El Agua y la Infanta

Gabriel Miró

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El Agua y la Infanta

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Texto núm. 6993

Título: El Agua y la Infanta
Autor: Gabriel Miró
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 18 de octubre de 2021
Fecha de modificación: 18 de octubre de 2021

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El Agua y la Infanta

Este manantial, ancho, quieto, es de una desnudez, de una pureza, de 
 una luminosidad tan perfectas, que no parece agua, sino aire del 
 collado, que se acostó al amor de los árboles y ya no quiere subir.

Dicen que es un agua dormida. ¡Cómo ha de estar dormida el agua que 
 acoge sensitivamente todo lo que se le acerca, para mostrarlo, aunque no
 haya nadie que la mire!

Tiene la mirada abierta de día y de noche. De día la enciende y la 
 traspasa el sol y el azul. Todas las mañanas les ofrece el agua su 
 virginidad, desde las orillas de sus frescas vestiduras al profundo 
 centro y a la otra ribera. Todo el tremendo sol se aprieta en una 
 medalla de lumbre, y el manantial la mece como una hoja, y la va 
 calando, derritiéndola y haciéndola cuerpo suyo desde la superficie al 
 fondo. Por la tarde no tiene del sol más que un poco de fuego y de 
 sangre.

Después, el agua se queda un momento ciega. Es un ojo de un azul 
 helado, todo órbita vacía, inmóvil. ¿Se habrá muerto para siempre esta 
 pobre agua? Venimos muy despacio, como si nos llegásemos de puntillas a 
 una mujer acostada que no se la oye respirar, que no tiene color, que no
 mueve los párpados, y, de pronto, salen los ojos ávidos, asustados; 
 sale toda la imagen dentro de la quietud del agua ciega. Estamos allí 
 del todo; está todo mirándose. Nos aguardaban. El agua se ha llenado de 
 corazón, y el corazón de esta agua era la ansiedad de nosotros.

Apagado el día, principia a recoger estrellas, que deshojan su luz 
 cuando pasan por encima. La luna es hermana suya. Agua y luna se abrazan
 desnudas, inocentes y necesitadas la una de la otra para la misma 
 belleza.

¿Es que esta agua nada más es eso? Precisamente por serlo es ella, y,
 fuera de este encanto, es una «cosa química»: El agua que de ella misma
 baja por las cuestas y corre y trajina por el mundo, no es ella, sino 
 de ella; es como la llama prendida de otra llama, y ya no será más que 
 lo que el cauce quiere que sea: grande, angosta, impetuosa, sosegada, 
 según el camino. El alma del agua sólo reside en la tranquila plenitud 
 de su origen.

Hay una senda de cipreses. Hunden su filo en el cielo del agua, 
 dejándole una emoción de inmensidad y una sombra morada, nazarena.

Desde octubre, un madroñal del collado comienza a sentirse a sí 
 mismo, iluminándose desde el agua con la imagen de su hoguera de fruta. Y
 los follajes, los troncos, la peña, la nube, el azul, el ave, todo se 
 ve dentro, y, muchas veces, se sabe que es hermoso, porque el agua lo 
 dice. Entonces, todo adquiere el misterio y la vida de la emoción suya. 
 Es ya la belleza contemplada; es el concepto y la fórmula de una belleza
 que se produce en esa soledad como en el alma del hombre, y el agua es 
 como una frente que ha pensado este paisaje. Paisaje junto al agua 
 clara, desnuda; paisaje sumergido y alto, ¡cómo te tiembla y se te dobla
 el corazón en la faz y en las entrañas del agua!

Vienen los corderos, y la rodean, y paran de tocar las esquilas. 
 Viene una yunta de las dreceras de cepas y de olivos. Vienen el lobo 
 huido y la raposa, que todavía se lame sangre fresca de una madriguera. 
 Vienen caminantes que les suenan los pies descalzos como si fuesen de 
 piedra; leñadores con su carga y olor de bosque; vienen pájaros y 
 enamorados...

Las ovejas, los bueyes, los mulos, entran su morro caliente. 
 Inmóviles, sin oírseles, comienzan a sorber del agua; se la ve pasar y 
 sumirse bajo la piel gorda del pescuezo; parece que las márgenes se 
 asustan de quedarse enjutas, porque va acudiendo muy dócil el agua en un
 pliegue estremecido del viento que le dan los hoyos ávidos de la nariz 
 de la bestia, y hace ruedos y lunas en torno de la imagen, y la bestia 
 va tragando, tragando el dulce frío, con ojos de sueño, descansados en 
 la delicia del paisaje del agua. En cambio, la sed de los pájaros sólo 
 arranca unas cuentas de luz, y todavía se les caen algunos granos. Y el 
 lobo, el mastín, la raposa, tuercen y ensortijan la lengua, más 
 encarnada dentro de la fuente, y rompen un pedazo de espejo, haciendo un
 chasquido de glotonería. El leñador deja su costal en la orilla, y la 
 verdura recibe una exaltación de gozoso color, apareciéndose crecida y 
 tierna debajo. El caminante pone en la vera sus alforjas, y el manantial
 se las guarda, y él bebe, mirando aumentada su hacienda. Les reluce la 
 boca como una hoz con sangre. A veces, toman el agua en el vaso de su 
 mano, una mano enorme, peluda, roja, con nudos, con bultos de huesos; 
 parece la frente de un cabrito hinchada de pezones de la cuerna. Pero 
 los enamorados son los que más alborotan. Se miran en lo hondo del agua;
 beben quitándosela, y se besan multiplicadamente, y se desean en el 
 deseo contemplado y se aman a ellos mismos, y toda la fuente, sonora y 
 fina, se queda un rato como un desceñido cendal de la novia.

Y, cuando se apartan, todos se vuelven, desde lejos, a mirar el agua...

Y ha pasado la hija del rey por la senda de los cipreses. Todo su 
 cortejo se precipita en la grama, entre los ramajes dormidos, y el agua 
 resplandece y se trastorna de jubones de terciopelos, de briales de 
 sedas, de luces de joyas, de aromas de corte, de trenzas, de tocados, de
 alborozos y galanías. La piel y los cabellos de las doncellas 
 desprenden un olor frutal, y los pajes se les acercan y les sonríen con 
 el brío de la inocencia y de la pasión campesina. Se huyen y se buscan; 
 cantan y se embriagan de horizontes, y hasta se olvidan de la hija del 
 rey. Ella baja de su litera para ver la fuente, que se ha quedado sola, y
 ve surgir, palpitando, el muro de cipreses, con sus agujas doradas de 
 crepúsculo, y ella, la infanta, delante, lisa, descolorida, sin gana de 
 beber del agua de su figura. Bajo sus pies, el musgo cruje íntimo y 
 jugoso. Y ha juntado sus manos como una santa, y se queja a la fuente:

—Agua criadora, llena de gracia que nadie te quita, ¡a todos das de tu alegría menos a mí, que soy la hija del rey!

Y el agua ha temblado oyendo el elogio de su felicidad, y le dice:

—¡Ay, señora infanta, señora infanta, yo nunca puedo tener sed!

Y, escuchándola, la infanta dobla su frente, y la ve muy blanca y dolorida dentro del agua.

Le parece que la reclina en el pecho de una hermana suya...

Gabriel Miró

Gabriel Miró Ferrer (Alicante, 28 de julio de 1879-Madrid, 27 de mayo de 1931) fue un escritor español, encuadrado habitualmente en la llamada generación del 14 o el novecentismo.

En 1911 le nombraron cronista de la provincia de Alicante. Desde 1914 anduvo empleado en la Diputación de Barcelona, donde se traslada a vivir. Allí dirigió una Enciclopedia sagrada para la editorial catalana Vecchi & Ramos, proyecto que no se llegó a concluir pero que le satisfizo íntimamente, y entre 1914 y 1920 colaboró en la prensa barcelonesa: Diario de Barcelona, La Vanguardia y La Publicidad. Conoce allí al editor de muchas de sus novelas, Domenech. Se trasladó a Madrid al ser nombrado en 1920 funcionario del Ministerio de Instrucción Pública y allí permaneció los últimos diez años de su vida; en 1921 era Secretario de los concursos nacionales de ese mismo ministerio. En 1925 ganó el Premio Mariano de Cavia por su artículo "Huerto de cruces" y en 1927 es propuesto para la Real Academia Española, pero no fue elegido, quizá por el escándalo levantado ante su novela El obispo leproso, considerada anticlerical.

La mayor parte de la crítica considera que la etapa de madurez literaria de Gabriel Miró se inicia con Las cerezas del cementerio (1910), cuya trama desarrolla el trágico amor del hipersensible joven Félix Valdivia por una mujer mayor (Beatriz) y presenta —en una atmósfera de voluptuosidad y de intimismo lírico— los temas del erotismo, la enfermedad y la muerte.

En 1915 publicó El abuelo del rey, novela en la que se relata la historia de tres generaciones en un pueblecito levantino, para presentar, no sin ironía, la pugna entre tradición y progreso y la presión del entorno; pero, ante todo, nos encontramos con una meditación sobre el tiempo.

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