Tu Llanto y mi Risa

Felipe Trigo

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Tu Llanto y mi Risa

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Texto núm. 5110

Título: Tu Llanto y mi Risa
Autor: Felipe Trigo
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2020

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Tu Llanto y mi Risa

¿Te acuerdas?

Era como hoy. Un capricho, un enojo de tus celos de vanidosa.

Era cualquier mañana, quizá hermosa y sonriente, en que yo, mirando 
 un rayo de sol y contemplando el cielo, esperaba, tras los ensueños 
 dulces de la noche, a que las vidrieras de tu cuarto se entreabriesen 
 mostrándome en la gloria de tu faz la alborada de mi alma. Tú perezosa, 
 yo impaciente, a veces con miedo de turbar tu sueño, entraba de 
 puntillas hasta el lecho. Dormías. Te besaba en los ojos y 
 estremeciéndote como en una convulsión, me volvías la espalda sin 
 mirarme, sin hablar, rebujándote hasta la frente en la seda azul y en 
 los encajes.

¡El enfado!

¿Hablarte?... inútil. ¿Besarte más, en el cuello, en la oreja, en el 
 nudo de oro de tu pelo? Cada beso era una descarga eléctrica para 
 aumentar tu rabia.

¿Qué tenías? Bah, cualquier motivo insignificante e injusto, que me 
 manifestabas al fin seco apóstrofe de desprecio, con tenacidad 
 convencida de histérica, rebelde a toda explicación. La intentaba yo, 
 aunque sabía su ineficacia de antemano, y herido luego en la grandeza de
 mi cariño por las pequeñeces de tu espíritu de mujer, me alejaba de ti y
 de tu cuarto, altivo como tú, pero más triste...

Las once, las doce, la una... No se había dignado levantarse la 
 señorita. Frente a mí, en la mesa, estaba tu silla vacía... Bien. Yo me 
 iba al campo, lejos, a vagar... Al Círculo después, hasta las dos de la 
 mañana... Volvía a almorzar solo al día siguiente; y allá a la hora de 
 cenar, tarde, muy tarde, solía encontrarte en el comedor con cara de 
 indiferencia. Ni me hablabas ni te hablaba. Pero, aun sin mirarte, podía
 notar que me mirabas tú estudiando en mi cara mis impresiones. Por lo 
 pronto habías cuidado de adornarte más... Sólo que esperando mi primera 
 palabra de reconciliación, solías engañarte. Tu orgullo aparecía en un 
 «adiós» desdeñoso, y cada uno nos retirábamos a la respectiva 
 habitación. Un mutuo juramento de no ceder llevaban nuestros labios...

* * *

Era una fiesta, visitas, cualquier cosa. Convidados y ajenas alegrías
 alrededor; es decir, tu disgusto subrayándose por el buen humor de los 
 demás, y mi pena disfrazándose de ironía en conversación a raudales, en 
 amabilidad con tus amigas, en algún calculado elogio a unos ojos 
 negros... Te levantabas, no podías más... hubieras arrojado a todo el 
 mundo de la casa. Nadie, sino yo, en la animación de la tertulia, 
 advertía tu ausencia, y nadie sino yo, sonriendo de placer infinito, 
 escuchaba sobre el escándalo de la charla aquellas notas leves y 
 nerviosas que hacían llorar de rabia a tu piano con pedal bajo...

Notas de cristal, que iban rompiéndose en el aire. La ingrata... Notas de Weber, después... aquellas que desesperaban a Margarita Gauthier, la escala explosiva, con todo el enojo de tu espíritu...

Yo sonreía. El pobre muchacho a quien dispensaba la honra de no 
 escucharle, pagaba mi sonrisa inefable con otra sonrisa idiota. Pero me 
 hablaba, me hablaba... y tú tocabas siempre, insultándome, mordiéndome 
 con tus alegros y tus escalas; derramando amarguras sobre mi corazón con
 aquellas notas sublimes del andante que reservabas para el supremo 
 esfuerzo de tu coquetería mimosa y traicionera... Iba a ti, al salón 
 obscuro y solitario, y te abrazaba la cintura por detrás de la banqueta 
 del piano, estampando un beso en tu boca. Tú te levantabas sorprendida, 
 huyendo de mí con un mohín de repulsión que era de tu coquetería la 
 venganza deseada...

Entonces, al revés: tú, con los demás, a reir, para que yo lo oyera; 
 yo, en cualquier butaca desplomado, en el colmo de la desesperación, 
 viéndome miserable juguete de tus caprichos.

* * *

Cenabais, y no iba a cenar. Seguía escuchando los arpegios de tus 
 carcajadas; seguía allí, solo, en la obscuridad, maldiciendo la 
 bendición de conocerte... Y debía el vino de hacerte compasiva, porque 
 al fin, tú misma, una, dos, tres veces, te tomabas la molestia de ir a 
 invitarme a cenar. Secamente la primera, con dulzura después, 
 perdonando, rogando, pidiendo caridad; toda la transición en poco tiempo
 hecha en la paradoja eterna de tu alma... Pero ¿te oía yo?... Un gran 
 frío me hacía temblar, un frío de espanto, asomado a las profundidades 
 de tu veleidad y de nuestro amor. Luego sí, tu mano tiraba de mi mano. 
 Te seguía al comedor y me sentaba de la mesa lejos, en el diván; desde 
 donde te veía enfrente, muy seria, muy triste, entre el alborozo del 
 jerez en las caras de los otros, que no se cuidaban ni de ti ni de mí, 
 por fortuna.

Contagios de la alegría caídos en mi pena, y más borracho yo de 
 amargura que de vino aquéllos, reía luego también... Una risa de sus 
 risas, una burla de sus burlas, un desprecio soberano hacia todo, y 
 hacia ti, reina mía, y hacia mí el primero... Risa cortada, más alta, 
 más hueca, que dominaba las demás y concluía por acallarlas, 
 convirtiendo hacia ella la extrañeza y desconcertando a todos... Risa 
 que me ahogaba, que me sacudía todo el cuerpo en latigazos de nervios, 
 que brotaba loca y espantosa de mi garganta, que llegaba a mis ojos y 
 los hacía verter lágrimas, y que en llanto cruel y alegría lamentable 
 dejaba en tu corazón hundir sus agudas notas, con más ferocidad aún que 
 en mi corazón los pérfidos lloros de tus andantes dulcísimos...

Salía de allí, silencioso ya, con el pañuelo en los ojos, y me 
 seguías tú, y me abrazabas, y me arrancabas el perdón a besos, de 
 rodillas, ¡de rodillas tú a mis pies, alma del alma!

* * *

Era, como hoy, un capricho, un enojo de tus celos de vanidosa.

Como no te puedo oir, no sé si lloras arrancándole al piano las notas fugaces de cristal.

Como no me ves, no sabes si río.

Felipe Trigo

Felipe Trigo y Sánchez-Mora (Villanueva de la Serena, 13 de febrero de 1864-Madrid, 2 de septiembre de 1916) fue un escritor español, que previamente se desempeñó como médico rural y militar.

La mayor parte de las novelas y relatos cortos de Felipe Trigo tienen como tema principal el erotismo. Trigo criticaba en estas novelas la hipocresía y los prejuicios de la sociedad española en lo relativo a la moral sexual. El autor es, sin embargo, más recordado por dos obras en las que, aunque lo erótico está también presente, priman sus inquietudes regeneracionistas, cercanas a las ideas de los miembros de la generación del 98. Son éstas El médico rural (1912), en la que, con abundantes elementos autobiográficos, critica enérgicamente la miseria y la ignorancia en la que viven los campesinos extremeños; y, sobre todo, Jarrapellejos, novela varias veces reeditada y llevada al cine en 1988 por Antonio Giménez-Rico, que denuncia los males del caciquismo en la sociedad española de la Restauración.

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