El Oro Inglés

Felipe Trigo

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El Oro Inglés

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Texto núm. 5111

Título: El Oro Inglés
Autor: Felipe Trigo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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España

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El Oro Inglés

Leía yo, acostado, tratando de dormirme, El Imparcial. De 
 pronto, sobre el cielo raso sonoro como el parche de un tambor—¡oh estas
 casas nuevas de ladrillo y de hierro!—sentí los pasos menuditos. 
 Aquella noche me intrigaron más. Por la tarde había sostenido este 
 diálogo con la camarera de la fonda:

¿Quién duerme arriba?

—La inglesita.

—¿Qué inglesita?

—Una joven que ocupa dos habitaciones. La contigua para su institutriz.

—No la conozco.

—Come en su cuarto. Sin embargo, ha debido usted de verla en la playa todas las mañanas.

—¿Guapa?

—La mar.

Dejé caer el periódico, y me quedé fijo en el techo.

¡Si fuese de cristal!

Las maniobras de siempre. Mi habitación tenía la cama en un ángulo 
 del fondo. Igual estaría colocada la cama en la de encima, y allá se 
 habían dirigido los pasos: la inglesita levantaría el embozo... Después 
 sentí el dulce y picado taconeo hacia el rincón opuesto. ¿El tocador?...
 Ella, frente al espejo, se quitaría las peinetas, las sortijas, el leve
 abrigo de sedas con que habría vuelto acaso de oir en el bulevar los 
 conciertos de orfeones... Se despojaba. Media hora. La niña se extasiaba
 con su imagen. Era, pues, cuando menos, lo menos coqueta que puede ser 
 una joven cuando no es tonta, aunque sea inglesa.

Vagó en seguida por la alcoba. Mis ojos la seguían con toda precisión
 en el techo... ¡Ah, si fuese el techo de cristal! No muy alta, ni muy 
 gruesa, sin duda, a juzgar por el peso leve de sus pasos; aunque 
 sí nerviosa y vivaracha. Cruzaba de uno a otro lado con ese mariposeo de
 toda mujer bien vestida al desnudarse; por consecuencia, un dato más: 
 elegante.

Volvió al centro, y un roce indefinible me hizo adivinar su vestido y
 su enagua cayendo a sus pies. Habría jurado que la estaba viendo, toda 
 recta aún en el ruedo de estas ropas por el suelo, desenlazarse el 
 corsé: doblarse después a recogerlo todo y llevarlo a la percha 
 taconeando más ligera... en camisa, no sin lanzar de vuelta una caricia 
 de mimo a su escote, en el espejo... Y ¡qué estupidez!... he aquí una 
 cosa que yo no veía bien: cómo tendría los senos una joven 
 inglesita; ¿anchos, semiesféricos, de amplia base, como las españolas? 
 ¿Separados y rebotantemente movibles, como las francesas? ¿De media 
 toronja, como las indias de aquel Ceilán de mis ensueños de un día?...

Tornaba, tornaba la inglesita a mi vertical; es decir, a su lecho, 
 que chirrió al sentarse ella en el borde. Iba a descalzarse. Un golpe 
 seco: una bota al suelo. Una bota pequeña, dulcísima, que habría dejado 
 al aire un pie calentito, cubierto por una media de seda tensa como un 
 guante, y azul Luzbel, de seguro. Una pierna sobre la otra... ¡Oh, cómo 
 miraba yo de abajo arriba y cómo la virgínea miss no supondría que era el techo de cristal!

La otra bota al suelo. Y la cama volvió a crujir inmediatamente, en 
 gemidos amorosos del sommié al recibir el cuerpo. Mas ¿era entonces que 
 se acostaba con medias?

Nada... al poco. Ella que fantasearía supiese Venus qué cielos de juventud, y yo en mi solitario cuarto, con El Imparcial
 sobre la colcha, con los ojos fijos en aquel techo blanco que no tenía 
 un escotillón por donde yo... ¡bah, qué idiotas hosteleros y qué techos 
 tan estúpidos!

Me quedaba la imaginación proponiéndome problemas. Recorría el 
 desorden delicioso del cuarto aquel de mi extranjera vecina con el 
 vestido en la butaca, con el corsé a medio colgar del niquelado clavo de
 la percha, dejando caer sus broches de las ligas sobre el blanquísimo 
 pantalón orlado de encajes; con aquel aire oliente a perfumes de tocador
 y de chiquilla bonita, con aquella cama en que ella al fin dormiría 
 derramando por la almohada su caballera de oro británico, y abandonando 
 sobre la cubierta cielo sus desnudos brazos delgados y flexibles...

¡Dios! ¡Gran Dios! ¡El oro británico! ¡El oro famoso inglés que yo no
 conocía ni en libras esterlinas, ni en amorosos rincones!... Porque hay
 tremendos detalles en que la imaginación se pierde: por ejemplo, la 
 mía, sobre las laxas y lisas y doradas cabelleras inglesas, no podía 
 concebir los rizados breves... ¡sí, sí, lo que fuera horrible en una 
 corta laxitud!... ¡Horrible!, ¡horrible!

* * *

La imaginación es una solemnísima embustera y una infeliz inocente.

Aquella vez tan sólo no me había engañado en que la niña era preciosa
 y delgada y adorable. Pero ni el tocador estaba a la izquierda de la 
 puerta, ni ella dormía nunca con los brazos fuera del embozo, ni 
 se sentaba en la cama para descalzarse jamás, ni sus medias eran azul 
 Luzbel... sino negras, caladas.

¡Ah! y además no debe uno aventurar temerarias deducciones sobre la laxa y lisa cabellera de las dulces inglesitas.

Felipe Trigo

Felipe Trigo y Sánchez-Mora (Villanueva de la Serena, 13 de febrero de 1864-Madrid, 2 de septiembre de 1916) fue un escritor español, que previamente se desempeñó como médico rural y militar.

La mayor parte de las novelas y relatos cortos de Felipe Trigo tienen como tema principal el erotismo. Trigo criticaba en estas novelas la hipocresía y los prejuicios de la sociedad española en lo relativo a la moral sexual. El autor es, sin embargo, más recordado por dos obras en las que, aunque lo erótico está también presente, priman sus inquietudes regeneracionistas, cercanas a las ideas de los miembros de la generación del 98. Son éstas El médico rural (1912), en la que, con abundantes elementos autobiográficos, critica enérgicamente la miseria y la ignorancia en la que viven los campesinos extremeños; y, sobre todo, Jarrapellejos, novela varias veces reeditada y llevada al cine en 1988 por Antonio Giménez-Rico, que denuncia los males del caciquismo en la sociedad española de la Restauración.

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