Paraíso Perdido

Felipe Trigo

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

Paraíso Perdido

Autor

Otros textos

Texto núm. 5112

Título: Paraíso Perdido
Autor: Felipe Trigo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

Paraíso Perdido

Recuerdos de Mindanao

—Esto es un paraíso—me dijeron cuando llegué al campamento; y para 
 certificar la comparación, no tuvieron mis ojos más que tenderse en 
 derredor.

Una vivienda de nipa, junto a una huerta, en mitad de una explanada 
 circular donde grupos de soldados troceaban ébanos a hachazos; cerca, 
 los fusiles, por si los moros saltaban de una mata, como tigres.

Por Occidente, a algunas millas, el mar; y rodeándonos, el bosque; el
 bosque virgen, de fantástica frondosidad, cayendo por todos lados, 
 desde nuestra altura enorme, como manto soberano cuya cola regia de 
 eterno verdor se tendía por las montañas festoneando sus crestas en la 
 lejanía sobre el azul profundo y tranquilo de los aires.

Desde las primeras horas de la llegada pude observar que mis 
 compañeros revelaban una especie de paralización extraña, de éxtasis.

Se separaron, cada cual por un sitio, ocupándose unos en acariciar a 
 los mastines, otros en jugar con los monos y las catalas, y los más en 
 pasear, leyendo periódicos dos meses atrasados o cogiendo flores en la 
 huerta. Tenía esto algo de calma paradisíaca; y tal vez un tanto 
 fatigado mi espíritu por las luchas de la vida, se dispuso a sepultarse 
 en aquella paz celestial, desperezándose al borde de la Naturaleza antes
 de entregarse a ella, como la hastiada impura junto al lecho del 
 descanso.

Las semanas pasaron.

Seguíame fascinando aquella monotonía de grandiosidad...

Yo me volvía como los demás. La pereza no tardó en invadir mi cuerpo y
 mi alma. Un lugar solitario, un rincón de árboles, una hamaca; no 
 anhelaba otra cosa aquel ansia insaciable y vaga de mi pecho.

Una siesta, en que a la sombra de los plátanos me balanceaba en la 
 red de abacá, escuchando en el silencio absoluto del humano vivir el 
 chiflar poderoso y uniforme de las chicharras del bosque, cuyas primeras
 columnatas de árboles se me ofrecían cerca, recreándome los ojos con 
 sus cortinajes de liana y sus volanderas cuerdas de bejucos revestidas 
 de trepadoras y ornadas con florones de parásitas, todo lo cual, en sus 
 huecos de verdosa luz, bajo las bóvedas de follaje, a que se descolgaban
 gritando algunos simios o que cruzaban con pausado vuelo de una a otra 
 rama algunas aves de pechuga azul, me parecía el pórtico de colosales 
 palacios encantados; esa tarde, digo, en que doliente desde mi hamaca 
 miraba a ratos el lejano mar, siguiendo en su gris superficie inmóvil la
 estela del sol, que como una senda de luz condujo a mi fantasía más 
 allá del horizonte, más allá, mucho más allá, a aquella España hacia que
 viajaba entonces el astro de oro... yo comprendí de improviso mi 
 nostalgia. Unas notas fugitivas, un perfume de néctar, una silueta entre
 brumas de no sé qué distancia ni qué espacios. ¡Ella! ¡Mi visión de la 
 mujer!

Ella... era quien faltaba en nuestro paraíso. La mujer, el 
 amor, el adorno supremo de la Naturaleza, para cuyo esplendor están 
 hechas las grandezas de todos los escenarios.

* * *

¡Con cuánta pena seguí en mis eternos días contemplando aquellos paisajes de belleza inútil!

El fastidio mortal dijérase que nos inspiraba en el desdén de unos a 
 otros un odio inconsciente de camarada a camarada; el cansancio del 
 vivir ante la inutilidad de la existencia sin ilusiones. ¿A qué, ni para
 recibir el agrado de quién, por nada esforzarse? ¿A qué hablar 
 siquiera?

Noches de soberana hermosura, noches de los trópicos, en que tumbados
 en las amplias lonas de sillas como catres, formábamos silencioso y 
 disperso corro, cara al cielo, mirando cada cual su lucero favorito, 
 entre las estrellas que fulguraban como ascuas. Las luciérnagas volaban 
 en las copas de los aromados ilán como llamas de plata. Alguna prendía 
 en su mariposeo de luz nuestras miradas, perdíalas en el espacio... y 
 ¡quién sabe tras ella en qué memoria de mujer perdíase también el 
 recuerdo!

¡Oh, sí! ¡Un sarcasmo! ¡Un insulto de tantos regios esplendores a 
 nuestro deseo! El alba; aquellos amaneceres serenos, en que sobre la 
 inmensa alfombra verde de los hondos valles se levantaban, siguiendo el 
 curso de ríos ocultos, cendales de niebla, que se extendían hasta el 
 mar, como doseles de nubes sobre una procesión de diosas desnudas para 
 el baño...

La siesta, con sus horas incitantes en el bosque, en la espesura de 
 la sombra, entre los laberintos escondidos por los abanicos en hoja de 
 las palmas, con sus grutas de enredaderas en los bambúes, al pie de las 
 fuentes de agua helada, cuyos asientos de peña parecían el lugar de 
 enamorada cita con mujeres que no llegaban jamás...

Las tardes, aquellas tardes de poesía embriagadora, de limpio 
 ambiente que dejaba hasta el fin penetrar la mirada por las montañas 
 desiertas, onduladas por el fofo ramaje de la arboleda como un océano de
 cuajadas olas verdes; que permitía seguir las praderas interminables 
 sin encontrar sobre sus tonos de esmeralda la casita que nos mintiese el
 querido hogar...

Las tardes de puesta de sol con celajes increíbles, con nubes de 
 todos los colores, con reflejos metálicos de púrpura en fondos mimosos 
 de cielo verde, verde como las praderas y los mares de Oriente...

¿De qué servían si no pudieron jamás inspirar la frase trémula de pasión a la mujer alumbrada por sus luces de nácar?...

Y era tanta la hermosura de tales sitios, que ni dejaban al alma herida que los odiase francamente.

Un día, cuando otro camarada llegó, cuando después de dejar el 
 caballo, fatigado por la cuesta, él se puso a contemplar el grandioso 
 espectáculo desde la altura, yo me acerqué y le dije, a pesar mío:

—¡Esto es un paraíso!

Sólo que, recordando mi desolación, añadí rápidamente:

—¡Un paraíso perdido, un paraíso estúpido. ¡Sin una Eva siquiera!...

Felipe Trigo

Felipe Trigo y Sánchez-Mora (Villanueva de la Serena, 13 de febrero de 1864-Madrid, 2 de septiembre de 1916) fue un escritor español, que previamente se desempeñó como médico rural y militar.

La mayor parte de las novelas y relatos cortos de Felipe Trigo tienen como tema principal el erotismo. Trigo criticaba en estas novelas la hipocresía y los prejuicios de la sociedad española en lo relativo a la moral sexual. El autor es, sin embargo, más recordado por dos obras en las que, aunque lo erótico está también presente, priman sus inquietudes regeneracionistas, cercanas a las ideas de los miembros de la generación del 98. Son éstas El médico rural (1912), en la que, con abundantes elementos autobiográficos, critica enérgicamente la miseria y la ignorancia en la que viven los campesinos extremeños; y, sobre todo, Jarrapellejos, novela varias veces reeditada y llevada al cine en 1988 por Antonio Giménez-Rico, que denuncia los males del caciquismo en la sociedad española de la Restauración.

Otros textos de Felipe Trigo

A Prueba — Novela corta

A Todo Honor — Novela corta

Además del Frac — Novela corta

Así Paga el Diablo — Novela corta

Cuentos Ingenuos — Cuentos, Colección

Del Frío al Fuego — Novela

El Cínico — Novela corta

El Gran Simpático — Novela Corta

El Médico Rural — Novela

El Náufrago — Novela corta

El Oro Inglés — Cuento

El Papá de las Bellezas — Novela corta

El Recuerdo — Cuento

El Suceso del Día — Cuento

En la Carrera — Novela

Genio y Figura — Cuento

Jarrapellejos — Novela

Jugar con el Fuego — Cuento

La Altísima — Novela

La Niña Mimosa — Cuento

La Primera Conquista — Cuento

La Receta — Cuento

La Toga — Cuento

Las Ingenuas — Novela

Las Posadas del Amor — Novela corta

Los Abismos — Novela

Luzbel — Cuento

Mi Media Naranja — Novela corta

Mi Prima Me Odia — Cuento

Mujeres Prácticas — Cuento

Paga Anticipada — Cuento

Por Ahí — Cuento

Pruebas de Amor — Cuento

Sí Sé Por Qué — Novela

Sí Sé Por Qué — Novela

Tempestad — Cuento

Tu Llanto y mi Risa — Cuento

Villaporrilla — Cuento