Además del Frac

Felipe Trigo

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Índice

Información

Además del Frac

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

Autor

Otros textos

Texto núm. 4312

Título: Además del Frac
Autor: Felipe Trigo
Etiquetas: Novela corta

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 10 de abril de 2019
Fecha de modificación: 10 de abril de 2019

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Al buen amigo, al buen poeta Joaquín Alcaide de Zafra

I

Fumaba un magnífico cigarro, rubio y esquinoso y escogido, de quince 
 centímetros. Estiróse el marsellés y el pantalón de punto, se inclinó 
 ligeramente más hacia la izquierda, el cordobés y siguió para el casino.
 El caballo se lo llevaría Froilán a cosa de las once.

Era hermosa la mañana. Al sol, en la puerta del casino, estaban ya 
 fumando y discutiendo Badillo, Cartujano, el secretario, el boticario, Pangolín
 y Atanasio Mataburros. José de San José llegó y tomó su silla. 
 Por un rato escuchó, golpeándose las espuelas con la fusta. Sonreía. No 
 sólo advirtió que Cartujano, con la presencia de él, tomaba vuelos,
 sino que pudo asimismo advertir de qué manera, por respeto a él, los 
 demás cedían un tanto en su alborotada oposición de democracias.

¡Coile! ¡Nada menos que peroraba hoy de socialismo este Badillo! ¡Qué barbaridad!

José de San José, aunque le notó ante él desconcertado, le dejó disparatar un cuarto de hora. Luego le atajó:

—Hombre, Badillo... ¡no sea usted criatura! ¡Los hombres serán 
 siempre como son! ¡Distintos, desiguales... unos tuertos y otros ciegos,
 unos buenos y otros malos!... En la Historia no hay otro caso de 
 intento social igualitario, de amor libre, sobre todo, que el de los 
 mormones... y... ¡ya ve usted!

—¿Qué?

—¡Que... nada! ¡Que va ve usted!

No veía nada Badillo, aunque se quedó con los ojos y la boca muy abiertos.

José de San José comprendió que no habrían oído nunca, ni Badillo ni 
 ninguno de estos otros desgraciados, hablar de los mormones. Él tampoco 
 estaba fuerte acerca de la vida y los designios de tal secta; pero había
 leído de ellos algo, ayer, en una ilustración, y era lo bastante...

—Además —díjole a Badillo, llegado tiempo atrás al pueblo para 
 comerciar en granos y en paja empaquetada—, siendo usted, como dice, 
 casi pariente del Badillo de Madrid, parece mentira que no sea usted 
 conservador y hombre de orden...

—¡Toma! Y... ¿por qué?

—¡Pues más mérito!

—Claro, y ¿por qué? —inquirió también, triunfal, el «echao p'alante» Pangolín.

Corifeos del otro. Aspiraban, con el suelto y leído forastero, a 
 meter cisma en un pueblo tan tranquilo. Habían tratado ya (secretamente,
 por miedo a San José) de... cosas...: de comités obreros, de sociedades
 de resistencia, de economatos... Es decir, de todo lo contrario a José 
 de San José, amo de vidas y haciendas por tradición de la familia. 
 Abogado, fuerte y guapo, soltero, poderoso, con seis yuntas de labor, 
 con buen caballo de aseo y suscriptor de La Época... no sería fácil que le avasallase nadie ni estaba dispuesto a dejarse avasallar.

—Pues mira, Pangolín —dijo—; ¡porque sí!... Porque tú, pase 
 que pienses de ese modo, con cuatro pelagatos; pero, quien tiene algo en
 la cabeza y es al fin pariente de un prohombre... de un marqués... 
 ¡Digo, Badillo!

Hábil al mismo tiempo que violento, dejó reducido en silencio al 
 concurso. A Badillo (¡que bien sabía José de San José que no había tal 
 parentesco con el prócer!), con el «halago aristocrático»; a los demás, 
 con el gesto de amenaza. Bastaría que él lo quisiese, para que nadie de 
 Torrecilla del Pardal herrase más caballerías con Mataburros, 
 comprase más quinina en la botica ni volviese a mirar al secretario... 
 ¡Oh, esto de tener el porvenir de tantos hombres en un simple querer de 
 voluntad!

Sino que San José era noble y bondadoso. Talento superior, letrado 
 entre estos brutos, se hacía estimar de todos, como de sus criadas y 
 pastoras, por generosidad y por simpatía. El respeto que sabía inspirar 
 —y era su orgullo— fundábase, antes que en nada, en su bello corazón y 
 en su corrección caballeresca. No se cambiaba por un rey. Sabía ser rey,
 además, en su reino dulce de la aldea. Un rey que viniese aquí no 
 obtendría, más admiraciones.

Fumaba San José. Los otros le miraban, mordiéndose los labios. 
 Causaba envidia la limpieza de su cara y de sus trajes, de sus botas, de
 sus fustas. Todo nuevo. El sastre y el zapatero que le surtían, eran de
 Cáceres. Las espuelas brillaban como platas. Y luego... ¡tan joven! 
 ¡tan buen mozo!

¡Uuuuuueeeeeiiiiiooooo uuuuu!...

—¿Eh?

—¿Qué?

Oíase algo horrendo...

¿Fantasma... a pleno sol?

Un ciervo herido, tal vez. Una bestia apocalíptica.

Lo que fuese... lo que fuese aquello, sonaba a la otra punta de la calle.

¡Uuuuoooiiiuuu!...

Y se acercaba... monstruo bramador... aullido de demonio...

—¿Qué?

—¿Eh?

—¿Qué es?

El lamento, el rugido, el alarido formidable, ondulaba y henchíase, 
 llenando los espacios... Se paraban los paseantes y asomábanse a sus 
 puertas los vecinos. Detrás de unos chiquillos aparecieron dos mulas 
 espantadas, y un borrico con loza regaba en su fuga las cazuelas y 
 pucheros... Detrás... ¡ah!... nubes de polvo y de paja, trayendo 
 envuelto en su violencia al... ¡monstruo!... ¡al monstruo!...

—¡Es un ciclón! —pensó Badillo, de pie junto a José de San José y requiriendo su garrote.

Aunque, en verdad, más que ventolera, lo que se les echaba encima 
 parecía como un tropel de toros... o como un tren loco, que en la vía, 
 allá a dos leguas, hubiese perdido los rieles..., Juanón, el fornido 
 mozo, había podido contener las mulas desmandadas, y otros el borrico de
 la loza.

Y... ¡taf!, ¡taf!, ¡taf!, ¡taf!... ¡Uuuueeeiiiooouuu...

¡¡Automóviles... qué concho!!

Uno delante... Otro... Otro...

Propiamente como rayos.

Nunca habíanse visto en este pueblo.

Pararon en la plaza, a doce metros del casino.

José de San José y Badillo tuvieron que explicar que eran coches que 
 andaban solos. El secretario y el boticario y algunos más, sí, tenían 
 noticias.

Completaron la endiablada expectación los anteojos, las caretas, las 
 pieles... Gracias a que dos señores se quitaron los horribles capacetes,
 y una señora el velo, y todos pudieron ver que, efectivamente, se 
 trataba de personas. De una especie de cerrado furgón, lleno de baúles, bajó un mozo y preguntó por el alcalde.

Pedían limones, seltz... para refrescar, porque iba muerta de sed la duquesa...

¡Ah, sí... los señores duques de Adamés, que venían por temporada a su inmensa posesión!

—¡Contra, los duques! —se le escapó en veneración a Mataburros.

La dehesa de los duques, Los Cimbrales, que empezaba en 
 Torrecilla, del Pardal, tenía el histórico palacio a media legua y 
 tendíase por los valles y montañas de tres pueblos.

Más de veinte años hacía que no habían venido a ella estos señores.

Al duque únicamente le recordaba Mataburros, porque, cuando niño, habíale acompañado con su padre en las grandes cacerías. Así se lo manifestó a los contertulios.

—¡Anda, hombre, salúdale! —excitó en seguida a José de San José.

Y ya que éste, mirando como lelo al corro que íbase formando, no se resolvía, lanzóse él mismo, gorra en mano.

Un pasmo, tanta audacia. Vióse a Mataburros, con sus 
 grotescas figura y decisión de Sancho Panza, abrirse paso entre la 
 gente, llegar al automóvil principal y darse a conocer:

—Señor duque, yo tuve el honor de cazar con vuestra, excelencia cuando chico. Soy el hijo del Pelao, y veterinario, para lo que pueda necesitar vuestra excelencia.

—¡¡Del Pelao?

El duque le tendió una mano, y con la otra palmeábale en el hombro. Se informaba, del Pelao, ya muerto, célebre cosario, por quien él tuvo simpatías.

—¿Qué? ¡Bueno!... Y ¿cazas tú?

Ya lo creo que cazo, para lo que guste mandarme su excelencia.

—¿Como tu padre?

—¡No! ¡Claro que no como mi padre... ¡Mi padre... no hubo más que aquél!

—¡Bien! Aunque con los años voy perdiendo la afición, no dejaremos de matar algunas reses. ¡Ya te avisaré!

Volvió a tenderle la mano, le dio un magnífico cigarro, en despedida,
 y fue el momento en que llegó José de San José, tímidamente:

—Señor duque; para cuanto pueda ocurrírsele en el pueblo, tengo mucho gusto en ofrecerme a su excelencia.

—¡Gracias! ¿Es usted el alcalde?

No, señor. Soy José de San José.

—¡Aah!

Intervino Mataburros ante aquel «¡Aah!» de frialdad y de indiferencia:

—Aquí, éste, señor duque, es el amo de Torrecilla del Pardal. ¡Labra con seis yuntas!

—¡Aah! —volvió a decir el duque—. ¡Mucho gusto!

Y girando, se subió en el automóvil, donde ya una de las damas había bebido gaseosa.

Los automóviles partieron. La gente los siguió.

Entre el humo y el olor a gasolina que dejaron, sólo quedaban Badillo, Pangolín, el boticario, Mataburros
 y José de San José.

Mataburros recibía, por sus relaciones con el duque y por el soberbio habano de sortija, la admiración de los demás.

En cambio, San José sentíase humilladísimo con aquellos «¡Aah!», 
 oídos por el pueblo, y que venían a ser como si le hubiese dicho el 
 duque: «¡Que te alivies!»

No debió presentarse, para exponerse a tal desdén.

Su reinado en Torrecilla del Pardal había sufrido un golpe formidable.

II

Pero formidable... el golpe que sufrió y seguía sufriendo el 
 prestigio de José de San José en Torrecilla del Pardal. En quince días, 
 desde que los duques arribaron, no le hacían caso ni los perros. Lo 
 llenaban todo aquello duques; aquellos automóviles que no cesaban de 
 cruzar, de paseo hacia la ciudad, por la carretera y por la plaza.

Hablaba él en el casino; sonaban de pronto el ¡taf, taf!... y las sirenas... y ¡aire, sus oyentes! ¡Desbandados!

Salía en su jaca, que habíale costado tres mil reales, y... ¡hala, 
 otros dos o tres magníficos caballos de servidores del duque que venían 
 por cosas a la tienda!

Mandaba por carne, y respondíale a la Tomasa el carnicero que teníala
 toda destinada a los señores duques; por uvas, por gallinas... y lo 
 mismo.

Quería cazar; pedíale al Colás su perdigón, porque el suyo estaba 
 malo, y ¡música! ¡Se lo había regalado al señor duque! Un perdigón que 
 no quiso vendérselo el Colás por quince duros.

¡Oh, los duques... los dichosos duques!

Un chauffeur o un espolique de ellos cualquiera, tenían 
 polainas de charol, reloj de oro y hasta anillos de brillantes. Las 
 «nenas de mi alma» del Pardal andaban locas con los duques y con estas 
 gentes de los duques, y hasta en el mismísimo Juzgado y el propio 
 Ayuntamiento, ¡quién se lo dijese a San José!, metíase decisiva su 
 influencia.

¡Sí, hasta en el Juzgado y el propio Ayunta miento! Mataburros, instalado en Los Cimbrales
 desde hacía diez días, cazando, y que tenía sin herraduras a las bestias
 del lugar, habíase valido del duque para que le alzasen una multa de 
 consumos y le sobreseyeran una causa de elecciones. Órdenes del 
 gobernador y del presidente de la Audiencia, a rajatabla.

Andaba dado al diablo San José, solo, paseando a pie por los caminos.
 Primero pensó regalarle al duque dos excelentísimos podencos que tenía,
 congraciarse así con él y cortarle su influencia a Mataburros.
 Luego, comprendiendo que ni con podencos ni con nada pudiese deslumbrar
 a aquel magnate, le odió... y odiaba, iba odiando, día por día, cuanto 
 oliese a poder y aristocracia.

Algunas tardes, desde un cerro (porque no podía dejar de acercarse a 
 contemplar, lleno de envidia, aquel palacio), veía correr por las 
 llanuras el tropel de cazadores, a caballo, tras las liebres... con una 
 amazona también, que sería la duquesita... la bella duquesita, a cuyo 
 lado iría, quizá, tan orgulloso Mataburros... Volvíase al 
 pueblo con el alma traspasada de dolor, y al cenar en casa, su hermana y
 su hermanito le hablaban de los duques: «¡Esos sí que son ricos, qué 
 caray!» «¡Dicen que el automóvil negro vale seis mil duros! ¡Más que 
 nuestras viñas!»

En efecto, su pobreza revelábasele inopinadamente a José de San José 
 junto a aquel brillar de poderosos. Entre los tres hermanos, desde que 
 quedaron huérfanos, poseían, y administraba él, un capital de seis 
 yuntas de labor, o lo que era igual, que llegaría rabiando a quince mil 
 duros. No habiéndolo ni siquiera semejante en Torrecilla del Pardal, 
 ellos habrían podido seguir creyéndose unos Rothschild sin esta llegada 
 de los duques.

La equivocación de San José había sido enorme, por lo tanto. 
 Juzgándose de la estirpe de los privilegiados de la tierra, profesó en 
 política como conservador y rabioso defensor de aristocracias. Ahora 
 bastaba que hubiese llegado un aristócrata, un rico verdadero, para que 
 se le dejase anulado con su fe y se le pospusiera incluso a aquel 
 grosero y tonto Mataburros. Su misma novia, hija del riquete 
 boticario, cuando iba a verla por la reja; su misma pastorcita 
 Florentina, cuando iba a acostarse con ella algunas noches... habíanle 
 perdido la consideración respetuosa de prohombre que antes le tuvieron.

¡Oh, sí, la novia, Estefanía, porque habíase cruzado en el paseo de 
 la carretera, acompañada de su madre, con el duque, y éste habíalas 
 saludado sonriente, defendía que el duque, aunque algo viejo, era aún muy guapo y gentil!

¡El colmo! ¡Que bastaría, quizá, que el duque las llamase, como había llamado a Mataburros, dejándole sin albéitar, para dejarle asimismo sin novia y sin querida!

Odió, pues... odiaba cada vez más la aristocracia... las tiranías, 
 los despotismos. El insomnio, en el final de una noche que pasaba con su
 ya dormida y regordeta Florentina, llegó hasta hacerle comprender los 
 anarquismos de Badillo. Salía de sus errores lamentables. Pensaba 
 convertirse... charlando con Badillo al día siguiente. En lugar de 
 seguir oponiéndose como un simple a los instintos democráticos de 
 ciertos elementos de su pueblo, para que luego viniese un magnate y le 
 pagase a él con aquel famoso «¡Que te alivies!», valdríale más 
 declararse jefe democrático
 y ponerse al frente de Torrecilla del Pardal en masa contra todo duque y todo Dios... Mataburros,
 allá a su tiempo, ya detestado por Badillo en guisa de traidor, sería 
 el primer ejecutado... el primer lanzado de este pueblo tan feliz, donde
 no habría más que un partido...

Pero... al otro día, cuando disponíase a visitar al esquivo 
 negociante en paja, un criado de aquellos de polainas de charol, sobre 
 un caballo de aquellos de mil duros, detúvose en su puerta:

—¿Don José de San José?

—Yo soy.

—Esta carta, de parte del señor duque.

Leyó él atónito.

El prócer, sabiendo al fin que José de San José era un bravo cazador, le invitaba a pasar una semana en el palacio.

—¡Aaaah! —lanzó el solicitado, con un amplio suspiro que no quería decir precisamente «¡Que te alivies!»

Y aquella tarde, después de haber limpiado por sí propio sus polainas, su jaca torda, su escopeta y sus podencos, partió hacia Los Cimbrales.

Al paso se encontró a Badillo con su jaula de perdices.

No le saludó.

¡Qué iba a ser este Badillo pariente de un marqués!

III

«¡Guau!, ¡guau!, ¡guau!»

¿Eh?

«¡Guau!, ¡guau!»

Debía de ser un perro el que ladraba.

Bueno, ¡claro!, un perro. Pero, además, él quería decir un perro perteneciente a la jauría.

—¡Señora duquesa, me parece que ahí están!

—¿Quiénes?

—Los perros. La jauría.

—¡Ah!

José de San José... ¡qué diablo!, era analista. Este «¡Ah!» de la 
 joven señora duquesa, no le pareció, verdaderamente, ni un «¡Ah!» de 
 regocijo ni un «¡Ah!», siquiera, de satisfacción. Más bien un «¡Ah!» de 
 frialdad y de contrariedad porque reuníanse con la gente.

Refrenó su jaca torda, que tropezó en unas taramas, y corno quedábase
 detrás, pudo observar en su caballo a la duquesa. Era una amazona o un 
 demonio. La luna, en las soledades de este monte, la prestaba nueva 
 seducción. Llevaba un sombrero-petaca gris, con pluma de faisán. Los 
 ojos negros. El pelo negro. ¿Cuántos años tendría esta hermosa criatura 
 de duquesa? ¿Veinte? ¿Veintiséis?

¡Coile! ¡Hacíase un lío!... No sabía qué opinar de ella José de San 
 José. Con menos, con bastante mucho menos, si ella fuese simplemente una
 pastora o una artesanilla del pueblo... y no una duquesa de Madrid, 
 habríala dado un revolcón.

¡Ya lo creo! ¡Con bastante mucho menos! ¡Él... que no se paraba en 
 barras con las nenas de su alma!... Pero... una duquesa... una gran dama
 como reina de Madrid...¿haría todas estas cosas... por simple educación
 de altísima duquesa que le tomase a él por un patán?

—Señora duquesa, por ahí. A ese lado encontraríamos los barrancos.

—¿Por aquí?

Para guiarla mejor, picó la jaca y se puso a su lado San José.

Callaba ella. Él... reflexionaba.

¿Qué concho de niña era esta y qué coile de padres de la niña eran 
 aquellos duques de Adamés... que ella cazaba sola entre hombres, como un
 macho, y no sólo liebres y perdices, sino en ronda de jabalíes, como 
 esta noche?... Los papás durmiendo a pierna suelta allá en la casa. ¡La 
 niña de Dios sola con él entre los montes!..

¡Concho!

«¡Guau! ¡Guau!»

—Los perros, señora duquesa, ¿no oye usted?

—Sí, sí, hombre, ya los oigo. ¡Qué manía!

Esta vez le contestó indudablemente displicente y disgustada. Tal que hubiese podido contestarle a un edecán.

Luego...

Luego no debía forjarse ilusiones José de San José.

Luego las «confianzas» que habíale concedido esta espléndida mujer de
 ensueño, esta magnífica mujer de cuento de hadas y de príncipes... no 
 pasaban del desdén que emplearía ella con sirvientes, con criados... Él,
 príncipe de su pueblo, verdadero emperador-don Juan entre las pobres muchachas de la aldea, no representaba para esta morena mujer de maravilla sino algo... como un poste.

Resumió, oyendo los perros más cerca cada vez. En los seis días que 
 llevaba con los duques en la dehesa (porque le mandaron llamar, en clase
 de experto cazador que... «hubiese de divertir a los señores»— ¡oh, sí,
 sí! ¡Así llamaron también a Mataburros y al Chápiro Velarde,
 reteniéndolos a sueldo!...), en los seis días, y ya que a él, cacique y
 rico, no pudieron contratarle, «pagábanle» con una especie de campestre
 amistad, alojándole en una excelente habitación del palacio de la finca
 y haciéndole comer con ellos a la mesa. Y en la mesa, como en los 
 automóviles, el pie y aun la rodilla de esta... recontra de duquesa, 
 solían tocar los suyos con máximo descuido; y en los puestos de perdiz, 
 ya en dos tardes, le había llamado al suyo esta... recontra de duquesa, a
 pretexto de que cantaba poco su reclamo, teniéndole en la estrechez del
 suelo con un muslo materialmente encima de su muslo. ¿Era, 
 efectivamente, la estrechez... o era que... buscaba la... recontra de 
 duquesa...?

¡Oh!

¡Problema! ¡Gran problema, y grave, para el pobre San José!... Otra 
 noche le llevó a su cuarto y le estuvo enseñando media hora cosas y 
 retratos de París, sentada encima de la cama. Y al mismo tiempo 
 enseñábale una pierna hasta muy cerca de la liga. Mas... toda la aldeana
 y estudiantescamente sevillana experiencia mujeriega de José de San 
 José, que no era poca, no bastaba ante lo tan inesperado y nuevo que 
 venía a constituirle una, hermosísima duquesa; para saber si... habríala
 enamorado... o si fuese que le trataba ella con la despreciativa 
 confianza que a un criado, que a un poste del telégrafo, ante el cual le
 importase un pito a una mujer lucir sus pantorrillas...

Seguían con los caballos, en silencio, guiándose por el ladrar y el 
 latir de los podencos, y cada vez complicábasele más a José de San José 
 su conflicto de... ridículo.

¡Ah, sí!... Habérsele desbocado a esta mujer el caballo o haber hecho
 ella que se le desbocase... para que la siguiese él; haberla tenido a 
 tres kilómetros de todos los demás en aquellos pinos, a la luna... y no 
 haber osado... ni aun ante las provocaciones de ella... ¡qué barbaridad!

Jamás había tratado él a una mujer que oliese a título siquiera. No 
 las entendía. No se las explicaba, por lo tanto... y no quería meter la pata.

¡Oh, pero... con cuánto bastante menos, a ser una paisana, le habría sobrado para darla un revolcón!...

Como se lo dio a la Raimundita, la vaquera, porque no estaba su madre
 en el chozo...; como se lo dio a la Cruz, del juez municipal, aquella 
 noche de la fuente...; como se lo dio a la Matildeta, la hija de su 
 patrona de Sevilla, y quieras que no, grites o no grites, aquella 
 mañanita, antes de la clase de Romano. Es decir, que con gentes de su 
 laya, tenía más que probados los arrestos San José.

Ahora bien... ¡una duquesa!...

De Sevilla también, y cómo argumento de que las duquesas y condesas 
 tienen una especie de suelta educación de marimacho, que les quita la 
 malicia en muchas cosas... (en muchas cosas que en las simples 
 burguesitas significarían horrores), recordaba los encierros de Tablada,
 en que volvía sola y a caballo una duquesa entre los toros.

—¡Eh!... ¿Qué?...

—¡Plam, pim, plum!

—¡Cuidado, señora duquesa, que viene un jabalí!

Se avisparon los caballos. La duquesa apercibió la carabina.

—¡Pie a tierra! —pidió José de San José.

Bajó veloz, y la ilustre compañera le imitó, sacando igualmente su 
 cuchillo. El tumulto había empezado no lejos, repentino. Era terrible el
 alboroto de los canes. La fiera, el jabalí, gruñía y bufaba, armando un
 espantoso estrépito de colmillazos a las jaras. Sonó el lamento 
 doloroso de algún busca destripado, y a la loca algarabía de los podencos se unió pronto el ronco ladrar de los alanos.

—Lo aculan, señora duquesa. ¡Ojo!... ¡Ya está ahí!

San José, valientemente, protegíala con su cuerpo. Pero la joven 
 dama, brava también, no tuvo la paciencia de la espera. Rompió, y a pie 
 lanzóse hacia el tumulto... Su compañero ató a una encina los caballos y
 volvió a alcanzarla. Crecían la confusión, los gritos, los rugidos. 
 Pero el jabalí debió desentenderse del acoso, porque se le oyó escapar, 
 en sentido opuesto al de la noble cazadora, y se oyó alejarse los ruidos
 de la jauría y los disparos y bocinas del mayordomo, de los sirvientes,
 de los cosarios... todos al tendido correr de sus caballos...

—¡Vamos! —gritó animadamente la duquesa.

Volvieron a montar y ella partió como una flecha.

«¡Ésta se mata!» —pensó, siguiéndola, José de San José. Galopaban 
 entre jaras y madroños. Cuesta abajo. Seguían el ruido de los perros y 
 los cuernos. De pronto, perdidos, entre monte alto, sufrieron gran 
 contrariedad... Un pequeño arenal, en un profundo valle, les dejó ver 
 cómo les cortaba el paso el río, hondo y caudaloso, invadeable...

—¡Hala! ¡Al agua! ¡Por aquí!

—¡No, por Dios, señora! —dijo en susto de audacia tanta San José.

—¿Por qué no?

—Porque tendríamos que pasarlo a nado.

—Pues... ¡aire!... ¡A dar la vuelta!

Galopó ella y él detrás. Llevaban la ribera, entre adelfales, 
 buscando un sitio menos hondo. Sólo que el río iba torciéndose con larga
 curva en sentido opuesto al que habrían ambos deseado, y a los tres 
 minutos no se oía siquiera la récova ni nada... en el diáfano e infinito
 silencio de la luna y de la noche. Y la curva del río, en fin, doblada 
 bruscamente, dejólos atajados en una praderita semicircular de avenas 
 locas y mastranzos.

—¡Ah, bah! —exclamó la intrépida amazona bajando del caballo—; ¡estoy cansada, y mi pobre Parsifal también, a reventar!

Se tendió en la hierba y soltó la brida.

Parsifal, en efecto, jadeaba. Habían corrido mucho. José de 
 San José, que también echó pie a tierra, ató las dos cabalgaduras al 
 tronco de una adelfa. Luego se sentó, respetuoso, a distancia de la 
 joven.

Eacute;sta sacó un susini
 y púsoselo en la boca. Fumaba más que un murciélago, la tal recontra de duquesa.

—¿Me da usted fuego? —le dijo a San José.

Eacute;l se aproximó para darla una cerilla. Ella le brindó un cigarro y le invitó a sentarse cerca.

—¡Hombre, Pepe —díjole en seguida, tumbándose cara al cielo en el 
 mullido lecho aquel de avena loca—, la verdad es que si reparan esas 
 gentes que usted ha hecho por que nos perdamos esta noche de este modo, 
 vaya a ver qué pensarán!...

—¡Oh, señora duquesa! ¡Yo!...

La joven cruzó una pierna sobre otra, y añadió:

—¡Pensarán que usted ha querido, abusar de mí por estos campos!

—¡Oh, señora duquesa!

—¡Y yo también lo pienso... porque es propio de ustedes, los hombres, abusar!

—¡Ah, señ!... ¡Por Dios, señora duquesa!

—Hombre, déjese de duquesados...; diga Celia, simplemente. ¿No somos amigos?

Y le tendió una mano, en amistad, toda afable y perezosa; y Pepe, al 
 estrecharla, todo en fuego, viendo a la luna, además, aquella media en 
 la pierna por lo alto, pensó...

—¡Celia! —dijo, girándose hacia Celia en brusco modo tal que le 
 soltaba las palabras en los ojos—. ¡Celia!... ¿Y usted me lo 
 consiente... y no se enojaría si yo... abusase... si yo... Celia?...

¡Oh, sí! ¡Cómo la luna le dejó ver que Celia sonreía, que Celia le invitaba, le esperaba!

De tan brusco, el doble beso que estalló puso en susto a los caballos...

IV

Dejaban en la cárcel a Badillo, por haberse permitido hablar mal de un aristócrata. ¡De uno, de uno cualquiera, que, según El Imparcial, hacía moneda falsa; y no del duque! A poder, José de San José procesaría también a El Imparcial.

Eacute;l tenía el «aristocratismo» en el propio corazón, para todo y para siempre.

—¿Qué importaba que estuviese ya en Madrid su duquesita? ¡Su Celia, 
 sí, su Celia! ¡Había dormido con su Celia cinco noches!... Pero, así 
 dicho... dormir, o, aún dicho mejor, acostarse... en la misma cama de 
 ella y no dormir... mientras allá los duques, los suegros fastuosos, en sus estancias del otro fondo del palacio.

El propio Mataburros, asombrado, habíale visto casi besar a Celia algunas veces.

Por él pueblo no corría más que esta voz:

«¡José de San José volvió loca a la hija de los duques... la deshonró, durmió con ella!»

Y claro es que José de San José no había vuelto, ni por sueño, a ver a Estefanía ni Florentina.

—«¿Te casas? ¿Os casáis?» —le preguntaban los que tenían la dicha de encontrarle en raras ocasiones.

—Pshé... ¡veremos! ¡Quizá no! —solía el afortunado contestar solemne y displicente.

Las gentes comentaban, con el orgullo de aquel José de San José que 
 rendía de amor a las lindísimas duquesas y que luego despreciaba a las 
 duquesas:

—«¡No, no; dice que no se casará!»

—«¡Dicen que los duques, enterados, piensan obligarle, puesto que él la desprecia!»

San José dejábalo creer... Mas, era lo cierto que cifraba su gran preocupación, precisamente, en aquel extraño qué me importa de los duques.

¡Oh, la honra de su hija!... Pues, ¡nada!...; por una parte, ésta, 
 Celia, habíale escrito desde Madrid una sola carta en que decíale «que 
 la olvidase..., porque aunque ella hubiera de sufrir también 
 horriblemente tratando de olvidar, no les quedaba otro remedio, dado que
 sus padres no querían casarla en modo alguno sino con un pariente que 
 teníanla elegido desde chica»...; por otra parte, él, el propio José de 
 San José, viendo que no obtenía respuesta de ella a nuevas cartas, 
 resolvió enterar de «lo ocurrido» a los papás, con un anónimo capaz de 
 resolverlos a exigirle un casamiento de... restitución de los decoros...
 y ¡música... silencio, igual que si les rascase a los dos las 
 pantorrillas!

¡No, no comprendía José de San José esta manera de ser tan rara de 
 los duques!... El boticario mismo, con ser un pelagatos, le hubiera 
 querido matar, a menos de casarle, si él da la mitad del escándalo, 
 siquiera, con la pobre Estefanía.

Por suerte... ¡qué iba él a mirar más a Estefanía!

Sentíase consagrado de duquesa..., de grandeza..., y en un tal y tan 
 profundo hechizo, que ni le parecía que hablaba más que con una humilde 
 sierva, cuando hablaba con su propia hermana, ni creíase ya pertenecer 
 por nada, ni por alma ni por cuerpo, a esta plebeyísima aldehuela de 
 Torrecilla del Pardal!

Paseábase solo, como un loco, con su ensueño y su quimera.

Celia, en automóvil, llena de brillantes, o en sus brazos y llena de 
 sedas y de encajes y de anillos y pulseras con corona, formaba su 
 obsesión.

A ratos volvíale el temor de que él no la había encontrado pura, virgen...

Pero, a ratos también, los más, recordaba las tiernísimas protestas 
 de ella en tal sentido..., cuando habíala oído entré besos y gritos de 
 pasión jurarle que le había entregado vida y alma por un amor 
 incontrastable... indominable...

En la duda, que seguíale, cien veces intentó consultarle, el caso al médico del pueblo.

Por eso hoy, después de dejar preso a Badillo, íbase también delante 
 con el médico. Sin embargo, desistió de invitarle con tal fin a pasear: 
 la consulta, sobre ser ridícula para quien tanta fama gozaba de expertísimo Tenorio, vendría a mermarle méritos a su conquista principal, a su conquista capital de una duquesa.

«Sí, debía de ser pura!» —calmábase a sí mismo, tirando ya sin ningún acompañante hacia Los Cimbrales.

Gustábale andar por esta regia finca, llegando hasta el palacio en 
 donde tanto disfrutó. Y parecíale suyo, aquel palacio..., como había 
 sido suya, tan suya, la bella duquesita.

No... no se acostumbraba al pensamiento de que no hubiesen de ser 
 suyos esta vasta posesión y este palacio. Una letra de honor les tenía 
 girada en anticipo. ¡Él la cobraría!

Meditaba, meditaba, formándose su plan, los días enteros.

Ni cuidaba de sus tierras, ni había vuelto a jugar al tute en el 
 casino. Tenía un pequeño retrato de Celia, y lo miraba a todas horas: en
 el campo, al acostarse...

«A mi Pepe», habíale, escrito él mismo bajo el busto, imitándola su letra, ya que ella no había querido dedicárselo.

No acababa de entender que a Celia, a sus padres, a estas altas gentes del honor, el honor los tuviese sin cuidado.

Porque... ¡vaya!, o era habérselo hecho perder el acostarse él con la
 hija, o no sabía para cuando dejarían los duques el dar por una 
 restitución da honor su vida y su fortuna.

¿Habrían recibido el anónimo?

Por si acaso, escribió otro más «definitivo»:

«Señor duque: si duda que su hija perdió su virginidad en Torrecilla 
 del Pardal, por culpa y obra de ese pilló José de San José, hágala 
 reconocer por los doctores.»

Y... ¡que si te gustan los peces!... la respuesta, ni palabra.

El duque tendría, quizá, un secretario que no querría darle el disgusto de estas delaciones.

Otra noche, renegado ya José de San José, púsose a redactar un nuevo 
 anónimo con mayores amenazas. Y ahora, al duque, llamábale de tú:

«Te advierto que el pillo José de San José, no deja de alabarse en 
 todas partes, de la deshonra de tu hija. Lo mismo hace con respecto de 
 otra hija mía a quien deshonró. Por eso te escribo tantas veces: ya que 
 yo no puedo, debes tú pegarle un tiro. Y si no lo hicieses, también te 
 aviso que procuraré que se lo pegue otra persona... puesto que ya sé quién es el noble y rico pariente que quieres para yerno, y le escribiré contándole estas cosas, si pasados ocho días no tomas tú cualquier resolución. Además...»

Pero se interrumpió el anonimista.

Consideró lo escrito, y lo rompió.

En primer lugar, porque la alusión «al noble y rico pariente» de quien Celia habíale hablado, sugeríale una idea.

En segundo lugar, porque no le convenía delatarse al duque como tal 
 granuja que anduviese blasonando del asunto a todas horas. ¡No; puesto 
 que aspiraba a verlo alguna vez, a recobrarlo como suegro, los anónimos, igual que los pasados, no debieran presentarle sino como un galán don Juan que sobrellevase su aureola dignamente.

Y en cuanto a la idea... luminosa e infalible... ¡sí, sí, 
 infalible!... hela aquí: irse a Madrid, averiguar quién fuese, aquel 
 futuro yerno de los duques, visitarle, exigirle previamente palabra de 
 secreto en cambio de la salvación de honor que le ofrecía... e 
 informarle de la situación de Celia en forma tal, que tuviese que 
 exclamar el noble prócer tendiéndole la mano: «¡Imposible la hais dejado para vos y para mí!...»

Es decir, para vos; para José de San José, no, ciertamente, puesto que rota la boda de combina familiar, casaríase, con el hombre de su amor la pobre Celia, esclavizada por los padres.

¡Ah, talento de abogado enamorado!

No podía dormirse. El porvenir habíase abierto claro delante de él como una aurora.

¡Iría a Madrid! ¡Iría a Madrid!

El pueblo le apestaba. Iría a Madrid para quedarse, para no volver 
 jamás a esta miserable Torrecilla del Pardal, ¡como no fuese en 
 automóvil, con su Celia!

El resto de la noche se lo pasó perfilando los detalles.

Fue al cajón para consultar el estado de sus fondos, o, mejor dicho, 
 de los fondos de la casa, puesto que él era el administrador también de 
 los hermanos, y vio que disponían de tres mil y pico de pesetas.

Echó cuentas.

¡Bravo! Se llevaría dos mil. Al día siguiente haríales saber a los 
 hermanos que les dejaría la parte de su capital como arrendada. Este 
 primer pellizco de las dos mil pesetas se tendría por anticipo. De las 
 cuentas, siendo fiel y honrado, cual siempre lo era él, resultaba a su 
 favor una renta anual de diez mil reales... lo bastante para un año, 
 para unos meses, en la corte, mientras llevaba a término feliz aquel 
 soberbio matrimonio.

Sólo entonces acostóse y se durmió, contento, felicísimo, pensando en el nuevo susto que alguna vez habría de darles a Mataburros y a Badillo, cuando él volviera al pueblo con ducales automóviles.

¡Taf, taf, taf!... Uuuuueeeeiouuuu...!

Procuraría entrar al mediodía, espantando a las mulas y a las gentes...

¡Taf, taf, taf!... ¡Me cachi en Reus!...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

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Solemne el almuerzo aquél en la mañana. José de San José, tocando 
 apenas el lomo frito con adobo, había explayado sus proyectos. A Madrid.
 Poderoso de esta hecha. Y claro es que siéndolo él, lo serían sus 
 hermanos, por su influjo y protección.

—Pero... ¿te casas?... pero... ¿con la duquesa de Adamés?

—¡Sí, Matilde! ¡Con Celia!

—¡Aaah!

Tampoco el «¡Aaah!» esta vez significaba, «¡Que te alivies!» La buena
 hermana, en un deslumbramiento de millones, pidió y obtuvo un plazo de 
 seis días para prepararle todo al venturoso: camisas, camisetas, 
 calzoncillos... y un buen terno que debiese hacerle en Cáceres un sastre
 de renombre.

«¡Se casa! ¡Se casa!» —repitióse por seis días en Torrecilla del Pardal.

«¡Al fin, cede a casarse!»

«Le están haciendo las camisas»

«¡Le están bordando calzoncillos a punto en cruz, de colorado!»

«Sí, la Nora y la Nicasia»

Y la despedida fue de las que hacen época en un pueblo. Cinco carros,
 con amigos. A los que no pudieron llegar a la estación, el presunto 
 duque ordenó que les diesen vino libre en las tabernas.

Hacia el anochecer hubo, a causa de esto, puñaladas; mas ya el feliz volaba en un primera del correo hacia la corte.

V

Tres duros diarios, en el hotel de Santa Cruz. Balcón a la calle de 
 Alcalá. Puesto en él, anochecido, volvíanle loco el barullo, el desfile 
 de gentes y tranvías, de coches, de automóviles.

¿Cuál sería el de su duquesa?

Quince días llevaba en Madrid, donde no había estado nunca. Sevilla, 
 recordada de sus años de estudiante, no podía dar ni idea de esta 
 población. La aldea, además, habíale ya hecho perder hasta la memoria de
 Sevilla, en una especie de selvática paralización de la existencia; y 
 el continuo movimiento de Madrid teníale excitado y con ganas de orinar a
 cada instante.

Se quitaba del balcón. Sentado en la butaca y contemplando el 
 gabinete, lo hallaba bien para cuando viniese a verle el duque. Él había
 estado en el palacio del duque muchas veces, y el portero no quería 
 dejarle entrar. «¡Véalo en el Congreso!» —le decía—. Comía y cenaba 
 siempre fuera, toda la familia, según aquel portero. Mas, como en una o 
 dos mañanas, cuando él estaba preguntando, llegaron otros, en coche y 
 bien vestidos, y el portero los pasó, José de San José acabó por 
 comprender que hacíanle falta coche y buena ropa.

No, no le podía bastar el traje cacereño, por más que no era feo, a 
 cuadros. La Princesa y el Real, adonde asistió varias noches a butaca, 
 sin tener la suerte de encontrar a Celia, habíanle comprobado que sin 
 frac estábase ridículo. Por eso esta noche lo esperaba, el frac, su frac
 de Peñalver, de ochenta duros. Recorrería con él los tres teatros en 
 que Celia podría hallarse: el Real, la Comedia y la Princesa, tomando 
 por lo pronto sólo entrada, y, butaca, al fin, donde la viese.

Pasó a la alcoba, revisando las otras compras de esta tarde: camisas,
 corbata blanca, zapatos de charol, chistera y un bastón elegantísimo...
 ¡Ah, sí, sí, cómo habíanle servido los pasados días para instruirle en 
 moda; y costumbres de la corte!...¡Los zapatos de charol!... Sin 
 vérselos, a los de los teatros, él se hubiese puesto el frac con botas 
 de becerro, con las botas de elásticos, y llenos de agujeritos el 
 chanclo y las punteras, que tanto llamaban la atención en Torrecilla del
 Pardal.

Volvió a orinar.

Volvióse al gabinete, pensativo. Cogió lápiz y papel, y se entretuvo 
 echando cuentas. Entre el viaje, el traje, los teatros, los quince días 
 de fonda, las camisas y todos estos chirimbolos, los coches de alquiler y
 los gastos de café y... de aquellas tres floristas, habíale ya restado a
 su cartera al pie de mil pesetas. La mitad de lo que trajo. ¡Qué 
 barbaridad!

Hombre económico y buen administrador, allá en el pueblo, le asaltó 
 la duda de si no estuviese haciendo tonterías. Todo merecíalo, en 
 verdad, su Celia, si al fin la decidiese al matrimonio; pero, si su 
 Celia...

¡Bah! Trataba de calmarse.

Duquesa o no, y más mientras más duquesa fuera, ¿no se iba a casar con él, que habíala deshonrado?

¡Deshonrado! ¡deshonrado!... Nadie le podría tachar de ilusa su 
 esperanza. Cinco y cinco, diez; pues, igual: una mujer sin honor y el 
 seductor, boda. No tenía vuelta el argumento.

Uacute;nicamente el duque se oponía, porque no creyera en los anónimos, o porque a pesar de todo prefiriese para yerno a aquel pariente.

¡Bravo! ¡Se iba a verlo!... De hacer falta, José de San José se 
 informaría de quién era aquel pariente y pondríalo al cabo de la calle. 
 Gran favor a todos: al pariente, al duque, a Celia, a él. ¡Sí, sí, 
 incluso al duque y al pariente, salvados respectivamente en su lealtad y
 en su decoro; porque, aun sabiendo a su hija deshonrada, no se le podía
 pedir a un padre que él mismo se lo fuese a descubrir al prometido...

En apuro tal, explicábase que el duque de Adamés, primero por su 
 bruto de portero, que tendría órdenes quizá de no dejar pasar a nadie 
 mal vestido, y después por aquellos bestias ujieres de las Cortes, le 
 estuviese resultando inabordable. Viendo sus tarjetas y sus peticiones 
 de entrevista, pudiera imaginar que iba San José en tonos de amenaza. No
 sería lo mismo cuando pudiese hablarle y convencerle, lleno de bondad, 
 mostrándole la carta de su hija y así haciéndole entender, antes que 
 nada, que por la dicha de ésta no debiera oponerse al matrimonio. 
 Entonces, todo rápido y al pelo, con una simple disculpa para aquel 
 pariente, que ahorraríase el tener que saber a su novia deshonrada.

Miró el reloj. Las ocho. ¡Caramba, y cómo tardaban con el frac!

Por ganar tiempo, quiso irse poniendo la camisa, la corbata, los zapatos...

Luego, vestidos nuevamente el pantalón y la chaqueta, recordó que 
 tenía que escribirle a la familia. «Mis queridísimos hermanos —empezó—: 
 os pongo cuatro letras porque es la hora de cenar y me esperan en casa 
 de los duques para ir con ellos al teatro...»

Detúvose. No le placía mentir.

Sin embargo, ni esta mentira se lo parecía en el fondo... puesto que 
 habría de ser rigurosísima verdad en pocos días, ni ya le quedaba otro 
 remedio. Desde la primera carta, y a fin de no desanimarlos, habíales 
 dicho, en vez de contarles su amargura, que Celia y el duque y la 
 duquesa habíanle recibido desde luego como cosa propia en el palacio...

—¡Señor! ¡Esto del sastre!

Soltó la pluma. Abalanzóse hacia la puerta.

Mas, ¡ah!.. no era sino una esquela en que decíale Peñalver que no 
 esperase el traje de frac esta noche. El oficial no lo había acabado. Se
 lo enviaría por la mañana.

De rabia, bajó José de San José a cenar, y en seguida se acostó, entreteniéndose en leer el ABC y la carta de su Celia, y en mirar de cuando en cuando el retrato de su Celia.

Y se durmió con el periódico encima de la colcha, con el retrato y con la carta de Celia cerca de la almohada.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

—¡Señor! ¡Esto del sastre!

¡Ah! ¡por fin!... las doce y media. Él, despierto desde las diez, esperábalo acostado.

Se lo dejó sobre la cama el camarero, y José de San José, 
 incorporándose, examinó el traje aquel prenda por prenda. Raso, el 
 forro. Cinta, el pantalón. ¡Vaya un gusto de botones y remates!

Saltó del lecho y púsose a vestirse. Tenía encargado un coche a una 
 cochera. Se gustó, de frac. Se retorció las negras y largas guías del 
 bigote, con un poco de saliva y con los dedos, y se hizo con más primor 
 que nunca aquel tupé de su peinado Alfonso.

Bajó a almorzar de frac, llamando desde luego la atención.

—Oye, camarero... para las tres, ¿vendrá el coche?

—Sí, señor.

—¿De dos caballos?

—De dos caballos.

Pero acabó el almuerzo a la una y pico, y sentíase lleno de 
 impaciencia. Las vidrieras filtraban el sol de un claro día de 
 Noviembre. Mejor, así saldría sin el gabán, un tanto deslucido al pie 
 del traje.

Mandó que le bajasen la chistera y se fue a esperar el coche al Lyon 
 d'Or, que estaba enfrente. ¡Caramba, sí, sereno el día... pero fríe, 
 demás para ir a cuerpo!

Las gentes le miraban. Él pisaba con cautela por no llenarse de barro
 los zapatos. Y, sobre tono, la entrada en Lyon fue un triunfo. Hasta se
 levantaban por verle, los de lejos.

¡Su frac! ¡Ah, sí, su frac! ¡Como en Madrid no hacía falta más que un frac para llamar la atención en todas partes!

Y golpe de efecto, aun... ¡Plam!... A las tres en punto el coche, allí a la puerta del café.

Acudieron dos floristas. Habíase acostado con ellas en noches sucesivas, por dos duros, por tres duros.

—Bueno, Buenaventurita, Juana... unos claveles... ¡ponedme unos claveles!

Una se los puso blancos y otra rojos, con alfiler y con los rabos por
 fuera, porque no cabían en el ojal. Las dio dinero y partió el coche, 
 cortando aquella gran expectación del Lyon y de La Peña.

José de San José quería, ver al duque en el Congreso. Hoy le dejarían
 entrar con este empaque. Terreno neutral. ¡Nada de palacio!

Llegó, y ya encontró el vestíbulo lleno de aspirantes. Bajó del 
 coche, y se dirigió resueltamente a la mampara. No le detuvieron, y 
 hasta un ujier le saludó..., pero no había avanzado dentro cinco pasos, 
 cuando el mismo ujier le alcanzó y le preguntó lo que quería: —«¡Ver al 
 duque de Adamés...; y no, él no era diputado ni tenía pase al salón de 
 conferencias!»—. Vuelta atrás; le tomaron la tarjeta, como otra tarde en
 que no estaba el duque de Adamés, y le hicieron aguardar entre la turba
 de aspirantes, sin el más mínimo respeto. Allí fuera siguió llamando la
 atención de aquellos desgraciados.

—¡José de San José! —gritáronle por un ventanillo a la hora y media.

—¡Servidor!

Y otro ujier devolvió le la tarjeta diciendo que el señor duque estaba en la sesión, y no podían interrumpirle

¡Concho, para ver a las gentes en Madrid!

Mandó al cochero pasear por el Retiro y por la Castellana. El rey de 
 Torrecilla del Pardal se encontraba desolado. ¡Ni con frac! Aunque... 
 ¡visto el juego! El duque no le recibiría así, con los anuncios y 
 tarjetas, recordando los anónimos. A la otra tarde le esperaría desde 
 las dos en la puerta del Congreso.

Miraba a los coches y automóviles, buscando a Celia. ¡Nada!

Por la noche recorrió los tres teatros importantes, y no la halló tampoco. ¿Dónde se metía?...

¡¡Oh!!... Allá a la una... en una calle... ¿Ella?... ¡No, no por 
 Dios!... ¡Sola!... ¡Con un señor..., con un joven señor!... ¡En 
 automóvil!... ¿Ella?... ¡No, no, imposible! ¡Sin su madre, sin su 
 padre!... ¡Con el... novio!... ¡Bah, la confundía, a no dudar, con una 
 golfa! ¡Llevaba demás en los ojos su imagen San José!

No pudo dormirse en muchas horas.

O no era Celia, o, si lo hubiese sido, en el refilón del auto no llegó a ver que acompañaríala también su madre.

A menos que, igual que por educación aristocrática cazó con él sola 
 por los montes, fuese de educación aristocrática salir sola con el novio
 por Madrid.

Y en tal caso...

Los celos le mordían. Las dudas, asimismo, vuelto a aquella tan feroz de si sería pura o no Celia al entregársele.

Rendido, vino el sueño, su gran sueño de hombre de bien, a darle sus consuelos.

Y al otro día, a la una en punto, tranquilo con respecto a Celia, 
 cierto de haberla confundido, ya estaba de frac, en el comedor. 
 Mirábanle desde las otras mesas los señores y señoras de tal modo, que 
 le empezó a enojar la expectación que producía con su elegancia.

—¡Hombre —acabó por decirle al camarero—, parece que no, han visto nunca un frac en esta fonda!

—¡No, no señor —sonrióse en disculpa el camarero—; es que les choca a estas horas, quizá!

—¿El qué les choca?

—Vérselo puesto. ¡Como no se suele usar más que de noche!

—¡Cómo de noche! ¿No se lleva el frac más que de noche? Pues... ¿y de día?

—¡Levita más bien, señor! Además, con el frac, no es costumbre salir a cuerpo por las calles.

«¡Aaaah!»

Se puso San José ligeramente colorado. De todos modos, aprendía, y 
 esto tenía que agradecerle al camarero. Aligeró el almuerzo, subióse al 
 cuarto y quitóse el frac. Mirándolo, pensaba en el ridículo que hubiese 
 hecho si se encuentra a Celia en el Retiro. Y, no obstante, hacíale 
 falta ropa ad hoc. El traje cacereño, a cuadros, acinturado y 
 corto de chaqueta, habíase él convencido en estos días de que era cursi.
 Por otra parte, dispuesto a no dejarse ver del duque sin ir muy bien 
 vestido, renunció a esperarle hoy en el Congreso. Ya iba viendo que, 
 además del frac, en Madrid, se necesitaba una levita.

Echó mano a la cartera. Consultó. Puesto, no debía de reparar en 
 sacrificios. ¡Resuelto, qué caramba!... Salió y le encargó urgentemente a
 Peñalver un traje de chaqueta, otro de levita y un gabán. ¡Qué horror! 
 ¡Ciento ochenta duros!

De vuelta a casa, y resuelto a no salir hasta hallarse indumentado, 
 le escribió a su hermana urgentemente: «Queridísma Matilde: envíame 
 otras dos mil pesetas. Si no las tienes, pídelas prestadas. Además, o 
 cómprame tú o haz por vender a toda prisa mi olivar. Me caso, ¿sabes? Es
 que me caso, y estoy haciéndome la ropa. Como comprenderás, no es cosa 
 de andar con escaseces...»

VI

Cuatro días después cobraba un giro de tres mil pesetas, prestadas por Mataburros a condición de que le devolvieran cinco mil a los seis meses.

Cinco días después tenía un giro de diez mil, del olivar, malvendido a su ex futuro suegro el boticario.

Y al otro día, el sastre le mandaba el terno inglés, el traje de levita y el gabán.

¡Al pelo!

Acababa de almorzar. Eran las dos. Púsose, sin perder momento, la 
 levita y fue al Congreso. Tuvo suerte. Al cuarto de hora vio bajar al 
 duque de un coche.

—¡Señor duque, señor duque!... ¡tanto honor!

El duque tardó en reconocerle, con aquella indumentaria.

—¡Calla, sí! ¡De Torrecilla del Pardal! —dijo por fin.

Y frunciendo el ceño le dio la mano en despedida:

—¡Mucho gusto!

Atónito, José de San José, volvió a quedarse detrás de la mampara.

—Pero... ¡señor duque! ¡señor duque!

¡Nada! El duque se debió de acordar de los anónimos. Su oposición era
 indudable. Volvióse a pie calle arriba el defraudado, con su chistera y
 su gabán, y reconstituía tenazmente sus proyectos. Tendrían a Celia 
 prisionera. Era ella a quien debiese ver; y, si no, a su prometido. 
 Mas... ¿cómo?... Aparecíasele inútil, por lo pronto, todo nuevo intento 
 de hacerse recibir en el palacio.

—Pero... ¡me caso Reus... o me caso con ella o los reviento!

Iba hacia el Lyon d'Or. Se le ocurrió tomar un coche y apostarse en 
 la esquina del palacio. No logró esta tarde sino pagar tres duros de 
 coche, hasta las seis. Y volvió en otro coche, por la noche, de frac, a 
 la hora del teatro, con igual mala fortuna. Su designio, era abordarla, 
 en el teatro o el paseo, así que la viese sola con la madre. Por cuanto a
 escribirle, de nada serviría, puesto que ya Celia en aquella su única 
 carta triste a Torrecilla del Pardal, le había advertido que su padre le
 interceptaría la correspondencia.

En seis días más de esta terca vigilancia, dos tardes tuvo la suerte 
 de ver a Celia en automóvil; sólo que ya salía el automóvil, con ella y 
 con la madre, desde dentro de las verjas, y... a buen paso la iba a 
 seguir, con un jamelgo!

Tres noches la vio también salir para el teatro... o para bailes, 
 puesto que no la encontraba luego en la Princesa ni el Real, tras de 
 haberse gastado él su dinero en las butacas.

Por fin... ¡oh, sí, gran Dios!... otra noche, a cosa de la una, 
 reconoció parado su automóvil, y justamente a tres metros de la fonda. 
 Estaba en la puerta del Ideal Room, y ella, por lo tanto, dentro. 
 Asomóse al torno, para mirar por los pequeños cristalitos. La descubrió 
 con otra dama que no era su mamá, y con tres señores.

¡Ah, qué fortuna! Se quitó el gabán y se lo puso al brazo, para lucir
 los rasos de su forro, a la vez que el frac elegantísimo. Hizo girar el
 torno, y se coló... y como no había nadie en la sala más que ellos, 
 Celia le vio inmediatamente. Turbóse ella un poco: en seguida sonrió, en
 tanto él se acercaba.

Llegó al grupo San José, chistera en mano. Saludó a Celia, que le 
 correspondía con la misma afable sencillez que si se hubiesen separado 
 una hora antes, y fue por ella presentado a la joven dama y los señores:

—Lulú Vidal, el marqués de Pobladet, Álvaro Fillol y Gómez Turza.

San José se había sentado, aunque nada le dijeron; y como nadie le 
 invitaba a tomar los sorbetes y cervezas que tomaban los demás, nada 
 pidió. Ellas y ellos siguieron entre ellos con sus risas y sus bromas. 
 Él, mirando a Celia, se callaba, en violenta situación.

¡Maravilloso, todo esto! ¿Dónde estaban el pudor y la emoción de 
 aquella enamorada, de... aquella deshonrada? ¿Y no era, además, este 
 rubio marqués de Pobladet, que aquí charlaba y se reía con Celia 
 preferentemente a ratos, el mismo que iba solo con ella una noche en 
 automóvil?

No comprendía absolutamente nada San José. No le dejaba Celia ocasión
 de decir una palabra. Admiraba únicamente su descaro, su descoco. 
 Hablaban de no se sabía qué juerga de amigos y coristas, que acabó en la
 prevención. Al fin se levantaron, despidiéndose con total frivolidad de
 él y del nombrado Gómez Turza.

En torbellino alegre de sus risas desaparecieron por el torno, y el automóvil sonó su bocina calle abajo.

José de San José, pasmado, estaba frente a frente de aquel otro señor, que fumábase su puro muy tumbado en la butaca.

—Oiga —se atrevió luego a preguntarle—: ese joven marqués que acompaña a Celia, ¿quién es?

—El marqués de Pobladet.

—¿Es su pariente?

—Sí, su pariente.

—Y... ¿novio suyo?

El otro vaciló, miró a José de San José con sorpresa, y respondió:

—Sí, novio suyo.

—Y... ¿la señora? ¿Novia del otro, o su mujer... y algo de Celia?

—Sí, novia del otro. De Celia, nada.

Hubo un silencio, y volvió a preguntarle San José:

—¿Dónde vive ese marqués de Pobladet, me hace usted el favor?

—Lo ignoro.

—¡Cómo! Pues ¿no es usted su amigo?

—Sí —repuso ya cansado Gómez Turza, y levantándose—, mas no sé dónde vive; nos vemos aquí todas las noches. ¡Adiós, señor!

Se fue.

José de San José no tardó mucho en imitarle.

«Pobladet, el novio, el pariente de su Celia, venía a este Ideal Room
 todas las noches anotó» Iba como loco. No entendía, a menos de ser 
 aristocrática costumbre, que dos jóvenes fuesen solas con sus novios.

¡Perdida también por Celia la esperanza! No le había hecho ningún 
 caso. No le había siquiera oprimido la mano al acogerle, al despedirle.

Mas... ¿no fuese que disimulaba, que disimulaba delante del marqués? 
 ¿Sería que no le quiso alentar las ilusiones, por saberlas imposibles?

Imponíase hablar con el marqués. Contarle todo.

Y a la otra noche, dejándose del Real y la Princesa, desde las doce 
 estábale esperando. A las doce le vio llegar, pero sin Celia y sin Lulú,
 con los amigos. No le saludaron, aunque él podría jurar que habíanle 
 visto. Fueron a otra mesa.

¡No, no le saludaron!... Y no sólo no le saludaban, sino que San José
 adquiría la persuasión de que habíanle conocido y estaban dedicándole 
 sus burlas. Se miraban de reojo, sonreían y comentaban no se supiera qué
 que les chocase.

San José, con disimulo, observábase a sí mismo. Había otros señores, 
 de frac también, por el salón, y él, apuradísimo ante tales burlas, se 
 obstinaba en encontrarse lo que tuviera de ridículo. ¿Sería el pelo?... 
 Él se peinaba a lo Alfonso, con un rizoso y gran tupé hacia la derecha, 
 como en Torrecilla del Pardal; éstos, no: con raya al medio y las 
 cabezas muy brillantes y aplanchadas. ¿Sería el bigote?... Quizá tuviese
 más baja una que otra guía, de tanto retorcerlas con los dedos, y estos
 otros teníanlo recortado, sin guía ninguna.

¡Oh!... al fin se descubrió lo que afeaba su elegancia. Alto el 
 pantalón, por no hacerle rodilleras, las cintas del calzoncillo le caían
 sobre un zapato... y además, el mismo calzoncillo, y no muy limpio, en 
 bolsa.

Arreglóse como pudo estos detalles, y vio aumentar la risita de los otros.

Bien. Los perdonaba. Durante muchas horas había estado acariciando su
 noble corazón el gran, servicio que iba a prestarle a Pobladet. Le 
 salvaría del deshonor, al tiempo que Celia y él sus ilusiones. Pensaba 
 realizarlo todo sin violencia, por lealtad y por bondad; y este pobre 
 Pobladet, que ahora se burlaba, tendría que ser su amigo.

Llegó el momento.

—¡Camarero!

—Mande, señor.

—Dígale a ese señor rubio, al marqués de Pobladet, que quiero hablarle; que si tiene la bondad de venir aquí un momento.

Fue el camarero y dio el recado.

—¿A mí? —dijo desde largo Pobladet, mirando al que esperaba.

San José asintió con la cabeza.

Un segundo después estaban juntos. Pobladet habíase sentado airadamente, creyendo que querría pedirle cuenta de las burlas.

—¿Qué?

—Quisiera hablarle de algo grave.

—¿De qué?

—De algo grave. Si usted quisiese, podríamos marcharnos a mi fonda. Vivo al pie.

—Perdón. Diga lo que sea. Yo estoy con mis amigos.

—Bien —dijo San José, abreviando por aquella intimación y aquel mal genio—. ¿Usted es el marqués de Pobladet?

—¡El mismo!

—¿Primo de Celia, de la duquesa, y en amores con ella, además, para casarse?

—¿Amores?

—¡Sí! ¡No me lo niegue! ¡Yo lo sé!

—¡No, si no tengo nada que negar ni afirmar! ¿Le importa a usted algo de Celia ni de mí?

Se levantaba el joven, desdeñando la amabilidad como protectora y 
 fraternal de San José. Este se levantó también, y dijo procurando 
 calmarle con el tono:

—Señor marqués, usted hará, mal en no escucharme algunas cosas acerca
 de su prima. Yo quiero salvarle. Yo guardo de Celia un gran secreto. 
 ¡Celia me quiere! ¡Celia no se casa con migo por su padre, por usted! 
 Pero... debo decirle que a Celia, cuando estuvo en Torrecilla del 
 Pardal, yo tuve el honor de... de

—¿De qué?

—De... ¡deshonrarla!

Fuerte y cómica la cosa. Incomprensible la vehemencia de simpleza y 
 de candor con que habíala dicho este buen hombre. El marqués, que le 
 hubiese dado un puñetazo a no tratarse de un gigante, prefirió alejarse 
 de él, soltándole esta ruidosa y franca carcajada:

—¡Usted es un completo majadero, señor mío!

Fue lo único del diálogo que oyóse en el salón, y el estupefacto José
 de San José quedóse siendo objeto de todas las miradas, de todas las 
 sonrisas.

No pudo soportarlo.

Por no empezar a coces a diestro y a siniestro, pagó y se fue.

Al partir, creyó escuchar alguna chunga y algún ruido de platillos.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Una hora más tarde, en el cuarto del hotel, todavía seguía reconviniéndose:

—«¡He debido liarme con todos a trompazos!»

Sino que... era tardo, siempre, para cualesquiera resoluciones acertadas.

Y lo que veía bien claro, por encima de su rabia personal, era el 
 desastre, en los demás, de aquellas tantas cosas que él juzgaba 
 formidables: amor, honor, virtud, escándalo, y ni el ir a tal boda de 
 indecencia tras un tan claro anuncio de deshonra, les tenía 
 perfectamente sin cuidado, por lo visto, a Celia y a su padre y al 
 marqués...

¡Inconcebible!

Un mundo aparte, éste de las gentes aristócratas, donde no valiesen los morales conceptos para nada.

Hasta esta noche no se había sentido tan demás en Madrid, el buen 
 José de San José, como una encina que se hubiese traído de sus sierras.

VII

JOSÉ DE SAN JOSÉ
ABOGADO
Especialidad en reclamaciones de los Municipios

Ésta era la gran muestra de oro y cristal que había puesto José de 
 San José en un balcón de la calle Espoz y Mina, y tal era también el 
 texto del anuncio que hacía insertar diariamente en los periódicos.

Pero en las 20.000 circulares que repartió por toda España, detallaba
 además la índole de los asuntos: consumos, elecciones, gestión y cobro 
 de carpetas, etc.; y fijaba las tarifas.

Eacute;l, de levita, dentro del lujoso despacho, y con el botones lindamente vestido de verde a la puerta, echaba cuentas con un lápiz.

La muestra le había costado treinta duros. La chapa de la escalera, 
 siete. Los anuncios, setenta cada mes. Circulares y correo, cuarenta y 
 cinco. Traje del botones, veinte. Sueldo del botones, 
 seis. Alquiler de este despacho, diez y nueve. Contribución, por un 
 trimestre, quince. Pago del título (porque, en verdad, no habíalo sacado
 allá en Sevilla), trescientos trece. Amueblado del despacho y la 
 antesala, cuatrocientos. Libros de legislación y de consulta, ciento 
 diez...

Bueno. Pero esta cuenta la había ya sacado muchas veces. Valdríale más gastar el tiempo en estudiar.

Fue a la excelente estantería, buscó un tomo del Derecho Mercantil, y volvió a la mesa.

No sabía por qué parte empezarlo. Su carrera, ciertamente, habíala 
 hecho a, tropezones. Lo ignoraba todo, pero todo, en absoluto. Por eso 
 trataba ahora de estudiar, y por eso habíase proclamado especialista en 
 aquellas cosas de gestión de Ayuntamientos, que al menos conocía un poco
 por su práctica política en Torrecilla del Pardal.

—¡Eusebio!... ¡ve, me parece que llaman a la puerta!

Despertóse el chico, que dormitaba en un sillón de la antesala, y 
 volvió diciendo «que no era para allí». En la casa, de una viuda 
 pensionista, había también un profesor con cátedra de inglés y volapuk.

¡Nunca «era para allí»! ¡Nunca venía nadie!... En veinte días no se 
 le había ocurrido entrar a un solo cliente. En veinte días no habían 
 tenido una sola contestación a las profusas circulares.

A ratos se dormían el botones y el letrado. Este, sobre los libros de derecho, y aquél, en el sofá.

En otros ratos, aburrido San José de su tenaz espera por mañana y 
 tarde, «hacía tiempo», antes de subir, en la botica que había en la 
 misma casa. Su amistad con el mancebo había nacido a fuerza de comprarle
 antipirina para los dolores de cabeza.

Y estos dolores de cabeza acarreábaselos a José de San José su triste
 situación, su fracaso en los nobles intentos de trabajo, como antes en 
 sus justas aspiraciones amorosas apoyadas sobre la moral y la honradez.

No se acordaba ya de la duquesa más que con un dolor de cosa muerta, 
 de fulguración de brillanteces que le habían lanzado a, la sombra más 
 terrible. Pensó en volverse a Torrecilla del Pardal, y le dio vergüenza 
 su derrota. Su regreso, ya casi consumidas las tres mil pesetas que 
 usurariamente le tenía prestadas Mataburros, suponía la 
 obligación de devolverle a éste cinco mil, de las diez mil que le dio 
 por el magnífico olivar el boticario. O, lo que era igual, el ridículo y
 la ruina, al hallarse con su capital dilapidado en más de un tercio. 
 Por otra parte, la duquesa y la vida de Madrid, volviéndole imposible 
 toda voluntad de encerrarse nuevamente en una aldea. Pensó, pues, 
 luchar, trabajar, quedarse aquí, en la corte, explotando su carrera...

¡Oh, sí, sí, caro le había costado él dormir con Celia cinco noches!

Ahora, tras los nuevos gastos hechos en su gran esfuerzo estéril de 
 regeneración y de trabajo, habíase reducido su efectivo enormemente.

Pero se obstinaba, tenaz como extremeño: o lograría vivir en Madrid, o
 no volvería, al menos, a su tierra, sin haber realizado algún negocio 
 que, sin nuevas ventas de las fincas, permitiésele liquidar con Mataburros.
 A la hermana sosteníala en la creencia de que el matrimonio se aplazaba
 solamente por querer el duque que el presunto yerno se fijase una 
 situación social como abogado... «Esto es lógico, ya Ves; Matilde: a su 
 título quieren oponerle siquiera el mío profesional...» Y como enviábale
 a la vez aquellos retratos de frac y de levita que habíase hecho en la 
 época del hotel de Santa Cruz, Matilde, la pobre hermana, según 
 probábanlo las cartas, creíale completamente. ¡Ah, la infeliz! ¡No, no 
 quería San José tampoco defraudarla en sus ensueños de protección y de 
 riqueza!... Antes pegaríase un tiro que volver al pueblo con su 
 vergonzosísima derrota.

Por cuanto al frac, teníalo bien guardado. Su vida era de terquedad, 
 mas también de resignaciones y modestias. Aunque aquí, con vistas al 
 negocio, pagaba bien este despacho y vestía siempre de levita, 
 hospedábase por tres pesetas en una humilde casa de pupilos de la calle 
 de la Paz. Y pasaban días, sin traerle los clientes, y el bueno San 
 José, lleno de amargura, contemplaba su levita y su despacho, teniendo 
 que pensar que estaba equivocado, que no bastan en Madrid las buenas 
 ropas para darle a nadie un triunfo, que hace falta algo, además, sobre tales, apariencias.

Pero... ¿qué algo, gran Dios?... Él no lo sabía.

—¡Oiga, San José, yo creo que usted debía cerrar su bufete! —decíale 
 una mañana el expertísimo mancebo, en la botica, después de haberle oído
 quejarse de su suerte—. Las ganancias, en Madrid, están en el comercio;
 en estas cosas de vender y de comprar. Fíjese aquí, por ejemplo: Farmacia: Precios de la militar...
 y una procesión de gente que le deja al dueño doce mil duros libres anuales... ¿eh?

—¡Sí, sí, caramba! —admiraba el abogado con envidia.

Como que él lo estaba viendo. A cada instante, uno por pomada, por 
 hierro, por clorato. Tres dependientes, y apenas si él podía charlar, 
 seguidos, seis minutos con Ruiz, que era el principal. Un río de plata y
 calderilla.

—¡Ah, si yo tuviese algún dinero para poder establecer una 
 farmacia... una farmacia modelo, popular, con precios aún de mayor 
 economía!...

—Porque, fíjese: a usted mismo, y eso que ya se le trata como amigo: 
 gramo, de antipirina, un real; pues bien, dado por la mitad, aún se 
 ganaría, porque nos cuesta en fábrica a tres céntimos.

—¡Caramba! Pero... ¿usted es boticario? ¿Cómo se iba a establecer?

—No. ¡Qué importa!... Ya me buscaría a uno de regente. ¡Ah, si tuviese yo siquiera dos mil duros, o un socio!

José de San José, en este día, tras este diálogo, quedóse pensativo. 
 Se fue a almorzar, allá, a su modesta casa de estudiantes, y al dar el 
 paseo de sobrealmuerzo, que ya llevaba encaminándolo tres tardes a la 
 proximidad del Matadero, reflexionó profundamente, no en las 
 contingencias de un negocio de abastecimiento de ganados, ¡siempre 
 peligroso por tratarse con chalanes, sino... en las de aquel proyecto de
 botica popular!

Citó para aquella noche a Ruiz en un café. Hízole explayarse. Él 
 podría ser el socio del dinero, Ruiz el industrial. En siete noches más,
 el proyecto se cuajaba. Los catálogos de productos químicos probaron 
 que aún se podía vender con doble economía que en las boticas militares.
 Plan definido: instalación de lujo en un barrio no excéntrico, pero 
 modesto, populoso; farmacia y droguería de una vez: por regente, un 
 joven que tuviese recién acabada la carrera; pedidos directos a 
 Alemania... y a vivir. Tres mil duros, en suma, con una ganancia 
 asegurada de quince o veinte mil por año. «¡Como que será absorber, 
 matar todas las boticas próximas, amigo mío!...»

«Queridísima Matilde —le escribió a su hermana San José—: Acércase mi
 boda, y tengo que regalarle a Celia las alhajas y vestidos. Tratándose 
 de una novia millonaria, comprenderás que yo no puedo andarme con 
 miserias. Vende en seguida mis fincas todas. Ahí, sé que hay siempre 
 ansias de comprar. Procura no malbaratarlas. Pero véndelas a escape, 
 cuanto antes.— Tu hermano, que te quiere,

PEPE.»

Veinte días después tenía en sus manos San José cuatro mil duros, 
 que, con el resto que guardaba, le hacían cinco. Se cerró el bufete y 
 despidióse Ruiz de la botica. Vivieron juntos. Empezó para los dos un 
 período de gran actividad. La casa encontráronla en la calle de Toledo, 
 frente a la Cebada. Amplio el local. Trazó el decorador un proyecto 
 modernista. Al mismo tiempo pedíase los botes a París y las drogas a 
 Alemania. Encargaron también jabones, perfumes y una enormidad de 
 tarjetas y prospectos... con cromos, con charadas, con vistas de Madrid y
 con retratos de bellísimas mujeres... Julia Fons, Trinidad Rosales, 
 Úrsula López, Pepita Sevilla, la Fornarina, la Escribano... Y el 6 de 
 Enero, en fin, con baile y con charanga debajo de la intensa inundación 
 aquella de los focos, se pudo dejar inaugurada la GRAN FARMACIA POPULAR.

El dueño principal, José de San José, estaba loco de contento. Ruiz 
 no había podido demostrar mayor pericia ni honradez. ¡Todo aquello, 
 luces, frascos nuevos, almacenes, anchísimo portal y dos escaparates... 
 que diríase haber costado un ojo de la cara, había salido, sin un real 
 más, de los tres mil duros!... Todavía quedábanle dos mil en el Crédito 
 Lyonés, como reserva.

VIII

«Bien. Hoy me pego un tiro» —acabó de resolver, mirando en aquel escaparate los revólvers y pistolas.

Entró y compró un revólver. Excelente. Quince duros. ¿Por qué, si 
 había tirado tanto en lujos de idiotez y de boticas, no gastarse esto en
 el lujo de su muerte?

Tomó inmediatamente un coche y se hizo llevar a la Moncloa. Allí lo 
 despidió y se sentó en un banco de la profundidad de los jardines.

Triste, lúgubre, con una horrenda visión clara del pasado, como todos
 los suicidas, se puso a hacer su última justificación de lo fatal. 
 Veía, adivinaba el pueblo, hundido en las distancias, sencillo e 
 inocente con su dulcísirno crepúsculo en esta bella tarde de Febrero. 
 Él, con disparates y mentiras, se había restado del mundo y de 
 Torrecilla del Pardal. Nunca habría pensado que le fuesen tan funestos 
 aquellos automóviles que espantaron a los burros de la loza. Cadena de 
 sandeces sus amores, su bufete, su farmacia. Esta, al mes justo, habían 
 tenido, que cerrarla. No entraban en ella más que algunos desdichados. 
 Error de Ruiz, el buen hombre, que también andaba ahora sin destino. Y 
 menos mal, que anteayer pudo traspasarlo todo en tres mil pesetas, 
 pagando con seiscientas ciertos créditos pendientes...

«¡Bien, sí! ¡Me pego un tiro!»

Empuñaba ya el revólver, en el bolsillo interior de la americana, y 
 sintió un contacto suave de billetes. Los sacó. Era un suicida original.
 Un suicida por pobreza, por miseria... que, no obstante, iba a dejarse 
 más de quinientos duros encima del cadáver. Además, en el Crédito Lionés
 quedábanle intactos los dos mil duros.

Le cruzó una idea. Puesto a morir... ¿qué más le daba este momento, 
 que otro?... Ya que había gastado en estupideces su caudal, justo era 
 que lo acabase de consumir en sus placeres. Quince días o un mes a 
 derrochar, a divertirse a todo trapo... con este seguro y consolador 
 final de su revólver. ¡Una grata despedida de la vida!

Salió de los jardines. Tomó otro coche, por horas esta vez, y le 
 mandó dirigirse a la calle de Alcalá. Iba a buscar a Buenaventura, la 
 florista.

La halló vendiéndoles claveles a dos cocotas, por una ventana de la 
 Maisón Dorée, y sin bajar del coche le paralizó una reflexión 
 comparativa. Buenaventurita, chica y medio pitañosa, no valía un comino 
 al lado de aquellas damas de sombrero. ¡Caramba, si quisiera alguna de 
 estas de sombrero! ¡Si no llevasen mucho!...

Y sonrió de su extraña simpleza de tacaño, llevada hasta el borde del
 sepulcro. Si él iba a morir, ¿a qué pararse en que le durase su dinero 
 cuatro días o veinte?... ¡Erale lo mismo! ¡Estaba en situación, pues, de
 derrochar propiamente como un duque!

Cosas de la vida ante la muerte. Además, le animó una mefistofélica 
 delicia de venganza. Faltaban todavía tres meses para que se cumpliera 
 el plazo del pago a Mataburros, al cual, por consecuencia, 
 pertenecíale casi la mitad de lo que le restaba. ¡Que se amolase, por 
 haberse propuesto tal robo de usurero!

Llamó a Buenaventura. Empezó por darla, a cambio de un clavel, cinco 
 pesetas. La informó de que esta vez no se trataba de ella, sino de las 
 otras, y la hizo ir a decirle a una, «¡a la rubia y alta! ¿sabes?», si 
 quería aceptar su compañía. Cumplido el encargo, Buenaventura volvió a 
 comunicarle que ésta era Lilianne, bailarina de danzas bíblicas en el 
 Royal Kursaal, a donde tendría que encontrarse antes de las seis, y que 
 «llevaba treinta duros». De aceptar, debía ser después de la función. 
 ¡Bravo! El suicida se bajó del coche y se acercó a la mesa de ellas, por
 pagarlas el vermut. Hablaban español, aunque chapucero. Volvió 
 Buenaventura a darlas flores, y él, como «para hacerlas boca» y 
 deslumbrar a las francesas, le dio a la floristilla cinco duros.

—¡Aire! ¡y déjanos en paz!

Abrieron ojo las francesas. Un hombre que, para que le dejasen en paz, así lanzaba los billetes. ¡Laere nom de Dieu!

A las seis fuese San José a tomar un refrigerio y a vestirse su frac,
 aquel tan desdichado y elegante frac que de nada le sirvió con la 
 duquesa. A las ocho tenía en el Kursaal un palco para él solo, que en 
 seguida se llenó de kursalistas obsequiadas. Claro es que había pedido a
 la cochera un landó de dos caballos. Ideal Room, desde la una, con las 
 dos francesas y a todo gasto de burdeos y de champaña. Últimarnente, 
 soledad con Lilianne, en el mismo lindo gabinete de ella, hotel Inglés.

Lo primero que hizo José de San José al otro día, una vez bañado y 
 cambiado en su cuarto de la calle de la Paz el frac por la levita, fue 
 mudarse... al hotel Victoria, nada menos. Se enteró de que por quince 
 días hubiera de costarle mil pesetas un magnífico automóvil... y largó 
 las mil pesetas. «¡Que lo traigan!» Pedido por teléfono, estuvo a su 
 disposición en diez minutos. Lo tomó, y fuese al Crédito Lionés. Sacó 
 los dos mil duros.

Tarde hermosa. Recogió a la bailarina y paseó en la Castellana. 
 Llamaban la atención. Ella con su traje exótico y su cara. Él, con su 
 ademán de perfecto cortesano.

La experiencia de Madrid, efectivamente, habíale hecho desterrar 
 ridiculeces. Desde tiempo atrás, recortábase el bigote, a la alta moda, y
 se aplanchaba con raya al medio la cabeza. De los calcetines, no hay ni
 que decir que se los ponía por encima del calzoncillo y estirándoselos 
 con ligas... ¡Nada! ¡Un goma, un gentleman... con sólo haber resucitado su frac y su levita fastuosos!

Comieron en Tournié, por indicación de Liliana. Luego, palco en el 
 Kursaal, por verla aquellos bailes sagrados y hacerse envidiar 
 luciéndola en los entreactos junto a él, y una verdadera pelea de 
 kursalistas disputándosele.

Pero le fue fiel otros tres días. Al cuarto mejoró, llevando a María 
 Luz, la célebre ex querida de Cordón, a un gran baile en la Comedia. 
 Máscaras. Estaba allí lo más alegre y distinguido de Madrid. El palco de
 ellos, abundantemente abastecido de champaña, se fue llenando poco a 
 poco de amigas de ella. Luego, borracho todo el mundo, tras de las 
 amigas iban los amigos, y estableció rumbosas amistades José de San 
 José. Sin saberse cómo, a las cuatro de la mañana se encontró en los 
 Burgaleses, cenando, con el conde de Castuera, con un diplomático 
 italiano, con Merás, sportsman, y con otras dos preciosas pecadoras, 
 además de María Luz. A todos los había transportado su automóvil. Y aun 
 menos sin saberse de qué modo, a la una del siguiente día se despertó 
 con María Luz en una alcoba fastuosa que le hizo preguntar: «¿Qué es 
 esto, nena? ¿Dónde estamos?» Pues en el gran hotel de Recoletos, 
 propiedad del conde de Castuera, hombre rico, solo, que vivía en 
 constante bacanal. Bañáronse, púsose él ropas del conde, y pasaron tres 
 días de borrachera sin salir de aquel palacio.

Esto consolidó y extendió sus amistades. A las horas de almorzar iba 
 allí de gente igual que a un jubileo. Las damas andaban desnudas, con 
 una oblea pegada en el ombligo, como adorno. La mesa servíala una gorda 
 cocinera, en cueros, montada en una burra. Una noche enjabonaron a la 
 bella María Luz y a, otras cinco, y corrieron tras de ellas. Escapaban. 
 Se les resbalaban de los brazos, como peces. Era un modo de jugar al 
 esconder, por el palacio, y con opción a todo con aquella que atrapasen.
 Si no que hubo que lamentar un incidente. A última hora aparecieron 
 Álvaro Fillol y Gómez Turza, también borrachos. Eran los amigos del 
 marqués de Pobladet, que en unión de éste se habían burlado de San José,
 en el Ideal Room, aquella noche, y al reconocerle fatigado y medio 
 dormido en un sofá, intentaron reanudar sus chanzas y burletas. José de 
 San José se levantó, cogió a Fillol por el pescuezo y lo tiró contra el 
 piano; pilló por la entrepierna a Turza y lo quería tirar por un balcón.
 Fillol resultó con fractura de un tobillo; y a Turza que protegido tras
 del dueño de la casa en un rincón, gritaba que quería batirse 
 inmediatamente a pistola, le aconsejó el conde, de lástima: «¡No, seas 
 tonto! Este San José le pega diez balazos seguidos a una mosca. Ayer 
 estuvimos tirando al blanco en mi jardín, y no fallaba.» Y era verdad. 
 Un gran tirador de carabina, cuando menos.

Corrió la noticia del suceso. Llegó, sobre todo, a oídos del marqués 
 de Pobladet, que era con quien quería repetir la función el bravo y rico
 provinciano. Y como a éste habíale presentado Castuera en la Peña, a 
 donde también iba Pobladet, el pobre Pobladet (que aunque no cobarde, 
 huía de un desventajoso pugilato con el Hércules), no se atrevía a 
 entrar en la sala de juego de dos a cinco de la tarde. Allí, en efecto a
 esas horas, estaba José de San José jugando a la ruleta, y con tales 
 bríos y fortuna el hombre, que en poco más de una semana ganaba seis mil
 duros.

¡Caracoles! De modo que... Sí, sí, tratados bien pronto, se dio 
 cuenta de que, salvo la buena educación, estas gentes de Madrid eran 
 igual que Pangolín, que Mataburros, que Badillo... Le tenían por archimillonario.

Graciosos inclusive, algunos de estos elegantes vividores. María Luz 
 le había enterado de que un viejo, don Carlos Vera del Rincón, acostado 
 con ella una noche, se echó a gemir, oyéndola en un rato hablarle de su 
 madre. «¡Cómo, niña, pero ¿la hija tú de Cruz Montilla, que no te tuvo 
 más que a ti?... ¡Ah, hija, hija mía, entonces, también... puesto que yo
 fui el padre de aquella niña de tu madre!...» Y desde aquella hora, 
 aparte de que, naturalmente, María Luz no la cobró, en la duda de que 
 fuese cierto, le estaba manteniendo, y a solas llamábale papá, de lo 
 cual mostrábase él enternecido.

En suma, que porque se lo propusieron una tarde, José de San José no 
 tuvo inconveniente en asociarse con seis mil duros en la sociedad de la 
 ruleta. A partir de entonces, disfrutó de una diaria renta, de dos mil, 
 de cuatro mil pesetas...?Y ánimo y a gozar, mecachi en Reus!...

¡Ah, las historias que en el rato de desfilar de carruajes pudo aprender en su automóvil o desde aquellas mágicas ventanas!

Y ninguna tan inesperada, tan cruel... tan cruel para sus recuerdos 
 de ilusión, como la que determinó una noche el paso veloz de un 
 automóvil.

—¿Eh?... ¡Celia Adamés y la Lulú! —oyó que le decían—. ¡Qué poca vergüenza!

—¡Cómo Celia! ¿La duquesa? ¿Con qué Lulú?

—Con la ex corista. Lulú Vidal. Querida de ella, dicen, y querida al mismo tiempo del amigo del querido.

—Pero, ¡Celia! ¿La duquesa de Adamés? ¿Querida de...?

—Sí, a pluma y pelo, según cuentan. ¿Usted creía que le daba sólo por los hombres?

Asombrado. Loco, San José. Enteráronle. Celia vivía, como su madre, 
 como el duque, su papá, poniéndose el mundo por montera. Tenía 
 veinticinco años, y desde hacía ocho... iba a todas partes. Mudábase de 
 amantes igual que de camisas, cuya siempre vasta y rica colección 
 conocía medio Madrid y aun media España. Había hecho famosos los lunares
 que se pintaba, queriéndolos hacer pasar por naturales, en sus grandes 
 pechos, ya algo ajados, de guerrera. Era una especialidad en conquistas.
 Hacía el amor como un don Juan. A tiempos le daba por chulos y
 toreros. Salía, buscaba, y, corriendo a ser preciso con los gastos, 
 llevábase al cautivo a las Ventas, a la Viña P., al Habanero... si no 
 valía la pena de llevarlo a su femenina garçonière de la calle Fuencarral.

¡Aaaah! ¡Demonio!... Pero... disimuló José de San José y se limitó a este comentario:

—Sí, yo me acosté con ella en su finca Los Cimbrales. Por eso, por algo de eso le pegué a Fillol y a Gómez Turza, y por lo mismo le tengo gana a Pobladet.

—¡Hombre —le dijeron—, pues ya ve usted que no merece una cuestión esa mujer!

San José repuso, quitándola importancia:

—No, efectivamente...; Pobladet no me inspira ya rencor alguno.

Gran noticia para Pobladet. Al otro día fueron presentados uno a otro
 y corrieron una juerga. Cinco automóviles y diez mujeres de lo más 
 galante de Madrid. Iba Lulú Vidal. Almorzaron en Segovia, comieron en La
 Granja, y proyectaban pasar el día siguiente en Sevilla.

Mas alguien recordó que era en Madrid, aquella noche, en el Real, el 
 baile de Bellas Artes, y los automóviles volvían hacia Madrid en cuanto 
 el sol se puso. En uno de ellos conversaban Aurora la Chalana, Lulú Vidal, el marqués de Pobladet y José de San José.

Pobladet contaba que sólo tuvo amores con Celia quince días. 
 Enamorado actualmente de Lulú, hacíala confesar que no había habido 
 jamás nada entre Celia y ella. La borrachera volvíale tierno y celoso; y
 contestábale Lulú afirmando que, ya, la tenía más cuenta otro 
 cualquiera. Celia se arruinaba y hablase, vuelto miserable. Además, 
 queda casarse, casarse con cualquiera, por justificar un embarazo de dos
 meses.

—¿De quién?

—¡Ve tú a saberlo!

—Y, ¿por qué no... lo desbarata?

—¡No! Le tiene miedo, porque... en otro desbarate estuvo si las lía. Aparte de que la he oído decir que no quiere pasar por «solterona» cuando sus padres se le mueran.

—Pues, hija... ¡héroe habrá que llamar a ese marido, si lo caza!

José de San José vibró a la frase.

—¿Se arruina Celia? —inquirió bajo el terror retrospectivo de haber podido casarse él con tal pendón sin cuatro reales.

—Sí. Debe un caudal —dijo Pobladet—. El día que le falten sus padres,
 le caerán los acreedores, y estoy cierto que no le dejan ni dos 
 millones de pesetas.

Se mordió los labios San José. ¡Atiza! ¡Dos millones de pesetas!... Y
 a esto le llaman arruinarse. ¡Estarían creyéndose estas gentes que, él 
 tenía lo menos cien millones de pesetas!

De pronto, en una bifurcación de la carretera, donde había un paso a 
 nivel, con las cadenas echadas, acercóse la guardesa. Noticiaba que una 
 señora, en otro automóvil, acababa de cruzar y preguntarla por estos 
 cinco automóviles. Pedía perdón. «Como los había visto pasar por la 
 mañana hacia Segovia, endilgó en tal dirección a la viajera.»

—¿Era alta, morenota, bien metida en carnes?

—Sí.

—Pues... ¡Celia, que me busca! —exclamó Lula entre con rabia y con orgullo.

—Pues... ¡dejémosla viajar a mi primita! —clamó Pobladet—. ¡A ti no te me quita esta noche ni el Nuncio!

Cruzó un expreso. Siguieron ellos. Y, a la una, disfrazados previamente, hicieron su entrada en el baile.

Había gran lleno, hasta el punto de ser imposible bailar ni dar un 
 paso por la sala, y los veinte excursionistas se fueron dispersando y 
 refugiando en palcos de amigos, acá y allá.

Gritos. Paquetazos de confeti. A las tres descalabraron a un señor.

A las cinco, San José había perdido a su pareja, en un tumulto de 
 apretones; y al buscarla, dio en el ambigú... Hacia un rincón, descubrió
 al marqués de Pobladet y al conde de Castuera, con cuatro o cinco 
 máscaras. Cantaban y bebían; pero una, de largo y negro dominó, guardaba
 trágica actitud de reserva y de silencio. José de San José, obstinado 
 en encontrar a la Chalana, con ansia ya de llevársela del baile, después de tanta gana de ella en todo el día, sentóse a descansar.

—¡Máscara, qué fúnebre estás! —le dijo a la de negro.

—¿No ves qué fúnebre, Pepito? —le contestó la máscara con voz fingida

—Ah, ¿me conoces? ¿Quién eres?

Los arrollaron casi, los demás, saliendo de estampía. Pobladet 
 arrastraba a su Lulú. Quedáronse solos la máscara negra y José de San 
 José, frente a las copas y botellas.

—¿De modo, mujer, que... me conoces? ¿Quién eres tú?

—¿Yo?... Pues mira, una que podía a estas horas ser tu esposa.

—¡Magnífico! Pues si eres guapa... ¡aire, vamos a casarnos! ¡Ahí tengo mi automóvil!

—Y yo el mío. Mas, no es eso. Digo que... de haber querido, podría estar siendo tu esposa de verdad.

Tembló José de San José. De un ímpetu le arrancó a la máscara negra la careta.

—¡¡Celia!! —dijo.

Y Celia... sonreía. Y Celia se levantó, invitándole:

—¡Ven! ¿Quieres? ¡Vámonos los dos!

Cogió del brazo al atónito José de San José, y cuando él creía que 
 iba a conducirle hacia el salón le llevó hacia el guardarropa, y en 
 seguida a su automóvil.

Al partir éste, Celia volvió a quitarse la careta que se había puesto
 para cruzar por los pasillos. Miró al aturdido San José, y le dio un 
 beso. Después dijo, poniéndole una mano en las rodillas:

—¡Qué cambiado, estás! ¡Qué guapo!

Eacute;l la respondió, no sabía si con pena o alborozo:

—¡Oh, sí! ¡Y qué cambiada tú también!

—¡No, hijo; yo... la misma!

—¡Cambiada... para mi!... que llegué a pensar... ¡Y vamos, menos mal que... a falta de otra, me llevas a tu bella garçonière!

—¡Hola! ¿Lo sabías?... ¡Bien! Mas ¿cómo a falta de otra?... ¿Qué quieres decir?

—¡¡Que tú buscabas esta noche... a otra; que tú, Celia, tras otra fuiste esta tarde y has vuelto de La Granja!!

—¿Por la Lulú?... ¡Eso sí que no... yo te lo juro! Fui... ¡por ti!...
 ¿Lo ha dicho ella, tal vez, la mentecata?... Pues harías mal creyéndola
 y creyendo que te tomo esta noche por recurso.

Le dio un beso. Él se lo aceptó; mas no pudo menos de decirla:

—¡Oh, Celia! ¡Por mí! ¡y ni siquiera me hiciste caso en el Ideal Room aquella noche!

—Pero, hijo; ¡si estabas que daba risa verte con el frac y con tu 
 bigote aquel y aquel peinado! ¡Si parecías un prestidigitador de esos 
 que salen por los pueblos!... ¡Ahora tienes distinción, chic, cachet, y casi fama!... ¡Ahora se puede una presentar contigo en todas partes!

Volvió a morderle largamente los labios con un beso.

El automóvil volaba por la calle Fuencarral.

Llegaron. Subieron.

Un primor. Retratos, muchos retratos dedicados, de hombres y mujeres,
 y alfombras y sedas y divanes. Al fondo, entre columnas, un lecho para 
 diosas.

Eacute;l se despojó del sombrero y del gabán y fue a tumbarse frente 
 al grande espejo de un armario. Ella, despojada del negro dominó, se 
 puso a sacudirse de todas partes el confeti: de la cabeza, del pecho, 
 del pantalón y de las ligas... según se iba desnudando.

—Mira, mira... ¡oh, cómo me han puesto!

Y él, mirándola y mirándose al espejo con su frac..., sin saber aún a
 punto fijo por qué, iba pensando que todo triunfo en Madrid supone 
 algo, algo..., además del frac...; algo que en su caso pudiera 
 ser muy bien una dosis regular de osadía y poca vergüenza... ¡Oh, Celia!
 ¡Oh, duquesa de Adamés! ¡Oh, palacio y regia posesión de Los Cimbrales! ¡Oh, espléndida arruinada, embarazada... con dos millones de pesetas!...

IX

«Me caso en Reus... si me casé!» —fue lo primero que pensó José de 
 San José al salir con Celia, por entre la doble fila de sirvientes, de 
 la capilla improvisada.

A la boda no asistían más que los duques, Lulú Vidal y el conde de Castuera y el marqués de Pobladet como testigos.

A Celia no se le advertía demasiado su barriga de seis meses.

Y ¡taf, taf, taf!... Uuuuueeeiiiuuu...

Se estaba ya figurando San José... para cuando llegase a su pueblo en automóvil, espantando a los burros y a la gente...

Felipe Trigo

Felipe Trigo y Sánchez-Mora (Villanueva de la Serena, 13 de febrero de 1864-Madrid, 2 de septiembre de 1916) fue un escritor español, que previamente se desempeñó como médico rural y militar.

La mayor parte de las novelas y relatos cortos de Felipe Trigo tienen como tema principal el erotismo. Trigo criticaba en estas novelas la hipocresía y los prejuicios de la sociedad española en lo relativo a la moral sexual. El autor es, sin embargo, más recordado por dos obras en las que, aunque lo erótico está también presente, priman sus inquietudes regeneracionistas, cercanas a las ideas de los miembros de la generación del 98. Son éstas El médico rural (1912), en la que, con abundantes elementos autobiográficos, critica enérgicamente la miseria y la ignorancia en la que viven los campesinos extremeños; y, sobre todo, Jarrapellejos, novela varias veces reeditada y llevada al cine en 1988 por Antonio Giménez-Rico, que denuncia los males del caciquismo en la sociedad española de la Restauración.

Otros textos de Felipe Trigo

A Prueba — Novela corta

A Todo Honor — Novela corta

Así Paga el Diablo — Novela corta

Cuentos Ingenuos — Cuentos, Colección

Del Frío al Fuego — Novela

El Cínico — Novela corta

El Gran Simpático — Novela Corta

El Médico Rural — Novela

El Náufrago — Novela corta

El Oro Inglés — Cuento

El Papá de las Bellezas — Novela corta

El Recuerdo — Cuento

El Suceso del Día — Cuento

En la Carrera — Novela

Genio y Figura — Cuento

Jarrapellejos — Novela

Jugar con el Fuego — Cuento

La Altísima — Novela

La Niña Mimosa — Cuento

La Primera Conquista — Cuento

La Receta — Cuento

La Toga — Cuento

Las Ingenuas — Novela

Las Posadas del Amor — Novela corta

Los Abismos — Novela

Luzbel — Cuento

Mi Media Naranja — Novela corta

Mi Prima Me Odia — Cuento

Mujeres Prácticas — Cuento

Paga Anticipada — Cuento

Paraíso Perdido — Cuento

Por Ahí — Cuento

Pruebas de Amor — Cuento

Sí Sé Por Qué — Novela

Sí Sé Por Qué — Novela

Tempestad — Cuento

Tu Llanto y mi Risa — Cuento

Villaporrilla — Cuento