Jugar con el Fuego

Felipe Trigo

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Jugar con el Fuego

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Texto núm. 5125

Título: Jugar con el Fuego
Autor: Felipe Trigo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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Jugar con el Fuego

Pasaba por Madrid, donde veinticuatro horas debía detenerse, con 
 dirección a Tánger, León Demarsay, un diplomático con quien yo había 
 intimado en Manila, hombre de gran corazón y excelente tirador de armas.
 Por mí advertidos de esas prendas del joven, quisieron algunos amigos 
 míos conocerle, y le invitamos a un almuerzo, para cuyo final teníamos 
 preparadas las panoplias.

Servido el café en el salón, Pablo Mora, que presume de floretista, 
 le brindó el azúcar con la mano izquierda y con la derecha un par de 
 espadas.

—Gracias—contestó León sonriéndome con dulzura al comprender que 
 defraudaba nuestras esperanzas—. Hace mucho que abandoné estas cosas. No
 sé. Completamente olvidadas.

Y luego, defendiéndose de nuestra insistencia, y para que no 
 creyéramos falta de cortesía o fatuo desdén de maestro su negativa, 
 añadió, mientras se sentaba y empezaba a sorbos su taza, invitándonos a 
 lo mismo:

—Hace tres años, juré no volver a tocar la empuñadura de un arma.

Y quedó sombrío, delatando algún doloroso recuerdo. Respetándolo 
 nosotros, nos sentamos también, sin pensar en más explicaciones. Pero la
 gentil María, esposa de Mora, en cuya casa estábamos, y otras dos 
 señoritas que nos acompañaban, una de las cuales, discípula de Sanz, 
 había pensado en el honor de un asalto con el francés (cosa que venía a 
 constituir quizás el caprichoso y principal atractivo de la reunión), le
 seguían mirando curiosamente.

—¡Nada!—exclamó al fin Demarsay—. Como usted, Luciana (la discípula),
 yo empecé la esgrima por receta de un médico. Usted, según me ha dicho,
 contra una neuralgia; yo, contra un reuma. ¡Ojalá que en mí hubiera 
 podido continuar siendo un sport saludable, como lo será en usted
 toda la vida...! Pero los hombres—añadió envolviéndonos en una sonrisa 
 de irónica piedad—somos un poco más crueles que las mujeres.

—Permita que me sorprenda en un hombre tal confesión—dijo María, 
 clavando los ojos en Demarsay, del mismo negro acero que su pelo.

—¡Necesita demostrarse!—añadió no sé quién de nosotros.

—La demostración resulta de mis pequeñas historias. Decía... que un 
 doctor me aconsejó, para unos dolores rebeldes, el campo y la gimnasia; 
 inmediato a la finca donde pensé instalarme, vivía retirado M. 
 Montignac, el más célebre duelista de Europa; propúsele al doctor, en 
 gracia a mi comodidad, sustituir la gimnasia con la esgrima; aceptó, y a
 los seis meses yo estaba curado. Mas como por mis negocios permanecí en
 la posesión algunos años, y como además, por gratitud al ejercicio y 
 deferencia a mi maestro, no abandoné las armas, resultó que cuando volví
 a París, según Montignac, que se apresuró a comunicárselo a sus 
 compañeros, era el mejor discípulo que había tenido hasta entonces. A 
 consecuencia del aviso, sin duda, la Sala Hervilly me invitó a un
 asalto; y a consecuencia del asalto, en el cual desarmé cuantas veces 
 quise a un M. Murguer, tirador celoso de su fama, recibí al siguiente 
 día la visita de sus padrinos.

—¿Para otro asalto?—preguntó ingenuamente Luciana.

—Para un duelo—continuó Demarsay—. Pretendían que me batiera con 
 Murguer, porque éste deseaba saber si mi habilidad era la misma con 
 espada sin botón. Contesté que no tenía el menor deseo de prestarme a la
 prueba, y que no encontrando odios ni ofensas que vengar, sino antes al
 revés, habiendo tenido una complacencia en conocerle, le proponía un 
 jovial almuerzo con unas cuantas botellas de champagne. Almorzamos 
 juntos, tiramos y procuré dejarme alcanzar algunas veces, por calmar la 
 vanidad de aquel hombre. Sólo que una de ellas, cuando yo creía estar 
 ganando su simpatía, al oirme decir sonriendo: ¡Touché!, arrojó 
 su espada y nos abandonó airadamente. Por la tarde los padrinos. 
 Afirmaban esta vez que le había ofendido con mi condescendencia, 
 tratándole como a un niño; lo que no estaba dispuesto a tolerar, porque 
 aspiraba a ser tratado en todo momento como hombre; que no aceptaba 
 explicación ninguna, y que conceptuaba preciso que nos midiéramos con 
 armas desnudas, a fin de que sus descuidos o mis galanterías, en caso 
 que yo me atreviera así a brindárselas, no resultaran una ridícula e 
 inocente burla.

—¡Qué tesón!—exclamó María.

Pablo, en su punto de tirador, advirtiendo que todos los que 
 oíamos a Demarsay hallábamos importuna la conducta de su adversario, se 
 creyó en el caso de encontrarla explicable.

—Al verdadero duelista—manifestó—velador constante de su prestigio, 
 no le es agradable, aunque involuntaria, una humillación de esa índole. 
 En esto se parece a la mujer con respecto a su honra. Ninguna tolera con
 paciencia que otra mujer delante de ella aparezca más honrada.

—Pero yo, que no soy duelista, que no lo era—replicó Demarsay con su 
 acento ligero y fino de parisiense—, sino un pobre enfermo que se curaba
 y se divertía jugando al florete igual que podía divertirse jugando a 
 la pelota, me asombré de la exigencia de aquel señor, a quien juzgué un 
 solemne majadero...

Miré a Pablo y le vi inmutarse. Iba a contestar, tal vez en defensa de su falaz proposición, pero se contuvo.

—Y con plena franqueza tuve el gusto de participárselo a los 
 padrinos—continuó el diplomático—. Aseguro a usted que eché de menos la 
 ley de Schopenhauer contra el duelo: “Todo mantenedor y portador de un 
 cartel de desafío, recibirán veinte palos en público, a usanza china.”

Pablo no pudo contenerse.

—Castigo que no sufriría ningún hombre de honor sin pegarse un tiro.

—A lo cual contesta el filósofo, que lo prevé: “Es mejor que un loco se mate a sí mismo que no que mate a otras personas.”

Produjeron una carcajada, que puso en evidencia a Pablo, las palabras del francés, quien siguió:

—Loco era aquél, y de remate, Me buscaba y me encontró una noche en 
 el Tívoli: me dió un bofetón y le tiré por la barandilla del palco; él, 
 al hospital desde el teatro, con una pierna rota; yo a la comisaría, 
 donde tuve que pagar dos sombreros y un abanico que estropeó al caer mi 
 hombre... Pierna curada a los dos meses, y ¡lo de siempre, señores! ¡el 
 duelo...! ¡Bah! Era preciso acabar, y acepté como quiso, permitiéndose 
 todo, a muerte. Aseguro que cuando contemplé mi espada ante aquel 
 infeliz que se defendía con torpeza, me pareció un instrumento infame 
 con el cual, y con habilidades de tahur, podía yo impunemente arrancar 
 una existencia. Pude matarle, y le desarmé varias veces. Esto aumentó su
 coraje, y mi desprecio a mí mismo, y a él, y a cuantos presenciaban el 
 repugnante espectáculo como una fiesta. Al fin, para acabar, le herí en 
 la mano. No cedió, sino que se lanzó sobre mí con más furia. Entonces le
 atravesé el brazo, y la espada cayó de su mano inerte... Antes que 
 aquel insensato pudiera curarse y provocarme de nuevo—concluyó Demarsay 
 dirigiéndose a mí—pedí mi traslado, y renegando de la esgrima que en 
 mala hora había aprendido, me embarqué para Sangay, y luego para las 
 Filipinas, donde tuve el gusto de conocer a usted.

—Pero ¿el juramento?...—interrogó Luciana.

—Porque no basta eso—añadió otro—; una temeridad excepcional no significa que la esgrima no pueda servir en una causa justa.

—Y, en efecto—añadí yo—, cuando le conocí, todavía le vi manejar prodigiosamente la espada.

—Sí—contestó mi amigo—, pero evitando a los profesionales. Aun así, 
 señores, después tuve que cerrarme a la banda para rehuir otros 
 encuentros con Tomegueux, en París, y con San Malato, en Florencia; y 
 hasta pude convencerme al fin, por mí propio, de que el conocimiento de 
 las armas, que no es indispensable nunca y que sirve rara vez para cosas
 razonables, se pone fácil y malamente al servicio de la vanidad y de 
 las pasiones. La que es hoy mi mujer era mi novia en 1895. Estábamos en 
 Nápoles; el conde de Torino quería a mi novia, que me adoraba, y el 
 padre de ésta, un romano que conservaba la tradición del orgullo, 
 prefería al conde por su nobleza. Mi pobre Celsa se rebeló al afán de su
 padre, poniéndome por causa; y cuando el conde me desafió un día, sentí
 una alegría infinita, satánica. Tenía la seguridad de matar a mi rival,
 y me complacía en el derecho que él mismo me daba para matarle.

Se interrumpió Demarsay un segundo, con tristeza, antes de proseguir:

—Pude cumplir con una pequeña estocada, como con Murger; pero no: fuí
 tan miserable, que aproveché con saña y sangre fría todo mi arte para 
 buscarle el corazón... Ante aquel desdichado que se desplomaba, 
 comprendí repentinamente toda mi infamia... Y entonces fué mi juramento,
 señorita... ¡jugar con las armas es jugar con el fuego!

* * *

Un poco después, León Demarsay se despedía de nosotros. Aun estaba en
 la antesala cuando Pablo me cogió de un brazo, me llevó al comedor y 
 dijo:

—¿Quieres ser mi padrino?

—¿Te bates?—le pregunté sorprendido.

—Sí.

—¿Con quién?

—Con León Demarsay. Me dijo antes majadero.

—¡Y tú lo confirmas!—repliqué con tal acento de convencido desprecio,
 que se quedó en mitad del comedor con la cabeza baja, más abochornado 
 que ofendido.

Felipe Trigo

Felipe Trigo y Sánchez-Mora (Villanueva de la Serena, 13 de febrero de 1864-Madrid, 2 de septiembre de 1916) fue un escritor español, que previamente se desempeñó como médico rural y militar.

La mayor parte de las novelas y relatos cortos de Felipe Trigo tienen como tema principal el erotismo. Trigo criticaba en estas novelas la hipocresía y los prejuicios de la sociedad española en lo relativo a la moral sexual. El autor es, sin embargo, más recordado por dos obras en las que, aunque lo erótico está también presente, priman sus inquietudes regeneracionistas, cercanas a las ideas de los miembros de la generación del 98. Son éstas El médico rural (1912), en la que, con abundantes elementos autobiográficos, critica enérgicamente la miseria y la ignorancia en la que viven los campesinos extremeños; y, sobre todo, Jarrapellejos, novela varias veces reeditada y llevada al cine en 1988 por Antonio Giménez-Rico, que denuncia los males del caciquismo en la sociedad española de la Restauración.

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