Pastorcitos Rotos

Gabriel Miró

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Pastorcitos Rotos

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Texto núm. 6412

Título: Pastorcitos Rotos
Autor: Gabriel Miró
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de enero de 2021
Fecha de modificación: 27 de enero de 2021

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Pastorcitos Rotos

Una abuelita con saboyana roja y corpiño negro, que lleva un 
 reverendo pavo en sus brazos, camina descabezada sobre la verde lisura 
 del tomo III de Luciano.

Hay en la orilla de un tintero de Talavera un viejo sentado en su 
 peña, con montera de piel y capa pardal y zahones nuevecitos que antes 
 tendía sus manos encima de lumbre de leña, y hogaño está manco y sus 
 muñones se asoman al abismo de tinta.

En el cestillo de la labor de la madre yace derribado el negro rey 
 Gaspar, cuya cabalgadura tiene una pata quebrada por la corva, y una 
 labriega, que traía en la cabeza un añacal todo rubio de panes, 
 contempla sus piernas entre la corona del mago.

Cerca del Epistolario Espiritual del venerable Juan de Ávila, una 
 garrida lavandera se mira lisiada de brazos en el remanso de un espejito
 roto.

Y entre Rabelais, y algunas cuentas de mercaderes, asoma la donosa 
 blancura de los rebaños. Y casi todos los corderos, hasta los recentales
 se doblan, se tuercen, se rinden por la flaqueza y ruina de los 
 alambres de sus patitas y pezuñas, y lejos, en un trozo de soledad de la
 mesa, se amontonan zagalas con ofrenda de pichones, y pastores con 
 presentalla de cabritos, de odres de vino, de cestas de huevos, de orzas
 de arrope, de manteca, de ristras de longanizas, de ramos de pomas y 
 ponciles; y otras figuras más líricas, tañen adufes y rabeles, y otros 
 muestran la gracia de la danza; y todos se asfixian bajo la escombra de 
 molinos, de hornos, de un pozo, de un hostal cuya puerta no se abrió a 
 los ruegos de la Santa Virgen María, y ahora tiene un portalazo como un 
 antro hecho por ratas voraces.

Toda esta diminuta Arcadia fue derramada sobre los libros de 
 Sigüenza, y unas manos femeninas van curando dulcemente con el dorado 
 bálsamo de la goma: picos, alas, testuces de bestezuelas, dedos, 
 costados, descalabraduras de villanos, de revés y hasta de santos; y la 
 misma solicitud y paciencia hacendosa llena, con sabio artificio, las 
 tinajitas de riquísimos presentes, y tiñen un cuero, el manto de un rey,
 y hasta la buena estrella de Oriente ha sido menester enlucirla.

Y después de cerrar tantas heridas y de enmendar tantas mutilaciones,
 ¡cuántos muertos todavía, Dios mío! ¡Y qué perdición en el Nacimiento!:
 las fuentes, cegadas; la arboleda, seca; los pastos, raídos; el camino 
 de los Magos, hecho ramblizo fragoso, y el santo establo devorado por la
 carcoma... ¡Todo ha sido derruido por la ferocidad de un año de vejez!

...Pastorcitos nuevos y la mula y el buey querían los hijos que les 
 mercara Sigüenza, y que se buscara un Niño de fina estirpe de porcelana y
 que se le labraran otros pañales.

Y fueron los padres a la tienda para traerlo todo. Y en la mesa de trabajo se ha mezclado lo flamante y lo viejo.

Las manos infantiles han preferido las figuritas recientes, y la mirada de los padres acaricia las lisiadas.

¡Qué tristeza tienen los pastorcitos hendidos, ciegos, mutilados, los
 pastorcitos rotos! ¡Cuántas evocaciones de ternura inspira una mano 
 adherida a una orcita vidriada llena de brescas que rueda al lado de un 
 trozo de ala del ángel que bajó a la majada para anunciar que naciera el
 Mesías a los hombres de buena voluntad! ¡Y la abuela del corpiño negro y
 de la basquiña roja, la abuelica sin cabeza!... ¡Cuánto pesar, Señor, 
 dice su rendida espalda y su cuello segado!

Y los padres se miran en silencio y se empañan sus pupilas. Es que 
 saben ahora por qué antaño amaban los suyos las figuritas viejas de 
 Bethlem, que todo el pasado va emergiendo melancólicamente entre los 
 corderitos cojos.

...¿Verdad que al acabarse la tarde de los domingos, en las tardes de
 los días de fiesta, sentís algo muy hondo y muy dulce, pero muy triste,
 que algunos hombres distraídos lo toman por aburrimiento? Pues ese 
 «algo», pero más intenso, viene delante de Navidad y hace morada en 
 nosotros cuando Navidad se va perdiendo y alejando entre una fragancia 
 de recuerdos dejada por las figuritas rotas del Nacimiento.

Ellas han renovado intimidades, escondidas ternuras de nuestra vida y
 de otras vidas de otras figuras rotas, desaparecidas o desventuradas...

...Ahora estamos solos nosotros con los pastorcitos viejos, que son 
 nuestro ayer, y los pastorcitos nuevos, que serán mañana los rotos para 
 nuestros hijos.

Gabriel Miró

Gabriel Miró Ferrer (Alicante, 28 de julio de 1879-Madrid, 27 de mayo de 1931) fue un escritor español, encuadrado habitualmente en la llamada generación del 14 o el novecentismo.

En 1911 le nombraron cronista de la provincia de Alicante. Desde 1914 anduvo empleado en la Diputación de Barcelona, donde se traslada a vivir. Allí dirigió una Enciclopedia sagrada para la editorial catalana Vecchi & Ramos, proyecto que no se llegó a concluir pero que le satisfizo íntimamente, y entre 1914 y 1920 colaboró en la prensa barcelonesa: Diario de Barcelona, La Vanguardia y La Publicidad. Conoce allí al editor de muchas de sus novelas, Domenech. Se trasladó a Madrid al ser nombrado en 1920 funcionario del Ministerio de Instrucción Pública y allí permaneció los últimos diez años de su vida; en 1921 era Secretario de los concursos nacionales de ese mismo ministerio. En 1925 ganó el Premio Mariano de Cavia por su artículo "Huerto de cruces" y en 1927 es propuesto para la Real Academia Española, pero no fue elegido, quizá por el escándalo levantado ante su novela El obispo leproso, considerada anticlerical.

La mayor parte de la crítica considera que la etapa de madurez literaria de Gabriel Miró se inicia con Las cerezas del cementerio (1910), cuya trama desarrolla el trágico amor del hipersensible joven Félix Valdivia por una mujer mayor (Beatriz) y presenta —en una atmósfera de voluptuosidad y de intimismo lírico— los temas del erotismo, la enfermedad y la muerte.

En 1915 publicó El abuelo del rey, novela en la que se relata la historia de tres generaciones en un pueblecito levantino, para presentar, no sin ironía, la pugna entre tradición y progreso y la presión del entorno; pero, ante todo, nos encontramos con una meditación sobre el tiempo.

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