Luzbel

Felipe Trigo

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Texto núm. 5124

Título: Luzbel
Autor: Felipe Trigo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Luzbel

Entre los invitados al estudio de Rangel con motivo de su última 
 obra, estaban Jacinta Júver, una arrogante dama de ojos garzos, muy 
 aficionada a la pintura, casi una artista, y su esposo, el señor La 
 Riva, hombre que, según decía, desde hortera con sabañones, supo caer en
 marqués con gabán de pieles, sin más que saltarse limpia y 
 oportunamente el mostrador de un comercio.

Habían desfilado los demás visitantes y quedaban estos dos; 
 intranquilo él porque se le hacía tarde para el Senado, y la bella 
 marquesa ante el lienzo absorta cada vez más, examinándolo a través de 
 sus impertinentes y celebrando los detalles con el pintor en voluble 
 charla. Era un panneau decorativo: el arcángel maldito, caído 
 bajo un cielo de tempestad sobre una roca; Luzbel, con la túnica y el 
 cabello rubio azotados por el vendaval, con el codo en la rodilla y la 
 sien en el dorso de la mano, resplandecía aún de divinidad, en la 
 hierática rigidez de su soberbia, como el ascua que en su propia ceniza 
 se va apagando.

Hubo necesidad de explicarle este simbolismo al banquero, que se 
 acercaba nuevamente, después de entretener su impaciencia con estatuas y
 desnudos. Y como su mujer, con cierta coquetería intelectual delante 
 del artista, le señalaba los grandes aciertos de color y de dibujo, 
 aquellas líneas onduladas de visión de ensueño, y aquellos tonos suaves 
 que velaban la figura con neblinas de lo fantástico, harto La Riva de 
 escuchar, exclamó:

—¡Hermoso! ¡Magnífico!

Añadió con franqueza mientras limpiaba los lentes:

—De todos modos... ¡yo no entiendo!, pero si es ángel, ¿por qué no ponerle alas?

Jacinta, avergonzada, con una dulce súplica de piedad para el 
 marqués, miraba al pintor sonriendo. Éste, a pesar suyo, tenía en los 
 labios una contracción desdeñosa y compasiva, a cuyo estremecimiento le 
 faltó poco para romper en esta palabra: “¡Imbécil!” Pero le volvió la 
 espalda, cambiando con la gentil marquesa una mirada que se clavó en el 
 orgullo de La Riva como un florete.

En aquel hombre veía el artista la vulgaridad de que creía él haber 
 salido con vuelo de genio, al pintar un demonio sin rabo, sin cuernos, 
 sin alas de grulla siquiera...

Dió La Riva un paso, cogiendo por el brazo al pintor. Hubiérase 
 creído que lo iba a lanzar contra la pared... Mas no; ¡brusquedades de 
 hombre de negocio!... se sonreía.

—¿Cuánto vale ese lienzo?

Rangel respondió altivo:

—Veinte mil pesetas.

—Lo compro. Enviaré por él, y mañana tendrá usted la bondad de almorzar con nosotros para colocarlo.

Ya en el coche, rodando hacia el Senado, le decía Jacinta:

—Has estado importunísimo. ¿Para qué hablas de lo que no entiendes?

—¡Oh!—respondía filosóficamente el banquero—. ¡Si no se hablase más 
 que de lo que se entiende bien!... ¡Bah, los artistas! ¡Sois vanidosos 
 como el mismo Luzbel, hija de mi alma! En fin, ya verás... Cada cual 
 tiene su vanidad, y... no había de estar yo sin la mía. Mañana quiero 
 dar a ese geniazo un banquete tan original y espléndido que no lo olvide
 jamás...

* * *

El almuerzo, en verdad, había sido regio. Los tres solos, en jovial y
 amena conversación, excitada por la abundancia de los mejores vinos, en
 aquel gran comedor, confortable, con sus dobles cortinas ante las 
 policromas vidrieras de cristal cuajado, con sus plantas de hojas en 
 abanico entre los muebles, y en medio de cuyo lujo sólido parecía la 
 marquesita una figura de porcelana. Su pelo negro, partido en dos 
 bandas, con sencillez griega, hacía más transparente la blancura 
 “violeta” de su carne; y en su pálido traje heliotropo adivinábase una 
 gallardía de buen gusto brindada al pintor.

Obstinábase en relatar su historia el marqués a los postres, 
 empuñando la panda copa de champaña. Una biografía interesante, empezada
 en un chiquillo con almadreñas que salió un día de su puebluco a mirar 
 el mundo, y que, en fuerza de años, de voluntad y de instinto de la 
 vida, realizó con brío su parte de trabajo, colocándose a los cincuenta 
 en blasonado palacio, para poder contemplar desde la altura de su corona
 de marqués y de su senaduría vitalicia el bien que había hecho. Y 
 distinguía, en efecto, desde allí, aquellas tiendas humildísimas donde 
 enriqueció a los dueños con su laboriosidad honrada; aquel gran comercio
 suyo más tarde; aquellas locomotoras, luego, corriendo en su país 
 porque él y otros como él habían puesto el dinero; aquellas fábricas que
 él fundó; aquel...

—¡Siempre francote y un poco tosco, eso sí, pero orgulloso de todos 
 modos!—decía La Riva con una calma y un ritmo que recordaban el paso del
 buey. Y observando a su mujer y al pintor, distraídos bajo la seducción
 vaporosa del champagne y de la espiritual cháchara que él había 
 escuchado antes como un extraño, proseguía:—Mas a buen seguro que si no 
 entiendo de esas monadas que compro para adornar mi palacio—o (con el 
 ademán parecía incluir como un cuadro un bibelot más a la bella 
 marquesa)—tampoco Rangel sabrá mucho de los negocios ni de los 
 ferrocarriles, en que viaja repantigadamente... ¡Cada cosa tiene sus 
 méritos... y sus misterios, que sólo Dios puede conocer en todas!

En seguida dirigióse a un criado que traía el juego para el café:

—No, Gaspar. En mi despacho. ¿Has prendido la chimenea?

Salió el criado haciendo un gesto de confidencia, y manifestó el 
 banquero que servían el café en su despacho para que apreciaran la buena
 colocación que por sí propio había dado a la gran obra de arte.

Y derecho invitándoles a salir, mientras su mujer y el pintor se 
 miraban presintiendo alguna nueva necedad artística del hombre de 
 negocios, añadió:

—¡Ah! ¡Se trata de mi hermosa chimenea con arco de roble, tallado por Seriño!

Presenciaron un espectáculo extraño en el despacho.

—¡Vaya si lo entendía! ¿Qué se figuraban los dos?... ¿No era un 
 lienzo decorativo? ¿No representaba un diablo más o menos bonito?... 
 Pues ¡su pensamiento! en ningún sitio mejor que llenando el gran fondo 
 de su chimenea antigua, con el fuego en los mismísimos pies del mal 
 arcángel.

Lo primero que vió Rangel fue su panneau llenando el hueco 
 negro de la chimenea. Tocando al lienzo ardían los trozos secos de pino,
 y las llamas y el humo habían obscurecido la pintura, levantada hasta 
 la rodilla del ángel.

La Riva, cruzado de brazos, con una sonrisa de agrado como quien 
 espera un pláceme, contemplaba al pintor, cuyos labios temblaban.

Esta vez se lo dijo el artista:

—¡Imbécil! ¡Imbécil!

Con toda su alma, con toda su rabia, y comprendiendo la situación, salió como un loco.

* * *

—¿Qué significa esto?—preguntaba Jacinta irguiéndose frente a su marido.

—Esto significa que le acabo de probar a un infeliz, prácticamente, 
 cómo yo sé hacer las cosas; que si él tiene orgullo de su fantasía para 
 pintar, yo tengo el orgullo de mi talento para hacer dinero, que vale y 
 puede más, porque vale y lo puede todo... todo...

Y concluyó, mirando a su mujer hasta la conciencia:

—...incluso destruir la gloria... y haberte traído a mi palacio desde
 la estrechez, ¡no hay que olvidarlo, marquesa consorte de la Riva!...

Felipe Trigo

Felipe Trigo y Sánchez-Mora (Villanueva de la Serena, 13 de febrero de 1864-Madrid, 2 de septiembre de 1916) fue un escritor español, que previamente se desempeñó como médico rural y militar.

La mayor parte de las novelas y relatos cortos de Felipe Trigo tienen como tema principal el erotismo. Trigo criticaba en estas novelas la hipocresía y los prejuicios de la sociedad española en lo relativo a la moral sexual. El autor es, sin embargo, más recordado por dos obras en las que, aunque lo erótico está también presente, priman sus inquietudes regeneracionistas, cercanas a las ideas de los miembros de la generación del 98. Son éstas El médico rural (1912), en la que, con abundantes elementos autobiográficos, critica enérgicamente la miseria y la ignorancia en la que viven los campesinos extremeños; y, sobre todo, Jarrapellejos, novela varias veces reeditada y llevada al cine en 1988 por Antonio Giménez-Rico, que denuncia los males del caciquismo en la sociedad española de la Restauración.

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