Tiempo de Ánimas

Emilia Pardo Bazán

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Tiempo de Ánimas

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Texto núm. 5788

Título: Tiempo de Ánimas
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 15 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 15 de noviembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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Tiempo de Ánimas

No cuento ni conseja, sino historia.

La costa de L*** es temible para los navegantes. No hay abra, no hay 
 ensenada en que puedan guarecerse. Ásperos acantilados, fieros escollos,
 traidoras sirtes, bajíos que apenas cubre el agua, es cuanto allí 
 encuentran los buques si tuercen poco o mucho el derrotero. Y no bien se
 acerca diciembre y las tempestades del equinoccio, retrasadas, se 
 desatan furiosas, no pasa día en que aquellas salvajes playas no se vean
 sembradas de mil despojos de naufragio.

Favorable para la caza la estación en que el otoño cede el paso al 
 invierno, con frecuencia la pasábamos en L***, y más de una vez sucedió 
 que Simón Monje —alias el Tío Gaviota— nos trajese a vender barricas de 
 coñac o cajas de botellas pescadas por él sin anzuelo ni redes. El apodo
 de Simón dice bien claro a qué oficio se dedicaba desde tiempo 
 inmemorial el viejo ribereño.

Las gaviotas, como todos saben, no abaten el vuelo sobre la playa 
 sino al acercarse la tormenta y alborotarse el mar. Cuando la bandada de
 gaviotas se para graznando cavernosamente y se ven sobre la arena 
 húmeda millares de huellas de patitas que forman complicado arabesco, ya
 pueden los marineros encomendarse a la Virgen, cuya ermita domina el 
 cabo: mal tiempo seguro. A la primera racha huracanada, al primer 
 bandazo que azota el velamen de la lancha sardinera, Simón Monje salía 
 de su casa, y así que la mar se atufaba por lo serio en las largas 
 noches del mes de Difuntos, solía verse vagar por los escollos una 
 lucecica. El farol de Gaviota, que pescaba.

No era bien visto en la aldea Simón. Al fin y a la postre, mientras 
 los demás se rompían el cuerpo destripando terrones o exponían la vida 
 saliendo a la costera del múgil, él, en unos cuantos días revueltos, 
 garfiñaba, sabe Dios cómo, lo suficiente para prestar onzas a rédito y 
 pasar descansadamente el año. Además, el aspecto de Gaviota confieso que
 también a mí me parecía antipático y una miaja siniestro... Cara 
 amarilla, nariz ganchuda, barba saliente que con la nariz se juntaba, 
 mirar torvo y receloso, párpados amoratados, greñas color ceniza, 
 componían una cabeza repulsiva, aunque con rasgos inteligentes. Sin 
 embargo, aparte de su equívoca profesión de pescador de despojos, no 
 daba Simón pretexto a las murmuraciones de la aldea. Puntual en el pago 
 del canon de la renta de su vivienda, foro nuestro, servicial y 
 respetuoso con los señores, moro de paz con sus iguales, demostraba 
 además una devoción extraordinaria, desviviéndose por el culto de la 
 Virgen de la ermita. Gracias a Simón, la lámpara no se apagaba nunca, 
 sobraba la cera y dos veces al año se celebraba en el santuario función 
 solemne costeada por el viejo. Una de las funciones se verificaba 
 invariablemente durante el mes de Ánimas y en sufragio de las almas de 
 los náufragos cuyos restos escupía a veces el oleaje contra los escollos
 o sobre el playal. Y esta misa de Difuntos la oía Gaviota postrado, la 
 faz contra el suelo, barriendo el piso con las canas, repitiendo por 
 centésima vez la súplica de perdón de su horrendo pecado que no se 
 resolvía a confesar, pues el que se confiesa ha de restituir, y si él 
 restituyese tendrá que despojarse de su oro, y su oro lo tenía aún más 
 adentro en el corazón que el remordimiento y que el temor de la divina 
 Justicia...

En la estación veraniega, mientras el mar luce sonrisa de azur, 
 mientras el arenal es de oro, las olas fosforecen de noche y las algas 
 flotan suavemente bajo el cristal del agua nítida, Gaviota olvida a 
 ratos la historia terrible y disfruta en paz sus ganancias. Lo malo es 
 que llega octubre, que el celaje se espesa en cúmulos de plomo, que 
 gimen y rugen el viento y la resaca, y que la bruma, al desgarrar sus 
 densos tules en los picos de los peñascos, finge fantasmas envueltos en 
 sudarios blanquecinos... Y viene el mes de los muertos, el mes en que el
 otro mundo se pone en relación con nosotros, el mes en que la atmósfera
 se puebla de espíritus invisibles, en que un vaho de lágrimas, 
 ascendiendo del Purgatorio, humedece el aire..., y entonces Gaviota, a 
 cada viaje a la playa en busca de botín, siente el terror helarle más la
 sangre en las venas, y sus dedos, que un día se ciñeron al pescuezo de 
 un hombre vivo aún para acabar de asfixiarle y quitarle a mansalva el 
 cinto pletórico de monedas, se crispan y se fijan paralizados, como si 
 ya los agarrotase la agonía. «Confesarse, restituir», sugiere la 
 conciencia; pero el instinto repite: «Adquirir, adquirir más», y 
 afianzando el farolillo, dejando que la áspera brisa seque el sudor del 
 miedo en las sienes, allá va Gaviota entre las tinieblas a espigar lo 
 que lanzan los abismos...

Bien se acuerdan en la parroquia de L***; el último merodeo de Simón 
 fue la noche de Difuntos del año pasado. Aunque pudiesen olvidar lo que a
 Gaviota sucedió no olvidarían la tempestad tan horrible que se llevó el
 campanario de la ermita y arrancó de cuajo muchos pinos del pinar que 
 la rodea. Frenético, delirante, el Océano quería tragarse la orilla; el 
 trueno asordaba, el rayo cegaba y el empuje del vendaval parecía 
 estremecer las rocas hasta sus profundas bases, alzando montañas 
 líquidas que empezaban por ser una línea gris en el horizonte; luego, un
 monstruo de enormes fauces y cabellera blanquísima, galopando hacia 
 tierra como para devorarla. Ninguna barca salió a la mar; las mujeres 
 acudieron al santuario a pedir por los que en ella anduviesen, y como si
 la Virgen hubiese extendido la mano, al anochecer se quedó el viento y 
 se adormecieron las olas. A poco, si los de la aldea no se hubiesen 
 encerrado en sus casuchas, podrían ver la luz del farolillo de Gaviota 
 oscilando entre las tinieblas por lo más escabroso de la orilla.

Al pie de los bajos que llamaremos de Corveira fijóse la vagarosa 
 luz. Simón la había dejado en el hueco de una peña y registraba el 
 playazo. Conocía perfectamente los sitios adonde las corrientes traen la
 presa, y tanto los conocía, que cabalmente había sido «allí»... Los 
 dientes de Simón castañeteaban: ¡aquella noche de noviembre pertenecía a
 los muertos! Saltando de charco en charco y de escollo en escollo, 
 dirigióse a un recodo del cantil, donde su mirada penetrante distinguía 
 un bulto de extraña forma, probablemente un mueble, un lío de ropa, 
 señal cierta del desastre de una gran embarcación. Frío espanto clavó a 
 la arena los pies de Gaviota al advertir que no era sino un cuerpo 
 humano..., el cuerpo de un náufrago. Entre las sombras blanqueaba 
 vagamente el rostro, negreaba la vestimenta, se dibujaban y acusaban las
 formas...

El primer impulso de Simón fue huir. Duró un instante. La codicia se 
 la disfrazaba de humanidad. «Puede estar vivo, y quién sabe si «a éste» 
 lo salvo.» Cogió el farolillo y acercóse titubeante como un ebrio. Llegó
 la claridad a la cara del náufrago: un rostro juvenil, tumefacto, 
 congestionado, helado. «Bien muerto está...» Entonces reparó en el traje
 rico, en la cadena de oro que cruzaba el chaleco: el infeliz, sin duda,
 se había arrojado vestido al agua, y los dedos ganchudos del Gaviota 
 deslizáronse, afanosos, hasta los bolsillos del chaleco, repletos, 
 abultados. Probablemente en esta tarea hizo el peso de Simón jugar los 
 músculos pectorales del cadáver que ya se creían inmóviles hasta el 
 solemne día del Juicio. Sólo así explicaron los médicos que el rígido 
 brazo pudiera erguirse de pronto y la yerta mano caer sobre las mejillas
 de Simón.

A la gente de L***, la explicación no le satisface; es más, no la 
 comprende siquiera. ¿Quién mueve el brazo de un difunto para abofetear a
 un criminal empedernido sino esa misma fuerza que alza en el mar la ola
 y agrupa en el cielo las nubes: la fuerza de la eterna Justicia?

Guardó cama dos días el Tío Gaviota: uno vivo, otro de cuerpo 
 presente: al tercero lo enterraron. Se había confesado con muchas 
 lágrimas y ejemplar arrepentimiento.

«El Imparcial», 11 diciembre 1898.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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