Una Jornada del Tiro de Pichón

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Gabriel Miró

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Una Jornada del Tiro de Pichón

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Texto núm. 6403

Título: Una Jornada del Tiro de Pichón — Deporte
Autor: Gabriel Miró
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de enero de 2021
Fecha de modificación: 27 de enero de 2021

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07730 Alayor - Menorca
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Una Jornada del Tiro de Pichón
Delante del mar, cercado de tapiales blancos, está el Tiro de 
 pichón con su redonda explanada orillada de una red que descansa encima 
 de las algas. El edificio tiene una fachada con adornos de yeso que 
 recuerdan los primores de soplillo o merengue de las tortadas; hay en 
 las cercas una puerta de hierro de prodigiosa traza modernista; fue 
 admirable la paciencia del autor. ¡Cuánto hierro! Una bandera roja 
 llamea bizarramente sobre el azul, avisando que en su recinto se celebra
 alguna jornada gloriosa.
Dentro, en los grandes alcahaces, las cautivas palomas vuelan, se 
 arrullan, se golpean en las mallas metálicas del techo, por donde asoma 
 el alborozo de la libertad de los cielos. El aire parece estremecido por
 el hondo y constante arrullo. Se piensa en una granja manchega, en la 
 paz de los molinos reflejados en el sueño de un río.

Esta reposada y campesina emoción suele apartarla el fragor señorial de los automóviles que llegan a la dulce fachada.

Entran damas hermosas, delicadas doncellas, niños, socios muy galanos; todo el patriciado de la ciudad.

Los tiradores descuelgan sus maravillosas escopetas; se aperciben de 
 unos cartuchos largos, enormes, buenos para la caza del león. En esta 
 del palomo enjaulado es posible que no se pasen los mismos riesgos; pero
 la demasía de la carga del cartucho se halla justificadísima, porque el
 palomo debe morir dentro de los límites del solar de la red. Si el 
 palomo cae destrozado, pulverizado, fuera de ellos, el palomo muere con 
 el aborrecimiento del que lo mató, mientras sus émulos se alegran.

A pesar de los feroces cartuchos, algunas veces la víctima cae nada 
 más que herida; puede escaparse. Entonces suele salir triscando 
 regocijadamente un perro esquilado con mucha elegancia; en la punta de 
 la cola le tiembla una graciosa borlita de su pelo.

El intrépido juego de los tiradores es de una innegable amenidad. Se 
 enjaula cada pájaro en una caja, que por un ingenioso mecanismo se abre,
 deshaciéndose. El palomo pasa súbitamente de la prisión a la infinita 
 anchura luminosa, al cielo sin alambres, y vuela... Suena un estampido, 
 después otro, después otro.

También sucede que el palomo, viendo caer las tablas y recibiendo tan
 de improviso los dones de la libertad, de la vida suya, del cielo, del 
 mismo cielo de los campos, de los sembrados, de los frescos árboles, 
 queda un instante sorprendido de tanta dicha, de que sean tan buenos los
 hombres, y no vuela... Entonces los tiradores se sacrifican con austera
 generosidad y abnegación, y no disparan. Una linda bola, una pedrezuela
 rueda blandamente hacía la quietecita ave, invitándola a subir a su 
 reino infinito del aire. Y el palomo emprende el vuelo... Suena un 
 estampido, después otro...

Desde fuera, sentado en un roído pedral del muelle, contempló Sigüenza otros lances de este deporte.

Un grupo de chicos descalzos hundía las piernas, abrasadas por el sol
 del puerto, en las aguas verdes, costrosas de ovas y légamo de las 
 escolleras, y se fueron entrando para asomarse a los tapiales del tiro y
 acechar.

...Surgió una paloma, crujió un disparo y oyose el golpe del ave 
 muerta rebotando en la peña. Otra hundió la menuda grava de la pista. 
 Dando brincos juguetones apareció el perro; su rabo erguido paseaba con 
 altivez la borlita de su punta. Estuvo buscando, y volvió haciendo 
 cabriolas; en su encendida boca le palpitaba todo el palomo; un ala 
 abierta, tendida, le abrazaba, temblando, la garganta ruidosa...

Después subió otro pájaro al azul de la tarde, como un dardo de vida.
 Se oyen los secos truenos de las bizarras escopetas. No acertaron. Y el
 ave se interna sobre el mar; llega a perderse en la desolación de las 
 aguas; un aliento inmenso y húmedo moja sus plumas; está rendida de 
 huir, y no halla reposo en las soledades. Y vuelve. Desde lejos ve las 
 montañas, una tranquila arboleda en el abrigo de un barranco; el refugio
 de un casal campesino. Su pasada prisión se funde en la rubia claridad 
 de la costa... Volaba cansadamente. Pero los tiradores le esperaban, que
 en el juego les iba el buen nombre y el dinero de las apuestas. Y el 
 palomo pasó ciego y terrero. De súbito le enloqueció el ruido; ya no vio
 más el amado paisaje lleno de promesas; sentía una presión caliente en 
 su pechuga; quiso mirar, y descubrió los colmillos blanquísimos y agudos
 de un monstruo que lo soltaba y volvía a cogerlo retozando, y cerró los
 ojos; lo último que vio fue una graciosa borlita.

Después salió otro palomo perseguido a tiros. Se escondió entre las 
 piedras del muelle; bajo, se deshacían las olas; su sangre brillaba de 
 sol poniente. Se asomaron las cabezas de los chicos descalzos; lo 
 miraban, lo miraban. Seis manos lo agarraron, lo retorcieron, lo 
 aplastaron...

Otra ave huida sintiose desamparada en los tejados de unas casas muy 
 altas; temió la soledad de la noche, y resignadamente buscó la querencia
 de sus hermanas.

Acabada la tarde, lucieron los fanales de los automóviles; sonaron las bocinas clamorosas, zarzueleras, algunas como gaitas.

Salía el elegante concurso, bullicioso y feliz. Las señoras aspiraban
 flores que olían al perfume de sus manos; los niños llevaban unos 
 juguetes muy lindos rifados delicadamente por los socios; un tirador 
 traía a cuestas una copa de plata que semejaba hecha en el Toboso.

Han pasado una tarde deliciosa.

Y, sin embargo, Sigüenza sentía una exaltada piedad por los palomos y por los niños.

Afortunadamente, encontró un buen amigo, que le sosegó diciendo:

—Sospecho que eres un hombre ridículo. Tus lástimas son enfermizas; 
 aquí no se matan más que palomos. Guarda, guarda esas querellas y 
 lamentaciones para mejores causas. ¿No sabes que hubo hombres 
 civilizados, europeos, europeos de verdad, explotadores del caucho, que 
 para saber el alcance de su fusil pusieron en fila siete indios, y 
 horadaron las siete espaldas humanas? Pues en la Patagonia chilena sale 
 un europeo con su rifle al hombro por los inmensos prados solitarios. 
 Lejos aparece la medrosa figura de un indígena; y el hombre civilizado, 
 por distraerse, apunta, dispara y el indio cae sepultándose en la 
 frescura de la hierba; los buitres y los pumas son los únicos que 
 encuentran su cadáver. ¿Qué te parece? ¿No es un ser terrible el hombre 
 civilizado?

Todavía dijo Sigüenza:

—Pero, ¿no es inmoral que los niños aprendan a gozar y apetecer la muerte de un palomo?

—No, señor. ¡Hay que ser fuertes y diestros! En la vida es necesario 
 el sacrificio de muchos, de muchos palomos. Preferible es disparar que 
 no sentirse azotado por un rabo con borlita.

* * *

Después se ha sabido que los señores socios del Tiro de pichón 
 sentían un recio enfado y comentaban con mucho desdén las murmuraciones 
 de Sigüenza.

Y Sigüenza contrastó los hechos y sus palabras. Y resultó:

Que era verdad que tuviese el edificio muy linda fachada; y no había injuria en decirlo.

Que era verdad que se invitase a los niños a la matanza de palomos, y
 que la muerte de los palomos fuese unida a una rifa de juguetes para 
 los niños.

Que era verdad que Sigüenza vio salir un perro esquilado 
 esmeradamente, con una graciosa borlita en la punta de la cola, y que 
 ese perro recogía con mucho alborozo los palomos heridos.

Llegando a este punto, los señores socios acusan a Sigüenza de embustero.

Pues bien, Sigüenza puede jurar, que vio al animalito y que traía 
 borla. Sigüenza no sostiene que ese perro sea un funcionario inamovible 
 del Tiro de pichón. Quizá no asistiese más que una tarde. Pero, una 
 tarde estuvo; y en ella lo vio Sigüenza. No hay fantasía tan poderosa 
 que alcance a fingir una borlita en el rabo de un perro de cazadores, si
 el perro no tiene borla.

Claro es que si todavía persisten en su enojo por un rabo de perro 
 los socios del Tiro de pichón, Sigüenza, antes que perder la amistad de 
 nadie, prefiere cortarle el rabo al pobre animal.

Gabriel Miró

Gabriel Miró Ferrer (Alicante, 28 de julio de 1879-Madrid, 27 de mayo de 1931) fue un escritor español, encuadrado habitualmente en la llamada generación del 14 o el novecentismo.

En 1911 le nombraron cronista de la provincia de Alicante. Desde 1914 anduvo empleado en la Diputación de Barcelona, donde se traslada a vivir. Allí dirigió una Enciclopedia sagrada para la editorial catalana Vecchi & Ramos, proyecto que no se llegó a concluir pero que le satisfizo íntimamente, y entre 1914 y 1920 colaboró en la prensa barcelonesa: Diario de Barcelona, La Vanguardia y La Publicidad. Conoce allí al editor de muchas de sus novelas, Domenech. Se trasladó a Madrid al ser nombrado en 1920 funcionario del Ministerio de Instrucción Pública y allí permaneció los últimos diez años de su vida; en 1921 era Secretario de los concursos nacionales de ese mismo ministerio. En 1925 ganó el Premio Mariano de Cavia por su artículo "Huerto de cruces" y en 1927 es propuesto para la Real Academia Española, pero no fue elegido, quizá por el escándalo levantado ante su novela El obispo leproso, considerada anticlerical.

La mayor parte de la crítica considera que la etapa de madurez literaria de Gabriel Miró se inicia con Las cerezas del cementerio (1910), cuya trama desarrolla el trágico amor del hipersensible joven Félix Valdivia por una mujer mayor (Beatriz) y presenta —en una atmósfera de voluptuosidad y de intimismo lírico— los temas del erotismo, la enfermedad y la muerte.

En 1915 publicó El abuelo del rey, novela en la que se relata la historia de tres generaciones en un pueblecito levantino, para presentar, no sin ironía, la pugna entre tradición y progreso y la presión del entorno; pero, ante todo, nos encontramos con una meditación sobre el tiempo.

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