La Primera Conquista

Felipe Trigo

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La Primera Conquista

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Texto núm. 5113

Título: La Primera Conquista
Autor: Felipe Trigo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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La Primera Conquista

Me había dado mi tía dos reales y compré con ellos todo lo siguiente:

Cinco céntimos de pitillos.

Dos céntimos de fósforos de cartón.

Ocho céntimos de americanas.

Diez céntimos de peladillas de Elvas.

Y un mi buen real de confetti, porque era Carnaval.

Con todas estas cosas, convenientemente repartidas por los bolsillos,
 excepto un cigarro, que echaba en mi boca más humo que una fábrica de 
 luz, me dirigí a San Francisco por la calle de Santa Catalina abajo, 
 marchando tan arrogante y derecho, que no pude menos de creer que era un
 capitán, que durante un rato fué detrás, pensaría:

—Será militar este muchacho.

El paseo estaba animadísimo. Pronto hallé amigos y caras conocidas entre las nenas. Yo reservaba mis confettis
 (que entonces no se llamaban así) para Olimpia, la morenilla que iba a 
 la escuela frente al Instituto. Pero Soledaíta, una rubia traviesa que 
 al brazo con sus compañeras nos tropezó en la revuelta de un boj, se 
 dirigió a mí resueltamente, mordió su cartucho de papeles y me los regó 
 por los hombros.

Soledad era muy mona (y aun creo que lo es). Yo salí del lance lleno 
 de vanidad; y haciendo una vuelta hábil por los jardines, volví a 
 encontrarme frente a frente con ella. Llevaba en cada mano dos 
 cartuchos, me adelanté hacia la rubilla traviesa y los sacudí con saña 
 sobre su cabeza, que quedaba poco después, y los encajes de su vestido 
 de medio largo, como si les hubiera caído una nevada de copos de mil 
 colores. Mis papeles eran finos; de lo más caro que se vendía, con mucho
 rojo, azul y dorado... Cuando Soledad pudo abrir los ojos, limpiándose 
 entre carcajadas los papelillos de las pestañas, la ofrecí almendras. 
 Ella me dió un caramelo de los Alpes.

—¡Declárate, no seas tonto!—dijeron mis amigos con envidia. Y sobre 
 todo, con interés egoísta, Juan, que rondaba a otra muchacha prima de 
 Soledad. Así pasearíamos juntos la misma calle.

Fuí al aguaducho de enfrente, donde tenía mis ciertos conocimientos, 
 porque allí nos convidamos unos a otros a anís en tiempos de exámenes, y
 escribí en el mejor papel que pude:

“Señorita: Hace mucho tiempo que mi corazón, impulsado por los 
 resortes misteriosos del amor, se agita extraordinariamente en el océano
 de las incertidumbres. Sí, desde que vi la divina luz de sus ojos perdí
 el sosiego; y si le interesa a usted la felicidad de un pobre 
 desesperado de la vida, désela usted con un anhelado sí de bienandanza a
 quien por usted se muere a la vez que se ofrece su más rendido 
 servidor, q. s. p. b...”

Diez minutos después, sombrero en mano y con toda la finura posible, estaba delante de Soledad:

—Señorita, ¿será usted tan amable que quiera aceptar esta carta?

—¡Pronto, que nos va a ver mi criada!—dijo—arrebatándola y guardándosela arrugada en el peto de la blusa.

Uno de mis amigos, que vigilaban la escena escondidos en los rosales, gritó en este momento:

—¡Cú, cú!

Así lo hubiera partido un rayo.

—Y diga usted, señorita, ¿cuándo me entregará usted la ansiada contestación?

—Mañana.

—¿Aquí?

—Sí, hombre. No sea usted pesado.

Y dió un revuelo y se unió a las otras.

Yo me quedé como tonto, sintiendo unos calambres del corazón, 
 admirado de mi osadía y encantado de mi fortuna. No hablé más en toda la
 tarde y hubiese dado todas las almendras y los cacahuets que me 
 quedaban porque llegara en seguida la siguiente.

Pero aquella noche fuí con mi familia a ver Don Juan Tenorio, 
 que ponían en el teatro fuera de época, no sé por qué. Y a la salida 
 pillé unas anginas como para mí solo. Ocho días de cama, con fiebre. Los
 autores no han podido averiguar si en los delirios de mis cuarenta 
 grados puse el nombre de Soledad; pero lo que sí recuerdo bien es
 que al tercer día de convalecencia se me entregó una carta suya, con 
 todos los signos en el sobre de haber sido abierta, y con todas las 
 señales en la cara de mis parientes de haberse reído de la carta y de 
 mí.

“Caballero—decía la carta—, a la rendida pasión que me pinta usted en
 la suya, y que yo creo sinceramente, no puedo ofrecer otro premio que 
 el de la amistad. Si usted sabe ganarse mi corazón, sólo Dios puede 
 decir el porvenir que nos reserva; s. s. s., Soledad.”

Y añadía por debajo:

“No pase mucho por mi calle, porque mi papá pudiera berlo y hecharle a
 husted un jarro de agüa el domingo al anochecer puede husted hablarme 
 en mi bentana.”

Bueno, salvo la letra, que era de segunda, y la postdata, que era original, la epístola no estaba mal copiada.

Era precisamente el modelo que continuaba a la mía en el Epistolario del amor para uso de damas y galanes.

* * *

Desde entonces, Juan y yo rondábamos juntos a las primitas. Fueron 
 nuestras novias muchos meses. Siempre que anochecido las encontrábamos 
 reunidas en la reja, nos deteníamos. Cuando en la reja estaba una y 
 pasábamos los dos, también; y hasta se dió el caso de que uno solo se 
 parase en la ventana con ambas.

Lo que no llegó a ocurrir jamás fué que uno solo se atreviera a acercarse cuando su novia estaba sola.

Una vez me sucedió a mí, por excepción y por pura sorpresa, y pasé las de San Quintín.

¿Qué demonios iba yo a decirla?

Felipe Trigo

Felipe Trigo y Sánchez-Mora (Villanueva de la Serena, 13 de febrero de 1864-Madrid, 2 de septiembre de 1916) fue un escritor español, que previamente se desempeñó como médico rural y militar.

La mayor parte de las novelas y relatos cortos de Felipe Trigo tienen como tema principal el erotismo. Trigo criticaba en estas novelas la hipocresía y los prejuicios de la sociedad española en lo relativo a la moral sexual. El autor es, sin embargo, más recordado por dos obras en las que, aunque lo erótico está también presente, priman sus inquietudes regeneracionistas, cercanas a las ideas de los miembros de la generación del 98. Son éstas El médico rural (1912), en la que, con abundantes elementos autobiográficos, critica enérgicamente la miseria y la ignorancia en la que viven los campesinos extremeños; y, sobre todo, Jarrapellejos, novela varias veces reeditada y llevada al cine en 1988 por Antonio Giménez-Rico, que denuncia los males del caciquismo en la sociedad española de la Restauración.

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