Planta Montés

Emilia Pardo Bazán

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Planta Montés

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Texto núm. 6630

Título: Planta Montés
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 10 de mayo de 2021
Fecha de modificación: 10 de mayo de 2021

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Planta Montés

Hubo larga deliberación, y se celebró una especie de consejo de 
 familia para decidir si era o no conveniente traerse a aquel indígena de
 la más enriscada sierra gallega a servir en la capital de la región. 
 Ello es que emprendíamos la doma de un potro; tendríamos que empezar 
 enseñando al neófito el nombre de los objetos más corrientes y usuales, 
 dándole una serie de «lecciones de cosas», que me río yo de la escuela 
 Froebel. Pero tan ahítos estábamos del servicio reclutado en Marineda, 
 procedente de fondas y cafés, picardeado y no instruido por el roce, 
 ducho en hurtar el vino y en saquear la casa para obsequiar a sus 
 coimas, que optamos por el ensayo de aclimatación. En el fondo de 
 nuestro espíritu aleteaba la esperanza dulce de que al buscar en el seno
 de la montaña un muchacho inocente y medio salvaje, hijo y nieto de 
 gentes que desde tiempo inmemorial labran nuestras tierras, ejerceríamos
 sobre el servidor una especie de donominio señorial, reanudando la 
 perdida tradición del servicio antiguo, cariñoso, patriarcal en suma. 
 ¡Tiempos aquéllos en que los criados morían de vejez en las casas!…

Era una mañana serena y pura; el cielo de Marineda justificaba la 
 copla que lo declara «cubierto de azul», cuando llegó a nuestros lares 
 el natural de Cenmozas. Acompañábale su padre, el casero. Padre e hijo 
 se parecían como dos gotas de agua, en las facciones: ambos de rostro 
 pomuloso, moreno bazo, color de pan de centeno; de ojillos enfosados, 
 inquietos, como de ave cautiva; de labios delgados casi, invisibles; de 
 cráneo oblongo, piriforme. Los diferenciaba la expresión, astuta y 
 humilde en el viejo, hosca y recelosa en el mozo; y también los 
 distinguía el pelo, afeitado al rape el del padre, largo el del hijo y 
 dispuesto como la melena de los siervos adscritos al terruño, colgando a
 ambos lados de su parda montera de candil. Los dos vestían el genuino 
 traje de la comarca montañosa, algo semejante a la vestimenta de los 
 vendeanos y bretones, aunque en vez de amplias bragas usasen el calzón 
 ajustado de lienzo bajo el de paño pardusco. A pesar de la radiante 
 belleza del día, apoyábanse los montañeses en inmensos paraguas 
 colorados.

Mientras el viejo rebosaba satisfacción y contento —como quien está 
 seguro de haber encontrado a su progenie una colocación en que tiene al 
 rey cogido por los bigotes—, y en su fisonomía socarrona retozaba 
 insinuante sonrisa, el mozo, callado y descolorido a pesar del sol que 
 había tostado su epidermis, parecía indiferente a las cosas exteriores. 
 Al ofrecerles asiento, dejáronse caer en él a la vez pesada y 
 tímidamente, penetrados de respeto hacia la silla. Antes de estipular 
 nuestras condiciones, hizo el padre el cumplido panegírico de su Ciprián
 o Cibrao, que así le llamaba. Las comparaciones elogiosas estaban 
 tomadas de la fauna campesina. Cibrao, maino como una oveja; Cibrao, 
 fiel como un can; Cibrao, trabajador como un lobo (tal dijo, aunque yo 
 ignoraba que el lobo se distinguiese por su laboriosidad); Cibrao, 
 amoroso como una rula (tórtola); Cibrao, ahorrativo como las 
 hormigas; Cibrao, más duro que mula burreña; a Cibrao con cualquier cosa
 lo manteníamos, porque, ¡alabado sea el Señor!, él venía hecho a todo y
 su cuerpo bien castigado. Si nos desobedecía en la menor, ¡dale sin 
 duelo! (y el padre ejecutaba el ademán de quien sacude un pellejo a 
 varazos), y si no, llamarle a él, al tío Julián, que vendría desde 
 Cenmozas para arrearle al hijo tal tunda, que no se pudiese menear en 
 cinco semanas. Soldada, la que quisiéramos; ¡demasiada fama teníamos de 
 buenos cristianos para hacer mala partida a nadie! Al mozo, en su mano, 
 ni un «ochavo de fortuna» siquiera: ya se sabe que los mozos cuanto 
 tienen, otro tanto destragan con bribonas y tabernas… Él, el tío Julián,
 se encargaría de recoger, supongamos, cada dos o tres meses juntos… Si 
 hoy en día pagaba tanto más cuanto por el lugar, y si tanto ganaba el 
 mociño, eso menos nos pagaría al vencer el término de la renta. Y 
 hablando de renta: en estos años tan malos, por fuerza habríamos de 
 perdonarle alguna. Otrosí: la casa del lugar, propiamente estaba 
 cayéndose en ruinas… Venir un día de viento…, y ¡plan!…, ¡adiós, casiña!
 Luego, con tantas grietas…, los tenía el frío aterecidos. 
 Comprendimos que el tío Julián venía animado del firme propósito de 
 vendernos su «mozo» a trueque de la renta del lugar, reconstrucción de 
 morada y dinero para unos bueyes a parcería, que contaba le sacasen de 
 apuros. En arras de este contrato tácito, ofreciónos dos empedernidos 
 quesos, cuatro onzas de rancia manteca y hasta media fanega de castañas 
 gordas.

Cuando, después de bien comido y regalado, se despidió el viejo 
 labriego, el hijo conservó su inmovilidad y mutismo; ni aun mostró 
 querer acompañarle hasta la puerta o darle alguna señal de afecto o 
 encargo para los que se habían quedado allá en la sierra, adonde el 
 viejo volvía. Por la noche vimos al nuevo servidor acurrucado en un 
 rincón de la cocina, sin querer aproximarse a la mesa para cenar. Ni 
 nuestras palabras, ni las bromas de la joven y alegre doncella, ni las 
 compasivas insinuaciones de la cocinera, mujer ya madura y que tenía un 
 hijo «sirviendo al rey», consiguieron animarle. No consintió probar 
 bocado.

Comprendimos bien esta nostalgia o morriña de los primeros instantes,
 y esperamos que no duraría. ¡Marineda es tan regocijada los domingos! 
 ¡Ofrece tantas distracciones a un rapaz campesino que sólo ha visto 
 breñas y tojos! ¡Hay tanta música militar, tanto ejercicio de batería; 
 en Carnaval, tanta comparsa…! Y en Semana Santa, ¡qué de procesiones! Ya
 acabaría Cibrao por chuparse los dedos.

Lo primero, adecentarle, para que pudiese andar entre las gentes y 
 sus compañeros no le hiciesen burla. Un barbero le cortó el pelo y le 
 enseñó el uso del peine; un sastre le arregló ropa de desecho; a 
 provistarle de camisas, de calcetines y elásticas; a plancharle corbatas
 blancas y embutirle las callosas manos en guantes de algodón. La 
 metamorfosis, al pronto, surtió favorable efecto. Diríase que iba a 
 sacudir su apatía el montañés. Fuese que las guedejas le hacían el 
 rostro más macilento, o fuese por otra razón desconocida, al raparse 
 mejoró de semblante, apetito y ánimo, y ya creímos que el trasplante se 
 realizaba con toda felicidad.

¡Ay! Nuestra satisfacción fue un relámpago. El rapaz se estrenó 
 desastrosamente en el servicio. Ni una potranca de Arzúa, suelta al 
 través de la casa, hace más estropicios. Las manos duras de Cibrao, 
 acostumbradas al sacho y a la horquilla, no acertaban a tocar 
 cacharro ni vidrio sin reducirlo a polvo. Lo cogía con infinitas 
 precauciones, y ¡clin!, ¡plac!, al suelo hecho añicos. Él le echaba la 
 culpa a los guantes, con los cuales aseguraba que «no tenía tientos». El
 cristal ejercía sobre sus sentidos burdos de labriego extraña 
 fascinación. No lo distinguía de la diafanidad de la atmósfera: tenía 
 delante una copa o una botella, y positivamente «no la veía», o la 
 menos, no distinguía sus contornos. «Maréame», decía al tomar cualquier 
 objeto transparente.

Nos ponía tenedores para la sopa y cucharas para el frito. Las 
 vinagreras las servía al postre. Azotaba los cuadros con el mango del 
 plumero; arrancaba de cuajo los cortinones al intentar sacudirlos; 
 limpiaba el tintero con las toallas finas, y no dejó aparato de petróleo
 que no descompusiese. Una noche tuvimos la casa, por culpa suya, 
 sepultada en profundas tinieblas.

Con todo ello, nuestro ajuar ganaba poco, y su destructor, menos aún.
 El azoramiento de las continuas advertencias y regaños, el vértigo de 
 la ciudad, tal vez causas más íntimas, más pegadas al alma del 
 trasplantado, iban demacrando su rostro y apagando sus ojos de un modo 
 que llegó a parecernos alarmante. Algo de compasión y mucho de cansancio
 e impaciencia nos dictaron la medida de llamar a capítulo al mozo y 
 aconsejarle paternalmente la vuelta a su aprisco serrano. «Vamos, habla 
 claro y sin miedo, rapaz. Nadie te quiere en su casa por fuerza. Llevas 
 quince o veinte días; ya puedes saber cómo te va por aquí. Tú no estás 
 contento». Una chispa luminosa se encendió en las cóncavas pupilas, y 
 los apretados labios articularon enérgicamente:

—Señora mi ama, no me afago aquí.

—Y pasado algún tiempo, ¿no te afarás tampoco?

—Tampoco. No señora.

En vista de la categórica respuesta, escribimos sin dilación al 
 mayordomo de la montaña para que viniese el tío Julián a recoger su 
 cachorro. Sí, que lo recogiese cuanto antes; de lo contrario, ni nos 
 quedaría títere con cabeza, ni el muchacho levantaría la suya. 
 Transmitió el mayordomo la respuesta del viejo. Como él viniese a 
 Marineda, le rompía al hijo todas las costillas, por «escupir la 
 suerte». Y si lo llevaba a la montaña otra vez, era para «brearlo a 
 palizas». Este modo de entender la autoridad paterna nos alarmó un 
 poquillo. Suspendimos toda determinación y comunicamos a Cibrao las 
 órdenes del «patrucio».

Nada contestó. Resignóse. Cayó en una especie de marasmo. Trabajaba 
 lo que le mandasen; pero en cuanto volvíamos la espalda se acurrucaba en
 un rincón, dejando los brazos colgantes y clavando la quijada en el 
 pecho. Era la calma triste del animal, silenciosa y soporífera, sin 
 protestas ni quejas; la oscura y terca afirmación de la voluntad en el 
 mundo zoológico. Cierto día, al preguntarle, si estaba malo y proponerle
 un médico, hubo de responder:

—Médico «non» sirve. ¡La tierra me llama por el cuerpo!

Había llegado el mes de noviembre, lúgubre mes en que parece oírse, 
 al través del suelo empapado en lluvia y entre el silbo del ábrego, 
 choque de huesos de difunto y sordas lamentaciones extramundanales. 
 Marineda se vestía de invierno. Retemblaban los cristales al empuje del 
 huracán, y el rugir de los dos mares, el Varadero y la Bahía, hacía el 
 bajo en el pavoroso concierto, mientras la voz estridente del viento 
 parecía carcajada sardónica. En nuestra solitaria calle no se oía a las 
 nocturnas horas sino el paso fuerte y rítmico del sereno, el quejumbroso
 escurrir del agua, el embrujado maullido del gato, ya rabioso de amor, y
 algún aldabonazo que resonaba como en el hueco de una tumba. Después de
 la noche más tormentosa y triste de todo el mes, supimos que Cibrao no 
 quería salir de la cama. Y vino el doctor, y a carcajadas nos reíamos 
 cuando nos enteró de lo que el mozo padecía.

—¡El maula ese! No tiene nada. Ni calentura, ni dolores, ni esto, ni 
 aquello, ni lo de más allá. ¡Cuando les digo a ustedes que nada! Y dice 
 que no la da la gana de levantarse, ¿por qué pensarán? ¿A que no 
 aciertan? Pues porque anoche oyó ladrar, digo aullar un perro, y jura 
 que el dicho perro «ventaba» su muerte.

Pasada la risa, nos entró el arranque humanitario.

—Doctor, ¿caldo y vino? Doctor, ¿unos sinapismos? Doctor, ¿a veces un baño de pies…?

El médico se encogió de hombros enarcando las cejas.

—No veo medicamento, porque no veo enfermedad. Si la hay es en la 
 «sustancia gris», y yo allí no sé cómo se ponen las sanguijuelas ni cómo
 se aplican los revulsivos. A mal de superstición, remedio de ensalmos. 
 Llamen ustedes al cura de la parroquia, que se traiga el calderito y el 
 hisopo y le saque los enemigos del cuerpo.

Y el doctor Moragas se fue, entre risueño y furioso.

Muchas veces hemos deplorado no seguir acto continuo el consejo 
 irónico del doctor. ¿Quién sabe si las ilustraciones del bendito caldero
 curarían la pasión de ánimo del montañés?

La noche siguiente yo también oí, entre el silbido del aire y ronco 
 mugido profundo del Cantábrico, la voz del perro que aullaba en son muy 
 prolongado y triste. Me desvelé, y singular desasosiego me oprimió hasta
 la madrugada, hora en que generalmente recompensa el sueño las fatigas 
 del insomnio.

¿Será creído el desenlace de este caso auténtico, no tan sorprendente
 para los que nacimos en la brumosa tierra de los celtas agoreros como 
 para los que en regiones de sol tuvieron cuna?

El temor a la incredulidad me paraliza la mano. Apenas me determino a estampar aquí que Cibrao amaneció muerto en su cama.

Le hicimos un buen entierro, y hasta se dijeron misas por su alma primitiva y gentil.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Los Escarmentados — Cuento

Los Hilos — Cuento

Los Huevos Arrefalfados — Cuento

Los Magos — Cuento

Los Novios de Pastaflora — Cuento

Los Padres del Santo — Cuento

Los Pazos de Ulloa — Novela

Los Pendientes — Cuento

Los Ramilletes — Cuento

Los Rizos — Cuento

Los Santos Reyes — Cuento

Los Zapatos Viejos — Cuento

Lumbrarada — Cuento

Madre — Cuento

Madre Gallega — Cuento

Madrugueiro — Cuento

Mal de Ojo — Cuento

Maldición de Gitana — Cuento

Maleficio — Cuento

Mansegura — Cuento

Martina — Cuento

Más Allá — Cuento

Memento — Cuento

Memorias de un Solterón: Adán y Eva — Novela

Mi suicidio — Cuento

Miguel y Jorge — Cuento

Milagro Natural — Cuento

Misterio — Novela

Morriña — Novela

Morrión y Boina — Cuento

Náufragas — Cuento

Navidad — Cuento

Navidad de Lobos — Cuento

Nieto del Cid — Cuento

No lo Invento — Cuento

Nochebuena del Jugador — Cuento

Nube de Paso — Cuento

Nuestro Señor de las Barbas — Cuento

Obra de Misericordia — Cuento

Ocho Nueces — Cuento

Ofrecido — Cuento

Omnia Vincit — Cuento

Oscuramente — Cuento

Otro Añito — Cuento

Padre e Hijo — Cuento

Página Suelta — Cuento

Palinodia — Cuento

Paracaídas — Cuento

Paria — Cuento

Pascual López — Novela

Paternidad — Cuento

Pelegrín — Cuento

Pena de Muerte — Cuento

Perlista — Cuento

Pilarito — Cuento

Piña — Cuento

Poema Humilde — Cuento

Por Dentro — Cuento

Por el Arte — Cuento

Por España — Cuento

Por Gloria — Cuento

Por Otro — Cuento

Porqués — Cuento

Posesión — Cuento

Prejaspes — Cuento

Presentido — Cuento

Primaveral-moderna — Cuento

Primer Amor — Cuento

Profecía para el Año de 1897 — Cuento

Progreso — Cuento

Prueba al Canto — Cuento

Puntería — Cuento

Que Vengan Aquí... — Cuento

Rabeno — Cuento

Racimos — Cuento

Recompensa — Cuento

Reconciliación — Cuento

Reconciliados — Cuento

Reina — Cuento

Remordimiento — Cuento

Responsable — Cuento

Restorán — Cuento

Rosquilla de Monja — Cuento

Saletita — Cuento

Salvamento — Cuento

Sangre del Brazo — Cuento

«Santi Boniti» — Cuento

Santiago el Mudo — Cuento

Santos Bueno — Cuento

Sara y Agar — Cuento

Sedano — Cuento

Semilla Heroica — Cuento

Sequía — Cuento

Sí, Señor — Cuento

Sic Transit... — Cuento

Siglo XIII — Cuento

Siguiéndole — Cuento

Sin Esperanza — Cuento

Sin Pasión — Cuento

Sin Querer — Cuento

Sin Respuesta — Cuento

Sin Tregua — Cuento

Sinfonía Bélica — Cuento

So Tierra — Cuento

Sobremesa — Cuento

Solución — Cuento

Sor Aparición — Cuento

Sud-Exprés — Cuento

Sueños Regios — Cuento

Suerte Macabra — Cuento

Sustitución — Cuento

Sustitución — Cuento

Temprano y con Sol... — Cuento

Teorías — Cuento

Testigo Irrecusable — Cuento

Tía Celesta — Cuento

Tiempo de Ánimas — Cuento

Tío Terrones — Cuento

Traspaso — Cuento

Travesura Pontificia — Cuento

Un Buen Tirito — Cuento

Un Diplomático — Cuento

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Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

Un Náufrago — Cuento

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Un Sistema — Cuento

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Un Viaje de Novios — Novela

Una Cristiana — Novela

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Vocación — Cuento

Vocación — Cuento

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Zenana — Cuento