Elogio de la locura

Erasmo de Rotterdam

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Índice

Información

Capítulo I

Capítulo II

Capítulo III

Capítulo IV

Capítulo V

Capítulo VI

Capítulo VII

Capítulo VIII

Capítulo IX

Capítulo X

Capítulo XI

Capítulo XII

Capítulo XIII

Capítulo XIV

Capítulo XV

Capítulo XVI

Capítulo XVII

Capítulo XVIII

Capítulo XIX

Capítulo XX

Capítulo XXI

Capítulo XXII

Capítulo XXIII

Capítulo XXIV

Capítulo XXV

Capítulo XXVI

Capítulo XXVII

Capítulo XXVIII

Capítulo XXIX

Capítulo XXX

Capítulo XXXI

Capítulo XXXII

Capítulo XXXIII

Capítulo XXXIV

Capítulo XXXV

Capítulo XXXVI

Capítulo XXXVII

Capítulo XXXVIII

Capítulo XXXIX

Capítulo XL

Capítulo XLI

Capítulo XLII

Capítulo XLIII

Capítulo XLIV

Capítulo XLV

Capítulo XLVI

Capítulo XLVII

Capítulo XLVIII

Capítulo XLIX

Capítulo L

Capítulo LI

Capítulo LII

Capítulo LIII

Capítulo LIV

Capítulo LV

Capítulo LVI

Capítulo LVII

Capítulo LVIII

Capítulo LIX

Capítulo LX

Capítulo LXI

Capítulo LXII

Capítulo LXIII

Capítulo LXIV

Capítulo LXV

Capítulo LXVI

Capítulo LXVII

Capítulo LXVIII

Autor

Texto núm. 1745

Título: Elogio de la locura
Autor: Erasmo de Rotterdam
Etiquetas: Filosofía, Religión

Editor: Juan Carlos Vinent Mercadal
Fecha de creación: 13 de octubre de 2016
Fecha de modificación: 12 de julio de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Capítulo I

Diga lo que quiera de mí el común de los mortales, pues no ignoro cuán mal hablan de la
 Estulticia incluso los más estultos, soy, empero, aquélla, y precisamente la única que tiene poder para
 divertir a los dioses y a los hombres. Y de ello es prueba poderosa, y lo representa bien, el que
 apenas he comparecido ante esta copiosa reunión para dirigiros la palabra, todos los semblantes han
 reflejado de súbito nueva e insólita alegría, los entrecejos se han desarrugado y habéis aplaudido con
 carcajadas alegres y cordiales, por modo que, en verdad, todos los presentes me parecéis ebrios de
 néctar no exento de nepente, como los dioses homéricos, mientras antes estabais sentados con cara
 triste y apurada, como recién salidos del antro de Trofonio.

Al modo que, cuando el bello sol naciente muestra a las tierras su áureo rostro, o después de un
 áspero invierno el céfiro blando trae nueva primavera, parece que todas las cosas adquieran diversa
 faz, color distinto y les retorne la juventud, así apenas he aparecido yo, habéis mudado el gesto.
 Mi sola presencia ha podido conseguir, pues, lo que apenas logran los grandes oradores con un
 discurso lato y meditado que, a pesar de ello, no logra disipar el malhumor de los ánimos.

Capítulo II

En cuanto al motivo de que me presente hoy con tan raro atavío, vais a escucharlo si no os
 molesta prestarme oídos, pero no los oídos con que atendéis a los predicadores, sino los que
 acostumbráis a dar en el mercado a los charlatanes, juglares y bufones, o aquellas orejas que
 levantaba antaño nuestro insigne Midas para escuchar a Pan.

Me ha dado hoy por hacer un poco de sofista ante vosotros, pero no de esos de ahora que inculcan
 penosas tonterías en los niños y los enseñan a discutir con más terquedad que las mujeres. Imitaré,
 en cambio, a los antiguos, que para evitar el vergonzoso dictado de sabios prefirieron ser llamados
 sofistas. Se dedicaban éstos a celebrar las glorias de los dioses y los héroes. Por ello, vais a oír
 también un encomio, pero no el de Hércules ni el de Solón, sino el de mí misma, el de la Estulticia.

Capítulo III

No tengo por sabios a esos que consideran que el alabarse a sí mismo sea la mayor de las tonterías
 y de las inconveniencias. Podrá ser necio si así lo quieren, pero habrán de confesar que es también
 oportuno. ¿Hay cosa que más cuadre sino que la misma Estulticia sea trompetera de sus alabanzas
 y cantora de sí? ¿Quién podrá describirme mejor que yo? A no ser que por acaso me conozca
 alguien mejor que yo misma. Sin embargo, me creo mucho más modesta que esta tropa de magnates
 y sabios que, trastrocado el pudor, suelen sobornar a un retórico halagador o a un poeta vanilocuo
 y le ponen sueldo para escucharle recitar sus alabanzas, que no son sino mentiras. El elogiado, aun
 fingiendo rubor, hace la rueda y yergue la cresta, como el pavo real, mientras el desvergonzado
 adulador equipara con los dioses a aquel hombre de nada y le presenta como absoluto ejemplar de
 toda virtud, aun sabiendo que dista mucho de cualquiera de ellas, que está vistiendo a la corneja de
 ajenas plumas, blanqueando a un etíope o haciendo de una mosca elefante. En resumen, me atengo
 a aquel viejo proverbio del vulgo que dice que «hace bien en alabarse a sí mismo quien no encuentra
 a otro que lo haga».

Sin embargo, declaro que me asombra la ingratitud o la indiferencia de los mortales, pues aunque
 todos me festejen celosamente y reconozcan de buen grado mi bondad, jamás ha habido ninguno en
 tantos siglos que haya celebrado las glorias de la Estulticia en un agradable discurso, al paso que no
 han faltado quienes, a costa del aceite y del sueño, hayan importunado con relamidos elogios a los
 Busiris, a los Falaris, las fiebres cuartanas, las moscas, la calvicie y otras pestes semejantes.

Vais, pues, a escuchar de mí un discurso que será tanto más sincero cuanto es improvisado y
 repentino.

Capítulo IV

No querría que creyeseis que lo he compuesto para exhibición del ingenio a la manera que lo hace
 la cáfila de los oradores. Pues éstos, según ya sabéis, cuando pronuncian un discurso que les ha
 costado treinta años elaborar, y que más de una vez es incluso ajeno, juran que lo han escrito, y aun
 que lo han dictado, en tres días, como por juego.

A mí siempre me ha sido sobremanera grato decir lo que me venga a la boca. Que nadie espere
 de mí, pues, que comience con una definición de mí misma, según es costumbre de los retóricos
 vulgares, y mucho menos que formule divisiones, pues constituiría tan mal presagio el poner límites
 a mi poder, que tan vasto se manifiesta, como separar las partes de aquello en que confluye el culto
 de todo linaje de gentes. Y, en fin, ¿a qué conduciría el convertirme con una definición en imagen
 o fantasma, cuando me tenéis presente ante vosotros mirándome con los ojos? Según veis yo soy
 verdaderamente aquella dispensadora de bienes llamada por los latinos «Stultitia», y por los griegos,
 «Moria».

Capítulo V

Sin embargo, ¿qué necesidad había de decíroslo? ¡Como si no expresasen bastante quién soy el
 semblante y la frente; como si alguno que me tomase por Minerva o por la Sabiduría no pudiese
 desengañarse con una sola mirada aun sin mediar la palabra, pues la cara es sincero espejo del alma!
 En mí no hay lugar para el engaño, ni simulo con el rostro una cosa cuando abrigo otra en el pecho.
 Soy en todas partes absolutamente igual a mí misma, de suerte que no pueden encubrirme esos que
 reclaman título y apariencias de sabios y se pasean como monas revestidas de púrpura o asnos con
 piel de león. Por esmerado que sea su disfraz, les asoman por algún sitio las empinadas orejazas
 de Midas. ¡Ingratos son conmigo, por Hércules, esos hombres que, aun perteneciendo en cuerpo y
 alma a mi tropa, se avergüenzan tanto de nuestro nombre ante el vulgo, que llegan a lanzarlo contra
 los demás como grave oprobio! Por ser estultísimos, aunque pretendan ser tenidos por sabios y por
 unos Tales, ¿no merecerían con el mejor derecho que les calificásemos de sabios-tontos?.

Capítulo VI

He querido de esta manera imitar a algunos de los retóricos de nuestro tiempo que se tienen por
 unos dioses en cuanto lucen dos lenguas, como la sanguijuela, y creen ejecutar una acción preclara
 al intercalar en sus discursos latinos, a modo de mosaico, algunas palabritas griegas, aunque no
 vengan a cuento. Si les faltan palabras de lenguas extranjeras, arrancan de podridos pergaminos
 cuatro o cinco palabras anticuadas con las cuales derramen las tinieblas sobre el lector, de suerte que
 los que las entiendan se complazcan más con ellas, y los que no, se admiren tanto más cuanto menos
 se enteren. Efectivamente, mi gente se complace más en una cosa a medida que de más lejos viene.
 Y si en ella los hay que sean un poco más ambiciosos, ríanse, aplaudan y, según el ejemplo de los
 asnos, muevan las orejas a fin de que parezca a los demás que lo comprenden todo.

Y basta de este asunto. Vuelvo ahora a mi tema.

Capítulo VII

Ya conocéis mi nombre, varones... ¿Qué adjetivo añadiré? Ningún otro que estultísimos, porque
 ¿puede llamar de modo más honroso a sus devotos la diosa Estulticia? Como mi genealogía no es
 conocida de muchos, voy a tratar de exponerla, con el favor de las musas. No fue mi padre ni el
 Caos, ni el Oreo, ni Saturno, ni Júpiter, ni otro alguno de esta anticuada y podrida familia de dioses,
 sino Pluto, aquel que a pesar de Hesíodo y Homero y hasta del mismo Júpiter, es el verdadero padre
 de los dioses y de los hombres. Según su antojo se agitaban y se agitan las cosas sacras y las
 profanas, y a tenor de su arbitrio se rigen guerras, paces, mandatos, consejos, juicios, comicios,
 matrimonios, pactos, alianzas, leyes, artes, lo cómico, lo serio y -me falta el aliento- las cosas
 públicas y privadas de los mortales. Sin su favor, toda esta turba de dioses de que hablan los poetas,
 y diré más, ni los mismos dioses mayores, o no existirían en absoluto o no podrían comer caliente
 en sus propios altares. Si alguien tuviese a Pluto airado contra él, no le valdría ni el auxilio de Palas.
 Por el contrario, quien le tenga propicio, puede permitirse mandar a paseo al Sumo Júpiter y su rayo.
 Éste es el padre de quien me enorgullezco y éste fue quien me engendró, no sacándome de la cabeza,
 como lo hizo Júpiter con la aburrida y ceñuda Palas, sino en la ninfa Neotete, que es la más bella y
 la más alegre de todas. Tampoco soy fruto de un triste deber conyugal, como lo fue aquel herrero
 cojo, sino lo que es mucho más deleitoso, «de un amor furtivo», como dice nuestro Homero. No
 caigáis en el error de creer que me engendró aquel Pluto aristofánico, que tenía un pie en el
 ataúd y la vista perdida, sino un Pluto vigoroso, embriagado por la juventud, y no sólo por la
 juventud, sino aún mucho más por el néctar que gustaba beber puro y largo en el banquete de los
 dioses.

Capítulo VIII

Si me preguntáis también el lugar donde nací -puesto que en el día se juzga trascendental para
 la nobleza el sitio donde uno dio los primeros vagidos-, diré que no provengo de la errática Delos
 ni del undoso mar, ni de las profundas cavernas, sino de las mismas islas Afortunadas, donde todo
 crece espontáneamente y sin labor. Allí no hay ni trabajo, ni vejez, ni enfermedad, ni se ve en el
 campo el gamón, ni la malva, la cebolla, el altramuz, el haba u otro estilo de bagatelas, sino que por
 doquier los ojos y la nariz se deleitan con el ajo áureo, la pance, la nepente, la mejorana, la artemisa,
 el loto, la rosa, la violeta y el jacinto, cual otro jardín de Adonis.

Nací en medio de estas delicias y no amanecí llorando a la vida, sino que sonreí amorosamente
 a mi madre. Así no envidio al altísimo Júpiter la cabra que le amamantó, puesto que a mí me criaron
 a sus pechos dos graciosísimas ninfas, la Ebriedad, hija de Baco, y la Ignorancia, hija de Pan, a las
 cuales podéis ver entre mis acompañantes y seguidores. Si queréis conocer sus nombres, os los
 diré, pero, ¡por Hércules!, no sera sino en griego.

Capítulo IX

Ésta que veis con las cejas arrogantemente erguidas es el Amor Propio. Allí esta la Adulación,
 con ojos risueños y manos aplaudidoras. Ésta que veis en duermevela y que parece soñolienta, es el
 Olvido, Ésta, apoyada en los codos y cruzada de manos, se llama Pereza. Ésta, coronada de rosas y
 ungida de perfumes de pies a cabeza, es la Voluptuosidad. Ésta de ojos torpes y extraviados de un
 lado para otro, es la Demencia. Ésta otra de nítido cutis y cuerpo bellamente modelado, es la Molicie.
 Veis también dos dioses, mezclados con esas doncellas, de los cuales a uno llaman Como y al otro
 «Sublime modorra». Con los fieles auxilios de esta familia, todas las cosas permanecen bajo mi
 potestad y ejerzo autoridad incluso sobre las autoridades.

Capítulo X

Ya habéis oído mi origen, mi educación y séquito. Ahora, para que no parezca que uso sin motivo
 del título de diosa, poned las orejas derechas para escuchar cuántos beneficios proporciono así a los
 dioses como a los hombres y cuán dilatadamente campea mi numen. Pues si alguien escribió con
 acierto que un dios se caracteriza por ayudar a los mortales y si merecidamente entraron en el Senado
 divino quienes descubrieron a los mortales el vino, el trigo o cualquier otro beneficio, ¿por qué
 yo, por derecho propio, no me llamaré y seré tenida por «alfa» de todos los dioses, cuando soy más
 generosa que todos en cualquier especie de bienes?

Capítulo XI

Primeramente, ¿qué podrá ser más dulce y más precioso que la misma vida? Y en el principio de
 ésta, ¿quién tiene más intervención que yo? Pues ni la temida lanza de Palas ni el escudo del sublime
 Júpiter que mora en las nubes, tienen parte en engendrar o propagar la especie humana.

El mismo padre de los dioses y rey de los hombres, que con un ademán estremece a todo el
 Olimpo, tiene que dejar el triple rayo y deponer el rostro de titán, con el que cuando quiere aterroriza
 a todos los dioses, para encarnarse miserablemente en persona ajena, al modo de los cómicos, si
 quiere hacer niños, cosa que no es rara en él.

Los estoicos se creen casi dioses; pues bien dadme uno de ellos que sea tres, o cuatro y hasta
 seiscientas veces más estoico que los demás, e incluso a éste le haré abandonar si no la barba, signo
 de sabiduría, común por cierto con los machos cabríos, por lo menos el entrecejo fruncido; le haré
 desarrugar la frente, dejar a un lado sus dogmas diamantinos y hasta tontear y delirar un poquito. En
 suma, a mí, a mí sola, repito, tendrá que acudir el sabio en cuanto quiera ser padre. Mas ¿por qué no
 os hablaré con mayor franqueza, según es mi costumbre? Decid si son la cabeza, el pecho, la mano,
 la oreja, partes del cuerpo consideradas honestas, las que engendran a los dioses y a los hombres.
 Creo que no, antes bien es aquella otra parte tan estulta y ridícula, que no puede nombrarse sin
 suscitar la risa, la que propaga el género humano.

Tal es el manantial sagrado de donde todas las cosas reciben la vida, mucho más ciertamente que
 del «número cuartenario» de Pitágoras. Pues decidme: ¿qué hombre ofrecería la cabeza al yugo del
 matrimonio si, como suelen esos sabios, meditase los inconvenientes que le traerá esta vida? O, ¿qué
 mujer permitiría el acceso de un varón si conociese o considerase los peligrosos trabajos del parto
 o la molestia de la educación de los hijos? Pues si debéis la vida a los matrimonios y el matrimonio
 a la Demencia, mi acompañante, comprended cuán obligados me estáis. Además, ¿qué mujer que
 haya sufrido estas incomodidades una vez querría repetirlas, si no interviniese el poder del Olvido?
 Ni la misma Venus, diga lo que diga Lucrecio, podría esparcir su veneno, y sin el auxilio de nuestro
 poder sus facultades quedarían inválidas y nulas.

De esta suerte, de nuestro juego desatinado y ridículo proceden también los arrogantes filósofos,
 a quienes han sucedido en nuestro tiempo esos a los que el vulgo llama monjes, y los purpurados
 reyes, y los sacerdotes piadosos, y los pontífices tres veces santísimos, y, en fin, toda esa turba de
 dioses mencionados por los poetas, tan copiosa, que apenas cabe en el Olimpo, con ser éste
 espaciosísimo.

Capítulo XII

Sin embargo, poco sería el que me debieseis el principio y fuente de la vida, si no os demostrase
 también que todo cuanto hay en ella de deleitoso procede asimismo de mi munificencia. ¿Qué
 sería, pues, esta vida, si vida pudiese entonces llamarse, cuando quitaseis de ella el placer? Veo que
 habéis aplaudido. Ya sabía yo que ninguno de vosotros era bastante sensato, quiero decir bastante
 insensato, mas vuelvo a decir bastante sensato, para no adherirse a mi parecer.

Aun cuando los mismos estoicos no desprecien el placer, lo disimulan habilidosamente y lo
 censuran con mil injurias cuando están delante del vulgo, sin otro objeto que poder gozar de él más
 generosamente cuando hayan apartado a los demás. Díganme, si no, por Júpiter: ¿Qué día de la vida
 no vendrá a ser triste, aburrido, feo, insípido, molesto, si no le añadís el placer, es decir, el
 condimento de la Estulticia? De tal aserto puede valer de testigo idóneo aquel nunca bastante loado
 Sófocles, de quien se conserva un hermosísimo elogio nuestro: «La existencia más placentera
 consiste en no reflexionar nada».

Pero prosigamos para probar por menor esta doctrina.

Capítulo XIII

En principio, ¿quién ignora que la edad más alegre del hombre es con mucho la primera, y que
 es la más grata a todos? ¿Qué tienen los niños para que les besemos, les abracemos, les acariciemos
 y hasta de los enemigos merezcan cuidados, si no es el atractivo de la estulticia que la prudente
 naturaleza ha procurado proporcionarles al nacer para que con el halago de este deleite puedan
 satisfacer los trabajos de los maestros y los beneficios de sus protectores? Luego, la juventud,
 que sucede a esta edad, ¡cuán placentera es para todos, con cuánta solicitud la ayudan todos, cuán
 afanosamente la miran y con cuánto desvelo se tiende una mano en su auxilio! Y, pregunto yo, ¿de
 dónde procede este encanto de la juventud sino de mí, a cuya virtud se debe que los que menos
 sensatez tienen sean, por lo mismo, los que menos se disgusten.

Mentiré si no añado que a medida que crecen y empiezan a cobrar prudencia por obra de la
 experiencia y del estudio, descaece la perfección de la hermosura, languidece su alegría, se hiela su
 donaire y les disminuye el vigor. Cuanto más se alejan de mí, menos y menos van viviendo, hasta
 que llegan a la vejez molesta que no sólo lo es para los demás, sino para sí mismos. Tanto es así que
 ningún mortal podría tolerarla si yo, compadecida nuevamente de tan grandes trabajos, no les echase
 una mano, y al modo como los dioses de que hablan los poetas suelen socorrer con alguna
 metamorfosis a los que están apurados, así yo, cuando les veo próximos al sepulcro, les devuelvo
 a la infancia dentro de la medida de lo posible. De aquí viene que la gente suela considerar como
 niños a los viejos.

Si alguien se interesa en saber el medio de que me valgo para la transformación, no se lo ocultaré:
 Les llevo a las fuentes de nuestro río Leteo, que nace en las islas Afortunadas (pues que por el
 infierno sólo discurre un tenue riachuelo), para que allí, al tiempo que van trasegando el agua del
 Olvido, se enniñezcan y se les disuelvan las preocupaciones del alma. Se dirá que no todo queda
 en esto, sino que, además, pasan a divagar y bobear. Concedo que sea así, pero el infantilizarse no
 consiste en otra cosa. ¿No es propio de los niños el divagar y el tontear? ¿Y acaso no es lo más
 deleitable de tal edad el hecho de que carezcan de sensatez? ¿Quién no aborrecerá y execrará como
 cosa monstruosa a un niño dotado de viril sapiencia? De ello es fiador el proverbio conocido por el
 vulgo: «Odio al niño de precoz sabiduría.»

¿Quién podría soportar la relación y el trato con un viejo que a su enorme experiencia de las cosas
 uniese semejante vigor mental y acritud de juicio? Por esta razón he favorecido al viejo haciendole
 delirar, y esta divagación le liberta, mientras tanto, de aquellas miserables preocupaciones que
 atormentan al sabio, y le hace ser un agradable compañero de bebida y librarse del tedio de la vida,
 el cual apenas puede sobrellevar la edad más vigorosa. No es raro aún que, al modo del anciano de
 Plauto, vuelva los ojos a aquellas tres letras de A. M. O. Sería desgraciadísimo si conservase la
 noción de las cosas, pero mientras tanto, gracias a mi favor, el viejo es feliz, grato a los amigos y no
 tiene nada de bobalicón ni de inepto para las fiestas. Abunda en mi favor que en Homero se vea
 cómo de la boca de Néstor fluía una «palabra más dulce que la miel», mientras la de Aquiles era
 amarga y los ancianos que él mismo nos describe sentados en las murallas dejaban escuchar
 apacibles palabras.

Según este criterio, los viejos superan a la misma infancia, edad ciertamente placentera, pero
 inmatura y desprovista del principal halago de la vida, es decir, la locuacidad. Observar, además, que
 los ancianos disfrutan locamente de la compañía de los niños y éstos a su vez se deleitan con los
 viejos, «pues Dios se complace en reunir a cada cosa con su semejante».

¿En qué difieren unos de otros, a no ser en que éstos están más arrugados y cuentan más años?
 Por lo demás, en el cabello incoloro, la boca desdendata, las pocas fuerzas corporales, la apetencia
 de la leche, el balbuceo, la garrulería, la falta de seso, el olvido, la irreflexión, y, en suma, en todas
 las demás cosas, se armonizan. Cuanto más se acerca el hombre a la senectud, tanto más se va
 asemejando a la infancia, hasta que, al modo de ésta, el viejo emigra sin tedio de ella ni sensación
 de morir.

Capítulo XIV

Pase quien lo desee a comparar este beneficio que dispenso con las metamorfosis operadas por
 los demás dioses. Y no es del caso recordar las que efectúan cuando están airados, sino las ejecutadas
 en aquellos a quienes son más propicios: Suelen transformarles en árbol, en ave, en cigarra y hasta
 en serpiente, como si no fuese lo mismo transformarse que perecer. Yo, en cambio, devuelvo a la
 misma persona la parte mejor y más feliz de su vida, que si los mortales se contuviesen de toda
 relación con la sabiduría y orientasen la vida de acuerdo conmigo, no envejecerían y gozarían
 dichosos de perpetua juventud.

¿No veis acaso a estos hombres severos dedicados a estudios de filosofía, o a graves y arduos
 asuntos, que han envejecido antes de llegar a la plena juventud, por obra de las preocupaciones y
 la constante y agria agitación de las ideas, que agota el espíritu y la savia vital? Por el contrario, mis
 necios están regordetes, lucidos, con piel brillante, a modo, según dicen, «de cerdos acarnanienses»;
 en verdad que no sentirán nunca molestia alguna de la vejez, a menos que, según a veces acontece,
 no se envenenen con la compañía de los sabios. Hasta tal punto se conserva íntegra la existencia
 humana cuando se es feliz por todos conceptos.

Viene en apoyo de ello el valioso testimonio del adagio vulgar que dice: «La estulticia es la única
 cosa que frena el paso de la juventud fugacísima y mantiene alejada la molesta vejez.» De esta suerte
 ha dicho acertadamente la voz vulgar acerca de los de Brabante, que mientras a los demás hombres
 la edad suele redundarles en prudencia, ellos, cuanto más se acercan a la vejez, más y más se
 entontecen. Y no hay otra gente que, de modo general, tome la vida más en broma y que menos
 sienta la tristeza de la vejez. De éstos son vecinos, tanto por el lugar como por el modo de vivir, mis
 holandeses. Y no sólo les llamo míos, sino aun tan entusiastas devotos, que merecieron del vulgo
 un apodo que más que avergonzarles les llena de orgullo.

Vayan, pues, los estultísimos mortales en busca de Medeas, de Circes, Venus, Auroras y no sé
 qué fuente, que les restituyan la juventud, la cual soy yo la única que puede y acostumbra
 proporcionar. En mi poder está aquel elixir mirífico con que la hija de Memnón prolongó la juventud
 de su abuelo Titón. Yo soy aquella Venus por cuya merced volvió Faón a la mocedad y así fue
 amado por Safo con tanto extremo. Mías son las hierbas, si las hay; míos los conjuros; mía
 aquella fuente que no sólo hace volver la pasada juventud, sino lo que es mejor, la conserva
 perpetuamente. Así, si estáis de acuerdo en que nada hay mejor que la adolescencia y más detestable
 que la vejez, creo que os daréis cuenta de cuánto me debéis por prolongar tan gran bien y evitar mal
 tan grave.

Capítulo XV

Pero ¿por qué hablo tanto de los mortales? Examinad el cielo todo e insúlteme quienquiera si
 encuentra en alguno de los dioses, fuera de lo que deben a mi poder, algo que no sea áspero y
 desdeñable. ¿Por qué Baco ha sido siempre efebo y le ha adornado poblada cabellera? Porque,
 insensato y borracho, se ha pasado la vida entera en banquetes, danzas, cantos y diversiones, sin tener
 nunca el menor trato con Palas. Por ello está tan lejos de querer ser tenido por sabio, que goza con
 que se le honre por medio de burlas y farsas y no se ofende por aquel dicho que le atribuye el dictado
 de necio cuando afirma que «tiene aún más de necio que de pintarrajeado». Precisamente le dieron
 este último título por la licencia que acostumbraban a tomarse los vendimiadores de embadurnar con
 mosto e higos nuevos la estatua sedente del dios colocada en la puerta de su templo. Y la antigua
 comedia, ¿acaso dice algo de él que no suene a vituperio? «¡Oh estúpido dios -dicen- y digno de
 nacer del muslo de Júpiter!»

Pero ¿quién no preferiría ser necio e insulso como éste y estar siempre de fiestas, siempre joven,
 siempre pródigo en diversiones y placeres para todo el mundo, a ser como ese taimado Júpiter, que
 infunde temor a todos, o como Pan, que con sus tumultos pánicos todo lo confunde, o como el
 tiznado Vulcano, siempre sucio del trabajo de su taller, o como la misma Palas, a la que hacen
 terrible su lanza y el escudo con la Gorgona, y cuya mirada siempre es hiriente?

¿Por qué es siempre niño Cupido? ¿Por qué, sino por ser un bromista y no hacer ni pensar nada
 a derechas? ¿Por qué la áurea Venus conserva constantemente la belleza? Sin duda porque tiene
 conmigo parentesco, de lo que viene que su rostro tenga color parecido al de mi padre y por tal razón
 Homero la llama «dorada Afrodita». Además está sonriendo de continuo, si hemos de creer sólo en
 esto a los poetas y a sus émulos los estatuarios. ¿A qué dios dieron culto con mayor piedad los
 romanos que a Flora, madre de todas las voluptuosidades?

Sin embargo, si alguien consulta atentamente en Homero y en los demás poetas la vida de los
 dioses severos, la encontrará llena de estulticia por entero. ¿Vale la pena recordar las hazañas de los
 restantes, cuando tan bien conocéis los amores y frivolidades del mismo Júpiter fulminador, o como
 la severa Diana, olvidada del pudor del sexo, no iba a la caza de otra cosa que de Endimión, por
 quién se moría? Prefiero, empero, que los dioses oigan a Momo reprochar sus bellaquerías, ya que
 de él es de quien antaño las oían con frecuencia.

De ahí viene que, indignados, le precipitasen a la Tierra, junto con Até, porque con su sabiduría
 resultaba importuno para la felicidad de aquéllos. Ningún mortal ha querido desde entonces dar
 hospitalidad al desterrado, y nada sería más difícil que encontrársela en los palacios de los príncipes.
 En éstos, precisamente, está en el candelero mi compañera la Adulación, la cual no convive mejor
 con Momo que el cordero con el lobo. Así los dioses, libres de él, se divirtieron con mayor licencia
 y placer, y, carentes de censor, hicieron realmente, según dice Homero, «lo que les pareció
 mejor».

¿Qué entretenimientos no ofrece aquel Príapo de higuera? ¿Qué diversión no producen los hurtos
 y mixtificaciones de Mercurio? Y el propio Vulcano acostumbra hacer de bufón en los convivios de
 los dioses, no sólo con su cojera, sino también con sus ocurrencias y sus ridículos dichos que
 desternillan de risa a la partida de bebedores. Y también Sileno, aquel viejo enamorado que suele
 bailar el «córdax» con Polifemo al son de la lira, mientras las ninfas danzan la «gymnopaidía»; los
 sátiros semicaprinos representan las «atelanas»; Pan, con alguna estúpida cancioncilla, hace reír
 a todo el mundo, puesto que la prefieren a escuchar el canto de las musas, sobre todo cuando el vino
 ha empezado a empaparles. ¿Hará falta que recuerde las cosas que hacen los dioses cuando están
 bien bebidos? Son, por Hércules, tan estúpidas que, yo misma a veces no puedo contener la risa. Pero
 mejor será acordarse de Harpócrates a este propósito, no sea que nos escuche algún Dios fisgón
 explicar estas mismas cosas que no le fueron permitidas a Momo.

Capítulo XVI

Pero ya es hora de que, a ejemplo de Homero, dejemos el cielo y volvamos a la Tierra para ver
 en ella que nada hay alegre ni feliz que no se deba a mi favor. Observar primeramente con
 cuánta solicitud ha cuidado la naturaleza, madre y artífice del género humano, de que nunca falte en
 él el condimento de la estulticia.

En efecto, según la definición de los estoicos, si la sabiduría no es sino guiarse por la razón y, por
 el contrario, la estulticia dejarse llevar por el arbitrio de las pasiones, Júpiter, para que la vida
 humana no fuese irremediablemente triste y severa, nos dio más inclinación a las pasiones que a la
 razón, en tanta medida como lo que difiere medía onza de una libra. Además relegó a la razón a un
 angosto rincón de la cabeza, mientras dejaba el resto del cuerpo al imperio de los desórdenes y de
 dos tiranos violentísimos y contrarios: la ira, que domina en el castillo de las entrañas y hasta en el
 corazón, fuente de la vida; y la concupiscencia, que ejerce dilatado imperio hasta lo más bajo del
 pubis.

La vida que llevan corrientemente los hombres ya evidencia bastante cuánto vale la razón contra
 estas dos fuerzas gemelas, pues cuando ella clama hasta enronquecer indicando el único camino
 lícito y dictando normas de honestidad, éstas mandan a paseo a su soberana y gritan más fuerte que
 ella, hasta que, cansada, cede y se rinde.

Capítulo XVII

Por lo demás, dado que el varón está destinado a gobernar las cosas de la vida, tenía que
 otorgársele algo más del adarme de razón concedido, a fin de que tomase resoluciones dignas de él.
 Se me llamó a consejo junto con los demás y lo di al punto, y digno de mí: Que se le juntase con una
 mujer, animal ciertamente estulto y necio, pero gracioso y placentero, de modo que su compañía
 en el hogar sazone y endulce con su estupidez la tristeza del carácter varonil. Y así Platón, al parecer
 dudar en qué género colocar a la mujer, si entre los animales racionales o entre los brutos, no quiso
 otra cosa que significar la insigne estupidez de este sexo.

Si, por casualidad, alguna mujer quisiese ser tenida por sabia, no conseguiría sino ser doblemente
 necia, al modo de aquel que, pese a Minerva, se empeñase en hacer entrar a un buey en la palestra,
 según dice el proverbio. Efectivamente, duplica su defecto aquel que en contra de la naturaleza
 desvía su inclinación y remeda el aspecto de la aptitud. Del mismo modo que, conforme al proverbio
 griego, «aunque la mona se vista de púrpura, mona se queda», así la mujer será siempre mujer; es
 decir, estúpida, sea cual fuere el disfraz que adopte.

Sin embargo, no creo que el género femenino llegue a ser tan estúpido que me censure por el
 hecho de que otra mujer, la Estulticia en persona, les reproche la estupidez. Pues si consideran
 juiciosamente la cuestión, verán que deben a la Estulticia el tener más suerte que los hombres en
 muchos casos.

Tienen, primeramente, el encanto de la hermosura, que, justificadamente, anteponen a todas las
 cosas, puesto que, por su virtud, tiranizan hasta a los mismos tiranos. ¿De dónde proceden lo
 desgraciado del aspecto, el cutis híspido y la espesura de la barba, que dan al varón aspecto de viejo,
 sino del vicio de la prudencia, mientras que la mujer conserva las mejillas tersas, la voz fina, el cutis
 delicado, remedo de perpetua juventud?

En segundo lugar, ¿qué otra cosa desean en esta vida más que complacer a los hombres en grado
 máximo? ¿A qué miran, si no, tantos adornos, tintes, baños, afeites, ungüentos, perfumes, tanto arte
 en componerse, pintarse y disfrazar el rostro, los ojos y el cutis? Así, pues, ¿qué las recomienda a
 los hombres más que la necedad? ¿Hay algo que éstos no les toleren? ¿Y a cambio de qué halago,
 sino de la voluptuosidad? Se deleitan, por consiguiente, sólo en la estulticia y de ello son argumento,
 piense cada cual lo que quiera, las tonterías que le dice el hombre a la mujer y las ridiculeces que
 hace cada vez que se propone disfrutar de ella.

Ya sabéis, por tanto, el primero y principal placer de la vida y la fuente de que mana.

Capítulo XVIII

Pero algunos hay, y en primera fila los viejos, que son más bebedores que mujeriegos y sitúan la
 suma voluptuosidad en la mesa. Juzguen otros de si habrá banquete completo sin mujeres; lo que sí
 consta es que ninguno resulta agradable sin el condimento de la estulticia. Tanto es así, que si falta
 uno que mueva a la risa con necedad verdadera o simulada, se pagará a algún bufón o se invitará a
 algún gorrón ridículo que con dicharachos risibles, es decir, estultos, ahuyente de la reunión el
 silencio y la tristeza. Porque, ¿a qué conduce cargar el vientre de toda clase de confituras, manjares
 y golosinas, si los ojos y los oídos, si no todo el ánimo, han de apacentarse también con risas, bromas
 y chistes?

De esta manera, yo soy artífice insustituible de las sobremesas, porque aquellas ceremonias de
 los banquetes, como elegir rey a suertes, jugar a los dados, los brindis recíprocos, el establecer
 rondas, cantar coronados de mirto, bailar y hacer pantomimas, no fueron inventadas por los siete
 sabios de Grecia, sino por mí, para bien del género humano.

De este modo, se ve que la naturaleza de todas las cosas es tal, que cuanto más tienen de
 estúpidas, tanto más favorecen la vida de los mortales, la cual, cuando es triste, no parece digna de
 ser llamada vida. Y triste discurrirá la vida, por fuerza, si no os libráis con estos deleites del tedio,
 hermano de la tristeza.

Capítulo XIX

Quizá habrá quienes desprecien este género de placeres y se complazcan en el afecto y trato de
 los amigos, repitiendo que la amistad es cosa que hay que anteponer a todas las demás y aun que es
 necesaria hasta el punto de que ni el aire, ni el fuego ni el agua lo sean en mayor grado. Añaden,
 incluso, que es tan agradable, que quitarla sería como quitar el Sol, y que es tan honesta, si es que
 ello viene al caso, que ni los mismos filósofos vacilan en tenerla entre los bienes principales. Pero
 ¿qué, si demuestro que yo también soy la proa y la popa de tanto bien? Y lo probaré no con
 crocosilites, ni sorites, ni ceratinas, o cualquier otra especie de argucias dialécticas, sino de modo
 vulgar y mostrándolo como con el dedo.

Decid, el condescender, el dejarse llevar, cegarse, alucinarse con los defectos de los amigos y
 el sentir afición y admirarse por alguno de sus vicios manifiestos como si fuesen virtudes, ¿no es
 cosa parecida a la estulticia? Hay quien besa un lunar de su amante, quien se deleita con una verruga
 de su cordera, el padre que no encuentra sino una ligera desviación de la vista en su hijo bizco, ¿qué
 es todo esto -pregunto- sino pura necedad? Proclámese una y mil veces que es necedad, pero también
 que ésta es la sola que une y conserva unidos a los amigos.

Me refiero al común de los mortales, de los cuales nadie nace sin defecto y aquél es el mejor que
 menos cohibido está por ellos, pues entre esos sabios endiosados o no llega a cuajar la amistad o
 viene a ser triste y desagradable, y aun la traban sólo con poquísimos, por no atreverme a decir que
 con ninguno, ya que la mayoría de los hombres desbarra -es decir, que no hay quien no delire por
 muchos modos- y la amistad sólo cabe entre semejantes. Así, si por acaso en esos severos tipos se
 engendra mutua benevolencia, no podrá nunca ser constante ni duradera, por ser gente gruñona y que
 vigila los defectos de los amigos con vista más fina que el águila, o la serpiente de Epidauro. En
 cambio, ¡qué legañosos ojos tiene para los defectos propios y cuán poco ve el fardo que lleva a la
 espalda! Además, puesto que es propio de la naturaleza humana, que no haya ingenio alguno sin
 grandes defectos, y que además existe tanta desemejanza de edades y de estudios, tantas flaquezas,
 tantos errores, tantas caídas graves, ¿cómo podría subsistir entre estos Argos, ni siquiera
 durante una hora, la alegría de la amistad sin el auxilio de la candidez, es decir, de la estulticia, o,
 si queréis, de la blandura de carácter?

¿Pues qué? Cupido, padre y autor de todo afecto, que, por obra de su ceguera, toma lo feo por
 hermoso, hace que entre vosotros cada cual encuentre hermoso lo que ama, de suerte que el viejo
 quiera a la vieja como el mozo a la moza. Estas cosas suceden y son reídas en todo el mundo, pero
 tales ridiculeces son las que aglutinan y unen la placentera sociedad en la vida.

Capítulo XX

Cuanto queda dicho de la amistad debe aplicarse con mucho mayor motivo al matrimonio, ya que
 no es éste otra cosa que la conjunción indivisa de las vidas. Júpiter inmortal, ¡cuántos divorcios y
 aun accidentes peores que los divorcios ocurrirían si el trato doméstico del varón y la esposa
 no se viese afianzado y sostenido por la adulación, la broma, la indulgencia, el engaño y el disimulo,
 que forman como mi cortejo! ¡Ah, qué pocos matrimonios llegarían a cuajar si el novio investigase
 prudentemente a qué juegos se había dedicado aquella doncellita delicada, al parecer, y pudorosa,
 mucho antes de casarse! ¡Y cuántos menos permanecerían unidos si muchos de los actos de las
 esposas no quedasen ocultos gracias a la negligencia y estupidez de los maridos!

Todas estas cosas se atribuyen justificadamente a la estulticia y a ella se debe aún que la esposa
 sea agradable al marido y éste a su mujer, a fin de que la casa permanezca tranquila, a fin de que en
 ella perviva la concordia. Inspira risa y se hace llamar cornudo, consentido y qué sé yo qué, el infeliz
 que enjuga con sus besos las lágrimas de la adúltera. Pero ¡cuánto mejor es equivocarse así que no
 consumirse con el afán de los celos y echarlo todo por lo trágico!

Capítulo XXI

Añadiré, en fin, que sin mí no habría ni sociedad, ni relaciones agradables y sólidas, ni el pueblo
 soportaría largo tiempo al príncipe, ni el amo al criado, ni la doncella a su señora, ni el maestro al
 discípulo, ni el amigo al amigo, ni la esposa al marido, ni el arrendador al arrendatario, ni el
 camarada al camarada, ni los comensales entre ellos, de no estar entre sí engañándose unas veces,
 adulándose otras, condescendiendo sabiamente entre ellos, o untándose recíprocamente con la miel
 de la estulticia. Ya me doy cuenta de que esto os parecerá afirmación de mucho bulto, pero aún las
 oiréis mayores.

Capítulo XXII

Decidme: ¿A quién amará aquel que se odie a sí mismo? ¿Con quién concordará aquel que
 discuerde de sí mismo? ¿Podrá complacer a alguno aquel que sea pesado y molesto para sí? Creo
 que nadie lo afirmará, a menos que sea más estulto que la misma Estulticia.

Si prescindieseis de mí, además de no poder nadie soportar a nadie, todo el mundo sentiría hedor
 de sí, asco de sus propias cosas y repulsión de su misma persona. Tanto más cuanto que la
 naturaleza, en no pocas ocasiones más madrastra que madre, ha dispuesto el espíritu de los
 mortales, sobre todo de los pocos sensatos, de suerte que cada cual se duela de lo suyo y admire lo
 ajeno, de lo cual viene que todas las prendas, toda la elegancia y todo el atractivo de la vida se echan
 a perder y se desvanecen. ¿Qué vale la hermosura, principal don de los dioses inmortales, cuando
 se corrompe con el morbo de la melancolía? ¿Qué la juventud si la envenena el agror de una senil
 tristeza?

En fin, ¿qué podría realizar el hombre con belleza (y así conviene que lo haga todo, pues ésta no
 sólo es fundamento del arte, sino de cualquier obra) en cualquier función de la vida, sea en beneficio
 propio o en el de los demás, si no le tendiese la mano el Amor Propio, con quien me une fraternal
 lazo? Y añadiré que se esfuerza en sustituirme en todas partes. ¿Y qué tan necio como satisfacerse
 y admirarse de uno mismo? Por el contrario, si se está descontento de uno mismo, ¿podrá hacerse
 algo gentil, gracioso y digno? Suprimid este condimento en la vida y en el acto se helará el orador
 en la defensa de su causa, el músico no dará placer a nadie con sus ritmos, el histrión, a pesar de sus
 gestos todos, será silbado, el poeta y sus musas serán objeto de risas, el pintor y su arte serán
 diseñados y el médico y sus fármacos caerán en la miseria. En fin, tendremos a Tersites en vez de
 Niceo, a Néstor en vez de Faón; en vez de Minerva a un cerdo, en lugar del locuaz al balbuciente y
 en el del cortés al patán. Tan necesario es que cada cual se lisonjee a sí mismo y se procure una
 pequeña estimación propia antes de que se la otorguen los demás.

En suma, comoquiera que la principal parte de la felicidad radica en que uno quiera ser lo que es,
 contribuye a ello grandemente mi querido Amor Propio, haciendo que nadie se duela de su figura,
 del talento de la estirpe, del estado en que se halla, de la educación ni de la patria, de suerte que ni
 el irlandés ansía cambiarse por el italiano, ni el tracio con el ateniense, ni el escita con los de las islas
 Afortunadas. ¡Oh singular solicitud de la naturaleza que en tan grande variedad de cosas todas las
 iguala! Dondequiera que se retrae en algo de otorgar sus dones, allá acude el Amor Propio a añadir
 un tanto de los suyos. Aunque esto que acabo de decir ha resultado una necedad, porque estos
 últimos son los más copiosos.

No necesito declarar, mientras tanto, que no podréis encontrar empresa ilustre alguna sin mi
 impulso, ni nobles artes que yo no haya inventado.

Capítulo XXIII

¿Acaso no es la guerra germen y fuente de todos los actos plausibles? Y, sin embargo, ¿hay cosa
 más estulta que entablar lucha por no sé qué causas, de la cual ambas partes salen siempre más
 perjudicadas que beneficiadas? Y de los que sucumben, no hay ni que hablar, como se dijo de los
 megarenses.

Cuando se forman en batalla las acorazadas filas de ambos ejércitos y suenan los cuernos con
 ronco clamor, ¿de qué servirían esos sabios, exhaustos por el estudio, cuya sangre aguada y fría
 apenas puede sostenerles el alma? Hacen falta entonces hombres gruesos y vigorosos, en los que
 haya un máximo de audacia y un mínimo de reflexión, a menos que se prefiera como tipo de
 soldado a Demóstenes, quien siguiendo el consejo de Arquíloco, apenas divisó al enemigo arrojó el
 escudo y huyó, mostrándose tan cobarde soldado cuanto experto orador.

Pero el talento, se dirá, es de grande importancia en las guerras. Convengo en ello en lo referente
 al caudillo, y aun éste debe tenerlo militar y no filosófico. Por lo demás, son los bribones, los
 alcahuetes, los criminales, los villanos, los estúpidos y los insolventes y, en fin, la hez del género
 humano quienes ejecutan hazañas tan ilustres, y no los luminares de la filosofía.

Capítulo XXIV

De cuán inútiles sean éstos en cualquier empleo de la vida puede ser testimonio el mismo
 Sócrates, calificado, y sin sabiduría alguna, por el oráculo de Apolo como único sabio, el cual trató
 de defender en público no sé qué asunto y tuvo que retirarse en medio de las mayores carcajadas de
 todo el mundo. Sin embargo, este hombre no desbarraba completamente, porque no quiso aceptar
 el título de sabio y lo reservó sólo para Dios, y porque consideró que el sabio debía abstenerse de
 tratar de los negocios públicos, aun cuando debiera haber aconsejado más bien que se abstenga de
 la sabiduría quien desee contarse en el número de los hombres. ¿Qué fue si no la sabiduría lo que
 le llevó a ser acusado y a tener que beber la cicuta? Pues mientras filosofaba sobre las nubes y las
 ideas, y medía las patas de una pulga e investigaba el zumbido de un mosquito, no aprendía
 aquellas cosas que tocan a la vida normal. Acudió a defender al maestro en el juicio cuando le
 peligraba la cabeza, su discípulo Platón, abogado tan ilustre que, desconcertado por el estrépito de
 la plebe, apenas si pudo concluir con el primer párrafo. ¿Qué diré ahora de Teosfrato? Al empezar
 una arenga, enmudeció repentinamente como si hubiese visto al lobo. Aquel que animaba al
 soldado en la batalla, Isócrates, no se atrevió nunca, por lo tímido del genio, ni a despegar los labios.
 Marco Tulio Cicerón, padre de la elocuencia romana, comenzaba sus discursos con temblor poco
 gallardo, como niño balbuciente, lo cual interpretaba Fabio Quintiliano ser propio de orador sensato
 y conocedor del peligro. Al exponer esto, ¿puede dejar de reconocerse paladinamente que la
 sabiduría obsta a la brillante gestión de los asuntos? ¿Qué habrían hecho los sabios si éstos se
 despachasen con las armas cuando se desmayan de miedo al combatir sólo con palabras desnudas?

Después de todo esto se celebra aún, ¡alabado sea Dios!, aquella famosa frase de Platón: «Las
 repúblicas serían felices si gobernasen los filósofos o filosofasen los gobernantes». Sin embargo,
 si consultáis a los historiadores, veréis que no ha habido príncipes más pestíferos para el Estado que
 cuando el poder cayó en manos de algún filosofastro o aficionado a las letras. Creo que de ello
 ofrecen bastante prueba los Catones, de quienes el uno alborotó la tranquilidad del Estado con sus
 insensatas denuncias, y el otro reivindicó con sabiduría tan desmesurada la libertad del pueblo
 romano, que la arruinó hasta los cimientos.

Añadidles los Brutos, los Casios, los Gracos y el mismo Cicerón, que no fue menos dañoso al
 Estado romano que Demóstenes el ateniense. Marco Antonino, aunque otorguemos que fue buen
 emperador, y cabría discutirlo, se hizo pesado y antipático a los ciudadanos por esta misma razón;
 es decir, por ser tan filósofo. Pero aunque fuese bueno, según concedemos, tuvo más de funesto, por
 haber dejado tal hijo, de lo que pudo haber de saludable en su administración. Precisamente esta
 especie de hombres que se da al afán de la sabiduría, aun siendo desgraciadísimos en todo, lo son
 por modo especial en la procreación de los hijos, lo cual me parece obedecer a la providencia de la
 naturaleza para que el daño de la sabiduría no se extienda más entre los hombres.

Así consta que el hijo de Cicerón fue un degenerado y que aquel gran sabio Sócrates tuvo hijos
 más semejantes a la madre que al padre, según escribió acertadamente uno; es decir, que fueron
 tontos.

Capítulo XXV

Podría tolerarse que en los asuntos públicos sean como asnos tocando la lira, si no fuese que en
 todas las demás funciones de la vida no acreditan ser más diestros. Llevad un sabio a un banquete
 y lo perturbará o con lúgubre silencio o con preguntitas fastidiosas. Introducidle en un baile y
 os parecerá, danzando, un camello. Conducidle a un espectáculo y con su solo semblante disipará
 toda diversión y se le obligará a salir del teatro, como al sabio Catón, si no logra desarrugar el
 entrecejo. Si mete cucharada en una conversación, caerá de improviso como el lobo en la fábula. Si
 algo hay que comprar o que convenir, en suma, cuando se trate de estas cosas sin las cuales esta vida
 cotidiana no puede pasar, dirás que este sabio es un leño y no un hombre.

Añadiré que no puede ser útil en nada ni a sí, ni a la patria, ni a los suyos, porque es inexperto en
 las cosas corrientes y discrepa largamente de la opinión pública y de los estilos normales de vida,
 de lo cual, por cierto, preciso es que siga el odio contra él, por ser tanta la disparidad de conducta
 y sentimientos. Pues ¿qué se trata entre los hombres que no sea necio del todo y que no esté hecho
 por los necios y para los necios? Por ello, si alguien a solas quisiese contrariar la corriente general,
 yo le aconsejaría que, imitando a Timón, emigre a algún desierto y allí, a solas, disfrute de su
 sabiduría.

Capítulo XXVI

Retornaré, empero, a lo que había dejado sentado antes: ¿qué fuerza ha podido reunir en ciudad
 a hombres berroqueños, acorchados y salvajes sino la adulación? No significa otra cosa la famosa
 cítara de Anfión y de Orfeo? ¿Qué otra cosa llamó a la concordia ciudadana a la plebe de
 Roma, cuando estaba en el extremo de la confusión? ¿Acaso algún discurso filosófico? En absoluto:
 El risible y pueril apólogo del vientre y las demás partes del cuerpo. Igualmente útil fue para
 Temístocles el apólogo semejante de la zorra y el erizo. ¿Qué discurso de sabio habría tenido tanto
 poder cuanto aquella superchería de la cierva de Sertorio, o aquello de los dos perros de Licurgo, o
 la risible fábula sobre la manera de arrancar los pelos de la cola del caballo? Y no diré nada de Minos
 y de Numa, cada uno de los cuales gobernó a la estulta muchedumbre con fabulosas invenciones.
 Con semejantes tonterías se mueve esa bestia enorme y vigorosa, el pueblo.

Capítulo XXVII

Y, por el contrario, ¿qué Estado adoptó nunca las leyes de Platón o Aristóteles o las tesis de
 Sócrates? Por otra parte, ¿qué fue lo que persuadió a los Decios a sacrificarse espontáneamente a los
 dioses manes? ¿Qué fue lo que arrastró al abismo a Quinto Curcio sino la vanagloria, la más
 seductora de las sirenas, pero también la más condenada por estos sabios? Dicen ellos: «¿Habrá cosa
 más necia que el que un candidato servil halague al pueblo y compre su favor con propinas, soborne
 la adhesión de la masa, se deleite con sus aclamaciones, sea llevado en triunfo como una
 bandera venerable Y se haga levantar una estatua de bronce en el foro? Agregad los nombres y
 sobrenombres que adoptan, los honores divinos otorgados a esos hombrecillos; agregad que tiranos
 criminales por demás sean comparados a los dioses en el curso de ceremonias públicas. Todas estas
 cosas no pueden ser más estultas y para reírse de ellas no bastaría con un solo Demócrito»

¿Quién lo niega?. Pero de esta misma fuente nacieron las hazañas de los vigorosos héroes,
 exaltadas hasta las nubes en los escritos de los varones elocuentes. De tal estulticia nacieron los
 Estados, merced a ella subsisten imperios, autoridades, religión, consejos y tribunales, pues la vida
 humana no es sino una especie de juego de despropósitos.

Capítulo XXVIII

Ahora hablaré de las ciencias. ¿Qué impulsa, sino la sed de gloria, al ingenio de los mortales a
 elaborar y cultivar para la posteridad disciplinas tenidas por tan excelsas?

Ciertos hombres estultísimos, sin duda, se creyeron pagados de tantas vigilias y tantos sudores
 con no sé qué fama, vana a más no poder. En contraste, vosotros debéis a la Estulticia ilustres
 deleites en la vida y, sobre todo, el supremo de disfrutar de la insensatez ajena.

Capítulo XXIX

Así, tras haber reivindicado el mérito del valor y el ingenio, ¿qué os parecería que pretendiese
 también el de la prudencia? Aunque alguno dirá que esto equivale a mezclar el agua y el fuego, yo
 espero triunfar en mi propósito si, como antes, me seguís favoreciendo con vuestra atención y
 vuestra aprobación.

En primer lugar, si la prudencia se acredita en el uso de las cosas, ¿a quién procede aplicar mejor
 tal dictado y tal honor, al sabio que, en parte por pudor y en parte por cortedad de ánimo, no se atreve
 a emprender cosa, o al estulto que no retrocede ante nada ni por vergüenza, de que carece, ni por
 temor al peligro, que no se para a considerar?

El sabio se refugia en los libros de los antiguos, de donde no extrae sino meros artificios de
 palabras, mientras que el estúpido, arrimándose a las cosas que hay que experimentar, adquiere la
 verdadera prudencia, si no me equivoco. Parece que esto lo vio con claridad Homero, a pesar de ser
 ciego, cuando dijo: «El necio sólo conoce los hechos».

A la consecución del conocimiento de los hechos se oponen dos obstáculos principales: la
 vergüenza que ensombrece con sus nieblas al ánimo, y el miedo que, una vez evidenciado el peligro,
 disuade de emprender las hazañas. De ambos libra estupendamente la Estulticia. Pocos son los
 mortales que se dan cuenta de las ventajas múltiples que proporciona el no sentir nunca vergüenza
 y el atreverse a todo. Y si alguno prefiere adquirir la prudencia que consiste en el examen de las
 cosas, os ruego que me oigáis cuán lejos están de ella los que se adjudican este título.

Es, ante todo, manifiesto que todas las cosas humanas, como los silenos de Alcibíades, tienen dos
 caras que difieren sobremanera entre sí, de modo que lo que exteriormente es la muerte, viene a ser
 la vida, según reza el dicho, si miras adentro; y, por el contrario, lo que parece vida es muerte;
 lo que hermoso feo; lo opulento, paupérrimo; lo infame, glorioso; lo docto, indocto; lo robusto,
 flaco; lo gallardo, innoble; lo alegre, triste; lo próspero, adverso; lo amigable, enemigo; lo saludable,
 nocivo; y, en suma, veréis invertidas de súbito todas las cosas si abrís el sileno.

Si esto parece quizá dicho demasiado filosóficamente, me guiaré según una Minerva más vulgar,
 como suele decirse, y lo pondré más claro. ¿Quién no convendrá en que un rey sea hombre opulento
 y poderoso? Pero si no está propicio a ninguna cualidad espiritual y nada sacia su codicia, resultará
 paupérrimo, y si tiene el alma entregada a numerosos vicios, permanecerá torpemente esclavizada.
 Del mismo modo podría discurrirse también acerca de otras cosas, pero me basta con el anterior
 ejemplo. Alguno preguntará: «¿A qué viene esto?» Escuchadme para que extraigamos la moraleja.

Si alguien se propusiese despojar de las máscaras a los actores cuando están en escena
 representando alguna invención, y mostrase a los espectadores sus rostros verdaderos y naturales,
 ¿no desbarataría la acción y se haría merecedor de que todos le echasen del teatro a pedradas como
 a un loco? Repentinamente se habría presentado una nueva faz de las cosas, de suerte que quien era
 mujer antes resultase hombre; el que era joven, viejo; quien poco antes era rey, se trocase en esclavo;
 y el dios apareciese de pronto como hombrecillo. El suprimir aquel error equivale a trastornar la
 acción, porque son precisamente el engaño y el afeite los que atraen la mirada de los espectadores.

Ahora bien: ¿Qué es toda la vida mortal sino una especie de comedia donde unos aparecen en
 escena con las máscaras de los otros y representan su papel hasta que el director del coro les hace
 salir de las tablas? Éste ordena frecuentemente a la misma persona que dé vida a diversos
 papeles, de suerte que quien acababa de salir como rey con su púrpura, interpreta luego a un triste
 esclavo andrajoso. Todo el mecanismo permanece oculto en la sombra, pero esta comedia no se
 representa de otro modo.

Si un sabio caído del cielo apareciese de súbito y clamase que aquel a quien todos toman por rey
 y señor ni siquiera es hombre, porque se deja llevar como un cordero por las pasiones y es un esclavo
 despreciable, ya que sirve de grado a tantos y tan infames dueños; que ordenase a estotro que llora
 la muerte de su padre, que ría, porque por fin ha empezado la vida para aquél, ya que esta vida no
 es sino una especie de muerte; que llamase plebeyo y bastardo a aquel otro que se pavonea de su
 escudo, porque está apartado de la virtud, que es la única fuente de nobleza; y si del mismo modo
 fuese hablando de todos los demás, decídme: ¿qué conseguiría sino que cualquiera le tomase por
 loco furioso?

Porque nada más estulto que la sabiduría inoportuna ni nada más imprudente que la prudencia
 descaminada, y descaminado anda quien no se acomoda al estado presente de las cosas, quien va
 contra la corriente y no recuerda el precepto de aquel comensal de «O bebe, o vete», pretendiendo,
 en suma, que la comedia no sea comedia.

Por el contrario, será en verdad prudente, quien, sabiéndose mortal, no quiere conocer más que
 lo que le ofrece su condición, se presta gustoso a contemporizar con la muchedumbre humana y no
 tiene asco a andar errado junto con ella. Pero en esto, dirán, radica precisamente la Estulticia. No
 negaré que así sea, a condición de que se convenga en que tal es el modo de representar la comedia
 de la vida.

Capítulo XXX

Lo que resta, ¡oh dioses inmortales!, ¿lo diré o lo callaré? Por lo demás, ¿por qué he de callarlo
 si es de toda veracidad? Mas en cosa de tan gran importancia quizá convendría invocar a las Musas
 del Helicón, a las que suelen acudir los poetas con más frecuencia por verdaderas bagatelas.
 Acorredme, pues, un momento, hijas de Júpiter, para que demuestre que sin contar con la Estulticia
 como guía no habrá quien llegue a la excelsa sabiduría ni a la llamada fortaleza de la felicidad. Es
 manifiesto, primeramente, que todas las pasiones humanas corresponden a la Estulticia, puesto que
 el sabio se distingue precisamente del estulto en que aquél se gobierna por la razón y éste por las
 pasiones.

Por tal razón los estoicos apartan del sabio todos los desórdenes, como si fuesen enfermedades;
 sin embargo, las pasiones hacen las veces de orientadores de quienes se dirigen hacia el puerto de
 la sabiduría, sino que también en cualquier ejercicio de la virtud suelen ayudar como espuela y
 acicate en exhortación a obrar bien.

Aunque el estoicísimo Séneca protesta enérgicamente contra esto y libera, por el contrario, al
 sabio de toda pasión, al hacerlo así no deja en él nada humano, sino más bien a un nuevo dios o a
 una especie de demiurgo, que ni ha existido hasta ahora, ni existe ni existirá; es más, para decirlo
 más claro, labró una estatua marmórea de hombre, impasible y ajeno a toda sensación humana. Por
 tanto, si les place, gocen de este sabio suyo, ámenle por encima de cualquier rival y convivan con
 él en la república de Platón o, si lo prefieren, en la región de las ideas, o en los jardines de Tántalo.
 ¿Habrá quien no huya o se horrorice de tal tipo de hombre, como de un monstruo o un espectro
 que se ha querido ensordecer a todas las sensaciones de la naturaleza, que carece de pasiones y no
 se conmueve por el amor ni por la misericordia más «que si de duro pedernal fuese o de mármol
 marpesio»; de un hombre de quien nada escapa, que nunca yerra, sino que, como Linceo, todo lo
 descubre, que nada deja de juzgar escrupulosamente y nada ignora; que sólo está contento de sí
 mismo y se tiene por el único opulento, el único sano, el único rey, el único libre y, en suma, el único
 en todo, aunque ello no acontezca sino en su opinión; que no se entretiene con amigo alguno, porque
 no sabe lo que es un amigo; que no vacila en echar a rodar a los dioses, y que todo cuanto ve
 efectuarse en la vida lo condena o lo ríe como si fuese una locura? Tal es la especie de animal
 considerado sabio absoluto.

Decidme: Si la cuestión se resolviese por sufragio, ¿qué república querría a un magistrado de este
 género o qué ejército desearía semejante general? Más aún: ¿qué mujer desearía o toleraría a tal
 especie de marido, o qué anfitrión a tal invitado, o qué criado a un amo de este genio? ¿Quién no
 preferiría a uno cualquiera de entre la cáfila de hombres más estultos que, a fuer de estulto, pueda
 mandar u obedecer a los estultos; que agrade a sus semejantes, que son la mayoría; que sea
 complaciente con la mujer, alegre con los amigos, atento con los invitados y grato comensal y, en
 suma, que no extrañe nada humano?

Pero este sabio me ha empezado a dar lástima; por ello el discurso se dedicará ahora a los demás
 beneficios que dispenso.

Capítulo XXXI

Veamos: Si alguien volviese la vista a su alrededor desde lo alto de una excelsa atalaya, como los
 poetas le atribuyen hacer a Júpiter, vería cuántas calamidades afligen la vida humana, cuán mísero
 y cuán sórdido es su nacimiento, cuán trabajosa la crianza, a cuántos sinsabores está expuesta la
 infancia, a cuántos sudores sujeta la juventud, cuán molesta es la vejez, cuán dura la inexorabilidad
 de la muerte, cuán perniciosas son las legiones de enfermedades, cuántos peligros están inminentes,
 cuánto desplacer se infiltra en la vida, cuán teñido de hiel está todo, para no recordar los males que
 los hombres se infieren entre sí, como, por ejemplo, la miseria, la cárcel, la deshonra, la vergüenza,
 los tormentos, las insidias, la traición, los insultos, los pleitos y los fraudes. Pero estoy pretendiendo
 contar las arenas del mar...

No me es propio explicar ahora por qué razón los hombres han merecido tales cosas o cual fue
 el dios encolerizado que les hizo nacer en el seno de estas miserias, pero el que las considere para
 su capote, ¿acaso no aprobará el caso de las doncellas de Mileto, aunque se compadezca de ellas?
 ¿Y quiénes fueron, sobre todo, los que acusaron de tedioso al sino de su vida? ¿No fueron los
 familiares de la sabiduría? Entre ellos, pasando por alto a los Diógenes, Jenócrates, Catones, Casios
 y Brutos, citaré a aquel ilustre Quirón que, pudiendo ser inmortal, optó por la muerte.

Creo que ya os dais cuenta de lo que ocurriría si de modo general los hombres fuesen sensatos,
 es decir, que haría falta otra arcilla y otro Prometeo alfarero. Pero yo, en parte por ignorancia, en
 parte por irreflexión, algunas veces por olvido de los males, ora por la esperanza de bienes, ora
 derramando un poco de la miel del placer, voy acorriendo a tan grandes males, de suerte que nadie
 se complace en dejar la vida aunque se le haya acabado el hilo de las Parcas y espera que sea la
 misma vida la que se deje a él; lo que menos causa debía ser de que le correspondiese vivir, es lo que
 más ansias le da de ello. ¡Tan lejos están de que les afecte ningún tedio de la vida!

Es beneficio especial mío que podáis ver por doquier a viejos de nestórea senectud en los que ya
 no sobrevive ni la figura humana, balbucientes, chochos, desdentados, canosos, calvos, o, para
 describirlos mejor, con palabras aristofánicas, «sucios, encorvados, miserables, calvos, llenos de
 arrugas, sin dientes», pero que se deleitan con la vida y aun aspiran a rejuvenecerse, de suerte que
 uno se tiñe las canas, el otro disimula la calva con una cabellera postiza, el de más allá se vale de los
 dientes que acaso adquirió de un cerdo y aquél se perece por alguna muchacha y supera en tonterías
 amatorias a cualquier adolescente, pues es frecuente, y casi se aplaude como cosa meritoria que
 cuando están ya con un pie en la tumba y no viven sino para dar motivo a un ágape funerario, se
 casen con alguna jovencita, sin dote, que tendrá que ser disfrutada por otros.

Pero mucho más divertido, si se pone atención en ello, es ver a ancianas que hace mucho que
 tienen edad de haberse muerto y aun ponen cara de estado y de haber retornado de los infiernos, que
 tienen siempre en la boca aquella frase de que «es bueno ver la luz del día»; llegan a entrar en celo
 según suelen decir los griegos, como machos cabríos, y compran a buen precio a algún Faón; se
 embadurnan asiduamente el rostro con afeites; no se separan del espejo; se depilan el bosque del bajo
 pubis; exhiben los pechos blandos y marchitos; solicitan la voluptuosidad con trémulo gañido, y
 acostumbran a beber, a mezclarse en los grupos de las muchachas y a escribir billetes amorosos.
 Todos se ríen de estas cosas teniéndolas por estultísimas, como lo son, pero ellas están contentas de
 sí mismas y entretenidas, mientras, con vivos placeres; la vida les resulta una pura miel y son felices
 gracias a mi favor.

Querría yo que quienes consideren ridículas estas cosas mediten si no es mejor conseguir una vida
 dulce gracias a tal estulticia que ir buscando, como dicen, un árbol de donde ahorcarse, pues aunque
 por el vulgo estas cosas sean tenidas por deshonrosas infamias, ello no importa a mis estultos, puesto
 que dicho mal, o no lo sienten o, si lo sienten, lo desprecian con facilidad. Si les cae una piedra en
 la cabeza, esto sí que es un verdadero mal, pero como la vergüenza, la deshonra, el oprobio y las
 injurias no hacen más daño del caso que se les hace, dejan de ser males si falta el sentido de ellas.
 ¿Qué te importará que todo el pueblo te silbe, con tal de que tú mismo te aplaudas? Y solamente la
 Estulticia puede ayudar a que ello sea posible.

Capítulo XXXII

Pero me parece oír protestar a los filósofos: «Es deplorable esto de vivir dominado por la
 Estulticia -dicen- y, por ende, errar, engañarse, ignorar». Ello es propio del hombre, y no veo por qué
 se le ha de llamar deplorable, cuando así nacisteis, así os criasteis, así os educasteis y tal es la común
 suerte de todos. No tiene nada de deplorable lo que pertenece a la propia naturaleza, a no ser,
 quizá, que se considere que hay que compadecer al hombre porque no puede volar como las aves,
 ni andar a cuatro patas como los demás animales, ni está armado de cuernos como el toro. Del
 mismo modo se podría calificar de desdichado a un hermosísimo caballo porque no ha aprendido
 gramática ni come tortas; o de infeliz a un toro porque no es apto para la palestra. Así, pues, tal como
 el caballo imperito en gramática no es desgraciado, así no es infeliz tampoco el estulto, porque el
 serlo es coherente con su naturaleza.

Pero contra esto apremian los sofistas: «El conocimiento de las ciencias es cualidad peculiar del
 hombre, quien, con el auxilio de ellas, compensa con el talento aquellas cosas en que la naturaleza
 le ha desfavorecido.» Como si tuviese algún asomo de verdad el que la naturaleza que veló tan
 solícitamente en favor de los mosquitos, y aun de las hierbas y las florecillas, hubiese sólo dormitado
 en el caso del hombre, haciendo que le fuesen necesarias las ciencias, inventadas por el pernicioso
 genio de aquel Teuto para sumo perjuicio del género humano, ya que no sirven para alcanzar la
 felicidad y estorban a lo propio para que fueron descubiertas, como un rey muy sabio dijo
 gallardamente, según Platón, a propósito del invento de la escritura.

Por tanto, las ciencias irrumpieron en la vida humana junto con tantas otras calamidades, y por
 ello a los autores de todos los males se les llama «demonios», equivalente a dah/monaj, que
 significa los que saben.

¡Qué sencilla era aquella gente de la Edad de Oro, desprovista de toda ciencia, que vivía sólo con
 la guía e inspiración de la naturaleza! ¿Para qué, pues, les hacía falta la gramática, cuando el idioma
 era el mismo para todos ni se pedía otra cosa al lenguaje sino que las gentes se entendiesen unas
 con otras? ¿De qué habría servido la dialéctica, donde no había conflicto alguno entre opiniones
 encontradas? ¿Qué lugar podía ocupar entre ellos la retórica, si nadie se proponía crear dificultades
 a otro? ¿Para qué se necesitaba la jurisprudencia, si estaban apartados de las malas costumbres, de
 las cuales, sin duda, han nacido buenas leyes? Además, eran demasiado religiosos para escrutar con
 impía curiosidad los secretos de la naturaleza, las dimensiones de los astros, sus movimientos y
 efectos y las causas ocultas de las cosas. Consideraban pecaminoso que el hombre mortal tratase de
 saber más de lo que compete a su condición, y la locura de averiguar lo que había más allá del cielo
 ni siquiera les venía a la imaginación.

Mas perdiéndose poco a poco la pureza de la Edad de Oro, fueron primeramente inventadas las
 ciencias por los malos genios, según dije, pero éstas eran aún pocas y pocos quienes tenían acceso
 a ellas. Después añadieron otras mil la superstición de los caldeos y la ociosa frivolidad griega, que
 no son sino tormentos de la inteligencia, hasta el punto de que con sólo una, la gramática, basta para
 dar suplicio perpetuo a una vida.

Capítulo XXXIII

Sin embargo, entre estas mismas ciencias son especialmente apreciadas aquellas que se
 aproximaban más al sentido común, es decir, a la Estulticia. Los teólogos se mueren de hambre, se
 desalientan los físicos, los astrólogos son objeto de risa y los dialécticos, de menosprecio. El médico
 es el único que «vale tanto como muchos hombres», y en esta misma profesión el más indocto,
 temerario e irreflexivo prospera más, incluso entre los magnates. Así, la medicina, sobre todo ahora
 que la ejercen tantos, no es sino cuestión de adulación, igual, por cierto, que la retórica.

Después de éstos ocupan el siguiente lugar los leguleyos y no sé decir si hasta ocupan el primero,
 de cuya profesión los filósofos -y no quiero dar opinión sobre ella- suelen reírse unánimemente
 llamándola asnal. Sin embargo, el arbitrio de estos asnos regula todos los negocios grandes y
 pequeños. Éstos aumentan sus latifundios, mientras los teólogos, después de haber extraído de sus
 escritorios la divinidad entera, han de comer altramuces y librar constante guerra contra las
 chinches y los piojos.

De esta suerte, así como son más dichosas las ciencias que tienen mayor afinidad con la estulticia,
 también es con mucho más feliz la gente que ha podido abstenerse del trato con ciencia alguna y no
 ha seguido a otro guía que a la naturaleza, que no posee deficiencia alguna sino cuando los mortales,
 por acaso, queremos franquear sus límites. La naturaleza odia lo artificioso y hace crecer mucho más
 felizmente lo que no ha sido violado por ninguna ciencia.

Capítulo XXXIV

¿Acaso no veis que en cualquier género de los demás animales viven más felices aquellos que
 están más apartados de las ciencias y no les guía otro magisterio que el de la naturaleza? ¿Cuál
 más feliz y más admirable que las abejas? Y aun éstas no poseen todos los sentidos corporales. ¿Se
 encontrará nada semejante a la arquitectura con que construyen los edificios? ¿Qué filósofo ha
 fundado nunca parecido Estado?

En cambio, el caballo, por ser afín al talento humano y haberse trasladado a convivir con el
 hombre, participa de las calamidades de éste, y así no es raro verle reventar en las carreras porque
 le avergüenza ser vencido, y en las batallas, mientras está anhelando el triunfo, le hieren y muerde
 el polvo junto con el jinete. Y no hablo de las serretas, ni de los acicates, de la prisión de la cuadra,
 de los látigos, los palos, de las bridas, del jinete y, en fin, de todo el aparato de la servidumbre a la
 que se sometió espontáneamente cuando, queriendo imitar a los héroes, anheló ardientemente
 vengarse de los enemigos.

¡Cuánto más deseable es la vida de las moscas y de los pájaros que viven libres de cuidado y a
 tenor sólo del instinto natural, con tal que se lo toleren las asechanzas del hombre! Si cuando se
 encierra a los pájaros en una jaula se les enseña a imitar la voz humana, es admirable cuánto pierden
 de aquella gracia natural suya. Lo que creó la naturaleza es en todos sus aspectos siempre más
 agradable que lo mixtificado por el arte.

De este modo, nunca alabaría bastante a aquel gallo pitagórico que, habiendo sucesivamente
 sido con la misma entidad filósofo, varón, mujer, rey, particular, pez, caballo, rana, y aun creo que
 esponja, dictaminó que no había animal más desgraciado que el hombre, porque todos los demás,
 se reducían a los confines de su naturaleza y sólo el hombre trataba de salirse de los que le imponía
 su condición.

Capítulo XXXV

Por el contrario, entre los hombres antepone por muchos conceptos los ignorantes a los doctos
 y famosos, y el célebre Grilo fue bastante más avisado que el prudente Ulises, porque prefirió
 continuar gruñendo en la pocilga en vez de lanzarse con él a tantas aventuras peligrosas. No me
 parece que Homero, padre de las fábulas disienta de esta opinión, puesto que llama a todos los
 mortales frecuentísimamente desdichados y desgraciados, y al mismo Ulises, que es su ejemplar de
 sabio, le califica a menudo de infeliz, cosa que nunca hace con Paris, Ayax ni Aquiles. ¿A qué
 obedece tal cosa sino a que aquel farsante y embaucador no hacía nada sin el consejo de Palas y,
 siendo demasiado sabio, se apartaba a más no poder de la pauta de la naturaleza?

Así, pues, como entre los mortales se alejan de la felicidad aquellos que se afanan por la sabiduría
 -mostrándose en ello misino doblemente estultos, ya que, a pesar de haber nacido hombres, afectan
 el género de la vida de los dioses inmortales, olvidándose de su condición y, a ejemplo de los
 gigantes, con las máquinas de las ciencias declaran la guerra a la naturaleza-, de la misma manera
 están más libres de desdichas aquellos que se acercan cuanto pueden al genio y a la estulticia de los
 brutos y no se fatigan con nada que supere a la condición humana.

Vamos a tratar de mostrarlo, pero no con entimemas de los estoicos, sino con un ejemplo vulgar.
 Y, por los dioses inmortales, ¿hay algo más feliz que esta especie de personas a las que el vulgo
 llama estúpidos, estultos, fatuos e insípidos, títulos éstos que, en mi opinión, son hermosísimos?
 Confesaré que a primera vista la cosa parece quizá estúpida y absurda, pero, sin embargo no
 puede ser más verdadera. En principio, carecen de miedo a la muerte, mal nada despreciable, ¡por
 Júpiter!, y de remordimientos de conciencia; no les conturba la hostilidad de los espíritus, no les
 asustan fantasmas ni duendes y ni les turba el miedo de los males que amenazan ni les desasosiega
 la esperanza de bienes futuros. En suma, no se dejan atormentar por millares de preocupaciones que
 atosigan a esta vida. No padecen vergüenza, ni temor; no ambicionan, no envidian ni aman. Por
 último, si llegan a acercarse más a la insensatez de los animales brutos, no pecan, según los teólogos.

Quisiera que meditases, estultísimo sabio, cuántas preocupaciones torturan por doquier tu ánimo
 de noche y de día; que reunieses en un montón todos los sinsabores de tu vida y así comprenderías
 de cuánto mal he preservado a mis amados necios. Añade a esto que éstos no sólo se regalan sin
 cesar, juegan, cantan y ríen, sino que también a dondequiera que van llevan consigo el placer, la
 broma, el juego y la risa como si la misericordia de los dioses se los hubiese otorgado para alegrar
 la tristeza de la vida humana.

De donde resulta que mientras los demás hombres están unidos por afectos varios, éstos, por
 aquella razón, son aceptados por todos como de los suyos, en pie de igualdad, y se les busca, se les
 regala, festeja, abraza, socorre si lo necesitan y se les tolera sin sanción todo cuanto dicen o hacen.
 Hasta tal punto nadie desea hacerles daño, que las mismas fieras se contienen de herirles, como por
 cierta intuición de su natural inocencia. Están, pues, en el sagrado de los dioses y, sobre todo, en el
 mío, y por ello nadie considera injusto tal privilegio.

Capítulo XXXVI

¿Y qué diréis si afirmo que incluso gozan de la gracia de los máximos reyes, de suerte que
 algunos no saben comer, ni andar, ni pasar una hora sin ellos? Muy a menudo anteponen estos
 tontilocos a sus aburridos sabios, a los cuales algunas veces mantienen por pura vanidad. El porqué
 de esta preferencia no me parece oscuro ni cosa de admiración, pues tales sabios no suelen acudir
 a los príncipes con nada que no sea triste y, engreídos con su doctrina, no se recatan de herir oídos
 delicados con verdades mordaces; en cambio, los bufones proporcionan lo único que los príncipes
 buscan por doquier de mil maneras: bromas, risas, carcajadas y placeres.

Fijaos de modo especial en una cualidad, nada despreciable, de los estultos, que es el ser los
 únicos francos y veraces. ¿Hay cosa más digna de aplauso que la verdad? Aun cuando Alcibíades,
 en aquel proverbio platónico, sitúe la verdad únicamente en el vino y en la infancia, ello no obsta
 a que se me deba de modo peculiar toda alabanza, y, si no, acudamos al testimonio de Eurípides, de
 quien se conserva aquel célebre dicho acerca de mí, según el cual «el necio no dice más que
 necedades». Todo cuanto lleva el necio en el pecho, lo traduce a la cara y lo expresa de palabra. En
 cambio, el sabio tiene dos lenguas, como recuerda el mismo Eurípides diciendo que una de ellas es
 la que usan para decir la verdad y con la otra las cosas que consideran convenientes según el
 momento. Es propio de ellos transformar lo negro en blanco, y, con la misma boca, soplan
 simultáneamente a lo frío y a lo caliente, porque media gran distancia entre lo que esconden en el
 pecho y lo que fingen de palabra.

Los príncipes, empero, aun viviendo en el seno de tanta dicha, o de lo que pretende serlo, me
 parecen desgraciadísimos, porque carecen de ocasión de escuchar la verdad y porque están obligados
 a tener a su lado aduladores en vez de amilos. Dirá alguien: «Pero es que los oídos de los príncipes
 aborrecen la verdad y por la misma causa rehuyen a los sabios, puesto que temen que no salga
 alguien demasiado liberal que se atreva a decir cosas ciertas en vez de cosas placenteras». Cierto es,
 la verdad es desagradable a los príncipes, pero ello viene por modo admirable en auxilio de mis
 necios, puesto que de ellos escuchan con placer no sólo verdades, sino hasta francos insultos, cuando
 las mismas palabras, proferidas por un sabio, serían materia de condena a muerte; en cambio, dicho
 por un necio resulta en increíble contento.

Tiene, pues, la verdad cierta esencial facultad de agradar si en ella no va implícita ofensa, pero
 esta virtud no se la han concedido los dioses más que a los necios. Por esta misma razón de tal
 especie de hombres suelen gozarse locamente las mujeres, pues son de natural más propensos al
 placer y a la jocosidad. Por lo tanto, cualquier cosa que hagan en tal sentido, aunque a las veces se
 trate de lo más extremadamente serio, lo interpretan como broma y juego, pues tal es la tendencia
 natural de este sexo, sobre todo en lo que mira a encubrir sus defectos.

Capítulo XXXVII

Volviendo a la felicidad propia de los necios, diré que tras haber pasado la vida con suma alegría,
 sin miedo ni sensación de la muerte se van derechamente a los Campos Elíseos para deleitar allí con
 sus bromas a las almas pías y ociosas. Vamos, pues, a confrontar la suerte de cualquier sabio con la
 de este necio. Imagínate, que pones delante de él a un ejemplo de sabiduría, a un hombre que ha
 gastado toda la infancia y toda la adolescencia en aprender las ciencias y que la parte más deliciosa
 de la vida la ha perdido en incesantes vigilias, cuidados y sudores y que en lo que le restaba tampoco
 ha degustado ni un tantico de placer, viviendo siempre sobrio, pobre, triste, malévolo y duro para
 consigo mismo y pesado y desagradable para los demás, pálido, macilento, enfermizo, legañoso,
 canoso y viejo antes de ahora y prematuramente huido de esta vida... Pero ¿qué le importa morir, si
 nunca ha vivido? ¡Ahí tenéis el bello retrato de un sabio!

Capítulo XXXVIII

Ya vuelvo a oír croar contra mí a «las ranas del Pórtico». «Nada más lamentable -dicen- que la
 locura, y la estulticia manifiesta o es pariente de la locura o, mejor dicho, es ya la locura misma.
 ¿Qué es la locura sino un extravío de la razón?» Pero éstos yerran absolutamente el camino. Vamos,
 pues, a desvanecer este silogismo, con el favor de las Musas.

No razonan torpemente, pero así como Sócrates enseña, según Platón, que había dos Venus,
 dividiendo el concepto de Venus, y, partiendo un Cupido, hacía de él dos, así estos dialécticos
 también debían haber distinguido entre una y otra locura, si es que querían pasar por cuerdos. Porque
 no puede admitirse absolutamente que cualquier locura sea calamitosa. No decía otra cosa Horacio
 al hablar de que «soy juguete de una amable locura», ni Platón hubiera colocado entre las delicias
 más preeminentes de la vida el arrebato de los poetas, los adivinos y los amantes, ni aquella sibila
 hubiese calificado de loca la empresa de Eneas. Hay, pues, dos especies de locura: Una es la que
 las crueles furias lanzan desde los infiernos, como serpientes, para encender en los pechos de los
 mortales el ardor de la guerra, o insaciable sed de oro, o amor indigno y funesto, o el parricidio, el
 incesto, el sacrilegio o cualquier otra calamidad, y también cuando hacen sentirse al alma culpable
 y contrita enviando contra ella furias y fantasmas.

Pero hay otra locura muy diferente de ésta, que mana directamente de mí y que es digna de ser
 deseada en grado sumo por todos. Se manifiesta por cierto alegre extravío de la razón, que libera al
 alma de cuidados angustiosos y la perfuma con múltiples voluptuosidades. Tal extravío de la razón
 es el que deseaba Cicerón como magno beneficio de los dioses, según carta escrita a Ático, para
 perder la conciencia de tantos males. Tampoco lo lamentaba aquel ciudadano de Argos que
 había estado loco y se había pasado todos los días sentado solo en el teatro riendo, palmoteando,
 divirtiéndose, porque creía contemplar admirables tragedias, aunque de hecho no se representaba
 nada. Todo ello, al tiempo que se conducía correctamente en los deberes de la vida y era «agradable
 a los amigos, complaciente con la mujer, indulgente con los siervos y no se encolerizaba porque le
 destapasen una botella». Comoquiera que le librase la familia de la enfermedad a fuerza de
 medicamentos, dijo así a los amigos, cuando hubo vuelto del todo a sus cabales: «Por Pólux, que me
 habéis matado, amigos. Nada me habéis favorecido arrebatándome así aquel placer y extirpando a
 viva fuerza aquel gratísimo error de mi mente».

Y hasta razón tenía, puesto que eran los demás los equivocados y quienes más necesitaban del
 eléboro por haber creído necesario disipar con drogas, como si fuese enfermedad, una locura tan feliz
 y agradable.

Sin embargo, no he querido con esto afirmar que se deba calificar de locura a cualquier extravío
 de la razón o de los sentidos, ni que esté loco aquel legañoso que confunda a un mulo con un asno,
 o aquel que admire una poesía pedestre como si fuese magistral. Pero si yerra no sólo el sentido, sino
 también el juicio de la razón de modo constante y más allá de lo normal, será lícito considerar a éste
 próximo a la locura, como lo estaría aquel que escuchase rebuznar a algún asno y creyese estar
 oyendo a una orquesta prodigiosa, o aquel pobrecillo, nacido en ínfima cuna, que se figurase ser el
 rey Creso de Lidia.

Tal género de locura, empero, si se inclina hacia lo deleitable, según ocurre con frecuencia,
 reporta no mediano placer tanto a los que están poseídos por él como a aquellos que lo presencian,
 sin que éstos tengan que estar locos por ello. Pues tal especie de locura está mucho más extendida
 de lo que cree el vulgo: El loco se ríe del loco y se proporcionan mutuo placer, y no será raro que
 veáis que el más loco se burle con mayores ganas del que lo está menos.

Capítulo XXXIX

A juicio de la Estulticia, cuanto más estulta es una persona tanto más feliz es, con tal que se
 contenga en esta especie de locura que nos es peculiar y que, además, está tan extendida, que no sé
 si en el conjunto de todos los mortales podría encontrarse a alguien que se mantuviese cuerdo a todas
 horas y no estuviese poseído de alguna especie de locura. La diferencia entre una y otra locura radica
 en que la gente llama loco a aquel que imagina que una calabaza es una mujer, puesto que ello les
 sucede a poquísimas personas. En cambio, aquel que ensalza a su mujer, a la que tiene en común con
 muchos otros, como si fuese Penépole y la ensalza en tono mayor, se engaña dulcemente y no habrá
 nadie que le llame loco, puesto que ésta es cosa que les ocurre en general a los maridos.

También pertenecen a este grupo aquellos que lo desprecian todo ante la caza mayor y afirman
 recibir un placer espiritual increíble cuando oyen el grosero sonido del cuerno y el aullido de los
 perros. Hasta llego a creer que cuando huelen los excrementos de los perros, les parece que se trata
 de cinamomo. Además, ¿qué placer puede haber en despedazar una fiera? El descuartizar toros y
 carneros es cosa de la plebe, pero la fiera no puede ser hecha cuartos sino por mano de un noble.
 Éste, con la cabeza al aire, hincado de rodillas y provisto del cuchillo destinado a esto, porque
 hacerlo con uno cualquiera no se consiente, procede a cortar con ciertos gestos ciertos miembros del
 animal observando determinado orden ritual. Se asombra, mientras tanto, como de cosa nueva la
 silenciosa tropa de circunstantes, a pesar de que aquel espectáculo lo ha contemplado más de mil
 veces. Además, aquel a quien haya tocado degustar un pedazo de la bestia lo considera como prenda
 de no poca nobleza. Así, pues, como esta gente no entiende de otra cosa que de perseguir y devorar
 afanosamente a las fieras, van degenerando hasta ser casi otras fieras, aunque entretanto crean darse
 vida de reyes. También es muy semejante a éstos aquel género de personas que arden en insaciable
 afán de edificar, y cambian tan pronto las cosas redondas en cuadradas como las cuadradas en
 redondas. Y lo hacen sin término ni método hasta verse reducidos a la pobreza más extrema y no
 quedarles donde vivir ni que comer. Pero ¿qué les importa, si entretanto han pasado unos cuantos
 años con sumo placer?

Me parece que les son muy próximos aquellos que, por medio de las nuevas ciencias y de las
 ocultas, se esfuerzan en transformar las especies de las cosas y van por tierra y mar a la caza de cierta
 quintaesencia. Les sustenta la dulce esperanza hasta el punto de que nunca les duelen los trabajos
 ni los dispendios y con admirable ingenio siempre están ideando algo en que, aunque tengan que
 engañarse de nuevo, les sea grato el error, hasta que, después de haberlo gastado todo, ya no les
 queda nada que echar al hornillo. Sin embargo, no renuncian a soñar placenteras ilusiones y animan
 a los demás a gozar de la misma felicidad. Cuando se ven ya abandonados de toda esperanza,
 les queda aún una frase de la que extraen gran consuelo: «Las grandes cosas, con quererlas basta».
 Luego echan la culpa a la brevedad de la vida que no basta a la magnitud del asunto.

Dudo un poco de si se deberá admitir a los jugadores en nuestro colegio. Sin embargo, es un
 espectáculo absolutamente necio y ridículo que veamos algunos de ellos tan devotos del juego, que
 tan pronto oyen el cubileteo de los dados, al punto les salta y les palpita el corazón. Después,
 seducidos por la esperanza de ganar, hacen que la nave de sus riquezas naufrague y se estrelle en el
 escollo del juego, no menos temible que el cabo Malea. Pero apenas han salido desnudos a flote,
 engañan a todo el mundo, menos a quien les ganó, con ánimo de que no se les tenga por hombres
 de poca formalidad. ¿Qué os parecen cuando están viejos y casi ciegos y siguen jugando con los
 anteojos puestos? Por último, cuando la merecida gota les paraliza los dedos, ¿no pagan sueldo a un
 ayudante para que les eche los dados en el cubilete?

Lo cual sería agradable si no ocurriese, como suele, que este juego en frenesí degenera y por ello
 corresponde a las Furias y no a mí.

Capítulo XL

Queda otro estilo de hombres el cual, sin duda alguna, pertenece por entero a nuestra grey. Se
 complace en escuchar o explicar falsos milagros y prodigios y nunca se cansa, por maravillosas que
 sean, de recordar fábulas de espectros, duendes, larvas, seres infernales y otros mil portentos
 semejantes, los cuales cuanto más se apartan de la verdad, con tanto mayor placer son creídos y
 hacen titilar los oídos con afán más deleitoso. Y ello no lo emprenden solamente para matar el
 tedio de las horas, sino también a fin de ganar lucro, singularmente para los sacerdotes y los
 predicadores.      Parientes suyos son quienes profesan la necia, pero agradable persuasión de que si
 ven una talla o una pintura de San Cristóbal, esa especie de Polifemo, ya no se morirán aquel día,
 o que si saludan con determinadas palabras a una imagen de Santa Bárbara, volverán ilesos de la
 guerra, o que si visitan a San Erasmo en ciertos días, con ciertos cirios y ciertas oracioncillas, se
 verán ricos en breve.

De la misma manera que en San Jorge han encontrado a otro Hércules, lo propio han hecho con
 San Hipólito, cuyo caballo casi llegan a adorar, teniéndolo devotamente adornado con jaeces y
 gualdrapas. A menudo se concitan los favores del santo con alguna ofrendilla y tienen por digno de
 reyes el jurar por su casco de bronce.

¿Y qué diré de estos que se ilusionan halagadoramente con fingidas compensaciones de los
 pecados y, por encima de todo error, miden, como con una clepsidra, los tiempos del Purgatorio, los
 siglos, los años, los meses, los días y las horas, a modo de una tabla matemática? de aquellos que,
 valiéndose de ciertos signos y ensalmos que algún piadoso inventor ideó para bien de las almas o
 para su propio lucro, se lo prometen confiadamente todo, riquezas, honores, placeres, harturas, salud
 y perpetuamente próspera, vida longeva, lozana vejez y, en fin, la estrecha vecindad con Cristo en
 los cielos, cosa la última que no quieren que ocurra sino lo más tarde posible, es decir, cuando
 emigran a su pesar de los placeres de esta vida, a los que se aferran con los dientes: entonces es
 cuando quieren sustituirlos por las delicias celestiales.

A este lugar correspondela especie de negociantes, de militares o de jueces que, por haber
 apartado una vez de tantas rapiñas una menuda ofrenda, creen ya purificada la hidra de su conducta
 y redimidos como por contrato tanto perjurio, tanta libidinosidad, tanta embriaguez, tanta riña, tanto
 crimen, impostura, perfidia y traición, y redimidos de suerte que les es lícito reanudar de arriba abajo
 todo un mundo de delitos.

¿Quiénes, empero, más necios ni más felices que estos que, por recitar diariamente aquellos siete
 versículos de los Sagrados Salmos, se prometen aún más que la suprema felicidad? Se cree, por
 cierto, que estos versículos mágicos le fueron indicados a San Bernardo por cierto demonio bromista,
 pero más frívolo que astuto, como que el pobre salió mañosamente trasquilado.

Estas cosas tan estultas, que casi a mí misma me avergüenzan, son, sin embargo, aprobadas no
 sólo por el vulgo, sino también por los que declaran la religión. ¿Pues qué? A lo mismo corresponde
 el que cada región reivindique algún santo peculiar y que cada uno posea cierta singularidad y se le
 tribute culto especial, de suerte que éste auxilia en el dolor de muelas, aquél socorre diestro a las
 parturientas, el otro restituye las cosas robadas, el otro socorre benigno en los naufragios, estotro
 preserva a los ganados, y así sucesivamente, pues detallarlos todos sería latísimo. Los hay que valen
 para varias cosas, sobre todo la Virgen Madre de Dios, a la que el vulgo casi tiene más veneración
 que a su Hijo.

Capítulo XLI

Y a estos santos, ¿qué les piden los hombres sino cosas que tocan a la necedad? Entre tantos
 exvotos que veis por todas las paredes de ciertos templos y aun cubren la bóveda, ¿habéis encontrado
 alguna vez el de alguien que se haya curado de la necedad o que haya adquirido siquiera un adarme
 de sabiduría? Uno ha salido ileso a fuerza de nadar; otro, aun atravesado por el hierro enemigo,
 conserva la vida; otro huyó valerosa y felizmente de la batalla mientras los demás peleaban; el de
 más allá, estando ya colgado de la horca, por obra del favor de cierto santo amigo de los ladrones,
 se desprendió de ella y pudo seguir descargando a los abrumados por riquezas mal adquiridas; aquél
 violentó su cárcel y logró huir; otro curó de la fiebre, con indignación del médico; unos, tras haber
 ingerido un veneno, no sintieron sino que les soltó el vientre y les sirvió, pues, de purga, no de
 muerte, y no con ninguna satisfacción de la esposa que perdió el dinero y el trabajo; otro, a pesar de
 habérsele volcado el carro, volvió a casa con los caballos ilesos; al otro se le derrumbó encima una
 obra y sobrevivió; uno logró escapar de un marido que le había capturado. Pero ninguno da gracias
 por haberse librado de la necedad, pues el no atinar en nada es cosa tan placentera, que los mortales
 rezan para librarse de todo menos de la estulticia.

Mas ¿por qué me meto en este piélago de supersticiones? «Aunque tuviese cien lenguas y cien
 bocas, férrea voz, no podría glosar todas las especies de necios y recorrer los nombres de la
 estulticia». La vida entera de los cristianos todos está tan llena de esta especie de delirios, que los
 sacerdotes las admiten y fomentan no de mal grado, puesto que no ignoran cuánto suelen crecer
 sus gajes con ello.

Si en medio de estas gentes surgiese uno de esos sabios odiosos y proclamase, como es verdad:
 «No morirás mal si has vivido bien; redimirás los pecados si añades a la ofrenda lágrimas, vigilias,
 oraciones, ayunos y cambias todo el estilo del vivir; tal santo te protegerá si emulas su vida». Si tal
 sabio, repito, se desgañitase con estas y parecidas razones, ¡mira de cuánta felicidad privaría
 súbitamente a las almas y en qué confusión las pondría!

Al mismo colegio pertenecen los que en vida establecen tan celosamente las pompas que desean
 en los funerales, que llegan a prescribir por menor cuántas hachas, cuántos mantos de luto, cuántos
 cantores y cuántas plañideras ha de haber en ellos, como si pudiese ocurrir que les alcanzase alguna
 sensación del espectáculo, o como si los difuntos sintiesen vergüenza de que su cadáver no sea
 enterrado con magnificencia; animados, en suma, de tanto afán como si les hubiesen nombrado
 ediles encargados de los espectáculos y banquetes.

Capítulo XLII

Aunque tenga un poco de prisa, no puedo, empero, pasar en silencio ante aquellos que no se
 diferencian en nada de un ínfimo remendón, pero que se lisonjean increíblemente con la posesión
 de un título de nobleza vana. Uno vincula su linaje con Eneas, otro con Bruto, el de más allá con el
 rey Arturo; por todas partes muestran los retratos esculpidos y pintados de sus mayores; enumeran
 los bisabuelos y tatarabuelos y sus antiguos apellidos, pero en realidad no difieren mucho de estas
 mudas estatuas, excepto en ser de peor aspecto que los retratos que muestran. A pesar de ello,
 viven felizmente merced al dulcísimo Amor Propio. No faltan tampoco necios que miran a esta
 colección de bestias como a dioses.

Pero ¿por qué hablo de uno u otro género de necedad, como si el Amor Propio no dispusiese por
 doquier de prodigiosos medios para hacer felices a muchos, como en el caso de este que, más feo
 que un mico, se cree un Nireo? Otro se cree un Euclides por saber trazar tres líneas con el compás;
 aquel «asno tañedor de lira» y cuya voz es más desagradable que la de la gallina cuando pide marido,
 se figura ser otro Hermógenes. Sin embargo, existe una especie de locura que es con mucho la más
 placentera, por obra de la cual muchos se envanecen de lo suyo, sea cual fuere su valor, y se glorían
 de ello precisamente por ser suyo.

Tal era la de aquel rico doblemente feliz de que habla Séneca que, cuando tenía que contar algún
 cuentecillo, tenía siervos a mano para que le apuntaran las palabras y a los cuales no hubiera dudado
 de hacer bajar a la palestra a luchar por él, pues era hombre de tanta poquedad, que vivía con el único
 consuelo de tener en casa muchos y notablemente robustos siervos. ¿Y qué se podrá decir de los
 cultivadores de las artes? A todos ellos les es tan peculiar el Amor Propio, que sería más fácil de
 encontrar quien renunciase a la herencia paterna que a la fama de talento, sobre todo entre los
 actores, cantores, oradores y poetas, entre los cuales cuanto más ignorante es cada cual, tanto más
 se complace arrogantemente en sí mismo y se pavonea y se exalta más. Y encuentran tipos de su
 calaña hasta el extremo de que aquel más inepto es el que se granjea más admiradores, puesto que
 lo peor siempre es celebrado por la mayoría, dado que la máxima parte de los mortales, según
 hemos dicho, es esclava de la Estulticia. Por ende, si el más torpe es aquel más satisfecho de sí y el
 rodeado de mayor admiración, ¿quién preferirá la verdadera sabiduría, que cuesta tanto trabajo
 adquirir, que vuelve luego más vergonzoso y más tímido y que, en suma, complace a mucha menos
 gente?

Capítulo XLIII

Pues tengo por cierto incluso que la naturaleza, al modo que a cada uno de los mortales,
 proporcionó a las naciones y casi a las ciudades un cierto amor propio común. De aquí viene que los
 británicos recaben para sí, por encima de cualquier otra prenda, la hermosura, el arte de la música
 y la buena mesa. Los escoceses blasonan de nobleza y de entronque con la realeza, y de sus argucias
 dialécticas. Los franceses se atribuyen la cortesía en el trato. Los parisienses se arrogan de modo
 particular la gloria de la ciencia teológica por encima de todos los demás. Los italianos se reservan
 las letras y la elocuencia, y con tal fundamento se lisonjean satisfechos de ser los únicos mortales
 que no son bárbaros. Los romanos tienen la primacía en este estilo de complacencia y sueñan aún
 con delicia en la vieja Roma. Los vénetos son felices con la fama de nobleza. Los griegos, a fuer de
 inventores de las ciencias, se enorgullecen con los títulos antiguos de sus famosos héroes. Los turcos
 y toda la camada de los bárbaros, se atribuyen mérito por la religión y se ríen de los cristianos como
 supersticiosos. Los judíos, con mucha mayor complacencia, esperan incesantemente a su Mesías y
 se aferran con uñas y dientes a su Moisés aún hoy. Los españoles no ceden a nadie la gloria
 militar y los alemanes se envanecen de la prestancia de sus cuerpos y de su conocimiento de la
 magia.

Capítulo XLIV

Y para no seguir por menor cada caso particular, considero que ya advertís cuánta satisfacción
 proporciona por doquier el Amor Propio a todos y cada uno de los mortales. De él es casi hermana
 gemela la Adulación, pues el Amor Propio no consiste sino en que uno se lisonjee a sí mismo; si esto
 lo hace con otro, se tratará de la Adulación.

En el día ésta tiene bastante de infame, aunque ello ocurra sólo ante los ojos de quienes se pagan
 más de las palabras que de las cosas en sí. Consideran éstos, que la Adulación no cuadra con la
 fidelidad, pero se aproximarían más a la verdad si se dieran cuenta del ejemplo de los animales. ¿Hay
 algo más adulador que un perro? Y, sin embargo, ¿quién más fiel? ¿Hay algo más simpático que una
 ardilla? ¿Y quién es más amiga del hombre que ella? No, en verdad, a menos que se entienda que
 los crueles leones, los feroces tigres y los iracundos leopardos se avienen mejor con la condición
 humana.

Sin embargo, existe cierta especie de adulación que es absolutamente perniciosa; de ella se valen
 los pérfidos y los burlones para llevar a la ruina a los incautos. Sin embargo, mi estilo de adulación
 nace de la bondad y del candor del carácter y está mucho más cerca de la virtud que aquella su
 contraria, la cual es de grosera y torpe aspereza e inoportunidad, según dice Horacio.

Ésta levanta los ánimos abatidos, consuela a los tristes, estimula a quienes languidecen, despabila
 a los torpes, alivia a los enfermos, aplaca a los feroces, concilia afectos y, una vez formados,
 los mantiene. Presta aliciente a los niños para que estudien letras; alegra a los viejos; aconseja y
 enseña a los príncipes, sin ofensa, bajo la pantalla de la alabanza. En suma, logra que cada cual se
 tenga a sí mismo en mayor aprecio y cariño, lo cual es, en verdad, el fundamento de la felicidad.

¿Habrá cosa más complaciente que el rascarse mutuamente dos mulos? No hará, pues, falta que
 afirme que la adulación constituye gran parte de la elocuencia más celebrada; la mayor del arte
 médico y la máxima del pórtico; es, en fin, el almíbar y la sazón de todo trato humano.

Capítulo XLV

Dirán algunos, sin embargo, que el equivocarse es lamentable; más lo es el no equivocarse.
 Yerran a más no poder quienes creen que la felicidad del hombre radica en las cosas mismas. En
 realidad, depende de la opinión que nos formamos de ellas, pues es tan grande la oscuridad y la
 variedad de las cosas humanas, que nadie las puede conocer de modo diáfano, según dijeron
 acertadamente los platónicos, los menos presuntuosos entre los filósofos.

Pero aunque se llegue a saber algo, ello suele redundar en detrimento de la alegría de la vida, pues
 el espíritu humano está moldeado de tal manera, que aprehende mucho mejor lo ficticio que lo
 verdadero. Si alguien solicita una prueba manifiesta y obvia de tal cosa, acuda a la hora del sermón
 en una iglesia y verá que si se está hablando de algo serio, todos dormitan, bostezan y se asquean;
 en cambio, si el vociferador (me he equivocado, quise decir el orador), comienza, según hacen con
 frecuencia, a explicar alguna historieta asnal, se despabilan todos, prestan atención y escuchan
 con la boca abierta. Del mismo modo, si se celebra algún santo orlado de fábulas y poesías -como,
 si me pedís ejemplos, lo son Jorge, Cristóbal o Bárbara-, veréis que se les venera con mucha más
 devoción que a San Pedro, San Pablo o al mismo Jesucristo. Pero tales cosas no son propias del
 lugar.

¡Cuán poco cuesta esta consecución de la felicidad! Al paso que el conocimiento de las cosas en
 sí significa muchas veces voluminosa labor, aunque sean de tan poca monta como la gramática, las
 opiniones son de muy fácil adoptar y conducen igual, si no con mayor holgura, a la felicidad. Decid,
 pues: Si alguien come una salazón podrida ni cuyo olor siquiera puedan soportar los demás, y a él
 le sabe a ambrosía, ¿qué le impide sentirse feliz? Por el contrario, si a uno le produce náuseas el
 esturión, ¿de qué le sirve para la felicidad? Si alguien tiene una mujer de egregia fealdad, pero que
 en opinión del marido puede rivalizar hasta con la misma Venus, ¿acaso no será lo mismo para él
 que si fuese realmente hermosa? Si alguien contempla una tabla pintarrajeada de rojo y amarillo y
 se admira persuadido de que la ha pintado Apeles o Zeuxis, ¿no será acaso más feliz que aquel que
 ha comprado por alto precio un cuadro a un gran pintor y que quizá siente menos placer al
 contemplarlo?

Conozco a cierto sujeto que se llama como yo, el cual regaló a la novia al casarse ciertas piedras
 falsas, convenciéndola, con lo bromista y alegre que era, de que no sólo eran verdaderas y auténticas,
 sino también de precio singular e inestimable. Pregunto yo, ¿qué podía importarle a la joven la burla,
 si deleitaba igual los ojos y el espíritu y las guardaba junto a sí como eximio tesoro? En tanto,
 el marido no sólo se había ahorrado el gasto, sino que se divertía con el engaño de su mujer, a la que
 no tenía menos obligada que si la hubiese obsequiado con grande costa.

¿Qué diferencia veis entre aquellos que se admiran en la caverna de Platón de las sombras y
 figuras de diversas cosas, sin ansiar nada ni pavonearse, y el sabio que, salido de la caverna,
 contempla las cosas en su realidad? Porque si aquel Micilo de Luciano hubiese podido soñar
 perpetuamente que era rico y continuar su áureo ensueño, no tenía por qué desear otro bien.

Por tanto, no hay diferencia entre estultos y sabios o, si las hay, es favorable a los primeros,
 primeramente porque su felicidad les cuesta muy poco, ya que consiste en una modesta
 persuasioncilla, y luego, porque la comparten con la mayoría de las personas.

Capítulo XLVI

No hay goce de las cosas buenas como no sea en compañía, ¿y quién ignora cuán grande es la
 escasez de sabios, si es que alguno hay? Los griegos en tantos siglos llegaron a contar sólo siete y
 aun, ¡Por Hércules!, si se les escudriña con más rigor, me juego la cabeza a que no se encontraría
 medio sabio en total, ni siquiera la cuarta parte. Por lo cual, entre las muchas alabanzas que se
 ofrecen a Baco, es la principal la de que posee la cualidad de ahuyentar los pesares, pero solamente
 por exiguo tiempo, pues en cuanto se duerme la papalina, vuelven al galope las intranquilidades. Mis
 beneficios son más completos y mucho más duraderos, pues yo proporciono al alma embriaguez
 constante, alegría, delicia y placer sin egoísmo. Distribuyo mis favores sin exceptuar a nadie,
 mientras que las mercedes de los demás dioses solamente se conceden a ciertos favoritos. No nace
 en todas las tierras ese vino generoso y dulce que espanta las penas y atrae la fecunda esperanza;
 Venus prodiga a pocos la gracia de su hermosura y Mercurio aun a menos sus dones de elocuencia.
 Pocos son los que logran la riqueza que reparte Hércules, y el poder que concede Júpiter no se da a
 cualquiera. Con frecuencia Marte deja las batallas indecisas y muchos se apartan desconsolados del
 trípode de Apolo. El hijo de Saturno hiende la tierra a menudo con el rayo; Febo a veces lanza sus
 flechas, que extienden la peste a lo lejos, y Neptuno aniquila más de los que salva. Y no quiero
 hablaros de divinidades maléficas, Plutones, Atés, penas, fiebres, y otras de la misma especie, que
 más bien que dioses parecen verdugos. Yo, la Estulticia, soy la única que reparto indistintamente
 entre todos con magnífica liberalidad tan preciosos beneficios.

Capítulo XLVII

No exijo voto alguno ni me encolerizo solicitando la expiación de haber sido omitida alguna
 ceremonia de mi culto, ni trastorno cielos y tierra cuando alguno, tras haber invitado a los dioses
 todos, me deja a mí en casa, sin admitirme a oler el humo de los sacrificios. Pues los otros dioses son
 tan quisquillosos, que casi es preferible, y más seguro, no hacerles caso que venerarles. Con ellos
 ocurre como con esas personas tan iracundas y propensas a ofender, que sería preferible tenerlas muy
 lejos que en la intimidad. Se dirá que nadie hace sacrificios a la Estulticia ni le levanta templos.
 En verdad que extraño tanta ingratitud, pero según mi bondad de ánimo, la considero como un bien,
 y ni siquiera los deseo. ¿Para qué voy a exigir el incienso, el pan, el macho cabrío o el cerdo, cuando
 por todas partes los hombres me rinden el culto que los teólogos proclaman como más plausible?
 No puedo tener envidia de Diana porque se le sacrifique sangre humana. Mucho más fervorosamente
 adorada me juzgo al ver que todos me llevan en el corazón, me confiesan con la conducta y me
 imitan en la vida. Por cierto que no es éste el género de culto más frecuente, ni aun entre los
 cristianos. ¡Cuántos de éstos ofrecen a la Virgen Madre de Dios una vela encendida en pleno
 mediodía, que es cuando no le hace falta alguna! Y, sin embargo, ¡cuán pocos los que se esfuerzan
 en imitarla en su castidad, su modestia y su amor divino! Éste sería, sin embargo, el culto verdadero
 y, con mucho, el más agradable al cielo.

¿Y para qué quiero yo templos, si el mundo entero es templo mío y el más espléndido, si no me
 equivoco? En él no han de faltar nunca fieles dondequiera que haya hombres. No soy tan necia que
 desee que me erijan estatuas de piedra pintarrajeada; acaso ello perjudicaría mi culto, pues la gente
 es tan grosera y torpe, que adora las representaciones en lugar de los dioses mismos. Pudiera ser
 entonces que me sucediera a mí lo que a aquellos a quienes los sustitutos expulsan de sus cargos.
 Bien puedo creer que hay tantas estatuas erigidas en mi honor como hombres existen, porque éstos
 llevan ante sí mi verdadera imagen, aunque sea a pesar suyo.

De modo que nada tengo que envidiar a los otros dioses porque en tal o cual rincón del mundo
 les rindan culto en determinados días, como le sucede a Febo, en Rodas; a Venus, en Chipre; a Juno,
 en Argos; a Minerva, en Atenas; a Júpiter, en el Olimpo; a Neptuno, en Tarento, y a Príapo, en
 Lampsaco, con tal que a mí me ofrezcan diariamente por todo el mundo sacrificios más valiosos.

Capítulo XLVIII

Si a alguien le parece que lo que digo es más presuntuoso que veraz, quiero que examinemos un
 poco la vida de los hombres, y entonces se manifestará claramente cuánto me deben y el aprecio que
 grandes y pequeños hacen de mí. No vamos a pasar revista, una por una, a todas las vidas, porque
 esto sería interminable; sino solamente a las de relieve, y por ellas podremos juzgar con facilidad de
 las demás. ¿De qué aprovecha que os recuerde la plebecilla y el vulgo cuando sin disputa alguna me
 pertenecen por completo? Abundan en él tantas clases de estulticia y todos los días inventa tantas
 nuevas, que aun no bastarían mil Demócritos para reírse de todas ellas y sería necesario otro para que
 se burlara de los demás Demócritos.

Son increíbles las risas, la alegría y los regocijos que los míseros humanos procuran diariamente
 a los inmortales. Éstos se dedican las sobrias horas de la mañana a celebrar asambleas escandalosas
 y luego, escuchando los votos deliberan. Cuando ya están embriagado por el néctar y no tienen gana
 de ningún asunto serio, se van a sentar a la parte más alta del cielo y, bajando la frente, miran lo que
 hacen los hombres. No hay espectáculo que les sea más grato. ¡Dioses inmortales, qué teatro, qué
 variedad en esa turbamulta de necios!... Yo también de vez en cuando acudo a sentarme entre las
 filas de los dioses de los poetas. Uno se muere por cierta mujercilla, a la que ama con mayor pasión
 a medida que menos caso le hace ella; el otro se casa con una dote y no con una esposa; el otro
 prostituye a su misma mujer; el de más allá, celoso, vigila como un Argos; aquél, de luto, ¡oh!,
 cuántas necedades dice y hace! Parece un actor que represente un papel de duelo. Aquel otro llora
 ante la tumba de la madrastra; éste le da al vientre todo lo que logra ganar, a costa de morirse de
 hambre poco después; el otro considera que no hay cosas más agradables que el sueño y la holganza.
 Los hay que se agitan afanosamente en el desempeño de los asuntos ajenos y olvidan los propios;
 que derrochan velozmente el dinero prestado y se creen ricos mientras tienen caudales ajenos. Otro
 no ve dicha comparable a la de vivir pobremente a fin de enriquecer a un heredero; aquél, para ganar
 un lucro exiguo e incierto, revolotea por todos los mares, confiando a las olas y a los vientos la vida,
 que ninguna riqueza, podría reparar. Uno prefiere buscar riquezas en la guerra, a disfrutar de seguro
 sosiego en el hogar. Hay quien cree que no hay medio más cómodo de enriquecerse que captar la
 voluntad de los viejos, ni faltan tampoco quienes prefieren conseguir lo mismo haciendo el amor a
 las viejecitas ricas. Los dioses, empero, se complacen magníficamente cuando ven, en ambos
 géneros, que éstos acaban siendo burlados astutamente por aquellos a quienes sedujeron.

La clase de los comerciantes es la más estulta y sórdida de todas, porque tratan los asuntos más
 mezquinos que hay y lo hacen, además, del modo más miserable que cabe imaginar, pues a pesar de
 que van mintiendo a todas horas, perjurando, robando, defraudando, engañando, se creen a la cabeza
 de la humanidad por el mero hecho de llevar los dedos llenos de sortijas de oro. No les faltan
 frailecillos aduladores que les miran con admiración y les llaman en público «venerables» sólo con
 el fin de que les alcance alguna porcioncilla de sus bienes mal adquiridos. En otras partes podrás ver
 a ciertos pitagóricos a quienes todas las cosas les parecen ser comunes, de suerte que apenas
 encuentran alguna mal guardada se la apropian con la misma tranquilidad que si les viniese por
 herencia. Los hay que son tan ricos en deseos y se forjan unos ensueños tan agradables, que con ello
 se dan por contentos. Algunos gozan al hacerse pasar por potentados fuera de casa y se mueren de
 hambre en ella. Otro se apresura a derrochar lo que posee, mientras hay quien se procura bienes por
 todos los medios. Este ególatra busca la popularidad y los honores, en tanto que aquél se solaza junto
 al hogar. Una buena parte promueve procesos que se hacen eternos y donde se contiende a porfía,
 mientras se enriquecen el juez aficionado a dilatar los asuntos y el abogado felón. Uno trata
 afanosamente de renovarlo todo y otro mueve un proyecto magno, y, en fin, los hay que emprenden
 una peregrinación a Jerusalén, a Roma o a Santiago, donde no tienen nada que hacer, y, en cambio,
 dejan abandonados la mujer, la casa y los hijos.

En suma, si, como antaño Menipo, pudieseis contemplar desde la Luna el tumulto inmenso del
 género humano, creeríais estar viendo un enjambre de moscas y mosquitos peleando entre sí,
 luchando, tendiéndose asechanzas, robándose, burlándose unos de otros, y naciendo, enfermando y
 muriendo sin cesar. Nadie podría imaginar el bullicio y las tragedias de que es capaz un animalito
 de tan corta vida, pues en una batalla o en una peste se aniquilan y desaparecen en un instante
 millares de seres.

Capítulo XLIX

Pero yo misma sería necia a más no poder y merecería las carcajadas de Demócrito si pretendiese
 enumerar todas las formas de necedad y de locura del vulgo. Me limitaré, pues, a tratar de aquellos
 mortales que gozan reputación de sabios y, según los que les rodean, han alcanzado los laureles,
 entre los cuales descuellan los gramáticos, casta que sería sin disputa la más mísera, afligida, y
 dejada de la mano de los dioses si yo no acudiese a mitigar las desdichas de tan sórdida profesión
 con la ayuda de una dulce locura. No sólo han caído sobre ellos las cinco furias, es decir, las cinco
 ásperas calamidades de que habla el epigrama griego, sino mil, pues siempre se les ve famélicos
 y harapientos en sus escuelas, o pensaderos o, mejor dicho aún, obradores, y rodeados de verdugos
 en figura de un montón de chicos que les hacen envejecer antes de tiempo a fuerza de cansancio
 y que les aturden con sus gritos, amén de los hedores que exhalan; pero a pesar de esto, gracias a mí,
 se estiman por los primeros entre los hombres. Se pavonean así ante la aterrada turba y se dirigen
 a ella con voz y cara tenebrosas; luego con la palmeta, las disciplinas, o la varilla abren las carnes
 a los desdichados y con razón o sin ella, les hacen víctimas de su arbitrariedad, imitando al asno de
 Cumas. Pero, mientras tanto, la suciedad les parece pulcritud; los hedores, aromas de ámbar, y su
 esclavitud miserable, un trono, de suerte que no cambiarían su tiranía por la de Fálaris o Dionisio.

Pero cuando su dicha llega al colmo es cuando creen haber descubierto alguna doctrina nueva,
 porque, aunque no hagan sino atiborrar a los niños de extravagancias, ¡oh dioses propicios!,
 desprecian a su lado a cualquier Palemón o Donato. No sé con que argucias logran que las madres
 tontas y los ignorantes padres les crean tales como ellos se presentan. Únase a esto la satisfacción
 que reciben cuando en algún carcomido pergamino encuentran el nombre de la madre de Anquises
 o hallan una palabreja desconocida del vulgo, como «bubsequa», «bovinator» o «manticulator»; si
 logran desenterrar un cacho de piedra antigua con alguna mutilada inscripción, ¡oh Júpiter, qué
 alegría, qué triunfo, qué encomios, como si hubiesen conquistado el África o tomado a Babilonia!
 Y cuando recitan sus versos, insulsos y absurdos por demás, y nunca falta quien se los celebre, creen
 de buena fe que el espíritu de Virgilio ha reencarnado en su pecho. Pero nada hay más divertido que
 ver a estos desdichados cuando se prodigan mutuas alabanzas y admiraciones y se rascan
 recíprocamente; pero si uno de ellos por descuido se equivoca en alguna palabreja y el otro, más
 listo, tiene la suerte de cazársela, ¡por Hércules, qué drama, qué pelea, qué de injurias y
 denuestos!... Y si falto a la verdad, que caiga sobre mí la colera de todos los gramáticos.

Conozco a un omnisciente helenista, latinista, matemático, filósofo, médico y otras cosas más,
 y cuando ya era sexagenario, lo arrumbó todo para dedicarse sólo al conocimiento de la gramática,
 con la que se atosiga y tortura desde hace casi veinte años. Y sería feliz, dice, si pudiera vivir hasta
 haber claramente establecido cómo se han de distinguir las ocho partes de la oración, cosa que nadie
 entre los griegos y los latinos ha logrado hacer de manera definitiva. Como si fuera caso de guerra
 el que se confunda una conjunción con un adverbio. Y como hay tantas gramáticas como gramáticos,
 o, por mejor decir, más, pues sólo mi querido Aldo ha dado más de cinco diferentes, no pueden
 dejar de exprimir y recorrer ninguna, aunque sea oscura y bárbara, para no tener que envidiar a
 cualquiera que se tome, siquiera sea torpemente, tales trabajos, puesto que temen que les arrebaten
 su gloria y les inutilicen tantos años de labor.

¿Cómo preferís que se llame a esto, estulticia o locura? Poco importa, con tal que se reconozca
 que gracias a mis beneficios el animal más infeliz de todos goza de tal dicha, que no trocaría su
 suerte por la de los reyes de Persia.

Capítulo L

Menos me deben los poetas, a pesar de pertenecer también a mi facción de modo categórico, pues
 como dice el proverbio, son espíritus libres cuya ocupación única consiste en regalar los oídos
 de los estultos con frivolidades y fábulas ridículas. Es admirable, empero, cómo con sus
 composiciones no solamente quieren hacerse inmortales y semejantes a los dioses, sino conseguirlo
 también para los demás. De todos mis deudos son éstos los más estrechamente emparentados con
 el Amor Propio y la Adulación y los que me rinden culto más sincero y constante.

En cuanto a los retóricos, aunque algunos prevariquen para entenderse con los filósofos, forman
 también parte de los nuestros, y la mejor prueba, entre otras muchas, de lo que digo está en que,
 aparte de otras tonterías, han redactado con cuidado tantas reglas del género festivo. Hasta el que
 escribió acerca del arte de hablar; dedicándolo a Herenio, sea quien fuere, no olvidó incluir a la
 Estulticia entre los medios de echar las cosas a broma. Quintiliano, que es con mucho el príncipe de
 este grupo, compuso sobre la risa un capítulo más largo que la Ilíada. Tanta es la importancia que
 conceden a la Estulticia, porque con frecuencia lo que ningún argumento oratorio puede deshacer,
 la risa lo desbarata. Y nadie ha de negarme que el arte de hacer reír con dichos graciosos me
 pertenece a mí.

De idéntica calaña son los que corren tras de fama imperecedera publicando libros; todos ellos
 me deben mucho, y especialmente aquellos que emborronan papel con meras majaderías. Los que
 escriben doctamente para agradar a un corto número de eruditos, y que no rechazarían para críticos
 suyos a Persio y Lelio, me parecen más dignos de lástima que felices, puesto que viven en
 continua tortura: añaden, modifican, quitan, vuelven a poner, rehacen, aclaran, aguardan nueve años,
 nunca se dan por satisfechos. Todo ello para la fútil recompensa de las alabanzas; alabanzas, además,
 de unos cuantos, pagadas a costa de tantas vigilias, del sueño, la más agradable de todas las cosas,
 y de fatigas, sudores y trabajos infinitos. Añádanse la pérdida de la salud, la ruina del cuerpo, la
 debilidad de la vista y hasta la ceguera, la pobreza, la envidia, la privación de placeres, la vejez
 anticipada, la muerte prematura y otros innumerables sufrimientos. Males todos de gran magnitud,
 que el sabio cree compensar con la aprobación de unos pocos legañosos como él. Por el contrario,
 el escritor que me pertenece es tanto más dichoso cuanto más disparata, porque sin lucubración
 alguna escribe todo lo que se le ocurre, todo lo que le viene a los puntos de la pluma, o lo que sueña,
 sin más gasto que un poco de papel, y no ignora que cuan mayores tonterías escriba, más aplaudido
 será de la mayoría, es decir, por los ignorantes y por los necios. ¿Qué le importa que tres sabios le
 desprecien si aciertan a leerle? ¿Y qué representa el parecer de tan pocos ante tan inmensa
 muchedumbre que le aclama?

Pero quienes verdaderamente saben lo que hacen son los que dan a la luz obras ajenas como
 propias y espiando hacen suya la gloria ganada por los demás con gran trabajo. Aunque saben que
 se les acusará de plagio algún día, mientras llega se aprovechan. Vale la pena de ver el pisto que se
 dan cuando se ven ensalzados por el vulgo; cuando la multitud les señala con el dedo diciendo: «Éste
 es aquel hombre tremendo»; cuando ven sus obras en las librerías y cuando en la portada de
 sus libros ponen títulos solemnes, muy a menudo extravagantes, que parecen de magia, y que, dioses
 inmortales, no son sino palabrería. Pocas personas saben descifrarlos en todo el vasto mundo y
 menos aún habrá que los aprueben, pues también hay diversidad de gustos entre los indoctos. En
 general, aquellos títulos se inventan o proceden de los libros antiguos. Así, uno gusta de llamar a su
 libro Telémaco; otro, Esteleno o Laertes; aquél, Polícrates, y el de más allá, Trasímaco, y como no
 tienen nada que ver con estos nombres, daría lo mismo que se llamasen Camaleón o Calabaza, o
 bien, como suelen decir los filósofos, Alfa o Beta.

Resulta chistoso sobremanera verlos alabarse unos a otros con epístolas, poesías y encomios,
 donde un tonto adula a otro tonto y un indocto replica a otro indocto. Éste es superior a Alceo, dice
 aquél; y aquél es más que Calímaco, dice éste. Aquél, según el parecer de éste, es mejor que Cicerón,
 y éste para aquél, más sabio que Platón. Otras veces se buscan un adversario con objeto de aumentar
 la reputación rivalizando con él. Así, «incierto el vulgo opina contradictoriamente», hasta que uno
 y otro dan por bien reñida la batalla, y se retiran ambos victoriosos y en triunfo. Los sabios se ríen
 juzgando todo esto, según lo es, el colmo de la sandez. ¿Quién podrá negarlo? Pero entretanto,
 gracias a mí, estas gentes están satisfechas y no cambiarían sus glorias por las de los Escipiones.
 Aunque los sabios, que se ríen de esto a mandíbula batiente y que tanto gozan con la insensatez
 ajena, me deben también grandes favores y no podrán por menos de reconocerlo, si no son ingratos
 más que nadie.

Capítulo LI

Los jurisconsultos pretenden el primer lugar entre los doctos y no hay quien esté tan satisfecho
 de sí como ellos, cuando, a la manera de nuevos Sísifos, ruedan su piedra sin descanso, acumulando
 leyes sobre leyes, con el mismo espíritu, aunque se refieran a cosas distintas, amontonando glosas
 sobre glosas y opiniones sobre opiniones y haciendo que parezca que su ciencia es la más difícil de
 todas, pues entienden que cuanto más trabajosa es una cosa más mérito tiene. Añadámosles a los
 dialécticos y los sofistas, gente más escandalosa que los bronces de Dodona y capaz cualquiera de
 ellos de competir en charlatanería con veinte comadres escogidas. Más felices serían si además de
 habladores no fueran pendencieros, pues lo son hasta el punto de que por un quítame allá esas pajas
 vienen empeñadísimamente a las manos, y, mientras están enredados en la porfía, la verdad se les
 escapa. Sin embargo, su amor propio les hace felices; pertrechados con tres silogismos, arremeten
 atropelladamente contra cualquiera y es tanta su pertinacia, que les hace invictos aunque les
 enfrentéis con el mismo Estentor.

Capítulo LII

Después de éstos vienen los filósofos, cuya barba y amplia capa les hace venerables, los cuales
 se tienen por los únicos sabios y al resto de los mortales consideran sombras errantes. Con qué
 manso delirio construyen infinitos mundos, se entretienen en medir como a pulgada y con un
 hilo el Sol, la Luna, las estrellas y los planetas; explican las causas del rayo, del viento, de los
 eclipses y de todos los demás fenómenos inexplicables, sin ninguna vacilación, como si fuesen
 secretarios del artífice del mundo y hubiesen acabado de llegarnos del consejo de los dioses. En
 tanto, la naturaleza se ríe en grande de ellos y de sus conjeturas, pues nada absolutamente saben con
 certeza, y buena prueba de ello son esas disputas interminables que sostienen acerca de los asuntos
 más sencillos. Aunque nada sepan, creen saberlo todo y no se conocen a sí mismos, ni ven la fosa
 abierta a sus pies, ni la roca en que pueden tropezar, sea a les veces porque son cegatos y otras
 porque tienen la cabeza a pájaros. Ello no les impide afirmar que ven claras las ideas, los universales,
 las formas abstractas, las quididades, los primeros principios, las ecceidades, y, en fin, conceptos tan
 sutiles, que el mismo Linceo no llegaría a percibir, según creo.

Desprecian al vulgo profano, porque ellos se sienten capaces de trazar triángulos, rectángulos,
 círculos y semejantes figuras geométricas superpuestas las unas a las otras y en forma laberíntica o
 rodeadas de letras puestas como en formación y repetidas en diversas filas, con cuyas tinieblas
 oscurecen a los indoctos. Entre estos filósofos se cuentan también los que anuncian lo porvenir tras
 consultar los astros y prometen prodigios más que mágicos, y todavía tienen la suerte de encontrar
 a quienes lo creen.

Capítulo LIII

Quizá sería mejor pasar en silencio por los teólogos y no remover esta ciénaga ni tocar esta hierba
 pestilente, no sea que, como gente tan sumamente severa e iracunda, caigan en turba sobre mí
 con mil conclusiones forzándome a una retractación y, caso de que no accediese, me declaren en
 seguida hereje. Con este rayo suelen confundir a todo el que no se les somete. No hay, ciertamente,
 otros protegidos míos que de peor gana reconozcan mis favores, a pesar de serme deudores de
 grandes beneficios, pues lisonjeándose con su amor propio puede decirse que habitan en el tercer
 cielo, desde cuya altura consideran a los demás mortales como un ganado despreciable y digno de
 lástima que se arrastra sobre la tierra. Se hallan tan fortificados con definiciones magistrales,
 conclusiones, corolarios, proposiciones explícitas e implícitas y tan bien surtidos de subterfugios,
 que no serían capaces de prenderles ni las mismas redes de Vulcano, pues lograrían escurrirse a
 fuerza de estos distingos que cortan los nudos con la misma facilidad que el acero de Tenedos; hasta
 tal punto están provistos de palabras recién acuñadas y de vocablos prodigiosos. Además son capaces
 de explicar a su capricho los misterios más profundos: cómo y por qué fue creado el mundo; por qué
 conducto se ha transmitido la mancha del pecado a la descendencia de Adán; cómo concibió la
 Virgen a Cristo, en qué medida y cuánto tiempo le llevó en su seno; y de qué manera en la Eucaristía
 subsisten los accidentes sin sustancia.

Pero esto ya es harto manido. Hay otras cuestiones más dignas de los grandes teólogos, los
 iluminados, como ellos dicen, las cuales, cuando se plantean, les llenan de agitación: «¿Existe el
 verdadero instante de la generación divina?»; «¿Existen varias filiaciones de Cristo?»; «¿Es
 admisible la proposición que dice: «Pater Deus odit filium»; «¿Habría podido tomar Dios la forma
 de mujer, de diablo, de asno, de calabaza o de guijarro?» Y, «una calabaza, ¿cómo hubiera
 podido predicar, hacer milagros y ser crucificada?» «Si Pedro hubiese consagrado durante el tiempo
 que Cristo permaneció en la cruz, ¿qué habría consagrado?» «¿Se comerá y se beberá después de la
 resurrección de la carne?» ¡Como si se precaviesen ya contra la sed o el hambre!

Hay innumerables sutilezas aún más tenues acerca de las nociones, las relaciones, las
 formalidades, las quididades, las acceidades, que se escapan a la vista y que sólo podrían distinguir
 ojos como los de Linceo, cuya mirada veía entre densas tinieblas las cosas que no existen siquiera.
 Añadamos aún aquellas sentencias tan paradójicas, que comparadas con ellas, los oráculos de los
 estoicos llamados «paradojas» parecen cosa grosera y propia de charlatanes callejeros. Por ejemplo:
 «Es un delito menos grave matar mil hombres que coser en domingo el zapato de un pobre»; «Es
 preferible dejar que perezca el mundo con todos sus atalajes, como suele decirse, a decir una sola
 mentirijilla».

Estas sutilezas sutilísimas se convierten en doblemente sutiles con tantos sistemas escolásticos,
 de suerte que es más fácil salir del Laberinto que de la confusión de realistas, nominalistas, tomistas,
 albertistas, occamistas, escotistas, y aún no he dicho sino unas cuantas sectas, sólo las principales.
 En todas ellas es tan profunda la doctrina y tanta la dificultad, que tengo para mí que los Apóstoles
 precisarían una nueva venida del Espíritu Santo si tuvieran que habérselas con estos teólogos de hoy.

San Pablo pudo ser un admirable defensor de la Fe, pero mostrose poco magistral al definirla
 diciendo solamente que «La Fe es el fundamento de las cosas que se esperan y la convicción de las
 que no se ven». Así como practicó la caridad de modo admirable, acreditó ser poco dialéctico
 en la división y en la definición que hace de ella en el capítulo XIII de su primera Epístola a los
 corintios. Los Apóstoles, que sin duda consagraban con devoción, si se les hubiera interrogado
 acerca de los términos «a quo» y «ad quem», o sobre la Transustanciación, o de cómo el mismo
 cuerpo puede a la vez ocupar dos lugares distintos, o de las diferencias que pueden hallarse en el
 cuerpo de Cristo, ora cuando está en el cielo, ora en la cruz, ora en el sacramento de la Eucaristía,
 o en qué momento preciso se verifica la Transustanciación -ya que las palabras en cuya virtud se
 realiza, como cantidad discreta, se pronuncian sucesivamente-, no es posible que sus respuestas
 alcanzasen a la agudeza de los escotistas en la definición y explicación de todo lo que he dicho.
 Conocieron a la Madre de Cristo, pero ¿cuál de ellos hubiera demostrado tan filosóficamente como
 nuestros teólogos de qué modo la Virgen fue preservada del pecado original? Pedro recibió las llaves
 y las recibió de Aquel que no las hubiera confiado a indigno, pero no sé, empero, si entendió y, desde
 luego, no llegó a la sutileza de saber cómo un hombre puede llevar las llaves de la Ciencia
 careciendo en absoluto de ella. Estos Apóstoles bautizaban por todas partes y, sin embargo, jamás
 explicaron la causa formal, material, eficiente y final del bautismo, ni hay mención alguna de ellos
 de su carácter deleble e indeleble. Adoraban a Dios en espíritu, sin atender más que a las palabras
 del Evangelio: «Dios es espíritu y en espíritu y en verdad se le debe adorar», pero no consta
 que les fuese revelado entonces que se deba adorar del mismo modo una mala imagen de Cristo
 pintada con carbón en una pared, a condición de que tenga dos dedos extendidos, larga cabellera y
 una aureola con tres rayas sobre el occipucio. ¿Quién podrá darse cuenta de ello sin haber pasado
 por lo menos treinta y seis años estudiando la física y la metafísica de Aristóteles y Escoto?

Del mismo modo los Apóstoles enseñaron lo que es la gracia, pero nunca establecen distinción
 entre la gracia «gratis data» y la gracia santificante. Exhortaron a hacer buenas obras, pero no
 discernieron la obra operante y la obra operada. No cesaron de inculcar la caridad, pero no separaron
 la infusa de la adquirida, ni explicaron si era accidente o sustancia, cosa creada o increada.
 Aborrecieron el pecado, pero me apuesto la cabeza a que no supieron definir científicamente qué
 cosa sea lo que llamamos pecado, a menos que supongamos quizá que les ilustró el espíritu de los
 escotistas.

No puedo inclinarme a creer que San Pablo, según cuya erudición puede estimarse la de todos los
 demás, hubiese condenado las cuestiones, controversias, genealogías y, como él mismo las llama,
 logomaquias, si hubiese estado versado en tales argucias, sobre todo si se mira que las disputas y
 luchas de aquel tiempo eran rústicas y groseras en comparación con las sutilezas más que crisípeas
 de nuestros maestros.

Aunque fuesen gente modestísima y quizá algo de lo que escribieron los Apóstoles sea tosco y
 poco académico, los teólogos no lo condenan, sino que lo interpretan con benevolencia, tanto
 para tributar honor a la Antigüedad como por deferencia al nombre apostólico. Por Hércules, hubiera
 sido poco equitativo pedir a los Apóstoles cosas tan sublimes de las cuales no oyeron nunca a su
 Maestro decirles una sola palabra. Pero si encuentran semejantes expresiones en San Crisóstomo,
 San Basilio, o San Jerónimo, entonces se limitan a anotar al margen: «Esto no se admite.»

Los Apóstoles impugnaron a los paganos, a los filósofos y a los judíos, gente esta última de
 naturaleza obstinadísima, pero lo hicieron más por medio de la vida y de los milagros que con
 silogismos, pues entre aquellos a quienes se dirigían no había nadie capaz de meterse en la cabeza
 un solo « quodlibet» de Escoto. En cambio, hoy, ¿qué hereje o qué pagano no cedería en seguida ante
 tan delicadas sutilezas, a no ser que fuese tan torpe que no pudiera entenderlas, tan irreverente que
 las silbase o tan acostumbrado a las mismas añagazas, que en esta lucha batallaran iguales contra
 iguales, como mago contra mago? El diestro en las armas pelearía con otro diestro, de suerte que no
 se haría otra cosa que tejer y destejer la tela de Penélope.

En mi opinión, obrarían cuerdamente los cristianos si en lugar de estas copiosas cohortes de
 soldados que, con resultado indeciso de mucho tiempo a esta parte, mandan contra los turcos y los
 sarracenos, enviasen allá a los vociferadores escotistas, a los tozudísimos occamistas y a los invictos
 albertistas, junto con toda la turba de sofistas, pues creo que se ofrecería el más chistoso de los
 combates y una victoria nunca vista. Pues ¿quién sería tan frío que no le inflamasen sus aguijonazos?
 ¿Quién tan estúpido que no le excitasen sus agudezas? ¿Quién tan clarividente que no le sumergiesen
 en profundísimas tinieblas? Pero parecerá que os digo estas cosas por modo de burla. No lo
 extraño, puesto que entre estos mismos teólogos los hay más doctos que se asquean de las que
 llaman frívolas sutilezas teológicas. Los hay que execran como una especie de sacrilegio y lo toman
 a suprema impiedad, que de cosas tan secretas, más propias para ser adoradas que explicadas, se
 hable con lengua tan sucia, se dispute con argumentos tan profanos, se defina con tanta arrogancia
 y se mancille la majestad de la divina teología con tan necias y miserables palabras y opiniones.

Mientras tanto, empero, ellos están satisfechísimos de sí mismos y aun se aplauden; es más,
 ocupados de día y de noche con estos lisonjeros romances, no les queda el menor ocio para hojear
 siquiera una vez los Evangelios o las Epístolas de San Pablo. Al tiempo que se entretienen con estas
 bromas en sus escuelas, se figuran que la Iglesia universal se vendría abajo si no le proporcionasen
 ellos los puntales de sus silogismos, de la misma manera que, según los poetas, Atlas sostiene el
 cielo sobre los hombros.

Ya podéis imaginaros la felicidad que les produce el moldear y remoldear a capricho, como si
 fuesen de cera, los pasajes más arcanos de las Escrituras, el pretender que sus conclusiones, suscritas
 por algunos de los de su escuela, sean tenidas por superiores a las leyes de Solón y dignas de pasar
 delante de los decretos pontificios; y, como si fuesen censores del mundo, el obligar a retractarse a
 quienquiera que no se conforme ciegamente con sus conclusiones explícitas e implícitas y decretar
 como un oráculo que «Esta proposición es escandalosa», «Ésta poco reverente», «Ésta huele a
 herética», «Estotra es malsonante», de suerte que ni el bautismo, ni el Evangelio, ni San Pedro y San
 Pablo, ni los Santos Jerónimo o Agustín, ni siquiera Santo Tomás, el más aristotélico, bastan
 al cristiano, que ha de ganarse también la aprobación de los bachilleres, pues tan grande es la sutileza
 de sus juicios.

¿Quién había de pensar, si esos sabios no lo hubiesen enseñado, que dejaba de ser cristiano quien
 supusiese equivaler estas dos frases: «Bacín, apestas» o «El bacín apesta», o también «Hacer hervir
 la olla» o «Hacer hervir a la olla»?. ¿Quién hubiera librado a la Iglesia de tan grande tiniebla de
 errores, que sin duda, nadie habría advertido, de no salir éstos con grandes sellos de la Universidad
 a denunciarlos? Y harto felices son al hacerlo.

Además, describen con tanto detalle las cosas del infierno como si hubiesen pasado muchos años
 en esta república. Incluso fabrican a capricho nuevos mundos, añadiendo uno vastísimo y lleno de
 hermosura para que las almas de los bienaventurados no echen en falta donde pasear cómodamente,
 celebrar banquetes o jugar a la pelota.

Y de tal manera estas y otras mil estupideces atiborran e hinchan sus cabezas que imagino no
 había de estarlo tanto la de Júpiter cuando para dar a luz a Minerva pidió su hacha a Vulcano. No
 os asombréis, pues, cuando en las reuniones públicas veáis sus venerables cráneos tan
 cuidadosamente cubiertos con el birrete, porque de no hacerlo así, tal vez estallaran.

Con frecuencia yo misma suelo reírme de ellos, cuando considero que pasan por más teólogos
 cuanto más bárbara y duramente hablan; balbucean con tal oscuridad, que nadie sino los tartamudos
 mismos pueden comprenderlos, y reputan por conceptos ingeniosos todo lo que el vulgo no entiende.
 Dicen que es indigno de las Sagradas Escrituras someterse a las normas de la gramática. Singular
 privilegio el de los teólogos si sólo a ellos estuviera concedido hablar incorrectamente, pero lo tienen
 que compartir con muchos míseros remendones.

En fin, se creen semidioses cuando son saludados casi devotamente con las palabras de
 « Magister noster», que representa para ellos algo esotérico, como el «tetragrámmaton» de los judíos.
 Creen así que aquella frase debe escribirse con mayúsculas, y si alguno invierte las palabras y dice:
 «   Noster magister», esto sólo basta para arruinar de un golpe la majestad del prestigio teológico.

Capítulo LIV

Parecidos en felicidad a éstos son los que se hacen llamar vulgarmente religiosos y monjes,
 nombres impropios a más no poder, pues buena parte de ellos está apartada de la religión, y no hay
 a quién más se encuentre por todas partes.

No sé quién sería más desdichado que esta gente si no acudiese yo en su auxilio de mil maneras.
 Tan aborrecido de todos es este gremio, que el encontrárselos casualmente por la calle se tiene por
 cosa de mal agüero, lo cual no les impide tenerse a sí mismos en alto concepto.

En primer lugar, estiman como suprema perfección estar limpios de toda clase de conocimientos,
 tanto, que no saben ni leer. Cuando en la iglesia cantan con voz asnal los salmos, con ritmo, pero sin
 sentido, creen de veras halagar placenteramente los oídos de Dios. Algunos de ellos explotan
 ventajosamente los harapos y la suciedad berreando por las puertas para que les den un trozo de pan,
 sin dejar posada, carruaje y barco que no recorran, con grave perjuicio de los demás mendigos. Estos
 hombres lisonjeros, con su suciedad, su ignorancia, su rusticidad, pretenden desvergonzadamente
 representarnos a los Apóstoles.

¿Habrá algo más chusco sino que todas las cosas las hagan según preceptos, como si se sujetasen
 a reglas matemáticas, cuya omisión significase sacrilegio? Se ha determinado el número de nudos
 de la sandalia, el color del cinturón, la forma de los vestidos, de qué género, forma y clase ha de ser
 el cíngulo, el corte y tamaño de la cogulla, cuántos dedos ha de tener de grande la tonsura y las horas
 que han de dormir. Pero ¿quién no comprende la desigualdad de esta igualdad, en tan gran variedad
 de cuerpos y temperamentos? Pues a causa de estas nimiedades no sólo tienen en poca estima a los
 demás, sino que se desprecian entre sí y aunque han hecho profesión de caridad apostólica, se lanzan
 a enormes tremolinas contra los que llevan cinturón distinto del suyo o hábito de color un poco más
 oscuro.

Verás también algunos que son tan rígidos observantes, que llevan el cilicio exteriormente y
 debajo ropa finísima milesia; otros, al contrario, llevan debajo lana y encima lino. Algunos evitan
 el contacto del dinero, como si se tratase de veneno; pero no, en cambio, el del vino y el de las
 mujeres. En resumen, que todo su afán es no hacer nada que esté acorde con la vida. Su ambición
 no es imitar a Cristo, sino no parecerse entre ellos, razón por la cual constituyen una de sus mayores
 satisfacciones los apodos: Unos se pavonean llamándose franciscanos, y dentro de ellos los hay
 recoletos, menores y mínimos o bulistas; otros se llaman benedictinos, bernardinos, brigidenses,
 agustinos, guillermitas y jacobitas, como si no les bastase el nombre de cristianos. La mayor parte
 de ellos conceden tanta importancia a sus ceremonias y tradicioncillas, que piensan que el Paraíso
 no es bastante recompensa para tanto merecimiento, sin tener en cuenta que Cristo, despreciando
 todo esto, solamente les exigirá su precepto de la caridad.

El uno hará ostentación de no haber comido nunca más que pescado; el otro volcará cien
 azumbres de salmos; el de más allá enumerará sus mil ayunos, correspondientes a otros tantos días
 en que no ha hecho más que una comida, pero con esta sola habrá cargado el estómago casi hasta
 reventar; aquél exhibirá un montón de ceremonias que siete barcos no serían suficientes para
 transportar; quién se gloriará de que en sesenta años no rozaron sus manos una moneda de plata, sin
 llevarlas doblemente enguantadas; otro presentará su cogulla tan sucia y grasienta, que no se
 atrevería a ponérsela ni un marinero. Otro recordará que durante más de once lustros vivió como una
 esponja sin moverse del sitio; otro mostrará su ronquera a causa de cantar; otro dirá que, a
 consecuencia de la soledad, se ha embrutecido; otro achacará la torpeza de su lengua al silencio.

Pero Cristo, cuando vea que no lleva traza de acabar esta lista de méritos, les interrumpirá
 exclamando: «¿De dónde ha salido esta nueva casta de judíos? En verdad os digo que yo no conozco
 más que mi ley, y es la única cosa de que no he oído ni una palabra. En aquel tiempo, prometí de
 modo manifiesto y sin cobertura de parábola alguna, el reino de mi Padre, no a las cogullas, ni a los
 votos, ni a los ayunos, sino a las obras de caridad. No reconozco a los que estiman tanto sus propios
 méritos y quieren pasar todavía por mejores que Yo. Vayan, si quieren, al paraíso de los abraxistas,
 o que les concedan uno de estos nuevos cielos que han inventado, ya que antepusieron sus
 despreciables tradiciones a mis mandamientos.» Cuando escuchen todo esto y contemplen que lo
 marinos y los cocheros son preferidos a ellos, ¡con qué cara se mirarán unos a otros!... Pero mientras
 tanto, les hago dichosos gracias a la esperanza que reciben de mí.

Aunque estén apartados del siglo, nadie se atreve a despreciar a esta gente, sobre todo si se trata
 de los mendicantes, porque gracias a la confesión están al tanto de todos los secretos. Tienen por
 ilícito descubrirlos, fuera de cuando beben y quieren deleitarse con historietas ligeras; entonces los
 cuentan dando indicios de la realidad, pero callando los nombres. Si alguien molesta a alguno de
 estos zánganos, se dan por agraviados en el púlpito, aludiéndole en el sermón con ciertas indirectas
 que sólo dejaría de comprender quien fuese rematadamente tonto. No dejan de ladrar hasta que
 les echan a las fauces su torta de miel.

Ved si hay comediante o sacamuelas que pueda compararse con estos retoricastros que imitan
 risible pero taimadamente en sus sermones las reglas del arte de la elocuencia que fijaron los
 maestros. ¡Oh dioses inmortales, cómo gesticulan cómo cambian mañosamente la voz, qué tonillo,
 cómo se pavonean, cómo se vuelven ahora a una parte y luego a otra del auditorio, qué gritos! Esta
 manera de predicar se la enseña directamente un frailecico a otro con tanto misterio, que yo no he
 podido desentrañarla, pero por indicios diré algo de ella.

En primer lugar, hacen una invocación, lo cual han tomado de los poetas luego, como exordio,
 si van a hablar de la caridad, comienzan con el Nilo de Egipto; si de los misterios de la Cruz dan
 feliz comienzo a la peroración con Bel, el dragón de Babilonia si se refieren al ayuno, empiezan por
 los doce signos del Zodiaco, y si de la Fe, principian con interminable introducción acerca de la
 cuadratura del círculo.

Yo misma oí una vez a un eminente sandio, he querido decir sabio, que en un sermón muy
 señalado tenía que explicar el misterio de la Santísima Trinidad, y, queriendo dar prueba de que su
 erudición era notable y halagar las orejas de los teólogos, embocó un camino nuevo: Discurrir sobre
 las letras, las sílabas y las partes de la oración y después sobre la concordancia del sujeto con el
 verbo y del adjetivo con el sustantivo. Muchos de los oyentes estaban asombrados y algunos
 musitaban aquel dicho de Horacio: «¿A qué viene tanta monserga?». De allí vino a deducir que la
 imagen entera de la Trinidad se halla manifiestamente significada por los rudimentos de la
 gramática, de suerte que matemático alguno no daría más exacta representación de ella con sus
 figuras. Durante ocho meses estuvo este gran teólogo sudando para componer su sermón y hoy está
 más ciego que un topo, porque toda la sutileza del ingenio se le subió a la cúspide del talento y a
 pesar de todo, no le entristece mucho la ceguera y supone que la gloria le ha salido barata.

También oí a un octogenario tan profundo teólogo, que en él habrías dicho que estaba Escoto
 redivivo. Para explicar el misterio de la palabra Jesús, demostró con sutileza admirable que en las
 letras de este nombre se encierra todo cuanto pueda decirse de Él. En efecto, como únicamente tiene
 tres casos de declinación, es evidente símbolo de la Santísima Trinidad. Además, como la primera
 terminación es Jesús en «s»; la segunda Jesum en «m», y la tercera Jesu «u», dedúcese de esto el
 inefable misterio que se encierra en ello, porque cada una de estas letras nos dice que Jesús es lo
 sumo, lo medio y lo último.

Pero aún quedaba un misterio más recóndito en todo esto: Dividió matemáticamente la palabra
 Jesús en dos partes iguales, quitando la «s» que está en su centro; dijo luego que a esta letra los
 hebreos la llamaban «syn», que «syn» significa en escocés, según creo, «pecado» y que, por tanto,
 bien claramente se demostraba que Jesús quitaba los pecados del mundo. Esta demostración tan
 nueva los dejó a todos con la boca abierta de admiración, pero muy especialmente a los teólogos, que
 a poco quedan convertidos en piedra, como le sucedió a Niobe, y en cuanto a mí, me dio tal risa, que
 por poco me ocurre lo que a aquel Príapo de madera de higuera, que tuvo la desdicha de ser testigo
 de los nocturnos sortilegios de Canidia y Sagana. Y en verdad que hubiera habido motivo,
 porque, ¿cuándo se ha visto proposición semejante en Demóstenes el griego en el latino Cicerón?
 Tenían éstos por inadecuado todo exordio extraño al asunto, advertencia que guardan, sin otra
 maestra que la naturaleza, hasta los porqueros. Pero éstos creen que sus preámbulos, que así los
 llaman, han de ser más sublimente retóricos porque no tengan relación alguna con el resto de la
 peroración, de modo que el oyente, maravillado, murmure para sí: «¿Adónde irá a parar con todo
 esto?».

El tercer aspecto es que si citan del Evangelio, lo comenten aprisa y corriendo, cuando en realidad
 debiera tratarse sólo de ello. El cuarto aspecto, cambiando de casaca, es que aborden una cuestión
 teológica, que a veces nada tiene que ver con el cielo ni con la tierra, cosa que ellos, sin embargo,
 consideran artística. Aquí ponen un teológico entrecejo y llenan los oídos repitiendo los nombres
 magníficos de doctores solemnes, doctores sutiles, doctores sutilísimos, doctores seráficos, doctores
 querubíneos, doctores santos y doctores irrefragables. Entonces viene el arrojar al vulgo ignaro
 silogismos mayores, menores, conclusiones, corolarios, suposiciones tontas y otras necedades
 superescolásticas. Queda aún el quinto aspecto, que es aquel en que al orador le conviene mostrarse
 consumado maestro. Para ello refieren alguna fábula estúpida y vulgar extraída del  Speculum
 historiale o de las Gesta romanorum y la interpretan alegórica, tropológica y anagógicamente.
 Y de este modo rematan su monstruo, al cual no se acercó ni Horacio cuando escribió aquello
 de « Humano capiti», etc.

Oyeron decir a no sé quién que convenía que el comienzo de la oración fuese tranquilo y nada
 estrepitoso y, de esta suerte, comienzan los exordios sin oírse ni a sí mismos, como si se propusieran
 que nadie entienda lo que dicen. Oyeron también que había que usar exclamaciones para atraerse los
 ánimos, y por ello de repente levantan la voz a un furioso clamor, aunque ninguna falta haga. Lo que
 sí la haría sería el eléboro, pero no conseguirás nada por mucho que clames aconsejándoselo. Oyeron
 asimismo que es preciso que el sermón vaya caldeándose progresivamente, y por ello, después de
 haber recitado normalmente el principio de cada parte, de repente se valen de un prodigioso chorro
 de voz, aunque el asunto sea de lo más trivial, y así acaban como si hubiesen perdido el aliento. Por
 último, aprendieron de los retóricos a acudir a la risa, y por ello tratan de desparramar algunos chistes
 que, ¡oh amada Afrodita!, están tan llenos de gracia y tan en su sitio como el asno tocando la lira.

A veces son mordaces, pero de tal modo, que en vez de herir hacen cosquillas y nunca son más
 aduladores que cuando quieren que pase porque hablan con el corazón en la mano.

En suma, que toda su actuación es tal, que se juraría que han aprendido de los charlatanes de
 mercado, que les son muy superiores, aunque son ambos tan afines que nadie podría aclarar si éstos
 han enseñado su retórica a aquéllos, o aquéllos a éstos.

Y, sin embargo, se encuentra gente, gracias a mí, que, al oírles, cree escuchar a verdaderos
 Demóstenes y Cicerones. Entre ellos sobresalen los mercaderes y las mujercillas, a quienes se
 esfuerzan más en agradar, porque si la adulación es oportuna, suelen compartir con ellos algunas
 migajas de sus bienes mal adquiridos. Las mujeres, entre otras muchas razones, favorecen a los
 frailes porque suelen confiar a su seno las quejas que tienen contra sus maridos.

Comprendéis perfectamente cuánto me deben estos hombres que con sus ridículas ceremonias,
 sus gritos y sus necedades, ejercen una especie de despotismo entre los mortales y se creen unos San
 Pablo y San Antonio.

Capítulo LV

Pero dejemos ya en buena hora a estos histriones; son tan ingratos disimulando los beneficios que
 de mí reciben como deshonestos al fingir devoción.

Hace ya rato que deseaba deciros algunas palabras sobre los reyes y los príncipes que me rinden
 sincero culto, y voy a exponeros este asunto con la libertad de toda persona libre. Si alguno de éstos
 tuviera sólo media onza de sentido común, ¿habría existencia más triste y más merecedora de ser
 rehuida que la suya? En verdad que no creerían que valiese la pena de adquirir el poder por una
 traición o un parricidio, ya que es una carga inmensa la que se echa sobre los hombros quien quiere
 proceder como verdadero rey. El que toma las riendas del gobierno no debe ocuparse en sus asuntos
 propios, sino en los públicos; debe únicamente interesarse por el interés general, no apartarse ni lo
 ancho de un dedo de las leyes que él ha promulgado y de las que es ejecutor, y responder de
 la integridad de todos los funcionarios y magistrados. Expuesto a las miradas del pueblo, puede ser
 como un astro benéfico que procura la máxima dicha de sus súbditos, o como maléfica estrella que
 acumula los mayores descalabros. Los vicios de los demás ni se advierten ni se divulgan tan
 vastamente, pero él está en posición tal, que si en algo se aparta de la honestidad, ello se extiende
 a muchedumbre de personas como funesta peste. Los reyes están, además, tan expuestos por su sino
 a encontrar al paso mil cosas que les suelen desviar de la rectitud, como son placeres, independencia,
 adulación y lujo, que han de agravar la vigilancia y redoblar el esfuerzo para mantenerse al margen
 de ellos y no dejar, engañados, de cumplir con el deber. En suma, para no hablar de asechanzas, odio
 y otros peligros y temores, sobre sus cabezas hay otro Rey verdadero que les pide estrecha cuenta
 de sus más pequeñas acciones con tanto mayor severidad cuanto más grande haya sido su poderío.

Si reflexionase sobre estas cosas, y muchas más del mismo orden, y reflexionaría, si fuese
 sensato, no tendría sueño ni banquete deleitable. Pero con mi ayuda dejan en manos de los dioses
 todos esos cuidados, no se ocupan sino en vivir muellemente y sólo dejan llegar a sus oídos a quienes
 saben hablar de cosas divertidas para que no sea turbado por un momento su ánimo. Se imaginan que
 cumplen intachablemente el deber real con cazar constantemente, tener hermosos caballos, vender
 en beneficio propio los cargos y las magistraturas y aplicarse a encontrar medios nuevos de
 apoderarse del dinero de los vasallos y llevarlo a su tesoro. Así, para cubrir con la máscara de la
 justicia sus iniquidades, resucitan viejos títulos y de cuando en cuando añaden algún halago al pueblo
 para tenerlo en su favor.

Imaginaos un hombre como son a veces los reyes, desconocedor de las leyes, enemigo, o poco
 menos, del bien público, atento a su provecho, dado a los placeres, hostil al saber, a la libertad y a
 la verdad; desinteresado por completo del bienestar de su Estado y que lo mide todo a tenor de sus
 caprichos y liviandades. Si se le coloca collar de oro, emblema de la coherencia de todas las virtudes;
 enjoyada corona, que represente que debe sobrepasar a todo el mundo por el brillo de sus acciones;
 el cetro, símbolo de justicia y de rectitud de ánimo, y, en fin, el manto de púrpura, insignia de vivo
 amor a su pueblo y el monarca confronta lo que representan estas insignias y su verdadera conducta,
 yo os digo que habrían de abochornarle tales atributos y viviría en el temor de que algún malicioso
 hiciese burla y risa de todo ese aparato teatral.

Capítulo LVI

¿Qué he de recordaros de los cortesanos? Nada hay más servil, más rastrero, más necio y más
 despreciable que muchos de ellos y se tienen por los primeros en todo. Solamente en una cosa son
 modestos: se contentan con cubrirse de oropel, de pedrería, de púrpura y las demás insignias de la
 virtud y la sabiduría, dejando a los otros poner en práctica estas cualidades. Son felices pudiendo
 llamar al rey «señor», saludar debidamente, saber usar los tratamientos de «Serenidad», «Majestad»,
 o «Excelencia», tener siempre expresión imperturbable y jocosidad aduladora, pues éstas son artes
 convenientes a los cortesanos y a los nobles. Pero si nos fijamos de más cerca en su manera de vivir,
 no son sino unos verdaderos feacios y vanos pretendientes de Penélope, y... ya sabéis lo que
 falta del verso, puesto que Eco os lo podrá repetir mejor que yo. Duermen hasta mediodía; casi
 acostados aún, oyen la misa que de prisa y corriendo les dice el capellán que tienen a sueldo; en
 seguida desayunan y, apenas han terminado, ya piden la comida; luego se entretienen con los dados,
 el ajedrez, los juegos de azar, las bufonadas, los cómicos, las mujeres galantes, las chocarrerías y los
 chistes y de cuando en cuando toman un tentempié. Llega luego la cena y tras ella las libaciones, y,
 ¡por Jove, que no son pocas! Y de esta manera, libres del menor cansancio de la vida, pasan las
 horas, los días, los meses, los años y los siglos. Yo misma, al contemplar en ciertas ocasiones a estos
 vanidosos, siento náuseas, principalmente cuando entre esos fanfarrones veo a una ninfa que se cree
 más próxima a los dioses cuanto más larga es la cola que arrastra, o esos próceres que se abren paso
 a codazos, para situarse más cerca de Júpiter, y, en fin, esa serie de individuos cuyo engreimiento
 crece conforme al peso de la cadena que llevan al cuello, ostentando no sólo opulencia, sino vigor
 físico.

Capítulo LVII

Los pontífices, cardenales y obispos, sucesores de los Apóstoles, imitan de tiempo inmemorial
 la conducta de los príncipes y casi les llevan ventaja. Pero si alguno reflexionase que su vestidura
 de lino de níveo blancor simboliza una vida inmaculada, que la mitra bicorne, cuyas puntas están
 unidas por un lazo, representa la ciencia absoluta del Antiguo y del Nuevo Testamento; que
 los guantes que cubren sus manos le indican que deben estar protegidas del contacto de las humanas
 cosas e inmaculadas para administrar los Sacramentos; que el báculo es insignia de vigilancia
 diligentísima para con la grey que se le ha confiado; que el pectoral que pende de su pecho representa
 la victoria de las virtudes sobre las pasiones; si uno de éstos, digo, meditase sobre todo ello, ¿no
 viviría lleno de tristeza e inquietud? Pero nuestros prelados de hoy tienen bastante con ser pastores
 de sí mismos y confían el cuidado de sus ovejas o a Cristo, o a los frailes y vicarios. No recuerdan
 que la palabra «obispo» quiere decir, trabajo, vigilancia y solicitud. Sólo si se trata de coger dinero
 se sienten verdaderamente obispos y no se les embota la vista.

Capítulo LVIII

De la misma manera si los cardenales reflexionasen que son sucesores de los Apóstoles y que
 deben guardar la misma conducta que éstos observaron; que no son dueños, sino administradores
 de los bienes espirituales, de todos los cuales han de dar pronto exacta cuenta; si filosofasen un poco
 sobre sus vestiduras y reflexionasen: «Este albo sobrepelliz, ¿no representa la pureza de costumbres?
 Este manto de púrpura, ¿no simboliza el ardentísimo amor a Dios? Esta capa tan amplia que cubre
 completamente la mula de Su Reverencia y que bien pudiera tapar a un camello, ¿no significa
 extensísima caridad que debe llegar a ayudar a todos, es decir, a enseñar, exhortar, consolar,
 reprender, amonestar, evitar las guerras, resistir a los malos príncipes derramando para ello no
 sólo las riquezas, sino la propia sangre en beneficio del rebaño de Cristo? Además, ¿se precisan las
 riquezas para imitar a los Apóstoles en su existencia?» Si todo esto recordasen, no ambicionarían
 tal posición y dejándola de buen grado, llevarían vida laboriosa y prudente, como fue la de los
 discípulos de Jesús.

Capítulo LIX

Si los Sumos Pontífices, que hacen las veces de Cristo en la Tierra se esforzaran en imitar su vida,
 su pobreza, trabajos, doctrina, su cruz y desprecio del mundo; si pensasen en que el nombre de
 «Papa» quiere decir «Padre» y advirtieran el título de «Santísimo», ¿quién habría tan desdichado
 como ellos? ¿Quién querría alcanzar este honor a tal precio y conservarlo por medio de la espada,
 el veneno y todo género de violencias? ¡Cómo tendrían que privarse de sus placeres si alguna vez
 se adueñase de ellos la sabiduría...! ¿He dicho la sabiduría? Sería suficiente un granito de sal, según
 recuerda Cristo. ¡Tantas riquezas honores, triunfos, poder, cargos, indulgencias, tributos, caballos,
 mulos, escoltas y comodidades! Ya veis cuántas vigilias, cuánto trabajo y cuánta riqueza he resumido
 en pocas palabras. Todo esto habrían de trocarlo por vigilias, ayunos, lágrimas, preces, sermones,
 estudios, penitencias y otras mil pesadumbres.

Pero no hay que olvidar lo que sería entonces de tantos escribanos, copistas, notarios, abogados,
 promotores, secretarios, muleros, caballerizos, recaudadores, proxenetas, y alguno más vergonzoso
 agregaría, pero temo que resulte ofensivo para el oído. En suma, tan ingente muchedumbre onerosa,
 me he equivocado, he querido decir honrosa, para la Sede romana, se vería reducida al hombre,
 y esto, verdaderamente, sería cruel y abominable; pero todavía sería más aborrecible que los
 supremos príncipes de la Iglesia y lumbreras del mundo volvieran al cayado y al zurrón.

En nuestros días todo lo que significa sacrificio se lo encomiendan a San Pedro y San Pablo, a
 los que les sobra tiempo para ello, pero si algo hay que signifique esplendor y regalo, lo guardan para
 sí. Y así, merced a mi cuidado, no hay hombres que lleven vida más voluptuosa y menos
 sobresaltada, a fuer de convencidos de que Cristo está satisfecho de su sagrada y casi escénica, de
 esas ceremonias, de los títulos de «Beatitud, Reverencia y Santidad», y de cómo actúan de obispos
 repartiendo anatemas y bendiciones.

Hacer milagros es antiguo, pasado de moda e impropio de nuestro tiempo, enseñar al pueblo es
 penoso, interpretar las Sagradas Escrituras es cosa de escolásticos; rezar es ocioso; llorar es de
 pobres y de mujeres, la pobreza es sórdida y el obedecer es vergonzoso y poco digno de quienes
 apenas conceden a los reyes más poderosos el honor de besar sus santos pies; morir es espantoso y
 la crucifixión infamante.

Las únicas armas que les quedan hoy son esas dulces bendiciones de que habla San Pablo y que
 ellos prodigan benignamente, y las interdicciones, suspensiones, agravaciones, anatemas, pinturas
 odiosas y ese terrible rayo que con solo su fulgor precipita las almas de los mortales más allá del
 Tártaro. Los Santísimos Padres en Cristo, vicarios suyos en la Tierra, a nadie apremian con más
 vigor que a quienes, tentados por Satanás, osan aminorar y menoscabar el patrimonio de San
 Pedro, pues aunque este Apóstol dijo en el Evangelio: «Todo lo hemos dejado para seguirte», se
 reúnen bajo el nombre de Patrimonio de San Pedro tierras, ciudades, tributos y señoríos. Encendidos
 de amor a Cristo, combaten con el fuego y con el hierro, no sin derramar sangre cristiana a mares,
 entendiendo que así defienden apostólicamente a la Iglesia, esposa de Cristo, cuando han
 exterminado sin piedad a los que llaman sus enemigos. ¡Cómo si hubiese peores enemigos de la
 Iglesia que esos pontífices impíos que con su silencio coadyuvan a abolir a Cristo, en tanto que
 alcahuetean con su ley, la adulteran con caprichosas interpretaciones y le crucifican con su conducta
 infame!

Pero aduciendo que la Iglesia cristiana fue fundada con sangre, cimentada con sangre y con sangre
 engrandecida, resuélvenlo todo a punta de espada, como si no estuviera Cristo para proteger a los
 suyos, según es, propio de Él, Aunque la guerra es tan cruel, que más conviene a las fieras que a los
 hombres; tan insensata, que los poetas la representan como inspirada por las Furias; tan funesta, que
 trae consigo la ruina de las públicas costumbres; tan injusta, que los criminales más depravados son
 los que mejor la practican, y tan impía, que no guarda el menor nexo con Cristo, los Papas lo olvidan
 para practicarla. Por eso vemos a ancianos decrépitos que demuestran un ardor juvenil y no les
 arredran los gastos, no les rinde la fatiga, ni nada les detiene para trastornar leyes, religión, paz y
 todas las cosas humanas. Además, no les faltan aduladores cultos que den a esta manifiesta
 insensatez el nombre de celo, piedad y valor, pensando que sea posible esgrimir el hierro homicida
 y hundirlo en las entrañas de sus hermanos sin perjuicio de la caridad perfecta, la cual, según el
 precepto de Cristo, debe todo cristiano a su prójimo.

Capítulo LX

No sé si con estas cosas dieron ejemplo, o quizá lo tomaron, a ciertos obispos alemanes que,
 renunciando por completo al culto, bendiciones y ceremonias, viven como verdaderos sátrapas,
 creyendo que es una cobardía indigna de un obispo entregar el alma a Dios como no sea en un campo
 de batalla. Y la masa de los sacerdotes cree pecaminoso desdecir de la santidad de sus prelados, y
 así, ¡vive Dios!, con cuán belicoso ardor les vemos luchar defendiendo sus diezmos con espadas,
 dardos, piedras y toda clase de armas. ¡Qué vista ton aguda tienen para extraer de los viejos escritos
 algo que aterre a las gentes sencillas y las convenza de que deben pagar algo más que el diezmo!
 Pero no, mientras tanto, no les viene a la mente lo mucho que por todas partes aparece escrito acerca
 de la obligación que tienen de proteger al pueblo. Su tonsura ni siquiera les recuerda que deben estar
 exentos de las ambiciones de este mundo y pensar sólo en las cosas del cielo. Pero a fuer de gente
 de buena condición, creen cumplir perfectamente con sus deberes rezongando las oraciones de
 cualquier modo, y hay que preguntarse, ¡por Hércules!, si Dios les oye o les entiende, ya que ellos
 mismos casi ni oyen ni comprenden, a pesar de que las relinchan a voz en cuello.

Una cosa tienen, empero, en común, los sacerdotes y los laicos, que es que todos vigilan la
 prosperidad de sus ingresos y no ignoran ninguna de las leyes referentes a ellos, pero si se trata
 de alguna carga, la echan hábilmente sobre las espaldas ajenas y la vuelven a otros como si fuera una
 pelota. Así como los príncipes delegan los asuntos de la administración en sus ministros y éstos en
 los suyos, de la misma manera los sacerdotes, por modestia, dejan al pueblo las atenciones devotas.
 El pueblo las encomienda sobre los que llama eclesiásticos, como si él nada tuviera que ver con la
 Iglesia y como si nada significasen los votos bautismales; a su vez, los sacerdotes que se llaman
 seculares, como si estuviesen iniciados para el mundo y no para Cristo, descargan su obligación
 sobre los regulares; los regulares sobre los frailes; los frailes de ancha conciencia sobre los más
 rigurosos; todos ellos, a la vez, sobre las órdenes mendicantes, y éstas sobre los cartujos, entre
 quienes dicen se oculta la devoción, y tan oculta está, que apenas aparece.

De la misma manera, los pontífices, diligentísimos para amontonar dinero, delegan en los obispos
 los menesteres demasiado apostólicos; los obispos, en los párrocos; los párrocos, en los vicarios; los
 vicarios, en los monjes mendicantes y, por fin, éstos lo confían a quienes se ocupan de trasquilar la
 lana de las ovejas.

Conste que no está en mi ánimo el escudriñar la vida de los pontífices y de los sacerdotes, para
 que no crea alguien que en vez de estar recitando un elogio, urdo una sátira, ni suponga nadie que
 censuro a los príncipes buenos y, en cambio, alabo a los infames.

Lo que llevo tratado en pocas palabras tiene por objeto demostrar que ningún hombre puede vivir
 dichoso si no está iniciado en mis misterios y no le concedo protección.

Capítulo LXI

¿Y cómo puede ser de otro modo, si esta Némesis que siembra la dicha entre los hombres, está
 de acuerdo conmigo de tal modo que siempre ha sido irreconciliable enemiga de los sabios, y, por
 el contrario, a los estultos les colma de beneficios hasta cuando duermen? Sin duda recordáis a
 Timoteo, que dio origen a este nombre y a la frase «Durmiendo llena la red»; también sabréis el
 refrán que dice: «La lechuza es funesta», y viene a propósito para los sabios lo que se dice de: «Ha
 nacido con mala estrella». Pero dejémonos de refranear para que no parezca que estoy entrando a
 saco en los comentarios de mi querido Erasmo, y volvamos a lo nuestro.

La Fortuna ama a las personas poco sensatas, a los audaces, a los que se complacen en decir:
 «Todo me lo juego a una carta». La sabiduría hace a las personas tímidas, por lo cual veis fácilmente
 a los sabios en la pobreza, en la estrechez y en la oscuridad, despreciados, desconocidos y olvidados.
 En tanto a los estultos afluye el dinero, tienen en las manos la gobernación del Estado y, en fin,
 prosperan de todos modos. Pues si alguno cifra la felicidad en ser grato a los príncipes y en moverse
 en el trato de estos mis dioses enjoyados, ¿habrá cosa que le sea más inútil que la sabiduría y que
 más reprobada esté por tal género de personas? Si se trata de obtener riquezas, ¿qué lucro podrá
 hacer el comerciante que, siguiendo los dictados de la sabiduría, se encalle en un perjurio, se sonroje
 si le sorprenden en mentira y comparta en lo más pequeño los escrúpulos de los sabios ante
 los hurtos y la usura? Poco será, sin duda. Por lo mismo, quienquiera que ambicione honores y
 riquezas eclesiásticos, llegará a ellos antes más bien como asno o como buey que como sabio. Si
 perseguís el placer, las muchachas protagonistas de esta comedia son enteramente devotas de los
 estultos y se horrorizan y huyen del sabio como del escorpión. En suma, quien se dispone a vivir con
 un poco de alegría y optimismo, empieza por excluir de su compañía al sabio y prefiere admitir a
 cualquier otro animal.

En resumen, adondequiera que vuelvas los ojos, entre pontífices, príncipes, jueces, magistrados,
 amigos, enemigos, mayores o menores, todos se desviven por los bienes materiales, los cuales, como
 el sabio los desprecia, es lógico que acostumbren con fijeza a huir de él.

Aunque mis alabanzas no tienen freno ni fin, es preciso que la declamación acabe alguna vez. Así,
 pues, voy a terminar, pero antes demostraré en pocas palabras que no faltan graves autores que me
 han celebrado tanto de palabra como de obra, para que así no parezca que me envanezco
 estúpidamente y los leguleyos no me calumnien diciendo que no alego nada en mi apoyo. A ejemplo
 de éstos, traeré alegatos que no tengan nada que ver con el tema.

Capítulo LXII

Todo el mundo sabe un popular proverbio que: «Dime de lo que alardeas y te diré de lo que
 careces». Por ello se enseña acertadamente a los niños que «Fingir estulticia oportunamente es el
 colmo de la sabiduría». Ya veis, pues, vosotros mismos cuán grande sea la virtud de la Estulticia,
 que hasta su engañosa imagen e imitación merecen tanta estima de los sabios. Aquel lustroso y
 orondo cerdo de la piara de Epicuro aconseja con la mayor franqueza que se mezcle «la
 sandez con el buen juicio», y añade, no con mucho acierto, que éste se haga sólo en pequeña
 proporción. En otro lugar dice: «Amable cosa es tontear en su momento» y agrega más adelante que
 «preferible es pasar por insensato y bobo a ser sabio y rechinar de dientes». Homero, que de tantas
 maneras elogió a Telémaco, le llama algunas veces «tontuelo», nombre con que los autores trágicos
 llamaban a los niños y a los jóvenes, por considerarlo de buen augurio. ¿Qué contiene el divino
 poema de la Ilíada sino las pasiones de reyes y pueblos estultos? Además, ¿qué elogio más rotundo
 que el de Cicerón cuando dijo: «El mundo está lleno de estultos»?. ¿Y quién ignora que es tanto
 mayor el bien cuanto más extenso?

Capítulo LXIII

Como acaso éstos gocen de poca autoridad entre los cristianos, voy, si os place, al testimonio de
 las Sagradas Escrituras, según es costumbre de personas eruditas, para apoyar y fundar mis
 alabanzas. Solicitaremos primero el permiso de los teólogos, y luego entraremos en la ardua tarea.
 Quizá no sería discreto llamar a las Musas del Helicón por segunda vez para camino tan largo,
 siéndoles, además, la materia ajena. Así, como voy a hacer de teólogo y entrar en este laberinto, será
 mejor que el espíritu de Escoto abandone un instante la Sorbona y se traslade a mi pecho; luego este
 tal, más espinoso que un puerco espín y un erizo, podrá irse adonde se le antoje, aunque sea
 al cuerno. ¡Ojalá pudiese cambiar de rostro y vestir traje teológico! Porque estoy temiendo que
 alguien al verme tan profundo saber teológico me acuse de hurto, como si hubiera registrado a
 escondidas los papeles de nuestros maestros, aunque ello a nadie debe asombrar, pues para eso he
 vivido mucho tiempo con ellos en la intimidad y así he adquirido algo de su ciencia, al modo que
 Príapo, el dios de madera de higuera, llegó, en fuerza de escuchar a su dueño cuando leía, a observar
 y retener algunas palabras griegas; y el gallo de Luciano, tras largo trato de los hombres, pudo
 hablarles con agilidad. En fin, vamos a entrar en materia, en buena hora.

Está escrito en el Eclesiastés, capítulo primero, lo siguiente: «Infinito es el número de los tontos».
 Siendo este número infinito, ¿no indica el común de los hombres, exceptuando un pequeñísimo
 número de ellos que no sé si nadie podrá apreciar? Jeremías lo declara de modo más explícito,
 cuando dice, en el capítulo X: «Estulto se ha vuelto el hombre a causa de su misma sabiduría».
 Atribuye este profeta la sabiduría a Dios y deja para los hombres la estulticia, pues poco antes había
 dicho también: «No se glorifique el hombre de su saber». ¿Por qué, excelente Jeremías, no quieres
 que el hombre se pague de sabiduría? «Pues -respondería él-, porque no tiene tal sabiduría».

Volvamos al Eclesiastés. Cuando allí se exclama: «Vanidad de vanidades y todo vanidad», ¿qué
 se entiende sino, según dijimos, que la vida humana no es otra cosa que la comedia de la Estulticia?
 Así se aprueba la frase de Cicerón, por la cual es justísimamente ensalzado y que poco ha
 mencionamos: «Todo está lleno de locos». Y estas otras sabias palabras del Eclesiastés: «El estulto
 es variable como la Luna y el sabio permanece como el sol», lo que indica que todos los
 hombres son estultos y que sólo a Dios está reservado el nombre de sabio, porque la Luna representa
 la humana naturaleza, y el Sol, manantial de toda luz, a Dios.

Hay que añadir a esto que el mismo Cristo en el Evangelio dice que nadie puede llamarse bueno
 más que Dios, y, por tanto, si, según testimonio de los estoicos, el que no es sabio es estulto, y el
 bueno es también sabio, es preciso deducir que la estulticia abraza a todos los mortales.

Afirma Salomón en el capítulo XV que: «La estulticia es la alegría del estulto», o, lo que es lo
 mismo, manifiesta claramente que sin esta sandez nada hay grato en la existencia. A lo mismo se
 refiere el pensamiento siguiente: «Quien añade ciencia añade dolor y en el mucho entendimiento hay
 mucho sufrimiento». El mismo egregio predicador manifiesta lo propio en el capítulo VII: «En el
 corazón de los sabios reside la tristeza y en el de los estultos la alegría». Y quizá por esto no se
 contentó con conocer la sabiduría, sino que quiso también tratarme a mí. Por si en ello no me dais
 crédito, ved sus palabras en el capítulo primero: «Dediqué mi corazón a conocer la prudencia y la
 sabiduría, los errores y la estulticia». Fijándose bien en este pasaje se ha de comprender como
 alabanza para la sandez, ya que el autor la puso en último lugar y el Eclesiastés dice, y ya sabéis que
 tal es el ceremonial de la Iglesia, que el primero por su mayor dignidad ha de ser el último,
 recordando fielmente el precepto evangélico.

Que la estulticia es superior a la sabiduría, el autor del Eclesiastés, sea el que fuere, lo demuestra
 claramente en el capítulo XLIV, cuyas palabras, ¡por Hércules!, no quiero citar sin antes preguntaros,
 para que con vuestra respuesta me ayudéis en la introducción, como hacen en Platón los que
 discuten con Sócrates, ¿Qué es lo que debe guardarse mejor, las cosas raras y valiosas o las vulgares
 y viles? ¿Os calláis? Aunque disimuléis, responderá por vosotros el adagio griego que dice: «Dejad
 el cántaro a la puerta». Y nadie lo rechace temerariamente, porque lo cita Aristóteles, el dios de
 nuestros maestros. ¿Hay alguno de vosotros bastante estulto que deje en la calle las joyas y el dinero?
 Me parece que no, ¡por Hércules! Los escondéis en el sitio más recóndito, y más aún en el rincón
 más secreto de fortísimos cofres, en tanto que lo que no vale nada lo dejáis a la vista; luego si lo que
 tiene valor se guarda recóndito y lo vil se deja expuesto, es evidente que la sabiduría, que se prohíbe
 esconder, es inferior a la estulticia, que se aconseja ocultar. Observad el testimonio de las palabras
 literales: «Más vale el hombre que oculta su estulticia que el que esconde su sabiduría.

A más, las Sagradas Escrituras otorgan al estulto la pureza de alma y se la niegan al sabio, porque
 éste no considera a nadie igual a él. Así interpreto lo que el Eclesiastés dice, en su capítulo X: «El
 estulto, como es insensato, piensa que todos los que encuentra en el camino son estúpidos como él».
 ¿Y no es sin par pureza de alma igualar a todos los hombres consigo mismo y reconocer en ellos,
 a pesar de que cada individuo se tenga en gran opinión, que son de tu mismo mérito? Por eso tan
 gran rey no se avergonzó nunca del dictado de estulto y dijo en el capítulo XXX: «Yo soy el más
 estulto de todos los hombres». Y San Pablo, el doctor de los gentiles, escribiendo a los
 corintios, acepta de buen grado el título de estulto: «Hablo a lo necio -exclama- porque soy más que
 nadie», como si fuese deshonroso que nadie le aventajase en tontería.

Pero salen a atajar lo que voy diciendo algunos de esos helenistas que están siempre acechando
 a los teólogos, con cien ojos y luego con sus anotaciones, como si fuesen humoradas, ofuscan a los
 demás, de cuyo gremio, mi querido Erasmo, a quien con frecuencia nombro para honrarle, si no es
 el alfa es la beta. « ¡Donosa cita -exclamarán-, verdaderamente digna de la Estulticia! En nada se
 parece el pensamiento del Apóstol a lo que tú imaginas». Ni con esa frase quiso dar a entender que
 fuese más estulto que los demás, ya que lo que dijo fue: «Ministros de Cristo son ellos y yo
 también», como quien tiene a honra hacer notar que en esto era lo mismo que ellos; y todavía
 enmendó: «Y yo más», pues sabía que no sólo era igual a los demás Apóstoles, sino que en algo les
 superaba. Para que esta afirmación que él consideraba verdad no ofendiese por arrogante los oídos,
 se cubrió con el pretexto de la sandez, diciendo: «Hablo como el menos sabio», precisamente porque
 sabía que es privilegio de los estultos decir la verdad sin causar ofensa.

Les dejo que discutan lo que San Pablo quiso verdaderamente decir al escribir esto. En cuanto
 a mí, me atengo al parecer de nuestros grandes y crasos teólogos, prestigiosísimos a ojos del vulgo,
 con los cuales, ¡por Jove!, prefiere la mayoría de nuestros doctos engañarse, a estar en lo cierto con
 los sabios trilingüistas. Pues ninguno de estos helenistillas hace más de lo que puede hacer una
 cotorra, sobre todo un insigne teólogo cuyo nombre callo para que mis loros no lancen contra él el
 epigrama griego de «El asno tocando la lira»; el cual ha explicado magistral y teologalmente
 el pasaje en cuestión y, al llegar a la frase: «Hablo como estulto porque lo soy más que nadie», hace
 capítulo aparte, y además, no sin profunda dialéctica, añade un pedazo para interpretarla así.
 Transcribo sus propias palabras, así en forma como en esencia: «Hablo a lo estulto», o sea: «Si os
 parezco necio porque me comparo a los falsos apóstoles, más os lo he de parecer cuando veáis que
 me considero superior a ellos». Y poco después, como olvidándose de ello, pasa a otra cosa.

Capítulo LXIV

Pero ¿por qué escuetamente he de emplear sólo un ejemplo para apoyarme? Es derecho común
 de los teólogos que todos pueden estirar como una piel las Sagradas Escrituras. En San Pablo,
 algunos pasajes de las Sagradas Escrituras ofrecen contradicciones que no existen en su lugar
 original y, si hemos de dar crédito a San Jerónimo, que hablaba cinco lenguas, cuando el Apóstol
 estuvo en Atenas vio por casualidad un ara votiva y violentó la inscripción para convertirla en
 argumento en favor de la fe cristiana; suprimió todo lo que le estorbaba y no conservó más que las
 palabras finales, aunque también un tanto alteradas: «Al Dios desconocido». A pesar de ello, la
 inscripción decía: «A los dioses de Asia, de Europa y de África; a los dioses desconocidos y
 extranjeros.» Siguiendo su ejemplo, a lo que me parece, los teólogos rebuscan en uno y otro lado
 unos cuantos fragmentos y, si les hace falta, los mixtifican a tenor de la conveniencia, sin tener
 en cuenta que lo anterior o lo que sigue guarde relación con el caso y a veces hasta lo contradice,
 método de tan afortunada desvergüenza que muy a menudo lo copian los jurisconsultos.

¿Y qué será lo que no les salga bien después de que aquel gran... -casi se me escapa el nombre,
 pero le tengo temor al proverbio griego- dio un significado a las palabras de San Lucas que se
 acomoda al pensamiento de Cristo como el fuego al agua? Cuando un grave peligro amenaza, en tal
 momento los buenos vasallos suelen más estrechamente unirse a su señor, porque saben cuánto vale
 la unión para luchar. Por eso Cristo quiso que los suyos no se acostumbraran a buscar auxilio, y les
 preguntó si de alguna cosa habían carecido desde que les había enviado a anunciar el Evangelio,
 sin ayuda ninguna, sin calzado que defendiera sus pies de las espinas y de las piedras y sin alforjas
 contra el hambre; y como ellos le respondieron que nada les había faltado, dijo: «Pues ahora el que
 tenga un zurrón, lo abandone y el que no lo tenga venda la túnica y compre una espada.» Como
 quiera que la doctrina entera de Cristo no enseña otra cosa que la dulzura, la indulgencia y el
 desprecio de la vida, ¿a quién puede ocultarse el sentido de este pasaje? Quiere, para más desarmar
 a sus enviados, que vayan exentos no sólo de zapatos y de alforjas, sino también que se despojen de
 su túnica, a fin de que, desnudos y libres, emprendan la predicación del Evangelio sin llevar sino su
 espada, espada no como aquella con que se lucran ladrones y parricidas, sino la espiritual que
 traspasa hasta el fondo del corazón y que de un solo tajo cercena todas las pasiones para no dejar en
 ellos más que la piedad. Pues ved ahora de qué manera nuestro célebre teólogo retorció este
 texto: La espada supone la defensa contra las persecuciones; la alforja, una buena cantidad de víveres
 para el camino; es decir, cual si Cristo, al darse cuenta de que había enviado a sus predicadores
 equipados poco suntuosamente, se retractara de sus instrucciones. Como si olvidase cuanto les había
 dicho de que alcanzarían el cielo sufriendo injurias, afrentas y suplicios; prohibiéndoles que se
 revolviesen contra la adversidad; que fuesen dulces y humildes, y no feroces; olvidando, repito,
 haberles señalado que debían tomar ejemplo de los lirios y de los pajaritos, no quisiese ahora que
 partiesen sin espada, que habían de vender la túnica para comprar, y prefiriese que fuesen desnudos
 que desarmados. Y así como, bajo el nombre de espada comprendía todos los procedimientos de
 rechazar la violencia, la alforja resume todo aquello que concierne a las necesidades de la vida
 humana. Luego quiere el intérprete del pensamiento divino enviar a los Apóstoles a predicar al
 Crucificado armados de lanzas, ballestas, hondas y bombardas; les carga de cajas, maletas y fardos,
 quizá para que no se expongan a salir de la posada sin comer. No impresiona al teólogo que acerca
 de esta espada que tanto recomienda comprar Jesucristo, había mandado poco antes que estuviese
 en la vaina y nunca se ha oído que los Apóstoles usasen espadas y escudos contra las violencias de
 los gentiles, como sin duda hubieran hecho si Cristo hubiera tenido la intención que se le atribuye.

Otro doctor que no quiero nombrar por respeto, a la frase de Habacuc: «Las tiendas de
 la tierra de Madián serán turbadas», convierte en la piel de San Bartolomé desollado.

No hace mucho asistí a una disertación teológica, como lo hago a menudo, y uno preguntó en qué
 lugar de la Escritura se ordena castigar a los herejes por el fuego en vez de convencerlos por la
 persuasión. Un anciano grave, cuyo ceño declaraba francamente que era teólogo, respondió con gran
 indignación que ese pasaje era del apóstol San Pablo, el cual dijo: «Evita al hereje después de haber
 intentado repetidamente disuadirle de su error.» Y como lo dijese reiteradamente y a grandes voces,
 muchos se preguntaron qué le sucedía a aquel hombre, y acabó por explicar que hay que apartar « de
 vita» al hereje. Unos se rieron, pero no faltaron quienes encontraron el argumento completamente
 teológico, y algunos de los demás protestaron con vehemencia. Entonces, un abogado tremendo y
 autor irrefragable dijo: «Está escrito que 'no dejéis que viva el malvado'; y como todo hereje es
 malvado, resulta...», etc. Maravillados se quedaron todos los presentes del genio del hombre y
 aprobaron esta opinión. A nadie se le ocurrió que la palabra «malvado» en esta ley se refiere a los
 brujos, encantadores y hechiceros, a quienes los hebreos designaban con el nombre de
 «mekaschephin», pues de otro modo, sería preciso también penar con la muerte a la lascivia y a la
 ebriedad.

Capítulo LXV

Pero estoy persiguiendo tontamente casos tan innumerables, que no cabrían en los volúmenes que
 escribieron Crisipo y Dídimo. Solamente voy a hacer constar que ya que a estos divinos maestros
 se les toleró, a mí, que soy una teóloga de pacotilla, también puede permitírseme igual derecho a
 no formular citas con entera exactitud. Vuelvo a San Pablo: «Soportad con paciencia a los
 sandios», ha dicho hablando de sí mismo, y añade luego: «Recibidme como a un ignorante», y «No
 hablo inspirado por Dios, sino sumido en el desconocimiento». Y todavía agrega: «Por Jesucristo
 somos estultos». Ya habéis visto qué elogio de la Estulticia y qué labios lo pronuncian. Además
 la recomienda como la cosa más necesaria y útil: «El que de vosotros -dice- se crea sabio, vuélvase
 estulto para encontrar la verdadera sabiduría» Y San Lucas dice que Jesús llamó necios a dos de
 los discípulos cuando los encontró en el camino. Admirable es aún que San Pablo atribuya algo
 de estulticia al mismo Dios, porque ha dicho: «Lo estulto de Dios es más sabio que los hombres»,
 si bien Orígenes en su comentario dice que no hay analogía entre el concepto humano y esta
 estulticia, pues es la misma a que se refiere este otro texto: «La palabra de la Cruz estulta para los
 que se condenan».

Y, en fin, ¿para qué atormentarme en reunir tantos testimonios que apoyen mis convicciones
 cuando en los Sagrados Salmos vemos que Cristo dice claramente a su Padre: «¿Tú conoces mi
 ignorancia?»
 Luego no es disonante que le complazcan en extremo los necios, al modo
 que los
 poderosos príncipes tienen por sospechosos y desagradables a los hombres
 demasiado sensatos -como Julio César, que desconfió de Bruto y Casio, y
 que, sin embargo, no tenía temor del beodo
 Antonio; Nerón de Séneca y Dionisio de Siracusa de Platón- y se deleiten, por el contrario, con
 los espíritus sencillos y rústicos. Así Cristo detesta a los sabios que se ufanan de su prudencia, y les
 condena, como atestigua San Pablo, claramente: «Dios escoge precisamente lo que el mundo tiene
 por estulto», y «Dios ha querido salvar al mundo por medio de la Estulticia», ya que por la
 sabiduría no podría ser salvado. El mismo Dios abiertamente lo declara por boca del Profeta:
 «Confundiré la sabiduría de los sabios y condenaré la prudencia de los prudentes», y cuando se
 gloria de haber ocultado a los sabios el misterio de la salvación y haberlo revelado francamente a los
 párvulos, esto es, a los estultos, y a los pobres de espíritu; porque en griego la palabra «párvulo»
 significa lo contrario de «sabio». A esto corresponde el que en todo el Evangelio Cristo ataque
 insistentemente a los fariseos, a los escribas y a los doctores de la Ley, en tanto que protege a la
 multitud de indoctos. ¿Qué, si no, significa: «¡Ay de vosotros, escribas y fariseos!»? Igual que si
 dijese: ¡Ay de vosotros, sabios! Y se le ve deleitarse con los niños, mujeres y pescadores, del mismo
 modo que entre todos los animales agradan más a Cristo los que más se apartan de la astucia de la
 zorra. Por eso quiso cabalgar en asno, cuando, si hubiese querido, hubiese podido hacerlo sin peligro
 en el lomo de un león; por eso descendió el Espíritu Santo tomando forma de paloma, y no de águila
 o milano; por eso las Sagradas Escrituras hablan constantemente de ciervos, corzos y corderos, y,
 además, Jesús llama ovejas a aquellos destinados a la vida eterna, pues ningún otro animal hay
 más simple que éste. Así lo prueba Aristóteles cuando dice: «alma de cordero», frase que se dice
 por modo de insulto contra los estúpidos y torpes, fundándose en la estolidez de la grey; y, sin
 embargo, Cristo se declara pastor de este rebaño; y ciertamente que el nombre de «cordero» le
 agradaba, como que San Juan le anunció: «Éste es el cordero de Dios», lo cual aparece después
 muchas veces en el Apocalipsis.

¿Qué proclama todo esto sino que todos los hombres son estultos, incluso los piadosos? El mismo
 Cristo, que aun siendo «la sabiduría de su Padre», socorrió a la estulticia de los mortales, tuvo en
 cierto modo que hacerse estulto cuando se revistió de carne mortal, de la misma manera que se
 transformó en el pecado para redimir el pecado. Y quiso hacerlo por medio de la locura de la Cruz
 y de Apóstoles simples a quienes insiste en recomendar la sandez, apartando la sabiduría, y les da
 como ejemplo los niños, los lirios, el grano de mostaza y los pajarillos, seres sencillos, sin
 inteligencia, que viven según el instinto, exentos de preocupación y cuidado.

Además les prohíbe que se preocupen de lo que vayan a responder delante de los tribunales y les
 veda que aprovechen las ocasiones y las circunstancias, es decir, que no se fíen de su prudencia, sino
 que descansen en él enteramente. Por la misma razón, Dios, eximio arquitecto del orbe, ordenó que
 no se degustase del árbol de la ciencia, como si ésta fuese el veneno de la dicha. San Pablo
 abiertamente la reprueba como vanidad y perdición; San Bernardo sigue esta opinión y pretende
 que el lugar donde puso sus reales Lucifer se llame montaña de la sabiduría.

Quizá no parezca tampoco argumento para pasarlo por alto el de que la estulticia goce de los
 favores del cielo, ya que suele conceder a ésta el perdón de sus faltas, que al sabio niega
 rotundamente; y de aquí viene que los que han pecado con conocimiento busquen protección y
 pretexto en la estulticia. Si mal no recuerdo, Aarón, en el libro de los Números, implora el perdón
 para su hermana diciendo a Moisés: «Te suplico, Señor, que no tomes en cuenta este pecado que
 hemos cometido estultamente.» Saúl se excusa con David: «He obrado como estulto», y el mismo
 David apacigua así al Señor: «Te ruego, Señor, que no tomes en cuenta mi infamia, porque obramos
 estultamente», como si no pudiera alcanzar perdón sino pretextando estolidez e ignorancia. Pero
 es más apremiante el que Cristo en la Cruz misma al pedir por sus enemigos con estas palabras:
 «Padre, perdónalos», sin ofrecer otra excusa que la ignorancia, añadió: «porque no saben lo que
 hacen». De la misma manera escribe San Pablo a Timoteo: «Pero la misericordia de Dios me ha
 acogido, porque he obrado ignorante dentro de la incredulidad.» ¿Y qué es obrar como ignorante sino
 dejarse conducir por la sandez más que por la maldad? ¿Y qué otra cosa significan las palabras «la
 misericordia de Dios me ha acogido» sino que no la habría alcanzado sin la sandez? Y viene también
 en nuestro favor un pasaje del Salmista, que no me he acordado de citar en su oportuno lugar:
 «Señor, no os acordéis de las altas de mi juventud ni de mis errores». Ya veis qué excusas
 da: La juventud, de la que soy inseparable compañera, y los errores, cuyo número denota una gran
 intensidad de estulticia.

Capítulo LXVI

Pero para no continuar en un tema inacabable y hablar concisamente, diré que parece que toda
 la Religión cristiana tenga algún parentesco con cierta especie de estulticia, y que, en cambio, no
 tiene la menor armonía con la sabiduría. Si deseáis pruebas de ello, advertid que los niños, los viejos,
 las mujeres y los necios gozan con las cosas de la religión mucho más que los demás y que están
 siempre rondando los altares, guiados solamente por un impulso natural. Además, veréis que
 aquellos primeros fundadores de la Religión fueron gente de extrema simplicidad y enemigos
 encarnizados de las letras. Por último, que no hay necios que disparaten mas que aquellos a quienes
 arrebata por completo el ardor de la piedad cristiana, pues llegan a malversar sus bienes, pasar por
 alto las injurias, tolerar ser engañados, no distinguir entre amigos y enemigos, aborrecer la
 voluptuosidad, complacerse en el hambre, la vigilia, las lágrimas, los trabajos y las ofensas, aburrirse
 de la vida, desear únicamente la muerte y, en suma, parecer ciegos para el sentido común, como si
 tuvieran el alma errante y no dentro del cuerpo. ¿Qué otra cosa es esto sino la locura? Por ello no
 parece cosa de admirarse que los Apóstoles fuesen tomados por beodos y que San Pablo le pareciese
 loco al juez Festo.

Pero ya que me vestí con la Diel del león, quiero continuar mostrándoos que la felicidad de los
 cristianos, que buscan a costa de tanto esfuerzo, no es sino una especie de locura y de estulticia, y
 no se vea animadversión en mis palabras, sino búsquese su sentido.

Primeramente, los cristianos convienen poco más menos con los platónicos en que el alma está
 oculta y ligada por los vínculos corporales y que esta grosería la impide contemplar y gozar las cosas
 verdaderas. Por ello se define la filosofía como meditación de la muerte, porque, merced a ella, la
 mente se separa de las cosas visibles y corpóreas, que es lo mismo que hace la muerte. De este modo,
 en tanto cuanto el espíritu hace uso discreto de los órganos del cuerpo, se le llama sensato, pero
 cuando, rotos estos vínculos, trata de procurarse la libertad, como si proyectase la fuga de la cárcel,
 se le califica de loco. Y si ello acontece por enfermedad o deficiencia del organismo, no hay quien
 discrepe de que ello es locura. Y, sin embargo, vemos a tal especie de hombres predecir las cosas
 futuras, y saber lenguas y letras que hasta entonces nunca habían aprendido, y presentar en sí algo
 que es absolutamente divino. No cabe dudar de que ello procede de que la mente, al estar algo más
 libre del contacto del cuerpo, empieza a poner por obra su facultad natural. La misma causa, según
 creo, debe de tener el que a los moribundos les ocurra algo parecido, como si dijesen ciertas cosas
 prodigiosas por inspiración. Aunque esto ocurra también en el celo piadoso, acaso no es el mismo
 género de sandez, pero sí tan parecido, que la mayor parte de los hombres lo consideran vulgar
 locura, sobre todo en el caso de unos pocos hombrecillos que viven en pugna con la vida mortal toda.
 Así suele ocurrirles lo propio de la fábula de Platón, acerca de aquellos que vivían encadenados en
 el fondo de una caverna contemplando las sombras de las cosas, y si uno de ellos salía, a su regreso
 al antro aseguraba haber visto los objetos tales como eran en sí, y entonces sus compañeros
 suponían que se equivocaba de medio a medio, ya que fuera de las vanas sombras no podían creer
 que existiese nada más. El sabio les compadece y deplora su estulticia que les hace víctimas de tan
 grosero error, pero ellos a su vez se burlan de él como extravagante y le rehuyen. El común de los
 mortales se siente especialmente atraído por las cosas totalmente materiales, y cree que son las
 únicas que pueden existir; pero los devotos, por el contrario, desprecian tanto más lo que mayor
 vínculo tiene con el cuerpo y se dan por entero a la contemplación de las cosas invisibles. Aquéllos
 colocan en primer lugar las riquezas, en el segundo las satisfacciones de los sentidos y relegan el
 espíritu al último puesto, y aun hay muchos que niegan su existencia por ser invisible. Los devotos
 viven sólo para Dios, el ser más sencillo entre todos, y después para el alma, que es lo que más se
 le acerca; desdeñan los cuidados corporales, repugnan el dinero como inmundo, lo rehuyen, y si se
 ven obligados a manejarlo, lo hacen con disgusto y asco, y lo tienen como si no lo tuvieran, y lo
 poseen como si no lo poseyeran.

Existe profunda diferencia entre éstos en todas las cosas. Las facultades humanas tienen todas
 relación con el cuerpo, y, sin embargo, hay algunas más groseras, como el tacto, el oído, la vista, el
 olfato y el gusto. Otras, como la memoria, el entendimiento y la voluntad, parecen más
 independientes de la materia. En aquellas a las que el alma tienda será donde adquiera mayor fuerza.
 Los devotos, al dirigir toda la fuerza del espíritu a las cosas más extrañas a los sentidos, terminan
 por quedarse como entorpecidos y atónitos, en tanto que el vulgo, usando sólo de éstas, prevalece
 en ellos y no sirve para las otras. Ésta es la causa de que algunos santos varones bebiesen aceite
 creyéndolo vino.

Además, entre las pasiones hay algunas que tienen más palpable afinidad con el cuerpo, como la
 lujuria, la gula, la pereza, la ira, la soberbia y la envidia, a las que los devotos hacen implacable
 guerra, en tanto que el vulgo no sabe vivir sin ellas. Hay también movimientos del espíritu comunes
 y naturales, como el amor a la patria, el cariño a los hijos, a los padres, a los amigos, a los que el
 vulgo concede cierta importancia, pero los devotos se esfuerzan por desarraigarlos de su corazón o
 más bien por elevarles a la región más alta del espíritu, y así, cuando aman al padre, no lo aman
 como padre que sólo les dio su parte física, y aun esto se lo deben a Dios, sino como varón justo, en
 el que ven brillar una imagen de la divina mente que llaman Sumo Bien, fuera del cual nada hay para
 ellos digno de ser amado o anhelado. Este mismo criterio aplican a todos los sentimientos en la vida,
 de suerte que si no desprecian absolutamente todo lo visible, lo postergan a lo invisible.

Establecen en los Sacramentos y aun de los deberes de piedad un aspecto espiritual y otro
 corporal. Así, en el ayuno, conceden poca importancia a la abstinencia de carne y de cena, que es lo
 que el vulgo considera absoluto ayuno, a no ser que al mismo tiempo repriman lo más posible las
 pasiones refrenando cólera y orgullo, a fin de que el alma, más aliviada de su carga corporal, pueda
 elevarse al goce y delicia de los bienes celestiales. De manera semejante razonan respecto de la Misa
 y, aunque no desdeñan la liturgia, no obstante, le conceden poco interés y la consideran perjudicial
 si aparece como obstáculo para penetrar en lo espiritual, que es lo representado con aquellos signos
 visibles. Se representa allí la muerte de Cristo, la cual deben imitar los mortales domando,
 extinguiendo, y sepultando, por decirlo así, sus pasiones para resucitar como Él a una nueva
 vida y unirse con Cristo y con todos los hermanos. Así piensa y se conduce el creyente.

En contra, el vulgo cree que el sacrificio de la Misa consiste sólo en plantarse ante el altar lo más
 próximo posible al sacerdote, escuchar a los que cantan y contemplar las ceremonias. No sólo en los
 ejemplos dichos, sino en todas las demás ocasiones de la vida, el devoto evita todo lo concerniente
 al cuerpo para elevarse hacia lo eterno, lo espiritual y lo invisible. Por lo cual, como tan enorme
 diferencia separa a unos y otros, se tachan de locos mutuamente. Esta palabra, a mi ver, mejor encaja
 en los devotos que en el vulgo.

Capítulo LXVII

Ello se verá más claro si, según os lo he prometido, demuestro brevemente que esa suprema
 felicidad a que aspiran los creyentes no es sino una especie de locura.

Observad que Platón vislumbró algo de esto cuando escribió que el delirio de los amantes era el
 más feliz de todos. En efecto, el que ama ardientemente no vive en sí, sino en el objeto amado, y
 cuanto más se aparta de su propio ser para acercarse a ese objeto, su gozo crece más y más. Cuando
 el espíritu procura separarse del cuerpo de modo que ya no usa apropiadamente de sus órganos,
 evidentemente es que se produce el delirio. ¿Qué otro sentido tienen si no las expresiones vulgares
 de «está fuera de sí», «vuelve en ti» y «ya ha vuelto en sí»?. Ahora bien: cuanto más intenso es el
 amor, más profundo y feliz es el delirio que produce. Por tanto, ¿qué puede ser esa vida
 celestial a la que las almas tan fervientemente aspiran?

El espíritu, como más fuerte y poderoso, absorberá al cuerpo más fácilmente cuanto que éste ha
 sido ya preparado para tal transformación por el ayuno y la penitencia. A su vez el espíritu será
 después absorbido por la esencia divina, que es más potente por mil motivos, y así, cuando el
 hombre esté por completo fuera de sí mismo, podrá alcanzar la felicidad, porque estará despojado
 de su materialidad y vivirá de modo inefable en el Sumo Bien, que atrae hacia sí a todas las cosas.

Es verdad que la dicha no puede ser perfecta hasta que el alma haya recuperado su antiguo cuerpo
 y le dé la inmortalidad, pero como la vida devota no es más que una meditación de esta existencia
 y como una sombra de ella, son algunas veces recompensados como con una especie de goce y
 aroma de ella.

Aunque es solamente una gota en comparación con la fuente de la divina felicidad, vale más que
 todas las delicias humanas juntas. ¡Tanto aventajan los deleites espirituales a los corporales y los
 invisibles a los visibles! El profeta anunció así a los elegidos que: «No ha visto el ojo, ni oído el
 oído, ni sentido el corazón jamás lo que Dios guarda para los que le aman. Y esto es una parte de
 la necedad, a la que no destruye la muerte, sino que la perfecciona al pasar a mejor vida. Los pocos
 a quienes les es dado gustar estos placeres experimentan algo muy parecido a la locura; dicen cosas
 poco coherentes y diversas de la costumbre humana; hablan sin sentido y cambian súbitamente de
 cara; tan pronto están alegres como tristes; lloran, ríen o sollozan; y, en fin, están verdaderamente
 fuera de sí mismos. Luego, cuando recobran el conocimiento, no saben si estuvieron dentro
 del cuerpo o no, ni si están dormidos o despiertos; ni recuerdan más que como a través de un sueño
 lo que han oído, visto, dicho y hecho; de lo único que están seguros es de que han sido
 profundamente dichosos durante su éxtasis, por lo cual lamentan el haber recobrado la razón, tanto
 que nada desean más que gozar sin interrupción de su especial locura. Tal es una ligera
 degustacioncilla de la futura felicidad.

Capítulo LXVIII

Pero noto que me he olvidado de que estoy traspasando los límites convenientes. Si alguien
 considera que he hablado con demasiada pedantería o locuacidad, pensad que lo he hecho no sólo
 como Estulticia, sino como mujer. Recordad, además, el proverbio griego que dice: «Los locos a
 veces dicen la verdad», a menos que penséis que este refrán no reza con las mujeres.

Veo que estáis aguardando el epílogo; pero os erráis si imagináis que me acuerdo de una sola
 palabra de todo este fárrago que acabo de soltar... Vaya este adagio antiguo: «No me gusta el
 convidado que tiene buena memoria.» Y yo invento éste: «Detesto al oyente que se acuerda de todo.»
 Por todo ello, ¡salud, celebérrimos devotos de la Sandez, aplaudid, vivid y bebed!

Erasmo de Rotterdam

Erasmo de Róterdam (neerlandés: Desiderius Erasmus van Rotterdam; latín: Desiderius Erasmus Roterodamus; Róterdam, 28 de octubre de 1466-Basilea, 12 de julio de 1536), también conocido en español como Erasmo de Rotterdam, fue un humanista, filósofo, filólogo y teólogo neerlandés, autor de importantes obras escritas en latín.