Razón y Virtudes de los Muertos

Gabriel Miró

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Razón y Virtudes de los Muertos

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Texto núm. 6426

Título: Razón y Virtudes de los Muertos
Autor: Gabriel Miró
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de enero de 2021
Fecha de modificación: 27 de enero de 2021

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Razón y Virtudes de los Muertos

Dice Sigüenza que el amor más grande del hombre, además del amor al 
 hijo, es el de su personalidad, de su conciencia, del sentimiento de sí 
 mismo.

Este autosentimiento, esta visión de sí mismo, es el principio y 
 efecto, la flor y el fruto de su vida, la luz y la sal de su vida, de la
 vida del ser complejo, conjunto sociable de muchas vidas o células 
 sedentarias. Parece que somos una suma, una emulsión de treinta 
 trillones de células. (¿Treinta trillones o sesenta trillones? Es 
 igual.)

Sigüenza mira su carne; mira también, honestamente, la carne de los demás.

¡Cuánta célula, Señor! Y se maravilla de que en algunos cuerpos se 
 produzca la preciosa unidad del sentimiento de los treinta trillones.

El trastorno de una de las principales entrañas altera o extingue la 
 armonía de esa multitud federativa de menudas criaturas anatómicas. 
 Miles de ellas perecen, pero el hombre todavía subsiste; o muere el 
 hombre, apagose el sentimiento de sí mismo, y muchos millares de células
 prosiguen viviendo.

¡Pero qué nos importa ya esa vida esparcida! —exclama Sigüenza, pensando, no como pensaría un biólogo, sino sólo como unidad, como hombre^1.

La muerte del conjunto, la disociación de los treinta trillones de 
 células ha cegado, ha deshecho ese sentirse a sí mismo, que, sea un 
 gozoso o desventurado sentimiento, es infinitamente amable y es bueno, 
 porque es voluntad alumbrada y saber que se vive. Por eso nos horroriza 
 el morir y tememos la locura.

En la locura hay un estado de suplicio de la conciencia, o la 
 pérdida, la disolución del propio concepto. Ya no se es como se ha sido.
 Y aunque el cuerdo, por ahínco de penitente, por afanes de filósofo, 
 por ansias de perfección, haga propósitos de enmendarse y se abrase y 
 sublime en la llama de la caridad, de la sabiduría y del trabajo, logra 
 ese perfeccionamiento sin olvidarse de sí mismo en su pasado, y 
 precisamente porque no lo olvida, porque no ha perdido el sentirse. Todo
 él es el mismo, y todo suyo, aunque la cumbre tenga más sol que la 
 ladera, y aquélla es cumbre porque hay un hondo, un comienzo obscuro que
 la mantiene. ¿No nace la flor de la simiente oculta en la tierra 
 estercolada?

La muerte y la locura —va pensando Sigüenza— son los males que más 
 conturban el corazón del hombre. El de la muerte es inevitable, al menos
 por ahora. Pero, ¿y el de la locura?

Y he aquí que cuando Sigüenza salía de la oficina, mirándose un 
 momento su carne, después que sus treinta trillones de células han 
 vivido cinco horas de escritorio, pareciéndole entonces pocas células 
 para tanto tiempo, Sigüenza lee la estupenda noticia de que un médico de
 Chicago confía haber hallado el remedio de la locura injertando en los 
 pobres locos ciertas glándulas arrancadas de los cadáveres.

Estas glándulas segregan el divino licor de la razón que beben ávidamente las células nerviosas del cerebro.

El sabio fisiólogo ha ensayado su descubrimiento en dos mujeres. Todavía se desconoce su eficacia.

Este injerto, biológicamente, es verdadero, es viable. Ya sabéis, 
 porque Sigüenza también lo sabe, que el hombre «no muere del todo en 
 seguida».

Dastre, profesor de Fisiología de la Sorbona, ha dicho que «un 
 organismo vivo no puede ser al mismo tiempo un cementerio»; que la 
 muerte se difunde; que «es un fenómeno progresivo que comienza en un 
 punto y se extiende al resto del hombre». Pero Dastre también ha dicho 
 que «la muerte tiene un principio y un fin»; que después del certificado de defunción
 las uñas y los cabellos del muerto siguen creciendo, porque ese 
 certificado «es un pronóstico de que el sujeto morirá, no de que esté y 
 si muerto»; «que no hay muerte verdadera sino cuando la muerte universal
 de todos los elementos que componen el individuo se ha cumplido». Cita 
 el caso del fisiólogo ruso Kuliabko, que hizo latir isócronamente el 
 corazón de un hombre dieciocho horas después del fallecimiento oficial.
 Y añade: «Es preciso recurrir a artificios de destrucción de una gran 
 violencia para matar de un golpe una célula...». «Una acción mecánica 
 capaz de triturar de una vez todas las partes vivas de un ser complejo, 
 de un animal, de una planta, habría de poseer un impulso 
 inconcebible...».

Esas glándulas, halladas por el sabio de Chicago en los cadáveres 
 para remedio de la locura, pueden verdaderamente estar aún vivas. Y 
 claro que si estaban vivas dentro de un muerto, mejor pueden vivir en el
 cultivo de un organismo que vive.

Ya se han cumplido las profecías de que el elemento se acomoda al 
 plan orgánico sin mengua ni violencia de su naturaleza; que procede en 
 el sitio que le fue dado como procedería en otra parte hallando el mismo
 líquido, el mismo alimento que le estimulase y nutriese.

¿Sanarán los cerebros de las dos mujeres locas con ese injerto de razón, de luz, tomado de la tristeza y negrura de un cadáver?

Y Sigüenza, como exotérico del culto de las ciencias médicas, como 
 profano de estas disciplinas del saber, se ha contestado que sí que es 
 posible que curen, que se salven esas desdichadas mujeres. Es verdad que
 precisamente por no estar iniciado ha podido contestarse todo lo contrario y sonreír de la audacia del sabio médico de Chicago.

Y en seguida que Sigüenza «ha creído», la esperanza y la inquietud 
 han conturbado su ánima, porque si ese injerto redime al loco, ¿no se 
 habrá iniciado la posible posesión de la gracia y de la salud éticas por
 medios fisiológicos? ¿No puede llegar un día maravillosamente clínico 
 en que se cultiven y se injerten las substancias y glándulas de los 
 cadáveres de hombres virtuosos, prudentes y heroicos?

Y no puede Sigüenza compadecerse de los esforzados, de los santos y 
 de los sabios que fueron y que son a costa de recios sacrificios, cuando
 las gentes de mañana puedan igualarles y aventajarles con inyecciones 
 de virtud, de fortaleza y de ingenio; no puede apiadarse de ellos, pues 
 merecieron la gloriosa misión de ir formando la flora microbiana del 
 perfeccionamiento de la humanidad.

Al júbilo de la esperanza ha sucedido en Sigüenza la inquietud, la queja de su conciencia, del asustado sentimiento de sí mismo.

Sigüenza tiembla imaginando los futuros esplendores científicos.

La herencia fisiológica, el medio social, el trabajoso pulir nuestro 
 interior, nuestra voluntad, nos acercan al bien y semejanza de los 
 grandes corazones y entendimientos. Pero queriéndoles y admirándoles, 
 ¿consentiríamos en trocarnos por ellos, disolvernos en ellos como anhela
 el místico fundirse en Dios?

Una pasión violenta hinca en el amante el encendido deseo de ser como
 lo amado, de vivir dentro de su sangre, de sus nervios, de su aliento; 
 de vivir, de fundirse en su misma vida, pero con la ciega protesta de 
 ser al mismo tiempo quien es, de no perderse del todo para 
 poder gozar de lo que se ama. De modo que ni por ansias de sabiduría, de
 belleza, de virtud ni de amor renunciamos a nosotros.

Y ese injerto del sabio de Chicago y las venideras maravillas 
 médicas, ¿no llevan la levadura de un peligro para la propia 
 personalidad? En tanto que esto se realiza y se averigua, le queda 
 tiempo a Sigüenza para descubrir si en la frase: «Yo no me cambio por 
 nadie», palpita un legítimo egoísmo o una pobre vanagloria o una 
 conciencia, legado de muchas conciencias ancestrales.

Y con estos pensamientos se aparta de haber vivido en siglos futuros,
 en los que, no hallándole muy cabal de sosegadas virtudes, le aplicasen
 una «vacuna», un injerto de glándula de bondad de un varón muy bueno, 
 muy siervo de Dios, pero que fuese un entusiasta secretario de 
 Ayuntamiento, enamorado del Alcubilla, o coleccionista de sellos...

Gabriel Miró

Gabriel Miró Ferrer (Alicante, 28 de julio de 1879-Madrid, 27 de mayo de 1931) fue un escritor español, encuadrado habitualmente en la llamada generación del 14 o el novecentismo.

En 1911 le nombraron cronista de la provincia de Alicante. Desde 1914 anduvo empleado en la Diputación de Barcelona, donde se traslada a vivir. Allí dirigió una Enciclopedia sagrada para la editorial catalana Vecchi & Ramos, proyecto que no se llegó a concluir pero que le satisfizo íntimamente, y entre 1914 y 1920 colaboró en la prensa barcelonesa: Diario de Barcelona, La Vanguardia y La Publicidad. Conoce allí al editor de muchas de sus novelas, Domenech. Se trasladó a Madrid al ser nombrado en 1920 funcionario del Ministerio de Instrucción Pública y allí permaneció los últimos diez años de su vida; en 1921 era Secretario de los concursos nacionales de ese mismo ministerio. En 1925 ganó el Premio Mariano de Cavia por su artículo "Huerto de cruces" y en 1927 es propuesto para la Real Academia Española, pero no fue elegido, quizá por el escándalo levantado ante su novela El obispo leproso, considerada anticlerical.

La mayor parte de la crítica considera que la etapa de madurez literaria de Gabriel Miró se inicia con Las cerezas del cementerio (1910), cuya trama desarrolla el trágico amor del hipersensible joven Félix Valdivia por una mujer mayor (Beatriz) y presenta —en una atmósfera de voluptuosidad y de intimismo lírico— los temas del erotismo, la enfermedad y la muerte.

En 1915 publicó El abuelo del rey, novela en la que se relata la historia de tres generaciones en un pueblecito levantino, para presentar, no sin ironía, la pugna entre tradición y progreso y la presión del entorno; pero, ante todo, nos encontramos con una meditación sobre el tiempo.

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