Los Pobres Perros Abandonados

Fernán Caballero

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Los Pobres Perros Abandonados

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Texto núm. 4161

Título: Los Pobres Perros Abandonados
Autor: Fernán Caballero
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 2 de enero de 2019
Fecha de modificación: 2 de enero de 2019

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07730 Alayor - Menorca
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España

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Los Pobres Perros Abandonados

Hace pocos días que los diarios de Sevilla referían sin comentarios, y
 como cosa meramente curiosa, pero no conmovedora, el que, habiendo 
 entrado un viajero en el tren del ferrocarril de Córdoba a Sevilla, y no
 habiendo querido o podido pagar la cuota designada para traer los 
 perros en la jaula destinada a este objeto, abandonó al suyo, y que este
 apegado animal fue siguiendo al tren en su vertiginosa carrera. Llagaba
 poco después que él a las estaciones, en que caía jadeante y rendido, y
 cuando el tren se volvía a poner en marcha, emprendía de nuevo su 
 inconcebible carrera para seguir a su ingrato amo. ¿Es creíble que ni su
 amo ni ninguno de los pasajeros se moviesen a pagar la corta cantidad 
 que habría aliviado al infeliz animal de la angustia que sentía y del 
 tormento que se daba?

Al leer esta admirable muestra de cariño y de fidelidad se nos 
 cayeron las lágrimas, y recordando los muchos perros abandonados que de 
 precisión ha de haber desde que hay caminos de hierro en un país donde, 
 sin amarlos mucho, son infinitos los pobres que crían perros y muchos 
 los que no tendrán dinero de sobra cuando viajan para pagar el pasaje de
 estos pobres animales, pensábamos que sería en toda la extensión dé la 
 palabra una obra de caridad, de compasión, de orden público (sea 
 policía), que a los pobres, y sobre todo a los ganaderos, les llevasen 
 en los ferrocarriles sus perros de balde. No falta filantropía en esta 
 época que tanto la proclama y ejerce, sobre todo con el uso de las 
 suscripciones públicas, que la estimulan y vigorizan; pero hay poca y, 
 sobre todo, muy inerte compasión hacia los pobres desvalidos animales. 
 ¡Pobre perro! Ha merecido la calificación de amigo del hombre, y éste 
 bien merece, en general, la de enemigo del perro. Pudiéramos contar a 
 este propósito la historia de una pobre y hermosa perra de ganadero 
 preñada, sin duda abandonada por su dueño, que llamaba la atención hace 
 tres años en Sevilla, cuyas calles recorría triste, angustiada y 
 abatida, como buscando amparo, y pidiéndolo en la expresión lánguida y 
 desconsolada de sus ojos y de su continente. No hallaba ni aun donde 
 descansar, porque de todas partes la echaban, a lo que contribuía su 
 gran tamaño y lo inmediato de su parto, pues apenas podía ya moverse. 
 Pero preferimos, para amenizar este articulito, dejarla referir al sabio
 literato, al ameno poeta, al grande y culto investigador y propalador 
 de las glorias literarias antiguas y modernas de España, M. de Latour, 
 en una carta que, en nombre de Cervantes, nos escribió en español, carta
 la más fina e ingeniosa, brote de buen humor y de amistad delicada, que
 de modo alguno ha sido destinada a la publicidad, pero que consideramos
 muy digna de ella:

Carta de Cervantes a Fernán Caballero

«Sr. D. Fernán Caballero. —Muy señor mío e ilustrado ahijado: Si 
 desde esta banda me tomo la libertad de molestar a usted, no es (puesto 
 que sería ofender su modestia) al autor ingenioso de tantas novelas más 
 ejemplares que las mías, sino para dar a usted las gracias por la 
 compasión y caridad de las que acaba de dar señalada prueba hacia un 
 pobre perro por el que me intereso. La historia de esta perra es una 
 novela. ¿Me da usted licencia para que se la cuente?

Tengo la vanagloria de persuadirme de que usted no ha olvidado el 
 soliloquio de los dos perros del hospital de Valladolid, Cipión y 
 Berganza, y sospecho que, teniendo usted, como es notorio, tanta lástima
 de los animales, quizá sea porque haya conocido por aquella muestra que
 el buen criterio y el sentido común, que tantas veces falta a los 
 hombres, se pueden hallar en los perros.

Ha de saber usted que en aquellos tiempos, Cipión tuvo un hijo y 
 Berganza una hija, y según suele suceder entre padres amigos, casaron a 
 sus vástagos, los que engendraron una casta de perros buenos y honrados,
 siendo la última de esta casta la pobre moribunda que usted acogió en 
 los umbrales de la puerta de su casa.

Una de estas pasadas noches, noche de esas serenas y estrelladas que 
 tan magníficamente celebró Fray Luis de León, caminaba yo por las calles
 de mi querida Sevilla buscando una novela que, se había recientemente 
 publicado, cuyo título es Vulgaridad y Nobleza, la que deseaba leer en 
 mi tertulia con Quevedo, Mateo Alemán y el padre Isla. En el momento en 
 que llegaba a la plaza de Maese Rodrigo oí, detrás de los mismos 
 marmolillos que existían en mi tiempo, una voz que se lamentaba y que 
 decía: '¡Ah! ¡Si aún viviese Cervantes!'

Me paré asombrado; acerqueme al sitio de donde había partido la voz, y
 vi una pobre perra preñada, que era la que se quejaba en el zaguán del 
 Seminario. Iba a proseguir mi camino, cuando volví a oír la misma voz, 
 que decía: '¡Ah! ¡Si aun viviese el buen Cervantes!'

Presentóseme entonces a la memoria lo de Berganza y Cipión, y 
 aprovechando la oportunidad de que a aquellas horas nadie podía oírme, 
 me dirigí a la perra, y le dije: —¿Eres tú quien acabas de hablar? —Me 
 contestó primero con un suspiro, y luego, animándose, añadió: —Sí, soy 
 yo; y pues tengo la dicha de que alguien me escuche, referiré mi triste 
 historia. Nieta de aquellos famosos perros a quienes Cervantes enseñó a 
 expresar sus pensamientos en castellano, Dios ha permitido que heredase 
 de ellos tan hermoso privilegio. Diéronme mis padres, en memoria de 
 nuestro ilustre padrino, el nombre de Dulcinea; pero, infeliz en lo 
 demás, tuve la desgracia de enamorarme de un perro fino, amable, 
 valiente, pero el que, dejándose arrastrar por la lectura de las novelas
 modernas, abandonó a su fiel esposa en el apuro que me ve usted, para 
 correr en pos de una perra que se llamaba Traviata, que bailaba en un 
 circo y que se marchó a otra parte.

—¿Y por qué —le dije— invocabas a Cervantes?

—¡Ah! —contestó—, Porque si aún viviese Cervantes, él, que hizo 
 contra los libros de caballería una novela tan eficaz, escribiría 
 ciertamente otras contra las novelas que hoy corrompen las buenas 
 costumbres.

Me sonreí, y repuse: —Hace siglos que murió el que llamas, y no sé 
 si, bastaría hoy otro Quijote para acabar con una peste tan universal 
 como lo es la de las novelas de que se quejan, no sólo los hombres 
 honrados, sino los perros de buen juicio como tú. Ven conmigo a una casa
 donde podrás parir tranquila, y permanecer atendida y descansada. En 
 ella vive una persona que no escribe libros contra las novelas; al 
 contrario, compone novelas, ¡pero qué novelas! (Aquí estampa el que 
 escribe la carta un cumplido tan fino como benévolo, que suprimimos.)

En esto llegamos a la puerta de la casa de usted, y como la pobre 
 Dulcinea no alcanzaba a la cadena de la campanilla, quien llamó a la 
 puerta de usted fui yo. —Miguel de Cervantes Saavedra.

P. D. —De seguro que extrañará usted mi mal español. ¡Ah!, amigo mío;
 además de que ha cerca de tres siglos que he dejado de escribir, los 
 impresos modernos que nos llegan de España hablan un castellano bastante
 afrancesado, y algo se me habrá pegado de ellos».

Esta pobre perra fue después admitida en la fábrica de cápsulas, en 
 la que se necesitaba un perro de su especie, donde lo pasa muy bien y 
 conserva el nombre de Dulcinea. ¡Qué pocos entre los infelices perros 
 abandonados tendrán la suerte de éste, sino que entrarán en el número de
 aquellos seres desvalidos a los que no es permitido ocupar su lugar 
 sobre el haz de la tierra sin un fiador, y contra los que tanto se ha 
 clamado!

Pero es, por cierto, singular que para impedir esta aglomeración de 
 perros abandonados, que no negamos sea un inconveniente grande, nadie 
 haya tratado ni pensado de remediarlo en su raíz o primera causa, sino 
 de curarlo en falso o temporariamente por medio de la estrignina, ya 
 célebre por el afán y perseverancia que han desplegado los periódicos 
 por su uso en aplicación a los pobres perros. En cuanto a nosotros, 
 pensamos que la enseñanza de crueldad que reciben los niños y el pueblo,
 que es otra clase de niño cuya enseñanza moral está también a cargo de 
 la autoridad, al presentarles por todas partes los tormentos de la más 
 horrible y penosa agonía que les sirve de espectáculo y de diversión, y a
 la que suelen añadir alguna angustia o dolor más, esta inoculación de 
 insensibilidad y de crueldad, que proporciona a miles de corazones la 
 tan aclamada estricnina, es peor, mil veces peor que el mal físico, por 
 terrible que sea, que pueda producir en tal cual individuo la 
 inoculación del virus de la hidrofobia, y nadie se crea más filantrópico
 que nosotros por dar la preeminencia a la salud del alma de millares 
 sobre la salud del cuerpo de un individuo.

A cualquier mente reflexiva se le previene que el medio de atajar el 
 mal está en prevenir la multiplicación de esta infeliz casta. ¿De dónde 
 proceden estos perros sin amos, míseros seres privados de alimento y 
 abrigo, objeto de toda clase de persecuciones? Proceden de los pobres, 
 cuyos hijos, no pudiendo comprar juguetes, procuran en su lugar hacerse 
 de perrillos chicos, los que después de pasar de cachorros con sus amos 
 una vida de innumerables tormentos, cuando ya no divierten a los niños, o
 cuando se ha hecho más gravosa su manutención, son cruelmente echados a
 la calle. El pobre apegado animal vuelve una y cien veces a la casa de 
 sus amos, y cada vez es expulsado de ella con creciente encono, tomando 
 sus insensibles dueños lo que es cariño por obstinación; lo que es 
 lealtad, por falta de sumisión a sus mandatos, hasta que, golpeado, 
 maltratado y perseguido, no se atreve a volver. Sentado sobre sus 
 piernas de atrás, mira de lejos con triste cariño aquella casa, 
 esperando aún que le será abierta; alza con ardiente anhelo sus orejas 
 si nota que la puerta se abre y da paso a alguno de los amos que tanto 
 quiere, pronto a abalanzarse a él con saltos de alegría, con dulces 
 gemidos de gratitud y de cariño; pero no se atreve, y hace bien, pues 
 apenas es apercibido por el que ha salido, le lanza una piedra, que a 
 veces le hiere y hace huir dando dolorosos alaridos.

Ya entró, pues, en la triste falange para cuyo exterminio gasta el 
 Ayuntamiento una fabulosa suma en estrignina, por lo que a nosotros, 
 como a otras personas, nos parece que, ante todo, se debería prohibir 
 con un bando que se criasen perros, imponiendo multas a los padres que 
 permitiesen a sus hijos infringirlo, y que los legisladores, como sucede
 en otros países, impusiesen para lo sucesivo una pequeña contribución a
 los dueños de aquellos perros que no sean una necesidad del oficio que 
 ejercen, como los de ganadería, caza, etcétera, sino que se tienen por 
 mera afición.

En una preciosa novela de M. Marmier, denominada L'Orphelin, y que el
 autor, en muestra de simpatía, nos ha remitido, hallamos el siguiente 
 sentido trozo:

«¡Qué buen ser es el perro! Así el perro del pastor como el del 
 ciego; los perros del Norte de la Siberia, sin los cuales los moradores 
 de aquellas heladas regiones no podrían subsistir; el perro que se deja 
 matar para defender la persona o la hacienda de su amo; el valiente Baby
 de Terranova, cuya memoria se conserva en el castillo real de Windsor; 
 el glorioso Barri del San Bernardo, que había salvado cuarenta personas 
 de una muerte segura, y llevaba al cuello una medalla de honor! Todos 
 esos dulces, humildes y benéficos compañeros del hombre, que nos dan tan
 admirables ejemplos de valor, de paciencia, de fidelidad y de 
 resignación, ¿será posible que, según opina un poeta inglés, no sean 
 sino polvo animado? No es fácil creerlo a quienes los aman».

Cuando la guerra de África, refirieron los periódicos hechos 
 admirables de los perros que siguieron a los regimientos a que 
 pertenecían. Uno de éstos, al que no permitieron embarcarse, ¡atravesó a
 nado el Estrecho para reunirse a sus amos! «Entre las cosas notables 
 que hay en el campamento —decía una carta dirigida a un periódico—, se 
 hallan dos perros que embisten a los moros que ven; van con las 
 guerrillas y son escuchas de tan buena calidad, que reconocen al enemigo
 por el olfato y anuncian su llegada.

Los soldados han tenido la buena ocurrencia de ponerles los galones 
 de cabo segundo, porque en la acción del 25 se quedaron guardando a un 
 herido, y con sus alaridos y carreras avisaron a la compañía para que 
 acudiese a salvarlo del enemigo».

«El trato con los perros —dice un autor de fama— me ha hastiado del 
 trato de los hombres», y lord Byron compuso este epitafio a su fiel 
 perro de Terranova:

«Aquí descansan los restos de un ser que tenía la belleza sin 
 vanidad; la fuerza sin insolencia; el valor sin ferocidad, y todas las 
 virtudes del hombre sin sus vicios».

Nos han dado a leer unos artículos insertos en un periódico de 
 jurisprudencia, en los que se inicia la idea de crear leyes, como las 
 que existen en otros países, que impidan los excesos de crueldad que 
 cada día impunemente y con tanta barbarie, se están ejerciendo, y de que
 son lastimosas victimas los pobres e indefensos animales.

Aunque escritos con esa impasible frialdad que es y debe ser el 
 temple de la justicia oficial, que sin seducir, como lo hace el ardiente
 lenguaje del corazón, convence, deberían tomarse en cuenta por un 
 Gobierno que diese a la existencia y propagación de la moral pública 
 toda la atención y cuidado que este ramo (corazón y conciencia de la 
 sociedad) merece. Poco vale nuestro voto, sobre todo en esta materia; 
 pero como es sincero y racional, se lo damos de gracias y plácemes al 
 señor jurisconsulto que ha tomado la iniciativa en una medida tan justa 
 como humana, condolida y verdaderamente civilizadora. ¡Pobre perro! ¡No 
 hay ser que, cual tú, siembre cariño y recoja ingratitud!

Si en los países extranjeros advierten que en los periódicos 
 españoles se clama sin tregua ni descanso por la estrignina, cual si la 
 rabia fuese aquí el estado normal de los perros, clamores que alternan 
 con las descripciones de las corridas de toros, y que después de esto 
 viajen en nuestro suelo en diligencia... no hay duda que el que lo haga 
 se persuadirá de que es España el edén de los animales, sobre todo de 
 aquéllos que más útiles son al hombre.

Fernán Caballero

Fernán Caballero era el pseudónimo utilizado por la escritora española Cecilia Böhl de Faber y Ruiz de Larrea (Morges, Cantón de Vaud, Suiza, 24 de diciembre de 1796-Sevilla, España, 7 de abril de 1877). Cultivó un pintoresquismo de carácter costumbrista y cuya obra se distingue por la defensa de las virtudes tradicionales, la monarquía y el catolicismo.

Cecilia, nacida en Morges, Suiza, el 24 de diciembre de 1796, era hija del cónsul Juan Nicolás Böhl de Faber, hombre de negocios que dirigía los intereses comerciales de la casa "Bohl Hermanos", fundada en Cádiz por su padre, conocido miembro de la burguesía hamburguesa y Doña Francisca Javiera de Larrea Aheran Moloney, llamada por sus amigos y familiares “Doña Francisca” o Frasquita Larrea. Tomó el pseudónimo de la población ciudadrealeña de Fernán Caballero. El motivo de su pseudónimo según ella es: "Gustóme ese nombre por su sabor antiguo y caballeresco, y sin titubear un momento lo envié a Madrid, trocando para el público, modestas faldas de Cecilia por los castizos calzones de Fernán Caballero."

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