So Tierra

Emilia Pardo Bazán

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So Tierra

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Texto núm. 5306

Título: So Tierra
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 27 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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So Tierra

—Aquella historia ya puede contarse, porque han muerto los únicos que
 podían tener interés en que no se supiese, y yo no he sido nunca 
 partidario de descubrir faltas de nadie, y menos crímenes.

Así se expresaba el registrador, en un momento de descanso, momento 
 que bien pudiera llamarse hora de los expedicionarios al monte del 
 Sacramento. Habían dejado el automóvil donde ya la senda se hacía 
 impracticable, buena sólo para andarla en el caballo de San Francisco; 
 y, después de merendar bajo unos castaños remendados, huecos a fuerza de
 vejez y rellenos de argamasa, fumaban y departían, traídos a la 
 conversación los sucesos de actualidad y los antiguos por los de 
 actualidad.

—¿De modo que queréis oírla? —añadió—. Pues no deja de ser interesante:

Había en Rojaríz, donde yo estaba entonces por asuntos, un matrimonio
 que pasaba por ejemplar. Él, muy guapo, el mejor mozo de la comarca; 
 ella, una señora también vistosa y, sobre todo, tan prendada de su 
 marido, que se le caía la baba cuando salía a la calle con él del 
 bracero. Yo los trataba, no muy íntimamente, pero lo bastante para ver 
 que allí existían todas las apariencias de la felicidad más completa. 
 Eran gente rica, y tenían, según fama, muchos ahorros. Hasta extrañaba 
 que él, no teniendo hijos, demostrase tal manía y tal empeño en 
 economizar, por lo cual ella tenía costumbre de embromarle.

Por entonces, cosas que hace el demonio, sucedió que yo me enamoré de
 una señorita lindísima, huérfana y con fama de ser así... un poco 
 mística, que no pensaba en casarse, sino más bien en algo de monjío, 
 pues se la veía mucho en la iglesia. Claro es que, al enamorarme, di en 
 rondar su casa, como es estilo y costumbre en provincia. Quería verla 
 cuando saliese a la catedral, y quería también de noche espiar su paso 
 por detrás de las cortinas cuando fuese, percibir al menos su sombra. 
 Estaba lo que ahora se dice colado.

Así es que, involuntariamente, me convertí en un espía. La casa de la
 señorita, que vivía sola con una criada vieja, daba a una calle muy 
 poco frecuentada y estrecha, pero hacía esquina y por la parte de atrás 
 se enfrentaba con las tapias de unos huertos. Tenía la casa también un 
 jardincito chico o, por mejor decir, un huerto, con algo de arbolado, y 
 una puertecilla muy vieja y muy igual en color a la pared, por lo cual, 
 al nochecer, apenas se distinguía de ella. Por allí no cruzaba nadie, y 
 era preciso estar como estaba yo, tan ferido de punta de amor, para 
 meterse en el barro inmundo que formaba el suelo de la tal callejuela, 
 para nada; para no ver siquiera a mi tormento.

Había un ángulo en la tapia de los cercados fronterizos, que me 
 permitía disimularme y recatar mi presencia... ¿Recatar? ¿De quién? Ahí 
 está el intríngulis... A poco tiempo de rondar la casa de Teresa 
 —supongamos que se llamaba así— se me puso en la cabeza que otro la 
 rondaba también... Un hombre, embozado en amplia capa, se acercaba con 
 sospechosa insistencia a la casa de Teresa, mirando alrededor y 
 avizorando si le observaban. Esto fue para mí como una banderilla para 
 un toro. Teresa tenía otro galanteador, no cabía duda.

Hasta aquí podía pasar, y, si bien la cosa me indignaba, no tenía por
 qué extrañarme. Lo que ya pasó del límite de mi sufrimiento y hasta de 
 mi comprensión, fue que, en otras dos noches de espionaje pasadas, me 
 convencí de que había un tercero en discordia. Un sujeto no muy bien 
 vestido, de bufanda y chaqueta, daba sospechosas vueltas por allí, 
 fijándose también mucho en la casa, en sus tapiales, como si intentase 
 asaltarla...

Y, claro, no tardé en darme un cachete en la frente, y en llamarme a 
 mí mismo tonto... Allí podía haber un rondador, y era el de la capa, el 
 alto, el bien plantado; pero el segundo, el mal fachado, ¿qué querían 
 ustedes que fuese? ¿Qué podía ser sino un ladrón? Desde aquel momento, 
 mi empresa amorosa tuvo el interés de un drama o de una novela de 
 folletín. Todas las hipótesis cruzaron por mi mente. Mis facultades de 
 observación se agudizaron. Me armé de una pistola, cargada. La luna 
 estaba en menguante, y me daba el corazón que a la primera noche nublada
 sucedería algo de cuenta.

A decir verdad, por el lado del galanteador no creía que ocurriese 
 cosa que digna de contarse fuera. La vanidad de los hombres es tal, que 
 siempre les ha de costar trabajo creer que otro logra lo que ellos no 
 han logrado. Valido de la oscuridad, me escondí en mi puesto de acecho, 
 dejando apenas asomar algo de la cabeza por la tapia del muro. Era un 
 admirable acechadero aquel huerto abandonado a la maleza, y en el cual 
 no había perros que os saltasen a las canillas. La cosa tenía mucho de 
 romántica y yo sentía hasta palpitaciones.

Pero la aventura me pareció menos bonita cuando, en vez de aparecer 
 el ladrón, vi entrar por la calleja, cuidadoso y mirando a todas partes 
 por si le seguían, al hombre bien plantado... El embozo de la capa le 
 cubría por completo el rostro, pero su paso ágil y elástico revelaba a 
 un sujeto en la fuerza de la edad. Así que se creyó seguro, se acercó a 
 la puertecilla, y mis ojos desesperados vieron cómo se abría desde 
 adentro, y cómo el hombre se colaba por ella... Les aseguro a ustedes 
 que pasé un mal cuarto de hora. ¡En eso habían venido a parar los 
 repulgos místicos de aquella Teresa tan adorada! ¡Y yo que pensaba en 
 ella, como se piensa en la Virgen!

La puerta se había cerrado y no tenía trazas de abrirse; las horas 
 pasaban; yo permanecía clavado en mi puesto de acecho, pues quería saber
 cuándo se terminaba la entrevista. Mil ideas insensatas me hacían 
 devanarme los sesos. ¿Por qué este misterio en la cita? Teresa era 
 soltera, era libre. Podía recibir ante el mundo a su novio, podía 
 casarse... Y, a fuerza de dar y tomar en esta idea, se me ocurrió la más
 lógica: Teresa era libre, ¿y si él podía no serlo? Y ya entonces me 
 pareció que se hundía el mundo dentro de mí y que sus ruinas me 
 aplastaban. ¡Teresa! ¡Teresa capaz de tal atrocidad!

De súbito (cuando está uno así adquiere una perspicacia 
 extraordinaria), se me figuró que se rasgaba una cortina de niebla y que
 se destacaba la figura del hombre para quien la puerta se había 
 abierto... Yo conocía aquella silueta, y me lo había dicho a mí mismo 
 varias veces, durante el acecho; una cara puede recatarse con un embozo,
 pero un modo de andar y una postura no se recatan. Era Fajardo, el 
 marido modelo, el hombre económico, el que llevaba siempre en los 
 bolsillos fuertes cantidades... ¿Qué quería decir todo esto?

Y si no me había dado cuenta antes de que era Fajardo, en efecto, era
 porque me lo estorbaba una suposición de imposibilidad, que acababa de 
 abolirse. Si el que entraba en casa de Teresa no podía hacerlo en 
 público, cabía que fuese de Fajardo aquella silueta que lo parecía.

Todo eso pasó en dos horas, de diez a doce. Cerca ya de la 
 medianoche, mis ojos, que no se apartaban de la puerta, vieron algo que 
 me sobresaltó: el segundo rondador, el tercero contándome a mí, el mal 
 fachado, acababa de aparecer saliendo de la oscura travesía y se situaba
 detrás de la puerta...

Se me alborotaba el corazón, pero ahora no de celos ni de rabia, sino
 de susto. Aquel agudo discurrir que notaba desde hacía dos horas, me 
 decía claramente que el nuevo personaje estaba apostado para robar a 
 Fajardo, aprovechando la singular y conocida manía del rico propietario 
 de llevar siempre encima fuertes sumas.

No tuve tiempo de pensar lo que más convenía hacer, si intervenir o 
 limitarme al papel de espectador. Al sonar, en lejano reloj, las 
 trémulas campanadas de la medianoche, la puerta se abrió sigilosa, y vi 
 en ella, entreví dijera mejor, dos figuras enlazadas estrechamente.

Se deshizo el abrazo, y el hombre salió, y la mujer se esfumó tras de
 la puerta. Al punto mismo, el mal fachado alzó el brazo y escuché un 
 grito apagado y desgarrador. Fajardo cayó al suelo y el asesino empezó a
 registrarle, a tientas. Y volvió la puerta a abrirse, y la mujer asomó,
 dando señales de susto, pero el bandido huía ya, con su presa, la 
 cartera repletísima de que Fajardo no se separaba nunca...

Salté de mi murallón. Teresa, sollozando, se inclinaba sobre el 
 cadáver, pues el golpe había sido certero, en la arteria, que seccionó. 
 Yo no podré decir cómo nos entendimos en aquel terrible instante: la 
 mujer medio loca, y yo, que me proponía salvarla del deshonor seguro. Ni
 entiendo cómo se fió en mí: es verdad que me conocía, sabía que quien 
 la andaba rondando era, al menos, una persona incapaz de una cosa 
 enteramente mala. Yo creo que es que hay instantes en que se razona 
 eléctricamente o, mejor dicho, no es que se razone, es que se procede de
 un modo instintivo, y el instinto es más seguro que nada, y es 
 instantáneo. Entre los dos trasladamos el cuerpo al jardincillo; entre 
 los dos borramos las huellas de sangre del suelo: por fortuna, lo más de
 la hemorragia lo habían absorbido las ropas. Teresa no quería creer que
 estuviese muerto y, sin recato, cubría de besos el rostro frío y la ya 
 amoratada boca. Y, con igual impudor, olvidada de cuanto no fuese el 
 espantoso caso, respondía a mis preguntas:

—¿Tiene usted una cueva, un sótano?

—Sí, hay uno.

—Pues es preciso llevar allí el cuerpo... Si no, se hará público 
 todo, y hasta se verá usted en una cárcel. No podemos probar que lo 
 asesinaron otros. Yo también me estoy jugando muchas cosas.

La convencí, y me ayudó en la fúnebre tarea. Cavamos en aquella 
 especie de cueva, cuyo suelo era terrizo, y enterré bien hondo el 
 despojo triste. Teresa sufrió varias convulsiones.

Entre sus accesos de llanto, repetía:

—¡Ya tenía yo miedo siempre, con llevar él encima tanto dinero!

—¿Para qué lo llevaba? —no pude menos de preguntar.

—Para marcharnos juntos si era preciso... y lo sería muy pronto... Así es que hoy me dejó el dinero en mi poder...

Las palabras de Teresa me sugirieron algo que ya era necesario; no 
 podía aquella mujer quedarse allí, custodiando aquel muerto, pensando 
 verlo salir de su huesa. Como la hubiese preparado el mismo Fajardo, en 
 vida, preparé yo la fuga de la muchacha. El alba asomaba ya cuando la 
 saqué de su casa, envuelta en tupido manto lutero, y la empaqueté en la 
 diligencia que iba a Tuy. Desde Tuy a la frontera portuguesa, un paso. Y
 en Portugal, Teresa estaba segura, si lograba esconderse.

Por adoptar todas las precauciones, la obligué a que escribiese a su 
 vieja asistenta, anunciando un corto viaje a tomar unas aguas, y 
 encargándola de ventilar la casa alguna vez.

Y esperé los acontecimientos.

La desaparición de Fajardo alarmó, no tanto como se hubiese podido 
 suponer, pero lo bastante para que se indagase y revolviese. Se habló 
 del asunto quince días o más; pero como no había Prensa, o si la había 
 no tenía aún la costumbre de ocuparse de estas cuestiones, nada se 
 averiguó de positivo. Yo oía los comentarios; claro es que se susurró 
 cosa de amores; pero nadie pronunció el nombre de Teresa, de quien, por 
 su vida retirada y devota, nadie sospechó.

Y pasó el tiempo, y vino el olvido, y sólo yo sé que en una cueva hay
 unos huesos, que ya estarán hechos moho por la humedad... Y el saberlo 
 sólo yo, ¿creerán que me da a veces escalofríos de remordimiento?

Rieron los circunstantes y, hartos y descansados, se pusieron otra vez en camino.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Omnia Vincit — Cuento

Oscuramente — Cuento

Otro Añito — Cuento

Padre e Hijo — Cuento

Página Suelta — Cuento

Palinodia — Cuento

Paracaídas — Cuento

Paria — Cuento

Pascual López — Novela

Paternidad — Cuento

Pelegrín — Cuento

Pena de Muerte — Cuento

Perlista — Cuento

Pilarito — Cuento

Piña — Cuento

Planta Montés — Cuento

Poema Humilde — Cuento

Por Dentro — Cuento

Por el Arte — Cuento

Por España — Cuento

Por Gloria — Cuento

Por Otro — Cuento

Porqués — Cuento

Posesión — Cuento

Prejaspes — Cuento

Presentido — Cuento

Primaveral-moderna — Cuento

Primer Amor — Cuento

Profecía para el Año de 1897 — Cuento

Progreso — Cuento

Prueba al Canto — Cuento

Puntería — Cuento

Que Vengan Aquí... — Cuento

Rabeno — Cuento

Racimos — Cuento

Recompensa — Cuento

Reconciliación — Cuento

Reconciliados — Cuento

Reina — Cuento

Remordimiento — Cuento

Responsable — Cuento

Restorán — Cuento

Rosquilla de Monja — Cuento

Saletita — Cuento

Salvamento — Cuento

Sangre del Brazo — Cuento

«Santi Boniti» — Cuento

Santiago el Mudo — Cuento

Santos Bueno — Cuento

Sara y Agar — Cuento

Sedano — Cuento

Semilla Heroica — Cuento

Sequía — Cuento

Sí, Señor — Cuento

Sic Transit... — Cuento

Siglo XIII — Cuento

Siguiéndole — Cuento

Sin Esperanza — Cuento

Sin Pasión — Cuento

Sin Querer — Cuento

Sin Respuesta — Cuento

Sin Tregua — Cuento

Sinfonía Bélica — Cuento

Sobremesa — Cuento

Solución — Cuento

Sor Aparición — Cuento

Sud-Exprés — Cuento

Sueños Regios — Cuento

Suerte Macabra — Cuento

Sustitución — Cuento

Sustitución — Cuento

Temprano y con Sol... — Cuento

Teorías — Cuento

Testigo Irrecusable — Cuento

Tía Celesta — Cuento

Tiempo de Ánimas — Cuento

Tío Terrones — Cuento

Traspaso — Cuento

Travesura Pontificia — Cuento

Un Buen Tirito — Cuento

Un Diplomático — Cuento

Un Duro Falso — Cuento

Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

Un Náufrago — Cuento

Un Parecido — Cuento

Un Poco de Ciencia — Cuento

Un Sistema — Cuento

Un Solo Cabello — Cuento

Un Viaje de Novios — Novela

Una Cristiana — Novela

Una Pasión — Cuento

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Vidrio de Colores — Cuento

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Vocación — Cuento

Vocación — Cuento

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Zenana — Cuento