Ello era cosa de muchas matemáticas y mucha física... ¡Ya, ya 
 recuerdo! ¡Pues si el muchacho aseguraba que, cuando consiguiese lo que 
 buscaba, sería riquísimo, y su nombre, glorioso en toda Europa! Creo que
 se trataba de algo relacionado con la navegación acrea. Advierto a 
 usted que murió como vivía, porque fue el hombre más reconcentrado y 
 enemigo de enterar a nadie de sus proyectos.

—¿Tendría muchos papeles, cuadernos, notas de su trabajo?

—¡Ya lo creo! A montones.

—¿Dónde los guardaba?

—¡En la cómoda! Y su ropa andaba tirada por las sillas y revuelta.

—¿Aparecieron esos papeles después del crimen?

—Se me figura que sí. Pero confirmaron lo que creíamos: que el pobre 
 no estaba en sus cabales. Eran apuntes sin ilación, y algunos, 
 borradores que nadie entendía.

—¿Tenía algún amigo Clemente, enterado de sus esperanzas? ¿Alguien que conociese su secreto?

La cara del registrador sufrió un cambio análogo al de las nubes. 
 Primero se enrojeció; palideció después; los ojos se abrieron, atónitos;
 la boca también adquirió la forma de un cero.

—¡Rediós! —gritó al cabo—. ¡Y tenía usted razón! Y yo sabía, es 
 decir, yo tenía que saber... ¡Tonto de mí! ¿Cómo pude ofuscarme?... ¡Qué
 cosas! Había, había un amigo, un ingeniero belga, que le daba dinero 
 para experiencias... ¡Un barbirrojo, más antipático que los judíos de la
 Pasión! ¡Y hasta judío creo que era! ¡Seré yo estúpido! ¡No haber 
 comprendido! ¡No haber sospechado! ¡El bandido del extranjero fue, y 
 para robarle el fruto de sus vigilias! ¡Dejó los papeles inútiles y 
 cargó con los que valían, y sabe Dios, a estas horas, quién se está 
 dando por ahí tono y ganando millones con el descubrimiento del infeliz!
 ¡Y a mí la cosa me pasó por las mientes; pero... no me detuve ni a 
 meditarla, porque... no se veía por dónde hubiese podido entrar el 
 asesino!

—¡Bah! Esa es la infancia del arte —contesté—. Entró con una llave 
 falsa, que había preparado, o con el propio llavín de su víctima; estuvo
 en el cuarto de ésta hasta tarde, hizo su asunto, se escondió y de 
 madrugada se marchó.

—¡Así tuvo que ser! ¡Bárbaros, que no lo comprendimos! ¡Requetebárbaros!

—No se apure usted... Quizá estamos soñando una novela.

—No, no; si ahora lo veo más claro que el sol... Soy capaz de perseguir al asesino...

—¿Cuántos años hace de eso?

—Trece lo menos...

—Déjelo usted por cosa perdida... Aun en fresco no se averigua nada... Conténtese con el goce del filósofo: saber... y callar.

«La Ilustración Española y Americana», núm. 22, 1911.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Tía Celesta — Cuento

Tiempo de Ánimas — Cuento

Tío Terrones — Cuento

Traspaso — Cuento

Travesura Pontificia — Cuento

Un Buen Tirito — Cuento

Un Diplomático — Cuento

Un Duro Falso — Cuento

Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

Un Náufrago — Cuento

Un Parecido — Cuento

Un Poco de Ciencia — Cuento

Un Sistema — Cuento

Un Solo Cabello — Cuento

Un Viaje de Novios — Novela

Una Cristiana — Novela

Una Pasión — Cuento

Una Voz — Cuento

Vampiro — Cuento

Vendeana — Cuento

Vengadora — Cuento

Vida Nueva — Cuento

Vidrio de Colores — Cuento

Viernes Santo — Cuento

Vitorio — Cuento

Vivo Retrato — Cuento

Vocación — Cuento

Vocación — Cuento

Volunto — Cuento

Voz de la Sangre — Cuento

Zenana — Cuento