Música Sentimental

Silbidos de un vago

Eugenio Cambaceres

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Índice

Información

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV

XXV

XXVI

XXVII

XXVIII

XXIX

XXX

XXXI

XXXII

XXXIII

XXXIV

Autor

Otros textos

Texto núm. 4186

Título: Música Sentimental — Silbidos de un vago
Autor: Eugenio Cambaceres
Etiquetas: Novela

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 12 de enero de 2019
Fecha de modificación: 12 de enero de 2019

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

El «Orénoque», de la compañía «MESSAGERIES MARITIMES», acababa de 
 fondear frente a Pauillac con cargamento general de mercaderías humanas 
 procedentes del Río de la Plata y escalas del Brasil.

Lotes de pueblo vasco, hacienda cerril atracada por montones, en 
 tropa, al muelle de pasajeros de Buenos Aires, diez o quince años 
 antes, con un atado de trapos de coco azul sobre los hombros y zapatos 
 de herraduras en los pies.

Lecheros, horneros y ovejeros trasformados con la vuelta de los 
 tiempos y la ayuda paciente y resignada de una labor bestial, en 
 caballeros capitalistas que se vuelven a su tierra pagándose pasajes de 
 primera para ellos y sus crías, pero siempre tan groseros y tan bárbaros
 como Dios los echó al mundo.

Surtido de portugueses y brasileros alzados en Río, Bahía y Pernambuco. Gentes blandujas y fofas como la lengua que hablan.

Pasan su vida abordo descuajados sobre asientos de paja, comiendo y 
 vomitando mangos y, aunque entre ellos suele haber uno que otro que 
 medio pasa, en cambio, la casi totalidad enferma es vulgar, dejada y 
 sucia.

Cuestión de sangre y cuestión de temperatura.

Tenderos franceses y almaceneros españoles en busca de sus respectivas pacotillas.

Media docena de arrastradas, albañales de détritus humanos.

Y, por último, uno que otro particular decente que, solo o con su familia, viaja por quehacer o diversión.

Toda esta masa híbrida del gusano-rey se agita, se codea, se empuja y
 se agolpa confundida por entre altos de baúles y maletas, en una 
 atmósfera de entrepuente, amasada con peste de bodega, aceite rancio de 
 máquina y agrio de sudor.

Es que acaba de oírse el silbato de la lancha a que van a ser pasados
 para llegar a Burdeos y nadie quiere quedarse atrás, lo que no importa,
 por supuesto, que nadie llegue primero.

Entre los presentes estoy yo y está el héroe de mi cuento.

¿Qué es?

En globo, uno que va a liquidar sus capitales ese mercado gigantesco de carne viva que se llama París.

En detalle, un hombre nacido en Buenos Aires; ha heredado de sus 
 padres veinte mil duros de renta y de la suerte, un alma adocenada y un 
 físico atrayente.

En buenas manos, habría tenido, acaso, nociones de generosidad y de 
 nobleza, talentos posibles a veinticinco años, sobre todo cuando se
 nace de pie, se va viviendo sin la lucha por la vida y se aprende 
 honradez y dignidad como un adorno, como se aprende equitación o 
 esgrima, sin que cueste.

Mezcla de criolla con sangre pura bretón, el cruzamiento había dado 
 un ejemplar mestizo notable por la belleza robusta de las formas del 
 norte bronceadas al fuego del mediodía.

Pablo podía, en suma, llegar a ser lo que se llama en el argot de los
 bajos fondos mundanos donde iba a zambullirse de cabeza, un tipo a 
 toquades.

Nos trasbordamos:

—Venga a almorzar conmigo, le dijo.

—¿Adónde?

—Abajo.

—¡Hum!... me parece más prudente esperar a que lleguemos a Burdeos.

—No tenga miedo; en Francia, hasta los zonzos saben comer.

—Es que yo quisiera ver esto, insistió, señalando las costas del río.

—Lo que esto tiene que ver es el vino que produce y el vino se ve en la mesa.

En cuanto al río, proseguí, es un pedazo del Paraná, angosto y con agua sucia.

Se diría que necesitando tierra, aquí donde no caben, le hubieran revuelto el fondo al apretarlo.

Desprendidos del trasatlántico, habíamos andado apenas pocas millas, 
 cuando un chaparrón como baño de lluvia, de esos que se desgajan de 
 golpe, puso en derrota a la distinguida concurrencia, precipitándola 
 puente abajo hasta el trou disfrazado con el pomposo nombre de cámara 
 donde Pablo y yo nos encontrábamos y, donde con aquella invasión de 
 bárbaros, vinimos a quedar como unos encima de otros.

—Sabe, me decía mi compañero entre una docena de ostras y una botella
 de Chablis que nos vimos obligados a tragar de perfil, no pudiendo 
 hacerlo de frente, que el vehículo este estaría bueno, cuando más, para 
 las alturas de Goya o la Asunción, pero que no se explica entre 
 gente que tiene fama de entender la biblia!

—Precisamente porque estos la entienden mejor que nadie y son muy 
 prácticos, mi querido señor, es que no nos tratan como a cristianos, 
 sino que nos echan a tierra en cuenta de bestias, metidos en una especie
 de chiquero viejo.

Hace veinticinco años que experimenté por primera vez el sistema y 
 debo declarar en honor a la verdad que han tenido el talento de 
 conservarlo religiosamente intacto.

Ni una silla en que poder sentarse, ni una lona sobre cubierta, ni un palmo de aire potable en esta cueva infecta y sofocada.

Pero, ¿qué se le importa a la empresa del pasajero con quien trafica y
 de sus anchas, si no le han de pagar un medio más, ni ha de recibir por
 eso un medio menos?

Llega Vd., téngalo entendido y no lo olvide para su gobierno, a la 
 tierra donde los hombres andan a la cabeza de los demás; donde, desde el
 lujo que halaga la vanidad, hasta el agua que apaga la sed, todo en el 
 comercio de la vida, reduce a un problema de aritmética cuya más 
 simple expresión es la siguiente: sacar el quilo al prójimo, 
 esquilmarlo, explotarlo, quitarle hasta la camisa, si es posible, con 
 esta a limitación: guardar las formas, es decir, manejarse de manera que
 no tenga derecho a terciar la policía, deslinde de la honradez 
 individual; donde los más nobles impulsos, las necesidades más íntimas 
 del corazón y del alma, el hogar, la familia, se convierten en un asunto
 de plata que irrita; donde se llega hasta decir: Fulano ha hecho un 
 magnífico negocio, se ha casado con tantas mil libras de renta, aunque 
 esas tantas mil libras de renta vengan a ser el precio de su porvenir y 
 de su vida indecentemente vendidos a un ser enfermizo y ruin y, de ese 
 pacto monstruoso, salgan hijos escrofulosos y raquíticos.

Pisa Vd., en suma, la latitud del globo, donde más echada a perder está la cría.

¿Por qué, tiene acaso ella la culpa, lleva en sí, más que otra cualquiera, el germen del vicio, causa de su propia corrupción?

No, sin duda.

Es un fenómeno perfectamente natural y perfectamente lógico.

La población se amontona hasta estorbarse; el exceso mismo del 
 progreso trae aparejada la más cruel dificultad en los medios de 
 existencia —solo el lazzarone y el paria se conforman con vestirse de 
 andrajos y alimentarse de cáscaras —aferrado a la vida por instinto y a 
 la vida sin privaciones ni miserias, pedir, entonces, al hombre que viva
 para los demás es un absurdo.— ¡Feliz cuando consigue a duras penas 
 vivir para él mismo!

De ahí que no dé nada, si nada le dan a él y que, dando uno, quiera 
 agarrarse mil; de ahí el imperio de un egoísmo absoluto; de ahí la 
 relajación moral; de ahí la degradación de la especie, tanto más grande y
 más completa, cuanto mayor es el grado de civilización que se alcanza.

Ahora, repróchele, si se atreve, al pueblo francés ser el primer pueblo del mundo...

Lormont, dije después de un silencio, mirando afuera por el tragaluz que tenía en frente.

Nos faltan diez minutos de camino. Subamos si quiere ver la entrada del puerto y el aspecto de la ciudad.

Esa misma tarde tomé el rápido y, después de zangolotearme 
 infamemente toda la noche sin conseguir pegar los ojos, acaso porque 
 alquilé un sleeping-car, o sea, carro al uso personal de los que quieren
 dormir, llegué a las cinco de la mañana a París.

II

Pocos días después, recibí la visita de Pablo:

—Vine anoche, me dijo y mi primera salida ha sido para Vd.

El deseo de saludarlo, primero y, luego, no se lo quiero ocultar, me trae también un sentimiento mezquino de egoísmo.

Ando literalmente boleado. El ruido, la confusión, la gente, el 
 tumultuoso vaivén de este maremágnum, me han aturdido hasta azonzarme.— 
 No sé que rumbo agarrar y tengo miedo de enderezar por donde no es 
 comida.

Estoy, en una palabra, hecho un bodoque arribeño que sueltan, como nuevo en Buenos Aires.

En tan fieros aprietos, vengo a pedir a Vd., hombre práctico, que me 
 tienda una mano protectora, que me haga el servicio de indilgarme en 
 este infierno.

—Es decir que pretende Vd. poner a contribución mis conocimientos en el ramo, no es así, quiere que lo ciceronee?

No veo en ello inconveniente. Y para probarle toda mi buena voluntad, entro inmediatamente en funciones.

Desde luego, mi buen señor, tiene Vd. una figura imposible: zapatería
 de Fabre, sastrería de Bazille, sombrerería de Gire, agregué, 
 hurgándolo de la cabeza a los pies.

Muy correcto en Buenos Aires; pero aquí, donde uno es siempre lo que 
 parece, no cuela, raya con eso!... y si pretende hacer camino, es de 
 necesidad urgentísima que se mande cambiar de forro cuanto antes.

—Ya está; deme las señas y me largo instantáneamente.

—Lárguese enhorabuena, primero, a lo de Alfred, avenida de la Ópera. 
 Le harán pagar más caro que en cualquiera otra parte, pero, en cambio, 
 después de probarle la ropa diez veces, le vestirán peor.

—Si es así, no veo que valga la pena...

—Al contrario, vale la pena y mucho.

Sobre el mérito del artículo, está el nombre de la casa y la réclame consiguiente. Es de rigor.

Vaya, luego, a lo de Charvet, calle de la Paz; se encontrará con un 
 camisero conveniente. En seguida, a lo de Pinaud, sombrerero y, por 
 último, lléguese por la zapatería de Galoyer, boulevard des Capucines. 
 Le fabricarán unas chatas blindadas de cuatro suelas y varias toneladas 
 de porte, sistema inglés. Cálceselas aunque le queden nadando. Entre 
 esta gente es de muy buen tono ser patón porque el príncipe de Gales es 
 patón.

Póngase, como quien dice, en compostura y después vuelva a verme que yo me encargo del resto.

¡Ah! me olvidaba decirle que trate un coupé y alquile un appartement.
 En el boulevard Haussmann, a la altura de la Ópera, los hay habitables 
 por mil francos mensuales, más o menos.

III

No se lo hizo decir dos veces. Así que hubo salido de manos de los 
 referidos industriales, el joven Pablo se me presentó pelechado.

Su individuo trasudaba, es cierto, un quién sabe qué a flamante, un 
 falso aire de tienda de tapicero o casa recién puesta. Dorados y 
 barnices que están diciendo a gritos: aquí hay plata, pero falta el roce
 del uso que deslustra, las arrugas de la costumbre que quitan el olor a
 parvenu.

La verdad, no obstante, sin pretender pedir peras al olmo, es que estaba confesable:

—¿Por dónde empezamos?

—Por esto.

Y tomando una pluma, escribí:

«Loulou:

»Te mando un coupon de avant-scène para esta noche en el Palais Royal.

»Lleva contigo a Blanca, p. ej.

»A mi vez, estaré yo en la orquesta con uno de mis paisanos.

»Iremos después al cabaret, etc.

»Tuyo».

Madame L. de Préville, puse en el sobre, rue Delaborde, 4.

IV

El teatro empezaba de despertar de su sueño de veinte horas en un 
 ambiente mohoso de encerrado, para presenciar por la centésima vez la 
 representación de la misma farsa.

La vieja araña colgada del cielo raso, con sus picos a media fuerza y
 sus facetas de vidrio pardo, lo bañaba en una semiluz polvorienta y 
 avara que blasfemaba con el oro de un decorado de cargazón.

Las capas de arriba se hallaban repletas ya de blusas y de cofias, 
 público de franco y medio que, por no perder una coma de lo que empieza a
 verse a las ocho, hace cola en la calle desde las cuatro. Grupos 
 de hombres y mujeres entraban, a su vez y ocupaban sus asientos en la 
 platea, balcones y palcos, mientras los de la orquesta, con sus caras 
 demacradas de abrutis, templaban el instrumento, compañero de miserias, 
 ganapán del oficio, para una de esas musiquitas canallas como la índole 
 del espectáculo a que sirven de preludio.

—No comprendo, exclamaba Pablo mirando de arriba abajo, como estos 
 teatros tan chicos llegan a costearse pagando artistas de primer orden.

—Es, sin embargo, bien fácil de comprender.

¿Cuántas personas cree Vd. que caben aquí?

—Quinientas, cuando más.

— Se equivoca: mil.

—Mil, ¿dónde, cómo?

—De una manera muy sencilla: metiendo dos donde apenas hay lugar para uno.

Vd. se ahoga, le falta el resuello, no puede ni rascarse, tiene que 
 pasárselo en cuclillas y tieso como palo a pique para no invadir al 
 vecino sometido al mismo régimen disciplinario.

Pero eso no importa un zorro; es fuerza que los dos quepan y caben.

El lado higiénico y moral de la cuestión?

Saque el cuadrado y el cubo. Divida, luego, entre el número de 
 presentes y le resultará esto: alrededor de media vara de aire por 
 cabeza, es decir, lo suficiente para que uno reviente como en camareta.

Pero, se le ocurrirá decir a Vd., aquí, entonces, no hay policía ni un demonio, cada cual hace lo que se le antoja?

¿Policía? Si señor que la hay, y la mejor policía del mundo, s'il 
 vous plaît. Solo que, arriba de la policía, de la higiene, de la salud y
 de todo, está la explotación de marras.

Es un rasgo del carácter nacional, voilà tout.

No vaya a figurarse, por otra parte, que los elencos cuestan un negro
 con pito y todo, ni que se va a encontrar Vd. con cómicos de talla.

Hago, bien entendido, excepción de dos o tres escenas, de la Comédie Francaise, sobre todo, templo consagrado al arte.

Aquello ya no es farsa, es verdad. Allí no se miente, se siente. No 
 es la inteligencia que produce, confiada a la inteligencia que traduce. 
 No es Augier en manos de Coquelin; no es el personaje de la comedia, 
 obra fecunda de la fantasía. Cito al acaso: es el hermano de la 
 Aventurera, es Aníbal el que agarra una botella vacía que está llena, va
 bebiendo hasta vaciarla y acaba por emborracharse y por dormir la 
 borrachera con la plácida beatitud de los borrachos.

No es Corneille en boca de Agar que recita el Horacio. Es la 
 encarnación misma de Camila abatida por la pena la que se irgue terrible
 al oír el nombre aborrecido de Roma y, loca de dolor por la muerte de 
 su amante, lanza contra su patria la tremenda imprecación.

Se ve, se oye, se palpa, se siente vivir de veras y queda en el alma,
 sacudida hasta adentro por la fuerza de la emoción, la impresión 
 profunda que solo es capaz de grabar en ella el sello imponente de la 
 verdad.

No hablo, pues, de la casa de Molière, donde, para entrar, me saco el sombrero. Me refiero a los teatros llamados de genre.

Aparte media docena de routiers, especialistas del ramo que divierten
 porque sí, los otros no pasan de ser unos farsantuelos minúsculos, unos
 tristes cabotins.

El personal femenino tampoco vale caro, que digamos.

Para esas señoras, el arte no es una carrera, sino un medio de hacer 
 carrera; el teatro una feria y el proscenio una barraca de 
 saltimbanquis, un mostrador donde exhiben desnuda su mercancía que 
 venden a la mejor postura y dinero de contado.

Rodeadas del prestigio de la escena, poudre aux yeux à l'adresse de 
 novicios y mentecatos, atmósfera de artificio donde el gas y la pintura 
 tapan hasta los hoyos de las viruelas, vienen aquí a buscar hombres, 
 como las otras de su misma estofa, tan degradadas como ellas, pero más 
 feas, más brutas, o más sin suerte, tienen su mercado en los veredones 
 del boulevard o en los fondos de barro de los lupanares, donde 
 bajan en procura de una pieza de cinco francos.

Sí señor, esa es la escala y, repito, salvas pequeñas excepciones, 
 unas pocas mujeres de corazón y de talento, en los teatros de París no 
 hay artistas sino plumas.

Entre tanto había subido el telón y empezaba la pieza, La Boule o sea
 Le Moine (el fraile) que así también llaman en Francia el brasero con 
 que calientan las camas.

Incompatibilidad de humor entro un marido y su mujer, reyertas 
 diarias por quítame allá esas pajas, pleito en separación y, de ahí, una
 carga grotesca, sin chispa, sin gracia, sin espíritu, salpicada de 
 propósitos sucios.

La mujer quería, a toda fuerza dormir con un fraile. El marido, por 
 su parte, no podía soportar la vecindad de los frailes y, naturalmente, 
 se apresuraba a protestar indignado.

Bastante caliente era él de por sí, sin necesidad de un fraile en la cama para calentarlo...

Ese era el tono, el calibre de aquella turpitud, sin que, para 
 remachar el clavo, faltara tampoco la sal de cocina de las pantomimas 
 inglesas, las payasadas de circo, empujones, sombreros abollados y ropa 
 revolcada.

Una ordure, en fin, al paladar de cierto público parisiense pur sang,
 que es el público más badaud y, agrego, más francamente idiota de todos
 los públicos conocidos.

El palmoteo de la claque, esa otra maldición de los teatros 
 franceses, cargante como el repiqueteo de las matracas, se mezclaba a 
 los

Oh! ¡oh!

Très drle!

Epatant! de los ramollis de la orquesta y a las risotadas del público
 saboreando unas de las escenas más cochinas del repertorio, cuando 
 entraron tres mujeres al primer avant-scène bajo de nuestra derecha.

—¿Las conoce? —me preguntó Pablo—.

—Sí. Una de ellas, la de atrás, esa con la cabeza blanca de canas, 
 peinada en bucles a la antigua usanza, vestida de ropas sombrías, el 
 aspecto severo, el aire reservado y digno, cuya figura se destaca 
 apenas entro la luz borrada del fondo del palco, donde acaba de 
 sentarse, parece, de lejos, cosa que vale, ¿no es cierto?

Se diría una reliquia de la vieja raza francesa, noble esa y pura, en medio de sus preocupaciones necias de sangre.

Ni tal. Acérquesela con el anteojo. Entre una espesa capa de magnesia
 y colorete que esconde las grietas de un pellejo entumecido por el 
 vicio, verá dos ojos abotagados y turbios como clara de huevo clueco y 
 una boca cuyos dientes de fuina y cuyos labios amoratados y trompudos, 
 están revelando toda la grosería, carnal de la bestia envejecida en 
 cuarenta años de orgías.

En sus buenos tiempos, la llamaban Rigolblague; hoy se deja decir la señora de Preville.

—¿Madre de la de la carta?

—Postiza. En el hecho, su comodín.

Algunas gastan ese lujo, ese género de parentela al servicio de los recién llegados.

Alquilan una madre como se alquila un mueble, una yunta de 
 caballos y la muestran a la distancia, desde el coupé en el bosque, 
 desde la baignoire en el teatro.

Es una manera como otra de faire l'article. Eso les da cierto cachet,
 las pose en hijas de familia y el truc produce diez o veinte luises 
 más.

Recursos de mise en scène, cábulas del oficio.

Entre las otras dos, elija.

La negra circula con el nombre de Loulou y es hija del azar.

Un antojo a la llama del gas en el entresuelo de restaurant, o un 
 instante de abandono a ojos cerrados, rápido como la dicha que se roba, 
 en la sombra voluptuosa de la alcoba.

Instrumentos de placer, títeres de cuerda, muñecas vivas, París las hace y París las rompe.

Brotan del callejón o la bohardilla como esos pastos que crecen entre
 los adoquines del empedrado, sin que nadie sepa de donde ha caído la 
 semilla. Son un aceroc de flirtation y pasan por la vida sin hacer 
 surco, dejando apenas, en pos de ellas el recuerdo que deja una 
 hora de locura.

Maciza y tosca, vaciada en el molde del que el Tiziano sacó sus 
 Venus, la rubia ha sido engendrada entre dos besos a boca llena, 
 groseros como un pellizco, de esos que no se dan o, mejor, que no se 
 pegan sino en el estrujón casto y brutal de la cama de aldea después de 
 la bendición del cura.

Destinada por Dios a cuidar gansos, un buen día, el diablo la tienta.
 Tira los suecos, echa al hombro el lío, deserta el corral y se larga a 
 hacer fortuna a París donde empieza su carrera de criada con el nombre 
 de Fanchon que le dieron en la pila y treinta francos al mes, la sigue 
 de cocotte, con diez o quince mil, llamándose Blanche d'Armagnac —es 
 mucho más chic— y acaba por morirse averiada y sin un medio en el 
 hospital, o por ser un ejemplar de «La Morgue».

He ahí el sempiterno fin de la sempiterna historia.

Ahora que Vd. se las sabe tanto o más que yo, vamos a hablarlas y a concertar con ellas el programa de la fiesta.

Concluido el teatro y suprimida, por supuesto, la señora mayor a 
 quien aventamos en un sapin diciéndole: Vous, allez vous coucher! nos 
 metimos los cuatro en un coupé de dos asientos.

—Maison Dorée, mandé al cochero.

V

Pocos momentos después, entrábamos a un cabinet de dicha casa por un pasadizo angosto oliendo a recalentado.

La alfombra era de Oriente. Los muros, el techo y los muebles, entre 
 los que figuraba una otomana ancha y blanda, tapizados de lampás.

En un tiempo, todo aquello debió haber sido muy bonito. Pero las 
 manchas pardas de vino y de comida de que se hallaba cubierto el suelo, 
 salpicadas las paredes y chorreados los asientos; el negro de humo de 
 las bujías pegado a los tejidos y al dorado de la madera; el cristal de 
 los espejos rayado a sortija, un je t'aime entre una fecha, una 
 Coralie y una insolencia; el défrachi de treinta años de servicios 
 escabrosos, en una palabra, imprimía al interior aquel, algo del aspecto
 del coche de alquiler mugriento donde uno entra mirando con recelo y 
 levantándose los faldones para sentarse.

Lo que no impide que Pablo se creyera trasportado a un cuento de hadas.

Quien en la edad loca de las ilusiones, deslumbrado por el resplandor
 fosfórico del mundo, ofuscado por sus fuegos fatuos, no ha pasado por 
 ahí...

Fiebre de vida, hambre de gozar, he ahí lo que se siente; mujeres que
 la aplaquen, de ahí lo que se busca; impúdicas que la harten, he ahí lo
 que se prefiere.

Es que, al lado de la voz imperiosa del instinto, está el grito destemplado y chillón de la vanidad.

Es que el brillo de la impura que se vende, su teatro, su alcoba, su 
 orgía, pueden más en una cabeza de veinte años, que la posesión 
 arrobadora, pero ignorada y oscura, de la virgen o de la matrona que se 
 da toda entera en un abrazo, pero que se da solo envuelta entre las 
 sombras del silencio.

Se sueña con la heroína cuyo nombre, prestigiado por el velo de la 
 mentira en las páginas de la crónica o de la novela, suena en nuestros 
 oídos como la promesa de un mundo de delicias.

Se anhela ir a ella, penetrar en el misterio de su vida, compartir 
 sus horas de extravío, vivir envuelto en el torbellino que la arrastra, 
 verla, quererla, dominarla y tenerla hoy, para dejarla mañana y agregar 
 en seguida otra a la lista y otra después y otras más.

Llega entretanto un día en que el sueño se realiza, en que un puñado 
 de oro abre, como por encanto, las puertas del amoroso santuario donde 
 la diosa palpitante y desnuda se muestra encendiendo toda la brutal 
 avidez de los sentidos.

Entonces, se arroja uno jadeante sobre eso que llaman la copa del 
 placer, la agarra y bebe, pero bebe con grosería, empinándola a dos 
 manos y derramando a chorros por entre el borde y los labios lo que
 no se alcanza a tragar.

Y, en el afán de secarla hasta la borra, se cree que la embriaguez 
 que nos embarga, ese marasmo libidinoso del alma, esa bacanal de la 
 carne, áspera, amarga y deliciosa a la vez, se prolonga eternamente, que
 el tiempo no trascurre, que aquello no tiene fin.

Qué poco dura, sin embargo, y qué caro cuesta...

El espíritu se embota, el corazón se gasta, el cuerpo se cansa, un 
 negro desencanto se apodera de nosotros y, cuando la reflexión o el 
 destino no nos llevan hacia atrás, no nos vuelven al pasado buscando 
 otra vida en otra fuente, la postración mortal en que caemos, para no 
 levantarnos ya, llega hasta traducirse en el desprecio más profundo por 
 todo lo que es humano, en el más inaguantable hastío de la existencia...

Pablo empezaba, apenas. Lo que quiere decir que no habría dado su noche por un imperio.

Un hombre vestido de rigorosa etiqueta, afeitado, lustroso, 
 limpio y tieso, al través de cuyo aire ceremonioso y glacial asomaba una
 punta del más refinado cinismo, atributo inseparable del empleo, se 
 presentó tras de nosotros. Era el matre d'htel.

—¿Que debo servir a los señores?, preguntó desde la puerta.

Loulou, frente a un espejo, ocupada en tironearse la bata de un 
 vestido a media espalda con un gesto rabioso de mal humor porque la 
 cruche de su costurera, decía, la había fagotée de una manera absurda, 
 como si ella tuviera algo que tapar, al oírlo, dio vuelta de pronto y, 
 arrebatando de manos del solemne personaje el catálogo impreso de los 
 trescientos setenta y tantos platos de que se compone el repertorio 
 francés:

—Lo que le mande yo, exclamó con énfasis. Ça me regarde.

Traiga usted ostras para empezar, ostras verdes; luego, un moc-tortue
 del verdadero, se entiende; unas écrevisses bordelaises; pollo trufado;
 camembert, frutas y, como vino, Roederer desde el principio hasta el 
 fin.

—¿Qué, no se te ocurre otra cosa?, preguntele tranquilamente, mirándola de soslayo.

—C'est tout.

—Y, sin embargo, te has olvidado del postre.

¡Garçon, pólvora! dije después con toda calma. Así estamos seguros de reventar.

Honores fueron hechos por los otros a las ostras y a la sopa en el 
 silencio del primer momento de mesa. Silencio laborioso consagrado al 
 pienso de la bestia; interrumpido solo por el choque de una cuchara 
 contra un plato, el rechine del cuchillo que lo rasca, el crujir del pan
 bajo los dientes y algún sorbo plebeyo, acaso, sonando con un ruido 
 gordo de sumidero.

Por lo que respecta a mí, gato escaldado, me abstuve, como siempre, 
 limitándome a presenciar las escenas de la noche en una cauta actitud de
 pasiva prescindencia.

Obedecía a la regla inquebrantable de conducta que me he impuesto.

Hace fecha que no agarro. Et pour cause.

Alzarlas, aun bautizadas de artistas a la salida traviesa de un 
 teatro, escalera de servicio, débouché de basuras, cloaca por donde 
 corren las inmundicias del lugar, bajarlas en las tabernas y harto, al 
 fin, concluir la noche en sus brazos, aspirar jadeando otros alientos, 
 miasmas de cuerpos ajenos en una atmósfera saturada de corrupción, ni 
 preso.

Conozco el juego, sé lo que cuesta y, con la experiencia que tengo, me doy por satisfecho y me atengo a lo que sé.

Entretanto, pasaron los cangrejos y tocó el turno al pollo.

Aquí, Blanca nos tenía preparada una sorpresa, un párrafo de sentimiento, una escena preñada de afecto y de ternura.

Empujó el plato que acababa yo de ponerle por delante, reculó la 
 silla, se ladeó, se encogió, llevó el pañuelo a los ojos y empezó a 
 enjugar amargo y silencioso llanto.

—¿Qué tienes?, le preguntamos sorprendidos.

—Nada.

—¿Y por qué lloras, entonces?

—Por nada.

—¿Cómo por nada?, insistí. No se llora sin razón.

Veamos, te duele la barriga, te hemos pisado un callo sin querer, te 
 has ofendido porque te he servido mucho capón y crees que he querido con
 esto llamarte comilona y grosera, te ha saltado a los ojos algún grano 
 de pimienta, o es la mostaza de los cangrejos la que se te ha subido a 
 la nariz?

A todo lo que se sacudía como diciendo: no, mientras acosada a preguntas, concluyó por reventar llorando como un ternero:

—¡Son las trufas que me hacen acordar a mamá!

—Acabáramos, exclamé, altro que trufas, es el champagne que se te anda paseando por el cuerpo!

—¡Pobre madre querida, pobre víctima! gimoteaba, entretanto, abismada
 en su dolor y acompañando la exhalación de sus lamentos con unos 
 ¡hiiiiii! ¡hiiii!... chillones y babosos, que iban poniéndose 
 cargantes más de lo necesario.

—¿Pero, qué diablos tiene que hacer tu madre mártir con el relleno del pollo?, díjele, al fin, impacientado.

—¡Y, sin embargo, no las podía pasar ni pintadas; fue por dar gusto a papá!

Hasta que, a la larga, creyendo comprender:

—¡Ya caigo!, exclamé.

Tu padre indujo a tu madre a que comiera trufas, tu madre tuvo un 
 empacho, y un cólico, seco probablemente, la llevó a la sepultura en 
 pocas horas, ¿no es eso?

—Sí, dijo haciendo un puchero y suspirando.

—Pero, por qué, qué se proponía ese marido infame, ese hombre Lucrecia Borgia?

—¡Oh! ¡no lo hacía por maldad, el pobre!

Era porque decía que mamá se ponía muy amable con él cuando había comido trufas.

Un salop seco, largado por Loulou con una mueca de repugnancia, vino,
 como bofetón en cara hinchada, a inflamar más aún la ya irritada 
 sensibilidad de la otra.

Viendo lo cual y queriendo, por mi parte, evitar un lance desagradable:

—¡Eh! ¡que te estás haciendo la pulcra tú también como si no te 
 conociéramos! —dije a aquella—. Cállate la boca y no seas farsante; 
 respeta su dolor, el culto de la familia, ese sentimiento de las almas 
 nobles.

—Sí —rugió Blanca engreída con mis palabras y emballée de nuevo en 
 los vapores del vino, pero agarrando esta vez por otro lado—. ¡Quiero 
 que me respeten, que respeten a mi familia, porque tengo una familia yo,
 una familia honorable, porque no soy de esas que no se sabe de donde 
 caen, ni qué madre las ha parido!

Estos cariños, por supuesto, a l'adresse de Loulou, la que saltó como si un bicho malo la hubiera picado.

—¡Eh! ¡là bas! Si es a mí que viene dirigido ese envoltorio, no te 
 voy a hacer esperar por el vuelto, vale más no tener padre ni madre, que
 tener por padre a un...

¡Che! ¡che! ¡che! pensé apurado como pajero que va llegando 
 segundo, aquí se está por armar la grande, intervengamos o nos lleva el 
 diablo!

Y no acabó, porque poniéndole como tapón la mano sobre la boca:

—Silencio, si no quieren que llame a un guardia y las haga flanquer 
 au violon para que se refresquen las dos y se les pase el entusiasmo! 
 grité a mi vez, haciéndome yo también el malo y el caliente.

De lo que me habría guardado muy bien. Al revés, fue precisamente 
 para evitar que al ruido metiera las narices algún hombre de la policía y
 nos trajera un mal rato, cuentos y enredos con la justicia, caso nada 
 improbable dado el giro que iban tomando los acontecimientos.

Sin embargo, a tan soberano golpe de autoridad, siguió un instante solemne de silencio.

Dos miradas terribles se cruzaron, ásperas como dos arañazos, 
 lustrosas y afiladas como dos chuzas y resollando fuerte y resongando 
 como perros desapartados, las dos señoras arrugaron el entrecejo, 
 agacharon la cabeza y se sentaron empacadas.

Ahora, tengámoslas un rato en penitencia, me dije tranquilo ya, 
 démosles tiempo a que se les pase la rabia y amiguémoslas después y 
 acabe la fiesta en paz.

Como si tal cosa, pues, seguí conversando con Pablo que, en medio de todo aquello, se había quedado poniendo cara de zonzo.

Y una vez sucedida la calma a la tormenta, serenado el mar de las pasiones, iluminado el horizonte con los colores del arco:

—¿Se proponen Vdes. pasárselo poniendo trompa y tan divertidas como al presente? —dije.

Sírvanse avisarlo con tiempo. Así verán si somos más bizarros de atrás que de adelante.

Bonito ejemplo de francesas me han hecho dar al señor. Han estado 
 Vdes. espumantes de espíritu y chisporroteantes de sal. Palabra de 
 honor; si siguen haciéndonos cosquillas en la bosse de la alegría, son 
 capaces de hacernos estallar.

Loulou fue la primera en amujar.— Lora como caballo de negro, en
 cuanto las castigaron, mosqueó; naturaleza de esas prontas a vaciarse 
 como bolsa de jugador, al primer envide dijo quiero y soltó el rollo.

Ahora podía mostrarse al revés; no le quedaba nada adentro.

Debía, acaso, haberse preocupado de la cosa, haber tomado a lo serio 
 todas las balivernes con que esa grosse dinde nos había estado rompiendo
 el tímpano?

Allons donc! Aquello era idiota, no tenía sentido común, y, en prueba de ello, estaba dispuesta a en finir.

Blanca, por su parte, ne demandait pas mieux. Solo que, la había 
 herido profundamente eso de que quisieran insultar a su familia que era 
 una familia de las más decentes.

Y en las tinieblas pulposas de su encéfalo atascado por el vino, 
 volvía a la carga con su madre, víctima del atracón de trufas, agregando
 que razón tenía para desesperarse y llorar, que, a no ser por esa 
 desgracia horrible, no sería ella lo que era, ni estaría donde estaba.

—Claro, apoyé, te quedaste sin la brújula de tu madre y agarraste mal rumbo y te perdiste.

—Sí, quedé huérfana a trece años, exclamó en tono conmovido y lastimero.

Mi padre loco de dolor, con el corazón despedazado por la muerte de 
 su compañera, no tardó en buscar en los excesos más groseros el olvido 
 de sus penas.

Me dejaba sola siempre, sufriendo el hambre y el frío, mientras él 
 pasaba su vida en las tabernas, entregado a la bebida y al juego, con 
 los otros holgazanes del lugar.

Muchas veces, después de haber estado ausente todo el día, llegaba a 
 casa de noche y con la cabeza perdida, ebrio, sin saber lo que se hacía,
 me maltrataba cruelmente porque no encontraba su cena pronta, porque 
 todo en la casa andaba mal, porque era una inútil, decía, diente de 
 fierro y brazo de algodón, una sin vergüenza, una haragana, olvidando el
 pobre hombre que no me daba ni cómo comprar un pedazo de pan, y que 
 niña todavía, no tenía ni juicio, ni fuerzas bastantes para poder 
 trabajar y reemplazar a mi madre.

Tout y passa. Los ahorros, primero, fruto de largos años de trabajo y
 privaciones, los muebles, después, uno a uno empeñados o vendidos y la 
 casa y el pedazo de tierra, por último, que mi madre había llevado en 
 dote al matrimonio.

Fue entonces que, en la pendiente fatal que lo arrastraba, más y más 
 necesitado de dinero con que poder costear sus vicios vergonzosos, 
 contrajo segundas nupcias con la dueña del molino, una mujer rica y 
 perversa.

Y fue entonces, también, que empeoró mi triste suerte.

Maltratada sin razón, encerrada, estropeada, con el cuerpo lacerado 
 por los bárbaros castigos que sufría, era mi vida una cadena de 
 horribles sufrimientos.

Un día, —lo recuerdo como si fuera ahora— jugando en la cocina dejé 
 derramar, distraída, la leche que mi madrastra me había mandado hervir.

Furiosa, entonces, agarró el asador colgado sobre el fogón y, después
 de dejarme tendida a golpes en el suelo, desmayada y bañada en sangre, 
 no contenta todavía, no satisfecha su crueldad, echó mano, como de un 
 instrumento de suplicio, de uno de esos largos alfileres que usan en la 
 cabeza las mujeres de mi país.

Aún me parece que la veo, al recobrar, después de un rato, los 
 sentidos, agachada sobre mí, lívida, fula, con los ojos inflamados por 
 la rabia:

—«Para que vuelvas en ti», decía, pinchándome atrozmente las manos y 
 la cara; «yo te he de dar; para que vuelvas en ti, sin vergüenza, 
 ¡vaurien!» repetía y, encarnizada, furiosa, me hundía y volvía a 
 hundirme el alfiler en las carnes!

¡Ah! desde aquel momento terrible que conservaré grabado siempre en 
 la memoria, una idea única me persiguió, fija, exclusiva, persistente 
 con la tenacidad de una manía: huir.

¿Cómo?, ¿con quién? No lo sabía; lo que quería era abandonar a todo trance aquella casa maldita.

Cruzó en esos días por el pueblo una tropa de cómicos ambulantes que andaba recorriendo las ferias de la provincia.

El azar se encargaba de protegerme.

Me escapé de casa sin ser vista, los alcancé a corta distancia y 
 resuelta, armándome de todo mi coraje, me ofrecí a formar parte de la 
 banda.

Fui recibida, primero, con risotadas y burlas groseras. ¿Me figuraba,
 acaso, que estaban ellos dispuestos a mantener bocas inútiles, a 
 echarse un estorbo al hombro?

Y, llenándome de improperios y de insultos, me intimaron bruscamente 
 que volviera a casa de mis padres, amenazándome, sino, con entregarme a 
 la policía en el primer pueblo a que llegaran.

Humillada ante el rechazo que acababa de sufrir, llena de vergüenza y
 confusión, iba a volverme ya, resignada a esperar una ocasión más 
 propicia, cuando el jefe de la banda, un viejo cínico, con la cara 
 abotagada y la voz ronca:

—«Aguarda un momento; acércate», me dijo, tomándome de la barba y clavando en mí, sus ojos torpes.

«Nom de Dieu! vista de cerca no está tan mala la chica; ¡eh! ¡eh! ¡tal vez no fuera difícil que nos entendiéramos!

»Veamos, ¿para qué diablos podrías servirnos tú?»

Y levantándome el vestido:

«¿A ver esas pantorrillas? gordas y duras», prosiguió, agarrándome las piernas.

«Compañeros, desde que la garce de Rosa nos dejó plantados, hace 
 falta en la compañía un brazo para el bombo y unas piernas para el 
 público. La muchacha esta es rolliza, tiene el físico del empleo; con un
 poco de amor al arte y unas medias color carne, podría llenar la 
 vacante.

—¿Está Vd. en su juicio, père Grognard, objetó uno de entre ellos, 
 qué no ve que es una mocosa, y si nos meten a la cárcel? Mazette! Nada 
 menos que un détournement de menor!... Mal negocio; la justicia no 
 entiende de chicas al respecto».

El père Grognard, se enojó:

—«Métete la lengua donde no te la vean, tú, y déjate de fastidiarnos con tus miedos y tu justicia, collon!

»¿Quién quieres que se ocupe de semejante andrajo, sus padres?

»¡Bonitos han de ser sus padres cuando la tienen así!

»—¡Oh! yo no tengo padres o, más bien, es como si no los tuviera».

Y dije toda la verdad: la conducta de mi padre, la maldad de mi madrastra, la vida que llevaba, los martirios que sufría.

Esto acabó de resolverlos, y fui admitida sin más obstáculos a formar parte de entre ellos.

Pero hallábame lejos de tocar al término de mis males. Con mi nueva vida debía empezar un nuevo género de torturas.

Cuando no me hallaba expuesta a la vergüenza pública, mostrando hasta
 las nalgas a los badauds que me rodeaban, tenía que soportar la 
 sociedad de mis compañeros, la vida en común con ellos y, entonces, era 
 mil veces peor: manoseada, besoteada, estrujada con dichos y gestos
 torpes, arrojada como pelota, de uno a otro, entre aquella chusma soez.

El viejo, sobre todo, me perseguía con un ahínco brutal, acompañando 
 el hato de obscenidades a favor de las que esperaba contagiarme y 
 subyugar mi voluntad, con un juego de movimientos y visajes asquerosos, 
 que lastimaban todas mis delicadezas de virgen ofendida.

Hubo momento en que llegué hasta bendecir los azotes de mi madrastra y
 el pan y el agua de mis encierros, tal fue el odio que me inspiró 
 aquella vida entre crápulas!

Una vez, de noche, habíamos llegado a una posada después de largas 
 horas de camino, con todo nuestro miserable tren de saltimbanquis: tres 
 carretones tirados por caballos macilentos y cargados de lienzos y 
 trapos viejos.

Sabiendo lo que me esperaba, como siempre, luego que los efectos del 
 vino empezaran a hacerse sentir, dejé a mis compañeros bebiendo y 
 blasfemando alrededor de una mesa, bajé, sin ser sentida a la 
 caballeriza y, en un rincón, sobre un montón de paja, caí postrada 
 por la fatiga.

Allí, por lo menos, en compañía de los brutos, preferible para mí a la de los hombres, esperaba poder dormir tranquila.

¡En vano!

De pronto, un tumulto me despertó sobrecogida, tumulto de voces 
 roncas, rajadas por el alcohol, un enredo de carcajadas, juramentos y 
 maldiciones.

Eran los otros que, echando menos mi presencia, habían revuelto la casa, hasta que, al fin, daban conmigo.

Fue una fiesta.

Sonando en las tablas de la caballeriza con un ruido de caballos que 
 se empujan para llegar más pronto al pesebre, todos se vinieron de golpe
 sobre mí.

Rodeada, acosada, acorralada, como la cierva por la jauría, cansada, 
 al fin, loca de resistir, una desesperación, una rabia, un furor de 
 turpitud me acometió de pronto, una fiebre de arrojarme a las barbas de 
 aquellos hombres.

Yo les voy a dar... ¿quieren? Vengan, tomen, hártense.

Y me entregué abriéndome toda entera a sus caricias salvajes, y todos
 pasaron en tropel sobre mi cuerpo, bañada en llanto, jadeante, 
 desgarrada, hecho pedazos mi pudor!...

Durante el curso de esta lamentable historia, Loulou había estado 
 haciendo una fuerza de changador por sujetarse. Al fin, ya no podía con 
 el genio:

—V'lan, ça y est! La orfandad, la madrastra, las sevicias, la fuga, 
 la lucha, la caída, el llanto, la desgracia y la perdición, con más una 
 punta, por supuesto, de indispensable fatalidad escondida entro telones,
 sopando en la salsa, manejando los títeres de atrás como la mano del 
 bonhome de Guignol metamorfoseada en Pierrot o Polichinelle.

Tableau.

Nada falta, nada ha sido olvidado; ni tampoco los clásicos 
 saltimbanquis, la punta de charlatanes encargados de hacer su parte, de 
 representar, ellos también, su correspondiente papel de infames!

Esta última palabra fue exclamada con cuatro acentos circunflejos y una cargazón francesa de traidor de melodrama.

Pablo quiso protestar. El pobre, movido a lástima, hondamente impresionado por la narración de Blanca, inclinose a mí:

—Imposible, esta mujer no inventa. Hay en su acento un sello profundo de verdad, no le parece?

Qué me ha de parecer, hombre, no sea Vd. infeliz. Lo que me parece es
 que miente con toda desvergüenza, de una manera escandalosa; que lo que
 nos ha estado encajando es un cuento tártaro al uso de los novicios 
 como Vd., un atajo de mentiras aprendidas de memoria y repetidas cien 
 veces en presencia de la clientela extranjera para hacerse la 
 interesante y la exquisita, para echarla de mártir inocente, de víctima 
 del destino guadañada como pasto tierno por la herramienta de la 
 adversidad.

Se trata, mi querido amigo, de un jueguito muy conocido en la 
 cancha. Es una letanía muy vieja y muy sabida. Vaya aprendiendo, pues, a
 no ser zurdo y a no dejarse cazar como un pichón en trampas tan 
 groseras.

Mientras tanto, Loulou había mordido y no quería soltar. Seguía impertérrita:

A mí me sublevan estas cosas, estas farsas, esta falta de sinceridad y de franqueza.

¿Por qué no tener el coraje de lo que una hace, por qué no decir pura y simplemente la verdad?

—¿La verdad? A ver, dila tú, repuse.

—¡Oh! no es difícil, ni me ha de dar trabajo.

Somos lo que somos, porque el terciopelo y la seda cuestan menos que 
 el percal, porque es más barato vivir en un hôtel que en las 
 bohardillas, porque, para pagar tres sueldos en la imperial de un 
 ómnibus, tiene una que comer lo que los otros tiran, quemándose las 
 pestañas sin perjuicio de quedarse ciega o tísica, mientras que, para 
 arrastrar coche y caballos, basta abrir la boca y decir sí, y, 
 últimamente, porque, para eso hemos nacido y esa es nuestra 
 inclinación.

Voilà. Si no les gusta, sigan de largo; c'est à prendre ou à laisser.

Y, en un revuelo de sus cascos a la gineta, aleteó y vino a asentarse en Pablo:

—Oh! qu'il est dróle!

En efecto, los cangrejos, la emoción del début, los treinta grados de
 calor, el vino, el olor a mujer sahumada, la desnudez cruda de las 
 carnes, toda la mezcla aquella, había mareado el seso a mi incauto 
 compañero, acabando por determinar en él una especie de delirium tremens
 de la fruta prohibida.

Inquieto, alterado, calenturiento, los ojos y los colores se le iban y se le venían; un deseo loco se mostraba pintado en él.

Très drôle et avec ça, gentil tout plein, palabra de honor, mucho más
 gentil que Peterson! repetía, entretanto, la otra con sus dos ojos 
 dormidos sobre Pablo en una mirada golosa de concupiscencia.

Y, diciendo y haciendo, se levantó de pronto, se fue sobre él 
 francamente, le agarró la cabeza con las dos manos, se la apretó contra 
 los senos y le dio un beso largo y mojado en la frente.

A propósito, ¿qué se ha hecho Peterson?, saltó, después, volviendo a su lugar como si nada fuera.

—Poco a poco. Ante todo, quién es Peterson y por qué lo traes a colación? repuse.

¿Por qué? Dame! Porque hemos sido muy buenos amigos con Peterson y 
 porque Vds. Deben conocerlo desde que es americano como Vds.; ¿sabes? de
 la Florida.

¡Ah! pero, permítame Vd., observó honradamente Pablo, es que la 
 Florida está en los Estados Unidos y nosotros somos de la República 
 Argentina, est-ce que je sais, moi! Para nosotros, todo eso es la misma 
 cosa.

¡Pues! me apresuré a intervenir poco dispuesto, como estaba, a 
 asistir a una conferencia geográfica y sin dar tiempo a que Pablo 
 perdiera su tiempo zonzamente, practicando con el rebaño aquel las 
 máximas del evangelio. Desde que Peterson es americano de la Florida y 
 nosotros americanos de la América del Sur, claro es que estamos en el 
 deber de conocernos. Y tan es así, que somos como hermanos con Peterson y
 que puedo, si Vds. me lo piden, contarles su historia, una historia del
 otro mundo.

—¡Sí, sí, veamos la historia!

—Pues señor, Peterson, después de haberse dejado devorar un costado 
 en París por los afilados dientes de las señoras Loulou y comparsa, 
 antes que lo encentaran el otro, juzgó prudente agarrar un vapor de la 
 carrera y largarse a sembrar papas, o a freír buñuelos. Hay sus 
 opiniones al respecto y la verdad es que, fijamente, nunca se ha podido 
 saber a qué.

El silencio de las soledades, ese silencio augusto, padre de la 
 meditación que engendra los grandes pensamientos, hizo germinar en su 
 cabeza un vasto plan llamado a abrir nuevos y dilatados horizontes, 
 trasformando, por completo, la faz del orbe y el aspecto humano.

Hastiado de los hombres, desencantado de las mujeres, con el alma 
 llena de agrio y el corazón de desengaños, nuevo redentor, ha consagrado
 su existencia a la regeneración de la abyecta grey en selvas salvajes 
 de vírgenes comarcas.

¿Cómo?

Fundando una república universal.

Al efecto, se ha puesto de acuerdo con una tropa de monas de su 
 relación, se ha constituido un harem, se ha formado una familia y, en 
 estos momentos, ocúpase muy activamente de echar con ellas los cimientos
 del nuevo edificio social.

—Cette blague! dijo con sorna Loulou que no tenía un pelo de tonta.

Blanca, al contrario, espíritu empastado, romo, redondo como su cuerpo, no alcanzando a darse cuenta exacta de la cosa:

—Y, ¿para qué le sirven las monas?

—¡Cómo para qué! Para tener hijos.

—¿Con quién?

—¡Con quién ha de ser, con él!

—Pas possible! exclamó en el colmo del asombro. ¿Cómo es que un hombre puede hacer el amor con bestias?

—¿Bestias?

En primer lugar, eso está por averiguar.

Hay quien pretende que los monos son los padres de la humanidad. 
 Luego, si los monos son los padres de la humanidad, los monos son 
 humanos y no bestias, a no ser que la humanidad sea una humanidad de 
 bestias.

No hay vuelta que darle.

Es inútil, por lo demás, que te quedes abriendo la boca.

En todo país de monos, suele suceder que las monas, las monas 
 grandes, unas que hay muy parecidas a Vdes., tengan trato con hombres, 
 así como existen mujeres afectas a monos.

—Mujeres negras, será.

—Negras y blancas.

—¡Qué cochinas!

—¿De dónde te figuras, sino, que salen los mulatos?

—He oído decir siempre que los mulatos son hijos de blanco y negra.

—Algunos sí, los lampiños, pero no los mulatos barbudos. Estos 
 provienen comúnmente de la cruza de blanco o blanca con mona o mono.

¿No siendo así, cómo te explicas que tengan barba, cuando los negros no la tienen?

—También es cierto.

—Claro, pues; la barba les viene de los monos que son, de suyo, muy vellosos.

—¡Curioso! ¿no?

—No tanto como pudiera parecerte.

Yo mismo, sin ir más lejos, he conocido a una troglodita, preciosa 
 criatura, en su género, que se enamoró locamente de un blanco, un 
 francés, un compatriota tuyo, por más señas.

El francés se alzó con ella, se la quitó a la familia, la tuvo un 
 tiempo y, cuando se cansó de tenerla, hizo la infamia de dejarla en 
 estado interesante y con una mano adelante y una atrás.

Otras, naturalmente, han sido más felices, han dado con hombres 
 más decentes que el francés y, esposas fieles y madres cariñosas, han 
 vivido con ellos largos años en paz y gracia de Dios, ofreciendo así un 
 ejemplo que, de diez veces, dos, no son capaces de ofrecer las mujeres: 
 el de virtud conyugal.

La idea de Peterson, pues, no es nueva; lejos de eso.

Un señor Hannon que Vdes. no conocen ni de vista, cuenta que, andando
 por África hace como tres mil años, encontró a unas mujeres peludas que
 respondían al nombre de gorillas y que tenían sus historias con los 
 naturales del país, cuya versión ha venido a ser plenamente confirmada 
 por los javaneses y otros caballeros que aseguran que el oran es una 
 mezcla de mono ordinario y de mujer india.

Pero, todos los susodichos ejemplos, todo lo que se ha intentado 
 hasta ahora, no pasa de experimentos aislados, de ensayos individuales 
 que, si bien prueban la posibilidad del encaste, no han tenido una mayor
 influencia en la práctica, mientras que lo que Peterson quiere, 
 inspirado en un sentimiento altamente moral y filosófico, es 
 aplicar el sistema en grande escala, plantearlo por mayor, hacer un 
 injerto a la mata humana, inocularle nueva savia, como si dijéramos, 
 jeringarnos un chorro de sangre fresca, porque opina y con razón, que la
 que se nos anda yendo y viniendo por el cuerpo está podrida.

¿Conseguirá su objeto?

He ahí el negocio.

Por lo pronto, lo que puedo asegurar a Vdes. es que el éxito más completo empieza a coronar su gigantesco esfuerzo.

A estar a las últimas noticias recibidas, pasan de...

E interrumpiendo, de pronto, tamaño atajo de disparates:

¿Cuánto tiempo hace que conociste a Peterson? pregunté a su amiga.

—Dos años.

—¿Dos años? Justo, esa es la cuenta.

...Pasan de seiscientos, amén de los que están por reventar, proseguí
 muy serio, los retoños que Peterson ha echado al cabo de año y dos
 meses.

Amacándose en la silla, el seno arqueado, los pies cruzados sobre el 
 filo de la mesa, un cigarrillo en la boca, una copa de vino en la mano y
 todo el aire de quien dice: ¡no sea zonzo! mi interlocutora, mirando 
 los arabescos del techo, se puso a tararear por la nariz, mientras 
 Blanca, tomando, por supuesto, la cosa a lo serio y lejos ya de su madre
 y de las trufas, empezó, muy sí señor, a discutirla conmigo:

—¡Imposible! repetía, diez, quince, veinte, no digo que no.

Pero, seiscientos en catorce meses, eso no, no puede ser, no tiene tiempo.

—No, no lo habría tenido, si la gestación de las monas fuera de nueve
 meses como la de las mujeres; pero lo que tú ignoras, es que las 
 primeras son muy sietemesinas; conciben y salen de cuidado entre los 
 doscientos diez y los doscientos quince días, por punto general, 
 estando, además, dotadas de una facultad reproductora de tal fuerza, que
 muchas de ellas dan a luz dos y hasta tres criaturas a un tiempo.

Olvidas, además, que Peterson dispone de un serrallo, lo que es esencialísimo.

Ahora, echen Vdes. sus cuentas y se convencerán de que no miento 
 cuando les hablo de seiscientos, y ya verán como es la cosa más natural 
 del mundo que el hombre haya tenido, en corto tiempo, una familia 
 relativamente numerosa, dada la exuberante fertilidad de sus señoras.

Loulou, a todo esto, seguía contentándose con encogerse de hombros.

Pablo, sin hacer alto en mi historia, la devoraba con los ojos bebiendo copa tras copa, a dos mil leguas de contentarse con eso.

En cuanto a Blanca, toute à son affaire, contaba y recontaba con los 
 dedos: tantas monas, tantos días, tantos hijos, hasta que medio 
 convencida ya, pero no queriendo dar aún su brazo a torcer:

—Seiscientos hijos en catorce meses, c'est égal, acabó por exclamar 
 entusiasmada, es necesario que ese Peterson sea un rude gaillard, 
 tout de même!

—¡Que no comprendes, imbécil, que se está riendo de ti! le gritó la otra exasperada de verla tan zanguanga.

—¡Alto ahí! Yo no me río de ella ni de nadie; lo que cuento es rigorosamente histórico.

—Zut!

—¿Y por qué no? ma chère; quién sabe, los hombres son capaces de todo! soltó sentenciosamente Blanca.

Pero lo que no me explico bien, agregó después de meditarlo un 
 momento, es esto: ¿qué podrá venir a resultar, serán monas o mujeres?

—Las dos cosas y ninguna de las dos.

Rubias o morenas, según se parezcan al padre o la madre, ñatas, de 
 ojos vivarachos y redondos, boca risueña y dientes blancos, es probable 
 que el cuerpo deje algo que desear porque Peterson en su plan de 
 reformas ha suprimido el corsé.

Aparecerán, por lo mismo, menos pechonas y menos barrigonas que 
 Vdes., los brazos serán finos y delgados, las manos aristocráticas y
 si las piernas flacas y los pies chatos y largos, llegarán a descubrir 
 un flanco a la crítica, en cambio sus propietarias tendrán la inmensa 
 ventaja de no saber hablar y de querer mucho a sus hijos.

—¿Y los machos?

—Como físico, harán juego con las hembras.

Como moral, Peterson cuenta con que no serán egoístas, interesados, mezquinos, hipócritos, infieles ni ruines.

Y me entré por un camino y me salí por otro, y ahí tienen Vdes. una historia en pago de las historias de Vdes.

Las tres de la mañana, dije después poniéndome de pie y sacudiéndome las migas. Basta de matemáticas.

Declaro que empiezo a estar hasta los ojos de la amable sociedad de Vdes. y de esta interesante fiesta de familia.

Me voy a dormir.

Pablo se levantó, a su vez, no sin algún trabajo. Bastante cargado de
 la cabeza, el pobre; las piernas se le doblaban, tenía los ojos 
 idos, el resuello pesado y la lengua considerablemente trabada.

Siguiendo una vía que no fue, por cierto, la distancia más corta de un punto a otro, consiguió llegar hasta mí:

—¿Con cuál me quedo yo?

—Con las tres.

—¿Con las tres, dice?

Y haciendo por dar vuelta y por buscar:

¡Oh! ¡y cuando son tres! agregó. Aquí yo no veo más que dos.

—¿No ve más que dos? Con las dos, entonces.

—No; a mí me gusta la negra.

—Pues con la negra, si le gusta.

—Bueno, pero y, dígame, ¿cómo hago?

—De una manera muy sencilla: va y se acuesta con ella.

Blanca se me acercó, ella también:

¿El señor se lleva a Loulou?

Así parece.

¿Quiere decir que Vd. me acompaña a mí, entonces?

—¡Solamente que me hubiera vuelto loco!

¿Qué, no sabes para lo que has venido aquí, Loulou no te lo ha dicho?

Como figuranta, hija, como comparsa, cuestión de simetría, de que no «faltara un turco».

Pero, ahora que la función ha concluido y van a apagar las velas, tu 
 bulto no es necesario ya. Puedes retirarte a descansar, le dije, sacando
 dos dedos del bolsillo del chaleco y llevándoselos a la palma de la 
 mano.

Señoras, en route!

Y los cuatro marchamos de a dos en fondo; las mujeres adelante, Pablo atrás empeñado en tropezar y yo en servirle de puntal.

El pasadizo angosto oliendo a recalentado nos llevó a la puerta de calle; esta se abrió y salimos.

Fue como uno de los últimos bostezos de la casa rendida por el sueño.

VI

Pablo, al día siguiente, vino a que le hiciera el gusto de acompañarlo al bosque.

¿Por tener el de ir conmigo?

Que no; por hablarme de su noche y trasmitirme sus impresiones.

Cuando la vanidad vive en el fondo, el silencio es un caroso atravesado en la garganta; hay que arrojarlo.

¿Se ha saciado el apetito, se ha llenado el deseo, se ha pagado el 
 capricho, se ha desfogado la pasión? No basta; es necesario que se sepa,
 que se diga, que se cuente, si no en público, en privado, a un 
 amigo, a un conocido en su defecto y, naturalmente, en un rincón y al 
 oído, con todas las reservas y precauciones del caso, pero sin perjuicio
 de repetirlo a un tercero, así que la ocasión se presente.

Se anda como con zancos, se ve a los otros enanos, se les mira por 
 encima del hombro. Claro, ellos no se han sungado a los cuernos de la 
 luna.

¡Y qué cuernos, a veces, y qué luna, Dios eterno! una luna de telón de «Don Juan Tenorio!»

Y, como siempre la vanidad vive en el fondo, para estorbar que alce 
 el grito, fuerza es que medie una razón de estado: o que hablar importe 
 una infamia, si es que no ha nacido uno del todo feo, o que, hablando, 
 se exponga a que le rompan el alma, ejemplo mucho más práctico.

¡Pobre humanidad, siempre así, siempre chiquita!

Pablo y yo rodábamos, pues, por la avenida de los Campos Elíseos, en dirección al bosque de Bolonia:

—¿Y, no me dice nada, empecé, buscándole la boca como a los muchachos, qué tal le ha ido con su conquista?

—¡Cállese, si estoy loco de gusto! ¡Esto es vivir, qué noche la que 
 he pasado, me parece un sueño, qué mujer, amigo, qué trato, qué cosa!

—Qué cosa, ¿eh? ¡Qué trato!

—¡Ah! sí, indudablemente, las damas estas tienen muy buen trato y, 
 eso, que todavía no ha visto nada. Ya sabrá, después, lo que es bueno 
 cuando las cale a fondo y esté en situación de apreciarlas. ¡Un trato de
 no te muevas!

—Lo que le sé decir es que ésta es una mujer riquísima, llena de gracia y de encantos, Vd. convendrá conmigo.

—¡Cómo no!

—Es necesario ver cómo lo recibe a uno; el tono, la riqueza de 
 aquella casa; ¡qué Club del Progreso, ni qué lo de Alvear, ni qué nada!

Yo no entiendo de la misa la media en estas cosas pero creo no 
 equivocarme si le digo que esa mujer tiene una fortuna nada más que en 
 muebles y chucherías.

¡Qué! si parece que anda uno caminando sobre un colchón y no sobre 
 alfombras. Se hunde en aquellos muebles como si se sentara sobre agua. 
 Los cuartos están todos forrados de géneros de seda y de tapicerías. 
 Cuatro o cinco salas, una amarilla, otra colorada, otra verde, ¡qué sé 
 yo!

Y, luego, en objetos de arte, eso tiene que ver: bronces de cuerpo 
 entero, mármoles, alabastros, cuadros de Rafael, de Murillo, de Van 
 Dick, ¡el demonio!

En fin, mi amigo, lo que le puedo asegurar es que me he quedado con 
 la boca abierta y que nunca me figuré que, a excepción de las testas 
 coronadas y de algún ricacho como Rotschild, se pudiera vivir con ese 
 lujo.

—Y lacayos de calzón corto, y cinco carruajes en las cocheras, y diez
 puros en las caballerizas, y veinticinco mil francos al mes. Conozco la
 boutique.

El todo, honradamente ganado con el sudor de los otros. Cada cual ha 
 metido un poco de hombro, ha pegado su poussée; grandes y chicos, 
 han llevado su grano de arena a aquel montón; gavilanes y pichones han 
 dejado allí una pluma. Tenga cuidado, ande con tiento, no sea cosa que 
 vaya Vd. a dejar un plumero; mire que esas sanguijuelas son herejes; una
 vez que se prenden, no sueltan al paciente, sino enjuto.

Lo noto muy entusiasmado y, como me ha hecho el honor de ponerse bajo
 mi ala protectora, creo del caso darle un consejo con una comparación.

Las mujeres, mi querido señor Pablo, son el coche de los hombres. 
 Vivir sin ellas es andar a pie. A lo mejor, se cansa uno, se sienta, se 
 aplasta y se tiende a la bartola. Por eso es que más jugo da un cascote,
 como dicen, que un solterón.

Son la manga de agua que nos baña, el chorro que nos hace producir.

Sin su riego, nos secamos como árboles envueltos en matas trepadoras.
 Aquí, la picardía, la yedra, tienen nombre hastío, descreimiento, 
 egoísmo.

Las yerbas esas nos invaden poco a poco por el tronco, se nos 
 adhieren, se nos pegan, van creciendo, se entretejen, se enredan, se 
 enmarañan y acaban por subirse a la corona y por desparramarse en la 
 copa chupándonos toda la savia.

Cada vientito que pasa nos voltea una hoja, cada ventarrón que sopla 
 nos rompe un gajo, hasta que, al fin, nos quedamos hechos unos palos 
 viejos, caídos entre los yuyos, descascarados, comidos por la polilla y 
 llenos de hongos.

Consecuencia: si quiere servir para algo en este mundo, el hombre ha de vivir con mujer.

Pero, hay mujeres y mujeres, como hay coches y coches. Las mujeres 
 públicas, como los coches de plaza, tienen un movimiento infame, son 
 unos potros. Cuando mucho, debe uno servirse de ellos a guisa de 
 digestivo para hacer bajar la comida: alquilarlos, sacudirse un rato, 
 pagarles la hora y despacharlos.

Emprender un viaje largo en esa clase de vehículo es correr el 
 riesgo de ponérselo de sombrero al primer barquinazo fuerte que pegue.

Para eso, se va a una casa de confianza y se compra un mueble 
 decente, nuevo o de ocasión por muerte de su propietario, si es que se 
 prefiere usado.

No quiero decirle, en absoluto, que con esto se ve Vd. libre de que 
 le metan gato por liebre; no, de fijo: ¡está tan degradado el comercio 
 por los tiempos que corremos!

Pero, en fin, el nombre de la casa, mal que mal, es una garantía y, 
 así, por lo menos, si da Vd. un vuelco en el camino y queda patas 
 arriba, no tendrá nada que reprocharse y estará siempre en tiempo de 
 achacarle la culpa al diablo, lo que no deja de ser un consuelo.

En cuanto a su amiga Loulou, no olvide que es camelote. Si le raspa 
 un poco la pintura, va a encontrarse con pino y fierro fundido.

Trátela, pues, como a coche de alquiler y agradézcame el consejo.

—Se lo agradezco, pero le prevengo que es inútil. No crea que 
 soy tan nene que me chupo el dedo, ni que voy a dejarme embaucar como un
 tilingo.

Me he propuesto gozar y divertirme y bien sé yo que eso no se hace de balde. Ahora, de ahí a tomar la cosa a lo serio, va largo.

Aunque no pretendo haber inventado la pólvora, ni he vivido, ni tengo
 experiencia, me figuro lo que puede uno esperar de esta laya de 
 mujeres; pero lo que es a mí, se lo repito, no me han de hacer comulgar 
 con ruedas de carreta, esté tranquilo.

¡No faltaba más sino que un argentino, un porteño viniera aquí a sentar plaza de zonzo!

—Sí, somos muy diablos nosotros los porteños, muy pillitos; lo que no
 impide que, más de uno, pueda decirle hasta qué color tienen por dentro
 las paredes de Clichy, tal ha andado de divertido en la fiesta.

Ese orgullo necio de nacionalidad, patrimonio de guarangos, se deja 
 con el muelle de pasajeros al poner el pie en el bote, bajo pena de 
 andar haciendo mal papel, señor Don Pablo.

Los hombres, cualquiera que sea el trou de donde salen, más o menos, son iguales.

Porteño y todo, lo han de poner overo, si se descuida.

—Trataré de no descuidarme, entonces.

—Hará bien.

Sobre todo, sáquele el cuerpo al collage o, cuando menos, mire con quien se cuela; no hay nada más tremendo.

Esta es la historia; escúchela.

Empieza uno por darse patente de mozo vivo y por declarar, como 
 declara Vd., que no se chupa el dedo y que no lo han de embaucar así no 
 más, a dos tirones.

Naturalmente, los casos de conocidos que han pisado el palito se le 
 vienen, de suyo, a la memoria: el pobre diablo fulano, el desgraciado 
 sutano que cayó con la última de las últimas y que hoy se encuentra 
 clavado.

El prurito hijo de la petateria humana, ese prurito que estriba en 
 reputarse uno siempre mejor que los demás, lo lleva entonces 
 infaliblemente a exclamar: sí, pero yo, es otra cosa, no he de ser 
 zonzo como ellos, ni me he de dejar parar de punta!

Pregunte por qué no ha de dejarse parar... ¿por qué? porque no, 
 porque Vd. es peine, no tiene otra razón que darse. Amor propio, viento 
 que lo hincha, pas plus.

Hueco, pues, con la idea de lo que vale, aunque no valga y caliente, 
 además, con el lueguito que le está mojando la oreja, comienza, en tono 
 de chacota, con la firme intención de no seguir.

La cosa le gusta y lo divierte, sin embargo; por eso vuelve, cuando 
 había resuelto no volver. Vuelve hoy, vuelve mañana, vuelve siempre.

Poco a poco y sin sentir, el uso va cambiándose en abuso, lo accesorio en necesario, el accidente en costumbre.

Y cuando, después de su brava campaña diaria, en sus ratos de 
 repliegue, mano a mano con el otro yo que tiene adentro, oye su voz que 
 suena como rasqueta en la conciencia y que le dice: «Eh! là—bas! no era 
 eso lo convenido, nos vamos enterrando hasta la maza sin sentir», 
 contesta Vd. con circunstancias atenuantes, recurre a transacciones 
 vergonzosas: cierto que sí, pero la pobre es tan buena, una infeliz! 
 Ahora que la conoce bien puede apreciarla. Hay en ella un fondo 
 innegable de honradez, había nacido para ser otra cosa, a no dudarlo, 
 solo que...

Solo que, como quinientas veces los hechos están mostrando que 
 miente, como se está estrellando Vd. de hocicos contra la evidencia, a 
 falta de algo preciso, de algo positivo y sólido que importe una 
 justificación, una escusa, siquiera, vous pataugez dans le vague: la 
 suerte, la fatalidad, el destino, ese cúmulo de circunstancias y 
 combinaciones adversas, ajenas a la voluntad, que muchas veces 
 determinan y precipitan los sucesos.

Luego —llegamos aquí a la razón de estado, al gran secreto, al cómo 
 las mujeres nos cortan el ombligo y nos ganan el lado de las casas 
 —luego, ¡lo quiero tanto!

Se lo dice y se lo prueba. No ha roto con tirios y troyanos para
 entregarse a Vd., para vivir exclusivamente en Vd. y por Vd.?

¡Qué más!

¿Puede, entonces, abandonarla sin ser un canalla?

Evidentemente, no; su deber de caballero se lo impide.

La cadena no le pesa, por otra parte. Lejos de los otros, solo con 
 ella que lo consiente y lo mima, las horas vuelan, el tiempo se le pasa 
 sin pensar. Tiempo feliz, de soberano desprecio por las censuras 
 sociales, de indiferencia absoluta por lo que viene después. Tiempo 
 feliz, uno lo cree, por lo menos, cierra los ojos y se deja andar.

El día menos pensado, entretanto, no son Vds. dos, sino tres.

Alguien que no pide permiso para entrar, abre de par en par las puertas y se le mete hasta el tercer patio en el corazón.

¡Un hijo!... ¿Sabe lo que liga ese bichito los sentimientos que 
 despierta, los horizontes que descubre, las obligaciones que crea, las 
 responsabilidades que impone?

Solo, esterilice su espíritu, destruya su salud, tire su fortuna, derroche su existencia; es cuestión entre su conciencia y Vd.

Padre, esa criaturita inocente le pide cuenta estrecha de su vida; ¿qué ha hecho, qué hace, qué piensa hacer por ella?

Y en una sonrisa que embelesa, en un balbuceo que encanta, en una 
 caricia que arroba, mira Vd. al más severo juez de su conducta.

Pour le coup, ha fondeado a dos amarras, mi pobre amigo, sobre un 
 fondo de arena en que las anclas se le hunden enteritas y con una carga 
 encima que, ni puede, ni quiere echar al agua.

Lo que tanto significa en criollo como que Vd. el diablo, el mozo 
 vivo, el peine, el que no se había de dejar enredar en las cuartas ni 
 llevar en la armada, se ve en definitiva miserablemente cazado.

Figúrese un torito arisco en el campo. No bien le hacen una 
 atropellada, sale muriendo; es un bólido, una luz. Pero como no tiene 
 sino el arranque, ahí no más se echa, se deja alcanzar, poner el 
 lazo y, aunque cabecea y porfía en los primeros tirones, acaba por 
 agarrar el trote cabestrando al corral con una cuarta de lengua afuera y
 por sufrir que le hachen las púas y le asienten la marca.

Un poco de huella y de picana y adiós bríos! sufre el yugo con la paciencia proverbial del buey.

Menos mal cuando, mortal afortunado, acierta a dar con un ser fiel 
 que realmente lo quiere por Vd. y no por su ropaje, con una mujer cuyo 
 amor resucita en amistad.

Amor o amistad, el vínculo de la afección, en resumidas cuentas, es 
 tan puro y tan sagrado como cualquier otro. La virtud consiste, no solo 
 en no caer, sino también y más aún, en levantarse de la caída. La 
 honradez no está sujeta a ritos ni contratos; es posible que la 
 encuentre en la querida; cuantas veces pierde su tiempo buscándola en la
 casada, por más que esta ande con pasaporte y muestre sus papeles en 
 regla!

¡Pero, figúrese, qué embarrada si no echa suerte!

Engañado, befado, ridiculizado, explotado, hazme reír de los otros, 
 mantenedor de zanguangos, criador de hijos ajenos y tragándose todo eso 
 sin saber, como el patrón que come los guisos escupidos por la cocinera.

Hablemos ahora de cuando el hombre baja hasta asentir.

—¡Oh! ¡pero no embrome, eso es lo último!

—Pero eso se ve con frecuencia.

Se asiente y se tolera por amor, por odio, porque ni se ama ni se odia, por egoísmo, de miedo y por costumbre.

Suele uno querer hasta el punto de no poder estar sin la mujer que quiere.

De la categoría de ente que piensa, se pasa, entonces, a la de ser 
 que siente. Toda noción de dignidad se pierde; todo lo que constituye al
 hombre muere. Queda solo el animal hambriento, el perro que se conforma
 con los zoquetes que le tiran aunque le den de puntapiés y le griten: 
 ¡fuera! cuando llega gente.

Se odia, al revés, se aborrece, la mujer es un objeto de repulsión, 
 un bicho antipático cuyo contacto enferma o bien, sin ir tan lejos, ¿se 
 le da a Vd. tanto de ella como de la primera camisa que se puso?

¿Qué remedio, largarla? ¡La facilidad lo encargo! Veinte arretrancas se lo impiden.

¿Huirle, entonces, dispararle? Claro, pues, y si la ocasión ha hecho 
 de ella una ladrona y si lo pone a la miseria y si lo llena de ridículo,
 Vd. se contenta con alzarse de hombros siempre que lo deje en paz y con
 tal de no verla ni pintada.

Otros, y de estos sabemos no pocos, apetecen y estiman, ante todo y 
 por sobre todo, la tranquilidad, el reposo y la fruición personales.

Lo demás es música celestial.

Algo se ha dicho o se ha oído, por ahí, que importa un indicio 
 vehemente, acaso una prueba. Bastaría sacudir un poco la pachorra para 
 saber a qué atenerse, tomarse la molestia de dar vuelta y de mirar para 
 que la verdad saltara clara como la luz.

¿A asunto de qué, qué se va a ganar con eso, disgustos, sinsabores, 
 quebraderos de cabeza, amargarse uno la vida? ¡Bah! mejor es hacerse la 
 chancha renga y no meneallo, cerrar los ojos y no ver.

¿Nombre, dignidad, vergüenza? ¡Qué importan esas pavadas con tal de 
 que la bestia gorda y bien mantenida, se quede quieta en su concha y 
 siga funcionando con la perfección deseada!

O, si es Vd. un collon, anda que trina y que se muerde los codos de coraje.

Todo es bueno, desde la hidalga espada hasta el garrote.

Las maquinaciones más negras, los planes más siniestros hierven a 
 montones en el horno de su cabeza. Sangue, sangue, vendetta, vendetta! 
 como dicen los coros del «Ernani», ¡y ay! de la infiel, ¡ay! ¡del 
 culpable!

Por suerte para los referidos delincuentes, todo ese tremendo 
 ventarrón sopla solo en el frasco tapado de su rabia. Otra cosa es con 
 guitarra: el león se vuelve carnero, los barrotes del miedo lo mantienen
 encerrado en la jaula. Miedo de que le adjudiquen a él el lote que
 destina a los otros, miedo de andar moviendo aquello y de que apeste 
 más, miedo, en fin, de todo lo que da miedo a los cobardes.

Sexto y último: acontece también que uno se enoja y rompe los platos 
 cuando le hacen una mala pasada y que lo agarran mansito y se tira a 
 muerto y no rompe nada, cuando le hacen dos o diez.

¿Por qué?

Porque «en una seca larga, no hay matrero que no caiga»; porque no 
 existe demoledor más formidable de la osamenta animal que la costumbre.

Es el caso de esos caballos viejos que sufren un rebencazo con la 
 misma estoica indiferencia con que se dejan palmear el anca o el cogote.

El hombre, como el caballo, acaba por estar curtido.

¡Mandrias y bellacos todos los que tal hacen, dirá Vd., una y mil veces, mandrias y bellacos!

Mandrias y bellacos, tanto cuanto quiera; pero mandrias y bellacos de
 carne y hueso, con los que andamos cansados de codearnos en el vaivén 
 de la vida.

Créame, sáquele el cuerpo al collage o, cuando menos, mire con quién se cuela. No hay nada más tremendo.

Y seguimos hablando de otras cosas.

VII

Las visitas de mi amigo empezaron a hacerse muy escasas; se me fue yendo, poco a poco, hasta que lo perdí de vista.

Cuando algo se debe al prójimo, un consejo fue no se sigue, un 
 servicio que se paga mal o plata que no se paga, es de humana ley 
 sacarle el cuerpo como a las escondidas, no acordarse uno ya de dónde 
 vive, doblar a la derecha cuando se le divisa a la izquierda, bajar los 
 ojos y hacerse el replegado para que pase de largo o abriros tamaños con
 una mueca hipócrita de gusto, si es que, de manos a boca, tropieza
 uno con él y no hay más camino que amujar.

Dos palabras, entonces, fuera del tiesto, para salir de apuros, un 
 pretexto idiota, un «¡bueno, que le vaya bien!» y un reniego, en 
 seguida, de dos cuadras contra la suerte canalla.

Eso sucede.

En cuanto a Pablo, me debía un consejo. ¿Era un ejemplo al caso?

Sí; lo supe después.

VIII

Entretanto, el invierno se había venido en cueros; un frío varón de cero abajo.

Cada puerta abierta era un cañón apuntando a los pulmones; cada 
 ráfaga de viento, un sablazo en la nariz. La sangre se endurecía, los 
 tuétanos dolían.

París, el ogro enorme, seguía impasible en su afán de devorar vidas y haciendas.

Sobre una naturaleza muerta, un foco vivo; en el hielo un brasero: París.

París, un mundo de pasiones disputándose al hombre. Pasiones bajas, apetitos glotones.

Es el imán de la criolla cuyo contacto abraza y cuya posesión consume.

Por eso en la hoguera está ardiendo un enjambre humano atraído por el
 calor y la luz, como esos bichos que salen del pajal para morir 
 quemados en el fogón del rancho...

Pero cada puerta abierta era un cañón apuntando a los pulmones; cada ráfaga de viento un sablazo en la nariz.

Al sur, al sol, me dije y disparé.

IX

El lomo de los Alpes se corta a pique.

Parece que una pala inmensa movida por algún brazo de cíclope, ha sacado una tajada a la montaña y la ha tirado lejos al mar.

En aquel rincón dejado de Dios el hombre ha creado un edén.

Desde la tierra donde echan raíces y crecen confundidos el cedro, la 
 magnolia, el naranjo y la araucaria, hasta las flechas que rematan la 
 construcción soberbia del casino, todo le pertenece, todo ha sido puesto
 allí por arte de hombro y de trabajo.

Era un hueco de piedra solitario y árido. Hoy es un nido de verdura, 
 un lugar encantador, el pedazo de país más lindo, el cuadro más adorable
 que me haya sido dado mirar jamás.

Arriba, sobre la cresta colosal de roca, perdida en lo remoto, la 
 región blanca a la que el sol, aburrido de brillar, harto de luz, arroja
 las sobras de sus rayos.

Bajando, una mansa primavera, las curvas fantásticas de un parque, un
 laberinto de jardines, un mosaico caprichoso de villas y de hoteles: 
 Montecarlo.

Abajo, el tren que pasa serpenteando y entra al túnel como una anguila enorme ganando la cueva en los socavones del arroyo.

Y, allá, más abajo todavía, al fin, la pampa azul.

Fue en aquel puerto de sol y de brisas tibias donde busqué abrigo y 
 di fondo a mis viejos huesos batidos por las recias trinquetadas del 
 pasado.

X

Llegué, me bañé, me vestí, comí y fuime... al juego, naturalmente.

En Montecarlo, es fatal. Todos los caminos conducen allí, a esas 
 cuatro paredes, refugio de vagos, guarida de pillos y de tontos, donde 
 jamás sé entrar sin una impresión compleja.

Los altos de oro y plata que se apilan y desparraman a una señal de 
 la suerte, la voz hueca de los empleados, el ruido monótono del marfil 
 saltando entre las casillas, los montones de hombres y mujeres que van, 
 que vienen, se empujan y se aprietan en voz baja alrededor de las 
 mesas, todo aquel incesante brouhaha me hace el efecto de una colmena 
 humana trabajando en deshacer, en derramar la miel que ha recogido para 
 que se la beban los zánganos de la Banca y el príncipe de Mónaco, otro 
 zángano.

Luego el olor a metal sucio que se toma —el mismo olor de las piezas 
 de cinco francos— el tinte lívido de los objetos bañados por el 
 verde-gris de las cortinas, el aspecto terroso, el color de muerto que 
 afectan los semblantes, las facciones descompuestas, los ojos hoscos 
 clavados sobre el azar por la avidez del lucro, la vista toda de aquel 
 cuadro único en el mundo, su sello original, sus sombras negras, 
 despiertan en mí una idea vaga de desconfianza y de miedo, un no sé qué 
 melancólico y triste, algo como una alarma lejana, como una visión de 
 ruina.

Me parece que el peligro de los otros me amenaza y me alcanza a mí también.

Zonzeras de viejo. Yo no juego.

¿Por qué el juego no me gusta?

Al revés; me entusiasma.

No conozco emociones más salvajes y todo lo que sacude hasta erizar 
 tiene para mí un poder inmenso de atracción. Aun la pena, la pena aguda,
 intensa, matadora.

Si, en mis horas más acerbas, de esas que son la herencia de todo el 
 que no nace con el corazón de pulpa, en el parasismo del mal, en sus 
 espasmos, he llegado hasta gozar de sufrimiento, me he sentido embargado
 todo entero de placer, de un placer monstruoso, inexplicable, risas que
 eran sollozos, delicias que eran tormentos; he probado un encanto 
 secreto, infinito, horrible en cebarme en el dolor, en soportar 
 encarnizado toda la fuerza de su peso.

Por eso tengo siempre una palabra suave en presencia de las pasiones que hacen crujir la máquina.

¿Es, acaso, suya la culpa si se rompe?

Là, francamente, ¡por qué no ha sido hecha de un armazón capaz de resistir!

Por eso comprendo la ambición, aun la ambición sin freno, por eso me 
 explico las mujeres, por eso escuso las noches pasadas alrededor de
 una carpeta y, si yo mismo no juego, es porque se me antoja no jugar.

¿Principios, moral, horror al vicio?

¡Bah! ¡no me da tan fuerte la melodía!

Consideraciones de otro orden: un incidente personal, una agarrada 
 entre el diablo y yo; él me empuja y yo me empaco: simple cuestión de 
 orgullo y de amor propio.

Lo que no impide, por supuesto, que, de paso, eche un luis sobre el 17 en plein.

Y digo de paso, porque una mesa de ruleta es como un baile por suscrición; mucha república.

Or, declaro que la república reúne todas mis simpatías como la forma 
 más bonita de gobierno, pero no tardo en agregar que, en achaques 
 sociales, soy más realista que el rey: libertad, hasta por ahí; 
 igualdad, ninguna, y fraternidad con mis hermanos.

Prefiero el treinta y cuarenta.

En él, por lo menos, se ve uno libre del menudeo de los jugadores, 
 esa morralla infame que se abre paso a codo hasta la primera fila, 
 cargando y pisoteando a medio mundo, con una indecente pieza de cent 
 sous enarbolada en la mano. Boutiquiers en train de darse un corte, 
 criados disfrazados de patrones, catins de la peor especie, viejas 
 intercesoras y rateros.

Entréme, pues, a lo gordo, donde los rollos de oro y de billetes 
 empiezan por rodar de una mano a otra, para ir a caer al fin en el pozo 
 sin fondo de la banca.

Miraba apostar fuerte a un judío: un papel de mil francos en cada 
 passe, escoltado por un luis —ahí estaba el truc, la cábula del hombre, 
 esa era su mascotte— cuando sentí que una mano se apoyaba sobre mí.

Di vuelta y me encontré con Loulou:

—¡Tú aquí, buena pieza! ¿qué haces?

—Espero y me desespero.

—¿Esperas qué y te desesperas por qué?

—Espero que Pablo se levante de esa mesa maldita y me desespero porque pierde ya una fortuna.

—¿Pablo, dónde está?

—Allí, al lado de aquel hombre viejo.

Miré y vi, en efecto, a Pablo profundamente absorbido por el juego, 
 el rostro demudado, la vista fija sobre el naipe del tallador.

Se acariciaba la barba con una mano, mientras en un movimiento 
 involuntario y febril, estrujaba con la otra un puñado de billetes que 
 tenía por delante.

Acababa de poner mil francos al color; los perdió.

—Là! exclamó Loulou, dècidèment pas de chance. Desde esta mañana no hace otras.

Salió del hotel con diez mil francos y, hace un momento, me ha mandado pedir otros diez mil.

Alarmada, he venido yo misma a ver si consigo llevármelo de aquí. Mis
 ruegos, mis súplicas, todo ha sido inútil. Se ha irritado, se ha puesto
 fuera de sí y ha concluido por echarme en hora mala, diciéndome que lo 
 deje en paz, que él sabe lo que hace, que no es una criatura y que no 
 necesita tutor.

—¡Muy bueno!... Y... ¿cuánto pierde?

—Más de cincuenta mil francos.

—¡Hum! ¡está medio feo eso!

Sin embargo, la cosa no es como para que te aflijas enormemente.

Cincuenta mil francos más o menos, no lo han de hacer ni más rico, ni más pobre.

—Sí, pero es que sigue perdiendo...

—Esto, hija, va y viene. Ahora pierde, ganará después. Déjalo al pobre que despunte el vicio.

Entre tanto, si la guigne se obstina en perseguirlo más de lo conveniente, te ofrezco, desde luego, mis servicios.

Pero, a propósito, agregué, tomándola de la mano y sentándola a mi 
 lado en un sofá, dime, ¿qué es lo que te pasa, de cuándo acá tan 
 cristianos sentimientos, qué te puede importar a ti que a Pablo se lo 
 lleve el diablo?

Que te asociaras al azar, que colaboraras con él y que, mientras tu 
 querido pierde la mitad de lo que tiene al juego, trataras de alzarte tú
 con la otra mitad, enhorabuena; eso sería lógico, humano, consecuente, 
 no desmentirías así tu pasado honroso, continuaría reconociendo en ti a 
 mi amiga vieja de otros tiempos.

Pero que te afanes y te desesperes y te mates a disgustos porque uno 
 de tus hombres va en camino de arruinarse, francamente, no me lo 
 explico, no me entra, es ridículo, absurdo, inmoral, contrario a las 
 nociones más vulgares, a todas las prácticas recibidas.

¡Qué diablo! no era eso lo convenido, declaro que pierdo mi latín, 
 que no eres tú la que me han puesto por delante; me han cambiado a mi 
 Loulou y me apresuro a protestar.

—Lo amo.

—¿Tú? ¡Para los pavos!

—Lo amo, le digo.

—¿A mí me lo dices?

—Es increíble, ¿no es verdad? estúpido, imposible, pero es; lo amo.

¿Por qué? ¡No lo sé!

Pablo no tiene ni talento, ni distinción, ni espíritu. Es un hombre vulgar y, sin embargo, lo adoro.

—¿Vulgar? lo calumnias. Pablo es un buen mozo.

—Sí, puede encender un deseo; eso no basta, Vd. lo sabe, para inspirar una pasión.

—¡Bah! deseo, pasión, todo pertenece a la misma familia.

Cuestión de que dé más o menos fuerte.

Pablo es rico, punto esencialísimo, tratándose de mujeres y, sobre todo, de mujeres como tú.

—¡Y qué me importa a mí la riqueza!

—Esas tenemos, ahora, que no te importa el dinero a ti que no has 
 podido vivir sin él, que nunca te has hecho dar bastante, que has pasado
 tu vida desbalijando al vecino, que has liquidado a cuanto prójimo 
 infeliz te ha caído bajo la mano, que eres capaz de comerte los millones
 como un ratón casca una nuez, que no te importa el dinero a ti la 
 impúdica, la horizontal, la mundana, a ti Loulou, en fin?

Decididamente, o crees que yo me he vuelto zonzo, o voy a creer yo que tu te has vuelto loca.

—¡Oh! tiene razón, mire, maltráteme, todo lo que me diga es poco.

Soy una miserable, una mujer perdida, no merezco otra cosa que el desprecio de la gente honrada.

Pero Dios es testigo de la verdad de mis palabras. Cuando pienso en 
 mí misma, en lo que he sido, en la vida infame que he llevado, me 
 avergüenzo, el arrepentimiento, el dolor me despedazan el alma, el 
 pasado me espanta, quisiera huir de mí como de un monstruo, no ver, no 
 saber, sofocar mis recuerdos, perder la memoria, quisiera volverme loca,
 loca, sí, sería mil veces preferible: ¡llego hasta tenerme horror!

¡No, Vd. no sabe, no puede saber lo que yo sufro!

Y la infeliz mujer se puso a llorar a chorros y, para peor, ambos 
 empezamos a llamar la atención del respetable público, lo que no estaba 
 en el programa ni entraba en mis gustos, naturalmente.

Pareciéndome duro, sin embargo, levantarme y mandarme mudar callado 
 la boca, operación que se me ocurrió, desde luego, como la más práctica 
 de las soluciones para salir de la situación ridícula, embarazosa y
 violenta en que me había colocado:

—Dame el brazo, le dije, y vamos a tomar el fresco.

Una vez afuera, empezamos a pasearnos largo a largo por uno de los 
 caminos del jardín sin hablarnos ni palabra, hasta que, al fin, nos 
 sentamos sobre un banco.

—¿Conque quiere decir, mi pobre Loulou, proseguí atando cabos, que estás enamorada ni más, ni menos?

—Como una loca.

—Que barbaridad, mujer

¿Y Pablo te quiere, él?

—No.

—¿Por qué lo dices?

—Por todo y por nada.

Explícate.

La voz del corazón no engaña. Pablo no me ama ni me ha amado jamás. 
 Soy para él un entretenimiento, un capricho. Me tiene por darse el lujo 
 de una querida como yo, salvo a dejarme mañana, cuando lo gane el 
 fastidio o dé con otra que halague más su vanidad.

—Pero...

—¡Oh! hace perfectamente, no se lo reprocho.

¿Qué más les valemos a los hombres las mujeres como yo, un poco de cariño, de gratitud, de lástima, somos alguien, por ventura?

¡Bah! ¡una cosa, cuando mucho, algo despreciable y vil, un pedazo de 
 materia, la porción del bruto que reclama su alimento, del cerdo que se 
 harta y ensucia y pisotea los restos, autómatas de carne hechos por Dios
 para dar gusto a los hombres, juguetes que entretienen y divierten!

Y si, por desgracia, en el ser frívolo, superficial y vano, se 
 despierta de pronto la mujer con todo su caudal de sentimiento, la 
 criatura capaz de todos los sacrificios, si el alma se revela, si el 
 corazón late, si la pasión que purifica y redime estalla al fin, ¿lo 
 comprenden, son capaces, siquiera, de tender la mano para ayudar a 
 sacarnos del abismo en que la culpa o la desgracia nos arrojan?

No, nos hunden más y más con su desdén, una carcajada salvaje y cruel
 acoge las lágrimas que derramamos, el arrepentimiento es una farsa, el 
 sufrimiento una mentira, ¿sufren, acaso, las piedras? y prostituidas e 
 infamadas por la falta, la falta nos condena a seguir siendo infames y 
 prostitutas.

No me quejo, se lo repito; es justicia.

—Estás desbarrando, hija. El amor te ha hecho perder la chaveta. Andas con la cabeza caliente y ves visiones.

Ni es ese el mundo, ni es así como las cosas pasan.

Delitos que manchan, marcas que se llevan en la frente, baldones de 
 infamia y de ignominia, etc., etc., literatura, retórica, palabreo.

Todo ese vocabulario de mal gusto tenía curso, según dicen, en la época de los fósforos de palo y de los candiles de aceite.

Hoy se encuentra solo en los plumitivos de a tanto el renglón, 
 fabricantes de folletines o de dramones de capa y espada para solaz de 
 la chusma soberana. Entre la gente decente se ha mandado guardar, 
 apesta a rancio. Vivimos en un tiempo de progreso, nos alumbramos con 
 luz eléctrica, estamos muy adelantados, somos mucho más humanos y más 
 prácticos.

A nadie se le ocurre preguntar quién es uno, de dónde sale, ni de dónde trae lo que tiene, con tal que algo tenga y algo traiga.

Así se le antojara a Pablo una barbaridad como otra cualquiera, casarse contigo, por ejemplo, ¡y ya verías!

Solo que, claro, pues, en presencia de un bicho dañino como tú, de un
 pájaro de rapiña que se aparece, de pronto, vestido de paloma blanca, 
 es lo menos que un cristiano como yo abra el ojo y pare la oreja.

Supongo que no tendrás la pretensión de ser tan trigo limpio como la 
 inmaculada concepción de la Virgen Santísima y que convendrás conmigo en
 que el papel de arrepentida entra mejor en tus cuerdas.

Nada extraño, pues, que si María Magdalena se vio en el caso de 
 montar la guardia al pie de la cruz para que nuestro Señor la librara de
 los siete demonios, yo que te conocí naranjo y que no soy Cristo, 
 ni con mucho, te haya hecho hacer cinco minutos de antesalas antes de 
 admitirte en el recinto augusto de mi aprecio y decirme tuyo afectísimo 
 amigo, etc.

Pero, ahora, ¡oh! ahora las cosas han cambiado, es diferente.

De hoy más, puedes contar conmigo sin reserva. El amor te ha 
 levantado hasta el techo en mi concepto. Veo que eres una buena muchacha
 capaz de servir para algo y quiero ayudarte a salir de apuros.

Veamos, ¿qué piensas hacer?

—¿Lo sé yo misma?

¡Oh! si Pablo respondiera a mi cariño, si me amase un poco siquiera, ser suya siempre sería para mí el colmo de la dicha.

A Vd. le he oído referir, según recuerdo, que la gente pobre en los 
 desiertos de su país vive en chozas de paja, con un pedazo de carne por 
 único alimento, lejos de todo centro de recursos, expuestos a toda clase
 de peligros, sufriendo, ya los ardores de un sol abrazador, ya los
 crueles rigores del invierno, cuyas noches heladas, interminables, 
 espantosas, los sorprende sobre el lomo del caballo, luchando 
 desesperadamente en salvar los restos del rebaño azotado y disperso por 
 las furias del temporal.

Una existencia como esa es lo que sueño, pobre, ignorada, perdida allá, ¡qué sé yo dónde!

Huir, huir con Pablo lejos de París, de la Europa, del mundo, lejos de otras mujeres, con Pablo respirando, viviendo para mí.

Y en el insensato delirio de mi mente, ideas perversas me acometen; llego, de pronto, hasta anhelar su ruina, su deshonra.

Quisiera que perdiese todo, su nombre y su fortuna; que engañara, que
 robara, que matara, que para librarse del presidio o del cadalso, no le
 quedara otro remedio que la fuga.

Yo me lo llevaría, entonces, lo arrebataría, lo haría mío.

¡A su lado, soportaría resignada la adversidad y la miseria, 
 dividiría con él sus horas de amargura, atenuaría sus pesares, mitigaría
 su dolor, lo serviría de rodillas, todo se lo daría, el inmenso 
 tesoro de mi afecto, mis besos, mis caricias, mi cuerpo, mi alma, mi 
 vida, sería su madre, su hermana, su mujer, su esclava y tanto y tanto 
 haría por él, a tanto me haría acreedora, que lo había de obligar, al 
 fin, a pagarme con su amor la cuenta de mis sacrificios!...

—¡Pues, señor, esto sí que no había entrado en mis libros!

Que te hubieras apeado con algún disparate de marca mayor como, por 
 ejemplo, querer pegarte un tiro o meterte en un convento, pase; en eso 
 suele, a veces, parar la calentura.

Pero tú, convertida en mensual de Pancho Piñeiro, dando vuelta la 
 majada en un cuero de carnero sobre un maceta viejo, o haciendo un 
 puchero de aujas con leña de bosta, en cuclillas, delante del fogón de 
 la cocina, ¡hombre, hombre, no faltaba más!

Non, vois-tu, c'est par trop dróle! Permíteme que, a pesar de la gravedad del presente asunto, me ponga a reír un momentito...

¿Quieres que te dé un consejo, Loulou amiga, pero, là, un consejo sano y sincero?

Toma el expreso de esta noche misma y vuélvete a París.

Ese es tu teatro, no lo dejes, no cortes tu carrera en la flor de tu 
 edad, no la sacrifiques en aras de una pasión desgraciada. Un porvenir 
 brillante te espera, nuevos triunfos, nuevos laureles que agregar a tu 
 corona de artista.

Tu noble misión no ha concluido; quedan todavía muchas zorras por desollar, muchos Peterson, muchos pavos que pelar...

Créeme, vuelve a París, al campo de tus hazañas, allí te llama el deber, allí te lleva el destino...

—¡Volverme a París, es imposible!

—¿Por qué?

—Porque no puedo vivir sin Pablo.

—Pero, hija, piensa un instante, reflexiona en tu situación, hazte 
 cargo de que, cuanto más tiempo pase, más grande va a ser la embarrada.

Pablo no se ha de casar contigo, ¿no es verdad? la cosa es clara.

El comercio que con él mantienes no puede tampoco durar eternamente; tiene que acabar como acaba todo en la vida, ¿y entonces?

Tu amor, me dirás, tu amor... Muy enhorabuena, tu amor es una cosa 
 muy bonita, un sentimiento que te honra, pero que no te conviene. Lo 
 mejor es que te lo arranques de raíz, que concluyas con él de un golpe, 
 como quien dice, que lo hagas reventar de un ataque de apoplejía 
 fulminante, ya que estás poco dispuesta, según parece, a dejarlo morir 
 de consunción.

Los males como el tuyo, mi querida Loulou, no se curan con 
 cataplasmas ni paños calientes. Hay que echar mano de otros medios. 
 Acude, pues, al serrucho de tu energía y ampútate ese miembro enfermo, 
 si no quieres que te invada y te pudra la gangrena.

Créeme, te lo repito, vete, mándate mudar. Cuanto más pronto, ha de ser mejor.

Se quedó un rato callada; luego:

—Tiene razón, dijo, y, sin embargo...

—Y, sin embargo, ¿qué?

—Y, sin embargo, me quedo.

—Harás una chambonada.

Acuérdate de lo que te digo: mañana o pasado te ha de pesar.

—¡Ah! sí, ¿mañana, no es verdad? Como si tuviéramos mañana nosotras 
 las mujeres de mi especie, como si nos fuera permitido tenerlo!

Nuestro mañana, à nous, son los trapos que nos ponemos, los 
 brillantes, la yunta de Orloff que pensamos estrenar, la orgía que nos 
 espera, la noche de locura que vamos a pasar.

He ahí nuestro único horizonte, lo único que vemos. Lo que hay, 
 después, no lo sabemos, como no sabe el borracho que el aguardiente lo 
 está quemando las entrañas.

¡El porvenir!

¿Y qué le importa el porvenir a quien no tiene ni presente?

Eso está bueno para las otras, las que algo pueden perder, una 
 posición, un nombre, una familia: para las otras, las virtuosas, las 
 honradas, las criaturas de Dios, las que Vdes. ensalzan y el mundo 
 adula.

Pero, hablarme a mí del porvenir, a mí, «la impúdica, la horizontal, la mundana, a mí, Loulou, en fin», allons donc!

¿Sabe cual es mi porvenir, lo que en este momento me ocupa y me preocupa a mí?

Dormir con Pablo esta noche. Mañana... ¡mañana, quizás, me haya llevado el diablo!

Aquí, mi amiga, haciéndose la aturdida y la loca, de pronto, me arrebató el cigarro de las manos:

—Hasta luego, exclamó, metiéndoselo entre los dientes, me voy a 
 buscar a mi hombre... ¡ya me parece que hace un siglo que no lo veo!...

Y jugándole risa a carcajadas por no volver a soltar el llanto a 
 sollozos, la pobre diablo se paró de un salto y salió corriendo.

Mire qué figura para estar enamorada ésta también, pensé, viéndola alejarse, ¡hombre, hombre!...

¡Decir que un gesto de Pablo bastaría para trasformarla, para hacer 
 de esta perra judía una cristiana, una mujercita decente y buena!

Y no hay vuelta que darle; sería muy capaz de entrar en compostura, de ponerse como nueva con su amor.

Hasta para tener hijos podría servir, para criarlos y educarlos como Dios manda y como si nunca hubiera hecho otra cosa.

¡Oh! amor, dónde te has ido a anidar, ¡oh! ¡prodigio!

Y no ha de faltar después quien te niegue y te reniegue...

¡Cretinos!

Al otro, ahora.

XI

Estaba en el mismo lugar; seguía jugando:

—No insista, amigo, no sea chambón, le dije en voz baja, acercándome a
 él por detrás. Mire que, cuando uno anda en lamala, es para peor 
 encarnizarse.

Deje que dé vuelta la suerte; levántese. No le ha de faltar tiempo después para desquitarse.

—¡Oh! lo que juego no merece la pena. Arriesgo una miseria yo, nada 
 más que por matar el tiempo, me contestó entre risueño, cortado y 
 sorprendido, al encontrarse de manos a boca conmigo.

—Mucho o poco, es siempre cosa de zonzos eso de dejar que lo estén pelando a uno.

Levántese, vamos a fumar un cigarro y a charlar un rato.

Y bien, ¿qué diablos es de su vida? proseguí, mientras ambos nos dirigíamos al café.

Se me hizo Vd. humo en París y ni vivo, ni muerto.

Es cierto, soy un sin vergüenza, un ingrato, pero, ¡qué quiere! 
 Andaba siempre con ganas de ir a verlo y el tiempo pasaba, entretanto y 
 mi visita se quedaba en proyecto, cuando, un buen día, alcé campamento y
 salí precipitadamente, con intención de recorrer la Italia.

Fue un viaje improvisado, una idea del momento.

¿Pero, no recibió una cartita mía anunciándole mi partida y despidiéndome de Vd.?

—No.

—¡Es extraño!

—No embrome, hombre, ¡qué extraño ha de ser!...

El servicio de correos está muy bien montado en Europa, no se pierde 
 nada. Si Vd. me hubiese escrito, habría yo recibido su carta.

Sea franco, lo que hay es que, de puro entrometido, me permití una 
 vez exponerle mis vistas y darle un consejo; que Vd. tuvo a bien hacer 
 precisamente lo contrario de lo que yo le decía y que la perspectiva de 
 pasar una hora en mi amable sociedad, lejos de constituir su delicia, le
 producía el efecto de una trompada en la boca del estómago.

Temía, sin duda, que, a título de mentor, lo llamara a cuentas, que 
 le echara un sermón, que le pegara un solo y por eso me anduvo 
 escurriendo el bulto.

A propósito, seguí, sin darle tiempo a protestar, acabo de estar con su señora.

Y, ¿son Vds. felices?

—¿Con su señora?

—Sí, pues, con su señora Loulou, o lo que, para el caso, es lo mismo.

¿No vive Vd. con ella conyugalmente?

—¡Déjeme, estoy más aburrido, más fastidiado! Tengo hasta quién sabe dónde de la tal Doña Loulou y sus gustos...

—¿Tan pronto?

—¡Uff! ¡qué clavo, amigo, qué gancho!

Vd. me la pintó como una sanguijuela capaz de dejarme enjuto. Qué 
 sanguijuela, ni qué nada. La mujer esta es algo peor, es un sovaipé que 
 se me ha prendido, no en el bolsillo, sino en el corazón y que me está 
 chupando la paciencia.

Soy víctima de la más inicua explotación de sentimientos que se haya inventado hasta la fecha.

—¿Cómo así?

—¡Si, pues, no se le ha puesto a la hija de mi alma tomar su papel a 
 lo serio, jurarme que me adora y querer que vivamos los dos eternamente a
 amor corrido!

Un idilio, en suma, una edición de Pablo y Virginia corregida y aumentada.

¡Tengo para mí, Dios me perdone! que hasta llegaría a conformarse con
 dragonear de Eloisa, siempre que yo fuera su Abelardo y aun a trueque 
 de verme rebajado al nivel del inofensivo personaje.

Suave como una badana, fiel como un pichicho, mansa como un guacho 
 criado en las casas, buena, cariñosa, sensata, económica, es un dechado 
 de virtudes domésticas, un modelo acabado de perfecciones.

Si la reto, se pone a llorar, si me enojo, me pide perdón, si me 
 duele una uña, me vela, si se me antoja jugar cuatro reales, gastar 
 aunque sea una bicoca, su señoría se permite echarla de Catón y 
 predicarme moral.

El otro día, sin ir más lejos, por ver si la corrijo, si la enderezo y
 la obligo a agarrar la calle del medio, quise comprarlo en lo de un 
 joyero de Niza un par de aros de veinticinco mil francos.

No hubo forma. Empezó toda azorada a decirme que si me había vuelto 
 loco, que ella no me pedía ni necesitaba nada, que en vez de tirar el 
 dinero en porquerías, lo empleara en algo positivo, ¡que llevara los 
 veinticinco mil francos y los pusiera en qué sé yo qué caja de ahorros 
 que me nombró! ¿a que no se figura para quién?

—¿Para los pobres?

—No señor, para mi hijo, porque ha de saber Vd. que se dice embarazada y que pretende que el fruto me pertenece.

—¿Y Vd. pretende lo contrario, por supuesto?

—Según; echaré mis cuentas y veré lo que resulta.

—¿Y si resulta que es suyo?

—¡Me daré por recibido de él, qué remedio!

—Pero, ¿la madre?

—¿La madre? ¡Allá se las avenga como Dios la ayude!

Vd. comprende que yo no puedo dejar a mi hijo en manos de una degradada aunque sea su madre.

¿Qué vida, qué porvenir espera a la desgraciada criatura, con un ejemplo como ese por delante, ser un cachafás o una loca?

¿Qué me hago con Loulou, por otra parte, adónde quiere que vaya con 
 semejante hipoteca encima del alma, ni qué deberes lo ligan a uno 
 tratándose de una mujer así?

¡Oh! si fuera una doncella honesta y candorosa, lo sé, no me 
 quedaría más camino que cargar con ella y en el pecado llevaría la 
 penitencia; sin embargo de que nunca ha podido entrarme bien eso de que 
 hemos de ser nosotros los pecadores, ni sé hasta qué punto sea legal que
 las mujeres tengan monopolio para declararse víctimas ilustres de 
 nuestras artimañas, cuando, en materia de doblez y picardías, son ellas 
 las que pueden darnos veinte vueltas.

Pero bien, legal o no, justo o injusto, se trata de Loulou, por el 
 momento, de Loulou que se halla lejos de ser doncella y candorosa, que 
 no es ni honesta, ni viuda siquiera, de Loulou que es lo que es y de la 
 que estoy, se lo repito, hasta los tuétanos.

Yo no he venido aquí buscando amor, sino placer; yo no quiero que me 
 quieran, sino que me diviertan, que me engañen, que me exploten, que se 
 rían de mí, pero que me hagan gozar, que me den pour mon argent, y 
 maldito el goce ni la diversión que encuentro en ser como una especie de
 primo donno de Loulou.

No es la vida insulsa del hogar lo que busco, lo que me pide el 
 cuerpo no es la miel del himeneo, el plato desabrido de la familia.

Para eso me quedo en mi tierra y hago lo que mis paisanos: casarme 
 imberbe con una polla de calzones, tener un hijo cada año y llegar a 
 viejo rodeado de un enjambre de criaturas, sin haber visto más, ni saber
 otra cosa de la vida, que mi mujer, mis muchachos, el club, la calle de
 Florida, Colón, Palermo y, si acaso, los baños de los Pocitos.

El programa no me hacía feliz, se lo confieso.

Mi cabeza soñaba con otros horizontes, mis pulmones necesitaban otro 
 aire, mi paladar y mi estómago me pedían otros manjares que puchero y 
 asado y dulce de leche.

Se me hacía agua la boca al pensar en el bisque de Bignon; por eso vine.

Desgraciadamente, contaba sin el difunto. La mujer esta con su amor 
 de cuerno está embarullándome el juego, me está perjudicando, robando, 
 saqueando como en el callejón de Ibáñez...

Pero, ¡voto va! entiendo que no sea así.

En la primera ocasión que se presente la avento a los infiernos, echo a rodar con todo, me proclamo emancipado, sacudo el yugo.

Entretanto y cambiando asunto, ¿quiere comer conmigo hoy?

Seremos tres.

—¿Quién completaría el terno, Loulou?

—Iguale y largue; piso un poco más arriba: una condesa, s'il vous plaît.

—¡Diablo!

—Sí señor; como Vd. lo oye.

—¿Una condesa de veras?

—No, nada, ¡qué esperanza!

¿Qué se figura que andamos tan dejados de la mano de Dios que no podamos rozarnos con la nobleza?

Una condesa con condadura, si Dios quiere.

—¿Y con marido?

—Naturalmente, por ahí viene la relación.

El conde es aficionado a la timbirimba y, como está el pobre medio 
 escaso y el otro día le presté unos pesos, no sabe qué hacerse conmigo. 
 El agradecimiento, Vd. comprende...

Consecuencia: vivimos a partir de un confite; me ha presentado a la 
 señora de la que soy más amigo que Anchorena y, mientras el marido se lo
 pasa entre la ruleta y las cocottes, yo atiendo sus intereses, me ocupo
 de su mujer, lo reemplazo en sus funciones, soy su vice.

He alquilado una casita en La Condamine donde la condesa y yo tenemos nuestras bravas conferencias.

Todo esto, con la sencillez del mundo, sin que nadie nos estorbe ni 
 moleste. No conozco nada más cómodo que los maridos de estos mundos.

—Sí, el matrimonio aquí es una sociedad hecha para quebrar.

Un nombre y una fortuna forman el fondo social.

Él va buscando dinero; ella, ser libre. El hombre elige a la mujer 
 por lo que esta tiene. La mujer no elige a nadie; acepta al marido que 
 le dan, galgo o podenco, como el medio más sencillo de llegar a hacer lo
 que se le antoja.

Sin amor, sin afección, sin vínculos, cada cual endereza por su 
 lado tirando a manos llenas al capital común, hasta que la caja queda 
 tecleando; del nombre, ni pedazos; del dinero, algunos restos.

La sociedad se desfonda, la bancarrota está adentro, pero, eso sí, 
 las formas se guardan, se salvan las apariencias; la educación manda, 
 ante todo, ser correcto.

Uno junto a otro, Vd. los ve pasar irreprochables por la «Avenida de las Acacias».

Nobles, altivos, la cabeza erguida, son como los caballos que los 
 tiran: tienen la allure. Pero, una vez que sueltan el freno, es otra 
 cosa: hacen lo que la yunta, que se muerde y se cocea si duermo en el 
 mismo pesebre.

Por eso viven separados, por eso son como extraños, por eso el conde 
 juega al treinta y cuarenta mientras la condesa echa su partida con Vd.

Pero, ande con pies de plomo, sea correcto Vd. también, si no quiere que la criada le salga respondona.

Mire que, al enhornar, se hacen los panes tuertos y que, malgré tout, la gente esta suele tener cosquillas.

A no ser que su conde sea un filou, un conde engaña pichanga, su 
 condesa una condesa de cartón y Vd. un pavo, perdone la franqueza.

—No hay de qué.

Y medio picado por dentro

Bien puede ser, prosiguió Pablo, acabando los restos de su cerveza, 
 que me esté dejando mecer, pero lo dudo. Vd. mismo va a juzgar, por otra
 parte, porque acepta, ¿no es verdad, come con nosotros? Insisto.

—¿Con qué pretexto, qué le va a decir a su Dulcinea, cómo explicar la presencia de un intruso en un coloquio de amor?

—Eso corre de mi cuenta.

Le diré que Vd. es un mozo serio, una persona reservada, que Vd. es 
 mi compatriota, mi amigo, que entre los dos no hay secretos, que pierda 
 todo temor, que estoy seguro de Vd. como de mí mismo.

Le diré... en fin, no se preocupe por eso, yo me encargo del negocio, déjeme hacer.

—Haga, mi amigo, haga, es Vd. dueño.

Lo que observaba es por ella y no por mí. Se me ocurría, desde luego,
 que puede no causarle risa a su conquista eso de que se le atraviese un
 tercero. Ahora, si Vd. opina lo contrario, meto violín en bolsa. Lo que
 es yo, no me he de poner colorado, le garantizo.

—Convenido, entonces, a las siete en La Condamine, la última casa de la calle Real, a la izquierda.

—Convenido, a las siete.

Así como así, pensé, no tengo nada peor en que perder el tiempo.

XII

A la hora fijada, encontré solo a Pablo:

—¿Y?

—No me ha dado poco que hacer, le aseguro; he tenido que trabajar como un buey.

Ni a palos quería aceptar: «por quién me toma Vd., qué dirá ce 
 Monsieur, y mi marido, y mi reputación», y pitos y flautas, hasta que, 
 al fin, he logrado convencerla a medias y hemos concluido por transar.

Va a venir, pero es valor entendido que, entre ella y yo, no hay nada vizco.

Se trata simplemente de un antojo de enfant gâté, de un capricho
 de mujer consentida y coqueta por conocer mi casa y pagarse el lujo de 
 una inocente cascade.

Así pues, queda prevenido; no vaya a hacerme quedar como un negro.

¡Dios me perdone! amigo, siguió Pablo echando un último vistazo sobre
 la mesa abundantemente provista, me parece que lo he clavado, que la 
 fiesta esta va a ser velorio; pero, en fin, una vez en el potro... ya 
 sabe, resígnese, tenga paciencia y agradezcame la intención que ha sido 
 buena.

Pocos momentos después, oímos el froufrou de una mujer en el zaguán.

Era la individua en cuestión: traje gris, pelo rubio plateado, ojos 
 azules grandes, nariz filosa, boca fina, tez empolvada, labios y 
 párpados pintados, buenos dientes, buena mano, buen pie y elástica y 
 flexible en sus maneras; sangre pura, en fin, una mujer pschutt:

—Mon Dieu, Monsieur, Vd. encontrará extraño, tal vez, que venga yo 
 sola aquí. Pero el señor es tan amable, se ha empeñado tanto 
 conmigo en que conociera su pied—à—terre, que he creído no deber 
 rehusarme a su galante invitación.

—¡Oh! ¡Señora!... La amistad de Pablo con su marido basta, por sí sola, para explicar la presencia de Vd. en esta casa.

Se encuentra Vd. entre americanos, por otra parte. Como diciéndole: 
 no somos de su convento y no hay peligro de que se descubra el pastel.

—Sí, Vdes. en América, me contestó tergiversando el significado de 
 mis palabras, educan de otro modo a la mujer; la hacen libre y soberana 
 porque comprenden que ese es su verdadero rol en el mundo.

Decididamente, están más adelantados que nosotros.

—¡Ah! sí señora, muy adelantados.

Lo que es en mi tierra, puedo asegurar a Vd. que las mujeres gozan de
 la más completa independencia, que hacen lo que se les antoja y da la 
 gana.

Si así seguimos, nada extraño será que, el día menos pensado, las 
 veamos salir a la calle con faldones y otros atributos masculinos.

¡Van saliendo! dije por dentro.

—Sería curioso...

—Y barato.

—Pero... c'est charmant ici! exclamó, cambiando asunto de pronto y haciéndose la que no conocía la casa.

¡Mentira, por supuesto, que charmant había de ser! cuatro trastos viejos en un casucho de mala muerte.

—¡Ah! precioso, apoyé, un nido de amor, un bombón, vista espléndida, jardín delicioso.

Vaya, amigo, a Vd. le toca hacer los honores de su casa. Muéstresela a la señora, agregué, de puro bueno y servicial.

—¿Y Vd. no viene?

—¿Para qué? Yo me lo sé de memoria ya.

—Si la señora me permite, entonces, voy a servirle de cicerone.

—Con mucho gusto.

Y ambos salieron y echaron un rato en hacer lo que podían haber hecho
 en un momento, desde que la casa estaba abierta toda y no tenían 
 puerta alguna ni entrada que violentar.

Solo que, como las mujeres son de suyo entrometidas y curiosas, lo 
 que hubo, probablemente, es que la condesa no se dio por satisfecha 
 mientras no se registró con Pablo hasta los últimos rincones del cuerpo 
 de edificio y del jardín.

Así fue que volvieron medio azorados, pidiéndome perdón por la tardanza y por haber abusado de mi paciencia:

—No hay de qué..., repuse sentado tranquilamente junto a un balcón.

He estado contemplando el mar; a mí me gusta mucho contemplar el mar.

—¿Es Vd. poeta, señor?

—No, señora, soy filósofo... estoico. Soporto todas las cargas de la 
 vida tan fresco y tan conforme como Vd. me ve en este momento.

—Pero, a propósito, interrumpió Pablo sacando el reloj, son más de las siete y media, ¿si comiéramos?

Declaro que tengo un apetito de Heliogábalo.

—Claro, pues, el movimiento, el ejercicio, no hay aperitivo mejor. ¿A que a la señora le sucede otro tanto?

—¡Sí! comería un pedazo de pan, no lo oculto.

—¡A la mesa, entonces!

A la mesa...

Cuando, ¡adiós con los diablos! Un entrevero de voces llegó en tumulto hasta nosotros:

—«No hay nadie, señor.

—Déjeme pasar.

—Le repito que no hay nadie.

—¡Déjeme pasar, vive Dios!»

Y se oyó el ruido como de un cuerpo que sacuden contra el suelo, la 
 puerta se abrió como viniéndose abajo y un hombre y una mujer entraron 
 de sopetón y se nos plantaron por delante.

—¡Mi marido!

—¡El conde!

—¡Lucas Gómez, y Loulou!

Vi el momento en que se armaba la más tremenda safacoca, en que la 
 farsa acababa en tragedia, en que volaban los platos y las botellas, 
 los espejos se hacían trizas y la sangre corría a chorros.

Ni medio; el conde susodicho había sido un señor perfectamente correcto.

Pálido como un cadáver, jadeando de fatiga y de emoción, las narices 
 dilatadas, las ropas en desorden, pero digno, a la vez, frío y sereno en
 su coraje:

—Deploro, señores, dijo completamente dueño de sí mismo, y pido a 
 Vds., desde luego, mil perdones por haberme visto en el caso de llegar 
 hasta aquí de una manera que repugna a mi carácter. Pero esta mujer es 
 mía, me la han robado y vengo a reclamarla: ¡sígame Vd., señora!

—Escucha, oye un instante...

—Salga Vd., yo se lo mando, agregó, señalando la puerta con un gesto ceñudo de autoridad.

Señor, balbuceó Pablo, le protesto...

No es este, señor, el lugar ni el momento de explicarnos.

Tendré el honor de volver a verme con Vd.

Y mientras la condesa azonzada, sin saber lo que le pasaba, obedecía 
 como un ente, el marido impasible desaparecía tras de ella, clavando en 
 Pablo una mirada glacial.

Nos quedamos mirándonos las caras: yo tentado de soltar la risa, mi 
 amigo apampado y Loulou como la estatua del Comendador, con la 
 diferencia de que no había sido convidada:

—¡Grandísima oveja, rugió de pronto Pablo como un trueno, degradada, 
 canalla!, Y, en un salto de gato, la atropelló ciego de rabia y la cruzó
 de un revés.

—¡Degradado y canalla es el cobarde capaz de azotar a una mujer! 
 grité, arrojándome indignado sobre él y, mientras, con un esfuerzo 
 enorme, lograba tenerlo sujeto de los brazos:

¡Vete, dije a Loulou, vete de una vez tú, qué diablo haces aquí!

La postración más completa no tardó en suceder a la violencia de la crisis.

Anonadado, deshecho, Pablo se dejó caer sobre un sillón:

—Tiene razón, balbució, soy un miserable, un cobarde, lo que 
 acabo de hacer es el colmo de la indignidad... Abofetear a una mujer, 
 yo, qué vergüenza, Dios eterno, qué vergüenza, agregó hundiendo la 
 cabeza entre las manos, ¡hasta qué punto he podido descender!

—¡Ah! sí, su conducta no ha sido de lo más bonito, que digamos.

Levantar la mano sobre el otro sexo, c'est raide!

¡Pero, en fin! exclamé después, movido a lástima al ver al pobre 
 diablo tan aplastado y tan mohíno, lo ha hecho Vd. en un momento de 
 mucha rabia...

Con eso y con que salga de aquí derecho a pedir a esa mujer que se 
 sirva perdonarlo, puede enmendar la plana, raspar a medias el borrón que
 se ha echado sobre el alma.

—¡Eso jamás, Loulou es una infame que me a traicionado!

—Infame... infame... hasta por ahí.

En primer lugar, ignoramos lo que ha pasado; no sabemos si el conde 
 ha venido aquí de su cuenta y riesgo, si se ha encontrado por 
 casualidad con Loulou, o si ella lo ha traído Vd. cree esto último, yo 
 también y, aunque es malo avanzar juicios temerarios, supongamos que así
 haya sucedido.

Mirando las cosas a sangre fría, convengo en que ha hecho mal; pero 
 póngase en su lugar cuando las faldas andan con los cascos alborotados, 
 amigo, hacen cada temeridad que canto el credo, —lo sé por experiencia— y
 Loulou lo quiere a Vd., lo quiere como una loca aunque la cosa parezca 
 broma.

—¡Oh! ¡déjese de historias!

—Lo adora, le digo, me consta.

He conversado con ella esta mañana y Vd. sabe que yo no soy un nene 
 para estarme chupando el dedo y que nunca me ha dado por tirarla de 
 campeón de las mujeres.

—¡Qué amor quiere que sienta eso!

—¿Y por qué no?

¿No le ha sucedido nunca, siendo muchacho saltar un cerco de pitas, 
 treparse a un árbol de duraznos, sacudirlo, pisotearlo, descascararlo, 
 desgajarlo, dejarlo, en fin, como si una manga de langostas le 
 hubiera caído encima, volver al año siguiente y encontrarlo otra vez 
 cargado de fruta?

—Y bien, ¿qué quiere decir con eso?

—Quiero decir que las mujeres son así, que una manga de hombres ha 
 pasado por Loulou, la ha pisoteado y la ha roto, pero que el amor ha 
 sido para ella lo que el sol y el agua para las plantas y que hoy está 
 brotada de nuevo.

Por eso se ha metido en cuentos, por eso lo ha traicionado, como dice
 Vd., porque lo quiere de veras y porque el que quiere de veras no sabe 
 de aparcerías, no entiende de «fumo el suyo», de andar a medias con 
 nadie.

Porque el amor, en una palabra, es esencialmente celoso y egoísta, 
 porque vive mientras no se llena, como el monstruo de la leyenda y 
 porque, como él, salta y muerde si le arrebatan a presa que tiene entre 
 las garras.

No culpe, pues, a Loulou de haber hecho lo que ha hecho porque es lo 
 que es. Acúsela más bien de haber nacido mujer con todos los extravíos, 
 las pasiones y las miserias de las mujeres y, en lugar de estarse 
 ocupando en llamarla infame y otras yerbas cuando su dignidad de hombre 
 está de por medio y no tiene tiempo que perder, vaya a cumplir de una 
 vez lo que su deber le manda.

Sobre todo, piense en su hijo.

Pablo, a todo esto, callado.

Cabizbajo y meditabundo, se iba de pared a pared sin articular palabra:

—Noto, le dije después de haberlo esperado un rato, que se halla Vd. poco dispuesto a dar su brazo a torcer.

¡Con su pan se lo coma, últimamente! exclamé de todo punto fastidiado al verlo tan ruin y tan pequeño.

¡Dios lo guarde!

—¿Se va?

—Nada me queda que hacer aquí y veo que lo mejor es no meterse uno en
 lo que no se le importa, acabé por contestarle agarrando mi sombrero y 
 mandándome mudar, no sin antes haberme visto en el caso de administrar 
 una brava friega de aguardiente al desgraciado portero, a quien 
 hallé doblado en dos en el zaguán, con las carnes magulladas por el 
 porrazo que había llevado.

XIII

Pero estaba de Dios que no me habían de dejar vivir tranquilo.

Pablo me pescó en la cama a la mañana siguiente:

—¿Qué lo trae?

—He recibido anoche la visita de dos caballeros acompañados de diez mil francos.

Los diez mil francos son los prestados por mí al conde.

—¿Y los dos caballeros?

Padrinos del referido señor.

—Le paga y lo desafía.

Es decir, salda sus cuentas con Vd. para adquirir el derecho de despacharlo legalmente al otro mundo.

Muy bien hecho, el proceder es de todo punto correcto, nada encuentro que observar.

—Sí, pero es el caso que yo también necesito padrino.

—¿Y?

—Y...

—¿Y se ha acordado de mí para soplarme la píldora, no es eso?

—Naturalmente, ¿a quién quiere que acuda sino a Vd., cuando no conozco a nadie aquí?

¿No es Vd. amigo mío, por otra parte?

—Según; yo no tengo sino amigos decentes.

—¿Me hace la gracia de explicarme lo que eso significa? dijo Pablo queriéndose encoger al sentir que le había entrado la punta.

—¡Cómo no! Significa que, antes de aceptar su cosa, deseo saber dónde está Loulou.

—En el hotel.

—Ya, en el hotel, pero, ¿y?

—¡Qué poco conoce a las mujeres a pesar de sus cuarenta años, Vd.!

Es muy capaz de figurarse que, poseída de santa indignación en 
 presencia del insulto bárbaro y sangriento, fuerza me ha sido caer 
 postrado de hinojos a sus plantas...

—¡Es lo que debía haber hecho!...

—Y es lo que estaba dispuesto a hacer.

Dominados los primeros impulsos de la rabia, la salida de Vd., el 
 modo como me dejó, su actitud y sus palabras, produjeron en mí, se lo 
 confieso, una impresión profunda.

Fue solo entonces que medí toda la enormidad de mi culpa, todo lo mezquino y lo mandria que me había mostrado ante sus ojos.

Confundido y lleno de vergüenza, volvime pues al hotel, resuelto a 
 rehabilitarme, si es que rehabilitación cabía, cuando, al abrir la 
 puerta de mi cuarto, Loulou, llorando a gritos, fue la primera en 
 arrojarse a mis pies, abrazándose de mí como una loca.

—Lo felicito.

—¿Por qué?

Porque tiene Vd. una mujer que no merece.

—¡Bonito perro! Ella no más es la que ha armado toda la historia.

—¡Ah!, ¡ah!

—Tenía clavada entre ceja y ceja a la condesa. Ayer nos siguió, nos 
 espió y arrebatada por los celos, dice, en un momento de aberración y de
 extravío, fue y le sopló todo al conde.

—¡Pobre mujer!

—¿Sabe que está poniéndose muy cargante Vd. con sus exclamaciones y sus lástimas?

¡Se diría un corderito guacho en poder de los caranchos!

¿Pobre ella? ¡Pobre la otra, infeliz que, sin comerla ni beberla, es la que ha venido a pagar el pato!

—Sin comerla ni beberla, ¿eh? ¡Angelito!

¡Esa sí que no lo ha robado y que puede decir que lleva su merecida en toda regla!

Óigame, ¿y Loulou sabe que lo han desafiado?

—Hum... me lo temo.

Estaba conmigo anoche cuando me anunciaron la visita de los dos 
 individuos. Los recibí en la pieza de al lado y, aunque hablamos en voz 
 baja todo el tiempo, es más que probable que Loulou se lo haya pasado 
 pegada al ojo de la llave. Vd. sabe lo que son las mujeres.

—¡No sería chica broma!

¡Cómo no se le ponga servirnos de estorbo, dar parte a la policía y, 
 con la más santa intención del mundo, hacer un pan como unas hostias, 
 dejarlo en ridículo a Vd., que vayan a decir los otros que ha tenido 
 miedo y que se ha valido de su querida para impedir el lance!...

Por las dudas, bueno será que yo le hable y la tantee.

Entretanto, ocupémosnos de su asunto.

¿Qué ha convenido con los padrinos del francés?

—Que se vean con Vd. hoy a las dos de la tarde.

—¿En dónde?

—Aquí.

—Precisemos: Vd. me encomienda su bulto, ¿no es verdad, me da 
 carta blanca, me autoriza a hacer lo que mejor me cuadre y me parezca?

—Le doy poderes plenos y absolutos.

—Muy enhorabuena.

Nosotros somos los desafiados, nosotros elegimos, dije como hablando solo. No es lo más derecho, pero me conviene en este caso.

¿Tira Vd. alguna arma?

—Si por tirar un arma, entiende hacer saltar el tapón de una botella a
 diez o quince varas de distancia, con una bala de pistola montecristo, 
 tiro la pistola.

—¿Sí, eh? ¡pues no cualquiera zonzo hace otro tanto!

¿Y cuando ha aprendido esas maravillas, Vd.?

—Cuando mi señor padre me tenía vegetando miserablemente al cuidado 
 de una majada de ovejas, bajo pretexto de que, para que llegue el hombre
 a ser hombre, bueno es que coma vache enragée, como decía el pobre 
 viejo.

En las horas de la siesta en que no sienta uno sino el calor de un 
 sol que raja, ni oye más que el canto de las chicharras, ni ve otra cosa
 que el cardal, cuyos troncos apeñuzcados y secos, temblando entre 
 los vapores del campo, parecen batallones de fantasmas, en esas horas 
 tremendas, matadoras, embrutecido de spleen y de fastidio, me dejaba 
 caer sobre un sillón bajo el corredor de mi puesto, tiraba un corcho al 
 suelo y, armado de una caja de balas, me pasaba las horas haciéndolo 
 rebotar por el patio, más lejos cada vez, hasta que lo perdía de vista.

Muchas fueron las balas que gasté, pero llegué, a la larga, a 
 adquirir cierta baquía, cierto tino, cuya aplicación al caso puede hacer
 hoy si la ocasión se presenta y le parece.

—Allá veremos; todo está en que su rival se preste a servir de corcho.

Una palabra más: ¿quiénes son los padrinos del susodicho?

—Aquí tiene las tarjetas.

—Barón de... qué sé yo cuántos y vizconde de... etc., etc. ¡Pura sangre azul, pura crema!

Lo mismo es Chana que Juana, dije, dejando caer sobre mi mesa de luz los nombres de esos caballeros.

Bueno, seguí, ahora necesitamos a otro más.

—¿Qué, no basta con Vd.?

—Sí; para lo que es hacerle romper la crisma a Vd. y ayudarlo, 
 después, a bien morir, en rigor, basto yo solo. Pero como el código 
 manda que sean dos y como el conde los tiene, sería poco lucido que se 
 presentara Vd. tan escaso de personal.

—¿Y a quién diablos voy a buscar yo ahora?

—Ahí está el busilis, Vd. no conoce a nadie, ni yo tampoco.

¡Ah! aguárdese, exclamé después de pensarlo un rato. Eureka! J'ai mon homme.

Vaya y tráigame al cónsul argentino.

—¿Al cónsul argentino?

—Sí, hombre, al cónsul argentino en Mónaco, un antiguo protegido mío; yo le hice dar el empleo.

Es un trompeta, pero no importa.

¡Vea si siempre sirve tener amigos!

—¿Y por un trompeta me quiere hacer representar?

—¡Oh! que delicado, parece hijo de Mitre, Vd.

El que no tiene más...

Eso no quiere decir nada por otra parte, para bulto puede servir.

—¿Y a Mónaco me he de largar a buscarlo?

—No ha de necesitar costearse tan lejos.

Por ahí no más, junto a una mesa de ruleta, lo ha de encontrar 
 picholeando, ocupado en aliviar al prójimo del peso de alguna pieza de 
 cinco francos.

¿Lo conoce?

—No.

—Pregunte a cualquier empleado por él. Ha de ser carta muy conocida en la cancha. La policía lo ha de tener filiado.

Las once y treinta y cinco minutos, exclamó dando un salto de la 
 cama. Mientras tanto, yo me visto, almuerzo y me aseguro de Loulou.

XIV

Sabía esta todo, por supuesto; me lo confesó al poco andar:

—Te prohíbo terminantemente, le dije, que hagas otra cosa tú que meterte en un zapato y taparte con otro, ¿me entiendes?

Las polleras están de más en estas cosas.

—¡Después de lo que he hecho yo, que más puedo hacer ahora que desesperarme y llorar y rogar a Dios por Pablo!

¿Rogar? Convenido, todo lo que quieras, cuanto credo y padre nuestro se te ocurra; eso no perjudica a nadie, al contrario.

Pero, lo que es salir del terreno abstracto, ingerirte en el asunto y
 tratar de impedir directamente o indirectamente el duelo, si es que 
 duelo ha de haber, ni se te ponga.

—¿Impedir yo el duelo? Jamás.

Pablo debe batirse y Pablo se batirá. No seré yo quien lo estorbe.

Ante esta respuesta de hombre, cuando esperaba una salida de gallo 
 criollo, sorprendido y empeñado, por lo mismo, en despejar la incógnita,
 en resolver el problema que tenía por delante, problema vivo, encarnado
 en una mujer y, lo que es más, en una mujer perdida:

—Comprendo, le contesté encajándole la lanceta a guisa de estudio 
 sicológico, si a Pablo lo matan o lo hieren, te vengas; si Pablo hiere o
 mata, la sangre del marido es una zanja cavada entre aquel y la mujer.

Haces de todos modos un magnífico negocio; veo que has estudiado la cosa a fondo y que no tienes un pelo de tonta.

—Si Pablo muere, me arrancan de un golpe el corazón; si el conde es 
 el que sucumbe, su muerte arroja a la condesa en los brazos de 
 Pablo.

Ya ve que de todos modos pierdo y que el negocio, como dice Vd., lejos de ser magnífico, me arruina.

Pero, un momento después:

¡Este hombre, exclamó levantándose de pronto presa de una agitación, 
 este también que ayer no más afectaba creer en mí!... quiere decir que 
 todo es inútil, entonces, que la expiación es fatal, el castigo sin 
 remedio, que estoy condenada, condenada para siempre!...

¡Ah! ¡pasado infame, mil veces maldito seas, maldita mil veces tu madre que no conozco, mil veces malditas tus entrañas!

¡Por qué al parirme, rugió en una blasfemia atroz, no me ahogaste más bien entre tus nalgas inmundas!...

Imbéciles, prosiguió en el colmo de la exaltación y del delirio, y 
 hablan de Dios después, de un Dios de misericordia... mentira, ¡no hay 
 Dios!

Y arrancando al vidrio de sus ojos quemados por la fiebre una mirada 
 insensata de reto que lanzó al cielo, desgarrado el pañuelo entre 
 los dientes, rígida como una muerta, los dedos retorcidos, crispada toda
 entera en un espasmo supremo, fue una imagen a la vez horrible y 
 sublime del dolor.

Me parece que he ido demasiado lejos, me dije al contemplarla así, compadecido y pesaroso.

Hay exceso de combustible y puede reventar el cilindro. A ver una válvula de escape...

A mi turno, entonces, me levanté, me acerqué a ella, le tomé con 
 dulzura las manos, la agarré después de la cintura y, dejándome resbalar
 a una silla, la senté, poco a poco, sobre mí, en un aflojamiento blando
 de su ser, en una molicie inconsciente y mansa de sus miembros.

Murmuró una queja:

—¡Qué le he hecho yo para que me trate de ese modo!

—¡Pobrecita! perdona. He sido grosero y cruel.

Y, en una sonrisa triste, cerró los ojos, su frente caída en la 
 mía, su aliento quemándome la boca, ardiente, abrazador, cortado aún a 
 bruscos sobresaltos, últimos azotes del dolor cansado.

¡Estaba linda así, linda de comerla a besos!

Luego, nos envolvió un silencio largo, turbado solo por un ruido 
 metálico de cubiertos salido del comedor, como el eco lejano de un canto
 de ranas.

Fue una contemplación muda, absorbente, casi mística de aquel ser 
 noble, purificado, a mis ojos, de aquella criatura generosa y 
 desgraciada, reposando sin recelo sobre mí con el abandono casto de las 
 hijas en brazos de sus padres.

Pero, bruscamente, como el remolino, barriendo el suelo, levanta una 
 tormenta, la presencia de aquella mujer, su contacto, el roce de su 
 cuerpo con mi cuerpo, provocó en mí un estallido brutal de sensualismo.

Fue un vértigo, un marco, una borrachera.

Una ola de sangre golpeó mi sien, un velo oscureció mis ojos, una 
 nube me hundió en tinieblas, y lealtad, conciencia, amistad, deber,
 el edificio entero sacudido, crujió y se vino al suelo.

La materia, la carne, la hembra sola quedó de pie sobre las ruinas:

—¡No, no quiero, dije entonces, dando un grito a pesar mío y arrojando a Loulou lejos de mí en un esfuerzo infinito, no puedo!

—¡Qué es lo que no puede! exclamó ella en el colmo del asombro, como al salir de un sueño.

—Quedarme más tiempo aquí contigo, hija, le contesté como si me corrieran los indios y disparé puerta afuera.

XV

En la calle, tuve una tristeza. Acababa de cometer casi una infamia; esta idea me atormentó.

Una mujer había bastado, ¡y qué mujer!

Cien veces se me había cruzado en el camino y cien veces había yo 
 seguido de largo con el gesto indiferente del que está harto y a quien 
 ponen nuevos manjares por delante.

En qué estribaba, entonces, mi orgullo y mi soberbia ese sentimiento 
 altanero de menosprecio hacia los otros, a qué ese encierro de mi yo en 
 los míos, a qué el círculo estrecho de elegidos de donde no habían 
 salido jamás mis afecciones, las afinidades íntimas de mi alma, en el 
 que había vivido siempre, pegado como una concha a su tosca, porque solo
 en él encontraba a los que creía mis iguales?

¿Mis iguales?

Mis iguales eran todos ahora, era cualquiera. Contagiado, manchado yo
 también, podía tenderles la mano y confundirme con ellos en un abrazo 
 común.

¿No había estado a punto de delinquir como el más vulgar de los 
 pillos, de hacer traición a la amistad y a la fe, de engañar a un hombre
 que confiaba en mí, de ofender, en un arranque de pasión salvaje, a la 
 mujer que, purificada al fuego de un sentimiento grande, simbolizaba a 
 mis ojos la virtud?

Y en el escape loco de mi razón, con la fuerza rabiosa de las 
 desilusiones, sofrenándome a dos manos, pleiteaba circunstancias 
 atenuantes.

Pablo no había sido nunca mi amigo, mi conocido apenas. ¿Qué vínculos
 nos ligaban? Ningunos; una simple relación de mundo, de esas que 
 se hacen hoy y que se deshacen mañana; el azar de haber nacido bajo el 
 mismo sol, de habernos conocido en un viaje, he ahí todo.

¿Por qué me alarmaba, entonces, a qué venían esos escrúpulos, toda esa hojarasca, esa vana polvareda?

Sobre todo, Pablo era un degradado, un canalla que azotaba a las mujeres.

Y Loulou, ¡dónde la dejaba... ella... ¡Loulou buena pieza!...

¿Quién me decía que no había estado riéndose de mí, que toda la 
 escena aquella, su desesperación y sus llantos, no habían sido una 
 farsa, una comedia?

Decididamente, era el colmo de la estupidez y del ridículo. Sólo no más me había estado dando cuerda y saliendo de la vaina.

Pero, de pronto, mordiendo el freno con más ganas, volvía a salir matando.

Qué me importaban a mí los otros, ¿se trataba de ellos acaso? No, de 
 mí, de la pureza de mis actos, de mi delicadeza, de mi propia dignidad, 
 del respeto que yo mismo me debía.

Se trataba de mi conciencia, en una palabra, ese perro de guardia que me estaba ladrando a la oreja.

Al fin, cansado de disparar bebiéndome los vientos, poco a poco, como
 caballo desbocado que agarra el campo, me fui sujetando solo y me paré.

Sí, era feo, era indigno, era desleal, pero era humano y yo era hombre.

XVI

Reunidos los señores: yo y el cónsul, por Pablo, y, por el conde, el 
 vizconde y el barón, fue esto, poco más o menos, lo que hubo en 
 sustancia:

El último tomó la palabra y dijo: que había sido nombrado con el otro
 para exigir una reparación en el terreno a la sangrienta ofensa 
 inferida a su amigo y cliente; que el hecho de que se trataba era de 
 esos que no admiten discusión, por lo que se abstenía de entrar en 
 comentarios incongruentes; que la cuestión podía solo dirimirse en el 
 terreno del honor; que un duelo a muerte era inevitable y que, 
 usando de su derecho de ofendido, el conde elegía el florete y dejaba a 
 nuestro arbitrio fijar el día la hora y el lugar.

A lo que me apresuré a contestar agradeciendo atentamente este último
 acto de deferencia y de política, pero tomándome, a la vez, la libertad
 de hacer una ligera observación de detalle.

Ni había habido ofensa sangrienta, ni hecho, ni cuestión que no 
 pudieran discutirse ni ventilarse en paz, ni duelo inevitable, ni 
 derecho en el conde para elegir florete ni nada.

¿Y, entonces?

Las cosas habían pasado sencillamente así:

Encontrándose nuestro comitente en su casa, comiendo en compañía de 
 una señora perfectamente digna y de un amigo, el marido de dicha señora,
 arrastrado, sin duda, por su carácter irreflexivo y violento, después 
 de una escena de pugilato a que provocó al portero, escena extraña, 
 cuando menos, en un hombre de cuna hidalga, permitiose entrar, echando 
 casi la puerta abajo y, descuidando hasta las reglas más vulgares 
 de urbanidad y buena crianza, intimar a su mujer de una manera brusca y 
 ruda que hubiese de seguirlo.

Este proceder inusitado, por no emplear una calificación más dura, 
 constituía una violación formal de domicilio, con la circunstancia 
 agravante de vías de hecho, golpes y heridas, a la vez que un insulto 
 grave a la persona del propietario de la casa y a la de la señora en 
 cuestión, la que, por el hecho de encontrarse allí, se hallaba bajo la 
 salvaguardia y la protección de aquel.

Fundados en estos antecedentes y felicitándonos de que el contrario 
 se hubiese anticipado a nuestras miras, éramos nosotros los que 
 exigíamos una satisfacción por el atropello cometido, con escusas a 
 nuestro representado, o, en su defecto, una reparación por las armas, en
 cuyo caso, dado nuestro doble carácter de ofendidos y desafiados, nos 
 pertenecía de derecho la elección de dichas armas, así como la 
 determinación de las otras condiciones del lance.

¡No queríamos, sin embargo, llevar las cosas a sangre y fuego, 
 deseando ante todo, en atención a los graves deberes de humanidad que 
 sobre nosotros pesaban, apurar todos los medio de conciliación a nuestro
 alcance.

Seríamos benignos, pues, e iríamos hasta declarar satisfecho el honor
 con una simple carta de escusas dirigida a nuestro poderdante, dictada 
 por nosotros y firmada por el agresor.

Este giro de la cuestión, encarada bajo un aspecto imprevisto y 
 nuevo, sublevó un coro destemplado de protestas y un cambio áspero vivo 
 de palabras que hubo de poner en peligro la seriedad del debate y la 
 solemnidad del acto.

¿Pretendíamos, acaso, reírnos de ellos, tomarlos, como quien dice, 
 para el titeo, una mujer a quien su marido sorprende en una cita con su 
 amante, y teníamos el aplomo y la audacia de negarlo?

Pst, pst, poco a poco...

Entendíamos, ante todo, que se sirvieran bajar la prima, previniéndoles que estábamos poco de humor de aguantar pulgas.

Y yéndonos, en seguida, al grano:

¿Si lo negábamos? Sí, lo negábamos, lo negábamos con toda la fuerza 
 de nuestra convicción y de nuestros pulmones. Entre la condesa y Pablo, 
 no había habido gato ni picardías.

Amigo del marido a quien había prestado acaso algún servicio, nos 
 permitíamos recordarlo de paso, era amigo también de la mujer, amigo 
 desinteresado y leal.

¿Qué extraño, entonces, que ella honrara su casa y se dignara aceptar un rincón de su mantel?

Hacía un tiempo precioso, había salido a tomar el aire, acertaba a 
 pasar en circunstancias en que entrábamos nosotros, Pablo la invitó a 
 descansar, estaba cansada, aceptó, era la hora de comer, íbamos a 
 sentarnos a la mesa, sentía hambre, ella también se sentó.

¿Y de ahí?

Honni soit qui mal y pense! Y si el conde se tenía tan poca fe que 
 eso bastaba para que se reyese lo que no era, lo que no lo había hecho 
 Pablo, por lo menos, si tan nula era la confianza que depositaba en su 
 esposa, ¡una persona muy buena y muy decente, al parecer, con Dios!
 peor para él.

Para nosotros, la condesa era inocente y ahí no apeábamos.

Aquí, mis contrincantes medio enredados en las cuartas, dijeron 
 experimentar la necesidad de ir a consultar el punto. Así lo hicieron, 
 volviendo, al poco andar, con el siguiente parte:

El conde estaba en sus trece. Seguía representando grilla la 
 inocencia de su mujer, lo que prueba que no era tan zonzo como la 
 mayoría de sus colegas. Pero tenía tales y tantas ganas de trenzarse con
 Pablo, decía, que renunciaba todo con tal de que hubiera duelo y de que
 el duelo fuese à outrance.

Me pegaban en el clavo; a ese terreno quería traerlos y nada más que 
 por eso había estado haciendo fuerza. Ahora les llevábamos nosotros la 
 media arroba.

Me apresuré, pues, a aceptar más que ligero y, quedando así reanudado
 el debate, arribamos de común acuerdo a un ajuste del tenor siguiente:

El duelo sería a pistola; las dos cargadas; los adversarios de pie 
 firme a quince pasos de distancia; harían fuego dentro de los seis 
 segundos siguientes a la señal convenida y no después se batirían hasta 
 tanto que, a juicio nuestro, uno de los dos quedara a la miseria.

A las seis de la mañana del día siguiente en el jardín de lo de Pablo.

Esto último me costó un triunfo. Los otros querían ir a Francia, pero
 hice hincapié por cábula: el recuerdo de su mujer, la vista del teatro 
 de los sucesos, me dije, le han de dar rabia al marido y le han de hacer
 temblar las carnes.

XVII

Una barrera de púrpura, como el muro encantado de un palacio de 
 hadas, bruscamente, cortaba el horizonte sobre el espejo líquido del 
 mar, mientras los picos de los Alpes, gigantes envueltos en sudarios, se
 teñían de rojo ellos también, semejantes a un reflejo del incendio en 
 que Dios iba a abrazar al mundo.

Por el manto verde tendido sobre el suelo, los pájaros gorjeaban el 
 eterno estribillo de sus canciones con la franca alegría de la 
 inocencia.

Las flores abrían su seno estremecido en acceso amoroso con la luz.

El soplo de la brisa, como los aleteos del agua en la arena de 
 la playa, rizaba de ondas fugitivas el tripe de los céspedes.

La naturaleza toda, aburrida de sueño y de tinieblas, se despertaba dando un grito de contento al ver el sol.

El hombre, el hombre, únicamente, haragán y vicioso, dormía aún pegado a sus blanduras en el aire encerrado de sus guaridas.

Y, al contemplar a Pablo cruzando con paso acelerado aquellas calles 
 solitarias, habríase dicho que, marcado por el dedo del destino, en el 
 desesperado anhelo del condenado a muerte por vivir, solo él había 
 desterrado el sueño de sus párpados, buscando en la contemplación de la 
 obra de las obras una hora de compensación siquiera, a la pérdida eterna
 de su vida.

El cónsul y yo esperábamos en el coche que había traído a éste de Mónaco y que creí oportuno retener a todo evento.

Al abrir Pablo la puerta de la casa —había alejado ex profeso a su 
 criado, testigo importuno de lo que iba a pasar allí— tuve un recelo 
 secreto, casi un terror.

Me pareció ver a aquel hombre haciendo girar él mismo la llave en la cerradura de su sepulcro.

El pasadizo estrecho y oscuro, las habitaciones desiertas y, luego, 
 el jardín con su falso aire de cementerio de aldea, su cerco de pared y 
 el cono de sus pinos, acabaron de llenarme de negras aprensiones.

Fue como el presentimiento, la certeza, la intuición de un desenlace fatal.

Uno de aquellos hombres iba, seguramente, a morir y yo presenciaría su muerte, me haría cómplice de ese atentado: un crimen.

Luego, en la inquietud, en la preocupación profunda de mi espíritu, 
 lo que había hecho llegó a pesarme como plomo en la conciencia.

Antes que el conde lo desafiara, ¿por qué no había agarrado más bien a
 Pablo, lo había metido en un vagón y le había aconsejado, sin más 
 vueltas, que fuera a parar a la loma del diablo?

Sí, era mucho más sencillo y más práctico, quedaba así resuelta la 
 cuestión, cortado el nudo a lo Alejandro, de un revés, en vez de 
 quererme meter a desatarlo como un zonzo.

Si se hubiese tratado de uno de mis amigos, de alguien acreedor a mi 
 respeto, a mi consideración siquiera o de mí mismo, era otra cosa, 
 ¡nobleza obliga y qué remedio! no se pescan truchas sin tomar baños de 
 asiento.

¡Pero Pablo! ¡qué me importaba a mí de Pablo, ni qué le importaba, 
 por último, a él, cachafás! Nada, al contrario, de ese modo habría 
 podido después andar diciendo que se lo había fumado al francés y 
 riéndose él mismo a carcajadas de la cosa.

Pero no, tomando a lo serio mi papel, creyéndome padrino en toda 
 forma, hacía un drama sangriento de lo que podía haber sido solo una 
 farsa ridícula y grotesca.

Me había portado como un chambón y toda la responsabilidad de la 
 sangre que iba a derramarse por mi causa, caía exclusivamente sobre mí.

Sordamente, entonces, en la corriente negra en que flotaba, con la 
 obsesión tenaz de los remordimientos, mi cabeza excitada trabajaba, 
 buscaba aproximaciones, puntos de analogía y de contacto que 
 reagravaran más aún la magnitud de mi culpa.

Un hombre alarga el brazo, me decía, toca un resorte, cae la cuchilla
 del fúnebre aparato y, con ella, la cabeza de otro hombre. Justicia ha 
 sido hecha y, sin embargo, el ejecutor, el verdugo, el verdugo de la 
 ley, su oficio infame, llama sobre él la maldición y el desprecio de la 
 humanidad entera.

¿Qué otra cosa que verdugos somos, entretanto, nosotros los que 
 matamos alcanzando una espada o una pistola, qué más hacemos que un 
 oficio infame también, inhumano y odioso, cuando, erigiéndonos en 
 árbitros supremos de la vida ajena, ponemos a dos hombres frente a 
 frente invitándolos a que se maten?

Verdugos, verdugos del honor, si se quiere, pero verdugos de un honor
 de contrabando, desconocido, absurdo, sin sanción, tolerado, apenas, 
 como se toleran ciertas monstruosidades sociales hijas de la miseria 
 humana, como se soporta la prostitución, dique podrido, apuesto al 
 torrente de la podredumbre.

Sí, el duelo era a la razón, lo que el lupanar a la moral, uno y otro
 repugnantes, pero impuestos ambos por la cara de hereje de la 
 necesidad, ya que la sociedad era tan mandria que levantaba sus cárceles
 y sus cadalsos para los desgraciados que nos piden la bolsa o la vida, 
 mientras reservaba el esplendor de sus palacios para el ladrón que nos 
 roba lo que vale mucho más.

Y con la lógica enferma de los monómanos, cuando se les aprieta el 
 resorte de sus neurosis, latigueado por mis nervios, habría seguido así,
 galopando como un reloj sin péndulo, del comedor donde Pablo acababa de
 poner por delante al degradado del cónsul una botella de cognac, a la 
 luna, a los infiernos, o a otra parte, si dos golpes dados en la puerta 
 de calle no me hubiesen sacudido de pronto, llamándome al orden y al 
 cumplimiento de mi deber, que era lo que por el momento importaba.

Salí y me encontré con esos caballeros acompañados de un médico.

Hícelos entrar a la sala, pidiendo, un momento después, a mis dos colegas que se sirvieran seguirme.

Reunidos los cuatro con el cónsul, convinimos en los últimos arreglos.

La suerte designó al barón para dirigir el lance. Consultada, luego, 
 sobre la prioridad del tiro, anduve lerdo, saqué la paja corta.

¿Era un aviso, un presagio, iba la suerte adversa a obstinarse en perseguirnos? ¡Si sería que estábamos realmente en la mala!...

Y asaltado de nuevo por mis ideas negras, en el vuelo fugaz de la 
 imaginación aventajando al tiempo, me pareció ver a Pablo tendido en el 
 suelo ya, con el pecho atravesado de un balazo.

Sin embargo, soflamadas las pistolas que el barón se había encargado 
 de proveer, afirmando bajo palabra de honor que eran completamente 
 desconocidas al conde, procedimos a medir los quince pasos, para lo que 
 apenas bastó el recinto estrecho del jardín y llamarnos, por último, a 
 los combatientes.

XVIII

El conde estaba lívido, la cara demacrada, los ojos en la nuca, pero 
 hecho, sereno, entero o, mejor, afectando esa entereza, merced a un 
 absoluto imperio sobre él mismo.

La vergüenza, la rabia, la venganza, acaso el amor y los celos, 
 libraban, evidentemente, una batalla en aquella pobre alma hecha 
 pedazos.

El bribón de Pablo, como si tal cosa; perfectamente impasible y 
 perfectamente frío. Una ligera contracción del labio superior se habría 
 notado apenas en su cara fijándolo de cerca. Era todo.

Empezó a echarlo a la broma muy suelto de cuerpo:

—Lo voy a parar de punta al francés, si se descuida.

—Eso es, compadree no más Vd. Que la vaca le salga toro y yo lo he de
 ver; ha de ser muy capaz, al último, de hacernos quedar peor que en 
 Cagancha, le dije, como alcanzándole, por las dudas, una copa de 
 pajarete.

—¡Chancho primero! soltó, brillándole los ojos en una mirada 
 insolente de criollo engreído y, sacando un cigarrillo negro, se puso a 
 armarlo con toda cachaza.

Entretanto, el barón, a caballo sobre la etiqueta —se había empapado 
 en cuanto tratado y código de duelo Chateauvillard y los otros han dado a
 luz hasta la fecha —asumió una actitud decorosa y digna, empezó por 
 leer solemnemente el acta levantada antes por nosotros, en la que se 
 hallaban especificadas las condiciones del encuentro y, después de echar
 una proclama a los campeones recordándoles que el honor los obligaba a 
 sujetarse estrictamente a lo pactado, acabó anunciando que el conde
 había sido favorecido por la suerte con el derecho de ser el primero en
 hacer fuego.

Aquí, clavé naturalmente los ojos en mi ahijado registrándolo hasta el alma: ni pestañeó.

¡Buen muchacho lindo! exclamé con una especie de orgullo en mis 
 adentros y, dejándome seducir a pesar mío por el ascendiente poderoso, 
 irresistible, que siempre ejerce el valor, me pareció que, de pronto, se
 trasformaba.

Un instante, no fue a Pablo a quien tuve por delante; vi en él a otro
 salir de él mismo y crecer grande, gigante, como salen las sombras de 
 los árboles y se proyectan enormes con los últimos rayos del sol en el 
 ocaso.

Todo le perdoné, sus tendencias, sus instintos, el derroche torpe de 
 su vida, la ausencia en él de sentimientos, su falta de corazón y de 
 altura, su raquitismo moral, en suma, esa deformidad de las almas 
 vaciadas en el molde grosero del que sale el vulgo, susceptibles, sin 
 embargo, de reforma merced a la acción tenaz de la voluntad, como 
 las deformidades del cuerpo, los miembros contrahechos y torcidos, se 
 corrigen y se enderezan con el fierro de los aparatos que la ciencia 
 inventa.

Hasta el recuerdo de la acción villana, del brutal bofetón descargado
 sobre el rostro de una mujer, olvidé todo, todo se borró de mi memoria,
 fascinado por completo en la atracción de aquel valor audaz, insolente,
 cínico de impavidez cara a cara con la muerte...

Sin embargo, el momento decisivo había llegado:

Póngase como cuchillo de filo, dije en voz baja a Pablo mientras iba a
 ocupar su sitio, cúbrase el costado doblando el brazo, aguante el 
 chubasco y Dios lo ayude!

—Pierda cuidado, me contestó sonriéndose, ¿no me va a hacer ni medio, qué no ve que está fulo de miedo?

Mejor para Vd., entonces, tómele los puntos conteste sobre tablas. Ya sabe que no tiene sino seis segundos.

Aquellos dos hombres en mangas de camisa de pie junto a los 
 asientos de piedra colocados contra la pared y puestos allí, como de 
 intento, en las dos extremidades del jardín, me hicieron, un momento, el
 efecto de reos en el banquillo:

—¿Están Vds. prontos, señores? preguntó el barón.

Y, ante la respuesta afirmativa de ambos adversarios, ¡fuego!, agregó.

El conde, entonces, bajó paulatinamente su pistola, la detuvo, apretó el gatillo y tiró.

Un puñado de polvo voló de la pared a la altura de la cabeza de 
 Pablo, como si se hubiera reflejado en un espejo el puñado de humo del 
 fogonazo.

Respiré y volví instintivamente la cara al otro lado.

El eco de la segunda detonación sonaba aún, cuando una pequeña mancha
 roja aparecía traspasando la camisa del conde en la región superior de 
 su brazo derecho:

—Está Vd. herido, le dije.

—¡No señor, no tengo nada!

—El señor está herido, insistí, dirigiéndome a sus padrinos. Vds. saben cuál es el deber de los testigos en tal caso.

Ambos se adelantaron a un tiempo; pero él digno y tranquilo, los 
 detuvo con un gesto alzando el brazo: nada absolutamente, un simple 
 rasguño que ni dolor, ni molestia siquiera le causaba y que no sería, 
 seguramente, un obstáculo para prolongar el combate.

Ellos, perplejos, sin embargo, hesitaban, no se atrevían a cargar 
 solos con la responsabilidad de una resolución tan seria. Propusieron, 
 al fin, que el médico fuera consultado.

Apoyé, por mi parte, con calor, diciéndome que el médico y el marido 
 siendo dos cosas diferentes, era el medio más seguro de acabar.

Me equivoqué, sin embargo; contaba sin el huésped.

La herida era leve, la bala había penetrado en el nacimiento del 
 brazo, rozando la clavícula y corriendo después superficialmente sin 
 interesar órgano importante alguno.

El herido gozaba de una completa libertad de movimiento y de acción. 
 Si el duelo era a muerte, su deber, declaraba el médico, como 
 facultativo y como caballero, le ordenaba manifestar que no veía en la 
 lesión sufrida una razón bastante para dar por terminado el lance.

Le eché una maldición callado la boca y bruscamente:

—Carguemos, entonces, y acabemos cuanto antes, dije a los otros.

Al soportar el fuego de su adversario, Pablo, esta vez, se encogió en
 un tirón de sus músculos estremecidos; lo vi morderse los labios, 
 vaciló; pero encerrando en un supremo esfuerzo todo su aliento de 
 hombre, apuntó con fijeza, con obstinación, con rabia, y tiró al fin.

Redondo, con el peso de la materia inerte, como un trozo de pared que el ventarrón desploma, el conde cayó de boca.

Fueron a levantarlo: estaba muerto.

Entonces un desgarro del aire, intenso, agudo, una de esas 
 explosiones de las almas preñadas de dolor, el arranque espantoso de la 
 madre, el grito angustioso de la amante, un alarido de mujer, un 
 rugido de hembra, hirió de pronto nuestros oídos.

La puerta que daba al jardín acababa de ser sacudida contra la pared,
 girando violentamente sobre su eje; desesperada, perdida, loca, Loulou 
 se había arrojado sobre Pablo, llegando a recibirlo entre sus brazos 
 cuando este bamboleante, pugnando por agarrarse al tronco de uno de los 
 árboles, caía, él también, abatido por el plomo de su adversario.

Corrimos a nuestra vez. El cónsul y yo lo alzamos desmayado, consiguiendo trasportarle hasta su cama.

El médico, allí, dio principio a la primera curación. Al desnudarlo, 
 vi que la bala le había entrado en el cuadril, haciéndole una herida 
 atroz: la sangre brotaba aun, después de haber chorreado por la pierna 
 hasta empapar el calzoncillo y la media.

Quise llevarme a Loulou que no se había desprendido un solo instante de nosotros; imposible.

Anhelante, seguía, uno a uno, los movimientos del médico:

—¡No, no; me quedo! exclamó.

Y, como tratara de insistir por Pablo y por ella misma, dudando de sus fuerzas para soportar la vista de aquel cuadro:

No tema, esté tranquilo, agregó resueltamente; soy mujer, pero no me falta valor.

Me acerqué, entonces, al médico:

—¿Es grave, doctor? le pregunté en voz baja.

—Grave, pero no mortal; por lo menos, así lo espero. De todos modos será largo.

Entretanto, mis infelices colegas, afuera, debían estar divertidos con un muerto encima del alma. Me acordé de ellos y salí.

Los encontré mustios.

Habían puesto el cadáver del conde sobre uno de los bancos del jardín, cubriéndole cristianamente el rostro con un pañuelo.

Nos esperaban:

—Deploro, señores, les dije, de lo más profundo del alma, tan funesto
 desenlace y me pongo, desde luego, enteramente a la disposición de Vds.

¿Qué cuentan hacer con el cuerpo de este desgraciado, cómo explicaremos su muerte?

—Agradecemos a Vd. su deferencia, señor, me contestó el barón, pero todo había sido previsto por nuestro ahijado.

Aquí tiene Vd. lo que nos fue entregado por él esta mañana.

Y me tendió un papel escrito por el conde, en el que leí lo siguiente:

«Muero suicidado,

»Deudas de honor que me es imposible pagar, me obligan a tomar esta resolución extrema.

»Pido que mi cadáver no sea llevado a mi casa; quiero evitar a mi desgraciada esposa el dolor que le causaría su vista».

Había firmado, luego, con pulso firme y seguro.

¡Pobre diablo! pensé, era decididamente todo un hombre, ni aun después de muerto ha querido dar que hacer!

—El único servicio que nos permitiremos, pues, solicitar de Vd., es 
 que nos autorice a dejar acá el cuerpo, por ahora. Entrada la noche, 
 el señor, siguió el barón designando a su colega y yo, vendremos a 
 llevar los restos de nuestro desgraciado amigo a un sitio apartado de 
 estos alrededores, que haga verosímil la fábula del suicidio y aleje 
 toda sospecha de lo que ha sucedido aquí.

—Cuenten Vds. conmigo.

Pero, ¿y la condesa? me permití agregar compadecido ante la idea de la situación en que quedaba la infeliz, ¡mujer, al fin!

—Nada absolutamente tenemos que hacer nosotros con la señora condesa.
 Su cuenta es de esas que solo se arreglan entre la conciencia y Dios.

—Sin embargo, el conde mismo... insistí.

—Si el conde habla de ella en el pliego que acaba Vd. de leer, se 
 comprende sin esfuerzo que es solo en obsequio a él mismo, en el deseo 
 de ocultar la verdadera causa del encuentro, de que quede ignorado, si 
 es posible, el ultraje que ha padecido su honor.

Y, a este respecto, señor, sufra Vd. que recordemos la obligación 
 sagrada que la memoria de un hombre honrado nos impone, de sepultar
 para siempre en el silencio el hecho doloroso en que, por desgracia, 
 nos ha cabido tener tan triste parte.

—El recuerdo es inútil; conozco mi deber.

—¡Oh! no es precisamente por Vd. que he juzgado oportuno traerlo; 
 pero la intervención inesperada y brusca de un testigo que nos 
 hallábamos lejos de suponer aquí y cuya aparición, lo confesamos, no ha 
 dejado de causarnos la más extraña sorpresa, acaso con razón, es lo que 
 me ha inducido a hablar.

—Espero, señores, que nos harán Vds. la justicia, a mis amigos y a 
 mí, de creernos completamente ajenos a la presencia de esa mujer entre 
 nosotros. Si aquí estaba, es que consiguió sin duda penetrar, a pesar 
 nuestro, de una manera clandestina.

Y, medio cargado ya con los aires que se iban dando:

Por otra parte, agregué, Vds. mismos no deben ignorar que el conde se
 hizo acompañar por ella y provocó en su presencia la escena que 
 todos conocemos y que no es del momento comentar.

Si el secreto, pues, ha salido de entre él, su adversario, Vds. y nosotros, no es seguramente nuestra la culpa.

Por lo que a mí personalmente se refiere, creo del caso repetir a 
 Vds. que, en todos los actos de mi vida, mi norma es mi deber, agregando
 que, en materias de honor y de conciencia, ni doy, ni recibo lecciones 
 de nadie.

Con lo que parece que se dieron por conformes, pues, una vez llevado 
 el cuerpo a la sala, se despidieron de mí sin hablar más del asunto.

XIX

Sondeada la herida y aplicados los vendajes, el médico dejó sus 
 instrucciones: dieta, tragos de agua fría, si había sed y una poción 
 calmante para el caso en que sobreviniera fiebre.

Se despidió, luego, diciendo que volvería en la tarde.

Por pedido mío, consentía en hacerse cargo del enfermo.

Un sueño pesado, profundo, una especie de letargo, cerraba los 
 párpados de Pablo después del golpe tremendo que conmoviera su ser.

Los postigos entornados arrojaban al cuarto una oscuridad terrosa, 
 triste manto tendido sobre el lecho de los que sufren como un velo 
 precursor de las tinieblas del sepulcro.

En el aire, un olor acre y penetrante de botica; sobre la mesa de luz
 algunos frascos: armas para la guerra contra el mal; un silencio 
 taciturno en medio del tic-tac repetido del reloj y, en un rincón, 
 partiendo la penumbra, un rayo brusco de sol semejante al filo lustroso 
 de una daga que, en la lucha eterna de la vida con la muerte, hubiera 
 querido hundir la luz en las entrañas de la sombra.

Parada junto a la cama, Loulou inmóvil, la cabeza volcada sobre el 
 pecho, los ojos fijos en Pablo, gruesas lágrimas lamían silenciosas sus 
 mejillas.

Así suelen pintar a la Virgen llorando sobre el Cristo caído al pie de la cruz.

Me había acercado:

—¿Duerme siempre?

—Sí, me contestó con un signo de cabeza.

Ante la expresión dolorosa de su rostro, quise engañarla, mintiendo cristianamente:

—No es poca suerte la que hemos tenido si la bala entra un poco más arriba, lo hiere mortalmente.

Por fortuna, el médico me asegura que, antes de ocho días, Pablo estará levantado.

—¡Quién sabe! exclamó como dirigiéndose a sí misma, incrédula y cavilosa.

—Sí, ten valor y no te aflijas; cuestión de un poco de cuidado y de paciencia.

Pero, dime, agregué tomándola de la mano y sentándome con ella a 
 pocos pasos, ¿sabes que casi me has hecho tener una agarrada con los 
 padrinos del conde?

—¿Por qué?

—Por tu bárbara invasión de esta mañana, hija, seguí en tono de 
 broma, por haber caído como una bomba en medio de una fiesta a la que no
 es de práctica que asistan las mujeres.

Los otros la han encontrado mauvaise, yendo hasta darme a entender 
 que no se hallaban lejos de creernos cómplices tuyos, de figurarse que 
 te habíamos facilitado, como quien dice, una baignoire, a fin que 
 presenciaras tú también el espectáculo.

¿Cómo diablos hiciste para meterte aquí?

Recuerdo perfectamente haber cerrado la puerta de calle después de la llegada del conde y de sus testigos.

—Todas las puertas se abren con dinero.

—Explícate.

—Cuando sentí que Pablo salía al alba del hôtel, me tiré vestida de mi cama y salí a mi vez.

¿Qué iba a hacer? no lo sabía. No dependía de mí su salvación, no 
 estaba en mi mano protegerlo, nada me era dado hacer por él y, no 
 obstante, la voz secreta del instinto, una voz imperiosa, irresistible, 
 me empujaba.

No, no debía abandonarlo, no debía separarme de él en la hora azarosa del peligro, cuando iba, acaso, a perderlo para siempre...

¡Y, después quién sabe! un último recurso era posible, un esfuerzo 
 desesperado, supremo, una inspiración, un milagro tal vez podía 
 salvarlo...

¡Qué sé yo! arrastrarme a los pies del conde, decirle que era una 
 miserable, una infame, que había mentido, calumniado horriblemente a
 su mujer, que la condesa era inocente, que los celos me habían cegado, 
 enloquecido, implorarle, suplicarle de rodillas, arrojarme de pronto 
 entre los dos, hacer un escudo a Pablo con mi cuerpo, recibir en mi 
 pecho el plomo de su enemigo, morir por él, ¡sí, morir!...

Y la idea de la muerte me sonreía como la promesa infinita de un 
 inmenso bienestar. ¡Qué suerte más envidiable, qué sacrificio más dulce,
 qué felicidad más grande, que el abandono de mi vida en aras de mi 
 amor!

Pero no, soñaba, deliraba, era una quimera, un absurdo. Nada ni nadie
 en el mundo podía impedir el bárbaro combate, aquellos dos hombres iban
 a degollarse atrozmente, era forzoso, inevitable, fatal.

Y, sin embargo, caminaba, avanzaba más resuelta cada vez sobre las 
 huellas de Pablo, siguiendo de lejos sus pisadas, ocultándome en las 
 esquinas, borrándome a lo largo de las paredes, esperando palpitante 
 cuando, en la vehemencia de mi andar, acortaba la distancia que de 
 él me separaba, para continuar, un momento después, presa de la misma 
 horrible agitación.

Lo vi, por último, reunirse a Vds. y entrar aquí.

Entonces, con la obsesión de la idea que me acosaba, anhelante, 
 afanosa, empecé a dar vueltas como un perro alrededor de la casa 
 buscando una puerta abierta, una entrada, espiando un descuido, una 
 ventana olvidada, un balcón donde subir, una pared que saltar.

¿Cuánto tiempo pasé así?

Me sería imposible decirlo. Sé que un hombre llegó junto a mí y que ese hombre era el criado de Pablo.

Una sola vez lo había visto, pero eso me bastaba. Él también me había reconocido; me miró con desconfianza:

—¿Qué hace Vd. aquí? le pregunté brutalmente.

—Pero, señora... ignoro con qué derecho me dirige Vd. esa pregunta.

—¡Ea! acabemos, contésteme sin rodeos tenga entendido que, si miente, le puede costar caro.

¿Qué es lo que hace aquí? conteste, le repito.

Intimidado entonces por mis palabras:

—Espero que sea la hora de entrar a casa, repuso balbuceante.

El señor me despidió anoche, ordenándome que no volviera esta mañana sino después de las ocho.

—¿Quiere decir que Vd. tiene una llave, entonces?

—¿Yo? sí señora, tengo siempre una de las dos; el patrón es el que tiene la otra.

—Démela.

—Pero...

—Si me la entrega, todo esto es para Vd., exclamé ofreciéndole 
 dinero; en el caso contrario, le juro que hoy mismo lo hago echar a la 
 calle por su patrón.

Dueña, al fin, de aquella llave que habría pagado con mi sangre, 
 corrí a la puerta y la abrí. El corazón se me saltaba del seno. Tendí el
 oído, nada; un gran silencio en el hueco desierto de los cuartos.

Avanzaba mi pie con precaución, cuando un ruido confuso de voces se dejó sentir.

Llegué temblando a la puerta entreabierta que tenía frente a mí.

Entonces, la sangrienta escena se ofreció a mi vista. Todo lo vi, 
 todo lo presencié, helada de terror, queriendo salir, gritar, arrojarme 
 entre Vds. y faltándome la voz y las fuerzas para hacerlo, como en una 
 de esas atroces pesadillas, cuando se sueña con asesinos, con fantasmas,
 con monstruos que nos persiguen sin que podamos huir de ellos, con 
 escaleras que trepar, con zanjas que pasar, con barreras enormes que 
 salvar, mientras, en el afligente torpor de los sentidos, nos retorcemos
 exhaustos, sin aliento en los pulmones, sin vigor en los músculos, sin 
 tierra bajo los pies, sin un punto de apoyo de donde poder arrancar para
 escapar al peligro, mortal que nos aterra.

Por momentos, dudaba de la horrible realidad, de mí, de Pablo, de Vds., de todo.

Los ojos se me nublaban, la sangre se agolpaba en mi cabeza, un fuego
 intenso me quemaba la garganta, cada latido de mi pecho era un 
 dardo que se me encajaba en la sien y cuando, presa de una desesperanza 
 inmensa, pugnaba por apartar la vista horrorizada de aquel cuadro, un 
 poder invencible, una avidez, una fiebre de saber, de devorar hasta los 
 últimos detalles, me mantenía inmóvil en mi sitio, una mano de fierro me
 clavaba a las baldosas del zaguán.

Por fin, al ver a Pablo dar vueltas vacilante, herido, muerto, tal 
 vez, no pude más, fue el colmo, sentí un dolor infinito, me pareció que 
 todo mi ser se hundía en un crujido supremo, como si una masa de piedra,
 rodando desde la altura, me triturara los huesos.

¿De dónde saqué aliento para arrancarme de allí, qué fuerza prodigiosa, sobrehumana, me arrojó a él?

No me lo explico, no sé. Recuerdo solo que me encontré, de pronto, 
 asida como una loca de su cuerpo y que Vds. lo alzaron exánime de mis 
 brazos.

¡Ah! sí, he sufrido como creo imposible que vuelva a sufrir 
 jamás, exclamó después de un momento de silencio, doblado el cuello en 
 un abatimiento, fijos maquinalmente los ojos en el suelo. Un instante, 
 un segundo más, agregó, hubiera muerto...

XX

Al volver, en uno de mis movimientos, la cabeza, por una de las 
 rendijas de la puerta, pizpé al cónsul en el comedor echando un párrafo.

Él también tenía, sin duda, sus bravas penas que contar y, con la 
 cara colorada como un cangrejo hervido, los ojos opas, flotando haragana
 la mirada en un aflojamiento turbio, se las estaba contando, mano a 
 mano, a la botella de aguardiente cuya relación le había hecho hacer 
 Pablo antes del duelo.

¿Qué le decía?

Su historia, acaso, su herencia, su cadena de sufrimientos, su 
 vida entera invocada en una visión de muerte, en presencia de una tumba 
 al borde de la nada misteriosa, ese pozo ciego escondido entre las 
 malezas de la tierra, donde corren a hundirse, al fin, en un olvido 
 común las grandezas y las miserias de los hombres.— Todo un mundo de 
 recuerdos, la procesión confusa del pasado, desfilando en montón sobre 
 el espejo de su memoria empañado por los vapores del cognac, mientras la
 boca de un balcón chupando el día, encuadraba en un golpe crudo de luz 
 su cuerpo de sapo sentado al sol.

Bruscamente, en una irritación, al verlo, me levanté yendo a juntarme con él:

—Vd. se ha portado. Fue, como quien dice contratado para comparsa y 
 la verdad es que ha hecho bien su papel de bulto, tanto, que es muy 
 posible que los otros lo hayan tomado por gente.

Observo además, con placer, que está cada día más degradado.

A sus talentos de antaño, reúne hoy la habilidad de saber tirar al pescuezo como un maestro.

Creo llegado el momento de que se acuerden de Vd., premiando con un 
 ascenso sus méritos y sus servicios. Le prometo interesarme en su favor,
 empeñar toda mi influencia a fin de dar a su acción un escenario más 
 vasto, de obtener su promoción a algún gran centro, a alguna gran 
 capital, La China, Pekín, por ejemplo.

Entretanto, mándese mudar, que aquí ya no hace falta para nada.

—¡Oh! y el coche, ¿quién lo paga?

—¡Ah! sí, el coche, exclamé, soltando la risa a pesar mío, es justo, tiene razón, lo había olvidado por completo.

¿Quién lo paga? Vd., le dije, tirándole unos luises.

XXI

Empezaba para Loulou la larga serie de quebrantos, la agonía, la muerte prolongada que se vive a la cabecera de un enfermo.

Eran los días angustiosos pasados en la cruel expectativa de los 
 progresos del mal; las visitas ávidamente esperadas del médico, ese 
 apóstol admirable cuyo saber se befa, cuyo sacerdocio es un objeto de 
 escarnio, mientras el vago rumor de la amenaza llega apenas a nosotros 
 perdido en la distancia de los tiempos, y a cuya mirada fría, 
 investigadora, profunda, pretendemos, entretanto, como a un libro de 
 sibila, arrancar los arcanos del futuro, en la omnisciencia que la 
 mente asustadiza y cobarde le atribuye cuando la obsesión del peligro 
 nos asalta.

Eran las noches interminables veladas en zozobra; el tacto ansioso de
 la piel abrazada por la fiebre; el torrente de fuego de la sangre 
 batiendo su redoble seco y vertiginoso sobre las arterias del pulso mil 
 veces consultado: las horas infinitas girando con una lentitud 
 desesperante en la esfera del reloj; la postración de los miembros 
 destroncados, acusándose, de pronto en un torpor afanoso de los 
 sentidos, pendientes los brazos, volcada la cabeza, ni sueño, ni 
 vigilia, donde las mismas lúgubres visiones nos persiguen, más negras, 
 más pavorosas aun, envueltas en el monstruoso miraje de la fantasía 
 desenfrenada.

Eran, luego, los bruscos sobresaltos sin conciencia del tiempo 
 trascurrido, estupefacta la vista en el cuadrante, temiendo haber 
 faltado a la consigna rigorosa de la ciencia, haber descuidado la 
 prescripción severa de sus fórmulas.

Eran las idas y venidas silenciosas, aligerado el pie en un 
 desliz impalpable de fantasma; las abstracciones taciturnas, presa el 
 alma de congojas, de crueles aprehensiones; el cansancio profundo, la 
 lucha abrumadora de todos los instantes con el más implacable y el más 
 traidor de todos los enemigos.

Era el martirio sublime de la propia abnegación en el amor del 
 prójimo, martirio que eleva a Dios y que la criatura, por lo mismo, 
 sería incapaz de resistir, martirio que mataría si, sobre el fondo negro
 de sus torturas, no se alzara una esperanza, un halago, una promesa: la
 fe inconfesa y latente, que vacila algunas veces, que no abandona 
 jamás.

XXII

Como lo había anunciado, el médico volvió en la tarde.

Pablo, pasado el estupor local del primer momento, se quejaba de 
 fuertes dolores internos en la región lisiada, a la vez que le era 
 imposible casi el movimiento de la pierna derecha.

Un color negro de sangre extravasada manchaba la boca y los contornos de la herida:

—Según lo que he podido juzgar esta mañana por las indicaciones de la
 sonda, me dijo el médico en voz baja, la bala ha chocado con el hueso 
 del muslo cerca de la articulación superior y, en la desviación 
 determinada por el choque, perdiendo una parte de su fuerza, se ha 
 encontrado detenida entre los tejidos sin alcanzar a perforar de parte a
 parte.

No quise hacer una exploración prolija por temor de fatigar al 
 enfermo en el primer momento, pero la cuestión, ahora, es dar con ella.

E inclinado sobre Pablo, empezó a palpar minuciosamente las carnes en
 la dirección probable, según él, del proyectil, cuando después de un 
 momento de infructuosas investigaciones:

—Aquí está, la toco, exclamó con un visible gesto de satisfacción, 
 oprimiendo una ligera prominencia que se notaba en la ingle, bajo una 
 coloración de la piel semejante a la de la boca de la herida.

Sacó luego uno de los instrumentos de su cartera, hizo una incisión 
 sin titubear y la bala ligeramente deformada por el choque con el hueso,
 según dijo, fue extraída fácilmente.

Ahora, creo poder garantir a Vd. señor prosiguió dirigiéndose a 
 Pablo, que su herida no lo mantendrá durante mucho tiempo en cama.

Le quedan aún momentos duros que pasar. No se lo oculto porque sé que
 hablo con un hombre; he visto a Vd. en un momento de prueba y eso me 
 basta.

Le pido, pues, como a tal, un poco de resignación y de paciencia. 
 Sobre todo, trate de mantenerse en la mayor inmovilidad posible; una 
 completa quietud es la primera de las condiciones en el caso en que Vd. 
 se encuentra.

A ese precio, se lo repito, le prometo una curación pronta y radical.

Dos lágrimas silenciosas de alegría brotaron de los ojos de Loulou parada junto a nosotros.

Resuelto a tratar a Pablo por el frío, el médico mismo hizo después 
 una aplicación de hielo en las dos aberturas de la herida, ordenando que
 fuera renovada sin cesar.

A pesar de sus palabras muy bonitas y muy consoladoras, sin duda, no las tenía yo todas conmigo.

¡Para los pavos! me decía en mi santa ignorancia de profano; una herida en la ingle no es un arañazo ni un chichón:

—¿Cree Vd. realmente tan sencillo el caso, doctor, pregunté a este 
 acompañándolo a su salida, o encierran sus palabras una mentira de 
 médico?

Yo no soy el enfermo; le ruego, pues, que me diga la verdad cruda y desnuda.

—Cuando la bala cruza una red complicada de tejidos que desempeñan 
 funciones importantes en el mecanismo del cuerpo humano como sucede en 
 este caso, señor, una herida es siempre seria.

Sin dar a Vd. que no es el enfermo, como dice, una seguridad absoluta, tengo, sin embargo, gran confianza en el éxito.

He conseguido sacar la bala felizmente, temía ver aparecer al través 
 de la incisión algún asa intestinal, como sucede con frecuencia en estos
 casos, pero los intestinos, por suerte, no han sido dañados. El color 
 de la hemorragia no me alarma; no hay arteria esencial interesada.

Su amigo, por otra parte, es joven, parece dotado de una constitución robusta y vigorosa.

Si no llega a producirse alguna complicación desgraciada, posible siempre, creo firmemente que saldremos a la orilla.

Entretanto, no es prudente dejar sola a esa señora. El estado del 
 enfermo va a exigir cuidados asiduos y constantes. Es necesario buscar 
 quien la ayude y la reemplace, compartiendo con ella las fatigas de la 
 asistencia.

—Por el momento, doctor, voy a quedarme yo.

XXIII

La fiebre no tardó en declararse, acompañada de accesos de delirio 
 que duraron gran parte de la noche y cuyas violentas explosiones eran 
 cortadas, de pronto, por momentos de postración profunda, en que la vida
 entera de Pablo parecía consumirse al soplo ardiente que lo abrazaba.

Eran esas calmas pesadas y sofocantes de las noches de tormenta, el 
 estallido salvaje del trueno en medio del inquieto y agitado silencio de
 la naturaleza enferma, devorada de fiebre ella también.

Los hechos que acababan de labrar un hondo surco en la existencia de 
 aquel hombre, deformados por el prisma de una imaginación calenturienta,
 se agolpaban en tropel a su cabeza.

Acariciaba el espléndido cuerpo desnudo de la adúltera, cubría de 
 besos sus senos palpitantes, chupaba la fresca pulpa de sus labios, 
 aspiraba el perfume de leche de su boca y ebrio, delirante, la apretaba 
 más y más contra su cuerpo, sintiéndola vibrar como una cuerda entre sus
 brazos, cimbrarse toda entera en un infinito espasmo carnal.

Ora, el marido engañado, escarnecido, se arrojaba sobre ellos airado,
 con el brazo pronto a herir, y él, en un salto de tigre, lo 
 «madrugaba», ora, la figura fatídica del conde, empujando él mismo la 
 tapa de su sepulcro, terrible en su rigidez de muerto, se levantaba, de 
 pronto, junto al lecho y clavaba en él sus ojos hoscos, en los que todo 
 el fuego de una vida extinguida parecía haberse encerrado para 
 fulminarlo en una mirada siniestra de ultra tumba.

La mancha, sobre todo, la mancha lo aterraba, era espantosa; se 
 agrandaba, teñía de rojo el cuello, la camisa, corría, se extendía más y
 más, se derramaba por el suelo y un vapor acre y caliente de sangre lo 
 asfixiaba.

Era, ya la voz egoísta del instinto arrastrándolo al homicidio, al 
 sacrificio de otra vida por su vida, ya el grito desgarrador de la 
 conciencia mezclándose al tumulto de la perturbación profunda en que su 
 alma se debatía desesperada.

Y, del fondo del caos de sus ideas, una idea se desprendía, clara, 
 neta, luminosa como la llama de un volcán, dominando los locos arrebatos
 del delirio, persistiendo aun en los instantes de tregua, en los raros 
 intervalos en que la razón alcanzaba a recobrar su imperio: la traición 
 de Loulou, despertando en él un sentimiento de aversión y de rencor.

¿No era ella la causa de todo, la sola autora de su desgracia?

Se había portado como una perversa, como una infame.

Y decía, después, que lo quería... Mentira, qué lo había de 
 querer! Lo que había querido era engañarlo, explotarlo, como hacían 
 todas las desorejadas de su especie.

Ahora recién abría los ojos, ahora empezaba a conocerla.

Su decantado amor, sus virtudes, la moral que le predicaba, las 
 prendas de que hacía alarde con sus aires de mosca muerta, todo había 
 sido una comedia, una farsa inventada para hacerlo pisar la soga y 
 despojarlo a mansalva.

Si realmente lo quisiera, si le hubiese tenido algún apego, algún 
 agradecimiento, siquiera, en vez de venderlo como a Cristo, de ponerlo 
 en la picota, obligándolo a romperse el alma con el conde, se habría 
 callado la boca tragándose sus lágrimas en silencio, se habría 
 sacrificado por él.

Ese y no otro, era el modo de probarle su cariño. Las mujeres 
 enamoradas sufrían todo de los hombres; sin sacrificio no había amor.

Pero no, furiosa al ver que se le podía escapar la presa, cuando 
 quedaba más todavía en el fondo del saco, se había dejado arrastrar por 
 sus instintos, desfogando su rabia en la venganza, ese desahogo de 
 las almas ruines.

¡Y quién sabe, al fin, cuanto se había hecho pagar por el conde, qué precio le había puesto a su traición!...

¡De todo era capaz!

¿Por qué, si tanto le dolía que él hiciera el amor con otras, no se 
 lo había dicho, por qué no le había pedido que dejara de ver a la 
 condesa?

Él le habría tenido lástima y hubiera roto con ésta. Nada halagaba 
 tanto el amor propio de los hombres como creerse capaces de inspirar una
 pasión, nada quebraba más su voluntad que las lágrimas sinceras de la 
 amante.

Sí, se habría dejado ablandar y habría confluido por ceder. Se 
 sentía, a pesar suyo, más y más ligado a ella por mil causas: la 
 comunidad de vida, la costumbre, la gratitud, el afecto que 
 insensiblemente esta engendraba y, luego, otro vínculo más fuerte: el 
 hijo.

Quién sabe lo que la voz de la sangre habría llegado a despertar en 
 él, hasta dónde habría sido capaz de llevarlo ese infeliz que había
 tenido la zonzera de creer suyo y cuyo origen no podía ser sino otra 
 infamia de las muchas cometidas por su madre.

Pero, por suerte, ella misma se había encargado de arrancarle la venda de los ojos.

A lo mejor, había mostrado las uñas como las gatas. No había tenido 
 ni el talento, ni el tino, siquiera, de representar su papel hasta el 
 fin. No había podido con el genio y, gracias a ella, ahora sabía a qué 
 atenerse. Era eso lo único que le debía.

Todo había concluido entre los dos. No quería verla, ni pintada; de 
 nada respondía si se cruzaba otra vez en el camino. Que volviera a 
 hundirse hasta los ojos en la podredumbre de donde él la había sacado, 
 que fuera a otra parte no más a buscar padre para su guacho.

Lo que era él, sabía qué le quedaba que hacer, cuál era el camino que su deber de caballero le marcaba.

La otra le había sacrificado todo; él, a su vez, sacrificaría todo a la otra.

De esa estaba seguro, por lo menos, no lo quería por interés, no era un móvil sórdido y mezquino el que la guiaba.

Su porvenir, su vida entera todo se lo daría, sería su amante, su 
 marido, no se separarían jamás, juntos correrían la misma suerte, la 
 poseería; la haría suya para siempre.

Y la idea de la posesión de la condesa volvía otra vez a apoderarse 
 de su mente y las mismas lúbricas imágenes poblaban el vaivén exaltado 
 de sus recuerdos, fantásticas, vagas, fugitivas, como las nubes doradas 
 de una puesta de sol cayendo sobre la superficie cambiante de las aguas.

Después, eran aún los súbitos terrores, las bruscas apariciones de 
 muertos, la sangre saltando a chorros de heridas anchas y profundas con 
 un ruido áspero de fuelle, como la lluvia de ascuas de una fragua, 
 azotándole las carnes, dejando en su cuerpo acribillado la insoportable 
 sensación de ardor de otras tantas intensas quemaduras.

Entonces, entre calofríos de pánico sentía subir una opresión. 
 Era una mano implacable apretándole el pescuezo, hundiéndole sus dedos 
 de fierro en la garganta, lo ahogaba, lo sofocaba, le reventaba las 
 venas...

Y un ronquido de estertor cortaba su resuello pesado y afanoso, 
 mientras clavado por la inacción de sus músculos, cuya parálisis se 
 extendía ahora a toda la pierna derecha, se agitaba desesperado por 
 saltar fuera del lecho, arqueando el cuerpo en bruscos retortijones de 
 serpiente que tiene aplastada la cabeza.

Poco a poco, se calmaba, sin embargo. Un silencio caía sobre el flujo
 incoherente de sus palabras soltadas en retahíla, sonando en el hueco 
 oscuro de la pieza como las letanías en las iglesias desiertas al toque 
 de oraciones, los insensatos arranques del delirio llegaban a aplacarse 
 en una quietud reparadora, dejaba caer los brazos, abandonaba la cabeza y
 un sueño tranquilo lo ganaba.

Por momentos, lograba descansar.

Pero, de pronto, se despertaba otra vez en sobresalto, alzaba la 
 cabeza, paseaba en derredor miradas extraviadas, sin conciencia de 
 los hechos que habían determinado su presencia en aquel cuarto, sin 
 saber por qué se encontraba tendido en aquella cama, queriendo darse 
 cuenta del cuadro que lo rodeaba, buscando, en un esfuerzo perezoso de 
 su mente, la vuelta a la realidad.

Luego, de nuevo el abatimiento dominaba, los párpados inyectados, 
 incapaces de soportar su propio peso, se le iban cerrando a pesar suyo y
 volvía a quedar sumido en la misma completa postración.

Un instante, llegó casi a incorporarse en una tiesura violenta de su 
 cuello: era un montón de tierra, un nido de hormigas coloradas que le 
 habían sepultado la pierna como el tronco podrido de una mata de paja.

Sentía un ardor atroz, un infierno; las hormigas le devoraban la carne y le roían el hueso.

Loulou y yo, habíamos corrido junto a él; lo tomamos de los brazos; 
 tratábamos de impedir sus movimientos para evitar un accidente en la 
 herida.

Me miró. En su vista seca y abrazada, asomó un rayo de razón:

—Me parecía como que me caminaban bichos por la pierna, dijo. Pero no
 ha de ser nada; la sangre, sin duda, que anda medio alborotada en el 
 agujero ese. Y se sonrió.

Pero, volviendo maquinalmente la cabeza al otro lado, se encontró de pronto con Loulou.

Una contracción plegó su frente, sus ojos se oscurecieron en un 
 resplandor sombrío, su rostro todo reflejó una expresión salvaje de 
 crueldad:

—¿Y tú, qué haces aquí? Vete, exclamó.

Ella, balbuceante, titubeaba.

¿Qué, no me oyes? gritó furioso, ¡mándate mudar, te aborrezco!

Hice señas a Loulou que no lo contrariara que fingiera obedecerle retirándose un instante.

Una vez solos los dos, lo fuí calmando poco a poco con dulzura, 
 haciéndole ver lo injusto que se mostraba, llamándolo a sentimientos más
 humanos, ya que el afecto, decía, había emigrado de su alma para 
 siempre, pidiéndole un poco de bondad, de compasión, siquiera, para
 aquel pobre corazón digno de lástima, para aquella infeliz mujer 
 hondamente torturada víctima primera de sus propios extravíos.

XXIV

El tiempo, entretanto, trascurría.

La fiebre había cesado al quinto día, pero el estado de Pablo, lejos 
 de responder a la mejoría anunciada, llegó a inspirar al médico serias 
 inquietudes.

Confiaba éste en que la naturaleza llevara a cabo sordamente su 
 trabajo admirable de reconstrucción y que la expulsión de los tejidos 
 muertos, barriendo aquella cloaca de humor, mostrara al fin en el fondo 
 la sabia bienhechora de un organismo nuevo, destinado a rellenar el 
 hueco cavado por el mal.

En vano.

La supuración continuaba amarillenta, viscosa, hedionda, brotando sin
 cesar de las dos bocas de la herida, hinchadas y dolorosas, parecidas a
 esas llagas del lomo maltratado de los caballos.

El proceso reparador, el esfuerzo generoso de la naturaleza, se fundía esterilizado en una fuente inagotable de materia.

Inútilmente el tratamiento había sido modificado. El sistema del 
 frío, adoptado primero como el medio más seguro de combatir la 
 inflamación con su séquito terrible de accidente fue reemplazado después
 por una aplicación constante de compresas empapadas en agua y alcohol.

El médico esperaba que el calor húmedo desarrollado con la ayuda de 
 este medio, trajera un cambio favorable facilitando la obra latente de 
 la regeneración, paralizada, acaso por la acción retardataria del frío.

Todo fue infructuoso.

El cuadro de síntomas contrarios persistía. La carcoma 
 implacable del pus seguía mordiendo los labios y las paredes de la 
 herida, obstinada, persistente, tenaz, con la lenta constancia de las 
 aguas minando los bordes que roza su corriente.

XXV

La asistencia de aquel hombre, respirando sin cesar el olor a 
 corrompido que subía de su cuerpo en un envenenamiento de la atmósfera; 
 el manoseo repetido de sus llagas en las frecuentes curas diarias; la 
 violencia impuesta a la repulsión de los sentidos; el esfuerzo enorme de
 la voluntad para impedir que el estómago se sublevara en ansias de 
 asco, que los ojos se alejaran con horror de aquella vista; los días y 
 las noches sucediéndose inacabables, sin sueño y sin descanso, deshecho 
 el cuerpo, el alma lacerada, estallando de pronto en deseos 
 ardientes de acabar, de ver el fin, un fin cualquiera, harta ya de 
 sufrir, resignada a todo de antemano, para volver a rebelarse después, 
 ante el cuadro pavoroso de la muerte, perseverando en la lucha con más 
 ahínco que nunca; la vida, en fin, cara a cara con aquel etalaje 
 repugnante de miserias, exigía, para poder ser sobrellevada, la santa 
 caridad de la mujer bebiendo en una fuente inmensa de cariño.

No vi flaquear a Loulou un solo momento.

De acuerdo con la indicación del médico, propuse llamar a otra 
 persona, a una hermana de caridad, o bien a una mujer asalariada, de 
 esas que se ofrecen en las casas para cuidar enfermos.

No quiso.

De nadie necesitaba. Se sentía con fuerzas para cumplir sola su 
 deber. Si llegaba a reconocerse incapaz, si la fatiga la vencía, 
 estábamos siempre en tiempo de buscar quién la ayudara.

Pero, mientras le quedara un resto de vida, un átomo de aliento y de 
 vigor, no consentiría jamás en separarse de su amante. Nadie lo 
 cuidaría, nadie, sino ella, velaría a su lado.

No quería que debiera a una mano extraña o mercenaria el alivio de sus males. Ella, ella sola lo cuidaría...

Era el egoísmo de la pasión celosa hasta de la gratitud, el egoísmo 
 absorbente del amor, pequeño siempre, en medio de su grandeza.

Tenía organizado su servicio.

Sobre la mesa de luz, un vaso y una botella de zarzaparrilla.

En frente, junto a la puerta que daba al comedor, sobre una mesa de 
 pino enchapada de nogal, una serio de frascos arreglados de mayor a 
 menor, en fila, las etiquetas vueltas todas hacia fuera y, en un ángulo,
 contra la pared, un alto de recetas apretadas por una concha de 
 caracol.

Al otro lado de la puerta, en el rincón formado entre esta y la 
 ventana, un lavatorio con jarra, palangana, varios pedazos de tela 
 engomada y cantidad de paños destinados a compresas y cuidadosamente 
 apilados.

La cama en estado perfecto de limpieza; los demás muebles: un sofá, 
 dos sillones y cuatro sillas de cretona colorada con arabescos grises, 
 distribuidos acá y allá.

Marcando alrededor de diez y ocho grados, por fin, un termómetro 
 colgado de la pared junto a la chimenea, entre una de cuyas copas y el 
 reloj, coronado por un grupo de amores de zinc imitando bronce, se veía 
 una máquina de aguardiente.

Nadie entraba allí sino el médico y yo. En cuanto al infeliz que tan 
 mal parado había salido el día memorable de la escena con el conde ese 
 servía para los viajes a la botica y uno que otro servicio pesado de 
 puerta afuera.

XXVI

En una de sus visitas, el médico acababa de llegar.

Loulou, pronta a recibirlo, había colocado sobre el borde de la cama la palangana llena de agua fenicada.

En un instante hubo destapado a Pablo; levantó las telas impermeables
 puestas por encima de las compresas, apretó una esponja sobre estas, 
 las sacó luego lentamente y empezó entonces a lavar la herida.

Daba vueltas la esponja entre sus dedos, la paseaba por la carne abotagada y roja, la sumergía en el agua, la escurría después.

Su mano iba y venía liviana, ligera, suave como complacida en 
 acariciar aquel montón infecto de materia enferma, con la delicadeza de 
 un abanico de plumas rozando la epidermis.

Ni una leve contracción, ni el más imperceptible gesto de disgusto se
 observaba en ella. Abstraída por completo en su tarea, su rostro 
 expresaba solo la solicitud tierna y prolija del bueno haciendo el bien:

—Mis complimientos, Señora; tiene Vd. un mano hábil.

—Gracias a sus lecciones, Doctor.

—Aprovechadas por Vd. de tal manera que, este paso, pronto seré yo el que deba recibirlas.

—Tiene razón, Doctor, apoyó Pablo con calor; todo lo que le diga es poco: no es una mujer, es un ángel.

Loulou, al oírlo, alzó de pronto la cabeza.

La sombra de sus pestañas largas y azuladas velando la luz del día, 
 parecía avivar el brillo de raso que arrojaban sus pupilas negras y 
 profundas. Su boca entreabierta dibujaba la curva pura de sus labios. El
 brazo tendido aun sobre el cuerpo de su amante, miraba a éste 
 muda, inmóvil de sorpresa.

Qué significaban sus palabras, encerraban un sarcasmo, iba a lanzarle
 al rostro una de esas afrentas groseras que tantas veces había 
 soportado de él como el cintarazo de un látigo que lo cruzara las 
 carnes, o deliraba, acaso, en una recrudescencia, brusca de la fiebre, 
 ¿qué cambio extraordinario, inexplicable, qué trasformación era aquella?

Y, en el revuelo de sus ideas, todo creía posible, imaginaba, admitía
 todo, no que Pablo se hubiera mostrado sincero hablando de ella, que 
 fuera veraz su acento, que un sentimiento imperioso de justicia y 
 gratitud, despertándose al fin en él hubiese dictado sus palabras.

Hubo un silencio.

Ella, violenta, sin saber qué hacer y por salir del paso:

—No le haga caso Doctor, exclamó, por último.

Pablo quiere reírse de mí. Por lo visto, está hoy de buen humor, lo que prueba que va mejor de sus heridas.

¿No le parece? se apresuró a agregar indicándoselas el médico, como 
 deseosa de llamar a ora parte la atención y de que no se ocuparan más de
 ella.

Había concluido su lavaje.

El mal, ahora, presentaba otro carácter, un aspecto diferente y 
 nuevo. No era ya una herida desgarrada o incisa, según se tratara de una
 u otra de sus bocas, de contornos fofos y blanquizcos, manando 
 continuamente, como ahogada en un flujo copioso de secreción.

Las llagas, descansando sobre una base dura que invadían poco a poco,
 a medida que se dilataba la aureola color jamón de que se hallaban 
 rodeadas, afectaban una forma circular de bordes netos.

De entre el fondo y en medio de un pus escaso, pero acre, fétido y 
 sanguinolento, se alzaban montones apretados de pellejos informes y 
 nudosos, mientras acá y allá, diseminados por la piel, nuevos focos se 
 formaban atacando el organismo en su maligna energía de destrucción.

XXVII

Serían las cinco y media de la tarde cuando el médico recetó y se fue.

Loulou comía sola en el comedor, mientras yo me había quedado acompañando a Pablo:

—Parece que vamos reaccionando, le dije.

—¡Qué sé yo! Maldita la gracia que me hacen esas otras historias que 
 se me andan paseando por el cuerpo como salpicaduras de la enfermedad.

—No le hablo de sus males. Su médico asegura que está Vd. bueno, para el caso, y que pronto lo va a dar de alta.

Me refería a Loulou.

—¿A Loulou?

—¡Sí, pues! ¿No me hace el favor de decirme qué vuelco es este?

Antes, le quitaba al diablo para ponerle a ella. Tenía Vd. agotado 
 todo el repertorio de dicterios de la lengua, amén de los que no reza el
 diccionario. Vomitaba contra ella sapos y culebras y ahora, de sopetón,
 ¡sin decir agua va! siquiera, ¿resulta que la canoniza, que es nada 
 menos que un ángel?

¡Óigale, el duro se dobla!

—Así no más es, me contestó entre mohíno, risueño y serio, pero, ¡qué
 remedio! Para no comprender todo lo que esa mujer vale, sería preciso 
 que tuviera el corazón más seco que una loma en el mes de Enero.

¿Quiere que le diga más y que sea franco con Vd.?

Hoy Loulou es una necesidad imperiosa de mi vida. Cuando no la veo, 
 cuando no la tengo a mi lado, siento que algo me falta, como un frío, 
 como un vacío que se hace en mí. Los cortos instantes en que sale, 
 los minutos que pasa fuera de aquí, se me hacen eternidades.

Ahora mismo y a trueque de pasar por un grosero: Vd. me ha dado más 
 de una prueba de interés, ¿no es cierto? Su compañía debiera serme 
 agradable. Enfermo, encerrado y como preso entre estas cuatro paredes, 
 qué más quiero que a un cristiano con quien desatar la lengua?

¿Cree que su sociedad me divierte, sin embargo?

No; estoy hablando con Vd. y estoy pensando en ella, deseando que acabe de comer y que vuelva de una vez.

En ese sillón en que Vd. se encuentra, junto a la cómoda haciéndome 
 algún remedio, parada acá, al lado de mi cama, en alguna parte es 
 necesario que la mire, que la sienta, que la sepa cerca de mí.

¿Sabe dónde duerme?

Ahí, sobre el sofá, donde le hago traer y tender un colchón todas las
 noches, en lugar de dejar que se acueste, la infeliz, tranquilamente 
 en su cuarto y descanse y duerma, lo que buen falta le hace después 
 de haberse pasado una punta de noches en vela y sin desnudarse.

Nadie sino ella me ha de tocar, porque nadie sino ella me toca como 
 con almohadillas de plumas en las manos. Cada vez que Vd., de comedido y
 de bueno, se me ha acercado para moverme o ayudarme a cambiar de 
 posición solo las consideraciones que le debo han sido capaces de 
 contenerme, impidiendo que lo echara a rodar con cajas destempladas.

En cuanto al animal del médico, cuando me estruja y me hurga y me 
 aprieta las heridas como si tuviera entre manos carne de perro o de 
 hospital, le aseguro que me hago una violencia bárbara para no sacudirle
 un guantón.

En fin, mi querido amigo, a la vejez, viruelas, como dicen. Ni yo 
 mismo sé explicar lo que me pasa, cómo he podido contraer este nuevo 
 mal, peor mil veces que mi herida.

Es ridículo, absurdo, vergonzoso, indecente, pero es así. Estoy 
 amamantado con Loulou como un muchacho mal criado con su madre, sin ser,
 bien entendido, un cariño inocente y puro el que le tengo, lejos 
 de eso.

La quiero, no porque sea buena y le deba lo que no soy sujeto de 
 pagarle. La quiero porque ella es mujer y yo soy hombre, porque su 
 presencia me enardece, porque su olor me marea, porque su contacto me 
 electriza, ¿entiende?

La quiero porque es joven, porque es linda, porque así como Vd. me 
 ve, tumbado en una cama y con el cuerpo hecho un ecce homo, me siento 
 hombre; porque el grito de la carne, un momento sofocado por los gritos 
 del dolor, vuelve a retumbar en mí con más violencia que nunca; porque 
 tengo hambre de ella; porque no conozco a otra mujer que, como ella, sea
 capaz de calmar el ardor varonil y brutal de mis sentidos, cuya 
 posesión me haga entrever una fuente más inmensa de delicias para apagar
 las ansias de placer que me estremecen.

La quiero irreflexiva, ciega, instintivamente, no por ella —no la 
 querría si fuera picada de viruelas o tuerta —sino por mí y para mí, 
 para mí solo.

Y la idea de su pasado, de que eso que es mío ahora ha sido de todos 
 antes, que medio mundo ha metido allí la mano hasta el codo y ha sacado 
 su ración, lo mismo que en un bodrio a la puerta de un convento, me 
 carga y me desespera.

Y tengo celos entonces, celos de toda la tropa de sus amantes, celos hasta de Vd. que la ha conocido primero.

Quisiera... ¡qué sé yo!... Que no fuera ella, que fuera otra, verla 
 nacer y crecer de nuevo ante mis ojos para arrancarle yo los secretos de
 su virginidad, para aspirar el cáliz de su cuerpo de mujer lejos hasta 
 del aire que los otros respiran, como esas plantas de invernáculo cuyas 
 flores corta y marchita solo la mano egoísta de su dueño.

—Y tira al cajón de la basura cuando empiezan a oler a viejo.

Ese es el amor, ni más, ni menos. Está Vd. enamorado, mi pobre amigo, miserablemente enamorado.

Que no lo comprende, dice, que no sabe cómo es que le han salido
 a la vejez viruelas, cómo ha podido adquirir esa otra nana, mil veces 
 peor que su balazo?

Y, sin embargo, es bien fácil de explicar.

Se encuentra Vd. ahora en el período álgido, pero, no se equivoque, 
 la enfermedad data de lejos, la tenía en incubación desde hace tiempo, 
 aunque era hebreo para Vd., para un ojo medianamente práctico, ciertos 
 signos que no narran, ciertos síntomas típicos y característicos del 
 mal, estaban revelando a las claras su presencia.

Los cortes que Vd. se daba, la soberbia indiferencia que afectaba, 
 sus aires de alfonso perseguido, el aburrimiento profundo que mostraba, 
 al lado de la vida en común prolongada sin razón, de las escapadas 
 clandestinas al «país donde florece el naranjo», de gastos 
 descabellados, de veinticinco mil francos tirados en una halaja, hasta 
 su escepticismo de viejo descreído, el desamor, digo el cinismo, con que
 hablaba Vd. de su hijo, fingiendo no creer en él, mientras se le 
 conocía por encima del forro que tenía el convencimiento de que era
 suyo todo, en fin, en Vd., estaba diciendo a gritos que se había dejado
 cortar el ombligo, que era un hombre muerto.

Pero había llegado Vd. sin trabajo al colmo de sus deseos, fácilmente
 había obtenido de Loulou todo lo que una mujer como ella podía ofrecer a
 un hombre como Vd. Más aún, pues que, no solo lo había hecho abandono 
 de su cuerpo, sino que le entregaba el alma también. Estaba Vd. harto de
 ella y confundía la saciedad con el disgusto.

De ahí la falta de conciencia de sus propios sentimientos, la 
 ignorancia de su amor, presente griego de la suerte que, bajo la forma 
 insidiosa de un capricho pueril y pasajero se le había colado 
 traidoramente el corazón para armar en Vd. una de a pie y prender fuego.

Por eso, también, andaba a salto de mata.

Hastiado de su querida, buena, linda y fiel pero monótona como las 
 campanas y empalagosa como el dulce con su fidelidad, su belleza y 
 su bondad, con esos ojos la miraba, por lo menos, en busca de otros 
 halagos, de nuevos horizontes que dieran vida a sus sueños, realidad a 
 las ficciones de su mente, entrevistas al través del polvo de oro de sus
 ilusiones, fue a golpear puertas ajenas y a pedir a la condesa lo que 
 no encontraba en Loulou.

Hizo Vd. lo de esos jugadores de lotería que, cuando un número les da
 suerte, ya no lo quieren, figurándose que, con otros, se van a sacar la
 grande.

¡Disparates, mi amigo! en amor no hay suertes grandes. Sus decantadas
 delicias, sus goces inacabados encerrando otros goces y otros más 
 inmensos, infinitos, arrancados al encanto de sus arcanos insondables, 
 son una farsa, una mentira, invenciones del lirismo humano, do de pecho 
 de los tenores del sentimiento que olvidan que, en achaques de amor lo 
 mismo que de música, para que dure la melodía, hay que empezar da capo 
 como en los organitos.

Era, entretanto, esa su situación cuando lo hirieron.

Ha trascurrido un siglo desde entonces. Día por día, hora por hora, 
 ha visto Vd. a Loulou a la cabecera de su cama, dulce, abnegada, amorosa
 y, lo que es peor, riquísima. Se diría de veras, que está más linda, 
 que su belleza ha crecido, que se ha desarrollado, adquiriendo una 
 pureza de formas más escultural aún, como tañada por la savia generosa 
 de su afecto.

La dieta, pues, un poco de ejercicio al aire puro de la gratitud y, 
 sobretodo, la vista de manjar apetitoso, se han encargado del resto le 
 han dado un hambre canina o, lo que es lo mismo, mucho amor.

Esa es su historia.

—¡Será!...

Y después de un momento de silencio, rumiando mis palabras, una idea 
 llevándolo a otra como alambres conductores del fluido intelectual en la
 red del pensamiento:

—Pero, dígame, qué se ha hecho la condesa, preguntó.

Se ha cobijado, según parece, bajo el ala protectora de su señora madre.

—Y el marido, ¿cómo sigue, va mejor?

—¿El marido?

No se preocupe por él; ese está perfectamente, no tiene ni un dolor de uñas...

Hombre... escuche, proseguí pensándolo un instante y resolviéndome 
 bruscamente, Vd. se encuentra ya mejorcito, ¿no es verdad? y como, tarde
 o temprano, tiene que conocer la verdad que le hemos estado ocultando 
 en obsequio a su posición interesante, bien mirado, lo mismo es que se 
 la diga ahora.

Sepa, pues, que el conde no fue herido sino muerto por Vd. La bala le acertó en el corazón aventándolo de patitas al otro mundo.

—¡Qué dice!

—Como lo oye.

El cadáver quedó aquí hasta media noche, los padrinos vinieron a esa 
 hora, alzaron con él y lo dejaron por ahí, en un terreno valdío.

Al día siguiente, circulaba por Mónaco y Montecarlo la noticia de que
 el señor ese se había pegado un tiro, —o mejor dicho, dos,— por acto 
 propio de voluntad, según lo atestiguaba un papel encontrado en el 
 bolsillo de paletó.

—¿Y ese papel?

—Había sido escrito por él a prevención entregado a sus padrinos.

—¡Infeliz!

—Así va el mundo, mi amigo; cuando lo derecho y lo justo, ya que de morir se trataba, habría sido que él lo matara a Vd.!

Pero, en fin, no vaya a ponerse a llorar de sentimiento, ni lo tome muy a pecho.

Si su hombre ha recibido tras cuernos palos, esas, en suma, no son 
 cuentas suyas, sino, primero, de la mujer, cajera infiel del capital de 
 su marido y, luego, de la fatalidad que se mete a tercero.

En cuanto a Vd., mi amigo, ni obligado de paciente, haga lo que Pilatos.

Si ha tenido la desgracia de matarlo, lo ha muerto en sus cabales, 
 exponiéndose lealmente a que él le hiciera otro tanto, según manda el 
 Evangelio.

Pero, como quisiera detalles, saber si había habido comentarios,
 si el conde decía por qué se suicidaba, si él salía a colación, etc., 
 saqué y le entregué un diario de Niza que daba cuenta del asunto y que 
 tenía guardado, desde hacía tiempo, en el bolsillo.

XXVIII

Afuera, había estallado una tormenta, una de esas tormentas bruscas, 
 repentinas, cargadas de electricidad, ilusiones de verano en los 
 inviernos calientes del mediodía.

Sobre las olas embravecidas del mar, semejante a un hervidero de 
 plomo, las nubes, castigadas por el látigo del viento, asomaban a lo 
 lejos en tumulto, en negros pelotones, como soldados envueltos entre el 
 polvo de una derrota.

Remontaban, después, se alzaban al acercarse. Habríase dicho que, 
 viendo a la distancia las montañas, estorbo atravesado en el camino, 
 tomaban a tiempo arranque para pasarlas de un salto.

De pronto, se partían en desgarros luminosos. Las sombras vencedoras 
 del sol agonizante entre los últimos asomos del crepúsculo, cedían a su 
 vez, vencidas un instante por la claridad cruda y fugaz de los 
 relámpagos, enormes fuegos fatuos.

A su brusco resplandor, los árboles azotados parecían agazaparse de 
 intento, dando la espalda al viento y haciéndose chiquitos para aguantar
 el chubasco, mientras el trueno, saltando de hueco en hueco, rebotando 
 entre las rocas, más remoto cada vez, iba a perderse al fin en el 
 silencio del espacio, como el eco destemplado de las tormentas humanas 
 se pierde en el silencio de los tiempos.

Loulou, parada junto a una de las ventanas del comedor, inmóvil, la 
 mirada perdida en lo infinito, al través de esos millones de vaguedades 
 informes que la sangre en la retina arroja al aire, donde flotan 
 pululando, había dejado caer la frente sobre uno de los vidrios, en los 
 que el golpe de la lluvia sonaba con un ruido precipitado de 
 tambor.

Las formas de su cuerpo, arrebatadas a la sombra por la blanca luz de
 los relámpagos, traían, por momentos, a la mente el recuerdo de esas 
 melancólicas imágenes de mármol, entrevistas al reflejo de nácar de la 
 luna en los claustros de los cementerios italianos.

Seducido por la ilusión, me detuve un instante a contemplarla. Luego, adelantándome:

—¿Qué haces ahí? le dije...

—¿Miraba, me contestó, volviendo como distraída la cabeza.

—¿Mirabas o soñabas?

Soñaba, si Vd. quiere.

Pero... ¿y Pablo? agregó dando un paso hacia el dormitorio de este.

Está leyendo, hija, déjalo en paz. Tanto más, cuanto no se trata de Pablo ahora, sino de mí.

Son cerca de las seis y media, está lloviendo a cántaros, hace una 
 noche de perros, no quiero irme a pie, no tengo coche y tengo hambre.

Dame, aunque sea un pedazo de pan y otro de queso, si es que no anda mejor provista tu despensa.

En un momento, tuve sobre la mesa una tasa de consommé, pollo asado, 
 camembert y, detalle interesante, media botella de Roederer, recuerdo de
 la condesa, resago de las campañas eróticas de Pablo, reliquias 
 venerandas para mí de un esplendor pasado:

Ahora, siéntate aquí, a mi lado, y conversemos.

Albricias... tengo una noticia que darte.

—¿Cuál?

—Pablo te adora.

Alzó los hombros con un gesto de impaciencia. Luego, poniéndome la taza de caldo por delante:

—Si no se le ocurre nada más gracioso, me dijo secamente, que estar 
 haciendo farsa de lo que Vd. no ignora que es serio para mí, tome y 
 cállese la boca, será mejor.

—¿No lo crees?

—¿Y es Vd. el que me lo pregunta, Vd. que sabe cuál ha sido la 
 conducta de Pablo a mi respecto, Vd. que ha vivido entre los dos, Vd. 
 que lo ha visto, obcecado por el odio que me tiene, llegar hasta 
 levantar la mano sobre mí, Vd. en fin, que le ha oído decir a él mismo 
 que me aborrece, arrojándome inhumanamente de su lado?

¡Ah! esa palabra cruel sonaba aún como una maldición del cielo en sus oídos!

Y, agitada a la evocación de sus recuerdos, en una creciente animación:

Pero todo eso no importaba, proseguía; no exigía de Pablo amor en 
 cambio del amor que le tenía; ella lo quería, lo quería tanto, que el 
 exceso mismo de su afecto le bastaba; sentía en su pecho cariño por los 
 dos.

Lo único que le pedía, era que soportara su presencia por algún 
 tiempo aún, que aceptara sus cuidados, que la dejara ir hasta el fin 
 donde su corazón y su conciencia la llevaban.

Había sido desleal, culpable, criminal, la pasión la había arrastrado
 a cometer una infamia, el desastroso fin del conde, el infortunio de su
 mujer, cuyo solo delito era haber amado a Pablo loca, sin duda, 
 ciegamente, como ella misma lo amaba, los horribles sufrimientos de su 
 amante, todo, en fin, caía sobre ella como un mundo para agobiarla bajo 
 el peso atroz de sus remordimientos.

Pero, resignada a su destino, conforme con la suerte que ella misma 
 se había deparado, quería expiar su falta, por lo menos, probar a Pablo a
 fuerza de abnegación y de constancia, la sinceridad profunda de su 
 arrepentimiento.

Sí, llegaría a conmoverlo, obtendría su perdón.

Pablo, en el fondo, era bueno, noble, generoso, comprendería todo lo 
 que ella padecía, la creería digna de lástima, concluiría por mirarla 
 con ojos compadecidos, acaso por tenerle un poco de amistad.

Y después, ¡quién sabe!... un último asomo de esperanza no la 
 abandonaba tal vez, lejos, muy lejos, allá, perdido entre las sombras 
 remotas del futuro.

Y, en la visión que su mente acariciaba, empeñándose ella misma en 
 convencerse, se acordaba de novelas que había leído y de dramas que
 había visto llenos de aventuras, de cosas extraordinarias, en los que 
 el odio más encarnado y más feroz acababa por convertirse en un amor 
 infinito.

¿Por qué no? ¡llegaba a exclamar, no es imposible!

Pero, bruscamente, entonces, se retraía arrepentida de haber dejado 
 traslucir su pensamiento, con el rostro encendido, como ruborizada de 
 osar, ella, pretender a tanto.

Y, temiendo que el ridículo saliera de mi boca en un sarcasmo, 
 huyendo su amenaza, se apresuraba a continuar dando nueva dirección a 
 sus palabras.

No, no sabía lo que se decía, era mucho pedir, era locura aspirar a 
 una dicha tan inmensa. El corazón de Pablo se había cerrado al suyo para
 siempre, jamás alcanzaría a vencer su resistencia, una muralla de hielo
 se alzaba entre los dos.

Y luego, aun admitiendo que el deber lo vinculara, que un sentimiento
 de delicadeza y de altura reatara su albedrío, ¿cómo podría ella 
 aceptar tan inmenso sacrificio de su parte, cómo condenarlo a arrastrar 
 la cadena de su amor, a vivir eternamente bajo el yugo odioso de un 
 afecto desdeñado?

¡No, mil veces, no! Su propia dignidad se lo impedía, su orgullo de mujer se sublevaba, solo a la idea de una bajeza tal.

Era una miserable, es cierto, una mujer corrompida; pero si había 
 sido capaz de degradarse hasta llegar a hacer de su cuerpo un tráfico 
 repugnante, no alcanzaba su abyección hasta prostituir también sus 
 sentimientos, hasta explotar la gratitud de su amante, exigiendo de su 
 hidalguía el pago de lo que no le había vendido.

No, no sería una carga para Pablo, no profanaría jamás la pureza de su afecto consintiendo en ese pacto humillante y vergonzoso.

Una sola vez había amado, nunca más volvería a amar, su amor era todo
 para ella y, aun a trueque de vivir lejos de Pablo una vida de 
 tormentos infinitos, como la hostia se guarda en el sagrario, quería 
 guardar intacta su pasión en lo más profundo de su ser.

¿Con qué derecho se impondría, por otra parte, quién era ella para 
 querer unir su suerte a la de un hombre, el amor rehabilitaba, el mundo 
 olvidaba, perdonaba, por ventura?

No, la mujer caída no se levantaba, el fantasma de su vida se alzaba 
 siempre a su lado, la seguía por todas partes como las sombras siguen a 
 los cuerpos.

Era en vano que tratara de redimir su falta en la expiación, de borrar el recuerdo de su pasado refugiada en la virtud.

Su arrepentimiento era comedia, su enmienda hipocresía, cálculo, 
 conveniencia. Su vida toda, sus actos, su conducta se estrellaban sin 
 remedio contra el dardo envenenado de la maledicencia, excitando la risa
 encubierta de los unos, si el brillo de la riqueza la escudaba, 
 provocando el desprecio brutal y franco de los otros, si una saya de 
 percal vestía su cuerpo.

Todo en ella llevaba fatalmente la marca maldita de su origen; mujer o
 querida, sepultada entro los muros de su casa o arrebatada por el 
 torbellino del mundo, era siempre lo que antes había sido: fulana 
 la prostituta, la pluma.

Indigna de su amante, ¿de dónde sacaría valor para hacerlo 
 desgraciado, cómo exponerlo a sufrir la burla y el menosprecio de los 
 otros, qué cuenta llegaría a exigirle Pablo de su porvenir destruido, de
 su vida esterilizada, de su nombre escarnecido?

Porque tal era la justicia de la pena a que el mundo condenaba a las 
 mujeres como ella: no solo el delito las manchaba, sino que su contacto,
 como el de los sarnosos, infectaba también a los demás.

Sin vínculos sociales, sin familia, sin hogar reconocido, sin el 
 refugio extremo de un afecto mutuo que consagrara su unión, ¿qué los 
 esperaba más tarde, qué existencia les estaba reservada?

¡Oh! no era por ella que hablaba, no era, de fijo, su suerte la que 
 la preocupaba: si mil vidas hubiera tenido, mil vidas habría cambiado 
 por una palabra, por una mirada, por una caricia sola de su amante.

Pablo, Pablo solo la alarmaba.

A veces, una fuerza inconsciente, irresistible, obraba en ella. Era 
 un anhelo vehemente de darse toda entera a su amor, de hacerlo más 
 grande aún, más puro, más sublime en un desprendimiento generoso de ella
 misma. Una obsesión de sacrificio la asaltaba.

Juraba, entonces, renunciar a Pablo para siempre. No era ella, no, la
 mujer llamada a fecundar su vida, a mitigar sus penas y enjugar sus 
 lágrimas.

¿Qué le podía ofrecer en su abyección?

Un corazón pervertido y seco, —eso se diría, por lo menos, eso, él 
 mismo lo creería —en un cuerpo mil veces profanado por la mano torpe de 
 otros hombres.

¿Era, acaso, con esa triste herencia de miserias que tendría la 
 audacia de presentarse a él brindándose a ser suya, a cruzar con él en 
 un concubinato inmoral y vergonzoso el arduo camino de la vida?

Fuera una temeridad en ella y un crimen a la vez.

No llegaban las bendiciones del cielo inmensamente justo hasta donde ella había bajado.

A otra le estaba reservada esa misión, ese bien, esa felicidad infinita, otra mujer debía alcanzarla.

Pablo mismo lo había dicho: «Sacrificaría todo a la condesa, sería su
 amante, su marido». Sí, lo había dicho con el acento de verdad profunda
 que solo la pasión podía haber arrancado de sus labios, aun en medio de
 las alucinaciones del delirio.

Y bien, sí, que lo hiciera, tenía razón. La otra perdía todo por su causa; justo era que la indemnizase de la pérdida.

¿No se trataba de él, por otra parte, su felicidad no estaba de por medio?

Belleza, amor, posición, nombre, todo le llevaba en dote la condesa. Había delinquido, es cierto, ¿pero su falta qué importaba?

Débil, inconstante, impresionable, educada en la idea de que el amor 
 es el único goce de su vida, su elemento y su dominio; vinculada más 
 tarde a un ser desconocido, indiferente, odioso, muchas veces, por el 
 capricho de una voluntad extraña y superior que, al disponer de 
 ella ciegamente, a quien menos consultaba era a ella misma, ¿qué derecho
 tenía la sociedad para descargar sus iras sobre la mujer adúltera?

Abandonada por su dueño, sola, entregada sin defensa a los instintos 
 veleidosos de su sexo, viciada por el ejemplo de las otras, un día, 
 cansada al fin de luchar, se dejaba caer estremecida en los brazos del 
 hombre que había puesto en juego todo su poder de seducción, toda su 
 astucia y su fuerza para arrastrarla... ¡Oh! por más que el mundo la 
 fustigara, su conducta era humana, legítima, fatal, como una reconquista
 sangrienta de sus derechos de mujer y el olvido mismo de sus deberes, 
 un título más al cariño y a la gratitud de su amante.

Sí, sí, Pablo amaba a la condesa, debía amarla y ella no podía, no 
 estaba autorizada a violentar sus sentimientos. No quería ser un estorbo
 que se alzase entro los dos.

Iría hasta el fin en la tarea que se había impuesto. Mientras Pablo 
 reclamara sus cuidados, mientras el estado de su salud exigiese el 
 auxilio de una mano amiga, estaría pronta siempre a la cabecera de 
 su cama. Después...

¡Oh! después tendría valor para consumar ella misma su propio 
 sacrificio. Se arrancaría el corazón a pedazos, pero sacaría del caudal 
 inagotable de su amor fuerzas bastantes para arrojar a su querido en los
 brazos de su rival!...

Sí, eso pensaba, eso decía, eso quería en la necesidad tenaz, 
 implacable de inmolarse, en la fiebre de abnegación que llegaba a 
 dominarla.

Pero, bruscamente luego, solo a la idea de que otra que ella fuera a 
 apagar su sed de amor en los labios de hombre de su amante, estremecida 
 de deleites infinitos al contacto de ese cuerpo, ceñida por esos brazos 
 que tantas veces habían enlazado su desnudez delirante de mujer en el 
 loco frenesí de los sentidos, como el avaro a la vista del ladrón 
 metiendo la mano en sus talegas, todo su ser se sublevaba en un arrebato
 invencible, su alma estallaba indignada en un grito supremo de rabia y 
 de protesta.

No, eso jamás, primero muerto, era más fuerte que ella, ¡no, no podía!...

—He estado oyéndote con religiosa atención, mi hijita, repuse después
 de haber concluido de mascar con toda calma mi último bocado de 
 camembert, y no te oculto que me has tenido seriamente preocupado.

Has dicho tantos despropósitos, has hablado de cosas tan 
 disparatadas, de abnegaciones, sacrificios y otros desatinos tan fuera 
 del tiesto, tan poco en concordancia con la índole de tu afición a 
 Pablo, que ha habido momento, te aseguro, en que he llegado a figurarme 
 que no estabas nada buena de la cabeza.

Por suerte, el final de tu cuento me deja completamente tranquilo.

Ese arranque último, eso de la rabia y la protesta, me prueba que estás enamorada y no loca.

Como el otro, ni más, ni menos. Él también quería matarte, si mal no 
 recuerdo, creo que para que te hicieran de nuevo y agarrarte flamante o 
 algo así.

Sí, mi hija, por mucho que te quedes con la boca abierta, así es no más.

Un vuelco completo, sencillo de explicar, por otra parte, se ha producido en Pablo. Lo ha puesto que quema.

¿Le durará el entusiasmo?

—No lo sé; pero lo que sí, te repito, lo que te puedo afirmar, es que se anda saliendo solo de la vaina.

Si no te encontraras en el estado en que te encuentras, te diría, 
 probablemente, que maldito lo que les convienen, ni a ti, ni al otro, 
 estos amores de ultratumba, agregando que harías perfectamente en 
 deshacerte cuanto antes de tu amante, aunque fuera mandándoselo de 
 regalo a tu rival.

Así, todavía, sería como habías de salir perdiendo menos.

Pero, en fin, eso no es posible, el muchachito te lo impide y no hay que hacer, ¡las crías obligan!

Déjate, pues, llevar por la corriente... ¡a la de Dios que es grande!

Ahora, sírveme el café.

XXIX

Las heridas de Pablo iban cicatrizando poco a poco.

En cambio, una erupción se había declarado en él, atacándole con especialidad el tronco del cuerpo.

El aspecto de su piel salpicada de manchas lisas, chatas, ya 
 redondas, ya ovaladas, de un color rojo apagado y sombrío, esparcidas 
 sin orden en algunas partes, o bien distribuidas en agrupaciones 
 circulares, traía a la memoria el recuerdo de esas caprichosas picaduras
 del cuerpo de los indios.

En la boca, las mismas manchas se formaban vagas y confusas al 
 principio, alterando los tejidos a medida que se acentuaban y perdían el
 tinte colorado primitivo, para afectar un color plomo blanquizco, 
 semejante al de la cáscara de huevo de pato.

El paladar, las encías y la lengua se hallaban invadidas también.

De la faz interna de los labios, otras ulceraciones arrancaban en 
 arcos truncos de círculos en fragmentos de líneas curvas, llegando hasta
 cruzar por encima los bordes libres donde después de trasudar un 
 líquido amarillento y viscoso que manchaba la ropa de gris como 
 serosidad de un cáustico, dibujaban gruesos festones de costras negras.

La garganta era un foco: sobre su fondo inflamado, las lesiones 
 aparecían numerosas y profundas, coincidiendo con una hipertrofia tal de
 las amígdalas, que la deglución de alimentos sólidos se hacía 
 imposible.

Pablo se quejaba además de fuertes dolores de puntadas agudísimas que
 sentía hasta en las orejas y el pescuezo, cuyos dos lados, a la 
 altura de la mandíbula inferior, se habían puesto enormes de hinchados y
 de duros.

El aliento, sobretodo, era de una fetidez inaguantable.

Solo con el médico:

—¡Pero qué diablos puede haber!, Doctor, le pregunté, ¿por qué este hombre no se cura?

Lo que hay, me contestó brutalmente con el gesto impaciente del 
 experto que se ve obligado a confesar su error, es que he sido llamado 
 aquí para curar una herida de bala y no barros de polvos viejos, que su 
 amigo tiene la sangre envenenada, que corre por sus venas el virus 
 ponzoñoso de la sífilis constitucional.

Eso es lo que hay.

Y, como leyera en mi semblante la sorpresa que sus palabras me causaban:

¿Se asombra Vd., no es verdad, un individuo joven y robusto, cree que es imposible, absurdo lo que le digo?

Así el exterior engaña, así inducen en error las apariencias. Fuerza,
 vigor, salud, todo se ve reunido en ciertos hombres, hasta exceso 
 plétora de vida parece que hay en algunos, se diría que el tiempo mismo 
 fuera impotente de quebrar la resistencia de sus constituciones de 
 fierro. Son esas plantas exuberantes de savia cuya corteza tersa y dura 
 parece desafiar hasta el filo del hacha que las parte, mientras tiene el
 corazón podrido, taladrado por bichos que las devoran.

Aquí, el taladro, el gusano roedor se llama sífilis.

Tal es el caso de ese joven. La enfermedad latente en él, minándolo 
 sordamente, haciendo un trabajo oculto de zapa en su organismo tarde o 
 temprano habría acabado por estallar.

Hoy, la herida ha precipitado su explosión. El desorden traumático, 
 revolviendo los humores, la ha arrojado a la superficie como la 
 agitación de las aguas pantanosas levanta el barro nauseabundo que 
 fermenta en su fondo.

Debo prevenir a Vd., por otra parte, que es desgraciada mujer y que Vd. mismo se encuentran en peligro.

Los últimos accidentes producidos, esas lesiones que ha visto en la 
 boca y la garganta, son el agente más poderoso de infección que se 
 conozca, el que más contribuye a perpetuar el vergonzoso mal, 
 propagándolo en el matrimonio y fuera de él.

No basta, en efecto, que el contacto inmediato o inocule. Un simple 
 descuido puede así mismo trasmitirlo, un objeto cualquiera que haya 
 servido a la persona atacada, un vaso mal lavado, por ejemplo, en el que
 la aplicación de los labios del enfermo haya dejado restos del líquido 
 virulento.

Tenaces, obstinadas, persistentes, desapareciendo un momento, 
 reapareciendo después, cuando se creen extinguidas ya, son tanto más 
 temibles y más graves, cuanto la enfermedad encuentra siempre en la 
 naturaleza humana un terreno desgraciadamente fecundo para desarrollarse
 y crecer, cualesquiera que sean la edad, el sexo y el temperamento.

Mi carácter de médico y los deberes que sobre mí pesan como tal, me 
 ponen en el caso de hablar a Vd. de estas cosas, de decirle la 
 verdad, de hacerle conocer el riesgo a que Vd. y principalmente esa 
 señora están expuestos, fin de que puedan evitarlo, en la inteligencia 
 de que todas las precauciones que lleguen a tomar son pocas.

Vuelto de mi sorpresa necesité un buen momento para hacerme cargo de lo que el médico acababa de decirme.

Reliquias de tiempos pasados, pensé después de recuerdos dulces de una edad feliz.

Y los gratos solaces de la juventud porteña, las calles de Libertad, 
 Temple y Corrientes, las academias, la ópera, el café de Pancho ed altri
 sitti se me vinieron entonces a la memoria.

¡Cuántos habremos así!

XXX

Ver a Loulou, sacarla de la santa ignorancia en que vivía, decirle 
 que pusiera a Pablo en cuarentena, sí, debía hacerse, era un deber de 
 conciencia.

Pero encargarme yo del mensaje me costaba.

Era algo como avenirme a tocar una cosa muy sucia; algo que rechazaban mis instintos de varón:

—¿Y por qué no sería Vd. mismo el que hablara a la señora, Doctor, insinué al médico?

Su palabra es más caracterizada que la mía.

No habiéndome hecho objeción, llamé a Loulou.

El punto fue abordado con delicadeza y con finura, pasando como a 
 flor de agua por encima, subentendiendo, más bien que entrando en 
 materia.

Pero, como ella abriese cada ojo tamaño, acusando así no atinar a 
 comprender perfectamente el médico se hizo naturalista y le puso los 
 puntos sobre las i.

XXXI

A pocos días, una mañana, estaba haciéndome la barba, cuando ocho o 
 diez golpes fuertes y seguidos sonaron en la puerta de mi cuarto.

Era el portero de Pablo con una carta que decía así:

«Loulou se muere.

»Mándeme al médico inmediatamente y venga Vd.

»Estoy desesperado».

¡Mal haya sea con la gente impertinente esta, que ni morirse sabe sin
 jeringar al prójimo! Exclamé envainando con rabia la navaja.

Lo que no impide que, con media cara afeitada y la otra no, saliese 
 muriendo, pescase al médico por casualidad en la puerta de su casa y lo 
 enderezara a escape a lo de Pablo, donde caíamos diez minutos después.

Desde la puerta de calle, oímos los gritos de Loulou retorciéndose como una condenada, presa de dolores espantosos.

Pablo, fuera de sí, caminaba de un lado a otro o, más bien, se 
 arrastraba penosamente sobre sus piernas con el gesto azorado del que 
 acaba de cometer un crimen, o se encuentra en presencia de una gran 
 desgracia sucedida por su causa.

Él, tan bravo y tan hombre frente a la muerte se desesperaba ahora amilanado y cobarde.

Pálido, de esa palidez marchita y sucia que la enfermedad imprimía a 
 su tez, demacrado y escuálido, las facciones alteradas, los ojos 
 desencajados, la mirada estúpida, llevábase las manos crispadas a la 
 cabeza, de la que mechones enteros de pelo se desprendían quedándosele 
 entre los dedos.

Daba asco verlo y lástima a un tiempo.

Lo saqué de un brazo al comedor, mientras el médico prestaba sus cuidados a Loulou:

—Siéntese y tenga calma. Veamos ¿qué es lo que ha sucedido?

Cuénteme.

Incapaz al principio de articular una palabra:

—Vaya, le ruego, a ver cómo se encuentra, me dijo con un gesto 
 suplicante, después de un rato de silencio turbado por el soplo de su 
 resuello pesado y trabajoso.

Así lo hice, yendo a entreabrir la puerta del cuarto donde se hallaba Loulou.

A la violencia de la crisis un abatimiento había seguido.

Tendida de espaldas, el pelo suelto y desgreñado, los ojos clavados 
 en el techo, el seno abierto, el vestido arremangado, las piernas 
 separadas, el brazo izquierdo caído fuera de la cama, habríase dicho una
 muerta, una víctima de alguno de esos dramas terribles del amor, a no 
 ser por el eco de sus quejidos, por un ¡ay! prolongado y lastimero que 
 débilmente exhalaba su garganta en un sacudimiento intermitente de 
 sus miembros.

El médico, impasible, se había inclinado sobre ella. La palpaba:

—¿Y bien? le pregunté despacio.

—Nada puedo decirle aún.

—¿Necesita de mí?

—Por el momento, no.

Volví de nuevo a juntarme con Pablo:

—Va mejor. Los dolores han pasado y descansa en este momento.

No se aflija pues; al último no ha de ser nada.

Pero, dígame, insistí, qué es lo que ha habido.

Y me hizo entonces una historia que tanto quería decir como esto:

Se hallaba sobre el sofá de su cuarto, habiéndose levantado ese día por primera vez.

Loulou, en frente, cosía sentada cerca del balcón.

Una nube de tristeza oscurecía su rostro, apagando en el brillo de la
 dicha que anima y da vida a la belleza. Pero, en cambio, mil veces 
 más linda todavía, bañado su semblante por esas sombras vagas de la 
 melancolía que son para la mujer como el encanto misterioso que engalana
 a la naturaleza en las noches de luna, Pablo la miraba absorto y 
 subyugado: era la fuerza invencible del amor, el magnetismo de la carne,
 la atracción de la mujer, que hace estallar la chispa o el incendio.

La miraba sin poder apartar de ella la vista.

Miraba su cabeza inclinada sobre el pecho, los ojos velados a medias 
 por los párpados, y enardecido, devorado de deseos, febriciente, le 
 parecía verla entonces entrecerrándolos en las delicias sin fin de un 
 amoroso abandono; miraba su boca llamando besos; miraba la redondez 
 altanera y firme de su seno acariciado por el ritmo suave de su 
 respiración; miraba su pie delgado y chico levantando un pedazo de 
 pollera, mostrando el nacimiento de una pierna deliciosamente modelada.

Luego, la mirada de Pablo penetraba al través de las ropas de su amante, subía, la registraba.

Era el color de su carne, ese rosado mate y velloso del damasco,
 la pulpa maciza de sus muslos, el contorno elegante de sus flancos, la 
 curva soberbia de su vientre.

Y sentía entonces un calor, un fuego que le subía, como bocanadas de 
 un horno quemándole la cara: la sangre se agolpaba a su cabeza, le 
 martillaba la sien, le inflamaba los ojos, hacía zumbar los oídos y, en 
 la vibración vertiginosa de sus nervios, una idea loca, insensa lo 
 asaltaba.

¿Arrojarse sobre ella, agarrarla, oprimirla, poseerla?

No, eso era poco.

Habría querido más todavía: fundir en su propio cuerpo el cuerpo de 
 su querida, hacer uno solo de los dos, mezclar su vida con la de ella, 
 absorberla toda entera en un dominio supremo y ser él el que sintiera lo
 que ella debía sentir, arrebatarle su parte de deleites, duplicando así
 la suya.

Pero una emoción insólita, inexplicable le embargaba. Tenía un nudo en la garganta. Las piernas se le doblaban en un temblor.

¡No se atrevía, no podía!

¿Por qué su amante le imponía, por qué llegaba a intimidarlo así?

¿No había sido suya cien veces?

¿De dónde, pues, su temor, su sobresalto, esa agitación extraña y repentina de que se veía acometido cerca de ella?

¿Los estragos del mal habían hecho de él un ser inútil, la sombra 
 miserable de un hombre, o era que verdaderamente la quería y el amor, 
 posesionándose de su ser, lo volvía irresoluto y cobarde hasta 
 infundirle los terrores pueriles de un adolescente en presencia de la 
 mujer?

Y, avergonzado y confuso a la vez, herido en su orgullo de hombre, 
 pugnaba por reaccionar contra esa timidez vana y ridícula de niño, en un
 esfuerzo violento sobre él mismo.

—Ven y siéntate aquí a mi lado pudo decirle, al fin, con voz ahogada y balbuciente.

—¿Qué quieres?

—Más cerca, más todavía.

Y, como tratara de abrazarla, avanzando la cara para darle un beso:

—No, déjame, después... exclamó Loulou volviendo la cabeza y desprendiendo su cintura del brazo con que Pablo la tenía enlazada.

¿Por qué después, mi hijita? repuso éste suplicando, seca la boca, la lengua empastada. ¡Ahora, ahora mismo, ven!

—No, no quiero, te va a hacer mal, estás débil todavía, después, 
 insistió, mientras un gesto mal disimulado de disgusto asomaba, a pesar 
 de ella, en la expresión de solícito interés que se esforzaba por dar a 
 su semblante.

Fue entonces una lucha, un pugilato entre los dos.

Él, enardecido, inflamado de bestial concupiscencia, exasperado más y
 más por la resistencia inesperada que encontraba, recobrando toda su 
 audacia y todo su aplomo de hombre en la embriaguez que el olor y el 
 contacto de ese cuerpo de mujer le producían, como el vapor acre de la 
 sangre y el ardor de la pelea da coraje a los cobardes.

Ella, debatiéndose desesperada, locamente.

No era ya una vaga aprensión lo que sentía un alejamiento, una 
 retracción inconsciente que la llevaba a rehuir las caricias de su 
 amante. Un sentimiento profundo de repulsión y de horror la dominaba 
 ahora, un empuje ciego, invencible de su instinto la obligaba a 
 defenderse de aquel hombre como de una víbora que, enroscándosele en el 
 cuerpo, hubiese querido encajarle su diente envenenado.

Un momento, incapaz de prolongar su resistencia, extenuada, jadeante, se dejó ir sobre el sofá.

Fue una tregua.

Pablo, invadido él también por el cansancio, sin soltarla, respiró a 
 su vez. Luego, con los ojos revueltos de lujuria, rabiosamente se echó 
 sobre ella.

Al sentir el roce de aquella boca enferma, como al contacto de la 
 baba negra de un pulpo que se le hubiera prendido de los labios, un 
 grito indecible de asco salió de su garganta y atiesándose toda entera 
 en una convulsión suprema de mosca presa entre las telas de una araña, 
 logró quitarse de encima a su querido, arrojándolo de golpe a un 
 lado y huyendo despavorida hacia la puerta.

Este, ensañado, furioso, ciego la siguió, llegando a agarrarla del vestido antes de que ella hubiese hecho girar el picaporte.

La lucha continuó entonces más viva, más encarnizada entre los dos.

Sacando aliento del torrente artificial de vida que la pasión 
 derramaba sobre él en aquel instante, fuerte de la fuerza de su fiebre, 
 Pablo, al fin, abrazó de la cintura a su querida, la alzó y corrió con 
 ella.

Deshecha rendida, inerme, la tenía apretada ya contra el filo del 
 colchón, pero bruscamente, llegando la cama a resbalar sobre sus ruedas,
 Loulou cayó de espaldas al suelo, sufriendo en el golpe todo el peso 
 del cuerpo de su amante, que largo a largo cayó sobre ella.

Se oyó un ¡ay! ronco, algo como un ruido de estertor.

Pablo, implacable, iba a consumar, sin embargo, el acto salvaje de 
 violencia, cuando un terror lo acometió: su apetito brutal iba a 
 saciarse en un cuerpo inerte y frío, creyó tocar un cadáver, 
 profanarlo.

Entonces, loco de dolor, desaforado, salió pidiendo a gritos auxilio.
 A su voz acudió el portero y entre ambos levantaron a Loulou y la 
 acostaron desmayada sobre la cama, poniéndole en la cara un pañuelo 
 empapado de vinagre...

Le mot de la fin?

Un momento después se mostraba el médico en la puerta del comedor con
 las mangas de la camisa arremangadas y manchadas de sangre:

—¿Y bien, Doctor?

—La madre se ha salvado.

XXXII

Me encontraba yo en París y empezaba a hacer fecha de todo esto, cuando volví a ver a mis amigos.

Acababan de llegar. Él me la mandaba a pedirme que fuera a visitarlo.

Quebrantada y marchita. El soplo ardiente de la pasión había pasado 
 por aquella alma; el dolor que labra había dejado su huella honda en 
 aquella frente.

Quebrantada y marchita, pero más linda aún en su quebranto, como la 
 flor que, arrancada de la planta, inclina el tallo embriagando con los 
 efluvios de su aroma:

—Estás flaca, hija y défraîchie, exclamé subiendo ambos al carruaje.— Se conoce que has andado mal.

Me contestó con un movimiento de hombros como hubiera podido decir, ¡bah!

¿Cómo va tu hombre, proseguí, ha sanado de sus males?

—No, sufre siempre.

—¿Y tú, qué has hecho de tu amor, lo conservas, quieres todavía?

—Ayer como hoy, daría mi vida por Pablo.

—Entendámosnos.

Hay muchas maneras de dar uno su vida por otro. Se da por un amante, pero se da también por un amigo.

Aquí, entre los dos, ¿qué es Pablo tuyo hoy, tu amigo o tu amante?

—Mi amante o mi amigo, es un ser desgraciado, un ser que sufre, que 
 necesita quien lo ayude y lo consuele, al que me ligan vínculos que no 
 quiero ni puedo romper, a quien me he jurado consagrar y del que nada ni
 nadie sería capaz de desprenderme.

No me pregunte más, no sé yo misma ni quiero saber sino eso.

—Como no quieren saber los parientes del difunto. Hablar de él 
 entristece y joroba. Por eso le echan una capa de tierra sobre el cuerpo
 y otra de olvido sobre el alma.

Es lo que te pasa a ti con tu amor. Se te ha muerto, lo has enterrado y a otra cosa.

Podrías, au besoin, ponerle en el epitafio que lo mató una indigestión.

Pero, así como de la tierra de los sepulcros, gorda de podredumbre, 
 brotan esas plantas robustas que las cubren de verde y de fresco con su 
 sombra, de la sepultura de tu amor, — que en paz descanse, —viva lozana y
 pura ha brotado tu amistad.

Sí, mi hija, es eso lo que ahora sientes por Pablo. Eres su amiga, no su querida.

Si así no fuera, no palpitarían en tus labios palabras generosas, no 
 estarías pronta a dar todo para no recibir nada en cambio, a perder tu 
 tiempo en curar lacras ajenas, en soportar cara a cara la vista de un 
 cuadro inmundo de miserias, tú joven y linda, tú que no habías 
 hecho otra cosa hasta ahora que desflorar los placeres de la vida, como 
 salta de rama en rama y picotea el pájaro las frutas que encuentra en 
 sus volidos caprichosos.

No, de fijo, no es el amor el que te inspira. Material y ruin, ese se mantiene de carne, el sensualismo le da vida.

Pregunta al poeta si llega su atrevimiento hasta hacer de Romeo un 
 Cuasimodo o un leproso; dile que vista de bruja a su Desdémona y que nos
 venga a contar después que Otelo la mató de celos...

¿Qué dura? Mentirá! La saciedad y el disgusto, lo matan como matan el hambre.

Es ave de paso por el corazón. Hace lo que las golondrinas. Nos 
 visita, está en nosotros y se queda, mientras el calor de las ilusiones 
 lo detiene; se va en cuanto empiezan a picar los primeros fríos del 
 desencanto.

Es lo que te ha sucedido a ti.

¡Qué amor ni qué niño muerto vas a tenerle tú a Pablo, muchacha, 
 cuando el alma se te ha caído a los pies, cuando no ves en él a un 
 hombre sino a un desgraciado que da lástima!

¡Oh! no te acuso, no te hago un crimen de la cosa, no es cuestión de 
 sentimientos esta, sino de estómago, ¿y es acaso tuya la culpa si tus 
 padres te echaron al mundo munida de ese aparato esencial?

Otra en tu caso y especialmente otra como tú, no habría tenido rien 
 de plus pressé que de lâcher al señor don Pablo sobre tablas, agarrando 
 sin más vueltas la calle del medio.

Tú has preferido ponerte bien con tu conciencia y te quedas y lo asistes y lo cuidas y te sacrificas por él.

Eso prueba que eres una prójima decente digna del aprecio ajeno, que 
 la fibra más delicada y más noble del corazón humano sabe vibrar en tu 
 pecho, que hay en ti paño de amiga, lo que no se encuentra al volver de 
 cada esquina, hija, en este mundo canalla.

Sufre que te dé un beso en la frente.

Y llegamos.

XXXIII

Tuve un mal trago, adentro.

Flaco, macilento, encorvado como un viejo, sin pelo, el pescuezo 
 hinchado, la piel arrugada y seca, la respiración ronca, la mirada 
 muerta, mostrando en el rostro y en las manos, más profundas cada vez 
 las huellas que la enfermedad iba dejando, veinte años habían pasado en 
 pocos meses por la vida de aquel hombre joven, vigoroso y lindo.

Al verlo:

—Sabe que lo encuentro muy bien, es otro Vd., exclamé como dándole un caldito.

—Así me dice Loulou, pero a mí me parece lo contrario; esto, repuso 
 tristemente, señalándose la cara, y este otro, siguió mirándose las 
 manos..., ¡hum!..., algo serio debo tener en la sangre yo, no me siento 
 nada bien.

—Y qué, quiere sanar de golpe, le parece chica broma la que le ha caído encima, un balazo tremendo como el que le pegaron?

Claro que esas cosas no se curan como con la mano y que es necesario dar tiempo al tiempo.

Pero ya verá cómo, con paciencia y baraja ha de salir a la orilla al fin.

Entretanto, ¿qué piensa hacer? Aquí no es bueno que se quede, la 
 comida de hôtel no es para enfermos, ni se ha de poder asistir bien Vd. 
 sino en su casa.

Haga lo siguiente: tómese un appartement o, más bien, una casa entera para Vd. solo por las alturas del Parc Monceau.

Allí los dos con Loulou van a estar como gobierno. Tendrá el aire del
 parque donde podrá ir a dar sus bravos paseos, y, lo que es mejor y más
 sólido, puchero criollo y asado a la parrilla, que es lo que le 
 hace falta para ponerse otra vez gordito y buen mozo.

Allí, siquiera, pensaba a medida que iba hablando, vivirás sin andar 
 dando que decir y sin exponerte a que el día menos pensado te echen de 
 menos.

¿Qué le parece la idea, acepta?

—Sí, no me parece mala, pero, ¿adónde diablos voy a buscar casa yo ahora?

Si no es más que eso, yo me encargo de encontrársela.

XXXIV

Siguió mi consejo y, cayendo y levantando, se aguantó unos meses.

Eran dolores intensos, en desgarro, por la frente, la nariz y las 
 mejillas, puntadas en el globo de los ojos. Se le querían saltar, decía,
 como si una rueda le apretara la cabeza.

Una vez, al despertarse, se encontró sumido en una oscuridad profunda
 y pidió a gritos que le abrieran las ventanas: estaba ciego.

Poco a poco, sin embargo, los dolores cedieron, se calmaron; las 
 pupilas inmóviles y dilatadas, llegaron de nuevo a contraerse y volvió a
 ver.

Fue una tregua; una mejoría pareció entonces anunciarse, la tos solo,
 una tos ronca y convulsa lo mortificaba, por momentos, sacudiéndolo 
 todo entero como al contacto de una pila.

Luego, bruscamente, chuchos violentos lo atacaron seguidos de un calor seco y de una sed ardiente.

Sin que se produjeran otros síntomas, este estado persistió por algún
 tiempo. Los días y las noches se sucedieron, en seguida, sin reposo y 
 sin sueño. El apetito era nulo, el estómago se negaba a soportar los 
 alimentos, los vómitos acometían en medio de calambres espantosos.

Agua, agua siempre era lo que pedía.

Entretanto, la consunción lo iba extenuando más y más.

Ya la fiebre lo quemaba, ya un frío mortal lo tenía helado horas enteras. Habríase dicho el contacto de un cadáver.

Los mismos dolores en la cabeza reaparecieron más tarde, agudos y 
 persistentes, repercutiendo como un eco en las otras regiones de su 
 cuerpo.

La misma ceguera repentina volvió otra vez a sumergirlo en tinieblas,
 turbia la vista como vidrio sucio, las pupilas enormes de ensanchadas.

Después, un marasmo completo sobrevino, el cuerpo todo afectó un 
 tinte terroso, cantidad de petequias lo salpicaban parecidas a las 
 marcas que dejan en la piel las picaduras de las pulgas, los párpados 
 cayeron pesada, obstinadamente, como la tapa de un cajón de plomo sobre 
 el cadáver de aquellos ojos, el pulso se hizo filiforme, el resuelto 
 estertoroso, bruscamente entrecortado por un hipo de agonía.

El veneno implacable acababa su tarea... postrado, inconsciente, 
 inerte, sin saber, sin sentir, sin sufrir, como un montón de materia 
 muerta ya, dejó de vivir al fin...

¿Y Loulou? se les ocurre, acaso, preguntar.

Hizo lo que hacemos todos. Lloró mucho, se afligió bastante y se pasó
 una época sin ir a ninguna parte porque no tenía humor para nada.

Luego, el tiempo secó sus ojos empapados como el sol seca la tierra 
 después de un aguacero fuerte, y hoy revista de nuevo en el batallón de 
 Citerea como horizontal de marca.

Allá, una vez al año, el día de difuntos, suele ir al cementerio a 
 desyugar una sepultura, es decir, guarda un recuerdo en su alma, tiene 
 en ella un rincón donde no entran sus visitas.

Eugenio Cambaceres

Eugenio Modesto de las Mercedes Cambaceres Alais (Buenos Aires, 1843 - Buenos Aires, 15 de junio de 1889) fue un escritor y político argentino.

Como escritor introdujo el naturalismo de Émile Zola, y los Goncourt en Argentina, y los argumentos de índole realista y local con cuatro novelas de temática pesimista; las dos primeras son Pot-pourri. Silbidos de un vago (1882) y Música sentimental (1884). Ambas carecen de un plan preciso y a veces de ilación, con historias de adulterios conyugales dentro de un ambiente de pesimismo y hastío. Lo novedoso de tratar tan escabroso asunto y sobre todo el tratamiento crudo del tema, provocaron una repercusión escandalosa, y la crítica no vaciló en atacar al autor. Este sólo corrigió en las obras posteriores la composición y el estilo literario, que mejoró considerablemente.

En 1885 dio a conocer su novela más significativa, llamada Sin rumbo, donde ofreció buenas descripciones de paisajes e interesantes anécdotas en torno a un asunto de patología sexual. El año antes de morir (1887) publicó En la sangre, la historia de un hijo de inmigrantes italianos que busca abandonar su humilde origen, y fuerza al matrimonio a la hija de un estanciero adinerado, para luego derrochar su fortuna y arruinar su vida. A través de sus escritos patentizó los problemas a que dio origen la llegada de extranjeros a Argentina y los cambios sociales de su época, critico a la Alta Burguesia y su doble moral.

Otros textos de Eugenio Cambaceres

En la Sangre — Novela

Pot-pourri — Novela

Sin Rumbo — Novela