Un Diplomático

Emilia Pardo Bazán

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Un Diplomático

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Texto núm. 3958

Título: Un Diplomático
Autor: Emilia Pardo Bazán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 30 de septiembre de 2018
Fecha de modificación: 10 de noviembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Un Diplomático

Entró la camarera, bandeja de plata en mano, y presentó a la duquesa 
 el correo. Había en él periódicos franceses, Ilustraciones metidas en su
 fino camisón de seda, dos o tres cartas de satinado sobre y heráldico 
 timbre, y, nota desaliñada en aquel concierto, otra carta más, cerrada 
 consigo misma, sellada con obleas verdes, regado de gruesa arenilla el 
 sobrescrito.

Quizás la propia extrañeza que le causó ver tan tosca misiva moviese a
 la duquesa a echarle mano, anteponiéndola a las demás; pero aun no bien
 puso los ojos en ella, cuando dijo festivamente:

—¡Si es para el ama!... Que venga, que tiene carta de sus padres.

La camarera salía ya, y la duquesa añadió con mucho interés:

—Que traiga la chiquitina... Que la traiga abrigada; hoy es un día fresco.

Pocos minutos tardó en menearse el cortinaje de brocado crema sobre 
 fondo azul y en oírse un tlin... tlin... de menudos cascabeles, y antes 
 de que asomase la fornida persona del ama, la duquesa sonrió a una 
 manecita pálida, hoyosilla: una manecita de diez meses que esgrimía un 
 sonajero de plata.

—¡Vente, angelote..., a mamá..., mil besos!

—Mmiií —gorjeó la criatura, palpando con afán el medallón de 
 turquesas y brillantes que resplandecía sobre la bata de negro 
 terciopelo de la dama, mientras las caricias de ésta, como golosas 
 moscas, se le posaban sobre el cuello, frente y ojos.

—Está descolorida, ama..., está ojerosita... ¿Cómo ha dormido? ¿Qué dice miss?

—Miss dice..., es decir, no dice nada...; ¡ay!, sí, dice que también 
 allá por su tierra los chiquillos, cuando andan con dientes..., ya ve 
 ucencia..., rabian de Dios y se ponen esmirriaditos.

Alzó levemente los hombros la duquesa, como indicando: «Buen par de apuntes estáis tú y miss». Y hablándose a sí misma, murmuró:

—Sánchez del Abrojo no debe tardar... ¡Ah! —pronunció ya con voz más fuerte—, ama, aquí hay carta de tu casa...

En vez de alegrarse, se obscureció el semblante del ama, moreno, tostado y recio, cual los molletes de pan de su país.

—¡Y qué dirá ahí, ucencia! —suspiró sin extender la mano para tomar la epístola—. Nunca por cosa buena escriben.

—¡Qué sé yo, mujer! Te hablarán de tu madre..., del chico que te 
 dejaste..., de las vacas, ¿eh?, ¡o te pedirán dinero! Anda, toma, sal de
 dudas.

—Ucencia ha de dispensarme...; como yo no sé de letra..., y en la 
 cocina a lo mejor se burlan de las cosas que me cuenta el señor padre, 
 que es quien pone las cartas... —suplicó el ama, medio enternecida ya.

—Vamos, querrás que te la lea, ¿no es eso?

—Si ucencia se quiere molestar...

Al decir esto se apresuró a coger la niña, que por su parte no anduvo
 reacia en irse a los robustos brazos del ama, la cual, previo un «con 
 el permiso de ucencia...», desabrochó el justillo, alzó el pañuelo de 
 vivos colores que se cruzaba sobre su seño de Cibeles, y metiendo en la 
 boquita del ángel lo que éste más deseaba, volvió a cubrirse con tanto 
 recato como si delante de un regimiento se encontrase. Rasgó la duquesa 
 el tosco sobre, y aún no lo había desdoblado, cuando se oyeron pisadas 
 de botas rechinantes y varoniles en el pasillo, y una faz correcta, 
 patilluda, apareció entre los pliegues del cortinaje, y una voz que 
 apoyaba mucho en las erres preguntó:

—¿Estás visible, hija? ¿Puede entrar Sánchez del Abrojo?

—Adelante, adelante, doctor... ¡Pues ya lo creo! Pensando estaba en él ahora mismo.

Hízose atrás el duque para dejar pasar primero al doctor, según manda
 la cortesía, y ambas notabilidades (cada uno de los recién entrados lo 
 era en su género) se adelantaron hacia el rincón del gabinete, donde se 
 destacaba la airosa cabeza de la duquesa sobre un fondo de aterciopelado
 follaje de begonias.

El duque, aunque frisaba en los cincuenta y seis, era derecho, 
 elegante, distinguidísimo hasta en su lucia y limpia calva; usaba no sé 
 qué cintajo en el ojal, y podría usar, amén de las hidalgas veneras de 
 Alcántara y Santiago, que ya de casta le venían, como dos docenas de 
 insignias de órdenes nacionales y extranjeras, de las más ilustres, 
 concedidas por diferentes gobiernos en justa recompensa del tino y 
 acierto con que durante su ya larga carrera diplomática había 
 desempeñado arduas y peliagudas misiones, y enredado los cabos de más de
 veinte madejas políticas, que el demonio que las devanase. Ostentaba el
 duque en su despacho, y enseñaba con orgullo, además de las 
 condecoraciones, pieles de zorro azul, regaladas por el zar, el collar 
 de esmaltes de una momia, obsequio del jedife, y un sable japonés de 
 abrirse el vientre, con pedrerías en la empuñadura, gracioso donativo 
 del mikado.

En estos títulos fiaba el duque para obtener en breve la embajada más importante quizás de Europa.

Por lo que hace a Sánchez del Abrojo, regordete, sanguíneo, de 
 chispeantes ojos negros, era un médico a la moda, que curaba con su 
 ciencia a la mitad de los enfermos, y con su animación y energía a la 
 otra mitad..., siempre que tuviesen cura, por supuesto.

Mientras la duquesa entablaba con el galeno animadísimo diálogo, el 
 duque se acercó al ama, y se inclinó con cierta familiaridad, no exenta 
 de señorío, para ver el rostro de la niña, que maldita la gana que tenía
 de enseñárselo.

—Golosilla..., ¡hola!, estamos tragando, ¿eh? ¿Qué tal se porta, ama? ¿Qué tal se porta?

Y sin esperar la respuesta, volviose a su mujer y al doctor.

—¿Le explicas a Sánchez lo de la chiquitina? Amigo Del Abrojo, esta 
 nena, con sus dientes, nos da en qué pensar. ¡Oh!, y tanto como nos da. 
 Estamos preocupadísimos.

—Ya se ve, única y tardía... —respondió el médico, mientras calculaba
 para su sayo, tan involuntariamente como el matemático suma dos cifras 
 que ve una debajo de otra, las probabilidades de ulterior sucesión que 
 podía tener aquel matrimonio—. ¿Y qué dice el ama? —añadió en alta voz.

—El ama... —murmuró la duquesa, y recordando de súbito la carta, que 
 aún conservaba en la mano, exclamó—: A propósito, permítanme ustedes... 
 Un instante... Lo prometido es deuda.

—¿Qué es eso? ¿Qué carta es esa tan rara? —interrogó el duque.

—Del ama, de Jacinta... Le prometí que se la leería. Es de su gente...

—Si quieres ahorrarte el trabajo..., yo me encargo, hija —pronunció con magnánima sonrisa el duque.

—No, gracias...

La duquesa, por instinto, oprimió la carta.

—Pero si es una niñería que te empeñes en molestarte... Eso estará escrito en chino.

—Si ustedes quieren que yo... —exclamó oficiosamente Sánchez del Abrojo.

—No, yo he de ser —declaró la duquesa con firmeza.

Y diciendo y haciendo, comenzó la lectura:

—«Mi amada y estimada hija Jacinta...».

—Repare usted la ortografía de esa pobre gente, Sánchez —murmuró por 
 lo bajo el duque, que se inclinaba sobre el hombro de su esposa 
 deletreando—. ¡Ponen Jacinta con G! ¿Es gracioso, no?

—«Jacinta..., me alegraría que al recibo de estas cortas letras...».

—Etcétera. Siempre comienzan así: es ya una fórmula consagrada 
 —explicó gravemente el duque—. ¿A que añade: «... te halles con la cabal
 salud que yo para mí deseo»?

—«... La mía buena, a Dios gracias... —prosiguió la duquesa—. Con 
 dolores de mi corazón y alma, estimada hija, tengo que participarte la 
 mayor desd...».

La duquesa, por cuyo rostro se extendía leve palidez, sufrió, llegando a este párrafo, un acceso de tos.

—¿Ves como no entiendes la letra, María? Yo continuaré. «... desdicha
 que Dios fue servido de mandarnos... y que tu afligida madre y padre y 
 tío Antón tienen el honor de partici...».

—Te suplico —gritó la duquesa con sorda angustia— que me dejes acabar..., ¿entiendes?

—¡Ay, ucencia, por la Virgen Santísima! ¿Qué desgracia será ésa? 
 —interrogó el ama, cuyo color de figura de barro cocido se trocaba en 
 palidez de granito recién labrado.

—Verás, mujer..., no te asustes, si no es nada... «... el honor de 
 participarte..., pues sabrás, estimada hija de nuestro cariñoso amor, 
 como ayer se mu..., se murió el novillo nuestro...».

—¡Novillo! —dijo pensativa el ama—. En casa no había sino dos vacas...: la blanca y la roja.

—Lo comprarían... —replicó la duquesa, respirando como si suspirase—.
 Vamos, pues eso no vale la pena, ama... «Todos estamos traspasados de 
 puñales...». Bien, se comprende; para vosotros es una gran pérdida... Yo
 te daré con qué comprar dos o una pareja de bueyes... ¡Ea!

—¡Viva ucencia mil años, y nunca las manos se cansen!... ¿Qué pone al último?

—«Consérvate como un repollo de sana... Cuida bien a esa infanta de 
 las Españas que estás criando...». ¡Ah!, y que les mandes diez duros, si
 puede ser. Irá eso y mucho más.

—Ahora —dijo el diplomático, recogiendo con impensado movimiento la 
 carta de manos de la duquesa— permíteme que vea la ortografía... Si es 
 divertidísima. ¡Calle! —exclamó sin hacer caso de los desesperados 
 ademanes de su mujer—. Bien dije yo que no era para tus ojos esta letra,
 María querida... Si aquí no habla de novillo... No; donde leíste 
 novillo, hay escrito chiquillo... ¡Esos signos paleográficos no son para
 usted, señora duquesa! No me haga usted señas... ¡Pues si los 
 diplomáticos, por oficio, tenemos que saber leer cosas más peliagudas! 
 Chiquillo. ¿Ve usted, Sánchez? «Se murió el chiquillo tuyo... ¡Todos 
 estamos traspasados de puñales!...».

Pronta como el rayo, se precipitó la duquesa hacia Jacinta y le 
 arrancó de los brazos la tierna criatura, que rompió en tristísimo 
 llanto al soltar la ubre. Era tiempo. Un grito ronco salió de la 
 comprimida garganta del ama; puso los ojos en blanco; sus facciones 
 amoratadas se descompusieron, y leve espuma apareció en sus labios 
 morados. A pesar de los esfuerzos de Sánchez del Abrojo para sostenerla,
 se desasió y rodó al suelo, retorciéndose con la desesperada 
 elasticidad de la convulsión. La duquesa se colgó de la campanilla, 
 mientras con el brazo izquierdo apretaba contra su corazón a la criatura
 desconsolada.

* * *

—Vea usted —decía algún tiempo después Sánchez del Abrojo a su 
 compañero el doctor Cortadillo, en ocasión que salían juntos de San 
 Carlos—: yo lo he creído siempre: es preferible, es más lucido, desde el
 punto de vista del pronóstico, trabajar sobre un viejo que sobre un 
 chiquillo. La patogenesia del niño es dificilísima, especialmente 
 mientras lacta, mientras vive, por decirlo así, en íntima comunión con 
 la naturaleza femenina. Nada, que le mudamos el ama a la niña de los 
 duques de Fuente-Real (una niña algo delicada, que nació tarde y cuando 
 sus padres no esperaban ya familia, ¿sabe usted?); pero bastó el poco 
 tiempo que por fuerza hubo de mamar de la otra, de la que recibió aquel 
 tiro a bocajarro y tuvo el ataque nervioso (¡nervios en las aldeanas!; 
 pero ¿qué fueron las energúmenas?) para llevar a la criatura al hoyo... o
 al cielo, señor espiritualista: como usted guste. Claro que estaba en 
 el período de la dentición; ya sabe usted la receptividad, la 
 plasticidad del temperamento de los niños; y así como un fuerte golpe no
 derriba, verbi gracia, una cómoda, y sí un objeto pequeño que se halle 
 colocado encima de ella, la terrible impresión no hizo gran mella en 
 aquel castillo, en la mocetona del ama; pero a la chiquita... Yo por lo 
 menos tuve que atribuirlo a eso. El ataque a la cabeza afectó forma 
 convulsiva.

—¡La heredera del duque de Fuente-Real, muriendo de la muerte del hijo de una labradora! —murmuró reflexivamente Cortadillo.

—El dinamismo incalculable de los hechos, amigo mío... Heriberto Spencer pone eso en su punto.

—¿Y el duque? —preguntó Cortadillo con interés.

—¡Calle usted, hombre! Acaba de salir para su Embajada...

Cortadillo sonrió con su boca amarilla y sin dientes, y los carnosos 
 labios de Sánchez del Abrojo hicieron el dúo, plegándose con ironía 
 indefinible. Después su rostro se puso grave.

—La pobre madre..., la pobre duquesa... ¡Ah, qué espectáculo! Ésa se 
 ha quedado en Madrid... La veo con frecuencia, y bien necesita mis 
 cuidados, se lo aseguro a usted.

—Lo que necesitará sobre todo —advirtió Cortadillo— es paciencia, y 
 creer a puño cerrado que esa criatura no está sola en la fosa, compañero
 Del Abrojo.

Emilia Pardo Bazán

Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 16 de septiembre de 1851-Madrid, 12 de mayo de 1921), condesa de Pardo Bazán, fue una noble y aristócrata novelista, periodista, ensayista, crítica literaria, poeta, dramaturga, traductora, editora, catedrática y conferenciante española introductora del naturalismo en España. Fue una precursora en sus ideas acerca de los derechos de las mujeres y el feminismo. Reivindicó la instrucción de las mujeres como algo fundamental y dedicó una parte importante de su actuación pública a defenderlo. Entre su obra literaria una de las más conocidas es la novela Los Pazos de Ulloa (1886).

Pardo Bazán fue una abanderada de los derechos de las mujeres y dedicó su vida a defenderlos tanto en su trayectoria vital como en su obra literaria. En todas sus obras incorporó sus ideas acerca de la modernización de la sociedad española, sobre la necesidad de la educación femenina y sobre el acceso de las mujeres a todos los derechos y oportunidades que tenían los hombres.

Su cuidada educación y sus viajes por Europa le facilitaron el desarrollo de su interés por la cuestión femenina. En 1882 participó en un congreso pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza celebrado en Madrid criticando abiertamente en su intervención la educación que las españolas recibían considerándola una "doma" a través de la cual se les transmitían los valores de pasividad, obediencia y sumisión a sus maridos. También reclamó para las mujeres el derecho a acceder a todos los niveles educativos, a ejercer cualquier profesión, a su felicidad y a su dignidad.

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Los Hilos — Cuento

Los Huevos Arrefalfados — Cuento

Los Magos — Cuento

Los Novios de Pastaflora — Cuento

Los Padres del Santo — Cuento

Los Pazos de Ulloa — Novela

Los Pendientes — Cuento

Los Ramilletes — Cuento

Los Rizos — Cuento

Los Santos Reyes — Cuento

Los Zapatos Viejos — Cuento

Lumbrarada — Cuento

Madre — Cuento

Madre Gallega — Cuento

Madrugueiro — Cuento

Mal de Ojo — Cuento

Maldición de Gitana — Cuento

Maleficio — Cuento

Mansegura — Cuento

Martina — Cuento

Más Allá — Cuento

Memento — Cuento

Memorias de un Solterón: Adán y Eva — Novela

Mi suicidio — Cuento

Miguel y Jorge — Cuento

Milagro Natural — Cuento

Misterio — Novela

Morriña — Novela

Morrión y Boina — Cuento

Náufragas — Cuento

Navidad — Cuento

Navidad de Lobos — Cuento

Nieto del Cid — Cuento

No lo Invento — Cuento

Nochebuena del Jugador — Cuento

Nube de Paso — Cuento

Nuestro Señor de las Barbas — Cuento

Obra de Misericordia — Cuento

Ocho Nueces — Cuento

Ofrecido — Cuento

Omnia Vincit — Cuento

Oscuramente — Cuento

Otro Añito — Cuento

Padre e Hijo — Cuento

Página Suelta — Cuento

Palinodia — Cuento

Paracaídas — Cuento

Paria — Cuento

Pascual López — Novela

Paternidad — Cuento

Pelegrín — Cuento

Pena de Muerte — Cuento

Perlista — Cuento

Pilarito — Cuento

Piña — Cuento

Planta Montés — Cuento

Poema Humilde — Cuento

Por Dentro — Cuento

Por el Arte — Cuento

Por España — Cuento

Por Gloria — Cuento

Por Otro — Cuento

Porqués — Cuento

Posesión — Cuento

Prejaspes — Cuento

Presentido — Cuento

Primaveral-moderna — Cuento

Primer Amor — Cuento

Profecía para el Año de 1897 — Cuento

Progreso — Cuento

Prueba al Canto — Cuento

Puntería — Cuento

Que Vengan Aquí... — Cuento

Rabeno — Cuento

Racimos — Cuento

Recompensa — Cuento

Reconciliación — Cuento

Reconciliados — Cuento

Reina — Cuento

Remordimiento — Cuento

Responsable — Cuento

Restorán — Cuento

Rosquilla de Monja — Cuento

Saletita — Cuento

Salvamento — Cuento

Sangre del Brazo — Cuento

«Santi Boniti» — Cuento

Santiago el Mudo — Cuento

Santos Bueno — Cuento

Sara y Agar — Cuento

Sedano — Cuento

Semilla Heroica — Cuento

Sequía — Cuento

Sí, Señor — Cuento

Sic Transit... — Cuento

Siglo XIII — Cuento

Siguiéndole — Cuento

Sin Esperanza — Cuento

Sin Pasión — Cuento

Sin Querer — Cuento

Sin Respuesta — Cuento

Sin Tregua — Cuento

Sinfonía Bélica — Cuento

So Tierra — Cuento

Sobremesa — Cuento

Solución — Cuento

Sor Aparición — Cuento

Sud-Exprés — Cuento

Sueños Regios — Cuento

Suerte Macabra — Cuento

Sustitución — Cuento

Sustitución — Cuento

Temprano y con Sol... — Cuento

Teorías — Cuento

Testigo Irrecusable — Cuento

Tía Celesta — Cuento

Tiempo de Ánimas — Cuento

Tío Terrones — Cuento

Traspaso — Cuento

Travesura Pontificia — Cuento

Un Buen Tirito — Cuento

Un Duro Falso — Cuento

Un Matrimonio del Siglo XIX — Cuento

Un Náufrago — Cuento

Un Parecido — Cuento

Un Poco de Ciencia — Cuento

Un Sistema — Cuento

Un Solo Cabello — Cuento

Un Viaje de Novios — Novela

Una Cristiana — Novela

Una Pasión — Cuento

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Vampiro — Cuento

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Vidrio de Colores — Cuento

Viernes Santo — Cuento

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Vocación — Cuento

Vocación — Cuento

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Voz de la Sangre — Cuento

Zenana — Cuento