La Fruta y la Dicha

Gabriel Miró

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La Fruta y la Dicha

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Texto núm. 6428

Título: La Fruta y la Dicha
Autor: Gabriel Miró
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de enero de 2021
Fecha de modificación: 27 de enero de 2021

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La Fruta y la Dicha

La frescura y delicia de las cerezas y de los albaricoques, que van 
 llegando a la plenitud del sabor de sus sucos, de los colores y gracia 
 de su forma y de la fragancia de su piel, traen siempre a Sigüenza el 
 recuerdo de las josas y de los huertos, cuando están los frutales 
 desnudos de fronda y prendidos delicadamente de flor nupcial. Y esas 
 cerezas, ya grandes, con un brillo tierno, jugoso y frío en su 
 encendimiento de sangre y de brasa, y esos albaricoques que huelen y 
 saben a jardín romántico y a carne de mujer de una castidad tan 
 melancólica y selecta que santificaría el mismo pecado, estas frutas 
 presentan también a Sigüenza la emoción del verano, le colocan bajo un 
 pórtico estival: desde él se ve la vida campesina, dorada, gloriosa —sin
 dejar de sentirse la primavera—, una vida grande, llameante y breve. Y 
 recuerda también una mañana que comió una guinda o un albaricoque tan 
 exquisito que quiso perpetuarlo y plantó el hueso en... ¿dónde plantaría
 ese hueso, Señor?

...Pues en esos «días frutales» se ha oído a sí mismo pronunciar: 
 «seamos dichosos». Y al decirlo comenzaba a serlo; su vida se abría 
 gozosamente para recibir los finos oreos y las largas contemplaciones de
 la dicha prometida. Porque en aquellas palabras había un principio de 
 voluntad y de conciencia de la dicha, sin las cuales el hombre a quien 
 las gentes envidian por venturoso se aburre, y el aburrimiento no es ni 
 desgracia; es una tristeza obscura, confinada de humo que viene de las 
 hogueras de los otros. ¿Habéis visto un niño que se aburre? Parece que 
 se anticipe a una pobre mayor edad; un niño que se aburre es un 
 remordimiento para los grandes. En la mirada de un niño aburrido ve 
 Sigüenza las angustias de los hombres. Y un hombre que se aburre ha 
 regresado a una infancia sin ternuras, sin tránsitos de ilusión, de 
 exaltación.

Pero este «seamos dichosos» de Sigüenza no ha surgido sólo de 
 quererlo ser. Se lo habrá dictado un instante bueno y emotivo, de 
 holgura de alma, en que todo se presenta a nuestros ojos de una manera 
 cordial y fácil.

Sí, sí; el origen de esas palabras puede traerlo quizá un accidente 
 de la vida de fuera; pero al decirlas ya se infiere que Sigüenza lo ha 
 hecho suyo, íntimo y voluntario; constituye una aptitud y un propósito 
 que nos acerca, que nos facilita la posesión de un conjunto, de un 
 horizonte de sentimientos.

Ese «seamos dichosos» es voluntad y luz, es firmeza y saber; 
 interpretar las cosas que nos rodean, aun las humildes, y acaso más que 
 nada las humildes, modificando abnegadamente un poco la promesa
 evangélica —en tanto que no tengamos otro remedio— que la quimera se 
 nos ha de dar por añadidura. Y aun para que se nos dé de este modo es 
 preciso solicitarla y buscarla insaciablemente, por todos los caminos, 
 hasta por los que conducen a un escritorio, a la angostura de un 
 desabrido deber.

Aconseja Sigüenza que tengamos propicia nuestra vida para que se abra
 dentro de ella toda simiente de animación, de alegría, alegría que no 
 consiste en la risa, sino en reconciliarnos con nosotros mismos, en 
 esperar más de nosotros; hemos de tener en «carne viva» nuestra
 alma para que lo sutil la hiera con su gustoso toque y nos motive ese 
 prurito que hizo que Sigüenza prorrumpiese: «Seamos dichosos», que viene
 a significar: «poseamos».

¿Es que la idea de dicha es una idea de propiedad? Parece que sí: de 
 propiedad, no de propietario. Las manos, todas las manos, las tiernas, 
 las blancas y pulidas, las cortezosas, las fuertes, las seniles, tienden
 a coger: el alma, a tener, a poseer. No ha de agarrar. Agarran los amos
 que no son más que eso: amos, amos de dineros, de haciendas, de 
 insignias, de heroicidades, de amor, de vidas. Y éstos son los que menos
 poseen: son propietarios. Sigüenza ha pasado por lugares hermosos 
 ajenos que han sido más suyos que de los dueños, que sólo los conocían 
 en escrituras amarillas. También ha visto dignidades que él no las 
 hubiera traído ni aun por penitencia, y no se concibe la propiedad en 
 cosas tan separadas de nosotros y tan poco deseables que nunca dejan de 
 ser bienes mostrencos.

El «seamos dichosos» es propiedad de aptitud de goce y de transfusión
 a lo íntimo; es como la propiedad de nuestra sangre, que no necesita de
 la del hermano. Y nuestra sangre se genera y renueva en virtud de 
 principios y substancias que no eran sangre. Así la dicha puede 
 producirse por causas que, definidas concretamente, no son dichosas, 
 pero al transfundirse a nuestra alma se clarifican. En nuestra vida y en
 lo que la rodea hay una honda claridad cuando queremos ser dichosos, y una atención serena que puede avenirse con la étourderie
 de Stendhal, y entrambas hacen que plantemos no sabemos dónde el hueso 
 de una cereza, de un albaricoque que nos ha gustado mucho para que nazca
 un árbol que tampoco sabemos si saldrá, pero que, desde luego, no nos 
 dará su fruto ni su sombra. Y, sin embargo, lo imaginamos y poseemos: es
 el árbol más frondoso y abundante de todos los huertos...

Gabriel Miró

Gabriel Miró Ferrer (Alicante, 28 de julio de 1879-Madrid, 27 de mayo de 1931) fue un escritor español, encuadrado habitualmente en la llamada generación del 14 o el novecentismo.

En 1911 le nombraron cronista de la provincia de Alicante. Desde 1914 anduvo empleado en la Diputación de Barcelona, donde se traslada a vivir. Allí dirigió una Enciclopedia sagrada para la editorial catalana Vecchi & Ramos, proyecto que no se llegó a concluir pero que le satisfizo íntimamente, y entre 1914 y 1920 colaboró en la prensa barcelonesa: Diario de Barcelona, La Vanguardia y La Publicidad. Conoce allí al editor de muchas de sus novelas, Domenech. Se trasladó a Madrid al ser nombrado en 1920 funcionario del Ministerio de Instrucción Pública y allí permaneció los últimos diez años de su vida; en 1921 era Secretario de los concursos nacionales de ese mismo ministerio. En 1925 ganó el Premio Mariano de Cavia por su artículo "Huerto de cruces" y en 1927 es propuesto para la Real Academia Española, pero no fue elegido, quizá por el escándalo levantado ante su novela El obispo leproso, considerada anticlerical.

La mayor parte de la crítica considera que la etapa de madurez literaria de Gabriel Miró se inicia con Las cerezas del cementerio (1910), cuya trama desarrolla el trágico amor del hipersensible joven Félix Valdivia por una mujer mayor (Beatriz) y presenta —en una atmósfera de voluptuosidad y de intimismo lírico— los temas del erotismo, la enfermedad y la muerte.

En 1915 publicó El abuelo del rey, novela en la que se relata la historia de tres generaciones en un pueblecito levantino, para presentar, no sin ironía, la pugna entre tradición y progreso y la presión del entorno; pero, ante todo, nos encontramos con una meditación sobre el tiempo.

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