Flor de Olvido

Gabriel Alomar

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Flor de Olvido

I

II

III

IV

V

VI

Autor

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Texto núm. 7405

Título: Flor de Olvido
Autor: Gabriel Alomar
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 1 de febrero de 2022
Fecha de modificación: 1 de febrero de 2022

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Boceto para un “film“

I

Crióse en la montaña, entre peñascos y encinas. Sus padres tenían en 
 arriendo la Cueva, pequeña porción de tierra que apenas les daba para 
 vivir, oculta entreriscos, en el corazón de la sierra. Descalza, con las
 crines al viento, la faldilla hecha un pingo, mostrando la pierna 
 curtida por el sol, saltaba como un chivo, de peña en peña. En dos horas
 de camino á la redonda de su casucha no había otra morada. Juana, en 
 medio de aquella soledad, creció como una salvaje. No sabía que hubiese 
 en el mundo otras personas que sus padres, su hermanito pequeño y un 
 porquerizo de siete años traído de la villa para cuidar la pobre manada 
 de cochinos que hozaban entre las bellotas caídas del encinar.

Las noches, en aquellas alturas, tenían una infinita paz, que 
 penetraba vagamente aquella alma primitiva y rústica. Bajaba del cielo 
 un silencio elocuentísimo. Ella había aprendido á conocer las estrellas;
 y muchas veladas, tendida sobre el poyo de la puerta, canturreando, su 
 mirada se perdía en la bóveda serena é iba siguiendo el vuelo 
 imperceptible de las constelaciones ó la carrera sin fin de las 
 nebulosas. El aura nocturna le acariciaba mansamente las greñas que le 
 caían sobre los ojos, cabellos de un rubio de estopa, ensortijados 
 ásperos como un vellón.

La luna ejercía sobre ella un gran encanto, como si despertase en su 
 pecho no sé qué misteriosa transmigración de antiguas hechiceras. No 
 veía sólo en el disco divino la apariencia vulgar de una cara redonda, 
 como la de un pastor joven, sino una amiga esperada, una confidente sin 
 palabras. Falta de compañeras, la niña no podía bailar a la claridad 
 blanquísima la danza lunar de las criaturas de aldea, en la calleja 
 humilde ó sobre la era, trepidante aún de la trilla y oliente á las 
 mieses simbólicas. Pero sentía la luz de aquel astro infundirle en las 
 carnes un nuevo espíritu, envolverla en una ola de voluptuosidad 
 incomprendida. Una noche, por el impulso de una tentación extraña que no
 podía entender, desvistióse sobre una roca, y exponiendo como una 
 ofrenda á la diosa lejana su desnudez impúber bajo el rayo ferviente, se
 sumergió en él como en un baño de delicia jamás sentida. La claridad 
 era un amplio beso sobre la blondez de aquellas formas en capullo. 
 Enhiesta sobre el peñasco, destacándose en aquel ciclo de noche 
 placidísima, parecía un Eros, dominando la tierra. Tal vez, 
 obscuramente, adivinaba en aquel acto un espasmo prohibido, y encontraba
 en él la sensación deleitosa de una imaginada condenación.

Y así fué creciendo. Abrióse, como una flor purpúrea, su 
 adolescencia. Su pecho fué alzándose como una marea creciente. Un fuego 
 desconocido rebullía en su cuerpo. Subía en ella la savia de una 
 ardorosa primavera. A veces, por la noche, insomne y febril, abiertos 
 los ojos en la tiniebla, entreviendo fantasmas imprecisos y quiméricos, 
 sentía su alma sabática una sed de bebidas ignoradas.

Sobre el terruño familiar caía un sol de estío. Asomándose á la 
 llanura veíase la innúmera extensión de las gavillas, semejante á un 
 rebaño inmóvil, con una tonalidad rojiza de cabelleras rústicas, como la
 de Juana. La joven, con los rizos mariposeantes sobre las sienes, bajo 
 un gran sombrero de palmas, las enaguas bermejas levantadas hasta la 
 rodilla, los pies descalzos, el talle en blanca camisola, que al azar de
 los movimientos descubría la sombra de su carne bruna entre los senos, 
 dejaba por un momento su trabajo, alzaba la testa sudorosa y, con la 
 vista extraviada en las lejanías, ensoñadora, contemplaba el eterno no 
 sé qué de las juventudes, en placentera pérdida de toda sensación; se 
 incorporaba á la Naturaleza, tornábase una cosa, una rama de aquellas 
 higueras que desbordaban por las heridas de su tronco henchido, ó una de
 aquellas espigas rubias que se rendían bajo el peso de los granos, 
 ofrendas en un invisible altar.

Ella, la pobre, no se sentía digna de gozar las grandes apariciones, 
 aquellas Vírgenes de manto azul que en el claro de las selvas madres 
 sorprenden á las jóvenes escogidas y les hablan con voz fraternal, 
 transmitiéndoles el secreto profético y convirtiéndolas en iniciadoras 
 de futuras y nuevas adoraciones. Pero sentía subir del surco removido y 
 de la tierra ungida por las lluvias una emanación de vida que los otros 
 no perciben, un vaho fecundo y vigoroso, el sahumerio místico del amor. 
 Con los brazos caídos, la vista fija, un extraño desfallecimiento la 
 invadía; el corazón le palpitaba sonoramente; la mirada se le 
 enturbiaba; palidecían sus mejillas; volvíanse terrosos sus labios; 
 temblaba de pies á cabeza, sacudida por un viento misterioso; y á punto 
 de caer como un plomo, agobiada por aquel espíritu que se infundía en el
 suyo, un gran estremecimiento la retornaba.

II

En mitad de una ladera, no lejos de la casita, abríase la boca de una
 gruta inexplorada. Juana, con inconsciente audacia, se había aventurado
 más de una vez en aquellas profundidades tenebrosas. La cueva virgen 
 había revelado sus secretos á aquella otra virgen que penetraba en el 
 misterio de la tierra como en un reino familiar. Diríase que algo 
 superior á la casual contingencia ofrecía á Juana el dominio de aquel 
 antro de maga primitiva. Alumbrábase la moza con antorchas silvestres, 
 que formaba retorciendo hierbajos resecos por el sol. Aquella luz 
 fulguraba siniestramente en las honduras desconocidas, danzaba 
 removiendo sombras bajo el dosel de las innumerables estalactitas, en 
 las que relucían como gemas las gotas expectantes; sacaba reflejos del 
 lago inmóvil y terso, que se perdía en un recodo que nadie pasó jamás, 
 sobre el cual parecía dibujarse, á veces, la estela de la barca 
 suprema... ¿Qué obscuras ascendencias obraban entonces sobre el alma de 
 Juana? La cueva parecía, ante ella, el oculto refugio de los aquelarres.

Una tarde, Juana, vagando por el interior de la inmensa gruta, creyó 
 haber oído, á través de un muro granítico, desesperados lamentos. Un 
 calofrío de terror la sacudió; por unos instantes quedó inmovilizada y 
 jadeante. Luego huyó hacia la salida, sin volver la vista, creyendo 
 sentir tras ella un galope de espectros, ó en sus hombros la sensación 
 de una garra invisible. La antorcha temblaba en sus manos, aumentando á 
 su entorno la ficción de la danza de fantasmas gigantescos. Pero Juana 
 se repuso rápidamente; y un nuevo impulso, una generosidad desconocida y
 reconfortante, la obligó á penetrar de nuevo en la negra hondura, hacia
 el sitio donde habían sonado las voces desesperadas y gimientes. Pronto
 volvió á percibirlas más angustiosas todavía. Parecían sonar más allá 
 de los lugares accesibles, como si saliesen del vientre de la tierra. 
 Pero una rendija abierta entre dos pilastras le franqueó el paso á una 
 sala donde nunca había penetrado. Una blancura purísima la deslumbró. 
 Altas columnas erguían su talle esbelto y se abrían como palmeras, 
 abrazando á modo de arcadas góticas el ámbito de un templo que hasta 
 entonces nadie profanó jamás. La joven alzó en su mano la antorcha, y su
 figura se alzó coronada de fuego y luz. Su gesto renovaba la gracia 
 ancestral perpetuada en los mármoles clásicos. Al azar de su movimiento,
 uno de sus senos desbordó; y al cubrirlo de nuevo, su convexidad de 
 copa le rebotó entre los dedos como un pájaro, y descubrió su piel 
 obscura, aterciopelada como un albérchigo, tenuemente venosa como un 
 alabastro.

Ante ella, en una hondonada, dos formas extáticas y mudas la 
 contemplaban. Juana acercóse á ellas. Eran un hombre y una mujer. Su 
 porte los revelaba como extranjeros. Jóvenes ambos; ella era rubia, el 
 talle y el color espigados, alta y esbelta; mostraba él un torso 
 atlético y su cabeza se orlaba con la caída armónica de largas guedejas 
 obscuras.

Las dos jóvenes, por un movimiento impulsivo, se abrazaron. La 
 extranjera no encontraba fórmula para expresar su gratitud. Ni una ni 
 otra dominaban la lengua en que se veían forzadas á entenderse; pero el 
 balbuceo era más expresivo que todos los discursos.

Juana los condujo á la salida. La luz y el aire libre fueron para los
 dos extranjeros un segundo nacimiento. Diéronse á conocer. El era un 
 pintor francés, Augusto Lenormand que había venido á la isla atraído por
 sus maravillas. Ella era su esposa, la compositora Berta Gervais. 
 Aquella tarde, vagando por el campo, se habían atrevido á entrar, sin 
 guía, en las cavernas, y pronto se habían extraviado en aquel laberinto.

Juana y la pareja de artistas, á pesar de la profunda divergencia de 
 educación y temperamento, sintiéronse ligados por una simpatía cordial. 
 ¿Qué mejor guía podían encontrar? Vagamente les parecía ver en ella algo
 así como la personificación del genio de la isla, graciosa y dulce, con
 la depurada feminidad de una diosa...

III

Juana, pedida á sus padres por Augusto y Berta, quedó al servicio de 
 los dos extranjeros. Con Juana recorrieron las cercanías admirables, 
 extasiándose ante la transfiguración que bajaba del cielo sobre las 
 montañas en la hora ambigua de los crepúsculos, consorcio del día con la
 noche. Visitaron, ya con seguridad, toda la cueva; y en el lugar mismo 
 donde Juana les había traído la salvación, Augusto se entretuvo en 
 contarle, en forma adecuada á su inteligencia primitiva y virgen, el 
 mito de Ariadna. El artista hallaba en esta explicación un placer 
 desconocido. ¿No había en aquella joven de líneas puras una misteriosa 
 reencarnación de la propia virgen cretense? El encanto del lugar 
 comunicaba al pintor una sugestión penetrante y vivísima. ¿No sería 
 aquel el sentido inmortal de las grandes revelaciones? ¿Habría en 
 aquella contingencia de su trágico extravío en la cueva un privilegio de
 artista concedido á él para que el mito pudiera revivir en aquella isla
 clásica?

Desde entonces fue una modelo excepcional y simbólica para el pintor.
 Destacando sobre el fondo mágico de la isla, la joven payesa surgía 
 como su trasunto humano, como su «feminización». Augusto la pintó sobre 
 la roca de la cueva, levantando su antorcha salvadora; la pintó erecta 
 sobré la proa de la barca en que recorrieron la costa brava, bordeando 
 las cuevas llenas de resonancias perdidas en oquedades sin fin, entre 
 cuyas aguas parecían flotar cabelleras verdes. Bandadas de palomas 
 silvestres se levantaban al batir de los remos, bajo la mole de los 
 promontorios, que avanzaban como esfinges. Caía del cielo sobre las 
 calas una gran sombra negra...

En una de esas tardes, al golpe de una racha imprevista, Juana lanzó 
 un grito despavorido y se hundió en el mar. Augusto se arrojó tras ella.
 El marinero que conducía la barca hubo de sujetar fuertemente á Berta, 
 que, dando alaridos de horror, quería seguir á su marido. La escena fue 
 rápida y bella. Los dos cuerpos desaparecieron bajo las aguas; una 
 angustia suprema pasó, como violenta palpitación del tiempo. Pero pronto
 vióse emerger á Augusto sosteniendo en brazos el cuerpo desmayado de 
 Juana, cuyos cabellos desenlazados, se removían entre las olas, á modo 
 de medusas. Las ropas, ceñidas al cuerpo esbeltísimo, lo modelaban como 
 un torso de divinidad marina, con palidez marmórea. Parecía la diosa 
 protectriz caída de una antigua proa de navio helénico, al azar de 
 primitivas travesías.

Juana, ya en el fondo de la barca, retornó á la vida en brazos de 
 Berta. Y su primera mirada, al cruzarse con la de Augusto, refulgió con 
 extraño centelleo... En el contragolpe violentísimo de su terror latía 
 una oculta complacencia por deber su salvación al hombre que por ella 
 arrostró el peligro. Y Augusto sentía en su acto la devolución del gesto
 salvador de Juana en la cueva. En adelante, uno á otro se deberían la 
 vida, y esa compenetración los enlazaba como una mutua maternidad... 
 Pero en los ojos de Berta relució, al mismo tiempo, un relámpago de 
 recelosa ira, como una revelación.

La fiesta de la aldea ofreció á Juana un nuevo marco para su belleza 
 representativa y fascinadora. Bajo la noche cálida, en la plaza 
 flameante de antorchas y tederos, salió á bailar las danzas populares de
 su estirpe, henchidas de prestigio extraño y ritual, cómo restos 
 incomprendidos de viejos cultos. Una estridencia de ingenuas tonadas 
 ritmaba los movimientos de la danzarina, en la tosquedad primitiva de la
 dulzaina, la flauta y el tamboril. Augusto, flor de artificio brotada 
 en las metrópolis caducas, bebía como un filtro de nueva juventud la 
 gracia inefable de aquella danza. Humeaban las fogatas como piras de 
 ofrenda, y el perfume de la leña resinosa traía una sugestión inmemorial
 de sacrificios.

Berta, en silencio, devoraba la creciente amargura de sus celos.

IV

Pocos días después, Juana les guiaba, á través de la sierra, á las 
 alturas de un santuario lleno de leyendas infantilmente piadosas. El 
 camino bordeaba despeñaderos enormes. Las montañas enlazaban sus sombras
 gigantescas hasta perderse en lontananzas cubiertas de pinos y encinas.
 Remansos de agua inmóvil dormían entre los barrancos, y en el fondo se 
 miraban, desde el infinito, las estrellas.

Pernoctaron en una hostería humilde, sobre una ruta de 
 contrabandistas. Allá, en lo hondo, se recortaba la costa, erizada de 
 cantiles; subía de ella el golpear de las olas y el hervidero de las 
 espumas. Berta, rendida de cansancio, se acostó. Augusto quedóse 
 contemplando la noche, profunda y sonora, sobre la cual descendía la 
 interrogación profética del creciente.

De pronto, una sombra se recostó sobre la miranda de la hostería. Era
 Juana. Augusto sintió la sacudida de un impulso irresistible. Su pecho 
 batió fogosamente; la tentación le penetró como una sagrada embriaguez. Y
 acercándose á la joven, bajo la noche confidente y propicia, deslizó en
 su oído las palabras alucinantes:

—Juana, Juana, ¿por qué resistir ya? Uno á otro nos hemos salvado de 
 la muerte, uno á otro debemos darnos la vida. Yo te ofrezco llevarte á 
 un mundo que tú no conoces, donde te espera la felicidad para que has 
 nacido, sin sospechar tu verdadera naturaleza... Tú eres una mujer 
 desterrada en un país que no es el tuyo, y yo vengo á darte la libertad y
 á devolverte esa patria que has perdido sin saberlo...

En el alma primitiva y sencilla de Juana la tentación tomaba formas 
 ambiguamente fascinadoras. En una lontananza imprecisa, se le ofrecía la
 extensión luminosa del mundo desconocido; un esplendor de vías 
 triunfales y resonantes se abría ante sus pasos, y ella avanzaba, 
 apoyada en el brazo de su libertador... Aquella era la Montaña de la 
 Tentación, y desde su cumbre sonaban al oído de Juana las palabras 
 diabólicas, ofreciendo el amor y la plenitud de vida á cambio del 
 pecado, con la dulzura inmortal de la fruta paradisíaca... Los humildes 
 vestidos de Juana, como bajo la varita del hada de Cendrillón, 
 se transfiguraban en una riqueza no soñada de ropajes deslumbradores. El
 mar, á lo lejos, parecía abrir la estela de una nave imaginaria y 
 suntuosa...

Pero algo le decía que era una engañosa ilusión aquella fantasía. El 
 encanto que había ejercido sobre Augusto, ¿podría persistir cuando 
 estuviese separada de su marco habitual, de aquella isla que se había 
 encarnado en ella como un trasunto humano de la divina Naturaleza? 
 ¿Sobreviviría ella, con la integridad de su belleza, á su 
 transplantación desde el bosque nativo á los jardines artificiales y 
 cloróticos de la gran ciudad febril? ¿Hasta qué punto el artista se 
 había enamorado de ella, y no de la tierra mágica que la rodeaba, no 
 sabiéndose bien si era ella misma quien completaba esta tierra 
 maravillosa, ó si era la isla quien complementaba su belleza genuina de 
 mujer?

Además, una honradez instintiva y fundamental la llenaba de 
 repugnancia por la traición. ¿Cómo podría decidirse á causar la desdicha
 de la mujer que á pocos pasos de ellos reposaba? No. Tímidamente, 
 poniendo en sus palabras trémulas la honda vibración de su alma amorosa,
 consciente de su renuncia, Juana rehusó.

—Escuchad —le dijo—; no continuéis ni levantéis la voz en esta soledad, porque alguien que no sospecháis podría oiros... Si pasáis aquí la noche, acaso veréis subir de esos barrancos el espectro de la Bella Dama, que muchos caminantes han encontrado por ahí. Algunos de ellos han muerto de terror. ¿No sabéis quién fué la Bella Dama?
 Yo os lo contaré. Hace muchos, muchísimos años, un matrimonio iba en 
 peregrinación al Santuario de la Virgen. El marido, hombre tosco y 
 brutal, estaba enamorado de otra mujer, y al llegar á uno de esos 
 miradores, en un recodo del camino, despeñó á su esposa en el 
 precipicio. Pero el remordimiento le asaltó en cuanto hubo cometido su 
 crimen. Espantado de sí mismo, subió como un loco hasta el Santuario 
 para implorar de la Virgen el perdón imposible; y en el momento de 
 arrojarse á los pies de la divina imagen, lívido y sollozante, encontró 
 postrada ante la Virgen, sana y salva, á su propia mujer... La Virgen la
 había recibido en sus brazos al caer en el abismo. La esposa pasó el 
 resto de su vida en un convento, consagrada á rescatar con su propia 
 penitencia el crimen de su marido. Y se cuenta que por estos parajes se 
 la ha visto pasar, de noche, cuando sube al Santuario á renovar su 
 gratitud eterna y su oración de penitencia, que no terminará jamás...

Dejando á Augusto bajo la impresión de estas palabras, Juana entró en
 la hostería y se recluyó, agitada y llorosa, en su pobre aposento.

V

Llegaron al Santuario. Augusto encontró, en la austera grandeza de 
 aquellos lugares, asuntos admirables para su inspiración. Pero su 
 inquietud aumentaba, obligado á devorar su pasión en la soledad, y 
 constreñido al tormento de disimular, entre Berta y Juana, su fuego 
 interior.

Una tarde, Augusto y Berta se arriesgaron á subir hasta uno de los 
 riscos que coronaban el viejo Santuario. En la estrecha meseta, 
 contemplaban los valles inmensos y feraces. La gradación de las 
 vertientes hasta el mar. Un aura de serenidad y paz bajaba del cielo en 
 aquella hora ferviente. Pero en el almá tormentosa de Augusto germinaba 
 la tragedia. Sentía, como por la infusión de un incubo, que el alma se 
 le enajenaba y una fuerza extraña actuaba en él. ¿Acaso se le había 
 contagiado el espíritu feroz del marido de la Bella Dama, á 
 través de la propia narración inocente de Juana? Berta, inmóvil sobre mi
 picacho, al borde del abismo, contemplaba en silencio la inmensidad, 
 divagando entre la amargura y el ensueño. Crecían las sombras; subía la 
 noche desde los valles en éxtasis, adorantes. La luna, cerca ya de su 
 plenitud, vertía en las cañadas su luz como una unción divina. Pero 
 Augusto, ciego, frenético, sentía la suprema impulsión de su crimen...

Súbitamente, la luna se ocultó; esfumáronse los valles en una luz 
 neblinosa y Augusto vió con terror, allá en lo hondo del barranco, una 
 sombra de mujer trepando por la vertiente. ¿Sería ella, la Bella Dama,
 que acudía á los pies de la imagen sagrada para continuar su oración 
 interminable, en expiación del ajeno delito? ¿No iría también á orar por
 el delito que estaba á punto de cometerse de nuevo en aquellos lugares 
 mismos que ella regó con su sangre?

Avanzaba la sombra por la estrecha y peligrosa vereda; se acercaba al
 repecho en que los dos artistas se encontraban. Augusto, serenándose, 
 respirando ampliamente, la reconoció. Era Juana; Juana, que, inquieta y 
 recelosa, acudía á buscar á los excursionistas, creyéndoles de nuevo 
 extraviados en las quebraduras de la sierra. ¿Sintió además un secreto 
 aviso en su corazón, vibrátil á todas las emociones?

Regresaron á la luz de la antorcha guiadora que nuevamente levantaba 
 en sus manos la joven. Pasaron entre las breñas, avizorando a lo lejos 
 el amontonamiento caótico de las montañas y las dispersas lucecillas de 
 los caseríos.

Un momento, inclinando su antorcha hacia fuera, Juana señaló un despeñadero.

—Por aquí —dijo— se precipitó una joven que se mató por amor. Y dicen
 las gentes que desde entonces nace en esas rocas una flor encarnada, 
 teñida en la sangre de aquella mujer... El perfume de esa flor tiene la 
 virtud de curar las pasiones más fuertes y de hacer olvidar... La llaman
 flor de olvido...

Llegaron al pueblecillo. Aquella noche Augusto apenas durmió. 
 Levantóse con el alba; subió, con su ajuar de artista, á una altura 
 cercana, y buscó en la pintura el apaciguamiento y la serenidad perdida.
 Estaba agobiado por el hundimiento de su sentido del bien; por el 
 contagio de una brutalidad para la cual se creía indemne; por el 
 despertar de una bestia interior que él desconocía y que dormitaba en él
 como legado de vagas ascendencias.

De repente, como en la noche anterior, vió con espanto la figura de 
 Juana trepando por las peñas bravias en dirección al pico que mostraba 
 en su flanco inaccesible la mata roja de la leyenda, la planta en que 
 brotaba la flor del olvido...

Augusto, jadeante, loco, iba siguiendo la ascensión inverosímil de la
 muchacha. A cada momento le parecía verla vacilar, perder pie, caer y 
 destrozarse en las hondonadas pedregosas. ¿Recibirían las flores un 
 nuevo rocío de sangre, para colorear sus pétalos de una púrpura regia y 
 adquirir valores nuevos de leyenda y virtud mágica? Las manos de 
 Augusto, impotentes, trémulas, se tendían hacia la lejana visión como 
 queriendo recibir el cuerpo delicioso pronto á desplomarse. La propia 
 imposibilidad de todo auxilio clavaba los pies de Augusto en la tierra y
 le condenaba á presenciar desde lejos la inminente tragedia...

Pero al fin Augusto pudo sacudir su terror. Lo abandonó todo y 
 lanzóse hacia el camino que subían las vertientes. Corría desolado, 
 ardoroso, estallándole el corazón en violentos latidos. Los recodos de 
 la vereda le ocultaban el sitio por donde subía Juana. Grandes ramajes 
 que se tendían desde lo alto encubrían la visión de las simas... ¿Qué 
 habría pasado? ¿Se habría consumado la horrible caída? ¿Iba á distinguir
 Augusto en el fondo de las torrenteras el cuerpo sangriento de la 
 joven?

Marchó durante mucho tiempo. Sin aliento ya, extraviado en su ruta, 
 iba á tenderse en tierra, prefiriendo ignorar... En aquel instante oyó 
 pasos que hacia él se dirigían. El camino que bajaba de las cumbres 
 formaba allí un recodo. Y Augusto, absorto, extático, vió de pronto 
 avanzar hacia él la figura gentilísima de Juana. Una sonrisa inefable 
 iluminaba su rostro. Sus mejillas se encendían por el esfuerzo, aunque 
 el corazón se hubiese mantenido indiferente al peligro; centelleábanle 
 los ojos con el rubor del propio heroísmo... Sin hablar, tendió su mano á
 Augusto, en la cual mostraba un gran ramo de flores silvestres de un 
 rojo vivísimo... Augusto, como obedeciendo á un impulso ajeno á su 
 voluntad, tomó una de las flores; la acercó á sus labios; la besó, 
 después, con triste y significativa lentitud, como quien sorbe un filtro
 de muerte, aspiró largamente su fragancia... Parecióle que ese aroma le
 restituía á las purezas primitivas...

Juana, sin decir palabra, siguió su camino hacia el pueblo. Augusto, 
 largo tiempo inmóvil, regresó también. Abajo, en su casita lugareña, 
 encontró á Juana y á Berta en plácida armonía, conversando junto á la 
 puerta, al beso del sol. Berta mostraba sobre su corazón la mancha roja,
 de las flores ungidas de heroísmo... En un jarrón de arcilla rústica y 
 graciosa, sobre la mesa familiar, Juana disponía el resto de sus flores,
 sobre cuyos matices de fuego habían posado su eterna sombra gemela el 
 Amor y la Muerte.

VI

A los pocos días Augusto y Berta dejaban la isla encantadora. Juana 
 los acompañó hasta la cercana villa, desde donde marcharían al puerto de
 embarque. En el momento de la despedida. Berta abrazó fraternalmente á 
 Juana, y las dos confundieron sus lágrimas. Augusto, al estrechar la 
 mano de la joven, no pudo reprimir un casto impulso de reconocimiento; y
 acercándola á sus labios, besó delicadamente aquella mano que le había 
 salvado de la muerte y del crimen.

Y mientras se alejaban definitivamente, vieron, hasta el primer 
 recodo del camino, á Juana que se erguía á lo lejos, saludándoles; su 
 figura destacaba sobre el cielo, al aire los cabellos rubios, como la 
 encarnación de su isla maravillosa.

Gabriel Alomar

Gabriel Alomar Villalonga (Palma de Mallorca, 7 de octubre de 1873 - El Cairo, 7 de agosto de 1941) fue un poeta, prosista, ensayista, crítico literario, político y diplomático español, muy relacionado con el movimiento artístico modernista catalán.

Nació en Palma (Mallorca) en 1873.1 Fue un libertario de izquierdas activo, especialmente en Barcelona y otras regiones catalanparlantes, desde los primeros años del siglo XX hasta su muerte en el exilio. Alomar creció en las Islas Baleares, una comunidad entonces muy conservadora. Su padre era funcionario y la familia se estableció en varias ciudades durante su niñez.

En 1888, después de terminar sus estudios en Palma, se fue a Barcelona para continuar con su educación, donde se convertiría en periodista y publicaría sus poemas, que el crítico Josephine de Boer catalogó como parnasianista. Se involucró también en el movimiento nacionalista catalán y la corriente literaria del novecentismo, con influencias poéticas de Gabriele D'Annunzio y Giosuè Carducci. Colaboró como crítico literario en numerosos diarios, como El Poble Català y El Imparcial.

Miembro inicial de la Unión Federal Nacionalista Republicana (UFNR), abandonaría esta formación tras el fracaso de la alianza electoral con los radicales de Alejandro Lerroux en los comicios de 1914. Con posterioridad militaría en el Bloc Republicà Autonomista (1915), y en el Partit Republicà Català (1917), formaciones en cuya fundación también participó. Tiempo después, en 1923, fue uno de los fundadores de la Unió Socialista de Catalunya (USC). Fue embajador de la República Española en Italia entre 1932 y 1934 y, desde 1937, en Egipto, donde se mantuvo exiliado al acabar la Guerra Civil.

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