La Niña Mimosa

Felipe Trigo

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La Niña Mimosa

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Texto núm. 5109

Título: La Niña Mimosa
Autor: Felipe Trigo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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La Niña Mimosa

—¿Estás?

—Sí, corriendo.

Y corriendo, corriendo, azotando las puertas con sus vuelos de seda, 
 desde el tocador al gabinete y desde el armario al espejo, siempre en el
 retoque de última hora; buscando el alfiler o el abanico que perdían su
 cabecilla de loca, volviéndose desde la calle para ceñir a su garganta 
 el collar, haciéndome entrar todavía por el pañolito de encaje olvidado 
 sobre la silla, salíamos al fin todas las noches con hora y media de 
 retraso, aunque con luz del sol empezara ella la archidifícil obra de 
 poner a nivel de la belleza de su cara la delicadeza de su adorno.

Gracias había que dar si cuando al primer farol, ella, parándose, me 
 preguntaba: “¿Qué tal voy?”, no le contestaba yo: “Bien, muy guapa”, con
 absoluto convencimiento; porque capaz era la niña de volverse en última
 instancia al tribunal supremo del espejo, y entonces, ¡adiós, 
 teatro!..., llegábamos a la salida. Como ocurría muchas veces.

Ella muy de prisa, yo a su lado, un poco detrás, no muy cerca, con 
 mezcla del respeto galante del caballero a la dama y del respeto grave 
 del groom a la duquesita. Cuando en la vuelta de una esquina 
 rozaban mi brazo sus cintas, yo le pedía perdón. Mirábala sin querer a 
 la luz de los escaparates, y cuando alguna mujer del pueblo quedábase 
 parada floreándola, yo la decía: “Mira, ¿oyes?”, y sonreía ella 
 triunfante como una reina.

No hablábamos. Todo el tiempo perdido en casa procuraba, desalada, 
 ganarlo por el camino. Llegaba al teatro sin aliento. Y allí, por última
 vez, en el pórtico vacío, analizándose rápida en las grandes lunas del 
 vestíbulo, mientras yo entregaba los billetes:—“¿Estoy bien, de 
 veras?”—me interrogaba para que contestase yo indefectiblemente y un 
 mucho orgulloso de su gentileza:—“¡Admirable!”

Porque, eso sí, ella confiaba en mi rigor. Le hubiera dicho la 
 verdad, al menor detalle que artísticamente no juzgase digno de su 
 figurilla aristocrática, aunque nos hubiera costado renunciar a la 
 función.

* * *

Los gemelos la buscaban.

¿Quién es? debían preguntarse unos a otros en las butacas, en los 
 palcos. Algunos amigos míos se acercaban a saludarla en los entreactos 
 esperando inútilmente la presentación. Ni ella la quería ni me agradaba a
 mí, no sé por qué causa. Y los que en el Círculo por la tarde me habían
 preguntado con reticencias o descaradamente quién era la señorita que 
 la noche antes me acompañaba, una evasiva obtenían incapaz de disiparles
 la curiosidad. ¿Mi hermana?... Nada se parecía a mí. ¿Mi mujer?... Era 
 muy joven. ¿Mi querida?... Jamás, la pureza de la virgen resplandecía en
 aquel semblante de colegiala tímida y curiosa.

Y ¿qué le importaba a nadie?

La verdad es que no sé por qué ella tenía afición al teatro. Miraba 
 al público de reojo; ignoro si por cobardía de sus diez y siete años o 
 por desdén nativo en su alma. De la escena, única cosa que le 
 interesaba, el chiste que a todos hacía reir conseguía de su boca apenas
 una dilatación placentera; y como lloraba en los dramas, de propósito 
 no íbamos más que a piececillas y tal cual noche a oir opereta al fresco
 de los Jardines.

Apenas cruzaba conmigo la palabra. Sentada junto a mí, sin mirarme, 
 yo era quien únicamente por todo hablar solía decir de cuando en cuando:

—Mira, allí hay uno mirándote, ¿sabes?

—¿Dónde?

—En un palco. En el tercero. No te quita los gemelos.

Volvía los ojos fugazmente al sitio indicado, y sonreía, sin volver a acordarse en toda la noche del tenaz admirador.

De los tenaces admiradores. Fueron muchos. No consiguieron una mirada
 de gratitud, de esas con que hasta las menos coquetas dan las gracias. 
 Unicamente yo, con la solicitud de esclavo que corta flores para su 
 dueña, en arrojar una por una aquellas admiraciones a sus pies me 
 complacía. Era un deleite intenso, pero inconsciente y vago como el 
 placer de un ensueño, como la alegría de una primavera.

Ella me pagaba siempre con su sonrisa leve. Yo le compraba bombones. Y nada más.

¿Bonita?

Sí. Creo que sí. Que era excepcionalmente bonita; pero yo no hubiera 
 podido definir su belleza ni entonces ni ahora. La miraba muchas veces 
 cuando estaba delante de mí. Luego nos separábamos y no me acordaba más 
 de ella. Pero volvíamos a reunirnos y volvía a mirarla. Un claror 
 fosfóreo de sus ojos medio cerrados, semejante al de la cresta de la ola
 en los mares luminosos, una transparencia de su faz que me cegaba de 
 dulzura, imposibilitaban mi análisis.

A la luz eléctrica del teatro, cayendo como una inundación sobre 
 aquella cara de nácar, sólo podía darme cuenta de una cosa: de que en 
 aquella cara los labios rojos parecían más rojos que todos los labios en
 todas las caras de mujer que yo he visto.

En eso comprendo que debía gustarme mucho toda ella. En que no sería 
 capaz de describirla. Cuando un espectáculo arroba, aduerme y hace 
 soñar: ese es el éxtasis.

* * *

El telón caía por última vez. Todo el mundo en el teatro empezaba a 
 removerse para salir. Echábala sobre los hombros el abrigo elegantísimo,
 que ocultaba su cuello y su barba redonda en gorguera de rizadas 
 sederías, y así que se aclaraba un poco el paso—espera empleada por mí 
 en averiguar si había estado contenta y entretenida, porque necesitaba 
 cerciorarme de ello para estarlo yo—salíamos atravesando en la puerta 
 las filas de curiosos, que entre todas las hermosas mujeres que por los 
 pasillos, por las amplias escaleras iban afluyendo al foyer lleno
 de claridad y de reflejos, fijaban sus miradas, de preferencia, en la 
 que conmigo cruzaba graciosa y ligera medio escondida la cara monísima 
 entre el sombrero y el cuello como en ramilletes de pluma.

Seguíamos buen trecho con la procesión de gente; contemplábala yo 
 aún, en los cuadros de luz que algún café lanzaba por sus ventanas, y 
 bien pronto, perdidos fuera del centro, en solitarias calles donde 
 nuestros pasos resonaban, la ofrecía mi brazo, que aceptaba por miedo, 
 por ir más cerca de mí en la semiobscuridad y el desierto de la media 
 noche.

Iba tranquila, confiada en mí; yo, delicadamente afanoso de llevarla a
 su gusto, calculando el paso para no fatigarla, sujetándolo al suyo, lo
 mismo que debe ir el recluta el día de su primera marcha en filas.

—¡Perdona!—volvía a replicarla siempre que una vacilación me hacía 
 rozar siquiera el vuelo de su falda. Y embriagado de su perfume, del 
 suavísimo violeta de su tocador, que parecía exhalarse de ella más 
 penetrante con el fresco de la noche, como el perfume de las azucenas, 
 el silencio a su lado me enojaba; y por hablar cualquier cosa con 
 aquella colegiala divina que no sabía nunca qué decir, la entretenía 
 haciéndola notar lo caprichosamente que se iban nuestras sombras 
 alargando cada vez que dejábamos atrás una farola.

* * *

La despedí un día en la estación, con su familia. Se iba lejos. Yo no
 sentí su marcha. Pero si en cualquier momento de los años que pasaron 
 me hubiese puesto a escribirle, hubiérale escrito cortésmente, como a 
 una respetada y queridísima amiga.

De mes en mes, acaso más de pronto en pronto, quizás más de tarde en 
 tarde, yo solía acordarme de ella en mis tristezas y en mis soledades. 
 ¡Nada! Acordarme.

¡¡Era tan niña!!

Todavía me pregunto algunas veces:

—Señor, ¿por qué, con ella, más chiquilla que nadie, y siendo tan 
 amiga mía, no pude tener jamás la confianza descuidada de la amistad?

Entonces no supe que la adoraba. Ahora tampoco sé si la he adorado mucho desde entonces.

Felipe Trigo

Felipe Trigo y Sánchez-Mora (Villanueva de la Serena, 13 de febrero de 1864-Madrid, 2 de septiembre de 1916) fue un escritor español, que previamente se desempeñó como médico rural y militar.

La mayor parte de las novelas y relatos cortos de Felipe Trigo tienen como tema principal el erotismo. Trigo criticaba en estas novelas la hipocresía y los prejuicios de la sociedad española en lo relativo a la moral sexual. El autor es, sin embargo, más recordado por dos obras en las que, aunque lo erótico está también presente, priman sus inquietudes regeneracionistas, cercanas a las ideas de los miembros de la generación del 98. Son éstas El médico rural (1912), en la que, con abundantes elementos autobiográficos, critica enérgicamente la miseria y la ignorancia en la que viven los campesinos extremeños; y, sobre todo, Jarrapellejos, novela varias veces reeditada y llevada al cine en 1988 por Antonio Giménez-Rico, que denuncia los males del caciquismo en la sociedad española de la Restauración.

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