Pruebas de Amor

Felipe Trigo

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Pruebas de Amor

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Texto núm. 5120

Título: Pruebas de Amor
Autor: Felipe Trigo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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Pruebas de Amor

Mi amigo César es un analista insoportable. Pudiera ser feliz, porque
 tiene talento y buena fortuna, y es el más desdichado de los hombres.

Todo lo mide, lo pesa y lo descompone, el placer y el dolor, el 
 llanto y la alegría, el amor y la amistad. Su corazón, sensible hasta lo
 infinito, se deja tocar por las más pequeñas cosas; pero el eco 
 levantado en el corazón, plácido o triste, grande o fugaz, es entregado 
 inmediatamente al pensamiento, que al profundizarlo por todas partes lo 
 deja destrozado.

Llorando ante el cadáver de su padre, pensaba si en su aflicción 
 extrema no habría algo de hipocresía consigo mismo. Y cesó de llorar. 
 Pero en seguida le pareció fanfarronada de fortaleza su dolor sin 
 llanto. Y lloró, llamándose miserable.

Estrenó una comedia. Y cuando el público le aclamaba, se encontró a 
 sí propio desmedidamente fácil de halagar por los aplausos. Para 
 evitarlos, se negó a salir a escena por segunda vez, se largó a su casa,
 se metió en la cama y no pudo dormir, reflexionando que la brusquedad 
 de tal determinación tuvo mucho más de vanidosa que el haber seguido 
 recibiendo los aplausos.

Cuando saluda a un personaje aléjase meditando si en el saludo no 
 puso algún servilismo. Y, por si acaso, cuando le halla otro día, lo 
 esquiva.

Vive solo, huraño, perpetuamente dedicado a vacilar, a destruirse las ilusiones.

Es un loco, sin duda.

* * *

Recuerdo que hará tres años lo encontré una tarde en el Retiro, 
 sentado de espaldas a la gente, con la silla recostada en un árbol y 
 entretenido en mirar el desfile de los coches. Me senté con él y no 
 hablamos. De pronto, al paso lento de los carruajes enfilados, porque 
 estaba en el paseo el de la Reina, cruzó junto a nosotros una victoria, 
 en cuyo interior iban dos mujeres, saludando a César.

Una lindísima, elegante, joven.

—¿Ves aquélla?—me dijo señalándola, cuando ya no pudo vernos—. La 
 adoro. Estoy desesperado. La vi en la Comedia, en un palco. ¿Verdad que 
 es divina...? Tiene alma de artista. Después de la presentación, no he 
 vuelto más que dos días a su casa. ¡Oh, si yo pudiera llevarla a la mía,
 hacerla mi mujer...! Créeme. El ideal es esa Aurora Rubí: pero es hija 
 de un hombre muy rico.

En seguida me contó que Aurora había estado con él atentísima, quizá 
 más que con nadie; pero que, sin embargo, y a pesar de que la quería 
 cada vez más, teniendo en cuenta la alta posición de aquella familia, no
 se atrevería a intentar nada. Yo hícele notar a mi amigo que teniendo 
 él una carrera brillante y un nombre literario conocidísimo en Madrid, 
 debían tenerle sin cuidado los miles de duros del suegro. Mucho 
 menos cuando, a juzgar por el modo de saludar de Aurora, cuyos ojos se 
 habían fijado en César con mimosería singular, la niña estaba de su 
 parte. Continuamos hablando del asunto mucho rato a la vuelta del paseo,
 y ya de noche, en la Puerta del Sol, dejé a César con sus cavilaciones 
 eternas y eternas dudas y desconfianzas.

* * *

En Marzo volví a verle en una platea del Español, con Aurora y su 
 familia. En toda la noche cesaron de hablar, cubierta ella la cara con 
 el abanico de seda, sin importarles un pito la representación. Y 
 después, durante todo el verano siguiente, le encontré siempre 
 acompañándola en los teatros, en los paseos, enamoradísimos ambos, según
 las muestras. Tenía ganas de hablar con César para darle mi 
 enhorabuena, y una tarde que yo estaba en la Moncloa, adonde fuí de puro
 aburrimiento, le hallé sentado en un banco, la cara seria, entretenido 
 en golpear las piedrecillas del suelo con la contera del bastón.

—Te felicito—le dije.

—¿Por qué? ¿Por quién...? ¿Por Aurora? No, no; todo lo contrario.

—¿No es tu novia?

—Sí.

—¿No la quieres?

—Como un insensato, y su familia me acepta, y ella es adorable sin 
 par; y, por lo tanto, me tiene vuelto el juicio. Puedo casarme cuando se
 me antoje; pero...

—Pero ¿qué?

—Pero... ¡no me da la gana!

Dijo esto con dureza extraña, como imposición hecha por su voluntad a su invencible deseo.

—No quiero. No me da la gana de casarme—repitió enfadado.

Yo me reí. Él se calmó luego.

—Mira, tú—me dijo—, la quiero tanto que yo necesito a toda costa 
 saber que ella me quiere con delirio; necesito saber que me adora y que 
 me adora como una loca; que me adora por mí mismo, no por la vanidad de 
 mi nombre, ni siquiera por la gratitud de mi amor. En una palabra: 
 necesito que me sacrifique cuanto es y cuanto vale: su tranquilidad, su 
 orgullo, su porvenir y su honra.

—Estás chiflado.

—Chiflado o no, eso la he dicho: que quiero todos esos sacrificios, 
 que si yo soy su dios, como ella repite a cada instante, su dios le pide
 el honor y la vida para hacer de ellos lo que guste: probablemente 
 devolverlos; pero ¡quién sabe si entregarlos hechos jirones a la 
 publicidad para ver si la adoración resiste a todo, hasta al martirio y 
 la deshonra!

—Pero ¿hablas formal?—no pude menos de preguntarle a mi amigo.

—Tan formal, que hace cuatro días que no la veo. La he jurado que la amaré siempre, aunque probablemente nunca nos casaremos.

—¿Y ella?

—Lucha, la infeliz. Mira, al fin esta tarde me llama. Sí, sí, empiezo
 a creer que me idolatra; que podremos casarnos...; después.

* * *

Al cabo de medio año, he vuelto ayer a tropezarme con César. Estaba 
 en un café y leía completamente absorto una carta de renglones cruzados.

Aurora está en Santander.

—Oye—me dijo César tras de contarme muchas cosas—. Es horrible mi 
 situación. Yo que tanto la adoro, no puedo acabar de convencerme de su 
 amor, y ya menos que nunca. Yo leo esas cartas llenas de ternura, de 
 confianzas dulcísimas, y pienso, a pesar mío, que aunque así deben ser 
 las que dicta el corazón de una mujer enamorada, así pueden ser también 
 las que dirige el miedo de una pobre niña a quien le guarda el tesoro de
 su honra.

—Que entregó por amor.

—¡Y que puede obligarla a mentir en el olvido! ¡Oh, si así fuera, si 
 ella me hubiese olvidado, cuánto me estaría ofendiendo al creer que yo 
 no sería capaz de devolverle estas cartas, estos recuerdos de nuestra 
 escondida felicidad, que no tienen valor para mí de prendas de venganza 
 contra la ingratitud, sino de reliquias santas de la única mujer que he 
 querido y querré con toda mi alma, aun ante la confesión de su olvido...
 Y si me ama—continuó César exaltado—, yo quiero saberlo. Pero cómo, 
 Dios mío, si me ha dado todas, todas las pruebas de amor que puede dar 
 una mujer... ¡y no son bastantes!

* * *

—Yo dejé a César por no decirle que es cruel, brutal, con la infeliz y enamorada niña que así se ha hecho la esclava de un loco.

Porque no me cabe duda que César tiene una locura no estudiada en los libros todavía.

Felipe Trigo

Felipe Trigo y Sánchez-Mora (Villanueva de la Serena, 13 de febrero de 1864-Madrid, 2 de septiembre de 1916) fue un escritor español, que previamente se desempeñó como médico rural y militar.

La mayor parte de las novelas y relatos cortos de Felipe Trigo tienen como tema principal el erotismo. Trigo criticaba en estas novelas la hipocresía y los prejuicios de la sociedad española en lo relativo a la moral sexual. El autor es, sin embargo, más recordado por dos obras en las que, aunque lo erótico está también presente, priman sus inquietudes regeneracionistas, cercanas a las ideas de los miembros de la generación del 98. Son éstas El médico rural (1912), en la que, con abundantes elementos autobiográficos, critica enérgicamente la miseria y la ignorancia en la que viven los campesinos extremeños; y, sobre todo, Jarrapellejos, novela varias veces reeditada y llevada al cine en 1988 por Antonio Giménez-Rico, que denuncia los males del caciquismo en la sociedad española de la Restauración.

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