Hipólito

Eurípides

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Hipólito

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Texto núm. 3379

Título: Hipólito
Autor: Eurípides
Etiquetas: Teatro, Tragedia, Tragedia griega

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 15 de marzo de 2018
Fecha de modificación: 21 de junio de 2024

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Argumento

La diosa Afrodita, despreciada por Hipólito, hijo de Teseo, deseoso
 de conservar su virginidad, trama su ruina y la satisfacción de su
 venganza, inspirando a su madrastra Fedra un amor violento por él; pero
 no osando declarárselo, y víctima de su pasión vehemente, la confía a su
 nodriza en ausencia de su esposo Teseo, la cual comete la insigne
 imprudencia de participarla a Hipólito, que se indigna y la rechaza con
 toda su energía. La desdichada Fedra, sabedora del mal éxito de esta
 tentativa, resuelve suicidarse y ejecuta su proyecto ahorcándose, si
 bien se venga de su hijastro dejando al morir unas tablitas suspendidas
 de su cadáver, en las cuales dice que, contra su voluntad y forzada por
 Hipólito, ha manchado el lecho nupcial. Entonces Teseo, sin informarse
 con escrupulosidad de la certeza de esta acusación, y recordando que
 Poseidón le había prometido realizar tres votos suyos, le pide que mate a
 Hipólito, y lo destierra de su reino. El mísero e inocente joven, lleno
 de dolor, y no queriendo faltar a su juramento de no publicar la
 declaración de la nodriza, huye en su carro, acompañado de sus más
 fieles servidores, y perece en el camino acometido por un toro, que
 suscita contra él el dios marino. Cuando lo traen moribundo a la
 presencia de Teseo, se aparece Artemisa, su amiga y protectora, descubre
 su inocencia y lo consuela, profetizando los honores y fiestas que se
 le tributarán en lo sucesivo.

Esta tragedia, imitada por Séneca y por Racine, no puede juzgarse
 desde el punto de vista de nuestras ideas como lo han hecho de ordinario
 la mayor parte de los críticos. Han olvidado que este espectáculo era
 entre los griegos esencialmente religioso, dirigido a poner de relieve
 el incontrastable poder del destino y la debilidad humana, fortificando
 por el temor dicho sentimiento religioso, y que el Hipólito
 no solo no produce ese efecto, puesto que nos inspira odio y aversión
 justísima contra Afrodita, diosa vengativa y egoísta, sino que la base
 de su argumento es un amor adúltero e incestuoso, asunto mirado como
 indigno de la solemnidad y elevación de la tragedia, que suscitó con
 razón en su tiempo las censuras más acerbas. Por lo demás, no estamos,
 conformes con los que juzgan las obras dramáticas griegas como podrían
 juzgar una tragedia moderna. Hipólito no es un caballero andante de la
 Edad Media, sino un griego de los tiempos heroicos, excesivamente casto,
 que miraba a las mujeres con desprecio, y que justamente indignado de
 la declaración de la nodriza de Fedra, huye de ella y ni siquiera repara
 en el coro de mujeres que lo observa. Por consiguiente, no hay en su
 conducta la inverosimilitud y la grosería que se supone, sino, al
 contrario, un motivo más para que Fedra, a quien no ve, llena de
 vergüenza, precipite su resolución de suicidarse. Verdad es que su larga
 declamación contra las mujeres no es del mejor gusto; pero también
 convendremos en que pocas veces se debería hablar de ellas como Hipólito
 lo hace esta bajo la impresión de las infames proposiciones de la
 nodriza y del descubrimiento del amor criminal de la mujer de su padre.
 Si Teseo no aparece hasta el fin, no es por otra razón que para hacer
 más verosímil cuanto sucede en su ausencia y después de su llegada; solo
 así, y dejándose arrastrar del dolor que siente al contemplar el
 cadáver de su esposa, se concibe que, trastornado por la ira, condene a
 su hijo al destierro y pida a Poseidón su muerte. La de Fedra y su
 póstuma venganza son tan naturales y verosímiles, que lo contrario sería
 indudablemente afectado e inverosímil. ¿Fedra era cristiana o era
 griega? Suicidándose dominada por el amor, el despecho y la vergüenza,
 ¿qué cosa más natural que su venganza de Hipólito? Los héroes y heroínas
 de la Grecia, como el Áyax de Sófocles, no se arrepientan de su
 propósito, una vez decididos a ejecutarlo como debieran hacerlo si
 fueran buenos cristianos. Lo mismo acontece con las demás críticas
 superficiales que se han hecho de esta tragedia, que no refutamos tan
 fácilmente como las anteriores para no alargar más de lo justo estas
 líneas. En nuestro concepto, y prescindiendo del defecto capital
 indicado, el Hipólito es una obra dramática
 digna de la Grecia y de Eurípides, y hay en ella rasgos y escenas, como
 la del diálogo entre la nodriza y Fedra, en que esta le revela su
 pasión, que no ceden a las mejores de ninguna otra de cualquier época ni
 de cualquier pueblo.

Respecto a la fecha de su representación, no tenemos otros datos que
 los que nos ofrece el autor del argumento griego: sus palabras son las
 siguientes: ἐδιδάχθη ἐπὶ ᾿Επαμείνονος ἄρχοντος Ὀλυμπιάδι πζ’ ἔτει
 τετάρτῳ. πρῶτος Εὐριπίδης, δεύτερος ᾿Ιοφῶν, τρίτος Ἴων. ἔστι δὲ οὗτος ὁ
 Ἱππόλυτος δεύτερος, καὶ Στεφανίας προσαγορευόμενος. ἐμφαίνεται δὲ
 ὕστερος γεγραμμένος· τὸ γὰρ ἀπρεπὲς καὶ κατηγορίας ἄξιον ἐν τούτῳ
 διώρθωται τὸ δράματι.

Como al mismo tiempo los últimos versos de esta tragedia hablan de la
 muerte de los grandes hombres, se ha creído que Eurípides alude a la de
 Pericles, ocurrida en el año II de la guerra del Peloponeso, cuya fecha
 concuerda, en efecto, con la indicada por el autor citado: esto es, en
 la olimpiada 87, 4. Sépase, además, que esta tragedia, llamada Hipólito que trae la corona (στεφανηφόρος), es una refundición de otra, cuyo título era Hipólito velado
 (καλυπτόμενος), porque no se contentaba con ofrecer la corona a
 Artemisa, volviendo las espaldas a Afrodita, sino que se cubría el
 rostro al pasar por delante de la estatua de esta.

Personajes

Afrodita.
Hipólito, hijo de Teseo y de la amazona Antíope.
Servidores de Hipólito.
Coro de mujeres trecenias.
La nodriza de Fedra.
Fedra, esposa de Teseo, hija de Minos.
Un mensajero.
Teseo, rey de Atenas, hijo de Egeo.
Otro mensajero.
Artemisa.

Hipólito

La acción es en Trecén.

La escena representa el palacio de Teseo en esta ciudad, y a la
 izquierda y a la derecha de la puerta se ven las estatuas de Afrodita y
 de Artemisa.

AFRODITA:
Yo soy Afrodita, diosa célebre y venerada en la tierra y en el cielo,
 propicia a cuantos habitan entre el Ponto Euxino y los confines del
 Atlántico y ven la luz del sol, rindiendo homenaje a mi poder, y funesta
 a los que se ensoberbecen contra mí. Es conforme a la naturaleza de los
 dioses que reciban placer de los honores que se les tributan. Pronto
 probaré esta verdad, porque Hipólito, hijo de Teseo, descendiente de las
 Amazonas y discípulo del casto Piteo,
 es el único mortal que en Trecén se atreve a escarnecerme, diciendo que
 soy la peor de las deidades, y odia el lecho nupcial, y no quiere
 casarse, y rinde culto a Artemisa, hermana de Febo e hija de Zeus,
 creyendo que es la diosa de más poder, y vive siempre en su virginal
 compañía en la verde selva, persiguiendo a las fieras con sus ágiles
 perros, frecuentando su trato y dándose más que humana importancia.
 Seguramente no lo hago por envidia, pues ¿a qué vendría? Pero me vengaré
 hoy de él, porque me ha ofendido; y como hace ya tiempo que preparo mi
 venganza, no me será difícil realizarla. Muéveme a ella que cuando vino
 del palacio de Piteo al campo de Pandión para asistir a las fiestas y
 ceremonias de los sagrados misterios, lo vio Fedra, noble esposa de su
 padre, y la inspiré un amor ardiente, y antes de llegar a Trecén, y en
 la misma roca de Palas, que mira hacia aquí, edificó para mí un templo,
 ardientemente enamorada de Hipólito, que peregrinaba a la sazón, y en
 honor suyo quiso que en adelante se llamase el templo de Afrodita. Pero
 cuando Teseo abandonó el país de Cécrope, desterrado en castigo de la
 muerte de los Palántidas, y navegó hacia aquí con su esposa para sufrir
 voluntariamente penosa relegación, que ha de durar un año, ella no hace
 más que gemir, y estimulada por el aguijón del amor, sufre en silencio
 su desventura, y ninguno de sus servidores conoce la causa de su mal.
 Este amor no dejará de dar su fruto, y yo lo descubriré a Teseo, y se
 hará público. Y su padre matará a este enemigo mío, pronunciando
 terribles imprecaciones, que cumplirá Poseidón, dios del mar, por
 haberse obligado a hacer tres veces lo que le pidiera Teseo. Ínclita es
 Fedra y morirá, sin embargo, porque su ruina no pesará tanto en mi ánimo
 que consienta en que mis enemigos queden impunes y renuncie a mi
 propósito. Pero como veo a Hipólito, el hijo de Teseo, que viene hacia
 aquí para descansar de las fatigas de la caza, abandonaré estos lugares.
 Síguenle multitud de servidores cantando himnos en honor de Artemisa;
 no sabe que ya se abrieron para él las puertas de la muerte, y que este
 será el último día que ha de ver.

HIPÓLITO (que trae una corona, seguido de sus compañeros de caza):
Seguidme, seguidme cantando en honor de Artemisa, nuestra protectora celestial, hija de Zeus.

EL SÉQUITO DE HIPÓLITO :
Salve, diosa muy augusta, hija de Zeus, digna, digna de veneración;
 salve, Artemisa, hija de Leto y de Zeus, la más hermosa de las vírgenes,
 que en el vasto cielo habitas en el ilustre palacio paterno,
 resplandeciente con el oro de Zeus.

HIPÓLITO (dirigiéndose hacia la estatua de Artemisa):
Salve, ¡oh bellísima, bellísima Artemisa!, virgen que moras en el
 Olimpo: para ti traigo esta corona tejida de flores no libadas, que la
 adornan, y cogidas por mí en donde el pastor no se atreve a llevar sus
 rebaños ni ha entrado jamás el hierro: solo la primavera visita este
 prado y las abejas no le tocan, y el pudor lo nutre con húmedo rocío. El
 que nada adquirió con el estudio y en todo es igualmente casto por
 naturaleza, puede cortar sus flores, no los malvados. ¡Oh dueña
 querida!; recibe esta corona de mis manos piadosas para engalanar tus
 cabellos de oro. Solo entre los mortales disfruto de este privilegio; a
 tu lado estoy siempre, contigo hablo, y escuchas mi voz, aunque no vea
 tu rostro. Como he empezado, así acabaré mi vida.

UN SERVIDOR (que se separa del coro):
¡Oh rey!, puesto que a nuestros señores debemos llamar como a los dioses, ¿quieres oír un consejo útil?

HIPÓLITO:
Con mucho gusto: si no lo hiciera, no parecería sabio.

SERVIDOR:
¿Conoces una ley que ha de regir a los mortales?

HIPÓLITO:
No; ¿a qué ley aludes?

SERVIDOR:
A la que nos manda evitar la ostentación y lo que no sea grato a todos.

HIPÓLITO:
Muy bien dicho; en verdad, ¿qué hay más repugnante que el hombre orgulloso?

SERVIDOR:
En la urbanidad, ¿no se nota cierta gracia, que nos concilia la benevolencia de las gentes?

HIPÓLITO:
Mucha, sin duda, y ofrece largo lucro con poco trabajo.

SERVIDOR:
¿Y crees que con los dioses sucede lo mismo?

HIPÓLITO:
Sí, porque los hombres, obrando así, obedecen las leyes divinas.

SERVIDOR:
¿Y por qué tú no saludas a una diosa veneranda?

HIPÓLITO:
¿A cuál? Guárdate de ofenderme.

SERVIDOR:
A Ciprina, la que preside a tus puertas.

HIPÓLITO:
Como estoy puro, la saludo desde lejos.

SERVIDOR:
Pero es digna de veneración, e insigne entre los mortales.

HIPÓLITO:
Cada dios y cada hombre eligen recíprocamente al que mejor les parece.

SERVIDOR:
Que seas feliz, si sabes cuanto te interesa.

HIPÓLITO:
No me agradan los que reverencian de noche a los dioses.

SERVIDOR:
Necesario es, ¡oh joven!, darles culto.

HIPÓLITO:
Id, compañeros, y cuidad en el palacio de preparar nuestro sustento, que
 es grata una mesa abundante después de la caza, y conviene que los
 caballos se repongan de sus fatigas, para que al uncirlos al carro,
 satisfecho mi apetito, lo rija sin trabajo; que tu Ciprina se conserve
 buena mucho tiempo. (Retírase con su séquito).

SERVIDOR (ante la estatua de Afrodita):
Por lo que hace a mí, que no debo imitar a los jóvenes, y pensando
 humildemente como siervo, adoro tu imagen, ¡oh Afrodita!, señora mía;
 perdona al que así delira hablando de ti, porque siento hervir en su
 pecho el fuego de la adolescencia; disimula si lo oyes, que los dioses
 han de ser más prudentes que los hombres.

EL CORO (que viene del campo):
Estrofa 1.ª — Fama tiene un peñasco a la orilla de la mar, que
 destila agua, del cual brota una fuente en donde se llenan las urnas.
 Cierta compañera mía lavaba allí vestidos de púrpura, y los ponía a
 secar después en el peñasco abrigado y tibio.

Antístrofa 1.ª — Ella, la primera, me contó el rumor de que mi
 dueña no salía de su palacio, consumiéndose en doliente lecho, y que
 sutiles telas velaban su cabeza. Tres días hace ya, según he oído, que
 su boca no saborea los frutos de Deméter ni se alimenta su cuerpo, y que
 oculta pena la arrastra a desear la muerte, término de su mísera
 existencia.

Estrofa 2.ª — Sin duda te ha tocado Pan, ¡oh joven!, o Hécate,
 o los venerables coribantes, o la madre que recorre los montes, y por
 eso deliras. Acaso pecaste contra Dictina, que vive gozosa entre las
 fieras, y no le has ofrecido sacrificios ni libaciones, y por esto te
 consumes, que también ella atraviesa los mares y va más allá de la
 tierra, en los salados remolinos del húmedo piélago.

Antístrofa 2.ª — ¿Acaso tu marido, el primero de los hijos de
 Erecteo, noble varón, se deleita en tu palacio profanando tu lecho con
 ilícitos amores? ¿Ha navegado algún marinero desde Creta a este puerto,
 el más hospitalario, trayendo a la reina algún fatal mensaje, y esa es
 la causa de su tristeza, y de que yazga en su lecho y esté afligido su
 corazón?

Epodo. — Solo en las mujeres se ven juntas la frivolidad
 natural a su sexo y cierta propensión a la melancolía, tan perjudicial
 como molesta, ya por temor a los dolores del parto, ya por su innata
 demencia. Por mis entrañas discurrió alguna vez este aura, e invoqué a
 la diosa que nos ayuda en tan apurado trance, a Artemisa, diestra en
 disparar sus saetas, y siempre propicios los dioses, me favoreció mucho
 en mis trabajos. Pero he aquí a la vieja nodriza que la saca del
 palacio: triste nube se mece en torno de sus cejas. Quisiera saber la
 causa funesta que ha alterado la salud de la reina. (Las esclavas traen a Fedra recostada en un lecho portátil).

LA NODRIZA:
¡Oh males humanos y tristes dolencias! ¿Qué haré por ti? ¿Qué no haré?
 Mira la clara luz que te alumbra, mira el aire. Fuera del palacio está
 ya el lecho en que descansas de tus dolores. Solo hablabas de venir
 aquí; pero no tardarás en volver a tu nupcial aposento. Pronto varías de
 parecer, y nada te divierte; no te agrada lo que posees, y anhelas lo
 que no tienes. (Dirigiéndose al público mientras Fedra dormita).
 Más fácil es enfermar que asistir al doliente, porque lo primero es
 sencillo y natural, y en lo segundo se junta la aflicción del alma al
 sufrimiento del cuerpo. Llena de tormentos está la vida humana, y no hay
 descanso en nuestras penalidades; y si tan dulce es vivir, a lo mejor
 nos envuelven las tinieblas de la muerte. Perdidamente nos enamoramos de
 esta luz, que brilla alguna vez en la tierra, sin saber lo que pasa en
 la otra vida, ni conocer nada de lo que sucede debajo de nosotros;
 temerarias son las ilusiones que nos arrastran.

FEDRA (revolviéndose inquieta):
Levantad mi cuerpo, sostened mi cabeza; no tengo fuerzas para mover mis
 miembros, ¡oh amigas! Acercaos, servidoras, y apoyaré mis brazos
 dulcemente. Pésame la diadema en las sienes; quítala, que mis cabellos
 se esparzan por mis hombros. (Dos esclavas sostienen a Fedra en los brazos; la nodriza recibe en su pecho la cabeza y le quita la diadema).

LA NODRIZA:
Ten ánimo, ¡oh hija!, y no te agites, que así se agravará tu
 padecimiento. Más tolerable será descansando tranquila y sufriendo con
 noble resignación: ley es de los mortales luchar con los dolores.

FEDRA:
¡Ay, ay! ¡Ojalá que yo beba agua cristalina de fresca fuente, y que bajo blancos álamos y en verde prado yazga reclinada!

LA NODRIZA:
¿Qué dices, hija? No hables así delante de esta gente, ni profieras palabras insensatas.

FEDRA (delirando y agitándose inquieta en su lecho):
Llevadme a las selvas; que vaya yo a los bosques y a los pinares, en
 donde corren los perros que matan a las fieras, saltando sobre los
 manchados ciervos; deseo, por los dioses, animarlos con mis gritos, y
 lanzar el dardo tesálico rozando con mi blonda cabellera, y vibrar en mi
 mano la saeta de acerada punta.

LA NODRIZA:
¿Por qué, ¡oh hija!, revuelves esto en tu ánimo? ¿A qué cuidarte ahora
 de la caza? ¿A qué apetecer las ondas de las fuentes? Cerca del palacio
 hay una colina húmeda, en donde puedes beber a tu gusto.

FEDRA:
¡Oh Artemisa!, señora de la marina Limnes y de los ecuestres gimnasios: ¡ay, si estuviera en tu campo domando caballos vénetos!

LA NODRIZA:
¿Por qué, delirando de nuevo, pronuncias tales palabras? Hace poco que,
 como si te hallaras en los montes, te arrastraba la afición a la caza;
 ahora, segunda vez, y lejos de las ondas, deseas regir caballos. Adivino
 consumado es preciso ser para explicar todo esto: ¿qué dios, ¡oh hija!,
 te hace tascar el freno y extravía tu juicio?

FEDRA (cayendo abatida en su lecho):
¡Infeliz de mí! ¿Qué he hecho? ¿Cuál ha sido mi absurdo delirio? He
 perdido la razón, he caído en las redes de alguna deidad funesta. ¡Ay,
 ay mísera de mí! Nodriza, cubre otra vez mi cabeza; me avergüenzo de lo
 que he dicho hace poco. Cúbrela; lágrimas brotan de mis ojos, y el pudor
 enrojece mis párpados. Porque he recobrado el seso, y el dolor me
 atormenta, y si la locura es un mal, más vale morir sin sentirla.

LA NODRIZA:
Ya la cubro; pero ¿cuándo la muerte velará también mi cuerpo? (Cubre su cuerpo y se dirige al público).
 Mucho me enseña mi larga vida; convendría que los mortales no
 contrajesen amistades estrechas, de las que penetran hasta lo íntimo del
 alma, y así sería fácil que se desvaneciese esta pasión, y que, como
 nace, muriese. Pero que uno sufra por dos, es grave carga, como a mí me
 acontece, sufriendo por esta. Dícese que el excesivo apego a la vida
 aflige más que deleita, y que es opuesto a la salud; pero los excesos
 son para mí menos laudables que practicar aquel otro precepto de nada demasiado y como yo opinarán los sabios.

EL CORO:
¡Oh anciana, fiel nodriza de la reina Fedra!; aunque sea testigo de
 estas calamidades, es para mí inexplicable su enfermedad; quisiéramos
 oírla y saberla de ti.

LA NODRIZA:
Ni preguntándolo lo sé, ni quiere decirlo.

EL CORO:
¿Ni cuál haya sido el origen de estos males?

LA NODRIZA:
Piensas como yo; pero ella lo calla todo.

EL CORO:
¡Qué enferma está, y cuán flaco su cuerpo!

LA NODRIZA:
¿Y cómo no ha de ser así, si hace tres días que no toma alimento?

EL CORO:
¿Pero es efecto de su mal, o porque desea morir?

LA NODRIZA:
Por morir; se abstiene del alimento por dejar la vida.

EL CORO:
Sorprendente es lo que has dicho, si agrada a su marido.

LA NODRIZA:
Oculta y niega su dolencia.

EL CORO:
¿Pero no la conoce él si le basta mirarla?

LA NODRIZA:
Lejos está ahora.

EL CORO:
¿Y tú no la violentas para averiguar su mal y la causa del extravío de su juicio?

LA NODRIZA:
Vanos han sido todos mis esfuerzos. Sin embargo, aún no he desistido de
 mi propósito, como te habrás convencido, observando lo que hago con mi
 desventurada dueña. (A Fedra). Vamos, hija querida, olvidémonos
 ambas de lo que antes hablamos, y tú explícate, y desarruga tu ceño, y
 abandona tu resolución, y yo, por mi parte, sin acordarme ya de lo que
 he hecho hasta ahora que haya podido desagradarte, te hablaré con más
 dulzura. Si padeces algún mal oculto, estas mujeres lo calmarán; pero si
 lo han de curar los hombres, habla para declararlo a los médicos. Sea,
 pues, así; ¿por qué callas? No debes callar, hija, sino replicarme si no
 te parece bien lo que digo, o seguir mis consejos si lo merecen. Habla
 algo, mira hacia aquí. ¡Cuánta es mi desventura! En vano, ¡oh mujeres!,
 nos tomamos este trabajo; tan lejos estamos como antes de conseguir
 nuestro fin: ni le hacían mella nuestras palabras, ni ahora tampoco.
 Pero ten en cuenta, aun cuando seas más obstinada que la mar, que si
 mueres, abandonando tus hijos, no participarán de la herencia de su
 padre y le sucederá el noble y generoso bastardo, que dio a luz la reina
 Amazona aficionada a cabalgar, y será su señor. Bien sabes de quién
 hablo: ya sabes que aludo a Hipólito.

FEDRA:
¡Ay de mí!

LA NODRIZA:
Qué, ¿te interesa esto?

FEDRA:
Me has afligido, nodriza, y te ruego por los dioses que jamás me hables de ese hombre.

LA NODRIZA:
¿Ves? Eres prudente, y no querrás faltar a tus hijos, y cuidarás de tu vida.

FEDRA:
Amo a mis hijos; pero no es ese el mal que me atormenta.

LA NODRIZA:
Sin duda, ¡oh hija!, tus manos están puras de sangre.

FEDRA:
Puras están mis manos, pero no mi corazón, y es menester purificarlo.

LA NODRIZA:
¿Quizá por efecto del daño que te ha causado algún enemigo?

FEDRA:
Contra su voluntad y la mía me ha perdido un amigo.

LA NODRIZA:
¿Te ha faltado en algo Teseo?

FEDRA:
¡Ojalá que yo nunca le ofendiera!

LA NODRIZA:
¿Y cuál es esa pena cruel que te hace morir?

FEDRA:
Deja que yo falte; no eres tú la ofendida.

LA NODRIZA:
No, seguramente; líbrenme los dioses de pensarlo; pero tú puedes salvarme. (Arrójase a sus pies y estrecha sus manos y rodillas).

FEDRA:
¿Qué intentas? ¿Me haces violencia estrechando mi mano?

LA NODRIZA:
Y nunca soltaré tus rodillas.

FEDRA:
Lo sentirás, ¡oh desventurada!; lo sentirás si lo oyes.

LA NODRIZA:
¿Qué mayor sentimiento que perderte?

FEDRA:
Morirás, y sin embargo puede darme gloria.

LA NODRIZA:
¿Y me ocultas este bien, cuando yo te lo suplico?

FEDRA:
A males que me avergüenzan busco salida honesta.

LA NODRIZA:
Luego si los declaras será mayor tu ventura.

FEDRA:
Retírate, por los dioses, y suelta mi mano.

LA NODRIZA:
Jamás, si no me concedes lo que tan justamente pido.

FEDRA:
Lo haré, porque como religioso vínculo es para mí tu mano.

LA NODRIZA:
Callaré ya; ahora tú debes hablar.

FEDRA (después de algunos instantes de silencio):
¡Oh mísera madre, cuáles fueron tus amores!

LA NODRIZA:
¿Lo dices porque se enamoró del toro, o por qué?

FEDRA:
¡Y tú, hermana desventurada, esposa de Dioniso!

LA NODRIZA:
¿Qué te sucede, oh hija? ¿Hablas mal de tus parientes?

FEDRA:
¡Y yo, tercera desdichada, que muero de pena!

LA NODRIZA:
Horrorizada estoy en verdad. ¿Adónde irá a parar esto?

FEDRA:
¡Y yo después, y no hace poco tiempo, soy también infeliz!

LA NODRIZA:
Hasta ahora nada sé de lo que anhelo oír.

FEDRA:
¡Ay de mí! ¿Cómo me dirías tú lo que yo debo decir?

LA NODRIZA:
No soy adivino para comprender estos enigmas.

FEDRA:
¿Qué cosa es el amor? ¿Qué dicen de él los hombres?

LA NODRIZA:
Lo más dulce, ¡oh hija!, y al mismo tiempo lo más amargo.

FEDRA:
No es eso lo que yo sufro.

LA NODRIZA:
¿Amas, ¡oh hija!, a alguno?

FEDRA:
Cualquiera que sea, el hijo de la amazona...

LA NODRIZA:
¡Hablas de Hipólito!

FEDRA:
Tú lo dices, no yo.

LA NODRIZA:
¡Ay de mí, oh hija! ¿Qué has dicho? ¡Cómo has desgarrado mi corazón!
 Esto es intolerable, ¡oh mujeres! Ya no puedo vivir. ¡Día odioso, odiosa
 luz es la que veo! Yo me despeñaré, yo abandonaré mi cuerpo, yo dejaré
 esta triste vida; vivid vosotras, que yo aborrezco la existencia. Los
 que
 se contienen, aunque involuntariamente, aman, sin embargo, sus propios
 males. No es diosa Afrodita, sino más que diosa, y la ha perdido, y a
 mí, y a esta familia.

EL CORO:
¿Has oído, ¡oh!, has oído a la reina confesando sus malhadados amores,
 que no deben escucharse? Que muera yo, ¡oh amada!, antes de cometer el
 delito que embarga tu pensamiento. ¡Ay de mí! ¡Oh desventurada víctima
 de estos dolores! ¡Oh penas, alimento de los hombres! Tú misma te has
 perdido publicando tu mal. ¿Cuánto tiempo vivirás así? Alguna novedad va
 a ocurrir en este palacio. Ya no ignoramos, ¡oh desdichada joven
 cretense!, en dónde descargará la tempestad que Afrodita envía.

FEDRA:
Mujeres trecenias que habitáis en este vestíbulo,
 que da entrada a la tierra de Pélope: hace ya largo tiempo que
 reflexioné una noche en las causas de la corrupción humana, y me parece
 que no todos los hombres cometen las faltas más graves por sus escasas
 luces, porque en muchos se observa juicio recto; preciso es, por tanto,
 confesar que, aun conociendo lo bueno, no lo seguimos, unos por pereza y
 otros porque posponemos la virtud al deleite.
 Muchos placeres ofrece la vida, gratos coloquios y ocio, mal que tiene
 su encanto, y vergüenza. Esta es de dos clases: una no vituperable,
 azote la otra de las familias. Y si las ocasiones en que se manifiestan
 no diesen lugar a dudas, no serían iguales las dos palabras que las
 expresan. Y como he pensado antes todo esto, no hay poder bastante
 fuerte que me obligue a adoptar la opinión contraria. Pero te diré cómo
 he llegado a discurrir así. Después que el amor me hirió, traté de
 conciliarlo con la virtud, y comencé entonces a ocultar mi dolencia. No
 debía fiarlo a la lengua, que, si a veces rectifica los pensamientos
 ajenos, se expone otras a muchos males. Determiné resistir con entereza a
 este amoroso delirio y dominarlo castamente. Por último, no pudiendo
 vencer a Afrodita, he decidido morir. Nadie se opondrá a esta
 resolución. ¡Ojalá que no se olviden mis acciones honestas, ni que las
 presencien muchos testigos si son vergonzosas! No ignoraba cuán infame
 era mi apasionada dolencia, y sabía además que era mujer detestada de
 todos. Mala muerte tenga la que mancille el lecho conyugal con quien no
 fuese su esposo. De las mujeres nobles pasó este mal a las demás, porque
 cuando lo torpe agrada a los de elevada alcurnia, parece a los malos
 honesto. Odio a las que son castas en sus palabras y ocultamente
 lascivas. ¿Cómo, ¡oh Afrodita!, señora del mar, se atreven a mirar el
 rostro de sus esposos y no tienen horror a las tinieblas, cómplices de
 sus culpas? ¿Cómo no dan voces los techos de sus casas? Mátame, ¡oh
 amigas!, el temor de que mi marido sepa mi deshonra, o los hijos que he
 parido, pues quisiera que, libres y hablando sin temor, brillasen en la
 noble ciudad de los atenienses honrados en memoria de las virtudes de su
 madre, porque detiene mucho al hombre más osado saber las maldades de
 sus padres. Dicen que vale tanto como vivir ser justo y honesto. El
 tiempo descubre a los malos cuando llega la ocasión, como el espejo que
 refleja a la virgen. ¡Ojalá que nunca me cuenten entre ellos!

EL CORO:
¡Ay, ay de mí! ¡Qué bella es la modestia y qué gloria tan egregia ofrece a los mortales!

LA NODRIZA:
Gran temor, ¡oh señora!, me ha infundido de repente tu mal; ahora
 conozco mi ineptitud, y que entre los hombres los últimos pensamientos
 son los más prudentes. No es extraño lo que te sucede, ni fuera de razón
 se ha ensañado en ti la ira de la diosa. Tú amas; ¿por que nos ha de
 sorprender? Haces lo que muchos. ¿Y perderás la vida por eso? ¿De qué
 sirven a los enamorados sus amigos, y la inquietud que muestran, si al
 fin han de morir? Porque Ciprina es intolerable si nos ataca con
 violencia; a quien cede, persigue blandamente, y arrebata y atormenta al
 orgulloso y arrogante; ¿no lo crees así? Vuela por los aires, y la
 hallarás en las olas del mar, y de todo es origen. Ella inspira y
 alimenta al Amor, que a todos nos ha engendrado en esta tierra. Cuantos
 conocen los escritos antiguos y se consagran asiduamente al culto de las
 musas, saben cómo Zeus amó en otro tiempo a Sémele, y cómo la brillante
 Aurora robó enamorada a Céfalo, llevándolo con los demás dioses, y
 habitan en el cielo, y no huyen de las demás divinidades, sino que,
 según creo, sufren vencidos su suerte. ¿Y tú no la sufrirás? Debió
 engendrarte tu padre de distinta manera que los demás, y obedecerías a
 otros dioses si no habías de observar estas leyes. ¿Cuántos hombres de
 sano juicio fingirán ignorar la deshonra de su cónyuge? ¿Cuántos padres
 no protegen los amores ilícitos de sus hijos? Entre las sagaces
 precauciones de los hombres cuéntase la de ocultar lo que no es honesto.
 Ni conviene que vivan vida austera, como no cuidan tampoco de alinear
 con esmero las paredes y el techo de sus viviendas. Del abismo tan
 profundo en que has caído, ¿cómo piensas salir? Grande es tu ventura si,
 siendo mortal, son más numerosos tus bienes que tus males. Abandona,
 pues, ¡oh amada hija!, tus malos pensamientos; déjate de tales
 sacrilegios, que lo es sobreponerte a los dioses; sufre el amor con
 fortaleza, que una diosa lo envía. Ya que esa dolencia te aqueja, cúrala
 dulcemente. Hay encantos y palabras que la aplacan, y podrá encontrarse
 eficaz remedio. Tarde hallará algún hombre la medicina si nosotras las
 mujeres no la descubrimos.

EL CORO:
Lo que esta dice, ¡oh Fedra!, puede servirte ahora, y yo te alabo. Pero
 mi alabanza es para ti menos grata que sus palabras, y la oirás con más
 trabajo.

FEDRA:
Con pláticas demasiado sabrosas se han arruinado familias y ciudades
 bien gobernadas. No conviene decir lo que agrada a los oídos, sino lo
 que puede traer gloria.

LA NODRIZA:
¿Por qué hablas tan sublime lenguaje? Tú no necesitas de palabras
 seductoras, buenas solo para ese hombre. Yo lo sondearé cuanto antes, y
 le hablaré como es debido. Si no peligrase tu vida en este trance y
 fueses mujer de juicio, jamás llegaría yo a ese extremo por
 proporcionarte ese deleite en tu lecho; pero ahora mi principal objeto
 es salvar tu vida, y nadie podrá reprobarlo.

FEDRA:
¿Cómo dices tales despropósitos? ¿No cerrarás tus labios y no volverás a pronunciar frases tan torpes?

LA NODRIZA:
Torpes son, pero más convenientes ahora que las honestas, y valdrán más si te salvare que la fama con que morirías orgullosa.

FEDRA:
No pases más adelante, no, que está bien lo que dices, aunque, ¡por los
 dioses!, sea vergonzoso; porque si hasta ahora, a pesar de mi amor, no
 he faltado, si con palabras especiosas me inspiras sentimientos indignos
 de mí, pereceré deslizándome en el abismo de que huyo.

LA NODRIZA:
Si tal te parece, no debiste darle entrada en tu pecho; pero como sucede
 lo contrario, obedéceme, que también redundará en tu beneficio. Yo
 tengo en casa filtros que aplacan la fuerza del amor, y ahora me he
 acordado de ellos, y sin vergüenza ni menoscabo de tu razón te librarán
 de ese mal si no eres débil; pero necesitamos alguna prenda del que
 amas, algún rizo o pedazo de su vestido, para que sea una misma vuestra
 amorosa pasión.

FEDRA:
Y ese filtro, ¿se unta o se bebe?

LA NODRIZA:
No lo sé; es menester que me ayudes y no me preguntes, ¡oh hija!

FEDRA:
No es para tranquilizarme tu refinada astucia.

LA NODRIZA:
Todo te asusta; ¿qué temes ahora?

FEDRA:
Que reveles algo al hijo de Teseo.

LA NODRIZA:
Déjame, hija, que yo te curaré bien. Solo te ruego que me favorezcas, ¡oh Afrodita, diosa marina! (Aparte). Lo demás que pienso hacer lo sabrán únicamente los amigos que hay dentro.
 (Se retira).

EL CORO:
Estrofa 1.ª — Amor, Amor que con la mirada inspiras los deseos e
 infundes suave deleite en los ánimos de aquellos a quienes haces la
 guerra: que nunca te vea con daño mío ni tiránico me domines. Ni el
 fuego ni los rayos que despiden los astros pueden compararse a la saeta
 que lanza Amor, hijo de Zeus.

Antístrofa 1.ª — En vano, en vano junto al Alfeo y en el
 templo pítico de Febo acumula hecatombes la Grecia; no adoramos al Amor,
 tirano de los corazones, que guarda la llave de los lechos más
 codiciados y nos pierde y nos infecta cuando nos acomete, enviándonos
 todo linaje de males.

Estrofa 2.ª — Pues Afrodita dio al hijo de Alcmena la doncella
 de Ecalia, que no había conocido el himeneo, y que por tanto ignoraba
 lo que era un esposo y un tálamo nupcial, llevándola desde su palacio en
 rápida nave, cual ministro veloz del Orco, con sangre y fuego, y
 celebrando terribles bodas. ¡Cuán desventuradas fueron sus nupcias!

Antístrofa 2.ª — ¡Oh santas murallas de Tebas! ¡Oh fuente
 Dircea! Vosotras fuisteis testigos del poder de Afrodita. Con ardiente
 rayo aletargó a la madre de Dioniso, engendrado por Zeus, unida a él en
 himeneo funesto. Abrasa lo que toca con su hálito, y vuela como una
 abeja.

FEDRA:
Callad, mujeres; somos perdidas.

EL CORO:
¿Qué sucede en tu palacio, ¡oh Fedra!?

FEDRA:
Estaos quietas; dejadme oír los clamores que suenan dentro.

EL CORO:
Callo; pero mal exordio es este.

FEDRA:
¡Ay de mí! ¡Ay de mí! ¡Cuánta es mi desventura! ¡Cuántos mis males!

EL CORO:
¿Qué significan tus quejas? ¿Qué tus voces? Di, ¡oh mujer!, ¿qué súbito rumor te atorra?

FEDRA:
Perdidas somos. Acercaos aquí, y escuchad el ruido que se oye dentro.

EL CORO:
Tú estás a la puerta; en cuidado te han puesto los clamores que salen del palacio. Pero dime, dime qué desgracia sucede.

FEDRA:
Grita Hipólito, el hijo de la Amazona, aficionada a cabalgar, profiriendo horribles maldiciones contra mi esclava.

EL CORO:
Conozco su voz, pero no entiendo bien lo que dice. Por las hendiduras de la puerta oirás tú sus palabras.

FEDRA:
Y oigo claramente que la llama forjadora de males, y que la acusa de hacer traición a su dueño.

EL CORO:
¡Ay de mis desdichas! Te han vendido, ¡oh amiga! ¿Qué consejo te daré? Si ha descubierto el secreto, cierta es tu muerte.

FEDRA:
¡Ay, ay de mí!

EL CORO:
Vendida por tus amigos.

FEDRA:
Me ha perdido descubriendo mi dolencia, con buena intención, es verdad, pero sin curarla como debía.

EL CORO:
¿Y qué se hace? ¿Qué harás tú, que sufres males incurables?

FEDRA:
Solo me ocurre morir cuanto antes, único remedio de este infortunio.

HIPÓLITO (que sale por una de las puertas laterales,
 seguido de la nodriza. Como Fedra se halla en el hueco de la principal, y
 lejos, no la ve).

¡Oh tierra, nuestra madre, oh inmensa luz del sol! ¿Qué palabras nefandas han manchado mis oídos?

LA NODRIZA:
Calla, hijo, no te oiga alguien.

HIPÓLITO:
No es posible callar, habiendo oído tales horrores.

LA NODRIZA (suplicándole humildemente):
Suplícote por tu barba y tu hermosa diestra.

HIPÓLITO (rechazándola):
No acerques tu mano ni toques mi vestido.

LA NODRIZA (echándose a sus pies):
¡Por tus rodillas, que abrazo, no me pierdas!

HIPÓLITO:
¿Y cómo así, cuando, según aseguras, no has dicho nada malo?

LA NODRIZA:
Lo que yo he dicho, ¡oh hijo!, no debe saberlo el vulgo.

HIPÓLITO:
Mejor es, sin embargo, que el vulgo solo sepa lo bueno.

LA NODRIZA:
¡Oh hijo!, no quebrantes tu juramentos.

HIPÓLITO:
La lengua juró; el alma no ha jurado.

LA NODRIZA:
Hijo, ¿qué vas a hacer? ¿Perderás a tus amigos?

HIPÓLITO:
Les niego ese nombre: ningún malvado es mi amigo.

LA NODRIZA:
Perdona; siempre han errado los hombres, ¡oh hijo!

HIPÓLITO (dirigiéndose al público, mientras la nodriza se levanta):
¡Oh Zeus! ¿Por qué dispusiste que las mujeres viesen la luz del sol, si
 son cebo engañoso para los hombres? Si deseabas que estos se
 multiplicasen, no debías haberlas creado, sino que ellos en sus templos,
 pesando el oro, o el hierro, o el bronce, comprasen los hijos que
 necesitaran, pagando el justo precio de cada uno, y que viviesen en sus
 casas, libres de femenil compañía. Ahora, como han de morar con
 nosotros, agotan nuestros recursos. Manifiesto es de aquí qué azote tan
 grande es la mujer; pues el padre, que la engendra y la educa, da además
 la dote y la casa para librarse de ella: al contrario, el que recibe en
 su hogar esta peste destructora, goza engalanando a una pésima estatua,
 y la viste con sus mejores ropas, y el desventurado gasta así sus
 rentas. Obligado se ve, si ha de emparentar con familia ilustre, a
 mostrarse alegre y ser fiel en su amargo consorcio, o si es buena la
 esposa y pobres los suegros, a remediar bondadosamente su infortunio. Lο
 mejor, si ha de vivir con nosotros, es que la fortuna nos favorezca,
 dándonos una compañera inepta y demasiado sencilla. Aborrezco a la
 sabia; que no albergue un mismo lecho a la que sepa más que yo, y más de
 lo que conviene a una mujer. Porque Afrodita hace a las doctas las más
 depravadas, y la sencilla, por sus cortos alcances, está libre de
 deshonestidad. Convendría también que no las acompañasen esclavas, sino
 que habitasen con ellas monstruos mudos o fieras, con quienes no
 pudiesen hablar ni oír su voz. Ahora sus esclavas no cesan de urdir
 intrigas vituperables, y después las ejecutan fuera de su casa, como tú (A la nodriza),
 ¡oh malvada!, osando proponerme que profane el sagrado lecho de mi
 padre: yo me purificaré de esta mancha en agua corriente, lavando con
 ella mis oídos. ¿Qué me sucedería si fuese criminal, cuando ni aun me
 creo puro habiéndola oído? Ten muy presente lo que te digo, ¡oh mujer!;
 solo mi piedad te salva; a no haberme tendido una red con mi propio
 juramento, jamás me contuviera, y lo hubiese revelado a mi padre. Pero
 ya que Teseo está ausente por mucho tiempo, me iré de este palacio, y
 mis labios guardarán silencio. Veremos a ver cuando vuelva cómo
 arrostráis su presencia tú y tu señora: ya avisado, sabré hasta dónde
 llega tu audacia. ¡Que perezcáis ambas! Nunca me cansaré de odiar a las
 mujeres, aunque alguno diga que tal es siempre mi propósito; y no se
 engaña, en efecto, porque son siempre malvadas. Que aprendan a ser
 castas, o nunca dejaré de ensañarme con ellas. (Retírase).

FEDRA:
Mísera y desventurada es nuestra suerte. ¿Qué artes emplearemos, qué
 recursos, frustrada nuestra esperanza, para desatar el nudo de esta
 intriga? Recibimos el castigo merecido, ¡oh tierra y luz! ¿Cómo evitaré
 estas calamidades? ¿Cómo, ¡oh amigas!, ocultaré mi mal? ¿Qué dios me
 favorecerá, qué hombre me ayudará? ¿Quién querrá hacerse cómplice de
 maldades tan impías? No veo medio alguno de alejar la tempestad que
 amenaza a mi vida. ¡Soy la más infeliz de las mujeres!

EL CORO:
¡Ay, ay! Ya no tiene remedio, y de nada sirvieron los artificios de tu
 esclava, ¡oh señora!, que el resultado ha sido desastroso.

FEDRA (acércase a Fedra la nodriza):
¿Qué has hecho en mi daño, ¡oh tú, la peor de las mujeres, ruina de tus
 amigos!? Que Zeus, mi progenitor, te hiera con sus rayos y te extermine.
 ¿Acaso no te dije, previniendo tu propósito, que no revelases mi mal?
 Pero no pudiste callar, y ya no moriremos sin mancha. Necesito ahora
 apelar a otros medios. Él, enfurecido ya contra mí, descubrirá tu falta
 con deshonra mía a su padre, contará al viejo Piteo sus desdichas, y
 pronunciará en todas partes los más denigrantes discursos. Que mueras tú
 y cualquier otro, pronto a hacer lo que no debe, repugnándolo sus
 amigos.

LA NODRIZA:
Razón tienes, ¡oh señora!, en reprenderme: como estás afligida, no dejas
 descanso a tu juicio; pero te responderé, si me lo permites. Te he
 criado, y te quiero bien: buscando remedio a tu dolencia, me dejé llevar
 de mi buen deseo. Si mi propósito se hubiera realizado, me creerían muy
 prudente, que el éxito favorable nos da de ordinario fama de tales.

FEDRA:
¿Es justo, acaso, y quedaré satisfecha, dándote la razón, después de afligirme tanto?

LA NODRIZA:
Ociosa es nuestra disputa: no he sido cuerda, pero todavía puedo salvarte.

FEDRA:
No hables más; antes erraste, y me has acarreado grave desdicha. Vete,
 pues, y piensa en ti; yo cuidaré de mí. Vosotras, nobles jóvenes
 trecenias, favorecedme solo en lo que os ruego, callando cuanto habéis
 oído hasta ahora.

EL CORO:
Juro por la casta Artemisa, hija de Zeus, que jamás publicaré tus males.

FEDRA:
Has dicho bien. Por más que pienso solo hallo un remedio a mi desventura
 para que mis hijos vivan honrados, y salga yo como pueda de este
 abismo. Jamás llenaré de oprobio a mi familia de Creta ni me presentaré a
 Teseo, torpemente manchada por la oficiosidad de mi única amiga.

EL CORO:
¿Te expondrás acaso a sufrir algún daño irreparable?

FEDRA:
Solo anhelo morir; el cómo, yo lo pensaré.

EL CORO:
No pronuncies palabras de mal agüero.

FEDRA:
Y tú aconséjame bien. Yo llenaré de gozo a Ciprina, que me ha perdido,
 dejando hoy de vivir, víctima de un amor cruel. Pero después de muerta,
 causaré daño a otro para que no se enorgullezca con mis males, y para
 que, participando también de mi pena, aprenda a ser más modesto. (Entra Fedra en el palacio).

EL CORO:
Estrofa 1.ª — ¡Ojalá que ahora me viese en los profundos valles
 de las montañas y algún dios me convirtiera en ave alígera y me juntase
 con los demás volátiles! Desde lo alto de los aires contemplaría las
 olas del mar Adriático y las aguas del Erídano, en donde tres
 desventuradas doncellas, llorando a Faetón, aumentan las ondas purpúreas
 de su padre con los brillantes destellos de sus lágrimas de ámbar.

Antístrofa 1.ª — Y volaría a la costa de las cantatrices
 Hespérides, rica en manzanas, do el marino rey del purpúreo lago no da
 paso a los navegantes, defendiendo los límites venerandos del cielo, que
 sostiene Atlas, y adonde las fuentes destilan ambrosía en el palacio de
 Zeus, y la divina y alma tierra derrama para los dioses abundante
 dicha.

Estrofa 2.ª — ¡Oh nave cretense de blancas alas que, surcando
 las sonoras y marinas aguas del piélago, trajiste a mi señora de su
 feliz morada, para disfrutar del más desventurado himeneo! O de ambas
 regiones o de la tierra de Creta voló genio funesto a la ínclita Atenas;
 pero ataron las puntas de los torcidos cables en la ribera de Muniquia,
 y descendieron al continente.

Antístrofa 2.ª — Por esto aquejó su ánimo amorosa dolencia y
 pasión ilícita, y fue víctima de dura calamidad, y del techo que
 contempló su himeneo cuelga lazo fatal que ceñirá su blanco cuello en
 honor de triste diosa, prefiriendo morir sin infamia y librar su alma de
 amor molesto.

UNA ESCLAVA (desde dentro):
¡Ay, ay! Socorredme todos los que se hallen cerca de este palacio: mi señora, la esposa de Teseo, yace suspendida de lazo fatal.

EL CORO:
¡Ay, ay! Consumose ya el suicidio. Ya no existe la esposa del rey, ahorcada con nudo corredizo.

LA ESCLAVA:
¿No os daréis prisa? ¿Nadie traerá un cuchillo de dos filos para cortar la cuerda que rodea su cerviz?

PRIMER SEMICORO:
¿Qué hacemos, amigas? ¿Queréis entrar en el palacio y desatar los apretados lazos que ahogan a mi dueña?

SEGUNDO SEMICORO:
¿A qué, pues? ¿No hay servidores jóvenes? No es prudente a veces mezclarse en ciertos negocios.

LA ESCLAVA:
Extended el mísero cadáver de la dueña de este palacio, que llenará de amargura a mi señor.

EL CORO:
Según oigo ha perecido esta infeliz, puesto que extienden su cadáver.

TESEO (que llega coronado de laurel):
¿Sabéis, mujeres, qué significan estos clamores que se oyen en el
 palacio? Fuerte vocerío de esclavas ha llegado hasta mí. Mi familia no
 se digna, sin duda, salir a saludarme, abriendo las puertas con alegría
 cuando vuelvo de consultar al oráculo. ¿Ha sucedido algo a Piteo, ya de
 edad avanzada? Muchos son sus años, y, sin embargo, con sentimiento mío
 dejará este palacio.

EL CORO:
Esta desgracia, ¡oh Teseo!, no afecta en nada a los ancianos: muertos más jóvenes afligirán tu alma.

TESEO:
¡Ay de mí! ¿Ha fallecido acaso alguno de mis hijos?

EL CORO:
Viven; muerta su madre, pena dolorosa para ti.

TESEO:
¿Qué dices? ¿Ha perecido mi esposa? ¿De qué manera?

EL CORO:
Preparó un lazo en el techo para estrangularse.

TESEO:
¿De dolor a causa de algún accidente desgraciado?

EL CORO:
Solo esto sabemos; hace poco, ¡oh Teseo!, que yo, que deploro tus males, llegué a este palacio.

TESEO:
¡Ay, ay! ¿A qué me presento llevando en mi cabeza corona de hojas entrelazadas, consultor desventurado del oráculo? (Se arranca la corona).
 Abrid las puertas, servidores; quitad las barras, para que contemple el
 horrible espectáculo que va a ofrecerme mi esposa, cuya muerte me ha
 perdido.
 (Ábrense las puertas y dejan ver el cadáver de Fedra).
 ¡Ay, ay! ¡Cuán infortunado soy! ¡Cuán crueles mis males! Tú también has
 sufrido; tú que has osado cometer una acción que será la ruina de tu
 familia. ¡Ay, ay! ¡Cuánta ha sido tu audacia! ¡Oh tú, muerta
 violentamente con muerte impía y por tus mismas manos! ¿Qué dios, ¡oh
 desdichada!, te borró del libro de la vida? ¡Ay de los males que mísero
 sufro! Este es el mayor de todos. ¡Oh fortuna funesta para mí y para mi
 palacio, mancha inesperada, obra de las Furias, que pondrá término a mi
 vida intolerable! Solo vislumbro un piélago de desdichas, del cual nunca
 podré salir sin luchar con sus calamitosas olas. Quitad las barras, que
 yo contemple ese horrible espectáculo. ¿Con qué palabras, cómo,
 desgraciado, apostrofaré a tu adversa fortuna, ¡oh mujer!? Te escapaste
 de mis manos volando como un ave, y con salto rápido te lanzaste en la
 morada de Hades. ¡Ay, ay, ay, ay! Dignos de lástima son estos
 infortunios. Por alguna causa estaba condenado a esta pena hace tiempo;
 quizá por haber faltado a los dioses alguno de mis progenitores.

EL CORO:
No eres tú solo el que sufre estos males repentinos, que otros muchos han perdido también sus esposas.

TESEO:
A las infernales, a las infernales tinieblas quiero descender, y vivir
 sin ventura en ellas, privado de tu muy dulce trato. Mayor es mi
 desdicha que la tuya. ¿Quién declarará, ¡oh mujer!, la causa de ese
 fatal propósito? ¿Me lo dirán, o en vano estará lleno mi real palacio de
 esta muchedumbre de criados? ¡Cuánto lloro, ay de mí, desventurado, que
 ya veo el luto que ha de cubrir esta mansión, que ni puede expresarse
 ni tolerarse! Yo muero: desierto está mi hogar, huérfanos mis hijos. (Se precipita sobre ella y abraza su cadáver).

EL CORO:
Nos has abandonado, nos has abandonado, ¡oh amada!, la mejor de las
 mujeres que ven la luz del sol, y la luna, que alumbra de noche, rodeada
 de estrellas. ¡Desventurada de mí, cuántos males sufre este palacio!
 Mis párpados, húmedos de lágrimas, llorarán tu destino; ya preveo con
 horror el nuevo infortunio que nos amenaza.

TESEO (que se levanta, teniendo entre sus manos las de Fedra):
¡Ah, ah! ¿Qué significan estas tablillas suspendidas de una mano amada?
 ¿Anunciarán alguna nueva calamidad? ¿Dispondrá acaso la infeliz lo que
 debo hacer de su lecho y de sus hijos? No te inquietes, desventurada,
 que ninguna otra mujer entrará en el palacio y ocupará tu lugar al lado
 de Teseo. Y he aquí que el sello de la piedra preciosa, encerrada en el
 anillo de oro de la difunta, me enternece de nuevo. Veamos, desatando
 los lazos del sello, qué quieren decir estas letras.

EL CORO:
¡Ay, ay! Alguna deidad preparará un nuevo mal, no contenta con los
 pasados. Ya no podrá vivir después de lo que ha sucedido, qué grave
 desdicha, ¡ay, ay!, ha arruinado a la familia de mis reyes. ¡Oh numen
 fatal! Si es posible todavía, no destruyas este palacio, sino óyeme,
 atiende a mis súplicas, que, como adivino, me inquietan anticipadamente
 presagios de alguna nueva calamidad.

TESEO:
¡Ay de mí! Un nuevo infortunio sucede al otro, que ni se puede expresar ni sufrir. ¡Ay desventurado de mí!

EL CORO:
¿Qué hay? Dilo, si puede interesarme.

TESEO:
Estas letras, sí, estas letras dicen a voces lo que no puede tolerarse.
 ¿Adónde huir? ¿Cómo evitaré tal cúmulo de males? Perdido muero: triste
 queja, triste queja publican estas líneas. ¡Ay de mí, mísero!

EL CORO:
¡Ay, ay de mí! Profieres palabras preludio de nuevas desdichas.

TESEO:
Ya mis labios no callarán más tiempo este funesto mal, que cuesta
 trabajo decir, ¡oh ciudad! Hipólito se ha atrevido a manchar por fuerza
 mi lecho, despreciando el ojo venerando de Zeus. Pero, ¡oh padre
 Poseidón!, que en otro tiempo me prometiste cumplir tres votos míos,
 cumple uno contra mi hijo: que muera hoy, si me concediste ese don.

EL CORO:
Desdícete, ¡oh rey!, por los dioses, que después, mejor informado, te arrepentirás de tu falta; obedéceme.

TESEO:
No es posible. Además, lo desterraré de aquí; uno de estos dos destinos
 ha de alcanzarle: o Poseidón lo enviará muerto al palacio de Hades,
 cumpliendo mis votos, o lejos de este territorio y vagando en tierra
 extraña, pasará triste vida.

EL CORO:
Mira cuán oportunamente se presenta tu hijo Hipólito: aplaca, ¡oh rey
 Teseo!, tu injusta ira, y resuelve lo que más convenga a tu familia.

HIPÓLITO (seguido de sus amigos y compañeros de caza):
Al oír tus clamores, ¡oh padre!, he venido precipitadamente, y aunque no
 sé cual sea la causa que te hace gemir ahora, deseo oírla de tus
 labios. Vamos, ¿qué hay? Veo muerta a tu esposa, ¡oh padre!, con gran
 sorpresa mía, puesto que la dejé no ha mucho mirando esta misma luz.
 ¿Qué le ha sucedido? ¿Cómo ha muerto? Quiero, ¡oh padre!, oírlo de ti.
 ¿Callas? Cuando los males nos cercan no es ocasión de callar, porque
 nuestro corazón, deseoso de saberlo todo, quiere conocer también las
 desdichas. No es justo, ¡oh padre!, que a tus amigos, y a los que son
 algo más que esto, ocultes tus males.

TESEO (que miraba fijamente a Hipólito mientras hablaba, y ahora separa de él la vista):
Hombres que tanto y tan vanamente estudiáis, ¿a qué aprendéis
 innumerables artes, y sobre todo investigáis y pensáis, y la única que
 no sabéis ni podéis enseñar es la de hacer bueno al que no lo es?

HIPÓLITO:
Has llamado sabio consumado a cualquiera que sea capaz de hacer buenos a
 los que no lo son. Pero como no me parece oportuno descender ahora a
 sutiles disputas, ¡oh padre!, temo que tu lengua, dejándose dominar del
 infortunio, no guarde moderación.

TESEO:
¡Ay! Convenía que hubiese una señal cierta entre los hombres para
 conocer a los amigos, y distinguir el verdadero del falso, y debían
 tener también dos voces, una de ella veraz y otra no, fuese la que
 fuese, para que, al pensar cosas injustas, le arguyese la voz justa y no
 nos engañase.

HIPÓLITO:
Acaso me ha calumniado alguno de tus amigos, deslizándose en tu oído, y
 me acusas sin culpa. Maravíllanme, sin duda, tus palabras, aberraciones
 de un sano juicio, que me ofenden.

TESEO:
¡Oh pensamiento humano! ¿Hasta dónde llegarás? ¿Cuál será el término de
 tu temeridad y de tu audacia? Si con la edad crece la osadía, y a la
 larga ha de ser peor que antes, valiera más que los dioses creasen otra
 tierra para los perversos y criminales. (Al coro). Mirad a este que, siendo hijo mío, ha profanado mi lecho, convicto de su grave falta por declaración de una muerta. (Volviéndose hacia Hipólito aterrado).
 Deja ver tu rostro a tu padre, ya que en tal pena has incurrido.
 ¿Conversarás tú con los dioses, cual varón irreprochable? ¿Tú eres el
 casto y el no corrompido? Ya no me hará fuerza tu jactancia, pues
 equivaldría a pensar que los dioses ignoraban tu delito. Ya puedes
 vanagloriarte: engáñalos alimentándote de vegetales;
 sigue las lecciones de Orfeo; abandónate a tu estro; envanécete con tu
 vasta sabiduría, que te llena de humo; ya no puedes negar tu delito. A
 todos aconsejo que huyan de tales seres: seducen con palabras pomposas, y
 solo maquinan torpezas. Fedra ha muerto; pero ¿crees salvarte por eso?
 Al contrario, por lo mismo es más segura tu perdición. ¡Oh tú, el más
 malvado de los hombres! ¿Que juramento, qué razones tendrán más fuerza
 que su muerte? ¿Cómo podrás defenderte? ¿Dirás que ella te odiaba, y que
 los hijos bastardos son aborrecidos de los legítimos? En poco estimaba,
 sin duda, su vida si, siendo lo más grato, como dices, la ha perdido
 por la aversión que te tenía. Dirás acaso que la lujuria no es natural
 en nuestro sexo, sino innata en las mujeres; pero yo he conocido jóvenes
 iguales a ellas en esa parte, cuando Afrodita perturbaba su ánimo
 juvenil, aunque su misma virilidad les sirviese al fin de baluarte.
 ¿Pero a qué disputo así contigo, presente este cadáver, testigo el más
 irrecusable? Sal de aquí desterrado cuanto antes y no vuelvas a Atenas,
 edificada por los dioses, ni a los últimos confines de la tierra que
 obedece a mi cetro. Si tú me vencieras, siendo tanta la justicia que me
 asiste, de nada serviría que el istmio Sinis atestiguase a mi favor con
 su muerte (que más bien debiera envanecerte), ni que los peñascos del
 mar, amigos de Escirón, confesaran que soy terrible azote de los
 malvados.

EL CORO:
No puedo llamar dichoso a ningún mortal, cuando tales vueltas da la fortuna.

HIPÓLITO:
Violenta es tu ira, ¡oh padre!, y la conmoción de tu alma; pero el
 asunto que da origen a un bello discurso, si se examina por el lado
 opuesto, no parece tan bueno. Yo, poco versado en hablar al vulgo, solo
 valgo en esta parte cuando lo hago a mis compañeros y amigos. Mas esto
 tiene también sus ventajas, porque los de ninguna valía entre los sabios
 son los más a propósito para arengar a la multitud. Sin embargo,
 necesario es que desate mi lengua, ya que soy víctima de tal desdicha;
 comenzaré al fin por donde me has atacado, como si no pudiera defenderme
 ni tampoco replicarte. ¿Ves esta luz y esta tierra? No hay ninguno en
 ella, aunque tú lo niegues, más casto que yo. Enseñáronme primero a
 adorar a los dioses y a tener amigos incapaces de faltar a la justicia, y
 que se avergonzarían de mandar nada vituperable, y de ayudar a otros en
 las torpezas que pudieran discurrir. No me burlo de mis familiares, ¡oh
 padre!, que lo mismo son para mí ausentes que presentes. De una sola
 mancha estoy libre, aunque pienses haberme convencido de lo contrario.
 Mi cuerpo, hasta hoy, está puro de todo trato con mujeres. Jamás las he
 conocido sino de oídas o por pinturas, y ni aun ver esto quisiera, por
 conservar mi alma virginal. Podrá suceder, no obstante, que mi pudor no
 te persuada, aunque tú debieras probar cómo me han pervertido. ¿Acaso
 superaba esta en belleza a todas las demás? ¿Esperé, quizá, que,
 manchando tu lecho paternal, sería después cabeza de esta familia? Vano
 hubiese sido mi propósito, y sin razón que lo abonara. ¿Quizá porque el
 reinar es grato a los castos? De ninguna manera, a no ser que el deseo
 de mandar corrompa las almas de aquellos a quienes agrada. Quisiera
 vencer en los juegos a todos mis compatriotas, y ser el primero en
 ellos, y el segundo en la ciudad, y vivir feliz con mis mejores amigos.
 Así también podría gobernar, y, libre de riesgos, disfrutar mandando de
 mayor deleite. Fáltame exponer un argumento en mi favor, ya que sabes
 los demás: si tuviese un testigo como yo, y defendiese mi causa,
 viviendo esta, depurada la verdad, conocerías también entonces a los
 verdaderos criminales. Pero júrote por Zeus, que castiga a los perjuros,
 y por la Tierra, que jamás he tocado a tu esposa, que nunca lo deseé,
 que ni aun siquiera lo pensé jamás. Que, a no ser así, muera yo de
 muerte innoble e infame, desterrado de mi patria, sin hogar, fugitivo y
 errante; que el mar y la tierra rechacen mi cadáver si soy delincuente.
 No sé si por temor ha perdido la vida, ni es lícito decir más. En
 apariencia ha sido casta, aunque no lo fuese en realidad, y yo, que lo
 soy, sufro esta desdicha.

EL CORO:
Bastante has dicho en defensa del crimen que se te imputa, jurando por los dioses, prueba de no escaso valor.

TESEO:
¿Es este mágico, o capaz de hacer milagros, cuando espera aplacarme con su dulzura después de llenar a su padre de ignominia?

HIPÓLITO:
Y me maravilla, ¡oh padre!, porque si tú fueses mi hijo y yo tu padre,
 de cierto te matara; no solo te desterraría si osases tocar a mi esposa.

TESEO:
¡Qué bien has hablado! No morirás fácilmente si te lo has propuesto, que
 una pronta muerte es lo más grato para el hombre infortunado, sino que,
 errante y lejos de tu patria, pasarás triste vida en tierra extraña,
 pues tal es la pena que merece el impío.

HIPÓLITO:
¡Ay de mí! ¿Qué haces? ¿No esperarás que el tiempo, maestro de verdades, aclare esta, sino que me desterrarás de aquí?

TESEO:
Te lanzaría más allá del Océano y de las orillas del Atlántico, si pudiese y atendiera al odio que me inspiras.

HIPÓLITO:
¿Y sin apelar a los juramentos, sin examen de pruebas, sin oír a los adivinos, me desterrarás indefenso?

TESEO:
Esta carta, sin necesidad de más adivinaciones, por sí sola, cual
 testigo fidedigno te condena, y vuelen cuanto quieran las aves que pasan
 por encima de mi cabeza.

HIPÓLITO:
¿Por qué, ¡oh dioses!, no despliego mis labios, puesto que vosotros, a
 quienes doy culto, me perdéis? No, seguramente; no persuadiría a quienes
 quisiera, y violaría inútilmente mi juramento.

TESEO:
¡Ah! ¡Cómo me atormenta tu hipocresía! ¿No huirás cuanto antes de tu patria?

HIPÓLITO:
¿Adónde me dirigiré? ¿En dónde pediré hospitalidad, desterrado por este delito?

TESEO:
No faltan quienes reciban placer en darla a los seductores de mujeres,
 ni escasearán criminales, autores como tú de delitos domésticos.

HIPÓLITO:
Hasta el corazón me traspasas, y estoy a punto de llorar, porque parezco criminal y soy infortunado.

TESEO:
Debiste gemir y ser más precavido cuando pensabas deshonrar a la mujer de tu padre.

HIPÓLITO:
¡Oh palacio! ¡Ojalá que hablases, y testificaras si yo era delincuente!

TESEO:
¿A testigos mudos apelas? Esta carta, que no habla, claramente prueba tu culpa.

HIPÓLITO:
¡Ay de mí! ¡Ay, si pudiera mirarme frente a frente para llorar los males que sufro!

TESEO:
Mucho más te has cuidado de ti mismo que de ser, como debías, piadoso con tus padres.

HIPÓLITO:
¡Oh infelicísima madre! ¡Oh funesto día en que nací! Que ninguno de mis amigos sea jamás bastardo.

TESEO:
¿No os lo llevaréis, esclavos? ¿No habéis oído hace ya tiempo que lo destierro?

HIPÓLITO:
Llorará el que ose tocarme: si lo deseas, expúlsame tú de esta región.

TESEO:
Así lo haré, si no obedeces mis órdenes; tu destierro no excita en mí la más ligera compasión.

HIPÓLITO:
Decretado está, según parece. ¡Cuánta es mi desventura! Aunque sé lo que
 ha sucedido, no acierto, sin embargo, a declararlo. ¡Oh, hija de Leto,
 diosa la más amada, tú que vives conmigo en las selvas y eres mi
 compañera de caza! ¡Huiremos de la ínclita Atenas! Adiós, pues, ciudad y
 tierra de Erecteo; adiós, suelo de la Trecenia, que tantos solaces
 ofreces a la juventud; yo te saludo por última vez. Venid, ¡oh jóvenes
 amigos!, despedidme y llevadme de aquí; jamás veréis otro hombro más
 casto, aunque no lo crea mi padre. (Retírase con su séquito. Teseo entra en su palacio).

EL CORO:
Estrofa 1.ª — Sin duda mi piedad para con los dioses me libra de
 los dolores que pueden aquejar mi ánimo; pero cuando más confío en la
 divina Providencia, desmayo contemplando la varia suerte y las acciones
 de los mortales. Todo cambia en este mundo, e inconstante es la vida
 humana, y sujeta a muchos errores.

Antístrofa 1.ª — Que el cielo oiga mis súplicas y me dé
 fortuna próspera; que viva feliz, libre de penas; no sea mi fama insigne
 ni de mala ley, suaves mis costumbres, variables según la necesidad de
 cada día, y que ninguna duda turbe mi dicha.

Estrofa 2.ª — Perdí la tranquilidad de mi alma; engañome mi
 esperanza desde que vi a la estrella más brillante de la Grecia lanzada a
 otras regiones por la ira paternal. ¡Oh arena de las riberas de mi país
 natal! ¡Oh selvas de los montes, en donde con tus ágiles perros matabas
 a las fieras, acompañado de la casta Dictina!

Antístrofa 2.ª — No subirás más al carro tirado de yeguas
 vénetas, refrenando en Limne con tu diestro pie a los dóciles caballos, y
 tu no interrumpido canto, que acompañado de la lira se oía antes, no
 resonará en el palacio paterno, y escasearán las guirnaldas en los
 santuarios en que habita la hija de Leto en la profunda selva, y con tu
 destierro se acabará la lucha que por obtener tu mano han entablado las
 doncellas.

Epodo. — Yo lloraré tu triste destino, y recordaré tu
 desdicha. ¡Oh mísera madre, en vano lo diste a luz! ¡Ay! Me indigno
 contra los dioses. ¿Cómo vosotras, Gracias fraternales, lanzáis de su
 palacio a tierra extraña a este infortunado, inocente de toda culpa?
 Pero veo al servidor de Hipólito, que triste y con paso rápido se dirige
 hacia aquí.

EL MENSAJERO:
¿En dónde, ¡oh mujeres!, encontraré a Teseo, rey de este país? Si lo sabéis, decídmelo. ¿Está acaso en el palacio?

EL CORO:
Míralo ya, que sale de él.

EL MENSAJERO:
Triste mensaje, ¡oh Teseo!, traigo a ti y a los ciudadanos que habitan
 en la ciudad de los atenienses y en los confines de la Trecenia.

TESEO:
¿Qué hay? ¿Alguna calamidad ha invadido acaso a las dos ciudades vecinas?

EL MENSAJERO:
Para decírtelo en pocas palabras, Hipólito morirá, aunque todavía lo queden algunos momentos de vida.

TESEO:
¿Cómo así? ¿Ha muerto quizá a manos de algún enemigo, cuya esposa violara, como la de su padre?

EL MENSAJERO:
Su propio carro ha sido la causa de su muerte, y las imprecaciones que
 pronunciaste pidiendo su cumplimiento a tu padre, señor de los mares.

TESEO:
¡Oh dioses, y tú, Poseidón! Seguramente eres mi padre, pues si no lo
 fueras, no hubieras oído mis imprecaciones. Di cómo ha muerto, cómo lo
 hirió la espada de la justicia por haberme deshonrado.

EL MENSAJERO:
Peinábamos nosotros llorando las crines de sus caballos, junto a las
 riberas que el mar lava con sus olas, por haber venido cierto mensajero
 diciendo que Hipólito no pisaría más esta tierra, y que lo habías
 condenado a triste destierro. Él mismo llegó después confirmando tan
 lamentable nueva, y le seguían muchos de sus amigos y compañeros. Cuando
 sus llantos cesaron, dijo: «¿Por qué lloro? Es preciso obedecer las
 órdenes de mi padre. Esclavos, uncid los caballos al yugo de los carros;
 Atenas murió ya para mí». Todos, pues, nos apresuramos, y en un momento
 llevamos a nuestro dueño los caballos enjaezados. Fijó las riendas en
 el extremo delantero del carro, y aseguró sus pies en los borceguíes
 adheridos a él. Primero suplicó a los dioses de esta manera, levantando
 al cielo las manos: «Si soy criminal, ¡oh Zeus!, que no viva más, y que
 mi padre conozca que ha sido injusto conmigo, ya después de mi muerte,
 ya mientras vea la luz». Y mientras tanto, cogió el látigo y aguijó los
 caballos; nosotros, sus servidores, seguíamos cerca del carro a nuestro
 dueño, que se encaminó en derechura a Argos y Epidauro. Poco después que
 entramos en lugares desiertos, más allá de esta tierra, y llegamos a la
 orilla del mar Sarónico, se oyó cierto ruido horrible, como si fuera el
 de un trueno subterráneo de Zeus, que nos hizo temblar a todos; los
 caballos levantaron la cabeza y enderezaron las orejas; nosotros
 teníamos gran miedo, no sabiendo cuál fuese la causa que lo producía;
 pero habiendo mirado a la orilla del alborotado mar, vimos una espantosa
 ola que amenazaba al cielo, hasta el punto de ocultarnos la ribera
 Sarónica, y el istmo y el promontorio de Esculapio. Hinchándose más
 después, y derramando en torno mucha espuma, y bramando horriblemente,
 se estrelló en la orilla, en donde estaba la cuadriga, y del seno de la
 tempestad y de las agitadas olas salió un toro, monstruo fiero, con
 cuyos mugidos resonaba pavorosamente la tierra; a todos los que
 presenciamos este espectáculo parecía espantoso, y no podíamos mirarlo
 sin estremecernos. El miedo se apoderó de los caballos, y mi señor, muy
 diestro en manejarlos, cogió en sus manos las riendas y tiró hacia
 atrás, como el marinero hace con el remo, y con ellas ciñó su cuerpo;
 pero los caballos, tascando el bocado endurecido al fuego, arrancaron
 con ímpetu, sin cuidarse de la mano que los regía, ni e las riendas, ni
 de los carros bien labrados; siempre que en tierra llana, y sin soltar
 las riendas, cambiaba su carrera, aparecía el toro delante, como para
 acometer al carro, e infundía en los caballos invencible miedo; si con
 furia lo llevaban contra los peñascos, seguía acercándose en silencio,
 hasta que le embistió y volcó, rompiendo las ruedas contra una peña.
 Todo fue entonces confusión; los rayos de las ruedas y los clavos de los
 ejes saltaron en todas direcciones. El desventurado, sujeto por las
 riendas, se estrelló la cabeza contra los peñascos y se magulló el
 cuerpo, exclamando con la mayor amargura: «Deteneos, caballos
 alimentados en mis pesebres; no me matéis. ¡Oh, cruel maldición de mi
 padre! ¿Quién quiere socorrerme y salvar a un hombre bueno si los hay?».
 Muchos que lo deseábamos, con tardo paso le seguíamos de lejos. Al fin,
 desenredándose de las riendas, cayó no sé de qué modo, y le quedan
 pocos instantes de vida, y los caballos y el malhadado y milagroso toro
 se escondieron no sé en qué lugar montañoso. Yo soy, en verdad, un
 siervo de tu palacio, ¡oh rey!, pero jamás podré creer que tu hijo ha
 delinquido, aunque se ahorquen todas las mujeres y escriban tantas
 tablillas cuantas pueden hacerse de las selvas del Ida,
 seguro como estoy de su inocencia.

EL CORO:
¡Ay, ay de mí! Consumáronse nuevos desastres, e inevitable es el destino.

TESEO:
Gozo me infundieron tus palabras por el odio que tengo a la víctima de
 estos males; venerando ahora a los dioses, y recordando que es mi hijo,
 ni sus desdichas me placen ni me afligen.

EL MENSAJERO:
¿Qué hacemos, pues? ¿Lo traemos aquí? ¿Cuáles son tus órdenes acerca de
 ese desventurado? ¿Cómo te agradaremos? Piénsalo bien, y si quieres
 seguir mi consejo, no seas cruel con tu infortunado hijo.

TESEO:
Traedme para que vean mis ojos al que negó haber profanado mi lecho, y
 lo convenzan mis palabras, y la desgracia que le agobia, obra de los
 dioses.

EL CORO :
Tú, Afrodita, doblegas el ánimo inflexible de los hombres y de los
 dioses con ayuda de tu hijo, revestido de variado plumaje, que los
 cobija bajo sus alas velocísimas. Vuela por toda la tierra y por el
 salado mar, que profundamente resuena. Cupido ablanda los corazones y
 los asalta con su antorcha, resplandeciente como el oro, que inspira el
 furor, y a las fieras que viven en los montes, y a los peces del mar, y a
 cuanto alimenta la tierra, que el sol purifica con sus rayos: todos los
 hombres están sujetos a su imperio, y Afrodita sola manda en todos a un
 tiempo como reina.

ARTEMISA (en un carro de nubes doradas):
Óyeme, que tal es mi voluntad, noble hijo de Egeo; yo soy Artemisa, hija
 de Leto, ¡oh Teseo! ¿Por qué, mísero mortal, te deleitan estos males, y
 has dado injusta muerte a tu hijo, creyendo lo que no es cierto,
 seducido por las falsas palabras de tu esposa? Manifiesta es la desdicha
 que te pierde. ¿Cómo no te precipitas con rubor en los abismos de la
 tierra, o evitas este daño volando? Ya no podrán contarte entre los
 justos. Entérate, Teseo, de sus desdichas, que esto, aunque de nada te
 sirva, te llenará al menos de dolor. No tiene otro objeto mi venida que
 probar la piedad de tu hijo, y su gloria al morir, y el furor de tu
 esposa, y hasta cierto punto su nobleza. Estimulada por la diosa más
 aborrecida de los que rendimos grato culto a la virginidad, se enamoró
 de Hipólito, intentó vencer su pasión, y murió inesperadamente por la
 imprudencia de su nodriza, que la descubrió a tu hijo mediante
 juramento. Él, como era honrado, no accedió a sus deseos ni fue impío, a
 pesar de tu enojo, violando después su juramento. Pero Fedra, temiendo
 que supieras su delito, escribió una carta falsa y te persuadió lo que
 quiso, y perdió con engaño a tu hijo.

TESEO:
¡Ay, ay de mí!

ARTEMISA:
¿Te afligen mis palabras? Tranquilízate, oye lo restante y llorarás más.
 ¿No sabías que tu padre había de cumplir tres votos tuyos? Contra tu
 hijo, ¡oh tú, el más malvado de los hombres!, fulminaste uno de ellos,
 como si hubiese sido tu mayor enemigo. Tu marino padre, que bien te
 quiere, te concedió lo que debía, puesto que lo había prometido; pero tú
 has sido criminal con él y conmigo, y no esperaste que las pruebas te
 convencieran, ni oíste a los adivinos, ni nada averiguaste, ni
 aguardaste a que el tiempo descubriese la verdad, sino que más pronto de
 lo que convenía maldijiste a tu hijo y ocasionaste su muerte.

TESEO:
Que yo muera, ¡oh diosa!

ARTEMISA:
Cometiste atrocidades, pero aún puedes obtener el perdón. Afrodita ha
 sido causa de todo por saciar su ira: es ley entre los dioses que
 ninguno se oponga a los deseos del otro, y que todos cedan cuando es
 menester. Ten por cierto que, de otra manera, y a no temer a Zeus, no me
 deshonraría
 hasta el punto de consentir en la muerte del mortal que más amo. Tu
 ignorancia demuestra que has faltado sin malicia, y además tu esposa al
 morir destruyó las pruebas orales que te hubiesen convencido. Sobre ti
 principalmente descargan ahora estos males, aunque yo también los
 sienta. No agrada a los dioses la muerte de los piadosos, sino la ruina
 de los malvados, con sus hijos y su familia. (Hácese invisible).

EL CORO:
Ya llega el infeliz, desgarrados horriblemente sus miembros juveniles y
 desaliñada su blonda cabellera. ¡Oh palacio infortunado! ¡Que doble
 calamidad te agobia por mandato del cielo!

HIPÓLITO (que llega en una camilla):
¡Ay de mí! ¡Ay de mi! ¡Ay de mí! ¡Cuánta es mi desventura!, despedazado
 injustamente a causa de las imprecaciones
 de un padre, también injusto. No tiene remedio mi desdicha; ¡ay de mí,
 mísero! ¡Ay, ay! Dolores intolerables atormentan mi cabeza, e incesantes
 espasmos acometen mi cerebro. Dejadme descansar, dejad que reciba algún
 consuelo mi fatigado cuerpo. (Ponen en tierra la camilla). ¡Ay, ay de mí! ¡Oh caballos odiosos que alimentó mi mano, me habéis perdido, me habéis dado la muerte! (Mientras lo sientan sus servidores).
 ¡Ay, ay, por los dioses! ¡Oh esclavos, tocad con cuidado mis doloridos
 miembros! ¿Quién está a mi derecha? Levantadme con amor, con suave
 movimiento, que mi desdicha es grande y mi padre me maldijo equivocado.
 Zeus, Zeus, ¿ves esto? Yo soy aquel varón casto que daba a los dioses
 culto, el que en la práctica de esta virtud superó a todos, y ahora
 pierdo la vida y me aguarda la muerte debajo de la tierra; en vano fui
 piadoso entre los hombres y sufrí grandes molestias, ¡ay, ay, ay, ay de
 mí!, y ahora el dolor, sí, el dolor me aflige de nuevo. Dejadme
 abandonado a mi desventura; no prolongad mi martirio, y que la muerte
 cure mis males. Matadme, matadme, que soy un desdichado; ojalá que me
 hiera una espada de dos filos y acabe de una vez conmigo. ¡Oh malhadada
 imprecación de mi padre! ¡Oh parientes manchados de sangre! Mi desdicha
 corona ahora sin vacilar las de mis viejos progenitores, y viene contra
 mí, que nada tengo que ver con ellas. ¡Ay de mí, ay de mí! ¿Qué diré?
 ¿Cómo me libertaré de este dolor cruel? Que la negra y nocturna
 Necesidad, que habita en el palacio de Hades, aletargue mis sentidos.

ARTEMISA (invisible):
¡Oh infeliz! ¡Qué calamidad te atormenta! La grandeza de tu alma ha sido causa de tu ruina.

HIPÓLITO:
¡Ay de mí! ¡Oh divino y embriagador perfume! Aun en medio de mis males
 te he percibido, y mi cuerpo siente consuelo. Aquí está la diosa
 Artemisa.

ARTEMISA:
¡Oh mísero! A tu lado está la diosa que más te ama.

HIPÓLITO:
¿Vesme, señora, en la desventura en que me hallo?

ARTEMISA:
Te veo; pero no me es lícito derramar lágrimas de mis ojos.

HIPÓLITO:
Ya no sobrevivirá a su desdicha tu cazador y sacerdote.

ARTEMISA:
No, seguramente; pero mueres amado de mí.

HIPÓLITO:
Ni el que guiaba tus caballos y guardaba tus estatuas.

ARTEMISA:
Obra es de la engañosa Afrodita.

HIPÓLITO:
¡Ay de mí! Ya reconozco la deidad causa de mis males.

ARTEMISA:
Enojada porque no la adorabas, se vengó de tu castidad.

HIPÓLITO:
Ella sola, según veo, nos ha perdido a los tres.

ARTEMISA:
A tu padre, a ti, y en tercer lugar a su esposa.

HIPÓLITO:
También deploro los infortunios de mi padre.

ARTEMISA:
Ha sido engañado por las sugestiones de la diosa.

HIPÓLITO:
¡Oh padre infeliz! ¡Grande es tu desventura!

TESEO:
Perecí, ¡oh hijo!; no me deleita ya la vida.

HIPÓLITO:
Deploro tu suerte más que la mía, a causa de tu yerro.

TESEO:
¡Ojalá, ¡oh hijo!, que yo hubiese muerto en tu lugar!

HIPÓLITO:
¡Oh dones crueles de tu padre Poseidón!

TESEO:
Quisiera no haberlo evocado nunca.

HIPÓLITO:
¿Y por qué? Segura era siempre mi muerte, siendo tanta tu ira.

TESEO:
Los dioses habían perturbado mi juicio.

HIPÓLITO:
¡Ay de mí! ¡Ojalá que los mortales pudiesen maldecir a los dioses!

ARTEMISA (invisible):
Déjame, que ni aun cuando vayas a las tinieblas que hay debajo de la
 tierra se ensañarán en ti impunemente las iras de Afrodita, acordes con
 su deseo, pues de ellas te libraron tu piedad y buenos pensamientos. Yo,
 con mi misma mano, y con mis inevitables saetas, te vengaré, dando
 muerte a uno de sus favoritos, al mortal que más ame. Te concederé, ¡oh
 desventurado!, por tus graves desdichas los más grandes honores en la
 ciudad de Trecén; las doncellas, antes de casarse, cortarán en tu honor
 sus cabellos, y gozarás largo tiempo de sus lágrimas copiosas.
 Siempre te honrará música de vírgenes, y se hará público el amor que
 inspiraste a Fedra. Y tú, hijo del viejo Egeo, toma en tus brazos a tu
 hijo, y oprímelo contra tu pecho. Involuntariamente lo has perdido, pero
 errar es natural en los hombres, consintiéndolo los dioses. Ruégote,
 ¡oh Hipólito!, que no odies a tu padre, que el destino ha sido causa de
 tu muerte. Adiós, que no me es lícito mirar los muertos ni empañar mis
 ojos con el aliento del moribundo, y veo que se aproxima ya tu última
 hora.

HIPÓLITO:
Adiós, tú también, virgen bienaventurada; olvida sin pena mi trato
 cotidiano. Perdono a mi padre, accediendo a tus ruegos, como antes te
 obedecí siempre en todo. (Retírase Artemisa). ¡Ay, ay de mí! ¡Que las tinieblas envuelven ya mis ojos! Abrázame, padre, y levanta mi cuerpo.

TESEO:
¡Ay de mí, hijo mío! ¿Cómo me abandonas así, sumido en la mayor desventura?

HIPÓLITO:
Yo muero; ya veo las puertas de los infiernos.

TESEO:
¿Y me dejas el alma mancillada?

HIPÓLITO:
De ningún modo, puesto que no te imputo este desastre.

TESEO:
¿Qué dices? ¿Me absuelves de haber derramado tu sangre?

HIPÓLITO:
Por testigo pongo a Artemisa, la de las irresistibles saetas.

TESEO:
¡Oh hijo el más amado! ¡Cuánta es tu generosidad para con tu padre!

HIPÓLITO:
Adiós, tú también, ¡oh padre!; adiós muchas veces.

TESEO:
¡Ay, cuán piadoso y bueno eres!

HIPÓLITO:
Pide que así sean tus hijos legítimos.

TESEO:
No me abandones, ¡oh hijo!; recobra tus fuerzas.

HIPÓLITO:
Mis fuerzas se acaban; yo muero, ¡oh padre!; cubrid cuanto antes mi rostro con el peplo.

TESEO:
¡Oh maldita región de Atenas y de Palas! ¡Qué hombre has perdido! ¡Oh
 desventurado de mí! ¡Cuántas veces, ¡oh Afrodita!, recordaré los males
 que me causas!

EL CORO:
A todos nos sorprende esta desgracia; ríos correrán de lágrimas, porque
 la memoria de los grandes hombres debe llorarse mucho tiempo.

Eurípides

Eurípides (en griego, Εὐριπίδης) (Flía o Salamina, c. 484-480 a. C.-Pella, 406 a. C.) fue uno de los tres grandes poetas trágicos griegos de la antigüedad, junto con Esquilo y Sófocles.

Su madre se llamaba Clito o Cleito (gr. Κλειτώ) y su padre Mnesarco o Mnesárquides (gr. Μνήσαρχος ο Μνησαρχίδης), formas alternantes del mismo nombre, fue un mercader. Nació en Flía, aldea del Ática central, de donde pronto tuvieron que emigrar, a causa de la Segunda Guerra Médica, decisiva para los griegos y el mundo occidental, siendo él aún un niño, rumbo a Atenas. Otras fuentes indican que su lugar de nacimiento fue la isla de Salamina. Se sabe que fue alumno de Anaxágoras de Clazómene, Protágoras, Arquelao, Pródico y Diógenes de Apolonia. En 466 a. C. cumplió dos años de servicio militar. Odiaba la política y era amante del estudio, para lo que poseía su propia biblioteca privada, una de las más completas de toda Grecia. Durante un tiempo estuvo interesado por la pintura, coincidiendo con el apogeo del pintor Polignoto en Atenas. Tuvo dos esposas, llamadas Melito y Quérile o Quérine. Fue amigo de Sócrates, el cual, según la tradición, sólo asistía al teatro cuando se representaban obras de Eurípides. En 408 a. C., decepcionado por los acontecimientos de su patria, implicada en la interminable Guerra del Peloponeso, se retiró a la corte de Arquelao I de Macedonia, en Pela, donde murió dos años después.

Se cree que escribió 92 obras, conocidas por los títulos o por fragmentos, pero se conservan solo 19 de ellas (18 tragedias y el drama satírico El Cíclope). De una de estas, Reso, se discute aún si es apócrifa. El canon establecía también 7 tragedias de Eurípides, pero el gusto de la época, nos transmitió un número mayor. Su concepción trágica está muy alejada de la de Esquilo y Sófocles. Sus obras tratan de leyendas y eventos de la mitología de un tiempo lejano, muy anterior al siglo V a. C. de Atenas, pero aplicables al tiempo en que escribió, sobre todo a las crueldades de la guerra.

Otros textos de Eurípides

Alcestis — Teatro, Tragedia, Tragedia griega

Andrómaca — Teatro, Tragedia, Tragedia griega

El Cíclope — Teatro, Drama satírico

Hécuba — Teatro, Tragedia, Tragedia griega

Las Fenicias — Teatro, Tragedia, Tragedia griega

Las Troyanas — Teatro, Tragedia, Tragedia griega

Los Heráclidas — Teatro, Tragedia, Tragedia griega

Medea — Teatro, Tragedia, Tragedia griega

Orestes — Teatro, Tragedia, Tragedia griega