El Suceso del Día

Felipe Trigo

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El Suceso del Día

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Texto núm. 5118

Título: El Suceso del Día
Autor: Felipe Trigo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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El Suceso del Día

Celso Ruiz, la prudencia misma, ¿cómo ha podido provocar al caballero
 Alberti, duelista célebre, tirador maravilloso que parte las balas en 
 el filo de un cuchillo?

Acabo de encontrar a mi amigo en su despacho, tumbado en el diván, el cigarro en los labios.

—¿Te bates?—le he preguntado.

—Me suicido.

—Verdad. Tanto vale ponerse con una pistola frente a ese hombre.

—Es igual. Necesito demostrar que no soy un cobarde.

—¿A quién?

—A todos; a mí mismo, porque hasta yo empezaba a dudarlo.

—¡Estás loco!

Se incorporó Celso, me hizo sentar, y dijo:

—Escúchame. Toda una confesión. La vida exprés de la corte no tiene 
 la sólida franqueza de nuestra provincia, donde el tiempo sobra para 
 depurar la amistad. Aquí, las gentes somos a perpetuidad conocidos de 
 ayer; amigos, nadie; de modo que tenemos el derecho de recelar unos de 
 otros, de engañarnos mutuamente y de juzgar a cada cual por el traje con
 respecto a su posición, por su ingeniosidad con respecto a su talento, y
 por su procacidad con respecto a su hidalguía. La mesa del café, de 
 concurrencia volante, nos atrae por su esprit y nos repugna por 
 su cinismo. La dejamos con disgusto, quedando siempre un jirón de amor 
 propio entre las tazas, y volvemos, sin embargo, al otro día, como a una
 tertulia de prostitutas, a fumar y estar tendidos. Tiene razón el que 
 habla más fuerte, y el argumento supremo es una botella estrellada en la
 testa del contrario.

—Ecce homo. ¿Y algo así es tu lance con ese duelista, medio juglar y medio caballero?

—El motivo, a lo menos. Aguarda. Tú, cuando vine, hace un año, me 
 presentaste en esos círculos, cuya animación me cautivó, pues no falta 
 en ellos el ingenio. Fué un alegrón. Allá, en el destierro de nuestra 
 ciudad, imposibilitado de juntar seis personas con quienes establecer 
 cambio de ideas sin aduanas de ignorancia, pensaba en Madrid, en el 
 Madrid íntimo, intelectual y exquisito; soñaba un cenáculo de hombres de
 corazón, donde estuvieran proscritas las preocupaciones, y donde el 
 pensamiento pudiera brotar y dilatarse libremente como el humo de un 
 vapor en el aire limpio de los mares... Mi sorpresa, pues, no tuvo 
 límite al descubrir que entre estas gentes del talento se alzaban con 
 cada palabra intransigencias mil veces más ruines que las de los 
 ignorantes. La frase inofensiva, con tal que fuese afortunada, la 
 retorcía la vanidad y la convertía en insulto; el triunfo ajeno lo 
 trasformaba en odio la envidia; el razonamiento feliz era rechazado con 
 la brutalidad del sectario; y todo esto, como trámite fatal, conducía al
 botellazo primero y al lance de honor algunas veces.

—Pongamos un medio por ciento.

—Es mucho.

—No. Exacto. La proporción de esos desafíos en que paga las tarjetas 
 rotas el camarero. Uno por doscientas botellas... Pero dime de una vez, 
 ¿por qué es tu lance?

—A eso voy; precisamente por haber esquivado aquellos otros y los argumentos de cristal.
 Como yo creo que no había de convencer a ningún polemista rompiéndole 
 la cabeza, ni había de quedar convencido porque me la rompiesen a mí; 
 como creo que nunca puede constituir caso de honra una disputa de café, 
 que no es ordinariamente sino un caso de vanidad, más digno que de un lance de honor,
 de algunas explicaciones sensatas o del discreto desprecio, y como 
 pienso, además, que en odio y en amores no caben términos medios, por lo
 cual no concibo el odio reglamentado que de antemano se da por 
 satisfecho con ver una gota de sangre, y por lo cual, en fin, no concibo
 tampoco más que los lances de honor de veras, donde se va a matar o a 
 morir probablemente, y de seguro a no perdonar una imperdonable herida 
 de honra... de ahí que todas estas razones me obligasen a no volver más 
 por los cafés como medida preventiva.

—Lo aplaudo, aunque no te imite.

—Yo me aplaudí igualmente el primer día. El segundo y el tercero los 
 pasé fatales, a solas con mi susceptibilidad, que despertó en forma 
 reflexiva. ¿No será esto, en el fondo—me preguntaba—una debilidad? Si la
 vida es así, aunque debiera ser de otro modo, y por el estilo de la del
 café es la mayoría de la gente, la que tratamos para nuestros negocios y
 la que tratamos por nuestras relaciones, ¿ha de renunciarse a la 
 sociedad, encerrándose uno como un cenobita, sólo por el hecho de pensar
 con cordura?

—Esa idea es de Schopenhauer.

—Casi. ¿Qué había, pues, en mi prudencia de racional, y qué pudiera 
 haber de cobardía?... Examiné mi vida entera. Me tranquilizó el examen. 
 Por miedo no he retrocedido nunca en ningún propósito; mi biografía, tú 
 la sabes, no es precisamente la de una monja.

—Y para probarlo en el café, como si el café fuese el mundo... ¡zas! desafías a...

—No. Ten calma. Entonces me encontré seguro de ser capaz de dar la 
 vida por mi deber, por mi madre y por mi amante, y te repito que quedé 
 tranquilo. La idea que yo tenía de mí mismo en ese punto me bastaba que 
 la tuviesen también mis personas queridas...

Una gran tristeza hizo doblar a Celso el cuello al pronunciar estas palabras.

—¿Esas personas?—le interrogué.

—Son como las demás en este punto. Mi Claudia, mi buena Claudia, 
 confunde también la insensatez y la estoicidad de la barbarie con el 
 verdadero valor. No comprende que se pueda estar pálido con el corazon 
 sereno. Ayer iba con ella en el faetón, por el campo; yo guiaba. Se 
 planta delante un mendigo borracho y me pide limosna insolentemente; 
 palidecí, rogándole que se apartara; mas había él tomado las riendas, y 
 le descargué un latigazo que encabritó al caballo, arrancándole 
 desbocado, después de arrollar al importuno.

En la carrera creí estrellarla, ¡a mi Claudia!... Cuando por la noche
 refería ella el incidente, dijo: “¡Qué miedo pasó éste! ¡Se quedó como 
 el mármol!” Claudia, sin pararse a considerar la clase de temor que pudo
 asaltarme, ha sospechado, por primera vez, que soy un cobarde. Lo 
 comprendí en no sé qué asesinamente compasivo de sus ojos!—Una hora 
 después desafiaba yo a Alberti. El botellazo, razón de café, fácil, 
 terminante. Probaré mi valor, puesto que es indispensable.

—Perdóname—le dije—; lo que así pruebas, por primera vez, es tu cobardía. Te suicidas.

—De un modo teatral. En un escenario, con amigos y público en los palcos, a la última. Sólo que me suicidarán de verdad; y el suicidio es de valientes: esta idea, si no es de Schopenhauer, debiera serlo.

Me ha sido imposible convencer a Celso de su temeridad, y me he separado de él abrazándole con pena, como a un sentenciado.

Sin embargo, ¡quien sabe! El desafío es mañana. Más que el pulso de un desesperado puede temblar el de un bravo de oficio...

Felipe Trigo

Felipe Trigo y Sánchez-Mora (Villanueva de la Serena, 13 de febrero de 1864-Madrid, 2 de septiembre de 1916) fue un escritor español, que previamente se desempeñó como médico rural y militar.

La mayor parte de las novelas y relatos cortos de Felipe Trigo tienen como tema principal el erotismo. Trigo criticaba en estas novelas la hipocresía y los prejuicios de la sociedad española en lo relativo a la moral sexual. El autor es, sin embargo, más recordado por dos obras en las que, aunque lo erótico está también presente, priman sus inquietudes regeneracionistas, cercanas a las ideas de los miembros de la generación del 98. Son éstas El médico rural (1912), en la que, con abundantes elementos autobiográficos, critica enérgicamente la miseria y la ignorancia en la que viven los campesinos extremeños; y, sobre todo, Jarrapellejos, novela varias veces reeditada y llevada al cine en 1988 por Antonio Giménez-Rico, que denuncia los males del caciquismo en la sociedad española de la Restauración.

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