De mi Rincón

Francisco Acebal

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Índice

Información

Un santo

La despedida de la reina

I

II

III

IV

Gotas amargas

Dos nubes

Vanidad de vanidades

Río negro

Una comedia nueva

Autor

Otros textos

Texto núm. 7134

Título: De mi Rincón
Autor: Francisco Acebal
Etiquetas: Cuentos, colección

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de noviembre de 2021
Fecha de modificación: 7 de noviembre de 2021

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Un santo

Hacía muchos años que conocía yo á doña Jacoba, sin 
 advertir en su porte cambio de importancia. Desde mi niñez la veía 
 siempre la misma, las mismas arrugas, las mismas canas, conservando, no 
 sé si por artes ocultas, décadas enteras, la misma falda de estameña, el
 corpiño con el escudo carmelita y la correa de charol pendiente á la 
 cintura.

Aquel pasar los años sin tocar á Jacobita nos hacía pensar á los 
 pocos lugareños de Pedralba que en su casa entrábamos en algo menos 
 fugaz que la naturaleza humana. Yo experimentaba ante ella la impresión 
 de tranquilidad, de vago sosiego que me infundían las imágenes de madera
 vieja puestas en los altares de la Colegiata, aunque en esta semejanza,
 debía de influir no poco, la veneración que me inspiraba la señora, el 
 culto que en el corazón le rendía, por su vida de santa: santidad de 
 antigua usanza, mansa, calladita, pero rígida, sin indulgencia, ni para 
 el prójimo ni para sí misma.

Además, y este es el nudo fuerte que á ella me unía, doña Jacoba era 
 la madre de mi amigo Ignacio. Su infancia y la mía estaban trabadas en 
 la memoria como infancias hermanas, y si doña Jacobita se recreaba en 
 evocar la niñez de su hijo, le era imposible apartar de su recuerdo el 
 mío, que como planta parásita se enredaba entre sus memorias.

Y al contar todo esto, sé yo muy bien la mezquina conexión que tiene 
 con el caso que narro, pero hay tal punto de vanidad en pregonar 
 nuestras intimidades con los hombres que por algún mérito extraordinario
 rebasan el común nivel de los mortales, que sin remilgos me dejo tentar
 y caer en tan pueril debilidad. A la que aún más me incita, la 
 circunstancia de ser yo el único amigo entrañable que al marchar á la 
 corte dejó Ignacio en Pedralba. Y es natural que así sucediera; tras una
 infancia breve, dió en hombrecito grave, sin muchachéz, sin juventud 
 apenas. Conmigo trepó á los perales del huertecillo que tenían á 
 espaldas de la casa, y aun se arriesgó una vez, por emular mis 
 aventuras, á bajar descolgándose por la ventana del comedor y gateando 
 por el tronco de la parra. Tengo esta travesura por la más temeraria de 
 su vida. Ya de muchacho huyó los holgorios para meterse en estudios con 
 tal ahínco, que se le pasaban días y noches entre librotes como al 
 ingenioso hidalgo se le pasaron entre los suyos de caballerías.

En pocos años se hizo médico en la capital de la provincia, y empezó á
 curar á los dolientes del contorno que por caridad pedían el auxilio de
 su ciencia. Allí empezaron, por las cortijadas de la sierra, á 
 vocinglear las voces de su fama. De la misa de alba, marchaba en un 
 matalón á la visita, para aplicarse luego á sus trabajos en la soledad 
 de un despachito abarrotado por los libros y papelotes que diariamente 
 le traía el coche-correo; en aquellas horas, ni aun por mí gustaba de 
 ser interrumpido. Su madre aprovechaba la visita para sacudir el polvo 
 criado entre aquellas columnas de papel que amenazaban el orden y 
 pulcritud de la casa.

Sucedió un día lo que era forzoso que sucediera. Ignacio venció con 
 mimos la resistencia de su madre y una mañanita de otoño, después de 
 comulgar en la Colegiata y de sorberse el chocolate bajo la parra, dió á
 su madre un par de besos, me dió á mí un par de abrazos, tomó asiento 
 en la diligencia, y ésta empezó á rodar calle arriba y después carretera
 adelante, viéndola nosotros desvanecerse entre la tolvanera que 
 levantaban los cuártagos.

Al día siguiente supimos por el mayoral que el señorito había quedado guapamente acomodado en el tren, caminito de la corte.

* * *

Aquí empezó para mi querida doña Jacobita una existencia que no 
 tiene palabra precisa con que ser calificada. Los sinsabores y las 
 alegrías se entremezclaban tan apretadamente que yo, al verla llorar, 
 alguna vez quedé perplejo, dudando si era dolor, si era placer lo que 
 motivaba el llanto. Nunca llegó á adquirir el hábito de la separación, y
 sin embargo yo veía radiar el goce maternal en el fondo de su vida 
 tristona. Aquellas lumbradas de satisfacción también á mí me iluminaban,
 ¿qué digo á mí? á Pedralba entera, Bendito el Señor que al forjar mi 
 alma no puso en ella el gusanillo de la envidia, y así me dejó en toda 
 su pureza el goce de ver á Ignacio subir, subir ¡Dios mío cómo subía! 
 como un sabio, más, como un bienhechor de la humanidad, mucho más, como 
 un santo.

¿De quién podían ser sino de un varón justo, de un hombre santo 
 aquellas cartas inflamadas en amor inmenso hacia su madre, tomándola 
 como cifra de sus amores por la humanidad? “Estoy contento, madre, estoy
 contento—escribía una vez;—aquel cieguecito de que tanto te hablé en 
 mis anteriores, Roque, ya sabes, vé; esta mañana vió á su hija después 
 de once años de no verla. ¡Que harías tú, si me vieses, después de once 
 años de no verme! Estoy contento, madre, estoy contento; Roque me abrazó
 conmovido y su hija me besaba las manos llorando de emoción. Todo ese 
 besuqueo es para tí, sólo á tí te pertenece.„

Así escribía él; y el criado viejo, á cuyo cuidado estaba en una 
 humilde casa de la calle de las Minas: “Señora—decía—ni Ramona ni yo 
 conseguimos nada; nadie le arrastra, aprieta el calor, pues él aprieta 
 más en el estudio. Cabalmente hace dos días aportó por aquí el señorito 
 Juan, con propósito de llevársele al Espinar, en donde con su familia 
 veranea; pues Ignacín quieto. Hoy para ver por cual registro salía, le 
 digimos: señorito estamos en tomar un tren barato y huir quince días de 
 este freidero, con que váyase á Pedralba, pues Ignacín quieto... Señora,
 en los primeros tiempos, si que salía de cuando en cuando alguna noche,
 para ir, según supimos después, al paraíso del Teatro Real, pero este 
 invierno ni á Eslava hemos conseguido que fuera... Señora, escríbale 
 usted á Ignacín una carta bien fuertecita; sepa la señora que el 
 señorito lleva unas botas que ya traslucen de viejas, y el tiempo está 
 metido en agua y no hay quien le arrastre á tomar medida de otras.„ Y 
 todo al mismo temple. ¿Mujerío? Ni verlo. ¿Cafés? Ni catarlos. Vida de 
 anacoreta en un gabinete con alcoba, y para ejercicios la clínica en el 
 hospital.

Allí le vi yo, una vez que el ánsia de darle un abrazo me arrancó de 
 Pedralba. Conservo aquel recuerdo como una visión fantástica en medio de
 la placidéz de mi existencia. Era en un cuarto muy grande, que á mí me 
 produjo una primera impresión de destartalo, sin duda por la desnudéz de
 las paredes y aun tal vez por lo desmesurado del ventanal que caía 
 sobre un jardín con lindas plantas. En el centro, una sutil anaquelería 
 de cristal, cargada de instrumentos mil pavorosos y extraños. Allí 
 estaba mi Ignacín del alma con un mandilón blanco que daba en los 
 talones, desgreñada la barba, rapado el pelo.

Me miró sonriente, aunque yo que le conocía, hube de dar más valor al
 fruncimiento del ceño con que saludó mi entrada, y por eso tal vez 
 extrañarían la brevedad efusiva de nuestros abrazos, el grupo de 
 discípulos, que también enmandilados, aguardaban, no la entrada de un 
 lugareño tan sanote como yo, sino la del mísero sér con quien crucé al 
 salir.

En los días escasos en que yo tuve alientos para conllevar el trajín 
 marcante de la corte, me hubiera convencido, si antes no lo estuviera, 
 de que nuestro coterráneo era un sabio y un santo.

¡Y qué angelical sonrisa la de doña Jacoba! Qué arrobamiento al oir 
 mis noticias!—Sí, señora, sabio y santo; á él acuden los pobres 
 enfermos, como acudían... perdone la irreverencia, los leprosos, los 
 tullidos á Cristo. Ignacio desdeña el señorío, y con el señorío los 
 cientos y los miles que otros bonitamente embolsan. Es pequeño el día 
 para rajar y cortar sobre carne miserable: sólo por caridad, por 
 caridad, señora, hunde su instrumental en las carnes tiernas de los 
 poderosos. Su mano trabaja más firme sobre miembros curtidos, 
 musculosos, que sobre blancuras fofas. Y al terminar la labor cotidiana,
 á su gabinetito á estudiar en libros lo que no puede aprenderse sobre 
 la humanidad doliente.

Así creció la fama del operador asceta que dedica su faena á la 
 sociedad en que vive, devolviéndole útiles los obreros que le entregan 
 como ruedas inservibles en el engranaje del trabajo humano; ya los 
 papeles públicos daban al viento su nombre, y aunque sé muy bien con 
 cuánto aturdimiento confunden en una misma hipérbole el oropel y el oro,
 el caso de Ignacio era de lo más acendrado, y por eso yo solía recoger 
 los periódicos de la corte en el casino de Pedralba para llevárselos y 
 leérselos á la madre de mi amigo.

Todo marchó así durante algunos años. Un día trajo el correo noticias
 alarmantes:—“Señora yo bien quise evitarle desazones, pero ni Ramona, 
 ni yo podemos callar más tiempo; va para un mes que no anda 
 bueno el señorito; flaco de cuerpo y amurriado de espíritu. Poco sé yo 
 de esto y sin embargo, jurára que con esos aires serranos, con trafagar 
 un poco monte arriba, sestear entre los tomillares y beber cuencos de 
 leche caliente, en el corral mismo, á la vera de la vaca... yo, no sé, 
 señora, pero así se lo pinto y no hace mal gesto á mis pinturas, de 
 manera, que á muy poco que de ahí aprieten, se les planta en Pedralba.

Reputé la carta del fiel servidor por un compendio de sabiduría. No 
 sólo para dar alientos á la traspasada madre, por convicción, juzgué el 
 mal de Ignacio como un poco de agotamiento por excesos en el trabajo y 
 más particularmente por la quemazón del alma en los ardores místicos de 
 su oficio hermoso, grande.

Con dos cartas de su madre y otro par de ellas mías, hubo bastante. 
 El tren le dejó en la diligencia y la diligencia le restituyó á nuestros
 brazos, valga la verdad, con escaso desmedro de su naturaleza.

Poco más de un estrujón le dí yo, aquella tarde de su llegada. 
 Preferí dejarle en intimidad con su madre. ¡Jacobita! estaba lela de 
 gozo; su boca se abría para soltar palabras sin ilación y sin propósito,
 sus ojos chispeaban y á cada instante, como eco de otra voz muy honda 
 repetía:—¿Qué quieres, hijo?—Allá los dejé, subiendo á la casa, bajando 
 al huerto, aturdidos como chiquillos el sabio y la vieja.

El día siguiente era un domingo. Oí á las nueve la última misa de la 
 Colegiata, en la capilla del Cristo, el tutelar de Pedralba. Vi, como 
 siempre, á doña Jacoba, muy arrimadita á un pilar, cerca del 
 presbiterio; pero noté en ella inquietud desusada; más de tres veces 
 volvió la cabeza y su aguda mirada recorrió los fieles; una de estas 
 veces, estaba por más señas consagrando el cura. Recogió la bendición, y
 sin esperar á más, apartando con estrépito las sillas, á empujones, 
 salió Jacobita.

—Algo ocurre—pensé yo.—¿Estará Ignacio enfermo?—Y en cuanto el 
 pelotón de devotos me dejó franquear la puerta, corrí á casa de mi 
 amigo.

Desde el portal vi á Ignacio que paseaba por el huerto con un librajo
 entre manos.—Ese está bueno,—dije—arriba—y subiendo de dos en dos los 
 peldaños, entré en el comedor. Sentada junto á la ventana, doña Jacoba 
 al verme entrar, rompió en llanto copioso, desconsolado.

—¿Está enfermo?—pregunté.

—Mírale—me respondió;—bien sano está ese sabio y ese santo.

—¿Pues entonces?...

—Entonces, hombre, ya lo viste. ¡Hoy nuestro santo se quedó sin misa!

La despedida de la reina

I

Las calles de la ciudad estaban desiertas; el 
 silencio y el misterio contrastaban con el habitual rebullir del pueblo 
 rico y laborioso. Era un apagamiento lúgubre de la vida social, tétrica 
 quietud que no infundía en el espíritu la paz serena y sosegada de las 
 ciudades que duermen, sinó el terror de los vagos presagios y de las 
 sordas amenazas.

En aquel ambiente ciudadano se respiraban miasmas de tempestad 
 forjada con tesonuda lentitud en la sombra de los talleres, entre el 
 fragor de las maquinarias, en los hornos de las forjas, en los antros de
 las minas, en los recintos negros caldeados por el vapor sudoroso de la
 humanidad que trabaja y labora el hierro y la piedra con gemidos del 
 alma y crujir de huesos. En la atmósfera se respiraba penosamente el 
 vaho caleaginoso precursor de conmociones que devastan como nubes de 
 fuego formadas por el hervor de la industria, por la obsesión del trabajo, entre férvidos anhelos de los poderosos y desesperanzas de los miserables.

Estaban tristes y solitarias de veras las amplias calles de la 
 capital de Gutlandia pero de cuando en cuando, pasaba estremeciendo el 
 pavimento un tropel de obreros con ennegrecidas blusas y enrojecidos 
 semblantes; los acuadrillaba un jefe de taller y todos marchaban 
 acelerados y torvos como hombres resueltos á cumplir grave deber. 
 Seguían alguna vez á los obreros, astrosas pandillas de mujeres, 
 desgreñadas hembras que en feroz desgarro ensordecían el espacio, 
 atronándole con sus gañidos. Entre pelotones y pandillas, figuras 
 solitarias y siniestras, las de hosca catadura y turnio mirar, las que 
 en días de agitación y de motín surjen á la superficie desde las heces 
 de la sociedad.

Las chimeneas de las fábricas que disperpersas por el llano rodean la
 capital no arrojaban al espacio sus cuotidianas humaredas; los hornos 
 estaban fríos, las máquinas quietas, los almacenes cerrados y los 
 talleres desiertos. Todo el pueblo arrabalero afluía en avalancha á la 
 ciudad, cuyas vías centrales llegaron á ser arterias de pletórico 
 cerebro pronto á estallar en arrebatos de locura.

Y aun faltaban más: los mineros, que desde más lejos y desde más 
 hondo fueron también llegando y engrosando el ejército negro, 
 enlodazados, sombríos, como vomitados por las entrañas de la tierra para
 que reforzasen la allegadiza turba que rebullía amenazante, con recias 
 convulsiones de multitud sin freno.

Al dar las doce en los relojes de la ciudad la masa humana se 
 aglomeró en la plaza central con bullanga atronadora impelida por el 
 llamamiento anónimo, la misteriosa cita que da el ardiente deseo de un 
 algo mejor que la vida negra de los subterráneos ó los días axfisiantes y
 sin luz de los talleres. Acrecentóse el tumulto, rompieron los más 
 bravucones en airadas amenazas contra la reina, los broncos rugidos del 
 hampa era ya tronar iracundo y la plebe jadeante olfateaba el 
 sanguinario motín á punto que una voz, nacida nadie sabe en donde, cruzó
 rápida como el rayo entre las turbas, repitiendo de oído en oído: la 
 reina se va, la reina abdica.

II

Tras un balcón del castillo que de palacio real servía, Emma, la 
 reina, contemplaba con severa mirada el cielo gris, tan embebecida y 
 absorta que el conde Oscar entró en la cámara sin ser sentido, hasta que
 el caballero entre inquieto y respetuoso balbuceó:

—Señora, señora... ¿es verdad lo que las turbas pregonan? ¿es verdad?

—Verdad—respondió la reina volviéndose de frente al caballero y 
 añadiendo al verle:—¿Llora V. fiél Oscar? ¡Ah! mire mi rostro—y al decir
 esto erguía su hermosa cabeza, tendiendo los brazos hacia atrás con 
 arrogancia varonil:—míreme V. rasos los ojos; ni una lágrima, ni una... 
 ¡Dios mío! Desceñir la corona que recibí de mis padres, que debo á mis 
 hijos, bajar del trono que vuestros antepasados reconquistaron á los 
 antepasados mios, desenraizar el árbol de mi estirpe... y sin embargo, 
 yo, debil mujer, estoy serena ¡Lloré tanto sobre esta tierra ingrata! 
 Desde el día en que murió trágicamente el rey, la fierecilla humana, 
 nunca saciada, me amenazó con lo que después del amor de los amores, 
 duele más: amenazó á mis hijas. ¡Qué lucha entonces entre la soberana y 
 la madre! ¡Qué cadena de días tristes y de noches insomnes! Pero aun 
 quise yo vencer por amor al pueblo ingrato. Nadie como el fiél Oscar 
 sabe cual fué desde entonces mi vida. Bajé al pueblo, sufrí con sus 
 lacerías, lloré con sus dolores. Quise matar mis infortunios encalmando 
 los agenos; fundé hospitales, asilos, mansiones que albergasen á los 
 desgraciados y á los dolientes que la oleada de la industria arroja á 
 las playas esteparias de la miseria. Con mis manos mismas enjugué 
 lágrimas y restañé heridas. ¡Oscar lo sabe! Reiné con el corazón entre 
 los humildes, bajando diariamente de mi palacio para entrar en las 
 moradas sombrías. Aun hoy mismo, me despido risueña de esta corte 
 dorada, y no tengo valor para despedirme de la otra, la corte de los 
 humildes, la de mi corazón. Vea V. Oscar, ese pueblo que hormiguea entre
 la atmósfera de humo y carbón, consumiendo su cuerpo y secando su alma,
 ambiciona ¡justa ambición! ser gobernado por los hombres talentudos que
 estudian hasta la entraña el mal que le roe. Los que sufren y lloran se
 acordarán de mí, yo desde el destierro lloraré con ellos, pero los 
 fuertes me empujan para entronizar el gobierno poderoso de la ciencia 
 humana, pretendiendo hallar en ella paz del alma, calor del corazón 
 ¡dones del cielo! Yo también los ambiciono: este ambiente de fragua me 
 axfisia: quiero paz para mi pueblo y paz también para mi hogar; quiero 
 ser reina, reina de mis hijas.

III

Muy entrada ya la noche, llegó la reina á la estación del Oeste. El 
 populacho sabedor de la partida allí se agolpó rugiente, arregostado con
 la presa real, siempre sabrosa para las multitudes.

La reina, rodeada de sus hijas, bajó del coche con tan impávido 
 desdén y señoriles aires de archidama, que el vocerío se trocó en 
 murmullo, la multitud compacta abrió paso y la reina de Gutlandia entró 
 en el andén. Nunca había recibido impresión tan nueva: limpia de 
 cortesanos la galería de cristal y hierro, con sus hileras de luces y 
 sus carriles bruñidos corriendo como regueros de agua entre el cauce de 
 los muelles; cruzaban el aire resplandores errantes de linternas y 
 veíase en el fondo de la bóveda el espacio negro al que iba á lanzarse 
 para atravesar el reino perdido.

El conde Oscar salió á su encuentro y juntos subieron al tren real. 
 El jefe de estación llegóse lívido y tembloroso á la portezuela para 
 pedir orden de salida; la reina le tendió la mano y apretó recio al 
 exclamar: ¡En marcha!

Salió el tren y el pueblo al verle partir prorrumpió en asordante 
 clamoreo; el fragor de la marcha no bastaba á apagar los vozarrones 
 plebeyos que llegaban á los oídos de la abdicadora, como un adiós 
 escarnececedor. Todos los obreros de la región negra amontonados
 sobre las talanqueras desfogaron las amarguras de su existencia sin sol
 á gritos á befas y á pedradas que rebotaban en los coches del convoy. 
 El tren cruzó á toda marcha los desfiladeros de las montañas cuyos 
 sonoros ecos, desde el valle al risco, coreaban la despedida del pueblo á
 su soberana.

A los albores del nuevo día, ya el tren se deslizaba por las llanuras
 de Gutlandia, con marcha monotona en medio del silencio solemne de los 
 sembrados enverdecidos y de los campos sin fin. En el tren real todos 
 dormían rendidos á la fatiga de la noche.

De repente un rumor blando, despertó á Emma sobresaltada; el tren 
 refrenaba la marcha, sus silbidos rasgaban el aire y el murmullo crecía 
 acercándose. La dama sintió por primera vez el estremecimiento del miedo
 y ya se disponía á gritar cuando el tren hizo alto.

Era la estación de un lugarejo rústico y miserable pero en ella se 
 habían reunido todos los labriegos de las aldehuelas comarcanas. Oíase 
 desde los coches cerrados el charloteo de aquella multitud campesina que
 con susurro tierno repetía:—La reina duerme,—hasta que por las hazas, 
 tras las mieses, apareció un tropel de gente moza entonan do pastorelas 
 con música de crótalos y pifanos.

Los de la estación al oirlos prorrumpieron en un vitor atronador; 
 contestaron los que venían, replicaron los que esperaban y todos ya en 
 el andén fundieron sus aclamaciones expresivas del amor hondo, sano, á 
 la raza que en nombre de Dios era símbolo y alma de la patria.

La reina, recobrándose de la pasada inquietud se asomó con sus hijas á
 una ventanilla. La luz del alba emblanquecía el cielo con claridades de
 azucena, el aire tibio y embalsamado de aroma campestre, refrescaba los
 rostros soñolientos de las princesitas y la multitud labriega, plebe de
 los campos, al verlas asomar arrojó una lluvia de flores sobre sus 
 cabezas rubias.

IV

El arranque del tren fué trabajoso; los campesinos arremolinándose en
 la vía cerraban el paso al tren que conducía á su reina; el maquinista,
 solo á marcha lenta pudo abrir camino. Los del andén siguieron con sus 
 miradas el penacho de humo y al verle desvanecido en las lejanías de la 
 llanada rojos de ira, sacudiendo los puños, amenazaron bravíos á los 
 obreros de las montañas á los de la región negra.

Llegó el tren á la frontera de Gutlandia y un silencio de muerte 
 cerraba los labios de los desterrados. Emma con resolución angustiosa, 
 estrechó la mano del conde en señal de despedida.

—Adiós noble Oscar; el deber está cumplido, yo sigo adelante, V. vuelve á la pátria.

Irguióse el anciano, clavó en la dama sus ojos y balbuceó entre 
 dientes frases obscuras. Estaba hermoso el viejo con su actitud 
 melancólica y soberbia de león herido. —Señora—exclamó después—en otros 
 siglos, mis antepasados con su esfuerzo, reconquistaron para vuestra 
 raza el trono de Gutlandia; hoy mis brazos ya son débiles, temblones y 
 sin embargo á ser preciso aun harían por mi reina proezas, hazañas. ¡Ah!
 ¿Porqué hemos de verter inútil sangre?... Adelante, adelante, vamos 
 juntos al destierro, que juntos volveremos á la patria.

—¿Volver?—dijo Emma con desaliento—¿De volver habla V?

—Volver señora, volver, para gobernar al pueblo no basta la inteligencia, hace falta un corazón.

Gotas amargas

La pantalla de la lámpara cernía la luz del foco 
 eléctrico y el saloncito quedaba iluminado con claridad entre soñolienta
 y voluptuosa, combinada con maña para penumbra de parejitas 
 arrulladoras y para luminar de una tertulia grave.

Entre la charla de los contertulios, sonó por azares de la 
 conversación, el nombre de los Rubines, y allí fué el lanzar suspirillos
 y el balbucear elogios, flores de trapo que caen sobre el recuerdo de 
 los muertos sin aroma y sin frescura. Hasta la jovenzuela que con el 
 galán imberbe picoteaba en un rincón, ofrendó pétalos mustios á la 
 memoria de los que fueron en vida concurrentes á la tertulia tristona, 
 pero de un tufillo aristocrático que atraía y fascinaba.

¡Inolvidables Rubines! espejo de matrimonios, símbolo de la felicidad
 humana. Así lo expresaban sus rostros francotes y risueños con esa 
 placidez de mirada y mímica pachorruda propia de seres ahitos de 
 bienestar. Ni una nubecilla empañó jamás el cielo de su dicha; unidas 
 sus almas en un mismo deseo, en dulce trato, consorcio íntimo que daba 
 ejemplo á nuestra juventud desdeñosa del sétimo Sacramento.

Aquí llegaba el coro ensalzador del matrimonio Rubin, cuando la señora de la casa exclamó:

—¿Por qué se sonríe usted, D. Santiago? Usted siempre el mismo, nuestro gran burlón, nuestro ínclito pesimista.

—Ah, señora—contestó el aludido—soy la primera víctima de mí mismo, 
 de este humor negro que me hace árida la vida; es muy triste esto que me
 ocurre; saborear la almendra amarga antes que el fruto sabroso.

—Sí, sí; bien hacen en llamarle á usted acíbar en punto; pero ahora, 
 señor D. Santiago, ¿también va á derramar la gotita de hiel sobre la 
 memoria de nuestros amigos? ¡Ah, no! aseguro que mis contertulios no han
 de consentirlo. Vaya, ¿pues qué diría usted de nosotros, si tuviésemos 
 el mal gusto de irnos por delante; qué diría de mí, pobre pecadora, si 
 al oir estos encomios de los que fueron flor y nata de los esposos, ya 
 guiña el ojo y tuerce la boca para sonreirse con mueca de Mefistófeles.

—Yo, señores, oigo y callo.

—Sí, usted calla; pero su silencio es hielo y esa sonrisilla me 
 parece el ruidito de un tijereteo que corta y rasga; nadie ve la 
 herramienta, pero todos la oímos que raja, raja.

—No es mía la culpa si el hada de mi destino, llámese “casualidad„ ó 
 como ustedes quieran, pone en mis manos los hilos, sutiles como hebras 
 de luz, de cien vidas, que es como ponerme al tanto de cien misterios, 
 unos graves, otros cómicos, pero todos muy interesantes, encantadores.

—¿Querrá usted convencernos de que en la vida de los Rubines hubo rinconcitos misteriosos, trampantojos?

—Misterio... misterio precisamente, no; pero rinconcito... rinconcito
 obscuro, si hubo... ¡Señores, señores, no alarmarse! Señores, calma; yo
 alabo á pocos, pero á nadie calumnio. Lo que me hizo poner punto en 
 boca al oir pregonar la felicidad inmaculada de nuestros contertulios, 
 no agravia su memoria, no por cierto; si aquí estuvieran ahora 
 oyéndonos, no tendrían de qué sonrojarse; son minucias de las que sólo 
 yo tomo nota, para estudiar, para conocer esta picarona vida.

La dama quiso dejar limpio y reluciente el recuerdo de sus amigos, y 
 por eso, sólo por eso, se apresuró á pedir que el aristarco expusiese lo
 que de los Rubines supiera, para evitar sospechas maliciosas.

—Hablaré, si ustedes se empeñan; pero en favor del auditorio repetiré
 que mi narración no será plato fuerte, chorreando sangre, nó; serán 
 “bombones„ que guarden en vez de licor unos granos de acíbar. Desfilen, 
 pues, los poco golosos de estos confites amargos; aún llegan á tiempo 
 para oir el último acto de “Africana„ ó dar una vuelta por los salones 
 de la Villalar.

Nadie se movió; hasta los tresillistas pusieron atento oido sin abandonar las cartas. Don Santiago habló así:

—¿Necesito recordar la arrogante presencia de aquella pareja? ¿Para 
 qué, si esto no va á ser un cuento de amor? Lo que sí me importa 
 recordar á ustedes es que el día mismo de la boda salieron para 
 Andalucía, camino de un cortijo que él heredó de su padre y en donde 
 había hecho gastos considerables para establecer grandes explotaciones y
 no pocas comodidades. Algunos de los que me escuchan estaban conmigo en
 el andén, despidiendo á los flamantes esposos que rebosaban 
 felicidad... ¡felicidad! A los quince días de cortijo se formó la 
 nubecilla. Era al final de una otoñada; se había inaugurado el Real, la 
 Castellana estaba en el apogeo; usted, señora, volvía á ofrecernos 
 amable asilo en las veladas de invierno; Madrid incitaba ya á los más 
 rezagados, y Carolina quiso acudir al llamamiento. Los planes de Eduardo
 eran invernar en el cortijo y emprender en la primavera un viaje por 
 Europa. Ni los blandos ruegos ni los ceños torvos, aplacaron los 
 cortesanos deseos de la esposa, y así pasaron los días mejores de “la 
 luna„. Por aquella vez, sin embargo, se arregló todo mediante pacto: 
 hasta fin de año, cortijo; desde año nuevo, corte.

Cuando yo supe esto, pensé como el ser más optimista, como el hombre 
 más bonachón de la tierra, Carolina no quiere hacer ostentación mundana 
 de sus galas, ni menos de su hermosura; su hipo está en lucir... ¿cómo 
 diré yo? en lucir su matrimonio, su dicha, sus arrobos; quiere dar 
 envidia, envidia sana, moralizadora, que arrastra á los tibios y los 
 estimula presentándoles el señuelo del bien ajeno. Pensando así, 
 disculpaba á la mujer tornadiza: hasta simpatizaba con su causa. ¡Ah 
 mundo! la única vez que pensé con pensamientos de color de rosa, salí 
 chasqueado. La lucha de la corte y del cortijo retoñó al asomar la 
 primavera. Decididamente Carolina, jóven, hermosa, de gustos refinados, 
 un poco espiritual y un poco artista, hallaba su ambiente en la 
 atmósfera de los salones, de las tertulias. No digo yo que aquello fuera
 pasión mundana, gozo trivial de exhibición fastuosa, nó; algo había de 
 noble apetito intelectual, necesidad de comunicación con un mundo 
 inteligente, ingenioso, chispeante. Carolina no era hembra mundana, no 
 amaba el mundo por el mundo, sino por el trato suave, civilizador. Pocas
 noches de teatro, pero esas bien escogiditas; estrenos de los finos, no
 esos estrenos de calentura que se deshacen en coces y en alaridos; 
 pocos bailes, mucha tertulia; en conciertos solía cargar la mano; en las
 Exposiciones... precisamente la de aquel año originó la discordia. Su 
 marido dispuso la vuelta al cortijo en el mes de Abril, su presencia 
 allí era indispensable; sin él, aquello no marchaba; el administrador 
 era, raro caso, hombre honrado, pero viejo é inepto para los modernos 
 procedimientos de cultivo que Eduardo quiso ensayar; y sobre todo, 
 Rubin..., esto quede entre nosotros, Rubin era un poco celoso, y ¡quién 
 sabe si no sería esta la raiz de sus campícolas aficiones!

Ella juró no marchar sin ver los cuadros nuevos, bastante era meterse
 allá cuatro meses sin más trato que el de los gañanes. Pero... ¿á qué 
 seguir narrando marimorenas matrimoñescas? Estas se reproducían siempre 
 que se trataba de ir del cortijo á la corte ó de la corte al cortijo. Y 
 en la ciudad vivía el esposo desasosegado, y por el campo la esposa 
 andaba amurriada. Aquel matrimonio hubiera sido feliz sin la pícara 
 oposición de lo rústico y lo urbano.

—¡Quién lo creyera!—interrumpió la señora.—Aquel Rubin, tan galante, tan devoto de nosotras...

—Paciencia; resérvense comentarios; aún falta lo más curioso, lo que 
 da gracia á mi historia. Pasaron los años; ni aun la implacable lima de 
 la costumbre pudo raspar aquella aspereza que desgarraba dos 
 existencias, en todo lo demás plácidas, mansas. Yo esperaba que con la 
 edad madura se acoplarían los gustos; vana esperanza. Llegó la madurez; 
 Eduardo envejeció prematuramente, Carolina resistió por algún tiempo 
 ¡Ah! el hermoso astro se defendía sin declinar, pero declinó, eso sí, 
 con toda la belleza de los crepúsculos. Aquí los teníamos como pájaros 
 viejecitos que se juntan para darse calor. ¡Pobres Rubines! Aún 
 perduraba la lucha entre la ciudad y el campo; aquella vida conyugal que
 veíamos tranquila, tersa como superficie de lago, tenía sus crisis, 
 borrascas hondas que agitaban la vida del cortesano y la cortijera...

—Querrá usted decir el cortijero y la cortesana.

—Nó, por cierto; aquí está el toque de lo que son nimiedades, cosas 
 de este mundo divertido, granos de arena que nos interceptan una senda 
 de flores como si fuesen montañas, gotas amargas que acibaran la vida. 
 Rubín, nuestro galante Rubín, al verse algo caduco, sintió tedio del 
 campo; aquellas soledades le entristecían, le hablaban muy 
 expresivamente de la muerte ya cercana; la vecindad del panteón de 
 familia le daba escalofríos; el reuma, los achaques, le impedían trepar 
 por el monte con la escopeta al hombro ó atravesar las viñas comiendo 
 racimos; para distraerse y olvidar sus males buscaba refugio en la 
 corte, mucho teatro, mucha tertulia, trato social, el gran mata-dolores.

Carolina, entre tanto, ¡desventurada señora! también “evolucionó„, 
 “Los„ de su tiempo iban muriendo, aquella piña de inteligentes, de 
 donosos, estaba aventada; los nuevos ¡qué caso habían de hacer los 
 nuevos de una vieja! No me negarán ustedes, los optimistas empedernidos,
 que á los hombres de talento les agrada discutir altos asuntos, con 
 mujeres también talentudas, cuando son hermosas; con las viejas ó las 
 feas...

En fin, que Carolina, marchita de rostro, un poco desengañada y otro 
 poco esquiva, buscó para refugio de su vejez los grandes amores de la 
 naturaleza, la quietud, la paz del campo. Le gustó encerrarse allí, en 
 la hacienda aborrecida, para huir de la chusma huera que avanzaba por 
 los salones, sin respetos hacia una dama que trató de igual á igual á 
 los más altos, á los más gloriosos; y en la soledad continuar su trato 
 tan culto, tan ameno, en las páginas de sus libros. ¡Pobre Carolina, qué
 de fatigas para arrancar á su marido de la corte! ¡Pobre Eduardo, qué 
 de sudores para arrancar á su mujer del cortijo!

Aquí hubo una pausa. Todos los contertulios parecían paladear el 
 amargo sabor de aquel descubrimiento. Ninguno se atrevió á comentarlo. 
 El mismo narrador rompió el silencio para decir:

—No hay por qué afligirse; hoy ya los Rubines están de acuerdo; los dos juntitos en el cortijo; ¡los dos en el campo!

Dos nubes

En florido rincón del cielo jugueteaba una legión de
 angelotes, vestidos con ondulantes gramallas recamadas de estrellas, 
 altos, esbeltos, tierna la mirada, suave la expresión, casto el ademán; 
 ángeles del místico pintor de Fiesole, que al sentir el aliento de la 
 vida remontaron el vuelo en busca de su verdadera patria.

De repente, la bulliciosa angelada interrumpe el juego y acalla su 
 greguería al ver que desde este bajo mundo dos nubecillas ascienden 
 lentas por la inmensidad del firmamento. Conocían los ángeles esos 
 nubarrones que abajo, en lo más hondo del espacio, se condensan, se 
 aglomeran y se deshacen; pero nunca vieron á las nubes subir tan alto, 
 remontar la región de las estrellas que á sus piés titilan, atravesar 
 los espacios de la luz, entrometerse casi en las azules llanadas del 
 cielo. Y aun no cejaban en su ascensión las osadas nubecillas; una, 
 blanco vellón flotante, con bordes que el céfiro rizaba y la luz tornaba
 azulinos, subía con vaporosa ligereza; otra, negruzca, compacta, 
 ascendía roncera, plomiza y remolona.

La blanca se apartaba con remilgo de su obscura compañera, como dama 
 repulida esquiva el leve roce con la blusa de un obrero que por la calle
 cruza, y aun los ángeles con ser ángeles, fueron presurosos á hundir 
 sus piececitos en la blancura de aquel copo que hasta ellos llegaba, 
 dejando solitaria á la nube negra, temerosos de manchar sus nítidas 
 vestiduras con los girones de aquel nubarrón opaco.

Pero aún no habían hollado los blancos celajes, cuando un ángel, adelantándose, exclamó:

—¿De dónde vienes, blanca nube?

—Vengo del valle de las lágrimas. ¿Sabes dónde está? Nací en
 un pebetero de plata, lleno de incienso y de mirra, un turiferario le 
 daba cadencioso impulso, su balanceo me lanzó al espacio, describí en el
 aire una curva y empecé á ascender lenta, majestuosa. Primero envolví 
 en una niebla azul cien luces que alumbraban en hileras un viril de oro y
 pedrería; una voz solemne acompañaba mi ascensión diciendo: Incensum ascendat ad te, Domine, et descendat super nos misericordia tua;
 luego invadió las naves del templo un torrente armonioso, 
 estremeciéndome con su arranque inesperado; al vocinglo del órgano se 
 unieron los cantos frescos y argentinos de los niños del coro; sus voces
 se desvanecieron borradas por el canto profundo de los monjes, que en 
 el fondo de la nave se agrupaban delante del gradual, y todos, todos: 
 oficiantes, niños, monjes, el pueblo entero, con el fervoroso murmullo 
 que hasta mí llegaba, parecían decirme: asciende nube de incienso, 
 asciende al trono de Dios, portadora de nuestras oraciones, que regamos 
 con lágrimas de mística emoción. Por la resquebradura de una vidriera 
 que, con pintados cristales, representaba un San Pablo, salí del templo,
 y rasgando mis encajes entre gargolas y botareles, llegué hasta aquí. 
 Ahora, ángeles del cielo, decid á vuestro Señor que vengo enviada por 
 los hombres para ocupar un puesto en el trono de nubes que es asiento de
 su Excelsa Majestad.

Calló la nube blanca, y los ángeles desfilaron uno á uno, mirando desde lejos la nube negra, estantia en el espacio.

Pero mientras la legión se remontaba, portadora del mensaje, hubo un 
 ángel que, por picor de curiosidad ó movimiento de compasión, desvió el 
 vuelo en busca de la mancha negra, y al llegar:-¿De dónde vienes?—le 
 preguntó también.

—Vengo de una mansión candente y negra, donde el fragor de 
 vertiginosa máquinaria impone silencio á los hombres, á las mujeres y á 
 los niños, que inclinan la frente y encorvan el cuerpo en faena ruda, 
 tenáz, abrumadora; vengo de una fábrica, cuya chimenea me lanzó al 
 espacio, y cuyos mil obreros, al verme subir, parecían decirme, 
 creyentes y abnegados: Asciende, humo de nuestros hornos, asciende á 
 ocupar también puesto humilde en el Trono del Señor.„

Calló la nube y alejóse el ángel, murmurando entre dientes: “ Muy negra vienes para llegar tan alto; muy sucia estás.„

Oyó el Señor en silencio el mensaje de la legión seráfica y el del ángel rezagado, y, así que los hubo oido, habló de este modo:

—Ángeles míos, volved á las nubecillas que os envían y decidles que las espero aquí.

—¿A las dos?—preguntaron los ángeles á coro.

—A las dos—respondió severo el Señor—porque si gusto del aromático 
 incienso de la oración, también es santo y también me place el negro 
 incienso del trabajo.

Vanidad de vanidades

Los vaivenes de la moda decorativa, que en cada 
 época impone á las moradas como á los hombres, distintos perjeños, 
 avecindaron en un saloncito de los duques de Montiél, una Venus de 
 mármol y una armadura de hierro. La escultura, copia fiel de Venus 
 Capitolina, pretende encubrir su desnudez de niña casta, apenas 
 adolescida, en la entibiada luz de un rincón, sobre los tonos marchitos 
 de un tapíz flamenco; su cuerpo tiembla de pudor y sus manos encienden 
 deseos de mirar lo que recatar intentan.

La armadura, esplende al pié de una chimenea tallada en roble. 
 Caladas la visera y ventalla de la celada borgoñona, reluciente la 
 coraza tranzada, de la que penden escarcelas de launas, forradas con 
 terciopelo carmesí; enteros los quijotes y las grebas que rematan en los
 piés por alpartaces de mallas. Hermoso ejemplar, milanés por la 
 elegancia de las líneas, nurembergo por lo varonil, y sobrío del adorno.

La vida monotona y tristona de aquel viejo palación, se alteró una 
 noche con desusada batahola mundana que rebullía en salones, lejanos del
 gabinete en que estaba la armadura y la Capitolina.

El rumorcillo de fiesta, resonó tímido de estancia en estancia, 
 llenando por un instante, salones siempre cerrados, desiertos, austeros.

Venus temblaba de verse envuelta en luz, expuesta á las miradas de un mundo frívolo, de gentecillas procaces.

—Vecina, vecina,—exclamó dirigiéndose á la armadura—vecina, por Dios,
 quite ese ceño tan hosco que me da miedo, humanícese un poco, rompa 
 usted por unos instantes esa tiesura.

Y la armadura, con su continente rígido:

—¿Quién charla ahí?

—Soy yo, vuestra vecinita de hace cuatro días. ¡Qué sola me 
 encuentro! No sé por qué me trasladaron aquí, desde aquella galería tan 
 alegre, tan asoleada, con su alcahaz de aves cantoras, con sus 
 chorrillos de agua, y sus plantas exóticas, que encubrían con los 
 abanicos verdes de las hojas, las líneas purísimas de mi cuerpecito 
 hermoso.

—¡Miren la presumida!

—Aborrezco la hipocresía; recuerdo que en tiempos muy remotos, pasé 
 años y años contemplándome en las aguas de un estanque: su fondo 
 verdoso, reflejaba temblando de gusto mi gentil figura; después, los 
 espejos de este caserón, se disputaron mi imagen, apoderándose de ella 
 en todas partes y por todos lados, sin respetos ni miramientos; las 
 gentes que me contemplan con casto mirar, celebran las líneas de mi 
 cuerpo, que penetran puras en la fantasía, sin que rocen ni manchen los 
 sentidos. No puedo negar que soy hermosa. ¡Nací en Grecia, patria del 
 arte!

—Y yo en Italia, patria del arte también. Dos siglos corrí el mundo 
 entre gloriosas aventuras, hasta arrumbar mis abollados miembros en la 
 armería de los Montieles, venerables dueños mios. En ella encontré 
 descanso á mis andanzas guerreras; pero hace cuatro días me trajeron 
 aquí para dar guardia de honor en la ante-cámara nupcial del duque de 
 Montiél.

—¡Guardia de honor! No tanto, vecinita mía. Sepa usted que hemos 
 venido aquí, para adornar las habitaciones íntimas de los nuevos 
 esposos, con joyas del arte y con trofeos de sus antepasados.

—¡Mentís, vecina, mentís!

—¡Qué palabrotas!

—Que mentís digo. Yo, la que vencí en Italia, la que primero entró en
 Haarlem, la que sintió dentro de sí palpitar y latir tres generaciones 
 de esforzados caballeros, venir á dar en muñeco ornamental de la 
 antecámara de unos novios.

—Eso, eso, en bibelot recien llegado de París.

—Y todo, quizá, por un capricho de la nueva duquesita; será niña 
 casquivana, capáz de engalanarse con el nombre de Montiél, sin saber del
 heróico pasado de la casa en que penetra.

—¡Qué lengua! ¡Qué boquirota! Y el duque, ¿porqué no ha prohibido esa ofensa tan grave inferida á su linaje?

—El duque... ¡ah! Ni V. ni yo le conocemos; embebecen sus días los 
 cuidados de la patria, esta patria grande, que sus mayores forjaron á 
 hierro y fuego. Ya vé Vd., es senador y al mismo tiempo es guerrero, 
 guerrero, claro está, á la moderna, un general valiente, según cuentan y
 gallardo. Si él supiera que estoy aquí, él, que respetará las armas y 
 armaduras de su estirpe sin exponerlas á humillaciones y bajezas.

—Resígnese V. vecina, como yo me he resignado.

—V. está en su lugar; V. nació para ser eternamente objeto de adorno.

—Es verdad. ¡Modesto papel! Y sin embargo, la humanidad entera se rinde ante mí, soy la diosa de los amores.

—Y yo reina de las victorias, en los campos de batalla.

—Tal vez; pero tú, triunfas sobre los cuerpos, yo, triunfo sobre las almas.

—¡Orgullosa Venus! á tí te adoran los hombres; á mi me adoran los pueblos.

—Triste condición la tuya, hueca armadura, solo serviste para matar hombres.

—Y tu, para matar sus corazones.

—Me envidias, implacable guerrera, porque mis triunfos están 
 simbolizados en una cuna y los tuyos en un sepulcro. Yo doy la vida, tu 
 das la muerte.

—Pero es muerte que redime. Yo doy gloria.

—Yo doy más; doy el amor.

A este punto llegaban del animado diálogo, cuando la armadura vió á la luz escasa de la estancia, una sombra que avanzaba.

—Silencio chiquilla, que viene mi señor.

Y era la verdad; el duque de Montiél, vestido de general, colgantes 
 del pecho cruces, arrequives y garambainas, penetró en la antecámara 
 inquieto, husmeante.

Venus, clavó en él su mirada, y al ver á un guerrero achaquiento, 
 encorvado y caduco, volvió el rostro á la armadura, que ya corrida 
 estaba y sin más palabras, soltó una carcajada fresca y sonora.

Cortó la risa burlona de Capitolina, la aparición de una mujer; la duquesita, joven, hermosa como un ángel.

Su presencia estremeció de placer á Venus y de despecho á su vecina.

El de Montiél tambaleando, echó al cuello de la esposa sus alfeñicados brazos y entre melosas caricias le dió un beso de amor.

La armadura, lanzó entonces á la faz de Venus, tan solemne risotada, que hizo tomar tonos de rosa, al mármol blanco de Paros.

Río negro

Bajo la campana del hogar, chisporroteaba un montón 
 de sarmientos y sus llamas, iluminaban el semicírculo de cazadores que 
 fatigados del monteo, arrecidos por el cierzo, entretenían la noche 
 invernal, con narraciones de sus aventuras.

Llegó mi turno y dije:—Amigos: hay en vuestros relatos leyendas 
 dramáticas, episodios sangrientos y hay escenas de amor; fieras heridas á
 bala y zagalillas heridas á flecha; mi cuento es el cuento del cazador 
 perdido que halla dos viejecitas en lo más denso del bosque.

Caía la tarde, una hermosa pieza marchaba engalgada; yo corría, 
 corría, pisando chaparros y tojos. La pieza se encava, aullan los 
 perros, y malgasto en la rebusca las últimas luces del día.

Por el bosque tenebroso intento en vano hallar la senda, seguido de 
 los lebreles que jadean. El viento agita el ramaje haciéndole balbucir 
 quejas rumorosas; la soledad de la noche me rodea, pero veo una luz que 
 fulgura entre el espeso arbolado y hacia ella me encamino.

Es de una casucha rústica; toco la bocina y dos viejecitas, con candiles encendidos salen á mi encuentro.

Flacas de cuerpo, acecinadas de rostro, lucen majestad de noble 
 estirpe, rastros de una juventud hermosa. Con dulce voz me invitan á 
 seguirlas, sus luces me guían tras la selva y me conducen al tendajo, 
 que les sirve de morada miserable.

Allí pasé la noche ¡noche fantástica! llena de ensueños misteriosos, con pesadillas de magias y de encantamientos.

Apenas alboreaba el nuevo día, cuando salí, acompañado de las damas 
 antañonas que ofrecieron enveredarme. En silencio marchamos largo 
 espacio, hasta dar en una barranca, con el cauce de un río... amigos 
 mios ¡un río negro!

Sus aguas se deslizaban con ondulacione pesadas, dejando en los 
 ribazos espumas negras; la superficie mate, ni trasparentaba el fondo, 
 ni reflejaba el cielo; sigiloso y manso, entristece, en vez de alborozar
 las praderías; ni aun las espadañas nacen en sus riberas estériles.

—No te asombres, cazador—me dijeron las viejecitas—que negro cual hoy
 le vés, nos le mandais desde allá arriba. En edades remotas, fué 
 cristalina su corriente; estos chopos secos, reverdecían todas las 
 primaveras con la frescura de su riego, brotaban flores en sus márgenes y
 los pastores traían rebaños á beber en las orillas. ¡Era la edad de 
 nuestra juventud risueña!

Corrieron los años y las aguas del río se tornaron rojas. Los hombres
 guerreaban despedazándose allá lejos, y la coriente pasaba tinta en 
 sangre humana. Murieron árboles de tronco secular; los ganados no 
 volvieron á beber en las riberas turbias y nosotras perdimos los 
 encantos de nuestra juventud fecunda.

Corrieron los siglos y las aguas del río se tornaron negras, negras 
 como las veis, cazador. La humanidad, allá muy lejos, trabaja, trabaja 
 con desasosiego y fiebre; ya no sacia sus hambres con el pan de la 
 tierra, ahonda más, y en su entraña busca el carbon para saciar la 
 industria... ¡Laboreo que ennegrece el río, río negro que nos hizo 
 caducas y viejas. Cuando sus aguas vuelvan á ser cristal del fondo y 
 espejo del cielo, reverdecerá el bosque, brotarán flores, los ganados 
 beberán en las orillas, y nosotras gozaremos de nueva juventud, risueña y
 fecunda como la pasada.

—¿Quiénes sois?—pregunté á las encantadas y hospitalarias damas.

—La Tradición—dijo una.

—La Poesía—dijo otra.

Una comedia nueva

A Mari-Alba

Te escribo, cordial amiga mía, para remitirte 
 esas cuatro cartas que encontré... no importa en donde. Verás en ellas 
 un episodio vulgar, y sin embargo, yo las hé leido una vez y otra vez 
 aguijado por incitante reconcomio; no sé lo que hay en ellas que me 
 sujestionan y me atraen. ¿Serán tranquilas en el fondo, como parecen 
 mansas en la superficie? ¿Tendrán solo ese tibio perfume de misterio, 
 que todo paquetito de cartas exhala? ¿Está el interés en ellas ó soy yo 
 quien se lo presta?...

Tu las verás amiga y acaso aciertes á descifrarlas; este verano, en 
 mis vacaciones, en nuestros paseos, hablaremos de ellas. Adiós amiga 
 mía; esas cartas tratan de una comedia nueva y me parece que velan un 
 drama viejo.

Adios, adios. Leelas; ya hablaremos, ya hablaremos.

De Pablo á José Ramón.

Amigo: me considero vencido aunque no fuí derrotado. Me 
 aplaudieron, salí tres ó cuatro veces: pero esto, tu lo sabes, es tan 
 poco para lo que yo anhelaba. Quisiera, si, quisiera, que me hubiesen 
 silbado; triunfar ó caer, nunca esas medias tintas, ese aplaudir entre 
 esquivo y complaciente.

¡En mi comedia nueva puse tanto de mi alma! Su pensamiento me 
 parecía, aun me parece hondo y humano; lo desarrollé sin percatarme de 
 gustos modernos ó de efectos teatrales; quise probar si un argumento 
 nuevo, domeñaba al público enfermo, quise renovar con aire sano, el 
 ambiente deletereo de melindres amatorios y de croticas escenas, 
 presentar el cuadro de una familia ahita de bienestar material, que 
 relaja en la holganza sus costumbres severas; de repente el garrotillo 
 mata á Nenina, la nenina de la casa, y el dolor lacera los corazones, pero levanta las conciencias.

A tí, que conoces la génesis de mi comedia nueva, te escribo estas 
 líneas doloridas, cuando ya me alumbra el alba, al morir una noche, en 
 la que ví derrocarse, mis ínfulas doradas de innovador dramático.

Ya lo vés, José Ramón; para el escenario amores y amoríos, pasiones 
 africanas, celos ó venganzas, y ¡ay! del atrevido que una vez se aparte 
 de la pisada senda.

A nadie zurriago en estos desahogos, mía es la culpa, mio el 
 castigo... ¿El público? por respeto á mi nombre, pasó la velada atento á
 problemas muy hondos, que no le interesaban. ¿Los intérpretes? 
 Admirables, amigo, admirables; por respeto también, y por cariño, 
 hicieron primores, filigranas: Olivares dijo frases arrebatadoras; 
 Ferrer fué un abuelo entrañable; Dorotea Villarino, apasionada, sublime,
 en papel ingrato á sus aptitudes. ¡Intuición profunda la de esta genial
 chicuela al expresar el dolor acerbo de una madre que pierde á su hija!
 Sé que alguien le puso tildes; te aseguro que nos las tuvo, y 
 Pilarcita, y Pepe Mela... todos, todos vivificaron con aliento de arte 
 una comedia muerta.

Solo por esto no me atreví á retirarla. ¡Pobres actores! me 
 suplicaron conmovidos... vacilé ¿pero no es verdad, amigo que no tengo 
 derecho ha hacer estéril su trabajo de muchos días, sacrificándolo á 
 vanidosa pasioncilla de autor medio caido?

Ven pronto si quieres verla; durará poco tiempo, pero no abandones 
 por mi comedia las obras del puente. Ya sé que éstás en la maraña de su 
 entramado. ¡No la dejes, no la dejes! Entrama bien, que yo para la 
 próxima prometo entramar con añosa, con recia viguería.

Del mismo al mismo.

Amigo mío: desembaula y torna á la carretera. Como en ese rincón,
 vives punto menos que incomunicado con el resto del orbe, no pude 
 telegrafiar. Quisiera que esta llegase á tiempo. No vengas, se han 
 suspendido las representaciones por enfermedad de la Villarino.

Dicen que anoche, al volver del teatro, sufrió una crisis nerviosa, 
 con caractéres alarmantes y la noticia es ingrata pero no sorprende á 
 los que conocemos su temperamento excitado por cien emociones que punzan
 el alma y hacen vibrar las cuerdas dolientes de un corazón que anida 
 incómodo en cuerpo flaco.

¡Infeliz Dorotea! el estudio, los ensayos, las noches de estreno, la 
 requeman y la matan poco á poco. Sánchez Moreno recetó una dosis muy 
 abundante de campo y esta mañana sin perder instantes, salió para un 
 cortijo.

Quise verla y acompañarla, pero me dicen que le prohibieron toda conversación, que no fuese el manso platicar de su camarera.

¡Vida triste la suya, en la soledad de una cortijada! ¡Extraño 
 contraste! desde la tramoya de unos bastidores, trasportarla á los 
 brazos de madre naturaleza...

Adios. Prometo aviso cuando vuelva Dorotea, templados ya los nervios del cuerpo y las cuerdas del alma.

Del mismo al mismo.

¡Quién lo creyera José Ramón! quien lo esperára!

No atino á contarte el caso; necesito poner en orden mis ideas.

Triunfó la comedia; más aún: arrancó al público lágrimas de emoción 
 ¡lágrimas que yo vertí al escribirla! Abismo grande es el teatro, no 
 llegaremos jamás á conocer su fondo.

Ello es, que cuando menos la esperábamos, cátate aquí á la Villarino.
 Viene paliducha y desemblantada, pero la vida campesina dió tan brioso 
 arranque á su alma, que anoche se transformó ante nosotros, en el triste
 papel de madre sin hija. Juraría que entretuvo sus soledades en 
 repasarle. Anoche si que nadie le puso tildes.

¡Vencimos los dos! ella con su creación y yo con mi tozudo pensamiento de una comedia nueva.

Al terminar el segundo acto, era tan honda la emoción de Dorotea y tanto ahincó en ella la muerte de Nenina que de verdad lloraba y al llegar á su cuarto, se echó en mis brazos, temblona, llorando todavía.

El público nos aclamaba y tardamos largo espacio en salir. ¡Bonito cuadro! yo conmovido; ella sollozando.

¡Desgraciada! los nervios la acaban; pocas noches como la pasada bastarían á dar con ella en tierra.

Te lo aseguro, amigo; en el cortijo, detalló las escenas, refinó las 
 expresiones del dolor, estudió el llanto, penetró en el papel de madre 
 sin hija. ¡Dios sabe cuánto debo yo á Dorotea Villarino!

Solo tu ausencia me acibara el triunfo. Ven pronto, deja el puente, mi corazón te necesita, mis brazos te aguardan.

Del mismo al mismo.

No vengas amigo; soy yo quien parte en busca tuya. Necesito salir de aquí, respirar otro ambiente. Estoy enfermo.

Ya hablaremos. Si te narrase ahora la causa de tal congoja la 
 tomarías por delirio de calenturiento. Mi triunfo, no es mi triunfo... 
 Ya te veo reir; no sigo. Solo una palabra: mi corona de laurel tuvo por 
 precio una corona de espinas. ¡Infeliz Dorotea! Era fundada la sospecha;
 entretuvo las soledades del cortijo con ensayos de mi comedia.

Espérame amigo y escoje para mi una herramienta, con la que trabaje 
 en el entramado del puente. ¡Quiero olvidarlo todo! ¡Desgraciada mujer!

Adios, adios; ya hablaremos, ya hablaremos.

Francisco Acebal

Francisco López Acebal (Gijón, 5 de abril de 1866-Madrid, 5 de septiembre de 1933) fue un escritor y periodista español.

Nacido el 5 de abril de 1866 en la ciudad asturiana de Gijón, inició sus estudios en el Instituto Jovellanos de su villa natal y los prosiguió con los Escolapios de Madrid. Se licenció en Leyes por la Universidad Central.

Aunque ya había empezado su carrera literaria a los trece años en el diario gijonés El Comercio, su primer éxito literario lo alcanzó en 1900, cuando ganó con su novela corta Aires de mar el primer premio de un concurso de la revista Blanco y Negro, en cuyo jurado estaban José Echegaray, Benito Pérez Galdós y José Ortega Munilla. Desde esa fecha colaboró en los mejores periódicos y revistas de España (Blanco y Negro, Helios, Hojas Selectas, ABC, La Ilustración Española y Americana, etc.) e Hispanoamérica (Diario de la Marina de La Habana y La Nación de Buenos Aires).

Simpatizante del krausismo, fundó en 1901 y dirigió después La Lectura. Revista de Ciencias y de Artes (1901-1920), la revista intelectual más prestigiosa de su época, desde cuyas páginas promocionó a los autores de la generación del 98 y a cuya sombra aparecieron después dos colecciones de libros famosos: Pedagogía Moderna y Clásicos Castellanos, asociadas a las ideas de la Institución Libre de Enseñanza y al Centro de Estudios Históricos respectivamente. Colaboró estrechamente en estos proyectos con Julián Juderías, Domingo Barnés Salinas y otros.

Fue nombrado en 1907 vicesecretario de la Junta para Ampliación de Estudios e Investigaciones Científicas, donde ayudó a su secretario José Castillejo a formar a nuevas generaciones de científicos.

En su teatro se hacen patentes las influencias de Benito Pérez Galdós y de la comedia de Jacinto Benavente; adaptó a la fórmula dramática algunas novelas del primero, como El amigo Manso, muy celebrada en su estreno en el teatro Odeón el 20 de noviembre de 1917, o Misericordia. Más importante es su narrativa, de un cuidado lenguaje, con novelas que han sido traducidas al inglés (Dolorosa, por ejemplo, de 1904), francés, portugués y holandés. Dejó bastante obra inédita.

Otros textos de Francisco Acebal

De Buena Cepa — Novela corta

Dolorosa — Novela

Dos Nubes — Cuento

Gotas Amargas — Cuento

Huella de Almas — Novela

La Despedida de la Reina — Cuento

Río Negro — Cuento

Un Santo — Cuento

Una Comedia Nueva — Cuento

Vanidad de Vanidades — Cuento