El Sorbo del Heroísmo y Otros Relatos

Gabriel Alomar

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Índice

Información

El sorbo del heroísmo

Flor de olvido

I

II

III

IV

V

VI

Caballería bárbara

Los últimos días de Ben-Kaddor

Autor

Otros textos

Texto núm. 7403

Título: El Sorbo del Heroísmo y Otros Relatos
Autor: Gabriel Alomar
Etiquetas: Cuentos, colección

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 1 de febrero de 2022
Fecha de modificación: 1 de febrero de 2022

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El sorbo del heroísmo

La gran ciudad donde vivíamos atravesó unos días trágicos. Una huelga
 enconada por la estulta dureza patronal y por la inhabilidad 
 parcíalísima del Gobierno ensangrentó las calles. Recuerdo la mañana del
 entierro de uno de los compañeros, muerto á los dos días de ser herido 
 por la fuerza pública. Era en una pobre casa de los arrabales. En la 
 pequeña sala, un grupo nutrido de trabajadores esperaba. En medio de 
 ellos, dos hombres cerraban el ataúd. De pronto, la viuda, desgreñada, 
 lívida, ronca de imprecaciones y lamentos, salió de la mísera alcoba 
 vacía. En brazos llevaba una criatura de tres años. Dominando su 
 desesperación, acercóse al féretro y sobre la tapa, recién colocada, 
 puso de pie al pequeño huérfano, sobrecogido y sin voz. La madre lo 
 levantó no sé si como una bandera ó como una antorcha, sobre el cadáver 
 del padre, y gritó:

—¡Es su hijo! ¡Vengadlo!

Puedes creer que aquel grito tenía una eficacia mucho mayor que todas las proclamas y todos los discursos.

Aquella noche, Alejo salió de su pisito miserable guardando una bomba
 en el bolsillo de su blusa. Se encaminó al teatro. Estaba decidido. 
 Sentíase el vengador de los odios seculares amontonados sobre su carne 
 de esclavo. Desde que había tomado su decisión no sé qué bienestar le 
 inundaba, como si fuese el contragolpe de una justicia consumada... ¿La 
 vida? ¿Qué le importaba perder la vida? Vagamente, á través de sus 
 lecturas de azar mal comprendidas, pudo beber el ansia de la gloria como
 un veneno mortal: y la idea del propio sacrificio le parecía una mísera
 ofrenda para la humanidad de los suyos, eternamente invengada.

Llegó al teatro. Compró una entrada de quinto piso. Arriba ya, se 
 enquistó como pudo entre un señor en quien se adivinaba al viejo 
 filarmónico, al habituado de cada noche, y un estudiante para quien la 
 asistencia á la ópera nueva de Strauss era un inexcusable deber de snob.

Alejo hundió la vista instintivamente en la platea, como acechando la
 presa cercana. El patio deslumbraba. Sobre la tonalidad carmesí de las 
 butacas formaban bellas gradaciones de color el blanco y rosa de los 
 vestidos femeninos, el blondo y el negro de los cabellos, la tenuidad de
 los escotes.

Como de una colmena inmensa subía el rumor de las conversaciones, y 
 la prodigalidad de las luces arrancaba notas estridentes á los dorados y
 á las joyas.

El vengador no pensaba ya. No se preguntaba, saboreando el placer de 
 la matanza, sobre cuál de aquellas hileras deslumbradoras iría á sembrar
 la muerte, cuáles de aquellas delicadas cabezas quedarían aplastadas 
 bajo el derrumbe de astillas y escombros. El hombre acariciaba en 
 silencio, con su diestra, el hierro fatal, en el bolsillo de la blusa.

Empezó la ópera. Entre el silencio súbito, la oleada de armonía 
 ascendió victoriosa. Alejo, por unos momentos, permaneció subyugado por 
 el insólito espectáculo. Le parecía que en su cerebro se borraba toda 
 idea y que la música le domaba en sus honduras el alma rebelde. Los 
 primeros aplausos estallaron.

Lentamente, una extraña dificultad tomaba cuerpo en el interior de 
 Alejo. ¿Qué momento escogería para su «acto»? Pensaba que iba á señalar 
 una fecha terrible en la Historia, que, destruyendo, iba á realizar obra
 siniestramente divina; pero un extraño desfallecimiento le invadía; 
 flaqueaba en él la potencia del gesto, del sembrador de muerte, heroico 
 para él.

Urgía decidirse. La orquesta, en delicadas filaturas, abrió un 
 instante de calma, casi silenciosa. Sobre el recogimiento religioso del 
 público sentíase pasar un calofrío de goce. Alejo, poco á poco, deslizó 
 su mano hacia el bolsillo de la blusa. Por tres veces, vacilante, 
 lívido, fué sacando y volviendo á dejar su artefacto. Al fin lo agarró, 
 crispado, en la mano temblorosa...

* * *

¿Qué pasó entonces? Antes de que el «acto» de Alejo pudiera ser 
 consumado, el telón de fondo, súbitamente, se incendió. Una poderosa 
 llama lo inflamó de abajo á arriba. El teatro se alzó en un solo grito. 
 ¡Fuego! La concurrencia, en un segundo, convirtióse en turba, turba 
 primitiva y bestial, con todo el salvajismo originario de la lucha por 
 la vida. Sobre los cuerpos derribados de las mujeres, pisoteándolas 
 bárbaramente, los hombres corrían hacia las puertas. Los bastones 
 golpeaban las cabezas femeninas. Los fugitivos tropezaban en las 
 butacas, gritando con frenesí de locos. Desde los palcos, en el 
 atropello del pánico, caían los rezagados, que encontraban ya obstruidos
 los corredores por el gentío... Y la hoguera, la hoguera indiferente y 
 gigantesca, lamía ya las alturas del escenario con su gran lengua de 
 tigre, encuadraba de chispas y relampagueos los bastidores, encendía el 
 maderaje y las telas.

¿Cómo pudo Alejo abrirse paso hasta el piso inferior del teatro? Ni 
 él mismo podía explicárselo. Sin duda le arrastró una ola extraviada de 
 gentío, y fue llevado en volandas sobre la multitud aterrorizada. Una 
 gritería brutal le ensordecía. Las blasfemias más atroces estallaban en 
 las bocas crispadas sobre las caras bermejas, de ojos inyectados y 
 vesánicos.

Obligado á cobijarse en un rincón de pasadizo para no morir 
 aplastado, como tantos otros habían muerto ya, pudo al fin salir á la 
 platea, ya casi vacía. En aquellos momentos la llamarada salía como un 
 inmenso chorro de la boca del escenario, alargaba sus tentáculos 
 humeantes hacia las butacas de orquesta... Alejo contempló la sala. Al 
 extremo de una fila yacía en el suelo una señora con la cabeza hendida, 
 teñida en sangre la rubia cabellera, en la cual lucía una diadema. 
 Arrodillada sobre su cuerpo, gritando con locura, golpeándose la cara, 
 arrancándose los cabellos, una niña de unos doce años insentaba 
 devolverle la vida, indiferente á la hoguera que avanzaba.

Alejo sintió entonces el aguijonazo penetrante de una desconocida 
 emoción. Levantó el cuerpo exánime; se lo apoyó sobre el brazo derecho, y
 tomando en el otro á la jovencita, echó á correr hacia la salida. Las 
 grandes puertas habían cedido, finalmente, á la marea de carne humana. Y
 Alejo salió á la calle con su carga; afuera esperaba ansiosa la 
 muchedumbre, aullando, tendiendo los ojos ávidos al reconocimiento de 
 los que lograban salir por la trágica puerta.

Unos brazos arrebataron de los de Alejo á la dama, ya sin vida; la 
 niña, frenética, se abrazó al cuello de un hombre convulso y 
 balbuceante...

En aquel momento misino alguien gritó:

—¡La contralto ha quedado en su camerino y no puede salir ya!

Alejo no tuvo conciencia siquiera de su resolución. Dirigióse otra 
 vez á la puerta abierta sobre la gran sala abandonada, en las fauces del
 horno inmenso, y desapareció. Las llamas empezaban á salir, con gran 
 humareda, por las ventanas altas. La cúpula, por instantes, vomitaba 
 chorros de fuego, como súbitas erupciones. El rumor trepidante de la 
 hoguera sonaba entre el coro de lamentos, mezclándose al estallido de 
 las chispas.

Alejo marchaba por el corredor circular, porque cuando intentó 
 atravesar la platea apenas tuvo tiempo de retroceder, cegado y sofocado 
 por la humareda. Abrió la puerta del escenario y, en pleno infierno, 
 avanzó. Sus pies se apoyaban sobre la brasa de maderos desplomados, de 
 bastidores que acababan de arder. A su entorno iba cayendo desde el 
 techo, ya sin forma, una lluvia de astillas encendidas. Con un 
 movimiento rápido de su cuerpo pudo evitar que lo sepultase un leño que 
 se derrumbó con estrepito, como una gran antorcha; levantando del suelo 
 una gran estrella de chispas. Los ojos se le inundaban de lágrimas, bajo
 la incandescencia del aire y el espesor del humo. Su sangre se 
 inflamaba; zumbaban sus oídos; iba á estallar su cráneo. A duras penas 
 pudo atisbar la entrada de una escalerilla, en un rincón. Subió. Arriba,
 un pasadizo como de convento alineaba á derecha é izquierda una doble 
 serie de aposentos cerrados. Uno sólo estaba abierto, y sobre el umbral,
 desvanecida, una mujer vestida con túnica oriental, coronada como una 
 reina, tendía su cuerpo esbelto y joven.

* * *

El retorno de Alejo con aquel otro cuerpo de mujer en sus brazos 
 fué una carrera heroica. En éxtasis, substraído á toda sensación, 
 transfigurado, marchaba con aquella blancura yerta y lánguida sobre sus 
 músculos de operario y de vengador cruento. Y á su paso continuaba, 
 impotente contra él, la lluvia de fuego, el estallido de chispas, el 
 desplome del esqueleto del teatro muerto.

Salió por el escenario, en la imposibilidad de hallar la portezuela 
 por donde penetró. Saltó á la platea; cerró los ojos; contuvo el 
 aliento, y corrió por el pasillo central hacia la puerta. La puerta 
 estaba ya ardiendo, y Alejo la atravesó locamente entre las lenguas de 
 las llamas que recorrían su cuerpo como jugueteando con su víctima antes
 de devorarla. Cuando llegó al portal de la calle, su figura de 
 salvador, destacándose sobre el fondo rojo de la hornaza, tenía un aire 
 fantástico; vagamente, él mismo percibía entonces su semidivina belleza.

El público le aclamaba. Y él, avanzando entre la multitud sobrecogida
 de admiración y horror, condujo su dulce carga á una sala próxima, 
 donde se había improvisado un dispensario. La cantante, con pocos 
 esfuerzos, recobró sus sentidos. Pero su salvador, que todos buscaban 
 con ansiedad para presentarlo al agradecimiento de la que por él acababa
 de ser arrancada á una muerte infernal, había desaparecido.

* * *

Marchó, marchó, al azar de las calles humildes, bajo la noche. 
 ¿Qué extraña claridad alboreaba en su alma, dorándola cómo una nueva y 
 desconocida mañana? La ola de heroísmo le había perfumado como un 
 sahumerio, y se sentía confortado con aquel vino generoso bebido por 
 primera vez. ¿Acaso no era aquel el camino de su verdadera y nativa 
 actividad heroica, desbordante como un río? Ahora lo comprendía. Su 
 acción de aquella noche, aquel desborde de sí mismo en una copa de 
 ofrenda para los demás, era un momento capaz de vengar y rescatar 
 centurias de esclavitud, pagando con moneda de rey la injuria secular 
 sufrida por su casta de esclavo...

Caminó errabundo hasta el pie de una montaña llena de abismos. Escaló
 instintivamente las rocas abruptas. Llegó al borde de un precipicio, y 
 sacando el instrumento de muerte que con minucioso cuidado fabricó, lo 
 arrojó á la hondonada negra... Como un relámpago, la explosión iluminó 
 las tinieblas; el estampido retronó, poderoso, en los ecos nocturnos. 
 Después, el silencio.

Y Alejo, retornando á la ciudad, bebía en el aire de la madrugada el sorbo del heroísmo.

Flor de olvido

Boceto para un “film“

I

Crióse en la montaña, entre peñascos y encinas. Sus padres tenían en 
 arriendo la Cueva, pequeña porción de tierra que apenas les daba para 
 vivir, oculta entreriscos, en el corazón de la sierra. Descalza, con las
 crines al viento, la faldilla hecha un pingo, mostrando la pierna 
 curtida por el sol, saltaba como un chivo, de peña en peña. En dos horas
 de camino á la redonda de su casucha no había otra morada. Juana, en 
 medio de aquella soledad, creció como una salvaje. No sabía que hubiese 
 en el mundo otras personas que sus padres, su hermanito pequeño y un 
 porquerizo de siete años traído de la villa para cuidar la pobre manada 
 de cochinos que hozaban entre las bellotas caídas del encinar.

Las noches, en aquellas alturas, tenían una infinita paz, que 
 penetraba vagamente aquella alma primitiva y rústica. Bajaba del cielo 
 un silencio elocuentísimo. Ella había aprendido á conocer las estrellas;
 y muchas veladas, tendida sobre el poyo de la puerta, canturreando, su 
 mirada se perdía en la bóveda serena é iba siguiendo el vuelo 
 imperceptible de las constelaciones ó la carrera sin fin de las 
 nebulosas. El aura nocturna le acariciaba mansamente las greñas que le 
 caían sobre los ojos, cabellos de un rubio de estopa, ensortijados 
 ásperos como un vellón.

La luna ejercía sobre ella un gran encanto, como si despertase en su 
 pecho no sé qué misteriosa transmigración de antiguas hechiceras. No 
 veía sólo en el disco divino la apariencia vulgar de una cara redonda, 
 como la de un pastor joven, sino una amiga esperada, una confidente sin 
 palabras. Falta de compañeras, la niña no podía bailar a la claridad 
 blanquísima la danza lunar de las criaturas de aldea, en la calleja 
 humilde ó sobre la era, trepidante aún de la trilla y oliente á las 
 mieses simbólicas. Pero sentía la luz de aquel astro infundirle en las 
 carnes un nuevo espíritu, envolverla en una ola de voluptuosidad 
 incomprendida. Una noche, por el impulso de una tentación extraña que no
 podía entender, desvistióse sobre una roca, y exponiendo como una 
 ofrenda á la diosa lejana su desnudez impúber bajo el rayo ferviente, se
 sumergió en él como en un baño de delicia jamás sentida. La claridad 
 era un amplio beso sobre la blondez de aquellas formas en capullo. 
 Enhiesta sobre el peñasco, destacándose en aquel ciclo de noche 
 placidísima, parecía un Eros, dominando la tierra. Tal vez, 
 obscuramente, adivinaba en aquel acto un espasmo prohibido, y encontraba
 en él la sensación deleitosa de una imaginada condenación.

Y así fué creciendo. Abrióse, como una flor purpúrea, su 
 adolescencia. Su pecho fué alzándose como una marea creciente. Un fuego 
 desconocido rebullía en su cuerpo. Subía en ella la savia de una 
 ardorosa primavera. A veces, por la noche, insomne y febril, abiertos 
 los ojos en la tiniebla, entreviendo fantasmas imprecisos y quiméricos, 
 sentía su alma sabática una sed de bebidas ignoradas.

Sobre el terruño familiar caía un sol de estío. Asomándose á la 
 llanura veíase la innúmera extensión de las gavillas, semejante á un 
 rebaño inmóvil, con una tonalidad rojiza de cabelleras rústicas, como la
 de Juana. La joven, con los rizos mariposeantes sobre las sienes, bajo 
 un gran sombrero de palmas, las enaguas bermejas levantadas hasta la 
 rodilla, los pies descalzos, el talle en blanca camisola, que al azar de
 los movimientos descubría la sombra de su carne bruna entre los senos, 
 dejaba por un momento su trabajo, alzaba la testa sudorosa y, con la 
 vista extraviada en las lejanías, ensoñadora, contemplaba el eterno no 
 sé qué de las juventudes, en placentera pérdida de toda sensación; se 
 incorporaba á la Naturaleza, tornábase una cosa, una rama de aquellas 
 higueras que desbordaban por las heridas de su tronco henchido, ó una de
 aquellas espigas rubias que se rendían bajo el peso de los granos, 
 ofrendas en un invisible altar.

Ella, la pobre, no se sentía digna de gozar las grandes apariciones, 
 aquellas Vírgenes de manto azul que en el claro de las selvas madres 
 sorprenden á las jóvenes escogidas y les hablan con voz fraternal, 
 transmitiéndoles el secreto profético y convirtiéndolas en iniciadoras 
 de futuras y nuevas adoraciones. Pero sentía subir del surco removido y 
 de la tierra ungida por las lluvias una emanación de vida que los otros 
 no perciben, un vaho fecundo y vigoroso, el sahumerio místico del amor. 
 Con los brazos caídos, la vista fija, un extraño desfallecimiento la 
 invadía; el corazón le palpitaba sonoramente; la mirada se le 
 enturbiaba; palidecían sus mejillas; volvíanse terrosos sus labios; 
 temblaba de pies á cabeza, sacudida por un viento misterioso; y á punto 
 de caer como un plomo, agobiada por aquel espíritu que se infundía en el
 suyo, un gran estremecimiento la retornaba.

II

En mitad de una ladera, no lejos de la casita, abríase la boca de una
 gruta inexplorada. Juana, con inconsciente audacia, se había aventurado
 más de una vez en aquellas profundidades tenebrosas. La cueva virgen 
 había revelado sus secretos á aquella otra virgen que penetraba en el 
 misterio de la tierra como en un reino familiar. Diríase que algo 
 superior á la casual contingencia ofrecía á Juana el dominio de aquel 
 antro de maga primitiva. Alumbrábase la moza con antorchas silvestres, 
 que formaba retorciendo hierbajos resecos por el sol. Aquella luz 
 fulguraba siniestramente en las honduras desconocidas, danzaba 
 removiendo sombras bajo el dosel de las innumerables estalactitas, en 
 las que relucían como gemas las gotas expectantes; sacaba reflejos del 
 lago inmóvil y terso, que se perdía en un recodo que nadie pasó jamás, 
 sobre el cual parecía dibujarse, á veces, la estela de la barca 
 suprema... ¿Qué obscuras ascendencias obraban entonces sobre el alma de 
 Juana? La cueva parecía, ante ella, el oculto refugio de los aquelarres.

Una tarde, Juana, vagando por el interior de la inmensa gruta, creyó 
 haber oído, á través de un muro granítico, desesperados lamentos. Un 
 calofrío de terror la sacudió; por unos instantes quedó inmovilizada y 
 jadeante. Luego huyó hacia la salida, sin volver la vista, creyendo 
 sentir tras ella un galope de espectros, ó en sus hombros la sensación 
 de una garra invisible. La antorcha temblaba en sus manos, aumentando á 
 su entorno la ficción de la danza de fantasmas gigantescos. Pero Juana 
 se repuso rápidamente; y un nuevo impulso, una generosidad desconocida y
 reconfortante, la obligó á penetrar de nuevo en la negra hondura, hacia
 el sitio donde habían sonado las voces desesperadas y gimientes. Pronto
 volvió á percibirlas más angustiosas todavía. Parecían sonar más allá 
 de los lugares accesibles, como si saliesen del vientre de la tierra. 
 Pero una rendija abierta entre dos pilastras le franqueó el paso á una 
 sala donde nunca había penetrado. Una blancura purísima la deslumbró. 
 Altas columnas erguían su talle esbelto y se abrían como palmeras, 
 abrazando á modo de arcadas góticas el ámbito de un templo que hasta 
 entonces nadie profanó jamás. La joven alzó en su mano la antorcha, y su
 figura se alzó coronada de fuego y luz. Su gesto renovaba la gracia 
 ancestral perpetuada en los mármoles clásicos. Al azar de su movimiento,
 uno de sus senos desbordó; y al cubrirlo de nuevo, su convexidad de 
 copa le rebotó entre los dedos como un pájaro, y descubrió su piel 
 obscura, aterciopelada como un albérchigo, tenuemente venosa como un 
 alabastro.

Ante ella, en una hondonada, dos formas extáticas y mudas la 
 contemplaban. Juana acercóse á ellas. Eran un hombre y una mujer. Su 
 porte los revelaba como extranjeros. Jóvenes ambos; ella era rubia, el 
 talle y el color espigados, alta y esbelta; mostraba él un torso 
 atlético y su cabeza se orlaba con la caída armónica de largas guedejas 
 obscuras.

Las dos jóvenes, por un movimiento impulsivo, se abrazaron. La 
 extranjera no encontraba fórmula para expresar su gratitud. Ni una ni 
 otra dominaban la lengua en que se veían forzadas á entenderse; pero el 
 balbuceo era más expresivo que todos los discursos.

Juana los condujo á la salida. La luz y el aire libre fueron para los
 dos extranjeros un segundo nacimiento. Diéronse á conocer. El era un 
 pintor francés, Augusto Lenormand que había venido á la isla atraído por
 sus maravillas. Ella era su esposa, la compositora Berta Gervais. 
 Aquella tarde, vagando por el campo, se habían atrevido á entrar, sin 
 guía, en las cavernas, y pronto se habían extraviado en aquel laberinto.

Juana y la pareja de artistas, á pesar de la profunda divergencia de 
 educación y temperamento, sintiéronse ligados por una simpatía cordial. 
 ¿Qué mejor guía podían encontrar? Vagamente les parecía ver en ella algo
 así como la personificación del genio de la isla, graciosa y dulce, con
 la depurada feminidad de una diosa...

III

Juana, pedida á sus padres por Augusto y Berta, quedó al servicio de 
 los dos extranjeros. Con Juana recorrieron las cercanías admirables, 
 extasiándose ante la transfiguración que bajaba del cielo sobre las 
 montañas en la hora ambigua de los crepúsculos, consorcio del día con la
 noche. Visitaron, ya con seguridad, toda la cueva; y en el lugar mismo 
 donde Juana les había traído la salvación, Augusto se entretuvo en 
 contarle, en forma adecuada á su inteligencia primitiva y virgen, el 
 mito de Ariadna. El artista hallaba en esta explicación un placer 
 desconocido. ¿No había en aquella joven de líneas puras una misteriosa 
 reencarnación de la propia virgen cretense? El encanto del lugar 
 comunicaba al pintor una sugestión penetrante y vivísima. ¿No sería 
 aquel el sentido inmortal de las grandes revelaciones? ¿Habría en 
 aquella contingencia de su trágico extravío en la cueva un privilegio de
 artista concedido á él para que el mito pudiera revivir en aquella isla
 clásica?

Desde entonces fue una modelo excepcional y simbólica para el pintor.
 Destacando sobre el fondo mágico de la isla, la joven payesa surgía 
 como su trasunto humano, como su «feminización». Augusto la pintó sobre 
 la roca de la cueva, levantando su antorcha salvadora; la pintó erecta 
 sobré la proa de la barca en que recorrieron la costa brava, bordeando 
 las cuevas llenas de resonancias perdidas en oquedades sin fin, entre 
 cuyas aguas parecían flotar cabelleras verdes. Bandadas de palomas 
 silvestres se levantaban al batir de los remos, bajo la mole de los 
 promontorios, que avanzaban como esfinges. Caía del cielo sobre las 
 calas una gran sombra negra...

En una de esas tardes, al golpe de una racha imprevista, Juana lanzó 
 un grito despavorido y se hundió en el mar. Augusto se arrojó tras ella.
 El marinero que conducía la barca hubo de sujetar fuertemente á Berta, 
 que, dando alaridos de horror, quería seguir á su marido. La escena fue 
 rápida y bella. Los dos cuerpos desaparecieron bajo las aguas; una 
 angustia suprema pasó, como violenta palpitación del tiempo. Pero pronto
 vióse emerger á Augusto sosteniendo en brazos el cuerpo desmayado de 
 Juana, cuyos cabellos desenlazados, se removían entre las olas, á modo 
 de medusas. Las ropas, ceñidas al cuerpo esbeltísimo, lo modelaban como 
 un torso de divinidad marina, con palidez marmórea. Parecía la diosa 
 protectriz caída de una antigua proa de navio helénico, al azar de 
 primitivas travesías.

Juana, ya en el fondo de la barca, retornó á la vida en brazos de 
 Berta. Y su primera mirada, al cruzarse con la de Augusto, refulgió con 
 extraño centelleo... En el contragolpe violentísimo de su terror latía 
 una oculta complacencia por deber su salvación al hombre que por ella 
 arrostró el peligro. Y Augusto sentía en su acto la devolución del gesto
 salvador de Juana en la cueva. En adelante, uno á otro se deberían la 
 vida, y esa compenetración los enlazaba como una mutua maternidad... 
 Pero en los ojos de Berta relució, al mismo tiempo, un relámpago de 
 recelosa ira, como una revelación.

La fiesta de la aldea ofreció á Juana un nuevo marco para su belleza 
 representativa y fascinadora. Bajo la noche cálida, en la plaza 
 flameante de antorchas y tederos, salió á bailar las danzas populares de
 su estirpe, henchidas de prestigio extraño y ritual, cómo restos 
 incomprendidos de viejos cultos. Una estridencia de ingenuas tonadas 
 ritmaba los movimientos de la danzarina, en la tosquedad primitiva de la
 dulzaina, la flauta y el tamboril. Augusto, flor de artificio brotada 
 en las metrópolis caducas, bebía como un filtro de nueva juventud la 
 gracia inefable de aquella danza. Humeaban las fogatas como piras de 
 ofrenda, y el perfume de la leña resinosa traía una sugestión inmemorial
 de sacrificios.

Berta, en silencio, devoraba la creciente amargura de sus celos.

IV

Pocos días después, Juana les guiaba, á través de la sierra, á las 
 alturas de un santuario lleno de leyendas infantilmente piadosas. El 
 camino bordeaba despeñaderos enormes. Las montañas enlazaban sus sombras
 gigantescas hasta perderse en lontananzas cubiertas de pinos y encinas.
 Remansos de agua inmóvil dormían entre los barrancos, y en el fondo se 
 miraban, desde el infinito, las estrellas.

Pernoctaron en una hostería humilde, sobre una ruta de 
 contrabandistas. Allá, en lo hondo, se recortaba la costa, erizada de 
 cantiles; subía de ella el golpear de las olas y el hervidero de las 
 espumas. Berta, rendida de cansancio, se acostó. Augusto quedóse 
 contemplando la noche, profunda y sonora, sobre la cual descendía la 
 interrogación profética del creciente.

De pronto, una sombra se recostó sobre la miranda de la hostería. Era
 Juana. Augusto sintió la sacudida de un impulso irresistible. Su pecho 
 batió fogosamente; la tentación le penetró como una sagrada embriaguez. Y
 acercándose á la joven, bajo la noche confidente y propicia, deslizó en
 su oído las palabras alucinantes:

—Juana, Juana, ¿por qué resistir ya? Uno á otro nos hemos salvado de 
 la muerte, uno á otro debemos darnos la vida. Yo te ofrezco llevarte á 
 un mundo que tú no conoces, donde te espera la felicidad para que has 
 nacido, sin sospechar tu verdadera naturaleza... Tú eres una mujer 
 desterrada en un país que no es el tuyo, y yo vengo á darte la libertad y
 á devolverte esa patria que has perdido sin saberlo...

En el alma primitiva y sencilla de Juana la tentación tomaba formas 
 ambiguamente fascinadoras. En una lontananza imprecisa, se le ofrecía la
 extensión luminosa del mundo desconocido; un esplendor de vías 
 triunfales y resonantes se abría ante sus pasos, y ella avanzaba, 
 apoyada en el brazo de su libertador... Aquella era la Montaña de la 
 Tentación, y desde su cumbre sonaban al oído de Juana las palabras 
 diabólicas, ofreciendo el amor y la plenitud de vida á cambio del 
 pecado, con la dulzura inmortal de la fruta paradisíaca... Los humildes 
 vestidos de Juana, como bajo la varita del hada de Cendrillón, 
 se transfiguraban en una riqueza no soñada de ropajes deslumbradores. El
 mar, á lo lejos, parecía abrir la estela de una nave imaginaria y 
 suntuosa...

Pero algo le decía que era una engañosa ilusión aquella fantasía. El 
 encanto que había ejercido sobre Augusto, ¿podría persistir cuando 
 estuviese separada de su marco habitual, de aquella isla que se había 
 encarnado en ella como un trasunto humano de la divina Naturaleza? 
 ¿Sobreviviría ella, con la integridad de su belleza, á su 
 transplantación desde el bosque nativo á los jardines artificiales y 
 cloróticos de la gran ciudad febril? ¿Hasta qué punto el artista se 
 había enamorado de ella, y no de la tierra mágica que la rodeaba, no 
 sabiéndose bien si era ella misma quien completaba esta tierra 
 maravillosa, ó si era la isla quien complementaba su belleza genuina de 
 mujer?

Además, una honradez instintiva y fundamental la llenaba de 
 repugnancia por la traición. ¿Cómo podría decidirse á causar la desdicha
 de la mujer que á pocos pasos de ellos reposaba? No. Tímidamente, 
 poniendo en sus palabras trémulas la honda vibración de su alma amorosa,
 consciente de su renuncia, Juana rehusó.

—Escuchad —le dijo—; no continuéis ni levantéis la voz en esta soledad, porque alguien que no sospecháis podría oiros... Si pasáis aquí la noche, acaso veréis subir de esos barrancos el espectro de la Bella Dama, que muchos caminantes han encontrado por ahí. Algunos de ellos han muerto de terror. ¿No sabéis quién fué la Bella Dama?
 Yo os lo contaré. Hace muchos, muchísimos años, un matrimonio iba en 
 peregrinación al Santuario de la Virgen. El marido, hombre tosco y 
 brutal, estaba enamorado de otra mujer, y al llegar á uno de esos 
 miradores, en un recodo del camino, despeñó á su esposa en el 
 precipicio. Pero el remordimiento le asaltó en cuanto hubo cometido su 
 crimen. Espantado de sí mismo, subió como un loco hasta el Santuario 
 para implorar de la Virgen el perdón imposible; y en el momento de 
 arrojarse á los pies de la divina imagen, lívido y sollozante, encontró 
 postrada ante la Virgen, sana y salva, á su propia mujer... La Virgen la
 había recibido en sus brazos al caer en el abismo. La esposa pasó el 
 resto de su vida en un convento, consagrada á rescatar con su propia 
 penitencia el crimen de su marido. Y se cuenta que por estos parajes se 
 la ha visto pasar, de noche, cuando sube al Santuario á renovar su 
 gratitud eterna y su oración de penitencia, que no terminará jamás...

Dejando á Augusto bajo la impresión de estas palabras, Juana entró en
 la hostería y se recluyó, agitada y llorosa, en su pobre aposento.

V

Llegaron al Santuario. Augusto encontró, en la austera grandeza de 
 aquellos lugares, asuntos admirables para su inspiración. Pero su 
 inquietud aumentaba, obligado á devorar su pasión en la soledad, y 
 constreñido al tormento de disimular, entre Berta y Juana, su fuego 
 interior.

Una tarde, Augusto y Berta se arriesgaron á subir hasta uno de los 
 riscos que coronaban el viejo Santuario. En la estrecha meseta, 
 contemplaban los valles inmensos y feraces. La gradación de las 
 vertientes hasta el mar. Un aura de serenidad y paz bajaba del cielo en 
 aquella hora ferviente. Pero en el almá tormentosa de Augusto germinaba 
 la tragedia. Sentía, como por la infusión de un incubo, que el alma se 
 le enajenaba y una fuerza extraña actuaba en él. ¿Acaso se le había 
 contagiado el espíritu feroz del marido de la Bella Dama, á 
 través de la propia narración inocente de Juana? Berta, inmóvil sobre mi
 picacho, al borde del abismo, contemplaba en silencio la inmensidad, 
 divagando entre la amargura y el ensueño. Crecían las sombras; subía la 
 noche desde los valles en éxtasis, adorantes. La luna, cerca ya de su 
 plenitud, vertía en las cañadas su luz como una unción divina. Pero 
 Augusto, ciego, frenético, sentía la suprema impulsión de su crimen...

Súbitamente, la luna se ocultó; esfumáronse los valles en una luz 
 neblinosa y Augusto vió con terror, allá en lo hondo del barranco, una 
 sombra de mujer trepando por la vertiente. ¿Sería ella, la Bella Dama,
 que acudía á los pies de la imagen sagrada para continuar su oración 
 interminable, en expiación del ajeno delito? ¿No iría también á orar por
 el delito que estaba á punto de cometerse de nuevo en aquellos lugares 
 mismos que ella regó con su sangre?

Avanzaba la sombra por la estrecha y peligrosa vereda; se acercaba al
 repecho en que los dos artistas se encontraban. Augusto, serenándose, 
 respirando ampliamente, la reconoció. Era Juana; Juana, que, inquieta y 
 recelosa, acudía á buscar á los excursionistas, creyéndoles de nuevo 
 extraviados en las quebraduras de la sierra. ¿Sintió además un secreto 
 aviso en su corazón, vibrátil á todas las emociones?

Regresaron á la luz de la antorcha guiadora que nuevamente levantaba 
 en sus manos la joven. Pasaron entre las breñas, avizorando a lo lejos 
 el amontonamiento caótico de las montañas y las dispersas lucecillas de 
 los caseríos.

Un momento, inclinando su antorcha hacia fuera, Juana señaló un despeñadero.

—Por aquí —dijo— se precipitó una joven que se mató por amor. Y dicen
 las gentes que desde entonces nace en esas rocas una flor encarnada, 
 teñida en la sangre de aquella mujer... El perfume de esa flor tiene la 
 virtud de curar las pasiones más fuertes y de hacer olvidar... La llaman
 flor de olvido...

Llegaron al pueblecillo. Aquella noche Augusto apenas durmió. 
 Levantóse con el alba; subió, con su ajuar de artista, á una altura 
 cercana, y buscó en la pintura el apaciguamiento y la serenidad perdida.
 Estaba agobiado por el hundimiento de su sentido del bien; por el 
 contagio de una brutalidad para la cual se creía indemne; por el 
 despertar de una bestia interior que él desconocía y que dormitaba en él
 como legado de vagas ascendencias.

De repente, como en la noche anterior, vió con espanto la figura de 
 Juana trepando por las peñas bravias en dirección al pico que mostraba 
 en su flanco inaccesible la mata roja de la leyenda, la planta en que 
 brotaba la flor del olvido...

Augusto, jadeante, loco, iba siguiendo la ascensión inverosímil de la
 muchacha. A cada momento le parecía verla vacilar, perder pie, caer y 
 destrozarse en las hondonadas pedregosas. ¿Recibirían las flores un 
 nuevo rocío de sangre, para colorear sus pétalos de una púrpura regia y 
 adquirir valores nuevos de leyenda y virtud mágica? Las manos de 
 Augusto, impotentes, trémulas, se tendían hacia la lejana visión como 
 queriendo recibir el cuerpo delicioso pronto á desplomarse. La propia 
 imposibilidad de todo auxilio clavaba los pies de Augusto en la tierra y
 le condenaba á presenciar desde lejos la inminente tragedia...

Pero al fin Augusto pudo sacudir su terror. Lo abandonó todo y 
 lanzóse hacia el camino que subían las vertientes. Corría desolado, 
 ardoroso, estallándole el corazón en violentos latidos. Los recodos de 
 la vereda le ocultaban el sitio por donde subía Juana. Grandes ramajes 
 que se tendían desde lo alto encubrían la visión de las simas... ¿Qué 
 habría pasado? ¿Se habría consumado la horrible caída? ¿Iba á distinguir
 Augusto en el fondo de las torrenteras el cuerpo sangriento de la 
 joven?

Marchó durante mucho tiempo. Sin aliento ya, extraviado en su ruta, 
 iba á tenderse en tierra, prefiriendo ignorar... En aquel instante oyó 
 pasos que hacia él se dirigían. El camino que bajaba de las cumbres 
 formaba allí un recodo. Y Augusto, absorto, extático, vió de pronto 
 avanzar hacia él la figura gentilísima de Juana. Una sonrisa inefable 
 iluminaba su rostro. Sus mejillas se encendían por el esfuerzo, aunque 
 el corazón se hubiese mantenido indiferente al peligro; centelleábanle 
 los ojos con el rubor del propio heroísmo... Sin hablar, tendió su mano á
 Augusto, en la cual mostraba un gran ramo de flores silvestres de un 
 rojo vivísimo... Augusto, como obedeciendo á un impulso ajeno á su 
 voluntad, tomó una de las flores; la acercó á sus labios; la besó, 
 después, con triste y significativa lentitud, como quien sorbe un filtro
 de muerte, aspiró largamente su fragancia... Parecióle que ese aroma le
 restituía á las purezas primitivas...

Juana, sin decir palabra, siguió su camino hacia el pueblo. Augusto, 
 largo tiempo inmóvil, regresó también. Abajo, en su casita lugareña, 
 encontró á Juana y á Berta en plácida armonía, conversando junto á la 
 puerta, al beso del sol. Berta mostraba sobre su corazón la mancha roja,
 de las flores ungidas de heroísmo... En un jarrón de arcilla rústica y 
 graciosa, sobre la mesa familiar, Juana disponía el resto de sus flores,
 sobre cuyos matices de fuego habían posado su eterna sombra gemela el 
 Amor y la Muerte.

VI

A los pocos días Augusto y Berta dejaban la isla encantadora. Juana 
 los acompañó hasta la cercana villa, desde donde marcharían al puerto de
 embarque. En el momento de la despedida. Berta abrazó fraternalmente á 
 Juana, y las dos confundieron sus lágrimas. Augusto, al estrechar la 
 mano de la joven, no pudo reprimir un casto impulso de reconocimiento; y
 acercándola á sus labios, besó delicadamente aquella mano que le había 
 salvado de la muerte y del crimen.

Y mientras se alejaban definitivamente, vieron, hasta el primer 
 recodo del camino, á Juana que se erguía á lo lejos, saludándoles; su 
 figura destacaba sobre el cielo, al aire los cabellos rubios, como la 
 encarnación de su isla maravillosa.

Caballería bárbara

Hablábamos á la sombra de un parral henchido de racimos, en la 
 terraza de un cortijo de mi país. Ante nosotros, un paisaje espléndido. 
 Montañas azuladas dejaban entre ellas una sierra abierta sobre el rojo 
 encendido de aquella hora crepuscular, sugiriendo la belleza de valles 
 desconocidos. Al pie de la loma donde nos hallábamos serpeaba el cauce 
 de un torrente, orillado por una hilera de robles. Molinos de viento, 
 inmóviles, se erguían sobre otro montículo cercano; y allá lejos, 
 blanca, luminosa, tendíase la villa.

—Figúrate —continuó— que una mañana, bajo aquel sol de Cuba, salíamos
 del poblado. A cosa de un kilómetro lejos de las últimas casas, 
 nuestras avanzadas nos trajeron dos prisioneros. Eran dos negros, uno de
 ellos alto, musculoso, fornido: el otro, de media estatura, pero de 
 perfil mucho más inteligente y noble.

Llevaban carabinas, cartucheras, machete. Presentados al cuartel general, fueron intimados en forma:

—¿De qué partida sois? ¿Dónde operan los vuestros? ¿Dé dónde venís y adonde vais?

Los dos prisioneros, doliéndose un poco, desviando la vista, dijeron, con aquel tono gangoso y plañidero tan característico:

—Somos gente pacífica, trabajadores del campo... Tenemos las armas 
 para defensa... Ya ustedes lo saben; aquí es preciso estar alerta... Hay
 mala gente... No hacemos mal á nadie...

El general, como si nada hubieran dicho, repitió la pregunta:

—¿De qué partida sois? ¿En dónde están los vuestros?

Pero los dos insistieron en las mismas vaguedades mal simuladas, inhábiles del todo.

—Está bien. ¿No queréis decir de qué partida sois? Pues ya sabéis: 
 las cosas claras. Si lo descubrís, yo os prometo, yo os garantizo la 
 libertad inmediata. Si no lo reveláis, seréis fusilados sin remisión. En
 marcha; os concedo media hora para pensarlo. Idos.

Doblando la cabeza, los dos marcharon al frente de la columna, entre 
 fusiles. Por instantes, el cubano atlético, de reojo, miraba 
 furtivamente á su compañero, y la vista le brillaba con extraño 
 recelo... Pasó un cuarto de hora.

De pronto, uno de los prisioneros, el más alto, solicitó hablar con el jefe de la columna. En el acto le fue concedido.

—Escuchad —dijo—. No más disimulo. Yo os diré, á qué partida 
 pertenecemos. Pero con una condición. Ya veis que si los míos llegaban á
 saber que les había traicionado, me matarían. Y ser fusilado por 
 vosotros, ser fusilado por ellos, el mal es el mismo para mí. Vosotros 
 me daréis la libertad; pero yo no sé cuál será la suerte de mi 
 compañero. Y él podría descubrir á los demás mi traición. Pido, por 
 tanto, que antes lo fusiléis en mi presencia. Tan luego como lo vea 
 muerto, sabréis de mí cuanto queráis.

El general no vaciló un momento:

—Que fusilen en seguida al otro.

El desgraciado fué conducido á un rincón de la manigua; seis mausers 
 apuntaron á su cuerpo medio desnudo, y pronto cayó en tierra con el 
 pecho abierto por heridas de las que manaban borbotones de sangre 
 humeante. Cayó sin hablar una sílaba, sin alterar la expresión de la 
 cara. La muerte, en aquellas tierras y en aquel campo, era un accidente 
 previsto, sin importancia, un azar de las horas, una ocurrencia del día.
 Cosa corriente, acostumbrada.

El compañero asistió, impávido, á la terrible escena. Contempló un 
 instante el cuerpo caído, y viendo que un vago temblor removía aún la 
 pierna derecha, dijo:

—No está bien muerto.

Un soldado, lívido, se acercó y con manos inseguras colocó el cañón 
 de su mauser sobre una oreja del moribundo. Disparó. La cabeza se 
 deshizo y la masa cerebral, repugnante, salió de la horrorosa abertura. 
 Ni un estremecimiento en aquel cuerpo miserable.

—¡Alí! Ya puedo decíroslo. No estaba bien seguro de que mi compañero 
 dejase escapar, por amor cobarde á la vida, el secreto que tratábais de 
 arrancarme. Ahora sé cierto que no podrá hacerlo nunca. Y de mí no 
 saldrá, por tormentos que me deis. No es un traidor, como os creisteis, 
 el que está frente á vosotros. ¡Viva Cuba libre!

Un sin fin de brazos, febriles de matanza, le cayeron encima. Fue 
 empujado á un rincón, y pronto su cuerpo poderoso, deshecho á 
 machetazos, quedó abandonado á la presa de los cuervos y de las auras.

Yo callaba. Pero un calofrío intensísimo me removió. Y la sublimidad 
 épica de aquel salvaje heroísmo me sugirió, una vez aún, la bárbara 
 grandeza de los caudillos de las guerras libertadoras, poetas ó 
 creadores de una patria, de una independencia y de una historia.

Bajo la parra en fruto, los racimos colgaban sobre nuestras cabezas en regalos de vida. Una brisa de estío, deliciosa, pasaba.

Los últimos días de Ben-Kaddor

El aduar estaba arrinconado detrás de un montículo á la vera de un 
 riachuelo. Mi amigo Ibralrini-Ben-Kaddor me había invitado para la hora 
 del crepúsculo. Me esperaba á la puerta de su pobre casucha.

Allá fuera, bajo el cielo implacable de verano, Tetuán, la Profanada,
 blanqueaba como un gran lienzo tendido. Mi llegada suscitó la 
 curiosidad de las criaturas del aduar. Pies desnudos, de carnes morenas,
 que adivinaba á través de las chumberas, me envolvían saltando sobre el
 polvo inmundo. Una muchacha que, recostada sobre un lebrillo, mostraba 
 sus hombros de esclava, se incorporó á mi paso, cubriéndose la cara con 
 su manto, maquinalmente pudorosa. Unos hombres que sacaban agua con un 
 cubo de palanca, ni siquiera volvieron la vista, indiferentes á mi 
 profana intrusión.

Ibrahim-Ben-Kaddor era un antiguo amigo mío, pero no nos conocíamos 
 todavía más que por escrito; repetidas veces habíamos cambiado nuestros 
 comentarios sobre los viejos textos religiosos, y habíamos después 
 encontrado las identidades de los principios á través de la vana 
 divergencia exterior de las formas literales.

Nuestras manos se juntaron y las llevamos después al corazón, á los 
 labios. Entré bajo el techo del buen amigo, y me descalcé para ser 
 admitido sobre el tapiz de su pequeña cámara. Afuera no se sentía otro 
 rumor, en la paz de la tarde, que el trote juguetón de las bestias que 
 regresaban de la faena.

—Vengo á ofrecerte, Ben-Kaddor —le dije— mi desagravio personal por 
 una guerra que se os hace contra la voluntad de casi toda mi nación. No 
 sé qué misteriosas diplomacias, qué imperios ineludibles han llevado á 
 mi país á una acción que se acepta como una divina calamidad, presente 
 de Dios.

Ben-Kaddor extendió la mano silenciosamente; señalaba fuera, en donde la planicie, reseca, ávida, se perdía hacia Oriente.

—Tú no sabes —me dijo— lo más doloroso para mí en esta guerra. Bien 
 sabes que soy lo que vosotros mismos hubiérais llamado, en otro tiempo, 
 un «afrancesado». Es que yo hubiera querido encontrar la manera de abrir
 el sentido nacional estrechísimo de mi raza y romper los sellos del 
 sagrado Libro, para ofrecerlo al comentario de todos los pueblos; 
 hubiera querido unir mi país al mundo y franquear las puertas á vuestra 
 libertad para aclimatarla en nuestro jardín. Y ahora me encuentro con 
 que vosotros justificáis la opinión de nuestros santones, de nuestros 
 patriotas, de nuestros irreductibles. ¿Cómo queréis que reconozca la 
 libertad entre la hoguera de las razzias? ¿Cómo podría dejar de
 señalar la diferencia entre mi «europeísmo» (que diríais vosotros) y el
 de los musulmanes traidores que nos hacen la guerra según los 
 procedimientos mismos que vuestra intervención habría de desterrar para 
 siempre? Mira. ¿Ves allá, sobre aquella Kubba, negrear un terrero? Es el
 solar de una kabila destruida. Renuncio á contarte el espanto de 
 aquella devastación; renuncio á decirte los episodios de matanza en esta
 guerra, donde apenas hay heridos ni prisioneros, como tú mismo sabes...
 Puede ser que tú mismo no pudieras contar en tu país de libertad lo que
 yo te diría... Pues bien: yo me he visto forzado, en conciencia, á 
 aprobar y enaltecer el heroísmo en que ya no creía; el heroísmo defensor
 de una fe que ya no es la mía, de una tradición que abomino, de un 
 pueblo que me miraba recelosamente, como un traidor, como un espía, como
 un bandido... Los tuyos me han convertido á la causa de los otros, y ya
 no queda en mí otra cosa que la amargura del ideal desaparecido...

—Ben-Kaddor —le respondí—, ¿no ves compensada esa tristeza tuya con 
 la tristeza mía, cada vez que me llega la noticia de las grandes 
 fatalidades de tu pueblo? A veces hasta me parece que quisiera morir con
 los tuyos bajo la razzia, por un culto que tendrá siempre la 
 suprema excusa de una superioridad en pureza y en espíritu sobre el 
 culto de los míos; por una causa que tendrá siempre la gran excusa de la
 crueldad con que fue batida y exterminada...

Un niño, de ojos dulces y vivos, se detuvo ante nuestra puerta, 
 mirándome entre asustado y receloso. Me acerqué á él con toda la ternura
 posible, alargándole unas monedas; después, alzándolo en brazos ante 
 Ibrahim, le besé en la frente, ofreciéndolo á la paz divina de aquella 
 hora.

—Ibrahim: que este muchacho, en quien alienta todavía el porvenir de 
 tu raza, sea testigo inocente del fervor con que te ofrezco mi alma, 
 para que tú y él me perdonéis mi parte de culpa original debida á mi 
 raza, debida también al enorme error de la civilización... Los ideales 
 mueren, pero no eclipsan la belleza de las grandes bondades, de las 
 fraternidades selladas bajo la tienda, como esta nuestra, en los 
 linderos de tu imperio moribundo.

Mis dedos acariciaban los cabellos del muchacho que me miraba sin 
 comprender. Ben-Kaddor me estrechó la mano y lloró calladamente. 
 Después, llegada la hora ritual, abrió las manos á Oriente y por dos 
 veces besó la tierra. Llegaba hasta nosotros el yu yu de las 
 mujeres en un morabito próximo. Gorjeaban las golondrinas, indiferentes,
 en tornó á las tumbas de un pequeño cementerio, sobre cuya tierra, 
 repleta de cadáveres, había matas de trigos y copas de agua ofrecidas á 
 los pájaros. Encima de nosotros, que sentíamos el silencio evocativo, 
 pasaba la gloria de las gracias inefables, que todo lo rescatan y todo 
 lo hacen perdonar...

* * *

Seis días después, Ben-Kaddor, el pacífico, el docto, el 
 bondadoso, que había descolgado el fusil de sobre su cama, moría estoico
 y frío, pero heroico, entre el asolamiento de su aduar humildísimo, por
 una causa en que ya no podía creer.

Gabriel Alomar

Gabriel Alomar Villalonga (Palma de Mallorca, 7 de octubre de 1873 - El Cairo, 7 de agosto de 1941) fue un poeta, prosista, ensayista, crítico literario, político y diplomático español, muy relacionado con el movimiento artístico modernista catalán.

Nació en Palma (Mallorca) en 1873.1 Fue un libertario de izquierdas activo, especialmente en Barcelona y otras regiones catalanparlantes, desde los primeros años del siglo XX hasta su muerte en el exilio. Alomar creció en las Islas Baleares, una comunidad entonces muy conservadora. Su padre era funcionario y la familia se estableció en varias ciudades durante su niñez.

En 1888, después de terminar sus estudios en Palma, se fue a Barcelona para continuar con su educación, donde se convertiría en periodista y publicaría sus poemas, que el crítico Josephine de Boer catalogó como parnasianista. Se involucró también en el movimiento nacionalista catalán y la corriente literaria del novecentismo, con influencias poéticas de Gabriele D'Annunzio y Giosuè Carducci. Colaboró como crítico literario en numerosos diarios, como El Poble Català y El Imparcial.

Miembro inicial de la Unión Federal Nacionalista Republicana (UFNR), abandonaría esta formación tras el fracaso de la alianza electoral con los radicales de Alejandro Lerroux en los comicios de 1914. Con posterioridad militaría en el Bloc Republicà Autonomista (1915), y en el Partit Republicà Català (1917), formaciones en cuya fundación también participó. Tiempo después, en 1923, fue uno de los fundadores de la Unió Socialista de Catalunya (USC). Fue embajador de la República Española en Italia entre 1932 y 1934 y, desde 1937, en Egipto, donde se mantuvo exiliado al acabar la Guerra Civil.

Otros textos de Gabriel Alomar

Caballería Bárbara — Cuento

El Sorbo del Heroísmo — Cuento

Flor de Olvido — Cuento

Los Últimos Días de Ben-Kaddor — Cuento