Decamerón

Giovanni Boccaccio

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Índice

Información

PROEMIO

JORNADA I

PRINCIPIO

NOVELA PRIMERA

NOVELA SEGUNDA

NOVELA TERCERA

NOVELA CUARTA

NOVELA QUINTA

NOVELA SEXTA

NOVELA SÉPTIMA

NOVELA OCTAVA

NOVELA NOVENA

NOVELA DÉCIMA

CONCLUSIÓN

JORNADA II

JORNADA III

JORNADA IV

JORNADA V

JORNADA VI

JORNADA VII

JORNADA VIII

JORNADA IX

JORNADA X

Otros textos

Texto núm. 318

Título: Decamerón
Autor: Giovanni Boccaccio
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 24 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 12 de mayo de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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PROEMIO

COMIENZA EL LIBRO LLAMADO DECAMERÓN, APELLIDADO PRÍNCIPE GALEOTO, EN 
 EL QUE SE CONTIENEN CIEN NOVELAS CONTADAS EN DIEZ DÍAS POR SIETE MUJERES
 Y POR TRES HOMBRES JÓVENES.

HUMANA cosa es tener compasión de los afligidos, y aunque a todos 
 conviene sentirla, más propio es que la sientan aquellos que ya han 
 tenido menester de consuelo y lo han encontrado en otros: entre los 
 cuales, si hubo alguien de él necesitado o le fue querido o ya de él 
 recibió el contento, me cuento yo.

Porque desde mi primera juventud hasta este tiempo habiendo estado 
 sobremanera inflamado por altísimo y noble amor (tal vez, por yo 
 narrarlo, bastante más de lo que parecería conveniente a mi baja 
 condición aunque por los discretos a cuya noticia llegó fuese alabado y 
 reputado en mucho ), no menos me fue grandísima fatiga sufrirlo: 
 ciertamente no por crueldad de la mujer amada sino por el excesivo fuego
 concebido en la mente por el poco dominado apetito, el cual porque con 
 ningún razonable límite me dejaba estar contento, me hacía muchas veces 
 sentir más dolor del que había necesidad. Y en aquella angustia tanto 
 alivio me procuraron las afables razones de algún amigo y sus loables 
 consuelos, que tengo la opinión firmísima de que por haberme sucedido 
 así no estoy muerto. Pero cuando plugo a Aquél que, siendo infinito, dio
 por ley inconmovible a todas las cosas mundanas el tener fin, mi amor, 
 más que cualquiera otro ardiente y al cual no había podido ni romper ni 
 doblar ninguna fuerza de voluntad ni de consejo ni de vergüenza evidente
 ni ningún peligro que pudiera seguirse de ello, disminuyó con el 
 tiempo, de tal guisa que sólo me ha dejado de sí mismo en la memoria 
 aquel placer que acostumbra ofrecer a quien no se pone a navegar en sus 
 más hondos piélagos, por lo que, habiendo desaparecido todos sus afanes,
 siento que ha permanecido deleitoso donde en mí solía doloroso estar. 
 Pero, aunque haya cesado la pena, no por eso ha huido el recuerdo de los
 beneficios recibidos entonces de aquéllos a quienes, por benevolencia 
 hacia mí, les eran graves mis fatigas; ni nunca se irá, tal como creo, 
 sino con la muerte. Y porque la gratitud, según lo creo, es entre las 
 demás virtudes sumamente de alabar y su contraria de maldecir, por no 
 parecer ingrato me he propuesto prestar algún alivio, en lo que puedo y a
 cambio de los que he recibido (ahora que puedo llamarme libre), si no a
 quienes me ayudaron, que por ventura no tienen necesidad de él por su 
 cordura y por su buena suerte, al menos a quienes lo hayan menester. Y 
 aunque mi apoyo, o consuelo si queremos llamarlo así, pueda ser y sea 
 bastante poco para los necesitados, no deja de parecerme que deba 
 ofrecerse primero allí donde la necesidad parezca mayor, tanto porque 
 será más útil como porque será recibido con mayor deseo. ¿Y quién podrá 
 negar que, por pequeño que sea, no convenga darlo mucho más a las 
 amables mujeres que a los hombres? Ellas, dentro de los delicados 
 pechos, temiendo y avergonzándose, tienen ocultas las amorosas llamas 
 (que cuán mayor fuerza tienen que las manifiestas saben quienes lo han 
 probado y lo prueban); y además, obligadas por los deseos, los gustos, 
 los mandatos de los padres, de las madres, los hermanos y los maridos, 
 pasan la mayor parte del tiempo confinadas en el pequeño circuito de sus
 alcobas, sentadas y ociosas, y queriendo y no queriendo en un punto, 
 revuelven en sus cabezas diversos pensamientos que no es posible que 
 todos sean alegres. Y si a causa de ellos, traída por algún fogoso 
 deseo, les invade alguna tristeza, les es fuerza detenerse en ella con 
 grave dolor si nuevas razones no la remueven, sin contar con ellas son 
 mucho menos fuertes que los hombres; lo que no sucede a los hombres 
 enamorados, tal como podemos ver abiertamente nosotros. Ellos, si les 
 aflige alguna tristeza o pensamiento grave, tienen muchos medios de 
 aliviarse o de olvidarlo porque, si lo quieren, nada les impide pasear, 
 oír y ver muchas cosas, darse a la cetrería, cazar o pescar, jugar y 
 mercadear, por los cuales modos todos encuentran la fuerza de recobrar 
 el ánimo, o en parte o en todo, y removerlo del doloroso pensamiento al 
 menos por algún espacio de tiempo; después del cual, de un modo o de 
 otro, o sobreviene el consuelo o el dolor disminuye. Por consiguiente, 
 para que al menos por mi parte se enmiende el pecado de la fortuna que, 
 donde menos obligado era, tal como vemos en las delicadas mujeres, fue 
 más avara de ayuda, en socorro y refugio de las que aman (porque a las 
 otras les es bastante la aguja, el huso y la devanadera) entiendo contar
 cien novelas, o fábulas o parábolas o historias, como las queramos 
 llamar, narradas en diez días, como manifiestamente aparecerá, por una 
 honrada compañía de siete mujeres y tres jóvenes, en los pestilentes 
 tiempos de la pasada mortandad, y algunas canciones cantadas a su gusto 
 por las dichas señoras. En las cuales novelas se verán casos de amor 
 placenteros y ásperos, así como otros azarosos acontecimientos sucedidos
 tanto en los modernos tiempos como en los antiguos; de los cuales, las 
 ya dichas mujeres que los lean, a la par podrán tomar solaz en las cosas
 deleitosas mostradas y útil consejo, por lo que podrán conocer qué ha 
 de ser huido e igualmente qué ha de ser seguido: cosas que sin que se 
 les pase el dolor no creo que puedan suceder. Y si ello sucede, que 
 quiera Dios que así sea, den gracias a Amor que, librándome de sus 
 ligaduras, me ha concedido poder atender a sus placeres.

JORNADA I

PRINCIPIO

COMIENZA LA PRIMERA JORNADA DEL DECAMERÓN, EN QUE, LUEGO DE LA 
 EXPLICACIÓN DADA POR EL AUTOR SOBRE LA RAZÓN POR QUE ACAECIÓ QUE SE 
 REUNIESEN LAS PERSONAS QUE SE MUESTRAN RAZONANDO ENTRE SÍ, SE RAZONA 
 BAJO EL GOBIERNO DE PAMPÍNEA SOBRE LO QUE MÁS AGRADA A CADA UNO.

Cuando más graciosísimas damas, pienso cuán piadosas sois por 
 naturaleza, tanto más conozco que la presente obra tendrá a vuestro 
 juicio un principio penoso y triste, tal como es el doloroso recuerdo de
 aquella pestífera mortandad pasada, universalmente funesta y digna de 
 llanto para todos aquellos que la vivieron o de otro modo supieron de 
 ella, con el que comienza. Pero no quiero que por ello os asuste seguir 
 leyendo como si entre suspiros y lágrimas debieseis pasar la lectura. 
 Este horroroso comienzo os sea no otra cosa que a los caminantes una 
 montaña áspera y empinada después de la cual se halla escondida una 
 llanura hermosísima y deleitosa que les es más placentera cuanto mayor 
 ha sido la dureza de la subida y la

bajada. Y así como el final de la alegría suele ser el dolor, las 
 miserias se terminan con el gozo que las sigue. A este breve disgusto (y
 digo breve porque se contiene en pocas palabras) seguirá prontamente la
 dulzura y el placer que os he prometido y que tal vez no sería esperado
 de tal comienzo si no lo hubiera hecho. Y en verdad si yo hubiera 
 podido decorosamente llevaros por otra parte a donde deseo en lugar de 
 por un sendero tan áspero como es éste, lo habría hecho de buena gana; 
 pero ya que la razón por la que sucedieron las cosas que después se 
 leerán no se podía manifestar sin este recuerdo, como empujado por la 
 necesidad me dispongo a escribirlo.

Digo, pues, que ya habían los años de la fructífera Encarnación del 
 Hijo de Dios llegado al número de mil trescientos cuarenta y ocho cuando
 a la egregia ciudad de Florencia, nobilísima entre todas las otras 
 ciudades de Italia, llegó la mortífera peste que o por obra de los 
 cuerpos superiores o por nuestras acciones inicuas fue enviada sobre los
 mortales por la justa ira de Dios para nuestra corrección que había 
 comenzado algunos años antes en las partes orientales privándolas de 
 gran cantidad de vivientes, y, continuándose sin descanso de un lugar en
 otro, se había extendido miserablemente a Occidente. Y no valiendo 
 contra ella ningún saber ni providencia humana (como la limpieza de la 
 ciudad de muchas inmundicias ordenada por los encargados de ello y la 
 prohibición de entrar en ella a todos los enfermos y los muchos consejos
 dados para conservar la salubridad) ni valiendo tampoco las humildes 
 súplicas dirigidas a Dios por las personas devotas no una vez sino 
 muchas ordenadas en procesiones o de otras maneras, casi al principio de
 la primavera del año antes dicho empezó horriblemente y en asombrosa 
 manera a mostrar sus dolorosos efectos. Y no era como en Oriente, donde a
 quien salía sangre de la nariz le era manifiesto signo de muerte 
 inevitable, sino que en su comienzo nacían a los varones y a las hembras
 semejantemente en las ingles o bajo las axilas, ciertas hinchazones que
 algunas crecían hasta el tamaño de una manzana y otras de un huevo, y 
 algunas más y algunas menos, que eran llamadas bubas por el pueblo.

Y de las dos dichas partes del cuerpo, en poco espacio de tiempo 
 empezó la pestífera buba a extenderse a cualquiera de sus partes 
 indiferentemente, e inmediatamente comenzó la calidad de la dicha 
 enfermedad a cambiarse en manchas negras o lívidas que aparecían a 
 muchos en los brazos y por los muslos y en cualquier parte del cuerpo, a
 unos grandes y raras y a otros menudas y abundantes. Y así como la buba
 había sido y seguía siendo indicio certísimo de muerte futura, lo mismo
 eran éstas a quienes les sobrevenían. Y para curar tal enfermedad no 
 parecía que valiese ni aprovechase consejo de médico o virtud de 
 medicina alguna; así, o porque la naturaleza del mal no lo sufriese o 
 porque la ignorancia de quienes lo medicaban (de los cuales, más allá de
 los entendidos había proliferado grandísimamente el número tanto de 
 hombres como de mujeres que nunca habían tenido ningún conocimiento de 
 medicina) no supiese por qué era movido y por consiguiente no tomase el 
 debido remedio, no solamente eran pocos los que curaban sino que casi 
 todos antes del tercer día de la aparición de las señales antes dichas, 
 quién antes, quién después, y la mayoría sin alguna fiebre u otro 
 accidente, morían. Y esta pestilencia tuvo mayor fuerza porque de los 
 que estaban enfermos de ella se abalanzaban sobre los sanos con quienes 
 se comunicaban, no de otro modo que como hace el fuego sobre las cosas 
 secas y engrasadas cuando se le avecinan mucho. Y más allá llegó el mal:
 que no solamente el hablar y el tratar con los enfermos daba a los 
 sanos enfermedad o motivo de muerte común, sino también el tocar los 
 paños o cualquier otra cosa que hubiera sido tocada o usada por aquellos
 enfermos, que parecía llevar consigo aquella tal enfermedad hasta el 
 que tocaba. Y asombroso es escuchar lo que debo decir, que si por los 
 ojos de muchos y por los míos propios no hubiese sido visto, apenas me 
 atrevería a creerlo, y mucho menos a escribirlo por muy digna de fe que 
 fuera la persona a quien lo hubiese oído. Digo que de tanta virulencia 
 era la calidad de la pestilencia narrada que no solamente pasaba del 
 hombre al hombre, sino lo que es mucho más (e hizo visiblemente otras 
 muchas veces): que las cosas que habían sido del hombre, no solamente lo
 contaminaban con la enfermedad sino que en brevísimo espacio lo 
 mataban. De lo cual mis ojos, como he dicho hace poco, fueron entre 
 otras cosas testigos un día porque, estando los despojos de un pobre 
 hombre muerto de tal enfermedad arrojados en la vía pública, y 
 tropezando con ellos dos puercos, y como según su costumbre se agarrasen
 y le tirasen de las mejillas primero con el hocico y luego con los 
 dientes, un momento más tarde, tras algunas contorsiones y como si 
 hubieran tomado veneno, ambos a dos cayeron muertos en tierra sobre los 
 maltratados despojos. De tales cosas, y de bastantes más semejantes a 
 éstas y mayores, nacieron miedos diversos e imaginaciones en los que 
 quedaban vivos, y casi todos se inclinaban a un remedio muy cruel como 
 era esquivar y huir a los enfermos y a sus cosas; y, haciéndolo, cada 
 uno creía que conseguía la salud para sí mismo. Y había algunos que 
 pensaban que vivir moderadamente y guardarse de todo lo superfluo debía 
 ofrecer gran resistencia al dicho accidente y, reunida su compañía, 
 vivían separados de todos los demás recogiéndose y encerrándose en 
 aquellas casas donde no hubiera ningún enfermo y pudiera vivirse mejor, 
 usando con gran templanza de comidas delicadísimas y de óptimos vinos y 
 huyendo de todo exceso, sin dejarse hablar de ninguno ni querer oír 
 noticia de fuera, ni de muertos ni de enfermos, con el tañer de los 
 instrumentos y con los placeres que podían tener se entretenían. Otros, 
 inclinados a la opinión contraria, afirmaban que la medicina certísima 
 para tanto mal era el beber mucho y el gozar y andar cantando de paseo y
 divirtiéndose y satisfacer el apetito con todo aquello que se pudiese, y
 reírse y burlarse de todo lo que sucediese; y tal como lo decían, lo 
 ponían en obra como podían yendo de día y de noche ora a esta taberna 
 ora a la otra, bebiendo inmoderadamente y sin medida y mucho más 
 haciendo en los demás casos solamente las cosas que entendían que les 
 servían de gusto o placer. Todo lo cual podían hacer fácilmente porque 
 todo el mundo, como quien no va a seguir viviendo, había abandonado sus 
 cosas tanto como a sí mismo, por lo que las más de las casas se habían 
 hecho comunes y así las usaba el extraño, si se le ocurría, como las 
 habría usado el propio dueño. Y con todo este comportamiento de fieras, 
 huían de los enfermos cuanto podían. Y en tan gran aflicción y miseria 
 de nuestra ciudad, estaba la reverenda autoridad de las leyes, de las 
 divinas como de las humanas, toda caída y deshecha por sus ministros y 
 ejecutores que, como los otros hombres, estaban enfermos o muertos o se 
 habían quedado tan carentes de servidores que no podían hacer oficio 
 alguno; por lo cual le era lícito a todo el mundo hacer lo que le 
 pluguiese. Muchos otros observaban, entre las dos dichas más arriba, una
 vía intermedia: ni restringiéndose en las viandas como los primeros ni 
 alargándose en el beber y en los otros libertinajes tanto como los 
 segundos, sino suficientemente, según su apetito, usando de las cosas y 
 sin encerrarse, saliendo a pasear llevando en las manos flores, hierbas 
 odoríferas o diversas clases de especias, que se llevaban a la nariz con
 frecuencia por estimar que era óptima cosa confortar el cerebro con 
 tales olores contra el aire impregnado todo del hedor de los cuerpos 
 muertos y cargado y hediondo por la enfermedad y las medicinas. Algunos 
 eran de sentimientos más crueles (como si por ventura fuese más seguro) 
 diciendo que ninguna medicina era mejor ni tan buena contra la peste que
 huir de ella; y movidos por este argumento, no cuidando de nada sino de
 sí mismos, muchos hombres y mujeres abandonaron la propia ciudad, las 
 propias casas, sus posesiones y sus parientes y sus cosas, y buscaron 
 las ajenas, o al menos el campo, como si la ira de Dios no fuese a 
 seguirles para castigar la iniquidad de los hombres con aquella peste y 
 solamente fuese a oprimir a aquellos que se encontrasen dentro de los 
 muros de su ciudad como avisando de que ninguna persona debía quedar en 
 ella y ser llegada su última hora. Y aunque estos que opinaban de 
 diversas maneras no murieron todos, no por ello todos se salvaban, sino 
 que, enfermándose muchos en cada una de ellas y en distintos lugares 
 (habiendo dado ellos mismos ejemplo cuando estaban sanos a los que sanos
 quedaban) abandonados por todos, languidecían ahora. Y no digamos ya 
 que un ciudadano esquivase al otro y que casi ningún vecino tuviese 
 cuidado del otro, y que los parientes raras veces o nunca se visitasen, y
 de lejos: con tanto espanto había entrado esta tribulación en el pecho 
 de los hombres y de las mujeres, que un hermano abandonaba al otro y el 
 tío al sobrino y la hermana al hermano, y muchas veces la mujer a su 
 marido, y lo que mayor cosa es y casi increíble, los padres y las madres
 a los hijos, como si no fuesen suyos, evitaban visitar y atender.

Por lo que a quienes enfermaban, que eran una multitud inestimable, 
 tanto hombres como mujeres, ningún otro auxilio les quedaba que o la 
 caridad de los amigos, de los que había pocos, o la avaricia de los 
 criados que por gruesos salarios y abusivos contratos servían, aunque 
 con todo ello no se encontrasen muchos y los que se encontraban fuesen 
 hombres y mujeres de tosco ingenio, y además no acostumbrados a tal 
 servicio, que casi no servían para otra cosa que para llevar a los 
 enfermos algunas cosas que pidiesen o mirarlos cuando morían; y 
 sirviendo en tal servicio, se perdían ellos muchas veces con lo ganado. Y
 de este ser abandonados los enfermos por los vecinos, los parientes y 
 los amigos, y de haber escasez de sirvientes se siguió una costumbre no 
 oída antes: que a ninguna mujer por bella o gallarda o noble que fuese, 
 si enfermaba, le importaba tener a su servicio a un hombre, como fuese, 
 joven o no, ni mostrarle sin ninguna vergüenza todas las partes de su 
 cuerpo no de otra manera que hubiese hecho a otra mujer, si se lo pedía 
 la necesidad de su enfermedad; lo que en aquellas que se curaron fue 
 razón de honestidad menor en el tiempo que sucedió. Y además, se siguió 
 de ello la muerte de muchos que, por ventura, si hubieran sido ayudados 
 se habrían salvado; de los que, entre el defecto de los necesarios 
 servicios que los enfermos no podían tener y por la fuerza de la peste, 
 era tanta en la ciudad la multitud de los que de día y de noche morían, 
 que causaba estupor oírlo decir, cuanto más mirarlo. Por lo cual, casi 
 por necesidad, cosas contrarias a las primeras costumbres de los 
 ciudadanos nacieron entre quienes quedaban vivos. Era costumbre, así 
 como ahora vemos hacer, que las mujeres parientes y vecinas se reuniesen
 en la casa del muerto, y allí, con aquellas que más le tocaban, 
 lloraban; y por otra parte delante de la casa del muerto con sus 
 parientes se reunían sus vecinos y muchos otros ciudadanos, y según la 
 calidad del muerto allí venía el clero, y él en hombros de sus iguales, 
 con funeral pompa de cera y cantos, a la iglesia elegida por él antes de
 la muerte era llevado. Las cuales cosas, luego que empezó a subir la 
 ferocidad de la peste, o en todo o en su mayor parte cesaron casi y 
 otras nuevas sobrevivieron en su lugar. Por lo que no solamente sin 
 tener muchas mujeres alrededor se morían las gentes sino que eran muchos
 los que de esta vida pasaban a la otra sin testigos; y poquísimos eran 
 aquellos a quienes los piadosos llantos y las amargas lágrimas de sus 
 parientes fuesen concedidas, sino que en lugar de ellas eran por los más
 acostumbradas las risas y las agudezas y el festejar en compañía; la 
 cual costumbre las mujeres, en gran parte pospuesta la femenina piedad a
 su salud, habían aprendido óptimamente. Y eran raros aquellos cuerpos 
 que fuesen por más de diez o doce de sus vecinos acompañados a la 
 iglesia; a los cuales no llevaban sobre los hombros los honrados y 
 amados ciudadanos, sino una especie de sepultureros salidos de la gente 
 baja que se hacían llamar faquines y hacían este servicio a sueldo 
 poniéndose debajo del ataúd y, llevándolo con presurosos pasos, no a 
 aquella iglesia que hubiese antes de la muerte dispuesto, sino a la más 
 cercana la mayoría de las veces lo llevaban, detrás de cuatro o seis 
 clérigos con pocas luces y a veces sin ninguna; los que, con la ayuda de
 los dichos faquines, sin cansarse en un oficio demasiado largo o 
 solemne, en cualquier sepultura desocupada encontrada primero lo metían.
 De la gente baja, y tal vez de la mediana, el espectáculo estaba lleno 
 de mucha mayor miseria, porque éstos, o por la esperanza o la pobreza 
 retenidos la mayoría en sus casas, quedándose en sus barrios, enfermaban
 a millares por día, y no siendo ni servidos ni ayudados por nadie, sin 
 redención alguna morían todos. Y bastantes acababan en la vía pública, 
 de día o de noche; y muchos, si morían en sus casas, antes con el hedor 
 corrompido de sus cuerpos que de otra manera, hacían sentir a los 
 vecinos que estaban muertos; y entre éstos y los otros que por toda 
 parte morían, una muchedumbre. Era sobre todo observada una costumbre 
 por los vecinos, movidos no menos por el temor de que la corrupción de 
 los muertos no los ofendiese que por el amor que tuvieran a los finados.
 Ellos, o por sí mismos o con ayuda de algunos acarreadores cuando 
 podían tenerla, sacaban de sus casas los cuerpos de los ya finados y los
 ponían delante de sus puertas (donde, especialmente por la mañana, 
 hubiera podido ver un sinnúmero de ellos quien se hubiese paseado por 
 allí) y allí hacían venir los ataúdes, y hubo tales a quienes por 
 defecto de ellos pusieron sobre alguna tabla. Tampoco fue un solo ataúd 
 el que se llevó juntas a dos o tres personas; ni sucedió una vez sola 
 sino que se habrían podido contar bastantes de los que la mujer y el 
 marido, los dos o tres hermanos, o el padre y el hijo, o así 
 sucesivamente, contuvieron. Y muchas veces sucedió que, andando dos 
 curas con una cruz a por alguno, se pusieron tres o cuatro ataúdes, 
 llevados por acarreadores, detrás de ella; y donde los curas creían 
 tener un muerto para sepultar, tenían seis u ocho, o tal vez más.

Tampoco eran éstos con lágrimas o luces o compañía honrados, sino que
 la cosa había llegado a tanto que no de otra manera se cuidaba de los 
 hombres que morían que se cuidaría ahora de las cabras; por lo que 
 apareció asaz manifiestamente que aquello que el curso natural de las 
 cosas no había podido con sus pequeños y raros daños mostrar a los 
 sabios que se debía soportar con paciencia, lo hacía la grandeza de los 
 males aún con los simples, desaprensivos y despreocupados. A la gran 
 multitud de muertos mostrada que a todas las iglesias, todos los días y 
 casi todas las horas, era conducida, no bastando la tierra sagrada a las
 sepulturas (y máxime queriendo dar a cada uno un lugar propio según la 
 antigua costumbre), se hacían por los cementerios de las iglesias, 
 después que todas las partes estaban llenas, fosas grandísimas en las 
 que se ponían a centenares los que llegaban, y en aquellas estibas, como
 se ponen las mercancías en las naves en capas apretadas, con poca 
 tierra se recubrían hasta que se llegaba a ras de suelo. Y por no ir 
 buscando por la ciudad todos los detalles de nuestras pasadas miserias 
 en ella sucedidas, digo que con un tiempo tan enemigo que corrió ésta, 
 no por ello se ahorró algo al campo circundante; en el cual, dejando los
 burgos, que eran semejantes, en su pequeñez, a la ciudad, por las 
 aldeas esparcidas por él y los campos, los labradores míseros y pobres y
 sus familias, sin trabajo de médico ni ayuda de servidores, por las 
 calles y por los collados y por las casas, de día o de noche 
 indiferentemente, no como hombres sino como bestias morían. Por lo cual,
 éstos, disolutas sus costumbres como las de los ciudadanos, no se 
 ocupaban de ninguna de sus cosas o haciendas; y todos, como si esperasen
 ver venir la muerte en el mismo día, se esforzaban con todo su ingenio 
 no en ayudar a los futuros frutos de los animales y de la tierra y de 
 sus pasados trabajos, sino en consumir los que tenían a mano. Por lo que
 los bueyes, los asnos, las ovejas, las cabras, los cerdos, los pollos y
 hasta los mismos perros fidelísimos al hombre, sucedió que fueron 
 expulsados de las propias casas y por los campos, donde las cosechas 
 estaban abandonadas, sin ser no ya recogidas sino ni siquiera segadas, 
 iban como más les placía; y muchos, como racionales, después que habían 
 pastado bien durante el día, por la noche se volvían saciados a sus 
 casas sin ninguna guía de pastor. ¿Qué más puede decirse, dejando el 
 campo y volviendo a la ciudad, sino que tanta y tal fue la crueldad del 
 cielo, y tal vez en parte la de los hombres, que entre la fuerza de la 
 pestífera enfermedad y por ser muchos enfermos mal servidos o 
 abandonados en su necesidad por el miedo que tenían los sanos, a más de 
 cien mil criaturas humanas, entre marzo y el julio siguiente, se tiene 
 por cierto que dentro de los muros de Florencia les fue arrebatada la 
 vida, que tal vez antes del accidente mortífero no se habría estimado 
 haber dentro tantas? ¡Oh cuántos grandes palacios, cuántas bellas casas,
 cuántas nobles moradas llenas por dentro de gentes, de señores y de 
 damas, quedaron vacías hasta del menor infante! ¡Oh cuántos memorables 
 linajes, cuántas amplísimas herencias, cuántas famosas riquezas se 
 vieron quedar sin sucesor legítimo! ¡Cuántos valerosos hombres, cuántas 
 hermosas mujeres, cuántos jóvenes gallardos a quienes no otros que 
 Galeno, Hipócrates o Esculapio hubiesen juzgado sanísimos, desayunaron 
 con sus parientes, compañeros y amigos, y llegada la tarde cenaron con 
 sus antepasados en el otro mundo!

A mí mismo me disgusta andar revolviéndome tanto entre tantas 
 miserias; por lo que, queriendo dejar aquella parte de las que 
 convenientemente puedo evitar, digo que, estando en estos términos 
 nuestra ciudad de habitantes casi vacía, sucedió, así como yo después oí
 a una persona digna de fe, que en la venerable iglesia de Santa María 
 la Nueva, un martes de mañana, no habiendo casi ninguna otra persona, 
 oídos los divinos oficios en hábitos de duelo, como pedían semejantes 
 tiempos, se encontraron siete mujeres jóvenes, todas entre sí unidas o 
 por amistad o por vecindad o por parentesco, de las cuales ninguna había
 pasado el vigésimo año ni era menor de dieciocho, discretas todas y de 
 sangre noble y hermosas de figura y adornadas con ropas y honestidad 
 gallarda. Sus nombres diría yo debidamente si una justa razón no me 
 impidiese hacerlo, que es que no quiero que por las cosas contadas de 
 ellas que se siguen, y por lo escuchado, ninguna pueda avergonzarse en 
 el tiempo por venir, estando hoy un tanto restringidas las leyes del 
 placer que entonces, por las razones antes dichas, eran no ya para su 
 edad sino para otra mucho más madura amplísimas; ni tampoco dar materia a
 los envidiosos (prestos a mancillar toda vida loable), de disminuir en 
 ningún modo la honestidad de las valerosas mujeres en conversaciones 
 desconsideradas.

Pero, sin embargo, para que aquello que cada una dijese se pueda 
 comprender pronto sin confusión, con nombres convenientes a la calidad 
 de cada una, o en todo o en parte, entiendo llamarlas; de las cuales a 
 la primera, y la que era de más edad, llamaremos Pampínea y a la segunda
 Fiameta, Filomena a la tercera y a la cuarta Emilia, y después Laureta 
 diremos a la quinta, y a la sexta Neifile, y a la última, no sin razón, 
 llamaremos Elisa. Las cuales, no ya movidas por algún propósito sino por
 el acaso, se reunieron en una de las partes de la iglesia como 
 dispuestas a sentarse en corro, y luego de muchos suspiros, dejando de 
 rezar padrenuestros, comenzaron a discurrir sobre la condición de los 
 tiempos muchas y variadas cosas; y luego de algún espacio, callando las 
 demás, así empezó a hablar Pampínea:

—Vosotras podéis, queridas señoras, tanto como yo haber oído muchas 
 veces que a nadie ofende quien honestamente hace uso de su derecho. 
 Natural derecho es de todos los que nacen ayudar a conservar y defender 
 su propia vida tanto cuanto pueden, y concededme esto, puesto que alguna
 vez ya ha sucedido que, por conservarla, se hayan matado hombres sin 
 ninguna culpa. Y si esto conceden las leyes, a cuya solicitud está el 
 buen vivir de todos los mortales, ¡cuán mayormente es honesto que, sin 
 ofender a nadie, nosotras y cualquiera otro, tomemos los remedios que 
 podamos para la conservación de nuestra vida! Siempre que me pongo a 
 considerar nuestras acciones de esta mañana y de las ya pasadas y pienso
 cuántos y cuáles son nuestros pensamientos, comprendo, y vosotras de 
 igual modo lo podéis comprender, que cada una de nosotras tema por sí 
 misma; y no me maravillo por ello, sino que me maravillo de que 
 sucediéndonos a todas tener sentimiento de mujer, no tomemos alguna 
 compensación de aquello que fundadamente tememos. Estamos viviendo aquí,
 a mi parecer, no de otro modo que si quisiésemos y debiésemos ser 
 testigos de cuantos cuerpos muertos se llevan a la sepultura, o escuchar
 si los frailes de aquí dentro (el número de los cuales casi ha llegado a
 cero) cantan sus oficios a las horas debidas, o mostrar a cualquiera 
 que aparezca, por nuestros hábitos, la calidad y la cantidad de nuestras
 miserias. Y, si salimos de aquí, o vemos cuerpos muertos o enfermos 
 llevados por las calles, o vemos aquellos a quienes por sus delitos la 
 autoridad de las públicas leyes condenó al exilio, escarneciéndolas 
 porque oyeron que sus ejecutores estaban muertos o enfermos, y con 
 descompensado ímpetu recorriendo la ciudad, o a las heces de nuestra 
 ciudad, enardecidas con nuestra sangre, llamarse faquines y en ultraje 
 nuestro andar cabalgando y discurriendo por todas partes, acusándonos de
 nuestros males con deshonestas canciones. Y no otra cosa oímos sino 
 «los tales son muertos», y «los otros tales están muriéndose»; y si 
 hubiera quien pudiese hacerlo, por todas partes oiríamos dolorosos 
 llantos. Y si a nuestras casas volvemos, no sé si a vosotras como a mí 
 os sucede: yo, de mucha familia, no encontrando otra persona en ella que
 a mi criada, empavorezco y siento que se me erizan los cabellos, y me 
 parece, dondequiera que voy o me quedo, ver la sombra de los que han 
 fallecido, y no con aquellos rostros que solían sino con un aspecto 
 horrible, no sé en dónde extrañamente adquirido, espantarme. Por todo lo
 cual, aquí y fuera de aquí, y en casa, me siento mal, y tanto más ahora
 cuando me parece que no hay persona que aún tenga pulso y lugar donde 
 ir, como tenemos nosotras, que se haya quedado aquí salvo nosotras. Y he
 oído y visto muchas veces que si algunos quedan, aquéllos, sin hacer 
 distinción alguna entre las cosas honestas y las que no lo son, sólo con
 que el apetito se lo pida, y solos y acompañados, de día o de noche, 
 hacen lo que mejor se les ofrece; y no sólo las personas libres sino 
 también las encerradas en monasterios, persuadiéndose de que les 
 conviene aquello que en los otros no desdice, rotas las leyes de la 
 obediencia, se dan a deleites carnales, de tal guisa pensando salvarse, y
 se han hecho lascivas y disolutas. Y si así es, como manifiestamente se
 ve, ¿qué hacemos aquí nosotras?, ¿qué esperamos?, ¿qué soñamos? ¿Por 
 qué somos más perezosas y lentas en nuestra salvación que todos los 
 demás ciudadanos? ¿Nos reputamos de menor valor que todos los demás?, ¿o
 creemos que nuestra vida está atada con cadenas más fuertes a nuestro 
 cuerpo que la de los otros, y así no debemos pensar que nada tenga 
 fuerza para ofenderla? Estamos equivocadas, nos engañamos, qué 
 brutalidad es la nuestra si lo creemos así, cuantas veces queramos 
 recordar cuántos y cuáles han sido los jóvenes y las mujeres vencidos 
 por esta cruel pestilencia, tendremos una demostración clarísima. Y por 
 ello, a fin de que por repugnancia o presunción no caigamos en aquello 
 de lo que por ventura, queriéndolo, podremos escapar de algún modo, no 
 sé si os parecerá a vosotras lo que a mí me parece: yo juzgaría 
 óptimamente que, tal como estamos, y así como muchos han hecho antes que
 nosotras y hacen, saliésemos de esta tierra, y huyendo como de la 
 muerte los deshonestos ejemplos ajenos, honestamente fuésemos a estar en
 nuestras villas campestres (en que todas abundamos) y allí aquella 
 fiesta, aquella alegría y aquel placer que pudiésemos sin traspasar en 
 ningún punto el límite de lo razonable, lo tomásemos. Allí se oye cantar
 los pajarillos, se ve verdear los collados y las llanuras, y a los 
 campos llenos de mieses ondear no de otro modo que el mar y muchas 
 clases de árboles, y el cielo más abiertamente; el cual, por muy enojado
 que esté, no por ello nos niega sus bellezas eternas, que mucho más 
 bellas son de admirar que los muros vacíos de nuestra ciudad. Y es allí,
 a más de esto, el aire asaz más fresco, y de las cosas que son 
 necesarias a la vida en estos tiempos hay allí más abundancia, y es 
 menor el número de las enojosas: porque allí, aunque también mueran los 
 labradores como aquí los ciudadanos, el disgusto es tanto menor cuanto 
 más raras son las casas y los habitantes que en la ciudad. Y aquí, por 
 otra parte, si veo bien, no abandonamos a nadie, antes podemos con 
 verdad decir que fuimos abandonadas: porque los nuestros, o muriendo o 
 huyendo de la muerte, como si no fuésemos suyas nos han dejado en tanta 
 aflicción. Ningún reproche puede hacerse, por consiguiente, a seguir tal
 consejo, mientras que el dolor y el disgusto, y tal vez la muerte, 
 podrían acaecernos si no lo seguimos. Y por ello, si os parece, tomando 
 nuestras criadas y haciéndonos seguir de las cosas oportunas, hoy en 
 este sitio y mañana en aquél, la alegría y la fiesta que en estos 
 tiempos se pueda creo que estará bien que gocemos; y que permanezcamos 
 de esta guisa hasta que veamos (si primero la muerte no nos alcanza) qué
 fin reserva el cielo a estas cosas. Y recordad que no desdice de 
 nosotras irnos honestamente cuando gran parte de los otros 
 deshonestamente se quedan.

Habiendo escuchado a Pampínea las otras mujeres, no solamente 
 alabaron su razonamiento sino que, deseosas de seguirlo, habían ya entre
 sí empezado a considerar el modo de llevarlo a cabo, como si al 
 levantarse de donde estaban sentadas inmediatamente debieran ponerse en 
 camino. Pero Filomena, que era discretísima, dijo:

—Señoras, por muy óptimamente dicho que haya estado el razonamiento 
 de Pampínea, no por ello es cosa de correr a hacerlo así como parece que
 queréis. Os recuerdo que somos todas mujeres y no hay ninguna tan moza 
 que no pueda conocer bien cómo se saben gobernar las mujeres juntas y 
 sin la providencia de algún hombre. Somos volubles, alborotadoras, 
 suspicaces, pusilánimes y miedosas, cosas por las que mucho dudo que, si
 no tomamos otra guía más que la nuestra, no se disuelva esta compañía 
 mucho antes y con menos honor para nosotras de lo que sería menester: y 
 por ello bueno es tomar providencias antes de empezar.

Dijo entonces Elisa:

—En verdad los hombres son cabeza de la mujer y sin su dirección 
 raras veces llega alguna de nuestras obras a un fin loable: pero ¿cómo 
 podemos encontrar esos hombres? Todas sabemos que de los nuestros están 
 la mayoría muertos, y los otros que viven se han quedado uno aquí otro 
 allá en distinta compañía, sin que sepamos dónde, huyéndole a aquello de
 que nosotras queremos huir, y el admitir a extraños no sería 
 conveniente; por lo que, si queremos correr tras la salud, nos conviene 
 encontrar el modo de organizarnos de tal manera que de aquello en lo que
 queremos encontrar deleite y reposo no se siga disgusto y escándalo.

Mientras entre las mujeres andaban estos razonamientos, he aquí que 
 entran en la iglesia tres jóvenes, que no lo eran tanto que no fuese de 
 menos de veinticinco años la edad del más joven: ni la calidad y 
 perversidad de los tiempos, ni la pérdida de amigos y de parientes, ni 
 el temor por sí mismos había podido no sólo extinguir el amor en ellos 
 sino ni aun enfriarlos. De los cuales uno era llamado Pánfilo y 
 Filostrato el segundo y el último Dioneo, todos afables y corteses; y 
 andaban buscando, como su mayor consuelo en tanta perturbación de las 
 cosas, ver a sus damas, las cuales estaban las tres por ventura entre 
 las ya dichas siete, y de las demás eran parientes de alguno de ellos. 
 Pero primero llegaron ellos a los ojos de éstas que éstas fueron vistas 
 por ellos; por lo que Pampínea, entonces, sonriéndose comenzó:

—He aquí que la fortuna es favorable a nuestros comienzos y nos ha 
 puesto delante a estos jóvenes discretos y valerosos que nos harán con 
 gusto de guías y servidores si no dejamos de tomarles para este oficio.

Neifile, entonces, que toda se había sonrojado de vergüenza porque era una de las amadas por los jóvenes, dijo:

—Pampínea, por Dios, mira lo que dices. Reconozco abiertamente que 
 nada más que cosas todas buenas pueden decirse de cualquiera de ellos, y
 los creo capaces de muchas mayores cosas de las que son necesarias para
 éstas, y semejantemente creo que pueden ofrecer buena y honesta 
 compañía no solamente a nosotras sino a otras mucho más hermosas y 
 estimadas de lo que nosotras somos; pero como es cosa manifiesta que 
 están enamorados de algunas de las que aquí están, temo que se siga 
 difamación y reproches, sin nuestra culpa o la suya, si los llevamos con
 nosotras.

Dijo entonces Filomena:

—Eso poca monta; allá donde yo honestamente viva y no me remuerda de 
 nada la conciencia, hable quien quiera en contra: Dios y la verdad 
 tomarán por mí las armas. Pues, si estuviesen dispuestos a venir 
 podríamos decir en verdad, como Pampínea dijo, que la fortuna es 
 favorable a nuestra partida.

Las demás, oyendo a éstas hablar así, no solamente se callaron sino 
 que con sentimiento concorde dijeron todas que fuesen llamados y se les 
 dijese su intención; y se les rogase que quisieran tenerlas compañía en 
 el dicho viaje. Por lo que, sin más palabras, poniéndose en pie 
 Pampínea, que por consanguinidad era pariente de uno de ellos, se 
 dirigió hacia ellos, que estaban parados mirándolas y, saludándolos con 
 alegre gesto, les hizo manifiesta su intención y les rogó en nombre de 
 todas que con puro y fraternal ánimo se quisiesen disponer a tenerlas 
 compañía. Los jóvenes creyeron primero que se burlaba, pero después que 
 vieron que la dama hablaba en serio declararon alegremente que estaban 
 prontos, y sin poner dilación al asunto, a fin de que partiesen, dieron 
 órdenes de lo que había que hacer para disponer la partida. Y 
 ordenadamente haciendo aparejar todas las cosas oportunas y mandadas ya a
 donde ellos querían ir, la mañana siguiente, esto es, el miércoles, al 
 clarear el día, las mujeres con algunas de sus criadas y los tres 
 jóvenes con tres de sus sirvientes, saliendo de la ciudad, se pusieron 
 en camino, y no más de dos pequeñas millas se habían alejado de ella 
 cuando llegaron al lugar primeramente decidido.

Estaba tal lugar sobre una pequeña montaña, por todas partes alejado 
 algo de nuestros caminos, con diversos arbustos y plantas todas pobladas
 de verdes frondas agradable de mirar; en su cima había una villa con un
 grande y hermoso patio en medio, y con galerías y con salas y con 
 alcobas todas ellas bellísimas y adornadas con alegres pinturas dignas 
 de ser miradas, con pradecillos en torno y con jardines maravillosos y 
 con pozos de agua fresquísima y con bodegas llenas de preciosos vinos: 
 cosas más apropiadas para los bebedores consumados que para las sobrias y
 honradas mujeres. La cual, bien barrida y con las alcobas y las camas 
 hechas, y llena de cuantas flores se podían tener en la estación, y 
 alfombrada con esparcidas ramas de juncos, halló la compañía que 
 llegaba, con no poco placer por su parte. Y al reunirse por primera vez,
 dijo Dioneo, que más que ningún otro joven era agradable y lleno de 
 agudeza:

—Señoras, vuestra discreción más que nuestra previsión nos ha guiado 
 aquí; yo no sé qué es lo que intentáis hacer de vuestros pensamientos: 
 los míos los dejé yo dentro de las puertas de la ciudad cuando con 
 vosotras hace poco me salí de ella, y por ello o vosotras os disponéis a
 solazaros y a reír y a cantar conmigo (tanto, digo, como conviene a 
 vuestra dignidad) o me dais licencia para que a por mis pensamientos 
 retorne y me quede en aquella ciudad atribulada.

A lo que Pampínea, no de otro modo que si semejantemente hubiese arrojado de sí todos los suyos, contestó alegre:

—Dioneo, óptimamente hablas: hemos de vivir festivamente pues no otra
 cosa que las tristezas nos han hecho huir. Pero como las cosas que no 
 tienen orden no pueden durar largamente, yo que fui la iniciadora de los
 rozamientos por los que se ha formado esta buena compañía, pensando en 
 la continuación de nuestra alegría, estimo que es de necesidad elegir 
 entre nosotros a alguno como más principal a quien honremos y 
 obedezcamos como a mayor, todos cuyos pensamientos se dirijan por el 
 cuidado de hacernos vivir alegremente. Y para que todos prueben el peso 
 de las preocupaciones junto con el placer de la autoridad, y por 
 consiguiente, llevado de una parte a la otra, no pueda quien no lo 
 prueba sentir envidia alguna, digo que a cada uno por un día se atribuya
 el peso y con él el honor, y quien sea el primero de nosotros se deba a
 la elección de todos; los que le sucedan, al acercarse la hora del 
 crepúsculo, sean aquel o aquella que plazca a quien aquel día haya 
 tenido tal señorío, y este tal, según su arbitrio, durante el tiempo de 
 su señorío, del lugar y el modo en el que hayamos de vivir, ordene y 
 disponga.

Estas palabras agradaron grandemente y a una voz la eligieron por 
 reina del primer día, y Filomena, corriendo prestamente hacia un laurel,
 porque muchas veces había oído hablar de cuán grande honor sus frondas 
 eran dignas y cuán digno honor hacían a quien era con ellas 
 meritoriamente coronado, cogiendo algunas ramas, hizo una guirnalda 
 honrosa y bien arreglada que, poniéndosela en la cabeza, fue, mientras 
 duró aquella compañía, manifiesto signo a todos los demás del real 
 señorío y preeminencia.

Pampínea, hecha reina, mandó que todos callasen, habiendo hecho ya 
 llamar allí a los servidores de los tres jóvenes y a sus criadas; y 
 callando todos, dijo:

—Para dar primero ejemplo a todos vosotros para que, procediendo de 
 bien en mejor, nuestra compañía con orden y con placer y sin ningún 
 deshonor viva y dure cuanto lo deseemos, nombro primeramente a Pármeno, 
 criado de Dioneo, mi senescal, y a él encomiendo el cuidado y la 
 solicitud por toda nuestra familia y lo que pertenece al servicio de la 
 sala. Sirisco, criado de Pánfilo, quiero que sea administrador y 
 tesorero y que siga las órdenes de Pármeno. Tíndaro, al servicio de 
 Filostrato y de los otros dos, que se ocupe de sus alcobas cuando los 
 otros, ocupados en sus oficios, no puedan ocuparse. Misia, mi criada, y 
 Licisca, de Filomena, estarán continuamente en la cocina y aparejarán 
 diligentemente las viandas que por Pármeno le sean ordenadas. Quimera, 
 de Laureta, y Estratilia, de Fiameta, queremos que estén pendientes del 
 gobierno de las alcobas de las damas y de la limpieza de los lugares 
 donde estemos. Y a todos en general, por cuanto estimen nuestra gracia, 
 queremos y les ordenamos que se guarden, dondequiera que vayan, de 
 dondequiera que vuelvan, cualquier cosa que sea lo que oigan o vean, de 
 traer de fuera ninguna noticia que no sea alegre. —Y dadas sumariamente 
 estas órdenes, que fueron de todos encomiadas, enderezándose, alegres en
 pie, dijo—: Aquí hay jardines, aquí hay prados, aquí hay otros lugares 
 muy deleitosos, por los cuales vaya cada uno a su gusto solazándose; y 
 al oír el toque de tercia, todos estén aquí para comer con la fresca.

Despedida, pues, por la reciente reina, la alegre compañía, los 
 jóvenes junto con las bellas mujeres, hablando de cosas agradables, con 
 lento paso, se fueron por un jardín haciéndose bellas guirnaldas de 
 varias frondas y cantando amorosamente. Y luego de haberse demorado así 
 cuanto espacio les había sido concedido por la reina, vueltos a casa, 
 encontraron que Pármeno había dado diligentemente principio a su oficio,
 por lo que, al entrar en una sala de la planta baja, allí vieron las 
 mesas puestas con manteles blanquísimos y con vasos que parecían de 
 plata, y todas las cosas cubiertas de flores y de ramas de hiniesta; por
 lo que, dada el agua a las manos, como gustó a la reina, según el 
 juicio de Pármeno, todos fueron a sentarse. Las viandas delicadamente 
 hechas llegaron y fueron aprestados vinos finísimos, y sin más, en 
 silencio los tres servidores sirvieron las mesas. Alegrados todos por 
 estas cosas, que eran bellas y ordenadas, con placentero ingenio y con 
 fiesta comieron; y levantadas las mesas, como sucedía que todas las 
 damas sabían bailar las danzas de carola, y también los jóvenes, y parte
 de ellos tocar y cantar óptimamente, mandó la reina que viniesen los 
 instrumentos: y por su mandato, Dioneo tomó un laúd y Fiameta una viola,
 comenzando a tocar suavemente una danza. Por lo que la reina, con las 
 otras damas, cogiéndose de la mano en corro con los jóvenes, con lento 
 paso, mandados a comer los sirvientes, empezaron una carola: y cuando la
 terminaron, a cantar canciones amables y alegres. Y de este modo 
 estuvieron tanto tiempo que a la reina le pareció que debían ir a 
 dormir; por lo que, dando a todos licencia, los tres jóvenes a sus 
 alcobas, separadas de las de las mujeres, se fueron; las cuales con las 
 camas bien hechas y tan llenas de flores como la sala encontraron; y 
 semejantemente las suyas las damas, por lo que, desnudándose se fueron a
 reposar.

No hacía mucho que había sonado nona cuando la reina, levantándose, 
 hizo levantar a las demás y de igual modo a los jóvenes, afirmando que 
 era nocivo dormir demasiado de día; y así se fueron a un pradecillo en 
 que la hierba era verde y alta y el sol no podía entrar por ninguna 
 parte; y allí, donde se sentía un suave vientecillo, todos se sentaron 
 en corro sobre la verde hierba así como la reina quiso. Y ella les dijo:

—Como veis, el sol está alto y el calor es grande, y nada se oye sino
 las cigarras arriba en los olivos, por lo que ir ahora a cualquier 
 lugar sería sin duda necedad. Aquí es bueno y fresco estar y hay, como 
 veis, tableros y piezas de ajedrez, y cada uno puede, según lo que a su 
 ánimo le dé más placer, encontrar deleite.

Pero si en esto se siguiera mi parecer, no jugando, en lo que el 
 ánimo de una de las partes ha de turbarse sin demasiado placer de la 
 otra o de quien está mirando, sino novelando (con lo que, hablando uno, 
 toda la compañía que le escucha toma deleite) pasaríamos esta caliente 
 parte del día. Cuando terminaseis cada uno de contar una historia, el 
 sol habría declinado y disminuido el calor, y podríamos a donde más 
 gusto nos diera ir a entretenernos; y por ello, si esto que he dicho os 
 place (ya que estoy dispuesta a seguir vuestro gusto), hagámoslo; y si 
 no os pluguiese, haga cada uno lo que más le guste hasta la hora de 
 vísperas.

Las mujeres por igual y todos los hombres alabaron el novelar.

—Entonces —dijo la reina—, si ello os place, por esta primera jornada quiero que cada uno hable de lo que más le guste.

Y vuelta a Pánfilo, que se sentaba a su derecha, amablemente le dijo 
 que con una de sus historias diese principio a las demás; y Pánfilo, 
 oído el mandato, prestamente, y siendo escuchado por todos, empezó así:

NOVELA PRIMERA

El seor Cepparello engaña a un santo fraile con una falsa confesión y
 muere después, y habiendo sido un hombre malvado en vida, es, muerto, 
 reputado por santo y llamado San Ciapelletto.

Conviene, carísimas señoras, que a todo lo que el hombre hace le dé 
 principio con el nombre de Aquél que fue de todos hacedor; por lo que, 
 debiendo yo el primero dar comienzo a nuestro novelar, entiendo comenzar
 con uno de sus maravillosos hechos para que, oyéndolo, nuestra 
 esperanza en él como en cosa inmutable se afirme, y siempre sea por 
 nosotros alabado su nombre.

Manifiesta cosa es que, como las cosas temporales son todas 
 transitorias y mortales, están en sí y por fuera de sí llenas de dolor, 
 de angustia y de fatiga, y sujetas a infinitos peligros; a los cuales no
 podremos nosotros sin algún error, los que vivimos mezclados con ellas y
 somos parte de ellas, resistir ni hacerles frente, si la especial 
 gracia de Dios no nos presta fuerza y prudencia. La cual, a nosotros y 
 en nosotros no es de creer que descienda por mérito alguno nuestro, sino
 por su propia benignidad movida y por las plegarias impetradas de 
 aquellos que, como lo somos nosotros, fueron mortales y, habiendo 
 seguido bien sus gustos mientras tuvieron vida, ahora se han 
 transformado con él en eternos y bienaventurados; a los cuales nosotros 
 mismos, como a procuradores informados por experiencia de nuestra 
 fragilidad, y tal vez no atreviéndonos a mostrar nuestras plegarias ante
 la vista de tan grande juez, les rogamos por las cosas que juzgamos 
 oportunas. Y aún más en Él, lleno de piadosa liberalidad hacia nosotros,
 señalemos que, no pudiendo la agudeza de los ojos mortales traspasar en
 modo alguno el secreto de la divina mente, a veces sucede que, 
 engañados por la opinión, hacemos procuradores ante su majestad a gentes
 que han sido arrojadas por Ella al eterno exilio; y no por ello Aquél a
 quien ninguna cosa es oculta (mirando más a la pureza del orante que a 
 su ignorancia o al exilio de aquél a quien le ruega) como si fuese 
 bienaventurado ante sus ojos, deja de escuchar a quienes le ruegan. Lo 
 que podrá aparecer manifiestamente en la novela que entiendo contar: 
 manifiestamente, digo, no el juicio de Dios sino el seguido por los 
 hombres.

Se dice, pues, que habiéndose Musciatto Franzesi convertido, de 
 riquísimo y gran mercader en Francia, en caballero, y debiendo venir a 
 Toscana con micer Carlos Sin Tierra, hermano del rey de Francia, que fue
 llamado y solicitado por el papa Bonifacio, dándose cuenta de que sus 
 negocios estaban, como muchas veces lo están los de los mercaderes, muy 
 intrincados acá y allá, y que no se podían de ligero ni súbitamente 
 desintrincar, pensó encomendarlos a varias personas, y para todos 
 encontró cómo; fuera de que le quedó la duda de a quién dejar pudiese 
 capaz de rescatar los créditos hechos a varios borgoñones.

Y la razón de la duda era saber que los borgoñones son litigiosos y 
 de mala condición y desleales, y a él no le venía a la cabeza quién 
 pudiese haber tan malvado en quien pudiera tener alguna confianza para 
 que pudiese oponerse a su perversidad. Y después de haber estado 
 pensando largamente en este asunto, le vino a la memoria un seor 
 Cepparello de Prato que muchas veces se hospedaba en su casa de París, 
 que porque era pequeño de persona y muy acicalado, no sabiendo los 
 franceses qué quería decir Cepparello, y creyendo que vendría a decir 
 capelo, es decir, guirnalda, como en su romance, porque era pequeño como
 decimos, no Chapelo, sino Ciappelletto le llamaban: y por Ciappelletto 
 era conocido en todas partes, donde pocos como Cepparello le conocían. 
 Era este Ciappelletto de esta vida: siendo notario, sentía grandísima 
 vergüenza si alguno de sus instrumentos (aunque fuesen pocos) no fuera 
 falso; de los cuales hubiera hecho tantos como le hubiesen pedido 
 gratuitamente, y con mejor gana que alguno de otra clase muy bien 
 pagado.

Declaraba en falso con sumo gusto, tanto si se le pedía como si no; y
 dándose en aquellos tiempos en Francia grandísima fe a los juramentos, 
 no preocupándose por hacerlos falsos, vencía malvadamente en tantas 
 causas cuantas le pidiesen que jurara decir verdad por su fe.

Tenía otra clase de placeres (y mucho se empeñaba en ello) en 
 suscitar entre amigos y parientes y cualesquiera otras personas, males y
 enemistades y escándalos, de los cuales cuantos mayores males veía 
 seguirse, tanta mayor alegría sentía. Si se le invitaba a algún 
 homicidio o a cualquier otro acto criminal, sin negarse nunca, de buena 
 gana iba y muchas veces se encontró gustosamente hiriendo y matando 
 hombres con las propias manos. Gran blasfemador era contra Dios y los 
 santos, y por cualquier cosa pequeña, como que era iracundo más que 
 ningún otro. A la iglesia no iba jamás, y a todos sus sacramentos como a
 cosa vil escarnecía con abominables palabras; y por el contrario las 
 tabernas y los otros lugares deshonestos visitaba de buena gana y los 
 frecuentaba. A las mujeres era tan aficionado como lo son los perros al 
 bastón, con su contrario más que ningún otro hombre flaco se deleitaba. 
 Habría hurtado y robado con la misma conciencia con que oraría un santo 
 varón. Golosísimo y gran bebedor hasta a veces sentir repugnantes 
 náuseas; era solemne jugador con dados trucados.

Mas ¿por qué me alargo en tantas palabras? Era el peor hombre, tal 
 vez, que nunca hubiese nacido. Y su maldad largo tiempo la sostuvo el 
 poder y la autoridad de micer Musciatto, por quien muchas veces no sólo 
 de las personas privadas a quienes con frecuencia injuriaba sino también
 de la justicia, a la que siempre lo hacía, fue protegido.

Venido, pues, este seor Cepparello a la memoria de micer Musciatto, 
 que conocía óptimamente su vida, pensó el dicho micer Musciatto que éste
 era el que necesitaba la maldad de los borgoñones; por lo que, 
 llamándole, le dijo así:

—Seor Ciappelletto, como sabes, estoy por retirarme del todo de aquí 
 y, teniendo entre otros que entenderme con los borgoñones, hombres 
 llenos de engaño, no sé quién pueda dejar más apropiado que tú para 
 rescatar de ellos mis bienes; y por ello, como tú al presente nada estás
 haciendo, si quieres ocuparte de esto entiendo conseguirte el favor de 
 la corte y darte aquella parte de lo que rescates que sea conveniente.

Seor Cepparello, que se veía desocupado y mal provisto de bienes 
 mundanos y veía que se iba quien su sostén y auxilio había sido durante 
 mucho tiempo, sin ningún titubeo y como empujado por la necesidad se 
 decidió sin dilación alguna, como obligado por la necesidad y dijo que 
 quería hacerlo de buena gana. Por lo que, puestos de acuerdo, recibidos 
 por seor Ciappelletto los poderes y las cartas credenciales del rey, 
 partido micer Musciatto, se fue a Borgoña donde casi nadie le conocía: y
 allí de modo extraño a su naturaleza, benigna y mansamente empezó a 
 rescatar y hacer aquello a lo que había ido, como si reservase la ira 
 para el final. Y haciéndolo así, hospedándose en la casa de dos hermanos
 florentinos que prestaban con usura y por amor de micer Musciatto le 
 honraban mucho, sucedió que enfermó, con lo que los dos hermanos 
 hicieron prestamente venir médicos y criados para que le sirviesen en 
 cualquier cosa necesaria para recuperar la salud.

Pero toda ayuda era vana porque el buen hombre, que era ya viejo y 
 había vivido desordenadamente, según decían los médicos iba de día en 
 día de mal en peor como quien tiene un mal de muerte; de lo que los dos 
 hermanos mucho se dolían y un día, muy cerca de la alcoba en que seor 
 Ciappelletto yacía enfermo, comenzaron a razonar entre ellos.

—¿Qué haremos de éste? —decía el uno al otro—. Estamos por su causa 
 en una situación pésima porque echarlo fuera de nuestra casa tan enfermo
 nos traería gran tacha y sería signo manifiesto de poco juicio al ver 
 la gente que primero lo habíamos recibido y después hecho servir y 
 medicar tan solícitamente para ahora, sin que haya podido hacer nada que
 pudiera ofendernos, echarlo fuera de nuestra casa tan súbitamente, y 
 enfermo de muerte. Por otra parte, ha sido un hombre tan malvado que no 
 querrá confesarse ni recibir ningún sacramento de la Iglesia y, muriendo
 sin confesión, ninguna iglesia querrá recibir su cuerpo y será arrojado
 a los fosos como un perro. Y si por el contrario se confiesa, sus 
 pecados son tantos y tan horribles que no los habrá semejantes y ningún 
 fraile o cura querrá ni podrá absolverle; por lo que, no absuelto, será 
 también arrojado a los fosos como un perro. Y si esto sucede, el pueblo 
 de esta tierra, tanto por nuestro oficio (que les parece inicuo y al que
 todo el tiempo pasan maldiciendo) como por el deseo que tiene de 
 robarnos, viéndolo, se amotinará y gritará: «Estos perros lombardos a 
 los que la iglesia no quiere recibir no pueden sufrirse más», y correrán
 en busca de nuestras arcas y tal vez no solamente nos roben los haberes
 sino que pueden quitarnos también la vida; por lo que de cualquiera 
 guisa estamos mal si éste se muere.

Seor Ciappelletto, que, decimos, yacía allí cerca de donde éstos 
 estaban hablando, teniendo el oído fino, como la mayoría de las veces 
 pasa a los enfermos, oyó lo que estaban diciendo y los hizo llamar y les
 dijo:

—No quiero que temáis por mí ni tengáis miedo de recibir por mi causa
 algún daño; he oído lo que habéis estado hablando de mí y estoy 
 certísimo de que sucedería como decís si así como pensáis anduvieran las
 cosas; pero andarán de otra manera. He hecho, viviendo, tantas injurias
 al Señor Dios que por hacerle una más a la hora de la muerte poco se 
 dará. Y por ello, procurad hacer venir un fraile santo y valioso lo más 
 que podáis, si hay alguno que lo sea, y dejadme hacer, que yo concertaré
 firmemente vuestros asuntos y los míos de tal manera que resulten bien y
 estéis contentos.

Los dos hermanos, aunque no sintieron por esto mucha esperanza, no 
 dejaron de ir a un convento de frailes y pidieron que algún hombre santo
 y sabio escuchase la confesión de un lombardo que estaba enfermo en su 
 casa; y les fue dado un fraile anciano de santa y de buena vida, y gran 
 maestro de la Escritura y hombre muy venerable, a quien todos los 
 ciudadanos tenían en grandísima y especial devoción, y lo llevaron con 
 ellos. El cual, llegado a la cámara donde el seor Ciappelletto yacía, y 
 sentándose a su lado empezó primero a confortarle benignamente y le 
 preguntó luego que cuánto tiempo hacía que no se había confesado. A lo 
 que el seor Ciappelletto, que nunca se había confesado, respondió:

—Padre mío, mi costumbre es de confesarme todas las semanas al menos 
 una vez; sin lo que son bastantes las que me confieso más; y la verdad 
 es que, desde que he enfermado, que son casi ocho días, no me he 
 confesado, tanto es el malestar que con la enfermedad he tenido.

Dijo entonces el fraile:

—Hijo mío, bien has hecho, y así debes hacer de ahora en adelante; y 
 veo que si tan frecuentemente te confiesas, poco trabajo tendré en 
 escucharte y preguntarte.

Dijo seor Ciappelletto:

—Señor fraile, no digáis eso; yo no me he confesado nunca tantas 
 veces ni con tanta frecuencia que no quisiera hacer siempre confesión 
 general de todos los pecados que pudiera recordar desde el día en que 
 nací hasta el que me haya confesado; y por ello os ruego, mi buen padre,
 que me preguntéis tan menudamente de todas las cosas como si nunca me 
 hubiera confesado, y no tengáis compasión porque esté enfermo, que más 
 quiero disgustar a estas carnes mías que, excusándolas, hacer cosa que 
 pudiese resultar en perdición de mi alma, que mi Salvador rescató con su
 preciosa sangre.

Estas palabras gustaron mucho al santo varón y le parecieron señal de
 una mente bien dispuesta; y luego que al seor Ciappelletto hubo alabado
 mucho esta práctica, empezó a preguntarle si había alguna vez pecado 
 lujuriosamente con alguna mujer. A lo que seor Ciappelletto respondió 
 suspirando:

—Padre, en esto me avergüenzo de decir la verdad temiendo pecar de vanagloria.

A lo que el santo fraile dijo:

—Dila con tranquilidad, que por decir la verdad ni en la confesión ni en otro caso nunca se ha pecado.

Dijo entonces seor Ciappelletto:

—Ya que lo queréis así, os lo diré: soy tan virgen como salí del cuerpo de mi madre.

—¡Oh, bendito seas de Dios! —dijo el fraile—, ¡qué bien has hecho! Y 
 al hacerlo has tenido tanto más mérito cuando, si hubieras querido, 
 tenías más libertad de hacer lo contrario que tenemos nosotros y todos 
 los otros que están constreñidos por alguna regla.

Y luego de esto, le preguntó si había desagradado a Dios con el 
 pecado de la gula. A lo que, suspirando mucho, seor Ciappelletto 
 contestó que sí y muchas veces; porque, como fuese que él, además de los
 ayunos de la cuaresma que las personas devotas hacen durante el año, 
 todas las semanas tuviera la costumbre de ayunar a pan y agua al menos 
 tres días, se había bebido el agua con tanto deleite y tanto gusto y 
 especialmente cuando había sufrido alguna fatiga por rezar o ir en 
 peregrinación, como los grandes bebedores hacen con el vino. Y muchas 
 veces había deseado comer aquellas ensaladas de hierbas que hacen las 
 mujeres cuando van al campo, y algunas veces le había parecido mejor 
 comer que le parecía que debiese parecerle a quien ayuna por devoción 
 como él ayunaba. A lo que el fraile dijo:

—Hijo mío, estos pecados son naturales y son asaz leves, y por ello 
 no quiero que te apesadumbres la conciencia más de lo necesario. A todos
 los hombres sucede que les parezca bueno comer después de largo ayuno, 
 y, después del cansancio, beber.

—¡Oh! —dijo seor Ciappelletto—, padre mío, no me digáis esto por 
 confortarme; bien sabéis que yo sé que las cosas que se hacen en 
 servicio de Dios deben hacerse limpiamente y sin ninguna mancha en el 
 ánimo: y quien lo hace de otra manera, peca.

El fraile, contentísimo, dijo:

—Y yo estoy contento de que así lo entiendas en tu ánimo, y mucho me 
 place tu pura y buena conciencia. Pero dime, ¿has pecado de avaricia 
 deseando más de lo conveniente y teniendo lo que no debieras tener?

A lo que seor Ciappelletto dijo:

—Padre mío, no querría que sospechaseis de mí porque estoy en casa de
 estos usureros: yo no tengo parte aquí sino que había venido con la 
 intención de amonestarles y reprenderles y arrancarles a este abominable
 oficio; y creo que habría podido hacerlo si Dios no me hubiese visitado
 de esta manera. Pero debéis de saber que mi padre me dejó rico, y de 
 sus haberes, cuando murió, di la mayor parte por Dios; y luego, por 
 sustentar mi vida y poder ayudar a los pobres de Cristo, he hecho mis 
 pequeños mercadeos y he deseado tener ganancias de ellos, y siempre con 
 los pobres de Dios lo que he ganado lo he partido por medio, dedicando 
 mi mitad a mis necesidades, dándole a ellos la otra mitad; y en ello me 
 ha ayudado tan bien mi Creador que siempre de bien en mejor han ido mis 
 negocios.

—Has hecho bien —dijo el fraile—, pero ¿con cuánta frecuencia te has dejado llevar por la ira?

—¡Oh! —dijo seor Ciappelletto—, eso os digo que muchas veces lo he 
 hecho. ¿Y quién podría contenerse viendo todo el día a los hombres 
 haciendo cosas sucias, no observar los mandamientos de Dios, no temer 
 sus juicios? Han sido muchas veces al día las que he querido estar mejor
 muerto que vivo al ver a los jóvenes ir tras vanidades y oyéndolos 
 jurar y perjurar, ir a las tabernas, no visitar las iglesias y seguir 
 más las vías del mundo que las de Dios.

Dijo entonces el fraile:

—Hijo mío, ésta es una ira buena y yo en cuanto a mí no sabría 
 imponerte por ella penitencia. Pero ¿por acaso no te habrá podido 
 inducir la ira a cometer algún homicidio o a decir villanías de alguien o
 a hacer alguna otra injuria?

A lo que el seor Ciappelletto respondió:

—¡Ay de mí, señor!, vos que me parecéis hombre de Dios, ¿cómo decís 
 estas palabras? Si yo hubiera podido tener aún un pequeño pensamiento de
 hacer alguna de estas cosas, ¿creéis que crea que Dios me hubiese 
 sostenido tanto? Eso son cosas que hacen los asesinos y los criminales, 
 de los que, siempre que alguno he visto, he dicho siempre: «Ve con Dios 
 que te convierta».

Entonces dijo el fraile:

—Ahora dime, hijo mío, que bendito seas de Dios, ¿alguna vez has 
 dicho algún falso testimonio contra alguien, o dicho mal de alguien o 
 quitado a alguien cosas sin consentimiento de su dueño?

—Ya, señor, sí —repuso seor Ciappelletto— que he dicho mal de otro, 
 porque tuve un vecino que con la mayor sinrazón del mundo no hacía más 
 que golpear a su mujer tanto que una vez hablé mal de él a los parientes
 de la mujer, tan gran piedad sentí por aquella pobrecilla que él, cada 
 vez que había bebido de más, zurraba como Dios os diga.

Dijo entonces el fraile:

—Ahora bien, tú me has dicho que has sido mercader: ¿has engañado alguna vez a alguien como hacen los mercaderes?

—Por mi fe —dijo seor Ciappelletto—, señor, sí, pero no sé quiénes 
 eran: sino que habiéndome dado uno dineros que me debía por un paño que 
 le había vendido, y yo puéstolos en un cofre sin contarlos, vine a ver 
 después de un mes que eran cuatro reales más de lo que debía ser por lo 
 que, no habiéndolo vuelto a ver y habiéndolos conservado un año para 
 devolvérselos, los di por amor de Dios.

Dijo el fraile:

—Eso fue poca cosa e hiciste bien en hacer lo que hiciste.

Y después de esto preguntóle el santo fraile sobre muchas otras 
 cosas, sobre las cuales dio respuesta en la misma manera. Y queriendo él
 proceder ya a la absolución, dijo seor Ciappelletto:

—Señor mío, tengo todavía algún pecado que aún no os he dicho. —El 
 fraile le preguntó cuál, y dijo—: Me acuerdo que hice a mi criado, un 
 sábado después de nona, barrer la casa y no tuve al santo día del 
 domingo la reverencia que debía.

—¡Oh! —dijo el fraile—, hijo mío, ésa es cosa leve.

—No —dijo seor Ciappelletto—, no he dicho nada leve, que el domingo 
 mucho hay que honrar porque en un día así resucitó de la muerte a la 
 vida Nuestro Señor.

Dijo entonces el fraile:

—¿Alguna cosa más has hecho?

—Señor mío, sí —respondió seor Ciappelletto—, que yo, no dándome cuenta, escupí una vez en la iglesia de Dios.

El fraile se echó a reír, y dijo:

—Hijo mío, ésa no es cosa de preocupación: nosotros, que somos religiosos, todo el día escupimos en ella.

Dijo entonces seor Ciappelletto:

—Y hacéis gran villanía, porque nada conviene tener tan limpio como el santo templo, en el que se rinde sacrificio a Dios.

Y en breve, de tales hechos le dijo muchos, y por último empezó a 
 suspirar y a llorar mucho, como quien lo sabía hacer demasiado bien 
 cuando quería. Dijo el santo fraile:

—Hijo mío, ¿qué te pasa?

Repuso seor Ciappelletto:

—¡Ay de mí, señor! Que me ha quedado un pecado del que nunca me he 
 confesado, tan grande vergüenza me da decirlo, y cada vez que lo 
 recuerdo lloro como veis, y me parece muy cierto que Dios nunca tendrá 
 misericordia de mí por este pecado.

Entonces el santo fraile dijo:

—¡Bah, hijo! ¿Qué estás diciendo? Si todos los pecados que han hecho 
 todos los hombres del mundo, y que deban hacer todos los hombres 
 mientras el mundo dure, fuesen todos en un hombre solo, y éste estuviese
 arrepentido y contrito como te veo, tanta es la benignidad y la 
 misericordia de Dios que, confesándose éste, se los perdonaría 
 liberalmente; así, dilo con confianza.

Dijo entonces seor Ciappelletto, todavía llorando mucho:

—¡Ay de mí, padre mío! El mío es demasiado grande pecado, y apenas 
 puedo creer, si vuestras plegarias no me ayudan, que me pueda ser por 
 Dios perdonado.

A lo que le dijo el fraile:

—Dilo con confianza, que yo te prometo pedir a Dios por ti.

Pero seor Ciappelletto lloraba y no lo decía y el fraile le animaba a
 decirlo. Pero luego de que seor Ciappelletto llorando un buen rato hubo
 tenido así suspenso al fraile, lanzó un gran suspiro y dijo:

—Padre mío, pues que me prometéis rogar a Dios por mí, os lo diré: sabed que, cuando era pequeñito, maldije una vez a mi madre.

Y dicho esto, empezó de nuevo a llorar fuertemente. Dijo el fraile:

—¡Ah, hijo mío! ¿Y eso te parece tan gran pecado? Oh, los hombres 
 blasfemamos contra Dios todo el día y si Él perdona de buen grado a 
 quien se arrepiente de haber blasfemado, ¿no crees que vaya a perdonarte
 esto? No llores, consuélate, que por seguro si hubieses sido uno de 
 aquellos que le pusieron en la cruz, teniendo la contrición que te veo, 
 te perdonaría Él.

Dijo entonces seor Ciappelletto:

—¡Ay de mí, padre mío! ¿Qué decís? La dulce madre mía que me llevó en
 su cuerpo nueve meses día y noche, y me llevó en brazos más de cien 
 veces. ¡Mucho mal hice al maldecirla, y pecado muy grande es; y si no 
 rogáis a Dios por mí, no me será perdonado!

Viendo el fraile que nada le quedaba por decir al seor Ciappelletto, 
 le dio la absolución y su bendición teniéndolo por hombre santísimo, 
 como quien totalmente creía ser cierto lo que seor Ciappelletto había 
 dicho: ¿y quién no lo hubiera creído viendo a un hombre en peligro de 
 muerte confesándose decir tales cosas? Y después, luego de todo esto, le
 dijo:

—Señor Ciappelletto, con la ayuda de Dios estaréis pronto sano; pero 
 si sucediese que Dios a vuestra bendita y bien dispuesta alma llamase a 
 sí, ¿os placería que vuestro cuerpo fuese sepultado en nuestro convento?

A lo que seor Ciappelletto repuso:

—Señor, sí, que no querría estar en otro sitio, puesto que vos me 
 habéis prometido rogar a Dios por mí, además de que yo he tenido siempre
 una especial devoción por vuestra orden; y por ello os ruego que, en 
 cuanto estéis en vuestro convento, haced que venga a mí aquel veracísimo
 cuerpo de Cristo que vos por la mañana consagráis en el altar, porque 
 aunque no sea digno, entiendo comulgarlo con vuestra licencia, y después
 la santa y última unción para que, si he vivido como pecador, al menos 
 muera como cristiano.

El santo hombre dijo que mucho le agradaba y él decía bien, y que haría que de inmediato le fuese llevado; y así fue.

Los dos hermanos, que temían mucho que seor Ciappelletto les 
 engañase, se habían puesto junto a un tabique que dividía la alcoba 
 donde seor Ciappelletto yacía de otra y, escuchando, fácilmente oían y 
 entendían lo que seor Ciappelletto al fraile decía; y sentían algunas 
 veces tales ganas de reír, al oír las cosas que le confesaba haber 
 hecho, que casi estallaban, y se decían uno al otro: ¿qué hombre es 
 éste, al que ni vejez ni enfermedad ni temor de la muerte a que se ve 
 tan vecino, ni aún de Dios, ante cuyo juicio espera tener que estar de 
 aquí a poco, han podido apartarle de su maldad, ni hacer que quiera 
 dejar de morir como ha vivido? Pero viendo que había dicho que sí, que 
 recibiría la sepultura en la iglesia, de nada de lo otro se preocuparon.
 Seor Ciappelletto comulgó poco después y, empeorando sin remedio, 
 recibió la última unción; y poco después del crepúsculo, el mismo día 
 que había hecho su buena confesión, murió.

Por lo que los dos hermanos, disponiendo de lo que era de él para que
 fuese honradamente sepultado y mandándolo decir al convento, y que 
 viniesen por la noche a velarle según era costumbre y por la mañana a 
 por el cuerpo, dispusieron todas las cosas oportunas para el caso. El 
 santo fraile que lo había confesado, al oír que había finado, fue a 
 buscar al prior del convento, y habiendo hecho tocar a capítulo, a los 
 frailes reunidos mostró que seor Ciappelletto había sido un hombre santo
 según él lo había podido entender de su confesión; y esperando que por 
 él el Señor Dios mostrase muchos milagros, les persuadió a que con 
 grandísima reverencia y devoción recibiesen aquel cuerpo. Con las cuales
 cosas el prior y los frailes, crédulos, estuvieron de acuerdo: y por la
 noche, yendo todos allí donde yacía el cuerpo de seor Ciappelletto, le 
 hicieron una grande y solemne vigilia, y por la mañana, vestidos todos 
 con albas y capas pluviales, con los libros en la mano y las cruces 
 delante, cantando, fueron a por este cuerpo y con grandísima fiesta y 
 solemnidad se lo llevaron a su iglesia, siguiéndoles el pueblo todo de 
 la ciudad, hombres y mujeres; y, habiéndolo puesto en la iglesia, 
 subiendo al púlpito, el santo fraile que lo había confesado empezó sobre
 él y su vida, sobre sus ayunos, su virginidad, su simplicidad e 
 inocencia y santidad, a predicar maravillosas cosas, entre otras 
 contando lo que seor Ciappelletto como su mayor pecado, llorando, le 
 había confesado, y cómo él apenas le había podido meter en la cabeza que
 Dios quisiera perdonárselo, tras de lo que se volvió a reprender al 
 pueblo que le escuchaba, diciendo:

—Y vosotros, malditos de Dios, por cualquier brizna de paja en que 
 tropezáis, blasfemáis de Dios y de su Madre y de toda la corte 
 celestial.

Y además de éstas, muchas otras cosas dijo sobre su lealtad y su 
 pureza, y, en breve, con sus palabras, a las que la gente de la comarca 
 daba completa fe, hasta tal punto lo metió en la cabeza y en la devoción
 de todos los que allí estaban que, después de terminado el oficio, 
 entre los mayores apretujones del mundo todos fueron a besarle los pies y
 las manos, y le desgarraron todos los paños que llevaba encima, 
 teniéndose por bienaventurado quien al menos un poco de ellos pudiera 
 tener: y convino que todo el día fuese conservado así, para que por 
 todos pudiese ser visto y visitado.

Luego, la noche siguiente, en una urna de mármol fue honrosamente 
 sepultado en una capilla, y enseguida al día siguiente empezaron las 
 gentes a ir allí y a encender candelas y a venerarlo, y seguidamente a 
 hacer promesas y a colgar exvotos de cera según la promesa hecha. Y 
 tanto creció la fama de su santidad y la devoción en que se le tenía que
 no había nadie que estuviera en alguna adversidad que hiciese promesas a
 otro santo que a él, y lo llamaron y lo llaman San Ciappelletto, y 
 afirman que Dios ha mostrado muchos milagros por él y los muestra 
 todavía a quien devotamente se lo implora.

Así pues, vivió y murió el seor Cepparello de Prato y llegó a ser 
 santo, como habéis oído; y no quiero negar que sea posible que sea un 
 bienaventurado en la presencia de Dios porque, aunque su vida fue 
 criminal y malvada, pudo en su último extremo haber hecho un acto de 
 contrición de manera que Dios tuviera misericordia de él y lo recibiese 
 en su reino; pero como esto es cosa oculta, razono sobre lo que es 
 aparente y digo que más debe encontrarse condenado entre las manos del 
 diablo que en el paraíso. Y si así es, grandísima hemos de reconocer que
 es la benignidad de Dios para con nosotros, que no mira nuestro error 
 sino la pureza de la fe, y al tomar nosotros de mediador a un enemigo 
 suyo, creyéndolo amigo, nos escucha, como si a alguien verdaderamente 
 santo recurriésemos como a mediador de su gracia. Y por ello, para que 
 por su gracia en la adversidad presente y en esta compañía tan alegre 
 seamos conservados sanos y salvos, alabando su nombre en el que la hemos
 comenzado, teniéndole reverencia, a él acudiremos en nuestras 
 necesidades, segurísimos de ser escuchados.

Y aquí, calló.

NOVELA SEGUNDA

El judío Abraham, animado por Giannotto de Civigní, va a la corte de 
 Roma y, vista la maldad de los clérigos, vuelve a París y se hace 
 cristiano.

La novela de Pánfilo fue en parte reída y en todo celebrada por las 
 mujeres, y habiendo sido atentamente escuchada y llegado a su fin, como 
 estaba sentada junto a él Neifile, le mandó la reina que, contando una, 
 siguiese el orden del comenzado entretenimiento. Y ella, como quien no 
 menos de corteses maneras que de belleza estaba adornada, alegremente 
 repuso que de buena gana, y comenzó de esta guisa:

Mostrado nos ha Pánfilo con su novelar la benignidad de Dios que no 
 mira nuestros errores cuando proceden de algo que no nos es posible ver;
 y yo, con el mío, entiendo mostraros cuánto esta misma benignidad, 
 soportando pacientemente los defectos de quienes deben dar de ella 
 verdadero testimonio con obras y palabras y hacen lo contrario, es por 
 ello mismo argumento de infalible verdad para que los que creemos 
 sigamos con más firmeza de ánimo.

Tal como yo, graciosas señoras, he oído decir, hubo en París un gran 
 mercader y hombre bueno que fue llamado Giannotto de Civigní, lealísimo y
 recto y gran negociante en el rango de la pañería; y tenía íntima 
 amistad con un riquísimo hombre judío llamado Abraham, que era también 
 mercader y hombre harto recto y leal. Cuya rectitud y lealtad viendo 
 Giannotto, empezó a tener gran lástima de que el alma de un hombre tan 
 valioso y sabio y bueno fuese a su perdición por falta de fe, y por ello
 amistosamente le empezó a rogar que dejase los errores de la fe judaica
 y se volviese a la verdad cristiana, a la que como santa y buena podía 
 ver siempre aumentar y prosperar, mientras la suya, por el contrario, 
 podía distinguir cómo disminuía y se reducía a la nada. El judío 
 contestaba que ninguna creía ni santa ni buena fuera de la judaica, y 
 que en ella había nacido y en ella entendía vivir y morir; ni habría 
 nada que nunca de aquello le hiciese moverse. Giannotto no cesó por esto
 de, pasados algunos días, repetirle semejantes palabras, mostrándole, 
 tan burdamente como la mayoría de los mercaderes pueden hacerlo, por qué
 razones nuestra religión era mejor que la judaica.

Y aunque el judío fuese en la ley judaica gran maestro, no obstante, 
 ya que la amistad grande que tenía con Giannotto le moviese, o tal vez 
 que las palabras que el Espíritu Santo ponía en la lengua del hombre 
 simple lo hiciesen, al judío empezaron a agradarle mucho los argumentos 
 de Giannotto; pero obstinado en sus creencias, no se dejaba cambiar. Y 
 cuanto él seguía pertinaz, tanto no dejaba Giannotto de solicitarlo, 
 hasta que el judío, vencido por tan continuas instancias, dijo:

—Ya, Giannotto, a ti te gusta que me haga cristiano; y yo estoy 
 dispuesto a hacerlo, tan ciertamente que quiero primero ir a Roma y ver 
 allí al que tú dices que es el vicario de Dios en la tierra, y 
 considerar sus modos y sus costumbres, y lo mismo los de sus hermanos 
 los cardenales; y si me parecen tales que pueda por tus palabras y por 
 las de ellos comprender que vuestra fe sea mejor que la mía, como te has
 ingeniado en demostrarme, haré aquello que te he dicho: y si no fuese 
 así, me quedaré siendo judío como soy.

Cuando Giannotto oyó esto, se puso en su interior desmedidamente 
 triste, diciendo para sí mismo: «Perdido he los esfuerzos que me parecía
 haber empleado óptimamente, creyéndome haber convertido a éste; porque 
 si va a la corte de Roma y ve la vida criminal y sucia de los clérigos, 
 no es que de judío vaya a hacerse cristiano, sino que si se hubiese 
 hecho cristiano, sin falta volvería judío».

Y volviéndose a Abraham dijo:

—Ah, amigo mío, ¿por qué quieres pasar ese trabajo y tan grandes 
 gastos como serán ir de aquí a Roma? Sin contar con que, tanto por mar 
 como por tierra, para un hombre rico como eres tú todo está lleno de 
 peligros. ¿No crees que encontrarás aquí quien te bautice? Y si por 
 ventura tienes algunas dudas sobre la fe que te muestro, ¿hay mayores 
 maestros y hombres más sabios allí que aquí para poderte esclarecer todo
 lo que quieras o preguntes? Por todo lo cual, en mi parecer esta idea 
 tuya está de sobra. Piensa que tales son allí los prelados como aquí los
 has podido ver y los ves; y tanto mejores cuanto que aquéllos están más
 cerca del pastor principal. Y por ello esa fatiga, según mi consejo, te
 servirá en otra ocasión para obtener algún perdón, en lo que yo por 
 ventura te haré compañía.

A lo que respondió el judío:

—Yo creo, Giannotto, que será como me cuentas, pero por resumirte en 
 una muchas palabras, estoy del todo dispuesto, si quieres que haga lo 
 que me has rogado tanto, a irme, y de otro modo no haré nada nunca.

Giannotto, viendo su voluntad, dijo:

—¡Vete con buena ventura! —y pensó para sí que nunca se haría 
 cristiano cuando hubiese visto la corte de Roma; pero como nada se 
 perdía, se calló.

El judío montó a caballo y lo antes que pudo se fue a la corte de 
 Roma, donde al llegar fue por sus judíos honradamente recibido; y 
 viviendo allí, sin decir a ninguno por qué hubiese ido, cautamente 
 empezó a fijarse en las maneras del papa y de los cardenales y de los 
 otros prelados y de todos los cortesanos; y entre lo que él mismo 
 observó, como hombre muy sagaz que era, y lo que también algunos le 
 informaron, encontró que todos, del mayor al menor, generalmente pecaban
 deshonestísimamente de lujuria, y no sólo en la natural sino también en
 la sodomítica, sin ningún freno de remordimiento o de vergüenza, tanto 
 que el poder de las meretrices y de los garzones al impetrar cualquier 
 cosa grande no era poder pequeño. Además de esto, universalmente 
 golosos, bebedores, borrachos y más servidores del vientre (a guisa de 
 animales brutos, además de la lujuria) que otros conoció abiertamente 
 que eran; y mirando más allá, los vio tan avaros y deseosos de dinero 
 que por igual la sangre humana (también la del cristiano) y las cosas 
 divinas que perteneciesen a sacrificios o a beneficios, con dinero 
 vendían y compraban haciendo con ellas más comercio y empleando a más 
 corredores de mercancías que había en París en la pañería o ningún otro 
 negocio, y habiendo a la simonía manifiesta puesto el nombre de 
 «mediación» y a la gula el de «manutención», corno si Dios, no ya el 
 significado de los vocablos, sino la intención de los pésimos ánimos no 
 conociese y a guisa de los hombres se dejase engañar por el nombre de 
 las cosas.

Las cuales, junto con otras muchas que deben callarse, desagradaron 
 sumamente al judío, como a hombre que era sobrio y modesto, y 
 pareciéndole haber visto bastante, se propuso retornar a París; y así lo
 hizo. Adonde, al saber Giannotto que había venido, esperando cualquier 
 cosa menos que se hiciese cristiano, vino a verle y se hicieron 
 mutuamente grandes fiestas; y después que hubo reposado algunos días, 
 Giannotto le preguntó lo que pensaba del santo padre y de los cardenales
 y de los otros cortesanos. A lo que el judío respondió prestamente:

—Me parecen mal, que Dios maldiga a todos; y te digo que, si yo sé 
 bien entender, ninguna santidad, ninguna devoción, ninguna buena obra o 
 ejemplo de vida o de alguna otra cosa me pareció ver en ningún clérigo, 
 sino lujuria, avaricia y gula, fraude, envidia y soberbia y cosas 
 semejantes y peores, si peores puede haberlas; me pareció ver en tanto 
 favor de todos, que tengo aquélla por fragua más de operaciones 
 diabólicas que divinas. Y según yo estimo, con toda solicitud y con todo
 ingenio y con todo arte me parece que vuestro pastor, y después todos 
 los otros, se esfuerzan en reducir a la nada y expulsar del mundo a la 
 religión cristiana, allí donde deberían ser su fundamento y sostén. Y 
 porque veo que no sucede aquello en lo que se esfuerzan sino que vuestra
 religión aumenta y más luciente y clara se vuelve, me parece discernir 
 justamente que el Espíritu Santo es su fundamento y sostén, como de más 
 verdadera y más santa que ninguna otra; por lo que, tan rígido y duro 
 como era yo a tus consejos y no quería hacerme cristiano, ahora te digo 
 con toda franqueza que por nada dejaré de hacerme cristiano. Vamos, 
 pues, a la iglesia; y allí según las costumbres debidas en vuestra santa
 fe me haré bautizar.

Giannotto, que esperaba una conclusión exactamente contraria a ésta, 
 al oírle decir esto fue el hombre más contento que ha habido jamás: y a 
 Nuestra Señora de París yendo con él, pidió a los clérigos de allí 
 dentro que diesen a Abraham el bautismo. Y ellos, oyendo que él lo 
 demandaba, lo hicieron prontamente; y Giannotto lo llevó a la pila sacra
 y lo llamó Giovanni, y por hombres de valer lo hizo adoctrinar 
 cumplidamente en nuestra fe, la que aprendió prontamente; y fue luego 
 hombre bueno y valioso y de santa vida.

NOVELA TERCERA

El judío Melquisidech con una historia sobre tres anillos se salva de una peligrosa trampa que le había tendido Saladino.

Después de que, alabada por todos la historia de Neifile, calló ésta, como gustó a la reina, Filomena empezó a hablar así:

La historia contada por Neifile me trae a la memoria un peligroso 
 caso sucedido a un judío; y porque ya se ha hablado tan bien de Dios y 
 de la verdad de nuestra fe, descender ahora a los sucesos y los actos de
 los hombres no se deberá hallar mal, y vendré a narrárosla para que, 
 oída, tal vez más cautas os volváis en las respuestas a las preguntas 
 que puedan haceros.

Debéis saber, amorosas compañeras, que así como la necedad muchas 
 veces aparta a alguien de un feliz estado y lo pone en grandísima 
 miseria, así aparta la prudencia al sabio de peligros gravísimos y lo 
 pone en grande y seguro reposo. Y cuán verdad sea que la necedad conduce
 del buen estado a la miseria, se ve en muchos ejemplos que no está 
 ahora en nuestro ánimo contar, considerando que todo el día aparecen mil
 ejemplos manifiestos; pero que la prudencia sea ocasión de consuelo, 
 como he dicho, os mostraré brevemente con un cuentecillo.

Saladino, cuyo valer fue tanto que no solamente le hizo llegar de 
 hombre humilde a sultán de Babilonia, sino también lograr muchas 
 victorias sobre los reyes sarracenos y cristianos, habiendo en diversas 
 guerras y en grandísimas magnificencias suyas gastado todo su tesoro, y 
 necesitando, por algún accidente que le sobrevino, una buena cantidad de
 dineros, no viendo cómo tan prestamente como los necesitaba pudiese 
 tenerlos, le vino a la memoria un rico judío cuyo nombre era 
 Melquisidech, que prestaba con usura en Alejandría; y pensó que éste 
 tenía con qué poderlo servir, si quería, pero era tan avaro que por 
 voluntad propia no lo hubiera hecho nunca, y no quería obligarlo por la 
 fuerza; por lo que, apretándole la necesidad se dedicó por completo a 
 encontrar el modo como el judío le sirviese, y se le ocurrió obligarle 
 con algún argumento verosímil. Y haciéndolo llamar y recibiéndole 
 familiarmente, le hizo sentar con él y después le dijo:

—Hombre honrado, he oído a muchas personas que eras sapientísimo y 
 muy avezado en las cosas de Dios; y por ello querría saber cuál de las 
 tres leyes reputas por verdadera: la judaica, la sarracena o la 
 cristiana.

El judío, que verdaderamente era un hombre sabio, advirtió demasiado 
 bien que Saladino buscaba cogerlo en sus palabras para moverle alguna 
 cuestión, y pensó que no podía alabar a una de las tres más que a las 
 otras sin que Saladino saliese con su empeño; por lo que, como a quien 
 le parecía tener necesidad de una respuesta por la que no pudiesen 
 llevarle preso, aguzado el ingenio, le vino pronto a la mente lo que 
 debía decir; y dijo:

—Señor mío, la cuestión que me proponéis es fina, y para poder 
 deciros lo que pienso de ella querría contaros el cuentecillo que vais a
 oír. Si no me equivoco, me acuerdo de haber oído decir muchas veces que
 hubo una vez un hombre grande y rico que, entre las otras joyas más 
 caras que tenía en su tesoro, tenía un anillo bellísimo y precioso al 
 que, queriendo hace honor por su valor y su belleza y dejarlo 
 perpetuamente a sus descendientes ordenó que aquel de sus hijos a quien,
 habiéndoselo dejado él, le fuese encontrado aquel anillo, que se 
 entendiese que él era su heredero y debiese ser por todos los demás 
 honrado y reverenciado como a mayorazgo, ya que a quien fue dejado por 
 éste guardó el mismo orden con sus descendiente e hizo tal como había 
 hecho su predecesor. Y, en resumen, este anillo anduvo de mano en mano 
 de muchos sucesores y últimamente llegó a las mano de uno que tenía tres
 hijos hermosos y virtuosos y muy obedientes al padre por lo que amaba a
 los tres por igual. Y los jóvenes, que conocían la costumbre del 
 anillo, deseoso cada uno de ser el más honrado entre los suyos, cada uno
 por sí, como mejor sabían, rogaban al padre, que era ya viejo, que 
 cuando sintiese llegar la muerte, a él le dejase el anillo. El honrado 
 hombre, que por igual amaba a todos, no sabía él mismo elegir a cuál 
 debiese dejárselo y pensó, habiéndoselo prometido a todos, en satisfacer
 a los tres: y secretamente a un buen orfebre le encargó otros dos, los 
 cuales fueron tan semejantes al primero que el mismo que los había hecho
 hacer apenas distinguía cuál fuese el verdadero; y sintiendo llegar la 
 muerte, secretamente dio el suyo a cada uno de sus hijos. Los cuales, 
 después de la muerte del padre, queriendo cada uno posesionarse de la 
 herencia y el honor, y negándoselo el uno al otro, como testimonio de 
 hacerlo con todo derecho, cada uno mostró su anillo; y encontrados los 
 anillos tan iguales el uno al otro que cuál fuese el verdadero no sabía 
 distinguirse, se quedó pendiente la cuestión de quién fuese el verdadero
 heredero del padre, y sigue pendiente todavía. Y lo mismo os digo, 
 señor mío, de las tres leyes dadas a los tres pueblos por Dios padre 
 sobre las que me propusisteis una cuestión: cada uno su herencia, su 
 verdadera ley y sus mandamientos cree rectamente tener y cumplir, pero 
 de quién la tenga, como de los anillos, todavía está pendiente la 
 cuestión.

Conoció Saladino que éste había sabido salir óptimamente del lazo que
 le había tendido y por ello se dispuso a manifestarle sus necesidades y
 ver si quería servirle; y así lo hizo, manifestándole lo que había 
 tenido en el ánimo hacerle si él tan discretamente como lo había hecho 
 no le hubiera respondido. El judío le sirvió libremente con toda la 
 cantidad que Saladino le pidió y luego Saladino se la restituyó 
 enteramente, y además de ello le dio grandísimos dones y siempre por 
 amigo suyo lo tuvo y en grande y honrado estado lo conservó junto a él.

NOVELA CUARTA

Un monje, caído en pecado digno de castigo gravísimo, se libra de la 
 pena reprendiendo discretamente a su abad de aquella misma culpa.

Ya se calla Filomena, liberada de su historia, cuando Dioneo, que 
 junto a ella estaba sentado, sin esperar de la reina otro mandato, 
 conociendo ya por el orden comenzado que a él le tocaba tener que 
 hablar, de tal guisa comenzó a decir:

Amorosas señoras, si he entendido bien la intención de todas, estamos
 aquí para complacernos a nosotros mismos novelando, y por ello, tan 
 sólo porque contra esto no se vaya, estimo que a cada uno debe serle 
 lícito (y así dijo nuestra reina, hace poco, que era) contar aquella 
 historia que más crea que pueda divertir; por lo que, habiendo escuchado
 cómo por los buenos consejos de Giannotto de Civigní salvó su alma el 
 judío Abraham y cómo por su prudencia defendió Melquisidech sus riquezas
 de las asechanzas de Saladino, sin esperar que me reprendáis, entiendo 
 contar brevemente con qué destreza libró su cuerpo un monje de gravísimo
 castigo.

Hubo en Lunigiana, pueblo no muy lejano de éste, un monasterio más 
 copioso en santidad y en monjes de lo que lo es hoy, en el que, entre 
 otros, había un monje joven cuyo vigor y vivacidad ni los ayunos ni las 
 vigilias podían macerar. El cual, por acaso, un día hacia el mediodía, 
 cuando los otros monjes dormían todos, habiendo salido solo por los 
 alrededores de su iglesia, que estaba en un lugar asaz solitario, 
 alcanzó a ver a una jovencita harto hermosa, hija tal vez de alguno de 
 los labradores de la comarca, que andaba por los campos cogiendo ciertas
 hierbas: no bien la había visto cuando fue fieramente asaltado por la 
 concupiscencia carnal.

Por lo que, avecinándose, con ella trabó conversación y tanto anduvo 
 de una palabra en otra que se puso de acuerdo con ella y se la llevó a 
 su celda sin que nadie se apercibiese. Y mientras él, transportado por 
 el excesivo deseo, menos cautamente jugueteaba con ella, sucedió que el 
 abad, levantándose de dormir y pasando silenciosamente por delante de su
 celda, oyó el alboroto que hacían los dos juntos; y para conocer mejor 
 las voces se acercó quedamente a la puerta de la celda a escuchar y 
 claramente conoció que dentro había una mujer, y estuvo tentado a 
 hacerse abrir; luego pensó que convendría tratar aquello de otra manera 
 y, vuelto a su alcoba, esperó a que el monje saliera fuera.

El monje, aunque con grandísimo placer y deleite estuviera ocupado 
 con aquella joven, no dejaba sin embargo de estar temeroso y, 
 pareciéndole haber oído algún arrastrar de pies por el dormitorio, 
 acercó el ojo a un pequeño agujero y vio clarísimamente al abad 
 escuchándole y comprendió muy bien que el abad había podido oír que la 
 joven estaba en su celda. De lo que, sabiendo que de ello debía seguirle
 un gran castigo, se sintió desmesuradamente pesaroso; pero sin querer 
 mostrar a la joven nada de su desazón, rápidamente imaginó muchas cosas 
 buscando hallar alguna que le fuera salutífera. Y se le ocurrió una 
 nueva malicia (que el fin imaginado por él consiguió certeramente) y 
 fingiendo que le parecía haber estado bastante con aquella joven le 
 dijo:

—Voy a salir a buscar la manera en que salgas de aquí dentro sin ser vista, y para ello quédate en silencio hasta que vuelva.

Y saliendo y cerrando la celda con llave, se fue directamente a la 
 cámara del abad, y dándosela, tal como todos los monjes hacían cuando 
 salían, le dijo con rostro tranquilo:

—Señor, yo no pude esta mañana traer toda la leña que había cortado, y
 por ello, con vuestra licencia, quiero ir al bosque y traerla.

El abad, para poder informarse más plenamente de la falta cometida 
 por él, pensando que no se había dado cuenta de que había sido visto, se
 alegró con tal ocasión y de buena gana tomó la llave y semejantemente 
 le dio licencia. Y después de verlo irse empezó a pensar qué era mejor 
 hacer: o en presencia de todos los monjes abrir la celda de aquél y 
 hacerles ver su falta para que no hubiese ocasión de que murmurasen 
 contra él cuando castigase al monje, o primero oír de él cómo había sido
 aquel asunto. Y pensando para sí que aquélla podría ser tal mujer o 
 hija de tal hombre a quien él no quisiera hacer pasar la vergüenza de 
 mostrarla a todos los monjes, pensó que primero vería quién era y 
 tomaría después partido; y quedamente yendo a la celda, la abrió, entró 
 dentro, y volvió a cerrar la puerta.

La joven, viendo venir al abad, palideció toda, y temblando empezó a 
 llorar de vergüenza. El señor abad, que le había echado la vista encima y
 la veía hermosa y fresca, aunque él fuese viejo, sintió súbitamente no 
 menos abrasadores los estímulos de la carne que los había sentido su 
 joven monje, y para sí empezó a decir:

«Bah, ¿por qué no tomar yo del placer cuanto pueda, si el desagrado y
 el dolor aunque no los quiera, me están esperando? Ésta es una hermosa 
 joven, y está aquí donde nadie en el mundo lo sabe; si la puedo traer a 
 hacer mi gusto no sé por qué no habría de hacerlo. ¿Quién va a saberlo? 
 Nadie lo sabrá nunca, y el pecado tapado está medio perdonado. Un caso 
 así no me sucederá tal vez nunca más. Pienso que es de sabios tomar el 
 bien que Dios nos manda».

Y así diciendo, y habiendo del todo cambiado el propósito que allí le
 había llevado, acercándose más a la joven, suavemente comenzó a 
 consolarla y a rogarle que no llorase; y de una palabra en otra yendo, 
 llegó a manifestarle su deseo. La joven, que no era de hierro ni de 
 diamante, con bastante facilidad se plegó a los gustos del abad: el 
 cual, después de abrazarla y besarla muchas veces, subiéndose a la cama 
 del monje, y en consideración tal vez del grave peso de su dignidad y la
 tierna edad de la joven, temiendo tal vez ofenderla con demasiada 
 gravedad, no se puso sobre el pecho de ella sino que la puso a ella 
 sobre su pecho y por largo espacio se solazó con ella.

El monje, que había fingido irse al bosque, habiéndose ocultado en el
 dormitorio, como vio al abad solo entrar en su celda, casi por completo
 tranquilizado, juzgó que su estratagema debía surtir efecto; y, 
 viéndole encerrarse dentro, lo tuvo por certísimo. Y saliendo de donde 
 estaba, calladamente fue hasta un agujero por donde lo que el abad hizo o
 dijo lo oyó y lo vio.

Pareciéndole al abad que se había demorado bastante con la jovencita,
 encerrándola en la celda, se volvió a su alcoba; y luego de algún 
 tiempo, oyendo al monje y creyendo que volvía del bosque, pensó en 
 reprenderlo duramente y hacerlo encarcelar para poseer él solo la ganada
 presa; y haciéndolo llamar, duramente y con mala cara le reprendió, y 
 mandó que lo llevaran a la cárcel. El monje prestísimamente respondió:

—Señor, yo no he estado todavía tanto en la orden de San Benito que 
 pueda haber aprendido todas sus reglas; y vos aún no me habíais mostrado
 que los monjes deben acordar tanta preeminencia a las mujeres como a 
 los ayunos y las vigilias; pero ahora que me lo habéis mostrado, os 
 prometo, si me perdonáis esta vez, no pecar más por esto y hacer siempre
 como os he visto a vos.

El abad, que era hombre avisado, entendió prestamente que aquél no 
 sólo sabía su hecho sino que lo había visto, por lo que, sintiendo 
 remordimientos de su misma culpa, se avergonzó de hacerle al monje lo 
 que él también había merecido; y perdonándole e imponiéndole silencio 
 sobre lo que había visto, con toda discreción sacaron a la jovencita de 
 allí, y aún debe creerse que más veces la hicieron volver.

NOVELA QUINTA

La marquesa de Monferrato con una invitación a comer gallinas y con 
 unas discretas palabras reprime el loco amor del rey de Francia.

La historia contada por Dioneo hirió primero de alguna vergüenza el 
 corazón de las damas que la escuchaban y dio de ello señal el honesto 
 rubor que apareció en sus rostros; mas luego, mirándose unas a otras, 
 pudiendo apenas contener la risa, la escucharon sonriendo. Y llegado el 
 final, después de haberle reprendido con algunas dulces palabras, 
 queriendo mostrar que historias semejantes no debían contarse delante de
 mujeres, la reina, vuelta hacia Fiameta (que junto a él estaba sentada 
 en la hierba), le mandó que continuase el orden establecido, y ella 
 galanamente y con alegre rostro, mirándola, comenzó:

Tanto porque me complace que hayamos entrado a demostrar con las 
 historias cuánta es la fuerza de las respuestas agudas y prontas, como 
 porque tan gran cordura es en el hombre amar siempre a mujeres de linaje
 más alto que el suyo como es en las mujeres grandísima precaución saber
 guardarse de caer en el amor de un hombre de mayor posición que la 
 suya, me ha venido al ánimo, hermosas señoras, mostraros, en la historia
 que me toca contar, cómo una noble dueña supo con palabras y obras 
 guardarse de esto y evitar otras cosas.

Había el marqués de Monferrato, hombre de alto valor, gonfalonero de 
 la Iglesia, pasado a ultramar en una expedición general hecha por los 
 cristianos a mano armada ; y hablándose de su valor en la corte de 
 Felipe el Tuerto, que se preparaba a ir desde Francia en aquella misma 
 expedición, fue dicho por un caballero que no había bajo las estrellas 
 otra pareja semejante a la del marqués y su mujer: porque cuanto 
 destacaba en todas las virtudes el marqués entre los caballeros, tanto 
 era la mujer entre las demás mujeres hermosísima y valerosa. Las cuales 
 palabras entraron de tal modo en el ánimo del rey de Francia que, sin 
 haberla visto nunca, comenzó a amarla ardientemente, y se propuso no 
 hacerse a la mar, en la expedición en que iba, sino en Génova para que, 
 yendo por tierra, pudiese tener un motivo razonable para ir a ver a la 
 marquesa, pensando que, no estando el marqués, podría suceder que 
 viniese a tener efecto su deseo. Y según lo había pensado mandó que 
 fuese puesto en ejecución; por lo que, enviando delante a todos los 
 hombres, él con poca compañía y de hombres nobles, se puso en camino, y 
 acercándose a la tierra del marqués, mandó decir a la señora con 
 anticipación de un día que a la mañana siguiente le esperase a almorzar.
 La señora, sabia y precavida, repuso alegremente que aquél era un favor
 superior a cualquier otro y que fuese bien venido.

Y enseguida se puso a pensar qué querría decir que un tal rey, no 
 estando su marido, viniese a visitarla; y no la engañó en esto la 
 sospecha de que la fama de su hermosura lo atrajese. Pero no menos como 
 mujer de pro se dispuso a honrarlo, y haciendo llamar a todos los 
 hombres buenos que allí habían quedado, dio con su consejo las órdenes 
 oportunas para todos los preparativos: pero la comida y los manjares 
 quiso prepararlos ella misma. Y sin demora hizo reunir cuantas gallinas 
 había en la comarca, y tan sólo con ellas indicó a sus cocineros que 
 preparasen varios platos para el convite real.

Vino, pues, el rey el día dicho y fue recibido por la señora con gran
 fiesta y honor; y a él, más de lo que había imaginado por las palabras 
 del caballero, al mirarla le pareció hermosa y valerosa y cortés, y se 
 maravilló grandemente y mucho la estimó, encendiéndose tanto más en su 
 deseo cuanto más sobrepasaba la señora la estima que él había tenido de 
 ella. Y luego de algún reposo tomado en cámaras adornadísimas con todo 
 lo que es necesario para recibir a tal rey, venida la hora del almuerzo,
 el rey y la marquesa se sentaron a una mesa, y los demás según su 
 condición fueron en otras mesas honrados.

Aquí, siendo el rey servido sucesivamente con muchos platos y vinos 
 óptimos y preciosos, y además de ello mirando de vez en cuando con 
 deleite a la hermosísima marquesa, gran placer tenía. Pero llegando un 
 plato tras el otro, comenzó el rey a maravillarse un tanto advirtiendo 
 que, por muy diversos que fueran los guisos, no lo eran tanto que no 
 fuesen todos hechos de gallina. Y como supiese el rey que el lugar donde
 estaba era tal que debía haber abundancia de variados animales 
 salvajes, y que con haberle avisado de su venida había dado a la señora 
 espacio suficiente para poder mandar a cazarlos, como mucho de esto se 
 maravillase, no quiso tomar ocasión de hacerla hablar de otra cosa sino 
 de sus gallinas; y con alegre rostro se volvió hacia ella y le dijo:

—Dama, ¿nacen en este país solamente gallinas sin ningún gallo?

La marquesa, que entendió óptimamente la pregunta, pareciéndole que 
 según su deseo Nuestro Señor la había mandado momento oportuno para 
 poder mostrar su intención, hacia el rey que le preguntaba resueltamente
 vuelta, repuso:

—No, monseñor; pero las mujeres, aunque en vestidos y en honores algo
 varíen de las otras, todas sin embargo son igual aquí que en cualquier 
 parte.

El rey, oídas estas palabras, bien entendió la razón de la invitación
 a gallinas y la virtud que escondían aquellas palabras y comprendió que
 en vano se gastarían las palabras con tal mujer y que no era el caso de
 usar la fuerza; por lo que, así como imprudentemente se había encendido
 en su amor, así era sabio apagar por su honor el mal concebido fuego. Y
 sin bromear más, temeroso de sus respuestas, almorzó fuera de toda 
 esperanza, y terminado el almuerzo, le pareció que con el pronto partir 
 disimularía su deshonesta venida, y agradeciéndole por haberle honrado, 
 encomendándolo ella a Dios, se fue a Génova.

NOVELA SEXTA

Confunde un buen hombre con un dicho ingenioso la malvada hipocresía de los religiosos.

Emilia, que estaba sentada junto a Fiameta, habiendo sido ya alabado 
 por todas el valor y la cortés reprensión hecha por la marquesa al rey 
 de Francia, como agradó a su reina, comenzó a decir con animosa 
 franqueza:

Yo tampoco callaré una lección que dio un buen hombre laico a un 
 religioso avaro con una agudeza no menos divertida que digna de loa.

Hubo, pues, queridos jóvenes, no hace mucho tiempo, en nuestra 
 ciudad, un fraile menor, inquisidor de la depravación herética que, por 
 mucho que se ingeniase en parecer santo y tierno amante de la fe 
 cristiana (como todos hacen), no era menos buen investigador de quien 
 tenía la bolsa llena que de quien sintiera tibieza en la fe. Y llevado 
 por su solicitud encontró por acaso un buen hombre, bastante más rico en
 dineros que en juicio, el cual no ya por falta de fe sino hablando 
 simplemente, tal vez con el vino o por la alegría de la abundancia 
 calentado, había llegado a decir un día a la compañía con quien estaba 
 que tenía un vino tan bueno que de él bebería Cristo. Lo que, siéndole 
 contado al inquisidor y entendiendo éste que sus haberes eran grandes y 
 que tenía bien abultada la bolsa, cum gladiis et fustibus corrió 
 impetuosísimamente a echarle encima una gravísima acusación, entendiendo
 no que de ella debiese resultar un alivio a la incredulidad del 
 procesado sino una afluencia de florines a su mano, como sucedió. Y, 
 haciéndolo llamar, le preguntó si era verdad lo que le había dicho 
 contra él. El buen hombre contestó que sí, y le dijo el modo.

A lo que el inquisidor santísimo y devoto de San Juán Barba de Oro dijo:

—¿De modo que has hecho a Cristo bebedor y aficionado a los buenos 
 vinos, como si fuese Cinciglione o algún otro de vosotros, bebedores 
 borrachos y tabernarios, y ahora, hablando humildemente, ¿quieres hacer 
 ver que es una cosa sin importancia? No es como te parece; has merecido 
 el fuego por ello, si es que queremos comportarnos contigo como debemos.

Y con éstas y con otras bastantes palabras, con rostro amenazador, 
 como si aquél hubiese sido un epicúreo negando la eternidad del alma, le
 hablaba; y, en resumen, tanto lo asustó, que el buen hombre, por 
 algunos intermediarios, le hizo con una buena cantidad de la grasa de 
 San Juan Barba de Oro ungir las manos (lo que mucho mejora la enfermedad
 de la pestilente avaricia de los clérigos, y especialmente de los 
 frailes menores que no osan tocar el dinero) para que se condujese con 
 él misericordiosamente. La cual unción, aunque Galeno no habla de ella 
 como muy eficaz en ninguna parte de sus libros, tanto le aprovechó, que 
 el fuego que le amenazaba se permutó en una cruz: y como si hubiera de 
 ir a la expedición de ultramar, para hacer una bella bandera, se la puso
 amarilla sobre lo negro. Y además de esto, recibidos ya los dineros, le
 retuvo junto a sí unos días más, poniéndole por penitencia que todas 
 las mañanas oyese una misa en Santa Cruz y que a la hora de comer se 
 presentase delante de él, y que lo restante del día podía hacer lo que 
 más le gustase.

Y, haciendo el dicho hombre estas cosas diligentemente, sucedió que 
 una de las mañanas oyó en misa un evangelio en el que se cantaban estas 
 palabras: «Recibiréis ciento por uno y recibiréis la vida eterna», que 
 retuvo firmemente en la memoria; y según la obligación impuesta, 
 viniendo a la hora de comer ante el inquisidor, lo encontró almorzando. 
 El inquisidor le preguntó si había oído misa aquella mañana y él, 
 prontamente, le respondió:

—Sí, señor mío.

A lo que el inquisidor dijo:

—¿Has oído, en ella, alguna cosa de la que dudes o quieras preguntarme?

—En verdad —repuso el buen hombre— de nada de lo que he oído dudo, y 
 todo firmemente lo creo verdadero; y algo he oído que me ha hecho y me 
 hace tener de vos y de los otros frailes grandísima compasión, pensando 
 en el mal estado en que vais a estar allá en la otra vida.

Dijo entonces el inquisidor:

—¿Y qué es lo que te ha movido a tener esta compasión de nosotros?

El buen hombre respondió:

—Señor mío, fueron aquellas palabras del Evangelio que dicen: «Recibiréis el ciento por uno».

A lo que el inquisidor dijo:

—Así es; pero ¿por qué te han conmovido estas palabras?

—Señor mío —dijo el buen hombre—, yo os lo diré. Desde que vengo 
 aquí, he visto todos los días dar aquí afuera a muchos pobres a veces 
 uno y otras dos calderos de sopa, que se os quita a vos y a los frailes 
 de vuestro convento como superflua; por lo que si por cada uno os van a 
 dar ciento en el más allá tanta tendréis que allí dentro todos vais a 
 ahogaros.

Y como todos los que estaban sentados a la mesa del inquisidor se 
 echaran a reír, el inquisidor, sintiendo que se transparentaba la 
 hipocresía de sus sopicaldos, se enojó todo, y si no fuese porque ya se 
 le reprochaba lo que le había hecho, otra acusación le habría echado 
 encima por lo que con aquel chiste había reprobado a él y a sus 
 holgazanes invitados; y, con ira, le ordenó que hiciese lo que más le 
 gustara sin ponérsele más delante.

NOVELA SÉPTIMA

Bergamino, con una historia sobre Primasso y el abad de Cligny, 
 reprende donosamente la rara avaricia en que cayó el señor Cane della 
 Scala.

Movió la donosura de Emilia y su novela a la reina y a todos los 
 demás a reír y encomiar la insólita amonestación hecha al cruzado, pero 
 después de que las risas se apaciguaron y se tranquilizaron todos, 
 Filostrato, a quien tocaba novelar, empezó a hablar de esta guisa:

Buena cosa es, valerosas señoras, acertar en un blanco que nunca se 
 mueve; pero raya en lo maravilloso cuando un arquero da súbitamente en 
 alguna cosa no usada que aparece de pronto. La viciosa y sucia vida de 
 los clérigos, en muchas cosas firme blanco de maldad, sin demasiada 
 dificultad da que hablar, que amonestar y que reprender a quienquiera 
 que desee hacerlo: y por ello, aunque bien hizo el hombre valiente que 
 la hipócrita caridad de los frailes que dan a los pobres lo que 
 convendría dar a los puercos o tirarlo, echó en cara al inquisidor, 
 bastante más estimo que ha de alabarse aquel del cual debo hablar 
 (llevándome a ello la precedente historia), quien al señor Cane della 
 Scala, magnífico señor, de una súbita y desusada avaricia aparecida en 
 él, reprendió con una ingeniosa historia, representando en otros lo que 
 sobre él y sobre sí mismo quería decir; la cual es ésta:

Así como lo extiende su fama por todo el mundo, el señor Cane della 
 Scala, a quien en hartas cosas fue favorable la fortuna, fue uno de los 
 más notables y magníficos señores del emperador Federico II de los que 
 se tuviese noticia en Italia. El cual, habiendo dispuesto hacer una 
 notable y maravillosa fiesta en Verona, a la que muchas gentes y de 
 diversas partes habían venido, y sobre todo hombres de corte de toda 
 clase, de súbito, fuese cual fuese la razón, se retrajo de ello y 
 recompensó con algo a los que habían venido y les dio licencia. Sólo uno
 llamado Bergamino, hablador agudo y florido más de lo que puede creer 
 quien no lo ha oído, como no se le había dado nada ni se le había 
 despedido, se quedó, esperando que no sin alguna utilidad futura para él
 se había hecho aquello. Pero se le había puesto en el pensamiento al 
 señor Cane que cualquier cosa que diese a éste era peor que perderla o 
 que arrojarla al fuego: y no por ello le decía o hacía decir cosa 
 alguna. Bergamino, después de algunos días, viendo que no le llamaban ni
 le solicitaban para nada que fuese propio de su oficio, y además de 
 ello que se estaba arruinando en el albergue con sus caballos y sus 
 criados, empezó a desazonarse; pero sin embargo esperaba, no 
 pareciéndole bien irse.

Y habiendo llevado consigo tres trajes buenos y ricos que le habían 
 sido dados por otros señores, para comparecer honradamente en la fiesta,
 queriendo pagar a su huésped, primeramente le dio uno y luego, 
 demorándose todavía mucho más, se vio en necesidad, si quería estar más 
 con su huésped, de darle el segundo; y empezó a comer del tercero, 
 dispuesto a quedarse a ver qué pasaba cuanto le durase aquél, e irse 
 luego. Ahora, mientras comía del tercer traje sucedió que, estando 
 almorzando el señor Cane, llegó un día ante él con aspecto muy 
 entristecido; lo que al ver el señor Cane, más por escarnecerlo que por 
 tomar deleite de algún dicho suyo, dijo:

—Bergamino, ¿qué te pasa? ¡Estás tan triste! Cuéntanos alguna cosa.

Bergamino, entonces, sin pararse un punto a pensar, como si mucho 
 tiempo pensado lo hubiera, súbitamente acomodándola a su caso, contó 
 esta historia:

—Señor mío, debéis saber que Primasso fue un gran entendido en 
 gramática, y fue, más que cualquier otro, grande e improvisado 
 versificador; las cuales cosas le hicieron tan notable y tan famoso que,
 aunque en persona no fuese conocido en todas partes, por nombre y por 
 fama no había casi nadie que no supiese quién era Primasso. Ahora bien, 
 sucedió que encontrándose él una vez en París en pobre estado, como lo 
 estaba la mayor parte del tiempo, porque su mérito poco era estimado por
 los que son poderosos, oyó hablar de un abad de Cligny, que se cree que
 sea el prelado más rico en riquezas propias que tenga la Iglesia de 
 Dios, del papa para abajo; y oyó decir de él maravillosas y magníficas 
 cosas de que siempre tenía reunida su corte y nunca había negado, a 
 cualquiera que anduviese allá donde él estaba ni de comer ni de beber, 
 si llegaba a pedirlo cuando el abad estaba comiendo. Lo que, oyendo 
 Primasso, como hombre que se complacía en ver a los hombres y señores 
 valiosos, deliberó ir a ver la magnificencia de este abad y preguntó 
 cuán cerca de París vivía. A lo que le fue contestado que a unas seis 
 millas en una de sus posesiones; adonde Primasso pensó poder llegar, 
 poniéndose en camino de mañana a buena hora, a la hora de comer.

Haciéndose, pues, enseñar el camino, no encontrando a nadie que fuese
 allí, temió que por desgracia pudiera extraviarse e ir a parar en parte
 donde no encontraría de comer tan pronto; por lo que, por si ello 
 ocurriera, para no padecer penuria de comida, pensó en llevar tres 
 panes, considerando que agua, que le gustaba poco, encontraría de beber 
 en cualquier parte. Y metiéndoselos en el seno, tomó el camino y tuvo 
 tanta suerte que antes de la hora de comer llegó a donde estaba el abad.
 Y, entrado dentro, estuvo mirando por todas partes y vista la gran 
 multitud de las mesas puestas y el gran aparato de la cocina y las demás
 cosas preparadas para almorzar, se dijo a sí mismo: «Verdaderamente 
 éste es tan magnífico como se dice».

Y estando a todas estas cosas atento, el senescal del abad, porque 
 era hora de comer mandó que se diese agua a las manos; Y, dada el agua, 
 sentó a todos a la mesa. Y sucedió por ventura que Primasso fue puesto 
 precisamente enfrente de la puerta de la cámara por donde el abad debía 
 salir para venir al comedor.

Era costumbre en aquella corte que sobre las mesas ni vino, ni pan, 
 ni nada de comer o de beber se ponía nunca si primero no había venido el
 abad a sentarse a la mesa.

Habiendo, pues, el senescal puesto las mesas, hizo decir al abad que,
 cuando le pluguiese, la comida estaba presta. El abad hizo abrir la 
 cámara para venir a la sala, y al venir miró hacia adelante, y por 
 ventura el primer hombre en quien puso los ojos fue Primasso, que 
 bastante pobre estaba de arreos y a quien él no conocía en persona; y al
 verlo, incontinenti le vino al ánimo un pensamiento mezquino y que 
 nunca había tenido, y se dijo: «¡Mira a quién doy a comer lo mío!».

Y, volviéndose dentro, mandó que cerrasen la cámara y preguntó a los 
 que estaban con él si alguno de ellos conocía a aquel bellaco que frente
 a la puerta de su cámara se sentaba a la mesa. Todos contestaron que 
 no. Primasso, que tenía ganas de comer como quien había caminado y no 
 estaba acostumbrado a ayunar, habiendo ya esperado un rato y viendo que 
 el abad no venía, se sacó del seno uno de los tres panes que había 
 llevado y empezó a comérselo. El abad, después que pasó algún tanto, 
 mandó a uno de sus familiares que mirase si se había ido este Primasso. 
 El familiar respondió:

—No, mi señor, sino que come pan, lo que muestra que lo ha traído consigo.

Dijo entonces el abad:

—Pues que coma de lo suyo, si tiene, que del nuestro no comerá hoy.

Habría querido el abad que Primasso se hubiese ido por sí mismo, porque despedirlo no le parecía bien.

Primasso, como se había comido un pan y el abad no venía, empezó a 
 comer el segundo, lo que igualmente fue dicho al abad, que había mandado
 mirar si se había ido. Por último, no viniendo el abad, Primasso, 
 comido el segundo, empezó a comer el tercero, lo que también dijeron al 
 abad. El cual empezó a pensar y a decirse:

«Ah, ¿qué novedad es esta que me ha venido hoy al ánimo?, ¿qué 
 avaricia?, ¿qué encono?, ¿y por causa de quién? Yo he dado de comer de 
 lo mío, desde hace muchos años, a quien lo ha querido comer, sin mirar 
 si gentilhombre o villano, pobre o rico, mercader o tendero, haya sido; y
 con mis ojos lo he visto despedazar a infinitos bellacos y nunca al 
 ánimo me vino este pensamiento que por éste me ha venido hoy; no me debe
 de haber atacado tan firmemente la avaricia por un hombre de poco: 
 algún gran personaje debe ser este que me parece bellaco, pues que así 
 se me ha embotado el ánimo para honrarlo».

Y, dicho así, quiso saber quién era: y vino a saber que era Primasso,
 que había venido aquí a ver lo que había oído de su magnificencia. Y 
 como el abad le conocía por su fama hacía mucho tiempo como hombre 
 sabio, se avergonzó y, deseoso de enmienda, de muchas maneras se ingenió
 en honrarlo. Y después de comer, como convenía al valor de Primasso, le
 hizo vestir noblemente, y dándole dineros y un palafrén, dejó a su 
 arbitrio irse o quedarse; de lo que, contento Primasso, habiéndole dado 
 las gracias mayores que pudo, a París, de donde había salido a pie, 
 volvió a caballo.

El señor Cane, que era buen entendedor, sin ninguna otra explicación 
 entendió óptimamente lo que quería decir Bergamino, y sonriendo le dijo:

—Bergamino, asaz finamente has mostrado tus agravios, tu virtud y mi 
 avaricia y lo que de mí deseas; y en verdad nunca sino ahora contigo he 
 sido asaltado por la avaricia, pero la arrojaré de mí con aquel bastón 
 que tú mismo has inventado.

Y haciendo pagar al huésped de Bergamino, le hizo restituir los tres 
 trajes, y a él, vestido nobilísimamente con un rico traje suyo, dándole 
 dineros y un palafrén, dejó por aquella vez en libertad de quedarse o de
 irse.

NOVELA OCTAVA

Guiglielmo Borsiere, con discretas palabras, reprende la avaricia del señor Herminio de los Grimaldi.

Se sentaba junto a Filostrato Laureta, la cual, después de que hubo 
 oído alabar el ingenio de Bergamino y advirtiendo que le correspondía a 
 ella contar alguna cosa, sin esperar ningún mandato, placenteramente 
 empezó a hablar así.

La novela precedente, queridas compañeras, me induce a contar cómo un
 hombre bueno, también cortesano y no sin fruto, reprendió la codicia de
 un mercader riquísimo; y ésta, aunque se asemeje al argumento de la 
 pasada, no deberá por eso seros menos gustosa, pensando que va a acabar 
 bien.

Hubo, pues, en Génova, ya hace mucho tiempo, un gentilhombre llamado 
 señor Herminio de los Grimaldi que, según era estimado por todos, por 
 sus grandísimas posesiones y dineros superaba con mucho la riqueza de 
 cualquier otro ciudadano riquísimo de quien entonces se supiera en 
 Italia; y tanto como superaba en riqueza a cualquier itálico que fuese, 
 tanto en avaricia y miseria sobresalía sobre cualquier miserable y avaro
 que hubiese en el mundo : por lo que no solamente para honrar a otros 
 tenía la bolsa cerrada, sino en las cosas necesarias a su propia 
 persona, contra la costumbre general de los genoveses que acostumbran a 
 vestir noblemente, mantenía él, por no gastar, privaciones grandísimas, y
 del mismo modo en el comer y el beber. Por lo que merecidamente su 
 apellido de Grimaldi le había sido quitado y nadie le llamaba otra cosa 
 que Herminio Avaricia.

Sucedió que en este tiempo en que él, no gastando, multiplicaba lo 
 suyo, llegó a Génova un valeroso hombre de corte, cortés y buen decidor,
 llamado Guiglielmo Borsiere, en nada semejante a los de hoy que, no sin
 gran vergüenza de las corruptas y vituperables costumbres de quienes 
 quieren hoy ser llamados y reputados por nobles y por señores, parecen 
 más bien asnos educados en la torpeza de toda la maldad de los hombres 
 más viles que en las cortes. Y mientras en otros tiempos solía ser su 
 ocupación y consagrarse su cuidado a concertar paces donde la guerra o 
 las ofensas hubiesen nacido entre hombres nobles, o a concertar 
 matrimonios, parentescos y amistad, y con palabras buenas y discretas 
 recrear los ánimos de los fatigados y solazar las cortes, y con agrias 
 reprensiones, como si fuesen padres, corregir los defectos de los malos,
 y todo esto por premios asaz ligeros; hoy en contar mal de unos a 
 otros, en sembrar cizaña, en decir maldades e ignominias y, lo que es 
 peor, en hacerlas en presencia de los hombres, en echarse en cara los 
 males, las vergüenzas y las tristezas, verdaderas y no verdaderas, unos a
 otros, y con falsos halagos hacer volver los ánimos nobles a las cosas 
 viles y malvadas, se ingenian en consumir su tiempo.

Y más es tenido en amor y más honrado y exaltado con premios 
 altísimos por los señores miserables y descorteses aquel que más 
 abominables palabras dice o acciones comete: gran vergüenza y digna de 
 reprobación del mundo presente y prueba muy evidente de que las 
 virtudes, volando de aquí abajo, nos han abandonado en las heces del 
 vicio a los míseros vivientes.

Pero, volviendo a lo que comenzado había, de lo que el justo enojo me
 ha apartado más de lo que pensaba, digo que el ya dicho Guiglielmo fue 
 honrado y de buena gana recibido por todos los hombres nobles de Génova y
 que, habiéndose quedado algunos días en la ciudad y habiendo oído 
 muchas cosas sobre la miseria y la avaricia del señor Herminio, lo quiso
 ver. El señor Herminio había ya oído que este Guiglielmo Borsiere era 
 hombre honrado y habiendo aún en él, por avaro que fuese, alguna 
 chispita de cortesía, con palabras asaz amistosas y con alegre gesto le 
 recibió y entró con él en muchos y variados razonamientos, y conversando
 le llevó consigo, junto con otros genoveses que con él estaban, a una 
 casa nueva suya que había mandado hacer muy hermosa; y después de 
 habérsela mostrado toda, dijo:

—Ah, señor Guiglielmo, vos que habéis visto y oído tantas cosas, ¿me 
 sabríais mostrar alguna cosa que nunca haya sido vista, que yo pudiese 
 mandar pintar en la sala de esta casa mía?

A lo que Guiglielmo, oyendo su modo de hablar poco discreto, repuso:

—Señor, algo que nunca se haya visto no creeréis que yo pueda 
 mostraros, si no son estornudos y otras cosas semejantes; pero si os 
 place, bien os enseñaré una cosa que vos no creo que hayáis visto nunca.

El señor Herminio dijo:

—Ah, os lo ruego, decidme cuál es —no esperando que él iba a contestarle lo que le contestó.

A lo que Guiglielmo entonces contestó prestamente:

—Mandad pintar la Cortesía.

Al oír el señor Herminio estas palabras se sintió invadido por una 
 vergüenza tan grande que tuvo fuerza para hacerle cambiar el ánimo a 
 todo lo contrario de lo que hasta aquel momento había sido, y dijo:

—Señor Guiglielmo, la haré pintar de manera que nunca ni vos ni otro con razón podáis decirme que no la haya visto y conocido.

Y de entonces en adelante (con tal virtud fueron dichas las palabras 
 de Guiglielmo) fue el más liberal y más generoso gentilhombre y el que 
 honró a los forasteros y a los ciudadanos más que ningún otro que 
 hubiera en Génova en su tiempo.

NOVELA NOVENA

El rey de Chipre, reprendido por una dama de Gascuña, de cobarde se transforma en valeroso.

Para Elisa quedaba el último mandato de la reina; y ella, sin esperarlo, festivamente comenzó:

Jóvenes señoras, ha sucedido muchas veces que aquello que varias 
 reprensiones y muchos castigos impuestos a alguno no han podido 
 enseñarle, unas palabras (muchas veces dichas por acaso), no ex 
 propósito, lo han logrado. Lo que bien aparece en la novela contada por 
 Laureta, y yo, además, con otra muy breve entiendo demostraros porque, 
 como sea que las cosas buenas siempre pueden servir de algo, deben 
 seguirse con ánimo atento, sea quien sea quien las dice.

Digo, pues, que en tiempos del primer rey de Chipre, después de la 
 conquista de los Santos Lugares hecha por Godofredo de Bouillón, sucedió
 que una noble señora de Gascuña fue en peregrinación al Sepulcro, y 
 volviendo de allí, llegada a Chipre, por algunos hombres criminales fue 
 villanamente ultrajada; de lo que ella, doliéndose sin hallar consuelo, 
 pensó ir a reclamar al rey; pero alguien le dijo que se cansaría en 
 balde porque él era de una vida tan abúlica y tan apocada que, no es que
 no vengase con su justicia los ultrajes de otros, sino que soportaba 
 infinitos a él hechos con vituperable vileza, mientras que quien sufría 
 algún agravio lo desahogaba haciéndole alguna afrenta o vergüenza. 
 Oyendo lo cual la dama, desesperando de la venganza, para tener algún 
 consuelo en su dolor, se propuso reprender la miseria del dicho rey; y 
 yéndose llorando ante él, dijo:

—Señor, no vengo a tu presencia porque espere venganza de la injuria 
 que me ha sido hecha; sino que en satisfacción de ella te ruego que me 
 enseñes cómo sufres las que entiendo te son hechas, para que, 
 aprendiendo de ti, pueda soportar la mía pacientemente, la cual, sábelo 
 Dios de buena gana te daría puesto que eres tan buen portador de ellas.

El rey, que hasta entonces había sido lento y perezoso, como si se 
 despertase de un sueño, empezando por la injuria hecha a aquella señora,
 que vengó duramente, se hizo severísimo de allí en adelante persecutor 
 de cualquiera que cometiese alguna cosa contra el honor de su corona.

NOVELA DÉCIMA

El maestro Alberto de Bolonia hace discretamente avergonzar a una 
 señora que quería avergonzarle a él por estar enamorado de ella.

Quedaba, al callarse Elisa, el último trabajo del novelar a la reina, la cual, con femenina gracia empezando a hablar, dijo:

Nobles jóvenes, como en las claras noches son las estrellas adorno 
 del cielo y en la primavera las flores de los verdes prados, así lo son 
 las frases ingeniosas de las loables costumbres y las conversaciones 
 placenteras; las cuales, porque son breves, convienen mucho más a las 
 mujeres que a los hombres, porque más de las mujeres que de los hombres 
 desdice el hablar mucho y largo (cuando pueda pasarse sin ello), a pesar
 de que hoy pocas o ninguna mujer puede que se entienda en agudezas o 
 que, si las oyese, supiera contestarlas: y vergüenza general es para 
 nosotras y para cuantas están vivas. Porque aquella virtud que estuvo en
 el ánimo de nuestras antepasadas, las modernas la han convertido en 
 adornos del cuerpo, y la que se ve sobre las espaldas los paños más 
 abigarrados y variegados y con más adornos, se cree que debe ser tenida 
 en mucho más y mucho más que otras honrada, no pensando que si en lugar 
 de sobre las espaldas sobre los lomos los llevase, un asno llevaría más 
 que alguna de ellas: y no por ello habría que honrarle más que a un 
 asno.

Me avergüenza decirlo porque no puedo nada decir de las demás que 
 contra mí no diga: ésas tan aderezadas, tan pintadas, tan abigarradas, o
 como estatuas de mármol mudas e insensibles están o, así responden, si 
 se les dirige la palabra, que mucho mejor fuera que se hubiesen callado;
 y nos hacen creer que de pureza de ánimo proceda el no saber conversar 
 entre señoras y con los hombres corteses, y a su gazmoñería le han dado 
 nombre de honestidad como si ninguna señora honesta hubiera sino aquella
 que con la camarera o con la lavandera o con su cocinera hable; porque 
 si la naturaleza lo hubiera querido como ellas quieren hacerlo creer, de
 otra manera les hubiera limitado la charla. La verdad es que, como en 
 las demás cosas, en ésta hay que mirar el tiempo y el modo y con quién 
 se habla, porque a veces sucede que, creyendo alguna mujer o algún 
 hombre con alguna frasécula aguda hacer sonrojar a otro, no habiendo 
 bien medido sus fuerzas con las de quien sea, aquel rubor que sobre otro
 ha querido arrojar contra sí mismo lo ha sentido volverse.

Por lo cual, para que sepáis guardaros y para que no se os pueda 
 aplicar a vosotras aquel proverbio que comúnmente se dice por todas 
 partes de que las mujeres en todo cogen lo peor siempre, esta última 
 novela de las de hoy, que me toca decir, quiero que os adiestre, para 
 que así como en nobleza de ánimo estáis separadas de las demás, así 
 también por la excelencia de las maneras separadas de las demás os 
 mostréis.

No han pasado todavía muchos años desde que en Bolonia hubo un 
 grandísimo médico y de clara fama en todo el mundo, y tal vez vive 
 todavía, cuyo nombre fue maestro Alberto ; el cual, siendo ya viejo de 
 cerca de setenta años, tanta fue la nobleza de su espíritu que, 
 habiéndosele ya del cuerpo partido casi todo el calor natural, no se 
 rehusó a recibir las amorosas llamas habiendo visto en una fiesta a una 
 bellísima señora viuda llamada, según dicen algunos, doña Malgherida de 
 los Ghisolieri; y agradándole sobremanera, no de otro modo que un 
 jovencillo las recibió en su maduro pecho, hasta tal punto que no le 
 parecía bien descansar de noche si el día anterior no hubiese visto el 
 hermoso y delicado rostro de la bella señora. Y por ello, empezó a 
 frecuentar, a pie o a caballo según lo que más a mano le venía, la calle
 donde estaba la casa de esta señora.

Por lo cual, ella y muchas otras señoras se apercibieron de la razón 
 de su pasar y muchas veces hicieron bromas entre ellas al ver a un 
 hombre tan viejo, de años y de juicio, enamorado, como si creyeran que 
 esta pasión tan placentera del amor solamente en los necios ánimos de 
 los jóvenes y no en otra parte entrase y permaneciese. Por lo que, 
 continuando el pasar del maestro Alberto, sucedió que un día de fiesta, 
 estando esta señora con otras muchas señoras sentada delante de su 
 puerta, y habiendo visto de lejos venir al maestro Alberto hacia ellas, 
 todas con ella se propusieron recibirlo y honrarle y luego gastarle 
 bromas por este su enamoramiento; y así lo hicieron.

Por lo que, levantándose todas e invitado él, le condujeron a un 
 fresco patio donde mandaron traer finísimos vinos y dulces; y al final, 
 con palabras ingeniosas y corteses le preguntaron cómo podía ser aquello
 de estar él enamorado de esta hermosa señora sabiendo que era amada de 
 muchos hermosos, nobles y corteses jóvenes.

El maestro, sintiéndose gentilmente embromado, puso alegre gesto y respondió:

—Señora, que yo ame no debe maravillar a ningún sabio, y especialmente a vos, porque os lo merecéis.

Y aunque a los hombres viejos les haya quitado la naturaleza las 
 fuerzas que se requieren para los ejercicios amorosos, no les ha quitado
 la buena voluntad ni el conocer lo que deba ser amado, sino que 
 naturalmente lo conocen mejor porque tienen más conocimiento que los 
 jóvenes. La esperanza que me mueve a amaros, yo viejo a vos amada de 
 muchos jóvenes, es ésta: muchas veces he estado en sitios donde he visto
 a las mujeres merendando y comiendo altramuces y puerros; y aunque en 
 los puerros nada es bueno, es menos malo y más agradable a la boca la 
 cabeza, pero vosotras, generalmente guiadas por equivocado gusto, os 
 quedáis con la cabeza en la mano y os coméis las hojas, que no sólo no 
 valen nada sino que son de mal sabor. ¿Y qué sé yo, señora, si al elegir
 los amantes no hacéis lo mismo? Y si lo hicieseis, yo sería el que 
 sería elegido por vos, y los otros despedidos.

La noble señora, juntamente con las otras, avergonzándose un tanto, dijo:

—Maestro, asaz bien y cortésmente nos habéis reprendido de nuestra 
 presuntuosa empresa; con todo, vuestro amor me es caro, como de hombre 
 sabio y de pro debe serlo, y por ello, salvaguardando mi honestidad, 
 como a cosa vuestra mandadme todos vuestros gustos con confianza.

El maestro, levantándose con sus compañeros, agradeció a la señora y 
 despidiéndose de ella riendo y con fiesta, se fue. Así, la señora, no 
 mirando de quién se chanceaba, creyendo vencer fue vencida; de lo que 
 vosotras, si sois prudentes, óptimamente os guardaréis.

CONCLUSIÓN

Ya estaba el sol inclinado hacia el ocaso y disminuido en gran parte 
 el calor, cuando las narraciones de las jóvenes y de los jóvenes 
 llegaron a su fin; por lo cual, su reina placenteramente dijo:

—Ahora ya, queridas compañeras, nada queda a mi gobierno durante la 
 presente jornada sino daros una nueva reina que, en la venidera, según 
 su juicio, su vida y la nuestra disponga para una honesta recreación, y 
 mientras el día dure de aquí hasta la noche (porque quien no se toma 
 algún tiempo por delante no parece que bien pueda prepararse para el 
 porvenir) y para que aquello que la nueva reina delibere que sea 
 oportuno para mañana pueda disponerse, a esta hora me parece que deben 
 empezar las jornadas siguientes. Y por ello, en reverencia a Aquel por 
 quien todas las cosas viven y es nuestro consuelo, en esta segunda 
 jornada Filomena, joven discretísima, como reina guiará nuestro reino.

Y dicho esto, poniéndose en pie y quitándose la guirnalda de laurel, 
 con reverencia a ella se la puso, y ella primero y después todas las 
 demás y semejantemente los jóvenes la saludaron como a reina, y a su 
 señorío con complacencia se sometieron. Filomena, un tanto sonrojada de 
 vergüenza, viéndose coronada en aquel reino y acordándose de las 
 palabras poco antes dichas por Pampínea, para no parecer gazmoña, 
 recobrada la osadía, primeramente confirmó los cargos dados por Pampínea
 y dispuso lo que para la mañana siguiente y para la futura cena debía 
 hacerse y quedándose aquí donde estaban, empezó a hablar así.

—Carísimas compañeras, aunque Pampínea, por su cortesía más que por 
 mi virtud, me haya hecho reina de todos vosotros, no me siento yo 
 dispuesta a seguir solamente mi juicio sobre la forma de nuestro vivir, 
 sino el vuestro junto con el mío, y para que lo que a mí me parece hacer
 sepáis, y por consiguiente añadir y disminuir podáis a vuestro gusto, 
 con pocas palabras entiendo mostrároslo. Si hoy he reparado bien, los 
 modos seguidos por Pampínea me parece que han sido todos igualmente 
 loables y deleitosos; y por ello, hasta que, o por demasiada repetición o
 por otra razón, no nos causen tedio, no pienso cambiarlos. Habiendo ya,
 pues, comenzado las órdenes de lo que hayamos de hacer, levantándonos 
 de aquí, nos iremos a pasear un rato, y cuando el sol esté poniéndose 
 cenaremos con la fresca y, luego de algunas cancioncillas y otros 
 entretenimientos, bien será que nos vayamos a dormir. Mañana, 
 levantándonos con la fresca, semejantemente iremos a solazarnos a alguna
 parte como a cada uno le sea más agradable hacer, y como hoy hemos 
 hecho, igual a la hora debida volveremos a comer; bailaremos, y cuando 
 nos levantemos de la siesta, aquí donde hoy hemos estado volveremos a 
 novelar, en lo que me parece haber grandísimo placer y utilidad a un 
 tiempo. Y lo que Pampínea no ha podido hacer, por haber sido ya tarde 
 elegida para el gobierno, quiero comenzar a hacerlo, es decir, a 
 restringir dentro de algunos límites aquello sobre lo cual debamos 
 novelar y decíroslo anticipadamente para que cada uno tenga tiempo de 
 poder pensar en alguna buena historia sobre el asunto propuesto para 
 poderla contar; el cual, si os place, sea esta vez que, puesto que desde
 el principio del mundo los hombres han sido empujados por la fortuna a 
 casos diversos, y lo serán hasta el fin, todos debemos contar algo sobre
 ello: sobre alguien que, perseguido por diversas contrariedades, haya 
 llegado contra toda esperanza a buen fin.

Las mujeres y los hombres, todos por igual, alabaron esta orden y 
 aprobaron que se siguiese; solamente Dioneo, todos los otros habiendo 
 callado ya, dijo:

—Señora mía, como todos éstos han dicho, también digo yo que es 
 sumamente placentera y encomiable la orden por vos dada; pero como 
 gracia especial os pido un don, que quiero que me sea confirmado 
 mientras nuestra compañía dure, y es éste: que yo no sea obligado por 
 esta ley de tener que contar una historia según un asunto propuesto si 
 no quiero, sino sobre aquello que más me guste contarlo. Y para que 
 nadie piense que quiero esta gracia como hombre que no tenga a mano 
 historias, desde ahora me contentaré con ser él último que la cuente.

La reina, que lo conocía como hombre divertido y festivo, comprendió 
 justamente que no lo pedía sino por poder a la compañía alegrar con 
 alguna historia divertida si estuviesen cansados de tanta narración, y 
 con consentimiento de los demás, alegremente le concedió la gracia; y 
 levantándose todos, hacia un arroyo de agua clarísima que de un 
 montecillo descendía a un valle sombreado con muchos árboles, entre 
 piedras lisas y verdes hierbecillas, con despacioso paso se fueron. Allí
 descalzos y metiendo los brazos desnudos en el agua, empezaron a 
 divertirse entre ellos de varias maneras.

Y al acercarse la hora de la cena volvieron hacia la villa y cenaron 
 con gusto; después de la cena, hechos traer los instrumentos, mandó la 
 reina que se iniciase una danza, y conduciéndola Laureta, que Emilia 
 cantase una canción, acompañada por el laúd de Dioneo. Por cuya orden, 
 Laureta, prestamente, comenzó una danza y la dirigió, cantando Emilia 
 amorosamente la siguiente canción:

Tanto me satisface mi hermosura que en otro amor jamás ni pensaré ni buscaré ternura.

En ella veo siempre en el espejo el bien que satisface el intelecto y
 ni accidente nuevo o pensar viejo el bien me quitará que me es dilecto 
 pues ¿qué otro amable objeto podré mirar jamás que dé a mi corazón nueva
 ternura?

No se escapa este bien cuando deseo, por sentir un consuelo, 
 contemplarlo, pues mi placer secunda, y mi recreo de tan suave manera, 
 que expresarlo no podría, ni podría experimentarlo ningún mortal jamás 
 que no hubiese abrasado tal ternura.

Y yo, que a cada instante más me enciendo, cuanto más en él fijo la 
 mirada, toda me doy a él, toda me ofrendo gustando ya de su promesa 
 amada; y tanto gozo espero a mi llegada junto a él, que jamás ha sentido
 aquí nadie tal ternura.

Terminada esta balada, que todos habían coreado alegremente, aunque a
 muchos les hiciese cavilar su letra, luego de algunas carolas, habiendo
 pasado ya una partecilla de la breve noche, plugo a la reina dar fin a 
 la primera jornada, y mandando encender las antorchas, ordenó que todos 
 se fuesen a descansar hasta la mañana siguiente; por lo que, cada uno, 
 volviéndose a su cámara, así hizo.

TERMINA LA PRIMERA JORNADA

JORNADA II

PRINCIPIO

COMIENZA LA SEGUNDA JORNADA DEL DECAMERÓN, EN LA QUE, BAJO EL 
 GOBIERNO DE FILOMENA, SE RAZONA SOBRE QUIENES, PERSEGUIDOS POR DIVERSAS 
 CONTRARIEDADES, HAN LLEGADO, CONTRA TODA ESPERANZA, A BUEN FIN.

Ya había el sol llevado a todas partes el nuevo día con su luz y los 
 pájaros daban de ello testimonio a los oídos cantando placenteros versos
 sobre las verdes ramas, cuando todas las jóvenes y los tres jóvenes, 
 habiéndose levantado, se entraron por los jardines y, hollando con lento
 paso las hierbas húmedas de rocío, haciéndose bellas guirnaldas acá y 
 allá, recreándose durante largo rato estuvieron. Y tal como habían hecho
 el día anterior hicieron el presente: habiendo comido con la fresca, 
 luego de haber bailado alguna danza se fueron a descansar y, 
 levantándose de la siesta después de la hora de nona, como le plugo a su
 reina, venidos al fresco pradecillo, se sentaron en torno a ella. Y 
 ella, que era hermosa y de muy amable aspecto, coronada con su guirnalda
 de laurel, después de estar callada un poco y de mirar a la cara a toda
 su compañía, mandó a Neifile que a las futuras historias diese, con 
 una, principio; y ella, sin poner ninguna excusa, así, alegre, empezó a 
 hablar:

NOVELA PRIMERA

Martellino, fingiéndose tullido, simula curarse sobre la tumba de San
 Arrigo y, conocido su engaño, es apaleado; y después de ser apresado y 
 estar en peligro de ser colgado, logra por fin escaparse.

Muchas veces sucede, carísimas señoras, que aquel que se ingenia en 
 burlarse de otro, y máximamente de las cosas que deben reverenciarse, se
 ha encontrado sólo con las burlas y a veces con daño de sí mismo; por 
 lo que, para obedecer el mandato de la reina y dar principio con una 
 historia mía al asunto propuesto, entiendo contaros lo que, primero 
 desdichadamente y después (fuera de toda su esperanza) muy felizmente, 
 sucedió a un conciudadano nuestro.

Había, no hace todavía mucho tiempo, un tudesco en Treviso llamado 
 Arrigo que, siendo hombre pobre, servía como porteador a sueldo a quien 
 se lo solicitaba y, a pesar de ello, era tenido por todos como hombre de
 santísima y buena vida. Por lo cual, fuese verdad o no, sucedió al 
 morir él, según afirman los trevisanos, que a la hora de su muerte, 
 todas las campanas de la iglesia mayor de Treviso empezaron a sonar sin 
 que nadie las tocase. Lo que, tenido por milagro, todos decían que este 
 Arrigo era santo ; y corriendo toda la gente de la ciudad a la casa en 
 que yacía su cuerpo, lo llevaron a guisa de cuerpo santo a la iglesia 
 mayor, llevando allí cojos, tullidos y ciegos y demás impedidos de 
 cualquiera enfermedad o defecto, como si todos debieran sanar al tocar 
 aquel cuerpo.

En tanto tumulto y movimiento de gente sucedió que a Treviso llegaron
 tres de nuestros conciudadanos, de los cuales uno se llamaba Stecchi, 
 otro Martellino y el tercero Marchese, hombres que, yendo por las cortes
 de los señores, divertían a la concurrencia distorsionándose y 
 remedando a cualquiera con muecas extrañas. Los cuales, no habiendo 
 estado nunca allí, se maravillaron de ver correr a todos y, oído el 
 motivo de aquello, sintieron deseos de ir a ver y, dejadas sus cosas en 
 un albergue, dijo Marchese:

—Queremos ir a ver este santo, pero en cuanto a mí, no veo cómo 
 podamos llegar hasta él, porque he oído que la plaza está llena de 
 tudescos y de otra gente armada que el señor de esta tierra, para que no
 haya alboroto, hace estar allí, y además de esto, la iglesia, por lo 
 que se dice, está tan llena de gente que nadie más puede entrar.

Martellino, entonces, que deseaba ver aquello, dijo:

—Que no se quede por eso, que de llegar hasta el cuerpo santo yo encontraré bien el modo.

Dijo Marchese:

—¿Cómo?

Repuso Martellino:

—Te lo diré: yo me contorsionaré como un tullido y tú por un lado y 
 Stecchi por el otro, como si no pudiese andar, me vendréis sosteniendo, 
 haciendo como que me queréis llevar allí para que el santo me cure: no 
 habrá nadie que, al vernos, no nos haga sitio y nos deje pasar.

A Marchese y a Stecchi les gustó el truco y, sin tardanza, saliendo 
 del albergue, llegados los tres a un lugar solitario, Martellino se 
 retorció las manos de tal manera, los dedos y los brazos y las piernas, y
 además de ello la boca y los ojos y todo el rostro, que era cosa 
 horrible de ver; no habría habido nadie que lo hubiese visto que no 
 hubiese pensado que estaba paralítico y tullido. Y sujetado de esta 
 manera, entre Marchese y Stecchi, se enderezaron hacia la iglesia, con 
 aspecto lleno de piedad, pidiendo humildemente y por amor de Dios a 
 todos los que estaban delante de ellos que les hiciesen sitio, lo que 
 fácilmente obtenían; y en breve, respetados por todos y todo el mundo 
 gritando: «¡Haced sitio, haced sitio!», llegaron allí donde estaba el 
 cuerpo de San Arrigo y, por algunos gentileshombres que estaban a su 
 alrededor, fue Martellino prestamente alzado y puesto sobre el cuerpo 
 para que mediante aquello pudiera alcanzar la gracia de la salud.

Martellino, como toda la gente estaba mirando lo que pasaba con él, 
 comenzó, como quien lo sabía hacer muy bien, a fingir que uno de sus 
 dedos se estiraba, y luego la mano, y luego el brazo, y así todo entero 
 llegar a estirarse. Lo que, viéndolo la gente, tan gran ruido en 
 alabanza de San Arrigo hacían que un trueno no habría podido oírse. 
 Había por acaso un florentino cerca que conocía muy bien a Martellino, 
 pero que por estar así contorsionado cuando fue llevado allí no lo había
 reconocido. El cual, viéndolo enderezado, lo reconoció y súbitamente 
 empezó a reírse y a decir:

—¡Señor, haz que le duela! ¿Quién no hubiera creído al verlo venir que de verdad fuese un lisiado?

Oyeron estas palabras unos trevisanos que, incontinenti, le preguntaron:

—¡Cómo! ¿No era éste tullido?

A lo que el florentino repuso:

—¡No lo quiera Dios! Siempre ha sido tan derecho como nosotros, pero 
 sabe mejor que nadie, como habéis podido ver, hacer estas burlas de 
 contorsionarse en las posturas que quiere.

Como hubieron oído esto, no necesitaron otra cosa: por la fuerza se abrieron paso y empezaron a gritar:

—¡Coged preso a ese traidor que se burla de Dios y de los santos, que
 no siendo tullido ha venido aquí para escarnecer a nuestro santo y a 
 nosotros haciéndose el tullido!

Y, diciendo esto, le echaron las manos encima y lo hicieron bajar de 
 donde estaba, y cogiéndole por los pelos y desgarrándole todos los 
 vestidos empezaron a darle puñetazos y puntapiés, y no se consideraba 
 hombre quien no corría a hacer lo mismo. Martellino gritaba:

—¡Piedad, por Dios!

Y se defendía cuanto podía, pero no le servía de nada: las patadas 
 que le daban se multiplicaban a cada momento. Viendo lo cual, Stecchi y 
 Marchese empezaron a decirse que la cosa se ponía mal; y temiendo por sí
 mismos, no se atrevían a ayudarlo, gritando junto con los otros que le 
 matasen, aunque pensando sin embargo cómo podrían arrancarlo de manos 
 del pueblo. Que le hubiera matado con toda certeza si no hubiera habido 
 un expediente que Marchese tomó súbitamente: que, estando allí fuera 
 toda la guardia de la señoría, Marchese, lo antes que pudo se fue al que
 estaba en representación del corregidor y le dijo:

—¡Piedad, por Dios! Hay aquí algún malvado que me ha quitado la bolsa
 con sus buenos cien florines de oro; os ruego que lo prendáis para que 
 pueda recuperar lo mío.

Súbitamente, al oír esto, una docena de soldados corrieron a donde el
 mísero Martellino era trasquilado sin tijeras y, abriéndose paso entre 
 la muchedumbre con las mayores fatigas del mundo, todo apaleado y todo 
 roto se lo quitaron de entre las manos y lo llevaron al palacio del 
 corregidor, adonde, siguiéndole muchos que se sentían escarnecidos por 
 él, y habiendo oído que había sido preso por descuidero, no 
 pareciéndoles hallar más justo título para traerle desgracia, empezaron a
 decir todos que les había dado el tirón también a sus bolsas. Oyendo 
 todo lo cual, el juez del corregidor, que era un hombre rudo, 
 llevándoselo prestamente aparte le empezó a interrogar.

Pero Martellino contestaba bromeando, como si nada fuese aquella 
 prisión; por lo que el juez, alterado, haciéndolo atar con la cuerda le 
 hizo dar unos buenos saltos, con ánimo de hacerle confesar lo que decían
 para después ahorcarlo. Pero luego que se vio con los pies en el suelo,
 preguntándole el juez si era verdad lo que contra él decían, no 
 valiéndole decir no, dijo:

—Señor mío, estoy presto a confesaros la verdad, pero haced que cada 
 uno de los que me acusan diga dónde y cuándo les he quitado la bolsa, y 
 os diré lo que yo he hecho y lo que no.

Dijo el juez:

—Que me place.

Y haciendo llamar a unos cuantos, uno decía que se la había quitado 
 hace ocho días, el otro que seis, el otro que cuatro, y algunos decían 
 que aquel mismo día. Oyendo lo cual, Martellino dijo:

—Señor mío, todos estos mienten con toda su boca: y de que yo digo la
 verdad os puedo dar esta prueba, que nunca había estado en esta ciudad y
 que no estoy en ella sino desde hace poco; y al llegar, por mi 
 desventura, fui a ver a este cuerpo santo, donde me han trasquilado todo
 cuanto veis; y que esto que digo es cierto os lo puede aclarar el 
 oficial del señor que registró mi entrada, y su libro y también mi 
 posadero. Por lo que, si halláis cierto lo que os digo, no queráis a 
 ejemplo de esos hombres malvados destrozarme y matarme.

Mientras las cosas estaban en estos términos, Marchese y Stecchi, que
 habían oído que el juez del corregidor procedía contra él sañudamente, y
 que ya le había dado tortura, temieron mucho, diciéndose:

—Mal nos hemos industriado; le hemos sacado de la sartén para echarlo en el fuego.

Por lo que, moviéndose con toda presteza, buscando a su posadero, le 
 contaron todo lo que les había sucedido; de lo que, riéndose éste, les 
 llevó a ver a un Sandro Agolanti que vivía en Treviso y tenía gran 
 influencia con el señor, y contándole todo por su orden, le rogó que con
 ellos interviniera en las hazañas de Martellino, y así se hizo. Y los 
 que fueron a buscarlo le encontraron todavía en camisa delante del juez y
 todo desmayado y muy temeroso porque el juez no quería oír nada en su 
 descargo, sino que, como por acaso tuviese algún odio contra los 
 florentinos, estaba completamente dispuesto a hacerlo ahorcar y en 
 ninguna guisa quería devolverlo al señor, hasta que fue obligado a 
 hacerlo contra su voluntad.

Y cuando estuvo ante él, y le hubo dicho todas las cosas por su 
 orden, pidió que como suma gracia le dejase irse porque, hasta que en 
 Florencia no estuviese, siempre le parecería tener la soga al cuello. El
 señor rió grandemente de semejante aventura y, dándoles un traje por 
 hombre, sobrepasando la esperanza que los tres tenían de salir con bien 
 de tal peligro, sanos y salvos se volvieron a su casa.

NOVELA SEGUNDA

Rinaldo de Asti, robado, va a parar a Castel Guiglielmo y es 
 albergado por una señora viuda, y, desagraviado de sus males, sano y 
 salvo vuelve a su casa.

De las desventuras de Martellino contadas por Neifile rieron las 
 damas desmedidamente, y sobre todo entre los jóvenes Filostrato, a 
 quien, como estaba sentado junto a Neifile, mandó la reina que la 
 siguiese en el novelar; y sin esperar, comenzó:

Bellas señoras, me siento inclinado a contaros una historia sobre 
 cosas católicas entremezcladas con calamidades y con amores, la cual 
 será por ventura útil haberla oído, especialmente a quienes por los 
 peligrosos caminos del amor son caminantes, de los cuales quien no haya 
 rezado el padrenuestro de San Julián muchas veces, aunque tenga buena 
 cama, se hospeda mal.

Había, pues, en tiempos del marqués Azzo de Ferrara un mercader 
 llamado Rinaldo de Asti que, por sus negocios, había ido a Bolonia; a 
 los que habiendo provisto y volviendo a casa, le sucedió que, habiendo 
 salido de Ferrara y caminando hacia Verona, se topó con unos que 
 parecían mercaderes y eran unos malhechores y hombres de mala vida y 
 condición y, discurriendo con ellos, siguió incautamente en su compañía.

Éstos, viéndole mercader y juzgando que debía llevar dineros, 
 deliberaron entre sí que a la primera ocasión le robarían, y por ello, 
 para que no sintiera ninguna sospecha, como hombres humildes y de buena 
 condición, sólo de cosas honradas y de lealtad iban hablando con él, 
 haciéndose todo lo que podían y sabían humildes y benignos a sus ojos, 
 por lo que él reputaba por gran ventura haberlos encontrado ya que iba 
 solo con su criado y su caballo. Y así caminando, de una cosa en otra, 
 como suele pasar en las conversaciones, llegaron a discurrir sobre las 
 oraciones que los hombres dirigen a Dios. Y uno de los malhechores, que 
 eran tres, dijo a Rinaldo:

—Y vos, gentilhombre, ¿qué oración acostumbráis a rezar cuando vais de camino?

A lo que Rinaldo repuso:

—En verdad yo soy hombre asaz ignorante y rústico, y pocas oraciones 
 tengo a mano como que vivo a la antigua y cuento dos sueldos por 
 veinticuatro dineros, pero no por ello he dejado de tener por costumbre 
 al ir de camino rezar por la mañana, cuando salgo del albergue, un 
 padrenuestro y un avemaría por el alma del padre y de la madre de San 
 Julián, después de lo que pido a Dios y a él que la noche siguiente me 
 deparen buen albergue. Y ya muchas veces me he visto, yendo de camino, 
 en grandes peligros, y escapando a todos los cuales, he estado la noche 
 siguiente en un buen lugar y bien albergado; por lo que tengo firme fe 
 en que San Julián, en cuyo honor lo digo, me haya conseguido de Dios 
 esta gracia; no me parece que podría andar bien el día, ni llegar bien 
 la noche siguiente, si no lo hubiese rezado por la mañana.

A lo cual, el que le había preguntado dijo:

—Y hoy de mañana, ¿lo habéis dicho?

A lo que Rinaldo respondió:

—Ciertamente.

Entonces aquél, que ya sabía lo que iba a sucederle, dijo para si— 
 «Falta te hará, porque, si no fallamos, vas a albergarte mal según me 
 parece». Y luego le dijo:

—Yo también he viajado mucho y nunca lo he rezado, aunque lo haya 
 oído a muchos recomendar, y nunca me ha sucedido que por ello dejase de 
 albergarme bien; y esta noche por ventura podréis ver quién se albergará
 mejor, o vos que lo habéis dicho o yo que no lo he dicho. Bien es 
 verdad que yo en su lugar digo el Dirupisti o la Intemerata o el De 
 Profundis que son, según una abuela mía solía decirme, de grandísima 
 virtud.

Y hablando así de varias cosas y continuando su camino, y esperando 
 lugar y ocasión para su mal propósito, sucedió que, siendo ya tarde, del
 otro lado de Castel Guiglielmo, al vadear un río aquellos tres, viendo 
 la hora tardía y el lugar solitario y oculto, lo asaltaron y lo robaron,
 y dejándolo a pie y en camisa, yéndose, le dijeron:

—Anda y mira a ver si tu San Julián te da esta noche buen albergue, que el nuestro bien nos lo dará.

Y, vadeando el río, se fueron. El criado de Rinaldo, viendo que lo 
 asaltaban, como vil, no hizo nada por ayudarle, sino que dando la vuelta
 al caballo sobre el que estaba, no se detuvo hasta estar en Castel 
 Guiglielmo, y entrando allí, siendo ya tarde, sin ninguna dificultad 
 encontró albergue.

Rinaldo, que se había quedado en camisa y descalzo, siendo grande el 
 frío y nevando todavía mucho, no sabiendo qué hacerse, viendo llegada ya
 la noche, temblando y castañeteándole los dientes, empezó a mirar 
 alrededor en busca de algún refugio donde pudiese estar durante la noche
 sin morirse de frío; pero no viendo ninguno porque no hacía mucho que 
 había habido guerra en aquella comarca y todo había ardido, empujado por
 el frío, se enderezó, trotando, hacia Castel Guiglielmo, no sabiendo 
 sin embargo que su criado hubiese huido allí o a ningún otro sitio, y 
 pensando que si pudiera entrar allí, algún socorro le mandaría Dios.

Pero la noche cerrada le cogió cerca de una milla alejado del burgo, 
 por lo que llegó allí tan tarde que, estando las puertas cerradas y los 
 puentes levantados, no pudo entrar dentro. Por lo cual, llorando 
 doliente y desconsoladamente, miraba alrededor dónde podría ponerse que 
 al menos no le nevase encima; y por azar vio una casa sobre las murallas
 del burgo algo saliente hacia afuera, bajo cuyo saledizo pensó quedarse
 hasta que fuese de día; y yéndose allí y habiendo encontrado una puerta
 bajo aquel saledizo, como estaba cerrada, reuniendo a su pie alguna 
 paja que por allí cerca había, triste y doliente se quedó, muchas veces 
 quejándose a San Julián, diciéndole que no era digno de la fe que había 
 puesto en él.

Pero San Julián, que le quería bien, sin mucha tardanza le deparó un 
 buen albergue. Había en este burgo una señora viuda, bellísima de cuerpo
 como la que más, a quien el marqués Azzo amaba tanto como a su vida y 
 aquí a su disposición la hacía estar. Y vivía la dicha señora en aquella
 casa bajo cuyo saledizo Rinaldo se habla ido a refugiar. Y el día 
 anterior por acaso había el marqués venido aquí para yacer por la noche 
 con ella, y en su casa misma secretamente había mandado prepararle un 
 baño y suntuosamente una cena.

Y estando todo presto, y nada sino la llegada del marqués esperando 
 ella, sucedió que un criado llegó a la puerta que traía nuevas al 
 marqués por las cuales tuvo que ponerse en camino súbitamente; por lo 
 cual, mandando decir a la señora que no lo esperase, se marchó 
 prestamente. Con lo que la mujer, un tanto desconsolada, no sabiendo qué
 hacer, deliberó meterse en el baño preparado para el marqués y después 
 cenar e irse a la cama; y así, se metió en el baño. Estaba este baño 
 cerca de la puerta donde el pobre Rinaldo estaba acostado fuera de la 
 ciudad; por lo que, estando la señora en el baño, sintió el llanto y la 
 tiritona de Rinaldo, que parecía haberse convertido en cigüeña. Y 
 llamando a su criada, le dijo:

—Vete abajo y mira fuera de los muros al pie de esa puerta quién hay allí, y quién es y lo que hace.

La criada fue y, ayudándola la claridad del aire, vio al que en 
 camisa y descalzo estaba allí, como se ha dicho, y todo tiritando; por 
 lo que le preguntó quién era. Y Rinaldo, temblando tanto que apenas 
 podía articular palabra, quién fuese y cómo y por qué estaba allí, lo 
 más breve que pudo le dijo y luego lastímeramente comenzó a rogarle que,
 si fuese posible, no lo dejase allí morirse de frío durante la noche.

La criada, sintiéndose compadecida, volvió a la señora y todo le 
 dijo; y ella, también sintiendo piedad, se acordó que tenía la llave de 
 aquella puerta, que algunas veces servía a las ocultas entradas del 
 marqués, y dijo:

—Ve y ábrele sin hacer ruido; aquí está esta cena que no habría quien la comiese, y para poderlo albergar hay de sobra.

La criada, habiendo alabado mucho la humanidad de la señora, fue y le
 abrió; y habiéndolo hecho entrar, viéndolo casi yerto, le dijo la 
 señora:

—Pronto, buen hombre, entra en aquel baño, que todavía está caliente.

Y él, sin esperar más invitaciones, lo hizo de buena gana, y todo 
 reconfortado con aquel calor, de la muerte a la vida le pareció haber 
 vuelto. La señora le hizo preparar ropas que habían sido de su marido, 
 muerto poco tiempo antes, y cuando las hubo vestido parecían hechas a su
 medida; y esperando qué le mandaba la señora, empezó a dar gracias a 
 Dios y a San Julián que de una noche tan mala como la que le esperaba le
 habían librado y a buen albergue, por lo que parecía, conducido. 
 Después de esto, la señora, algo descansada, habiendo ordenado hacer un 
 grandísimo fuego en la chimenea de uno de sus salones, se vino allí y 
 preguntó qué era de aquel buen hombre. A lo que la criada respondió:

—Señora mía, se ha vestido y es un buen mozo y parece persona de bien y de buenas maneras.

—Ve, entonces —dijo la señora—, y llámalo, y dile que se venga aquí al fuego, y así cenará, que sé que no ha cenado.

Rinaldo, entrando en el salón y viendo a la señora y pareciéndole 
 principal, la saludó reverentemente y las mayores gracias que supo le 
 dio por el beneficio que le había hecho. La señora lo vio y lo escuchó, y
 pareciéndole lo que la criada le había dicho, lo recibió alegremente y 
 con ella familiarmente le hizo sentarse al fuego y le preguntó sobre la 
 desventura que le había conducido allí, y Rinaldo le narró todas las 
 cosas por su orden. Había la señora, por la llegada del criado de 
 Rinaldo al castillo, oído algo de ello por lo que enteramente creyó en 
 lo que él le contaba, y también le dijo lo que de su criado sabía y cómo
 fácilmente podría encontrarlo a la mañana siguiente.

Pero luego que la mesa fue puesta como la señora quiso, Rinaldo con 
 ella, lavadas las manos, se puso a cenar. Él era alto de estatura, y 
 hermoso y agradable de rostro y de maneras asaz loables y graciosas, y 
 joven de mediana edad; y la señora, habiéndole ya muchas veces puesto 
 los ojos encima y apreciándolo mucho, y ya, por el marqués que con ella 
 debía venir a acostarse teniendo el apetito concupiscente despierto en 
 la mente, después de la cena, levantándose de la mesa, con su criada se 
 aconsejó si le parecía bien que ella, puesto que el marqués la había 
 burlado, usase de aquel bien que la fortuna le había enviado.

La criada, conociendo el deseo de su señora, cuanto supo y pudo la 
 animó a seguirlo; por lo que la señora, volviendo al fuego donde había 
 dejado solo a Rinaldo, empezando a mirarlo amorosamente, le dijo:

—¡Ah, Rinaldo!, ¿por qué estáis tan pensativo? ¿No creéis poder 
 resarciros de un caballo y de unos cuantos paños que habéis perdido? 
 Confortaos, poneos alegre, estáis en vuestra casa; y más quiero deciros:
 que, viéndoos con esas ropas encima, que fueron de mi difunto marido, 
 pareciéndome vos él mismo, me han venido esta noche más de cien veces 
 deseos de abrazaros y de besaros, y si no hubiera temido desagradaros 
 por cierto que lo habría hecho.

Rinaldo, oyendo estas palabras y viendo el relampaguear de los ojos 
 de la mujer, como quien no era un mentecato, se fue a su encuentro con 
 los brazos abiertos y dijo:

—Señora mía, pensando que por vos puedo siempre decir que estoy vivo,
 y mirando aquello de donde me sacasteis, gran vileza sería la mía si yo
 todo lo que pudiera seros agradable no me ingeniase en hacer; y así, 
 contentad vuestro deseo de abrazarme y besarme, que yo os abrazaré y os 
 besaré más que a gusto.

Después de esto no necesitaron más palabras. La mujer, que ardía toda
 en amoroso deseo, prestamente se le echó en los brazos; y después que 
 mil veces, estrechándolo deseosamente, le hubo besado y otras tantas fue
 besada por él, levantándose de allí se fueron a la alcoba y sin 
 esperar, acostándose, plenamente y muchas veces, hasta que vino el día, 
 sus deseos cumplieron.

Pero luego que empezó a salir la aurora, como plugo a la señora, 
 levantándose, para que aquello no pudiera ser sospechado por nadie, 
 dándole algunas ropas asaz mezquinas y llenándole la bolsa de dineros, 
 rogándole que todo aquello tuviese secreto, habiéndole enseñado primero 
 qué camino debiese seguir para llegar dentro a buscar a su criado, por 
 aquella portezuela por donde había entrado le hizo salir.

Él, al aclararse el día, dando muestras de venir de más lejos, 
 abiertas las puertas, entró en aquel burgo y encontró a su criado; por 
 lo que, vistiéndose con ropas suyas que en el equipaje tenía, y pensando
 en montarse en el caballo del criado, casi por milagro divino sucedió 
 que los tres malhechores que la noche anterior le habían robado, por 
 otra maldad hecha después, apresados, fueron llevados a aquel castillo 
 y, por su misma confesión, le fue restituido el caballo, los paños y los
 dineros y no perdió más que un par de ligas de las medías de las que no
 sabían los malhechores qué habían hecho.

Por lo cual Rinaldo, dándole gracias a Dios y a San Julián, montó a 
 caballo, y sano y salvo volvió a su casa; y a los tres malhechores, al 
 día siguiente, los llevaron a agitar los pies en el aire.

NOVELA TERCERA

Tres jóvenes, malgastando sus bienes, se empobrecen; y un sobrino 
 suyo, que al volver a casa desesperado tiene como compañero de camino a 
 un abad, encuentra que éste es la hija del rey de Inglaterra, la cual le
 toma por marido y repara los descalabros de sus tíos restituyéndoles en
 su buen estado.

Fueron oídas con admiración las aventuras de Rinaldo de Asti por las 
 señoras y los jóvenes y alabada su devoción, y dadas gracias a Dios y a 
 San Julián que le habían prestado socorro en su mayor necesidad, y no 
 fue por ello (aunque esto se dijese medio a escondidas) reputada por 
 necia la señora que había sabido coger el bien que Dios le había mandado
 a casa. Y mientras que sobre la buena noche que aquél había pasado se 
 razonaba entre sonrisas maliciosas, Pampínea, que se veía al lado de 
 Filostrato, apercibiéndose, así como sucedió, que a ella le tocaba la 
 vez, recogiéndose en sí misma, empezó a pensar en lo que debía contar; y
 luego del mandato de la reina, no menos atrevida que alegre empezó a 
 hablar así:

Valerosas señoras, cuanto más se habla de los hechos de la fortuna, 
 tanto mas, a quien quiere bien mirar sus casos, queda por contar; y de 
 ello nadie debe maravillarse si discretamente piensa que todas las cosas
 que nosotros neciamente nuestras llamamos están en sus manos y por 
 consiguiente, por ella, según su oculto juicio, sin ninguna pausa, de 
 uno en otro y de otro en uno sucesivamente sin ningún orden conocido por
 nosotros son cambiadas. Lo que, aunque con plena fidelidad, en todas 
 las cosas y todo el día se muestre, y además haya sido antes mostrado en
 algunas historias, no dejaré (ya que place a nuestra reina que de ello 
 se hable), tal vez no sin utilidad de los oyentes, de añadir a las 
 contadas una historia más, que pienso que deberá agradaros.

Hubo en nuestra ciudad un caballero cuyo nombre era micer Tebaldo, el
 cual, según quieren algunos, fue de los Lamberti y otros afirman haber 
 sido de los Agolanti, fundándose tal vez, más que en otra cosa, en el 
 oficio que sus hijos después de él han hecho, conforme al que siempre 
 los Agolanti han hecho y hacen. Pero dejando a un lado a cuál de las dos
 casas perteneciese, digo que fue éste en sus tiempos riquísimo 
 caballero y tuvo tres hijos, el primero de los cuales tuvo por nombre 
 Lamberto, el segundo Tebaldo y el tercero Agolante, ya hermosos y 
 corteses jóvenes, aunque el mayor no llegase a dieciocho años, cuando 
 este riquísimo micer Tebaldo vino a morir, y a ellos, como a sus 
 herederos legítimos, todos sus bienes muebles e inmuebles dejó.

Los cuales, viéndose quedar riquísimos en campesinos y en posesiones,
 sin ningún otro gobierno sino su propio placer, sin ningún freno ni 
 contención empezaron a gastar teniendo numerosísimos criados y muchos y 
 buenos caballos y perros y aves y continuamente huéspedes, dando y 
 justando y haciendo no solamente lo que a gentileshombres corresponde, 
 sino también aquello que en su apetito juvenil les venía en gana hacer. Y
 no habían llevado mucho tiempo tal vida cuando el tesoro dejado por el 
 padre disminuyó y no bastándoles para los comenzados gastos sus rentas, 
 comenzaron a empeñar y a vender las posesiones; y hoy una, mañana otra 
 vendiendo, apenas se dieron cuenta cuando se vieron venidos a la nada y 
 se abrieron a la pobreza sus ojos, que la riqueza había tenido cerrados.

Por lo cual Lamberto, llamando un día a los otros dos, les dijo cuán 
 grande había sido la honorabilidad del padre y cuánta la suya, y cuánta 
 su riqueza y cuál la pobreza a la que por su desordenado gastar habían 
 venido; y lo mejor que supo, antes de que más aparente fuese su miseria,
 les animó a vender con él mismo lo poco que les quedaba y a irse; y así
 lo hicieron.

Y sin despedirse ni hacer ninguna pompa, salidos de Florencia, no se 
 detuvieron hasta que estuvieron en Inglaterra, y allí, tomando una 
 casita en Londres, haciendo pequeñísimos gastos, duramente comenzaron a 
 prestar a usura; y tan favorable les fue la fortuna en este lugar que en
 pocos años una grandísima cantidad de dineros ganaron. Por lo cual, con
 ellos, sucesivamente uno u otro volviendo a Florencia, gran parte de 
 sus posesiones volvieron a comprar y muchas otras compraron además de 
 aquéllas, y tomaron mujer; y, para continuar prestando en Inglaterra, a 
 atender sus negocios mandaron a un joven sobrino suyo que tenía por 
 nombre Alessandro, y ellos tres en Florencia, habiendo olvidado a qué 
 partido les había llevado el desmedido gasto otras veces, a pesar de que
 con familia todos habían venido, más que nunca excesivamente gastaban y
 tenían sumo crédito con todos los mercaderes y por cualquier cantidad 
 grande de dinero.

Los cuales gastos unos cuantos años ayudó a sostener la moneda que 
 les mandaba Alessandro, que se había puesto a prestar a barones sobre 
 sus castillos y otras rentas suyas, los cuales con grandes rendimientos 
 bien le respondían. Y mientras así los tres hermanos abundantemente 
 gastaban y cuando les faltaba dinero lo tomaban en préstamo, teniendo 
 siempre su esperanza en Inglaterra, sucedió que, contra la opinión de 
 todos, comenzó en Inglaterra una guerra entre el rey y un hijo suyo por 
 la cual se dividió toda la isla, y quién apoyaba a uno y quién al otro: 
 por la cual cosa fueron todos los castillos de los barones quitados a 
 Alessandro y no había ninguna otra renta que de algo le respondiese. Y 
 esperándose que cualquier día entre el hijo y el padre debía hacerse la 
 paz y por consiguiente todas las cosas restituidas a Alessandro, 
 rendimientos y capital, Alessandro de la isla no se iba, y los tres 
 hermanos, que en Florencia estaban, en nada sus gastos grandísimos 
 limitaban, tomando prestado más cada día. Pero luego de que en muchos 
 años ningún efecto se vio seguir a la esperanza tenida, los tres 
 hermanos no sólo el crédito perdieron sino que, queriendo aquellos a 
 quienes debían ser pagados, fueron súbitamente presos; y no bastando sus
 posesiones para pagar, por lo que faltaba quedaron en prisión, y de sus
 mujeres y los hijos pequeños quién se fue al campo y quién aquí y quién
 allá con bastante pobres avíos, no sabiendo ya qué debiesen esperar 
 sino mísera vida siempre.

Alessandro, que en Inglaterra la paz muchos años esperado había, 
 viendo que no llegaba y pareciéndole que se quedaba allí no menos con 
 peligro de su vida que en vano, habiendo deliberado volver a Italia 
 solo, se puso en camino. Y por acaso, al salir de Brujas, vio que salía 
 igualmente un abad blanco acompañado de muchos monjes y con muchos 
 criados y precedido de gran equipaje; junto al cual venían dos 
 caballeros viejos y parientes del rey, a los cuales; como a conocidos, 
 acercándose Alessandro, por ellos en su compañía fue de buena gana 
 recibido. Caminando, pues, Alessandro con ellos, graciosamente les 
 preguntó quiénes fuesen los monjes que con tanto séquito cabalgaban 
 delante y a dónde iban. A lo que uno de los caballeros repuso:

—Este que cabalga delante es un joven pariente nuestro, recientemente
 elegido abad de una de las mayores abadías de Inglaterra; y porque es 
 más joven de lo que las leyes mandan para tal dignidad, vamos nosotros 
 con él a Roma a impetrar del santo padre que, a pesar de su tierna edad,
 lo dispense y luego en la dignidad lo confirme: porque esto no se puede
 tratar con nadie más.

Caminando, pues, el novel abad ora delante de sus criados ora junto a
 ellos, así como vemos que hacen todos los días por los caminos los 
 señores, le sucedió ver a Alessandro junto a él al caminar, el cual era 
 asaz joven, en la persona y en el rostro hermosísimo y, cuanto 
 cualquiera podía serlo, cortés y agradable y de buenas maneras; el cual 
 maravillosamente le gustó a primera vista más que nada le había gustado 
 nunca, y llamándolo junto a sí, con él empezó a conversar 
 placenteramente y a preguntarle quién era, de dónde venía y adónde iba. A
 lo cual Alessandro todo sobre su condición francamente dijo y satisfizo
 sus preguntas, y él mismo a su servicio, aunque poco pudiese, se 
 ofreció. El abad, oyendo su conversar bello y ordenado y más 
 detalladamente considerando sus maneras, y pensando para sí que a pesar 
 de que su oficio había sido servil, era gentilhombre, más en su agrado 
 se encendió; y ya lleno de compasión por sus desgracias, asaz 
 familiarmente le confortó y le dijo que tuviera buena esperanza porque, 
 si hombre de pro era, aún Dios le repondría en donde la fortuna le había
 arrojado y aún más arriba; y le rogó que, puesto que hacia Toscana iba,
 quisiera quedarse en su compañía, como fuese que él también allí iba. 
 Alessandro le dio gracias por el consuelo y le dijo que estaba pronto a 
 todos sus mandatos. Caminando, pues, el abad, en cuyo pecho se revolvían
 extrañas cosas sobre el visto Alessandro, sucedió que después de 
 algunos días llegaron a una villa que no estaba demasiado ricamente 
 provista de albergues, y queriendo allí albergar al abad, Alessandro en 
 casa de un posadero que le era muy conocido le hizo desmontar y le hizo 
 preparar una alcoba en el lugar menos incómodo de la casa. Y, convertido
 ya casi en mayordomo del abad, como quien estaba muy avezado a ello, 
 como mejor pudo alojando por la villa a todo el séquito, quién aquí y 
 quién allí, habiendo ya cenado el abad y ya siendo noche cerrada, y 
 todos los hombres idos a dormir, Alessandro preguntó al posadero dónde 
 podría dormir él. A lo que el posadero le respondió:

—En verdad que no lo sé; ves que todo está lleno, y puedes ver a mis 
 criados dormir en los bancos, pero en la alcoba del abad hay unos 
 arcones a los que te puedo llevar y poner encima algún colchón y allí, 
 si te parece bien, como mejor puedas acuéstate esta noche.

A lo que Alessandro dijo:

—¿Cómo voy a ir a la alcoba del abad, que sabes que es pequeña y por 
 su estrechez no ha podido acostarse allí ninguno de sus monjes? Si yo me
 hubiera dado cuenta de ello cuando se corrieron las cortinas habría 
 hecho dormir sobre los arcones a sus monjes y yo me habría quedado donde
 los monjes duermen.

A lo que el posadero dijo:

—Pero así está el asunto, y puedes, si quieres, estar allí lo mejor 
 del mundo; el abad duerme y las cortinas están corridas, yo te traeré 
 sin hacer ruido una manta, ve a dormir.

Alessandro viendo que esto podía hacerse sin ninguna molestia para el
 abad, dio su acuerdo, y lo más calladamente que pudo se acomodó allí. 
 El abad, que no dormía, sino que pensaba vehementemente en sus extraños 
 deseos, oía lo que el posadero y Alessandro hablaban, y también había 
 oído dónde se había acostado Alessandro; por lo que entre sí, muy 
 contento, empezó a decir:

—Dios ha mandado ocasión a mis deseos; si no la aprovecho, por acaso no volverá en mucho tiempo.

Y decidiéndose del todo a aprovecharla, pareciéndole todo reposado en
 el albergue, con baja voz llamó a Alessandro y le dijo que se acostase 
 junto a él; el cual, luego de muchas negativas, desnudándose se acostó 
 allí. El abad, poniéndole la mano en el pecho le empezó a tocar no de 
 otra manera que suelen hacer las deseosas jóvenes a sus amantes; de lo 
 que Alessandro se maravilló mucho, y dudó si el abad, impulsado por 
 deshonesto amor, se movía a tocarlo de aquella manera. La cual duda, o 
 por presumirla o por algún

gesto que Alessandro hiciese, súbitamente conoció el abad, y sonrió: y
 prontamente quitándose una camisa que llevaba encima tomó la mano de 
 Alessandro y se la puso sobre el pecho diciéndole:

—Alessandro, arroja fuera tus pensamientos necios, y buscando aquí, conoce lo que escondo.

Alessandro, puesta la mano sobre el pecho del abad, encontró dos 
 teticas redondas y firmes y delicadas, no de otro modo que si hubieran 
 sido de marfil; encontradas las cuales y conocido en seguida que éste 
 era mujer, sin esperar otra invitación, abrazándola prontamente la 
 quería besar, cuando ella le dijo:

—Antes de que te acerques, escucha lo que quiero decirte. Como puedes
 conocer, soy mujer y no hombre; y, doncella, me partí de mi casa y al 
 papa iba a que me diera marido: o por tu ventura o por mi desdicha, al 
 verte el otro día, así me hizo arder por ti Amor como mujer no hubo 
 nunca que tanto amase a un hombre; y por ello he deliberado quererte por
 marido antes que a ningún otro. Si no me quieres por mujer, salte de 
 aquí en seguida y vuelve a tu sitio.

Alessandro, aunque no la conocía, considerando la compañía que 
 llevaba, estimó que debía ser noble y rica, y hermosísima la veía; por 
 lo que, sin demasiado largo pensamiento, repuso que, si le placía 
 aquello, a él mucho le agradaba. Ella entonces, levantándose y 
 sentándose sobre la cama, delante de una tablilla donde estaba la efigie
 de Nuestro Señor, poniéndole en la mano un anillo, se hizo desposar por
 él y después, abrazados juntos, con gran placer de cada una de las 
 partes, cuanto quedaba de aquella noche se solazaron.

Y conviniendo entre ellos el modo y la manera para los hechos 
 futuros, al venir el día, Alessandro por el mismo lugar de la alcoba 
 saliendo que había entrado, sin saber ninguno dónde hubiese dormido 
 durante la noche, alegre sobremanera, con el abad y con su compañía se 
 puso en camino, y luego de muchas jornadas llegaron a Roma. Y allí, 
 después de que algunos días se hubieron quedado, el abad con los dos 
 caballeros y con Alessandro, sin nadie más, entraron a ver al papa; y 
 hecha la debida reverencia, así comenzó a hablar el abad:

—Santo padre, así como vos mejor que nadie debéis saber, todos los 
 que iban y honestamente quieren vivir deben, en cuanto pueden, huir toda
 ocasión que a obrar de otro modo pudiese conducirles; lo cual para que 
 yo, que honestamente vivir deseo, pudiese hacer cumplidamente, en el 
 hábito en que me veis escapada secretamente con grandísima parte de los 
 tesoros del rey de Inglaterra, mi padre, el cual al rey de Escocia, 
 señor viejísimo, siendo yo joven como me veis, me quería dar por mujer, 
 para venir aquí, a fin de que vuestra santidad me diese marido, me puse 
 en camino. Y no me hizo tanto huir la vejez del rey de Escocia cuanto el
 temor de hacer, por la fragilidad de mi juventud, si con él fuese 
 casada, algo que fuese contra las divinas leyes y contra el honor de la 
 sangre real de mi padre. Y así dispuesta viniendo, Dios, el cual sólo 
 óptimamente conoce lo que cada uno ha menester, creo que por su 
 misericordia, a aquel a quien a Él placía que fuese mi marido me puso 
 delante de los ojos: y aquél fue este joven —y mostró a Alessandro que 
 vos veis junto a mí, cuyas costumbres y mérito son dignos de cualquier 
 gran señora, aunque quizá la nobleza de su sangre no sea tan clara como 
 es la real. A él, pues, he tomado y a él quiero, y no tendré nunca a 
 nadie más, parézcale lo que le parezca de ello a mi padre o a los demás,
 por lo que la principal razón que me movió ha desaparecido; pero me 
 complació completar el camino, tanto por visitar los santos lugares y 
 dignos de reverencia, de los cuales está llena esta ciudad, como a 
 vuestra santidad, y también para que por vos el matrimonio contraído 
 entre Alessandro y yo solamente en la presencia de Dios, hiciera yo 
 público ante la vuestra y consiguientemente ante la presencia de los 
 demás hombres. Por lo que humildemente os ruego que aquello que a Dios y
 a mí ha placido os sea grato y que me deis vuestra bendición, para que 
 con ella, como con mayor certidumbre del placer de Aquel del cual sois 
 vicario, podamos juntos, a honor de Dios y vuestro, vivir y finalmente 
 morir.

Maravillóse Alessandro oyendo que su mujer era hija del rey de 
 Inglaterra, y se llenó de extraordinaria alegría oculta; pero más se 
 maravillaron los dos caballeros y tanto se enojaron que si en otra parte
 y no delante del papa hubieran estado, habrían a Alessandro y tal vez a
 la mujer hecho alguna villanía.

Por otra parte, el papa se maravilló mucho tanto del hábito de la 
 mujer como de su elección; pero sabiendo que no se podía dar vuelta 
 atrás, quiso satisfacer su ruego y primeramente consolando a los 
 caballeros, a quienes sabía airados, y poniéndolos en buena paz con la 
 señora y con Alessandro, dio órdenes para hacer lo que hubiera menester.
 Y el día fijado por él siendo llegado, ante todos los cardenales y 
 otros muchos grandes hombres de pro, los cuales invitados a una 
 grandísima fiesta preparada por él habían venido, hizo venir a la señora
 regiamente vestida, la cual tan hermosa y atrayente parecía que 
 merecidamente era por todos alabada, y del mismo modo Alessandro 
 espléndidamente vestido, en apariencia y en modales nada parecía un 
 joven que a usura hubiese prestado sino más bien de sangre real, y por 
 los dos caballeros muy honrado; y aquí de nuevo hizo celebrar 
 solemnemente los esponsales, y luego, hechas bien y magníficamente las 
 bodas, con su bendición los despidió.

Plugo a Alessandro, y también a la señora, al partir de Roma venir a 
 Florencia donde ya había llegado la fama de la noticia; y allí, 
 recibidos por los ciudadanos con sumo honor, hizo la señora liberar a 
 los tres hermanos, habiendo hecho primero pagar a todo el mundo y 
 devolverles sus posesiones a ellos y sus mujeres. Por lo cual, con 
 buenos deseos de todos, Alessandro con su mujer, llevándose consigo a 
 Agolante, se fue de Florencia y llegados a París, honorablemente fueron 
 recibidos por el rey. De allí se fueron los dos caballeros a Inglaterra,
 y tanto se afanaron con el rey que les devolvió su gracia y con 
 grandísima fiesta recibió a ella y a su yerno; al cual poco después hizo
 caballero y le dio el condado de Cornualles.

Y él fue tan capaz, y tanto supo hacer que reconcilió al hijo con el 
 padre, de lo que se siguió gran bien a la isla y se ganó el amor y la 
 gracia de todos los del país y Agolante recobró todo lo que le debían 
 enteramente, y rico sobremanera se volvió a Florencia, habiéndolo 
 primero armado caballero el conde Alessandro. El conde, luego, con su 
 mujer gloriosamente vivió, y según lo que algunos dicen, con su juicio y
 valor y la ayuda del suegro conquistó luego Escocia de la que fue 
 coronado rey.

NOVELA CUARTA

Landolfo Rúfolo, empobrecido, se hace corsario y, preso por los 
 genoveses, naufraga y se salva sobre una arqueta llena de joyas 
 preciosísimas, y recogido en Corfú por una mujer, rico vuelve a su casa.

Laureta estaba sentada junto a Pampínea; y viéndola llegar al 
 triunfal final de su historia, sin esperar otra cosa empezó a hablar de 
 esta guisa:

Graciosísimas damas, ninguna obra de la fortuna, según mi juicio, 
 puede verse mayor que ver a alguien desde la extrema miseria al estado 
 real elevarse, como la historia de Pampínea nos ha mostrado que sucedió a
 su Alessandro. Y por ello, a cualquiera que sobre la propuesta materia 
 de aquí en adelante novelare, le será necesario contar algo más acá de 
 estos límites y no me avergonzaré yo de contar una historia que, aunque 
 contenga mayores miserias, no tenga tan espléndido desenlace. Bien sé 
 que, teniendo aquélla presente, será la mía escuchada con menor 
 diligencia; pero como no puedo hacer de otro modo, seré disculpada por 
 ello.

Se cree que el litoral desde Reggio a Caeta es la parte más deleitosa
 de Italia; en la cual, junto a Salerno hay un acantilado que avanza 
 sobre el mar al que los habitantes llaman la costa de Amalfi, llena de 
 pequeñas ciudades, de jardines y de fuentes, y de hombres ricos y 
 emprendedores en empresas mercantiles tanto como ningunos otros. Entre 
 las cuales ciudadecillas hay una llamada Ravello en la que, si hoy hay 
 hombres ricos, había hace tiempo uno que fue riquísimo, llamado Landolfo
 Rúfolo; al cual, no bastándole su riqueza, deseando duplicarla, estuvo a
 punto de perderse con toda ella a sí mismo. Este, pues, así como suele 
 ser el uso de los mercaderes, hechos sus cálculos, compró un grandísimo 
 barco y con sus dineros lo cargó todo de varias mercancías y anduvo con 
 él a Chipre.

Allí, con aquella misma calidad de mercancías que él había llevado, 
 encontró que habían llegado otros barcos; por la cual razón no solamente
 tuvo que vender a bajo precio aquello que llevado había, sino que, para
 colocar sus cosas, tuvo casi que tirar algunas; con lo que cerca estuvo
 de arruinarse. Y sintiendo por ello grandísima pesadumbre, no sabiendo 
 qué hacerse y viéndose de hombre riquísimo en breve tiempo convertido en
 casi pobre, decidió o morir o robando resarcirse de sus males, para que
 allí de donde rico había partido no fuese a volver pobre.

Y encontrando un comprador de su gran barco, con aquellos dineros y 
 con los otros que le había valido su mercancía, compró un barquito 
 ligero para piratear, y con todas las cosas necesarias a tal servicio lo
 armó y lo guarneció óptimamente, y se dio a apropiarse las cosas de los
 demás, y máximamente de los turcos. En cuya tarea le fue la fortuna 
 mucho más benévola que le había sido en comerciar. Quizás en un solo año
 robó y prendió tantos barcos de turcos que se encontró con que no sólo 
 había vuelto a ganar lo suyo que había perdido en el comercio, sino que 
 con mucho lo había duplicado.

Por lo cual, enseñado por el dolor de la primera pérdida, conociendo 
 que tenía bastante, para no caer en la segunda, se aconsejó a sí mismo 
 que aquello que tenía, sin querer más, debía bastarle, y por ello se 
 dispuso a volver con ello a su casa: y temeroso del comercio no se 
 molestó en invertir de otra manera sus dineros sino que en aquel 
 barquito con el cual los había ganado, haciendo los remos a la mar, 
 emprendió el regreso.

Y ya al Archipiélago llegado, levantóse por la noche un siroco que no
 solamente era contrario a su ruta sino que hacía una mar gruesísima y 
 su pequeño barco no hubiera podido soportarlo, y en un entrante del mar 
 que tenía una islita, de aquel viento al cubierto se recogió, 
 proponiéndose allí esperarlo mejor.

En la cual caleta, estando poco rato, dos grandes cocas de genoveses 
 que venían de Constantinopla, para huir de lo mismo que Landolfo huido 
 había, llegaron con trabajo; y sus gentes, visto el barquichuelo y 
 cortándole el camino para poder irse, oyendo de quién era y ya por la 
 fama sabiéndole riquísimo, como hombres que eran naturalmente deseosos 
 de pecunia y rapaces, a tomarlo se dispusieron.

Y, haciendo bajar a tierra parte de sus gentes, con ballestas y bien 
 armadas, las hicieron ir a lugar tal que del barquichuelo ninguna 
 persona, si no quería ser asaeteada, podía descender; y ellos haciéndose
 remolcar por las chalupas y ayudados por el mar, se acostaron al 
 pequeño barco de Landolfo, y con poco trabajo en poco tiempo, con toda 
 su chusma y sin perder un solo hombre, se apoderaron de él a mansalva; y
 haciendo venir a Landolfo sobre una de las dos cocas y cogiendo todo lo
 que había en el barquichuelo, lo hundieron, apresándole a él, cubierto 
 sólo de un pobre justillo.

Al día siguiente, habiendo mudado el viento, las naves viniendo hacia
 Poniente, izaron las velas, y todo aquel día prósperamente vinieron su 
 camino; pero al caer la tarde se levantó un viento tempestuoso, que 
 haciendo las olas altísimas separó a una coca de la otra. Y por la 
 fuerza de este viento sucedió que aquella en que iba el mísero y pobre 
 Landolfo, con grandísimo ímpetu cerca de la isla de Cefalonia chocó 
 contra un arrecife y no de otra manera que un vidrio golpeado contra un 
 muro se abrió toda y se hizo pedazos; por lo que los desdichados 
 miserables que en ella estaban, estando ya el mar todo lleno de 
 mercancías que flotaban y de cajones y de tablas, como en casos 
 semejantes suele suceder, aun cuando oscurísima la noche estuviese y el 
 mar gruesísimo e hinchado, nadando quienes sabían nadar, empezaron a 
 asirse a las cosas que por azar se les paraban delante.

Entre los cuales el mísero Landolfo, aun cuando el día anterior había
 llamado a la muerte muchas veces, prefiriendo quererla mejor que 
 retornar a casa pobre como se veía, al verla cerca tuvo miedo de ella; y
 como los demás, al venirle a las manos una tabla se asió a ella, por si
 Dios, retardando él el ahogarse, le mandase alguna ayuda en su 
 salvación: y a caballo de aquélla como mejor podía, viéndose arrastrado 
 por el mar y el viento ora acá ora allá se sostuvo hasta el clarear del 
 día. Venido el cual, mirando en torno, ninguna cosa sino nubes y mar 
 veía y un cofre que, flotando sobre las olas del mar, a veces con 
 grandísimo temor suyo se le acercaba: temiendo que aquel cofre le 
 golpease de modo que lo ahogara, y siempre que junto a él venía, cuanto 
 podía, con la mano, aunque pocas fuerzas le quedaran, lo alejaba.

Pero como quiera que fuesen las cosas sucedió que, desencadenándose 
 de súbito en el aire un nudo de viento y habiendo penetrado en el mar, 
 en aquel cofre un golpe tan fuerte dio, y el cofre en la tabla sobre la 
 que Landolfo estaba, que, volcada por la fuerza, soltándola Landolfo fue
 bajo las olas y volvió arriba nadando, más por el miedo que por las 
 fuerzas ayudado, y vio muy alejada de él la tabla; por lo que, temiendo 
 no poder llegar a ella, se acercó al cofre, que estaba bastante cerca, y
 puesto el pecho sobre su tapa, como mejor podía con los brazos la 
 conducía derecha.

Y de esta manera, arrojado por el mar ora aquí ora allí, sin comer, 
 como quien no tiene qué, y bebiendo más de lo que habría querido, sin 
 saber dónde estuviese ni ver otra cosa que olas, permaneció todo aquel 
 día y noche siguiente. Y al día siguiente, o por placer de Dios o porque
 la fuerza del viento así lo hiciera, éste, convertido en una esponja, 
 agarrándose fuerte con ambas manos a los bordillos del cofre a guisa de 
 lo que vemos hacer a quienes están por ahogarse cuando cogen alguna 
 cosa, llegó a la playa de la isla de Corfú, donde una pobre mujercita 
 lavaba y pulía por acaso sus cacharros con la arena y el agua salada. La
 cual, al verle avecinarse, no distinguiendo en él forma alguna, 
 temiendo y gritando retrocedió.

Él no podía hablar y poco veía, y por ello nada le dijo; pero 
 mandándolo hacia la tierra el mar, ella apercibió la forma del cofre, y 
 mirando después más fijamente y viendo distinguió primeramente los 
 mismos brazos sobre el cofre, y luego reconoció la cara y ser lo que era
 se imaginó. Por lo que, a compasión movida, adentróse un tanto por el 
 mar que estaba ya tranquilo y, agarrándolo por los cabellos, con todo el
 cofre lo arrastró a tierra, y allí con trabajo las manos del cofre 
 desenganchándole, y puesto éste al cuidado de una hija suya que con ella
 estaba, lo llevó a tierra como a un niño pequeño y, poniéndolo en un 
 baño caliente, tanto lo refregó y lavó con el agua caliente, que volvió a
 él el perdido calor y algunas de las fuerzas desaparecidas; y cuando le
 pareció oportuno le atendió y con algo de buen vino y de confituras le 
 reconfortó, y algunos días lo tuvo lo mejor que pudo hasta que él, 
 recuperadas las fuerzas, se dio cuenta de dónde estaba.

Por lo que a la buena mujer le pareció deber devolverle su cofre, que
 ella había salvado, y decirle que en adelante se buscase su ventura; y 
 así lo hizo. Él, que de ningún cofre se acordaba, lo cogió sin embargo, 
 visto que se lo daba la buena mujer, pensando que no debía valer tan 
 poco que no le sirviese para los gastos de algún día; y al encontrarlo 
 muy ligero, asaz menguó su esperanza. Pero no por ello, no estando en 
 casa la buena mujer, dejó de desclavarlo para ver lo que habla dentro, y
 encontró en el muchas piedras preciosas, engarzadas y sueltas, de las 
 que algo entendía. Y viendo las cuales y conociéndolas de gran valor, 
 alabando a Dios que aún no había querido abandonarle, todo se 
 reconfortó; pero como quien en poco tiempo había sido fieramente 
 asaeteado por la fortuna dos veces, temiendo la tercera, pensó que le 
 convenía tener mucha cautela para poder llevar aquellas cosas a su casa;
 por lo que en algunos harapos, como mejor pudo, envolviéndolas, dijo a 
 la buena mujer que no necesitaba ya el cofre, pero que, si le placía, le
 diera un saco y se quedase con él.

La buena mujer lo hizo de buena gana; y él, dándole las mayores 
 gracias que podía por el beneficio recibido de ella, guardándose el saco
 en el regazo, de ella se separó; y subido a una barca, pasó a Brindisi y
 desde allí, de costa en costa se dirigió a Trani, donde, encontrando a 
 unos ciudadanos suyos que eran pañeros, como por amor de Dios le 
 vistieron, habiéndoles contado antes todas sus aventuras, salvo la del 
 cofre; y además prestándole caballo y dándole compañía hasta Ravello 
 donde para siempre decía querer volver, le enviaron.

Aquí, pareciéndole estar seguro, dándole gracias a Dios que lo había 
 guiado allí, desató su saquito, y con más diligencia buscando todo que 
 nunca había hecho antes, se encontró que tenía tantas y tales piedras 
 que, vendiéndolas a su precio y aun a menos, era dos veces más rico que 
 cuando se había ido. Y encontrando el modo de despachar sus piedras, 
 hasta Corfú mandó una buena cantidad de dineros, por valerlos el 
 servicio recibido, a la buena mujer que lo había sacado del mar; y lo 
 mismo hizo a Trani a quienes le habían dado de vestir; y lo restante, 
 sin querer comerciar ya más, lo retuvo y honorablemente vivió hasta el 
 fin.

NOVELA QUINTA

A Andreuccio de Perusa, llegado a Nápoles a comprar caballos, le 
 suceden en una noche tres graves desventuras, y salvándose de todas, se 
 vuelve a casa con un rubí.

Las piedras preciosas encontradas por Landolfo —empezó Fiameta, a 
 quien le tocaba la vez de novelar— me han traído a la memoria una 
 historia que no contiene menos peligros que la narrada por Laureta, pero
 es diferente de ella en que aquéllos tal vez en varios años y éstos en 
 el espacio de una noche se sucedieron, como vais a oír.

Hubo, según he oído, en Perusa, un joven cuyo nombre era Andreuccio 
 de Prieto, tratante en caballos, el cual, habiendo oído que en Nápoles 
 se compraban caballos a buen precio, metiéndose en la bolsa quinientos 
 florines de oro, no habiendo nunca salido de su tierra, con otros 
 mercaderes allá se fue; donde, llegado un domingo al atardecer e 
 informado por su posadero, a la mañana siguiente bajó al mercado, y 
 muchos vio y muchos le pluguieron y entró en tratos sobre muchos, pero 
 no pudiendo concertarse sobre ninguno, para mostrar que a comprar había 
 ido, como rudo y poco cauto, muchas veces en presencia de quien iba y de
 quien venia sacó fuera la bolsa donde tenía los florines.

Y estando en estos tratos, habiendo mostrado su bolsa, sucedió que 
 una joven siciliana bellísima, pero dispuesta por pequeño precio a 
 complacer a cualquier hombre, sin que él la viera pasó cerca de él y vio
 su bolsa, y súbitamente se dijo:

—¿Quién estaría mejor que yo si aquellos dineros fuesen míos? —y siguió adelante.

Y estaba con esta joven una vieja igualmente siciliana la cual, al 
 ver a Andreuccio, dejando seguir la joven, afectuosamente corrió a 
 abrazarlo; lo que viendo la joven, sin decir nada, aparte la empezó a 
 esperar.

Andreuccio volviéndose hacia la vieja la conoció y le hizo grandes 
 fiestas prometiéndole ella venir a su posada, y sin quedarse allí más, 
 se fue, y Andreuccio volvió a sus tratos; pero nada compró por la 
 mañana.

La joven, que primero la bolsa de Andreuccio y luego la familiaridad 
 de su vieja con él había visto, por probar si había modo de que ella 
 pudiese hacerse con aquellos dineros, o todos o en parte, cautamente 
 empezó a preguntarle quién fuese él y de dónde, y qué hacía aquí y cómo 
 le conocía. Y ella, todo con todo detalle de los asuntos de Andreuccio 
 le dijo, como con poca diferencia lo hubiera dicho él mismo, como quien 
 largamente en Sicilia con el padre de éste y luego en Perusa había 
 estado, e igualmente le contó dónde paraba y por qué había venido.

La joven, plenamente informada del linaje de él y de los nombres, 
 para proveer a su apetito, con aguda malicia, fundó sobre ello su plan; 
 y, volviéndose a casa, dio a la vieja trabajo para todo el día para que 
 no pudiese volver a Andreuccio; y tomando una criadita suya a quien 
 había enseñado muy bien a tales servicios, hacia el anochecer la mandó a
 la posada donde Andreuccio paraba. Y llegada allí, por acaso a él 
 mismo, y solo, encontró a la puerta, y le preguntó por él mismo; a lo 
 cual, diciéndole él que él era, ella llevándolo aparte, le dijo:

—Señor mío, una noble dama de esta tierra, si os pluguiese, querría hablar con vos.

Y él, al oírla, considerándose bien y pareciéndole ser un buen mozo, 
 pensó que aquella tal dama debía estar enamorada de él, como si otro 
 mejor mozo que él no se encontrase entonces en Nápoles, y prontamente 
 repuso que estaba dispuesto y le preguntó dónde y cuándo aquella dama 
 quería hablarle. A lo que la criadita respondió:

—Señor, cuando os plaza venir, os espera en su casa.

Andreuccio, prestamente y sin decir nada en la posada, dijo:

—Pues vamos, ve delante; yo iré tras de ti.

Con lo que la criadita a casa de aquélla le condujo, que vivía en un 
 barrio llamado Malpertuggio que cuán honesto barrio era, su nombre mismo
 lo demuestra. Pero él, no sabiéndolo ni sospechándolo, creyéndose que 
 iba a un honestísimo lugar y a una señora honrada, sin precauciones, 
 entrada la criadita delante, entró en su casa; y al subir las escaleras,
 habiendo ya la criadita a su señora llamado y dicho: «¡Aquí está 
 Andreuccio!», la vio arriba de la escalera asomarse y esperarlo.

Y ella era todavía bastante joven, alta de estatura y con hermosísimo
 rostro, vestida y adornada asaz honradamente. Y al aproximarse a ella 
 Andreuccio, bajó tres escalones a su encuentro con los brazos abiertos y
 echándosele al cuello un rato lo estuvo abrazando sin decir nada, como 
 si una invencible ternura le impidiese hacerlo; después, derramando 
 lágrimas le besó en la frente, y con voz algo rota dijo:

—¡Oh, Andreuccio mío, sé bien venido!

Éste, maravillándose de caricias tan tiernas, todo estupefacto repuso:

—¡Señora, bien hallada seáis!

Ella, después, tomándole de la mano le llevó abajo a su salón y desde
 allí, sin nada más decir, con él entró en su cámara, la cual a rosas, a
 flores de azahar y a otros olores olía toda, y allí vio un bellísimo 
 lecho encortinado y muchos paños colgados de los travesaños según la 
 costumbre de allí, y otros muy bellos y ricos arreos; por las cuales 
 cosas, como inexperto que era, firmemente creyó que ella no era menos 
 que gran señora. Y sentándose sobre un arca que estaba al pie de su 
 lecho, así empezó a hablarle:

—Andreuccio, estoy segura de que te maravillas de las caricias que te
 hago y de mis lágrimas, como quien no me conoce y por ventura nunca me 
 oíste recordar: pero pronto oirás algo que tal vez te haga maravillarte 
 más, como es que yo soy tu hermana; y te digo que, pues que Dios me ha 
 hecho tan grande gracia que antes de mi muerte haya visto a alguno de 
 mis hermanos, aunque deseo veros a todos, no me moriré en hora que, 
 consolada, no muera. Y si esto tal vez nunca lo has oído, te lo voy a 
 decir. Pietro, padre mío y tuyo, como creo que habrás podido saber, 
 vivió largamente en Palermo, y por su bondad y agrado fue y todavía es 
 por quienes le conocieron amado; pero entre otros que mucho le amaron, 
 mi madre, que fue una mujer noble y entonces era viuda, fue quien más le
 amó, tanto, que depuesto el temor a su padre, a sus hermanos y su 
 honor, de tal guisa se familiarizó con él que nací yo, y estoy aquí como
 me ves. Después, llegada la ocasión a Pietro de irse de Palermo y 
 volver a Perusa, a mi, siendo muy niña, me dejó con mi madre, y nunca 
 más, por lo que yo sé, ni de mí ni de ella se acordó: por lo que yo, si 
 mi padre no fuera, mucho le reprobaría, teniendo en cuenta la ingratitud
 suya hacia mi madre mostrada, y no menos el amor que a mí, como a su 
 hija no nacida de criada ni de vil mujer, debía tener; y que ella, sin 
 saber de otra manera quién fuese él, movida por fidelísimo amor puso sus
 cosas y ella misma en sus manos. Pero ¿qué? Las cosas mal hechas y 
 pasadas ha mucho tiempo son más fáciles de reprochar que de enmendar; 
 así fueron las cosas sin embargo. Él me dejó en Palermo siendo niña 
 donde, crecida casi como soy, mi madre, que era muy rica, me dio por 
 mujer a uno de Agrigento, gentilhombre y honrado, que por amor de mi 
 madre y de mí vino a vivir en Palermo; y allí, como muy güelfo, comenzó a
 concertar algún trato con nuestro rey

Carlos. Lo que, sabido del rey Federico, antes de que pudiese 
 llevarse a cabo, fue motivo de hacerle huir de Sicilia cuando yo 
 esperaba ser la mayor señora que hubiera en aquella isla donde, tomadas 
 las pocas cosas que podíamos tomar (digo pocas con respecto a las muchas
 que teníamos), dejadas las tierras y los palacios en esta tierra nos 
 refugiamos, donde al rey Carlos hacia nosotros encontramos tan 
 agradecido que, reparados en parte los daños que por él recibido 
 habíamos, nos ha dado posesiones y casas, y da continuamente a mi 
 marido, y a tu cuñado que es, buenos gajes, tal como podrás ver: y de 
 esta manera estoy aquí donde yo, por la buena gracia de Dios y no tuya, 
 dulce hermano mío, te veo.

Y dicho así, empezó a abrazarlo otra vez, y otra vez llorando tiernamente, le besó en la frente.

Andreuccio, oyendo esta fábula tan ordenada y tan compuestamente 
 contada por aquella a la que en ningún momento moría la palabra entre 
 los dientes ni le balbuceaba la lengua, acordándose ser verdad que su 
 padre había estado en Palermo, y por sí mismo conociendo las costumbres 
 de los jóvenes, que de buen agrado aman en la juventud, y viendo las 
 tiernas lágrimas, el abrazarle y los honestos besos, tuvo aquello que 
 ésta decía por más que verdadero. Y después que calló, le repuso:

—Señora, no os debe parecer gran cosa que me maraville; porque en 
 verdad, sea que mi padre, por lo que lo hiciese, de vuestra madre y de 
 vos no hablase nunca, o sea que, si habló de ello a mi conocimiento no 
 haya venido, yo por mí tal conocimiento tenía de vos como si no 
 hubieseis existido; y me es tanto más grato aquí haber encontrado a mi 
 hermana cuanto más solo estoy aquí y menos lo esperaba. Y en verdad no 
 conozco a nadie de tan alta posición a quien no debieseis ser querida, y
 menos a mí que soy un pequeño mercader. Pero una cosa quiero que me 
 aclaréis: ¿cómo supisteis que estaba aquí?

A lo que respondió ella:

—Esta mañana me lo hizo saber una pobre mujer que mucho me visita 
 porque con nuestro padre, por lo que ella me dice, largamente en Palermo
 y en Perusa estuvo: y si no fuera que me parecía más honesto que tú 
 vinieses a mí a tu casa que no yo fuese a ti a la de otros, hace mucho 
 rato que yo hubiera ido a ti.

Después de estas palabras, empezó ella a preguntar separadamente 
 sobre todos los parientes, por su nombre; y sobre todos le contestó 
 Andreuccio, creyendo por esto más todavía lo que menos le convenía 
 creer. Habiendo sido la conversación larga y el calor grande, hizo ella 
 venir vino de Grecia y dulces e hizo dar de beber a Andreuccio; el cual,
 luego de esto, queriéndose ir porque era la hora de la cena, en ninguna
 guisa lo sufrió ella, sino que poniendo semblante de enojarse mucho, 
 abrazándole le dijo:

—¡Ay, triste de mí!, que asaz claro conozco que te soy poco querida. 
 ¿Cómo va a pensarse que estés con una hermana tuya nunca vista por ti, y
 en su casa, donde al venir aquí debías haberte albergado, y quieras 
 salir de ella para ir a cenar a la posada? En verdad que cenarás 
 conmigo: y aunque mi marido no esté aquí, de lo que mucho me pesa, yo 
 sabré bien, como mujer, hacerte los honores.

A lo que Andreuccio, no sabiendo qué otra cosa responder, dijo:

—Vos me sois querida como debe serlo una hermana, pero si no me voy 
 seré esperado durante toda la noche para cenar y cometeré una villanía.

Y ella entonces dijo:

—Alabado sea Dios, ¿no tengo yo en casa por quien mandar a decir que 
 no seas esperado? Y aún harías mayor cortesía, y tu deber, en mandar a 
 decir a tus compañeros que viniesen a cenar, y luego, si quisieras irte,
 podríais todos iros en compañía.

Andreuccio respondió que de sus compañeros no quería nada por aquella
 noche, pero que, pues ello le agradaba, dispusiese de él a su gusto. 
 Ella entonces hizo semblante de mandar a decir a la posada que no le 
 esperasen para la cena; y luego, después de muchos otros razonamientos, 
 sentándose a cenar y espléndidamente servidos de muchos manjares, 
 astutamente la hizo durar hasta la noche cerrada: y habiéndose levantado
 de la mesa, y Andreuccio queriéndose ir, ella dijo que en ninguna guisa
 lo sufriría porque Nápoles no era una ciudad para andar por la calle de
 noche, y máxime un forastero, y que lo mismo que había mandado a decir 
 que no le esperasen a cenar, lo mismo había hecho con el albergue.

El, creyendo esto, y agradándole, engañado por la falsa confianza, 
 quedarse con ella, se quedó. Fue, pues, después de la cena, la 
 conversación mucha y larga, y no mantenida sin razón: y habiendo ya 
 pasado parte de la noche, ella, dejando a Andreuccio dormir en su alcoba
 con un muchachito que le ayudase si necesitaba algo, con sus mujeres se
 fue a otra cámara. Y era el calor grande; por lo cual Andreuccio, al 
 ver que se quedaba solo, prontamente se quedó en justillo y se quitó las
 calzas y las puso en la cabecera de la cama; y siéndole menester la 
 natural costumbre de tener que disponer del superfluo peso del vientre, 
 dónde se hacía aquello preguntó al muchachito, quien en un rincón de la 
 alcoba le mostró una puerta, y dijo:

—Id ahí adentro.

Andreuccio, que había pasado dentro con seguridad, fue por acaso a 
 poner el pie sobre una tabla la cual, de la parte opuesta desclavada de 
 la viga sobre la que estaba, volcándose esta tabla, junto a él se fue de
 allí para abajo: y tanto lo amó Dios que ningún mal se hizo en la 
 caída, aun cayendo de bastante altura; pero todo en la porquería de la 
 cual estaba lleno el lugar se ensució. El cual lugar, para que mejor 
 entendáis lo que se ha dicho y lo que sigue, cómo era os lo diré. Era un
 callejón estrecho como muchas veces lo vemos entre dos casas: sobre dos
 pequeños travesaños, tendidos de una a la otra casa, se habían clavado 
 algunas tablas y puesto el sitio donde sentarse; de las cuales tablas, 
 aquella con la que él cayó era una.

Encontrándose, pues, allá abajo en el callejón Andreuccio, quejándose
 del caso comenzó a llamar al muchacho: pero el muchacho, al sentirlo 
 caer corrió a decirlo a su señora, la cual, corriendo a su alcoba, 
 prontamente miró si sus ropas estaban allí y encontradas las ropas y con
 ellas los dineros, los cuales, por desconfianza tontamente llevaba 
 encima, teniendo ya aquello a lo que ella, de Palermo, haciéndose la 
 hermana de un perusino, había tendido la trampa, no preocupándose de él,
 prontamente fue a cerrar la puerta por la que él había salido cuando 
 cayó.

Andreuccio, no respondiéndole el muchacho, comenzó a llamar más 
 fuerte, pero sin servir de nada; por lo que, ya sospechando y tarde 
 empezando a darse cuenta del engaño, súbito subiéndose sobre una pared 
 baja que aquel callejón separaba de la calle y bajando a la calle, a la 
 puerta de la casa, que muy bien reconoció, se fue y allí en vano llamó 
 largamente, y mucho la sacudió y golpeó. Sobre lo que, llorando como 
 quien clara veía su desventura, empezó a decir:

—¡Ay de mí, triste!, ¡en qué poco tiempo he perdido quinientos florines y una hermana!

Y después de muchas otras palabras, de nuevo comenzó a golpear la 
 puerta y a gritar; y tanto lo hizo que muchos de los vecinos 
 circundantes, habiéndose despertado, no pudiendo sufrir la molestia, se 
 levantaron, y una de las domésticas de la mujer, que parecía medio 
 dormida, asomándose a la ventana, reprobatoriamente dijo:

—¿Quién da golpes abajo?

—¡Oh! —dijo Andreuccio—, ¿y no me conoces? Soy Andreuccio, hermano de la señora Flordelís.

A lo que ella respondió:

—Buen hombre, si has bebido de más ve a dormirte y vuelve por la 
 mañana; no sé qué Andreuccio ni qué burlas son esas que dices: vete en 
 buena hora y déjame dormir, si te place.

—¿Cómo? —dijo Andreuccio—, ¿no sabes lo que digo? Sí lo sabes bien; 
 pero si así son los parentescos de Sicilia, que en tan poco tiempo se 
 olvidan, devuélveme al menos mis ropas que he dejado ahí, y me iré con 
 Dios de buena gana.

A lo que ella, casi riéndose, dijo:

—Buen hombre, me parece que estás soñando.

Y el decir esto y el meterse dentro y cerrar la ventana fue todo uno.
 Por lo que la gran ira de Andreuccio, ya segurísimo de sus males, con 
 la aflicción estuvo a punto de convertirse en furor, y con la fuerza se 
 propuso reclamar aquello que con las palabras recuperar no podía, por lo
 que, para empezar, cogiendo una gran piedra, con mucho mayores golpes 
 que antes, furiosamente comenzó a golpear la puerta.

Por lo cual, muchos de los vecinos antes despertados y levantados, 
 creyendo que fuese algún importuno que aquellas palabras fingiese para 
 molestar a aquella buena mujer, fastidiados por el golpear que armaba, 
 asomados a la ventana no de otra manera que a un perro forastero todos 
 los del barrio le ladran detrás, empezaron a decir:

—Es gran villanía venir a estas horas a casa de las buenas mujeres a 
 decir estas burlas; ¡bah!, vete con Dios, buen hombre; déjanos dormir si
 te place; y si algo tienes que tratar con ella vuelve mañana y no nos 
 des este fastidio esta noche.

Con las cuales palabras tal vez tranquilizado uno que había dentro de
 la casa, alcahuete de la buena mujer, y a quien él no había visto ni 
 oído, se asomó a la ventana y con una gran voz gruesa, horrible y fiera 
 dijo:

—¿Quién está ahí abajo?

Andreuccio, levantando la cabeza a aquella voz, vio uno que, por lo 
 poco que pudo comprender, parecía tener que ser un pez gordo, con una 
 barba negra y espesa en la cara, y como si de la cama o de un profundo 
 sueño se levantase, bostezaba y refregaba los ojos. A lo que él, no sin 
 miedo, repuso:

—Yo soy un hermano de la señora de ahí dentro.

Pero aquél no esperó a que Andreuccio terminase la respuesta sino que, más recio que antes, dijo:

—¡No sé qué me detiene que no bajo y te doy de bastonazos mientras 
 vea que te estás moviendo, asno molesto y borracho que debes ser, que 
 esta noche no nos vas a dejar dormir a nadie!

Y volviéndose adentro, cerró la ventana. Algunos de los vecinos, que 
 mejor conocían la condición de aquél, en voz baja decían a Andreuccio:

—Por Dios, buen hombre, ve con Dios; no quieras que esta noche te mate éste; vete por tu bien.

Por lo que Andreuccio, espantado de la voz de aquél y de la vista, y 
 empujado por los consejos de aquéllos, que le parecía que hablaban 
 movidos por la caridad, afligido cuanto más pudo estarlo nadie y 
 desesperando de recuperar sus dineros, hacia aquella parte por donde de 
 día había seguido a la criadita, sin saber dónde ir, tomó el camino para
 volver a la posada.

Y disgustándose a sí mismo por el mal olor que de él mismo le 
 llegaba, deseoso de llegar hasta el mar para lavarse, torció a mano 
 izquierda y se puso a bajar por una calle llamada la Ruga Catalana; y 
 andando hacia lo alto de la ciudad, vio que por acaso venían hacia él 
 dos con una linterna en la mano, los cuales, temiendo que fuesen de la 
 guardia de la corte u otros hombres a hacer el mal dispuestos, por 
 huirlos, en una casucha de la cual se vio cerca, cautamente se escondió.
 Pero éstos, como si a aquel mismo lugar fuesen enviados, dejando en el 
 suelo algunas herramientas que traía, con el otro empezó a mirarlas, 
 hablando de varias cosas sobre ellas. Y mientras hablaban dijo uno:

—¿Qué quiere decir esto? Siento el mayor hedor que me parece haber sentido nunca.

Y esto dicho, alzando un tanto la linterna, vieron al desdichado de Andreuccio y estupefactos preguntaron:

—¿Quién está ahí?

Andreuccio se callaba; pero ellos, acercándose con la luz, le 
 preguntaron que qué cosa tan asquerosa estaba haciendo allí, a los que 
 Andreuccio, lo que le había sucedido les contó por entero. Ellos, 
 imaginándose dónde le podía haber pasado aquello, dijeron entre sí:

—Verdaderamente en casa del matón de Buottafuoco ha sido eso.

Y volviéndose a él, le dijo uno:

—Buen hombre, aunque hayas perdido tus dineros, tienes mucho que dar 
 gracias a Dios de que te sucediera caerte y no poder volver a entrar en 
 la casa; porque, si no te hubieras caído, está seguro de que, al haberte
 dormido, te habrían matado y habrías perdido la vida con los dineros. 
 ¿Pero de qué sirve ya lamentarse? No podrías recuperar un dinero como 
 que hay estrellas en el cielo: y bien podrían matarte si aquél oye que 
 dices una palabra de todo esto.

Y dicho esto, hablando entre sí un momento, le dijeron:

—Mira, nos ha dado compasión de ti, y por ello, si quieres venir con 
 nosotros a hacer una cosa que vamos a hacer, parece muy cierto que la 
 parte que te toque será del valor de mucho más de lo que has perdido.

Andreuccio, como desesperado, repuso que estaba pronto. Había sido 
 sepultado aquel día un arzobispo de Nápoles, llamado micer Filippo 
 Minútolo, y había sido sepultado con riquísimos ornamentos y con un rubí
 en el dedo que valía más de quinientos florines de oro, y que éstos 
 querían ir a robar; y así se lo dijeron a Andreuccio, con lo que 
 Andreuccio, más codicioso que bien aconsejado, con ellos se puso en 
 camino. Y andando hacia la iglesia mayor, y Andreuccio hediendo 
 muchísimo, dijo uno:

—¿No podríamos hallar el modo de que éste se lavase un poco donde sea, para que no hediese tan fieramente?

Dijo el otro:

—Sí, estamos cerca de un pozo en el que siempre suele estar la polea y un gran cubo; vamos allá y lo lavaremos en un momento.

Llegados a este pozo, encontraron que la soga estaba, pero que se 
 habían llevado el cubo; por lo que juntos deliberaron atarlo a la cuerda
 y bajarlo al pozo, y que él allí abajo se lavase, y cuando estuviese 
 lavado tirase de la soga y ellos le subirían; y así lo hicieron. Sucedió
 que, habiéndolo bajado al pozo, algunos de los guardias de la señoría 
 (o por el calor o porque habían corrido detrás de alguien) teniendo sed,
 a aquel pozo vinieron a beber; los que, al ver a aquellos dos 
 incontinenti se dieron a la fuga, no habiéndolos visto los guardias que 
 venían a beber.

Y estando ya en el fondo del pozo Andreuccio lavado, meneó la soga. 
 Ellos, con sed, dejando en el suelo sus escudos y sus armas y sus 
 túnicas, empezaron a tirar de la cuerda, creyendo que estaba colgado de 
 ella el cubo lleno de agua. Cuando Andreuccio se vio del brocal del pozo
 cerca, soltando la soga, con las manos se echó sobre aquél; lo cual, 
 viéndolo aquéllos, cogidos de miedo súbito, sin más soltaron la soga y 
 se dieron a huir lo más deprisa que podían. De lo que Andreuccio se 
 maravilló mucho, y si no se hubiera sujetado bien, habría otra vez caído
 al fondo, tal vez no sin gran daño suyo o muerte: pero salió de allí y,
 encontradas aquellas armas que sabía que sus compañeros no habían 
 llevado, todavía más comenzó a maravillarse.

Pero temeroso y no sabiendo de qué, lamentándose de su fortuna, sin 
 nada tocar, deliberó irse; y andaba sin saber adónde. Andando así, vino a
 toparse con aquellos sus dos compañeros, que venían a sacarlo del pozo;
 y, al verle, maravillándose mucho, le preguntaron quién del pozo le 
 había sacado.

Andreuccio respondió que no lo sabía y les contó ordenadamente cómo 
 había sucedido y lo que había encontrado fuera del pozo. Por lo que 
 ellos, dándose cuenta de lo que había sido, riendo le contaron por qué 
 habían huido y quiénes eran aquellos que le habían sacado.

Y sin más palabras, siendo ya medianoche, se fueron a la iglesia 
 mayor, y en ella muy fácilmente entraron, y fueron al sepulcro, el cual 
 era de mármol y muy grande; y con un hierro que llevaba la losa, que era
 pesadísima, la levantaron tanto cuanto era necesario para que un hombre
 pudiese entrar dentro, y la apuntalaron. Y hecho esto, empezó uno a 
 decir:

—¿Quién entrará dentro?

A lo que el otro respondió:

—Yo no.

—Ni yo —dijo aquél—, pero que entre Andreuccio.

—Eso no lo haré yo —dijo Andreuccio.

Hacia el cual aquéllos, ambos a dos vueltos, dijeron:

—¿Cómo que no entrarás? A fe de Dios, si no entras te daremos tantos 
 golpes con uno de estos hierros en la cabeza que te haremos caer muerto.

Andreuccio, sintiendo miedo, entró, y al entrar pensó:

«Ésos me hacen entrar para engañarme porque cuando les haya dado 
 todo, mientras esté tratando de salir de la sepultura se irán a sus 
 asuntos y me quedaré sin nada».

Y por ello pensó quedarse ya con su parte; y acordándose del precioso
 anillo del que les había oído hablar, cuando ya hubo bajado se lo sacó 
 del dedo al arzobispo y se lo puso él; y luego, dándoles el báculo y la 
 mitra y los guantes, y quitándole hasta la camisa, todo se lo dio, 
 diciendo que no había nada más.

Ellos, afirmando que debía estar el anillo, le dijeron que buscase 
 por todas partes; pero él, respondiendo que no lo encontraba y fingiendo
 buscarlo, un rato les tuvo esperando. Ellos que, por otra parte, eran 
 tan maliciosos como él, diciéndole que siguiera buscando bien, en el 
 momento oportuno, quitaron el puntal que sostenía la losa y, huyendo, a 
 él dentro del sepulcro lo dejaron encerrado. Oyendo lo cual lo que 
 sintió Andreuccio cualquiera puede imaginarlo. Trató muchas veces con la
 cabeza y con los hombros de ver si podía alzar la losa, pero se cansaba
 en vano; por lo que, de gran valor vencido, perdiendo el conocimiento, 
 cayó sobre el muerto cuerpo del arzobispo; y quien lo hubiese visto 
 entonces malamente hubiera sabido quién estaba más muerto, el arzobispo o
 él.

Pero luego que hubo vuelto en sí, empezó a llorar sin tino, viéndose 
 allí sin duda a uno de dos fines tener que llegar: o en aquel sepulcro, 
 no viniendo nadie a abrirlo, de hambre y de hedores entre los gusanos 
 del cuerpo muerto tener que morir, o viniendo alguien y encontrándolo 
 dentro, tener que ser colgado como ladrón. Y en tales pensamientos y muy
 acongojado estando, sintió por la iglesia andar gentes y hablar muchas 
 personas, las cuales, como pensaba, andaban a hacer lo que él con sus 
 compañeros habían ya hecho; por lo que mucho le aumentó el miedo.

Pero luego de que aquéllos tuvieron el sepulcro abierto y apuntalado,
 cayeron en la discusión de quién debiese entrar, y ninguno quería 
 hacerlo; pero luego de larga disputa un cura dijo:

—¿Qué miedo tenéis? ¿Creéis que va a comeros? Los muertos no se comen a los hombres; yo entraré dentro, yo.

Y así dicho, puesto el pecho sobre el borde del sepulcro, volvió la 
 cabeza hacia afuera y echó dentro las piernas para tirarse al fondo.

Andreuccio, viendo esto, poniéndose en pie, cogió al cura por una de 
 las piernas y fingió querer tirar de él hacia abajo. Lo que sintiendo el
 cura, dio un grito grandísimo y rápidamente del arca se tiró afuera: de
 lo cual, espantados todos los otros, dejando el sepulcro abierto, no de
 otra manera se dieron a la fuga que si fuesen perseguidos por cien mil 
 diablos. Lo que viendo Andreuccio, alegre contra lo que esperaba, 
 súbitamente se arrojó fuera y por donde había venido salió de la 
 iglesia.

Y aproximándose ya el día, con aquel anillo en el dedo andando a la 
 aventura, llegó al mar y de allí se enderezó a su posada, donde a sus 
 compañeros y al posadero encontró, que habían estado toda la noche 
 preocupados por lo que podría haber sido de él. A los cuales contándoles
 lo que le había sucedido, pareció por el consejo de su posadero que él 
 incontinenti debía irse de Nápoles; la cual cosa hizo prestamente y se 
 volvió a Perusa, habiendo invertido lo suyo en un anillo cuando a lo que
 había ido era a comprar caballos.

NOVELA SEXTA

Madama Beritola, con dos cabritillos en una isla encontrada, habiendo
 perdido dos hijos, se va de allí a Lunigiana, allí, uno de los hijos va
 a servir a su señor y con la hija de éste se acuesta, y es puesto en 
 prisión; Sicilia rebelada contra el rey Carlos, y reconocido el hijo por
 la madre, se casa con la hija de su señor y encuentra a su hermano, y 
 vuelven a tener una alta posición.

Habían las señoras al igual que los jóvenes reído mucho de los casos 
 de Andreuccio por Fiameta narrados, cuando Emilia, advirtiendo la 
 historia terminada, por mandato de la reina así comenzó:

Graves cosas y dolorosas son los movimientos varios de la fortuna, 
 sobre los cuales (porque cuantas veces alguna cosa se dice, tantas hay 
 un despertar de nuestras mentes, que fácilmente se adormecen con sus 
 halagos) juzgo que no desagrade tener que oír tanto a los felices como a
 los desgraciados, por cuanto a los primeros hace precavidos y a los 
 segundos consuela. Y por ello, aunque grandes cosas hayan sido dichas 
 antes, entiendo contaros una historia no menos verdadera que piadosa, la
 cual, aunque alegre fin tuviese, fue tanta y tan larga su amargura, que
 apenas puedo creer que alguna vez la dulcificase la alegría que la 
 siguió:

Carísimas señoras, debéis saber que después de la muerte de Federico 
 II el emperador, fue coronado rey de Sicilia Manfredo, junto al cual en 
 grandísima privanza estuvo un hombre noble de Nápoles llamado Arrighetto
 Capece, el cual tenía por mujer a una hermosa y noble dama igualmente 
 napolitana llamada madama Beritola Caracciola. El cual Arrighetto, 
 teniendo el gobierno de la isla en las manos, oyendo que el rey Carlos 
 primero había vencido en Benevento y matado a Manfredo, y que todo el 
 reino se volvía a él, teniendo poca confianza en la escasa lealtad de 
 los sicilianos no queriendo convertirse en súbdito del enemigo de su 
 señor, se preparaba huir. Pero conocido esto por los sicilianos, 
 súbitamente él y muchos otro amigos y servidores del rey Manfredo fueron
 entregados como prisionero al rey Carlos, y el dominio de la isla 
 después.

Madama Beritola, en tan gran mudanza de las cosas, no sabiendo que 
 fuese de Arrighetto y siempre temiendo lo que había sucedido, por temor a
 ser ultrajada, dejadas todas sus cosas, con un hijo suyo de edad de 
 unos ocho años llamado Giuffredi, y preñada y pobre, montando en una 
 barquichuela, huyó a Lípari, y allí parió otro hijo varón al que llamó 
 el Expulsado; y tomada una nodriza, con todos en un barquichuelo montó 
 para volverse a Nápoles con sus parientes. Pero de otra manera sucedió 
 que como pensaba; porque por la fuerza del viento el barco, que a 
 Nápoles ir debía, fue transportado a la isla de Ponza, donde, entrados 
 en una pequeña caleta, se pusieron a esperar oportunidad para su viaje. 
 Madama Beritola, tomando tierra en la isla como los demás, y en ella un 
 lugar solitario y remoto encontrado, allí a dolerse por su Arrighetto se
 retiró sola. Y haciendo lo mismo todos los días, sucedió que, estando 
 ella ocupada en su aflicción, sin que nadie, ni marinero ni otro, se 
 diese cuenta, llegó una galera de corsarios, quienes a todos capturaron a
 mansalva y se fueron.

Madama Beritola, terminado su diario lamento, volviendo a la playa 
 para ver de nuevo a sus hijos, como acostumbraba hacer, a nadie encontró
 allí, de lo que se maravilló primero, y luego, súbitamente sospechando 
 lo que había sucedido, los ojos hacia el mar dirigió y vio la galera, 
 todavía no muy alejada, que remolcaba al barquichuelo, por lo que 
 óptimamente conoció que, al igual que al marido, había perdido a los 
 hijos; y pobre y sola y abandonada, sin saber dónde a nadie pudiese 
 encontrar jamás, viéndose allí, desmayada, llamando al marido y a los 
 hijos, cayó sobre la playa.

No había aquí quien con agua fría o con otro medio a las desmayadas 
 fuerzas llamase, por lo que a su albedrío pudieron los espíritus andar 
 vagando por donde quisieron ; pero después de que en el mísero cuerpo 
 las partidas fuerzas junto con las lágrimas y el llanto volvieron, 
 largamente llamó a los hijos y mucho por todas las cavernas los anduvo 
 buscando. Pero luego que conoció que se fatigaba inútilmente y vio caer 
 la noche, esperando y no sabiendo qué, por sí misma se preocupó un tanto
 y, yéndose de la playa, a aquella caverna donde acostumbraba a llorar y
 a dolerse volvió.

Y luego de que la noche con mucho miedo y con incalculable dolor fue 
 pasada y el nuevo día venido, y ya pasada la hora de tercia, como la 
 noche antes cenado no había, obligada por el hambre, se dio a pacer la 
 hierba; y paciendo como pudo, llorando, a diversos pensamientos sobre su
 futura vida se entregó. Y mientras estaba en ellos, vio venir una 
 cabrilla y entrar allí cerca en una caverna, y luego de un poco salir de
 ella e irse por el bosque; por lo que, levantándose, allí entró donde 
 había salido la cabrilla, y vio dos cabritillos tal vez nacidos el mismo
 día, los cuales le parecieron la cosa más dulce del mundo y la más 
 graciosa; y no habiéndosele todavía del reciente parto retirado la leche
 del pecho, los cogió tiernamente y se los puso al pecho.

Los cuales, no rehusando el servicio, así mamaban de ella como 
 hubiesen hecho de su madre, y de entonces en adelante entre la madre y 
 ella ninguna distinción hicieron; por lo que, pareciéndole a la noble 
 señora haber en el desierto lugar alguna compañía encontrado, pastando 
 hierbas y bebiendo agua y tantas veces llorando cuantas del marido y de 
 los hijos y de su pretérita vida se acordaba, allí a vivir y a morir se 
 había dispuesto, no menos familiar con la cabrilla vuelta que con los 
 hijos. Y, viviendo así, la noble señora en fiera convertida, sucedió 
 que, después de algunos meses, por fortuna llegó también un barquito de 
 pisanos allí donde ella había llegado antes, y se quedó varios días.

Había en aquel barco un hombre noble llamado Currado de los marqueses
 de Malaspina con una mujer suya valerosa y santa; y venían en 
 peregrinación de todos los santos lugares que hay en el reino de Apulia y
 a su casa volvían. El cual, por entretener el aburrimiento, junto con 
 su mujer y con algunos servidores y con sus perros, un día a bajar a la 
 isla se puso; y no muy lejano del lugar donde estaba madama Beritola, 
 empezaron los perros de Currado a seguir a los dos cabritillos, los 
 cuales, ya grandecitos, andaban paciendo; los cuales cabritillos, 
 perseguidos por los perros, a ninguna parte huyeron sino a la caverna 
 donde estaba madama Beritola. La cual, viendo esto, poniéndose en pie y 
 cogiendo un bastón, hizo retroceder a los perros; y allí Currado y su 
 mujer, que a sus perros seguían, llegando, viéndola morena y delgada y 
 peluda como se había puesto, se maravillaron, y ella mucho más que 
 ellos.

Pero luego de que a sus ruegos hubo Currado sujetado a sus perros, 
 después de muchas súplicas le hicieron que dijese quién era y qué hacía 
 aquí, la cual enteramente toda su condición y todas sus desventuras y su
 rigurosa resolución les comunicó. Lo que, oyendo Currado, que muy bien a
 Arrighetto Capece conocido había, lloró de compasión y con muchas 
 palabras se ingenió en apartarla de decisión tan rigurosa, ofreciéndola 
 llevarla a su casa o tenerla consigo con el mismo honor que a su 
 hermana, y que allí se quedase hasta que Dios más alegre fortuna le 
 deparara. A cuyas ofertas no plegándose la señora, Currado dejó con ella
 a su mujer y le dijo que mandase traer aquí de qué comer, y a ella, que
 estaba en harapos, con alguno de sus vestidos vistiese, e hiciese todo 
 para llevarla con ellos.

Quedándose con ella la noble señora, habiendo primero con madama 
 Beritola llorado mucho de sus infortunios, hechos venir vestidos y 
 viandas, con la mayor fatiga del mundo a tomarlos y a comer la indujo: y
 por fin, luego de muchos ruegos, afirmando ella nunca querer ir a donde
 conocida fuera, la indujo a irse con ellos a Lunigiana junto con los 
 dos cabritillos y con la cabrilla, la que en aquel entretanto había 
 vuelto y no sin gran maravilla de la noble señora le había hecho 
 grandísimas fiestas. Y así, venido el buen tiempo, madama Beritola con 
 Currado y con su mujer en su barco montó, y junto con ellos la cabrilla y
 los dos cabritillos; por los cuales no sabiendo todos su nombre, fue 
 Cabrilla llamada; y, con buen viento, pronto llegaron hasta la 
 desembocadura del Magra, donde bajándose, a sus castillos subieron.

Allí, junto a la mujer de Currado, madama Beritola, en trajes de 
 viuda, como una damisela suya, honesta y humilde y obediente estuvo, 
 siempre a sus cabritillos teniendo amor y haciéndoles alimentar.

Los corsarios que habían en Ponza tomado el barco en que madama 
 Beritola había venido dejándola a ella como a quien no habían visto, con
 toda la demás gente se fueron a Génova; y allí dividida la presa entre 
 los amos de la galera, tocó por ventura, entre otras cosas, en suerte a 
 un micer Guasparrino de Oria la nodriza de madama Beritola y los dos 
 niños con ella; el cual, a ella junto con los dos niños mandó a su casa 
 para tenerlos como siervos en los trabajos de la casa.

La nodriza, sobremanera afligida por la pérdida de su ama y por la 
 mísera fortuna en la que veía haber caído a los dos niños, lloró 
 amargamente; pero después que vio que las lágrimas de nada servían y que
 ella era sierva junto con ellos, aunque pobre mujer fuese, era sin 
 embargo sabia y sagaz; por lo que, consolándose lo mejor que pudo, y 
 mirando a donde habían llegado, pensó que si los dos niños eran 
 reconocidos, por acaso podrían con facilidad recibir molestias, y además
 de ello, esperando que, cuando fuese podría cambiar la fortuna y ellos 
 podrían, si vivos estuvieran, al perdido estado volver, pensó no 
 descubrir a nadie quiénes fueran, si no veía que fuese oportuno: y a 
 todos decía (los que le habían preguntado por ello) que eran sus hijos. Y
 al mayor, no Giuffredi, sino Giannotto de Prócida llamaba; al menor no 
 se preocupó de cambiarle el nombre; y con suma diligencia enseñó a 
 Giuffredi por qué le había cambiado el nombre y en qué peligro podía 
 estar si fuera reconocido, y esto no una vez sino muchas y con 
 frecuencia le recordaba: lo que el muchacho, que era buen entendedor, 
 según la enseñanza de la sabia nodriza óptimamente hacía.

Se quedaron, pues, mal vestidos y peor calzados, ocupados en todos 
 los trabajos viles, junto con la nodriza, pacientemente muchos años los 
 dos muchachos en casa de micer Guasparrino. Pero Giannotto, ya de edad 
 de dieciséis años, teniendo mayor ánimo del que pertenecía a un siervo, 
 desdeñando la vileza de la condición servil, subiendo a unas galeras que
 iban a Alejandría, del servicio de micer Guasparrino se fue y anduvo en
 muchos lugares, sin poder mejorar en nada. Al final después de unos 
 tres o cuatro años de haberse ido de casa de micer Guasparrino, siendo 
 un buen mozo y habiéndose hecho grande de estatura, y habiendo oído que 
 su padre, al que creía muerto, estaba todavía vivo aunque en cautividad 
 tenido por el rey Carlos, casi desesperando de la fortuna, andando 
 vagabundo, llegó a Lunigiana, y allí entró por acaso como criado de 
 Currado Malaspina sirviéndole con diligencia y agrado.

Y como raras veces a su madre, que con la señora de Currado estaba, 
 viese, ninguna la conoció, ni ella a él: tanto la edad al uno y al otro,
 de lo que solían ser cuando se vieron por última vez, había 
 transformado.

Estando, pues, Giannotto al servicio de Currado, sucedió que una hija
 de Currado cuyo nombre era Spina, que había enviudado de Niccolb de 
 Grignano, volvió a casa del padre; la cual, siendo muy bella y agradable
 y joven de poco más de dieciséis años, por ventura le echó los ojos 
 encima a Giannotto y él a ella, y ardentísimamente el uno del otro se 
 enamoraron. El cual amor no estuvo largamente sin efecto, y muchos meses
 pasaron antes de que nadie se apercibiese; por lo cual, ellos, 
 demasiado seguros, comenzaron a actuar de manera menos discreta que la 
 que para tales hechos se requería.

Y yendo un día por un hermoso bosque de muchos árboles, la joven 
 junto con Giannotto, dejando a toda la demás compañía, se fueron 
 delante, y pareciéndoles que habían dejado muy lejos a los demás, en un 
 lugar deleitoso y lleno de hierbas y flores, y rodeado de árboles, 
 descansando, a tomar el amoroso placer el uno del otro empezaron. Y 
 cuando ya habían estado juntos largo tiempo, que el gran deleite les 
 hizo encontrar muy breve, en esto por la madre de la joven primero, y 
 luego por Currado, fueron alcanzados. El cual, afligido sobremanera al 
 ver esto, sin nada decir del porqué, a los dos hizo coger por tres de 
 sus servidores y a un castillo suyo llevarlos atados; y de ira y de 
 disgusto gimiendo andaba, dispuesto a hacerles vilmente morir.

La madre de la joven, aunque muy enojada estuviese y digna reputase a
 su hija por su falta de cualquier cruel penitencia, habiendo por 
 algunas palabras de Currado comprendido cuál era su intención respecto a
 los culpables, no pudiendo soportar aquello, apresurándose alcanzó al 
 airado marido y comenzó a rogarle que quisiese agradarla no corriendo 
 furiosamente a convertirse en su vejez en homicida de su hija y a 
 mancharse las manos con la sangre de un criado suyo, y que encontrase 
 otra manera de satisfacer su ira, así como hacerles encarcelar y en la 
 prisión penar y llorar por el pecado cometido. Y tanto estas y otras 
 palabras le estuvo diciendo la santa mujer que apartó de su ánimo el 
 propósito de matarlos; y mandó que en distintos lugares cada uno de 
 ellos fuese encarcelado, y allí guardado bien, y con poca comida y 
 muchas incomodidades mantenidos hasta que decidiese hacer otra cosa de 
 ellos; y así se hizo.

Y cuál fuese su vida en cautiverio y en continuas lágrimas y en más 
 largos ayunos de los que serían menester, cualquiera puede pensarlo. 
 Llevando, pues, Giannotto y Spina una vida tan dolorosa, y habiendo ya 
 un año sin acordarse Currado de ellos pasado, sucedió que el rey Pedro 
 de Aragón, por un acuerdo con micer Gian de Prócida, sublevó a la isla 
 de Sicilia y la quitó al rey Carlos ; por lo que Currado, como gibelino,
 hizo una gran fiesta. De la que oyendo hablar Giannotto a alguno de 
 aquellos que le custodiaban, dio un gran suspiro y dijo:

—¡Ay, triste de mí!, ¡que hace hoy ya catorce años que ando 
 arrastrándome por el mundo, no esperando otra cosa que ésta, y ahora que
 es venida, y para que ya no espere tener ningún bien, me ha encontrado 
 en prisión, de la que nunca sino muerto espero salir!

—¿Y qué? —dijo el carcelero—. ¿Qué te importa a ti lo que hagan los altísimos reyes? ¿Qué tienes tú que hacer en Sicilia?

A lo que Giannotto dijo:

—Parece que se me rompe el corazón acordándome de lo que mi padre 
 tuvo que hacer allí, el cual, aunque yo niño chico era cuando huí de 
 allí, aún me acuerdo que lo vi señor en vida del rey Manfredo.

Siguió el carcelero:

—¿Y quién fue tu padre?

—Mi padre —dijo Giannotto— puedo ya asaz seguramente manifestarlo 
 pues que me veo a cubierto del peligro que temía descubriéndolo, se 
 llamó y se llama aún, si vive, Arrighetto Capece, y yo no Giannotto sino
 Giuffredi me llamo; y nada dudo, si de aquí saliera, que volviendo a 
 Sicilia, no tuviese allí todavía una altísima posición.

El buen hombre, sin más decir, en cuanto hubo lugar todo se lo contó a
 Currado. Lo que oyendo Currado, aunque mostró no preocuparse del 
 prisionero, se fue a ver a madama Beritola y placenteramente le preguntó
 si había tenido algún hijo de Arrighetto que se llamase Giuffredi. La 
 señora, llorando, respondió que, si el mayor de los dos suyos que había 
 tenido estuviera vivo, así se llamaría y sería de edad de veintidós 
 años. Oyendo esto, Currado pensó que podía de una vez hacer una gran 
 misericordia y borrar su vergüenza y la de su hija dándosela a aquél por
 mujer; y por ello, haciendo venir secretamente a Giannotto, le examinó 
 detalladamente sobre toda su pasada vida. Y hallando abundancia de 
 indicios manifiestos de que verdaderamente era Giuffredi, hijo de 
 Arrighetto, le dijo:

—Giannotto, sabes cuán grande y cuál ha sido la ofensa que me has 
 hecho en mi propia hija cuando, habiéndote yo tratado bien y 
 amistosamente, como debe hacerse con los servidores, debías mi honor y 
 el de mis cosas siempre buscar y servir; y muchos serían los que si tú 
 les hubieras hecho lo que a mí me hiciste, con vituperio te habrían 
 hecho morir, lo que mi piedad no sufrió. Ahora, puesto que así como me 
 dices eres hijo de un hombre noble y de una noble señora, quiero a tus 
 angustias, si tú lo quieres, poner fin y quitarte de la miseria y del 
 cautiverio en los que estás, y al mismo tiempo tu honor y el mío 
 reintegrar a su debido sitio. Como sabes, Spina, a quien con amorosa 
 (aunque poco conveniente para ti y para ella) amistad tomaste, es viuda,
 y su dote es grande y buena; cuáles sean las costumbres de su padre y 
 de su madre las conoces, de tu presente estado nada digo. Por lo que, 
 cuando quieras, estoy dispuesto a que, ya que deshonestamente fue tu 
 amiga se convierta honestamente en tu mujer, y que a guisa de hijo mío 
 aquí conmigo y con ella cuanto te plazca vivas.

Había la prisión macerado las carnes de Giannotto, pero el generoso 
 ánimo propio de su origen no había disminuido nada en él, ni tampoco el 
 verdadero amor que tenía a su mujer; y aunque fervientemente desease lo 
 que Currado le ofrecía y lo viese a su alcance, en nada atenuó lo que la
 grandeza de su ánimo le mostraba tener que decir, y repuso:

—Currado, ni avidez de señorío ni deseo de dineros ni alguna otra 
 razón me hizo nunca contra tu vida y tus cosas obrar como traidor. Amé a
 tu hija y la amo y la amaré siempre, porque la reputo digna de mi amor;
 y si yo con ella me conduje menos que honestamente según la opinión de 
 los vulgares, aquel pecado cometí que siempre lleva aparejada la 
 juventud, y que si se quisiera hacer desaparecer habría que hacer 
 desaparecer a la juventud, y éste, si los viejos se quisieran acordar de
 haber sido jóvenes y los defectos de los demás midiesen con los suyos, 
 no sería tenido por grave como lo es por ti y por otros muchos; y como 
 amigo, no como enemigo, lo cometí. Lo que me ofreces hacer, siempre lo 
 deseé, y si hubiera creído que me

habría podido ser concedido, largo tiempo hace que lo habría pedido; y
 tanto más caro me será ahora cuando la esperanza de ello es menor. Si 
 no tienes en el ánimo lo que tus palabras demuestran, no me alimentes 
 con vanas esperanzas; hazme volver a la prisión, y hazme allí afligir 
 cuanto te plazca, que mientras ame a Spina te amaré a ti por amor suyo, 
 hagas lo que hagas, y te tendré reverencia.

Currado, habiéndole oído, se maravilló y le tuvo por de gran ánimo y 
 reputó a su amor como ardiente, y más lo quiso: por ello, poniéndose en 
 pie, lo abrazó y lo besó, y sin poner más dilación a la cosa, mandó que 
 aquí fuese Spina traída secretamente. Ella en la prisión se había puesto
 delgada y pálida y débil, y otra mujer distinta de la que solía y 
 parecía ser, y del mismo modo Giannotto otro hombre; los cuales, en 
 presencia de Currado, con consentimiento mutuo contrajeron los 
 esponsales según nuestra costumbre. Y luego que pasaron algunos días sin
 que nadie se enterase de lo que pasado había y les hubo proporcionado 
 todo aquello que necesitaban y les placía, pareciéndole tiempo de hacer 
 alegrarse a las dos madres, llamando a su mujer y a la Cabrilla así les 
 dijo:

—¿Qué diríais, señora, si yo os devolviera a vuestro hijo mayor casado con una de mis hijas?

A lo que la Cabrilla respondió:

—No podría deciros sino que, si pudiese estaros más obligada de lo 
 que os estoy, tanto más os estaría cuanto vos una cosa que me es querida
 más que yo misma me devolveríais; y devolviéndomela en la guisa que 
 decís, algo haríais de volver a mí mi perdida esperanza.

Y llorando, se calló. Entonces dijo Currado a su mujer:

—¿Y a ti qué te parecería, mujer, si te diese un tal yerno?

A lo que la señora respondió:

—No uno de ellos, que son nobles, sino cualquier miserable si a vos os pluguiese, me placería.

Entonces dijo Currado:

—Espero dentro de pocos días haceros alegrar por ello.

Y viendo ya a los dos jóvenes vueltos a su anterior aspecto, vistiéndolos honradamente, preguntó a Giuffredi:

—¿Qué te gustaría más, además de la alegría que tienes, si vieses aquí a tu madre?

A lo que Giuffredi respondió:

—No me es posible creer que los dolores de sus desventurados 
 accidentes la hayan dejado viva: pero si así fuese, sumamente me 
 gustaría, como a quien aún, con su consejo, creería que podría recobrar 
 en Sicilia gran parte de mis bienes.

Entonces Currado hizo venir allí a la una y la otra señora. Las dos 
 hicieron maravillosas fiestas a la recién casada, maravillándose no poco
 de la inspiración a que podía deberse que Currado hubiese llegado a ser
 tan benigno que hubiese hecho su pariente a Giannotto; al cual, madama 
 Beritola, por las palabras oídas a Currado, empezó a mirar, y, por 
 oculta virtud, se despertó en ella algún recuerdo de las pueriles 
 facciones del rostro de su hijo, sin esperar otra demostración, con los 
 brazos abiertos se le echó al cuello, ni el desbordante amor y la 
 alegría materna le permitieron poder decir palabra alguna, sino que la 
 privaron de toda virtud sensitiva hasta tal punto que como muerta cayó 
 en los brazos del hijo.

El cual, aunque mucho se maravillase de haberla visto muchas veces 
 antes en aquel mismo castillo sin nunca reconocerla, no dejó de conocer 
 incontinenti el aroma materno y reprochándose su pretérito descuido, 
 recibiéndola en sus brazos llorando, tiernamente la besó. Pero luego de 
 que madama Beritola, piadosamente ayudada por la mujer de Currado y por 
 Spina y con agua fría y con otras artes suyas le devolvieron las 
 desmayadas fuerzas empezó de nuevo a abrazar al hijo con muchas lágrimas
 y muchas dulces palabras; y llena de piedad materna mil veces más le 
 besó, y él y a ella reverentemente mucho la miró y la abrazó. Pero 
 después de que los honestos y alegres agasajos se repitieron tres o 
 cuatro veces, no sin contento y placer de los circunstantes, y el uno 
 hubo al otro narrado sus desventuras, habiendo ya Currado a sus amigos 
 comunicado, con gran placer de todos, el nuevo parentesco por él 
 contraído, y ordenando una hermosa y magnífica fiesta le dijo Giuffredi:

—Currado, me habéis contentado con muchas cosas y largamente habéis 
 honrado a mi madre: ahora, para que nada, en lo que podáis, quede por 
 hacer, os ruego que a mi madre, a mis invitados y a mí alegréis con la 
 presencia de mi hermano, que como siervo tiene en su casa micer 
 Guasparrino de Oria, quien, como ya os he dicho, de él y de mí se 
 apoderó pirateando y luego, que mandéis a Sicilia para que se informe 
 plenamente de las condiciones y del estado del país, y averigüe lo que 
 ha sido de Arrighetto, mi padre, si está vivo o muerto, y si está vivo, 
 en qué estado; y plenamente informado de todo, vuelva a nosotros.

Plugo a Currado la petición de Giuffredi, y sin tardanza alguna a 
 discretísimas personas mandó a Génova y a Sicilia. El que fue a Génova, 
 hallado micer Guasparrino, de parte de Currado le rogó vehementemente 
 que al Expulsado y a su nodriza le enviase, contándole lo que Currado 
 había hecho con Giuffredi y con su madre. A lo que Micer Guasparrino se 
 maravilló mucho oyéndolo, y dijo:

—Es verdad que haré por Currado cualquier cosa que esté en mi poder 
 que le agrade; y ciertamente he tenido en casa, desde hace catorce años,
 al muchacho que me pides y a su madre, los cuales te enviaré de buena 
 gana; pero le dirás de mi parte que cuide de no haber creído demasiado o
 de no creer las fábulas de Giannotto, que dices que hoy se hace llamar 
 Giuffredi, porque es mucho más malo de lo que él piensa.

Y dicho esto, haciendo honrar al valiente hombre, hizo llamar a la 
 nodriza en secreto, y cautamente la interrogó sobre aquel asunto. La 
 cual, habiendo oído la rebelión de Sicilia y oyendo que Arrighetto 
 estaba vivo, desechando el miedo que hasta entonces había tenido, 
 ordenadamente le contó todo y le mostró las razones por las que aquella 
 manera de conducirse había seguido. Micer Guasparrino, viendo que las 
 cosas dichas por la nodriza con las del embajador de Currado se 
 convenían óptimamente, empezó a dar fe a las palabras; y de una manera y
 de otra, como hombre astutísimo que era, haciendo averiguaciones sobre 
 este asunto y cada vez encontrando más cosas que más le hacían creer en 
 ello, avergonzándose del vil trato que le había dado al muchacho, para 
 enmendarlo, teniendo una bella hija de once años de edad, sabiendo quién
 Arrighetto había sido y era, con una gran dote se la dio por mujer, y 
 luego de una gran fiesta, con el muchacho y con la hija y con el 
 embajador de Currado y con la nodriza, subiendo a una galera bien 
 armada, se vino a Lérici; donde recibido por Currado, con toda su 
 compañía se fue a un castillo de Currado no muy alejado de allí, donde 
 estaba preparada una gran fiesta.

Qué fiestas hizo la madre al volver a ver a su hijo, cuáles las de 
 los dos hermanos, cuál la de los tres a la fiel nodriza, cuál la hecha 
 por todos a micer Guasparrino y a su hija, y por él a todos, y de todos 
 juntos con Currado y su mujer y con sus hijos y sus amigos, no se podría
 explicar con palabras, ni con pluma escribir; por lo que a vosotras, 
 señoras, os dejo que lo imaginéis. Para lo cual, para que fuese 
 completa, quiso Dios, generosísimo donante cuando empieza, hacer llegar 
 las alegres nuevas de la vida y el buen estado de Arrighetto Capece.

Por lo que, siendo grande la fiesta y los convidados, las mujeres y 
 los hombres estando a la mesa todavía al primer plato, llegó aquel que 
 había sido enviado a Sicilia, y entre otras cosas contó de Arrighetto, 
 que, estando en Catania encarcelado por el rey Carlos, cuando se levantó
 contra el rey la revuelta en aquella tierra, el pueblo enfurecido 
 corrió a la cárcel y, matando a los guardias, le habían sacado de allí, y
 como a capital enemigo del rey Carlos lo habían hecho su capitán y le 
 habían seguido en expulsar y matar a los franceses; por la cual cosa, se
 había hecho sumamente grato al rey Pedro, quien todos sus bienes y todo
 su honor le había restituido, por lo que estaba en grande y buena 
 posición; añadiendo que a él le había recibido con sumo honor y había 
 hecho indecibles fiestas por las noticias de su mujer y del hijo, de los
 cuales después de su prisión nada había sabido, y además de ello, 
 mandaba a por ellos una saetía con algunos gentileshombres, que venían 
 detrás.

Fue con gran alegría y fiesta éste recibido; y prontamente Currado 
 con algunos de sus amigos salieron al encuentro de los gentileshombres 
 que a por madama Beritola y por Giuffredi venían, y recibidos 
 alegremente, a su banquete, que todavía no estaba mediado, les 
 introdujo. Allí a la señora y a Giuffredi y además de a ellos a todos 
 los otros con tanta alegría los vieron, que nunca mayor fue oída; y 
 ellos, antes de sentarse a comer, de parte de Arrighetto saludaron y 
 agradecieron como mejor supieron y pudieron a Currado y a su mujer por 
 el honor hecho a su mujer y a su hijo, y a Arrighetto y a cualquier cosa
 que por medio de él se pudiese hacer pusieron a su disposición. Luego, 
 volviéndose a micer Guasparrino, cuyos favores eran inesperados, dijeron
 que estaban certísimos de que, en cuanto lo que habían hecho por el 
 Expulsado supiese Arrighetto, gracias semejantes y mayores le daría. 
 Después de lo cual, muy contentos, en el banquete de las recién casadas y
 con los recién casados comieron.

Y no sólo aquel día festejó Currado al yerno y a sus otros parientes 
 amigos, sino muchos otros; y después que hubieron cesado los festejos, 
 pareciéndole a madama Beritola y a Giuffredi y a los demás que tenían 
 que irse, con muchas lágrimas de Currado y de su mujer y de micer 
 Guasparrino subiendo a la saetía, llevándose consigo a Spina, se fueron.
 Y teniendo próspero el viento, pronto llegaron a Sicilia, donde con tan
 gran fiesta por Arrighetto (todos por igual, los hijos y las mujeres) 
 fueron en Palermo recibidos que decir no se podría; y allí se cree que 
 mucho tiempo todos vivieron feliz mente, y reconocidos por el beneficio 
 recibido, en amistad con Dios Nuestro Señor.

NOVELA SÉPTIMA

El sultán de Babilonia manda a una hija suya como mujer al rey del 
 Algarbe, la cual, por diversas desventuras, en el espacio de cuatro años
 llega a las manos de nueve hombres en diversos lugares, por último, 
 restituida al padre como doncella, vuelve de su lado al rey del Algarbe 
 como mujer, como primero iba.

Tal vez no se habría extendido mucho más la historia de Emilia sin 
 que la compasión sentida por las jóvenes por los casos de madama 
 Beritola no les hubiera conducido a derramar lágrimas. Pero luego de que
 a aquélla se puso fin, plugo a la reina que Pánfilo siguiera, contando 
 la suya; por lo cual él, que obedientísimo era, comenzó:

Difícilmente, amables señoras, puede ser conocido por nosotros lo que
 nos conviene, por lo que, como muchas veces se ha podido ver, ha habido
 muchos que, estimando que si se hicieran ricos podrían vivir sin 
 preocupación y seguros, lo pidieron a Dios no sólo con oraciones sino 
 con obras, no rehusando ningún trabajo ni peligro para buscar 
 conseguirlo: y cuando lo hubieron logrado, encontraron que por deseo de 
 tan gran herencia fueron a matarles quienes antes de que se hubieran 
 enriquecido deseaban su vida. Otros, de bajo estado subidos a las 
 alturas de los reinos por medio de mil peligrosas batallas, por medio de
 la sangre de sus hermanos y de sus amigos, creyendo estar en ellas la 
 suma felicidad, además de los infinitos cuidados y temores de que llenas
 las vieron y sintieron, conocieron (no sin su muerte) que en el oro de 
 las mesas reales se bebía el veneno. Muchos hubo que la fuerza corporal y
 la belleza, y ciertos ornamentos con apetito ardentísimo desearon, y no
 se percataron de haber deseado mal hasta que aquellas cosas no les 
 fueron ocasión de muerte o de dolorosa vida.

Y para no hablar por separado de todos los humanos deseos, afirmo que
 ninguno hay que con completa precaución, como por seguro de los azares 
 de la fortuna pueda ser elegido por los vivos; por lo que, si queremos 
 obrar rectamente, a tomar y poseer deberíamos disponernos lo que nos 
 diese Aquél que sólo lo que nos hace falta conoce y nos puede dar. Pero 
 si los hombres pecan por desear varias cosas, vosotras, graciosas 
 señoras, sobremanera pecáis por una, que es por desear ser hermosas, 
 hasta el punto de que, no bastándoos los encantos que por la naturaleza 
 os son concedidos, aún con maravilloso arte buscáis acrecentarlos, y me 
 place contaros cuán desventuradamente fue hermosa una sarracena que, en 
 unos cuatro años, tuvo, por su hermosura, que contraer nuevas bodas 
 nueve veces.

Ya ha pasado mucho tiempo desde que hubo un sultán en Babilonia que 
 tuvo por nombre Beminedab, al que en sus días bastantes cosas de acuerdo
 con su gusto sucedieron. Tenía éste, entre sus muchos hijos varones y 
 hembras, una hija llamada Alatiel que, por lo que todos los que la veían
 decían, era la mujer más hermosa que se viera en aquellos tiempos en el
 mundo; y porque en una gran derrota que había causado a una gran 
 multitud de árabes que le habían caído encima, le había maravillosamente
 ayudado el rey del Algarbe, a éste, habiéndosela pedido él como gracia 
 especial, la había dado por mujer; y con honrada compañía de hombres y 
 de mujeres y con muchos nobles y ricos arneses la hizo montar en una 
 nave bien armada y bien provista, y mandándosela, la encomendó a Dios. 
 Los marineros, cuando vieron el tiempo propicio, dieron al viento las 
 velas y del puerto de Alejandría partieron y muchos días navegaron 
 felizmente; y ya habiendo pasado Cerdeña, pareciéndoles que estaban 
 cerca del fin de su camino, se levantaron súbitamente un día contrarios 
 vientos, los cuales, siendo todos sobremanera impetuosos, tanto azotaron
 a la nave donde iba la señora y los marineros que muchas veces se 
 tuvieron por perdidos.

Pero, como hombres valientes, poniendo en obra toda arte y toda 
 fuerza, siendo combatidos por el infinito mar, resistieron durante dos 
 días; y empezando ya la tercera noche desde que la tempestad había 
 comenzado, y no cesando ésta sino creciendo continuamente, no sabiendo 
 dónde estaban ni pudiendo por cálculo marinesco comprenderlo ni por la 
 vista, porque oscurísimo de nubes y de tenebrosa noche estaba el cielo, 
 estando no mucho más allá de Mallorca, sintieron que se resquebrajaba la
 nave. Por lo cual, no viendo remedio para su salvación, teniendo en el 
 pensamiento cada cual a sí mismo y no a los demás, arrojaron a la mar 
 una chalupa, y confiando más en ella que en la resquebrajada nave, allí 
 se arrojaron los patrones, y después de ellos unos y otros de cuantos 
 hombres había en la nave (aunque los que primero habían bajado a la 
 chalupa con los cuchillos en la mano trataron de impedírselo) se 
 arrojaron, y creyendo huir de la muerte dieron con ella de cabeza: 
 porque no pudiendo con aquel mal tiempo bastar para tantos, hundiéndose 
 la chalupa, todos perecieron.

Y la nave, que por impetuoso viento era empujada, aunque 
 resquebrajada estuviese y ya casi llena de agua —no habiéndose quedado 
 en ella nadie más que la señora y sus mujeres, y todas por la tempestad 
 del mar y por el miedo vencidas, yacían en ella como muertas— corriendo 
 velocísimamente, fue a vararse en una playa de la isla de Mallorca, con 
 tanto y tan gran ímpetu que se hundió casi entera en la arena, a un tiro
 de piedra de la orilla aproximadamente; y allí, batida por el mar, sin 
 poder ser movida por el viento, se quedó durante la noche. Llegado el 
 día claro y algo apaciguada la tempestad, la señora, que estaba medio 
 muerta, alzó la cabeza y, tan débilmente como estaba empezó a llamar ora
 a uno ora a otro de su servidumbre, pero en vano llamaba: los llamados 
 estaban demasiado lejos.

Por lo que, no oyéndose responder por nadie ni viendo a nadie, se 
 maravilló mucho y empezó a tener grandísimo miedo; y como mejor pudo 
 levantándose, a las damas que eran de su compañía y a las otras mujeres 
 vio yacer, y a una ahora y a otra después sacudiendo, luego de mucho 
 llamar a pocas encontró que tuvieran vida, como que por graves angustias
 de estómago y por miedo se habían muerto: por lo que el miedo de la 
 señora se hizo mayor. Pero no obstante, apretándole la necesidad de 
 decidir algo, puesto que allí sola se veía (no conociendo ni sabiendo 
 dónde estuviera), tanto animó a las que vivas estaban que las hizo 
 levantarse; y encontrando que ellas no sabían dónde los hombres se 
 hubiesen ido, y viendo la nave varada en tierra y llena de agua, junto 
 con ellas dolorosamente comenzó a llorar. Y llegó la hora de nona antes 
 de que a nadie vieran, por la orilla o en otra parte, a quien pudiesen 
 provocar piedad y les diese ayuda.

Llegada nona, por azar volviendo de una tierra suya pasó por allí un 
 gentilhombre cuyo nombre era Pericón de Visalgo, con muchos servidores a
 caballo; el cual, viendo la nave, súbitamente se imaginó lo que era y 
 mandó a uno de los sirvientes que sin tardanza procurase subir a ella y 
 le contase lo que hubiera.

El sirviente, aunque haciéndolo con dificultad, allí subió y encontró
 a la noble joven, con aquella poca compañía que tenía, bajo el pico de 
 la proa de la nave, toda tímida escondida. Y ellas, al verlo, llorando 
 pidieron misericordia muchas veces, pero apercibiéndose de que no eran 
 entendidas y de que ellas no le entendían, por señas se ingeniaron en 
 demostrarle su desgracia. El sirviente, como mejor pudo mirando todas 
 las cosas, contó a Pericón lo que allí había, el cual prontamente hizo 
 traer a las mujeres y las más preciosas cosas que allí había y que 
 pudieron coger, y con ellas se fue a un castillo suyo; y allí con 
 víveres y con reposo reconfortadas las señoras, comprendió, por los 
 ricos arneses, que la mujer que había encontrado debía ser una grande y 
 noble señora, y a ella la conoció prestamente al ver los honores que 
 veía a las otras hacerle a ella sola. Y aunque pálida y asaz 
 desarreglada en su persona por las fatigas del mar estuviese entonces la
 mujer, sin embargo sus facciones le parecieron bellísimas a Pericón, 
 por lo cual deliberó súbitamente que si no tuviera marido la querría por
 mujer, y si por mujer no pudiese tenerla, la querría tener por amiga.

Era Pericón hombre de fiero aspecto y muy robusto; y habiendo durante
 algunos días a la señora hecho servir óptimamente, y por ello estando 
 ésta toda reconfortada, viéndola él sobremanera hermosísima, afligido 
 desmedidamente por no poder entenderla ni ella a él, y así no poder 
 saber quién fuera, pero no por ello menos desmesuradamente prendado de 
 su belleza, con obras amables y amorosas se ingenió en inducirla a 
 cumplir su placer sin oponerse. Pero era en vano: ella rehusaba del todo
 sus familiaridades, y mientras tanto más se inflamaba el ardor de 
 Pericón. Lo que, viéndolo la mujer, y ya durante algunos días estando 
 allí y dándose cuenta por las costumbres de que entre cristianos estaba,
 y en lugar donde, si hubiera sabido hacerlo, el darse a conocer de poca
 cosa le servía, pensando que a la larga o por la fuerza o por amor 
 tendría que llegar a satisfacer los gustos de Pericón, se propuso con 
 grandeza de ánimo hollar la miseria de su fortuna, y a sus mujeres, que 
 más de tres no le habían quedado, mandó que a nadie manifestasen quiénes
 eran, salvo si en algún lugar se encontrasen donde conocieran que 
 podrían encontrar una ayuda manifiesta a su libertad; además de esto, 
 animándolas sumamente a conservar su castidad, afirmando haberse ella 
 propuesto que nunca nadie gozaría de ella sino su marido. Sus mujeres la
 alabaron por ello, y le dijeron que observarían en lo que pudieran su 
 mandato.

Pericón, inflamándose más de día en día, y tanto más cuanto más cerca
 veía la cosa deseada y muchas veces negada, y viendo que sus lisonjas 
 no le valían, preparó el ingenio y el arte, reservándose la fuerza para 
 el final. Y habiéndose dado cuenta alguna vez que a la señora le gustaba
 el vino, como a quien no estaba acostumbrada a beber, porque su ley se 
 lo vedaba, con él, como ministro de Venus pensó que podía conseguirla, 
 y, aparentando no preocuparse de que ella se mostrase esquiva, hizo una 
 noche a modo de solemne fiesta una magnífica cena, a la que vino la 
 señora; y en ella, siendo por muchas cosas alegrada la cena, ordenó al 
 que la servía que con varios vinos mezclados le diese de beber. Lo que 
 él hizo óptimamente; y ella, que de aquello no se guardaba, atraída por 
 el agrado de la bebida, más tomó de lo que habría requerido su 
 honestidad; por lo que, olvidando todas las advertencias pasadas, se 
 puso alegre, y viendo a algunas mujeres bailar a la moda de Mallorca, 
 ella a la manera alejandrina bailó.

Lo que, viendo Pericón, estar cerca le pareció de lo que deseaba, y 
 continuando la cena con más abundancia de comidas y de bebidas, por gran
 espacio durante la noche la prolongó. Por último, partiendo los 
 convidados, solo con la señora entró en su alcoba; la cual, más caliente
 por el vino que templada por la honestidad, como si Pericón hubiese 
 sido una de sus mujeres, sin ninguna contención de vergüenza 
 desnudándose en presencia de él, se metió en la cama. Pericón no dudó en
 seguirla sino que, apagando todas las luces, prestamente de la otra 
 parte se echó junto a ella, y cogiéndola en brazos sin ninguna 
 resistencia, con ella empezó amorosamente a solazarse. Lo que cuando 
 ella lo hubo probado, no habiendo sabido nunca antes con qué cuerpo 
 embisten los hombres, casi arrepentida de no haber accedido antes a las 
 lisonjas de Pericón, sin esperar a ser invitada a tan dulces noches, 
 muchas veces se invitaba ella misma, no con palabras, con las que no se 
 sabía hacer entender, sino con obras. A este gran placer de Pericón y de
 ella, no estando la fortuna contenta con haberla hecho de mujer de un 
 rey convertirse en amiga de un castellano, opuso una amistad más cruel.

Tenía Pericón un hermano de veinticinco años de edad, bello y fresco 
 como una rosa, cuyo nombre era Marato; el cual, habiéndola visto y 
 habiéndole agradado sumamente, pareciéndole, según por sus actos podía 
 comprender, que gozaba de su gracia, y estimando que lo que él deseaba 
 nada se lo vedaba sino la continua guardia que de ella hacía Pericón, 
 dio en un cruel pensamiento: y al pensamiento siguió sin tregua el 
 criminal efecto. Estaba entonces, por acaso, en el puerto de la ciudad, 
 una nave cargada de mercancía para ir a Clarentza, en Romania, de la que
 eran patrones dos jóvenes genoveses, y tenía ya la vela izada para irse
 en cuanto buen viento soplase; con los cuales concertándose Marato, 
 arregló cómo la siguiente noche fuese recibido con la mujer. Y hecho 
 esto, al hacerse de noche, a casa de Pericón, quien de él nada se 
 guardaba, secretamente fue con algunos de sus fidelísimos compañeros, a 
 los cuales había pedido ayuda para lo que pensaba hacer, y en la casa, 
 según lo que habían acordado, se escondió. Y luego que fue pasada parte 
 de la noche, habiendo abierto a sus compañeros, allá donde Pericón con 
 la mujer dormía se fue, y abriéndola, a Pericón mataron mientras dormía y
 a la mujer, despierta y gimiente, amenazándola con la muerte si hacía 
 algún ruido, se llevaron; y con gran cantidad de las cosas más preciosas
 de Pericón, sin que nadie les hubiera oído, prestamente se fueron al 
 puerto, y allí sin tardanza subieron a la nave Marato y la mujer, y sus 
 compañeros se dieron la vuelta.

Los marineros, teniendo viento favorable y fresco, se hicieron a la 
 mar. La mujer, amargamente de su primera desgracia y de ésta se dolió 
 mucho; pero Marato, con el San—Crescencio—en—mano que Dios le había dado
 empezó a consolarla de tal manera que ella, ya familiarizándose con él,
 olvidó a Pericón; y ya le parecía hallarse bien cuando la fortuna le 
 aparejó nuevas tristezas, como si no estuviese contenta con las pasadas.
 Porque, siendo ella hermosísima de aspecto, como ya hemos dicho muchas 
 veces, y de maneras muy dignas de alabanza, tan ardientemente de ella 
 los dos patrones de la nave se enamoraron que, olvidándose de cualquier 
 otra cosa, solamente a servirla y a agradarla se aplicaban, teniendo 
 cuidado siempre de que Marato no se apercibiese de su intención. Y 
 habiéndose dado cuenta el uno de aquel amor del otro, sobre aquello 
 tuvieron juntos una secreta conversación y convinieron en adquirir aquel
 amor común, como si Amor debiese sufrir lo mismo que se hace con las 
 mercancías y las ganancias.

Y viéndola muy guardada por Marato, y por ello impedido su propósito,
 yendo un día la nave con vela velocísima, y Marato estando sobre la 
 popa y mirando al mar, no sospechando nada de ellos, se fueron a él de 
 común acuerdo y, cogiéndolo prestamente por detrás lo arrojaron al mar; y
 estuvieron más de una milla alejados antes de que nadie se hubiera dado
 cuenta de que Marato había caído al mar; lo que oyendo la mujer y no 
 viendo manera de poderlo recobrar, nuevo duelo empezó a hacer en la 
 nave. Y a su consuelo los dos amantes vinieron incontinenti, y con 
 dulces palabras y grandísimas promesas, aunque ella poco los entendiese,
 a ella, que no tanto por el perdido Marato como por su desventura 
 lloraba, se ingeniaban en tranquilizar. Y luego de largas 
 consideraciones una y otra vez dirigidas a ella, pareciéndoles que la 
 habían consolado, vino la hora de discutir entre sí cuál de ellos la 
 fuera a llevar primero a la cama.

Y queriendo cada uno ser el primero y no pudiendo en aquello llegar a
 ningún acuerdo entre ambos, primero con palabras graves y duras 
 empezaron un altercado y encendiéndose en ira con ellas, echando mano a 
 los cuchillos, furiosamente se echaron uno sobre el otro; y muchos 
 golpes, no pudiendo los que en la nave estaban separarlos, se dieron uno
 al otro, de los que uno cayó muerto incontinenti, y el otro en muchas 
 partes de su cuerpo gravemente herido, quedó con vida; lo que desagradó 
 mucho a la mujer, como a quien allí sola, sin ayuda ni consejo alguno se
 veía, y mucho temía que contra ella se volviese la ira de los parientes
 y de los amigos de los dos patrones; pero los ruegos del herido y la 
 pronta llegada a Clarentza del peligro de muerte la libraron. Donde 
 junto con el herido descendió a tierra, y estando con él en un albergue,
 súbitamente corrió la fama de su gran belleza por la ciudad, y a los 
 oídos del príncipe de Morea, que entonces estaba en Clarentza, llegó: 
 por lo que quiso verla, y viéndola, y más de lo que la fama decía 
 pareciéndole hermosa, tan ardientemente se enamoró de ella que en otra 
 cosa no podía pensar.

Y habiendo oído en qué guisa había llegado allí, se propuso 
 conseguirla para él, y buscándole las vueltas y sabiéndolo los parientes
 del herido, sin esperar más se la mandaron prestamente; lo que al 
 príncipe fue sumamente grato y otro tanto a la mujer, porque fuera de un
 gran peligro le pareció estar. El príncipe, viéndola además de por la 
 belleza adornada con trajes reales, no pudiendo de otra manera saber 
 quién fuese ella, estimó que sería noble señora, y por lo tanto su amor 
 por ella se redobló; y teniéndola muy honradamente, no a guisa de amiga 
 sino como a su propia mujer la trataba. Lo que, considerando la mujer 
 los pasados males y pareciéndole bastante bien estar, tan consolada y 
 alegre estaba mientras sus encantos florecían que de nada más parecía 
 que hubiera que hablar en Romania.

Por lo cual, al duque de Atenas, joven y bello y arrogante en su 
 persona, amigo y pariente del príncipe, le dieron ganas de verla: y 
 haciendo como que venía a visitarle, como acostumbraba a hacer de vez en
 cuando, con buena y honorable compañía se vino a Clarentza, donde fue 
 honradamente recibido con gran fiesta. Después, luego de algunos días, 
 venidos a hablar de los encantos de aquella mujer, preguntó al duque si 
 eran cosa tan admirable como se decía; a lo que el príncipe respondió:

—Mucho más; pero de ello no mis palabras sino tus ojos quiero que den fe.

A lo que, invitando al duque el príncipe, juntos fueron allá donde 
 ella estaba; la cual, muy cortésmente y con alegre rostro, habiendo 
 antes sabido su venida, les recibió. Y habiéndola hecho sentar entre 
 ellos, no se pudo de hablar con ella tomar ningún agrado porque poco o 
 nada de aquella lengua entendía; por lo que cada uno la miraba como a 
 cosa maravillosa, y mayormente el duque, el cual apenas podía creer que 
 fuese cosa mortal, y sin darse cuenta, al mirarla, con el amoroso veneno
 que con los ojos bebía, creyendo que su gusto satisfacía mirándola, se 
 enviscó a sí mismo, enamorándose de ella ardentísimamente.

Y luego que de ella, junto con el príncipe, se hubo partido y tuvo 
 espacio de poder pensar por sí solo, juzgaba al príncipe más feliz que a
 nadie teniendo una cosa tan bella a su disposición; y luego de muchos y
 diversos pensamientos, pesando más su fogoso amor que su honra, 
 determinó, sucediera lo que fuese, privar al príncipe de aquella 
 felicidad y hacerse feliz con ella a sí mismo si pudiese. Y, teniendo en
 el ánimo apresurarse, dejando toda razón y toda justicia aparte, a los 
 engaños dispuso todo su pensamiento; y un día, según el malvado plan 
 establecido por él, junto con un secretísimo camarero del príncipe que 
 tenía por nombre Ciuriaci, secretísimamente todos sus caballos y sus 
 cosas hizo preparar para irse, y viniendo la noche, junto con un 
 compañero, todos armados, llevado fue por el dicho Ciuriaci a la alcoba 
 del príncipe silenciosamente. Al que vio que, por el gran calor que 
 hacía, mientras dormía la mujer, él todo desnudo estaba a una ventana 
 abierta al puerto, tomando un vientecillo que de aquella parte venía; 
 por la cual cosa, habiendo a su compañero antes informado de lo que 
 tenía que hacer, silenciosamente fue por la cámara hasta la ventana, y 
 allí con un cuchillo hiriendo al príncipe en los riñones, lo traspasó de
 una a otra parte, y cogiéndolo prestamente, lo arrojó por la ventana 
 abajo.

Estaba el palacio sobre el mar y muy alto, y aquella ventana a la que
 estaba entonces el príncipe daba sobre algunas casas que habían sido 
 derribadas por el ímpetu del mar, a las cuales raras veces o nunca 
 alguien iba; por lo que sucedió, tal como el duque lo había previsto, 
 que la caída del cuerpo del príncipe ni fue ni pudo ser oída por nadie. 
 El compañero del duque, viendo que aquello estaba hecho, rápidamente un 
 cabestro que llevaba para aquello, fingiendo hacer caricias a Ciuriaci, 
 se lo echó a la garganta y tiró de manera que Ciuriaci no pudo hacer 
 ningún ruido; y reuniéndose con él el duque, lo estrangularon, y adonde 
 el príncipe arrojado había, lo arrojaron. Y hecho esto, manifiestamente 
 conociendo que no habían sido oídos ni por la mujer ni por nadie, tomó 
 el duque una luz en la mano y la levantó sobre la cama, y 
 silenciosamente a la mujer toda, que profundamente dormía, descubrió; y 
 mirándola entera la apreció sumamente, y si vestida le había gustado 
 sobre toda comparación le gustó desnuda. Por lo que, inflamándose en 
 mayor deseo, no espantado por el reciente pecado por él cometido, con 
 las manos todavía sangrientas, junto a ella se acostó y con ella toda 
 soñolienta, y creyendo que el príncipe fuese, yació.

Pero luego de que algún tiempo con grandísimo placer estuvo con ella,
 levantándose y haciendo venir allí a algunos de sus compañeros, hizo 
 coger a la mujer de manera que no pudiera hacer ruido, y por una puerta 
 falsa, por donde entrado había él, llevándola y poniéndola a caballo, lo
 más silenciosamente que pudo, con todos los suyos se puso en camino y 
 se volvió a Atenas. Pero como tenía mujer, no en Atenas sino en un 
 bellísimo lugar suyo que un poco a las afueras de la ciudad tenía junto 
 al mar, dejó a la más dolorosa de las mujeres, teniéndola allí 
 ocultamente y haciéndola honradamente, de cuanto necesitaba, servir.

Habían a la mañana siguiente los cortesanos del príncipe esperado 
 hasta la hora de nona a que el príncipe se levantase; pero no oyendo 
 nada, empujando las puertas de la cámara que solamente estaban 
 entornadas, y no encontrando allí a nadie, pensando que ocultamente se 
 hubiera ido a alguna parte para estarse algunos días a su gusto con 
 aquella su hermosa mujer, más no se preocuparon. Y así las cosas, 
 sucedió que al día siguiente, un loco, entrando entre las ruinas donde 
 estaban el cuerpo del príncipe y el de Ciuriaci, por el cabestro 
 arrastró afuera a Ciuriaci, y lo iba arrastrando tras él. El cual, no 
 sin maravilla fue reconocido por muchos, que con lisonjas haciéndose 
 llevar por el loco allí de donde lo había arrastrado, allí, con 
 grandísimo dolor de toda la ciudad, encontraron el del príncipe, y 
 honrosamente lo sepultaron; e investigando sobre los autores de tan 
 grande delito, y viendo que el duque de Atenas no estaba, sino que se 
 había ido furtivamente, estimaron, como era, que él debía haber hecho 
 aquello y llevádose a la mujer.

Por lo que prestamente sustituyendo a su príncipe con un hermano del 
 muerto, le incitaron con todo su poder a la venganza; el cual, por 
 muchas otras cosas confirmado después haber sido tal como lo habían 
 imaginado, llamando en su ayuda a amigos y parientes y servidores de 
 diversas partes, prontamente reunió una grande y buena y poderosa 
 hueste, y a hacer la guerra al duque de Atenas se enderezó.

El duque, oyendo estas cosas, en su defensa semejantemente aparejó 
 todo su ejército, y vinieron en su ayuda muchos señores, entre los 
 cuales, enviados por el emperador de Constantinopla, estaban Costanzo su
 hijo y Manovello su sobrino con buenas y grandes gentes, los cuales 
 fueron recibidos honradamente por el duque, y más por la duquesa, porque
 era su hermana. Aprestándose las cosas para la guerra más de día en 
 día, la duquesa, en tiempo oportuno, a ambos a dos hizo venir a su 
 cámara, y allí con lágrimas bastantes y con muchas palabras toda la 
 historia les contó, mostrándoles las razones de la guerra y la ofensa 
 hecha contra ella por el duque con la mujer a la que creía tener 
 ocultamente; y doliéndose mucho de aquello, les rogó que al honor del 
 duque y al consuelo de ella ofreciesen la reparación que pensasen mejor.
 Sabían los jóvenes cómo había sido todo aquel hecho y, por ello, sin 
 preguntar demasiado, confortaron a la duquesa lo mejor que supieron y la
 llenaron de buena esperanza, e informados por ella de dónde estaba la 
 mujer, se fueron.

Y habiendo muchas veces oído hablar de la mujer como maravillosa, 
 desearon verla y al duque pidieron que se la enseñase; el cual, mal 
 recordando lo que al príncipe había sucedido por habérsela enseñado a 
 él, prometió hacerlo: y hecho aparejar en un bellísimo jardín, en el 
 lugar donde estaba la mujer, un magnífico almuerzo, a la mañana 
 siguiente, a ellos con algunos otros compañeros a comer con ella los 
 llevó. Y estando sentado Costanzo con ella, la comenzó a mirar lleno de 
 maravilla, diciéndose que nunca había visto nada tan hermoso, y que 
 ciertamente por excusado podía tenerse al duque y a cualquiera que para 
 tener una cosa tan hermosa cometiese traición o cualquier otra acción 
 deshonesta: y una vez y otra mirándola, y celebrándola cada vez más, no 
 de otra manera le sucedió a él lo que le había sucedido al duque. Por lo
 que, yéndose enamorado de ella, abandonado todo el pensamiento de 
 guerra, se dio a pensar cómo se la podría quitar al duque, óptimamente a
 todos celando su amor. Pero mientras él se inflamaba en este fuego, 
 llegó el tiempo de salir contra el príncipe que ya a las tierras del 
 duque se acercaba; por lo que el duque y Costanzo y todos los otros, 
 según el plan hecho en Atenas saliendo, fueron a contender a ciertas 
 fronteras, para que más adelante no pudiera venir el príncipe.

Y deteniéndose allí muchos días, teniendo siempre Costanzo en el 
 ánimo y en el pensamiento a aquella mujer, imaginando que, ahora que el 
 duque no estaba junto a ella, muy bien podría venir a cabo de su placer,
 por tener una razón para volver a Atenas se fingió muy indispuesto en 
 su persona; por lo que, con permiso del duque, delegado todo su poder en
 Manovello, a Atenas se vino junto a la hermana, y allí, luego de 
 algunos días, haciéndola hablar sobre la ofensa que del duque le parecía
 recibir por la mujer que tenía, le dijo que, si ella quería, él la 
 ayudaría bien en aquello, haciendo de allí donde estaba sacarla y 
 llevársela. La duquesa, juzgando que Costanzo por su amor y no por el de
 la mujer lo hacía, dijo que le placía mucho siempre que se hiciese de 
 manera que el duque nunca supiese que ella hubiera consentido en esto. 
 Lo que Costanzo plenamente le prometió; por lo que la duquesa consintió 
 en que él como mejor le pareciese hiciera.

Costanzo, ocultamente, hizo armar una barca ligera, y aquella noche 
 la mandó cerca del jardín donde vivía la mujer, informados los suyos que
 en ella estaban de lo que habían de hacer, y junto con otros fue al 
 palacio donde estaba la mujer, donde por aquellos que allí al servicio 
 de ella estaban fue alegremente recibido, y también por la mujer; y con 
 ésta, acompañada por sus servidores y por los compañeros de Costanzo, 
 como quisieron, fueron al jardín. Y como si a la mujer de parte del 
 duque quisiera hablarle, con ella, hacia una puerta que salía al mar, 
 solo se fue; a la cual, estando ya abierta por uno de sus compañeros, y 
 allí con la señal convenida llamada la barca, haciéndola coger 
 prestamente y poner en la barca, volviéndose a sus criados, les dijo:

—Nadie se mueva ni diga palabra, si no quiere morir, porque entiendo 
 no robar al duque su mujer sino llevarme la vergüenza que le hace a mi 
 hermana.

A esto nadie se atrevió a responder; por lo que Costanzo, con los 
 suyos en la barca montado y acercándose a la mujer que lloraba, mandó 
 que diesen los remos al agua y se fueran; los cuales, no bogando sino 
 volando, casi al alba del día siguiente llegaron a Egina. Bajando aquí a
 tierra y descansando Costanzo con la mujer, que su desventurada 
 hermosura lloraba, se solazó; y luego, volviéndose a subir a la barca, 
 en pocos días llegaron a Quíos, y allí, por temor a la reprensión de su 
 padre y para que la mujer robada no le fuese quitada, plugo a Costanzo 
 como en seguro lugar quedarse; donde muchos días la mujer lloró su 
 desventura, pero luego, consolada por Costanzo, como las otras veces 
 había hecho, empezó a tomar el gusto a lo que la fortuna le deparaba.

Mientras estas cosas andaban de tal guisa, Osbech, entonces rey de 
 los turcos, que estaba en continua guerra con el emperador, en aquel 
 tiempo vino por acaso a Esmirna, y oyendo allí cómo Costanzo en lasciva 
 vida, con una mujer suya a quien robado había, sin ninguna precaución 
 estaba en Quíos, yendo allí con unos barquichuelos armados una noche y 
 ocultamente con su gente entrando en la ciudad, a muchos cogió en sus 
 camas antes de que se diesen cuenta de que los enemigos habían llegado; y
 por último a algunos que, despertándose, habían corrido a las armas, 
 los mataron, y, prendiendo fuego a toda la ciudad, el botín y los 
 prisioneros puestos en las naves, hacia Esmirna se volvieron.

Llegados allí, encontrando Osbech, que era hombre joven, al revisar 
 el botín, a la hermosa mujer, y conociendo que aquélla era la que con 
 Costanzo había sido cogida durmiendo en la cama, se puso sumamente 
 contento al verla; y sin tardanza la hizo su mujer y celebró las bodas, y
 con ella se acostó contento muchos meses.

El emperador, que antes de que estas cosas sucedieran había tenido 
 tratos con Basano, rey de Capadocia, para que contra Osbech bajase por 
 una parte con sus fuerzas y él con las suyas le asaltara por la otra, y 
 no había podido cumplirlo aún plenamente porque algunas cosas que Basano
 pedía, como menos convenientes no había podido hacerlas, oyendo lo que a
 su hijo había sucedido, triste se puso sobremanera y sin tardanza lo 
 que el rey de Capadocia le pedía hizo, y él cuanto más pudo solicitó que
 descendiese contra Osbech, aparejándose él de la otra parte a irle 
 encima. Osbech, al saber esto, reunido su ejército, antes de ser cogido 
 en medio por los dos poderosísimos señores, fue contra el rey de 
 Capadocia, dejando en Esmirna al cuidado de un fiel familiar y amigo a 
 su bella mujer; y con el rey de Capadocia enfrentándose después de algún
 tiempo combatió y fue muerto en la batalla y su ejército vencido y 
 dispersado.

Por lo que Basano, victorioso, se puso libremente a venir hacia 
 Esmirna; y al venir, toda la gente como a vencedor le obedecía. El 
 familiar de Osbech, cuyo nombre era Antíoco, a cargo de quien había 
 quedado la hermosa mujer, por templado que fuese, viéndola tan bella, 
 sin observar a su amigo y señor lealtad, de ella se enamoró; y sabiendo 
 su lengua (lo que mucho le agradaba, como a quien varios años a guisa de
 sorda y de muda había tenido que vivir, por no haberla entendido nadie y
 ella no haber entendido a nadie), incitado por el amor, comenzó a tomar
 tanta familiaridad con ella en pocos días que, no después de mucho, no 
 teniendo consideración a su señor que en armas y en guerra estaba, 
 hicieron su trato no solamente en amistoso sino en amoroso 
 transformarse, tomando el uno del otro bajo las sábanas maravilloso 
 placer.

Pero oyendo que Osbech estaba vencido y muerto, y que Basano venía 
 pillando todo, tomaron juntos por partido no esperarlo allí sino que 
 cogiendo grandísima parte de las cosas más preciosas que allí tenía 
 Osbech, juntos y escondidamente, se fueron a Rodas; y no habían vivido 
 allí mucho tiempo cuando Antíoco enfermó de muerte. Estando con el cual 
 por acaso un mercader chipriota muy amado por él y sumamente su amigo, 
 sintiéndose llegar a su fin, pensó que le dejaría a él sus cosas y su 
 querida mujer. Y ya próximo a la muerte, a ambos llamó, diciéndoles así:

—Veo que desfallezco sin remedio; lo que me duele, porque nunca tanto
 me gustó vivir como ahora me gustaba. Y cierto es que de una cosa muero
 contentísimo, porque, teniendo que morir, me veo morir en los brazos de
 las dos personas a quienes amo más que a ninguna otra que haya en el 
 mundo, esto es en los tuyos, carísimo amigo, y en los de esta mujer a 
 quien más que a mí mismo he amado desde que la conocí.

Es verdad que doloroso me es saber que se queda forastera y sin ayuda
 ni consejo, al morirme yo; y más doloroso me sería todavía si no te 
 viese a ti que creo que cuidado de ella tendrás por mi amor como lo 
 tendrías de mi mismo; y por ello, cuanto más puedo te ruego que, si me 
 muero, que mis cosas y ella queden a tu cuidado, y de las unas y de la 
 otra haz lo que creas que sirva de consuelo a mi alma. Y a ti, 
 queridísima mujer, te ruego que después de mi muerte no me olvides, para
 que yo allá pueda envanecerme de que soy amado aquí por la más hermosa 
 mujer que nunca fue formada por la naturaleza. Si de estas dos cosas me 
 dieseis segura esperanza, sin ninguna duda me iré consolado.

El amigo mercader y semejantemente la mujer, al oír estas palabras, 
 lloraban; y habiendo callado él, le confortaron y le prometieron por su 
 honor hacer lo que les pedía, si sucediera que él muriese; y poco 
 después murió y por ellos fue hecho sepultar honorablemente. Después, 
 luego de pocos días, habiendo el mercader chipriota todos sus negocios 
 en Rodas despachado y queriendo volverse a Chipre en una coca de 
 catalanes que allí había, preguntó a la hermosa mujer que qué quería 
 hacer, como fuera que a él le convenía volverse a Chipre.

La mujer repuso que con él, si le pluguiera, iría de buena gana, 
 esperando que por el amor de Antíoco sería tratada y mirada por él como 
 una hermana. El mercader repuso que de lo que a ella gustase estaría 
 contento: y, para de cualquier ofensa que pudiese sobrevenirle antes de 
 que a Chipre llegasen, defenderla, dijo que era su mujer. Y subido a la 
 nave, habiéndoles dado un camarote en la popa, para que las obras no 
 pareciesen contrarias a las palabras, con ella en una litera bastante 
 pequeña dormía. Por lo que sucedió lo que ni por el uno ni por el otro 
 había sido acordado al partir de Rodas; es decir que, incitándoles la 
 oscuridad y la comodidad y el calor de la cama, cuyas fuerzas no son 
 pequeñas, olvidada la amistad y el amor por Antíoco muerto, atraídos por
 igual apetito, empezando a hurgonearse el uno al otro, antes de que a 
 Pafos llegasen, de donde era el chipriota, se habían hecho parientes; y 
 llegados a Pafos, mucho tiempo estuvo con el mercader.

Sucedió por acaso que a Pafos llegó por algún asunto suyo un 
 gentilhombre cuyo nombre era Antígono, cuyos años eran muchos pero cuyo 
 juicio era mayor, y pocas las riquezas, porque habiéndose en muchas 
 cosas mezclado al servicio del rey de Chipre, la fortuna le había sido 
 contraria. El cual, pasando un día por delante de la casa donde la 
 hermosa mujer vivía, habiendo el mercader chipriota ido con su mercancía
 a Armenia, le sucedió por ventura ver a una ventana de su casa a esta 
 mujer; a quien, como era hermosísima, empezó a mirar fijamente, y empezó
 a querer acordarse de haberla visto otras veces, pero dónde de ninguna 
 manera acordarse podía.

La hermosa mujer, que mucho tiempo habla sido juguete de la fortuna, 
 acercándose al término en que sus males debían hallar fin, al ver a 
 Antígono se acordó de haberlo visto en Alejandría al servicio de su 
 padre, en no baja condición; por lo cual, concibiendo súbita esperanza 
 de poder aún volver al estado real con sus consejos, no sintiendo a su 
 mercader, lo antes que pudo hizo llamar a Antígono. Al cual, venido a 
 ella, tímidamente preguntó si él fuese Antígono de Famagusta, como 
 creía. Antígono repuso que sí, y además de ello dijo:

—Señora, a mí me parece conoceros, pero por nada puedo acordarme de 
 dónde; por lo que os ruego, si no os es enojoso, que a la memoria me 
 traigáis quién sois.

La mujer, oyendo que era él, llorando fuertemente le echó los brazos 
 al cuello, y, luego de un poco, a él, que mucho se maravillaba, le 
 preguntó si nunca en Alejandría la había visto. Cuya pregunta oyendo 
 Antígono reconoció incontinenti que era aquélla Alatiel la hija del 
 sultán que muerta en el mar se creía que había sido, y quiso hacerle la 
 reverencia debida; pero ella no lo sufrió, y le rogó que con ella se 
 sentase un poco. Lo que, hecho por Antígono, le preguntó reverentemente 
 cómo y cuándo y de dónde había venido aquí, como fuera que en toda la 
 tierra de Egipto se tuviese por cierto que se había ahogado en el mar, 
 hacía ya algunos años. A lo que dijo la mujer:

—Bien querría que hubiera sido así más que haber tenido la vida que 
 he tenido, y creo que mi padre querría lo mismo, si alguna vez lo 
 supiera.

Y dicho así, volvió a llorar maravillosamente; por lo que Antígono le dijo:

—Señora, no os desconsoléis antes que sea necesario; si os place, 
 contadme vuestras desventuras y qué vida habéis tenido; por ventura 
 vuestros asuntos podrán encaminarse de manera que les encontremos, con 
 ayuda de Dios, buena solución.

—Antígono —dijo la hermosa mujer—, me pareció al verte ver a mi 
 padre, y movida por el amor y la ternura que a él le he tenido, 
 pudiéndome ocultar me manifesté a ti, y a pocas personas me habría 
 podido suceder haber visto de que tan contenta fuese cuanto estoy de 
 haberte, antes que a ningún otro, visto y reconocido; y por ello, lo que
 en mi mala fortuna siempre he tenido escondido, a ti como a padre te lo
 descubriré. Si ves, después de que oído lo hayas, que puedas de algún 
 modo a mi debida condición hacerme volver, te ruego que lo pongas en 
 obra; si no lo ves, te ruego que jamás a nadie digas que me has visto o 
 que nada has oído de mí.

Y dicho esto, siempre llorando, lo que sucedido le había desde que 
 naufragó en Mallorca hasta aquel punto le contó; de lo que Antígono, 
 movido a piedad, empezó a llorar, y luego de que por un rato hubo 
 pensado, dijo:

—Señora, puesto que oculto ha estado en vuestros infortunios quién 
 seáis, sin falta os devolveré más querida que nunca a vuestro padre, y 
 luego como mujer al rey del Algarbe.

Y preguntado por ella que cómo, ordenadamente lo que había de hacer 
 le enseñó; y para que ninguna otra fuese a sobrevenir si se demoraba, en
 el mismo momento volvió Antígono a Famagusta y se fue al rey, al que 
 dijo:

—Señor mío, si os place, podéis al mismo tiempo haceros grandísimo 
 honor a vos, y a mí (que soy pobre por vos) gran provecho sin que os 
 cueste mucho.

El rey le preguntó cómo. Antígono entonces dijo:

—A Pafos ha llegado la hermosa joven hija del sultán, de la que ha 
 corrido tanto la fama de que se había ahogado; y, por preservar su 
 honestidad, grandísimas privaciones ha sufrido largamente, y al presente
 se encuentra en pobre estado y desea volver a su padre. Si a vos os 
 pluguiera mandársela bajo mi custodia, sería un gran honor para vos, y 
 un gran bien para mí; y no creo que nunca tal servicio se le olvidase al
 sultán.

El rey, movido por real magnanimidad, súbitamente repuso que le 
 placía: y honrosamente enviando a por ella, a Fainagusta la hizo venir, 
 donde por él y por la reina con indecible fiesta y con magnífico honor 
 fue recibida; a la cual, después, por el rey y la reina siéndole 
 preguntadas sus desventuras, según los consejos dados por Antígono 
 repuso y contó todo. Y pocos días después, pidiéndolo ella, el rey, con 
 buena y honorable compañía de hombres y de mujeres, bajo la custodia de 
 Antígono la devolvió al sultán; por el cual si fue celebrada su vuelta 
 nadie lo pregunte, y lo mismo la de Antígono con toda su compañía. La 
 que, luego de que reposó algo, quiso el sultán saber cómo estaba viva, y
 dónde se había detenido tanto tiempo sin nunca haberle hecho nada saber
 sobre su condición.

La joven, que óptimamente las enseñanzas de Antígono había aprendido, a su padre así comenzó a hablar:

—Padre mío, sería el vigésimo día después que partí de vuestro lado 
 cuando, por fiera tempestad nuestra nave resquebrajada, encalló en 
 ciertas playas allá en Occidente, cerca de un lugar llamado 
 Aguasmuertas, una noche, y lo que de los hombres que en nuestra nave 
 iban sucediese no lo sé ni lo supe nunca; de cuanto me acuerdo es de 
 que, llegado el día y yo casi de la muerte a la vida volviendo, habiendo
 sido ya la rota nave vista por los campesinos, corrieron a robarla de 
 toda la comarca, y yo con dos de mis mujeres primero sobre la orilla 
 puestas fuimos, e incontinenti cogidas por los jóvenes que, quién por 
 aquí con una y quién por ahí con otra, empezaron a huir. Qué fue de 
 ellas no lo supe nunca; pero habiéndome a mí, que me resistía, cogido 
 entre dos jóvenes y arrastrándome por los cabellos, llorando yo 
 fuertemente, sucedió que, pasando los que me arrastraban un camino para 
 entrar en un grandísimo bosque, cuatro hombres en aquel momento pasaban 
 por allí a caballo, a los cuales, como vieron los que me arrastraban, 
 soltándome, prestamente se dieron a la fuga. Los cuatro hombres, que por
 su semblante me parecían de autoridad, visto aquello, corrieron a donde
 yo estaba y mucho me preguntaron, y yo mucho dije, pero ni por ellos 
 fui entendida ni a ellos los entendí. Ellos, luego de larga consulta, 
 subiéndome a uno de sus caballos, me llevaron a un monasterio de mujeres
 según su ley religiosa, y yo, por lo que les dijeran, fui allí 
 benignísimamente recibida y siempre honrada, y con gran devoción junto 
 con ellas he servido desde entonces a san Crescencio—en—la—cueva, a 
 quien las mujeres de aquel país mucho aman. Pero luego de que algún 
 tiempo estuve con ellas, y ya habiendo algo aprendido de su lengua, 
 preguntándome quién yo fuese y de dónde, y sabiendo yo dónde estaba y 
 temiendo, si dijese la verdad, ser perseguida como enemiga de su ley, 
 repuse que era hija de un gran gentilhombre de Chipre, el cual 
 habiéndome mandado a Creta para casarme, por azar allí habíamos sido 
 llevados y naufragamos. Y muchas veces en muchas cosas, por miedo a lo 
 peor, observé sus costumbres; y preguntándome la mayor de aquellas 
 señoras, a la que llamaban «abadesa», si a Chipre me gustaría volver, 
 contesté que nada deseaba tanto; pero ella, solícita de mi honor, nunca 
 me quiso confiar a nadie que hacia Chipre viniera sino, hace unos dos 
 meses, cuando llegados allí ciertos hombres buenos de Francia con sus 
 mujeres, entre los cuales algún pariente tenía la abadesa, y oyendo ella
 que a Jerusalén iban a visitar el sepulcro donde aquel a quien tienen 
 por Dios fue enterrado después de que fue matado por los judíos, a ellos
 me encomendó, y les rogó que en Chipre quisieran entregarme a mi padre.
 Cuánto estos gentileshombres me honraron y alegremente me recibieron 
 junto con sus mujeres, larga historia sería de contar. Subidos, pues, en
 una nave, luego de muchos días llegamos a Pafos; y allí viéndome 
 llegar, sin conocerme nadie ni sabiendo qué debía decir a los 
 gentileshombres que a mi padre me querían entregar, según les había sido
 impuesto por la venerable señora, me aparejó Dios, a quien tal vez daba
 lástima de mí, sobre la orilla a Antígono en la misma hora que nosotros
 en Pafos bajábamos; al que llamé prestamente y en nuestra lengua, para 
 no ser entendida por los gentileshombres ni las señoras, le dije que 
 como hija me recibiera. Él me entendió enseguida; y haciéndome gran 
 fiesta, a aquellos gentileshombres y a aquellas señoras según sus pobres
 posibilidades honró, y me llevó al rey de Chipre, el cual con qué honor
 me recibió y aquí a vos me ha enviado nunca podría yo contar. Si algo 
 por decir queda, Antígono, que muchas veces me ha oído esta mi 
 peripecia, lo cuente.

Antígono, entonces, volviéndose al sultán, dijo:

—Señor mío, ordenadísimamente, tal como me lo ha contado muchas veces
 y como aquellos gentileshombres con los que vino me contaron, os lo ha 
 contado; solamente una parte ha dejado por deciros, que estimo que, 
 porque bien no le está decirlo a ella, lo haya hecho: y ello es cuánto 
 aquellos gentileshombres y señoras con quienes vino hablaron de la 
 honesta vida que con las señoras religiosas había llevado y de su virtud
 y de sus loables costumbres, y de las lágrimas y del llanto que 
 hicieron las señoras y los gentileshombres cuando, restituyéndola a mí, 
 se separaron de ella. De las cuales cosas si yo quisiera enteramente 
 decir lo que ellos me dijeron, no el presente día sino la noche 
 siguiente no nos bastaría; tanto solamente creo que basta que, según sus
 palabras mostraban y aun aquello que yo he podido ver, os podéis 
 gloriar de tener la más hermosa hija y la más honrada y la más valerosa 
 que ningún otro señor que hoy lleve corona.

Estas cosas celebró el sultán maravillosamente y muchas veces rogó a 
 Dios que le concediese gracia para poder dignas recompensas conceder a 
 cualquiera que hubiera honrado a su hija, y máximamente al rey de Chipre
 por quien honradamente le había sido devuelta; y luego de algunos días,
 habiendo hecho preparar grandísimos dones para Antígono, le dio 
 licencia de volverse a Chipre, dándole al rey con cartas y con 
 embajadores especiales grandísimas gracias por lo que había hecho a la 
 hija. Y después de esto, queriendo que lo que comenzado había sido 
 tuviese lugar, es decir, que ella fuese la mujer del rey del Algarbe, a 
 éste todo hizo saber enteramente, escribiéndole además de ello que, si 
 le pluguiera tenerla, a por ella mandase.

Mucho celebró esto el rey del Algarbe y, mandando honorablemente a por ella, alegremente la recibió.

Y ella, que con otros ocho hombres unas diez mil veces se había 
 acostado, a su lado se acostó como doncella, y le hizo creer que lo era,
 y, reina, con él alegremente mucho tiempo vivió después. Y por ello se 
 dice: «Boca besada no pierde fortuna, que se renueva como la luna».

NOVELA OCTAVA

El conde de Amberes, acusado en falso, va al exilio; deja a dos hijos
 suyos en diversos lugares de Inglaterra y él, al volver de Escocia, sin
 ser conocido, los encuentra en buen estado; entra como palafrenero en 
 el ejército del rey de Francia y, reconocida su inocencia, es 
 restablecido en su primer estado.

Mucho suspiraron las señoras por las diversas desventuras de la 
 hermosa mujer: pero ¿quién sabe qué razón movía los suspiros? Tal vez 
 las había que no menos por anhelo de tan frecuentes nupcias que por 
 lástima de ella suspiraban. Pero dejando esto por el momento presente, 
 habiéndose alguna reído por las últimas palabras dichas por Pánfilo, y 
 viendo por ellas la reina que su novela había terminado, vuelta hacia 
 Elisa, le impuso que continuara el orden con una de las suyas; la cual, 
 alegremente haciéndolo, comenzó

Amplísimo campo es este por el cual hoy nos estamos paseando, y no 
 hay nadie que, no una justa sino diez pudiese contender en él asaz 
 fácilmente pues tan abundante lo ha hecho la fortuna en sus extraños y 
 dolorosos casos; y por ello, viniendo de ellos, que infinitos son, a 
 contar alguno, digo que:

Al ser el imperio de Roma de los franceses a los tudescos 
 transportado, nació entre una nación y la otra grandísima enemistad y 
 acerba y continua guerra, por la cual, tanto para defender su país como 
 para atacar a los otros, el rey de Francia y un hijo suyo, con toda la 
 fuerza de su reino y junto con los amigos y parientes con quienes hacer 
 lo pudieron, organizaron un grandísimo ejército para ir contra los 
 enemigos; y antes de que a ello procedieran, para no dejar el reino sin 
 gobierno, sabiendo que Gualterio, conde de Amberes, era un hombre noble y
 sabio y muy fiel amigo y servidor suyo, y que aunque también era 
 conocedor del arte de la guerra les parecía a ellos más apto para las 
 cosas delicadas que para las fatigosas, a él en el lugar de ellos 
 dejaron como vicario general sobre todo el gobierno del reino de 
 Francia, y se fueron a sus campañas.

Comenzó, pues, Gualterio con juicio y con orden el oficio 
 encomendado, siempre en todas las cosas con la reina y con su nuera 
 consultando; y aunque bajo su custodia y jurisdicción hubiesen sido 
 dejadas, no menos como a sus señoras y principales en lo que podía las 
 honraba. Era el dicho Gualterio hermosísimo de cuerpo y de edad de unos 
 cuarenta años, y tan amable y cortés cuanto más pudiese serlo hombre 
 noble, y además de todo esto, era el más galante y el más delicado 
 caballero que en aquel tiempo se conociese, y el que más adornado iba.

Ahora, sucedió que, estando el rey de Francia y su hijo en la guerra 
 ya dicha, habiendo muerto la mujer de Gualterio y habiéndole dejado con 
 un hijo varón y una hija, niños pequeños, y sin nadie más, frecuentando 
 él la corte de las dichas señoras y hablando con ellas frecuentemente de
 las necesidades del reino, la mujer del hijo del rey puso en él sus 
 ojos y con grandísimo afecto considerando su persona y sus costumbres, 
 con oculto amor fervientemente se inflamó por él; y viéndose joven y 
 fresca y a él sin mujer, pensó que sería fácil realizar su deseo. Y 
 pensando que ninguna cosa se oponía a aquello sino la vergüenza de 
 manifestárselo, se dispuso del todo a desecharla de sí, y estando un día
 sola y pareciéndole oportuno, como si otras cosas con él hablar 
 quisiese, mandó a por él. El conde, cuyo pensamiento estaba muy lejos 
 del de la señora, sin ninguna dilación se fue a donde ella; y 
 sentándose, como ella quiso, con ella sobre una cama, en una cámara los 
 dos solos, habiéndola ya el conde preguntado sobre la razón por la que 
 le hubiese hecho venir, y ella callando, finalmente, empujada por el 
 amor, toda roja de vergüenza, casi llorando y temblando toda, con 
 palabras entrecortadas, así comenzó a decir:

—Carísimo y dulce amigo y señor mío, vos podéis, como hombre sabio, 
 fácilmente conocer cuánta sea la fragilidad de los hombres y de las 
 mujeres, y por diversas razones más en una que en otra; por lo que 
 debidamente, ante un justo juez, un mismo pecado en diversa cualidad de 
 personas no debe recibir la misma pena. ¿Y quién sería quien dijese que 
 no debiese ser mucho más reprensible un pobre hombre o una pobre mujer 
 que con su trabajo tuviesen que ganar lo que necesitasen para vivir, si 
 fuesen por el amor estimulados y lo siguiesen, que una señora rica y 
 ociosa y a quien nada que agradase a sus deseos faltara? Creo 
 ciertamente que nadie. Por la razón que juzgo que grandísima parte de 
 excusa deban prestar las dichas cosas de aquella que las posee, si por 
 ventura se deja llevar a amar; y lo restante debe tenerlo el haber 
 elegido a un sabio y valeroso amador, si lo ha hecho así aquella que 
 ama. Las cuales cosas, como quiera que ambas según mi parecer, se dan en
 mí, y además de ellas otras más que a amar deben inducirme, como es mi 
 juventud y el alejamiento de mi marido, deben ahora venir en mi ayuda a 
 la defensa de mi fogoso amor ante vuestra consideración; y si pueden lo 
 que en la presencia de los sabios deben poder, os ruego que consejo y 
 ayuda en lo que os pida me prestéis. Es verdad que, por el alejamiento 
 de mi marido no pudiendo yo a los estímulos de la carne ni a la fuerza 
 del amor oponerme (los cuales son de tanto poder, que a los fortísimos 
 hombres, no ya a las tiernas mujeres, han vencido muchas veces y vencen 
 todos los días), estando yo en las comodidades y los ocios en que me 
 veis, a secundar los placeres de amor y a enamorarme me he dejado 
 llevar: y como tal cosa, si sabida fuese, yo sepa que no es honesta, no 
 menos, siendo y estando escondida en nada la juzgo ser deshonesta, pues 
 me ha sido Amor tan complaciente que no solamente no me ha quitado el 
 debido juicio al elegir el amante sino que mucho me ha dado, mostrándome
 que sois digno vos de ser amado por una mujer tal como yo; que, si no 
 me engaño, os reputo por el más hermoso, el más amable y más galante y 
 el más sabio caballero que en el reino de Francia pueda encontrarse; y 
 tal como yo puedo decir que sin marido me veo, vos también sin mujer. 
 Por lo que yo os ruego, por tan grande amor como es el que os tengo, que
 no me neguéis el vuestro y que se acreciente con mi juventud, la cual 
 verdaderamente, como el hielo al fuego, se consume por vos.

Al llegar a estas palabras le acometieron tan abundantemente las 
 lágrimas que ella, que todavía más ruegos intentaba interponer, no tuvo 
 más poder para hablar, sino que bajado el rostro y abatida, llorando, en
 el seno del conde dejó caer la cabeza. El conde, que lealísimo 
 caballero era, con gravísima reprimenda empezó a reprender un tan loco 
 amor y a rechazarla porque ya al cuello quería echársele, y con 
 juramentos a afirmar que primero sufriría él ser descuartizado que tal 
 cosa contra el honor de su señor ni en sí mismo ni en otro consintiera. 
 Lo que oyendo la señora, súbitamente olvidado el amor y en fiero furor 
 encendida dijo:

—¿Será, pues, ruin caballero, de esta guisa escarnecido por vos mi 
 deseo? No plazca a Dios, puesto que queréis hacerme morir, que yo morir 
 arrojar del mundo no os haga.

Y diciendo así, al punto se echó las manos a los cabellos, 
 enmarañándoselos y descomponiéndoselos todos, y después de haberse 
 desgarrado las vestiduras en el pecho, comenzó a gritar fuerte:

—¡Ayuda, ayuda, que el conde de Amberes quiere forzarme!

El conde, viendo esto, y temiendo mucho más la envidia de los 
 cortesanos que a su conciencia, y temiendo que aquélla fuese a dar más 
 fe a la maldad de la señora que a su inocencia, se levantó y lo más 
 aprisa que pudo, de la cámara y del palacio salió y escapó a su casa, 
 donde, sin tomar otro consejo, puso a sus hijos a caballo y montándose 
 él también, lo más aprisa que pudo se fue hacia Calais. Al ruido de la 
 señora corrieron muchos, los cuales, viéndola y oyendo la razón de sus 
 gritos, no solamente por aquello dieron fe a sus palabras, sino que 
 añadieron que la galanura y la adornada manera del conde había sido por 
 él largamente buscada para poder llegar a aquello. Se corrió, pues, con 
 furia a los palacios del conde para arrestarlo; pero no encontrándole a 
 él, primero los saquearon todos y luego hasta los cimientos los hicieron
 derribar.

La noticia, tan torpe como se contaba, llegó en las huestes al rey y 
 al hijo, los cuales, muy airados, a perpetuo exilio a él y a sus 
 descendientes condenaron, grandísimos dones prometiendo a quien vivo o 
 muerto se lo llevase. El conde, pesaroso de que, de inocente, al huir, 
 se había hecho culpable, llegado sin darse a conocer o ser conocido, con
 sus hijos a Calais, prestamente pasó a Inglaterra y en pobres vestidos 
 fue hacia Londres, donde antes de entrar, con muchas palabras adoctrinó a
 los dos pequeños hijos suyos, y máximamente en dos cosas: primera, que 
 pacientemente soportasen el estado pobre al que sin culpa de ellos la 
 fortuna, junto con él, les había llevado, y luego que con toda prudencia
 se guardasen de manifestar a nadie de dónde eran ni hijos de quién, si 
 amaban la vida.

Era el hijo, llamado Luigi, de unos nueve años, y la hija, que tenía 
 por nombre Violante, tenía unos siete, los cuales, según lo que permitía
 su tierna edad, muy bien comprendieron la lección del padre, y en las 
 obras lo mostraron después. Y para que aquello mejor pudiese hacerse le 
 pareció deber cambiarles los nombres; y lo hizo así, y llamó al varón 
 Perotto y Giannetta a la niña; y llegados a Londres con pobres vestidos,
 del modo que vemos hacer a los pordioseros franceses, se dieron a andar
 pidiendo limosna.

Y estando por acaso en tal ocupación una mañana en una iglesia, 
 sucedió que una gran dama, que era mujer de uno de los mariscales del 
 rey de Inglaterra, al salir de la iglesia, vio al conde y a sus dos 
 hijitos que limosna pedían, al que preguntó de dónde era y si suyos eran
 aquellos dos niños. A quien repuso que él era de Picardía y que, por un
 delito de un hijo mayor, había tenido que hacerse vagabundo con 
 aquellos dos, que suyos eran. La dama, que era piadosa, puso los ojos en
 la muchacha y le gustó mucho porque hermosa y gentil y agraciada era, y
 dijo:

—Buen hombre, si te contentase dejar aquí conmigo a esta hijita tuya,
 porque buen aspecto tiene, la enseñaré de buena gana, y si se hace 
 mujer virtuosa la casaré en el tiempo que sea conveniente de manera que 
 estará bien.

Al conde mucho le plugo esta petición, y prestamente repuso que sí, y
 con lágrimas se la dio y recomendó mucho. Y habiendo así colocado a la 
 hija y sabiendo bien a quién, deliberó no quedarse allí, y pidiendo 
 limosna atravesó la isla y con Perotto llegó a Gales no sin gran fatiga,
 como quien a andar a pie no está acostumbrado. Allí había otro de los 
 mariscales del rey, que gran estado y muchos servidores tenía, en cuya 
 corte el conde alguna vez, él y el hijo, para tener de qué comer, mucho 
 se detenían. Y estando en ella algún hijo del dicho mariscal y otros 
 muchachos de gente noble, y jugando a algunos juegos de muchachos como 
 de correr y de saltar, Perotto comenzó a mezclarse con ellos y a hacerlo
 tan diestramente, o más, que cualquiera de los otros hiciese alguna de 
 las pruebas que entre ellos se hacían. Lo que viendo alguna vez el 
 mariscal, y gustándole mucho la manera y los modos del muchacho, 
 preguntó que quién fuese. Le fue dicho que era hijo de un pobre hombre 
 que alguna vez por limosna venia allá adentro.

Al cual el mariscal se lo hizo pedir y el conde, como quien a Dios 
 otra cosa no rogaba, libremente se lo concedió, por mucho disgusto que 
 le causase separarse de él. Teniendo, pues, el conde el hijo y la hija 
 colocados, pensó que más no quería quedarse en Inglaterra sino que como 
 mejor pudo se pasó a Irlanda, y llegado a Stanford, con un caballero de 
 un conde campesino se colocó como criado, todas aquellas cosas haciendo 
 que a un criado o a un palafrenero pueden convenir; y allí sin ser nunca
 por nadie conocido, con asaz disgusto y fatiga se quedó largo tiempo.

Violante, llamada Giannetta, con la noble señora en Londres fue 
 creciendo en años y en persona y en belleza, y en tanto favor de la 
 señora y de su marido y de cualquiera otro de la casa y de quienquiera 
 que la conociese, que era cosa maravillosa de ver; y no había nadie que 
 sus costumbres y sus maneras mirase que no dijese que debía ser digna de
 todo grandísimo bien y honor. Por la cual cosa, la noble señora que la 
 había recibido de su padre, sin haber podido nunca saber quién era él de
 otra manera que por lo que él decía, se había propuesto casarla 
 honradamente según la condición de que estimaba que era. Pero Dios, 
 justo protector de los méritos de los demás, sabiendo que era mujer 
 noble, y llevaba sin culpa la penitencia del pecado ajeno, lo dispuso de
 otra manera: y para que a manos de un hombre vil no viniese la noble 
 joven, debe creerse que, lo que sucedió, Él por su misericordia lo 
 permitió. Tenía la noble señora con la que Giannetta vivía un único hijo
 de su marido a quien ella y el padre sumamente amaban, tanto porque era
 su hijo como porque por virtud y méritos lo valía, como quien más que 
 nadie cortés y valeroso y arrogante y hermoso de cuerpo era. El cual, 
 teniendo unos seis años más que Giannetta y viéndola hermosísima y 
 graciosa, tanto se enamoró de ella que más allá de ella nada veía.

Y porque imaginaba que debía ser de baja condición, no solamente no 
 osaba pedirla a su padre y a su madre por mujer, sino que temiendo ser 
 reprendido por haberse puesto a amar bajamente, cuanto podía su amor 
 tenía escondido. Por la cual cosa, mucho más que si descubierto lo 
 hubiera, lo estimulaba; y ocurrió que por exceso de angustia enfermó, y 
 gravemente. Habiendo sido llamados varios médicos a su cuidado, y 
 habiendo un signo y otro observado en él y no pudiendo su enfermedad 
 conocer, todos juntos desesperaban de su salvación; por lo que el padre y
 la madre del joven tenían tanto dolor y melancolía que mayor no habría 
 podido tenerse; y muchas veces con piadosos ruegos le preguntaban la 
 razón de su mal, a los que o suspiros por respuesta daba o que todo se 
 sentía desfallecer.

Sucedió un día que, estando sentado junto a él un médico asaz joven, 
 pero en ciencia muy profundo, y teniéndole cogido por el brazo en 
 aquella parte donde buscan el pulso, Giannetta, que, por respeto por la 
 madre, solícitamente le servía, por alguna razón entró en la cámara en 
 la que el joven estaba echado. A la cual, cuando el joven vio, sin 
 ninguna palabra o ademán hacer, sintió con más fuerza en el corazón el 
 amoroso ardor, por lo que el pulso más fuerte comenzó a latirle de lo 
 acostumbrado; lo que el médico sintió incontinenti y maravillóse, y 
 estuvo quedo por ver cuánto aquel latir durase. Al salir Giannetta de la
 cámara el latir se calmó: por lo que le pareció al médico haber 
 entendido algo de la razón de la enfermedad del joven; y poco después, 
 como si algo quisiera preguntar a Giannetta, siempre teniendo al enfermo
 por el brazo, la hizo llamar. A lo que ella vino incontinenti; no había
 entrado en la cámara cuando el latir del pulso volvió al joven, y 
 partida ella, cesó. Con lo que, pareciendo al médico tener plena 
 certeza, levantóse y llevando aparte al padre y a la madre del joven, 
 les dijo:

—La salud de vuestro hijo no en los remedios de los médicos sino en 
 las manos de Giannetta está, a la cual, tal como he conocido 
 manifiestamente por ciertos signos, el joven ama ardientemente aunque 
 ella no se haya dado cuenta por lo que yo veo. Sabéis ya lo que tenéis 
 que hacer si su vida os es querida.

El noble señor y su mujer, oyendo esto, se pusieron contentos en 
 cuanto algún modo se encontraba para su salvación, aunque mucho les 
 pesase que lo que temían fuera aquello, esto es, tener que dar a 
 Giannetta a su hijo por esposa. Ellos, pues, partido el médico, se 
 fueron al enfermo, y díjole la señora así:

—Hijo mío, no habría yo creído nunca que me escondieses algún deseo 
 tuyo, y especialmente viéndote, por no tenerlo, desfallecer, por lo que 
 debías estar cierto, y debes, que nada hay que por contentarte hacer 
 pudiese, aunque menos que honesto fuera, que como por mí misma no lo 
 hiciese; pero pues que lo has hecho así ha sucedido que Nuestro Señor se
 ha compadecido de ti más que tú mismo, y para que de esta enfermedad no
 te mueras me ha mostrado la razón de tu mal, que no es otra cosa que un
 excesivo amor que sientes por alguna joven, sea quien sea ella. Y en 
 verdad, de manifestar esto no deberías avergonzarte porque tu edad lo 
 pide, y si no estuvieras enamorado yo te tendría en bastante poco. Por 
 lo que, hijo mío, no te escondas de mí sino que con confianza descúbreme
 todo tu deseo, y la melancolía y el pensamiento que tienes y del que 
 esta enfermedad procede, arrójalos fuera, y consuélate y persuádete de 
 que nada habrá por satisfacción tuya, que tú me impongas, que yo no haga
 si está en mi poder, como quien más te ama que a la vida mía. Desecha 
 la vergüenza y el temor, y dime si puedo por tu amor hacer algo; y si no
 encuentras que sea solícita en ello y logre tal efecto tenme por la más
 cruel madre que ha parido un hijo.

El joven, oyendo las palabras de la madre, primero se avergonzó; 
 luego, pensando que nadie mejor que ella podría satisfacer su placer, 
 desechada la vergüenza, le dijo así:

—Madama, nada me ha hecho teneros escondido mi amor sino haberme 
 apercibido de que la mayoría de las personas, después de que entran en 
 años, de haber sido jóvenes no quieren acordarse. Pero pues que en esto 
 os veo discreta, no solamente no negaré que es verdad aquello de que os 
 habéis apercibido, sino que os haré manifiesto de quién; con tal 
 condición de que el efecto siga a vuestra promesa en todo cuanto esté en
 vuestro poder y así podréis sanarme.

A lo que la señora, confiando demasiado en que debía suceder en la 
 forma en que ella misma pensaba, libremente repuso que con confianza su 
 pecho le abriese, que ella sin tardanza alguna se pondría a actuar para 
 que él su placer tuviera.

—Madama —dijo entonces el joven—, la alta hermosura y las loables 
 maneras de nuestra Giannetta y el no poder manifestárselo ni hacerla 
 apiadarse de mi amor y el no haber osado jamás manifestarlo a nadie me 
 han conducido donde me veis: y si lo que me habéis prometido de un modo u
 otro no se sigue, estaos por segura de que mi vida será breve.

La señora, a quien más parecía momento aquel de consuelo que de reprensiones, sonriendo dijo:

—¡Ay, hijo mío!, ¿así que por esto te has dejado enfermar? Consuélate y déjame a mí hacer, pues curado serás.

El joven, lleno de esperanza, en brevísimo tiempo mostró signos de 
 grandísima mejoría, por lo que la señora, muy contenta, se dispuso a 
 intentar el modo en que pudiera cumplirse lo que prometido le había; y 
 llamando un día a Giannetta, con bromas y asaz discretamente le preguntó
 si tenía algún amador. Giannetta, toda colorada, repuso:

—Madama, a una doncella pobre y echada de su casa, como soy yo, y que
 está al servicio ajeno, como hago yo, no se le pide ni le está bien 
 servir a Amor.

A lo que la señora dijo:

—Pues si no lo tenéis, queremos daros uno, con el que contenta viváis
 y más os deleitéis con vuestra beldad, porque no es conveniente que tan
 hermosa damisela como vos sois esté sin amante.

A lo que Giannetta repuso:

—Madama, vos sacándome de la pobreza de mi padre, me habéis criado 
 como hija, y por ello debo hacer todo vuestro gusto; pero no os 
 complaceré en esto, creyendo que me hago bien. Si os place darme marido,
 a él entiendo amar pero no a otro; porque si de la herencia de mis 
 abuelos nada me ha quedado sino la honra, entiendo guardarla y 
 observarla cuanto mi vida dure.

Estas palabras parecieron a la señora muy contrarias a lo que quería 
 conseguir para cumplir la promesa hecha a su hijo, aunque, como mujer 
 discreta, mucho estimase en su interior a la doncella; y dijo:

—Cómo, Giannetta, si monseñor el rey, que es joven caballero, y tú 
 eres hermosísima doncella, buscase en tu amor algún placer, ¿se lo 
 negarías?

Y ella súbitamente le respondió:

—Forzarme podría el rey, pero nunca con mi consentimiento, sino lo que fuera honesto, podría tener.

La dama, comprendiendo cuál fuese su ánimo, dejó de hablar y pensó 
 ponerla a prueba; y le dijo a su hijo que, en cuanto estuviera curado, 
 la haría ir con él a una cámara y que él se ingeniase en conseguir de 
 ella su placer, diciendo que le parecía deshonesto, a guisa de 
 alcahueta, hablar por el hijo y rogar a su doncella. Con lo que el joven
 no estuvo contento en ninguna guisa y de súbito empeoró gravemente; lo 
 que viendo la señora, manifestó su intención a Giannetta pero, 
 encontrándola más constante que nunca, contando a su marido lo que había
 hecho, aunque duro les pareciese, de mutuo consentimiento deliberaron 
 dársela por esposa, queriendo mejor a su hijo vivo con mujer que no le 
 correspondía que muerto sin ninguna; y así, luego de muchas historias, 
 lo hicieron. Con lo que Giannetta estuvo muy contenta y con piadoso 
 corazón agradeció a Dios que no la había olvidado; pero, con todo, no 
 dijo nunca que era sino hija de un picardo. El joven curó y celebró las 
 nupcias más contento que ningún otro hombre, y empezó a darse buena vida
 con ella.

Perotto, que se había quedado en Gales con el mariscal del rey de 
 Inglaterra, igualmente creciendo halló la gracia de su señor y se hizo 
 hermosísimo de persona y gallardo cuanto cualquiera otro que hubiese en 
 la isla, tanto que ni en los torneos ni en las justas ni en cualquier 
 otro hecho de armas había nadie en el país que valiese lo que él; por lo
 que por todos, que le llamaban Perotto el picardo, era conocido y 
 famoso.

Y así como Dios no había olvidado a su hermana, así demostró 
 igualmente tenerlo a él en el pensamiento; porque, sobrevenida en 
 aquella comarca una pestilente mortandad, a la mitad de la gente se 
 llevó consigo, sin contar que grandísima parte de los que quedaron 
 huyeron, por miedo, a otras comarcas, por lo que el país todo parecía 
 abandonado.

En la cual mortandad el mariscal su señor y su mujer y un hijo suyo y
 otros muchos hermanos y sobrinos y parientes todos murieron, y no quedó
 sino una doncella ya en edad de casarse, y con algunos otros servidores
 Perotto. Al cual, cesada un tanto la pestilencia, la doncella, porque 
 era hombre honrado y valeroso, con placer y con el consejo de algunos 
 campesinos que habían quedado vivos, por marido lo tomó, y de todo 
 aquello que a ella por herencia le había correspondido, le hizo señor; y
 poco tiempo pasó hasta que, enterándose el rey de Inglaterra de que el 
 mariscal había muerto, y conociendo el valor de Perotto el picardo, en 
 el lugar del que muerto había lo puso y lo hizo mariscal suyo. Y así, en
 breve, fue de los dos hijos del conde de Amberes, dejados por él como 
 perdidos.

Ya había pasado el año decimoctavo desde que el conde de Amberes, 
 huyendo, se había ido de París cuando, habitante de Irlanda él, 
 habiendo, en una vida asaz mísera, sufrido muchas cosas, viéndose ya 
 viejo, le vino el deseo de saber, si pudiese, lo que hubiera sucedido 
 con sus hijos. Por lo que, por completo en el aspecto que soler tenía 
 viéndose cambiado, y sintiéndose por el mucho ejercicio más fuerte de 
 cuerpo de lo que era cuando joven viviendo en el ocio, partió, asaz 
 pobre y mal vestido, de donde largamente había estado y se fue a 
 Inglaterra y allá donde a Perotto había dejado se fue, y encontró que 
 éste era mariscal y gran señor, y lo vio sano y fuerte y hermoso en su 
 aspecto; lo que le agradó mucho, pero no quiso darse a conocer hasta que
 hubiera sabido qué había sido de Giannetta.

Por lo que, poniéndose en camino, no descansó hasta llegar a Londres;
 y allí preguntando cautamente por la señora a quien había dejado su 
 hija por su estado, encontró a Giannetta mujer del hijo, lo que mucho le
 plugo; y todas sus adversidades pretéritas reputó por pequeñas puesto 
 que vivos había encontrado a sus hijos y en buen estado. Y deseoso de 
 poderla ver empezó, como pobre, a acercarse junto a su casa, donde, 
 viéndole un día Giachetto Lamiens, que así se llamaba el marido de 
 Giannetta, teniendo compasión de él porque pobre y viejo lo vio, mandó a
 uno de los sirvientes que a su casa lo llevase y le hiciera dar de 
 comer por Dios; lo que el sirviente hizo de buena gana.

Había Giannetta tenido ya de Giachetto varios hijos, de los que el 
 mayor no tenía más de ocho años, y eran los más hermosos y los más 
 graciosos niños del mundo; los cuales, como vieron comer al conde, todos
 juntos se le pusieron en derredor y empezaron a hacerle fiestas, como 
 si por oculta virtud hubiesen conocido que aquél era su abuelo. El cual,
 sabiendo que eran sus nietos, empezó a demostrarles amor y a hacerles 
 caricias; por lo que los niños de él no querían separarse, por mucho que
 quien atienda a su vigilancia les llamase. Por lo que Giannetta, 
 oyéndolo, salió de una cámara y vino allí donde el conde, amenazándoles 
 con pegarlos si lo que su maestro quería no hiciesen. Los niños 
 empezaron a llorar y a decir que querían quedarse con aquel hombre 
 honrado, que les quería más que su maestro; de lo que la señora y el 
 conde se rieron. Se había levantado el conde, no a guisa de padre sino 
 de mendigo, para saludar a la hija como a señora y un maravilloso placer
 al verla había sentido en el alma.

Pero ella ni entonces ni después le conoció en nada, porque 
 sobremanera estaba cambiado de lo que ser solía, como quien viejo y 
 canoso y barbudo estaba, y magro y moreno vuelto, y más otra persona 
 parecía que el conde. Y viendo la señora que los niños no querían 
 separarse de él, sino que al quererlos separar lloraban, dijo al maestro
 que un rato los dejase quedarse. Estando, pues, los niños con el hombre
 honrado, sucedió que el padre de Giachetto volvió, y por el maestro se 
 enteró de aquello; por lo que, como despreciaba a Giannetta, dijo:

—Dejadlos con la mala ventura que Dios les dé, que son imagen de 
 donde han nacido: por su madre descienden de vagabundos y no hay que 
 maravillarse si con los vagabundos les gusta estar.

Estas palabras escuchó el conde, y mucho le dolieron; pero 
 encogiéndose de hombros sufrió aquella injuria como muchas otras había 
 sufrido. Giachetto, que oído había las fiestas que los hijos hacían al 
 hombre honrado, es decir al conde, aunque le desagradó, tanto les amaba 
 que, antes de verlos llorar mandó que si el hombre honrado quisiera 
 quedarse para hacer algún servicio, que fuese recibido. El cual 
 respondió que se quedaba de buena gana pero que otra cosa no sabía hacer
 sino cuidar caballos, a lo que toda su vida estaba acostumbrado. 
 Dándole, pues, un caballo, cuando lo había atendido, se ponía a jugar 
 con los niños.

Mientras la fortuna de esta guisa que se ha contado conducía al conde
 de Amberes y a sus hijos, sucedió que el rey de Francia, concertadas 
 muchas treguas con los alemanes, murió, y en su lugar fue coronado el 
 hijo de quien era mujer aquélla por quien el conde había sido 
 perseguido. Éste, habiendo expirado la última tregua con los tudescos, 
 comenzó de nuevo muy cruda guerra; en cuya ayuda, como de nuevo 
 pariente, el rey de Inglaterra mandó mucha gente bajo las órdenes de 
 Perotto su mariscal y de Giachetto Lamiens, hijo del otro mariscal: con 
 el cual, el hombre honrado, es decir el conde, fue, y sin ser reconocido
 por nadie se quedó en el ejército por largo espacio como palafrenero, y
 allí, como hombre de pro, con consejos y obras, más de lo que le 
 correspondía prestó ayuda.

Sucedió durante la guerra que la reina de Francia enfermó gravemente;
 y conociendo ella misma que iba a morir, arrepentida de todos sus 
 pecados se confesó devotamente con el arzobispo de Rouen, que por todos 
 era tenido por hombre bueno y santísimo, y entre los demás pecados le 
 contó el gran daño que por su culpa había sufrido el conde de Amberes. Y
 no solamente se contentó con decirlo, sino que delante de muchos otros 
 hombres de pro contó todo como había sucedido, rogándoles que con el rey
 intercediesen para que al conde, si estaba vivo, y si no a alguno de 
 sus hijos se les restituyese en su estado; y mucho después, ya finada su
 vida, honrosamente fue sepultada.

Y contándole al rey su confesión, después de algunos dolorosos 
 suspiros por las injurias hechas sin razón al valeroso hombre, le movió a
 hacer publicar por todo el ejército, y además en otras muchas partes, 
 el bando de que a quien sobre el conde de Amberes o alguno de sus hijos 
 le diese noticias, maravillosamente por cada uno sería recompensado, 
 porque él lo tenía por inocente de aquello que le había hecho 
 expatriarse por la confesión hecha por la reina y entendía restituirle 
 en el estado que tenía y aún en mayor. Las cuales cosas oyendo el conde 
 transformado en palafrenero y comprendiendo que eran verdad, súbitamente
 fue a Giachetto y le rogó que con él y con Perotto fuese porque quería 
 mostrarles lo que el rey andaba buscando. Reunidos, pues, los tres, dijo
 el conde a Perotto, que ya tenía el pensamiento en descubrirse:

—Perotto, Giachetto que aquí está tiene a tu hermana por mujer; y 
 nunca tuvo ninguna dote; y por ello, para que tu hermana no esté sin 
 dote, entiendo que sea él y no otro quien obtenga el beneficio que el 
 rey promete que es tan grande, por ti, y te declare como hijo del conde 
 de Amberes, y por Violante, tu hermana y su mujer, y por mi, que el 
 conde de Amberes y vuestro padre soy.

Perotto, oyendo esto y mirándole fijamente, enseguida lo reconoció, y llorando se arrojó a sus pies y lo abrazó diciendo:

—¡Padre mío, seáis muy bien venido!

Giachetto, oyendo primero lo que había dicho el conde y viendo luego 
 lo que Perotto hacía, fue acometido en un punto por tanta maravilla y 
 tanta alegría que apenas sabía qué se debía hacer; pero dando fe a las 
 palabras y avergonzándose mucho de las palabras injuriosas que había 
 usado con el conde palafrenero, llorando se dejó caer a sus pies y 
 humildemente de todas las ofensas pasadas le pidió perdón; lo que el 
 conde, muy benignamente, levantándolo en pie, le concedió. Y luego de 
 que los varios casos de cada uno se hubieron contado los tres, y 
 habiendo llorado y habiéndose regocijado mucho juntos, queriendo Perotto
 y Giachetto vestir al conde, de ninguna manera lo sufrió, sino que 
 quiso que, teniendo primero Giachetto la seguridad de obtener la 
 recompensa prometida, tal como estaba y en aquel hábito de palafrenero, 
 para hacerlo más avergonzarse, se lo llevase.

Giachetto, pues, con el conde y con Perotto se presentó al rey y 
 ofreció llevarle al conde y a su hijo si, según el bando publicado, 
 quisiera recompensarle. El rey prestamente hizo traer una maravillosa 
 recompensa ante los ojos de Giachetto y mandó que se la llevase si con 
 verdad le mostraba, como prometía, al conde y a sus hijos. Giachetto 
 entonces, retrocediendo y haciendo poner delante de él al conde su 
 palafrenero y a Perotto dijo:

—Monseñor, he aquí al padre y al hijo; la hija, que es mi mujer y no está aquí, pronto vendrá con la ayuda de Dios.

El rey, oyendo aquello, miró al conde, y por muy cambiado que 
 estuviera de lo que ser solía, sin embargo luego de haberlo mirado un 
 tanto lo reconoció, y con lágrimas en los ojos a él, que arrodillado 
 estaba, le hizo poner en pie y lo abrazó y lo besó, y amigablemente 
 recibió a Perotto; y mandó que incontinenti el conde con vestidos, 
 servidores y caballos y arneses fuese convenientemente provisto, según 
 requería su nobleza; la cual cosa inmediatamente fue hecha. Además de 
 esto, mucho honró el rey a Giachetto y quiso saber todo sobre sus 
 aventuras pretéritas. Y cuando Giachetto tomó las altas recompensas por 
 haber mostrado al conde y a sus hijos, le dijo el conde:

—Toma estos dones de la magnificencia de monseñor el rey, y acuérdate
 de decir a tu padre que tus hijos, nietos suyos y míos, no son por su 
 madre nacidos de vagabundo.

Giachetto tomó los dones e hizo venir a París a su mujer y a su 
 suegra; vino la mujer de Perotto; y allí en grandísima fiesta estuvieron
 con el conde, al cual el rey había restituido todos sus bienes y le 
 había hecho más de lo que antes fuese; después, cada uno con su venia se
 volvió a su casa, y él hasta la muerte vivió en París con más honor que
 nunca.

NOVELA NOVENA

Bernabó de Génova, engañado por Ambruogiuolo, pierde lo suyo y manda 
 matar a su mujer, inocente; ésta se salva y, en hábito de hombre, sirve 
 al sultán; encuentra al engañador y conduce a Bernabó a Alejandría 
 donde, castigado el engañador, volviendo a tomar hábito de mujer, con el
 marido y ricos vuelven a Génova.

Habiendo Elisa con su lastímera historia cumplido su deber, la reina 
 Filomena, que hermosa y alta de estatura era, más que ninguna otra 
 amable y sonriente de rostro, recogiéndose en sí misma dijo:

—El pacto hecho con Dioneo debe ser respetado y, así, no quedando más
 que él y que yo por novelar, diré yo mi historia primero y él, como lo 
 pidió por merced, será el último que la diga.

Y dicho esto, así comenzó:

Se suele decir frecuentemente entre la gente común el proverbio de 
 que el burlador es a su vez burlado; lo que no parece que pueda 
 demostrarse que es verdad mediante ninguna explicación sino por los 
 casos que suceden. Y por ello, sin abandonar el asunto propuesto, me ha 
 venido el deseo de demostraros al mismo tiempo que esto es tal como se 
 dice; y no os será desagradable haberlo oído, para que de los 
 engañadores os sepáis guardar.

Había en París, en un albergue, unos cuantos importantísimos 
 mercaderes italianos, cuál por un asunto cuál por otro, según lo que es 
 su costumbre; y habiendo cenado una noche todos alegremente, empezaron a
 hablar de distintas cosas, y pasando de una conversación en otra, 
 llegaron a hablar de sus mujeres, a quienes en sus casas habían dejado; y
 bromeando comenzó a decir uno:

—Yo no sé lo que hará la mía, pero sí sé bien que, cuando aquí se me 
 pone por delante alguna jovencilla que me plazca, dejo a un lado el amor
 que tengo a mi mujer y gozo de ella el placer que puedo.

Otro repuso:

—Y yo lo mismo hago, porque si creo que mi mujer alguna aventura 
 tiene, la tiene, y si no lo creo, también la tiene; y por ello, lo que 
 se hace que se haga: lo que el burro da contra la pared, eso recibe.

El tercero llegó, hablando, a la mismísima opinión: y, en breve, 
 todos parecía que estuviesen de acuerdo en que las mujeres por ellos 
 dejadas no perdían el tiempo. Uno solamente, que tenía por nombre 
 Bernabó Lomellin de Génova, dijo lo contrario, afirmando que él, por 
 especial gracia de Dios, tenía por esposa a la mujer más cumplida en 
 todas aquellas virtudes que mujer o aun caballero, en gran parte, o 
 doncella puede tener, que tal vez en Italia no hubiera otra igual: 
 porque era hermosa de cuerpo y todavía bastante joven, y diestra y 
 fuerte, y nada había que fuese propio de mujer, como bordar labores de 
 seda y cosas semejantes, que no hiciese mejor que ninguna. Además de 
 esto no había escudero, o servidor si queremos llamarlo así, que pudiera
 encontrarse que mejor o más diestramente sirviese a la mesa de un señor
 de lo que ella servía, como que era muy cortés, muy sabía y discreta. 
 Junto a esto, alabó que sabía montar a caballo, gobernar un halcón, leer
 y escribir y contar una historia mejor que si fuese un mercader; y de 
 esto, luego de otras muchas alabanzas, llegó a lo que se hablaba allí, 
 afirmando con juramento que ninguna más honesta ni más casta se podía 
 encontrar que ella; por lo cual creía él que, si diez años o siempre 
 estuviese fuera de casa, ella no se entendería con otro hombre en tales 
 asuntos.

Había entre estos mercaderes que así hablaban un joven mercader 
 llamado Ambruogiuolo de Piacenza, el cual a esta última alabanza que 
 Bernabó había hecho de su mujer empezó a dar las mayores risotadas del 
 mundo, y jactándose le preguntó si el emperador le había concedido aquel
 privilegio sobre todos los demás hombres. Bernabó, un tanto airadillo, 
 dijo que no el emperador sino Dios, quien tenía algo más de poder que el
 emperador, le había concedido aquella gracia. Entonces dijo 
 Ambruogiuolo:

—Bernabó, yo no dudo que no creas decir verdad, pero a lo que me 
 parece, has mirado poco la naturaleza de las cosas, porque si la 
 hubieses mirado, no te creo de tan torpe ingenio que no hubieses 
 conocido en ella cosas que te harían hablar más cautamente sobre este 
 asunto. Y para que no creas que nosotros, que muy libremente hemos 
 hablado de nuestras mujeres, creamos tener otra mujer o hecha de otra 
 manera que tú, sino que hemos hablado así movidos por una natural 
 sagacidad, quiero hablar un poco contigo sobre esta materia. Siempre he 
 entendido que el hombre es el animal más noble que fue creado por Dios 
 entre los mortales, y luego la mujer; pero el hombre, tal como 
 generalmente se cree y ve en las obras, es más perfecto y teniendo más 
 perfección, sin falta debe tener mayor firmeza, y la tiene por lo que 
 universalmente las mujeres son más volubles, y el porqué se podría por 
 muchas razones naturales demostrar; que al presente entiendo dejar a un 
 lado. Si el hombre, que es de mayor firmeza, no puede ser que no 
 condescienda, no digamos a una que se lo ruegue, sino a no desear a 
 alguna que a él le plazca, y además de desearla a hacer todo lo que 
 pueda para poder estar con ella, y ello no una vez al mes sino mil al 
 día le sucede, ¿qué esperas que una mujer, naturalmente voluble, pueda 
 hacer ante los ruegos, las adulaciones y mil otras maneras que use un 
 hombre entendido que la ame? ¿Crees que pueda contenerse? Ciertamente, 
 aunque lo afirmes no creo que lo creas; y tú mismo dices que tu esposa 
 es mujer y que es de carne y hueso como son las otras. Por lo que, si es
 así, aquellos mismos deseos deben ser los suyos y las mismas fuerzas 
 que tienen las otras para resistir a los naturales apetitos; por lo que 
 es posible, aunque sea honestísima, que haga lo que hacen las demás: y 
 no es posible negar nada tan absolutamente ni afirmar su contrario como 
 tú lo haces.

A lo que Bernabó repuso y dijo:

—Yo soy mercader y no filósofo, y como mercader responderé; y digo 
 que sé que lo que dices les puede suceder a las necias, en las que no 
 hay ningún pudor; pero que aquellas que sabias son tienen tanta 
 solicitud por su honor que se hacen más fuertes que los hombres, que no 
 se preocupan de él, para guardarlo, y de éstas es la mía.

Dijo entonces Ambruogiuolo:

—Verdaderamente si por cada vez que cediesen en tales asuntos les 
 creciese un cuerno en la frente, que diese testimonio de lo que habían 
 hecho creo yo que pocas habría que cediesen, pero como el cuerno no 
 nace, no se les nota a las que son discretas ni pisada ni huella y la 
 vergüenza y en deshonor no están sino en las cosas manifiestas; por lo 
 que, cuando pueden ocultamente las hacen, o las dejan por necedad. Y ten
 esto por cierto; que sólo es casta la que no fue por nadie rogada, o si
 rogó ella, la que no fue escuchada. Y aunque yo conozca por naturales y
 diversas razones que las cosas son así, no hablaría tan cumplidamente 
 como lo hago si no hubiese muchas veces y a muchas puesto a prueba; y te
 digo que si yo estuviese junto a esa tu santísima esposa, creo que en 
 poco espacio de tiempo la llevaría a lo que ya he llevado a otras.

Bernabó, airado, repuso:

—El contender con palabras podría extenderse demasiado: tú dirías y 
 yo diría, y al final no serviría de nada. Pero puesto que dices que 
 todas son tan plegables y que tu ingenio es tanto, para que te asegures 
 de la honestidad de mi mujer estoy dispuesto a que me corten la cabeza 
 si jamás a algo que te plazca en tal asunto puedas conducirla; y si no 
 puedes no quiero sino que pierdas mil florines de oro.

Ambruogiuolo, ya calentado sobre el asunto, repuso:

—Bernabó, no sé qué iba a hacer con tu sangre si te ganase; pero si 
 quieres tener una prueba de lo que te he explicado, apuesta cinco mil 
 florines de oro de los tuyos, que deben serte menos queridos que la 
 cabeza, contra mil de los míos, y aunque no pongas ningún límite, quiero
 obligarme a ir a Génova y antes de tres meses luego de que me haya ido,
 haber hecho mi voluntad con tu mujer, y en señal de ello traer conmigo 
 algunas de sus cosas más queridas, y tales y tantos indicios que tú 
 mismo confieses que es verdad, a condición de que me des tu palabra de 
 no venir a Génova antes de este límite ni escribirle nada sobre este 
 asunto.

Bernabó dijo que le placía mucho; y aunque los otros mercaderes que 
 allí estaban se ingeniasen en estorbar aquel hecho, conociendo que gran 
 mal podía nacer de él, estaban sin embargo tan encendidos los ánimos de 
 los dos mercaderes que, contra la voluntad de los otros, por buenos 
 escritos con sus propias manos se comprometieron el uno con el otro. Y 
 hecho el compromiso, Bernabó se quedó y Ambruogiuolo lo antes que pudo 
 se vino a Génova.

Y quedándose allí algunos días y con mucha cautela informándose del 
 nombre del barrio y de las costumbres de la señora, aquello y más oyó 
 que le había oído a Bernabó; por lo que le pareció haber emprendido 
 necia empresa. Pero sin embargo, habiendo conocido a una pobre mujer que
 mucho iba a su casa y a la que la señora quería mucho, no pudiéndola 
 inducir a otra cosa, la corrompió con dineros y por ella, dentro de un 
 arca construida para su propósito, se hizo llevar no solamente a la casa
 sino también a la alcoba de la noble señora: y allí, como si a alguna 
 parte quisiese irse la buena mujer, según las órdenes dadas por 
 Ambruogiuolo, le pidió que la guardase algunos días.

Quedándose, pues, el arca en la cámara y llegada la noche, cuando 
 Ambruogiuolo pensó que la señora dormía, abriéndola con ciertos 
 instrumentos que llevaba, salió a la alcoba silenciosamente, en la que 
 había una luz encendida; por lo cual la situación de la cámara, las 
 pinturas y todas las demás cosas notables que en ella había empezó a 
 mirar y a guardar en su memoria. Luego, aproximándose a la cama y viendo
 que la señora y una muchachita que con ella estaba dormían 
 profundamente, despacio la descubrió toda y vio que era tan hermosa 
 desnuda como vestida, y ninguna señal para poder contarla le vio fuera 
 de una que tenía en la teta izquierda, que era un lunar alrededor del 
 cual había algunos pelillos rubios como el oro; y visto esto, 
 calladamente la volvió a tapar, aunque, viéndola tan hermosa, las ganas 
 le dieron de aventurar su vida y acostársele al lado.

Pero como había oído que era tan rigurosa y agreste en aquellos 
 asuntos no se arriesgó y, quedándose la mayor parte de la noche por la 
 alcoba a su gusto, una bolsa y una saya sacó de un cofre suyo, y unos 
 anillos y un cinturón, y poniendo todo aquello en su arca, él también se
 metió en ella, y la cerró como estaba antes: y lo mismo hizo dos noches
 sin que la señora se diera cuenta de nada. Llegado el tercer día, según
 la orden dada, la buena mujer volvió a por su arca, y se la llevó allí 
 de donde la había traído; saliendo de la cual Ambruogiuolo y contentando
 a la mujer según le había prometido, lo antes que pudo con aquellas 
 cosas se volvió a París antes del término que se había puesto.

Allí, llamando a los mercaderes que habían estado presentes a las 
 palabras y a las apuestas, estando presente Bernabó dijo que había 
 ganado la apuesta que había hecho, puesto que había logrado aquello de 
 lo que se había gloriado: y de que ello era verdad, primeramente dibujó 
 la forma de la alcoba y las pinturas que en ella había, y luego mostró 
 las cosas de ella que se había llevado consigo, afirmando que se las 
 había dado. Confesó Bernabó que tal era la cámara como decía y que, 
 además, reconocía que aquellas cosas verdaderamente habían sido de su 
 mujer; pero dijo que había podido por algunos de los criados de la casa 
 saber las características de la alcoba y del mismo modo haber conseguido
 las cosas; por lo que, si no decía nada más, no le parecía que aquello 
 bastase para darse por ganador. Por lo que Ambruogiuolo dijo:

—En verdad que esto debía bastar; pero como quieres que diga algo 
 más, lo diré. Te digo que la señora Zinevra, tu mujer, tiene debajo de 
 la teta izquierda un lunar grandecillo, alrededor del cual hay unos 
 pelillos rubios como el oro.

Cuando Bernabó oyó esto, le pareció que le habían hundido un cuchillo
 en el corazón, tal dolor sintió, y con el rostro demudado, aún sin 
 decir palabra, dio señales asaz manifiestas de ser verdad lo que 
 Ambruogiuolo decía; y después de un poco dijo:

—Señores, lo que dice Ambruogiuolo es verdad, y por ello, habiendo ganado, que venga cuando le plazca y será pagado.

Y así fue al día siguiente Ambruogiuolo enteramente pagado: y 
 Bernabó, saliendo de París, con crueles designios contra su mujer, hacia
 Génova se vino. Y acercándose allí, no quiso entrar en ella sino que se
 quedó a unas veinte millas en una de sus posesiones; y a un servidor 
 suyo, de quien mucho se fiaba, con dos caballos y con sus cartas mandó a
 Génova, escribiéndole a la señora que había vuelto y que viniera a su 
 encuentro: al cual servidor secretamente le ordenó que, cuando estuviese
 con la señora en el lugar que mejor le pareciese, sin falta la matase y
 volviese a donde estaba él.

Llegado, pues, el servidor a Génova y entregadas las cartas y hecha 
 su embajada, fue por la señora con gran fiesta recibido; y ella a la 
 mañana siguiente, montando con el servidor a caballo, hacia su posesión 
 se puso en camino; y caminando juntos y hablando de diversas cosas, 
 llegaron a un valle muy profundo y solitario y rodeado por altas rocas y
 árboles; el cual, pareciéndole al servidor un lugar donde podía con 
 seguridad cumplir el mandato de su señor, sacando fuera el cuchillo y 
 cogiendo a la señora por el brazo dijo:

—Señora, encomendad vuestra alma a Dios, que, sin proseguir adelante, es necesario que muráis.

La señora, viendo el cuchillo y oyendo las palabras, toda espantada, dijo:

—¡Merced, por Dios! Antes de que me mates dime en qué te he ofendido para que debas matarme.

—Señora —dijo el servidor—, a mí no me habéis ofendido en nada: pero 
 en qué hayáis ofendido a vuestro marido yo no lo sé, sino que él me 
 mandó que, sin teneros ninguna misericordia, en este camino os matase: y
 si no lo hiciera me amenazó con hacerme colgar. Sabéis bien qué 
 obligado le estoy y que a cualquier cosa que él me ordene no puedo 
 decirle que no: sabe Dios que por vos siento compasión, pero no puedo 
 hacer otra cosa.

A lo que la señora, llorando, dijo:

—¡Ay, merced por Dios!, no quieras convertirte en homicida de quien no te ofendió por servir a otro.

Dios, que todo lo sabe, sabe que no hice nunca nada por lo cual deba 
 recibir tal pago de mi marido. Pero dejemos ahora esto; puedes, si 
 quieres, a la vez agradar a Dios, a tu señor y a mí de esta manera: que 
 cojas estas ropas mías, y dame solamente tu jubón y una capa, y con 
 ellas vuelve a tu señor y el mío y dile que me has matado; y te juro por
 la salvación que me hayas dado que me alejaré y me iré a algún lugar 
 donde nunca ni a ti ni a él en estas comarcas llegará noticia de mí.

El servidor, que contra su gusto la mataba, fácilmente se compadeció;
 por lo que, tomando sus paños y dándole un juboncillo suyo y una capa 
 con capuchón, y dejándole algunos dineros que ella tenía, rogándole que 
 de aquellas comarcas se alejase, la dejó en el valle a pie y se fue a 
 donde su señor, al que dijo que no solamente su orden había sido 
 cumplida sino que el cuerpo de ella muerto había arrojado a algunos 
 lobos.

Bernabó, luego de algún tiempo, se volvió a Génova y, cuando se supo lo que había hecho, muy recriminado fue.

La señora, quedándose sola y desconsolada, al venir la noche, 
 disimulándose lo mejor que pudo fue a una aldehuela vecina de allí, y 
 allí, comprándole a una vieja lo que necesitaba, arregló el jubón a su 
 medida, y lo acortó, y se hizo con su camisa un par de calzas y 
 cortándose los cabellos y disfrazándose toda de marinero, hacia el mar 
 se fue, donde por ventura encontró a un noble catalán cuyo nombre era 
 señer en Cararh, que de una nave suya, que estaba algo alejada de allí, 
 había bajado a Alba a refrescarse en una fuente; con el cual, entrando 
 en conversación, se contrató por servidor, y subió con él a la nave, 
 haciéndose llamar Sicurán de Finale. Allí, con mejores paños vestido con
 atavío de gentilhombre, lo empezó a servir tan bien y tan capazmente 
 que sobremanera le agradó.

Sucedió a no mucho tiempo de entonces que este catalán con su carga 
 navegó a Alejandría y llevó al sultán ciertos halcones peregrinos, y se 
 los regaló; y habiéndole el sultán invitado a comer alguna vez y vistas 
 las maneras de Sicurán que siempre a atenderle iba, y agradándole, se lo
 pidió al catalán, y éste, aunque duro le pareció, se lo dejó. Sicurán 
 en poco tiempo no menos la gracia y el amor del sultán conquistó, con su
 esmero, que lo había hecho los del catalán; por lo que con el paso del 
 tiempo sucedió que, debiéndose hacer en cierta época del año una gran 
 reunión de mercaderes cristianos y sarracenos, a manera de feria, en 
 Acre, que estaba bajo la señoría del sultán, y para que los mercaderes y
 las mercancías seguras estuvieran, siempre había acostumbrado el sultán
 a mandar allí, además de sus otros oficiales, algunos de sus 
 dignatarios con gente que atendiese a la guardia; para cuya necesidad, 
 llegado el tiempo, deliberó mandar a Sicurán, el cual ya sabía la lengua
 óptimamente, y así lo hizo.

Venido, pues, Sicurán a Acre como señor y capitán de la guardia de 
 los mercaderes y las mercancías, y desempeñando allí bien y 
 solícitamente lo que pertenecía a su oficio, y andando dando vueltas 
 vigilando, y viendo a muchos mercaderes sicilianos y pisanos y genoveses
 y venecianos y otros italianos, con ellos de buen grado se entretenía, 
 recordando su tierra. Ahora, sucedió una vez que, habiendo él un día 
 descabalgado en un depósito de mercaderes venecianos, vio entre otras 
 joyas una bolsa y un cinturón que enseguida reconoció como que habían 
 sido suyos, y se maravilló; pero sin hacer ningún gesto, amablemente 
 preguntó de quién eran y si se vendían. Había venido allí Ambruogiuolo 
 de Piacenza con muchas mercancías en una nave de venecianos; el cual, al
 oír que el capitán de la guardia preguntaba de quién eran, dio unos 
 pasos adelante y, riendo, dijo:

—Micer, las cosas son mías, y no las vendo, pero si os agradan os las daré con gusto.

Sicurán, viéndole reír, sospechó que le hubiese reconocido en algún gesto; pero, poniendo serio rostro, dijo:

—Te ríes tal vez porque me ves a mí, hombre de armas, andar preguntando sobre estas cosas femeninas.

Dijo Ambruogiuolo:

—Micer, no me río de eso sino que me río del modo en que las conseguí.

A lo que Sicurán dijo:

—¡Ah, así Dios te dé buena ventura, si no te desagrada, di cómo las conseguiste!

—Micer —dijo Ambruogiuolo—, me las dio con alguna otra cosa una noble
 señora de Génova llamada señora Zinevra, mujer de Bernabó Lomellin, una
 noche que me acosté con ella, y me rogó que por su amor las guardase. 
 Ahora, me río porque me he acordado de la necedad de Bernabó, que fue de
 tanta locura que apostó cinco mil florines de oro contra mil a que su 
 mujer no se rendía a mi voluntad; lo que hice yo y vencí la apuesta; y 
 él, a quien más por su brutalidad debía castigarse que a ella por haber 
 hecho lo que todas las mujeres hacen, volviendo de París a Génova, según
 lo he oído, la hizo matar.

Sicurán, al oír esto, pronto comprendió cuál había sido la razón de 
 la ira de Bernabó contra ella y claramente conoció que éste era el 
 causante de todo su mal; y determinó en su interior no dejarlo seguir 
 impune. Hizo ver, pues, Sicurán haber gustado mucho de esta historia y 
 arteramente trabó con él una estrecha familiaridad, tanto que, por sus 
 consejos, Ambruogiuolo, terminada la feria, con él y con todas sus cosas
 se fue a Alejandría, donde Sicurán le hizo hacer un depósito y le 
 entregó bastantes de sus dineros; por lo que él, viéndose sacar gran 
 provecho, se quedaba de buena gana.

Sicurán, preocupado por demostrar su inocencia a Bernabó, no descansó
 hasta que, con ayuda de algunos grandes mercaderes genoveses que en 
 Alejandría estaban, encontrando raras razones, le hizo venir; y estando 
 éste en asaz pobre estado, por algún amigo suyo le hizo recibir 
 ocultamente hasta el momento que le pareciese oportuno para hacer lo que
 hacer entendía. Había ya Sicurán hecho contar a Ambruogiuolo la 
 historia delante del sultán, y hecho que el sultán gustase de ella; pero
 luego que vio aquí a Bernabó, pensando que no había que dar largas a la
 tarea, buscando el momento oportuno, pidió al sultán que llamase a 
 Ambruogiuolo y a Bernabó, y que en presencia de Bernabó, si no podía 
 hacerse fácilmente, con severidad se arrancase a Ambruogiuolo la verdad 
 de cómo había sido aquello de lo que él se jactaba de la mujer de 
 Bernabó.

Por la cual cosa, Ambruogiuolo y Bernabó venidos, el sultán en 
 presencia de muchos, con severo rostro, a Ambruogiuolo mandó que dijese 
 la verdad de cómo había ganado a Bernabó cinco mil florines de oro; y 
 estaba presente allí Sicurán, en el que Ambruogiuolo más confiaba, y él 
 con rostro mucho más airado le amenazaba con gravísimos tormentos si no 
 la decía. Por lo que Ambruogiuolo, espantado por una parte y otra, y 
 obligado, en presencia de Bernabó y de muchos otros, no esperando más 
 castigo que 1a devolución de los cinco mil florines de oro y de las 
 cosas, claramente cómo había sido el asunto todo lo contó. Y habiéndolo 
 contado Ambruogiuolo, Sicurán, como delegado del sultán en aquello, 
 volviéndose a Bernabó dijo:

—¿Y tú, qué le hiciste por esta mentira a tu mujer?

A lo que Bernabó repuso:

—Yo, llevado de la ira por la pérdida de mis dineros y de la 
 vergüenza por el deshonor que me parecía haber recibido de mi mujer, 
 hice que un servidor mío la matara, y según lo que él me contó, pronto 
 fue devorada por muchos lobos.

Dichas todas estas cosas en presencia del sultán y por él oídas y 
 entendidas todas, no sabiendo él todavía a dónde Sicurán (que esto le 
 había pedido y ordenado) quisiese llegar, le dijo Sicurán:

—Señor mío, asaz claramente podéis conocer cuánto aquella buena 
 señora pueda gloriarse del amante y del marido; porque el amante en un 
 punto la priva del honor manchando con mentiras su fama y aparta de ella
 al marido; y el marido, más crédulo de las falsedades ajenas que de la 
 verdad que él por larga experiencia podía conocer, la hace matar y comer
 por los lobos y además de esto, es tanto el cariño y el amor que el 
 amigo y el marido 1e tienen que, estando largo tiempo con ella, ninguno 
 la conoce. Pero porque vos óptimamente conocéis lo que cada uno de éstos
 ha merecido, si queréis por una especial gracia, concederme que 
 castiguéis al engañador y perdonéis al engañado, la haré que venga ante 
 vuestra presencia.

El sultán, dispuesto en este asunto a complacer a Sicurán en todo, 
 dijo que le placía y que hiciese venir a la mujer. Se maravillaba mucho 
 Bernabó, que firmemente la creía muerta; y Ambruogiuolo, ya adivino de 
 su mal, de más tenía miedo que de pagar dineros y no sabía si esperar o 
 si temer más que la señora viniese, pero con gran maravilla su venida 
 esperaba. Hecha, pues, la concesión por el sultán a Sicurán, éste, 
 llorando y arrojándose de rodillas ante el sultán, en un punto abandonó 
 la masculina voz y el querer parecer varón, y dijo:

—Señor mío, yo soy la mísera y desventurada Zinevra, que seis años 
 llevo rodando disfrazada de hombre por el mundo, por este traidor 
 Ambruogiuolo falsamente y criminalmente infamada, y por este cruel e 
 inicuo hombre entregada a la muerte a manos de su criado y a ser comida 
 por los lobos.

Y rasgándose los vestidos y mostrando el pecho, que era mujer al 
 sultán y a todos los demás hizo evidente; volviéndose luego a 
 Ambruogiuolo, preguntándole con injurias cuándo, según se jactaba, se 
 había acostado con ella. El cual, ya reconociéndola y mudo de vergüenza,
 no decía nada.

El sultán, que siempre por hombre la había tenido, viendo y oyendo 
 esto, tanto se maravilló que más creía ser sueño que verdad aquello que 
 oía y veía. Pero después que el asombro pasó, conociendo la verdad, con 
 suma alabanza la vida y la constancia y las costumbres y la virtud de 
 Zinevra, hasta entonces llamada Sicurán, loó. Y haciéndole traer 
 riquísimas vestiduras femeninas y damas que le hicieran compañía según 
 la petición hecha por ella, a Bernabó perdonó la merecida muerte; el 
 cual, reconociéndola, a los pies se le arrojó llorando y le pidió 
 perdón, lo que ella, aunque mal fuese digno de él, benignamente le 
 concedió, y le hizo levantarse tiernamente abrazándolo como a su marido.

El sultán después mandó que incontinenti Ambruogiuolo en algún lugar 
 de la ciudad fuese atado al sol a un palo y untado de miel, y que de 
 allí nunca, hasta que por sí mismo cayese, fuese quitado; y así se hizo.

Después de esto, mandó que lo que había sido de Ambruogiuolo fuese 
 dado a la señora, que no era tan poco que no valiera más de diez mil 
 doblas : y él, haciendo preparar una hermosísima fiesta, en ella a 
 Bernabó como a marido de la señora Zinevra, y a la señora Zinevra como 
 valerosísima mujer honró, y le dio, tanto en joyas como en vajilla de 
 oro y de plata como en dineros, tanto que valió más de otras diez mil 
 doblas.

Y haciendo preparar un barco para ellos, luego que terminó la fiesta 
 que les hacía, les dio licencia para poder volver a Génova si quisieran;
 adonde riquísimos y con gran alegría volvieron, y con sumo honor fueron
 recibidos y especialmente la señora Zinevra, a quien todos creían 
 muerta; y siempre de gran virtud y en mucho, mientras vivió, fue 
 reputada. Ambruogiuolo, el mismo día que fue atado al palo y untado de 
 miel, con grandísima angustia suya por las moscas y por las avispas y 
 por los tábanos, en los que aquel país

es muy abundante, fue no solamente muerto sino devorado hasta los 
 huesos; los que, blancos y colgando de sus tendones, por mucho tiempo 
 después, sin ser movidos de allí, de su maldad fueron testimonio a 
 cualquiera que los veía. Y así el burlador fue burlado.

NOVELA DÉCIMA

Paganín de Mónaco roba la mujer a micer Ricciardo de Chínzica, el 
 cual, sabiendo dónde está ella, va y se hace amigo de Paganín; le pide 
 que se la devuelva y él, si ella quiere, se lo concede, ella no quiere 
 volver con él, y muerto micer Ricciardo, se casa con Paganín.

Todos los de la honrada compañía alabaron por buena la historia 
 contada por su reina, y mayormente Dioneo, el único a quien faltaba 
 novelar por la presente jornada; el cual, luego de hacer muchas 
 alabanzas

de ella, dijo:

Hermosas señoras, una parte de la historia de la reina me ha hecho 
 mudar la opinión de contar una que tenía en el ánimo a decir otra: y es 
 la bestialidad de Bernabó (aunque terminase bien) y de todos los demás 
 que se dan a creer lo que él mostraba que creía: es decir, que ellos, 
 yendo por el mundo con ésta y con aquélla ahora una vez y ahora otra 
 solazándose, se imaginan que las mujeres dejadas en casa se estén de 
 brazos cruzados, como si no supiésemos, quienes entre ellas nacemos y 
 crecemos y estamos, qué es lo que les gusta. Y contándola os mostraré 
 cuál sea la estupidez de estos tales, y cuánto mayor sea la de quienes, 
 estimándose más poderosos que la naturaleza, se persuaden (con 
 fantásticos razonamientos) de poder hacer lo que no pueden y se 
 esfuerzan por traer a otro a lo que ellos son, no sufriéndolo la 
 naturaleza de quien es arrastrado.

Hubo, pues, un juez en Pisa, más que de fuerza corporal dotado de 
 ingenio, cuyo nombre fue micer Ricciardo de Chínzica, el cual, creyendo 
 tal vez satisfacer a su mujer con las mismas obras que hacía para sus 
 estudios, siendo muy rico, con no poca solicitud buscó a una mujer 
 hermosa y joven por esposa, cuando de lo uno y lo otro, si hubiese 
 sabido aconsejarse él mismo como hacía a los demás, debía huir. Y lo 
 consiguió, porque micer Lotto Gualandi le dio por mujer a una hija suya 
 cuyo nombre era Bartolomea, una de las más hermosas y vanidosas jóvenes 
 de Pisa, aun cuando allí haya pocas que no parezcan lagartijas 
 gusaneras. A la cual, el juez, llevándola con grandísima fiesta a su 
 casa, y celebrando unas bodas hermosas y magníficas, acertó la primera 
 noche a tocarla una vez para consumar el matrimonio, y poco faltó para 
 que hiciera tablas; el cual, luego por la mañana, como quien era magro y
 seco y de poco espíritu, tuvo que confortarse con garnacha y con 
 dulces, y con otros remedios volverse a la vida.

Pues este señor juez, habiendo aprendido a estimar mejor sus fuerzas 
 que antes, empezó a enseñarle a ella un calendario bueno para los niños 
 que aprenden a leer, y quizás hecho en Rávena ; porque, según le 
 enseñaba, no había día en que no tan sólo una fiesta sino muchas se 
 celebrasen; en reverencia de las cuales, por diversas razones le 
 enseñaba que el hombre y la mujer debían abstenerse de tales 
 ayuntamientos, añadiendo a ellos los ayunos y las cuatro témporas y 
 vigilias de los apóstoles y de mil otros santos, y viernes y sábados, y 
 el domingo del Señor, y toda la Cuaresma, y ciertas fases de la luna y 
 otras muchas excepciones, pensando tal vez que tanto convenía descansar 
 de las mujeres en la cama como descansos él se tomaba al pleitear sus 
 causas. Y esta costumbre, no sin gran melancolía de la mujer, a quien 
 tal vez tocaba una vez al mes, y apenas, por mucho tiempo mantuvo; 
 siempre guardándola mucho, para que ningún otro fuera a enseñarle los 
 días laborables tan bien como él le había enseñado las fiestas.

Sucedió que, haciendo mucho calor, a micer Ricciardo le dieron ganas 
 de ir a recrearse a una posesión suya muy hermosa cercana a Montenero, y
 allí, para tomar el aire, quedarse algunos días. Y llevó consigo a su 
 hermosa mujer, y estando allí, por entretenerla un poco, mandó un día 
 salir de pesca; y en dos barquillas, él en una con los pescadores y ella
 en otra con las otras mujeres, fueron a mirar y, sintiéndose a gusto, 
 se adentraron en el mar unas cuantas millas casi sin darse cuenta. Y 
 mientras estaban atentos mirando, de improviso una galera de Paganín de 
 Mónaco, entonces muy famoso corsario, apareció, y vistas las barcas, se 
 enderezó a ellas; y no pudieron tan pronto huir que Paganín no llegase a
 aquella en que iban las mujeres, en la cual viendo a la hermosa señora,
 sin querer otra cosa, viéndolo micer Ricciardo que estaba ya en tierra,
 subiéndola a ella a su galera, se fue. Viendo lo cual micer el juez, 
 que era tan celoso que temía al aire mismo, no hay que preguntar si le 
 pesó. Sin provecho se quejó, en Pisa y en otras partes, de la maldad de 
 los corsarios, sin saber quién le había quitado a la mujer o dónde la 
 había llevado.

A Paganín, al verla tan hermosa, le pareció que había hecho un buen 
 negocio; y no teniendo mujer pensó quedarse con ella siempre, y como 
 lloraba mucho empezó a consolarla dulcemente. Y, venida la noche, 
 habiéndosele a él el calendario caído de las manos y salido de la 
 memoria cualquier fiesta o feria, empezó a consolarla con los hechos, 
 pareciéndole que de poco habían servido las palabras durante el día; y 
 de tal modo la consoló que, antes de que llegasen a Mónaco, el juez y 
 sus leyes se le habían ido de la memoria y empezó a vivir con Paganín lo
 más alegremente del mundo; el cual, llevándola a Mónaco, además de los 
 consuelos que de día y de noche le daba, honradamente como a su mujer la
 tenía.

Después de cierto tiempo, llegando a los oídos de micer Ricciardo 
 dónde estaba su mujer, con ardentísimo deseo, pensando que nadie sabía 
 verdaderamente hacer lo que se necesitaba para aquello, se dispuso a ir 
 él mismo, dispuesto a gastar en el rescate cualquier cantidad de 
 dineros; y haciéndose a la mar, se fue a Mónaco, y allí la vio y ella a 
 él, la cual por la tarde se lo dijo a Paganín e informó de sus 
 intenciones. A la mañana siguiente, micer Ricciardo, viendo a Paganín, 
 se acercó a él y estableció con él en un momento gran familiaridad y 
 amistad, fingiendo Paganín no reconocerlo y esperando a ver a dónde 
 quería llegar. Por lo que, cuando pareció oportuno a micer Ricciardo, 
 como mejor supo y del modo más amable, descubrió la razón por la que 
 había venido, rogándole que tomase lo que pluguiera y le devolviese a la
 mujer. A quien Paganín, con alegre rostro, repuso:

—Micer, sois bien venido; y respondiéndoos brevemente, os digo: es 
 verdad que tengo en casa a una joven que no sé si es vuestra mujer o de 
 algún otro, porque a vos no os conozco, ni a ella tampoco sino en tanto 
 en cuanto, conmigo ha estado algún tiempo. Si sois vos su marido, como 
 decís, yo, como parecéis gentilhombre amable, os llevaré donde ella, y 
 estoy seguro de que os reconocerá. Si ella dice que es como decís, y 
 quiere irse con vos, por amor de vuestra amabilidad, me daréis de 
 rescate por ella lo que vos mismo queráis; si no fuera así, haríais una 
 villanía en querérmela quitar porque yo soy joven y puedo tanto como

otro tener una mujer, y especialmente ella que es la más agradable que he visto nunca.

Dijo entonces micer Ricciardo:

—Por cierto que es mi mujer, y si me llevas donde ella esté, lo verás
 pronto: se me echará al cuello incontinenti; y por ello te pido que no 
 sea de otra manera que como tú has pensado.

—Pues entonces —dijo Paganín— vamos.

Fueron, pues, a la casa de Paganín y, estando ella en una cámara 
 suya, Paganín la hizo llamar; y ella, vestida y dispuesta, salió de una 
 cámara y vino a donde micer Ricciardo con Paganín estaba, e hizo tanto 
 caso a micer Ricciardo como lo hubiera hecho a cualquier otro forastero 
 que con Paganín hubiera venido a su casa. Lo que viendo el juez, que 
 esperaba ser recibido por ella con grandísima fiesta, se maravilló 
 fuertemente, y empezó a decirse:

«Tal vez la melancolía y el largo dolor que he pasado desde que la perdí me ha desfigurado tanto que no me reconoce».

Por lo que le dijo:

—Señora, caro me cuesta haberte llevado a pescar, porque un dolor 
 semejante no sentí nunca al que he tenido desde que te perdí, y tú no 
 pareces reconocerme, pues tan hurañamente me diriges la palabra. ¿No ves
 que soy tu micer Ricciardo, venido aquí a pagarle lo que quiera a este 
 gentilhombre en cuya casa estamos, para recuperarte y llevarte conmigo; y
 él, su merced, por lo que quiera darle te devuelve a mí?

La mujer, volviéndose a él, sonriéndose una pizquita, dijo:

—Micer, ¿me lo decís a mí? Mirad que no me hayáis tomado por otra porque yo no me acuerdo de haberos visto nunca.

Dijo micer Ricciardo:

—Mira lo que dices: mírame bien; si bien te acuerdas bien verás que soy tu micer Ricciardo de Chínzica.

La señora dijo:

—Micer, perdonadme: puede que no sea a mí tan honesto miraros mucho 
 como os imagináis, pero os he mirado lo bastante para saber que nunca 
 jamás os he visto.

Imaginóse micer Ricciardo que hacía esto de no querer confesar en su 
 presencia reconocerlo por temor a Paganín por lo que, luego de algún 
 tanto, pidió por merced a Paganín que le dejase hablar en una cámara a 
 solas con ella. Paganín dijo que le placía a cambio de que no la besase 
 contra su voluntad, y mandó a la mujer que fuese con él a la alcoba y 
 escuchase lo que quisiera decirle, y le respondiera como quisiese.

Yéndose, pues, a la alcoba solos la señora y micer Ricciardo, en cuanto se sentaron, empezó micer Ricciardo a decir:

—¡Ah!, corazón de mi cuerpo, dulce alma mía, esperanza mía, ¿no 
 reconoces a tu Ricciardo que te ama más que a sí mismo? ¿Cómo puede ser?
 ¿Estoy tan desfigurado? ¡Ah!, bellos ojos míos, mírame un poco.

La mujer se echó a reír y sin dejarlo seguir, dijo:

—Bien sabéis que no soy tan desmemoriada que no sepa que sois micer 
 Ricciardo de Chínzica, mi marido; pero mientras estuve con vos 
 mostrasteis conocerme muy mal, porque si erais sabio o lo sois, como 
 queréis que de vos se piense, debíais haber tenido el conocimiento de 
 ver que yo era joven y fresca y gallarda, y saber por consiguiente lo 
 que las mujeres jóvenes piden (aunque no lo digan por vergüenza) además 
 de vestir y comer; y lo que hacíais en eso bien lo sabéis. Y si os 
 gustaba más el estudio de las leyes que la mujer, no debíais haberla 
 tomado; aunque a mí me parezca que nunca fuisteis juez sino un pregonero
 de ferias y fiestas, tan bien os las sabíais, y de ayunos y de 
 vigilias. Y os digo que si tantas fiestas hubierais hecho guardar a los 
 labradores que labraban vuestras tierras como hacíais guardar al que 
 tenía que labrar mi pequeño huertecillo, nunca hubieseis recogido un 
 grano de trigo. Me he doblegado a quien Dios ha querido, como piadoso 
 defensor de mi juventud, con quien me quedo en esta alcoba, donde no se 
 sabe lo que son las fiestas, digo aquellas que vos, más devoto de Dios 
 que de servir a las damas, tantas celebrabais; y nunca por esta puerta 
 entraron sábados ni domingos ni vigilia ni cuatro témporas ni cuaresma, 
 que es tan larga, sino que de día y de noche se trabaja y se bate la 
 lana; y desde que esta noche tocaron maitines, bien sé cómo anduvo el 
 asunto más de una vez. Y, así, entiendo quedarme con él y trabajar 
 mientras sea joven, y las fiestas y las peregrinaciones y los ayunos 
 esperar a hacerlos cuando sea vieja; y vos idos con buena ventura lo más
 pronto que podáis y, sin mí, guardad cuantas fiestas gustéis.

Micer Ricciardo, oyendo estas palabras, sufría un dolor insoportable, dijo, luego que vio que callaba:

—¡Ah, dulce alma mía!, ¿qué palabras son las que me has dicho? ¿Pues 
 no miras el honor de tus parientes y el tuyo? ¿Quieres de ahora en 
 adelante quedarte aquí de barragana con éste, y en pecado mortal, en 
 lugar de en Pisa ser mi mujer? Éste, cuando le hayas hartado, con gran 
 vituperio tuyo te echará a la calle; yo te tendré siempre amor y 
 siempre, aunque yo no lo quisiera, serías el ama de mi casa. ¿Debes por 
 este apetito desordenado y deshonesto abandonar tu honor y a mí que te 
 amo más que a mi vida? ¡Ah, esperanza mía!, no digáis eso, dignaos venir
 conmigo: yo de aquí en adelante, puesto que conozco tu deseo, me 
 esforzaré; pero, dulce bien mío, cambia de opinión y vente conmigo, que 
 no he tenido ningún bien desde que me fuiste arrebatada.

Y la mujer le respondió:

—Por mi honor no creo que nadie, ahora que ya nada puede hacerse, se 
 preocupe más que yo: ¡ojalá se hubieran preocupado mis parientes cuando 
 me entregaron a vos! Y si ellos no lo hicieron por el mío, no entiendo 
 yo hacerlo ahora por el de ellos; y si ahora estoy en pecado mortero, 
 alguna vez estaré en pecado macero: no os preocupéis más por mí. Y os 
 digo más, que aquí me parece ser la mujer de Paganín y en Pisa me 
 parecía ser vuestra barragana, pensando que según las fases de la luna y
 las escuadras geométricas debíamos vos y yo ayuntar los planetas, 
 mientras que Paganín toda la noche me tiene en brazos y me aprieta y me 
 muerde, ¡y cómo me cuida dígalo Dios por mí! Decís aún que os 
 esforzaréis: ¿y en qué?, ¿en empatar en tres bazas y levantarla a palos?
 ¡Ya veo que os habéis hecho un caballero de pro desde que no os he 
 visto! Andad y esforzaos por vivir: que me parece que estáis a pensión, 
 tan flacucho y delgado me parecéis. Y aún os digo más: que cuando éste 
 me deje, a lo que no me parece dispuesto, sea donde sea donde tenga que 
 estar, no entiendo volver nunca con vos que, exprimiéndoos todo no 
 podría hacerse con vos ni una escudilla de salsa, porque con grandísimo 
 daño mío e interés y réditos allí estuve una vez; por lo que en otra 
 parte buscaré mi pitanza. Lo que os digo es que no habrá fiesta ni 
 vigilia donde entiendo quedarme; y por ello, lo antes que podáis, andaos
 con Dios, si no, gritaré que queréis forzarme.

Micer Ricciardo, viéndose en mal trance y aun conociendo entonces su 
 locura al elegir mujer joven estando desmadejado, doliente y triste, 
 salió de la alcoba y dijo a Paganín muchas palabras que de nada le 
 valieron. Y por último, sin haber conseguido nada, dejada la mujer, se 
 volvió a Pisa, y en tal locura dio por el dolor que, yendo por Pisa, a 
 quien le saludaba o le preguntaba algo, no respondía nada más que:

—¡El mal foro no quiere fiestas!

Y luego de no mucho tiempo murió; de lo que enterándose Paganín, y 
 sabiendo el amor que la mujer le tenía, la desposó como su legítima 
 esposa, y sin nunca guardar fiestas ni vigilias o hacer ayunos, 
 trabajaron mientras las piernas les sostuvieron y bien se divirtieron. 
 Por lo cual, queridas señoras mías, me parece que el señor Bernabó 
 disputando con Ambruogiuolo quisiese apartar la cabra del monte.

Esta historia hizo reír tanto a toda la compañía que no había nadie a
 quien no le doliesen las mandíbulas; y de común consentimiento todas 
 las mujeres dijeron que Dioneo llevaba razón y que Bernabó había sido un
 animal. Pero luego que terminó la historia y las risas callaron, 
 habiendo mirado la reina que la hora era ya tardía y que todos habían 
 novelado, y el fin de su señorío había llegado, según el orden 
 comenzado, quitándose la guirnalda de la cabeza, sobre la cabeza la puso
 de Neifile, diciendo con alegre gesto:

—Ya, cara compañera, sea tuyo el gobierno de este pequeño pueblo —y volvió a sentarse.

Neifile se ruborizó un poco con el recibido honor, y su rostro 
 parecía una fresca rosa de abril o de mayo tal como se muestra al 
 clarear el día, con los ojos anhelantes y chispeantes (no de otro modo 
 que una matutina estrella) un poco bajos. Pero luego que el cortés 
 murmullo de los circunstantes (en el que su disposición favorable a la 
 reina mostraban alegremente) se reposó y que ella recuperó el ánimo, 
 sentándose un poco más alto de lo que acostumbraba, dijo:

—Puesto que así es que vuestra reina soy, no alejándome de la 
 costumbre seguida por aquellas que antes de mí lo han sido, cuyo 
 gobierno habéis alabado obedeciéndolo, os haré manifiesto en pocas 
 palabras mi parecer; que si por vuestra opinión es estimado, seguiremos.
 Como sabéis, mañana es viernes y el día siguiente sábado, días que, por
 las comidas que se acostumbran en ellos, son un tanto enojosos a la 
 mayoría de la gente; sin decir que, el viernes, atendiendo a que en él 
 Aquel que por nuestra vida murió, sufrió pasión, es digno de reverencia;
 por lo que justa cosa y muy honesta reputaría que, en honor de Dios, 
 más con oraciones que con historias nos entretuviésemos. Y el sábado es 
 costumbre de las mujeres lavarse la cabeza y quitarse todo el polvo, 
 toda la suciedad que por el trabajo de la semana anterior se hubiese 
 cogido; y también muchos acostumbran a ayunar en reverencia a la Virgen 
 madre del Hijo de Dios, y de ahí en adelante, en honor del domingo 
 siguiente, descansar de cualquier trabajo; por lo que, no pudiendo tan 
 plenamente en esos días seguir el orden en el vivir que hemos adoptado, 
 también estimo que estaría bien que esos días depongamos las historias. 
 Luego, como habremos estado aquí cuatro días, si queremos evitar que 
 llegue la gente nueva, juzgo oportuno mudarnos de aquí e irnos a otra 
 parte; y dónde ya lo he pensado y provisto. Allí, cuando estemos 
 reunidos el domingo después de dormir, como hemos tenido hoy mucho 
 tiempo para razonar conversando, tanto porque tendréis más tiempo para 
 pensar como porque será mejor que se limite un poco la libertad en 
 novelar y que se hable de uno de los muchos casos de la fortuna, he 
 pensado que sea sobre quien alguna cosa muy deseada haya conseguido con 
 industria o una pérdida recuperado. Sobre lo cual, piense cada uno en 
 decir algo que a la compañía pueda ser útil o al menos deleitable, 
 siempre con la salvedad del privilegio de Dioneo.

Todo el mundo alabó lo dicho y lo imaginado por la reina, y así 
 establecieron que fuese. La cual, después de esto, haciendo llamar a su 
 senescal, dónde debía poner la mesa por la tarde le dijo, y todo lo que 
 luego debía hacer en todo el tiempo de su señorío plenamente le expuso; y
 hecho así, poniéndose en pie con su compañía, les dio licencia para 
 hacer lo que a cada uno más gustase.

Tomaron, pues, las señoras y los hombres el camino de un jardincillo,
 y allí, luego de que un tanto se hubieron entretenido, venida la hora 
 de la cena, con fiesta y con placer cenaron; y levantándose de allí, 
 según plugo a la reina, conduciendo Emilia la carola, la siguiente 
 canción de Pampínea, que los demás coreaban, se cantó:

CONCLUSIÓN

¿Quién podría cantar en lugar mío que tengo y gozo todo cuanto ansío?
 Ven, pues, Amor, razón de mi ventura, de la esperanza y de toda 
 alegría, ven conmigo a cantar no de suspiros, penas y amargura, que 
 ahora me es dulce lo que fue agonía, sino de este brillar del fuego en 
 cuyas llamas quiero estar adorándote a ti como a dios mío.

Tú ante los ojos me trajiste, Amor, cuando en tu fuego ardí por vez 
 primera, a uno de tal talante que en beldad y osadía, y en valor, otro 
 mejor jamás se encontraría, ni aún otro semejante; y tanto me inflamó 
 que en este instante feliz te estoy cantando, señor mío.

Y este que es para mí sumo placer y que me quiere cuanto yo le quiero
 Amor, por tu merced, por lo que en este mundo mi querer tengo y gozar 
 de paz en otro espero; y pues le guardo fe que aun a su reino Dios, que 
 esto lo ve, por su bondad nos llevará confío.

Después de ésta, otras muchas se cantaron y se bailaron muchas danzas
 y se tocaron distintas músicas; pero juzgando la reina que era tiempo 
 de tener que irse a descansar, con las antorchas por delante cada uno a 
 su cámara se fueron, y durante los dos días siguientes atendiendo a 
 aquellas cosa que la reina había hablado, esperando con deseo la llegada
 del domingo.

TERMINA LA SEGUNDA JORNADA

JORNADA III

PRINCIPIO

COMIENZA LA TERCERA JORNADA DEL DECAMERÓN, EN LA QUE SE HABLA, BAJO 
 EL GOBIERNO DE NEIFILE, SOBRE ALGUIEN QUE HUBIERA CONSEGUIDO CON 
 INDUSTRIA ALGUNA COSA MUY DESEADA O ALGUNA PERDIDA RECUPERASE.

La aurora empezaba ya a convertirse de bermeja en anaranjada por la 
 aproximación del sol cuando el domingo, levantada la reina y hecho 
 levantar a su compañía, y habiendo mandado ya el senescal buen espacio 
 por delante al lugar donde debían ir muchas de las cosas oportunas y 
 quien allí preparase lo que era necesario, viendo ya a la reina en 
 camino, prestamente haciendo cargar todas las demás cosas, como si de 
 allí levantasen el campo, se fue con los bagajes, dejando a los 
 sirvientes junto a las señoras y los señores.

La reina, pues, con lento paso, acompañada y seguida por sus damas y 
 los tres jóvenes, guiada por el canto de quién sabe si veinte ruiseñores
 y otros tantos pájaros, por un sendero no muy frecuentado mas lleno de 
 verdes hierbecillas y de flores que al sol que llegaba todas empezaban a
 abrirse, tomó el camino hacia occidente, y charlando y bromeando y 
 riendo con su compañía, sin haber andado más de dos mil pasos, bastante 
 antes de que mediada la hora de tercia estuviese, a una hermosísima y 
 rica mansión que un tanto levantada sobre el suelo en un cerro estaba, 
 les hubo conducido.

Entrados en la cual y andando por todas partes, y habiendo visto las 
 grandes salas, las limpias y adornadas alcobas debidamente abastecidas 
 de todo lo que a una alcoba corresponde, sumamente la alabaron y 
 reputaron a su dueño por magnífico; después, bajando abajo, y viendo el 
 amplísimo y alegre patio, las bodegas llenas de óptimos vinos y el agua 
 fresquísima y abundante que de allí manaba, más aún lo alabaron. De 
 allí, como deseosos de reposo en una galería desde donde todo el patio 
 se señoreaba, estando todas las cosas llenas de las flores que el tiempo
 daba y de ramas, sentándose, vino el discreto senescal y con exquisitos
 dulces y óptimos vinos los recibió y confortó. Después de lo cual, 
 haciendo abrir un jardín contiguo al palacio, allí, que estaba todo 
 cercado por un muro, entraron; y pareciéndoles a primera vista de 
 maravillosa belleza todo el conjunto, más atentamente empezaron a mirar 
 sus partes.

Tenía a su alrededor y por la mitad en bastantes partes paseos 
 amplísimos, rectos como caminos y cubiertos por un emparrado que gran 
 aspecto tenía de ir aquel año a dar muchas uvas; y todo florido entonces
 esparcía tan gran olor que, mezclado con el de muchas otras cosas que 
 por el jardín olían, les parecía estar entre todos los aromas nacidos en
 el oriente. Los lados de los cuales paseos todos por rosales blancos y 
 bermejos y por jazmines estaban casi cubiertos; por las cuales cosas, no
 ya de mañana sino cuando el sol estuviese más alto, bajo olorosas y 
 deleitables sombras, sin ser tocado por él, se podía andar por ellos. 
 Cuántas y cuáles y cómo estaban ordenadas las plantas que había en aquel
 lugar sería largo de contar; pero no hay ninguna estimable que en 
 nuestro clima se dé, que no hubiese allí abundantemente. En mitad del 
 cual, lo que no es menos digno de lo que otra cosa que allí hubiera sino
 mucho más, había un prado de menudísima hierba y tan verde que casi 
 parecía negra, pintado todo de mil variedades de flores, cercado en 
 torno por verdísimos y erguidos naranjos y por cedros, los cuales, 
 teniendo frutos, los viejos y los nuevos, flores todavía, no solamente 
 con sombra amable a los ojos sino también al olfato lisonjeaban.

En medio del tal prado había una fuente de mármol blanquísimo y con 
 maravillosas figuras esculpidas; allí dentro, no sé si natural o 
 artificiosa, por una estatua que sobre una columna en el medio de 
 aquélla estaba en pie, arrojaba tanta agua y tan alta hacia el cielo 
 (que luego no sin deleitable sonido sobre la clarísima fuente volvía a 
 caer) que hubiera hecho mover al menos un molino. La que después 
 (aquella, digo, que sobrepasaba el borde de la fuente) por vía oculta 
 salía del pradecillo y por canalillos asaz bellos y artificiosamente 
 hechos, fuera de aquello haciéndose ya manifiesta, todo lo rodeaba; y 
 allí por canalillos semejantes por todas las partes del jardín 
 discurría, recogiéndose últimamente en una parte por donde había salido 
 del hermoso jardín y de allí, descendiendo clarísima hacia el llano 
 antes de llegar a él, con grandísima fuerza y con no poca utilidad para 
 su dueño, hacía dar vueltas a dos molinos.

Al ver este jardín, su bello orden, las plantas y la fuente con los 
 arroyuelos procedentes de ella, tanto agradó a todas las mujeres y a los
 tres jóvenes, que todos comenzaron a afirmar que, si se pudiera hacer 
 un paraíso en la tierra, no sabrían qué otra forma sino aquella del 
 jardín pudiera dársele, ni pensar, además de aquéllas, qué belleza 
 podría añadírsele. Paseando, pues, contentísimos por allí, haciéndose 
 bellísimas guirnaldas de varias ramas de árboles, oyendo siempre unos 
 veinte modos de cantos de pájaros como si contendiesen el uno con el 
 otro en el cantar, se apercibieron de una deleitosa belleza de que, 
 sorprendidos por las demás, no se habían todavía apercibido: vieron que 
 el jardín estaba lleno de cien especies de hermosos animales, y 
 enseñándoselos uno al otro, de una parte salir conejos, por otra correr 
 liebres, y dónde yacer cabritillos, y en algunas estar paciendo 
 cervatillos vieron; y además de éstos, otras muchas clases de animales 
 inofensivos, cada uno a su agrado, como domesticados, ir recreándose; 
 las cuales cosas, a los otros placeres, mucho mayor placer sumaron.

Pero luego de que mucho hubieron andado, viendo ora esta cosa ora 
 aquélla, habiendo hecho poner las mesas alrededor de la hermosa fuente, y
 cantando allí primero seis cancioncillas y danzando algunos bailes, 
 cuando agradó a la reina se pusieron a comer, y servidos con grandísimo y
 bueno y reposado orden, y con buenas y delicadas viandas, más alegres 
 se levantaron y a las tonadas y a los cantos y a los bailes volvieron a 
 darse hasta que a la reina, por el calor que había sobrevenido, pareció 
 hora de que a quien le agradase, se fuera a acostar. Y algunos se fueron
 y algunos, vencidos por la belleza del lugar, irse no quisieron; sino 
 que quedándose allí, quién a leer libros de caballerías, quién a jugar 
 al ajedrez y quién a las tablas, mientras los otros dormían, se 
 dedicaron.

Pero luego de que pasó la hora de nona, todos se levantaron y, 
 habiéndose refrescado el rostro con la fresca agua, en el prado, como 
 plugo a la reina, viniendo cerca de la fuente, y en él según la manera 
 acostumbrada sentándose, se pusieron a esperar contar sus historias 
 sobre la materia propuesta por la reina.

De los que el primero a quien la reina dio el encargo fue a Filostrato, que comenzó de esta guisa:

NOVELA PRIMERA

Masetto de Lamporecchio se hace el mudo y entra como hortelano en un monasterio de mujeres, que porfían en acostarse con él.

Hermosísimas señoras, bastantes hombres y mujeres hay que son tan 
 necios que creen demasiado confiadamente que cuando a una joven se le 
 ponen en la cabeza las tocas blancas y sobre los hombros se le echa la 
 cogulla negra, que deja de ser mujer y ya no siente los femeninos 
 apetitos, como si se la hubiese convertido en piedra al hacerla monja; y
 si por acaso algo oyen contra esa creencia suya, tanto se enojan cuanto
 si se hubiera cometido un grandísimo y criminal pecado contra natura, 
 no pensando ni teniéndose en consideración a sí mismos, a quienes la 
 plena libertad de hacer lo que quieran no puede saciar, ni tampoco al 
 gran poder del ocio y la soledad. Y semejantemente hay todavía muchos 
 que creen demasiado confiadamente que la azada y la pala y las comidas 
 bastas y las incomodidades quitan por completo a los labradores los 
 apetitos concupiscentes y los hacen bastísimos de inteligencia y 
 astucia. Pero cuán engañados están cuantos así creen me complace (puesto
 que la reina me lo ha mandado, sin salirme de lo propuesto por ella) 
 demostraros más claramente con una pequeña historieta.

En esta comarca nuestra hubo y todavía hay un monasterio de mujeres, 
 muy famoso por su santidad, que no nombraré por no disminuir en nada su 
 fama; en el cual, no hace mucho tiempo, no habiendo entonces más que 
 ocho señoras con una abadesa, y todas jóvenes, había un buen hombrecillo
 hortelano de un hermosísimo jardín suyo que, no contentándose con el 
 salario, pidiendo la cuenta al mayordomo de las monjas, a Lamporecchio, 
 de donde era, se volvió. Allí, entre los demás que alegremente le 
 recibieron, había un joven labrador fuerte y robusto, y para villano 
 hermoso en su persona, cuyo nombre era Masetto; y le preguntó dónde 
 había estado tanto tiempo. El buen hombre, que se llamaba Nuto, se lo 
 dijo; al cual, Masetto le preguntó a qué atendía en el monasterio. Al 
 que Nuto repuso:

—Yo trabajaba en un jardín suyo hermoso y grande, y además de esto, 
 iba alguna vez al bosque por leña, traía agua y hacía otros tales 
 servicios; pero las señoras me daban tan poco salario que apenas podía 
 pagarme los zapatos. Y además de esto, son todas jóvenes y parece que 
 tienen el diablo en el cuerpo, que no se hace nada a su gusto; así, 
 cuando yo trabajaba alguna vez en el huerto, una decía: «Pon esto aquí»,
 y la otra: «Pon aquí aquello» y otra me quitaba la azada de la mano y 
 decía: «Esto no está bien»; y me daba tanto coraje que dejaba el laboreo
 y me iba del huerto, así que, entre por una cosa y la otra, no quise 
 estarme más y me he venido. Y me pidió su mayordomo, cuando me vine, que
 si tenía alguien a mano que entendiera en aquello, que se lo mandase, y
 se lo prometí, pero así le guarde Dios los riñones que ni buscaré ni le
 mandaré a nadie.

A Masetto, oyendo las palabras de Nuto, le vino al ánimo un deseo tan
 grande de estar con estas monjas que todo se derretía comprendiendo por
 las palabras de Nuto que podría conseguir algo de lo que deseaba. Y 
 considerando que no lo conseguiría si decía algo a Nuto, le dijo:

—¡Ah, qué bien has hecho en venirte! ¿Qué es un hombre entre mujeres?
 Mejor estaría con diablos: de siete veces seis no saben lo que ellas 
 mismas quieren.

Pero luego, terminada su conversación, empezó Masetto a pensar qué 
 camino debía seguir para poder estar con ellas; y conociendo que sabía 
 hacer bien los trabajos que Nuto hacía, no temió perderlo por aquello, 
 pero temió no ser admitido porque era demasiado joven y aparente. Por lo
 que, dando vueltas a muchas cosas, pensó:

«El lugar es bastante alejado de aquí y nadie me conoce allí, si sé fingir que soy mudo, por cierto que me admitirán».

Y deteniéndose en aquel pensamiento, con una segur al hombro, sin 
 decir a nadie adónde fuese, a guisa de un hombre pobre se fue al 
 monasterio; donde, llegado, entró dentro y por ventura encontró al 
 mayordomo en el patio, a quien, haciendo gestos como hacen los mudos, 
 mostró que le pedía de comer por amor de Dios y que él, si lo 
 necesitaba, le partiría la leña. El mayordomo le dio de comer de buena 
 gana; y luego de ello le puso delante de algunos troncos que Nuto no 
 había podido partir, los que éste, que era fortísimo, en un momento hizo
 pedazos. El mayordomo, que necesitaba ir al bosque, lo llevó consigo y 
 allí le hizo cortar leña; después de lo que, poniéndole el asno delante,
 por señas le dio a entender que lo llevase a casa. Él lo hizo muy bien,
 por lo que el mayordomo, haciéndole hacer ciertos trabajos que le eran 
 necesarios, más días quiso tenerlo; de los cuales sucedió que un día la 
 abadesa lo vio, y preguntó al mayordomo quién era. El cual le dijo:

—Señora, es un pobre hombre mudo y sordo, que vino uno de estos días a
 por limosna, así que le he hecho un favor y le he hecho hacer bastantes
 cosas de que había necesidad. Si supiese labrar un huerto y quisiera 
 quedarse, creo estaríamos bien servidos, porque él lo necesita y es 
 fuerte y se podría hacer de él lo que se quisiera; y además de esto no 
 tendríais que preocuparos de que gastase bromas a vuestras jóvenes.

Al que dijo la abadesa:

—Por Dios que dices verdad: entérate si sabe labrar e ingéniate en 
 retenerlo; dale unos pares de escarpines, algún capisayo viejo, y 
 halágalo, hazle mimos, dale bien de comer.

El mayordomo dijo que lo haría. Masetto no estaba muy lejos, pero fingiendo barrer el patio oía todas estas palabras y se decía:

«Si me metéis ahí dentro, os labraré el huerto tan bien como nunca os fue labrado.»

Ahora, habiendo el mayordomo visto que sabía óptimamente labrar y 
 preguntándole por señas si quería quedarse aquí, y éste por señas 
 respondiéndole que quería hacer lo que él quisiese, habiéndolo admitido,
 le mandó que labrase el huerto y le enseñó lo que tenía que hacer; 
 luego se fue a otros asuntos del monasterio y lo dejó. El cual, labrando
 un día tras otro, las monjas empezaron a molestarle y a ponerlo en 
 canciones, como muchas veces sucede que otros hacen a los mudos, y le 
 decían las palabras más malvadas del mundo no creyendo ser oídas por él;
 y la abadesa que tal vez juzgaba que él tan sin cola estaba como sin 
 habla, de ello poco o nada se preocupaba. Pero sucedió que habiendo 
 trabajado un día mucho y estando descansando, dos monjas que andaban por
 el jardín se acercaron a donde estaba, y empezaron a mirarle mientras 
 él fingía dormir. Por lo que una de ellas, que era algo más decidida, 
 dijo a la otra:

—Si creyese que me guardabas el secreto te diría un pensamiento que 
 he tenido muchas veces, que tal vez a ti también podría agradarte.

La otra repuso:

—Habla con confianza, que por cierto no lo diré nunca a nadie.

Entonces la decidida comenzó:

—No sé si has pensado cuán estrictamente vivimos y que aquí nunca ha 
 entrado un hombre sino el mayordomo, que es viejo, y este mudo: y muchas
 veces he oído decir a muchas mujeres que han venido a vernos que todas 
 las dulzuras del mundo son una broma con relación a aquella de unirse la
 mujer al hombre. Por lo que muchas veces me ha venido al ánimo, puesto 
 que con otro no puedo, probar con este mudo si es así, y éste es lo 
 mejor del mundo para ello porque, aunque quisiera, no podría ni sabría 
 contarlo; ya ves que es un mozo tonto, más crecido que con juicio. Con 
 gusto oiré lo que te parece de esto.

—¡Ay! —dijo la otra—, ¿qué es lo que dices? ¿No sabes que hemos prometido nuestra virginidad a Dios?

—¡Oh! —dijo ella—, ¡cuántas cosas se le prometen todos los días de 
 las que no se cumple ninguna! ¡Si se lo hemos prometido, que sea otra u 
 otras quienes cumplan la promesa!

A lo que la compañera dijo:

—Y si nos quedásemos grávidas, ¿qué iba a pasar?

Entonces aquélla dijo:

—Empiezas a pensar en el mal antes de que te llegue; si sucediere, 
 entonces pensaremos en ello: podrían hacerse mil cosas de manera que 
 nunca se sepa, siempre que nosotras mismas no lo digamos.

Esta, oyendo esto, teniendo más ganas que la otra de probar qué animal era el hombre, dijo:

—Pues bien, ¿qué haremos?

A quien aquélla repuso:

—Ves que va a ser nona; creo que las sores están todas durmiendo 
 menos nosotras; miremos por el huerto a ver si hay alguien, y si no hay 
 nadie, ¿qué vamos a hacer sino cogerlo de la mano y llevarlo a la cabaña
 donde se refugia cuando llueve, y allí una se queda dentro con él y la 
 otra hace guardia? Es tan tonto que se acomodará a lo que queremos.

Masetto oía todo este razonamiento, y dispuesto a obedecer, no 
 esperaba sino ser tomado por una de ellas. Ellas, mirando bien por todas
 partes y viendo que desde ninguna podían ser vistas, aproximándose la 
 que había iniciado la conversación a Masetto, le despertó y él 
 incontinenti se puso en pie; por lo que ella con gestos halagadores le 
 cogió de la mano, y él dando sus tontas risotadas, lo llevó a la cabaña,
 donde Masetto, sin hacerse mucho rogar hizo lo que ella quería. La 
 cual, como leal compañera, habiendo obtenido lo que quería, dejó el 
 lugar a la otra, y Masetto, siempre mostrándose simple, hacía lo que 
 ellas querían; por lo que antes de irse de allí, más de una vez quiso 
 cada una probar cómo cabalgaba el mudo, y luego, hablando entre ellas 
 muchas veces, decían que en verdad aquello era tan dulce cosa, y más, 
 como habían oído; y buscando los momentos oportunos, con el mudo iban a 
 juguetear.

Sucedió un día que una compañera suya, desde una ventana de su celda 
 se apercibió del tejemaneje y se lo enseñó a otras dos; y primero 
 tomaron la decisión de acusarlas a la abadesa, pero después, cambiando 
 de parecer y puestas de acuerdo con aquéllas, en participantes con ellas
 se convirtieron del poder de Masetto; a las cuales, las otras tres, por
 diversos accidentes, hicieron compañía en varias ocasiones. Por último,
 la abadesa, que todavía no se había dado cuenta de estas cosas, 
 paseando un día sola por el jardín, siendo grande el calor, se encontró a
 Masetto (el cual con poco trabajo se cansaba durante el día por el 
 demasiado cabalgar de la noche) que se había dormido echado a la sombra 
 de un almendro, y habiéndole el viento levantado las ropas, todo al 
 descubierto estaba. Lo cual mirando la señora y viéndose sola, cayó en 
 aquel mismo apetito en que habían caído sus monjitas; y despertando a 
 Masetto, a su alcoba se lo llevó, donde varios días, con gran quejumbre 
 de las monjas porque el hortelano no venía a labrar el huerto, lo tuvo, 
 probando y volviendo a probar aquella dulzura que antes solía censurar 
 ante las otras.

Por último, mandándole de su alcoba a la habitación de él y 
 requiriéndole con mucha frecuencia y queriendo de él más de una parte, 
 no pudiendo Masetto satisfacer a tantas, pensó que de su mudez si duraba
 más podría venirle gran daño; y por ello una noche, estando con la 
 abadesa, roto el frenillo, empezó a decir:

—Señora, he oído que un gallo basta a diez gallinas, pero que diez 
 hombres pueden mal y con trabajo satisfacer a una mujer, y yo que tengo 
 que servir a nueve; en lo que por nada del mundo podré aguantarlo, pues 
 que he venido a tal, por lo que hasta ahora he hecho, que no puedo hacer
 ni poco ni mucho; y por ello, o me dejáis irme con Dios o le encontráis
 un arreglo a esto.

La señora, oyendo hablar a este a quien tenía por mudo, toda se pasmó, y dijo:

—¿Qué es esto? Creía que eras mudo.

—Señora —dijo Masetto—, sí lo era pero no de nacimiento, sino por una
 enfermedad que me quitó el habla, y por primera vez esta noche siento 
 que me ha sido restituida, por lo que alabo a Dios cuanto puedo.

La señora lo creyó y le preguntó qué quería decir aquello de que a 
 nueve tenía que servir. Masetto le dijo lo que pasaba, lo que oyendo la 
 abadesa, se dio cuenta de que no había monja que no fuese mucho más 
 sabia que ella; por lo que, como discreta, sin dejar irse a Masetto, se 
 dispuso a llegar con sus monjas a un entendimiento en estos asuntos, 
 para que por Masetto no fuese vituperado el monasterio.

Y habiendo por aquellos días muerto el mayordomo, de común acuerdo, 
 haciéndose manifiesto en todas lo que a espaldas de todas se había 
 estado haciendo, con placer de Masetto hicieron de manera que las gentes
 de los alrededores creyeran que por sus oraciones y por los méritos del
 santo a quien estaba dedicado el monasterio, a Masetto, que había sido 
 mudo largo tiempo, le había sido restituida el habla, y le hicieron 
 mayordomo; y de tal modo se repartieron sus trabajos que pudo 
 soportarlos. Y en ellos bastantes monaguillos engendró pero con tal 
 discreción se procedió en esto que nada llegó a saberse hasta después de
 la muerte de la abadesa, estando ya Masetto viejo y deseoso de volver 
 rico a su casa; lo que, cuando se supo, fácilmente lo consiguió. Así, 
 pues, Masetto, viejo, padre y rico, sin tener el trabajo de alimentar a 
 sus hijos ni pagar sus gastos, por su astucia habiendo sabido bien 
 proveer a su juventud, al lugar de donde había salido con una segur al 
 hombro, volvió, afirmando que así trataba Cristo a quien le ponía los 
 cuernos sobre la guirnalda.

NOVELA SEGUNDA

Un palafrenero yace con la mujer del rey Agilulfo, de lo que Agilulfo
 sin decir nada se apercibe, lo encuentra y le corta el pelo; el 
 tonsurado a todos los demás tonsura y así se salva de lo que le amenaza.

Habiendo llegado el fin de la historia de Filostrato, con la que 
 algún veces se habían sonrojado un poco las señoras y algunas otras se 
 habían reído, plugo a la reina que Pampínea siguiese novelando; la cual,
 comenzando con sonriente gesto, dijo:

Hay algunos tan poco discretos al querer mostrar que conocen y 
 sienten lo que no les conviene saber, que algunas veces con esto, al 
 castigar las desapercibidas faltas de otros, creen que su vergüenza 
 menguan cuando por el contrario la acrecientan infinitamente; y que esto
 es verdad, por medio de su contrario, mostrándoos la astucia de alguien
 quizá tenido por de menos valor que Masetto contra la prudencia de un 
 valeroso rey, lindas señoras, entiendo que será demostrado por mí.

Agilulfo, rey de los longobardos, así como sus predecesores habían 
 hecho, en Pavia, ciudad de la Lombardía, estableció la sede de su reino,
 habiendo tomado por mujer a Teudelinga, que había quedado viuda de 
 Auttari, que también había sido rey de los longobardos, la cual era 
 hermosísima mujer, muy sabía y honesta, pero desventurada en amores. Y 
 estando por el valor y el juicio de este rey Agilulfo las cosas de los 
 longobardos prósperas y en paz, sucedió que un palafrenero de dicha 
 reina, hombre de vilísima condición por su nacimiento pero por otras 
 cosas mucho mejor de lo que correspondía a tal vil menester, y en su 
 persona hermoso y alto como era el rey, se enamoró desmesuradamente de 
 la reina; y porque su bajo estado no le quitaba la comprensión de que 
 este amor suyo estaba fuera de toda conveniencia, como sabio, a nadie lo
 descubría, ni aun en la mirada se atrevía a descubrirlo.

Y aunque sin ninguna esperanza viviese de poder agradarla nunca, se 
 gloriaba consigo sin embargo de haber puesto sus pensamientos en alta 
 parte; y como quien todo ardía en amoroso fuego, diligentemente hacía, 
 más que cualquier otro de sus compañeros, todas las cosas que debían 
 agradar a la reina. Por lo que sucedía que la reina, cuando tenía que 
 montar a caballo, con más gusto cabalgaba en el palafrén cuidado por 
 éste que por algún otro; lo que, cuando sucedía, éste se lo tomaba como 
 grandísimo favor, y nunca del estribo se le apartaba, teniéndose por 
 feliz sólo con poder tocarle las ropas. Pero como vemos suceder con 
 mucha frecuencia que cuanto disminuye la esperanza, tanto se hace mayor 
 el amor, así sucedía con el pobre palafrenero, mientras dolorosísimo le 
 era poder soportar el gran deseo tan ocultamente como lo hacía, no 
 siendo ayudado por ninguna esperanza; y muchas veces, no pudiendo 
 desligarse de este amor, deliberó morir.

Y pensando de este modo, tomó el partido de querer recibir esta 
 muerte por alguna cosa por la que le pareciese que moría por el amor que
 a la reina había tenido y tenía; y esta cosa se propuso que fuera tal 
 que en ella tentase la fortuna de poder en todo o en parte conseguir su 
 deseo. Y no se dio a decir palabras a la reina o a por cartas hacerle 
 saber su amor, que sabía que en vano diría o escribiría, sino a querer 
 probar si con astucia podría acostarse con la reina; y no otra astucia 
 ni vía había sino encontrar el modo de que, como si fuese el rey, que 
 sabía que no se acostaba con ella de continuo, pudiera llegar a ella y 
 entrar en su cámara. Por lo que, para ver en qué manera y qué hábito el 
 rey, cuando iba a estar con ella, iba, muchas veces por la noche en una 
 gran sala del palacio del rey, que estaba en medio entre la cámara del 
 rey y de la reina, se escondió; y una noche entre otras, vio al rey 
 salir de su cámara envuelto en un gran manto y tener en una mano una 
 pequeña antorcha encendida y en la otra una varita, e ir a la cámara de 
 la reina y, sin decir nada, golpear una vez o dos la puerta de la cámara
 con aquella varita, e incontinenti serle abierto y quitarle de la mano 
 la antorcha. La cual cosa vista, y semejantemente viéndolo retornar, 
 pensó que debía hacer él otro tanto; y encontrando modo de tener un 
 manto semejante a aquel que había visto al rey y una antorcha y estaca, y
 lavándose primero bien en un caldero, para que no fuese a molestar a la
 reina el olor del estiércol y la hiciese darse cuenta del engaño, con 
 estas cosas, como acostumbraba, en la gran sala se escondió.

Y sintiendo que ya en todas partes dormían, y pareciéndole tiempo o 
 de dar efecto a su deseo o de hacer camino con alta razón a la deseada 
 muerte, haciendo con la piedra y el eslabón que había llevado consigo un
 poco de fuego, encendió su antorcha, y oculto y envuelto en el manto se
 fue a la puerta de la cámara y dos veces la golpeó con la varita. La 
 cámara por una camarera toda somnolienta fue abierta y la luz cogida y 
 ocultada; donde él, sin decir cosa alguna, pasado dentro de la cortina y
 dejado el manto, se metió en 1a cama donde la reina dormía. Y tomándola
 deseosamente en brazos, mostrándose airado porque sabía que era 
 costumbre del rey que no quería oír ninguna cosa cuando airado estaba, 
 muchas veces carnalmente conoció a la reina.

Y aunque doloroso le pareciese partir, temiendo que la demasiada 
 demora le fuese ocasión de convertir en tristeza el deleite tenido, se 
 levantó y tomando su manto y la luz, sin decir nada se fue, y lo antes 
 que pudo se volvió a su cama. Y apenas podía estar en ella cuando el 
 rey, levantándose, se fue la cámara de la reina, de lo que ella se 
 maravilló mucho; y habiendo él entrado en el lecho y saludándola 
 alegremente, ella, de su alegría tomando valor, dijo:

—Oh, señor mío, ¿qué novedad hay esta noche? Os habéis partido de muy
 poco ha, y más de lo acostumbrado habéis tomado placer de mí, ¿y tan 
 pronto volvéis a empezar? Cuidaos de lo que hacéis.

El rey, al oír estas palabras, súbitamente presumió que la reina, por
 la semejanza de las costumbres y de la persona había sido engañada, 
 pero, como sabio, súbitamente pensó (pues vio que la reina no se había 
 dado cuenta ni nadie más) que no quería hacerla caer en la cuenta; lo 
 que muchos necios no hubieran hecho, sino que habrían dicho: «No he sido
 yo; ¿quién fue quien estuvo aquí?, ¿cómo fue?, ¿quién ha venido?». De 
 lo que habrían nacido muchas cosas por las que sin razón habrían 
 contristado a la señora y dado materia de desear otra vez lo que ya 
 había sentido; y aquello, que callándolo no podía traerle ninguna 
 vergüenza, diciéndolo le habría traído vituperio Le contestó entonces el
 rey, más en el pensamiento que en el rostro o las palabras airado:

—Señora, ¿no os parezco hombre de poder haber estado otra vez y volver además ésta?

A lo que la dama contestó:

—Señor mío, sí, pero yo os ruego que miréis por vuestra salud.

Entonces el rey dijo:

—Y que me place seguir vuestro consejo, y esta vez sin daros más empacho voy a volverme.

Y teniendo ya el ánimo lleno de ira y de rencor por lo que veía que 
 le habían hecho, volviendo a tomar su manto se fue de la cámara y quiso 
 encontrar silenciosamente quién había hecho aquello, imaginando que 
 debía ser de la casa, y que cualquiera que fuese no habría podido salir 
 de ella. Cogiendo, pues, una pequeñísima luz en una linternilla se fue a
 una larguísima habitación que en su palacio había sobre las cuadras de 
 los caballos, en la cual casi toda su servidumbre dormía en diversas 
 camas; y juzgando que a quienquiera que hubiese hecho aquello que la 
 dama decía, no se le habría podido todavía reposar el pulso y el latido 
 del corazón por el prolongado afán, empezando por uno de los extremos de
 la habitación, empezó a ir tocándoles el pecho a todos, para saber si 
 les latía el corazón con fuerza.

Como sucediese que todos dormían profundamente, el que con la reina 
 había estado no dormía todavía; por la cual cosa, viendo venir al rey y 
 dándose cuenta de lo que andaba buscando, fuertemente empezó a temblar, 
 tanto que el golpear del pecho que tenía por el cansancio fue aumentado 
 por el miedo; y dándose cuenta firmemente de que, si el rey se apercibía
 de aquello, sin tardanza le haría morir. Y aunque varias cosas que 
 podría hacer le pasaron por la cabeza, viendo sin embargo al rey sin 
 ninguna arma, deliberó hacerse el dormido y esperar lo que el rey 
 hiciese. Habiendo, pues, el rey a muchos buscado y no encontrando a 
 ninguno a quien juzgase haber sido aquél, llegó a éste, y notando que le
 latía fuertemente el corazón, se dijo: «Este es aquél».

Pero como quien nada de lo que quería hacer entendía que se supiese, 
 no le hizo otra cosa sino que, con un par de tijerillas que había 
 llevado, le cortó un poco de uno de los lados los cabellos, que en aquel
 tiempo se llevaban larguísimos, para por aquella señal reconocerlo la 
 mañana siguiente; y hecho esto, se volvió a su cámara. Éste, que todo 
 aquello había sentido, como quien era malicioso, claramente se dio 
 cuenta de por qué había sido señalado; por lo que, sin esperar un 
 momento, se levantó, y encontrando un par de tijerillas, de las que por 
 ventura había un par en la cuadra para el servicio de los caballos, 
 cautamente dirigiéndose a cuantos en aquella habitación dormían, a todos
 de manera igual sobre las orejas les cortó el pelo; y hecho esto, sin 
 que le oyeran, se volvió a dormir.

El rey, levantado por la mañana, mandó que, antes que las puertas del
 palacio se abriesen, toda su servidumbre viniese ante él; y así se 
 hizo. A todos los cuales, estando delante de él sin nada en la cabeza, 
 empezó a mirar para reconocer al que él había tonsurado; y viendo a la 
 mayoría de ellos con los cabellos de un mismo modo cortados, se 
 maravilló, y se dijo:

«Aquel a quien estoy buscando, aunque de baja condición sea, bien muestra ser hombre de alto ingenio.»

Luego, viendo que sin divulgarlo no podía encontrar al que buscaba, 
 dispuesto a no querer por una pequeña venganza cubrirse de gran 
 vergüenza, sólo con unas palabras le plugo amonestarlo y mostrarle que 
 se había dado cuenta de lo ocurrido; y volviéndose a todos, dijo:

—Quien lo hizo que no lo haga más, e idos con Dios.

Otro habría querido darle suplicio, martirizarlo, interrogarle y 
 preguntarle y al hacerlo habría descubierto lo que cualquiera debe 
 tratar de ocultar; y al ponerse al descubierto, aunque se hubiera 
 vengado cumplidamente, no menguado sino mucho habría aumentado su 
 vergüenza y manchado el honor de su mujer. Los que aquellas palabras 
 oyeron se maravillaron y largamente dilucidaron entre sí qué habría 
 querido decir el rey con aquello, pero no hubo ninguno que lo entendiese
 sino sólo aquel a quien tocaba. El cual, como sabio, nunca, en vida del
 rey lo descubrió, ni nunca más su vida con tal acción fió a la fortuna.

NOVELA TERCERA

Bajo especie de confesión y de purísima conciencia una señora 
 enamorada de un joven induce a un grave fraile, sin darse él cuenta, a 
 hallar la manera de que el placer de ella tuviese entero cumplimiento.

Callaba ya Pampínea, y ya la osadía y la cautela del palafrenero 
 había sido alabada por muchos de ellos, y semejantemente el buen juicio 
 del rey, cuando la reina, volviéndose hacia Filomena, le ordenó 
 continuar; por lo cual Filomena, graciosamente comenzó a, hablar así:

Yo entiendo contaros una burla que fue muy justamente hecha por una 
 hermosa señora a un grave fraile, que tanto más a todo seglar agrada 
 cuanto que éstos (la mayoría estupidísimos y hombres de extrañas maneras
 y costumbres) se creen que más que los otros en todas las cosas valen y
 saben, cuando son de mucho menor valor, como quienes por vileza de 
 ánimo, no teniendo inventiva para sustentarse como los demás hombres, se
 refugian donde puedan tener qué comer, como el puerco. La que, oh 
 amables señoras, os contaré no sólo por obedecer la orden impuesta sino 
 también para advertiros de que también los religiosos (a quienes 
 nosotras, sobremanera crédulas, demasiada fe prestamos) pueden ser y son
 algunas veces, no ya por los hombres sino por algunas de nosotras, 
 sagazmente burlados.

En nuestra ciudad, más llena de engaños que de amor o lealtad, no 
 hace todavía muchos años, hubo una noble señora adornada de belleza y de
 costumbres, con alteza de ánimo y con sutiles agudezas tan dotada como 
 la que más por la naturaleza, cuyo nombre (ni tampoco ninguno otro que 
 pertenezca a la presente historia) aunque yo lo sepa, no entiendo 
 descubrir porque todavía viven algunos que se llenarían por ello de 
 indignación cuando con risa se debe hablar de ello. Ésta, pues, viéndose
 nacida de alto linaje y casada con un artesano lanero porque era 
 riquísimo, no pudiendo deponer el desdén de su ánimo según el cual 
 estimaba que ningún hombre de baja condición, por riquísimo que fuese, 
 era digno de mujer noble; y viéndole a él además, con todas sus 
 riquezas, no ser capaz de nada sino de saber distinguir una mezcla o 
 hacer urdir una tela o una hilandera disputar sobre lo hilado, se 
 propuso no querer de ninguna manera sus abrazos sino cuando no pudiera 
 negárselos, sino encontrar alguien a su gusto que le pareciese más digno
 de ellos que el lanero.

Y enamoróse de un muy valeroso hombre y de mediana edad tanto que, el
 día que no lo veía no podía pasar la noche siguiente sin sentimiento; 
 pero el hombre de pro, no dándose cuenta de aquello, nada se preocupaba,
 y ella, que muy cauta era, ni por embajada de ninguna mujer ni por 
 carta osaba hacérselo saber, temiendo que podrían sobrevenir posibles 
 peligros. Y dándose cuenta que aquél frecuentaba mucho a un religioso 
 que, aunque fuera zopenco y obtuso, no dejaba de tener fama entre todos 
 de hombre de mucha valía porque era de santísima vida, juzgó que aquél 
 podía ser óptimo intermediario entre ella y su amante.

Y habiendo pensado qué le convenía hacer, se fue a una hora oportuna a
 la iglesia donde él iba y, haciéndole llamar, dijo que cuando le 
 placiera, con él quería confesarse. El fraile, viéndola y estimándola 
 mujer de linaje, la escuchó de buena gana, y ella después de la 
 confesión dijo:

—Padre mío, necesito recurrir a vos por ayuda y por consejo en lo que
 vais a oír. Yo sé, porque os lo he dicho, que conocéis a mis parientes y
 a mi marido, por el cual soy amada más que su vida, y ninguna cosa 
 deseo que él, como hombre que es riquísimo y que puede bien hacerlo, no 
 lo adquiera incontinenti; por las cuales cosas más que a mí misma le 
 amo; y dejemos aparte que lo hiciese, pero si siquiera pensase alguna 
 cosa que contra su honor o gusto fuera, ninguna mujer culpable sería más
 digna del fuego que yo. Ahora, uno de quien en verdad no sé el nombre, 
 pero que me parece persona de bien, y si no estoy engañada os frecuenta 
 mucho, apuesto y alto en la persona, vestido de paños oscuros muy 
 honrados, tal vez no percatándose de que mi intención era tal como es, 
 parece que me ha puesto sitio y no puedo asomarme a puerta ni ventana ni
 salir de casa sin que él incontinenti no se ponga delante; y me 
 maravillo de que no esté aquí ahora; de lo que mucho me duele, porque 
 tales maneras hacen con frecuencia a las damas honestas ser censuradas 
 sin culpa. He tenido en el ánimo hacérselo decir alguna vez a mis 
 hermanos, pero luego he pensado que los hombres hacen algunas veces las 
 embajadas de manera que las respuestas que se siguen son malas, de lo 
 que nacen palabras, y de las palabras se llega a las obras; por lo que, 
 para que daño y escándalo no se provocasen de ello, me lo he callado, y 
 deliberé decíroslo antes a vos que a otros, tanto porque me parece que 
 su amigo sois como también porque a vos os está bien de tales cosas no 
 ya a los amigos sino a los extraños reprender. Por lo que os ruego en 
 nombre de Dios que le reprendáis y roguéis que no siga con estas 
 costumbres. Hay bastantes mujeres que por ventura estarán dispuestas a 
 estas cosas y les agradará ser miradas y deseadas por él, mientras a mí 
 me es gravísima molestia, como que de ningún modo tengo el ánimo 
 dispuesto a tal materia.

Y dicho esto, como si lagrimear quisiese, bajó la cabeza. El santo 
 fraile comprendió en seguida que hablaba de aquel de quien 
 verdaderamente hablaba, y alabando mucho a la señora por esta su buena 
 disposición firmemente creyendo ser verdad lo que decía, le prometió 
 actuar así y de tal manera que por aquel tal no sería molestada, y 
 sabiendo que era muy rica, le alabó las obras de caridad y las limosnas,
 contándole sus necesidades. A lo que la señora dijo:

—Os lo ruego por Dios; y si lo negase, decidle con firmeza que soy yo quien os ha dicho esto y a vos me he dolido.

Y luego, hecha la confesión e impuesta la penitencia, acordándose de 
 los encomios hechos por el fraile a las limosnas, llenándole ocultamente
 la mano de dineros, le rogó que dijese misas por el alma de sus 
 muertos; y levantándose de junto a sus pies, se volvió a casa.

A ver al santo fraile no después de mucho tiempo, como acostumbraba 
 vino el hombre de pro; al cual, luego de que de una cosa y de otra 
 hubieran hablado juntos durante algún tiempo, llevándole aparte, con 
 modos muy corteses le reprendió la atención y las miradas que creía que 
 dedicaba a aquella señora, tal como ella le había explicado. El hombre 
 de pro se maravilló, como quien nunca la había mirado y rarísimas veces 
 acostumbraba a pasar por delante de su casa, y empezó a querer 
 excusarse; pero el fraile no le dejó hablar, sino que le dijo:

—Ahora, no finjas maravillarte ni gastes palabras en negarlo, porque 
 no puedes; no he sabido estas cosas por los vecinos: ella misma, mucho 
 quejándose de ti, me las ha dicho. Y si a ti estas chanzas ya no te 
 están bien, de ella te digo esto: que, si jamás he encontrado alguna 
 esquiva a estas tonterías, ella es; y por ello, por tu honor y por tu 
 tranquilidad, te ruego que te retraigas y déjala estar en paz.

El hombre de pro, más agudo que el santo fraile, sin demasiada 
 tardanza la argucia de la mujer comprendió, y mostrando avergonzarse un 
 tanto, dijo que no se entrometería en aquello de allí en adelante; y 
 separándose del fraile, de su casa fue a la de la señora, la cual 
 siempre estaba asomada a una pequeña ventana por verlo si pasaba. Y 
 viéndolo venir, tan alegre y tan graciosa se le mostró que él asaz bien 
 pudo comprender que había la verdad entendido por las palabras del 
 fraile; y de aquel día en adelante, asaz cautamente, con placer suyo y 
 con grandísimo deleite y consuelo de la señora fingiendo que otro asunto
 fuese el motivo, continuó pasando por aquel barrio.

Pero la señora después de algún tiempo, ya convencida de que le 
 gustaba tanto como él a ella, deseosa de inflamarlo más y asegurarle del
 amor que le tenía, buscando el lugar y el momento, al santo fraile 
 volvió, y echándosele a los pies en la iglesia, empezó a llorar. El 
 fraile, viendo esto, le preguntó compasivamente que qué novedad traía. 
 La señora repuso:

—Padre mío, las noticias que traigo no son sino de aquel maldito de 
 Dios amigo vuestro de quien me he quejado a vos hace unos días, porque 
 creo que haya nacido para irritarme grandemente y para hacerme hacer 
 algo por lo que nunca podré ya estar contenta ni me atreveré a ponerme 
 aquí a vuestros pies.

—¡Cómo! —dijo el fraile—, ¿no ha dejado de molestarte?

—Cierto que no —dijo la señora—, pues desde que me quejé a vos de 
 ello, como por despecho, habiendo tomado sin duda a mal que me haya 
 quejado a vos, por una vez que pasaba, creo que después ha pasado siete 
 por allí. Y quisiera Dios que el pasar y el mirarme le hubiera bastado; 
 pero ha sido tan atrevido y tan descarado que hasta ayer me mandó a una 
 mujer a casa con noticias suyas y con sus vanidades, y como si yo no 
 tuviese escarcelas o cintos me mandó una escarcela y un cinto, lo que he
 tomado y tomo tan a mal que creo que si no hubiera pensado en el 
 escándalo, y también por vuestro amor, habría armado un zipizape; pero 
 al fin me he serenado y no he querido hacer ni decir nada sin hacéroslo 
 saber antes. Y además de esto, habiendo ya devuelto la escarcela y el 
 cinto a la mujercilla que los había traído, para que se los devolviese, y
 habiéndola despedido de malos modos, temiendo que se fuera a quedar con
 ellos y le dijera que yo los había aceptado, como entiendo que hacen 
 algunas veces, la volví a llamar y llena de enojo se los quité de la 
 mano y os los he traído a vos, para que se los deis y le digáis que no 
 tengo necesidad de sus cosas, porque, por merced de Dios, y de mi 
 marido, tengo tantas escarcelas y tantos cintos que podría enterrarle 
 con ellos. Y luego de esto, como ante su padre me excuso ante vos de que
 si no se corrige, lo diré a mi marido y a mis hermanos, y que suceda lo
 que sea; que más quiero que él reciba injurias si debe recibirlas que 
 ser difamada por su culpa; ¡y hermano, así está ello!

Y dicho esto, siempre llorando fuertemente, se sacó de debajo de la 
 saya una preciosísima y rica escarcela con un valioso y elegante 
 cintillo y se la echó al fraile en el regazo; el cual, totalmente 
 creyendo lo que la señora le decía, airado desmesuradamente lo tomó y 
 dijo:

—Hija, si de estas cosas te enojas no me maravillo ni te reprendo por
 ello; sino que mucho te alabo que sigas en esto mis consejos. Yo le 
 reprendí el otro día, y él mal ha cumplido lo que me prometió; por lo 
 que, entre aquello y esto que acaba de hacer entiendo tirarle de las 
 orejas de tal manera que no te moleste más; y tú, con la bendición de 
 Dios, no te dejes vencer tanto por la ira que vayas a decírselo a alguno
 de los tuyos, que podría seguirse de ello mucho mal. Y no pienses que 
 de esto te va a venir ninguna calumnia, que yo seré siempre, ante Dios y
 ante los hombres, firmísimo testigo de tu honestidad.

La señora fingió consolarse un tanto, y dejando esta conversación, como quien su avaricia y la de los demás conocía, dijo:

—Señor, estas noches se me han aparecido mucho mis padres en sueños y
 me parece que están en grandísimas penas y lo que piden es limosnas, 
 especialmente mi mamá, que me parece tan afligida e infeliz que es una 
 lástima verla; creo que esté pasando grandísimos sufrimientos al verme 
 en esta tribulación a causa de ese enemigo de Dios, y por ello querría 
 que me dijeseis por sus almas las cuarenta misas gregorianas y vuestras 
 oraciones, a fin de que Dios los saque de aquel fuego atormentador.

Y dicho esto, le puso en la mano un florín. El santo fraile lo tomó 
 alegremente, y con buenas palabras y con muchos ejemplos alentó su 
 devoción y dándole su bendición la dejó irse. Y cuando se fue la señora,
 no dándose cuenta que le había tomado el pelo, mandó a por su amigo; el
 cual, venido y viéndole airado, se apercibió incontinenti de que había 
 noticias de la mujer, y esperó a ver qué decía el fraile. El cual, 
 repitiéndole las palabras que le había dicho otras veces y hablándole 
 ahora insultantemente y enojado, le reprendió mucho por lo que le había 
 dicho la señora que había hecho. El hombre de pro, que todavía no veía 
 adónde el fraile quería llegar, negaba con bastante blandura que le 
 hubiera mandado la escarcela y el cinto, para que el padre no lo 
 creyese, si por acaso la mujer se la hubiera dado. Pero el padre, muy 
 enfadado, dijo:

—¿Cómo puedes negarlo, mal hombre? Ahí lo tienes, que ella misma llorando me lo ha traído: ¡mira a ver si lo conoces!

El hombre de pro, haciendo como que se avergonzaba mucho, dijo:

—Claro que lo conozco, y os confieso que he hecho mal; y os juro que,
 pues que en esa disposición la veo, que nunca más oiréis una palabra de
 esto.

Ahora, las palabras fueron muchas: al final, el borrego del fraile le
 dio la escarcela y el cintillo a su amigo, y luego de mucho haberle 
 adoctrinado y rogado que no se ocupase más de aquellas cosas, y 
 habiéndoselo él prometido, le dio licencia. El hombre de pro, 
 contentísimo de la certeza que tener le parecía del amor de la mujer y 
 del hermoso presente, cuando se separó del fraile se fue a un lugar de 
 donde cautamente hizo a su señora ver que tenía la una y la otra cosa; 
 de lo que la señora estuvo muy contenta, y más aún porque le parecía que
 su invención iba de bien en mejor.

Y no esperando nada más ya, sino a que su marido se fuese a cualquier
 parte, para finalizar su obra, sucedió que, por alguna razón, no mucho 
 después de esto tuvo el marido que ir hasta Génova. Y en cuanto se hubo 
 montado a caballo por la mañana y puesto en camino, se fue la señora a 
 donde el santo fraile, y luego de muchas quejumbres, llorando, le dijo:

—Padre mío, ahora sí os digo que no puedo aguantar más; pero porque 
 el otro día os prometí que no haría nada que antes no os dijese, he 
 venido a excusarme con vos; y para que creáis que tengo razón en llorar y
 quejarme, quiero deciros lo que vuestro amigo, o diablo del infierno, 
 me hizo esta mañana poco antes de maitines. No sé qué mala suerte le 
 hizo saber que mi marido se fue ayer por la mañana a Génova; pero esta 
 mañana, a la hora que os he dicho, entró en un jardín mío y por un árbol
 subió hasta la ventana de mi cámara, que da sobre el jardín; y ya había
 abierto la ventana y quería entrar en la cámara cuando yo, 
 despertándome, me levanté de repente y me había dispuesto a gritar, y 
 habría gritado a no ser que él, que todavía dentro no estaba, me pidió 
 merced por Dios y por vos, diciéndome quién era; con lo que, al oírlo, 
 por amor vuestro me callé, y desnuda como nací corrí a cerrarle la 
 ventana en la cara, y él en mala hora creo que se fue, porque no lo 
 sentí más. Ahora, si esto es cosa que pueda aguantarse, decídmelo; en 
 cuanto a mí, no entiendo soportarle más pues por amor de vos ya le he 
 sufrido demasiadas.

El fraile al oír esto se sintió lo más irritado del mundo y no sabía 
 qué decir sino que muchas veces le preguntó si había visto bien que 
 fuese él y no otro. A lo que la señora repuso:

—¡Alabado sea Dios, si no voy a distinguirle a él de cualquiera otro!
 Digo que vi que fue él, y aunque lo negase él, no se lo creáis.

Dijo entonces el fraile:

—Hija mía, no hay más que hablar, que esto ha sido demasiado 
 atrevimiento y una cosa demasiado mal hecha, e hiciste lo que debías al 
 echarlo de allí como hiciste. Pero te ruego, puesto que Dios te libró 
 del deshonor, que, así como has seguido mi consejo dos veces seguidas, 
 lo hagas esta vez, es decir, que sin quejarte de ello a ninguno de tus 
 parientes me dejes hacer a mí, y ver si puedo ponerle freno a ese 
 demonio desenfrenado que yo creía que era un santo; y si puedo llegar a 
 apartarle de esta bestialidad, bien; y si no pudiera, desde ahora te doy
 permiso y mi bendición para que hagas lo que en tu ánimo juzgues por 
 bueno.

—Pues bien —dijo la señora—, por esta vez no quiero enfadaros ni 
 desobedeceros, pero haced de manera que se guarde de molestarme más, y 
 os prometo no volver a venir más por este asunto.

Y sin decir más, como enojada, se fue de donde el fraile. Y apenas 
 había salido de la iglesia la señora, cuando el hombre de pro llegó, y 
 fue llamado por el fraile; y llevándole aparte, le dijo los mayores 
 insultos que nunca se han dicho a un hombre, desleal y perjuro y traidor
 llamándolo. Éste, que ya otras dos veces había visto lo que querían 
 decir los reproches de este fraile, escuchándole con atención e 
 ingeniándose con respuestas perplejas en hacerle hablar, primeramente le
 dijo:

—¿A qué viene este enojo, señor mío? ¿He crucificado a Cristo?

A lo que el fraile repuso:

—¡Mirad el desvergonzado, oíd lo que dice! Habla ni más ni menos como
 si hubieran pasado un año o dos y el tiempo le hubiera hecho olvidar 
 sus ignominias y deshonestidad. ¿En los instantes que han pasado desde 
 los maitines de esta mañana se te han ido de la cabeza las injurias que 
 has hecho al prójimo? ¿Dónde has estado poco antes del amanecer?

Respondió el hombre de pro:

—No sé dónde he estado; muy pronto os llega el recadero.

—Es la verdad —dijo el fraile— que el recadero ha venido: pienso que 
 creíste que porque el marido no estaba la noble señora iba a abrirte sus
 brazos incontinenti. ¡Ah, qué lindo, qué hombre honrado! ¡Se ha hecho 
 caminante nocturno, abridor de jardines y escalador de árboles! ¿Crees 
 que con tu osadía vas a vencer la santidad de esta mujer que de noche te
 le subes a las ventanas por los árboles? Nada hay en el mundo que la 
 desagrade tanto como tú; y tú no cejas. En verdad, dejemos que ella te 
 lo ha demostrado muchas veces, pero también con mis correcciones te has 
 enmendado mucho. Pero voy a decirte una cosa: hasta ahora, no por el 
 amor que te tenga, sino a instancias de mis ruegos ha callado lo que le 
 has hecho; pero no va a callarse más: le he dado permiso para que, si la
 desagradas en algo más, haga lo que le parezca. ¿Y qué harás si se lo 
 dice a sus hermanos?

El hombre de pro, habiendo comprendido suficientemente lo que le 
 convenía, como mejor supo y pudo, con muchas promesas tranquilizó al 
 fraile; y despidiéndose de él, al llegar maitines de la noche siguiente,
 entrando en el jardín y subiendo por el árbol y hallando la ventana 
 abierta, se metió en la alcoba, y lo más pronto que pudo se echó en los 
 brazos de su hermosa señora. La cual, con grandísimo deseo

habiéndolo esperado, alegremente le recibió diciendo:

—Gracias sean dadas al señor fraile que tan bien te enseñó el modo de venir.

Y después, tomando placer el uno del otro, hablando y riéndose mucho 
 de la simplicidad del bruto fraile, injuriando los copos de lana y los 
 peines y las cardenchas, juntos se solazaron con deleite. Y poniendo en 
 orden sus asuntos, de tal manera hicieron que, sin tener que recurrir de
 nuevo al señor fraile, muchas otras noches con igual contento se 
 reunieron; al que pido a Dios por su santa misericordia que me lleve 
 pronto a mí y a todas las almas cristianas que lo deseen.

NOVELA CUARTA

Don Felice enseña al hermano Puccio cómo ganar la bienaventuranza 
 haciendo una penitencia que él conoce; la que el hermano Puccio hace, y 
 don Felice, mientras tanto, con la mujer del hermano se divierte.

Luego de que Filomena, terminada su historia, se calló, habiendo 
 Dioneo con dulces palabras mucho alabado el ingenio de la señora y 
 también la plegaria hecha por Filomena al terminar, la reina miró hacia 
 Pánfilo sonriéndose y dijo:

—Pues ahora, Pánfilo, alarga con alguna cosilla placentera nuestro entretenimiento.

Pánfilo prontamente repuso que de buen grado, y comenzó:

Señora, bastantes personas hay que, mientras se esfuerzan en ir al 
 paraíso, sin darse cuenta a quien mandan allí es a otro; lo que a una 
 vecina nuestra, no hace todavía mucho tiempo, tal como podréis oír, le 
 sucedió.

Según he oído decir, vecino de San Brancazio vivía un hombre bueno y 
 rico que era llamado Puccio de Rinieri, que luego, habiéndose entregado 
 por completo a las cosas espirituales, se hizo beato de esos de San 
 Francisco y tomó el nombre de hermano Puccio; y siguiendo su vida 
 espiritual, como otra familia no tenía sino su mujer y una criada, y no 
 necesitaba ocuparse en ningún oficio, iba mucho a la iglesia. Y porque 
 era hombre simple y de ruda índole, decía sus padrenuestros, iba a los 
 sermones, iba a las misas y nunca faltaba a las laúdes que cantaban los 
 seglares; y ayunaba y se disciplinaba, y se había corrido la voz de que 
 era de los flagelantes. La mujer, a quien llamaban señora Isabetta, 
 joven de sólo veintiocho o treinta años, fresca y hermosa y redondita 
 que parecía una manzana casolana, por la santidad del marido y tal vez 
 por la vejez estaba con mucha frecuencia a dietas mucho más largas de lo
 que hubiera querido; y cuando hubiera querido dormirse, o tal vez 
 juguetear con él, él le contaba la vida de Cristo o los sermones de fray
 Anastasio o el llanto de la Magdalena u otras cosas semejantes.

Volvió en estos tiempos de París un monje llamado don Felice, del 
 convento de San Brancazio, el cual bastante joven y hermoso en su 
 persona era, y de agudo ingenio y de profunda ciencia, con el cual fray 
 Puccio se ligó con estrecha amistad. Y porque él todas sus dudas se las 
 resolvía, y además, habiendo conocido su condición, se le mostraba 
 santísimo, empezó el hermano Puccio a llevárselo algunas veces a casa y a
 darle de almorzar y cenar, según venía al caso; y la mujer también, por
 amor de fray Puccio, se había hecho a su compañía y de buen grado le 
 hacía los honores. Continuando, pues, el monje las visitas a casa de 
 fray Puccio y viendo a la mujer tan fresca y redondita, se dio cuenta de
 cuál era la cosa de que más carecía; y pensó si no podría, por quitarle
 trabajos a fray Puccio, suplírsela él. Y echándole miradas una y otra 
 vez, bien astutamente, tanto hizo que encendió en su mente aquel mismo 
 deseo que él tenía; de lo que habiéndose apercibido el monje, lo antes 
 que pudo habló con ella de sus deseos.

Pero aunque bien la encontrase dispuesta a rematar el asunto, no se 
 podía encontrar el modo, porque ella de ningún lugar del mundo se fiaba 
 para estar con el monje sino de su casa; y en su casa no se podía porque
 el hermano Puccio no salía nunca de la ciudad. Por lo que el monje 
 tenía gran pesar; y luego de mucho se le ocurrió un modo de poder estar 
 con la mujer en su casa sin sospechas, aunque el hermano Puccio allí 
 estuviera. Y habiendo un día ido a estar con él el hermano Puccio, le 
 dijo así.

—Ya me he dado cuenta muchas veces, hermano Puccio, de que tu mayor 
 deseo es llegar a ser santo, a lo que me parece que vas por un camino 
 demasiado largo cuando hay uno que es muy corto, que el papa y sus otros
 prelados mayores, que lo saben y lo ponen en práctica, no quieren que 
 se divulgue porque el orden clerical, que la mayoría vive de limosna, 
 incontinenti sería deshecho, como que los seglares dejarían de atenderle
 con limosnas y otras cosas. Pero como eres amigo mío y me has honrado 
 mucho, si yo creyera que no vas a decírselo a nadie en el mundo, y 
 quisieras seguirlo, te lo enseñaría.

El hermano Puccio, deseando aquella cosa, primero empezó a rogarle 
 con grandísimas instancias que se la enseñase y luego a jurarle que 
 jamás, sino cuando él quisiera, a nadie lo diría, afirmando que si tal 
 cosa era que pudiera seguirla, se pondría a ello.

—Puesto que así me lo prometes —dijo el monje— te la explicaré. Debes
 saber que los santos Doctores sostienen que quien quiere llegar a 
 bienaventurado debe hacer la penitencia que vas a oír; pero entiéndelo 
 bien: no digo que después de la penitencia no seas tan pecador corno 
 eres, pero sucederá que los pecados que has hecho hasta la hora de la 
 penitencia estarán purgados y mediante ella perdonados y los que hagas 
 después no se escribirán para tu condenación sino que se irán con el 
 agua bendita como ahora hacen los veniales. Debe, pues, el hombre con 
 gran diligencia confesarse de sus pecados cuando va a comenzar la 
 penitencia, y luego de ello debe comenzar un ayuno y una abstinencia 
 grandísima, que conviene que dure cuarenta días, en los que no ya de 
 otra mujer sino de tocar la suya propia debe abstenerse. Y además de 
 esto, tienes que tener en tu propia casa algún sitio donde por la noche 
 puedas ver el cielo, y hacia la hora de completas irte a este lugar; y 
 tener allí una tabla muy ancha colocada de guisa que, estando en pie, 
 puedas apoyar los riñones en ella y, con los pies en tierra, extender 
 los brazos a guisa de crucifijo; y si los quieres apoyar en alguna 
 clavija puedes hacerlo; y de esta manera mirando el cielo, estar sin 
 moverte un punto hasta maitines. Y si fueses letrado te convendría en 
 este tiempo decir ciertas oraciones que voy a darte; pero como no lo 
 eres debes rezar trescientos padrenuestros con trescientas avemarías y 
 alabanzas a la Trinidad, y mirando al cielo tener siempre en la memoria 
 que Dios ha sido el creador del cielo y de la tierra, y la pasión de 
 Cristo estando de la misma manera en que estuvo él en la cruz. Luego, al
 tocar maitines, puedes si quieres irte, y así vestido echarte en la 
 cama y dormir; y a la mañana siguiente debes ir a la iglesia y oír allí 
 por lo menos tres misas y decir cincuenta padrenuestros con otras tantas
 avemarías y, después de esto, con sencillez hacer algunos de tus 
 negocios si tienes alguno que hacer, y luego almorzar e ir después de 
 vísperas a la iglesia y decir ciertas oraciones que te daré escritas, 
 sin las que no se puede pasar, y luego a completas volver a lo antes 
 dicho. Y haciendo esto, como yo he hecho, espero que al terminar la 
 penitencia sentirás la maravillosa sensación de la beatitud eterna, si 
 la has hecho con devoción.

El hermano Puccio dijo entonces:

—Esto no es cosa demasiado pesada ni demasiado larga, y debe poderse 
 hacer bastante bien; y por ello quiero empezar el domingo en nombre de 
 Dios.

Y separándose de él y yéndose a casa, ordenadamente, con su licencia 
 para hacerlo, a su mujer contó todo. La mujer entendió demasiado bien, 
 por aquello de estarse quieto hasta la mañana sin moverse, lo que quería
 decir el monje, por lo que, pareciéndole buen invento, le dijo que de 
 esto y de cualquiera otro bien que hiciese a su alma, estaba ella 
 contenta; y que, para que Dios hiciera su penitencia provechosa, quería 
 con él ayunar, pero hacer lo demás no.

Habiendo quedado, pues, de acuerdo, llegado el domingo, el hermano 
 Puccio empezó su penitencia, y el señor fraile, habiéndose puesto de 
 acuerdo con la mujer, a una hora en que ser visto no podía, la mayoría 
 de las noches venía a cenar con ella, trayendo siempre con él buenos 
 manjares y bebidas; luego, se acostaba con ella hasta la hora de 
 maitines, a la cual, levantándose, se iba, y el hermano Puccio volvía a 
 la cama.

Estaba el lugar que el hermano Puccio había elegido para cumplir su 
 penitencia junto a la alcoba donde se acostaba la mujer, y nada más 
 estaba separado de ella por una pared delgadísima; por lo que, retozando
 el señor monje demasiado desbocadamente con la mujer y ella con él, le 
 pareció al hermano Puccio sentir un temblor del suelo de la casa; por lo
 que, habiendo ya dicho cien de sus padrenuestros, haciendo una pausa, 
 llamó a la mujer sin moverse, y le preguntó qué hacía. La mujer, que era
 ingeniosa, tal vez cabalgando entonces en la bestia de San Benito o la 
 de San Juan Gualberto, respondió:

—¡A fe, marido, que me meneo todo lo que puedo!

Dijo entonces el hermano Puccio:

—¿Cómo que te meneas? ¿Qué quiere decir eso de menearte?

La mujer, riéndose, porque aguda y valerosa era, y porque tal vez tenía motivo de reírse, respondió:

—¿Cómo no sabéis lo que quiero decir? Pues yo lo he oído decir mil veces: «Quien por la noche no cena, toda la noche se menea».

Se creyó el hermano Puccio que el ayuno, que con él fingía hacer, 
 fuese la razón de no poder dormir, y que por ello se meneaba en la cama;
 por lo que, de buena fe, dijo:

—Mujer, ya te lo he dicho: «No ayunes»; pero puesto que lo has 
 querido hacer no pienses en ello; piensa en descansar; que das tales 
 vueltas en la cama que haces moverse todo.

Dijo entonces la mujer:

—No os preocupéis, no; bien sé lo que me hago; haced bien lo vuestro que yo haré bien lo mío si puedo.

Se calló entonces, pues, el hermano Puccio y volvió a sus 
 padrenuestros, y la mujer y el señor monje desde aquella noche en 
 adelante, haciendo colocar una cama en otra parte de la casa, allí 
 mientras duraba el tiempo de la penitencia del hermano Puccio con 
 grandísima fiesta se estaban; y a un tiempo se iba el monje y la mujer 
 volvía a su cama, y a los pocos instantes de su penitencia venía a ella 
 el hermano Puccio.

Continuando, pues, en tal manera el hermano la penitencia y la mujer con el monje su deleite, muchas veces bromeando le dijo:

—Tú haces hacer una penitencia al hermano Puccio que nos ha ganado a nosotros el paraíso.

Y pareciéndole a la mujer que le iba bien, tanto se aficionó a las 
 comidas del monje, que habiendo sido por el marido largamente tenida a 
 dieta, aunque se terminase la penitencia del hermano Puccio, encontró el
 modo de alimentarse con él en otra parte, y con discreción mucho tiempo
 en él tomó su placer. Por lo que, para que las últimas palabras no sean
 discordantes de las primeras, sucedió que, con lo que el hermano Puccio
 creyó que ganaba el paraíso haciendo penitencia, mandó allí al monje 
 (que antes le había enseñado el camino de ir) y a la mujer que vivía con
 él en gran penuria de lo que el señor monje, como misericordioso, le 
 dio abundantemente.

NOVELA QUINTA

El Acicalado regala a micer Francesco Vergellesi un palafrén suyo, y 
 por ello habla a su mujer con su permiso; y como ella calla, él se 
 contesta como si fuera ella, y a su respuesta le sigue el efecto 
 consiguiente.

Había Pánfilo terminado la historia del hermano Puccio, no sin risas 
 de las señoras, cuando señorialmente la reina mandó a Elisa que 
 continuase; la cual, un sí es no es desdeñosa no por malicia sino por 
 hábito antiguo, así empezó a hablar:

Muchos que mucho saben, se creen que otros no saben nada, y ellos, 
 muchas veces, mientras creen engañar a otros, después conocen que han 
 sido los engañados; por la cual cosa reputo gran locura la de quien se 
 pone sin necesidad de probar las fuerzas del ingenio ajeno. Pero porque 
 tal vez todos no serían de mi opinión, lo que sucedió a un caballero 
 pistoyés, siguiendo el orden de los razonamientos, me place contaros:

Hubo en Pistoya en la familia de los Vergellesi un caballero llamado 
 micer Francesco, hombre muy rico y sabio y precavido además, pero 
 avarísimo sin mesura; el cual, debiendo ir a Milán como podestá, de 
 todas las cosas oportunas para ir honradamente se había provisto, salvo 
 de un palafrén que fuese adecuadamente bueno para su rango; y no 
 encontrando ninguno que le agradase, estaba preocupado por ello. Había 
 entonces un joven en Pistoya cuyo nombre era Ricciardo, de bajo 
 nacimiento pero muy rico, que tan adornado y pulido iba en su persona, 
 que era generalmente llamado el Acicalado; y durante mucho tiempo había 
 amado y cortejado en vano a la mujer de micer Francesco, la cual era 
 hermosísima y muy honesta.

Pues éste tenía uno de los más bellos palafrenes de Toscana, y lo 
 tenía en mucho aprecio por su belleza; y siendo público a todo el mundo 
 que cortejaba a la mujer de micer Francesco, hubo quien le dijo que si 
 él se lo pidiese lo obtendría por el amor que el tal Acicalado tenía a 
 su mujer. Micer Francesco, llevado por la avaricia, haciendo llamar al 
 Acicalado le pidió que vendiese su palafrén, para que el Acicalado se lo
 ofreciese como presente. El Acicalado, al oír aquello, se puso 
 contento, y respondió al caballero:

—Micer, si me dieseis todo lo que tenéis en el mundo no podríais 
 comprarme mi palafrén; pero como don podríais tenerlo cuando gustaseis 
 con esta condición: que yo, antes de que lo toméis, pueda, con vuestra 
 venia y en vuestra presencia, decir algunas palabras a vuestra mujer tan
 apartado de toda persona que no sea oído más que por ella.

El caballero, llevado por la avaricia y esperando poder burlarle, 
 repuso que le placía, y que cuanto él quisiese; y dejándolo en la sala 
 de su palacio, se fue a la cámara de la señora, y cuando le hubo dicho 
 qué fácilmente podía ganar el palafrén, le ordenó que viniera a oír al 
 Acicalado, pero que se guardase de contestarle poco ni mucho a nada que 
 él le dijera. La señora reprobó mucho aquello, pero como le convenía dar
 gusto al marido, dijo que lo haría, y detrás del marido se fue a la 
 sala a oír lo que el Acicalado quisiera decirle. El cual habiendo 
 confirmado su pacto con el caballero, en una parte de la sala bastante 
 alejada de cualquier persona se sentó junto a la señora y comenzó a 
 hablar así:

—Honrada señora, me parece ser cierto que sois tan sabía, que muy 
 bien, hace mucho tiempo, habréis podido comprender a cuán grande amor me
 ha llevado a teneros vuestra hermosura, que sin falta sobrepasa 
 cualquiera otra que me haya parecido ver. Dejo a un lado las costumbres 
 loables y las singulares virtudes que en vos hay, las cuales tendrían 
 fuerza para apresar cualquier alto ánimo de cualquier hombre; y por ello
 no es necesario que os muestre con palabras que aquél ha sido el mayor y
 más ferviente que jamás hombre alguno sintió hacia alguna mujer, y así 
 será sin falta mientras mi mísera vida sostenga estos miembros, y más 
 aún, que, si allí como aquí se ama, perpetuamente os amaré. Y por ello 
 podéis estar segura que nada tenéis, sea precioso o de poco valor, que 
 más vuestro podáis tener y en todo momento disponer de ello como de mí, 
 por lo que yo valga, y semejantemente de mis cosas. Y para que tengáis 
 certísima prueba de esto, os digo que reputaré como la mayor gracia que 
 cualquiera cosa que yo pudiera hacer y que os pluguiese me mandaseis, 
 que nada habrá que, mandándolo yo, todos prestísimamente no me 
 obedecieran.

Por lo cual, si soy tan vuestro como oís que lo soy, no osaré 
 inmerecidamente elevar mis ruegos a vuestra alteza, de la cual tan sólo 
 toda mi paz, todo mi bien y mi salud puede venirme, y no de otra parte: y
 así como humildísimo servidor os ruego, caro bien mío y única esperanza
 de mi alma, que esperando que el amoroso fuego en vos se alimente, que 
 vuestra benignidad sea tanta, y así ablande vuestra pasada dureza 
 mostrada hacia mí (que vuestro soy) que yo, reconfortado con vuestra 
 piedad, pueda decir que como de vuestra hermosura me he enamorado, por 
 ella he de tener la vida; la cual, si a mis ruegos el altanero ánimo 
 vuestro no se inclina, sin falta desfallecerá, y me moriré, y podréis 
 ser llamada homicida mía. Y dejemos que mi muerte no os hiciese honor, 
 no dejo de creer que, remordiéndoos alguna vez la conciencia no os 
 dolería haberlo hecho, y tal vez, mejor dispuesta, con vos misma 
 diríais: «¡Ah!, ¡qué mal hice al no tener misericordia de mi 
 Acicalado!». Y no sirviendo de nada este arrepentiros os sería ocasión 
 de mayor sufrimiento; por lo que, para que no suceda, ahora que 
 socorrerme podéis, tenedme lástima, y antes de que muera moveos a tener 
 misericordia de mí, porque en vos sola está el hacerme el más feliz y el
 más doliente hombre que vive. Espero que sea tanta vuestra cortesía que
 no sufráis que por tanto y tal amor reciba la muerte por galardón, sino
 con alegre respuesta y llena de gracia reconfortéis mis espíritus que 
 todos espantados tiemblan ante vuestra presencia.

Y callándose aquí, algunas lágrimas, después de profundísimos 
 suspiros, vertidas, se puso a esperar lo que la noble señora le 
 respondiera. La señora, a la cual el largo cortejar, el justar, las 
 serenatas y las demás cosas semejantes a éstas hechas por amor suyo por 
 el Acicalado no habían podido conmover, conmovieron las afectuosas 
 palabras dichas por el ferventísimo amante, y comenzó a sentir lo que 
 antes nunca había sentido, esto es, qué era amor. Y aunque, por obedecer
 la orden dada por el marido, callase, no pudo por ello dejar de 
 esconder con algún suspirillo lo que de buena gana, respondiendo al 
 Acicalado, hubiera puesto de manifiesto.

El Acicalado, habiendo esperado un tanto y viendo que ninguna 
 respuesta le seguía, se maravilló, y enseguida empezó a darse cuenta del
 arte usada por el caballero; pero sin embargo, mirándola a la cara y 
 viendo algún fulgurar de sus ojos hacia él algunas veces vueltos, y 
 además de ello sintiendo los suspiros que con toda la fuerza de su pecho
 dejaba salir, cobró alguna esperanza y, ayudado por ella, tuvo una rara
 idea; y comenzó como si fuera la señora, oyéndolo ella, a responderse a
 sí mismo de tal guisa:

—Acicalado mío, sin duda ha gran tiempo que me he apercibido de que 
 tu amor hacia mí es grandísimo y perfecto, y ahora por tus palabras 
 mayormente lo conozco, y estoy contenta, como debo. Empero, si dura y 
 cruel te he parecido, no quiero que creas que en mi ánimo he sido como 
 he mostrado en el gesto; pues siempre te he amado y querido más que a 
 cualquier hombre, pero me ha convenido hacerlo así por miedo de los 
 demás y por preservar mi fama de honestidad. Pero ahora viene el tiempo 
 en que podré claramente mostrarte si te amo y concederte el galardón del
 amor que me has tenido y me tienes; y por ello consuélate y ten 
 esperanza porque micer Francesco está por irse dentro de pocos días a 
 Milán como podestá, como sabes tú, que por amor mío le has donado tu 
 hermoso palafrén; y cuando se haya ido, sin falta te doy palabra, por el
 buen amor que te tengo, que no pasarán muchos días sin que te reúnas 
 conmigo y a nuestro amor demos placentero y entero cumplimiento. Y para 
 que no te tenga otra vez que hablar de esta materia, desde ahora te digo
 que el día en que veas dos paños de manos tendidos en la ventana de mi 
 alcoba, que da sobre nuestro jardín, aquella noche, cuidando bien de no 
 ser visto, ven a mí por la puerta del jardín: me encontrarás allí 
 esperándote y juntos tendremos toda la noche fiesta y placer el uno con 
 el otro tanto como deseemos.

Apenas había el Acicalado hablado así como si fuera él la señora, cuando empezó a hablar por sí mismo, y respondió así:

—Carísima señora, está por la superabundante alegría de vuestra 
 favorable respuesta tan colmada toda mi virtud que apenas puedo formular
 la respuesta para rendiros las debidas gracias, pero si pudiese hablar 
 como deseo, ningún término es tan largo que me bastase a poder 
 agradeceros plenamente como querría y como me convendría hacer; y por 
 ello a vuestra discreta consideración atañe conocer lo que yo, aunque lo
 desee, no puedo explicar con palabras. Sólo os digo que lo que me 
 habéis ordenado pensaré en hacer sin falta, y tal vez entonces, más 
 tranquilizado con tan gran don como me habéis concedido, me imaginaré 
 cuanto pueda en daros las gracias mayores que pueda. Y pues aquí no 
 queda, al presente, nada que decir, carísima señora mía, Dios os dé 
 aquella alegría y bien que deseéis mayor, y a Dios os encomiendo.

A todo esto no dijo la señora una sola palabra; con lo que el 
 Acicalado se puso en pie y empezó a andar hacia el caballero, el cual, 
 viéndolo en pie, le salió al encuentro, y riendo le dijo:

—¿Qué te parece? ¿He cumplido bien mi promesa?

—Micer, no —repuso el Acicalado—, que me prometisteis dejarme hablar 
 con vuestra mujer y me habéis dejado hablar con una estatua de mármol. 
 Estas palabras agradaron mucho al caballero, el cual, aunque ya tenía 
 buena opinión de su mujer, todavía la tuvo mejor por ellas; y dijo:

—Ahora es bien mío el palafrén que fue tuyo.

A lo que el Acicalado respondió:

—Micer, sí, pero si yo hubiera creído sacar de esta gracia recibida 
 de vos tal fruto como he sacado, sin pedírosla os lo habría dado; y 
 quisiera Dios que lo hubiera hecho, porque vos habéis comprado el 
 palafrén y yo no lo he vendido.

El caballero se rió de esto, y ya provisto de palafrén, de allí a 
 pocos días se puso en camino y hacia Milán se fue como podestá. La 
 mujer, quedándose libre en su casa, dándole vueltas a las palabras del 
 Acicalado y al amor que le tenía y al palafrén que por su amor había 
 regalado, y viéndolo desde su casa pasar con mucha frecuencia, se dijo:

«¿Qué es lo que hago?, ¿por qué pierdo mi juventud? Éste se ha ido a 
 Milán y no volverá hasta dentro de seis meses; ¿y cuándo me los 
 devolverá?, ¿cuando sea vieja? Y además de esto, ¿cuándo volveré a 
 encontrar un amante como el Acicalado? Estoy sola, de nadie tengo que 
 temer; no sé porque no cojo el goce mientras puedo; no siempre tendré la
 ocasión como la tengo ahora: esto no lo sabrá nunca nadie, y si tuviera
 que saberse, mejor es hacer algo y arrepentirse que no hacerlo y 
 arrepentirse.»

Y así aconsejándose a sí misma, un día puso dos paños de manos en la 
 ventana del jardín, como le había dicho el Acicalado; los cuales siendo 
 vistos por el Acicalado, contentísimo, al venir la noche, secretamente y
 solo se fue a la puerta del jardín de la señora y lo encontró abierto; y
 de aquí se fue a otra puerta que daba a la entrada de la casa, donde 
 encontró a la noble señora que lo esperaba. La cual, viéndole venir, 
 levantándose a su encuentro, con grandísima fiesta le recibió, y él, 
 abrazándola y besándola cien mil veces, por la escalera arriba la 
 siguió; y sin ninguna tardanza acostándose, los últimos términos del 
 amor conocieron. Y no fue esta vez la última, aunque fuese la primera: 
 porque mientras el caballero estuvo en Milán, y también después de su 
 vuelta, volvió allí, con grandísimo placer de cada una de las partes, el
 Acicalado muchas otras veces.

NOVELA SEXTA

Ricciardo Minútolo ama a la mujer de Filippello Sighinolfo, a la que 
 advirtiendo celosa y diciéndole que Filippello al día siguiente va a 
 reunirse con su mujer en unos baños, la hace ir allí y, creyendo que ha 
 estado con el marido se encuentra con que con Ricciardo ha estado.

Nada más quedaba por decir a Elisa cuando, alabada la sagacidad de 
 Acicalado, la reina impuso a Fiameta que procediese con una, y ella, 
 toda sonriente, repuso:

—Señora, de buen grado.

Y comenzó:

Algo conviene salir de nuestra ciudad, que tanto como es copiosa en 
 otras cosas lo es en ejemplos de toda clase, y como Elisa ha hecho, algo
 de las cosas que por el mundo han sucedido contar, y por ello, pasando a
 Nápoles, cómo una de estas beatas que se muestran tan esquivas al amor 
 fue por el ingenio de su amante llevada a sentir los frutos del amor 
 antes de que hubiese conocido las flores ; lo que a un tiempo os 
 recomendará cautela en las cosas que puedan sobreveniros y os deleitará 
 con las sucedidas.

En Nápoles, ciudad antiquísima y tal vez tan deleitable, o más, que 
 alguna otra en Italia, hubo un joven preclaro por la nobleza de su 
 sangre y espléndido por sus muchas riquezas, cuyo nombre fue Ricciardo 
 Minútolo, el cual, a pesar de que por mujer tenía a una hermosísima y 
 graciosa joven, se enamoró de una que, según la opinión de todos, en 
 mucho sobrepasaba en hermosura a todas las demás damas napolitanas, y 
 era llamada Catella, mujer de un joven igualmente noble llamado 
 Filippello Sighinolfo, al Cual ella, honestísima, más que a nada amaba y
 tenía en aprecio. Amando, pues, Ricciardo Minútolo a esta Catella y 
 poniendo en obra todas aquellas cosas por las cuales la gracia y el amor
 de una mujer deben poder conquistarse, y con todo ello no pudiendo 
 llegar a nada de lo que deseaba, se desesperaba, y del amor no sabiendo o
 no pudiendo desenlazarse, ni sabía morir ni le aprovechaba vivir.

Y en tal disposición estando, sucedió que por las mujeres que eran 
 sus parientes fue un día bastante alentado para que se deshiciese de tal
 amor, por el que en vano se cansaba, como fuera que Catella no tenía 
 otro bien que Filippello, del que era tan celosa que los pájaros que por
 el aire volaban temía que se lo quitasen. Ricciardo, oídos los celos de
 Catella, súbitamente imaginó una manera de satisfacer sus deseos y 
 comenzó a mostrarse desesperado del amor de Catella y a haberlo puesto 
 en otra noble señora, y por amor suyo comenzó a mostrarse justando y 
 contendiendo y a hacer todas aquellas cosas que por Catella solía hacer.
 Y no lo había hecho mucho tiempo cuando en el ánimo de todos los 
 napolitanos, y también de Catella, estaba que ya no a Catella sino a 
 esta segunda señora amaba sumamente, y tanto en esto perseveró que tan 
 por cierto por todos era tenido ello que hasta Catella abandonó la 
 esquivez que con él usaba por el amor que tenerla solía, y 
 familiarmente, como vecino, al ir y al venir le saludaba como hacía a 
 los otros.

Ahora, sucedió que, estando caluroso el tiempo, muchas compañías de 
 damas y caballeros, según la costumbre de los napolitanos, fueron a 
 recrearse a la orilla del mar y a almorzar allí y a cenar allí; sabiendo
 Ricciardo que Catella con su compañía había ido, también él con sus 
 amigos fue, y en la compañía de las

damas de Catella fue recibido, haciéndose primero rogar mucho, como 
 si no estuviese muy deseoso de quedarse allí. Allí las señoras, y 
 Catella con ellas, empezaron a gastarle bromas sobre su nuevo amor, en 
 el que mostrándose muy inflamado, más les daba materia para hablar.

Al cabo, habiéndose ido una de las señoras acá y la otra allá, como 
 se hace en aquellos lugares, habiéndose quedado Catella con pocas allí 
 donde Ricciardo estaba, dejó caer Ricciardo mirándola a ella una alusión
 a cierto amor de Filippello su marido, por lo que ella sintió súbitos 
 celos y por dentro comenzó toda a arder en deseos de saber lo que 
 Ricciardo quería decir. Y luego de contenerse un poco, no pudiendo más 
 contenerse, rogó a Ricciardo que, por el amor de la señora a quien él 
 más amaba, le pluguiese aclararle lo que dicho había de Filippello. El 
 cual le dijo:

—Me habéis conjurado por alguien por quien no os oso negar nada que 
 me pidáis, y por ello estoy pronto a decíroslo, con que me prometáis que
 ni una palabra diréis a él ni a otro, sino cuando veáis por los hechos 
 que es verdad lo que voy a contaros, que si lo queréis os enseñaré cómo 
 podéis verlo.

A la señora le agradó lo que le pedía, y más creyó que era verdad, y 
 le juró no decirlo nunca. Retirados, pues, aparte, para no ser oídos por
 los demás, Ricciardo comenzó a decirle así:

—Señora, si yo os amase como os amé, no osaría deciros nada que 
 creyese que iba a doleros, pero porque aquel amor ha pasado me cuidaré 
 menos de deciros la verdad de todo. No sé si Filippello alguna vez tomó a
 ultraje el amor que yo os tenía, o si ha tenido el pensamiento de que 
 alguna vez fui amado por vos, pero haya sido esto o no, a mí nunca me 
 demostró nada. Pero tal vez esperando el momento oportuno en que ha 
 creído que yo menos sospechaba, muestra querer hacerme a mí lo que me 
 temo que piensa que le haya hecho yo, es decir, querer tener a mi mujer 
 para placer suyo, y a lo que me parece la ha solicitado desde hace no 
 mucho tiempo hasta ahora con muchas embajadas, que todas he sabido por 
 ella, y ella le ha dado respuesta según yo lo he ordenado. Pero esta 
 mañana, antes de venir aquí, encontré con mi mujer en casa a una mujer 
 en secreto conciliábulo, que enseguida me pareció que fuese lo que era; 
 por lo que llamé a

mi mujer y le pregunté qué quería aquélla. Me dijo: «Es ese aguijón 
 de Filippello, al que con ese darle respuestas y esperanzas tú me has 
 echado encima, y dice que del todo quiere saber lo que entiendo hacer, y
 que, si yo quisiera, haría que yo pudiera ir secretamente a una casa de
 baños de esta ciudad y con esto me ruega y me cansa, y si no fuese 
 porque me has hecho, no sé por qué, tener estos tratos, me lo habría 
 quitado de encima de tal manera que jamás habría puesto los ojos donde 
 yo hubiera estado». Ahora me parece que ha ido demasiado lejos y que ya 
 no se le puede sufrir más, y decíroslo para que conozcáis qué recompensa
 recibe vuestra fiel lealtad por la que yo estuve a punto de morir. Y 
 para que no creáis que son cuentos y fábulas, sino que podáis, si os dan
 ganas de ello, abiertamente verlo y tocarlo, hice que mi mujer diese a 
 aquella que esperaba esta respuesta: que estaba pronta a estar mañana 
 hacia nona, cuando la gente duerme, en esa casa de baños, con lo que la 
 mujer se fue contentísima. Ahora, no creo que creáis que iba a mandarla 
 allí, pero si yo estuviese en vuestro lugar haría que él me encontrase 
 allí en lugar de aquella con quien piensa encontrarse, y cuando hubiera 
 estado un tanto con él, le haría ver con quién había estado, y el honor 
 que le conviene se lo haría; y haciendo esto creo que se le pondría en 
 tanta vergüenza que en el mismo punto la injuria que a vos y a mí quiere
 hacer sería vengada.

Catella, al oír esto, sin tener en consideración quién era quien se 
 lo decía ni sus engaños, según la costumbre de los celosos, dio 
 súbitamente fe a aquellas palabras, y ciertas cosas pasadas antes 
 comenzó a encajar con este hecho; y encendiéndose con súbita ira, repuso
 que ciertamente ella haría aquello, que no era tan gran trabajo hacerlo
 y que ciertamente si él iba allí le haría pasar tal vergüenza que 
 siempre que viera a alguna mujer después se le vendría a la memoria. 
 Ricciardo, contento con esto y pareciéndole que su invento había sido 
 bueno y daba resultado, con otras muchas palabras la confirmó en ello y 
 acrecentó su credulidad, rogándole, no obstante, que no dijese jamás que
 se lo había dicho él; lo que ella le prometió por su honor.

A la mañana siguiente, Ricciardo se fue a una buena mujer que dirigía
 aquellos baños que le había dicho a Catella, y le dijo lo que entendía 
 hacer, y le rogó que en aquello le ayudase cuanto pudiera. La buena 
 mujer, que muy obligada le estaba, le dijo que lo haría de grado, y con 
 él concertó lo que había de hacer o decir. Tenía ésta, en la casa donde 
 estaban los baños, una alcoba muy oscura, como que en ella ninguna 
 ventana por la que entrase la luz había. Aquélla, según las indicaciones
 de Ricciardo, preparó la buena mujer e hizo dentro una cama lo mejor 
 que pudo, en la que Ricciardo, como lo había planeado, se metió y se 
 puso a esperar a Catella.

La señora, oídas las palabras de Ricciardo y habiéndoles dado más fe 
 de lo que merecían, llena de indignación, volvió por la noche a casa, 
 adonde por acaso Filippello embebido en otro pensamiento también volvió y
 no le hizo tal vez la acogida que acostumbraba a hacerle. Lo que, 
 viéndolo ella, tuvo mayores sospechas de las que tenía, diciéndose a sí 
 misma:

«En verdad, éste tiene el ánimo puesto en la mujer con quien mañana 
 cree que va a darse placer y gusto, pero ciertamente esto no sucederá.»

Y con tal pensamiento, e imaginando qué debía decirle cuando hubiera 
 estado con él, pasó toda la noche. Pero ¿a qué más? Venida nona, Catella
 tomó su compañía y sin mudar de propósito se fue a aquellos baños que 
 Ricciardo le había enseñado; y encontrando allí a la buena mujer le 
 preguntó si Filippello había estado allí aquel día. A lo que la buena 
 mujer, adoctrinada por Ricciardo, dijo:

—¿Sois la señora que debe venir a hablar con él?

Respondió Catella:

—Sí soy.

—Pues —dijo la buena mujer—, andad con él.

Catella, que andaba buscando lo que no habría querido encontrar, 
 haciéndose llevar a la alcoba donde estaba Ricciardo, con la cabeza 
 cubierta entró en ella y cerró por dentro. Ricciardo, viéndola venir, 
 alegre se puso en pie y recibiéndola en sus brazos dijo quedamente:

—¡Bien venida sea el alma mía!

Catella, para mostrar que era otra de la que era, lo abrazó y lo besó
 le hizo grandes fiestas sin decir una palabra, temiendo que si hablaba 
 fuese por él reconocida. La alcoba era oscurísima, con lo que cada una 
 de las partes estaba contenta; y no por estar allí mucho tiempo cobraban
 los ojos mayor poder. Ricciardo la condujo a la cama y allí, sin hablar
 para que no pudiese distinguirse la voz, por grandísimo espacio con 
 mayor placer y deleite de una de las partes que de la otra estuvieron; 
 pero luego de que a Catella le pareció tiempo de dejar salir la 
 concebida indignación, encendida por ardiente ira, comenzó a hablar así.

—¡Ay!, ¡qué mísera es la fortuna de las mujeres y que mal se emplea 
 el amor de muchas en sus maridos! Yo, mísera de mí, hace ocho años ya 
 que te amo más que a mi vida, y tú, corno lo he sentido, ardes todo y te
 consumes en el amor de una mujer extraña, hombre culpable y malvado. 
 ¿Pues con quién te crees que has estado? Has estado con aquella que se 
 ha acostado a tu lado durante ocho años; has estado con aquella a quien 
 con falsas lisonjas has, tiempo ha, engañado mostrándole amor y estando 
 enamorado de otra. Soy Catella, no soy la mujer de Ricciardo, traidor 
 desleal: escucha a ver si reconoces mi voz, que soy ella; y se me hacen 
 mil años hasta que a la luz estemos para avergonzarte como lo mereces, 
 perro asqueroso y deshonrado. ¡Ah, mísera de mí!, ¿a quién le he 
 dedicado tanto amor tantos años? A este perro desleal que, creyéndose 
 tener en brazos a una mujer extraña, me ha hecho más caricias y ternuras
 en este poco tiempo que he estado aquí con él que en todo el restante 
 que he sido suya. ¡Hoy has estado gallardo, perro renegado, cuando en 
 casa sueles mostrarte tan débil y cansado y sin fuerza! Pero alabado sea
 Dios que tu huerto has labrado, no el de otro, como te creías. No me 
 maravilla que esta noche no te me acercases; esperabas descargar la 
 carga en otra parte y querías llegar muy fresco caballero a la batalla: 
 ¡pero gracias a Dios y mi artimaña, el agua por fin ha bajado por donde 
 debía! ¿Por qué no contestas, hombre culpable? ¡Por Dios que no sé por 
 qué no te meto los dedos en los ojos y te los saco! Te creíste que muy 
 ocultamente podías hacer esta traición. ¡Por Dios, tanto sabe uno como 
 otro; no has podido: mejores sabuesos te he tenido detrás de lo que 
 creías!

Ricciardo gozaba para sí mismo con estas palabras y, sin responder 
 nada la abrazaba y la besaba y más que nunca le hacía grandes caricias. 
 Por lo que ella, que seguía hablando, decía:

—Sí, te crees que ahora me halagas con tus caricias fingidas, perro 
 fastidioso, y me quieres tranquilizar y consolar; estás equivocado: 
 nunca me consolaré de esto hasta que no te haya puesto en vergüenza en 
 presencia de cuantos parientes y amigos y vecinos tenemos. ¿Pues no soy 
 yo, malvado, tan hermosa como lo sea la mujer de Ricciardo Minútolo?, 
 ¿no soy igual en nobleza a ella? ¿No dices nada, perro sarnoso? ¿Qué 
 tiene ella más que yo? Apártate, no me toques, que por hoy ya bastante 
 has combatido. Bien sé que ya, puesto que sabes quién soy, lo que 
 hicieses lo harías a la fuerza: pero así Dios me dé su gracia como te 
 haré pasar carencia, y no sé por qué no mando a por Ricciardo, que me ha
 amado más que a sí mismo y nunca pudo gloriarse de que lo mirase una 
 vez; y no sé qué mal hubiera habido en hacerlo. Tú has creído tener aquí
 a su mujer y es como si la hubieras tenido, porque por ti no ha 
 quedado; pues si yo lo tuviera a él no me lo podrías reprochar con 
 razón.

Así, las palabras fueron muchas y la amargura de la señora grande; 
 pero al final Ricciardo, pensando que si la dejaba irse con esta 
 creencia a mucho mal podría dar lugar, deliberó descubrirse y sacarla 
 del engaño en que estaba; y cogiéndola en brazos y apretándola bien, de 
 modo que no pudiera irse, dijo:

—Alma mía dulce, no os enojéis; lo que con tan sólo amar no podía 
 tener, Amor me ha enseñado a conseguir con engaño, y soy vuestro 
 Ricciardo.

Lo que oyendo Catella, y conociéndolo en la voz, súbitamente quiso 
 arrojarse de la cama, pero no pudo; entonces quiso gritar, pero 
 Ricciardo le tapó la boca con una de las manos, y dijo:

—Señora, ya no puede ser que lo que ha sido no haya sido; aunque 
 gritaseis durante todo el tiempo de vuestra vida, y si gritáis o de 
 alguna manera hacéis que esto sea sabido alguna vez por alguien, 
 sucederán dos cosas. La una será (que no poco debe importaros) que 
 vuestro honor y vuestra fama se empañarán, porque aunque digáis que yo 
 os he hecho venir aquí con engaños yo diré que no es verdad, sino que os
 he hecho venir aquí con dinero y presentes que os he prometido y que 
 como no os los he dado tan cumplidamente como esperabais os habéis 
 enojado, y por eso habláis y gritáis, y sabéis que la gente está más 
 dispuesta a creer lo malo que lo bueno y me creerá antes a mí que a vos.
 Además de esto, se seguirá entre vuestro marido y yo una mortal 
 enemistad y podrían ponerse las cosas de modo que o yo le matase a él 
 antes o él a mí, por lo que nunca podríais estar después alegre ni 
 contenta. Y por ello, corazón mío, no queráis en un mismo punto 
 infamaros y poner en peligro y buscar pelea entre vuestro marido y yo. 
 No sois la primera ni seréis la última que es engañada, y yo no os he 
 engañado por quitaros nada vuestro sino por el excesivo amor que os 
 tengo y estoy dispuesto siempre a teneros, y a ser vuestro humildísimo 
 servidor. Y si hace mucho tiempo que yo y mis cosas y lo que puedo y 
 valgo han sido vuestras y están a vuestro servicio, entiendo que lo sean
 más que nunca de aquí en adelante. Ahora, vos sois prudente en las 
 otras cosas, y estoy cierto que también lo seréis en ésta.

Catella, mientras Ricciardo decía estas palabras, lloraba mucho, y 
 aunque muy enojada estuviera y mucho se lamentase, no dejó de oír la 
 razón en las verdaderas palabras de Ricciardo, que no conociese que era 
 posible que sucediera lo que Ricciardo decía; por lo que dijo:

—Ricciardo, yo no sé cómo Dios me permitirá soportar la ofensa y el 
 engaño que me has hecho. No quiero gritar aquí, donde mi simpleza y 
 excesivos celos me han conducido, pero estate seguro de esto, de que no 
 estaré nunca contenta si de un modo o de otro no me veo vengada de lo 
 que me has hecho; por ello déjame, no me toques más; has tenido lo que 
 has deseado y me has vejado cuanto te ha placido; tiempo es de que me 
 dejes: déjame, te lo ruego.

Ricciardo, que se daba cuenta de que su ánimo estaba aún demasiado 
 airado, se había propuesto no dejarla hasta conseguir que se calmara; 
 por lo que, comenzando con dulcísimas palabras a ablandarla, tanto dijo,
 y tanto rogó y tanto juró que ella, vencida, hizo las paces con él, y 
 con igual deseo de cada uno de ellos por gran espacio, después, con 
 grandísimo deleite, se quedaron juntos. Y conociendo entonces la señora 
 cuánto más sabrosos eran los besos del amante que los del marido, 
 transformada su dureza en dulce amor a Ricciardo, desde aquel día en 
 adelante tiernísimamente lo amó y, prudentísimamente obrando, muchas 
 veces gozaron de su amor. Que Dios nos haga gozar del nuestro.

NOVELA SÉPTIMA

Tedaldo, enojado con una amante suya, se va de Florencia; vuelve allí
 después de algún tiempo disfrazado de peregrino; habla con la dama y le
 hace reconocer su error y libra de la muerte a su marido, a quien se le
 había acusado de haberle dado muerte a él, y lo reconcilia con los 
 hermanos; y luego, discretamente, con su amante goza.

Ya alabada por todos se calla Fiameta, cuando la reina, para no 
 perder tiempo, prestamente a Emilia encomendó la narración; y ella 
 empezó:

A mí me place volver a nuestra ciudad, de donde a las dos anteriores 
 les plugo apartarse, y contaros cómo un ciudadano nuestro reconquistó a 
 su perdida señora.

Hubo, pues, en Florencia, un noble joven cuyo nombre era Tedaldo de 
 los Elisei, que enamorado sobremanera de una señora, llamada doña 
 Ermelina y mujer de un Aldobrandino Palermini, por sus loables 
 costumbres mereció disfrutar de su deseo; placer al cual la Fortuna, 
 enemiga de los dichosos, se opuso; por lo cual, fuera cual fuese la 
 razón, la señora, habiendo complacido a Tedaldo durante un tiempo, por 
 completo se apartó de querer complacerlo y de querer no ya escuchar 
 ninguna embajada suya, sino tampoco verle de manera ninguna. Por lo que 
 él se dejó ir a una tristeza fiera y aborrecible, mas tenía de tal 
 manera celado su amor que nadie creía que éste era la razón de su 
 melancolía; y luego de que de diversas maneras se hubo ingeniado mucho 
 en reconquistar el amor que sin culpa suya le parecía haber perdido, y 
 encontrando vana toda fatiga, a alejarse del mundo (para no alegrar al 
 verlo consumirse a aquella que de su mal era ocasión) se dispuso.

Y cogiendo los dineros que pudo conseguir, secretamente, sin decir 
 palabra a amigo ni a pariente fuera de un compañero suyo que todo sabía,
 se fue y llegó hasta Ancona, haciéndose llamar Filippo de San Lodeccio,
 y trabando allí conocimiento con un rico mercader, entró a su servicio y
 en un barco junto con él se fue a Chipre. Sus costumbres y sus maneras 
 agradaron tanto al mercader que no solamente le asignó un buen salario, 
 sino que le hizo su socio en parte y además gran parte de sus negocios 
 le puso entre las manos, los cuales llevó tan bien y con tanta solicitud
 que en pocos años se hizo bueno y rico mercader y famoso. En los cuales
 negocios, aunque muchas veces se acordase de la cruel señora y 
 fieramente fuese de amor traspasado y mucho desease volver a verla, fue 
 de tanta constancia que durante siete años venció aquella batalla. Pero 
 sucedió que, oyendo un día en Chipre cantar una canción que hacía tiempo
 él había compuesto, en la que el amor que tenía a su señora y ella a él
 y el placer que de ella gozaba se contaba, pensando que no podía ser 
 que ella le hubiera olvidado, en tanto deseo de volver a verla se 
 inflamó que, no pudiendo sufrirlo más, se dispuso a volver a Florencia.

Y puestos en orden todos sus asuntos, se vino tan sólo con un 
 sirviente suyo a Ancona, adonde habiendo llegado sus cosas, las mandó a 
 Florencia a un amigo del anconés socio suyo, y él ocultamente, como un 
 peregrino que viniera del Santo Sepulcro, con su criado se vino detrás; y
 llegados a Florencia, se fue a una posadita que dos hermanos tenían 
 cerca de la casa de su señora. Y donde primero fue no fue a otra parte 
 sino a la puerta de su casa por verla si podía; pero vio las ventanas y 
 las puertas y todo cerrado, por lo que mucho temió que hubiera muerto o 
 que se hubiese mudado de allí. Por lo que, muy pensativo, se fue a la 
 casa de sus hermanos, a quienes vio todos vestidos de negro, de lo que 
 se maravilló mucho, y sabiéndose tan cambiado en el vestido y la persona
 de lo que ser solía cuando se fue de allí, que no podría ser reconocido
 fácilmente, confiadamente se acercó a un zapatero y le preguntó por qué
 aquéllos iban vestidos de negro. A lo que el zapatero respondió:

—Van vestidos de negro porque no hace quince días que un hermano suyo
 que hacía mucho tiempo que no estaba aquí, que tenía por nombre 
 Tedaldo, fue muerto; y me parece entender que han probado a la justicia 
 que uno que tiene por nombre Aldobrandino Palermini, que está preso, lo 
 mató porque estaba enamorado de la mujer y había vuelto disfrazado para 
 estar con ella.

Maravillóse mucho Tedaldo de que tanto se le asemejase alguno que 
 fuese tomado por él y le dolió la desgracia de Aldobrandin, y habiendo 
 oído que la señora estaba sana y salva, siendo ya de noche, lleno de 
 diversos pensamientos, se volvió a la posada, y luego de que cenado hubo
 con su criado, en lo más alto de la casa fue puesto a dormir. Allí, 
 tanto por los muchos pensamientos que le asaltaban como por la dureza de
 la cama y tal vez por la cena, que había sido escasa, ya era medianoche
 y todavía Tedaldo no había podido dormirse, por lo que, estando 
 despierto, le pareció hacia la medianoche sentir que desde el tejado de 
 la casa bajaba gente a la casa, y luego por las rendijas de la puerta de
 la cámara vio hacia allí venir una luz.

Por lo que, calladamente acercándose a las rendijas, empezó a mirar 
 qué significaba aquello y vio a una joven muy hermosa tener en mano esta
 luz y venir hacia ella tres hombres, que habían bajado del tejado, y 
 luego de hacerse algunas fiestas unos a otros, dijo uno de ellos a la 
 joven:

—Ya podemos, Dios sea loado, estar seguros, porque sabemos 
 ciertamente que la muerte de Tedaldo Elisei ha sido achacada por sus 
 hermanos a Aldobrandín Palermini, y él ha confesado y ya está escrita la
 sentencia, pero debemos seguir callando porque si alguna vez se sabe 
 que hemos sido nosotros estaremos en el mismo peligro que está 
 Aldobrandino.

Y dicho esto, con la mujer, que muy contenta se mostró con esto, bajaron y se fueron a dormir.

Tedaldo, oído esto, empezó a considerar cuántos y cuáles eran los 
 errores en que podía caer la mente de los hombres, pensando primero en 
 sus hermanos, que a un extraño habían llorado y sepultado en su lugar, y
 luego acusado a un inocente por falsas sospechas, y con testigos no 
 verdaderos haberlo llevado a la muerte, y además de ello en la severidad
 ciega de las leyes y de sus rectores, los cuales muchas veces, como 
 solícitos investigadores de la verdad, con crueldades hacen probar lo 
 falso y se llaman ministros de la justicia y de Dios cuando son 
 ejecutores de la iniquidad y del diablo. Después de esto, a la salvación
 de Aldobrandino dirigió sus pensamientos y consideró consigo mismo lo 
 que debía hacer. Y en cuanto se levantó por la mañana, dejando al 
 criado, cuando le pareció oportuno se fue él solo a la casa de su señora
 y, encontrando por acaso abierta la puerta, entró dentro y vio a su 
 señora sentada por tierra en una salita que allí en la planta baja 
 había; y estaba llena de llanto y de amargura; y casi se puso a llorar 
 de compasión; y acercándose le dijo:

—Señora, no os atribuléis; vuestra paz está cerca.

La señora, al oírle, levantó el rostro y, llorando, dijo:

—Buen hombre, me pareces un peregrino forastero; ¿qué sabes tú de la paz ni de mi aflicción?

Repuso entonces el peregrino:

—Señora, soy de Constantinopla y poco ha he llegado aquí mandado por 
 Dios a convertir vuestras lágrimas en risa y a librar de la muerte a 
 vuestro marido.

—¿Cómo —dijo la señora— si eres de Constantinopla y recién llegado aquí sabes quiénes mi marido y yo somos?

El peregrino, empezando desde el principio, toda la historia de la 
 angustia de Aldobrandino le contó y le dijo quién era ella, cuánto 
 tiempo hacía que estaba casada y otras muchas cosas que él muy bien 
 sabía de sus asuntos, por lo que la señora se maravilló mucho y 
 teniéndolo por un profeta se arrodilló a sus pies, rogándole por Dios 
 que, si había venido a salvar a Aldobrandino que se apresurase porque el
 tiempo era poco. El peregrino, mostrándose como un muy santo varón, 
 dijo:

—Señora, levantaos y no lloréis, y escuchad bien lo que voy a 
 deciros, y guardaos de decirlo nunca a nadie. Por lo que Dios me ha 
 revelado que la tribulación en la que estáis os ha sobrevenido por un 
 gran pecado que cometisteis hace tiempo, que Dios ha querido que 
 purguéis en parte con esta angustia y del que quiere que os enmendéis: 
 si no, por ello recaeréis en una aflicción mucho mayor.

Dijo entonces la señora:

—Señor, he pecado mucho y no sé de qué Dios querrá que me enmiende 
 entre todos, y por ello, si lo sabéis, decídmelo y haré todo cuanto 
 pueda por enmendarlo.

—Señora —dijo entonces el peregrino—, bien sé cuál es y no voy a 
 preguntároslo para saberlo mejor, sino para que diciéndolo vos misma 
 tengáis más remordimiento. Pero vengamos al asunto. Decidme, ¿os 
 acordáis de haber tenido algún amante?

La señora, al oír esto, dio un gran suspiro y se maravilló mucho, no 
 creyendo que nadie nunca lo hubiera sabido, a no ser que desde que había
 sido muerto aquel que fue enterrado como Tedaldo se hubiese propalado 
 algo por algunas palabras indiscretamente dichas por un amigo de 
 Tedaldo, que sabía de ello; y respondió:

—Bien veo que Dios os muestra todos los secretos de los hombres, y 
 por ello estoy dispuesta a no ocultaros los míos. Es verdad que en mi 
 juventud amé sumamente al desventurado joven de cuya muerte se culpa a 
 mi marido, cuya muerte tanto he llorado cuanto me duele, por lo que, por
 muy rígida y agreste que me mostrase con él antes de su partida, ni su 
 partida ni su larga ausencia ni aun su desventurada muerte han podido 
 nunca arrancármelo del corazón.

A lo que dijo el peregrino:

—Al desventurado joven que ha sido muerto no amasteis vos, sino a 
 Tedaldo Elisei. Pero decidme, ¿cuál fue la razón por la que os 
 enojasteis con él? ¿Os ofendió en algo?

Y la señora le respondió:

—Ciertamente que no, nunca me ofendió, pero la razón del enfado 
 fueron las palabras de un maldito fraile con el que me confesé una vez, 
 porque cuando le hablé del amor que a aquél tenía y de la intimidad que 
 tenía con él, me levantó tal quebradero de cabeza que todavía me 
 espanta, diciéndome que si no me abstenía de ello iría a dar a la boca 
 del diablo en lo profundo de los infiernos y sería condenada al fuego 
 eterno. De lo que me entró tal pavor que por completo me dispuse a no 
 querer ya su intimidad; y para quitar la ocasión, ni su carta ni su 
 embajada quise recibir; aunque creo que si hubiese perseverado más 
 (porque por lo que presumo se fue desesperado y lo vi consumirse como 
 hace la nieve al sol), mi dura decisión se hubiese doblegado porque un 
 deseo mayor no tenía en el mundo.

Dijo entonces el peregrino:

—Señora, éste es el único pecado que ahora os atribula. Sé firmemente
 que Tedaldo no os forzó en nada; cuando os enamorasteis de él por 
 vuestra propia voluntad lo hicisteis, agradándoos él, y cuando vos misma
 quisisteis vino a vos y gozó de vuestra intimidad, en la cual con 
 palabras y con obras tanto agrado le mostrasteis que, si primero os 
 amaba, más de mil veces hicisteis redoblar su amor. Y si así fue, como 
 sé que fue, ¿qué razón podía moveros a apartarlo tan rígidamente? Esas 
 cosas debían pensarse antes de hacerse y si creyeseis que debíais 
 arrepentiros como de algo mal hecho, no hacerlas. Tal como él se hizo 
 vuestro, vos os hicisteis suya. Si él no hubiera sido vuestro, podríais 
 haber hecho en todo lo que quisieseis, como dueña, pero querer 
 arrebatarle a vos que erais suya era un robo y cosa reprobable si 
 aquélla no era la voluntad de él. Pues debéis saber que yo soy fraile y 
 por ello conozco todas sus costumbres; y si hablo de ellas un tanto 
 libremente para vuestro provecho no estará mal en mí como estaría en 
 otros; y me place hablar de ellas para que de ahora en adelante mejor 
 los conozcáis de lo que parece que habéis hecho hasta ahora. Hubo antes 
 frailes santísimos y hombres de valor, pero los que hoy se llaman 
 frailes, y por ello quieren ser tenidos, nada tienen de fraile, sino la 
 capa, y ni siquiera ésta es de fraile porque si por los fundadores de 
 los frailes fueron elegidas delgadas y míseras y de telas groseras y 
 manifestadoras del espíritu que había despreciado las cosas temporales 
 cuando se envolvía el cuerpo en tan vil vestido, hoy se las hacen anchas
 y forradas y satinadas y de telas finísimas y les han dado forma 
 cortesana y pontifical para no avergonzarse de pavonearse con ellos en 
 las iglesias y en las plazas como con sus vestidos hacen los seglares; y
 como con el esparavel el pescador se ingenia en coger en los ríos 
 muchos peces de una vez, así éstos, con las amplísimas fimbrias 
 envolviéndose, a muchas santurronas, muchas viudas, a muchas otras 
 mujeres necias y hombres se ingenian en coger debajo, y de ello se 
 ocupan con mayor solicitud que de otro ejercicio. Y por ello, para 
 decirlo con más verdad, no las capas de los frailes llevan éstos sino 
 solamente el color de las capas. Y mientras los antiguos deseaban la 
 salvación de los hombres, éstos desean las mujeres y las riquezas, y 
 todo su empeño han puesto y ponen en asustar con palabrería y con 
 pinturas las mentes de los necios y en enseñarles que con las limosnas 
 se purgan los pecados y con misas, para que a aquellos que por cobardía 
 (no por devoción) se han acogido a hacerse frailes, y para no pasar 
 trabajos, éste les mande el pan, aquél les mande el vino, aquel otro les
 dé la pitanza por el alma de sus muertos. Y ciertamente es verdad que 
 las limosnas y las oraciones purgan los pecados, pero si quienes las 
 hacen viesen a quién las hacen o les conocieran, antes las guardarían 
 para sí o mejor a otros tantos puercos las arrojarían. Y porque saben 
 que cuanto menor es el número de los poseedores de una gran riqueza, a 
 tanto más tocan, todos con charlas y con espantos se ingenian en 
 quitarles a los demás aquello que desean para ellos solos. Reprueban a 
 los hombres la lujuria para que, apartándose de ella los reprobados, 
 para los reprobadores se queden las mujeres; condenan la usura y las 
 ganancias injustas para que, siéndoles restituidas a ellos, puedan 
 hacerse las capas más amplias, comprar obispados y las otras prelaturas 
 mayores con aquello que han enseñado que llevaría a la condenación a 
 quien lo tuviera. Y cuando de estas cosas y de otras muchas que causan 
 escándalo se les reprende, con responder «Haced lo que decimos y no lo 
 que hacemos» creen que tienen digna descarga de tanto peso grave, como 
 si fuese más posible a las ovejas ser constantes y de hierro que a los 
 pastores. Y cuántos son aquellos a quienes dan tal respuesta que no la 
 entienden en el modo que la dicen, muchos lo saben. Quieren los frailes 
 de hoy que hagáis lo que dicen, esto es que llenéis sus bolsas de 
 dineros, les confiéis vuestros secretos, observéis castidad, perdonéis 
 las injurias, os guardéis de hablar mal de nadie: cosas todas buenas, 
 todas honestas, todas santas; ¿pero para qué? Para poder hacer ellos lo 
 que, si los seglares lo hacen, no podrán hacer. ¿Quién no sabe que sin 
 dineros la vagancia no puede durar? Si en tus gustos te gastas el 
 dinero, el fraile no podrá haraganear en la orden; si te vas con las 
 mujeres de alrededor les quitarás el sitio a los frailes; si no eres 
 paciente y perdonas las injurias, el fraile no se atreverá a venir a tu 
 casa y contaminar a tu familia. ¿Por qué sigo? Se acusan ellos mismos 
 tantas veces como antes los oyentes se excusan de aquella manera. ¿Por 
 qué no se quedan en casa si no creen poder ser abstinentes y santos? O 
 si quieren dedicarse a esto, ¿por qué no siguen aquellas santas palabras
 del Evangelio: «Empezó Cristo a hacer y a enseñar»? Hagan esto primero y
 enseñen luego a los demás. He visto en mi vida galanteadores, amadores,
 visitantes no sólo de las mujeres seglares sino de las monjas y de 
 aquellos que más escándalo arman desde sus púlpitos. ¿Y a los tales 
 vamos a seguir? Quien así hace, hace lo que quiere pero Dios sabe si lo 
 hace prudentemente. Pero aun si hubiéramos de conceder lo que el fraile 
 que os reprendió dijo, esto es, que gravísimo pecado sea romper la fe 
 matrimonial, ¿no lo es mucho mayor robar a un hombre?, ¿no lo es mucho 
 mayor matarlo o enviarlo al exilio rodando por el mundo? Esto lo 
 concederá cualquiera. El tener intimidad un hombre con una mujer es un 
 pecado natural; robarlo o matarlo o expulsarlo procede de maldad del 
 espíritu. Que robasteis a Tedaldo ya antes os lo he demostrado, 
 arrebatándoos a él cuando os habíais hecho suya por vuestra espontánea 
 voluntad. Además, os digo que, por lo que a vos respecta, lo matasteis 
 por haber hecho todo lo necesario (mostrándoos cada vez más cruel) para 
 que se matase con sus propias manos; y quiere la ley que quien es 
 ocasión del mal tenga la misma culpa que quien lo hace. Y que vos de su 
 exilio y de que haya andado rodando por el mundo siete años sois

la ocasión, no se puede negar. Así que mucho mayor pecado habéis 
 cometido con cualquiera de estas tres cosas dichas que cometíais con 
 concederle vuestra intimidad. Pero veamos, ¿es que Tedaldo mereció estas
 cosas? Ciertamente que no: vos misma lo habéis confesado; sin contar 
 con que sé que más que a sí mismo os ama. Nada fue tan honrado, tan 
 exaltado, tan magnificado como erais vos sobre cualquiera otra mujer por
 él, si se encontraba en parte donde honestamente y sin engendrar 
 sospechas sobre vos podía de vos hablar. Todo su bien, todo su honor, 
 toda su libertad en vuestras manos era puesta por él. ¿No era un noble 
 joven?, ¿no era más apuesto que todos sus conciudadanos?, ¿no era 
 valeroso en las cosas que son propias de los jóvenes?, ¿no era amado, 
 tenido en aprecio, visto con agrado por todos? A nada de esto diréis que
 no. Entonces ¿cómo, por lo que dijese un frailecillo maniático, brutal y
 envidioso, pudisteis tomar contra él una resolución cruel? No sé qué 
 error debe de ser el de las mujeres que a los hombres desprecian y 
 estiman en poco que, pensando en lo que ellas son y en cuánta y cuál sea
 la nobleza dada por Dios al hombre sobre todos los demás animales, 
 deberían gloriarse cuando son amadas por alguno y tenerle sumamente en 
 aprecio y con toda solicitud ingeniarse en complacerlo para que de 
 amarla nunca se apartase. Y que lo hicisteis vos, movida por las 
 palabras de un fraile, que con certeza debía de ser algún tragasopas 
 manducador de tortas, ya lo sabéis, y tal vez lo que él deseaba era 
 ocupar el lugar de donde se esforzaba en echar a otro. Este pecado es 
 aquel que la divina justicia que con justa balanza lleva a efecto todas 
 sus operaciones, no ha querido dejar sin castigo; y así como vos sin 
 ninguna razón os ingeniasteis en quitaros vos misma a Tedaldo, así 
 vuestro marido sin razón ha estado y todavía está en peligro, y vos en 
 tribulación.

De la cual si deseáis ser librada, lo que os conviene prometer y, 
 sobre todo hacer, es esto: si sucede alguna vez que Tedaldo de su largo 
 destierro vuelva, vuestra gracia, vuestro amor y vuestra benevolencia e 
 intimidad le devolveréis y le responderéis en aquel estado en que estaba
 antes de que vos tontamente creyeseis al loco fraile.

Había el peregrino terminado sus palabras cuando la señora, que 
 atentísimamente le escuchaba porque veracísimas le parecían sus razones,
 y se es timaba con seguridad castigada por aquel pecado, al oírselo a 
 él decir, dijo:

—Amigo de Dios, bastante conozco que son ciertas las cosas que decís y
 en gran parte conozco por vuestra enseñanza quiénes son los frailes, 
 que hasta ahora han sido tenidos por mí como santos; y sin duda conozco 
 que mi culpa ha sido grande en lo que hice contra Tedaldo, y si pudiera 
 con gusto la enmendaría de la manera que me habéis dicho: pero ¿cómo 
 puede ser? Tedaldo no podrá nunca volver: está muerto, y por ello lo que
 no puede hacerse no sé para qué voy a prometéroslo.

El peregrino le dijo:

—Señora, Tedaldo no está muerto, según Dios me revela, sino que está vivo y sano y en buen estado si tuviese vuestra gracia.

Dijo entonces la señora.

—Mirad lo que decís; que yo lo he visto muerto delante de mi casa de 
 muchas cuchilladas, y lo tuve en estos brazos y con muchas lágrimas bañé
 su muerto rostro, las cuales dieron ocasión de hacer que se dijese lo 
 que deshonestamente se ha dicho.

Entonces dijo el peregrino:

—Señora, digáis lo que digáis os aseguro que Tedaldo está vivo; y si 
 queréis prometer aquello con la intención de cumplirlo, espero que lo 
 veáis pronto.

La señora dijo entonces:

—Lo hago y lo haré de buen grado; y nada podría suceder que me diese 
 tanta alegría sino ver a mi marido libre y sin daño y a Tedaldo vivo.

Pareció entonces a Tedaldo tiempo de descubrirse y de consolar a la señora con más cierta esperanza de su marido, y dijo:

—Señora, para que pueda consolaros con relación a vuestro marido, un 
 gran secreto necesito deciros, que cuidaréis de que nunca mientras 
 viváis manifestéis a nadie.

Estaban en un lugar asaz alejado, y solos, habiendo tomado gran 
 confianza la señora en la santidad que le parecía tener el peregrino; 
 por lo que Tedaldo, sacando un anillo guardado por él con sumo cuidado, 
 que la señora le había dado la última noche que había estado con ella, y
 mostrándoselo dijo:

—Señora, ¿conocéis esto?

En cuanto la señora lo vio lo reconoció y dijo:

—Señor, sí, yo se lo di a Tedaldo ha tiempo.

El peregrino, entonces, poniéndose en pie y prestamente quitándose de
 encima la esclavina y de la cabeza el capelo, y hablando en florentino,
 dijo:

—¿Y a mí, me conocéis?

Cuando lo vio la señora, conociendo que era Tedaldo, toda se pasmó, 
 temiéndole como a los cuerpos muertos, si se les ve andar como vivos, se
 teme: y no como a Tedaldo que regresaba de Chipre fue a su encuentro a 
 recibirlo, sino como de Tedaldo que volvía desde la tumba quiso huir 
 temerosa. Y Tedaldo le dijo:

—Señora, no temáis, soy vuestro Tedaldo vivo y sano y nunca me he muerto ni me mataron, creáis lo que creáis mis hermanos y vos.

La señora, tranquilizada un tanto, y bajando la voz, y mirándolo más y
 asegurándose de que aquél era Tedaldo, llorando se le echó al cuello y 
 lo besó, diciendo:

—Dulce Tedaldo mío, ¡seas bien venido!

Tedaldo, besándola y abrazándola, dijo:

—Señora, no es ahora tiempo de hacernos más estrechos saludos; quiero
 ir a hacer que Aldobrandino os sea devuelto sano y salvo, sobre lo cual
 espero que antes de mañana por la noche tengáis nuevas que os agraden; 
 que, si tengo suerte como espero, sobre su salvación quiero poder venir 
 esta noche a dároslas con más espacio que puedo hacerlo al presente.

Y volviéndose a poner la esclavina y el sombrero, besando otra vez a 
 la señora y confortándola con buena esperanza, se separó de ella y allá 
 se fue donde Aldobrandino estaba en prisión, más embebido en 
 pensamientos de temor de la inminente muerte que de esperanza de futura 
 salud; y a guisa de consolador, con la venia de los carceleros, entró 
 donde él estaba y sentándose junto a él, le dijo:

—Aldobrandino, soy un amigo tuyo que Dios te manda para salvarte, 
 quien por tu inocencia ha sentido piedad de ti; y por ello, si en honor 
 suyo quieres concederme un pequeño don que voy a pedirte, sin falta 
 antes de que mañana sea de noche, en lugar de la sentencia de muerte que
 esperas, oirás absolución.

Al que Aldobrandin repuso:

—Buen hombre, puesto que de mi salvación te preocupas, aunque no te 
 conozco ni me acuerde de haberte visto nunca, debes ser amigo, como 
 dices. Y en verdad el pecado por el cual se dice que debo ser condenado a
 muerte, nunca lo he cometido; muchos otros he hecho, que tal vez a esto
 me hayan conducido.

Pero te digo por el temor de Dios esto: si él ahora tiene 
 misericordia de mí, grandes cosas, no una pequeña, haría de buena gana, 
 aunque no lo prometiese; así que lo que te plazca pide, que sin falta, 
 si llego a escapar de ésta, lo cumpliré ciertamente.

El peregrino entonces dijo:

—Lo que quiero no es otra cosa sino que perdones a los cuatro 
 hermanos de Tedaldo el haberte conducido a este punto, creyéndote 
 culpable de la muerte de su hermano, y que los tengas por hermanos y por
 amigos si te piden perdón.

Al que Aldobrandín repuso:

—No sabes cuán dulce cosa es la venganza ni con cuánto ardor se desea
 sino quien recibe las ofensas; pero aun así, para que Dios de mi 
 salvación se ocupe, de buen grado les perdonaré y ahora les perdono, y 
 si de aquí salgo vivo y me salvo, para hacerlo seguiré el modo que te 
 sea grato.

Esto le plugo al peregrino, y sin querer decirle más, encarecidamente
 le rogó que tuviese buen ánimo, que con seguridad antes de que 
 terminase el siguiente día tendría noticia certísima de su salud. Y 
 separándose de él se fue a la señoría y en secreto a un caballero que la
 gobernaba dijo así.

—Señor mío, todos sabemos de buen grado empeñarnos en hacer que la 
 verdad de las cosas se conozca, y máximamente aquellos que tienen el 
 puesto que vos tenéis, para que no sufran los castigos los que no han 
 cometido el pecado y sean castigados los pecadores. Y para que ello 
 suceda en honor vuestro y para mal de quien lo ha merecido, he venido a 
 vos. Como sabéis, habéis procedido severamente contra Aldobrandín 
 Palermini y parece que habéis tenido por cierto que él ha sido quien 
 mató a Tedaldo Elisei, y vais a condenarlo, lo que segurísimamente es 
 falso, como creo que antes de la medianoche, trayendo a vuestras manos 
 al matador de aquel joven, os habré demostrado.

El valeroso hombre, que tenía lástima de Aldobrandino, prestó 
 gustosamente oídos a las palabras del peregrino, y explicándole muchas 
 cosas sobre esto, siendo su guía, cuando estaban en el primer sueño, a 
 los dos hermanos posaderos y a su criado apresó a mansalva, y 
 queriéndoles dar tortura para descubrir cómo había sido la cosa, no lo 
 sufrieron sino que cada uno separadamente y luego todos juntos 
 abiertamente confesaron haber sido quienes mataron a Tedaldo Elisei, sin
 reconocerlo. Preguntados por la razón, dijeron que porque éste a la 
 mujer de uno de ellos, no estando ellos en la posada, había molestado 
 mucho y querido forzar a que hiciese su voluntad.

El peregrino, enterado de esto, con licencia del gentilhombre se fue y
 secretamente se vino a casa de la señora Ermelina, y a ella sola 
 (habiéndose ido a dormir todos los demás de la casa) la encontró 
 esperándole, igualmente deseosa de tener buenas noticias del marido y de
 reconciliarse plenamente con su Tedaldo; a la cual acercándose, con 
 alegre gesto, dijo:

—Carísima señora mía, alégrate, que por cierto recuperarás mañana aquí sano y salvo a tu Aldobrandino.

Y para asegurarle de esto más, lo que había hecho le contó 
 plenamente. La señora, de los dos accidentes tales y tan súbitos, esto 
 es, de recuperar a Tedaldo vivo, al cual firmemente creía haber llorado 
 muerto, y de ver libre de peligro a Aldobrandino, a quien se creía tener
 que llorar por muerto unos pocos días después, tan alegre como nunca lo
 estuvo nadie, afectuosamente abrazó y besó a su Tedaldo; y yéndose 
 juntos a la cama de buena gana firmaron graciosas y alegres paces, 
 tomando el uno del otro

deleitable gozo. Y al acercarse el día, Tedaldo, levantándose, 
 habiendo ya explicado a la señora lo que hacer entendía y rogándole que 
 ocultísimo lo tuviese, de nuevo en hábito de peregrino salió de casa de 
 la señora para poder, cuando fuese el momento, ocuparse de los asuntos 
 de Aldobrandino. La señoría, llegado el día y pareciéndole tener 
 completa información del asunto, prestamente liberó a Aldobrandino y 
 pocos días después a los malhechores hizo cortar la cabeza donde habían 
 cometido el homicidio.

Estando, pues, libre Aldobrandino, con gran regocijo suyo y de su 
 mujer y de todos sus amigos y parientes, y conociendo manifiestamente 
 que aquello había sido obra del peregrino, le condujeron a su casa por 
 tanto tiempo cuanto le pluguiera estar en la ciudad; y allí, de hacerle 
 honores y fiestas que no se saciaban, y especialmente la mujer, que 
 sabía a quién se los hacía Pero pareciéndole, luego de algunos días, 
 tiempo de reconciliar a sus hermanos con Aldobrandino, a quienes sabía 
 no sólo desacreditados por su absolución, sino también armados por 
 miedo, pidió a Aldobrandino que cumpliese su promesa.

Aldobrandino espontáneamente contestó que estaba dispuesto.

El peregrino le hizo preparar un hermoso convite para el día 
 siguiente, al que dijo que quería que él con sus parientes y con sus 
 mujeres invitase a los cuatro hermanos y a sus mujeres, añadiendo que él
 mismo iría incontinenti a invitarles a su perdón y a su convite de su 
 parte. Y estando Aldobrandino contento con cuanto placía al peregrino, 
 el peregrino enseguida se fue a casa de los cuatro hermanos, y 
 dirigiéndoles las palabras que para tal asunto se requerían, al final, 
 con razones irrebatibles fácilmente les condujo a querer reconquistar, 
 solicitando el perdón, la amistad de Aldobrandino, y hecho esto, a ellos
 y a sus mujeres a almorzar con Aldobrandino la mañana siguiente les 
 invitó, y ellos, de buen grado, creyendo su palabra, aceptaron el 
 convite.

Así, pues, la mañana siguiente, a la hora de comer, primeramente los 
 cuatro hermanos de Tedaldo, tan vestidos de negro como iban, con algunos
 amigos suyos vinieron a casa de Aldobrandino, que les esperaba; y allí,
 delante de todos aquellos que para acompañarles habían sido invitados 
 por Aldobrandino, arrojadas las armas en tierra, se pusieron en manos de
 Aldobrandino, pidiéndole perdón de lo que contra él habían hecho. 
 Aldobrandino, llorando compasivamente, los recibió y besando a todos en 
 la boca, gastando pocas palabras, todas las injurias recibidas perdonó. 
 Después de ellos, sus hermanas y sus mujeres todas vestidas de luto 
 vinieron, y por la señora Ermelina y las otras grandes señoras 
 graciosamente recibidas fueron.

Y habiendo sido magníficamente servidos en el convite tanto los 
 hombres como las mujeres, no había habido en él nada más que cosas 
 dignas de encomio, a no ser la taciturnidad por el reciente dolor que 
 estaba representado en los vestidos oscuros de los parientes de Tedaldo 
 (por lo cual la invención y la invitación del peregrino había sido 
 censurada por muchos, y él se había apercibido de ello); pero como lo 
 había decidido, venido el tiempo de disiparla, se puso en pie, todavía 
 comiendo los demás la fruta, y dijo:

—Nada ha faltado a este convite para que fuese alegre sino Tedaldo, a
 quien, pues habiéndole tenido continuamente con vosotros no lo habéis 
 conocido, quiero mostrároslo.

Y quitándose de encima la esclavina y toda la ropa de peregrino se 
 quedó en jubón de tafetán verde, y no sin grandísima maravilla fue por 
 todos mirado y examinado largamente antes de que alguien se atreviese a 
 creer que era él. Lo que viendo Tedaldo, mucho les habló de sus 
 parientes, de las cosas sucedidas entre ellos, de sus accidentes; por lo
 que sus hermanos y los demás hombres, todos llenos de lágrimas de 
 alegría, a abrazarle corrieron, y lo mismo después hicieron las mujeres,
 tanto las parientes como las no parientes, salvo doña Ermelina. Lo que 
 viendo Aldobrandin, dijo:

—¿Qué es esto, Ermelina? ¿Cómo no celebras tú como las otras mujeres a Tedaldo?

Y, oyéndola todos, la señora le respondió:

—Ninguna hay que con más agrado le haya hecho fiestas o se las haga 
 que se las haré yo, como quien más que ninguna otra le está obligada, 
 considerando que por su medio te he recuperado; pero las deshonestas 
 habladurías de los días en que llorábamos a quien creíamos Tedaldo, 
 hacen que me retenga.

Aldobrandino le dijo:

—¡Vamos, vamos!, ¿crees que yo creo a los que ladran? Procurando mi 
 salvación bastante ha demostrado que aquello eran falsedades, sin contar
 con que nunca lo creí: levántate enseguida, ve a abrazarlo.

La señora, que otra cosa no deseaba, no fue lenta en obedecer en ello
 al marido; por lo que, levantándose como habían hecho los demás, 
 abrazándolo ella, le hizo alegres fiestas. Esta liberalidad de 
 Aldobrandino mucho plugo a los hermanos de Tedaldo y a todos los hombres
 y mujeres que allí estaban, y cualquier barrunto que hubiera nacido en 
 algunos por las habladurías que había habido, con esto desapareció. 
 Habiendo, pues, celebrado todos a Tedaldo, él mismo rasgó las vestiduras
 negras que llevaban sus hermanos y las oscuras de las hermanas y las 
 cuñadas, y quiso que otras ropas se trajesen y después de que vestidas 
 fueron, muchos cantos y bailes se hicieron y otros pasatiempos; por las 
 cuales cosas, el convite, que había tenido silencioso principio, tuvo un
 fin sonoro.

Y con grandísima alegría, así como estaban, se fueron a casa de 
 Tedaldo y allí cenaron por la noche, y muchos días después, siguiendo 
 del mismo modo, continuaron la fiesta. Los florentinos durante muchos 
 días como a hombre resucitado y asombrosa cosa miraron a Tedaldo; y 
 muchos, y aun los hermanos, tenían cierta ligera duda en el ánimo sobre 
 si era él o no, y no lo creían todavía firmemente ni tal vez lo hubieran
 creído en mucho tiempo si un caso que sucedió no hubiera llegado a 
 aclararles quién había sido el muerto; que fue esto. Pasaban un día unos
 soldados de Lunigiana delante de su casa y, viendo a Tedaldo, fueron a 
 su encuentro, diciéndole:

—¡Buenos los tenga Faziuolo!

A quienes Tedaldo, en presencia de sus hermanos, respondió:

—Me habéis tomado por otro.

Ellos, al oírle hablar, se avergonzaron y le pidieron perdón, diciendo

—En verdad que os parecéis, más que nunca hemos visto parecerse nadie
 a otro, a un camarada nuestro que se llama Faziuolo de Pontriémoli, que
 vino aquí hace unos quince días o poco más y nunca hemos podido saber 
 qué fue de él. Bien es verdad que nos maravillábamos del vestido porque 
 él era, como lo somos nosotros, mesnadero.

El hermano mayor de Tedaldo, al oír esto, fue hacia ellos y les 
 preguntó qué vestido llevaba aquel Faziuolo. Ellos se lo dijeron y se 
 encontró que precisamente así iba como decían ellos; por lo que, entre 
 esto y otras señales, conocido fue que el que había sido muerto había 
 sido Faziuolo y no Tedaldo, por lo que se desvanecieron las sospechas de
 sus hermanos y de cualquier otro. Tedaldo, pues, que había vuelto 
 riquísimo, perseveró en su amor y sin que la señora se enojase más con 
 él, discretamente obrando, largamente gozaron de su amor. Dios nos haga 
 gozar del nuestro.

NOVELA OCTAVA

Ferondo, tomados ciertos polvos, es enterrado como muerto y por el 
 abad, que su mujer se disfruta, hecho sacar de la tumba y puesto en 
 prisión y persuadido de que está en el purgatorio, y luego, resucitado, 
 como suyo cría a un hijo engendrado por el abad en su mujer.

Llegado el fin de la larga historia de Emilia, que a nadie había 
 desagradado por su extensión, sino considerada por todos como narrada 
 brevemente teniendo en cuenta la cantidad y la variedad de los casos 
 contados en ella; la reina, a Laureta mostrando con un solo gesto su 
 deseo, le dio ocasión de comenzar así:

Carísimas señoras, se me pone delante como digna de ser contada una 
 verdad que tiene, mucho más de lo que fue, aspecto de mentira, y me ha 
 venido a la cabeza al oír contar que uno por otro fue llorado y 
 sepultado. Contaré, pues, cómo un vivo fue sepultado por muerto y cómo 
 después, resucitado y no vivo, él mismo y otros muchos creyeron que 
 había salido de la tumba, siendo por ello venerado como santo quien más 
 bien como culpable debía ser condenado.

Hubo, pues, en Toscana, una abadía (y todavía hay) situada, como 
 vemos muchas, en un lugar no demasiado frecuentado por las gentes, de la
 que fue abad un monje que en todas las cosas era santísimo, salvo en 
 los asuntos de mujeres, y éstos los sabía hacer tan cautamente que casi 
 nadie no sólo no los conocía, sino que ni los sospechaba; por lo que 
 santísimo y justo se pensaba que era en todo. Ahora, sucedió que, 
 habiendo hecho gran amistad con el abad un riquísimo villano que tenía 
 por nombre Ferondo, hombre ignorante y obtuso fuera de toda ponderación 
 (y no por otra cosa gustaba el abad de su trato sino por la diversión 
 que a veces le causaba su simpleza), en esta amistad se apercibió el 
 abad de que Ferondo tenía por esposa a una mujer hermosísima, de la que 
 se enamoró tan ardientemente que en otra cosa no pensaba ni de día ni de
 noche; pero oyendo que, por muy simple y necio que fuese en todas las 
 demás cosas, era sapientísimo en amar y proteger a esta su mujer, casi 
 desesperaba.

Pero, como muy astuto, domesticó tanto a Ferondo que éste con su 
 mujer venían alguna vez a pasearse por el jardín de su abadía; y allí, 
 con él, sobre la felicidad de la vida eterna y sobre las santísimas 
 acciones de muchos hombres y mujeres ya muertos les hablaba con gran 
 modestia, tanto que a la señora le dieron deseos de confesarse con él y 
 le pidió licencia a Ferondo y la obtuvo. Venida, pues, a confesarse con 
 el abad con grandísimo placer de éste y poniéndose a sus pies como si 
 otra cosa viniese a decir, comenzó:

—Señor, si Dios me hubiese dado marido o no me lo hubiese dado, tal 
 vez me sería más fácil con vuestra enseñanza entrar en el camino de que 
 me habéis hablado, que lleva a otros a la vida eterna, pero yo, 
 considerando quién sea Ferondo y su estulticia, me puedo considerar 
 viuda y, sin embargo, soy casada en tanto que, viviendo él, otro marido 
 no puedo tomar, y él, aun necio como es, es tan fuera de toda medida y 
 sin ninguna razón tan celoso que por ello no puedo vivir con él más que 
 en tribulación y en desgracia. Por la cual cosa, antes de venir a otra 
 confesión, lo más humildemente que puedo os ruego que sobre esto queráis
 darme algún consejo, porque si desde ahora no empiezo a procurar 
 ocasión de mi bien, confesarme o hacer alguna otra buena obra de poco me
 servirá.

Este discurso proporcionó gran placer al alma del abad, y le pareció 
 que la fortuna hubiera abierto el camino a su mayor deseo; y dijo:

—Hija mía, creo que gran fastidio debe ser para una hermosa y 
 delicada mujer como sois vos, tener por marido a un mentecato, pero 
 mucho mayor creo que sea tener a un celoso; por lo que, teniendo vos uno
 y otro, fácilmente os creo lo que de vuestra tribulación me decís. Pero
 en ello, por decirlo en pocas palabras, no veo consejo ni remedio fuera
 de uno, que es que Ferondo se cure de estos celos. La medicina para 
 curarlo sé yo muy bien cómo hacerla, siempre que vos tengáis la voluntad
 de guardar en secreto lo que voy a deciros.

La mujer dijo:

—Padre mío, no dudéis de ello, porque me dejaré antes morir que decir
 a nadie algo que vos me dijerais que no dijese, ¿pero cómo se podrá 
 hacer?

Repuso el abad:

—Es necesario que muera, y así sucederá, y cuando haya sufrido tantos
 castigos que esté castigado de estos celos suyos, nosotros, con ciertas
 oraciones, rogaremos a Dios que lo devuelva a esta vida, y así lo hará.

—Pues —dijo la mujer—, ¿he de quedarme viuda?

—Sí —repuso el abad—, durante algún tiempo, que mucho debéis 
 guardaros de que nadie se case con vos, porque a Dios le parecería mal, y
 al volver Ferondo tendríais que volver con él y sería más celoso que 
 nunca.

La mujer dijo:

—Siempre que se cure de esta desgracia, que no tenga que estar yo siempre en prisión, estoy contenta; haced como gustéis.

Dijo entonces el abad:

—Así lo haré: pero ¿qué galardón tendré de vos por tal servicio?

—Padre mío —dijo la señora—, lo que deseéis si puedo hacerlo, pero 
 ¿qué puede alguien como yo que sea apropiado a tal hombre como vos sois?

El abad le dijo:

—Señora, vos podéis hacer por mí no menos que lo que yo me empeño en 
 hacer por vos porque así como me dispongo a hacer aquello que debe ser 
 bien y consuelo vuestro, así podéis hacer vos lo que será salud y 
 salvación de mi vida.

Dijo entonces la señora:

—Sí es así, estoy dispuesta.

—Pues —dijo el abad—, me daréis vuestro amor y me daréis el placer de teneros, porque por vos ardo y me consumo.

La mujer, al oír esto, toda pasmada, repuso:

—¡Ay, padre mío!, ¿qué es lo que me pedís? Yo creía que erais un 
 santo: ¿y les cuadra a los santos requerir a las mujeres que les piden 
 consejo a tales asuntos?

El abad le dijo:

—Alma mía bella, no os maravilléis, que por esto la santidad no 
 disminuye, porque está en el alma y lo que yo os pido es un pecado del 
 cuerpo. Pero sea como sea, tanta fuerza ha tenido vuestra atrayente 
 belleza que Amor me obliga a hacer esto, y os digo que de vuestra 
 hermosura más que otras mujeres podéis gloriaros al pensar que agrada a 
 los santos, que están tan acostumbrados a las del cielo; y además de 
 esto, aunque sea yo abad sigo siendo un hombre como los demás y, como 
 veis, todavía no soy viejo. Y esto no debe seros penoso de hacer, sino 
 que debéis desearlo porque mientras Ferondo esté en el purgatorio, yo os
 daré, haciéndoos compañía por la noche, el consuelo que debería daros 
 él, y nadie se dará cuenta de ello, creyendo todos de mí aquello, y más,
 que vos creíais hace poco. No rehuséis la gracia que Dios os manda, que
 muchas son las que desean lo que vos podéis tener y tendréis, si como 
 prudente seguís mi consejo.

Además, tengo hermosas joyas valiosas, que entiendo no sean de otra 
 persona sino vuestras. Haced, pues, dulce esperanza mía, lo que yo hago 
 por vos de buen grado.

La mujer tenía el rostro inclinado, y no sabía cómo negárselo, y 
 concedérselo no le parecía bien, por lo que el abad, viendo que le había
 escuchado y daba largas a la respuesta, pareciéndole haberla convencido
 a medias, con muchas otras palabras continuando las primeras, antes de 
 que callase le había metido en la cabeza que aquello estaba bien hecho; 
 por lo que dijo vergonzosamente que estaba dispuesta a lo que mandase, 
 pero que antes de que Ferondo hubiese ido al purgatorio no podía ser. El
 abad contentísimo le dijo:

—Y haremos que allí vaya incontinenti; haced de manera que mañana o al día siguiente venga a estar aquí conmigo.

Y dicho esto, habiéndole puesto ocultamente en la mano un bellísimo 
 anillo, la despidió. La mujer, alegre con el regalo y esperando tener 
 otros, volviendo con sus compañeras, maravillosas cosas empezó a decir 
 sobre la santidad del abad. De allí a pocos días se fue Ferondo a la 
 abadía, y en cuanto lo vio el abad pensó en mandarlo al purgatorio; y 
 encontrados unos polvos de maravillosa virtud que en tierras de Levante 
 había obtenido de un gran príncipe que afirmaba que solía usarlos el 
 Viejo de la Montaña cuando quería mandar a alguien (haciéndole dormir) a
 su paraíso o traerlo de allí, y que, en mayor o menor cantidad dados, 
 sin ninguna lesión hacían de tal manera dormir más o menos a quien los 
 tomaba que, mientras duraba su poder no se habría dicho que tenía vida, y
 habiendo tomado de ellos cuantos fuesen suficientes para hacer dormir 
 tres días, en un vaso de vino todavía un poco turbio, en su celda, sin 
 que Ferondo se diese cuenta, se los dio a beber; y con él lo llevó al 
 claustro y con otros de sus monjes empezaron a reírse de él y de sus 
 tonterías.

Lo que no duró mucho porque, obrando los polvos, se le subió a éste 
 un sueño tan súbito y fiero a la cabeza que estando todavía en pie se 
 durmió, y cayó dormido. El abad, mostrándose perturbado por el 
 accidente, haciéndolo desceñir y haciendo traer agua fría y echándosela 
 en la cara, y haciéndole aplicar muchos otros remedios cómo si de alguna
 flatulencia de estómago o de otra cosa que tomado le hubiera quisiera 
 recuperarle la desmayada vida y el sentido, viendo el abad y los monjes 
 que con todo aquello no recobraba el sentido, tomándole el pulso y no 
 encontrándolo, todos tuvieron por cierto que estuviese muerto; por lo 
 que, mandándolo a decir a la mujer y a sus parientes, todos los cuales 
 aquí vinieron prontamente, y habiéndolo la mujer con sus parientes 
 llorado un tanto, vestido como estaba lo hizo el abad poner en una 
 sepultura.

La mujer volvió a su casa, y de un pequeño muchachito que tenía de él
 dijo que no entendía separarse nunca; y así quedándose en casa, el hijo
 la riqueza que había sido de Ferondo empezó a administrar. El abad, con
 un monje boloñés de quien mucho se fiaba y que aquel día había venido 
 aquí desde Bolonia, levantándose por la noche calladamente, a Ferondo 
 sacaron de la sepultura y a un subterráneo, en el que ninguna luz 
 entraba y que para prisión de los monjes que cometiesen faltas había 
 sido hecho, lo llevaron y, quitándole sus vestidos, vistiéndole a guisa 
 de monje, sobre un haz de paja lo pusieron, y lo dejaron hasta que 
 recobrase el sentido. Entretanto, el monje boloñés, por el abad 
 informado de lo que tenía que hacer, sin saber de ello nadie más, se 
 puso a esperar que Ferondo volviese en sí.

El abad, al día siguiente, con algunos de sus monjes a modo de hacer 
 una visita, se fue a casa de la mujer, a la cual de negro vestida y 
 atribulada encontró, y consolándola algún tanto, en voz baja le pidió 
 que cumpliera su promesa. La mujer, viéndose libre y sin el empacho de 
 Ferondo ni de nadie, habiéndole visto en el dedo otro hermoso anillo, 
 dijo que estaba pronta y acordó con él que la noche siguiente fuese. Por
 lo que, llegada la noche, el abad, disfrazado con las ropas de Ferondo y
 acompañado por su monje, fue, y con ella hasta la mañana, con 
 grandísimo deleite y placer, se acostó, y luego se volvió a la abadía, 
 haciendo aquel camino asaz frecuentemente para dicho servicio; y siendo 
 encontrado por algunos al ir o al venir, se creyó que era Ferondo que 
 andaba por aquel barrio haciendo penitencia, y sobre ello muchas 
 historias entre la gente vulgar de la villa nacieron, y hasta a la 
 mujer, que bien sabía lo que pasaba, se las contaron muchas veces.

El monje boloñés, vuelto en sí Ferondo y hallándose allí sin saber 
 dónde estaba, entrando dentro, dando una voz horrible, con algunas varas
 en la mano, cogiéndolo, le dio una gran paliza. Ferondo, llorando y 
 gritando, no hacía otra cosa que preguntar:

—¿Dónde estoy?

El monje le repuso:

—Estás en el purgatorio.

—¿Cómo? —dijo Ferondo—. ¿Es que me he muerto?

Dijo el monje:

—Ciertamente.

Por lo que Ferondo por sí mismo y por su mujer y por su hijo empezó a
 llorar, diciendo las más extrañas cosas del mundo. El monje le llevó 
 algo de comer y de beber, lo que viendo Ferondo dijo:

—¿Así que los muertos comen?

Dijo el monje:

—Si, y esto que te traigo es lo que la mujer que fue tuya mandó esta 
 mañana a la iglesia para hacer decir misas por tu alma, lo que Dios 
 quiere que te sea ofrecido.

Dijo entonces Ferondo:

—¡Dómine, bendícela! Yo mucho la quería antes que muriese, tanto que 
 la tenía toda la noche en brazos y no hacía más que besarla, y también 
 otra cosa hacía cuando me daba la gana.

Y luego, teniendo mucha hambre, comenzó a comer y a beber, y no pareciéndole el vino muy bueno, dijo:

—¡Dómine, házselo pagar, que no le dio al cura del vino de la cuba de junto al muro!

Pero luego que hubo comido, el monje le cogió de nuevo y con las mismas varas le dio una gran paliza.

Ferondo, habiendo gritado mucho, dijo:

—¡Ah!, ¿por qué me haces esto?

Dijo el monje:

—Porque así ha mandado Dios Nuestro Señor que cada día te sea hecho dos veces.

—¿Y por qué razón? —dijo Ferondo.

Dijo el monje:

—Porque fuiste celoso teniendo por esposa a la mejor mujer que hubiera en tu ciudad.

—¡Ay! —dijo Ferondo—, dices verdad, y la más dulce; era más melosa 
 que el caramelo, pero no sabía yo que Dios Nuestro Señor tuviera a mal 
 que el hombre fuese celoso, porque no lo habría sido.

Dijo el monje:

—De eso debías haberte dado cuenta mientras estabas allí, y 
 enmendarte, y si sucede que alguna vez allí vuelvas, haz que tengas tan 
 presente lo que ahora te hago que nunca seas celoso.

Dijo Ferondo:

—¿Pues vuelve alguna vez quien se muere?

Dijo el monje:

—Sí, quien Dios quiere.

—¡Oh! —dijo Ferondo—, si alguna vez vuelvo, seré el mejor marido del 
 mundo; no le pegaré nunca, nunca le diré injurias sino por causa del 
 vino que ha mandado esta mañana: y tampoco ha mandado vela ninguna, y he
 tenido que comer a oscuras.

Dijo el monje:

—Sí lo hizo, pero se consumieron en las misas.

—¡Oh! —dijo Ferondo—, será verdad, y ten por seguro que si allí 
 vuelvo la dejaré hacer lo que quiera. Pero dime: ¿quién eres tú que me 
 haces esto?

Dijo el monje:

—También estoy muerto, y fui de Cerdeña, y porque alabé mucho a un 
 señor mío el ser celoso me ha condenado Dios a esta pena, a que tenga 
 que darte de comer y de beber y estas palizas hasta que Dios disponga 
 otra cosa de ti y de mí.

Dijo Ferondo:

—¿No hay aquí nadie más que nosotros dos?

Dijo el monje:

—Sí, millones, pero tú no los puedes ver ni oír, ni ellos a ti.

Dijo entonces Ferondo:

—¿Pues a qué distancia estamos de nuestra tierra?

—¡Ojojú! —dijo el monje—, estamos a millas de más bien—la—cagueremos 
 —¡Recontra, eso es mucho! —dijo Ferondo—, y a lo que me parece debemos 
 estar fuera del mundo, de tan lejos.

Ahora, en tales conversaciones y otras semejantes, con comida y con 
 palizas, fue tenido Ferondo cerca de diez meses, en los cuales con mucha
 frecuencia el abad muy felizmente visitó a su hermosa mujer y con ella 
 se dio la mejor vida del mundo. Pero como suceden las desgracias, la 
 mujer quedó preñada, y dándose cuenta enseguida lo dijo al abad; por lo 
 que a los dos les pareció que sin demora Ferondo tenía que ser traído 
 del purgatorio a la vida y volver con ella, y decir ella que estaba 
 grávida de él.

El abad, pues, la noche siguiente hizo con una voz fingida llamar a Ferondo en su prisión y decirle:

—Ferondo, consuélate, que place a Dios que vuelvas al mundo; adonde, 
 vuelto, tendrás un hijo de tu mujer, al que llamarás Benedetto porque 
 por las oraciones de tu santo abad y de tu mujer y por amor de San 
 Benito te concede esta gracia.

Ferondo, al oír esto, se puso muy alegre, y dijo:

—Mucho me place: Dios bendiga a Nuestro Señor y al abad y a San Benito y a mi mujer quesosa melosa

sabrosa.

El abad, habiéndole hecho dar en el vino que le mandaba tantos polvos
 de aquellos que le hicieran dormir unas cuatro horas, volviéndole a 
 poner sus vestidos, junto con su monje silenciosamente lo volvieron a la
 sepultura donde había sido enterrado. Por la mañana al hacerse de día, 
 Ferondo volvió en sí y vio por alguna rendija de la sepultura luz, lo 
 que no veía hacía diez meses, por lo que pareciéndole estar vivo, empezó
 a gritar:

—¡Abridme, abridme! —y a golpear él mismo con la cabeza contra la 
 tapa del sepulcro, tan fuerte que removiéndola, porque con poco se 
 removía, empezaba a abrirse cuando los monjes, que habían rezado 
 maitines, corrieron allí y conocieron la voz de Ferondo y lo vieron ya 
 salir del sepulcro, por lo que, espantados todos ante la extrañeza del 
 hecho, comenzaron a huir y se fueron al abad. El cual, haciendo 
 semblante de levantarse de la oración, dijo:

—Hijos, no temáis; tomad la cruz y el agua bendita y venid detrás de 
 mi, y veamos lo que el poder de Dios nos quiere mostrar —y así lo hizo.

Estaba Ferondo tan pálido como quien ha estado tanto tiempo sin ver 
 el cielo, fuera del ataúd; el cual, al ver al abad, corrió a sus pies y 
 le dijo:

—Padre mío, vuestras oraciones, según me ha sido revelado, y las de 
 San Benito y las de mi mujer me han sacado de las penas del purgatorio y
 traído a la vida de nuevo; por lo que os ruego a Dios que tengáis 
 buenos días y buenas calendas, hoy y siempre.

El abad dijo:

—Alabado sea el poder de Dios. Ve, pues, hijo, pues que Dios aquí te 
 ha devuelto, y consuela a tu mujer, que siempre, desde que te fuiste, ha
 estado llorando, y sé de aquí en adelante amigo y servidor de Dios.

Dijo Ferondo:

—Señor, así ha sido dicho; dejadme hacer a mí, que en cuanto la encuentre, tanto la besaré cuanto la quiero.

El abad, quedándose con sus monjes, mostró sentir por esta cosa una 
 gran admiración e hizo cantar devotamente el miserere. Ferondo tornó a 
 su villa, donde, quien lo veía huía de él como suele hacerse de las 
 cosas horribles, pero él, llamándole, afirmaba que había resucitado. La 
 mujer también tenía miedo de él, pero después de que la gente fue 
 tomando confianza con él, y, viendo que estaba vivo, le preguntaban 
 sobre muchas cosas; convertido en sabio, a todos respondía y daba 
 noticias de las almas de sus parientes, y hacía por sí mismo las más 
 bellas fábulas del mundo sobre los hechos del purgatorio, y delante de 
 todo el pueblo contó la revelación que había sido hecha por boca de 
 Arañuelo Grabiel antes de que resucitase.

Por la cual cosa, volviéndose a casa con la mujer y entrado en 
 posesión de sus bienes, la preñó a su parecer, y sucedió por ventura que
 llegado el tiempo oportuno en opinión de los tontos, que creen que la 
 mujer lleva a los hijos precisamente nueve meses, la mujer parió un hijo
 varón, que fue llamado Benedetto Ferondo. La vuelta de Ferondo y sus 
 palabras, al creer casi todo el mundo que había resucitado, acrecentaron
 sin límites la fama de la santidad del abad; y Ferondo, que por sus 
 celos había recibido muchas palizas, según la promesa que el abad había 
 hecho a la mujer, dejó de ser celoso de allí en adelante, con lo que, 
 contenta la mujer, honestamente como solía con él vivió aunque, cuando 
 convenientemente podía, de buen grado se encontraba con el santo abad 
 que bien y diligentemente en sus mayores necesidades la había servido.

NOVELA NOVENA

Giletta de Narbona cura al rey de Francia de una fístula; le pide por
 marido a Beltramo de Rosellón, el cual, desposándose con ella contra su
 voluntad, a Florencia se va enojado; donde, cortejando a una joven, en 
 lugar de ella, Giletta se acuesta con él y tiene de él dos hijos, por lo
 que él, después, sintiendo amor por ella, la tuvo como mujer.

Quedaba, al no querer negar su privilegio a Dioneo, solamente la 
 reina por contar su historia (como fuera que ya había terminado la 
 novela de Laureta); por lo cual, ésta, sin esperar a ser solicitada por 
 los suyos, así, toda amorosa, comenzó a hablar:

¿Quién contará ahora ya una historia que parezca buena, habiendo 
 escuchado la de Laureta? Alguna ventaja ha sido que ella no fuese la 
 primera, que luego pocas de las otras nos hubieran gustado, y así espero
 que suceda con las que esta jornada quedan por contar. Pero sea como 
 sea, aquella que sobre el presente asunto se me ocurre os contaré.

En el reino de Francia hubo un gentilhombre que era llamado Isnardo, 
 conde del Rosellón, el cual, porque poca salud tenía, siempre tenía a su
 lado a un médico llamado maestro Gerardo de Narbona. Tenía el dicho 
 conde un solo hijo pequeño, llamado Beltramo, el cual era hermosísimo y 
 amable, y con él otros niños de su edad se educaban, entre los cuales 
 estaba una niña del dicho médico llamada Giletta, la cual infinito amor,
 y más allá de lo que convenía a su tierna edad ardiente, puso en este 
 Beltramo. El cual, muerto el conde y confiado él a las manos del rey, 
 tuvo que irse a París, de lo que la jovencilla quedó vehementemente 
 desconsolada; y habiendo muerto el padre de ella no mucho después, si 
 alguna razón honesta hubiera tenido, de buen grado a París para ver a 
 Beltramo habría ido; pero estando muy guardada, porque rica y sola había
 quedado, no encontraba ningún camino honesto. Y siendo ella ya de edad 
 de tomar marido, no habiendo podido nunca olvidar a Beltramo, a muchos 
 con quienes sus parientes habían querido casarla había rechazado sin 
 manifestar la razón.

Ahora, sucedió que, inflamada ella en el amor de Beltramo más que 
 nunca, porque hermosísimo joven oía que se había hecho, vino a oír una 
 noticia, de cómo al rey de Francia, de un nacido que había tenido en el 
 pecho y le había sido curado mal, le había quedado una fístula que 
 grandísima molestia y grandísimo dolor le ocasionaba, y no se había 
 podido todavía encontrar un médico (aunque muchos lo hubiesen intentado)
 que lo hubiera podido curar de aquello, sino que todos lo habían 
 empeorado; por la cual cosa el rey, desesperándose, ya de ninguno quería
 consejo ni ayuda. De lo que la joven se puso sobremanera contenta y 
 pensó no solamente por aquello tener una razón legítima para ir a París,
 sino que, si fuese la enfermedad que ella creía, que fácilmente podría 
 tener a Beltramo por marido.

Con lo que, como quien en el pasado del padre había aprendido muchas 
 cosas, hechos sus polvos con ciertas hierbas útiles para la enfermedad 
 que pensaba que era, montó a caballo y a París se fue. Y antes de haber 
 hecho nada se ingenió para ver a Beltramo, y luego, venida delante del 
 rey, de gracia le pidió que su enfermedad le mostrase. El rey, viéndola 
 joven hermosa y agradable, no se lo supo negar, y se la mostró.

En cuanto la hubo visto, incontinenti sintió esperanzas de poder curarlo, y dijo:

—Monseñor, si os place, sin ninguna molestia o trabajo vuestro, espero en Dios que en ocho días os sanaré de esta enfermedad.

El rey, para sí mismo, se burló de sus palabras diciendo:

—¿Lo que los mayores médicos del mundo no han podido ni sabido, una mujer joven cómo podrá saberlo?

Pero le agradeció su buena voluntad y repuso que se había propuesto no seguir ya ningún consejo de médico. La joven le dijo:

—Monseñor, desprecias mi arte porque joven soy y mujer, pero os 
 recuerdo que yo no curo con mi ciencia, sino con la ayuda de Dios y con 
 la ciencia del maestro Gerardo narbonense, que fue mi padre y famoso 
 médico mientras vivió.

El rey, entonces se dijo: «Tal vez me ha mandado Dios a ésta; ¿por 
 qué no pruebo lo que sabe hacer, pues dice que sin sufrir molestias me 
 curará en poco tiempo?», y habiendo decidido probarlo, dijo:

—Damisela, y si no me curáis, después de hacernos romper nuestra decisión, ¿qué queréis que se os haga?

—Monseñor —repuso la joven—, vigiladme, y si antes de ocho días no os
 curo, hacedme quemar; pero si os curo, ¿qué premio me daréis?

El rey le respondió:

—Me parecéis aún sin marido; si lo hacéis, os casaremos bien y altamente.

La joven le dijo:

—Monseñor, verdaderamente me place que vos me caséis, pero quiero a 
 un marido tal cual yo os lo pida, entendiendo que no os debo pedir 
 ninguno de vuestros hijos ni de la familia real.

El rey enseguida le prometió hacerlo. La joven comenzó su cura y, en 
 breve, antes del tiempo fijado, le devolvió la salud, por lo que el rey,
 sintiéndose curado, dijo:

—Damisela, os habéis ganado bien el marido.

Ella le contestó:

—Pues, monseñor, he ganado a Beltramo de Rosellón, a quien 
 infinitamente en mi infancia comencé a amar y desde entonces siempre he 
 amado sumamente.

Fuerte cosa pareció al rey tenérselo que dar, pero como prometido lo 
 había, no queriendo faltar a su palabra, lo hizo llamar y así le dijo:

—Beltramo, sois ya maduro y fornido: queremos que volváis a gobernar 
 vuestro condado y que con vos llevéis a una damisela que os hemos dado 
 por mujer.

Dijo Beltramo:

—¿Y quién es la damisela, monseñor?

El rey le repuso:

—Es aquella que con sus medicinas me ha devuelto la salud.

Beltramo, que la conocía y la había visto, aunque muy bella le 
 pareciese, conociendo que no era de linaje que a su nobleza 
 correspondiera, todo ofendido dijo:

—Monseñor, ¿pues me queréis dar por mujer a una mendiga? No plazca a Dios que tal mujer tome jamás.

El rey le dijo:

—¿Pues queréis vos que no cumplamos nuestra palabra, que para 
 recobrar la salud dimos a la damisela que os ha pedido por marido en 
 galardón?

—Monseñor —dijo Beltramo—, podéis quitarme cuanto tengo, y darme, 
 como vuestro hombre que soy, a quien os place: pero estad seguro de 
 esto, que nunca estaré contento con tal matrimonio.

—Sí lo estaréis —dijo el rey—, porque la damisela es hermosa y 
 prudente y os ama mucho, por lo que esperamos que mucho más feliz vida 
 tengáis con ella que tendríais con una dama de más alto linaje.

Beltramo se calló y el rey hizo preparar con gran aparato la fiesta 
 de las bodas; y llegado el día para ello determinado, por muy de mala 
 gana que lo hiciera Beltramo, en presencia del rey la damisela se casó 
 con quien más que a ella misma amaba. Y hecho esto, como quien ya 
 pensado tenía lo que debía hacer, diciendo que a su condado volver 
 quería y consumar allí el matrimonio, pidió licencia al rey; y, montado a
 caballo, no a su condado se fue, sino que se vino a Toscana.

Y sabiendo que los florentinos peleaban con los sieneses, a ponerse a
 su lado se dispuso, donde alegremente recibido y con honor, hecho 
 capitán de cierta cantidad de gente y recibiendo de ellos buen salario, a
 su servicio se quedó y estuvo mucho tiempo. La recién casada, poco 
 contenta de tal suerte, esperando poder con sus sabias obras hacerlo 
 volver a su condado se fue al Rosellón, donde por todos como su señora 
 fue recibida. Encontrando allí, por el largo tiempo que sin conde había 
 estado, todas las cosas descompuestas y estragadas, como señora prudente
 con gran diligencia y solicitud todas las cosas puso en orden, por lo 
 que los súbditos mucho contento tuvieron y la tuvieron en mucha estima y
 le tomaron gran amor, reprochando mucho al conde que con ella no se 
 contentara. Habiendo la señora recompuesto todo el país, por dos 
 caballeros se lo comunicó al conde, rogándole que, si por ella no quería
 venir a su condado, se lo comunicase, y ella, por complacerle, se iría;
 a los cuales él, durísimamente, dijo:

—Que haga lo que le plazca: en cuanto a mí, volveré allí a estar con 
 ella cuando tenga este anillo en su dedo, y en los brazos un hijo 
 engendrado por mí.

Tenía el anillo en gran aprecio y nunca se separaba de él, por cierto
 poder que le habían dado a entender que tenía. Los caballeros oyeron la
 dura condición puesta con aquellas dos cosas casi imposibles, y viendo 
 que con sus palabras de su intención no podían moverle, volvieron a la 
 señora y su respuesta le contaron. La cual, muy dolorida, después de 
 pensarlo mucho, deliberó querer saber si aquellas dos cosas podían 
 ocurrir y dónde, para que como resultado pudiera recobrar a su marido. Y
 habiendo pensado lo que debía hacer, reunidos una parte de los mayores y
 mejores hombres de su condado, les contó ordenadamente y con palabras 
 dignas de compasión lo que antes había hecho por amor del conde, y 
 mostró lo que había sucedido por aquello, y finalmente les dijo que su 
 intención no era que por su estancia allí el conde estuviera en perpetuo
 exilio, por lo que entendía consumir lo que le quedase de vida en 
 peregrinaciones y en obras de misericordia por la salvación de su alma; y
 les rogó que la protección y el gobierno del condado tomasen y se lo 
 significasen al conde, que ella vacía y libre le había dejado su 
 posesión y se había alejado con intención de nunca volver al Rosellón.

Aquí, mientras ella hablaba, fueron derramadas lágrimas por muchos de
 aquellos hombres buenos y le hicieron muchos ruegos de que le pluguiese
 cambiar de opinión y quedarse; pero de nada sirvieron. Ella, 
 encomendándolos a Dios, con un primo suyo y una camarera, en hábito de 
 peregrinos, bien surtidos de dineros y valiosas joyas, sin que nadie 
 supiese dónde iba, se puso en camino y no se detuvo hasta que llegó a 
 Florencia; y llegada allí por acaso a una posadita que tenía una buena 
 mujer viuda, simplemente y a guisa de pobre peregrina estaba, deseosa de
 oír noticias de su señor.

Sucedió, pues, que al día siguiente vio pasar a Beltramo por delante 
 de la posada, a caballo con su compañía, y aunque muy bien lo conoció no
 dejó de preguntar a la buena mujer de la posada quién era. La posadera 
 le respondió:

—Es un gentilhombre forastero que se llama el conde Beltramo, amable y
 cortés y muy amado en esta ciudad; y lo más enamorado del mundo de una 
 vecina nuestra, que es mujer noble, pero pobre. Verdad es que 
 honestísima joven es, y por pobreza no se ha casado aún, sino que con su
 madre, prudentísima y buena señora, vive; y tal vez, si no fuese por 
 esta su madre, habría ella hecho ya lo que este conde hubiera querido.

La condesa, oyendo estas palabras, las retuvo bien; y más menudamente
 examinando y viniendo a todos los detalles, y bien comprendidas todas 
 las cosas, tomó su decisión, y aprendida la casa y el nombre de la 
 señora y de su hija amada por el conde, un día, ocultamente, en hábito 
 de peregrina, allí se fue, y a la señora y a su hija encontrando muy 
 pobremente, saludándolas, dijo a la señora que cuando le placiese quería
 hablarle. La honrada señora, levantándose, dijo que estaba pronta a 
 escucharla; y entrando solas en una alcoba suya, y tomando asiento, 
 comenzó la condesa:

—Señora, me parece que os contáis entre las enemigas de la fortuna 
 como me cuento yo, pero si quisierais, por ventura podríais a vos y a mí
 consolarnos.

La señora respondió que nada deseaba tanto cuanto consolarse honestamente. Siguió la condesa:

—Me es necesaria vuestra palabra, en la que si confío y vos me engañaseis, echaríais a perder vuestros asuntos y los míos.

—Con confianza —dijo la noble señora—, decid todo lo que gustéis, que nunca por mí seréis engañada.

Entonces la condesa, comenzando con su primer enamoramiento, quién 
 era ella y lo que hasta aquel día le había sucedido le contó, de tal 
 manera que la noble señora, como quien ya en parte lo había oído a 
 otros, comenzó de ella a sentir compasión. Y la condesa, contadas sus 
 aventuras, siguió:

—Ya habéis oído, entre mis otras angustias, cuáles son las dos cosas 
 que necesito tener si quiero tener a mi marido, las cuales a nadie más 
 conozco que pueda ayudarme a adquirirlas sino a vos, si es verdad lo que
 entiendo, esto es, que el conde mi marido sumamente a vuestra hija ama.

La noble señora le dijo:

—Señora, si el conde ama a mi hija no lo sé, pero mucho lo aparenta; ¿pero qué puedo yo por ello lograr de lo que vos deseáis?

—Señora —repuso la condesa—, os lo diré, pero primeramente os quiero 
 mostrar lo que quiero daros si me ayudáis. Veo que vuestra hija es 
 hermosa y en edad de darle marido, y por lo que he entendido y me parece
 comprender, no tener dote para darle os la hace tener en casa. 
 Entiendo, en recompensa del servicio que me hagáis, darle prestamente de
 mis dineros la dote que vos misma estiméis que para casarla 
 honradamente sea necesaria.

A la señora, como a quien estaba en necesidad, le plugo la oferta, pero como tenía el ánimo noble, dijo:

—Señora, decidme lo que puedo hacer por vos, y si es honesto para mí lo haré con gusto, y vos luego haréis lo que os plazca.

Dijo entonces la condesa:

—Necesito que vos, por alguien de quien os fiéis, hagáis decir al 
 conde mi marido que vuestra hija está dispuesta a hacer lo que él guste 
 si puede cerciorarse de que la ama como aparenta, lo que nunca creerá si
 no le envía el anillo que lleva en la mano y que ella ha oído que él 
 ama tanto; el cual si se lo manda, vos me lo daréis; y luego le 
 mandaréis decir que vuestra hija está dispuesta a hacer su gusto, y le 
 haréis venir aquí ocultamente y escondidamente a mí, en lugar de a 
 vuestra hija, me pondréis a su lado. Tal vez me conceda Dios la gracia 
 de quedar preñada; y así luego, teniendo su anillo en el dedo y en los 
 brazos a un hijo por él engendrado, le conquistaré y con él viviré como 
 la mujer debe vivir con su marido, habiendo sido vos la ocasión de ello.

Grave cosa pareció ésta a la señora, temiendo que fuese a seguirse de
 ella vergüenza para su hija; pero pensando que era cosa honrada dar 
 ocasión a que la buena señora recuperase a su marido y que con honesto 
 fin se ponía a hacer aquello, confiándose a sus buenos y honrados 
 sentimientos, no solamente prometió hacerlo a la condesa sino que pocos 
 días después, con secreta cautela, según las órdenes que había dado, 
 tuvo el anillo (aunque un tantillo le costase al conde) y a ella en 
 lugar de a su hija magistralmente puso en la cama con el conde.

En los cuales primeros ayuntamientos afectuosísimamente por el conde 
 buscados, como agradó a Dios, la señora quedó preñada de dos hijos 
 varones, como el parto hizo manifiesto a su debido tiempo. Y no 
 solamente una vez alegró la noble señora a la condesa con los abrazos 
 del marido, sino muchas, tan secretamente actuando que nunca se supo una
 palabra de ello: creyendo siempre el conde que no con su mujer sino con
 aquella a quien amaba había estado. A quien cuando se iba a ir por las 
 mañanas, había dado diversas joyas hermosas y de valor, que 
 diligentemente la condesa guardaba. La cual, sintiéndose preñada, no 
 quiso más a la honrada señora imponer tal ayuda, sino que le dijo:

—Señora, por merced de Dios y vuestra tengo lo que deseaba, y por ello es tiempo que haga lo que os agrade, para irme después.

La honrada señora le dijo que si había hecho algo que le agradase, 
 que le placía, pero que no lo había hecho por ninguna esperanza de 
 galardón sino porque le parecía deber hacerlo para obrar bien. La 
 condesa le dijo:

—Señora, mucho me place, y así, por otra parte, no entiendo daros lo 
 que me pidáis por galardón, sino por obrar bien, que a mí me parece que 
 debe hacerse así.

La honrada señora entonces, por la necesidad obligada, con grandísima
 vergüenza, cien liras le pidió para casar a su hija. La condesa, 
 conociendo su vergüenza y oyendo su discreta petición, le dio quinientas
 y tantas joyas hermosas y valiosas que por ventura valían otro tanto; 
 con lo que la honrada señora, mucho más que contenta, las gracias que 
 mejor pudo a la condesa dio, la cual, separándose de ella, se volvió a 
 la posada.

La honrada señora, por quitar ocasión a Beltramo de mandar a nadie ni
 venir a su casa, con la hija se fue al campo a casa de sus parientes, y
 Beltramo de allí a poco tiempo, reclamado por sus hombres, a su casa, 
 oyendo que la condesa se había alejado, se volvió. La condesa, oyendo 
 que se había ido de Florencia, y vuelto a su condado, se puso muy 
 contenta; y se quedó en Florencia hasta que el tiempo del parto vino, y 
 dio a luz a dos hijos varones parecidísimos a su padre, a los que hizo 
 diligentemente criar.

Y cuando le pareció oportuno, poniéndose en camino, sin ser por nadie
 reconocida, con ellos se vino a Montpellier; y descansando allí algunos
 días, y sobre el conde y dónde estuviera habiendo indagado, y 
 enterándose de que el día de Todos los Santos en el Rosellón iba a hacer
 una gran fiesta de damas y caballeros, siempre disfrazada de peregrina 
 (como había salido de allí), allá se fue. Y oyendo a las damas y los 
 caballeros reunidos en el palacio del conde estar para sentarse a la 
 mesa, sin cambiarse de hábito, con sus hijuelos en los brazos subiendo a
 la sala, abriéndose paso entre todos, allá se fue hasta donde vio al 
 conde, y arrojándosele a los pies, dijo llorando:

—Señor mío, yo soy tu desventurada esposa, que por dejarte volver y 
 estar en tu casa, largamente he andado rodando. Por Dios te requiero a 
 que las condiciones que me pusiste por los dos caballeros que te mandé 
 las mantengas: y aquí está tu anillo en mi dedo, y aquí, en mis brazos, 
 tengo no a uno sino a dos hijos tuyos. Es hora ya de que deba por ti ser
 recibida como mujer, según tu promesa.

El conde, al oír esto, todo se desvaneció y reconoció el anillo, y también a los dos hijos, tanto se le parecían; pero dijo:

—¿Cómo puede haber sucedido esto?

La condesa, con gran maravilla del conde y de todos cuantos presentes
 estaban, ordenadamente contó lo que había pasado y cómo; por lo cual el
 conde, conociendo que decía la verdad y viendo su perseverancia y su 
 buen juicio, y además a aquellos dos hijitos tan hermosos, para cumplir 
 lo que prometido había y por complacer a todos sus hombres y a las 
 damas, que todos le rogaban que a ésta como su legítima esposa acogiera 
 ya y honrase, depuso su obstinada dureza e hizo ponerse en pie a la 
 condesa, y la abrazó y besó y por su legítima mujer la reconoció, y a 
 aquéllos por hijos suyos; y haciéndola vestirse con ropas convenientes a
 ella, con grandísimo placer de cuantos allí había y de todos sus otros 
 vasallos que aquello oyeron, hizo no solamente todo aquel día, sino 
 muchísimos otros grandísima fiesta, y de aquel día en adelante a ella 
 siempre como a su esposa y mujer honrada, la amó y la apreció sumamente.

NOVELA DÉCIMA

Alibech se hace ermitaña, y el monje Rústico la enseña a meter al 
 diablo en el infierno, después, llevada de allí, se convierte en la 
 mujer de Neerbale.

Dioneo, que diligentemente la historia de la reina escuchado había, 
 viendo que estaba terminada y que sólo a él le faltaba novelar, sin 
 esperar órdenes, sonriendo, comenzó a decir:

Graciosas señoras, tal vez nunca hayáis oído contar cómo se mete al 
 diablo en el infierno, y por ello, sin apartarme casi del argumento 
 sobre el que vosotras todo el día habéis discurrido, os lo puedo decir: 
 tal vez también podáis salvar a vuestras almas luego de haberlo 
 aprendido, y podréis también conocer que por mucho que Amor en los 
 alegres palacios y las blandas cámaras más a su grado que en las pobres 
 cabañas habite, no por ello alguna vez deja de hacer sentir sus fuerzas 
 entre los tupidos bosques y los rígidos alpes, por lo que comprender se 
 puede que a su potencia están sujetas todas las cosas.

Viniendo, pues, al asunto, digo que en la ciudad de Cafsa, en 
 Berbería, hubo hace tiempo un hombre riquísimo que, entre otros hijos, 
 tenía una hijita hermosa y donosa cuyo nombre era Alibech; la cual, no 
 siendo cristiana y oyendo a muchos cristianos que en la ciudad había 
 alabar mucho la fe cristiana y el servicio de Dios, un día preguntó a 
 uno de ellos en qué materia y con menos impedimentos pudiese servir a 
 Dios. El cual le repuso que servían mejor a Dios aquellos que más huían 
 de las cosas del mundo, como hacían quienes en las soledades de los 
 desiertos de la Tebaida se habían retirado. La joven, que simplicísima 
 era y de edad de unos catorce años, no por consciente deseo sino por un 
 impulso pueril, sin nada decir a nadie, a la mañana siguiente hacia el 
 desierto de Tebaida, ocultamente, sola, se encaminó; y con gran trabajo 
 suyo, continuando sus deseos, después de algunos días a aquellas 
 soledades llegó, y vista desde lejos una casita, se fue a ella, donde a 
 un santo varón encontró en la puerta, el cual, maravillándose de verla 
 allí, le preguntó qué es lo que andaba buscando. La cual repuso que, 
 inspirada por Dios, estaba buscando ponerse a su servicio, y también 
 quién la enseñara cómo se le debía servir. El honrado varón, viéndola 
 joven y muy hermosa, temiendo que el demonio, si la retenía, lo 
 engañara, le alabó su buena disposición y, dándole de comer algunas 
 raíces de hierbas y frutas silvestres y dátiles, y agua a beber, le 
 dijo:

—Hija mía, no muy lejos de aquí hay un santo varón que en lo que vas 
 buscando es mucho mejor maestro de lo que soy yo: irás a él.

Y le enseñó el camino; y ella, llegada a él y oídas de éste estas 
 mismas palabras, yendo más adelante, llegó a la celda de un ermitaño 
 joven, muy devota persona y bueno, cuyo nombre era Rústico, y la 
 petición le hizo que a los otros les había hecho. El cual, por querer 
 poner su firmeza a una fuerte prueba, no como los demás la mandó irse, o
 seguir más adelante, sino que la retuvo en su celda; y llegada la 
 noche, una yacija de hojas de palmera le hizo en un lugar, y sobre ella 
 le dijo que se acostase. Hecho esto, no tardaron nada las tentaciones en
 luchar contra las fuerzas de éste, el cual, encontrándose muy engañado 
 sobre ellas, sin demasiados asaltos volvió las espaldas y se entregó 
 como vencido; y dejando a un lado los pensamientos santos y las 
 oraciones y las disciplinas, a traerse a la memoria la juventud y la 
 hermosura de ésta comenzó, y además de esto, a pensar en qué vía y en 
 qué modo debiese comportarse con ella, para que no se apercibiese que 
 él, como hombre disoluto, quería llegar a aquello que deseaba de ella.

Y probando primero con ciertas preguntas, que no había nunca conocido
 a hombre averiguó y que tan simple era como parecía, por lo que pensó 
 cómo, bajo especie de servir a Dios, debía traerla a su voluntad.

Y primeramente con muchas palabras le mostró cuán enemigo de Nuestro 
 Señor era el diablo, y luego le dio a entender que el servicio que más 
 grato podía ser a Dios era meter al demonio en el infierno, adonde 
 Nuestro Señor le había condenado. La jovencita le preguntó cómo se hacía
 aquello; Rústico le dijo:

—Pronto lo sabrás, y para ello harás lo que a mí me veas hacer.

Y empezó a desnudarse de los pocos vestidos que tenía, y se quedó 
 completamente desnudo, y lo mismo hizo la muchacha; y se puso de 
 rodillas a guisa de quien rezar quisiese y contra él la hizo ponerse a 
 ella. Y estando así, sintiéndose Rústico más que nunca inflamado en su 
 deseo al verla tan hermosa, sucedió la resurrección de la carne; y 
 mirándola Alibech, y maravillándose, dijo:

—Rústico, ¿qué es esa cosa que te veo que así se te sale hacia afuera y yo no la tengo?

—Oh, hija mía —dijo Rústico—, es el diablo de que te he hablado; ya 
 ves, me causa grandísima molestia, tanto que apenas puedo soportarle.

Entonces dijo la joven:

—Oh, alabado sea Dios, que veo que estoy mejor que tú, que no tengo yo ese diablo.

Dijo Rústico:

—Dices bien, pero tienes otra cosa que yo no tengo, y la tienes en lugar de esto.

Dijo Alibech:

—¿El qué?

Rústico le dijo:

—Tienes el infierno, y te digo que creo que Dios te haya mandado aquí
 para la salvación de mi alma, porque si ese diablo me va a dar este 
 tormento, si tú quieres tener de mí tanta piedad y sufrir que lo meta en
 el infierno, me darás a mí grandísimo consuelo y darás a Dios gran 
 placer y servicio, si para ello has venido a estos lugares, como dices.

La joven, de buena fe, repuso:

—Oh, padre mío, puesto que yo tengo el infierno, sea como queréis.

Dijo entonces Rústico:

—Hija mía, bendita seas. Vamos y metámoslo, que luego me deje estar tranquilo.

Y dicho esto, llevada la joven encima de una de sus yacijas, le 
 enseñó cómo debía ponerse para poder encarcelar a aquel maldito de Dios.

La joven, que nunca había puesto en el infierno a ningún diablo, la 
 primera vez sintió un poco de dolor, por lo que dijo a Rústico:

—Por cierto, padre mío, mala cosa debe ser este diablo, y 
 verdaderamente enemigo de Dios, que aun en el infierno, y no en otra 
 parte, duele cuando se mete dentro.

Dijo Rústico:

—Hija, no sucederá siempre así.

Y para hacer que aquello no sucediese, seis veces antes de que se 
 moviesen de la yacija lo metieron allí, tanto que por aquella vez le 
 arrancaron tan bien la soberbia de la cabeza que de buena gana se quedó 
 tranquilo.

Pero volviéndole luego muchas veces en el tiempo que siguió, y 
 disponiéndose la joven siempre obediente a quitársela, sucedió que el 
 juego comenzó a gustarle, y comenzó a decir a Rústico:

—Bien veo que la verdad decían aquellos sabios hombres de Cafsa, que 
 el servir a Dios era cosa tan dulce; y en verdad no recuerdo que nunca 
 cosa alguna hiciera yo que tanto deleite y placer me diese como es el 
 meter al diablo en el infierno; y por ello me parece que cualquier 
 persona que en otra cosa que en servir a Dios se ocupa es un animal.

Por la cual cosa, muchas veces iba a Rústico y le decía:

—Padre mío, yo he venido aquí para servir a Dios, y no para estar ociosa; vamos a meter el diablo en el infierno.

Haciendo lo cual, decía alguna vez:

—Rústico, no sé por qué el diablo se escapa del infierno; que si 
 estuviera allí de tan buena gana como el infierno lo recibe y lo tiene, 
 no se saldría nunca.

Así, tan frecuentemente invitando la joven a Rústico y consolándolo 
 al servicio de Dios, tanto le había quitado la lana del jubón que en 
 tales ocasiones sentía frío en que otro hubiera sudado; y por ello 
 comenzó a decir a la joven que al diablo no había que castigarlo y 
 meterlo en el infierno más que cuando él, por soberbia, levantase la 
 cabeza:

—Y nosotros, por la gracia de Dios, tanto lo hemos desganado, que ruega a Dios quedarse en paz.

Y así impuso algún silencio a la joven, la cual, después de que vio 
 que Rústico no le pedía más meter el diablo en el infierno, le dijo un 
 día:

—Rústico, si tu diablo está castigado y ya no te molesta, a mí mi 
 infierno no me deja tranquila; por lo que bien harás si con tu diablo me
 ayudas a calmar la rabia de mi infierno, como yo con mi infierno te he 
 ayudado a quitarle la soberbia a tu diablo.

Rústico, que de raíces de hierbas y agua vivía, mal podía responder a
 los envites; y le dijo que muchos diablos querrían poder tranquilizar 
 al infierno, pero que él haría lo que pudiese; y así alguna vez la 
 satisfacía, pero era tan raramente que no era sino arrojar un haba en la
 boca de un león; de lo que la joven, no pareciéndole servir a Dios 
 cuanto quería, mucho rezongaba. Pero mientras que entre el diablo de 
 Rústico y el infierno de Alibech había, por el demasiado deseo y por el 
 menor poder, esta cuestión, sucedió que hubo un fuego en Cafsa en el que
 en la propia casa ardió el padre de Alibech con cuantos hijos y demás 
 familia tenía; por la cual cosa, Alibech, de todos sus bienes quedó 
 heredera. Por lo que un joven llamado Neerbale, habiendo en 
 magnificencias gastado todos sus haberes, oyendo que ésta estaba viva, 
 poniéndose a buscarla y encontrándola antes de que el fisco se apropiase
 de los bienes que habían sido del padre, como de hombre muerto sin 
 herederos, con gran placer de Rústico y contra la voluntad de ella, la 
 volvió a llevar a Cafsa y la tomó por mujer, y con ella de su gran 
 patrimonio fue heredero. Pero preguntándole las mujeres que en qué 
 servía a Dios en el desierto, no habiéndose todavía Neerbale acostado 
 con ella, repuso que le servía metiendo al diablo en el infierno y que 
 Neerbale había cometido un gran pecado con haberla arrancado a tal 
 servicio.

Las mujeres preguntaron:

—¿Cómo se mete al diablo en el infierno?

La joven, entre palabras y gestos, se lo mostró; de lo que tanto se rieron que todavía se ríen, y dijeron:

—No estés triste, hija, no, que eso también se hace bien aquí, Neerbale bien servirá contigo a Dios Nuestro Señor en eso.

Luego, diciéndoselo una a otra por toda la ciudad, hicieron famoso el
 dicho de que el más agradable servicio que a Dios pudiera hacerse era 
 meter al diablo en el infierno; el cual dicho, pasado a este lado del 
 mar, todavía se oye. Y por ello vosotras, jóvenes damas, que necesitáis 
 la gracia de Dios, aprended a meter al diablo en el infierno, porque 
 ello es cosa muy grata a Dios y agradable para las partes, y mucho bien 
 puede nacer de ello y seguirse.

CONCLUSIÓN

Mil veces o más había movido a risa la historia de Dioneo a las 
 honestas damas, tales y de tal manera les parecían sus palabras; por lo 
 que, llegado él a la conclusión de ésta, conociendo la reina que el 
 término de su señorío había llegado, quitándose el laurel de la cabeza, 
 muy placenteramente lo puso sobre la cabeza de Filostrato, y dijo:

—Pronto veremos si el lobo sabe mejor guiar a las ovejas que las ovejas han guiado a los lobos.

Filostrato, al oír esto, dijo riéndose:

—Si me hubieran hecho caso, los lobos habrían enseñado a las ovejas a
 meter al diablo en el infierno no peor de lo que hizo Rústico con 
 Alibech; y por ello no nos llaméis lobos porque no habéis sido ovejas, 
 pero según me ha sido concedido, gobernaré el reino que se me ha 
 encomendado.

A quien Neifile contestó:

—Oye, Filostrato; habríais, queriéndonos enseñar, podido aprender 
 sensatez como aprendió Masetto de las monjas y recuperar el habla en tal
 punto que los huesos sin dueño habrían aprendido a silbar.

Filostrato, conociendo que había allí no menos hoces que dardos tenía
 él, dejando el bromear, a dedicarse al gobierno del reino encomendado 
 empezó; y haciendo llamar al senescal, en qué punto estaban todas las 
 cosas quiso oír, y además de esto, según lo que pensó que estaría bien y
 que debía satisfacer a la compañía, por cuanto su señorío durase, 
 discretamente dispuso, y después, dirigiéndose a las señoras, dijo:

—Amorosas señoras, por mi desventura, pues que mucho dolor he 
 conocido, siempre por la hermosura de alguna de vosotras he estado 
 sujeto a Amor, y ni el ser humilde ni el ser obediente ni el secundarlo 
 como mejor he podido conocer en todas sus costumbres, me ha valido sino 
 primero ser abandonado por otro y luego andar de mal en peor, y así creo
 que andaré de aquí a la muerte, y por ello no de otra materia me place 
 que se hable mañana sino de lo que a mis casos es más conforme, esto es,
 de aquellos cuyos amores tuvieron infeliz final, porque yo con el 
 tiempo lo espero infelicísimo, y no por otra cosa el nombre con que me 
 llamáis, por quienes bien sabían lo que decían, me fue impuesto.

Y dicho esto, poniéndose en pie, hasta la hora de la cena dio a todos licencia.

Era tan hermoso el jardín y tan deleitable que no hubo ninguna que 
 eligiera salir de él para mayor placer hallar en otra parte; así, no 
 causando el sol, ya tibio, ninguna molestia para seguirlos, a los 
 cabritillos y los conejos y los otros animales que estaban en él y que, 
 mientras estaban sentados unas cien veces, saltando por medio de ellos, 
 habían venido a molestarlos, se pusieron algunos a seguir. Dioneo y 
 Fiameta comenzaron a cantar sobre micer Guglielmo y la Dama del Vergel, 
 Filomena y Pánfilo se pusieron a jugar al ajedrez, y así, quién haciendo
 esto, quién haciendo aquello, pasándose el tiempo, apenas esperada, la 
 hora de la cena llegó; por lo que, puestas las mesas en torno a la bella
 fuente, allí con grandísimo deleite cenaron por la noche. Filostrato, 
 por no salir del camino seguido por quienes reinas antes que él habían 
 sido, cuando se levantaron las mesas, mandó que Laureta guiase una danza
 y cantase una canción; la cual dijo:

—Señor mío, canciones de los demás no sé, ni de las mías tengo en la 
 cabeza ninguna que sea lo bastante conveniente a tan alegre compañía; si
 queréis de las que sé, las cantaré de buena gana.

El rey le dijo:

—Nada de lo tuyo podría ser sino bello y placentero, y por ello, lo que sepas, cántalo.

Laureta, con voz asaz suave, pero con manera un tanto lastímera, respondiéndole las demás, comenzó así.

Nadie tan desolada como yo ha de quejarse, que triste, en vano, gimo enamorada.

Aquel que mueve el cielo y toda estrella me formó a su placer linda, 
 gallarda, y tan graciosa y bella, para aquí abajo al intelecto ser una 
 señal de aquella belleza que jamás deja de ver, mas el mortal poder, 
 conociéndome mal, no me valora, soy menospreciada.

Ya hubo quien me quiso y, muy de grado, siendo joven me abrió sus 
 brazos y su pecho y su cuidado, y en la luz de mis ojos se inflamó, y el
 tiempo (que afanado se escapa) a cortejarme dedicó, y siendo cortés yo 
 digna de él supe hacerme, pero ahora estoy de aquel amor privada.

A mí llegó después, presuntuoso, un mozalbete fiero reputándose noble
 y valeroso, su prisionera soy, y el traicionero hoy se ha vuelto 
 celoso; por lo que, triste, casi desespero, puesto que verdadero es que,
 viniendo al mundo por bien de muchos, de uno soy guardada.

Maldigo mi ventura que, por cambiarme en esta veste respondí sí de 
 aquella oscura en que alegre me vi, mientras con ésta llevo una vida 
 dura, mucho menor que la pasada honesta.

¡Oh dolorosa fiesta, antes muerta me viese que haber sido en tal caso desgraciada!

Oh caro amante, con quien fui primero más que nadie dichosa, que 
 ahora en el cielo ves al verdadero creador, mírame con tu piadosa 
 bondad, ya que por otro no te puedo olvidar, haz la amorosa llama arder 
 por mí, ansiosa, y ruega que yo vuelva a esa morada.

Aquí puso fin Laureta a su canción, que, oída por todos, diversamente
 por cada uno fue entendida; y los hubo que entendieron a la milanesa 
 que mejor era un buen puerco que una bella moza ; otros fueron de más 
 sublime y mejor y más verdadero intelecto, sobre el que al presente no 
 es propio recitar. El rey, después de ésta, sobre la hierba y entre las 
 flores habiendo hecho encender muchas velas dobles, hizo cantar otras 
 hasta que todas las estrellas que subían comenzaron a caer; por lo que, 
 pareciéndole tiempo de dormir, mandó que con las buenas noches cada uno a
 su alcoba se fuese.

TERMINA LA TERCERA JORNADA

JORNADA IV

PRINCIPIO

COMIENZA LA CUARTA JORNADA DEL DECAMERÓN, EN LA CUAL, BAJO EL 
 GOBIERNO DE FILOSTRATO, SE RAZONA SOBRE AQUELLOS CUYOS AMORES TUVIERON 
 UN FINAL INFELIZ.

CARÍSIMAS señoras, tanto por las palabras oídas a los hombres sabios 
 como por las cosas por mí muchas veces vistas y leídas, juzgaba yo que 
 el impetuoso viento y ardiente de la envidia no debía golpear sino las 
 altas torres y las más elevadas cimas de los árboles; pero en mi opinión
 me encuentro sobremanera engañado. Porque huyendo yo, y habiéndome 
 siempre ingeniado en huir el fiero ímpetu de ese rabioso espíritu, no 
 solamente por las llanuras sino también por los profundísimos valles, 
 callado y escondido, me he ingeniado en andar; lo que puede aparecer 
 asaz manifiesto a quien las presentes novelitas mira, que no solamente 
 en florentino vulgar y en prosa están escritas por mí y sin título sino 
 también en estilo humildísimo y bajo cuanto más se puede, y no por todo 
 ello he podido dejar de ser fieramente atacado por tal viento (hasta 
 casi desarraigado) y de ser todo lacerado por los mordiscos de la 
 envidia ; por lo que asaz manifiestamente puedo comprender que es verdad
 lo que suelen decir los sabios que sólo la miseria deja de ser 
 envidiada en este mundo presente. Pues ha habido quienes, discretas 
 señoras, leyendo estas novelitas, han dicho que vosotras me gustáis 
 demasiado y que no es cosa honesta que yo tanto deleite tome en 
 agradaros y consolaros y algunos han dicho peor: que en alabaros como lo
 hago. Otros, mostrando querer hablar más reflexivamente, han dicho que a
 mi edad no está bien perseguir ya estas cosas: esto es, hablar de 
 mujeres y complacerlas.

Y muchos, muy preocupados por mi fama mostrándose, dicen que más 
 sabiamente haré en estar con las musas en el Parnaso que en estas 
 chácharas mezclarme con vosotras. Y hay quienes, más despechada que 
 sabiamente hablando, han dicho que haría más discretamente en pensar 
 dónde podría encontrar el pan que tras estas necedades andar palpando el
 viento. Y algunos otros, que de otra guisa han sido las cosas por mí 
 contadas que como os las digo, se ingenian en detrimento de mis trabajos
 en demostrar. Así, por tantos y tales soplos, por tan atroces dientes, 
 por tan agudos, valerosas señoras, mientras en vuestro servicio milito, 
 estoy azotado, molestado y, en fin, crucificado vivo. Las cuales cosas 
 con tranquilo ánimo, sábelo Dios, escucho y oigo, y aunque a vos en esto
 corresponda por completo mi defensa, no menos entiendo yo no ahorrar 
 mis fuerzas y sin responder cuanto sería conveniente, con alguna ligera 
 respuesta quitármelos de las orejas, y hacer esto sin tardanza porque si
 ya, no habiendo llegado al tercio de mi trabajo, son ellos muchos y 
 mucho presumen, pienso que antes de que llegue al final podrán haberse 
 multiplicado de manera (no habiendo sufrido antes ninguna repulsa) que 
 con poco esfuerzo suyo me hundirían, y contra ellos, por muy grandes que
 sean, no podrían resistir vuestras fuerzas. Pero antes de que comience a
 responder a alguien, me place contar en mi favor no una historia 
 entera, para que no parezca que quiero mis historias con aquellas de tan
 loable compañía como fue la que os he mostrado mezclar, sino parte de 
 una, para que en su misma forma incompleta se muestre que no es de 
 aquéllas; y hablando a mis detractores, digo que:

En nuestra ciudad, hace ya mucho tiempo, hubo un ciudadano que fue 
 llamado Filippo Balducci, hombre de condición asaz modesta, pero rico y 
 bien despachado y hábil en las cosas cuanto su estado lo requería; y 
 tenía a una señora por mujer a quien tiernamente amaba, y ella a él, y 
 juntos llevaban una feliz vida, en ninguna otra cosa poniendo tanto afán
 como en agradarse enteramente el uno al otro. Ahora, sucedió que, como 
 sucede a todos, la buena señora falleció y nada dejó suyo a Filippo sino
 un único hijo concebido de él, que de edad de unos dos años era. Él, 
 por la muerte de su mujer tan desconsolado se quedó como nunca quedó 
 nadie al perder la cosa amada; y viéndose quedar solo sin la compañía 
 que más amaba, se decidió por completo a no pertenecer más al mundo sino
 dedicarse al servicio de Dios, y hacer lo mismo de su pequeño hijo. Por
 lo que, dando todas sus cosas por el amor de Dios, sin demora se fue a 
 lo alto del Monte Sinerio y allí en una pequeña celda se metió con su 
 hijo, con el cual, de limosnas y en ayunos y en oraciones viviendo, 
 sumamente se guardaba de hablar, allí donde estaba, de ninguna cosa 
 temporal ni de dejarle ver ninguna de ellas, para que no lo apartasen de
 tal servicio, sino que siempre de la gloria de la vida eterna y de Dios
 y de los santos hablaba, no enseñándole otra cosa sino santas 
 oraciones: y en esta vida muchos años le tuvo, no dejándolo nunca salir 
 de la celda ni mostrándole ninguna cosa más que a sí mismo.

Acostumbraba el buen hombre a venir alguna vez a Florencia, y de allí, según sus necesidades ayudado

por los amigos de Dios, a su celda se volvía. Ahora, sucedió que 
 siendo ya el muchacho de edad de dieciocho años, y Filippo viejo, un día
 le preguntó que dónde iba. Filippo se lo dijo; al cual dijo el 
 muchacho:

—Padre mío, vos sois ya viejo y mal podéis soportar los trabajos; 
 ¿por qué no me lleváis una vez a Florencia, para que, haciéndome conocer
 a los amigos de Dios y vuestros, yo, que soy joven y tengo más fuerzas 
 que vos, pueda luego ir a Florencia a vuestros asuntos cuando lo 
 deseéis, y vos quedaros aquí?

El buen hombre, pensando que ya su hijo era grande, y estaba tan 
 habituado al servicio de Dios que difícilmente las cosas del mundo 
 debían ya poder atraerlo, se dijo:

«Bien dice éste».

Por lo que, teniendo que ir, lo llevó consigo. Allí el joven, viendo 
 los edificios, las casas, las iglesias y todas las demás cosas de que 
 toda la ciudad se ve llena, como quien no se acordaba de haberlas visto,
 comenzó a maravillarse grandemente, y sobre muchas preguntaba al padre 
 qué eran, y cómo se llamaban.

El padre se lo decía y él, quedándose contento al oírlo, le 
 preguntaba otra cosa. Y preguntando de esta manera el hijo y 
 respondiendo el padre, por ventura se tropezaron con un grupo de bellas 
 muchachas jóvenes y adornadas que de una fiesta de bodas venían; a las 
 cuales, en cuanto vio el joven, le preguntó al padre que qué eran.

El padre le dijo:

—Hijo mío, baja la vista, no las mires, que son cosa mala.

Dijo entonces el hijo:

—Pero ¿cómo se llaman?

El padre, por no despertar en el concupiscente apetito del joven 
 ningún proclive deseo menos que conveniente, no quiso nombrarlas por su 
 propio nombre, es decir, «mujeres», sino que dijo:

—Se llaman gansas.

¡Maravillosa cosa de oír! Aquel que nunca en su vida había visto 
 ninguna, no preocupándose de los palacios, ni del buey, ni del caballo, 
 ni del asno, ni de los dineros ni de otra cosa que visto hubiera, 
 súbitamente dijo:

—Padre mío, os ruego que hagáis que tenga yo una de esas gansas.

—¡Ay, hijo mío! —dijo el padre—, calla: son cosa mala.

El joven, preguntándole, le dijo:

—¿Pues así son las cosas malas?

—Sí —dijo el padre.

Y él dijo entonces:

—No sé lo que decís, ni por qué éstas sean cosas malas: en cuanto a 
 mí, no me ha parecido hasta ahora ver nunca nada tan bello ni tan 
 agradable como ellas. Son más hermosas que los corderos pintados que me 
 habéis enseñado muchas veces. ¡Ah!, si os importo algo, haced que nos 
 llevemos una allá arriba de estas gansas y yo la llevaré a pastar.

Dijo el padre:

—No lo quiero; ¡no sabes tú dónde pastan!

Y sintió incontinenti que la naturaleza era más fuerte que su 
 ingenio, y se arrepintió de haberlo llevado a Florencia. Pero haber 
 hasta aquí contado de la presente novela me basta, y dirigirme a quienes
 la he contado.

Dicen, pues, algunos de mis censores que hago mal, oh jóvenes damas, 
 esforzándome demasiado en agradaros; y que vosotras demasiado me 
 agradáis. Las cuales cosas abiertísimamente confieso; es decir, que me 
 agradáis y que me esfuerzo en agradaros; y les pregunto si de esto se 
 maravillan considerando no ya el haber conocido el amoroso besarse y el 
 placentero abrazarse y los ayuntamientos deleitosos que con vos, 
 dulcísimas señoras, se tienen muchas veces, sino solamente el haber 
 visto y ver continuamente las corteses costumbres y la atractiva 
 hermosura y la cortés gallardía y además de todo esto, vuestra señoril 
 honestidad: cuando aquel que nutrido, criado, crecido en un monte 
 salvaje y solitario, dentro de los límites de una pequeña celda, sin 
 otra compañía que el padre, al veros, solas por él deseadas fuisteis, 
 solas con afecto seguidas.

¿Habrían de reprenderme, de amonestarme, de castigarme éstos si yo, 
 cuyo cuerpo el cielo produjo apto para amaros, y yo desde mi infancia el
 alma os dediqué al sentir el poder de la luz de vuestros ojos, la 
 suavidad de las palabras melifluas y las llamas encendidas por los 
 compasivos suspiros, si me agradáis y si yo en agradaros me esfuerzo; y 
 especialmente teniendo en cuenta que antes que nada agradasteis a un 
 ermitañito, a un jovencillo sin sentido, casi a un animal salvaje? Por 
 cierto que quien no os ama y por vos no desea ser amado, como persona 
 que ni los placeres ni la virtud de la natural afección siente ni conoce
 me reprende: y poco me preocupo por ello. Y quien contra mi edad va 
 hablando muestra que mal conoce que aunque el perro tiene la cabeza 
 blanca, la cola la tiene verde; a los cuales, dejando a un lado las 
 bromas, respondo que nunca reputaré vergonzoso para mí hasta el final de
 mi vida el complacer a aquellas cosas a las que Guido Cavalcanti y 
 Dante Alighieri ya viejos, y micer Gino de Pistoia viejísimo tuvieron en
 honor, y buscaron su placer.

Y si no fuese que sería salirme del modo que se acostumbra a hablar, 
 traería aquí en medio la historia, y la mostraría llena de hombres 
 viejos y valerosos que en sus más maduros años sumamente se esforzaron 
 en complacer a las damas, lo que si ellos no lo saben, que vayan y lo 
 aprendan. Que se quede con las musas en el Parnaso, afirmo que es un 
 buen consejo: pero no siempre podemos quedarnos con las musas ni ellas 
 con nosotros. Si cuando sucede que el hombre se separa de ellas, se 
 deleita en ver cosa que se las asemejan no es de reprochar: las musas 
 son mujeres, y aunque las mujeres lo que las musas valen no valgan, sin 
 embargo tienen en el primer aspecto semejanza con ellas, así que aunque 
 por otra cosa no me agradasen, por ello debían agradarme; sin contar con
 que las mujeres ya fueron para mí ocasión de componer mil versos 
 mientras las musas nunca me fueron de hacer ninguno ocasión. Ellas me 
 ayudaron bien y me mostraron cómo componer aquellos mil; y tal vez para 
 escribir estas cosas, aunque humildísimas sean, también han venido 
 algunas veces a estar conmigo, en servicio tal vez y en honor de la 
 semejanza que las mujeres tienen con ellas; por lo que, tejiendo estas 
 cosas, ni del Monte Parnaso ni de las Musas me separo tanto cuanto por 
 ventura muchos creen.

Pero ¿qué diremos a aquellos que de mi fama tienen tanta compasión 
 que me aconsejan que me busque el pan? Ciertamente no lo sé, pero, 
 queriendo pensar cuál sería su respuesta si por necesidad se lo pidiera a
 ellos, pienso que dirían: «¡Búscatelo en tus fábulas!». Y ya más han 
 encontrado entre sus fábulas los poetas que muchos ricos entre sus 
 tesoros, y muchos ha habido que andando tras de sus fábulas hicieron 
 florecer su edad, mientras por el contrario, muchos al buscar más pan 
 del que necesitaban, murieron sin madurar.

¿Qué diré más? Échenme con malos modos esos tales cuando se lo pida, 
 si bien con la merced de Dios todavía no lo necesito y si me 
 sobreviniese la necesidad yo sé, según el Apóstol, vivir en la 
 abundancia y padecer la miseria; y por ello nadie se preocupe de mí sino
 yo. Y los que dicen que estas cosas no han sido así, me gustaría mucho 
 que encontrasen los originales, que si fueran discordantes de lo que yo 
 escribo, justa diré que es su reprimenda y en corregirme yo mismo me 
 ingeniaré; pero mientras no aparezca nada sino palabras, les dejaré con 
 su opinión, siguiendo la mía, diciendo de ellos lo que ellos dicen de 
 mí. Y queriendo haber respondido bastante por esta vez, digo que con la 
 ayuda de Dios y la vuestra, gentilísimas señoras, en quien espero, 
 armado y con buena paciencia, con esto procederé adelante, volviendo las
 espaldas a este viento y dejándolo soplar, porque no veo que pueda 
 sucederme a mí otra cosa que le sucede al menudo polvo, el cual, 
 soplando el torbellino, o de la tierra no lo mueve, o si lo mueve lo 
 lleva a lo alto y muchas veces sobre la cabeza de los hombres, sobre las
 coronas de los reyes y de los emperadores, y a veces sobre los altos 
 palacios y sobre las excelsas torres lo deja; de las cuales, si cae, más
 abajo no puede llegar del lugar adonde fue llevado. Y si alguna vez con
 toda mi fuerza a complaceros en algo me dispuse, ahora más que nunca me
 dispondré, porque conozco que otra cosa nadie podrá decir con razón 
 sino que los demás y yo, que os amamos, naturalmente obramos; a cuyas 
 leyes (de la naturaleza) para querer oponerse, demasiado grandes fuerzas
 se necesitan y muchas veces no solamente en vano sino con grandísimo 
 daño del que se afana se ponen en obra. Las cuales fuerzas, confieso que
 no las tengo ni deseo tenerlas en esto, y si las tuviese, antes a otros
 las prestaría que las usaría para mí. Por lo que cállense los 
 reprensores, y si calentarse no pueden, vivan congelados, y en sus 
 deleites (más bien apetitos corruptos) estándose, a mí en el mío, en 
 esta breve vida que se nos da, me dejen tranquilo. Pero hemos de volver,
 porque bastante hemos divagado, oh hermosas señoras, allá de donde 
 partimos, y el orden empezado seguir.

Arrojado había el sol ya del cielo a todas las estrellas y de la 
 tierra la húmeda sombra de la noche, cuando Filostrato, levantándose, a 
 toda su compañía hizo levantar, y yendo al hermoso jardín, por allí 
 empezaron a pasearse; y venida la hora de la comida, almorzaron aquí 
 donde habían cenado la noche pasada. Y de dormir, estando el sol en su 
 mayor altura, levantándose, de la manera acostumbrada cerca de la 
 hermosa fuente se sentaron, y entonces Filostrato a Fiameta mandó que 
 principio diese a las historias, la cual, sin esperar más a que dicho le
 fuese, señorilmente así comenzó:

NOVELA PRIMERA

Tancredo, príncipe de Salerno, mata al amante de su hija y le manda 
 el corazón en una copa de oro; la cual, echando sobre él agua 
 envenenada, se la bebe y muere.

Duro asunto para tratar nos ha impuesto hoy nuestro rey, si pensamos 
 que cuando para alegrarnos hemos venido, tenemos que hablar de las 
 lágrimas de otros, que no pueden contarse sin que deje de sentir 
 compasión quien las cuenta y quien las escucha. Tal vez por moderar un 
 tanto la alegría sentida los días pasados lo ha hecho; pero sea lo que 
 le haya movido, como a mí no me incumbe cambiar su gusto, un caso 
 lastímero, y por lo mismo desventurado y digno de nuestras lágrimas, 
 contaré.

Tancredo, príncipe de Salerno, fue señor asaz humano, y de benigno 
 talante, si en amorosa sangre, en su vejez, no se hubiera ensuciado las 
 manos; el cual en todo el tiempo de su vida no tuvo más que una hija, y 
 más feliz hubiera sido si no la hubiese tenido. Ésta fue por el padre 
 tan tiernamente amada cuanto hija alguna vez fuese amada por su padre; y
 por este tierno amor, habiendo ella ya pasado en muchos años la edad de
 tener marido, no sabiendo cómo separarla de él, no la casaba; luego, 
 por fin, habiéndola dado por mujer a un hijo del duque de Capua, 
 viviendo con él poco tiempo, se quedó viuda y volvió con su padre. Era 
 hermosísima en el cuerpo y el rostro como la mujer que más lo hubiera 
 sido, y joven y gallarda, y más discreta de lo que por ventura convenía a
 una mujer serlo. Y viviendo con el amante padre como una gran señora, 
 en mucha blandura, y viendo que su padre, por el amor que le tenía, poco
 cuidado se tomaba por casarla otra vez, y a ella cosa honesta no le 
 parecía pedírselo, pensó en tener, ocultamente si podía hallarlo, un 
 amante digno de ella. Y viendo a muchos hombres en la corte de su padre,
 nobles y no, como nosotros los vemos en las cortes, y consideradas las 
 maneras y las costumbres de muchos, entre los otros un joven paje del 
 padre cuyo nombre era Guiscardo, hombre de nacimiento asaz humilde pero 
 por la virtud y las costumbres noble, más que otro le agradó y por él 
 calladamente, viéndolo a menudo, ardientemente se inflamó, estimando 
 cada vez más sus maneras. Y el joven, que no dejaba de ser perspicaz, 
 habiéndose fijado en ella, la había recibido en su corazón de tal manera
 que de cualquiera otra cosa que no fuera amarla tenía alejada la 
 cabeza. De tal guisa, pues, amándose el uno al otro secretamente, nada 
 deseando tanto la joven como encontrarse con él, ni queriéndose sobre 
 este amor confiarse a nadie, para poderle declarar su intención inventó 
 una rara estratagema.

Escribió una carta, y en ella lo que tenía que hacer el día siguiente
 para estar con ella le mostró; y luego, puesta en el hueco de una caña,
 jugando se la dio a Guiscardo diciendo:

—Con esto harás esta noche un soplillo para tu sirvienta con que encienda el fuego.

Guiscardo la tomó, y pensando que no sin razón debía habérsela dado y
 dicho aquello, marchándose, con aquello volvió a su casa, y mirando la 
 caña, y viéndola hendida, la abrió y, hallada dentro la carta de ella y 
 leída, y bien entendido lo que tenía que hacer, se sintió el hombre más 
 contento que ha habido en el mundo, y se dedicó a prepararse para 
 reunirse con ella según el modo que le había mostrado. Había junto al 
 palacio del príncipe una gruta cavada en el monte, hecha en tiempos 
 lejanísimos, a la que daba luz un respiradero abierto en el monte; el 
 cual, como la gruta estaba abandonada, por zarzas y por hierbas nacidas 
 por encima, estaba casi obturado; y a esta gruta, por una escala secreta
 que había en una de las cámaras bajas del palacio, que era la de la 
 señora, podía bajarse, aunque con un fortísimo portón cerrada estaba. Y 
 estaba tan fuera de la cabeza de todos esta escala, porque hacía 
 muchísimo tiempo que no se usaba, que casi ninguno de los que allí 
 vivían la recordaba; pero Amor, a cuyos ojos nada está tan secreto que 
 no lo alcance, se la había traído a la memoria a la enamorada señora. La
 cual, para que nadie de ello apercibirse pudiera, muchos días con sus 
 arneses mucho había trabajado para que aquel portón pudiera abrirse; 
 abierto el cual, y sola bajando a la gruta y visto el respiradero, por 
 él había mandado decir a Giuscardo que se industriase en bajar, 
 habiéndole dibujado la altura de aquél a la tierra haber podía.

Y para cumplir esto, Guiscardo prestamente, preparada una soga con 
 ciertos nudos y lazadas para poder descender y subir por ella, y vestido
 con un cuero que de las zarzas le protegiese, sin haber dicho nada a 
 nadie, a la noche siguiente al respiradero se fue, y acomodando bien uno
 de los cabos de la soga a un fuerte tocón que en la boca del 
 respiradero había nacido, por ella bajó a la gruta y esperó a la señora.
 La cual, al día siguiente, fingiendo querer dormir, mandadas afuera sus
 damiselas y encerrándose sola en la alcoba, abierto el portón, a la 
 gruta bajó, donde, encontrando a Guiscardo, uno a otro maravillosas 
 fiestas se hicieron, y viniendo juntos a su alcoba, con grandísimo 
 placer gran parte de aquel día se quedaron, y puesto discreto orden en 
 sus amores para que fuesen secretos, volviéndose a la gruta Guiscardo y 
 ella cerrando el portón, con sus damiselas se vino afuera.

Guiscardo luego, al venir la noche, subiendo por su soga, por el 
 respiradero por donde había entrado salió afuera y se volvió a su casa; y
 habiendo aprendido este camino, muchas veces luego, andando el tiempo, 
 allí retornó. Pero la fortuna, envidiosa de tan largo y de tan grande 
 deleite, con un doloroso suceso el gozo de los dos amantes volvió triste
 llanto. Acostumbraba Tancredo a venir alguna vez solo a la cámara de su
 hija, y allí hablar con ella y quedarse un rato, y luego irse; el cual,
 un día después de comer, bajando allí, estando la señora, que Ghismunda
 tenía por nombre, en un jardín suyo con todas sus damiselas, en ella 
 entrando, sin haber sido por nadie visto u oído, no queriendo apartarla 
 de su distracción, encontrando las ventanas de la alcoba cerradas y las 
 cortinas de la cama echadas, junto a ellas en una esquina se sentó en un
 almohadón; y apoyando la cabeza en la cama y cubriéndose con la 
 cortina, como si deliberadamente se hubiera escondido allí, se quedó 
 dormido. Y estando durmiendo de esta manera, Ghismunda, que por 
 desgracia aquel día había hecho venir a Guiscardo, dejando a sus 
 damiselas en el jardín, calladamente entró en la alcoba y, cerrándola, 
 sin apercibirse de que nadie estuviera allí, abierto el portón a 
 Guiscardo que la esperaba y yéndose los dos a la cama como 
 acostumbraban, y juntos jugando y solazándose, sucedió que Tancredo se 
 despertó y oyó y vio lo que Guiscardo y su hija hacían; y dolorido por 
 ello sobremanera, primero quiso gritarles, luego tomó el partido de 
 callarse y de quedarse escondido, si podía, para poder más cautamente 
 obrar y con menor vergüenza suya lo que ya le había venido la intención 
 de hacer.

Los dos amantes estuvieron largo tiempo juntos como acostumbraban, 
 sin apercibirse de Tancredo; y cuando les pareció tiempo, bajándose de 
 la cama, Guiscardo se volvió a la gruta y ella salió de la alcoba.

De la cual Tancredo, aunque era viejo, desde una ventana bajó al 
 jardín y sin ser visto por nadie, mortalmente dolorido, a su cámara 
 volvió. Y por una orden que dio, al salir del respiradero, la noche 
 siguiente durante el primer sueño, Guiscardo, tal como estaba con la 
 vestimenta de cuero embarazado, fue apresado por dos y secretamente 
 llevado a Tancredo; el cual, al verle, casi llorando dijo:

—Guiscardo, mi benignidad contigo no merecía el ultraje y la 
 vergüenza que en mis cosas me has hecho, como he visto hoy con mis 
 propios ojos.

Al cual, Guiscardo, nada respondió sino esto:

—Amor puede mucho más de lo que podemos vos y yo.

Mandó entonces Tancredo que calladamente en alguna cámara de allí 
 adentro guardado fuese; y así se hizo. Venido el día siguiente, no 
 sabiendo Ghismunda nada de estas cosas, habiendo Tancredo consigo mismo 
 pensado varios y diversos procedimientos, después de comer, según su 
 costumbre se fue a la cámara de la hija, donde haciéndola llamar y 
 encerrándose dentro con ella, llorando comenzó a decirle:

—Ghismunda, pareciéndome conocer tu virtud y tu honestidad, nunca 
 habría podido caberme en el ánimo, aunque me lo hubieran dicho, si yo 
 con mis ojos no lo hubiera visto, que someterte a algún hombre, si tu 
 marido no hubiera sido, hubieses no ya hecho sino ni aun pensado; por lo
 que yo en este poco resto de vida que mi vejez me conserva siempre 
 estaré dolorido al recordarlo. Y hubiera querido Dios que, pues que a 
 tanta deshonestidad encaminarte debías, hubieses tomado un hombre que a 
 tu nobleza hubiera sido conveniente; pero entre tantos que mi corte 
 frecuentan, elegiste a Guiscardo, joven de condición vilísima en nuestra
 corte casi como por el amor de Dios desde niño hasta este día criado; 
 por lo que en grandísimo afán de ánimo me has puesto no sabiendo qué 
 partido tomar sobre ti. De Guiscardo, a quien esta noche hice prender 
 cuando por el respiradero salía y lo tengo en prisión, ya he determinado
 qué hacer, pero de ti sabe Dios que no sé qué hacer. Por una parte, me 
 arrastra el amor que siempre te he tenido más que ningún padre tuvo a su
 hija y por la otra me arrastra la justísima ira ocasionada por tu gran 
 locura: aquél quiere que te perdone y éste quiere que contra mi misma 
 naturaleza me ensañe; pero antes de tomar partido, deseo oírte lo que 
 tengas que decir a esto.

Y dicho esto, bajó el rostro, llorando tan fuertemente como habría hecho un muchacho apaleado.

Ghismunda, al oír a su padre y al conocer no solamente que su secreto
 amor había sido descubierto sino que Guiscardo estaba preso, un dolor 
 indecible sintió y de mostrarlo con gritos y con lágrimas, como la 
 mayoría de las mujeres hace, estuvo muchas veces cerca, pero venciendo 
 esta vileza su ánimo altanero, su rostro con maravillosa fuerza contuvo,
 y se determinó a no seguir con vida antes que proferir alguna súplica 
 por ella misma, imaginando que ya su Guiscardo había muerto, por lo que 
 no como dolorida mujer o arrepentida de su yerro, sino como mujer 
 impasible y valerosa, con seco rostro y abierto y en ningún rasgo 
 alterado, así dijo a su padre:

—Tancredo, ni a negar ni a suplicar estoy dispuesta porque ni lo uno 
 me valdría ni lo otro quiero que me valga; y además de esto, de ningún 
 modo entiendo que me favorezcan tu benevolencia y tu amor sino la verdad
 confesando, primero defender mi fama con razones verdaderas y luego con
 las obras seguir firmemente la grandeza de mi ánimo. Es verdad que he 
 amado y amo a Guiscardo, y mientras viva, que será poco, lo amaré y si 
 después de la muerte se ama, no dejaré de amarlo; pero a esto no me 
 indujo tanto mi femenina fragilidad como tu poca solicitud en casarme y 
 la virtud suya. Debe serte, Tancredo, manifiesto, siendo tú de carne, 
 que has engendrado a una hija de carne y no de piedra ni de hierro; y 
 acordarte debías y debes, aunque tú ahora seas viejo, cómo y cuáles y 
 con qué fuerza son las leyes de la juventud, y aunque tú, hombre, en 
 parte de tus mejores años en las armas te hayas ejercitado, no debías, 
 sin embargo, conocer lo que los ocios y las delicadezas pueden en los 
 viejos, no ya en los jóvenes. Soy, pues, como engendrada por ti, de 
 carne, y he vivido tan poco que todavía soy joven, y por una cosa y la 
 otra llena del deseo concupiscente, al que asombrosísimas fuerzas ha 
 dado ya, por haber estado casada, el conocimiento del placer sentido 
 cuando tal deseo se cumple. A cuyas fuerzas, no pudiendo yo resistir, a 
 seguir aquello a lo que me empujaban, como joven y como mujer, me 
 dispuse, y me enamoré.

»Y ciertamente en esto puse toda mi virtud al no querer que ni para 
 ti ni para mí, de aquello que al natural pecado me atraía (en cuanto yo 
 pudiera evitarlo) viniese ninguna vergüenza. A lo que el compasivo Amor y
 la benigna fortuna una muy oculta vía me habían encontrado y mostrado, 
 por la cual, sin nadie saberlo, yo mis deseos alcanzaba: y esto (quien 
 sea que te lo haya mostrado o como quiera que lo sepas) no lo niego. A 
 Guiscardo no escogí por acaso, como muchas hacen, sino que con 
 deliberado consejo lo elegí antes que a cualquiera otro, y con precavido
 pensamiento lo atraje, y con sabia perseverancia de él y de mí 
 largamente he gozado en mi deseo. En lo que parece que, además de haber 
 pecado por amor, tú, más la opinión vulgar que la verdad siguiendo, con 
 más amargura me reprendes al decir, como si no te hubiese enojado si a 
 un hombre noble hubiera elegido para esto, que con un hombre de baja 
 condición me he mezclado; en lo que no te das cuenta de que no mi pecado
 sino el de la fortuna reprendes, la cual con asaz frecuencia a los que 
 no son dignos eleva, dejando abajo a los dignísimos.

»Pero dejemos ahora esto, y mira un poco los principios del asunto: 
 verás que todos nosotros de una sola masa de carne tenemos la carne, y 
 que por un mismo creador todas las almas con igual fuerza, con igual 
 poder, con igual virtud fueron creadas. La virtud primeramente hizo 
 distinción entre nosotros, que nacemos y nacíamos iguales; y quienes 
 mayor cantidad de ella tenían y la ponían en obra fueron llamados 
 nobles, y los restantes quedaron siendo no nobles. Y aunque una 
 costumbre contraria haya ocultado después esta ley, no está todavía 
 arrancada ni destruída por la naturaleza y por las buenas costumbres; y 
 por ello, quien virtuosamente obra, abiertamente se muestra noble, y si 
 de otra manera se le llama, no quien es llamado sino quien le llama se 
 equivoca.

»Mira, pues, entre tus nobles y examina su vida, sus costumbres y sus
 maneras, y de otra parte las de Guiscardo considera: si quisieras 
 juzgar sin animosidad, le llamarías a él nobilísimo y a todos estos 
 nobles tuyos villanos. En la virtud y el valor de Guiscardo no creí por 
 el juicio de otra persona, sino por tus palabras y por mis ojos. ¿Quién 
 le alabó tanto cuando tú le alababas en todas las cosas loables que 
 deben ser alabadas en un hombre valeroso? Y ciertamente no sin razón: 
 que si mis ojos no me engañaron, ninguna alabanza fue dicha por ti que 
 yo ponerla en obra, y más admirablemente que podían expresarlo tus 
 palabras, no le viese; y si en ello me hubiera engañado en algo, por ti 
 habría sido engañada. ¿Dirás, pues, que con un hombre de baja condición 
 me he mezclado? No dirás verdad; si por ventura dijeses que con un 
 pobre, con vergüenza tuya podría concederse, que así has sabido a un 
 hombre valioso servidor tuyo traer a buen estado; pero la pobreza no 
 quita a nadie nobleza, sino los haberes.

»Muchos reyes, muchos grandes príncipes fueron pobres, y muchos que 
 cavan la tierra y guardan ovejas fueron riquísimos, y lo son. La última 
 duda que me expusiste, es decir, qué debas hacer conmigo, deséchala por 
 completo: si en tu extrema vejez estás dispuesto a hacer lo que de joven
 no acostumbraste, es decir, a obrar cruelmente, prepárate a ello, sé 
 cruel conmigo porque no estoy dispuesta a rogarte de ningún modo que no 
 lo seas como que eres la primera razón de este pecado, si es que pecado 
 es; por lo que te aseguro que lo que de Guiscardo hayas hecho o hagas si
 no haces conmigo lo mismo, mis propias manos lo harán. Y ahora anda, 
 vete con las mujeres a derramar lágrimas, y para descargar tu crueldad 
 con el mismo golpe, a él y a mí, si te parece que lo hemos merecido, 
 mátanos.

Conoció el príncipe la grandeza de ánimo de su hija, pero no por ello
 creyó que estuviese tan firmemente dispuesta a lo que con sus palabras 
 amenazaba como decía; por lo que, separándose de ella y alejando el 
 pensamiento de obrar cruelmente contra ella, pensó con la condenación 
 del otro enfriar su ardiente amor, y mandó a los dos que a Guiscardo 
 guardaban que, sin hacerlo saber a nadie, la noche siguiente lo 
 estrangularan y, arrancándole el corazón, se lo llevasen. Los cuales, 
 tal como se les había ordenado, lo hicieron, por lo que, venido el día 
 siguiente, haciéndose traer el príncipe una grande y hermosa copa de oro
 y puesto en ella el corazón de Guiscardo, por un fidelísimo sirviente 
 suyo se lo mandó a su hija y le ordenó que cuando se lo diera le dijese:

—Tu padre te envía esto para consolarte con lo que más amas, como le has consolado tú con lo que él más amaba.

Ghismunda, no apartada de su dura decisión, haciéndose traer hierbas y
 raíces venenosas, luego de que su padre partió, las destiló y las 
 redujo a agua, para tenerla preparada si lo que temía sucediese. Y 
 venido el sirviente a ella con el regalo y con las palabras del 
 príncipe, con inconmovible rostro la copa recibió, y descubriéndola, al 
 ver el corazón y al oír las palabras, tuvo por certísimo que aquél era 
 el corazón de Guiscardo, por lo que, levantando los ojos hacia el 
 sirviente, dijo:

—No convenía sepultura menos digna que el oro a tal corazón como es 
 éste; discretamente ha obrado mi padre en esto. —Y dicho esto, 
 acercándoselo a la boca, lo besó y después dijo—: En todas las cosas y 
 hasta en este extremo de mi vida he encontrado tiernísimo el amor que mi
 padre me tiene, pero ahora más que nunca; y por ello las últimas 
 gracias que debo darle ahora por tan gran presente, de mi parte le 
 darás.

—Dicho esto, mirando la copa que tenía abrazada, mirando el corazón, 
 dijo—: ¡Ay!, dulcísimo albergue de todos mis placeres, ¡maldita sea la 
 crueldad de aquel que con los ojos de la cara me hace verte ahora! 
 Bastante me era mirarte a cada momento con los del espíritu. Tú has 
 cumplido ya tu carrera y te has liberado de la que te concedió la 
 fortuna; llegado has al final a donde todos corremos; dejado has las 
 miserias del mundo y las fatigas, y de tu mismo enemigo has recibido la 
 sepultura que tu valor merecía.

»Nada te faltaba para recibir cumplidas exequias sino las lágrimas de
 quien mientras viviste tanto amaste; las que para que las tuvieses, 
 puso Dios en el corazón de mi cruel padre que te mandase a mí, yo te las
 ofreceré aunque tuviera el propósito de morir con los ojos secos y con 
 el gesto de nada espantado; y después de habértelas ofrecido, sin 
 tardanza alguna haré que mi alma se una a la que, rigiéndola tú, con 
 tanto amor guardaste.

»¿Y en qué compañía podré ir más contenta y más segura a los lugares 
 desconocidos que con ella? Estoy segura de que está todavía aquí dentro y
 que mira los lugares de sus deleites y los míos, y como quien estoy 
 segura de que sigue amándome, espera a la mía por la cual sumamente es 
 amada.

Y dicho esto, no de otra manera que si una fuente en la cabeza 
 tuviese, sin hacer ningún mujeril alboroto, inclinándose sobre la copa, 
 llorando empezó a verter tantas lágrimas que admirable cosa era de ver, 
 besando infinitas veces el muerto corazón. Sus damiselas, que en torno 
 de ella estaban, qué corazón fuese éste y qué querían decir sus palabras
 no entendían, pero por la piedad vencidas, todas lloraban; y 
 compasivamente le preguntaban en vano por el motivo de su llanto, y 
 mucho más, como mejor podían y sabían, se ingeniaban en consolarla. La 
 cual, después de que cuanto le pareció hubo llorado, alzando la cabeza y
 secándose los ojos, dijo:

—Oh, corazón muy amado, todos mis deberes hacia ti están cumplidos y 
 nada me queda por hacer sino venir con mi alma a estar en tu compañía.

Y dicho esto, se hizo dar la botijuela donde estaba el agua que el 
 día anterior había preparado; y la echó en la copa donde el corazón 
 estaba, con muchas lágrimas suyas lavado; y sin ningún espanto puesta 
 allí la boca, toda la bebió, y habiéndola bebido, con la copa en la mano
 subió a su cama, y lo más honestamente que supo colocó sobre ella su 
 cuerpo y contra su corazón apoyó el de su muerto amante, y sin decir 
 palabra esperaba la muerte. Sus damiselas, habiendo visto y oído estas 
 cosas, como no sabían qué agua fuera la que había bebido, a Tancredo 
 habían mandado a decir todo aquello, el cual, temiendo lo que sucedió, 
 bajó prontamente a la alcoba de su hija. Adonde llegó en el momento en 
 que ella se echaba sobre la cama, y tarde, con dulces palabras viniendo a
 consolarla, viendo el término en que estaba, comenzó doloridamente a 
 llorar; y la señora le dijo:

—Tancredo, guarda esas lágrimas para algún caso menos deseado que 
 éste, y no las viertas por mí que no las deseo. ¿Quién ha visto jamás a 
 nadie llorar por lo que él mismo ha querido? Pero si algo de aquel amor 
 que me tuviste todavía vive en ti, por último don concédeme que, pues 
 que no te fue grato que yo calladamente y a escondidas con Guiscardo 
 viviera, que mi cuerpo con el suyo, dondequiera que lo hayas hecho 
 arrojar muerto, esté públicamente.

La angustia del llanto no dejó responder al príncipe, y entonces la 
 joven, sintiéndose llegar a su fin, estrechando contra su pecho el 
 muerto corazón, dijo:

—Quedaos con Dios, que yo me voy.

Y velados los ojos y perdido todo sentido, de esta dolorosa vida se partió.

Tal doloroso fin tuvo el amor de Guiscardo y de Ghismunda, como 
 habéis oído; a los cuales Tancredo, luego de mucho llanto, y tarde 
 arrepentido de su crueldad, con general dolor de todos los salernitanos,
 honradamente a ambos en un mismo sepulcro hizo enterrar.

NOVELA SEGUNDA

Fray Alberto convence a una mujer de que el arcángel Gabriel está 
 enamorado de ella y, como si fuera él, muchas veces se acuesta con ella,
 luego, por miedo a los parientes de ella huyendo de su casa se refugia 
 en casa de un hombre pobre, el cual, como a un hombre salvaje, al día 
 siguiente a la plaza lo lleva; donde, reconocido, sus frailes le echan 
 mano y lo encarcelan.

Había la historia por Fiameta contada hecho muchas veces saltar las 
 lágrimas a sus compañeras, pero estando ya completa, el rey con 
 inconmovible gesto dijo:

—Poco precio me parecería tener que dar mi vida por la mitad del 
 deleite que con Guiscardo gozó a Ghismunda, y ninguna de vosotras debe 
 maravillarse, como sea que yo, viviendo, a cada paso mil muertes siento,
 y por todas ellas no me es dada una sola partecilla de deleite. Pero 
 dejando estar mis asuntos en sus términos por el momento, quiero que 
 sobre duros casos, y en parte a mis accidentes semejantes, siga hablando
 Pampínea; la cual, si como ha comenzado Fiameta, continúa, sin duda 
 algún rocío comenzaré a sentir caer sobre mis llamas.

Pampínea, oyendo que a ella le tocaba aquella orden, más por su 
 emoción conoció el ánimo de sus compañeras que el del rey por sus 
 palabras y por ello, más dispuesta a recrearlas un poco que a tener 
 (salvo por el solo mandato) que contentar al rey, se dispuso a contar 
 una historia que sin salir de lo propuesto, las hiciera reír, y comenzó:

Acostumbra el pueblo a decir el proverbio siguiente: «Quien es 
 malvado y por bueno tenido, puede hacer el mal y no es creído»; el cual 
 amplia materia para hablar sobre lo que me ha sido propuesto me presta, y
 aun para demostrar cuánta y cuál sea la hipocresía de los religiosos, 
 los cuales con las ropas largas y amplias y con los rostros 
 artificialmente pálidos y con las voces humildes y mansas para pedir a 
 otros, y altanerísimos y ásperos al reprender a los otros sus mismos 
 vicios y en mostrarles que ellos por coger y los demás por darles a 
 ellos consiguen la salvación, y además de ello, no como hombres que el 
 paraíso tengan que ganar como nosotros sino casi como señores y 
 poseedores de él dando a cada uno que muere, según la cantidad de los 
 dineros que les deja, un lugar más o menos excelente, con esto primero a
 sí mismos, si así lo creen, y luego a quienes a sus palabras dan fe se 
 esfuerzan en engañar. Sobre los cuales, si cuanto les conviene me fuera 
 permitido demostrar, pronto le aclararía a muchos simples lo que en sus 
 capas anchísimas tienen escondido. Pero quisiera Dios que en todas sus 
 mentiras a todos les sucediese lo que a un fraile menor, nada joven, 
 sino de aquellos que por mayores santones eran tenidos en Venecia; sobre
 el cual sumamente me place hablar para tal vez aliviar un tanto con 
 risa y con placer vuestros ánimos llenos de compasión por la muerte de 
 Ghismunda.

Hubo, pues, valerosas señoras, en Imola, un hombre de malvada vida y 
 corrupta que fue llamado Berto de la Massa, cuyas vituperables acciones 
 muy conocidas por los imolenses, a tanto le llevaron que no ya la 
 mentira sino la verdad no había en Imola quien le creyese; por lo que, 
 apercibiéndose de que allí ya sus artimañas no le servían, como 
 desesperado a Venecia, receptáculo de toda inmundicia, se mudó, y allí 
 pensó encontrar otra manera para su mal obrar de lo que había hecho en 
 otra parte. Y como si le remordiese la conciencia por las malvadas 
 acciones cometidas por él en el pasado, mostrándose embargado por suma 
 humildad y convertido en mejor católico que ningún otro hombre, fue y se
 hizo fraile menor y se hizo llamar fray Alberto de Imola; y en tal 
 hábito comenzó a hacer en apariencia una vida sacrificada y a alabar 
 mucho la penitencia y la abstinencia, y nunca comía carne ni bebía vino 
 cuando no había el que le gustaba.

Y sin apercibirse casi nadie, de ladrón, de rufián, de falsario, de 
 homicida, súbitamente se convirtió en un gran predicador sin haber por 
 ello abandonado los susodichos vicios cuando ocultamente pudiera 
 ponerlos en obra. Y además de ello, haciéndose sacerdote, siempre en el 
 altar, cuando celebraba, si muchos lo veían, lloraba por la pasión del 
 Señor como a quien poco le costaban las lágrimas cuando lo quería. Y en 
 breve, entre sus predicaciones y sus lágrimas, supo de tal manera 
 engatusar a los venecianos que casi de todo testamento que allí se hacía
 era fideicomisario y depositario, y guardador de los dineros de muchos,
 confesor y consejero casi de la mayoría de los hombres y de las 
 mujeres; y obrando así, de lobo se había convertido en pastor, y era su 
 fama de santidad en aquellas partes mucho mayor que nunca había sido la 
 de San Francisco de Asís. Ahora, sucedió que una mujer joven, mema y 
 boba que se llamaba doña Lisetta de en cá Quirini casada con un rico 
 mercader que había ido con sus galeras a Flandes, fue con otras mujeres a
 confesarse con este santo fraile; y estando a sus pies, como veneciana 
 que era, que son todos unos vanidosos, habiendo dicho una parte de sus 
 asuntos, fue preguntada por fray Alberto si tenía algún amante. Y con 
 mal gesto le respondió:

—Ah, señor fraile, ¿no tenéis ojos en la cara? ¿Os parecen mis 
 encantos hechos como los de esas otras? Demasiados amantes tendría, si 
 quisiera; pero no son mis encantos para dejar que los ame un tal o un 
 cual ¿A cuántas veis cuyos encantos sean como los míos, yo que sería 
 hermosa en el paraíso?

Y además de esto dijo tantas cosas de esta hermosura suya que era un 
 fastidio oírla. Fray Alberto conoció incontinenti que aquélla olía a 
 necia, y pareciéndole tierra para su arado, de ella súbitamente y con 
 desmesura se enamoró; pero guardando las alabanzas para momento más 
 cómodo, para mostrarse santo aquella vez, comenzó a quererla reprender y
 a decirle que aquello era vanagloria, y otras de sus historias; por lo 
 que la mujer le dijo que era un animal y que no sabía que había 
 hermosuras mayores que otras, por lo que fray Alberto, no queriéndola 
 enojar demasiado, terminada la confesión, la dejó irse con las demás.

Y unos días después, tomando un fiel compañero, se fue a casa de doña
 Lisetta y, retirándose aparte a una sala con ella y sin poder ser visto
 por otros, se le arrodilló delante y dijo:

—Señora, os ruego por Dios que me perdonéis de lo que el domingo, 
 hablándome vos de vuestra hermosura, os dije, por lo que tan fieramente 
 fui castigado la noche siguiente que no he podido levantarme de la cama 
 hasta hoy.

Dijo entonces doña Trulla:

—¿Y quién os castigó así?

Dijo fray Alberto:

—Os lo diré: estando en oración durante la noche, como suelo estar 
 siempre, vi súbitamente en mi celda un gran esplendor, y antes de que 
 pudiera volverme para ver lo que era, me vi encima un joven hermosísimo 
 con un grueso bastón en la mano, el cual, cogiéndome por la capa y 
 haciéndome levantar, tanto me pegó que me quebrantó todo. Al cual 
 pregunté después por qué me había hecho aquello, y respondió: «Porque 
 hoy te has atrevido a reprender los celestiales encantos de doña 
 Lisetta, a quien amo, Dios aparte, sobre todas las cosas». Y yo entonces
 pregunté: «¿Quién sois vos?». A lo que respondió él que era el arcángel
 Gabriel. «Oh, señor mío, os ruego que me perdonéis», dije yo. Y él dijo
 entonces: «Te perdono con la condición de que irás a verla en cuanto 
 puedas, y pídele perdón; y si no te perdona, yo volveré aquí y te daré 
 tantos que lo sentirás mientras vivas». Lo que me dijo después no me 
 atrevo a decíroslo si no me perdonáis primero.

Doña Calabaza —de—viento, que era un sí es no es dulce de sal, se 
 esponjaba oyendo estas palabras y todas las creía veracísimas, y luego 
 de un poco dijo:

—Bien os decía yo, fray Alberto, que mis encantos eran celestiales; 
 pero así Dios me ayude, me da lástima de vos, y hasta ahora, para que no
 os hagan más daño, os perdono, si verdaderamente me decís lo que el 
 ángel os dijo después.

Fray Alberto dijo:

—Señora, pues que me habéis perdonado, os lo diré de buen grado, pero
 una cosa os recuerdo, que lo que yo os diga os guardéis de decirlo a 
 ninguna persona del mundo, si no queréis estropear vuestros asuntos, que
 sois la más afortunada mujer que hay hoy en el mundo. Este ángel 
 Gabriel me dijo que os dijera que le gustáis tanto que muchas veces 
 habría venido a estar por la noche con vos si no hubiera sido por no 
 asustaros. Ahora, os manda decir por mí que quiere venir una noche a 
 veros y quedarse con vos un buen rato; y porque como es un ángel y 
 viniendo en forma de ángel no lo podríais tocar, dice que por deleite 
 vuestro quiere venir en figura de hombre, y por ello dice que le mandéis
 decir cuándo queréis que venga y en forma de quién, y que lo hará; por 
 lo que vos, más que ninguna mujer viva, os podréis tener por feliz.

Doña Bachillera dijo entonces que mucho le placía si el ángel Gabriel
 la amaba, porque ella lo quería bien, y nunca sucedía que una vela de 
 un matapán no le encendiera delante de donde le viese pintado; y que 
 cuando quisiera venir a ella era bien venido, que la encontraría sola en
 su alcoba; pero con el pacto de que no fuese a dejarla por la Virgen 
 María, que le habían dicho que la quería mucho, y también lo parecía así
 porque en cualquier sitio que lo veía estaba arrodillado delante de 
 ella; y además de esto, que era cosa suya venir en la forma que 
 quisiese, siempre que no la asustara.

Entonces dijo fray Alberto:

—Señora, habláis sabiamente, y yo arreglaré bien con él lo que me 
 decís. Pero podéis hacerme un gran favor, y no os costará nada y el 
 favor es éste: que queráis que venga en este cuerpo mío. Y escuchad por 
 qué me haréis un favor: que me sacará el alma del cuerpo y la pondrá en 
 el paraíso, y cuanto él esté con vos tanto estará mi alma en el paraíso.

Dijo entonces doña Poco—hila:

—Bien me parece; quiero que por los azotes que os dio por mi causa, que tengáis este consuelo.

Entonces dijo fray Alberto:

—Así, haréis que esta noche encuentre él la puerta de vuestra casa de
 manera que pueda entrar, porque viniendo en cuerpo humano como vendrá, 
 no podrá entrar sino por la puerta.

La mujer repuso que lo haría. Fray Alberto se fue y ella se quedó con
 tan gran alborozo que no le llegaba la camisa al cuerpo, mil años 
 pareciéndole hasta que el arcángel Gabriel viniera a verla. Fray 
 Alberto, pensando que caballero y no ángel tenía que ser por la noche, 
 con confites y otras buenas cosas empezó a fortalecerse, para que 
 fácilmente no pudiera ser arrojado del caballo; y conseguido el permiso,
 con un compañero, al hacerse de noche, se fue a casa de una amiga suya 
 de donde otra vez había arrancado cuando andaba corriendo las yeguas, y 
 de allí, cuando le pareció oportuno, disfrazado, se fue a casa de la 
 mujer y, entrando en ella, con los perifollos que había llevado, en 
 ángel se transfiguró, y subiendo arriba, entró en la cámara de la mujer.
 La cual, cuando aquella cosa tan blanca vio, se le arrodilló delante, y
 el ángel la bendijo y la hizo ponerse en pie, y le hizo señal de que se
 fuese a la cama; lo que ella, deseosa de obedecer, hizo prestamente, y 
 el ángel después con su devota se acostó.

Era fray Alberto hermoso de cuerpo y robusto, y muy bien plantado; 
 por la cual cosa, encontrándose con doña Lisetta, que era fresca y 
 mórbida, distinto yacimiento haciéndole que el marido, muchas veces 
 aquella noche voló sin alas, de lo que ella muy contenta se consideró; y
 además de ello, muchas cosas le dijo de la gloria celestial. Luego, 
 acercándose el día, organizando el retorno, con sus arneses fuera se 
 salió y volvióse a su compañero, al cual, para que no tuviese miedo 
 durmiendo solo, la buena mujer de la casa había hecho amigable compañía.
 La mujer, en cuanto almorzó, tomando sus acompañantes, se fue a fray 
 Alberto y le dio noticias del ángel Gabriel y de lo que le había contado
 de la gloria y la vida eterna, y cómo era él, añadiendo además a esto, 
 maravillosas fábulas.

A la que fray Alberto dijo:

—Señora, yo no sé cómo os fue con él; lo que sé bien es que esta 
 noche, viniendo él a mí y habiéndole yo dado vuestra embajada, me llevó 
 súbitamente el alma entre tantas flores y tantas rosas que nunca se han 
 visto tantas aquí, y me estuve en uno de los lugares más deleitosos que 
 nunca hubo hasta esta mañana a maitines: lo que pasó de mi cuerpo, no lo
 sé.

—¿No os lo digo yo? —dijo la señora—. Vuestro cuerpo estuvo toda la 
 noche en mis brazos con el ángel Gabriel, y si no me creéis miraos bajo 
 la teta izquierda, donde le di un beso grandísimo al ángel, tal que allí
 tendréis la señal unos cuantos días.

Dijo entonces fray Alberto:

—Bien haré hoy algo que no he hecho hace mucho tiempo, que me desnudaré para ver si me decís verdad.

Y luego de mucho charlar, la mujer se volvió a casa; a donde en 
 figura de ángel fray Alberto fue luego muchas veces sin encontrar ningún
 obstáculo. Pero sucedió un día que, estando doña Lisetta con una 
 comadre suya y juntas hablando sobre la hermosura, para poner la suya 
 delante de ninguna otra, como quien poca sal tenía en la calabaza, dijo:

—Si supierais a quién le gusta mi hermosura, en verdad que no hablaríais de las demás.

La comadre, deseosa de oírla, como quien bien la conocía, dijo:

—Señora, podréis decir verdad; pero sin embargo, no sabiendo quién sea él, no puede uno desdecirse tan ligeramente.

Entonces la mujer, que poco meollo tenía, dijo:

—Comadre, no puede decirse, pero con quien me entiendo es con el 
 ángel Gabriel, que más que a sí mismo me ama como a la mujer más 
 hermosa, por lo que él me dice, que haya en el mundo o en la marisma.

A la comadre le dieron entonces ganas de reírse, pero se contuvo para hacerla hablar más, y dijo:

—A fe, señora, que si el ángel Gabriel se entiende con vos y os dice 
 esto debe ser así, pero no creía yo que los ángeles hacían estas cosas.

Dijo la mujer:

—Comadre, estáis equivocada, por las llagas de Dios: lo hace mejor 
 que mi marido, y me dice que también se hace allá arriba; pero porque le
 parezco más hermosa que ninguna de las que hay en el cielo se ha 
 enamorado de mí y se viene a estar conmigo muchas veces; ¿está claro?

La comadre, cuando se fue doña Lisetta, se le hicieron mil años hasta
 que estuvo en un lugar donde poder contar estas cosas; y reuniéndose en
 una fiesta con una gran compañía de mujeres, ordenadamente les contó la
 historia. Estas mujeres se lo dijeron a sus maridos y a otras mujeres, y
 éstas a otras, y así en menos de dos días toda Venecia estuvo llena de 
 esto. Pero entre aquellos a cuyos oídos llegó, estaban los cuñados de 
 ella, los cuales, sin decir nada, se propusieron encontrar aquel 
 arcángel y ver si sabía volar: y muchas noches estuvieron apostados.

Sucedió que de este anuncio alguna noticieja llegó a oídos de fray 
 Alberto; el cual, para reprender a la mujer yendo una noche, apenas se 
 había desnudado cuando los cuñados de ella, que le habían visto venir, 
 fueron a la puerta de su alcoba para abrirla. Lo que, oyendo fray 
 Alberto, y entendiendo lo que era, levantándose y no viendo otro 
 refugio, abrió una ventana que sobre el gran canal daba y desde allí se 
 arrojó al agua. La hondura era bastante y él sabía bien nadar así que 
 ningún daño se hizo; y nadando hasta la otra parte del canal, en una 
 casa que abierta había se metió prestamente, rogando a un buen hombre 
 que había dentro que por amor de Dios le salvase la vida, contando 
 fábulas de por qué allí a aquella hora y desnudo estaba. El buen hombre,
 compadecido, corno tenía que salir a hacer sus asuntos, lo metió en su 
 cama y le dijo que allí hasta su vuelta se estuviese; y encerrándolo 
 dentro, se fue a sus cosas.

Los cuñados de la mujer, entrando en la alcoba, se encontraron con 
 que el ángel Gabriel, habiendo dejado allí las alas, había volado, por 
 lo que, como escarnecidos, gravísimas injurias dijeron a la mujer, y por
 fin desconsoladísima la dejaron en paz y se volvieron a su casa con los
 arneses del arcángel.

Entretanto, clareando el día, estando el buen hombre en Rialto, oyó 
 contar cómo el ángel Gabriel había ido por la noche a acostarse con doña
 Lisetta, y, encontrado por los cuñados, se había arrojado al canal por 
 miedo y no se sabía qué había sido de él; por lo que prestamente pensó 
 que aquel que tenía en casa debía de ser él; y volviendo allí y 
 reconociéndolo, luego de muchas historias, llegó con él al acuerdo de 
 que si no quería que le entregase a los cuñados, le diese cincuenta 
 ducados; y así se hizo.

Y después de esto, deseando fray Alberto salir de allí, le dijo el buen hombre:

—No hay modo ninguno, si uno no queréis. Hoy hacemos nosotros una 
 fiesta a la que uno lleva a un hombre vestido de oso y otro a guisa de 
 hombre salvaje y quién de una cosa y quién de otra, y en la plaza de San
 Marcos se hace una cacería, terminada la cual se termina la fiesta; y 
 luego cada uno se va con quien ha llevado donde le guste; si queréis, 
 antes de que pueda descubrirse que estáis aquí, que yo os lleve de 
 alguna de estas maneras, os podré llevar donde queráis; de otro modo, no
 veo cómo podréis salir sin ser reconocido; y los cuñados de la señora, 
 pensando que en algún lugar de aquí dentro estáis, han puesto por todas 
 partes guardias para cogeros.

Aunque duro le pareciese a fray Alberto ir de tal guisa, a pesar de 
 todo le indujo a hacerlo el miedo que tenía a los parientes de la mujer,
 y le dijo a aquél adónde debía llevarlo: y que de cómo le llevase se 
 contentaba. Éste, habiéndole ya untado todo con miel y recubierto encima
 con pequeñas plumas, y habiéndole puesto una cadena al cuello y una 
 máscara en la cara, y habiéndole dado para una mano un gran bastón y 
 para la otra dos grandes perros que había llevado del matadero, mandó a 
 uno a Rialto a que pregonase que si alguien quería ver al ángel Gabriel 
 subiese a la plaza de San Marcos. Y fue lealtad veneciana ésta.

Y hecho esto, luego de un rato, lo sacó fuera y lo puso delante de 
 él, y andando detrás sujetándolo por la cadena, no sin gran alboroto de 
 muchos, que decían todos: «¿Qué es eso? ¿Qué es eso?», lo llevó hasta la
 plaza donde, entre los que habían venido detrás y también los que, al 
 oír el pregón, se habían venido desde Rialto, había un sinfín de gente. 
 Éste, llegado allí, en un lugar destacado y alto, ató a su hombre 
 salvaje a una columna, fingiendo que esperaba la caza, al cual las 
 moscas y los tábanos, porque estaba untado de miel, daban grandísima 
 molestia.

Pero luego que de gente vio la plaza bien llena, haciendo como que 
 quería desatar a su salvaje, le quitó la máscara a fray Alberto, 
 diciendo:

—Señores, pues que el jabalí no viene a la caza, y no puede hacerse, 
 para que no hayáis venido en vano quiero que veáis al arcángel Gabriel, 
 que del cielo desciende a la tierra por las noches para consolar a las 
 mujeres venecianas.

Al quitarle la máscara fue fray Alberto incontinenti reconocido por 
 todos y contra él se elevaron los gritos de todos, diciéndole las más 
 injuriosas palabras y la mayor infamia que nunca se dijo a ningún 
 bribón, y, además de esto, arrojándole a la cara quién una porquería y 
 quién otra; y así le tuvieron durante muchísimo tiempo, hasta tanto que 
 por acaso llegando la noticia a sus frailes, hasta seis de ellos 
 poniéndose en camino llegaron allí, y, echándole una capa encima y 
 desencadenándolo, no sin grandísimo alboroto detrás hasta su casa lo 
 llevaron, donde encarcelándolo, después de vivir míseramente se cree que
 murió. Así éste, tenido por bueno y obrando el mal, no siendo creído, 
 se atrevió a hacer de arcángel Gabriel; y de él convertido en hombre 
 salvaje, con el tiempo, como lo había merecido, vituperado, sin provecho
 lloró los pecados cometidos. Plazca a Dios que a todos los demás les 
 suceda lo mismo.

NOVELA TERCERA

Tres jóvenes aman a tres hermanas y con ellas se fugan a Creta, la 
 mayor, por celos, mata a su amante, la segunda, entregándose al duque de
 Creta, salva de la muerte a la primera, cuyo amante la mata y con la 
 primera huye, es culpado de ello el tercer amante con la tercera hermana
 y, presos, lo confiesan y por temor a morir corrompen con dinero a la 
 guardia, y, pobres, huyen a Rodas y en la pobreza allí mueren.

Filostrato, oído el final del novelar de Pampínea, se quedó un poco ensimismado y luego dijo volviéndose a ella:

—Algo bueno y que me agradó hubo al final de vuestra novela, pero 
 demasiada diversión hubo antes que habría querido que no hubiese.

Luego, volviéndose a Laureta, dijo:

—Señora, seguid vos con una mejor, si es que puede ser.

Laureta, riendo, dijo:

—Demasiado cruel estáis contra los amantes, si sólo un mal fin les 
 deseáis; y por obedeceros os contaré una sobre tres que igualmente mal 
 terminaron habiendo gozado poco de su amor.

Y dicho esto, comenzó:

Jóvenes señoras, como claramente podéis conocer, todos los vicios 
 pueden volverse, con grandísimo dolor, contra quien los tiene y muchas 
 veces contra otros; y entre los que con más flojas riendas a nuestros 
 peligros nos lleva, me parece que la ira sea el que más; la cual no es 
 otra cosa que un movimiento súbito y desconsiderado, movido por los 
 sentidos dolores; el cual, desterrada toda razón y teniendo los ojos de 
 la mente ofuscados por tinieblas, con ardentísimo furor enciende nuestro
 ánimo. Y aunque con frecuencia le sobreviene al hombre, y más a unos 
 que a otros, no menos ha sobrevenido (y con mayores daños) a las 
 mujeres, porque más fácilmente se enciende en ellas y allí arde con 
 llama más clara y con menor freno las agita.

Y no hay que maravillarse de ello: porque si queremos mirar, veremos 
 que su fuego por su naturaleza antes prende en las cosas ligeras y 
 suaves que en las duras y más pesadas; y nosotras somos (no lo tengan a 
 mal los hombres) más delicadas que lo son ellos, y mucho más volubles. 
 Por lo cual, viéndonos naturalmente a esto proclives, y mirando después 
 cómo nuestra mansedumbre y benignidad son gran reposo y placer a los 
 hombres con quien acostumbramos a tratar, y cómo la ira y el furor son 
 de gran angustia y peligro, para que de ella con más fuerte pecho nos 
 guardemos, el amor de tres jóvenes y de otras tantas señoras, como dije 
 antes, convertido de feliz que era en infelicísimo por la ira de una de 
 ellas, entiendo mostraros con mi historia.

Marsella es, como sabéis, en Provenza, una nobilísima y antigua 
 ciudad, situada junto al mar, y ha sido antes en hombres ricos y en 
 grandes mercaderes más copiosa de lo que hoy se ve; entre los que hubo 
 uno llamado N'Arnald Civada, hombre de nacimiento ínfimo pero de claro 
 honor y leal mercader, sin medida rico en posesiones y en dineros, el 
 cual de su mujer tenía muchos hijos entre los cuales tres eran mujeres, y
 eran de edad mayores que los otros que eran varones. De las cuales, 
 dos, nacidas de un parto, tenían quince años de edad, la tercera tenía 
 catorce; y nada esperaban sus parientes para casarlas sino la vuelta de 
 N'Arnald, que con su mercancía se había ido a España.

Eran los nombres de las dos primeras, el de la una Ninetta, y de la 
 otra Maddalena; la tercera se llamaba Bertella. De Ninetta estaba un 
 joven, gentilhombre aunque fuese pobre, llamado Restagnone, enamorado 
 cuanto más podía, y la joven de él; y de tal modo habían sabido obrar 
 que, sin que ninguna persona en el mundo lo supiese, gozaban de su amor;
 y ya buen espacio gozado habían cuando sucedió que dos jóvenes amigos, 
 de los cuales uno se llamaba Folco y el otro Ughetto, muertos sus padres
 y habiendo quedado riquísimos, el uno de Maddalena y el otro de 
 Bertella se enamoraron. De lo cual percatándose Restagnone (habiéndole 
 sido por Ninetta mostrado) pensó en poder ayudarse en sus carencias con 
 el amor de éstos; y familiarizándose con su trato, ahora a uno ahora al 
 otro, y a veces a los dos, les acompañaba a ver sus señoras y la de él.

Y cuando lo bastante familiar y amigo suyo le pareció ser, un día a su casa llamándoles les dijo:

—Carísimos jóvenes, nuestro trato os puede haber demostrado cuánto es
 el amor que os tengo y que por vosotros pondría en obra lo que por mí 
 mismo pondría; y porque mucho os amo, lo que se me ha venido al ánimo 
 entiendo mostraros, y vosotros luego conmigo, juntos, tomaremos el 
 partido que os parezca mejor.

Vosotros, si vuestras palabras no mienten, y por lo que en vuestros 
 actos de día y de noche me parece haber comprendido, en grandísimo amor 
 por las dos jóvenes que amáis ardéis, y yo por la tercera, su hermana; 
 al cual ardor, si queréis concedérmelo, me pide el corazón hallar un muy
 dulce y placentero remedio como es éste: vosotros sois riquísimos, lo 
 que no soy yo; si quisierais juntar vuestras riquezas y hacerme a mí 
 tercer poseedor de ellas junto con vosotros y deliberar a qué parte del 
 mundo podríamos ir a vivir alegremente con ellas, sin falta me dice el 
 corazón que podré hacer que las tres hermanas, con gran parte de lo que 
 tiene su padre, con nosotros a donde queramos ir vengan, y allí cada uno
 con la suya a guisa de hermanos vivir podremos como los hombres más 
 felices que hay en el mundo. A vosotros os toca ahora decidir si queréis
 haceros felices con esto, o dejarlo.

Los dos jóvenes, que sobremanera ardían, al oír que a las dos jóvenes
 tendrían, no pasaron mucho trabajo deliberando sino que dijeron que, si
 esto sucedía, estaban dispuestos a hacerlo. Restagnone, con esta 
 respuesta de los jóvenes, de allí a pocos días se encontró con Ninetta, a
 la que no sin gran dificultad ver podía; y luego de que un tanto con 
 ella hubo estado, lo que había hablado con los jóvenes le explicó, y con
 muchas razones se ingenió en que esta empresa le agradase. Pero poco 
 difícil le fue porque ella mucho mas que él deseaba poder estar con él 
 sin sobresalto; por lo que de buena gana le contestó que le placía y que
 sus hermanas, y máximamente en esto, harían lo que ella quisiese; le 
 dijo que todas las cosas necesarias para ello lo antes que pudiera 
 preparase.

Volviendo Restagnone a los dos jóvenes, que mucho sobre lo que les 
 había dicho le preguntaban, les dijo que por parte de sus señoras el 
 asunto estaba decidido; y entre ellos deliberaron irse a Creta después 
 de vender algunas posesiones que tenían, bajo título de querer ir a 
 comerciar con los dineros, y trocadas en dineros todas las demás cosas 
 que tenían, compraron una saetía y la armaron secretamente con gran 
 ventaja, y esperaron el término puesto.

Por otra parte, Ninetta, que del deseo de las hermanas demasiado 
 sabía, con dulces palabras en tanto afán de hacer aquello las inflamó 
 que les parecía que no iban a vivir lo suficiente para llegar a ello. 
 Por lo que, venida la noche en que debían subir a la saetía, las tres 
 hermanas, abierto un gran cofre de su padre, de él grandísima cantidad 
 de dineros y de joyas sacaron, y con ellas, de casa las tres ocultamente
 saliendo, según lo planeado, allí a sus tres amantes que las esperaban 
 encontraron; con los cuales sin ninguna demora a la saetía subidas, 
 dieron los reinos al agua y se fueron, y sin detenerse un punto en 
 ningún lugar, a la tarde siguiente llegaron a Génova, donde los noveles 
 amantes gozo y placer por primera vez tomaron de su amor.

Y proveyéndose de aquello que necesitaban se fueron, y de un puerto 
 en otro, antes de que llegase el día octavo, sin ningún impedimento 
 llegaron a Creta, donde grandísimas y hermosas posesiones compraron, en 
 las cuales, asaz cerca de Candia construyeron hermosísimas y deleitables
 mansiones; y allí con muchos sirvientes, con perros y con aves de presa
 y con caballos en convites y en fiestas y en placeres con sus mujeres 
 lo más contentos del mundo a guisa de barones comenzaron a vivir.

Y viviendo de tal manera, sucedió (así como vemos suceder todos los 
 días) que aunque las cosas mucho gusten, si se tienen en cantidad 
 excesiva cansan, que a Restagnone, el cual mucho amado había a Ninetta, 
 pudiéndola sin ningún temor tener a todo su placer, comenzó a cansarle, y
 por consiguiente, a fallarle el amor hacia ella. Y habiéndole en una 
 fiesta sumamente agradado una joven del país, hermosa y noble señora, y 
 cortejándola con toda asiduidad, comenzó a hacer por ella maravillosos 
 gastos y fiestas, de lo que percatándose Ninetta, le entraron tantos 
 celos de él que no podía dar un paso sin que ella lo supiera y sin que 
 luego con palabras y con reproches a él y a ella no se atribulase. Pero 
 así como la abundancia de las cosas engendra el fastidio, así multiplica
 el apetito el ser negadas las que se desean: y así los reproches de 
 Ninetta acrecentaban las llamas del nuevo amor de Restagnone; y como con
 el paso del tiempo aconteciese o que Restagnone la intimidad de la 
 mujer amada tuviese o que no, Ninetta, quienquiera que se lo dijese, lo 
 tuvo por cierto, con lo que cayó en tanta tristeza, y de ella en tanta 
 ira y subsiguientemente a tanto furor pasó que, convertido el amor que a
 Restagnone tenía en amargo odio, cegada por la ira, pensó con la muerte
 de Restagnone vengar la vergüenza que le parecía haber recibido.

Y hecha venir a una vieja griega, gran maestra en componer venenos, 
 con promesas y con dones la condujo a hacer un agua mortífera, la que 
 ella, sin aconsejarse con nadie, una noche a Restagnone acalorado y que 
 aquello no temía le dio a beber. El poder de aquello fue tal que antes 
 de que llegase la mañana lo había matado; cuya muerte, sintiendo Folco y
 Ughetto y sus mujeres, sin saber que de veneno hubiese muerto, junto 
 con Ninetta amargamente lloraron y honradamente lo hicieron sepultar. 
 Pero sucedió no muchos días después que, por otra malvada acción, fue 
 apresada la vieja que a Ninetta el agua envenenada le había preparado, 
 la cual, entre sus otras maldades, al darle tortura, confesó ésta, 
 claramente mostrando lo que por ello había sucedido; por lo que el duque
 de Creta, sin nada decir, ocultamente una noche fue a los alrededores 
 de la villa de Folco, y sin alboroto ni oposición ninguna, se llevó 
 presa a Ninetta, de la cual, sin ninguna tortura, prestísimamente lo que
 oír quería obtuvo sobre la muerte de Restagnone.

Folco y Ughetto ocultamente le habían oído al duque, y a sus mujeres,
 por qué había sido apresada Ninetta; lo que mucho les dolió, y todo 
 trabajo ponían en hacer que Ninetta escapase al fuego, al que creían que
 sería condenada, como quien muy bien merecido lo tenía, porque el duque
 firme estaba en querer hacer justicia. Maddalena, que hermosa joven era
 y largamente había sido cortejada por el duque sin nunca haber querido 
 hacer nada que él desease, imaginando que si le daba gusto podría librar
 a la hermana del fuego, por un cauto embajador se lo dio a entender, 
 que ella estaba por completo a sus órdenes si dos cosas se siguiesen de 
 ello; la primera, que recuperase a su hermana salva y libre; la otra, 
 que esto fuese cosa secreta.

El duque, oída la embajada y agradándole, largamente consideró si 
 debía hacerlo y al final estuvo de acuerdo y repuso que estaba pronto. 
 Haciendo, pues, con consentimiento de la señora (como si de ellos 
 quisiera informarse del asunto) detener una noche a Folco y a Ughetto, 
 fue secretamente a albergarse con Maddalena; y fingiendo primero haber 
 puesto a Ninetta dentro de un saco y deber aquella noche misma arrojar 
 al mar con una piedra atada al cuello, con él se la llevó a su hermana y
 por precio de aquella noche se la dio, rogándole al irse por la mañana 
 que aquella noche, que había sido la primera de su amor, no fuese la 
 última, y además de esto le ordenó que de allí hiciese partir a la mujer
 culpable para que no le fuese reprochado aquello y no tuviese que 
 empezar de nuevo a maltratarla.

A la mañana siguiente, Folco y Ughetto, habiendo oído que Ninetta por
 la noche había sido arrojada al mar, y creyéndolo, fueron liberados; y a
 su casa para consolar a sus mujeres de la muerte de la hermana 
 retornados, por mucho que Maddalena se ingeniase en esconderla mucho, 
 Folco se dio cuenta de que estaba allí; de lo que se maravilló mucho y 
 súbitamente sospechó, habiendo ya oído que el duque había cortejado a 
 Maddalena, y le preguntó cómo podía ser que Ninetta estuviese aquí. 
 Maddalena urdió una larga fábula para querérselo explicar, poco por él 
 (que era malicioso) creída, y a decir la verdad la constriñó; y ella, 
 luego de muchas palabras, se la dijo.

Folco, vencido por el dolor y montando en ira, desenvainada una 
 espada, a ella que en vano le pedía merced, la mató; y temiendo la ira y
 la justicia del duque, dejándola muerta en la alcoba, se fue donde 
 Ninetta estaba, y con rostro infinitamente alegre, le dijo:

—Vamos pronto allí donde tu hermana ha determinado que te lleve para que no vuelvas a manos del duque.

La cual cosa creyendo Ninetta, y como temerosa, deseando irse, con 
 Folco, sin otra despedida buscar de su hermana, siendo ya de noche, se 
 puso en camino, y con aquellos dineros a que Folco pudo echar mano, que 
 fueron pocos; y yéndose al puerto, subieron a una barca y nunca más se 
 supo dónde llegaron.

Venido el día siguiente y siendo Maddalena hallada muerta, hubo 
 algunos que por envidia y odio que tenían a Ughetto, rápidamente al 
 duque se lo hicieron saber, por la cual cosa el duque, que mucho amaba a
 Maddalena, corriendo fogosamente a la casa, a Ughetto apresó y a su 
 mujer, que de estas cosas todavía nada sabían, esto es de la partida de 
 Folco y Ninetta, los constriñó a confesar que ellos juntos con Folco 
 habían sido culpables de la muerte de Maddalena. Por cuya confesión 
 ellos, fundadamente temiendo la muerte, con gran habilidad a quienes los
 guardaban corrompieron, dándoles una cierta cantidad de dineros que en 
 su casa escondidos para los casos necesarios guardaban: y junto con los 
 guardias, sin tener espacio de poder coger ninguna de sus cosas, 
 montándose en una barca, de noche se escaparon a Rodas, donde en pobreza
 y miseria vivieron no mucho tiempo. Pues a semejante partido el loco 
 amor de Restagnone y la ira de Ninetta les condujeron a ellos y a los 
 demás.

NOVELA CUARTA

Gerbino, contra la palabra dada al rey Guilielmo, su abuelo, combate 
 una nave del rey de Túnez para quitarle a una hija suya; y matada ésta 
 por los que allí iban, los mata, y a él luego le cortan la cabeza.

Laureta callaba, una vez terminada su novela, y, entre la compañía, 
 quién con uno, quién con otro de la desgracia de los amantes se dolía, y
 quién reprobaba la ira de Ninetta, y unos una cosa y otros otra decían,
 cuando el rey, como saliendo de un profundo pensamiento, alzó el rostro
 y a Elisa le hizo señal de continuar narrando; la cual gentilmente 
 comenzó:

Amables señoras, muchos son los que creen que Amor solamente por las 
 miradas encendido, envía sus saetas, burlándose de quienes sostener 
 quieren que alguien por el oído pueda enamorarse, y que éstos están 
 engañados aparecerá asaz claramente en una novela que contar entiendo, 
 en la que no solamente por la fama, sin haberse visto nunca, veréis que 
 ha obrado sino también cómo a mísera muerte condujo a cada uno os será 
 manifiesto.

Guilielmo II, rey de Sicilia, según dicen los sicilianos, tuvo dos 
 hijos, uno varón llamado Ruggiero, la otra mujer, llamada Constanza. El 
 cual Ruggiero, muriendo antes que su padre, dejó un hijo llamado 
 Gerbino, el cual, con solicitud educado por su abuelo, se hizo un joven 
 hermosísimo y famoso en bizarría y en cortesía. Y no dentro de los 
 límites de Sicilia se quedó encerrada su fama, sino que en varias partes
 del mundo sonando, era clarísima en Berbería, que en aquellos tiempos 
 era tributaria del rey de Sicilia. Y entre los demás a cuyos oídos la 
 magnífica fama de la virtud y la cortesía de Gerbino llegaron, hubo una 
 hija del rey de Túnez, la cual, según lo que todos los que la veían 
 decían, era una de las más hermosas criaturas que nunca por la 
 naturaleza hubiera sido formada, y la más cortés y de ánimo grande y 
 noble. La cual, gustando de oír hablar de los hombres valerosos, con 
 tanto afecto retuvo las cosas valerosamente hechas por Gerbino que unos y
 otros contaban, y tanto le agradaban, que dándole vueltas en su 
 imaginación a cómo debía ser él, ardientemente se enamoró, y con más 
 agrado que de otros hablaba de él y a quien de él hablaba escuchaba.

Por otra parte, había también, como a otros lugares, llegado a 
 Sicilia la grandísima fama de la belleza y del valor de ella, y no sin 
 gran deleite ni en vano había alcanzado los oídos de Gerbino; así, no 
 menos que la joven se había inflamado por él, él por ella se había 
 inflamado. Por la cual cosa, hasta tanto que con conveniente razón de su
 abuelo la licencia pidiese para ir a Túnez, deseoso sobremanera de 
 verla, a todo amigo suyo que allí iba, ordenaba que en cuanto estuviera 
 en su poder le comunicase su secreto y gran amor del modo que mejor le 
 pareciese y le trajese de ella noticia. De los cuales, uno lo hizo muy 
 sagazmente llevándole joyas de mujer para que las viese, del modo que 
 hacen los mercaderes, y por completo manifestándole el ardor de Gerbino,
 él y sus cosas le ofreció dispuestas a sus mandatos; la cual, con 
 alegre rostro el embajador y la embajada recibió; y respondiéndole que 
 ella en igual amor ardía, una de sus más preciosas joyas en testimonio 
 de ello le mandó. La cual recibió Gerbino con tanta alegría como pueda 
 recibirse la cosa más querida, y por aquel mismo muchas veces le 
 escribió y le mandó preciosísimos presentes, haciendo con ella ciertos 
 conciertos para, si la fortuna lo permitiese, verse y tocarse.

Pero andando las cosas de esta guisa y un poco más lejos de lo que 
 hubiera sido necesario ardiendo por una parte la joven y por otra 
 Gerbino, sucedió que el rey de Túnez la casó con el rey de Granada, de 
 lo que ella se afligió sobremanera, pensando que no solamente con larga 
 distancia se alejaba de su amante sino que casi por completo le era 
 arrebatada; y si hubiera habido manera, de buena gana, para que aquello 
 no sucediese, hubiera huido del padre y se hubiera reunido con Gerbino. 
 Del mismo modo, Gerbino, enterado de este matrimonio, sin medida 
 doliente vivía y pensando si pudiese hallar alguna manera de poder 
 llevársela por la fuerza, si sucediese que por mar fuese al marido. El 
 rey de Túnez, oyendo algo de este amor y de la determinación de Gerbino,
 y temiendo su valor y su poder, llegando el tiempo en que debía 
 mandarla, hizo saber al rey Guilielmo lo que quería hacer y que entendía
 hacerlo si él le aseguraba que ni Gerbino ni otro se lo impediría.

El rey Guilielmo, que viejo era y no había oído nada del 
 enamoramiento de Gerbino, no imaginándose que por ello se le pidiese tal
 garantía, lo concedió de buena gana y en señal de ello mandó al rey de 
 Túnez su guante. El cual, después de que la seguridad hubo recibido, 
 hizo preparar una grandísima y hermosa nave en el puerto de Cartago y 
 abastecerla con todo lo que fuera necesario, y adornarla y prepararla, 
 para mandar en ella a su hija a Granada; y no esperaba sino el tiempo 
 favorable. La joven señora, que todo esto sabía y veía, ocultamente 
 mandó a Palermo a un servidor suyo y le ordenó que al bellido Gerbino 
 saludase de su parte y le dijera cómo iba a irse a Granada pocos días 
 después; por lo que ahora se vería si era hombre tan valiente como se 
 decía y si tanto la amaba como muchas veces le había significado. Aquel a
 quien le fue ordenada, óptimamente cumplió su embajada y se volvió a 
 Túnez.

Gerbino, al oír esto, y sabiendo que el rey Guilielmo su abuelo había
 otorgado la seguridad al rey de Túnez, no sabía qué hacerse; pero 
 empujado por el amor, habiendo escuchado las palabras de la señora y 
 para no parecer vil, yendo a Mesina, allí hizo prestamente armar dos 
 galeras ligeras, y haciendo subir a ellas valientes hombres, con ellos 
 se fue junto a Cerdeña, pensando que por allí debía pasar la nave de la 
 señora.

Y no tardó en realizarse su pensamiento, porque después de que allí 
 pocos días hubo estado, la nave, con poco viento y no lejana al lugar 
 donde se había apostado esperándola, apareció.

Viendo la cual, Gerbino, a sus compañeros dijo:

—Señores, si sois tan valerosos como pienso, ninguno de vosotros creo
 que esté sin haber sentido o sentir amor, sin el cual, como por mí 
 mismo juzgo, ningún mortal puede ninguna virtud o bien tener en sí; y si
 enamorados habéis estado o estáis, fácil cosa os será comprender mi 
 deseo. Yo amo: Amor me indujo a daros la presente fatiga, y lo que amo, 
 en la nave que se ve ahí delante está, la cual, junto con la cosa que yo
 más deseo, va llena de grandísimas riquezas, las cuales, si hombres 
 valerosos sois, con poca fatiga, virilmente combatiendo, podemos 
 conquistar; de cuya victoria no busco quedarme sino con una mujer por 
 cuyo amor muevo las armas; todas las demás cosas sean vuestras 
 libremente desde ahora. Vamos, pues, y con buena ventura asaltemos la 
 nave mientras Dios, favorable a nuestra empresa, sin prestarle viento 
 nos la tiene inmóvil.

No necesitaba el bellido Gerbino tantas palabras porque los 
 mesinenses que con él estaban, deseosos del botín, ya en su ánimo 
 estaban dispuestos a hacer aquello a lo que Gerbino les alentaba con las
 palabras; por lo que, haciendo un grandísimo alboroto, al final de sus 
 palabras, para que así fuese sonaron las trompetas, y empuñando las 
 armas dieron los remos al agua y a la nave llegaron. Los que en la nave 
 estaban, viendo de lejos venir las galeras, no pudiéndose ir, se 
 aprestaron a la defensa. El bellido Gerbino, llegado a ella, ordenó que 
 los patrones a las galeras fuesen llevados si no querían batalla. Los 
 sarracenos, asegurados de quiénes eran y qué pedían, dijeron que se les 
 asaltaba contra la palabra empeñada con ellos por el rey suyo, y en 
 señal de ello mostraron el guante del rey Guilielmo y del todo se 
 negaron, si no eran vencidos en batalla, a rendirse o a darle nada que 
 hubiera en la nave. Gerbino, que en la popa de la nave había visto a la 
 señora, mucho más hermosa de lo que él ya pensaba, mucho más inflamado 
 en amor que antes, al mostrarle el guante repuso que allí no había en 
 aquel momento halcones para los que se necesitase un guante, y que por 
 ello, si no querían entregarles a la señora, que se preparasen a la 
 batalla. La que, sin esperar más, a arrojarse saetas y piedras el uno 
 contra el otro fieramente comenzaron y largamente con daño de cada una 
 de las partes en tal guisa combatieron.

Por último, viéndose Gerbino sin mucho provecho, tomando una 
 barquichuela que de Cerdeña llevado había, y prendiéndole fuego, con las
 dos galeras la acostó a la nave; lo que viendo los sarracenos y 
 conociendo que por necesidad debían o rendirse o morir, haciendo a 
 cubierta venir a la hija del rey, que bajo cubierta lloraba, y 
 llevándola a la proa de la nave y llamando a Gerbino, ante sus ojos, a 
 ella, que pedía merced y ayuda, le cortaron las venas y arrojándola al 
 mar dijeron:

—Tómala, te la damos como podemos y como tu lealtad la ha merecido.

Gerbino, viendo su crueldad, deseoso de morir, no preocupándose por 
 saetas ni por piedras, a la nave se hizo acercar, y subiendo a ella a 
 pesar de cuantos allí iban, no de otra manera que un león famélico entra
 en una manada de becerros, ora a éste ora a aquél desangrando y primero
 con los dientes y con las uñas su ira sacia que el hambre, con una 
 espada en la mano ora a éste ora a aquél cortando de los sarracenos, 
 cruelmente a muchos mató Gerbino ; creciendo ya el fuego en la encendida
 nave, haciendo a los marineros coger lo que pudieran como recompensa, 
 abajo se fue con aquella poco alegre victoria conseguida sobre sus 
 enemigos. Luego, haciendo el cuerpo de la hermosa señora recoger del 
 mar, largamente y con muchas lágrimas la lloró, y volviéndose a Sicilia,
 en Ustica, pequeñísima isla casi enfrente de Trápani, honradamente la 
 hizo sepultar, y a su casa se fue más dolorido que ningún hombre. El rey
 de Túnez, conocida la noticia, a sus embajadores de negro vestidos, 
 envió al rey Guilielmo, doliéndose de que la palabra dada mal había sido
 cumplida, y le contaron cómo. Por lo que el rey Guilielmo, fuertemente 
 airado, no viendo manera de poder negarles la justicia que pedían, hizo 
 apresar a Gerbino, y él mismo, no habiendo ninguno de sus barones que 
 con ruegos se esforzase en disuadirlo, le condenó a muerte y en 
 presencia suya le hizo cortar la cabeza, queriendo antes quedarse sin 
 nieto que tenido por un rey sin honor. Así, en pocos días, tan 
 miserablemente los dos amantes, sin haber gustado ningún fruto de su 
 amor, de mala muerte murieron, como os he contado.

NOVELA QUINTA

Los hermanos de Isabetta matan a su amante, éste se le aparece en 
 sueños y le muestra dónde está enterrado, ella ocultamente le 
 desentierra la cabeza y la pone en un tiesto de albahaca y llorando 
 sobre él todos los días durante mucho tiempo, sus hermanos se lo quitan y
 ella se muere de dolor poco después.

Terminada la historia de Elisa y alabada por el rey durante un rato, a
 Filomena le fue ordenado que contase: la cual, llena de compasión por 
 el mísero Gerbino y su señora, luego de un piadoso suspiro, comenzó:

Mi historia, graciosas señoras, no será sobre gentes de tan alta 
 condición como fueron aquéllas sobre quienes Elisa ha hablado, pero 
 acaso no será menos digna de lástima; y a acordarme de ella me trae 
 Mesina, ha poco recordada, donde sucedió el caso.

Había, pues, en Mesina tres jóvenes hermanos y mercaderes, y hombres,
 que habían quedado siendo bastante ricos después de la muerte de su 
 padre, que era de San Gimigniano, y tenían una hermana llamada 
 Elisabetta, joven muy hermosa y cortés, a quien, fuera cual fuese la 
 razón, todavía no habían casado. Y tenían además estos tres hermanos, en
 un almacén suyo, a un mozo paisano llamado Lorenzo, que todos sus 
 asuntos dirigía y hacía, el cual, siendo asaz hermoso de persona y muy 
 gallardo, habiéndolo muchas veces visto Isabetta, sucedió que empezó a 
 gustarle extraordinariamente, de lo que Lorenzo se percató y una vez y 
 otra, semejantemente, abandonando todos sus otros amoríos, comenzó a 
 poner en ella el ánimo; y de tal modo anduvo el asunto que, gustándose 
 el uno al otro igualmente, no pasó mucho tiempo sin que se atrevieran a 
 hacer lo que los dos más deseaban.

Y continuando en ello y pasando juntos muchos buenos ratos y 
 placenteros, no supieron obrar tan secretamente que una noche, yendo 
 Isabetta calladamente allí donde Lorenzo dormía, el mayor de los 
 hermanos, sin advertirlo ella, no lo advirtiese; el cual, porque era un 
 prudente joven, aunque muy doloroso le fue enterarse de aquello, movido 
 por muy honesto propósito, sin hacer un ruido ni decir cosa alguna, 
 dándole vuelta a varios pensamientos sobre aquel asunto, esperó a la 
 mañana siguiente. Después, venido el día, a sus hermanos contó lo que la
 pasada noche había visto entre Isabetta y Lorenzo, y junto con ellos, 
 después de largo consejo, deliberó para que sobre su hermana no cayese 
 ninguna infamia, pasar aquello en silencio y fingir no haber visto ni 
 sabido nada de ello hasta que llegara el momento en que, sin daño ni 
 deshonra suya, esta afrenta antes de que más adelante siguiera pudiesen 
 lavarse. Y quedando en tal disposición charlando y riendo con Lorenzo 
 tal como acostumbraban, sucedió que fingiendo irse fuera de la ciudad 
 para solazarse llevaron los tres consigo a Lorenzo; y llegados a un 
 lugar muy solitario y remoto, viéndose con ventaja, a Lorenzo, que de 
 aquello nada se guardaba, mataron y enterraron de manera que nadie 
 pudiera percatarse; y vueltos a Mesina corrieron la voz de que lo habían
 mandado a algún lugar, lo que fácilmente fue creído porque muchas veces
 solían mandarlo de viaje.

No volviendo Lorenzo, e Isabetta muy frecuente y solícitamente 
 preguntando por él a sus hermanos, como a quien la larga tardanza 
 pesaba, sucedió un día que preguntándole ella muy insistentemente, uno 
 de sus hermanos le dijo:

—¿Qué quiere decir esto? ¿Qué tienes que ver tú con Lorenzo que me 
 preguntas por él tanto? Si vuelves a preguntarnos te daremos la 
 contestación que mereces.

Por lo que la joven, doliente y triste, temerosa y no sabiendo de 
 qué, dejó de preguntarles, y muchas veces por la noche lastímeramente lo
 llamaba y le pedía que viniese, y algunas veces con muchas lágrimas de 
 su larga ausencia se quejaba y sin consolarse estaba siempre 
 esperándolo.

Sucedió una noche que, habiendo llorado mucho a Lorenzo que no volvía
 y habiéndose al fin quedado dormida, Lorenzo se le apareció en sueños, 
 pálido y todo despeinado, y con las ropas desgarradas y podridas, y le 
 pareció que le dijo:

—Oh, Isabetta, no haces más que llamarme y de mi larga tardanza te 
 entristeces y con tus lágrimas duramente me acusas; y por ello, sabe que
 no puedo volver ahí, porque el último día que me viste tus hermanos me 
 mataron.

Y describiéndole el lugar donde lo habían enterrado, le dijo que no 
 lo llamase más ni lo esperase. La joven, despertándose y dando fe a la 
 visión, amargamente lloró; después, levantándose por la mañana, no 
 atreviéndose a decir nada a sus hermanos, se propuso ir al lugar que le 
 había sido mostrado y ver si era verdad lo que en sueños se le había 
 aparecido. Y obteniendo licencia de sus hermanos para salir algún tiempo
 de la ciudad a pasearse en compañía de una que otras veces con ellos 
 había estado y todos sus asuntos sabía, lo antes que pudo allá se fue, y
 apartando las hojas secas que había en el suelo, donde la tierra le 
 pareció menos dura allí cavó; y no había cavado mucho cuando encontró el
 cuerpo de su mísero amante en nada estropeado ni corrompido; por lo que
 claramente conoció que su visión había sido verdadera. De lo que más 
 que mujer alguna adolorida, conociendo que no era aquél lugar de 
 llantos, si hubiera podido todo el cuerpo se hubiese llevado para darle 
 sepultura más conveniente; pero viendo que no podía ser, con un cuchillo
 lo mejor que pudo le separó la cabeza del tronco y, envolviéndola en 
 una toalla y arrojando la tierra sobre el resto del cuerpo, poniéndosela
 en el regazo a la criada, sin ser vista por nadie, se fue de allí y se 
 volvió a su casa.

Allí, con esta cabeza en su alcoba encerrándose, sobre ella lloró 
 larga y amargamente hasta que la lavó con sus lágrimas, dándole mil 
 besos en todas partes. Luego cogió un tiesto grande y hermoso, de esos 
 donde se planta la mejorana o la albahaca, y la puso dentro envuelta en 
 un hermoso paño, y luego, poniendo encima la tierra, sobre ella plantó 
 algunas matas de hermosísima albahaca salernitana, y con ninguna otra 
 agua sino con agua de rosas o de azahares o con sus lágrimas la regaba; y
 había tomado la costumbre de estar siempre cerca de este tiesto, y de 
 cuidarlo con todo su afán, como que tenía oculto a su Lorenzo, y luego 
 de que lo había cuidado mucho, poniéndose junto a él, empezaba a llorar,
 y mucho tiempo, hasta que toda la albahaca humedecía, lloraba. La 
 albahaca, tanto por la larga y continua solicitud como por la riqueza de
 la tierra procedente de la cabeza corrompida que en ella había, se puso
 hermosísima y muy olorosa.

Y continuando la joven siempre de esta manera, muchas veces la vieron
 sus vecinos; los cuales, al maravillarse sus hermanos de su estropeada 
 hermosura y de que los ojos parecían salírsele de la cara, les dijeron:

—Nos hemos apercibido de que todos los días actúa de tal manera.

Lo que, oyendo sus hermanos y advirtiéndolo ellos, habiéndola 
 reprendido alguna vez y no sirviendo de nada, ocultamente hicieron 
 quitarle aquel tiesto. Y no encontrándolo ella, con grandísima 
 insistencia lo pidió muchas veces, y no devolviéndoselo, no cesando en 
 el llanto y las lágrimas, enfermó y en su enfermedad no pedía otra cosa 
 que el tiesto. Los jóvenes se maravillaron mucho de esta petición y por 
 ello quisieron ver lo que había dentro; y vertida la tierra vieron el 
 paño y en él la cabeza todavía no tan consumida que en el cabello rizado
 no conocieran que era la de Lorenzo. Por lo que se maravillaron mucho

y temieron que aquello se supiera; y enterrándola sin decir nada 
 ocultamente salieron de Mesina y ordenando la manera de irse de allí se 
 fueron a Nápoles. No dejando de llorar la joven y siempre pidiendo su 
 tiesto llorando murió y así tuvo fin su desventurado amor; pero después 
 de cierto tiempo, siendo esto sabido por muchos hubo alguien que compuso
 aquella canción que todavía se canta hoy y dice:

Quién sería el mal cristiano que el albahaquero me robó, etc.

NOVELA SEXTA

Andreuola ama a Gabyiotto; le cuenta un sueño que ha tenido y él a 
 ella otro; repentinamente se muere en sus brazos, mientras ella con una 
 criada a su casa lo llevan son apresadas por la señoría, y ella dice lo 
 que ha sucedido; el podestá la quiere forzar, ella no lo sufre, se 
 entera su padre y, hallándola inocente, la hace liberar, ella, rehusando
 seguir en el mundo, se hace monja.

La historia que Filomena había contado fue muy apreciada por las 
 señoras porque muchas veces habían oído cantar aquella canción y nunca 
 habían podido, a pesar de preguntarlo, saber con qué ocasión había sido 
 compuesta. Pero habiendo el rey su final oído, a Pánfilo le ordenó que 
 continuase el orden. Pánfilo, entonces, dijo:

El sueño contado en la pasada historia me da materia para contaros 
 una en la cual se habla de dos, que sobre cosas que debían pasar, como 
 si hubieran ya sucedido, versaban, y apenas hubieron terminado de 
 contarse por quienes las habían visto cuando tuvieron los dos efecto. Y 
 así, amorosas señoras, debéis saber que general impresión es de todos 
 los vivientes ver varias cosas en su sueño, las cuales, aunque a quien 
 duerme, durmiendo le parecen todas verdaderas, y despertándose juzgue 
 verdaderas algunas, algunas verosímiles y una parte fuera de toda 
 verosimilitud, no menos resulta que muchas de ellas suceden. Por la cual
 cosa, muchos prestan tanta fe a cada sueño cuanta prestarían a las 
 cosas que vieran estando en vigilia, y con sus mismos sueños se 
 entristecen o se alegran como por lo que temen o esperan, y por el 
 contrario, hay quienes en ninguno creen sino después de que se ven caer 
 en el peligro que les ha sido mostrado; de los cuales, ni a unos ni a 
 otros alabo, porque no siempre son verdaderos ni todas las veces falsos.

Que no son todos verdaderos, muchas veces todos nosotros hemos tenido
 ocasión de verlo, y que todos no son falsos, ya antes en la historia de
 Filomena se ha mostrado, y en la mía, como ya he dicho, entiendo 
 mostrarlo. Por lo que juzgo que si se vive virtuosamente y se obra, a 
 ningún sueño contrario a ello debe temerse y no dejar por él los buenos 
 propósitos; en las cosas perversas y malvadas, aunque los sueños 
 parezcan favorables a ellas y con visiones propicias a quienes los ven 
 animen, nadie debe creer; y así, en su contrario, dar a todos completa 
 fe. Pero vengamos a la historia.

Hubo en la ciudad de Brescia un gentilhombre llamado micer Negro de 
 Pontecarrato, el cual, entre otros muchos hijos, tenía una hija, llamada
 Andreuola, muy joven y hermosa y sin marido, la cual, por ventura de un
 vecino suyo cuyo nombre era Gabriotto, se enamoró, hombre de baja 
 condición aunque de loables costumbres lleno y en su persona hermoso y 
 amable; y con la intervención y la ayuda de la nodriza de la casa tanto 
 anduvo la joven, que Cabriotto supo no sólo que era amado por Andreuola,
 sino que fue llevado mucho a un hermoso jardín del padre de ella, y 
 muchas veces con deleite de una y de otra parte; y para que ninguna 
 razón nunca sino la muerte pudiera separar su deleitoso amor, marido y 
 mujer secretamente se hicieron. Y del mismo modo, furtivamente, 
 confirmando sus ayuntamientos, sucedió que a la joven una noche, 
 durmiendo, le pareció ver en sueños que estaba en su jardín con 
 Gabriotto y que le tenía entre sus brazos con grandísimo placer de 
 ambos; y mientras así estaban le pareció ver salir del cuerpo de él una 
 cosa oscura y terrible cuya forma ella no podía reconocer, y le parecía 
 que esta cosa cogiese a Gabriotto y contra su voluntad con espantosa 
 fuerza se lo arrancase de los brazos y con él se escondiese dentro de la
 tierra y no pudiese ver más ni al uno ni a la otra; por lo que muy gran
 dolor e imponderable sentía, y por ello se despertó, y despierta, 
 aunque fuese viendo que no era así como lo había soñado, no por ello 
 dejó de sentir miedo por el sueño visto.

Y por esto, queriendo luego Gabriotto la noche siguiente venir a 
 donde ella, cuanto pudo se esforzó en hacer que no viniese por la noche 
 allí; pero, viendo su voluntad, para que de otro no fuese a sospechar, 
 la noche siguiente lo recibió en su jardín. Y habiendo muchas rosas 
 blancas y bermejas cogido, porque era tiempo de ellas, con él junto a 
 una bellísima fuente y clara que en el jardín había, se fue a estar, y 
 allí, después de una grande y muy larga fiesta que disfrutaron juntos, 
 Gabriotto le preguntó cuál era la razón por la que le había prohibido 
 venir el día antes.

La joven, contándole el sueño tenido por ella la noche antes y el temor que le había dado, se la explicó.

Gabriotto, al oírla, se rió y dijo que gran necedad era creer en 
 sueños porque o por exceso de comida o por falta de ella sucedían, y que
 eran todos vanos se veía cada día; y luego dijo:

—Si yo hubiese querido hacer caso de sueños no habría venido aquí, no
 tanto por el tuyo sino por uno que también tuve esta noche pasada, el 
 cual fue que me parecía estar en una hermosa y deleitosa selva por la 
 que iba cazando, y haber cogido una cabritilla tan bella y tan 
 placentera como la mejor que se haya visto; y me parecía que era más 
 blanca que la nieve y en breve espacio se hizo tan amiga mía que en 
 ningún momento se separaba de mí. Y me parecía que la quería tanto que 
 para que no se separase de mí me parecía que le había puesto en la 
 garganta un collar de oro y con una cadena de oro la sujetaba entre las 
 manos. Y después de esto me parecía que, descansando esta cabritilla una
 vez y teniéndome la cabeza en el regazo, salió de no sé dónde una perra
 negra como el carbón, muy hambrienta y espantosa en su apariencia, y se
 vino hacia mí, contra la que ninguna resistencia me parecía hacer; por 
 lo que me parecía que me metía el hocico en el seno en el lado 
 izquierdo, y tanto lo roía que llegaba al corazón, que parecía que me 
 arrancaba para llevárselo. Por lo que sentía tal dolor que mi sueño se 
 interrumpió y, despierto, con la mano súbitamente corrí a palpar si algo
 tenía en el costado; pero no encontrándome el mal me burlé de mí mismo 
 por haberlo hecho. Pero ¿qué quiere decir esto? Tales y más espantosos 
 he tenido más veces y no por ello me ha sucedido nada más ni nada menos;
 y por ello olvídate de eso y pensemos en disfrutar.

La joven, por su sueño ya muy espantada, al oír esto lo estuvo mucho 
 más, pero para no ser ocasión de enfado a Gabriotto, lo más que pudo 
 ocultó su miedo; y aunque abrazándolo y besándolo algunas veces y siendo
 por él abrazada y besada se solazase, temerosa y no sabiendo de qué, 
 más de lo acostumbrado muchas veces le miraba a la cara y de vez en 
 cuando miraba por el jardín por si alguna cosa negra viese venir de 
 alguna parte.

Y estando de esta manera, Cabriotto, lanzando un gran suspiro, la abrazó y dijo:

—¡Ay de mí, alma mía, ayúdame que me muero!

Y dicho esto, cayó en tierra sobre la hierba del pradecillo.

Lo que viendo la joven y caído como estaba, apoyándoselo en el regazo, casi llorando dijo:

—Oh, dulce señor mío, ¿qué te pasa?

Gabriotto no respondió sino que jadeando fuertemente y sudando todo, luego de no mucho tiempo, pasó de la presente vida.

Cuán duro y doloroso fue esto para la joven, que más que a sí misma 
 lo amaba, cada una debe imaginarlo. Ella lo lloró mucho, y muchas veces 
 lo llamó en vano, pero luego de que se apercibió de que estaba 
 verdaderamente muerto, habiéndolo tocado por todas las partes del cuerpo
 y en todas encontrándolo frío, no sabiendo qué hacerse ni qué decir, 
 lacrimosa como estaba y llena de angustia, se fue a llamar a su nodriza,
 que de este amor era cómplice, y su miseria y su dolor le mostró. Y 
 luego de que míseramente juntas un tanto hubieron llorado sobre el 
 muerto rostro de Cabriotto, dijo la joven a la nodriza:

—Puesto que Dios me lo ha quitado, no entiendo seguir yo con vida 
 pero antes de que llegue a matarme, querría que buscásemos una manera 
 conveniente de proteger mi honor y el secreto amor que ha habido entre 
 nosotros y que el cuerpo del cual la graciosísima alma ha partido fuese 
 sepultado.

A lo que la nodriza dijo:

—Hija mía, no hables de querer matarte, porque si lo has perdido, 
 matándote también lo perderías en el otro mundo porque irías al 
 infierno, donde estoy cierta que su alma no ha ido porque bueno fue; 
 pero mucho mejor es que te consueles y pienses en ayudar con oraciones o
 con otras buenas obras a su alma, por si por algún pecado cometido 
 tiene necesidad de ello. Sepultarlo es muy fácil hacerlo en este jardín,
 lo que nadie sabrá nunca porque nadie sabe que nunca él haya venido 
 aquí, y si no lo quieres así, pongámoslo fuera del jardín y dejémoslo: 
 mañana por la mañana lo encontrarán y llevándolo a su casa será 
 sepultado por sus parientes.

La joven, aunque estuviese llena de amargura y continuamente llorase,
 escuchaba sin embargo los consejos de su nodriza, y no estando de 
 acuerdo en la primera parte, repuso a la segunda, diciendo:

—No quiera Dios que un joven tan valioso y tan amado por mí y marido 
 mío sufra que sea sepultado a guisa de un perro o dejado en tierra en la
 calle. Ha recibido mis lágrimas y, como yo pueda, recibirá las de sus 
 parientes, y ya me viene al ánimo lo que tenemos que hacer.

Y prestamente a por una pieza de paño de seda que tenía en su arca la
 mandó; y traída aquélla y extendiéndola en tierra, encima pusieron el 
 cuerpo de Gabriotto, y poniéndole la cabeza sobre una almohada y 
 cerrándole con muchas lágrimas los ojos y la boca, y haciéndole una 
 guirnalda de rosas y poniéndole alrededor las rosas que habían cogido 
 juntos, dijo a la nodriza:

—De aquí a la puerta de su casa hay poco camino, y por ello tú y yo, 
 así como lo hemos arreglado, lo llevaremos de aquí y lo pondremos 
 delante de su casa. No tardará mucho tiempo en hacerse de día y lo 
 recogerán, y aunque para los suyos no sea esto ningún consuelo, para mí,
 en cuyos brazos ha muerto, será un placer.

Y dicho esto, de nuevo con abundantísimas lágrimas se le inclinó 
 sobre el rostro y largo espacio estuvo llorando, la cual, muy requerida 
 por la criada, porque venía el día, irguiéndose, el mismo anillo con el 
 que se había desposado con Gabriotto quitándose del dedo, se lo puso en 
 el dedo a él, diciendo entre llanto:

—Caro señor mío, si tu alma ve mis lágrimas y algún conocimiento o 
 sentimiento después de su partida queda en los cuerpos, recibe 
 benignamente el último don de esta a quien viviendo amaste tanto.

Y dicho esto, desvanecida, cayó encima de él, y luego de algún tiempo
 volviendo en sí y poniéndose en pie, junto con la criada cogiendo el 
 paño sobre el que yacía el cuerpo, con él salieron del jardín y hacia la
 casa de él se enderezaron.

Y yendo así, sucedió por casualidad que por los guardias del podestá,
 que por azar iban a aquella hora a algún asunto, fueron encontradas y 
 prendidas con el cuerpo muerto.

La Andreuola, más deseosa de morir que de vivir, reconocidos los guardas de la señoría, francamente dijo:

—Sé quiénes sois y que querer huir de nada me serviría; estoy 
 dispuesta a ir con vos ante la señoría, y lo que sea contar; pero 
 ninguno se atreva a tocarme, si os obedezco, ni a quitar nada de lo que 
 lleva este cuerpo si no quiere que yo le acuse.

Por lo que, sin que ninguno la tocase, con el cuerpo de Gabriotto se 
 fue a palacio ; lo cual oyendo el podestá, se levantó, y haciéndola 
 venir a la alcoba, de lo que había sucedido se informó, y habiendo hecho
 mirar por algunos médicos si con veneno o de otra manera había sido 
 muerto el buen hombre, todos afirmaron que no sino que algún acceso 
 cercano al corazón se le había roto que lo había ahogado. Y él, oído 
 esto y que aquélla en poca cosa era culpable, se ingenió en parecer que 
 le daba lo que no podía venderle, y dijo que si ella su voluntad 
 hiciese, la liberaría.

Pero no sirviéndole las palabras, quiso contra toda conveniencia usar
 la fuerza; pero Andreuola, encendida en desdén y sintiéndose fortísima,
 virilmente se defendió, rechazándolo con injuriosas y altivas palabras.
 Pero llegado el día claro y siéndole contadas estas cosas a micer 
 Negro, mortalmente dolido se fue con muchos de sus amigos a palacio y 
 allí, informado de todo por el podestá, pidió que le devolviesen a su 
 hija. El podestá, queriendo primero acusarse de la fuerza que le había 
 querido hacer que ser acusado por ella, alabando primero a la joven y su
 constancia, por probarla vino a decir que era lo que había hecho; por 
 la cual cosa, viéndola de tanta firmeza, sumo amor había puesto en ella y
 si a él le agradaba, que su padre era, y a ella, no obstante haber 
 tenido marido de baja condición, de buen grado como mujer la tomaría.

En este tiempo que así éstos hablaban, Andreuola vino ante su padre y llorando se le arrojó a los pies y dijo:

—Padre mío, no creo que sea necesario que la historia de mi 
 atrevimiento y de mi desgracia os cuente, que estoy cierta de que ya la 
 habéis oído y lo sabéis; y por ello cuanto más puedo humildemente perdón
 os pido de mi falta, esto es, de haber, sin vos saberlo, a quien más me
 placía tomado por marido; y este perdón no os lo pido para que me sea 
 perdonada la vida sino para morir como hija vuestra y no como vuestra 
 enemiga.

Y así, llorando, cayó a sus pies.

Micer Negro, que viejo era ya y hombre benigno y amoroso por 
 naturaleza, al oír estas palabras empezó a llorar, y llorando alzó a su 
 hija tiernamente en pie, y dijo:

—Hija mía, mucho me hubiera gustado que hubieses tenido tal marido 
 como según mi parecer te convenía; y si lo hubieras tomado tal como a ti
 te agradase debía también gustarme; pero el haberlo ocultado me hace 
 dolerme de tu poca confianza, y más aún, viéndote que lo has perdido 
 antes de haberlo sabido yo. Pero puesto que es así, lo que por 
 contentarte, viviendo él, habría hecho con gusto, esto es, honrarle como
 a mi yerno hágasele a su muerte.

Y volviéndose a sus hijos y a sus parientes les ordeno que preparasen
 para Gabriotto exequias grandes y honorables. Habían entretanto acudido
 los padres y los parientes del joven, que se habían enterado de la 
 noticia, y casi tantas mujeres y tantos hombres como en la ciudad había;
 por lo que, puesto en medio del patio el cuerpo sobre el paño de 
 Andreuola y con todas sus rosas, allí no tan sólo por ella y por sus 
 parientes fue llorado, sino públicamente casi por todas las mujeres de 
 la ciudad y por muchos hombres, y no a guisa de plebeyo sino de señor 
 sacado de la plaza pública a hombros de los más nobles ciudadanos, con 
 grandísimo honor fue llevado a la sepultura. Y de allí a algunos días, 
 insistiendo el podestá en lo que pedido había, exponiéndose micer Negro a
 su hija, ésta nada de ello quiso oír; pero queriendo en algo complacer a
 su padre, en un monasterio muy famoso por su santidad, ella y su 
 nodriza monjas se hicieron, y honradamente luego en él vivieron mucho 
 tiempo.

NOVELA SÉPTIMA

Simona ama a Pasquino; están juntos en un huerto; Pasquino se frota 
 los dientes con una hoja de salvia y se muere; Simona es apresada, la 
 cual, queriendo mostrar al juez cómo murió Pasquino, frotándose con una 
 de aquellas hojas los dientes, muere del mismo modo.

Pánfilo se había desembarazado de su historia cuando el rey, no 
 mostrando ninguna compasión por Andreuola, mirando a Emilia, le hizo un 
 gesto significándole que le agradaría que siguiese con la narración a 
 quienes ya habían hablado; la cual, sin ninguna demora, comenzó:

Caras compañeras, la historia contada por Pánfilo me induce a contar 
 una en ninguna otra cosa semejante a la suya sino en que, así como 
 Andreuola perdió el amante en el jardín, igual sucedió a aquella de 
 quien debo hablar; y del mismo modo presa, como lo fue Andreuola, no por
 fuerza ni por virtud sino por inesperada muerte se libró de la 
 justicia. Y como ya se ha dicho más veces entre nosotras, aunque Amor de
 buen grado habite en las casas de los nobles, no por ello rehúsa el 
 señorío sobre las de los pobres y también en ellas muestra alguna vez 
 sus fuerzas de tal manera que como poderosísimo señor se hace temer de 
 los más ricos. Lo que aunque no en todo, en gran parte aparecerá en mi 
 historia, con la que me place volver a nuestra ciudad, de la que hoy, 
 contando diversas cosas diversamente, vagando por diversas partes del 
 mundo, tanto nos hemos alejado.

Hubo, pues, no hace todavía mucho tiempo, en Florencia, una joven muy
 hermosa y gallarda para su condición, e hija de padre pobre, que se 
 llamaba Simona; y aunque tuviera que ganarse con sus manos el pan que 
 quería comer, y para subsistir hilase lana, no fue ello de tan pobre 
 ánimo que no osase recibir a Amor en su mente, el cual con los actos y 
 las palabras amables de un mozo de no más fuste que ella, que andaba 
 dando lana a hilar para su maestro lanero, hacía tiempo que había 
 mostrado querer entrar.

Acogiéndolo, pues, en ella bajo el placentero aspecto del joven que 
 la amaba, cuyo nombre era Pasquino, deseándolo mucho y no atreviéndose a
 nada más, hilando, a cada vuelta de lana hilada que enroscaba al huso 
 arrojaba mil suspiros más calientes que el fuego al acordarse de aquel 
 que para hilarla se la había dado.

Él, por otra parte, muy solícito habiéndose vuelto de que se hilase 
 bien la lana de su maestro, como si sólo la que Simona hilaba, y no 
 ninguna otra, debiese bastar a toda la tela, más frecuentemente que la 
 otras las solicitaba. Por lo que, solicitando uno y la otra gozando al 
 ser solicitada, sucedió que, cobrando el uno más osadía de la que solía 
 tener y desechando la otra mucho del miedo y de la vergüenza que 
 acostumbraba a tener, juntos se unieron en mutuos placeres, los cuales a
 una parte y a la otra agradaron tanto que no esperaba el uno a ser 
 solicitado por el otro para ello, sino que uno invitaba al otro para 
 disfrutarlos.

Y continuando así su placer de un día en otro, y siempre, al 
 continuar, más inflamándose, sucedió que Pasquino dijo a Simona que 
 firmemente quería que encontrase el modo de poder venir a un jardín 
 adonde él quería llevarla, para que allí más a sus anchas y con menos 
 temor pudiesen estar juntos. Simona dijo que le placía, y dando a 
 entender a su padre, un domingo después de comer, que quería ir a la 
 bendición de San Galo, con una compañera suya llamada Lagina, al jardín 
 que le había mostrado Pasquino se fue, donde, junto con un compañero 
 suyo que Puccino tenía por nombre, pero que era llamado el Tuerto, lo 
 encontró, y allí, iniciándose un amorío entre el Tuerto y Lagina, ellos 
 se retiraron a una parte del jardín a gustar de sus placeres y al Tuerto
 y a Lagina dejaron en otra.

Había en aquella parte del jardín donde Pasquino y Simona habían ido,
 una grandísima y hermosa mata de salvia; a cuyo pie se sentaron y un 
 buen rato se solazaron juntos, y habiendo hablado mucho de una merienda 
 que en aquel huerto, con ánimo reposado, querían hacer, Pasquino, 
 volviéndose a la gran mata de salvia, cogió algunas hojas de ella y 
 empezó a frotarse con ellas los dientes y las encías, diciendo que la 
 salvia los limpiaba muy bien de cualquier cosa que hubiera quedado en 
 ellos después de haber comido. Y luego de que, así, un poco los hubo 
 frotado volvió a la conversación de la merienda de la que estaba 
 hablando primero; y no había proseguido hablando casi nada cuando empezó
 a demudársele todo el rostro y luego de demudársele no pasó sin que 
 perdiese la vista y la palabra y en breve se murió. Las cuales cosas 
 viendo Simona empezó a llorar y a gritar y a llamar al Tuerto y a 
 Lagina, los cuales prestamente corriendo allí y viendo a Pasquino no 
 solamente muerto, sino ya todo hinchado y lleno de manchas oscuras por 
 el rostro y por el cuerpo, súbitamente gritó el Tuerto:

—¡Ay, mujer malvada, lo has envenenado tú!

Y habiendo hecho un gran alboroto, fue oído por muchos que vivían 
 cerca del jardín; los cuales, corrido el rumor y encontrándole muerto e 
 hinchado, y oyendo dolerse al Tuerto y acusar a Simona de haberlo 
 envenenado con engaños, y a ella, por el dolor del súbito accidente que 
 le había arrebatado a su amante, casi fuera de sí, no sabiendo 
 excusarse, fue reputado por todos que había sido como el Tuerto decía; 
 por la cual cosa, apresándola, llorando siempre ella mucho, fue llevada 
 al palacio del podestá. E insistiendo allí el Tuerto, y el Rechoncho y 
 el Desmañado, compañeros de Pasquino que habían llegado, un juez sin 
 dilatar el asunto se puso a interrogarla sobre el hecho y, no pudiendo 
 comprender ella en qué podía haber obrado maliciosamente o ser culpable,
 quiso, estando él presente, ver el cuerpo muerto y decirle el lugar y 
 el modo porque por las palabras suyas no lo comprendía bastante bien. 
 Haciéndola, pues, sin ningún tumulto, llevar allí donde todavía yacía el
 cuerpo de Pasquino, le preguntó que cómo había sido.

Ella, acercándose a la mata de salvia y habiendo contado toda la 
 historia precedente para darle completamente a entender lo sucedido, 
 hizo lo que Pasquino había hecho, frotándose contra los dientes una de 
 aquellas hojas de salvia. Las cuales cosas, mientras que por el Tuerto y
 por el Rechoncho y por los otros amigos y compañeros de Pasquino, como 
 frívolas y vanas en la presencia del juez eran rechazadas, y con más 
 insistencia acusada su maldad, no pidiendo sino que el fuego fuese de 
 semejante maldad castigo, la pobrecilla, que por el dolor del perdido 
 amante y por el miedo de la pena pedida por el Tuerto estaba encogida, 
 por haberse frotado la salvia en los dientes, sufrió aquel mismo 
 accidente que antes había sufrido Pasquino, no sin gran maravilla de 
 cuantos estaban presentes.

¡Oh, almas felices, a quienes un mismo día sucedió el ardiente amor y
 la mortal vida acabar; y más felices si juntas a un mismo lugar os 
 fuisteis; y felicísimas si en la otra vida se ama, y os amáis como lo 
 hicisteis en ésta! Pero mucho más feliz el alma de Simona en gran 
 medida, por lo que respecta al juicio de quienes, vivos, tras de ella 
 hemos quedado, cuya inocencia la fortuna no sufrió que cayese bajo los 
 testimonios del Tuerto y del Rechoncho y del Desmañado (tal vez 
 cardadores u hombres más villanos) abriéndole más honesto camino con la 
 misma clase de muerte de su amante, para deshacerse de su calumnia y 
 seguir al alma de su Pasquino, tan amada por ella.

El juez, todo estupefacto por el accidente junto con cuantos allí 
 estaban, no sabiendo qué decirse, largamente calló; luego, con mejor 
 juicio, dijo:

—Parece que esta salvia es venenosa, lo que no suele suceder con la 
 salvia. Pero para que a alguien más no pueda ofender de modo semejante, 
 córtese hasta las raíces y arrójese al fuego.

La cual cosa, el que era guardián del jardín haciéndola en presencia 
 del juez, no acababa de abatir la gran mata cuando apareció la razón de 
 la muerte de los dos míseros amantes. Había bajo la mata de aquella 
 salvia un sapo de maravilloso tamaño, de cuyo venenoso aliento pensaron 
 que la salvia se había envenenado. Al cual sapo, no atreviéndose nadie a
 acercarse, poniéndole alrededor una pila grandísima de leña, allí junto
 con la salvia lo quemaron, y se terminó el proceso del señor juez por 
 la muerte del pobrecillo Pasquino. El cual, junto con su Simona, tan 
 hinchados como estaban, por el Tuerto y el Rechoncho y el Hocico Puerco y
 el Desmañado fueron sepultados en la iglesia de San Paolo, de donde 
 probablemente eran feligreses.

NOVELA OCTAVA

Girólamo ama a Salvestra; empujado por los ruegos de su madre va a 
 París, vuelve y la encuentra casada; entra a escondidas en su casa y se 
 queda muerto a su lado, y llevado a una iglesia, Salvestra muere a su 
 lado.

Había acabado la historia de Emilia cuando, por orden del rey, Neifile comenzó así:

Algunos, a mi juicio hay, valerosas señoras, que más que la otra 
 gente creen saber, y menos saben; y por esto no solamente a los consejos
 de los hombres sino también contra la naturaleza de las cosas pretenden
 oponer su juicio; de la cual presunción han sobrevenido ya grandísimos 
 males y nunca se vio venir ningún bien. Y porque entre las demás cosas 
 naturales es el amor la que menos admite el consejo o la acción que le 
 sean contrarios, y cuya naturaleza es tal que antes puede consumirse por
 sí mismo que ser arrancado por ningún consejo, me ha venido al ánimo 
 narraros una historia de una señora que, queriendo ser más sabia de lo 
 que debía y no lo era (y también porque no lo soportaba la cosa en que 
 se esforzaba por manifestar su buen juicio) creyendo del enamorado 
 corazón arrancar el amor que tal vez allí habían puesto las estrellas, 
 llegó a arrancarle en un mismo punto el amor y el alma del cuerpo a su 
 hijo.

Hubo, pues, en nuestra ciudad, según los ancianos cuentan, un 
 grandísimo mercader y rico cuyo nombre fue Leonardo Sighieri, que de su 
 mujer tuvo un hijo llamado Girólamo, después de cuyo nacimiento, 
 arreglados ordenadamente sus asuntos, dejó esta vida. Los tutores del 
 niño, junto con la madre, bien y lealmente administraron sus bienes. El 
 niño, creciendo con los niños de sus otros vecinos, más que con ningún 
 otro del barrio con una niña de su edad, hija de un sastre, se 
 familiarizó; y creciendo los años, el trato se convirtió en amor tan 
 grande y fiero que Girólamo no estaba bien si no veía cuanto veía ella; y
 ciertamente no la amaba menos que era amado por ella.

La madre del muchacho, percatándose de ello, muchas veces se lo 
 reprochó y lo castigó; y luego que a sus tutores (no pudiendo Girólamo 
 contenerse) se quejó y como quien se creía que por la gran riqueza del 
 hijo podía pedir peras al olmo, les dijo:

—Este muchacho nuestro, que todavía no tiene catorce años, está tan 
 enamorado de una hija de un sastre vecino, que se llama Salvestra, que, 
 si no se la quitamos de delante, probablemente la tomará un día por 
 mujer sin que nadie lo sepa, y yo nunca estaré contenta; o se consumirá 
 por ella si la ve casarse con otro; y por ello me parece que para evitar
 esto lo debíais mandar a alguna parte lejana de aquí, al cuidado de los
 negocios para que, dejando de ver a ésta, se le salga del ánimo y se le
 podrá luego dar por mujer alguna joven bien nacida.

Los tutores dijeron que la señora decía bien y que harían aquello que
 pudiesen, y haciendo llamar al muchacho al almacén, comenzó a decirle 
 uno, muy amorosamente:

—Hijo mío, ya eres grande; bueno será que comiences tú mismo a velar 
 por tus negocios, por lo que nos contentaría mucho que fueses a estar 
 algún tiempo en París, donde verás cómo se trafica con gran parte de tu 
 riqueza; sin contar con que te harás mucho mejor y más cortés y de más 
 valor allí que aquí lo harías, viendo a aquellos señores y a aquellos 
 barones y a aquellos gentileshombres (que allí hay tantos) y aprendiendo
 sus costumbres; luego podrás venir aquí.

El muchacho escuchó diligentemente y en breve respondió que no quería
 hacerlo porque pensaba que lo mismo que los demás, podía quedarse en 
 Florencia. Los honrados hombres, al oírle esto, le insistieron con más 
 palabras; pero no pudiendo sacarle otra respuesta, a su madre se lo 
 dijeron. La cual, bravamente enojada, no por no querer irse a París, 
 sino por su enamoramiento, le dijo graves insultos; y luego, con dulces 
 palabras ablandándolo, empezó a halagarlo y a rogarle tiernamente que 
 hiciese aquello que querían sus tutores; y tanto supo decirle que él 
 consintió en irse a estar allí un año y no más; y así se hizo.

Yéndose, pues, Girólamo a París vehementemente enamorado, diciéndole 
 hoy no, mañana te irás, allí lo tuvieron dos años; y más enamorado que 
 nunca volviendo encontró a su Salvestra casada con un buen joven que 
 hacía tiendas, de lo que desmesuradamente se entristeció. Pero viendo 
 que de otra manera no podía ser, se esforzó en tranquilizarse; y 
 espiando cuándo estuviese en casa, según la costumbre de los jóvenes 
 enamorados empezó a pasar delante de ella, creyendo que no lo había 
 olvidado sino como él había hecho con ella. Pero el asunto estaba de 
 otra guisa: ella se acordaba de él como si nunca lo hubiera visto, y si 
 por acaso algo se acordaba, mostraba lo contrario. De lo que el joven se
 apercibió en muy poco espacio de tiempo y no sin grandísimo dolor; pero
 no por ello dejaba de hacer todo lo que podía por volver a entrar en su
 pecho; pero como nada parecía conseguir, se dispuso, aunque fuese su 
 muerte, a hablarle él mismo. E informándose por algún vecino sobre cómo 
 su casa estaba dispuesta, una tarde que habían ido de vela ella y el 
 marido a casa de sus vecinos, ocultamente entró dentro en su alcoba, 
 detrás de las lonas de las tiendas que estaban tejidas allí, se 
 escondió; y tanto esperó, que, vueltos ellos y acostados, sintió a su 
 marido dormido, y allá se fue adonde había visto acostada a Salvestra; y
 poniéndole una mano en el pecho, simplemente dijo:

—¡Oh, alma mía! ¿Duermes ya? —la joven, que no dormía, quiso gritar 
 pero el joven prontamente dijo—: por Dios, no grites, que soy tu 
 Girólamo

Al que oyendo ella toda temblorosa dijo:

—¡Ah, por Dios, Girólamo, vete!; ha pasado aquel tiempo en que éramos
 muchachos y no era contra el decoro estar enamorados; estoy, como ves 
 casada, por lo que ya no me está bien escuchar a otro hombre que a mi 
 marido; por lo que te ruego por Dios que te vayas, que si mi marido te 
 oyese aunque otro mal no se siguiera, se seguiría que ya no podría vivir
 nunca con él en paz ni en reposo, mientras que ahora, amada por él, en 
 paz y en tranquilidad con él vivo.

El joven, al oír estas palabras, sintió un terrible dolor, y 
 recordándole el tiempo pasado y su amor nunca por la distancia 
 disminuido, y mezclando muchos ruegos y promesas grandísimas, nada 
 obtuvo; por lo que, deseoso de morir, por último le pidió que en 
 recompensa de tanto amor, sufriese que se acostase a su lado hasta que 
 pudiera calentarse un poco, que se había quedado helado esperándola, 
 prometiéndole que ni le diría nada ni la tocaría, y que en cuanto se 
 hubiera calentado un poco se iría.

Salvestra, teniendo un poco de compasión de él, se lo concedió con 
 las condiciones que él había puesto. Se acostó, pues, el joven junto a 
 ella sin tocarla; y recordando en un solo pensamiento el largo amor que 
 le había tenido y su presente dureza y la perdida esperanza, se dispuso a
 no vivir más y retrayendo en sí los espíritus, sin decir palabra, 
 cerrados los puños junto a ella se quedó muerto.

Y luego de algún rato, la joven, maravillándose de su quietud, temiendo que el marido se despertase, comenzó a decir:

—¡Ah, Girólamo! ¿No te vas?

Pero no sintiéndose responder, pensó que se habría quedado dormido; 
 por lo que, extendiendo la mano, empezó a menearlo para que se 
 despertase, y al tocarlo lo encontró frío como el hielo, de lo que se 
 maravilló mucho; y meneándolo con más fuerza y sintiendo que no se 
 movía, luego de tocarlo otra vez conoció que había muerto; por lo que 
 sobremanera angustiada estuvo mucho tiempo sin saber qué hacerse.

Al fin, decidió, fingiendo que se trataba de otra persona, ver qué 
 decía su marido que debía hacerse; y despertándolo, lo que acababa de 
 sucederle a ella le dijo que le había sucedido a otra, y luego le 
 preguntó que si le sucediese a él, ella qué tendría que hacer. El buen 
 hombre respondió que le parecía que a aquel que había muerto se le debía
 calladamente llevar a su casa y dejarlo allí, sin enfurecerse contra la
 mujer, que no le parecía que hubiese cometido ninguna falta.

Entonces la joven dijo:

—Pues eso tenemos que hacer nosotros.

Y cogiéndole de la mano, le hizo tocar al muerto joven, con lo que 
 él, todo espantado, se puso en pie y, encendiendo una luz, sin entrar 
 con su mujer en otras historias, vestido el cuerpo muerto con sus mismas
 manos y sin ninguna tardanza, ayudándole su inocencia, echándoselo a 
 las espaldas, a la puerta de su casa lo llevó, y allí lo puso y lo dejó.

Y venido el día y encontrado aquél delante de su puerta muerto, fue 
 hecho un gran alboroto y, especialmente por su madre; y examinado por 
 todas partes y mirado, y no encontrándosele ni herida ni golpe, fue 
 generalmente creído por los médicos que había muerto de dolor, como 
 había sido. Fue, pues, este cuerpo llevado a una iglesia; y allí vino la
 dolorida madre con muchas otras señoras parientes y vecinas, y sobre él
 comenzaron a llorar a lágrima viva, y a lamentarse, según nuestras 
 costumbres.

Y mientras se hacía un grandísimo duelo, el buen hombre en cuya casa había muerto, dijo a Salvestra:

—Anda, échate algún manto a la cabeza y ve a la iglesia donde ha sido
 llevado Girólamo y métete entre las mujeres; y escucha lo que se hable 
 sobre este asunto, y yo haré lo mismo entre los hombres, para enterarnos
 de si se dice algo contra nosotros.

A la joven, que tarde se había hecho piadosa, le plugo, como a quien 
 deseaba ver muerto a quien de vivo no había querido complacer con un 
 solo beso; y allá se fue. ¡Maravillosa cosa es de pensar cuán difícil es
 descubrir las fuerzas de Amor! Aquel corazón, que la feliz fortuna de 
 Girólamo no había podido abrir lo abrió su desgracia, y resucitando las 
 antiguas llamas todas, súbitamente lo movió a tanta piedad el ver el 
 muerto rostro, que, oculta bajo su manto, abriéndose paso entre las 
 mujeres, no paró hasta llegar al cadáver; y allí, lanzando un fortísimo 
 grito, sobre el muerto joven se arrojó de bruces, y no lo bañó con 
 muchas lágrimas porque, antes de tocarle, el dolor, como al joven le 
 había quitado la vida, a ella se la quitó. Luego, consolándola las 
 mujeres y diciéndole que se levantase, no conociéndola todavía, y como 
 ella no se levantaba, queriendo levantarla, y encontrándola inmóvil, 
 pero levantándola, sin embargo, en un mismo punto conocieron que era 
 Salvestra y estaba muerta. Por lo que todas las mujeres que allí 
 estaban, vencidas de doble compasión, comenzaron un llanto mucho mayor. 
 La noticia se esparció fuera de la iglesia, entre los hombres, y 
 llegando a los oídos de su marido que entre ellos estaba, sin atender 
 consuelo o alivio de nadie, largo espacio lloró, y contando luego a 
 muchos que allí había lo que aquella noche había sucedido entre aquel 
 hombre y aquella mujer abiertamente todos supieron la razón de la muerte
 de cada uno, lo que dolió a todos.

Tomando, pues, a la muerta joven, y adornándola también como se 
 adorna a los cuerpos muertos, sobre aquel mismo lecho junto al joven la 
 pusieron yacente, y llorándola allí largamente, en una misma sepultura 
 fueron enterrados los dos; y a ellos, a quienes Amor no había podido 
 unir vivos, la muerte unió en inseparable compañía.

NOVELA NOVENA

Micer Guiglielmo de Rosellón da a comer a su mujer el corazón de 
 micer Guiglielmo Guardastagno, muerto por él y amado por ella; lo que 
 sabiéndolo ella después, se arroja de una alta ventana y muere, y con su
 amante es sepultada.

Habiendo terminado la historia de Neifile no sin haber hecho sentir 
 gran compasión a todas sus compañeras, el rey, que no entendía abolir el
 privilegio de Dioneo, no quedando nadie más por narrar, comenzó:

Se me ha puesto delante, compasivas señoras, una historia con la 
 cual, puesto que así os conmueven los infortunados casos de amor, os 
 convendrá sentir no menos compasión que con la pasada, porque más altos 
 fueron aquellos a quienes sucedió lo que voy a contar y con un accidente
 más atroz que los que aquí se han contado.

Debéis, pues, saber que, según cuentan los provenzales, en Provenza 
 hubo hace tiempo dos nobles caballeros, de los que cada uno castillos y 
 vasallos tenía, y tenía uno por nombre micer Guiglielmo de Rosellón y el
 otro micer Guiglielmo Guardastagno; y porque el uno y el otro eran muy 
 de pro con las armas, mucho se amaban y tenían por costumbre ir siempre a
 todo torneo o justas u otro hecho de armas juntos y llevando una misma 
 divisa.

Y aunque cada uno vivía en un castillo suyo y estaban uno del otro 
 lejos más de diez millas, sucedió sin embargo que, teniendo micer 
 Guiglielmo de Rosellón una hermosísima y atrayente señora por mujer, 
 micer Guiglielmo Guardastagno, fuera de toda medida y no obstante la 
 amistad y la compañía que había entre ellos, se enamoró de ella; y 
 tanto, ora con un acto ora con otro, hizo que la señora se apercibió; y 
 sabiéndolo valerosísimo caballero, le agradó, y comenzó a amarle hasta 
 tal punto que nada deseaba o amaba más que a él, y no esperaba sino ser 
 requerida por él; lo que no pasó mucho tiempo sin que sucediese, y 
 juntos estuvieron una vez y otra, amándose mucho.

Y obrando menos discretamente juntos, sucedió que el marido se 
 apercibió de ello y fieramente se enfureció, hasta el punto que el gran 
 amor que a Guardastagno tenía se convirtió en mortal odio, pero mejor lo
 supo tener oculto que los dos amantes habían podido tener su amor; y 
 deliberó firmemente matarlo. Por lo cual, estando el de Rosellón en esta
 disposición, sucedió que se pregonó en Francia un gran torneo; lo que 
 el de Rosellón incontinenti hizo decir a Guardastagno, y le mandó decir 
 que si le placía, viniera a donde él y juntos deliberarían si iban a ir y
 cómo. Guardastagno, contentísimo, respondió que al día siguiente sin 
 falta iría a cenar con él. Rosellón, oyendo aquello, pensó que había 
 llegado el momento de poder matarlo, y armándose, al día siguiente, con 
 algún hombre suyo, montó a caballo, y a cerca de una milla de su 
 castillo se puso en acecho en un bosque por donde debía pasar 
 Guardastagno; y habiéndolo esperado un buen espacio, lo vio venir 
 desarmado con dos hombres suyos junto a él, desarmados como él, que nada
 desconfiaba; y cuando le vio llegar a aquella parte donde quería, cruel
 y lleno de rencor, con una lanza en la mano, le salió al paso gritando:

—¡Traidor, eres muerto!

Y decir esto y darle con aquella lanza en el pecho fue una sola cosa;
 Guardastagno, sin poder nada en su defensa ni decir una palabra, 
 atravesado por aquella lanza, cayó en tierra y poco después murió. Sus 
 hombres, sin haber conocido a quien lo había hecho, vueltas las cabezas a
 los caballos, lo más que pudieron huyeron hacia el castillo de su 
 señor. Rosellón, desmontando, con un cuchillo abrió el pecho de 
 Guardastagno y con sus manos le sacó el corazón, y haciéndolo envolver 
 en el pendón de una lanza, mandó a uno de sus vasallos que lo llevase; y
 habiendo ordenado a todos que nadie fuera tan osado que dijese una 
 palabra de aquello, montó de nuevo a caballo y, siendo ya de noche, 
 volvió a su castillo.

La señora, que había oído que Guardastagno debía ir a cenar por la 
 noche, y con grandísimo deseo lo esperaba, no viéndolo venir, se 
 maravilló mucho y dijo al marido:

—¿Y cómo es esto, señor, que Guardastagno no ha venido?

A lo que el marido repuso:

—Señora, he sabido de su parte que no puede llegar aquí sino mañana.

De lo que la señora quedó un tanto enojada.

Rosellón, desmontando, hizo llamar al cocinero y le dijo:

—Coge aquel corazón de jabalí y prepara el mejor alimento y más 
 deleitoso de comer que sepas; y cuando esté a la mesa, mándamelo en una 
 escudilla de plata.

El cocinero, cogiéndolo y poniendo en ello todo su arte y toda su 
 solicitud, desmenuzándolo y poniéndole muchas buenas especias, hizo con 
 él un manjar exquisito.

Micer Guiglielmo, cuando fue hora, con su mujer se sentó a la mesa. 
 Vino la comida, pero él, por la maldad cometida impedido su pensamiento,
 poco comió. El cocinero le mandó el manjar, que hizo poner delante de 
 la señora, mostrándose él aquella noche desganado, y lo alabó mucho. La 
 señora, que desganada no estaba, comenzó a comerlo y le pareció bueno, 
 por lo que lo comió todo.

Cuando el caballero hubo visto que la señora lo había comido todo, dijo:

—Señora, ¿qué tal os ha parecido esa comida?

La señora repuso:

—Monseñor, a fe que me ha placido mucho.

—Así me ayude Dios como lo creo —dijo el caballero— y no me maravillo
 si muerto os ha gustado lo que vivo os gustó más que cosa alguna.

La señora, esto oído, un poco se quedó callada; luego dijo:

—¿Cómo? ¿Qué es lo que me habéis dado a comer?

El caballero repuso:

—Lo que habéis comido ha sido verdaderamente el corazón de micer 
 Guiglielmo Guardastagno, a quien como mujer desleal tanto amábais; y 
 estad cierta de que ha sido eso porque yo con estas manos se lo he 
 arrancado del pecho.

La señora, oyendo esto de aquél a quien más que a ninguna cosa amaba,
 si sintió dolor no hay que preguntarlo, y luego de un poco dijo:

—Habéis hecho lo que cumple a un caballero desleal y malvado; que si 
 yo, no forzándome él, le había hecho señor de mi amor y a vos ultrajado 
 con esto, no él sino yo era quien debía sufrir el castigo. Pero no 
 plazca a Dios que sobre una comida tan noble como ha sido la del corazón
 de un tan valeroso y cortés caballero como micer Guiglielmo 
 Guardastagno fue, nunca caiga otra comida.

Y poniéndose en pie, por una ventana que detrás de ella estaba, sin 
 dudarlo un momento, se arrojó. La ventana estaba muy alta; por lo que al
 caer la señora no solamente se mató, sino que se hizo pedazos. Micer 
 Guiglielmo, viendo esto, mucho se turbó, y le pareció haber hecho mal; y
 temiendo a los campesinos y al conde de Provenza, haciendo ensillar los
 caballos, se fue de allí.

A la mañana siguiente fue sabido por toda la comarca cómo había 
 sucedido aquello: por lo que, por los del castillo de micer Guiglielmo 
 Guardastagno y por los del castillo de la señora, con grandísimo dolor y
 llanto fueron los dos cuerpos recogidos y en la iglesia del mismo 
 castillo de la señora puestos en una misma sepultura, y sobre ella 
 escritos versos diciendo quiénes eran los que dentro estaban sepultados,
 y el modo y la razón de su muerte.

NOVELA DÉCIMA

La mujer de un médico, teniéndole por muerto, mete a su amante 
 narcotizado en un arcón que, con él dentro, se llevan dos usureros a su 
 casa; al recobrar el sentido, es apresado por ladrón; la criada de la 
 señora cuenta a la señoría que ella lo había puesto en el arcón robado 
 por los usureros, con lo que se salva de la horca, y los prestamistas 
 por haber robado el arca son condenados a pagar una multa.

Solamente a Dioneo, habiendo ya terminado el rey su relato, quedaba 
 por cumplir su labor; el cual, conociéndolo y siéndole ya ordenado por 
 el rey, comenzó:

Las desdichas de los infelices amantes aquí contadas, no sólo a 
 vosotras, señoras, sino también a mí me han entristecido los ojos y el 
 pecho, por lo que sumamente he deseado que se terminase con ellas. 
 Ahora, alabado sea Dios, que han terminado (salvo si yo quisiera a esta 
 malvada mercancía añadir un mal empalme, de lo que Dios me libre), sin 
 seguir más adelante en tan dolorosa materia, una más alegre y mejor 
 comenzaré, tal vez sirviendo de buena orientación a lo que en la 
 siguiente jornada debe contarse.

Debéis, pues, saber, hermosísimas jóvenes, que todavía no hace mucho 
 tiempo hubo en Salerno un grandísimo médico cirujano cuyo nombre fue 
 maestro Mazzeo de la Montagna, el cual, ya cerca de sus últimos años, 
 habiendo tomado por mujer a una hermosa y noble joven de su ciudad, de 
 lujosos vestidos y ricos y de otras joyas y de todo lo que a una mujer 
 puede placer más, la tenía abastecida; es verdad que ella la mayor parte
 del tiempo estaba resfriada, como quien en la cama no estaba por el 
 marido bien cubierta. El cual, como micer Ricciardo de Chínzica, de 
 quien hemos hablado, a la suya enseñaba las fiestas y los ayunos, éste a
 ella le explicaba que por acostarse con una mujer una vez tenía 
 necesidad de descanso no sé cuántos días, y otras chanzas; con lo que 
 ella vivía muy descontenta, y como prudente y de ánimo valeroso, para 
 poder ahorrarle trabajos al de la casa se dispuso a echarse a la calle y
 a desgastar a alguien ajeno, y habiendo mirado a muchos y muchos 
 jóvenes, al fin uno le llegó al alma, en el que puso toda su esperanza, 
 todo su ánimo y todo su bien. Lo que, advirtiéndolo el joven y 
 gustándole mucho, semejantemente a ella volvió todo su amor. Se llamaba 
 éste Ruggeri de los Aieroli, noble de nacimiento pero de mala vida y de 
 reprobable estado hasta el punto de que ni pariente ni amigo le quedaba 
 que le quisiera bien o que quisiera verle, y por todo Salerno se le 
 culpaba de latrocinios y de otras vilísimas maldades; de lo que poco se 
 preocupó la mujer, gustándole por otras cosas.

Y con una criada suya tanto lo preparó, que estuvieron juntos; y 
 luego de que algún placer disfrutaron, la mujer le comenzó a reprochar 
 su vida pasada y a rogarle que, por amor de ella, de aquellas cosas se 
 apartase; y para darle ocasión de hacerlo empezó a proporcionarle cuándo
 una cantidad de dineros y cuándo otra. Y de esta manera, persistiendo 
 juntos asaz discretamente, sucedió que al médico le pusieron entre las 
 manos un enfermo que tenía dañada una de las piernas, al cual mal 
 habiendo visto el maestro, dijo a sus parientes que, si un hueso podrido
 que tenía en la pierna no se le extraía, con certeza tendría aquél o 
 que cortarse toda la pierna o que morirse; y si le sacaba el hueso podía
 curarse, pero que si no se le daba por muerto, él no lo recibiría; con 
 lo que, poniéndose de acuerdo todos los de su parentela, así se lo 
 entregaron.

El médico, juzgando que el enfermo sin ser narcotizado no soportaría 
 el dolor ni se dejaría intervenir, debiendo esperar hasta el atardecer 
 para aquel servicio, hizo por la mañana destilar de cierto compuesto 
 suyo una agua que debía dormirle tanto cuanto él creía que iba a hacerlo
 sufrir al curarlo; y haciéndola traer a casa en una ventanica de su 
 alcoba la puso, sin decir a nadie lo que era. Venida la hora del 
 crepúsculo, debiendo el maestro ir con aquél, le llegó un mensaje de 
 ciertos muy grandes amigos suyos de Amalfi de que por nada dejase de ir 
 incontinenti allí, porque había habido una gran riña y muchos habían 
 sido heridos.

El médico, dejando para la mañana siguiente la cura de la pierna, 
 subiendo a una barquita, se fue a Amalfi; por lo cual la mujer, sabiendo
 que por la noche no debía volver a casa, ocultamente como acostumbraba,
 hizo venir a Ruggeri y en su alcoba lo metió, y lo cerró dentro hasta 
 que algunas otras personas de la casa se fueran a dormir. Quedándose, 
 pues, Ruggeri en la alcoba y esperando a la señora, teniendo (o por 
 trabajos sufridos durante el día o por comidas saladas que hubiera 
 comido, o tal vez por costumbre) una grandísima sed, vino a ver en la 
 ventana aquella garrafita del agua que el médico había hecho para el 
 enfermo, y creyéndola agua de beber, llevándosela a la boca, toda la 
 bebió; y no había pasado mucho cuando le dio un gran sueño y se durmió.

La mujer, lo antes que pudo se vino a su alcoba y, encontrando a 
 Ruggeri dormido, empezó a sacudirlo y a decirle en voz baja que se 
 pusiese en pie, pero como si nada: no respondía ni se movía un punto; 
 por lo que la mujer, algo enfadada, con más fuerza lo sacudió, diciendo:

—Levántate, dormilón, que si querías dormir, donde debías ir es a tu casa y no venir aquí.

Ruggeri, así empujado, se cayó al suelo desde un arcón sobre el que 
 estaba y no dio ninguna señal de vida, sino la que hubiera dado un 
 cuerpo muerto; con lo que la mujer, un tanto asustada, empezó a querer 
 levantarlo y menearlo más fuerte y a cogerlo por la nariz y a tirarle de
 la barba, pero no servía de nada: había atado el asno a una buena 
 clavija. Por lo que la señora empezó a temer que estuviera muerto, pero 
 aun así le empezó a pellizcar agriamente las carnes y a quemarlo con una
 vela encendida; por lo que ella, que no era médica aunque médico fuese 
 el marido, sin falta lo creyó muerto, por lo que, amándolo sobre todas 
 las cosas como hacía, si sintió dolor no hay que preguntárselo, y no 
 atreviéndose a hacer ruido, calladamente, sobre él comenzó a llorar y a 
 dolerse de tal desventura. Pero luego de un tanto, temiendo añadir la 
 deshonra a su desgracia, pensó que sin ninguna tardanza debía encontrar 
 el modo de sacarlo de casa muerto como estaba, y ni en esto sabiendo 
 determinarse, ocultamente llamó a su criada, y mostrándole su desgracia,
 le pidió consejo.

La criada, maravillándose mucho y meneándolo también ella y 
 empujándolo, y viéndolo sin sentido, dijo lo mismo que decía la señora, 
 es decir, que verdaderamente estaba muerto, y aconsejó que lo sacasen de
 casa.

A lo que la señora dijo:

—¿Y dónde podremos ponerlo que no se sospeche mañana cuando sea visto que de aquí dentro ha sido sacado?

A lo que la criada contestó:

—Señora, esta tarde ya de noche he visto, apoyada en la tienda del 
 carpintero vecino nuestro, un arca no demasiado grande que, si el 
 maestro no la ha metido en casa, será muy a propósito lo que necesitamos
 porque dentro podemos meterlo, y darle dos o tres cuchilladas y 
 dejarlo. Quien lo encuentre allí, no sé por qué más de aquí dentro que 
 de otra parte vaya a creer que lo hayan llevado; antes se creerá, como 
 ha sido tan malvado, que, yendo a cometer alguna fechoría, por alguno de
 sus enemigos ha sido muerto, luego metido en el arca.

Plugo a la señora el consejo de la criada, salvo en lo de hacerle 
 algunas heridas, diciendo que no podría por nada del mundo sufrir que 
 aquello se hiciese; y la mandó a ver si estaba allí el arca donde la 
 había visto, y ella volvió y dijo que sí. La criada, entonces, que joven
 y gallarda era, ayudada por la señora, se echó a las espaldas a Ruggeri
 y yendo la señora por delante para mirar si venía alguien, llegadas al 
 arca, lo metieron dentro y, volviéndola a cerrar, se fueron.

Habían, hacía unos días más o menos, venido a vivir a una casa dos 
 jóvenes que prestaban a usura, y deseosos de ganar mucho y de gastar 
 poco, teniendo necesidad de muebles, el día antes habían visto aquella 
 arca y convenido que si por la noche seguía allí se la llevarían a su 
 casa. Y llegada la medianoche, salidos de casa, encontrándola, sin 
 entrar en miramientos, prestamente, aunque pesadita les pareciese, se la
 llevaron a casa y la dejaron junto a una alcoba donde sus mujeres 
 dormían, sin cuidarse de colocarla bien entonces; y dejándola allí, se 
 fueron a dormir.

Ruggeri, que había dormido un grandísimo rato y ya había digerido el 
 bebedizo y agotado su virtud cerca de maitines se despertó; y al quedar 
 el sueño roto y recuperar sus sentidos el poder, sin embargo le quedó en
 el cerebro una estupefacción que no solamente aquella noche sino 
 después algunos días lo tuvo aturdido; y abriendo los ojos y no viendo 
 nada, y extendiendo las manos acá y allá, encontrándose en esta arca, 
 comenzó a devanarse los sesos y a decirse:

—¿Qué es esto? ¿Dónde estoy? ¿Estoy dormido o despierto? Me acuerdo 
 que esta noche he entrado en la alcoba de mi señora y ahora me parece 
 estar en un arca. ¿Qué quiere decir esto? ¿Habrá vuelto el médico o 
 sucedido otro accidente por lo cual la señora, mientras yo dormía, me ha
 escondido aquí? Eso creo, y seguro que así habrá sido.

Y por ello, comenzó a estarse quieto y a escuchar si oía alguna cosa,
 y estando así un gran rato, estando más bien a disgusto en el arca, que
 era pequeña, y doliéndole el costado sobre el que se apoyaba, queriendo
 volverse del otro lado, tan hábilmente lo hizo que, dando con los 
 riñones contra uno de los lados del arca, que no estaba colocada sobre 
 un piso nivelado, la hizo torcerse y luego caer; y al caer hizo un gran 
 ruido, por lo que las mujeres que allí al lado dormían se despertaron y 
 sintieron miedo, y por miedo se callaban. Ruggeri, por el caer del arca 
 temió mucho, pero notándola abierta con la caída, quiso mejor, si otra 
 cosa no sucedía, estar fuera que quedarse dentro. Y entre que él no 
 sabía dónde estaba y una cosa y la otra, comenzó a andar a tientas por 
 la casa, por ver si encontraba escalera o puerta por donde irse. Cuyo 
 tantear sintiendo las mujeres, que despiertas estaban, comenzaron a 
 decir:

—¿Quién hay ahí?

Ruggeri, no conociendo la voz, no respondía, por lo que las mujeres 
 comenzaron a llamar a los dos jóvenes, los cuales, porque habían velado 
 hasta tarde, dormían profundamente y nada de estas cosas sentían. Con lo
 que las mujeres, más asustadas, levantándose y asomándose a las 
 ventanas, comenzaron a gritar:

—¡Al ladrón, al ladrón!

Por la cual cosa, por varios lugares muchos de los vecinos, quién 
 arriba por los tejados, quién por una parte y quién por otra, corrieron a
 entrar en la casa, y los jóvenes semejantemente, despertándose con este
 ruido, se levantaron. Y a Ruggeri, el cual viéndose allí, como por el 
 asombro fuera de sí, y sin poder ver de qué lado podría escaparse, 
 pronto le echaron mano los guardias del rector de la ciudad, que ya 
 habían corrido allí al ruido, y llevándolo ante el rector, porque por 
 malvadísimo era tenido por todos, sin demora dándole tormento, confesó 
 que en la casa de los prestamistas había entrado para robar; por lo que 
 el rector pensó que sin mucha espera debía colgarlo.

Se corrió por la mañana por todo Salerno la noticia de que Ruggeri 
 había sido preso robando en casa de los prestamistas, lo que la señora y
 su criada oyendo, de tan grande y rara maravilla fueron presa que cerca
 estaban de hacerse creer a sí mismas que lo que habían hecho la noche 
 anterior no lo habían hecho, sino que habían soñado hacerlo; y además de
 ello, del peligro en que Ruggeri estaba la señora sentía tal dolor que 
 casi se volvía loca.

No poco después de mediada tercia, habiendo retornado el médico de 
 Amalfi, preguntó qué había sido de su agua, porque quería darla a su 
 enfermo; y encontrándose la garrafa vacía hizo un gran alboroto diciendo
 que nada en su casa podía durar en su sitio.

La señora, que por otro dolor estaba azuzada, repuso airada diciendo:

—¿Qué haríais vos, maestro, por una cosa importante, cuando por una 
 garrafita de agua vertida hacéis tanto alboroto? ¿Es que no hay más en 
 el mundo?

A quien el maestro dijo:

—Mujer, te crees que era agua clara; no es así, sino que era un agua preparada para hacer dormir.

Y le contó la razón por la que la había hecho.

Cuando la señora oyó esto, se convenció de que Ruggeri se la había bebido y por ello les había parecido muerto, y dijo:

—Maestro, nosotras no lo sabíamos, así que haceos otra.

El maestro, viendo que de otro modo no podía ser, hizo hacer otra 
 nueva. Poco después, la criada, que por orden de la señora había ido a 
 saber lo que se decía de Ruggeri, volvió y le dijo:

—Señora, de Ruggeri todos hablan mal y, por lo que yo he podido oír, 
 ni amigo ni pariente alguno hay que para ayudarlo se haya levantado o 
 quiera levantarse; y se tiene por seguro que mañana el magistrado lo 
 hará colgar. Y además de esto, voy a contaros una cosa curiosa, que me 
 parece haber entendido cómo llegó a casa del prestamista; y oíd cómo. 
 Bien conocéis al carpintero junto a quien estaba el arca donde le 
 metimos: éste estaba hace poco con uno, de quien parece que era el arca,
 en la mayor riña del mundo, porque aquél le pedía los dineros por su 
 arca, y el maestro respondía que él no había visto el arca, pues le 
 había sido robada por la noche; al que aquél decía: «No es así sino que 
 la has vendido a los dos jóvenes prestamistas, como ellos me dijeron 
 cuando la vi en su casa cuando fue apresado Ruggeri». A quien el 
 carpintero dijo: «Mienten ellos porque nunca se la he vendido, sino que 
 la noche pasada me la habrán robado; vamos a donde ellos». Y así se 
 fueron, de acuerdo, a casa de los prestamistas y yo me vine aquí, y como
 podéis ver, entiendo que de tal guisa Ruggeri, adonde fue encontrado 
 fue transportado; pero cómo resucitó allí no puedo entenderlo.

La señora, entonces, comprendiendo óptimamente cómo había sido, dijo a
 la criada lo que había oído al médico, y le rogó que para salvar a 
 Ruggeri la ayudase, como quien, si quería, en un mismo punto podía 
 salvar a Ruggeri y proteger su honor.

La criada dijo:

—Señora, decidme cómo, que yo haré cualquier cosa de buena gana.

La señora, como a quien le apretaban los zapatos, con rápida 
 determinación habiendo pensado qué había de hacerse, ordenadamente 
 informó de ello a la criada. La cual, primeramente fue al médico, y 
 llorando comenzó a decirle:

—Señor, tengo que pediros perdón de una gran falta que he cometido contra vos.

Dijo el médico:

—¿Y de cuál?

Y la criada, no dejando de llorar, dijo:

—Señor, sabéis quién es el joven Ruggeri de los Aieroli, quien, 
 gustándole yo, entre amenazas y amor me condujo hogaño a ser su amiga: y
 sabiendo ayer tarde que vos no estabais, tanto me cortejó que a vuestra
 casa en mi alcoba a dormir conmigo lo traje, y teniendo él sed y no 
 teniendo yo dónde ir antes a por agua o a por vino, no queriendo que 
 vuestra mujer, que en la sala estaba, me viera, acordándome de que en 
 vuestra alcoba una garrafita de agua había visto, corrí a por ella y se 
 la di a beber, y volví a poner la garrafa donde la había cogido; de lo 
 que he visto que vos en casa gran alboroto habéis hecho. Y en verdad 
 confieso que hice mal, pero ¿quién hay que alguna vez no haga mal? 
 Siento mucho haberlo hecho; sobre todo porque por ello y por lo que 
 luego se siguió de ello, Ruggeri está a punto de perder la vida, por lo 
 que os ruego, por lo que más queráis, que me perdonéis y me deis 
 licencia para que me vaya a ayudar a Ruggeri en lo que pueda.

El médico, al oír esto, a pesar de la saña que tuviese, repuso bromeando:

—Tú ya te has impuesto penitencia tú misma porque cuando creíste 
 tener esta noche a un joven que muy bien te sacudiera el polvo, lo que 
 tuviste fue a un dormilón: y por ello vete a procurar la salvación de tu
 amante, y de ahora en adelante guárdate de traerlo a casa porque lo 
 pagarás por esta vez y por la otra.

Pareciéndole a la criada que buena pieza había logrado al primer 
 golpe, lo antes que pudo se fue a la prisión donde Ruggeri estaba, y 
 tanto lisonjeó al carcelero que la dejó hablar a Ruggeri. La cual, 
 después de que lo hubo informado de lo que responder debía al magistrado
 para poder salvarse, tanto hizo que llegó ante el magistrado. El cual, 
 antes de consentir en oírla, como la viese fresca y gallarda, quiso 
 enganchar una vez con el garfio a la pobrecilla cristiana; y ella, para 
 ser mejor escuchada, no le hizo ascos; y levantándose de la molienda, 
 dijo:

—Señor, tenéis aquí a Ruggeri de los Aieroli preso por ladrón, y no es eso verdad.

Y empezando por el principio le contó la historia hasta el fin de 
 cómo ella, su amiga, a casa del médico lo había llevado y cómo le había 
 dado a beber el agua del narcótico, no sabiendo que lo era, y cómo por 
 muerto lo había metido en el arca; y después de esto, lo que entre el 
 maestro carpintero y el dueño del arca había oído decir, mostrándole con
 aquello cómo a casa de los prestamistas había llegado Ruggeri.

El magistrado, viendo que fácil cosa era comprobar si era verdad 
 aquello, primero preguntó al médico si era verdad lo del agua, y vio que
 había sido así; y luego, haciendo llamar al carpintero y a quien era el
 dueño del arca y a los prestamistas, luego de muchas historias vio que 
 los prestamistas la noche anterior habían robado el arca y se la habían 
 llevado a casa. Por último, mandó a por Ruggeri y preguntándole dónde se
 había albergado la noche antes, repuso que dónde se había albergado no 
 lo sabía, pero que bien se acordaba que había ido a albergarse con la 
 criada del maestro Maezzo, de cuya alcoba había bebido agua porque tenía
 mucha sed; pero que dónde había estado después, salvo cuando 
 despertándose en casa de los prestamistas se había encontrado dentro de 
 un arca, no lo sabía.

El magistrado, oyendo estas cosas y divirtiéndose mucho con ellas, a 
 la criada y a Ruggeri y al carpintero y a los prestamistas las hizo 
 repetir muchas veces. Al final, conociendo que Ruggeri era inocente, 
 condenando a los prestamistas que robado habían el arca a pagar diez 
 onzas, puso en libertad a Ruggeri; lo cual, cuánto gustó a éste, nadie 
 lo pregunte: y a su señora gustó desmesuradamente.

La cual, luego, junto con él y con la querida criada que había 
 querido darle de cuchilladas, muchas veces se rió y se divirtió, 
 continuando su amor y su solaz siempre de bien en mejor; como querría 
 que me sucediese a mí, pero no que me metieran dentro de un arca.

CONCLUSIÓN

Si las primeras historias los pechos de las anhelantes señoras habían
 entristecido, esta última de Dioneo las hizo reír tanto, y 
 especialmente cuando dijo que el magistrado había enganchado el garfio, 
 que pudieron sentirse recompensadas de las tristezas sentidas con las 
 otras. Pero viendo el rey que el sol comenzaba a ponerse amarillo y que 
 era llegado el término de su señorío, con muy placenteras palabras se 
 excusó con las hermosas señoras de lo que había hecho; es decir, de 
 haber hecho hablar de un asunto tan cruel como es el de la infelicidad 
 de los amantes, y hecha la excusa se levantó y de la cabeza se quitó el 
 laurel y, esperando las señoras a ver a quién iba a ponérselo, 
 placenteramente sobre la cabeza rubísima de Fiameta lo puso, diciendo:

—Te pongo esta corona como a quien, mejor que ninguna otra, de la 
 dura jornada de hoy con la de mañana sabrás consolar a estas compañeras 
 nuestras.

Fiameta, cuyos cabellos eran crespos, largos y de oro, y sobre los 
 cándidos y delicados hombros le caían, y el rostro redondito con un 
 verdadero color de blancos lirios y de bermejas rosas mezclados todo 
 esplendoroso, con dos ojos en la cara que parecían de un halcón 
 peregrino y con una boquita pequeñita cuyos labios parecían dos pequeños
 rubíes, sonriendo contestó:

—Filostrato, yo la acepto de buena gana, y para que mejor veas lo que
 has hecho, desde ahora mando y ordeno que todos se preparen para contar
 mañana lo que a algún amante, luego de algunos duros o desventurados 
 accidentes, le hubiera sucedido de feliz.

La cual proposición plugo a todos; y ella, haciendo venir al senescal
 y habiendo dispuesto con él las cosas necesarias, a toda la compañía, 
 levantándose, hasta la hora de la cena dio alegremente licencia.

Ellos, pues, parte por el jardín, cuya hermosura no era de las que 
 cansa pronto, y parte por los molinos que fuera de él daban vueltas, y 
 quién por aquí y quién por allí, a gustar según los distintos apetitos 
 diversos deleites se dieron hasta la hora de la cena. Venida la cual, 
 recogiéndose todos, como tenían por costumbre, junto a la hermosa 
 fuente, a bailar y a cantar se pusieron, y dirigiendo Filomena la danza,
 dijo la reina:

—Filostrato, yo no pretendo apartarme de mis predecesores, sino, como
 ellos han hecho, entiendo que obedeciéndome se cante una canción; y 
 porque estoy cierta de que tus canciones son como tus novelas, para no 
 tener más días turbados con tus infortunios, queremos que una nos cantes
 como más te plazca.

Filostrato repuso que de grado, y sin demora comenzó a cantar de tal guisa:

Con lagrimas demuestro cuánta amargura siente, y qué dolor, el traicionado corazón, Amor.

Amor, amor, cuando primeramente pusiste en él a quien me mueve al 
 llanto sin esperar salud, tan llena la mostraste de virtud que leve yo 
 creí cualquier quebranto que embargase mi mente, ya mártir y doliente 
 por causa tuya, pero bien mi error conozco ahora, y no sin gran dolor.

Me ha mostrado mi engaño el verme abandonado por aquella en quien 
 sólo esperaba: que cuando, triste, yo creí que estaba más en su gracia y
 la servía a ella, sin pensar en el daño que sentiría hogaño, vi que la 
 calidad de otro amador dentro acogía y yo perdí el favor.

Cuando me vi por ella desdeñado nació en mi corazón el doloroso 
 llanto que lloro ahora; y mucho he maldecido el día y la hora en que 
 primero vi el rostro amoroso de alba belleza ornado y muy mucho 
 infamado, mi confianza, esperanza y ardor va maldiciendo mi alma en su 
 dolor.

Cuán sin consuelo sea mi quebranto, señor, puedes sentirlo, pues te 
 llamo con voz que se lamenta y te digo que tanto me atormenta que por 
 menor martirio muerte clamo: venga, y la vida tanto anegada en su llanto
 termine con su golpe, y mi furor a donde vaya sentiré menor.

Ni otro camino ni otra salvación le queda sino muerte a mí afligida 
 vida: dámela, Amor, pronto y con ella acaba mi amargor y al corazón 
 despoja de tal vida.

¡Hazlo, ay, que sin razón se me ha quitado mi consolación! Hazla feliz con mi muerte, señor, como la has hecho con nuevo amador.

Balada mía, si otros no te aprenden me da igual, porque no sabrá la 
 gente igual que yo cantarte; un trabajo tan sólo quiero darte a Amor 
 encuentra, a él tan solamente cuánto me es enojosa esta vida angustiosa 
 di claramente, y ruega que a mejor puesto la lleve para hacerse honor.

Demostraron las palabras de esta canción asaz claramente cuál era el 
 ánimo de Filostrato, y la ocasión; y tal vez más declarado lo habría el 
 aspecto de tal señora que estaba danzando, si las tinieblas de la 
 llegada noche el rubor de su rostro no hubieran escondido. Pero luego de
 que él la hubo puesto fin, muchos otros cantares hubo hasta que llegó 
 la hora de irse a dormir; por lo que, mandándolo la reina, cada uno en 
 su cámara se recogió.

TERMINA LA CUARTA JORNADA

JORNADA V

PRINCIPIO

COMIENZA LA QUINTA JORNADA DEL DECAMERÓN, EN LA CUAL, BAJO EL 
 GOBIERNO DE FIAMETA, SE RAZONA SOBRE LO QUE A ALGÚN AMANTE, DESPUÉS DE 
 DUROS O DESVENTURADOS ACCIDENTES, SUCEDIÓ DE FELIZ.

ESTABA ya el oriente todo blanco y los surgentes rayos de todo 
 nuestro hemisferio habían extendido la claridad, cuando Fiameta, por los
 dulces cantos de los jóvenes que a primera hora del día cantaban 
 alegremente en los arbustos incitada, se levantó e hizo llamar a todas 
 las demás y a los tres jóvenes; y con suave paso descendiendo a los 
 campos, por la ancha llanura arriba entre las hierbas cubiertas de 
 rocío, hasta que el sol se hubo alzado un tanto, con su compañía fue 
 paseando, hablando con ellos de una y otra cosa.

Pero al sentir que ya los solares rayos se calentaban, hacia su 
 habitación volvieron los pasos; llegados a la cual, con óptimos vinos y 
 con dulces del ligero trabajo pasado les hizo confortarse y por el 
 deleitoso jardín hasta la hora de comer se recrearon. Venida la cual, 
 estando todas las cosas aparejadas por el discretísimo senescal, luego 
 de que alguna estampida y una baladilla o dos fueron cantadas, 
 alegremente, según plugo a la reina, se pusieron a comer; y habiéndolo 
 hecho ordenadamente y con alegría, no olvidada la establecida costumbre 
 de bailar, con los instrumentos y con las canciones algunas danzas 
 siguieron.

Después de las cuales, hasta pasada la hora de dormir, la reina dio 
 licencia a todos; algunos de ellos se fueron a dormir y otros a su solaz
 por el bello jardín se quedaron. Pero todos, un poco pasada nona, allí,
 como quiso la reina, según la usada costumbre se reunieron junto a la 
 fuente; y habiéndose sentado la reina pro tribunali, mirando hacia 
 Pánfilo, sonriendo, a él le ordenó que diese principio a las felices 
 novelas; el cual a ello se dispuso de grado, y dijo así.

NOVELA PRIMERA

Cimone, por amar, se hace sabio y a Ifigenia su señora rapta en el 
 mar, es hecho prisionero en Rodas, de donde Lisímaco le libera y, de 
 acuerdo con él, rapta a Ifigenia y a Casandra en sus bodas, huyendo con 
 ellas a Creta; y allí, haciéndolas sus mujeres, con ellas a sus casas 
 son llamados.

Muchas historias, amables señoras, para dar principio a tan alegre 
 jornada como será ésta se me ponen delante para ser contadas; de las 
 cuales una más agrada a mi ánimo porque por ella podréis entender no 
 solamente el feliz final según el cual comenzamos a razonar, sino cuán 
 santas sean, cuán poderosas y cuán benéficas las fuerzas del Amor, las 
 cuales muchos, sin saber lo que dicen, condenan y vituperan con gran 
 error; lo que, si no me equivoco (porque creo que estáis enamoradas) 
 mucho deberá agradaros.

Pues así como hemos leído en las antiguas historias de los 
 chipriotas, en la isla de Chipre hubo un hombre nobilísimo que tuvo por 
 nombre Aristippo, más que sus otros paisanos riquísimo en todos los 
 bienes temporales, y si con una cosa no le hubiese herido la fortuna, 
 más que nadie hubiera podido sentirse contento. Y era ésta que entre sus
 otros hijos tenía uno que en estatura y belleza de cuerpo a todos los 
 demás jóvenes sobrepasaba, pero que era estúpido sin esperanza, cuyo 
 verdadero nombre era Caleso; pero porque ni con trabajo de ningún 
 maestro ni por lisonja o golpes del padre ni por ingenio de ningún otro 
 había podido metérsele en la cabeza ni letra ni educación alguna, así 
 como por su voz gruesa y deforme y por sus maneras más propias de animal
 que de hombre, por burla era de todos llamado Cimone, lo que en su 
 lengua sonaba como en la nuestra «asno». Cuya malgastada vida el padre 
 soportaba con grandísimo dolor; y habiendo perdido ya toda esperanza, 
 para no tener siempre delante la causa de su dolor, le mandó que se 
 fuese al campo y que allí viviera con sus labradores; la cual cosa 
 agradó muchísimo a Cimone porque las costumbres y las maneras de los 
 hombres rústicos eran más de su gusto que las ciudadanas.

Yéndose, pues, Cimone al campo, y haciendo allí las cosas que 
 correspondían a aquel lugar, sucedió que un día, pasado ya mediodía, 
 yendo él de una posesión a otra con un bastón echado al cuello, entró en
 un bosquecillo que había hermosísimo en aquella comarca, y que, porque 
 el mes de mayo era, estaba todo frondoso; andando por el cual llegó, 
 según le guió su fortuna, a un pradecillo rodeado de altísimos árboles, 
 en uno de los rincones del cual había una bellísima y fresca fuente 
 junto a la que vio, sobre el verde prado, dormir a una hermosísima joven
 cubierta por un vestido tan sutil que casi nada de las cándidas carnes 
 escondía, y de la cintura para arriba estaba solamente cubierta por un 
 paño blanquísimo y sutil; y junto a ella semejantemente dormían dos 
 mujeres y un hombre, siervos de esta joven. A la cual, como Cimone vio, 
 no de otra manera que si nunca hubiera visto forma de mujer, apoyándose 
 sobre su bastón, sin decir cosa alguna, con admiración grandísima 
 comenzó intensísimamente a contemplar; y en el rudo pecho, donde con mil
 enseñanzas no se había podido hacer entrar impresión alguna de 
 ciudadano placer, sintió despertar un pensamiento que le decía a su 
 material y gruesa mente que aquélla era la más hermosa cosa que nunca 
 había sido vista por ningún viviente.

Y allí empezó a distinguir sus partes alabando los cabellos, que 
 estimaba de oro, la frente, la nariz y la boca, la garganta y los brazos
 y sumamente el pecho, todavía no muy elevado; y de labrador convertido 
 súbitamente en juez de la hermosura, deseaba sumamente en su interior 
 verle los ojos que, por alto sueño apesadumbrados, tenía cerrados; y por
 vérselos muchas veces tuvo deseos de despertarla. Pero pareciéndole 
 infinitamente más hermosa que otras mujeres que antes había visto, 
 dudaba que fuese alguna diosa; y tanto juicio mostraba que juzgaba que 
 las cosas divinas eran más dignas de reverencia que las mundanas y por 
 ello se contenía esperando que por sí misma se despertase; y aunque la 
 espera le pareciese excesiva, invadido por desusado placer, no sabía 
 irse de allí.

Sucedió, pues, que, luego de un largo espacio, la joven, cuyo nombre 
 era Ifigenia, antes que ninguno de los suyos se despertó, y alzando la 
 cabeza y abriendo los ojos y viendo que en su bastón apoyado estaba 
 Cimone delante, se maravilló mucho, y dijo:

—Cimone, ¿qué vas buscando a estas horas por este bosque?

Era Cimone, tanto por su hermosura como por su rudeza y por la 
 nobleza y riqueza del padre, conocido a cualquiera del país. No contestó
 nada a las palabras de Ifigenia, pero al verla abrir los ojos empezó a 
 mirárselos fijamente pareciéndole que de ellos salía una suavidad que le
 llenaba de un placer nunca por él probado. Lo que viendo la joven 
 comenzó a temer que aquel su fijo mirar moviese su rudeza a alguna cosa 
 que pudiera causarle deshonra, por lo que, llamadas sus mujeres, se 
 levantó diciendo:

—Cimone, quedaos con Dios.

Y entonces Cimone le respondió: —Yo voy contigo.

Y por mucho que la joven rechazase su compañía, siempre temiéndole, 
 no pudo separarlo de ella hasta que no la hubo acompañado a su casa; y 
 de allí se fue a casa de su padre afirmando que de ninguna manera 
 volvería al campo; lo que, por muy pesado que fuera a su padre y a los 
 suyos, le dejaron hacer esperando ver qué causa era la que de aquella 
 manera le había hecho mudar de opinión.

Habiendo, pues, entrado en el corazón de Cimone, en el que ninguna 
 enseñanza había podido entrar, la saeta de Amor por la hermosura de 
 Ifigenia, en brevísimo tiempo, yendo de un pensamiento a otro, maravilló
 a su padre y a todos los suyos y a cualquiera otro que le conocía. 
 Primeramente pidió a su padre que le hiciera vestir con los trajes y 
 todas las demás cosas adornado que llevaban sus hermanos, lo que su 
 padre hizo contentísimo. Luego, reuniéndose con los jóvenes de pro y 
 oyendo hablar de las cosas que corresponden a los gentileshombres, y 
 máximamente a los enamorados, primero con admiración grandísima de todos
 en poco espacio de tiempo, no solamente aprendió las primeras letras, 
 sino que llegó a ser de gran valor entre los filósofos; y después de 
 esto, siendo razón de todo aquello el amor que tenía a Ifigenia, no 
 solamente la voz bronca y rústica redujo a educada y ciudadana, sino que
 llegó a ser maestro de canto y de música, y en el cabalgar y en las 
 cosas bélicas, tanto marinas como de tierra, expertísimo y valeroso 
 llegó a ser. Y en breve, para no contar en detalle todas las cosas de su
 virtud, no había pasado el cuarto año desde el día de su primer 
 enamoramiento cuando había llegado a ser el más gallardo y el más cortés
 y el que tenía más particulares virtudes entre los otros jóvenes que 
 hubiera en la isla de Chipre.

¿Qué es, amables señoras, lo que hemos de pensar de Cimone? 
 Ciertamente, no otra cosa sino que las altas virtudes por el cielo 
 infundidas en su valerosa alma habían sido por la envidiosa fortuna en 
 una pequeñísima parte de su corazón con lazos fortísimos atadas y 
 encerradas, los cuales todos Amor rompió e hizo pedazos, como que era 
 mucho más poderoso que ella; y como animador de los adormecidos 
 ingenios, a aquéllos, oscurecidos por crueles tinieblas, con su fuerza 
 arrastró a la clara luz mostrando abiertamente de qué lugar arrastra a 
 los espíritus sujetos a él y a cuál los conduce con sus rayos.

Cimone, pues, por mucho que en amar a Ifigenia en algunas cosas, así 
 como suelen hacer los jóvenes amantes, exagerase, no por ello Aristippo,
 considerando que Amor lo había hecho de borrego transformarse

en persona, no sólo no dejaba pacientemente de ayudarlo sino que le animaba a seguir en todo su voluntad.

Pero Cimone, que rehusaba ser llamado Galeso por acordarse de que así
 lo había llamado Ifigenia, queriendo dar honesto fin a su deseo, muchas
 veces hizo sondear a Cipseo, padre de Ifigenia, para que se la diese 
 por mujer, pero Cipseo repuso siempre que se la había prometido a 
 Pasimundas, noble joven rodense a quien entendía no faltar.

Y habiendo llegado el tiempo de las pactadas nupcias de Ifigenia, y habiendo mandado a por ella su esposo, se dijo Cimone:

«Ahora es tiempo de mostrar, oh Ifigenia, cuánto eres amada por mí. 
 Por ti me he hecho un hombre y si puedo tenerte no dudo que me 
 convertiré en más glorioso que algún dios; y con certeza o te tendré o 
 moriré.»

Y dicho esto, ocultamente a algunos nobles jóvenes pidiendo ayuda, 
 que eran sus amigos, y haciendo secretamente armar un barco con todas 
 las cosas oportunas para la batalla naval, se hizo a la mar, en espera 
 del barco que debía transportar a Ifigenia a su esposo en Rodas. La 
 cual, luego de muchos honores que le hicieron su padre y los amigos de 
 su esposo, hecha a la mar, hacia Rodas enderezaron la proa y salieron.

Cimone, que no se dormía, al día siguiente con su barco la alcanzó, y
 de lo alto de la proa a los que en el barco de Ifigenia iban, gritó 
 fuerte:

—Deteneos, arriad las velas, o esperad ser vencidos y hundidos en el mar.

Los adversarios de Cimone habían traído las armas a cubierta y se 
 preparaban a defenderse; por lo que Cimone, tomando, después de las 
 palabras, un arpón de hierro, sobre la popa de los rodenses, que se 
 alejaban deprisa, lo echó y la proa de su barco lo sujetó con fuerza; y 
 fiero como un león, sin esperar a ser seguido por nadie, sobre la nave 
 de Rodas saltó, como si a todos tuviera por nadie; y espoleándolo Amor, 
 con maravillosa fuerza entre los enemigos se arrojó con un cuchillo en 
 la mano y ora a éste ora a aquél hiriendo, como a ovejas los abatía. Lo 
 que viendo los rodenses, arrojando en tierra las armas, casi al unísono 
 se declararon prisioneros.

A los que Cimone dijo:

—Jóvenes, ni deseo de botín ni enojo contra vosotros me hizo partir 
 de Chipre para asaltaros en medio del mar con mano armada: lo que me 
 movió es para mí grandísima cosa de conseguir y para vosotros fácil de 
 conceder con paz, y es Ifigenia, sobre todas las cosas por mí amada, a 
 quien no pudiendo obtener de su padre como amigo y en paz, a vosotros 
 como enemigo y con las armas me ha empujado Amor a quitárosla; y porque 
 entiendo ser yo para ella lo que debía ser vuestro Pasimundas, dádmela, e
 idos con la gracia de Dios.

Los jóvenes, a quienes más la fuerza que la liberalidad obligaba, a 
 Ifigenia, lacrimosa, concedieron a Cimone; el cual, viéndola llorar, le 
 dijo:

—Noble señora, no te aflijas; soy tu Cimone, que por un largo amor 
 mucho más he merecido tenerte que Pasimundas por una palabra dada.

Volvióse, pues, Cimone, habiéndola ya hecho llevar sobre su nave, sin
 tocar nada más de los rodenses, con sus compañeros, y los dejó marchar.
 Cimone entonces, más que ningún otro hombre contento con la adquisición
 de tan cara prenda, luego de que algún tiempo hubo empleado en 
 consolarla a ella, que lloraba, deliberó con sus compañeros que no era 
 el caso de volver a Chipre por el momento, por lo que, de común consejo,
 todos hacia Creta, donde casi todos ellos y máximamente Cimone, por 
 parentescos viejos y recientes y por muchos amigos creían que estarían 
 seguros junto con Ifigenia, enderezaron la proa de su nave. Pero la 
 fortuna, que asaz fácilmente había otorgado a Cimone la consecución de 
 la mujer, inconstante, súbitamente en triste y amargo llanto mudó la 
 indecible alegría del enamorado joven.

No habían todavía pasado cuatro horas desde que Cimone había dejado a
 los rodenses cuando, llegando la noche (que Cimone esperaba más 
 placentera que ninguna de las pasadas antes) junto con ella se levantó 
 un temporal bravísimo y tempestuoso que al cielo con nubes y al mar con 
 perniciosos vientos llenó; por la cual cosa ni podía nadie ver qué hacer
 ni adónde ir, ni siquiera mantenerse en cubierta para buscar algún 
 remedio. Cuánto dolió esto a Cimone no hay que preguntárselo. Parecía 
 que los dioses le hubiesen concedido su deseo para que más doloroso le 
 fuese el morir, de lo que sin aquello poco se hubiese preocupado antes. 
 Se dolían del mismo modo sus compañeros, pero sobre todos se dolía 
 Ifigenia, llorando fuertemente y temiendo cada sacudida de las olas, y 
 en su llanto ásperamente maldecía el amor de Cimone y se quejaba de su 
 atrevimiento, afirmando que por ninguna otra cosa había nacido aquel 
 tempestuoso azar sino porque los dioses no querían que aquel que contra 
 su gusto quería tenerla por esposa pudiera gozar de su presuntuoso deseo
 sino que, viéndola primero morir a ella, él después muriese 
 miserablemente.

Con tales lamentos y con otros mayores no sabiendo los marineros qué 
 hacerse, haciéndose el viento cada vez más fuerte, sin saber ni 
 distinguir adónde iban, llegaron junto a la isla de Rodas; y no sabiendo
 sin embargo qué isla fuese aquélla, con todo ingenio se esforzaron, 
 para salvar sus vidas en llegar a tierra si se podía. A lo cual fue 
 favorable la fortuna y los condujo a un pequeño seno del mar adonde poco
 antes que ellos los rodenses dejados libres por Cimone habían llegado 
 con su nave; y antes de apercibirse de haber anclado en la isla de 
 Rodas, se vieron (al salir la aurora y hacer el cielo algo más claro) 
 como vecinos por un tiro de arco del barco que el día anterior habían 
 dejado libre, de la cual cosa Cimone, angustiado sin medida, temiendo 
 que le sucedería lo que le sucedió, mandó que se pusiera todo esfuerzo 
 en salir de allí e ir a donde la fortuna los llevase porque en ninguna 
 parte podían estar peor que aquí.

Se hicieron grandes esfuerzos para poder salir de allí, pero en vano:
 el viento poderosísimo los empujaba al lado contrario hasta el punto de
 que no sólo no pudieron salir del pequeño golfo, sino que, quisieran o 
 no, los empujó a tierra. Y al llegar a ella fueron reconocidos por los 
 marineros rodenses que habían descendido de su nave, de los cuales 
 rápidamente alguno corrió a una hacienda cercana adonde habían ido los 
 nobles jóvenes rodenses y les contó que allí Cimone con Ifigenia a bordo
 de su nave habían llegado por azar del mismo modo que ellos. Éstos, al 
 oírlo, contentísimos, tomando a muchos de los hombres de la hacienda, 
 prestamente fueron al mar; y Cimone, que ya en tierra con los suyos 
 había tomado la decisión de huir a algún bosque cercano, todos juntos 
 con Ifigenia fueron presos y llevados a la hacienda, y de allí, venido 
 de la ciudad Lisímaco, sobre quien reposaba aquel año la suma 
 magistratura de los rodenses, con grandísima compañía de hombres de 
 armas, a Cimone y a todos sus compañeros se llevó a prisión, como 
 Pasimundas, a quien las noticias habían llegado, había ordenado 
 querellándose ante el senado de Rodas. Y de tal guisa el mísero y 
 enamorado Cimone perdió a su Ifigenia ganada por él poco antes sin 
 haberle quitado más que algún beso.

Ifigenia fue recibida y confortada por muchas mujeres nobles de 
 Rodas, tanto por el dolor sufrido en su captura como por la fatiga 
 pasada en el airado mar, y junto a ellas se estuvo hasta el día fijado 
 para sus bodas. A Cimone y a sus compañeros, por la libertad que habían 
 dado el día antes a los jóvenes rodenses, les fue concedida la vida, que
 Pasimundas solicitaba con todas sus fuerzas que les fuera quitada, y a 
 prisión perpetua fueron condenados; en la cual, como puede creerse, 
 dolorosos estaban y sin esperanza ya de ningún placer. Pasimundas cuanto
 podía la preparación de las futuras nupcias solicitaba; pero la 
 fortuna, como arrepentida de la súbita injuria hecha a Cimone, obró un 
 nuevo accidente en favor de su salud.

Tenía Pasimundas un hermano menor en edad que él, pero no en virtud 
 que tenía por nombre Orínisda, que había estado en largas negociaciones 
 para tomar por mujer a una joven noble y hermosa de la ciudad, que se 
 llamaba Casandra, a quien Lisímaco sumamente amaba; y se había aplazado 
 el matrimonio muchas veces por distintos accidentes. Ahora, viéndose 
 Pasimundas a punto de celebrar sus nupcias con grandísima fiesta, pensó 
 que óptimamente estaría si en aquella misma fiesta, para no volver de 
 nuevo a los gastos y a los festejos, pudiera hacer que Orínisda 
 semejantemente tomara mujer, por lo que con los parientes de Casandra 
 renovó las conversaciones y las llevó a término, y él junto con el 
 hermano decidieron que el mismo día que Pasimundas se llevase a 
 Ifigenia, el mismo Orínisda se llevase a Casandra. La cual cosa oyendo 
 Lisímaco, sobremanera le desagradó porque se veía privado de su 
 esperanza, según la cual pensaba que si Orínisda no la desposaba, 
 ciertamente la obtendría él; pero como prudente, tuvo escondido su dolor
 y empezó a pensar de qué manera podría impedir que aquello tuviera 
 lugar, y no vio ninguna vía posible sino raptarla. Esto le pareció fácil
 por el cargo que tenía, pero mucho más deshonroso lo juzgaba que si no 
 hubiera tenido aquel cargo; pero en resumen, después de larga 
 deliberación, la honestidad cedió el lugar al amor y tomó el partido de 
 que, sucediera lo que sucediese, raptaría a Casandra.

Y pensando en la compañía que para hacer aquello necesitaba y de la 
 manera en que debla procederse, se acordó de Cimone, a quien tenía 
 prisionero junto con sus compañeros, e imaginó que ningún otro compañero
 mejor ni más leal podía tener que Cimone en este asunto; por lo que la 
 noche siguiente ocultamente le hizo venir a su cámara y comenzó a 
 hablarle de esta guisa:

—Cimone, así como los dioses son óptimos y liberales donantes de las 
 cosas a los hombres, así son sagacísimos probadores de su virtud, y a 
 quienes encuentran firmes y constantes en todos los casos, como a los 
 más valerosos hacen dignos de las más altas recompensas. Ellos han 
 querido una prueba de tu virtud más cierta que aquella que pudiste 
 mostrar dentro de los límites de la casa de tu padre, a quien sé 
 abundantísimo en riquezas; y primero con las punzantes solicitudes de 
 amor te hicieron hombre de insensato animal (tal como he sabido), y 
 luego con dura fortuna y al presente con dolorosa prisión quieren ver si
 tu ánimo cambia de lo que era cuando por poco tiempo te sentiste feliz 
 con la ganada presa; el cual si es el mismo que fue, nada tan feliz te 
 concedieron como lo que al presente se preparan a darte, lo cual, para 
 que recobres las usadas fuerzas y te sientas animoso, entiendo 
 mostrarte. Pasimundas, contento con tu desgracia y solicito procurador 
 de tu muerte, cuanto puede se apresura a celebrar las bodas con tu 
 Ifigenia para gozar en ellas de la presa que primero una alegre fortuna 
 te había concedido y súbitamente airada te quitó; la cual cosa, cuánto 
 tiene que dolerte, si amas como yo creo, por mí mismo lo conozco, a 
 quien igual injuria que la tuya se prepara a hacerme el mismo día su 
 hermano Orínisda con Casandra, a quien yo amo sobre todas las cosas. Y 
 para escapar a tanta injuria y a tanto dolor de la fortuna ninguna vía 
 veo que quede abierta sino la virtud de nuestros ánimos y de nuestras 
 diestras con las que debemos mantener las espadas y abrirnos camino, tú 
 para el segundo rapto, y yo para el primero de nuestras señoras; por lo 
 que si tú, no quiero decir tu libertad (de la que poco creo que te 
 preocupes sin tu señora), sino si a tu señora quieres recuperar, en tus 
 manos la han puesto los dioses si quieres seguirme en mi empresa.

Estas palabras hicieron volver a Cimone todo el perdido ánimo, y sin demasiado respiro tomarse para responder, dijo:

—Lísimaco, ni más fuerte ni más fiel compañero que yo puedes tener en
 tal cosa si es que de ella se seguirá para mí lo que dices; y por ello 
 lo que te parece que tenga que hacer ordénamelo y verás que lo hago con 
 maravillosa fuerza.

A quien Lísimaco dijo:

—El tercer día a partir de hoy, entrarán por vez primera las nuevas 
 esposas en casa de sus maridos, donde tú armado con tus compañeros y yo 
 con algunos de los míos en los que más confío, al caer la tarde 
 entraremos, y raptándolas en medio del convite, a una nave que he hecho 
 aprestar secretamente las llevaremos matando a cualquiera que se atreva a
 hacernos frente.

Gustó la orden a Cimone y, callado, hasta el tiempo acordado estuvo 
 en la prisión. Llegado el día de las bodas, la pompa fue grande y 
 magnífica, y por todas partes la casa de los dos hermanos estaba en 
 fiesta.

Habiendo preparado Lísimaco todas las cosas oportunas, a Cimone y sus
 compañeros y semejantemente a sus amigos, todos armados bajo sus 
 vestidos, cuando le pareció oportuno y habiéndolos primero con muchas 
 palabras animado a su propósito, dividió en tres partes, de las cuales 
 cautamente a una mandó al puerto para que nadie pudiera impedir el subir
 a la nave cuando lo necesitasen; y con las otras dos venidos a la casa 
 de Pasimundas, a una dejó a la puerta para que ninguno pudiera 
 encerrarlos dentro e impedir su salida, y con el remanente, junto con 
 Cimone, subió por las escaleras.

Y llegados ya a la sala donde las nuevas esposas con muchas otras 
 señoras ya a la mesa se habían sentado para comer ordenadamente, 
 echándose hacia adelante y tirando al suelo las mesas, cada uno cogió a 
 la suya y, poniéndolas en brazos de sus compañeros, mandaron que a la 
 preparada nave las llevasen inmediatamente. Las recién casadas empezaron
 a llorar y a gritar e igualmente las otras mujeres y servidores; y 
 repentinamente todo se llenó de voces y de llanto. Pero Cimone y 
 Lisímaco y sus compañeros, sacando las espadas, sin que nadie se 
 enfrentase a ellos, dejándoles todos paso, hacia la escalera se 
 volvieron; y bajando por ella corrió a ellos Pasimundas que con un gran 
 bastón en la mano corría al ruido, al que animosamente Cimone con su 
 espada golpeó en la cabeza y se la partió por medio, y le hizo caer 
 muerto a sus pies; corriendo en ayuda del cual el mísero Orínisda, 
 igualmente fue muerto por uno de los golpes de Cimone, y algunos otros 
 que acercarse quisieron por los compañeros de Lísimaco y de Cimone 
 fueron heridos y rechazados. Éstos, dejando la casa llena de sangre y de
 alboroto y de llanto y de tristeza, sin ningún obstáculo, apretando su 
 botín, llegaron a la nave; y poniendo en ella a las mujeres y subiendo 
 ellos y todos sus compañeros, estando ya la playa llena de gente armada 
 que a rescatar a las señoras venía, dando los remos al agua, alegremente
 se fueron a lo suyo.

Y llegados a Creta, allí por muchos amigos y parientes alegremente 
 recibidos fueron, y casándose con las mujeres haciendo una gran fiesta, 
 alegremente de su botín gozaron. En Chipre y en Rodas hubo alborotos y 
 riñas grandes y durante mucho tiempo por sus hechos; por último, 
 mediando en un lugar y en otro los amigos y los parientes, encontraron 
 el modo de que, luego de algún exilio, Cimone con Ifigenia, contento, 
 volviese a Chipre y Lísimaco del mismo modo con Casandra se volvió a 
 Rodas; y cada uno alegremente con la suya vivió largamente contento en 
 su tierra.

NOVELA SEGUNDA

Costanza ama a Martuccio Gmito y, oyendo que había muerto, 
 desesperada se sube sola a una barca, la cual por el viento es 
 transportada a Susa; lo encuentra vivo en Túnez, se descubre a él, y él,
 estando en gran privanza con el rey por los consejos que le ha dado, 
 casándose con ella, rico, se vuelve con ella a Lípari.

La reina, viendo terminada la historia de Pánfilo, después de haberla
 alabado mucho, ordenó a Emilia que, diciendo una, continuase; la cual 
 comenzó así:

Todos debemos con razón deleitarnos con las cosas que vemos seguidas 
 por el galardón que merecen los afectos; y porque amar más merece 
 deleite que aflicción a largo término, con mucho mayor placer mío al 
 hablar de la presente materia obedeceré a la reina de lo que en la 
 precedente hice al rey.

Debéis, pues, delicadas señoras, saber que junto a Sicilia hay una 
 islita llamada Lípari, en la cual, no hace aún mucho tiempo, hubo una 
 bellísima joven llamada Costanza, nacida en la isla de gentes muy 
 honradas, de la cual un joven que en la isla había, llamado Martuccio 
 Gomito, asaz gallardo y cortés y valioso en su oficio, se enamoró. La 
 cual tanto por él se inflamó de igual manera que nunca sentía ningún 
 bien sino cuando lo veía, y deseando Martuccio tenerla por mujer, la 
 hizo pedir a su padre, el cual contestó que él era pobre y por ello no 
 quería dársela.

Martuccio, despechado al verse rehusado por su pobreza, con algunos 
 amigos y parientes armando un barco, juró no volver jamás a Lípari sino 
 rico; y partiendo de allí, comenzó a piratear costeando Berbería, 
 robando a cualquiera que pudiese menos que él; en la cual cosa bastante 
 favorable le fue la fortuna, si hubiera sabido poner límite a su 
 ventura. Pero no bastándole que él y sus compañeros se hubiesen hecho 
 riquísimos en poco tiempo, mientras buscaban enriquecerse más, sucedió 
 que por algunos barcos sarracenos luego de larga defensa, con sus 
 compañeros fue preso y robado, y por 1a mayor parte de los sarracenos 
 despedazado y hundido su barco, él, llevado a Túnez, fue puesto en 
 prisión y tenido en larga miseria. Llegó a Lípari no por una ni por dos,
 sino por muchas y diversas personas la noticia de que todos aquellos 
 que con Martuccio había en el barquichuelo se habían anegado.

La joven, que sin medida estaba triste por la partida de Martuccio, 
 oyendo que con los otros había muerto, largamente lloró, y decidió no 
 seguir viviendo, y no sufriéndole su corazón matarse a sí misma con 
 violencia, pensó una rara obligación imponer a su muerte; y saliendo 
 secretamente una noche de su casa y llegando al puerto, halló por acaso,
 un tanto separada de las otras naves, una navecilla de pescadores, a la
 cual, porque acababan de bajarse de ella sus patrones, encontró 
 provista de mástil y de remos.

Y subiendo en ella prestamente y con los remos empujándose un tanto 
 por el mar, algo conocedora del arte marinero como lo son generalmente 
 todas las mujeres de aquella isla, izó la vela y arrojó los remos y el 
 timón y se entregó por completo al viento, pensando que por necesidad 
 debía suceder o que el viento a la barca sin carga y sin piloto volcase,
 o que contra algún escollo la arrojase y rompiera; con lo que ella, 
 aunque salvarse quisiera, no pudiese y por necesidad se ahogara; y 
 tapándose la cabeza con un manto, se echó sollozando en el fondo de la 
 barca. Pero de muy distinta manera sucedió de lo que ella pensaba, 
 porque siendo aquel viento que soplaba tramontano y asaz suave, y no 
 habiendo casi oleaje, y sosteniéndose bien la barca, al siguiente día de
 la noche en que se había subido a ella, al atardecer, a unas cien 
 millas más allá de Túnez a una playa vecina a una ciudad llamada Susa la
 llevó.

La joven no advertía estar en la tierra más que en el mar, como quien
 nunca por ningún accidente había levantado la cabeza ni entendía 
 levantarla. Y había por acaso entonces, cuando la barca golpeó la 
 orilla, una pobre mujer junto al mar, que quitaba del sol las redes de 
 sus pescadores; la cual, viendo la barca, se maravilló de cómo con la 
 vela desplegada la hubiese dejado dar en tierra; y pensando que en ella 
 los pescadores dormían, fue a la barca y a ninguna otra persona vio sino
 a esta joven, y a ella, que profundamente dormía, llamó muchas veces, y
 al fin la hizo despertarse, y conociendo en el vestir que era 
 cristiana, hablándola en ladino le preguntó cómo era que tan sola en 
 aquella barca hubiera llegado allí.

La joven, oyéndola hablar ladino, temió que tal vez otro viento la 
 hubiera devuelto a Lípari, y poniéndose súbitamente en pie miró 
 alrededor, y no conociendo la comarca y viéndose en tierra, preguntó a 
 la buena mujer que dónde estaba.

Y la buena mujer le respondió:

—Hija mía, estás cerca de Susa en Berbería.

Oído lo cual, la joven, pesarosa de que Dios no había querido 
 mandarle la muerte, temiendo el deshonor y no sabiendo qué hacerse, 
 junto a su barca sentándose, comenzó a llorar. La buena mujer, viendo 
 esto, sintió piedad de ella, y tanto le rogó que se la llevó a su 
 cabaña; y tanto la lisonjeó allí que ella le dijo cómo había llegado 
 hasta allí, por lo que, viendo la buena mujer que estaba todavía en 
 ayunas, su duro pan y algún pez y agua le preparó, y tanto la rogó que 
 comió un poco. Luego preguntó Costanza quién era a la buena mujer que 
 así hablaba ladino; y ella le dijo que de Trápani era y que tenía por 
 nombre Carapresa y que allí servía a algunos pescadores cristianos.

La joven, al oír decir «Carapresa», por muy apesadumbrada que 
 estuviera, y no sabiendo ella misma qué razón le movía a ello, sintió 
 que era buen augurio haber oído este nombre, y comenzó a sentir 
 esperanzas sin saber de qué y a sentir cesar un tanto el deseo de la 
 muerte; y sin manifestar quién era ni de dónde, rogó insistentemente a 
 la buena mujer que por amor de Dios tuviera misericordia de su juventud y
 que le diese algún consejo con el cual pudiera escapar de que le 
 hicieran algún daño.

Carapresa, al oírla, a guisa de buena mujer, dejándola en la cabaña, 
 prestamente recogió sus redes y volvió con ella, y cubriéndola toda con 
 su mismo manto, la llevó con ella a Susa, y llegada allí, dijo:

—Costanza, yo te llevaré a casa de una buenísima señora sarracena a 
 quien sirvo muchas veces en lo que necesita, y es una señora anciana y 
 misericordiosa; te recomendaré a ella cuanto pueda y estoy certísima de 
 que te recibirá de grado y te tratará como a una hija, y tú, estando con
 ella, te las ingeniarás como puedas, sirviéndola, para conseguir su 
 gracia hasta que Dios te mande mejor ventura.

Y como lo dijo, lo hizo. La señora, que era ya vieja, después de 
 oírla, miró a la joven a la cara y empezó a llorar, y asiéndola, la besó
 en la frente y luego, de la mano, la llevó a su casa, en la cual, con 
 algunas otras mujeres vivía sin hombre alguno, y todas trabajaban en 
 diversas cosas con sus manos, haciendo distintos trabajos de seda, de 
 palma, de cuero; de los que la joven en pocos días aprendió a hacer 
 alguno y con ellas comenzó a trabajar, y en tanta gracia y amor llegaron
 a tenerla la buena señora y las otras, que era cosa maravillosa, y en 
 poco espacio de tiempo, enseñándosela ellas, aprendió su lengua.

Viviendo, pues, la joven en Susa, habiendo sido ya en su casa llorada
 por perdida y muerta, sucedió que, siendo rey de Túnez uno que se 
 llamaba Meriabdelá, un joven de gran linaje y de mucho poder que había 
 en Granada, diciendo que le pertenecía a él el reino de Túnez, reunida 
 grandísima multitud de gente contra el rey de Túnez se vino, para 
 arrojarlo del reino.

Y llegando estas cosas a los oídos de Martuccio Gomito en la prisión,
 el cual muy bien sabía el berberisco, y oyendo que el rey de Túnez se 
 esforzaba muchísimo en defenderla, dijo a uno de aquellos que a él y a 
 sus compañeros guardaban:

—Si yo pudiera hablar al rey, me da el corazón que le daría un consejo con el cual ganaría la guerra.

El guardián dijo estas palabras a su señor, el cual al rey las contó 
 incontinenti; por lo cual, el rey mandó que le fuera llevado Martuccio; y
 preguntándole cuál era su consejo, le respondió así:

—Señor mío, si he mirado bien en otros tiempos que he estado en estas
 tierras vuestras la manera en que tenéis vuestras batallas, me parece 
 que más con arqueros que otra cosa las libráis; y por ello, si 
 encontrase el modo de que a los arqueros de vuestro adversario les 
 faltasen saetas y que los vuestros tuvieran de ellas en abundancia, creo
 que venceríais vuestra batalla.

Y el rey le dijo:

—Sin duda si esto pudiera hacerse, creería ser vencedor.

Y Martuccio le dijo:

—Señor mío, si lo queréis, esto podrá hacerse, y oíd cómo: vosotros 
 debéis hacer cuerdas mucho más delgadas para los arcos de vuestros 
 arqueros que las que son por todas usadas comúnmente, y luego mandar 
 hacer saetas cuyas muescas no sean buenas sino para estas cuerdas 
 delgadas; y esto conviene hacerlo tan secretamente que vuestro 
 adversario no lo sepa, porque de otra manera encontraría un remedio. Y 
 la razón por la que os digo esto es ésta: luego que los arqueros de 
 vuestro enemigo hayan lanzado sus saetas y los vuestros las vuestras, 
 sabed que las que los vuestros hayan lanzado tendrán que recogerlas 
 vuestros enemigos, para seguir la batalla, y los vuestros tendrán que 
 recoger las suyas; pero los adversarios no podrán usarlas saetas 
 lanzadas por los vuestros porque las pequeñas muescas no entrarán en las
 cuerdas gruesas, mientras a los vuestros sucederá lo contrario con las 
 saetas de vuestros enemigos, porque en las cuerdas delgadas entrarán 
 óptimamente las saetas que tengan anchas muescas; y así los vuestros 
 tendrán gran acopio de saetas mientras los otros tendrán falta de ellas.

Al rey, que era sabio señor, agradó el consejo de Martuccio, y 
 siguiéndole enteramente, con él encontró haber ganado la guerra, con lo 
 que sumamente Martuccio consiguió su gracia y, por consiguiente, un 
 grande y rico estado. Corrió la fama de estas cosas por el país y llegó a
 oídos de Costanza que Martuccio Gomito estaba vivo, a quien largamente 
 había creído muerto; por lo que el amor por él, ya entibiado en su 
 corazón frío, con pronta flama se inflamó de nuevo y se hizo mayor y la 
 muerta esperanza suscitó. Por lo cual a la buena señora con quien vivía 
 manifestó todos sus asuntos, y le dijo que deseaba ir a Túnez para 
 saciar sus ojos con aquello que los oídos por las recibidas noticias le 
 habían hecho deseosa. La cual alabó mucho su deseo, y como si hubiese 
 sido su madre, subiendo a una barca, con ella se fue a Túnez, donde con 
 Costanza en casa de una pariente suya fue recibida honradamente.

Y habiendo ido con ella Carapresa, la mandó a escuchar lo que pudiera
 saberse de Martuccio; y encontrando que estaba vivo y en gran estado y 
 contándoselo, plugo a la noble señora ser ella quien significase a 
 Martuccio que allí en su busca había venido su Costanza; y yendo un día a
 donde Martuccio estaba, le dijo:

—Martuccio, a mi casa ha llegado un servidor tuyo que viene de Lípari
 y querría secretamente hablarte; y por ello, por no confiarse a los 
 otros, tal como él ha querido, yo mismo he venido a decírtelo.

Martuccio le dio las gracias y tras ella se fue a su casa. Cuando la 
 joven lo vio, cerca estuvo de morir de alegría, y no pudiendo 
 contenerse, súbitamente con los brazos abiertos se le echó al cuello y 
 lo abrazó, y por lástima de los infortunios pasados y por la alegría 
 presente, sin poder nada decir, tiernamente comenzó a llorar.

Martuccio, viendo a la joven, un tanto se quedó sin palabra de la maravilla, y luego, suspirando, dijo:

—¡Oh, Costanza mía! ¿Estás viva? Hace mucho tiempo que oí que habías muerto y en nuestro país de ti nada se sabía.

Y dicho esto, llorando tiernamente, la abrazó y la besó. Costanza le 
 contó todas sus aventuras y el honor que había recibido de la noble 
 señora con quien había estado. Martuccio, luego de muchos razonamientos,
 separándose de ella, a su señor se fue y todo le contó; esto es, sus 
 azares y los de la joven, añadiendo que, con su licencia, entendía según
 nuestra fe casarse con ella.

El rey se maravilló de estas cosas, y haciendo venir a la joven y oyéndole que era tal como Martuccio había dicho, dijo:

—Pues muy bien lo has ganado por marido.

Y haciendo venir grandísimos y nobles presentes, parte le dio a ella y
 parte a Martuccio, dándoles licencia para hacer entre sí lo que más 
 fuese del agrado de cada uno. Martuccio, honrada mucho la noble señora 
 con quien Costanza había vivido, y agradeciéndole lo que en su servicio 
 había hecho, y haciéndole tales presentes como a ella convenían y 
 encomendándola a Dios, no sin muchas lágrimas de Costanza, se despidió; y
 luego, subiendo a un barquito con licencia del rey, y con su Carapresa,
 con próspero viento volvieron a Lípari, donde hubo tan gran fiesta como
 nunca decir se podría. Allí Martuccio se caso con ella e hizo grandes y
 hermosas bodas, y luego con ella, en paz y en reposo, largamente 
 gozaron de su amor.

NOVELA TERCERA

Pietro Boccamazza se escapa con Agnolella; se encuentra con ladrones,
 la joven huye por un bosque y es conducida a un castillo, Pietro es 
 apresado y se escapa de manos de los ladrones, y luego de algunos 
 accidentes llega al castillo donde estaba Agnolella, y casándose con 
 ella, con ella vuelve a Roma.

No hubo nadie entre todos que la historia de Emilia no alabase, la 
 que viendo la reina que había terminado, volviéndose a Elisa le ordenó 
 que continuase ella; y ella, deseosa de obedecer, comenzó:

A mí se me pone delante, encantadoras señoras, una mala noche que 
 pasaron dos jovencillos poco prudentes; pero porque le siguieron muchos 
 días felices, como está de acuerdo con nuestro argumento, me place 
 contarla.

En Roma, que como hoy es la cola antes fue la cabeza del mundo, hubo 
 un joven hace poco tiempo, llamado Pietro Boccamazza, de familia muy 
 honrada entre las romanas, que se enamoró de una hermosísima y atrayente
 joven llamada Agnolella, hija de uno que tuvo por nombre Gigliuozzo 
 Saullo, hombre plebeyo pero muy querido a los romanos. Y amándola, tanto
 hizo, que la joven comenzó a amarle no menos que él la amaba. Pietro, 
 empujado por ferviente amor, y pareciéndole que no debía sufrir más la 
 dura pena que el deseo de ella le daba, la pidió por mujer; la cual 
 cosa, al saberla sus parientes, fueron adonde él y le reprocharon mucho 
 lo que quería hacer; y por otra parte hicieron decir a Gigliuozzo Saullo
 que de ninguna manera atendiese a las palabras de Pietro porque, si lo 
 hacía, nunca como amigo le tendrían sus parientes.

Pietro, viéndose el vedado camino por el que sólo creía poder 
 conseguir su deseo, quiso morirse de dolor, y si Gigliuozzo lo hubiera 
 consentido, contra el gusto de todos los parientes que tenía hubiese 
 tomado por mujer a su hija; pero como no fue así, se le puso en la 
 cabeza que, si a la joven le placiere, haría que aquello tuviese lugar, y
 por persona interpuesta conociendo que le placía, se puso de acuerdo 
 con ella para huir de Roma. Y planeado aquello, Pietro, una mañana, 
 levantándose tempranísimo, junto con ella montó a caballo y se pusieron 
 en camino hacia Anagni, donde Pietro tenía algunos amigos en los cuales 
 confiaba mucho; y cabalgando así, no teniendo tiempo de hacer las bodas 
 porque temían ser seguidos, hablando. sobre su amor, alguna vez el uno 
 besaba al otro.

Ahora, sucedió que, no conociendo Pietro muy bien el camino, cuando 
 estuvieron unas ocho millas lejos de Roma, debiendo tomar a la derecha, 
 se fueron por un camino a la izquierda; y apenas habían cabalgado más de
 dos millas cuando se vieron cerca de un castillo del cual, habiéndolos 
 visto, súbitamente salieron cerca de doce hombres de armas; y estando 
 bastante cerca, la joven los vio, por lo que gritando dijo:

—¡Pietro, salvémonos que nos asaltan!

Y como pudo, hacia un bosque grandísimo volvió su jaco y, apretándole
 las espuelas, sujetándose al arzón, sintiéndose el jaco aguijar, 
 corriendo por aquel bosque la llevaba. Pietro, que más la cara de ella 
 iba mirando que el camino, no habiéndose percatado pronto, como ella, de
 los hombres que venían, fue alcanzado por ellos y preso y obligado a 
 bajar del jaco; y preguntándole quién era, empezaron a deliberar entre 
 ellos y a decir:

—Éste es de los amigos de nuestros enemigos; ¿qué hemos de hacer sino
 quitarle estas ropas y este jaco y, por desagradar a los Orsini, 
 colgarlo de una de estas encinas?

Y estando todos de acuerdo con esta decisión, habían mandado a Pietro
 que se desnudase; y estando él desnudándose, ya adivinando todo su mal,
 sucedió que una cuadrilla de bien veinticinco hombres de armas que 
 estaban en acecho súbitamente se les echaron encima a aquéllos gritando:

—¡Mueran, mueran!

Los cuales, sorprendidos por aquello, dejando a Pietro, se volvieron 
 en su defensa, pero viéndose mucho menos que los asaltantes, comenzaron a
 huir, y éstos a seguirlos, la cual cosa viendo Pietro, súbitamente 
 cogió sus cosas y saltó sobre su jaco y comenzó a huir cuanto pudo por 
 el camino por donde había visto que la joven había huido.

Pero no viendo por el bosque ni camino ni sendero, ni distinguiendo 
 huellas de caballo, después de que le pareció encontrarse a salvo y 
 fuera de las manos de aquellos que le habían apresado y también de los 
 otros por quienes ellos habían sido asaltados, no encontrando a su 
 joven, más triste que ningún hombre, comenzó a llorar y a andarla 
 llamando por aquí y por allí por el bosque; pero nadie le respondía, y 
 él no se atrevía a volverse atrás, y andando por allí delante no sabía 
 adónde iba a llegar; y, por otra parte, de las fieras que suelen habitar
 en los bosques tenía al mismo tiempo miedo por él y por su joven, a 
 quien le parecía estar viendo estrangulada por un oso o un lobo.

Anduvo, pues, este desventurado Pietro todo el día por aquel bosque 
 gritando y dando voces, a veces retrocediendo cuando creía que avanzaba;
 y ya entre el gritar y el llorar y por el miedo y por el largo ayuno, 
 estaba tan rendido que más no podía. Y viendo llegada la noche, no 
 sabiendo qué consejo tomar, encontrada una grandísima encina, bajando 
 del jaco, lo ató a ella, y luego, para no ser por las fieras devorado 
 por la noche, se subió a ella, y poco después, saliendo la luna y 
 estando el tiempo clarísimo, no atreviéndose a dormir para no caer, 
 aunque hubiera tenido la ocasión, el dolor y los pensamientos que tenía 
 de su joven no le hubieran dejado; por lo que, suspirando y llorando y 
 maldiciendo su desventura, velaba.

La joven, huyendo como decíamos antes, no sabiendo dónde ir sino 
 donde su jaco mismo donde mejor le parecía la llevaba, se adentró tanto 
 en el bosque que no podía ver el lugar por donde había entrado; por lo 
 que no de otra manera de lo que había hecho Pietro, todo el día (ora 
 esperando y ora andando), y llorando y dando voces, y doliéndose de su 
 desgracia, por el selvático lugar anduvo dando vueltas.

Al fin, viendo que Pietro no venía, estando ya oscuro, dio junto a un
 senderillo, entrando por el cual y siguiéndolo el jaco, luego de que 
 más de dos millas hubo cabalgado, desde lejos se vio delante de una 
 casita, a la que lo antes que pudo se llegó; y allí encontró un buen 
 hombre de mucha edad con su mujer que también era vieja; los cuales, 
 cuando la vieron sola, dijeron:

—Hija, ¿qué vas haciendo tú sola a esta hora por este lugar?

La joven, llorando, repuso que había perdido a su compañía en el bosque y preguntó a qué distancia estaba Anagni.

El buen hombre respondió:

—Hija mía, éste no es camino por donde ir a Anagni; hay más de doce millas desde aquí.

Dijo entonces la joven:

—¿Y dónde hay habitaciones en que poder albergarse?

Y el buen hombre repuso:

—Habitaciones no hay en ningún lugar tan cercano que pudieses llegar antes que fuera de día.

Dijo entonces la joven:

—¿Os placería, puesto que a otro lugar ir no puedo, tenerme aquí por el amor de Dios esta noche?

El buen hombre repuso:

—Joven, que te quedes con nosotros esta noche nos placerá, pero sin 
 embargo queremos recordarte que por estas comarcas de día y de noche van
 muchas malas brigadas de amigos y enemigos que muchas veces nos causan 
 gran daño y gran disgusto; y si por desgracia estando tú aquí viniera 
 alguna, y viéndote hermosa y joven como eres te causaran molestias y 
 deshonra, nosotros no podríamos ayudarte. Queremos decírtelo para que 
 después, si ello sucediera, no puedas quejarte de nosotros.

La joven, viendo que la hora era tardía, aunque las palabras la asustasen, dijo:

—Si place a Dios, nos guardará a vos y a mí de este dolor, que si a 
 pesar de ello me sucediera, es mucho menos malo ser desgarrada por los 
 hombres que despedazada en los bosques por las fieras.

Y dicho esto, bajando de su rocín, entró en la casa del pobre hombre,
 y allí con ellos de lo que pobremente tenían cenó y luego, toda 
 vestida, sobre una yacija, junto con ellos, se acostó a dormir; y en 
 toda la noche no cesó de suspirar ni de llorar su desventura y la de 
 Pietro, de quien no sabía qué debía esperar sino mal.

Y estando ya cerca la mañana, sintió un gran ruido de pasos de gente;
 por la cual cosa, levantándose, se fue a un gran patio que tenía detrás
 la pequeña casita, y viendo en una de las partes mucho heno, se fue a 
 esconder dentro para que, si aquella gente llegase aquí, no la 
 encontraran tan pronto. Y apenas acababa de esconderse del todo cuando 
 aquéllos, que eran una gran brigada de hombres malvados, llegaron a la 
 puerta de la casita; y haciendo abrir y entrando dentro, y encontrado el
 jaco de la joven todavía con la silla puesta, preguntaron quién había 
 allí.

El buen hombre, no viendo a la joven, repuso:

—No hay nadie más que nosotros, pero este rocín, de quien se haya 
 escapado, llegó ayer por la tarde a nosotros y lo metimos en la casa 
 para que los lobos no lo comiesen.

—Pues —dijo el comandante de la compañía— bueno será para nosotros, puesto que otro dueño no tiene.

Esparciéndose, pues, todos estos por la pequeña casa, una parte se 
 fue al patio, y dejando en tierra sus lanzas y sus escudos de madera, 
 sucedió que uno de ellos, no sabiendo qué hacer, arrojó su lanza en el 
 heno y estuvo a punto de matar a la escondida joven, y ella a 
 descubrirse porque la lanza le dio junto a la teta izquierda, tanto que 
 el hierro le desgarró los vestidos con lo que ella estuvo a punto de 
 lanzar un gran grito temiendo haber sido herida; pero acordándose de 
 dónde estaba, recobrándose, se quedó callada.

La brigada, quién por aquí y quién por allá, habiéndoles cogido los 
 cabritillos y la otra carne, y comido y bebido, se fueron a lo suyo y se
 llevaron el rocín de la joven.

Y estando ya bastante lejos, el buen hombre comenzó a preguntar a la mujer:

—¿Qué ha sido de la joven que ayer por la noche llegó aquí, que no la he visto desde que nos levantamos?

La buena mujer respondió que no sabía, y estuvieron buscándola. La 
 joven, sintiendo que aquéllos se habían ido, salió del heno; de lo que 
 el buen hombre, muy contento, puesto que vio que no había dado en manos 
 de aquéllos, y haciéndose ya de día, le dijo:

—Ahora que el día viene, si te place te acompañaremos hasta un 
 castillo que está a cinco millas de aquí, y estarás en un lugar seguro; 
 pero tendrás que venir a pie, porque esa mala gente que ahora se va de 
 aquí, se ha llevado tu rocín.

La joven, sin preocuparse por ello, le rogó que al castillo la 
 llevasen; por lo que poniéndose en camino, allí llegaron hacia mitad de 
 tercia. Era el castillo de uno de los Orsini que se llamaba Liello de 
 Campodiflore, y por ventura estaba allí su mujer, que era señora 
 buenísima y santa ; y viendo a la joven, prestamente la reconoció y la 
 recibió con fiestas, y ordenadamente quiso saber cómo hubiera llegado 
 aquí. La joven le contó todo.

La señora, que conocía también a Pietro, así como amigo de su marido 
 que era, dolorosa estuvo del caso sucedido; y oyendo dónde había sido 
 preso, pensó que habría sido muerto.

Dijo entonces a la joven.

—Puesto que es así que no sabes de Pietro, te quedarás aquí conmigo hasta que pueda mandarte a Roma con seguridad.

Pietro, estando sobre la encina lo más triste que puede estarse vio 
 venir unos veinte lobos hacia la hora del primer sueño, los cuales todos
 en cuanto el jaco vieron lo rodearon. Sintiéndolos el rocín, levantando
 la cabeza, rompió las riendas y quiso darse a la huida, pero estando 
 rodeado y no pudiendo, un gran rato con los dientes y con las patas se 
 defendió; al final fue abatido y destrozado y rápidamente destripado, y 
 apacentándose todos, no dejando sino los huesos, lo devoraron y se 
 fueron. Con lo que Pietro, a quien parecía tener en el jaco una compañía
 y un sostén de sus fatigas, mucho se acoquinó y se imaginó que nunca 
 más podría salir de aquel bosque; y siendo ya cerca del día, muriéndose 
 de frío sobre la encina, como quien siempre miraba alrededor, vio cerca 
 lo que parecía un grandísimo fuego; por lo que, al hacerse de día claro,
 bajando no sin miedo de la encina, se enderezó hacia allí y tanto 
 anduvo que llegó a él, alrededor del cual encontró pastores que comían y
 se divertían, por los que por compasión fue recogido. Y luego de que 
 hubo comido bien y se calentó, contada su desventura y cómo había 
 llegado solo allí, les preguntó si en aquellos lugares había alguna 
 villa o castillo adonde pudiese ir.

Los pastores le dijeron que a unas tres millas de allí estaba un 
 castillo de Liello de Campodiflore, en el cual al presente estaba su 
 mujer; de lo que Pietro contentísimo se puso y les rogó que alguno de 
 ellos le acompañase hasta el castillo, lo que dos de ellos hicieron de 
 buen grado. Llegado a él Pietro, y habiendo encontrado allí a un 
 conocido suyo, tratando de buscar el modo de que la joven fuese buscada 
 por el bosque, fue mandado llamar de parte de la señora; el cual, 
 incontinenti, fue a ella, y al ver con ella a Agnolella, nunca contento 
 hubo igual que el suyo.

Se consumía todo por ir a abrazarla, pero por vergüenza que le 
 causaba la señora lo dejaba; y si él estuvo muy contento, la alegría de 
 la joven al verlo no fue menor. La noble señora, acogiéndolo y 
 festejándolo y oyéndole lo que sucedido le había, le reprendió mucho de 
 lo que quería hacer contra el gusto de sus parientes; pero viendo que 
 con todo estaba determinado a ello y que agradaba a la joven, dijo:

—¿De qué me preocupo yo? Éstos se aman, éstos se conocen; cada uno de
 ellos es igualmente amigo de mi marido, y su deseo es honrado, y creo 
 que agrade a Dios; puesto que uno de la horca ha escapado y el otro de 
 la lanza, y ambos dos de las fieras salvajes, hágase así.

Y volviéndose a ellos les dijo:

—Si esto tenéis en el ánimo, querer ser mujer y marido, yo también; 
 hágase, y que las bodas aquí se preparen a expensas de Liello: la paz, 
 después, entre vosotros y vuestros parientes bien sabré hacerla yo.

Contentísimo Pietro, y más Agnolella, se casaron allí, y como se 
 puede hacer en la montaña, la noble señora preparó sus honradas bodas, y
 allí los primeros frutos de su amor dulcísimamente gustaron. Luego, de 
 allí a algunos días, la señora junto con ellos montando a caballo, y 
 bien acompañados, volvieron a Roma, donde, encontrando muy airados a los
 parientes de Pietro por lo que había hecho, con ellos los puso en paz; y
 él con mucho reposo y placer con su Agnolella hasta su vejez vivió.

NOVELA CUARTA

Ricciardo Manardi es hallado por micer Lizio de Valbona con su hija, con la cual se casa, y con su padre queda en paz.

Al callarse Elisa, las alabanzas que sus compañeras hacían de su 
 historia escuchando, ordenó la reina a Filostrato que él hablase; el 
 cual, riendo, comenzó:

He sido reprendido tantas veces por tantas de vosotras porque os 
 impuse un asunto de narraciones crueles y que movían al llanto, que me 
 parece (para restañar algo aquella pena) estar obligado a contar alguna 
 cosa con la cual algo os haga reír; y por ello, de un amor que no tuvo 
 más pena que algunos suspiros y un breve temor mezclado con vergüenza, y
 a buen fin llegado, con una historieta muy breve entiendo hablaros.

No ha pasado, valerosas señoras, mucho tiempo desde que hubo en la 
 Romaña un caballero muy de bien y cortés que fue llamado micer Lizio de 
 Valbona, a quien por acaso, cerca de su vejez, le nació una hija de su 
 mujer llamada doña Giacomina; la cual, más que las demás de la comarca 
 al crecer se hizo hermosa y placentera; y porque era la única que les 
 quedaba al padre y a la madre sumamente por ellos era amada y tenida en 
 estima y vigilada con maravilloso cuidado, esperando concertarle un gran
 matrimonio. Ahora, frecuentaba mucho la casa de micer Lizio y mucho se 
 entretenía con él un joven hermoso y lozano en su persona, que era de 
 los Manardi de Brettinoro, llamado Ricciardo, del cual no se guardaban 
 micer Lizio y su mujer más que si hubiera sido su hijo; el cual, una vez
 y otra habiendo visto a la joven hermosísima y gallarda y de loables 
 maneras y costumbres, y ya en edad de tomar marido, de ella 
 ardientemente se enamoró, y con gran cuidado tenía oculto su amor. De lo
 cual, percibiéndose la joven, sin esquivar el golpe, semejantemente 
 comenzó a amarle a él, de lo que Ricciardo estuvo muy contento.

Y habiendo muchas veces sentido deseos de decirle algunas palabras, y
 habiéndose callado por temor, sin embargo una vez, buscando ocasión y 
 valor, le dijo:

—Caterina, te ruego que no me hagas morir de amor.

La joven repuso de súbito:

—¡Quisiera Dios que me hicieses tú más morir a mí!

Esta respuesta mucho placer y valor dio a Ricciardo y le dijo:

—Por mí no quedará nada que te sea grato, pero a ti corresponde encontrar el modo de salvar tu vida y la mía.

La joven entonces dijo:

—Ricciardo, ves lo vigilada que estoy, y por ello no puedo ver cómo 
 puedes venir conmigo; pero si puedes tú ver algo que pueda hacer sin que
 me deshonre, dímelo, y yo lo haré.

Ricciardo, habiendo pensado muchas cosas, súbitamente dijo:

—Dulce Caterina mía, no puedo ver ningún camino si no es que pudieras
 dormir o venir arriba a la galería que está junto al jardín de tu 
 padre, donde, si supiese yo que estabas, por la noche sin falta me las 
 arreglaría para llegar, por muy alta que esté.

Y Caterina le respondió:

—Si te pide el corazón venir allí creo que bien podré hacer de manera que allí duerma.

Ricciardo dijo que sí, y dicho esto, una sola vez se besaron a 
 escondidas, y se separaron. Al día siguiente, estando ya cerca el final 
 de mayo, la joven comenzó delante de la madre a quejarse de que la noche
 anterior, por el excesivo calor, no había podido dormir.

Dijo la madre:

—Hija, pero ¿qué calor fue ése? No hizo calor ninguno.

Y Caterina le dijo:

—Madre mía, deberíais decir «a mi parecer» y tal vez diríais bien; 
 pero deberíais pensar en lo mucho más calurosas que son las muchachas 
 que las mujeres mayores.

La señora dijo entonces:

—Hija, es verdad, pero yo no puedo hacer calor y frío a mi gusto, 
 como tú parece que querrías; el tiempo hay que sufrirlo como lo dan las 
 estaciones; tal vez esta noche hará más fresco y dormirás mejor.

—Quiera Dios —dijo Caterina—, pero no suele ser costumbre, yendo hacia el verano, que las noches vayan refrescándose.

—Pues —dijo la señora—, ¿qué vamos a hacerle?

Repuso Caterina:

—Si a mi padre y a vos os placiera, yo mandaría hacer una camita en 
 la galería que está junto a su alcoba y sobre su jardín, y dormiría allí
 oyendo cantar el ruiseñor; y teniendo un sitio más fresco, mucho mejor 
 estaría que en vuestra alcoba.

La madre entonces dijo:

—Hija, cálmate; se lo diré a tu padre, y si él lo quiere así lo 
 haremos. Las cuales cosas oyendo micer Lizio a su mujer, porque era 
 viejo y quizá por ello un tanto malhumorado, dijo:

—¿Qué ruiseñor es ése con el que quiere dormirse? También voy a hacerla dormir con el canto de las cigarras.

Lo que sabiendo Caterina, más por enfado que por calor, no solamente 
 la noche siguiente no durmió sino que no dejó dormir a su madre, siempre
 quejándose del mucho calor, lo que habiendo visto la madre fue por la 
 mañana a micer Lizio y le dijo:

—Micer, vos no queréis mucho a esta joven; ¿qué os hace durmiendo en 
 esa galería? En toda la noche no ha cerrado el ojo por el calor; y 
 además, ¿os asombráis porque le guste el canto del ruiseñor siendo como 
 es una criatura? A los jóvenes les gustan las cosas semejantes a ellos.

Micer Lizio, al oír esto, dijo:

—Vaya, ¡que le hagan una cama como pueda caber allí y haz que la 
 rodeen con sarga, y que duerma allí y que oiga cantar el ruiseñor hasta 
 hartarse!

La joven, enterada de esto, prontamente hizo preparar allí una cama; y
 debiendo dormir allí la noche siguiente, esperó hasta que vio a 
 Ricciardo y le hizo una señal convenida entre ellos, por la que entendió
 lo que tenía que hacer.

Micer Lizio, sintiendo que la joven se había acostado, cerrando una 
 puerta que de su alcoba daba a la galería, del mismo modo se fue a 
 dormir. Ricciardo, cuando por todas partes sintió las cosas tranquilas, 
 con la ayuda de una escala subió al muro, y luego desde aquel muro, 
 agarrándose a unos saledizos de otro muro, con gran trabajo (y peligro 
 si se hubiese caído), llegó a la galería, donde calladamente con 
 grandísimo gozo fue recibido por la joven; y luego de muchos besos se 
 acostaron juntos y durante toda la noche tomaron uno del otro deleite y 
 placer, haciendo muchas veces cantar al ruiseñor. Y siendo las noches 
 cortas y el placer grande, y ya cercano el día (lo que no pensaban), 
 caldeados tanto por el tiempo como por el jugueteo, sin tener nada 
 encima se quedaron dormidos, teniendo Caterina con el brazo derecho 
 abrazado a Ricciardo bajo el cuello y cogiéndole con la mano izquierda 
 por esa cosa que vosotras mucho os avergonzáis de nombrar cuando estáis 
 entre hombres. Y durmiendo de tal manera sin despertarse, llegó el día y
 se levantó micer Lizio; y acordándose de que su hija dormía en la 
 galería, abriendo la puerta silenciosamente, dijo:

—Voy a ver cómo el ruiseñor ha hecho dormir esta noche a Caterina.

Y saliendo afuera calladamente, levantó la sarga con que estaba 
 oculta la cama, y a Ricciardo y a ella se encontró desnudos y destapados
 que dormían en la guisa arriba descrita; y habiendo bien conocido a 
 Ricciardo, en silencio se fue de allí y se fue a la alcoba de su mujer y
 la llamó diciendo:

—Anda, mujer, pronto, levántate y ven a ver que tu hija estaba tan 
 deseosa del ruiseñor que tanto lo ha acechado que lo ha cogido y lo 
 tiene en la mano.

Dijo la señora:

—¿Cómo puede ser eso?

Dijo micer Lizio:

—Lo verás si vienes enseguida.

La señora, apresurándose a vestirse, en silencio siguió a micer 
 Lizio, y llegando los dos juntos a la cama y levantada la sarga 
 claramente pudo ver doña Giacomina cómo su hija había cogido y tenía el 
 ruiseñor que tanto deseaba oír cantar. Por lo que la señora sintiéndose 
 gravemente engañada por Ricciardo quiso dar gritos y decirle grandes 
 injurias, pero micer Francisco le dijo:

—Mujer, guárdate, si estimas mi amor, de decir palabra porque en 
 verdad, ya que lo ha cogido, será suyo. Ricciardo es un joven noble y 
 rico; no puede darnos sino buen linaje; si quiere separarse de mí con 
 buenos modos tendrá que casarse primero con ella, así se encontrará con 
 que ha metido el ruiseñor en su jaula y no en la ajena.

Por lo que la señora, consolada, viendo que su marido no estaba 
 irritado por este asunto, y considerando que su hija había pasado una 
 buena noche y había descansado bien y había cogido el ruiseñor, se 
 calló. Y pocas palabras dijeron después de éstas, hasta que Ricciardo se
 despertó; y viendo que era día claro se tuvo por muerto, y llamó a 
 Caterina diciendo:

—¡Ay de mí, alma mía! ¿Qué haremos que ha venido el día y me ha cogido aquí?

A cuyas palabras micer Lizio, llegando de dentro y levantando la sarga contestó:

—Haremos lo que podamos.

Cuando Ricciardo lo vio, le pareció que le arrancaban el corazón del pecho; e incorporándose en la cama dijo:

—Señor mío, os pido merced por Dios, sé que como hombre desleal y 
 malvado he merecido la muerte, y por ello haced de mí lo que os plazca, 
 pero os ruego, si puede ser, que tengáis piedad de mi vida y no me 
 matéis.

Micer Lizio le dijo:

—Ricciardo, esto no lo ha merecido el amor que te tenía y la 
 confianza que ponía en ti; pero puesto que es así, y que a tan gran 
 falta te ha llevado la juventud, para salvarte de la muerte y a mí de la
 deshonra, antes de moverte toma a Caterina por tu legítima esposa, para
 que, así como esta noche ha sido tuya, lo sea mientras viva; y de esta 
 guisa puedes mi perdón y su salvación lograr, y si no quieres hacer eso 
 encomienda a Dios tu alma.

Mientras estas palabras se decían, Caterina soltó el ruiseñor y, 
 despertándose, comenzó a llorar amargamente y a rogar a su padre que 
 perdonase a Ricciardo; y por otra parte rogaba a Ricciardo que hiciese 
 lo que micer Lizio quería, para que con tranquilidad y mucho tiempo 
 pudiesen pasar juntos tales noches. Pero no hubo necesidad de muchos 
 ruegos porque, por una parte, la vergüenza de la falta cometida y el 
 deseo de enmendarla y, por otra, el miedo a morir y el deseo de 
 salvarse, y además de esto el ardiente amor y el apetito de poseer la 
 cosa amada, de buena gana y sin tardanza le hicieron decir que estaba 
 dispuesto a hacer lo que le placía a micer Lizio; por lo que pidiendo 
 micer Lizio a la señora Giacomina uno de sus anillos, allí, sin moverse,
 en su presencia, Ricciardo tomó por mujer a Caterina.

La cual cosa hecha, micer Lizio y su mujer, yéndose, dijeron:

—Descansad ahora, que tal vez lo necesitáis más que levantaros.

Y habiendo partido ellos, los jóvenes se abrazaron el uno al otro, y 
 no habiendo andado más que seis millas por la noche anduvieron otras dos
 antes de levantarse, y terminaron su primera jornada.

Levantándose luego, y teniendo ya Ricciardo una ordenada conversación
 con micer Lizio, pocos días después, como convenía, en presencia de sus
 amigos y de los parientes, de nuevo desposó a la joven y con gran 
 fiesta se la llevó a su casa y celebró honradas y hermosas bodas, y 
 luego con él largamente en paz y tranquilidad, muchas veces y cuanto 
 quiso dio caza a los ruiseñores de día y de noche.

NOVELA QUINTA

Guidotto de Cremona deja a Giacomino de Pavia una niña y se muere; a 
 la cual Giannole de Severino y Minghino de Mingole aman en Faenza; 
 llegan a las manos; se descubre que la muchacha es hermana de Giannole y
 se entrega por esposa a Minghino.

Habían reído tanto todas las mujeres, escuchando la historia del 
 ruiseñor, que todavía, aunque Filostrato hubiera terminado de novelar, 
 no podían dejar de reírse.

Pero al cabo, luego de que un rato se hubieron reído, dijo la reina:

—Ciertamente, aunque nos afligiste ayer, nos has divertido hoy tanto, que ninguna debe quejarse de ti con razón.

Y habiendo remitido la palabra a Neifile, le ordenó que novelase; la cual alegremente, así comenzó a hablar:

Puesto que Filostrato ha entrado, hablando, en la Romaña, a mí me 
 agradará también andar algún tanto por ella paseándome con mi novelar.

Digo, pues, que vivieron antiguamente en la ciudad de Fano dos 
 lombardos de los cuales uno fue llamado Guidotto de Cremona y el otro 
 Giacomino de Pavia, hombres ya de edad y que habían pasado su juventud 
 casi toda en hechos de armas y como soldados; donde, llegándole la hora 
 de la muerte a Guidotto, y no teniendo ningún hijo ni otro amigo o 
 pariente en quien confiar más de lo que hacía en Giacomino, una hija 
 suya de unos diez años y lo que en el mundo tenía, hablándole mucho de 
 sus asuntos, le dejó, y se murió.

Sucedió en estos tiempos que la ciudad de Faenza, que largamente 
 había estado en guerra y en desventura, a un estado mejor volvió, y fue,
 a cualquiera que quisiese volver, libremente concedido que pudiese 
 volver ; por la cual cosa, Giacomino, que otras veces había vivido allí,
 y placídole la estancia, allí se volvió con todas sus cosas, y con él 
 se llevó a la muchacha que le había dejado Guidotto, a quien como a hija
 propia amaba y trataba. La cual, creciendo, se hizo hermosísima joven 
 tanto como cualquiera otra que hubiese en la ciudad; y tanto como era 
 hermosa era cortés y honrada, por la cual cosa empezaron a cortejarla 
 algunos, pero sobre todo dos jóvenes muy gallardos e igualmente de pro 
 le cogieron grandísimo amor, en tanto que por celos empezaron a tenerse 
 un odio desmesurado: y se llamaba el uno Giannole de Severino y el otro 
 Minghino de Mingole.

Y ninguno de ellos, teniendo ella quince años, hubiese dejado de 
 tomarla por mujer si sus parientes lo hubieran sufrido; por lo que, 
 viendo que en la manera honesta se la prohibían, cada uno se dedicó a 
 conquistarla de la manera que mejor pudiese. Tenía Giacomino en casa una
 criada de edad y un criado que tenía por nombre Crivello, persona 
 divertida y muy amistosa a la cual Giannole, familiarizándose mucho, 
 cuando le pareció oportuno le descubrió su amor, rogándole que le fuese 
 favorable para poder obtener su deseo, y grandes cosas si lo hacía 
 prometiéndole.

A quien Crivello dijo:

—Mira, en esto no podré hacer otra cosa por ti sino que cuando 
 Giacomino se vaya a alguna parte a cenar, meterte donde ella estuviera, 
 porque si le quisiera decir algo por ti no se quedaría nunca 
 escuchándome. Esto, si te place, te lo prometo, y lo haré; haz luego, si
 sabes, lo que creas que esté bien.

Giannole le dijo que no quería más, y quedaron de acuerdo en esto. 
 Minghino, por otra parte, había conquistado a la criada y conseguido 
 tanto con ella que muchas veces le había llevado sus embajadas a la 
 muchacha y casi con su amor la había inflamado; y además de esto, le 
 había prometido reunirlo con ella si sucediese que Giacomino por alguna 
 razón se fuese de casa por la noche.

Sucediendo, pues, no mucho después de estas palabras que, por obra de
 Crivello, Giacomino se fue a cenar con un amigo suyo, haciéndolo saber a
 Giannole, acordó con él que, cuando hiciese cierta señal, viniera, y 
 encontraría la puerta abierta.

La criada, por otra parte, no sabiendo nada de esto, avisó a Minghino
 de que Giacomino no cenaba allí, y le dijo que estuviera cerca de la 
 casa, de manera que cuando viese una señal que le haría ella, viniera y 
 entrase dentro.

Llegada la noche, no sabiendo los dos amantes nada el uno del otro, 
 sospechando cada uno del otro, con algunos compañeros armados se fue a 
 entrar en posesión de ésta; Minghino, con los suyos, a esperar la señal 
 se instaló en casa de un amigo suyo vecino de la joven; Giannole, con 
 los suyos se quedó un poco alejado de la casa. Crivello y la criada, no 
 estando allí Giacomino, se ingeniaban en quitarse de en medio el uno al 
 otro.

Crivello decía a la criada:

—¿Cómo no te vas a dormir? ¿Qué haces dando vueltas por la casa?

Y la criada le decía:

—Pero ¿tú por qué no te vas con el señor? ¿Qué estás esperando aquí si ya has cenado?

Y así, el uno no podía hacer mover al otro.

Pero Crivello, viendo que había llegado el momento concertado con Giannole, se dijo:

«¿Qué me importa ésta? Si no se calla, tendrá lo que se merece».

Y hecha la señal convenida, se fue a abrir la puerta; y Giannole, 
 venido prontamente con dos de sus compañeros, entró, y encontrando a la 
 joven en la sala, la cogieron para llevársela. La joven empezó a 
 resistir y a gritar fuertemente, y la criada del mismo modo; lo que 
 sintiendo Minghino, prestamente con sus compañeros allá corrió y, viendo
 que ya sacaban a la joven por la puerta, sacando las espadas, gritaron 
 todos:

—¡Alto, traidores, muertos sois! No os saldréis con la vuestra; ¿qué violencia es ésta?

Y dicho esto, comenzaron a herirles y, por otra parte, la vecindad, 
 saliendo fuera al alboroto con luces y con armas, comenzaron a condenar 
 aquello y a ayudar a Minghino; por lo que, luego de larga pelea, 
 Minghino le quitó la joven a Giannole y la volvió a llevar a casa de 
 Giacomino; y no se había terminado la reyerta cuando los soldados del 
 capitán de la ciudad llegaron allí y cogieron a muchos de aquéllos, y 
 entre otros fueron presos Minghino y Giannole y Crivello, y llevados a 
 prisión.

Pero tranquilizada luego la cosa y habiendo vuelto Giacomino, y muy 
 sañudo con este incidente, examinando cómo había sido, y encontrando que
 en nada tenía culpa la joven, se tranquilizó un tanto, proponiéndose, 
 para que mas casos semejantes no sucedieran, casarla lo antes que 
 pudiera.

Llegada la mañana, los parientes de una parte y de la otra, habiendo 
 la verdad del caso oída y conociendo el mal que a los jóvenes apresados 
 podía sobrevenirles si Giacomino quería poner en obra lo que 
 razonablemente habría podido, se fueron a él y con suaves palabras le 
 rogaron que a la ofensa recibida del poco juicio de los jóvenes no 
 mirase tanto cuanto al amor y a la benevolencia que creían que les tenía
 a aquellos que le rogaban, ofreciéndose luego ellos mismos y los 
 jóvenes que habían causado el mal a poner en obra toda reparación que él
 exigiese.

Giacomino, que durante su vida habría visto muchas cosas y era de buenos sentimientos, repuso brevemente:

—Señores, si como estoy en la vuestra estuviese en mi ciudad, me 
 tengo tanto por vuestro amigo que ni en esto ni en otra cosa haría sino 
 lo que os pluguiese; y además de esto, más debo plegarme a vuestra 
 voluntad en cuanto vosotros os habéis ofendido a vosotros mismos, porque
 esta joven no es de Cremona ni de Pavia, como tal vez muchos juzgan, 
 sino faentina, si bien ni yo ni ella ni aquel de quien yo la obtuve 
 supimos nunca de quién fuese hija; por lo cual de lo que me rogáis, haré
 tanto como esté en mi poder.

Los valerosos hombres, oyendo que era de Faenza se maravillaron; y 
 dándole las gracias a Giacomino por su generosa respuesta le rogaron que
 le pluguiera decirles cómo había llegado ella a sus manos y cómo sabía 
 que fuese faentina; a los que Giacomino dijo:

—Guidotto de Cremona fue mi compañero y amigo, y llegada la hora de 
 su muerte me dijo que cuando esta ciudad fue tomada por Federico el 
 emperador estando pillando todo, entró él con sus compañeros en una casa
 y la encontró llena de cosas y abandonada por sus habitantes, salvo por
 esta niña, quien, de edad de dos años o menos, a él que subía las 
 escaleras le llamó padre; por la cual cosa, sintiendo lástima de ella, 
 junto con todas las cosas de la casa se la llevó consigo y se fue a Fano
 y, muriendo allí, con lo que tenía allí me la dejó, ordenándome que 
 cuando fuera tiempo la casara y lo que había sido suyo le diese por 
 dote. Y llegando a edad de tener marido, no he podido darla a nadie que 
 me guste; pero lo haré de buena gana antes de que otro caso semejante a 
 aquel de ayer noche me suceda.

Había allí, entre los otros, un Guigliemino de Medicina que con 
 Guidotto había estado en aquel asunto, y muy bien sabía de quién era la 
 casa que Guidotto había robado; y viéndolo allí entre los otros, se le 
 acercó y le dijo:

—Bernabuccio, ¿oyes lo que dice Giacomino?

Dijo Bernabuccio:

—Sí, y ha poco pensaba en ello porque me acuerdo que en aquella turbamulta perdí una hijita de la edad que Giacomino dice.

A quien Guigliemino dijo:

—Con certeza aquélla es ésta porque yo hace tiempo estuve en una 
 parte donde oí a Guidotto explicar dónde había el pillaje, y supe que 
 había sido tu casa; por ello, acuérdate si por alguna señal creerías 
 reconocerla y hazla buscar, que encontrarás que con certeza es tu hija.

Por lo que, pensando Bernabuccio, se acordó que debía tener una 
 cicatriz a guisa de crucecita sobre la oreja izquierda, por un nacido 
 que le había hecho quitar poco antes de aquel accidente, por lo que, sin
 dilación, acercándose a Giacomino que todavía estaba allí, le rogó que 
 lo llevara a su casa y le dejase ver a esta joven.

Giacomino le llevó allí de buen grado y la hizo venir ante él; la 
 cual, al verla Bernabuccio, la cara misma de su madre, que todavía era 
 una hermosa mujer, le pareció ver; pero sin embargo, no quedándose en 
 esto, dijo a Giacomino que le pedía la gracia de poder levantarle un 
 poco los cabellos sobre la oreja izquierda, de lo que Giacomino estuvo 
 contento. Bernabuccio, acercándose a ella, que vergonzosamente estaba 
 quieta, levantados con la mano derecha los cabellos, la cruz vio; por 
 donde, verdaderamente conociendo que era su hija, tiernamente comenzó a 
 llorar y a abrazarla, aunque ella se escabullese, y vuelto a Giacomino 
 dijo:

—Hermano mío, ésta es mi hija; mi casa fue la que fue pillada por 
 Guidotto, y ésta, en aquel frenesí súbito, fue dentro olvidada por mi 
 mujer y su madre, y hasta ahora habíamos creído que en la casa, que 
 aquel mismo día ardió, había ardido.

La joven, oyendo esto y viéndolo hombre de edad, y dando fe a sus 
 palabras y, por oculta virtud movida, recibiendo sus abrazos, con él 
 tiernamente comenzó a llorar. Bernabuccio en el mismo momento mandó a 
 por su madre y a por otros parientes suyos y a por sus hermanos, y 
 mostrándola a todos y contándoles el hecho, después de mil abrazos, 
 haciendo una gran fiesta, estando Giacomino muy contento, consigo a su 
 casa la llevó.

Sabido aquello el capitán de la ciudad, que era hombre valeroso, y 
 sabiendo que Giannole, a quien tenía preso, hijo era de Bernabuccio y 
 hermano carnal de aquélla, pensó pasar por alto mansamente la falta 
 cometida por aquél; e interviniendo en estas cosas, con Bernabuccio y 
 con Giacomino, a Giannole y a Minghino hizo hacer las paces, y a 
 Minghino, con gran placer de todos sus parientes, dio por mujer a la 
 joven, cuyo nombre era Agnesa, y junto con ellos liberó a Crivello y a 
 los otros que detenidos habían sido por esta razón; y Minghino luego 
 hizo contentísimo buenas y grandes bodas, Y llevándosela a casa, con 
 ella en paz y en prosperidad después vivió muchos años.

NOVELA SEXTA

Gian de Prócida, hallado con una joven amada por él y regalada al rey
 Federico, para ser quemado con ella es atado a un palo, reconocido por 
 Ruggier de Loria, se salva y la toma por mujer.

Terminada la historia de Neifile, que mucho había gustado a las 
 damas, mandó la reina a Pampínea que se dispusiese a contar alguna; la 
 cual, prestamente, levantando el claro rostro, comenzó:

Grandísimas fuerzas, amables señoras, son las de Amor, y a grandes 
 fatigas y a exorbitantes peligros exponen a los amantes, como por muchas
 cosas contadas hoy y otras veces, puede comprenderse; pero no dejo de 
 querer probarlo de nuevo con la osadía de un joven enamorado.

Ischia es una isla muy cercana a Nápoles, en la que antiguamente hubo
 una jovencita entre las otras hermosa y muy alegre cuyo nombre fue 
 Restituta, e hija de un hombre noble de la isla que Marín Bólgaro tenía 
 por nombre; la cual, a un mozuelo que de una islita cercana a Ischia 
 era, llamada Prócida, y por nombre tenía Gianni, amaba más que a su 
 vida, y ella a él. El cual, no ya el día venía a pasar a Ischia para 
 verla, sino que muchas veces de noche, no habiendo encontrado barca, 
 desde Prócida a Ischia nadando había ido, para poder ver, si otra cosa 
 no podía, al menos las paredes de su casa.

Y durante estos amores tan ardientes sucedió que, estando la joven un
 día de verano sola junto al mar, yendo de roca en roca desprendiendo de
 las piedras conchas marinas con un cuchillito, se halló en un lugar 
 oculto por los escollos donde, tanto por la sombra como por la comodidad
 de una fuente de agua fresquísima que allí había, se habían detenido 
 con su fragata algunos jóvenes sicilianos, que de Nápoles venían. Los 
 cuales, habiendo visto a la hermosísima joven que todavía no los veía, y
 viéndola sola, decidieron entre sí cogerla y llevársela; y a la 
 decisión siguió el acto. Ellos, por mucho que ella gritara, cogiéndola, 
 la subieron a la barca y se fueron; y llegados a Calabria empezaron a 
 discutir de quién debía ser la joven y, en resumen, todos la querían, 
 por lo que no hallando acuerdo entre ellos, temiendo llegar a las manos y
 por ella arruinar sus asuntos, llegaron al acuerdo de regalarla al rey 
 Federico de Sicilia, que entonces era joven y con cosas semejantes se 
 entretenía; y llegados a Palermo lo hicieron así.

El rey, viéndola hermosa, le gustó; pero porque se sentía flojo de 
 salud, hasta que se sintiese más fuerte, mandó que fuese tenida en 
 ciertos edificios bellísimos de un jardín suyo al que llamaba La Cuba y 
 allí servida; y así se hizo. El alboroto por el rapto de la joven fue 
 grande en Ischia, y lo que más les dolía es que no podían saber quiénes 
 habían sido los que la habían raptado. Pero Gianni, a quien más que a 
 los demás importaba, no esperando poder averiguarlo en Ischia, sabiendo 
 de qué lado se había ido la fragata, haciendo armar una, subió a ella y 
 lo más pronto que pudo, recorrida toda la costa desde el Minerva hasta 
 el Scalea en Calabria, y por todas partes preguntando por la joven, le 
 dijeron en Scalea que había sido llevada por los marinos sicilianos a 
 Palermo; con lo que Gianni, lo antes que pudo se hizo llevar allí, y 
 luego de mucho buscar, encontrando que la joven había sido regalada al 
 rey y por él estaba vigilada en La Cuba, se enfureció mucho y perdió la 
 esperanza, no ya de poder nunca volver a tenerla sino de verla tan sólo.

Pero, retenido por el amor, despidiendo la fragata, viendo que por 
 nadie era conocido, allí se quedó, y frecuentemente pasando por La Cuba 
 llegó a verla un día a una ventana, y ella lo vio a él; con lo que los 
 dos bastante contento tuvieron. Y viendo Gianni que el lugar era 
 solitario, acercándose como pudo, le habló e, informado por ella de lo 
 que tenía que hacer si quería hablarle más de cerca, se fue, habiendo 
 primero considerado en todos sus detalles la disposición del lugar, y 
 esperando la noche, y dejando pasar buena parte de ella, allá se volvió,
 y agarrándose a sitios donde no habrían podido hincarse picos en el 
 jardín entró, y encontrando en él una pértiga, a la ventana que le había
 enseñado la joven la apoyó, y por ella con bastante facilidad subió.

La joven, pareciéndole que ya había perdido el honor por cuya 
 protección algo arisca había sido con él en el pasado, pensando que a 
 ninguna otra persona más dignamente que a él podía entregarse y pensando
 en poder inducirlo a sacarla de allí, había decidido complacerle en 
 todos sus deseos, y por ello había dejado la ventana abierta, para que 
 él rápidamente pudiese entrar dentro. Encontrándola, pues, Gianni 
 abierta, silenciosamente entró y se acostó junto a la joven que no 
 dormía. La cual, antes de pasar a otra cosa, le manifestó toda su 
 intención, rogándole sumamente que la sacase de allí y la llevase con 
 él; y Gianni le dijo que nada le agradaría tanto como aquello y que, sin
 falta, cuando se separase de ella, de tal manera ordenaría las cosas 
 que la primera vez que volviese allí se la llevaría. Y después de esto, 
 abrazándose con grandísimo placer, gozaron de aquel deleite más allá del
 cual ninguno mayor puede conceder Amor; y luego de que lo hubieron 
 reiterado muchas veces, sin darse cuenta se quedaron dormidos uno en los
 brazos del otro.

El rey, a quien ella había gustado mucho a primera vista, acordándose
 de ella, sintiéndose bien de salud, aunque estaba ya cercano el día, 
 deliberó ir a estar un rato con ella; y con algunos de sus servidores, 
 calladamente, se fue a La Cuba, y entrando en los edificios, haciendo 
 abrir sin ruido la alcoba donde sabía que dormía la joven, en ella con 
 un gran candelabro encendido por delante entró; y mirando la cama, a 
 ella y a Gianni, desnudos y abrazados, vio que estaban durmiendo. De lo 
 que de súbito se enojó ferozmente y montó en tan grande ira, sin decir 
 palabra, que poco faltó para que allí, con un puñal que llevaba al 
 cinto, los matase; luego, juzgando cosa vilísima que cualquier hombre, y
 no ya un rey, matase a dos personas desnudas que dormían, se detuvo, y 
 pensó hacerlos morir en público y quemados.

Y volviéndose al solo compañero que tenía consigo, dijo:

—¿Qué te parece esta mala mujer en quien había puesto mi esperanza?

Y luego le preguntó si conocía al joven que tanta audacia había 
 tenido que había venido a su casa a causarle tan gran ultraje y 
 disgusto. Aquel a quien preguntado había contestó que no se acordaba de 
 haberlo visto nunca. Se fue el rey, pues, airado, de la alcoba y mandó 
 que los dos amantes, desnudos como estaban, fuesen apresados y atados, y
 al hacerse día claro los llevasen a Palermo y en la plaza, atados a un 
 poste con la espalda de uno vuelta contra la del otro y hasta la hora de
 tercia fueran tenidos, para que pudiesen ser vistos por todos y luego 
 fuesen quemados como lo habían merecido; y dicho esto se volvió a 
 Palermo a su cámara muy sañudo.

Partido el rey, súbitamente muchos se arrojaron sobre los dos amantes
 y no solamente los despertaron sino que prestamente sin ninguna piedad 
 los cogieron y los ataron; lo que viendo los dos jóvenes, si se dolieron
 y temieron por sus vidas y lloraron y se quejaron, puede estar bastante
 claro. Fueron, según el mandato del rey, llevados a Palermo y atados a 
 un palo en la plaza, y delante de sus ojos se preparó la leña y el fuego
 para prenderla a la hora mandada por el rey. Allí rápidamente todos los
 palermitanos, hombres y mujeres, corrieron a ver a los dos amantes; los
 hombres todos venían a mirar a la joven, y lo hermosa que era por todas
 partes y lo bien hecha alababan, como las mujeres, que a mirar al joven
 corrían, a él por otra parte elogiaban por ser hermoso y sumamente bien
 formado. Pero los desventurados amantes, avergonzándose mucho ambos, 
 estaban con la cabeza baja y llorando su infortunio, de hora en hora, 
 esperando la cruel muerte por el fuego.

Y mientras así hasta la hora fijada eran tenidos, pregonándose por 
 todas partes la falta cometida por ellos y llegando a los oídos de 
 Ruggier de Loria, hombre de inestimable valor y entonces almirante del 
 rey, para verlos se fue hacia el lugar donde estaban atados y llegado 
 allí, primero miró a la joven y la alabó de su hermosura, y después 
 viniendo a mirar al joven, sin demasiado trabajo lo reconoció; y 
 acercándose más a él, le preguntó si era Gianni de Prócida.

Gianni, alzando el rostro y reconociendo al almirante, repuso:

—Señor mío, bien fui aquel por quien preguntáis, pero estoy a punto de dejar de serlo.

Le preguntó entonces el almirante que qué le había llevado a aquello; al cual Gianni repuso:

—Amor y la ira del rey.

Hízose el almirante explicar más la historia, y habiendo oído todo 
 cómo había sucedido, y queriendo irse, lo llamó Gianni y le dijo:

—¡Ah, señor mío! Si puede ser, alcanzadme una gracia de quien así me hace estar.

Ruggeri le pregunto que cuál.

Gianni le dijo:

—Veo que debo, y muy pronto, morir; quiero, pues, de gracia, que, 
 como estoy con esta joven, a quien más que a mi vida he amado, y ella a 
 mí, dándole la espalda, y ella a mí, que nos pongan dándonos la cara, 
 para que al verla la cara mientras me esté muriendo pueda irme 
 consolado.

Ruggier, sonriendo, dijo:

—Haré con gusto que la veas todavía tanto que te hartes de ella.

Y separándose de él, mandó a aquellos a quienes había sido ordenado 
 poner aquello en ejecución que sin otro mandato del rey no debían hacer 
 más de lo que habían hecho; y sin demora se fue al rey, al cual, aunque 
 le viese airado, no dejó de decirle lo que pensaba, y le dijo:

—Rey, ¿en qué te han ofendido los dos jóvenes que allí arriba, en la plaza, has mandado que sean quemados?

El rey se lo dijo.

Continuó Ruggier:

—La falta que han cometido lo merece, pero no de ti; y como las 
 faltas merecen castigo, así los beneficios merecen recompensa, además de
 la gracia y la misericordia. ¿Sabes quiénes son esos a quienes quieres 
 que quemen?

El rey repuso que no.

Dijo entonces Ruggier:

—Y yo quiero que lo sepas para que veas cuán discretamente te 
 abandonas a los impulsos de la ira. El joven es hijo de Landolfo de 
 Prócida, hermano carnal de micer Gian de Prócida por obra de quien eres 
 rey y señor de esta isla; la joven es hija de Marín Bólgaro, cuyo poder 
 hace hoy que tu señorío no sea arrojado de Sicilia. Son, además de esto,
 jóvenes que largamente se han amado y empujados por el amor y no por el
 deseo de desafiar tu señoría, este pecado, si se puede llamar pecado al
 que por amor hacen los jóvenes, han cometido. Por lo que ¿cómo quieres 
 hacerlos morir cuando con grandísimos placeres y presentes deberías 
 honrarlos?

El rey, oyendo esto y cerciorándose de que Ruggier decía verdad, no 
 solamente no procedió a hacer lo peor contra ellos sino que se 
 arrepintió de lo que había hecho, por lo que incontinenti mandó que los 
 dos jóvenes fuesen desatados de la estaca y llevados ante él; y así se 
 hizo.

Y habiendo conocido enteramente su condición pensó que con honores y 
 con dones tenía que compensar la injuria; y haciéndolos vestir 
 honorablemente, viendo que era de mutuo consentimiento, a Gianni hizo 
 casarse con la jovencita, y haciéndoles magníficos presentes, contentos 
 los mandó a su casa, donde, recibidos con grandísima fiesta, largamente 
 en placer y en gozo vivieron juntos.

NOVELA SÉPTIMA

Teodoro, enamorado de Violante, hija de micer Amffigo su señor, la 
 deja preñada y es condenado a la horca, siendo llevado a la cual, 
 mientras le iban azotando, reconocido por su padre y puesto en libertad,
 toma por mujer a Violante.

Las señoras, que temerosas estaban pendientes de oír si los dos 
 amantes eran quemados, oyendo que se habían salvado, se alegraron dando 
 gracias a Dios; y la reina, oído el final, a Laureta dio el encargo de 
 la siguiente: la cual alegremente comenzó a decir:

Hermosísimas damas, en tiempos en que el buen rey Guiglielmo 
 gobernaba Sicilia había en la isla un gentilhombre llamado micer Amérigo
 Abate de Trápani, el cual, entre los demás bienes temporales, estaba 
 bien provisto de hijos; por lo que, teniendo necesidad de servidores y 
 viniendo galeras de los corsarios genoveses de Levante que pirateando y 
 costeando Armenia a muchos muchachos habían apresado, de ellos, 
 creyéndolos turcos, compró algunos, entre los cuales, aunque todos los 
 demás pareciesen pastores, había uno que de gentil y mejor aspecto que 
 ningún otro parecía, y era llamado Teodoro. El cual, creciendo, aunque 
 fuese tratado a guisa de siervo, en la casa mucho con los hijos de micer
 Amérigo se crió; y tirando más su naturaleza que los accidentes, 
 comenzó a ser cortés y de buenos modales, hasta tal punto que tanto 
 gustaba a micer Amérigo que lo hizo libre; y creyendo que fuese turco, 
 lo hizo bautizar y llamar Pietro, y lo hizo de sus asuntos 
 administrador, confiando mucho en él.

Como los otros hijos de micer Amérigo, igual creció una hija suya 
 llamada Violante, hermosa y delicada joven, la cual, pasando el tiempo 
 el padre sin casarla, se enamoró por acaso de Pietro, y amándolo y 
 teniendo en gran estima sus maneras y sus obras, sentía vergüenza, sin 
 embargo, en descubrírselo. Pero Amor le quitó este trabajo porque, 
 habiéndola Pietro mirado muchas veces cautelosamente, tanto se había 
 enamorado de ella que no sentía ningún bien sino cuando la veía; pero 
 mucho temía que de esto alguien se percatase, pareciéndole que no hacía 
 bien con ello; de lo que la joven, que de buena gana lo miraba, se 
 apercibió, y para darle más seguridad, contentísima (como estaba) se le 
 mostraba.

Y en esto pasaron bastante, no atreviéndose a decir el uno al otro 
 cosa alguna, aunque mucho los dos lo deseaban. Pero mientras ellos por 
 igual ardían en las amorosas llamas encendidos, la fortuna, como si 
 hubiese decidido que quería que aquello sucediese, encontró el modo de 
 arrojar de ellos el temeroso miedo que los retenía. Tenía micer Amérigo,
 aproximadamente a una milla de Trápani, un lugar suyo muy hermoso al 
 que su mujer con la hija y con otras mujeres y señoras acostumbraba a ir
 frecuentemente para distraerse; donde, habiendo ido un día que hacía 
 mucho calor, y habiendo llevado consigo a Pietro y quedándose allí, 
 sucedió (como a veces vemos suceder en el verano) que súbitamente se 
 cubrió el cielo con oscuras nubes, por la cual cosa, la señora con su 
 compañía, para que el mal tiempo no las cogiese aquí, se pusieron en 
 camino para volver a Trápani; y andaban lo más deprisa que podían.

Pero Pietro, que era joven y del mismo modo la muchacha, se 
 adelantaban bastante al andar de su madre y de las otras compañeras, tal
 vez no menos empujados por el amor que por el miedo al tiempo; y 
 habiendo ya avanzado tanto, con relación a la señora y a las otras, que 
 apenas se veían, sucedió que luego de muchos truenos súbitamente un 
 granizo gruesísimo y espeso comenzó a caer, del que la señora y su 
 compañía escaparon en casa de un labrador. Pietro y la joven, no 
 teniendo más rápido refugio, entraron en una iglesia antigua y casi en 
 ruinas en la que no había nadie, y en ella, bajo un poco de techo que 
 todavía quedaba, se refugiaron ambos; y les obligó la necesidad del 
 escaso amparo a arrimarse el uno al otro. El cual tocamiento fue ocasión
 de tranquilizar un poco los ánimos y abrir los amorosos deseos.

Y primero comenzó Pietro a decir:

—¡Quisiera Dios que nunca, debiendo yo estar como estoy, cesase este granizo!

Y la joven dijo:

—¡Mucho me gustaría!

Y de estas palabras vinieron a cogerse las manos y a apretujarse, y 
 de esto a abrazarse y luego a besarse, mientras granizaba; y (para no 
 tener yo que contar todos los particulares) el tiempo no se arregló 
 antes de que ellos, los últimos deleites de amor ya conocidos, para 
 poder secretamente el uno gozar del otro hubiesen hecho acuerdos.

El mal tiempo cesó, y al entrar en la ciudad, que estaba cerca, 
 esperando a la señora, con ella a casa volvieron. Allí algunas veces, 
 con muy discreto orden y secreto, con gran felicidad juntos se 
 reunieron; y fue la cosa de manera que la joven quedó embarazada, lo que
 mucho desagradó al uno y al otro, por lo que ella muchas artes usó para
 poder contra el curso de la naturaleza desembarazarse, pero nunca pudo 
 lograrlo.

Por la cual cosa, Pietro, por su vida temiendo, decidido a huir, se lo dijo; la cual, oyéndolo dijo:

—Si te vas, me mataré sin falta.

A lo que Pietro, que mucho la amaba, dijo:

—¿Cómo quieres, señora mía, que me quede aquí? Tu gravidez descubrirá
 nuestra culpa, a ti te será perdonada fácilmente, pero yo, mísero, seré
 quien de tu culpa y la mía tendrá que sufrir la pena.

A quien la joven dijo:

—Pietro, mi pecado bien se sabrá, pero está seguro de que el tuyo, si no lo dices, no se sabrá nunca.

Pietro entonces dijo:

—Puesto que me lo prometes así, me quedaré; pero piensa en cumplirlo.

La joven, que lo más que había podido su preñez había tenido 
 escondida, viendo por el aumento de su cuerpo que más no podía 
 esconderse, con grandísimo llanto un día lo manifestó a su madre, 
 rogándole que la salvase. La señora, desmesuradamente afligida, le dijo 
 grandes injurias y quiso saber cómo había sido la cosa. La joven, para 
 que a Pietro no se le hiciera daño, compuso una fábula, envolviendo la 
 verdad en otras formas. La señora la creyó, y para ocultar la falta de 
 la hija, a una posesión suya la mandó. Allí, llegado el tiempo del 
 parto, gritando la joven como las mujeres hacen, no pensando la madre 
 que aquí micer Amérigo, que casi nunca acostumbraba a hacerlo, fuese a 
 venir, sucedió que, volviendo él de cazar y pasando junto a la alcoba 
 donde su hija gritaba, maravillándose, súbitamente entró dentro y 
 preguntó qué era aquello.

La señora, viendo llegar al marido, levantándose afligida, lo que le 
 había sucedido a su hija le contó, pero él, menos dispuesto a creerla 
 que lo había estado la señora, dijo que no podía ser verdad que no 
 supiera de quién estaba grávida, y por ello firmemente lo quería saber, y
 diciéndolo ella podría recobrar su perdón; si no, que pensase en morir 
 sin ninguna piedad. La señora se ingenió en cuanto podía en contentar al
 marido con lo que ella le había dicho, pero no servía de nada; él, 
 fuera de sí de furor, con la espada desnuda en la mano, corrió a su 
 hija, la cual, mientras su madre entretenía al padre con palabras, había
 parido un hijo varón, y dijo:

—O manifiestas de quién se engendró este parto o morirás sin dilación.

La joven, temiendo la muerte, rota la promesa hecha a Pietro, lo que 
 entre ella y él había pasado le manifestó, lo que oyendo el caballero y 
 ferozmente enfurecido, apenas se contuvo de matarla, pero luego de que 
 aquello que le dictaba la ira hubo dicho, volviendo a montar a caballo, 
 se vino a Trápani y a un micer Currado que en nombre del rey era capitán
 allí, la ofensa que le había hecho Pietro contándole, súbitamente, no 
 sospechando él nada, le hizo prender; y dándole tormento, todo lo hecho 
 confesó.

Y siendo después de algunos días condenado por el capitán a que por 
 la ciudad fuese azotado y luego ahorcado, para que una misma hora se 
 llevase de la tierra a los dos amantes y a su hijo, micer Amérigo, a 
 quien con haber conducido a Pietro a la muerte no se le había calmado la
 ira, vertió veneno en un vaso con vino, y lo dio a un sirviente suyo y 
 un cuchillo desnudo con ello, y dijo:

—Ve con estas dos cosas a Violante y dile de mi parte que prontamente
 tome la que quiera de estas dos muertes, o el veneno o el hierro, y que
 lo haga sin demora; si no, que yo, a la vista de todos los ciudadanos 
 que hay aquí, la haré quemar como lo ha merecido; y hecho esto, cogerás 
 al hijo parido por ella hace pocos días y, golpeándole en la cabeza 
 contra la pared arrójalo de comida a los perros.

Dada por el fiero padre esta cruel sentencia contra su hija y su 
 nieto, el servidor, más al mal que al bien dispuesto, se fue. Pietro, 
 condenado, siendo por los guardias llevado a la horca dándole azotes, 
 pasó, como quisieron los que guiaban la brigada, por delante de un 
 albergue donde había tres hombres nobles de Armenia, los cuales por el 
 rey de Armenia eran enviados a Roma como embajadores a tratar con el 
 Papa de grandísimas cosas para una expedición que se debía hacer, allí 
 descendidos para refrescarse y descansar algún día, y que habían sido 
 muy honrados por los hombres nobles de Trápani y especialmente por micer
 Amérigo. Éstos, sintiendo pasar a los que llevaban a Pietro, vinieron a
 una ventana a mirar. Iba Pietro de la cintura para arriba todo desnudo y
 con las manos atadas atrás, y mirándole uno de los tres embajadores, 
 que era hombre viejo y de gran autoridad llamado Fineo, le vio en el 
 pecho una gran mancha bermeja, no teñida, sino naturalmente fijada en la
 piel, a modo de esas que las mujeres de aquí llaman «rosas»; vista la 
 cual, súbitamente le vino a la memoria un hijo suyo el cual ya habían 
 pasado quince años desde que por los corsarios le había sido arrebatado 
 en la costa de Layazo, y nunca había podido tener noticias de él.

Y considerando la edad del infeliz que era azotado, pensó que, si 
 estuviese vivo su hijo, debía ser de la edad que aquél parecía, y pensó 
 que si fuese aquél debía todavía recordar su nombre y el de su padre y 
 acordarse de la lengua armenia; por lo que, cuando estuvo cerca, llamó:

—¡Teodoro!

La cual voz oyendo Pietro, rápidamente levantó la cabeza; y Fineo, hablando en armenio, le dijo:

—¿De dónde fuiste y cuyo hijo?

Los soldados que le llevaban, por respeto al valeroso hombre, se detuvieron, de manera que Pietro respondió:

—Fui de Armenia, hijo de un hombre que tuvo el nombre de Fineo, traído aquí de pequeño por no sé qué gente.

Lo que oyendo Fineo, certísimamente conoció que él era el hijo que 
 había perdido; por lo que, llorando, con sus compañeros bajó y entre 
 todos los soldados corrió a abrazarlo, y echándole encima un manto de 
 riquísimo paño que llevaba, rogó a aquel que le llevaba al suplicio que 
 le pluguiese esperar allí hasta que de volverlo a donde estaba le 
 viniera la orden. Aquél repuso que la esperaría de buen grado.

Había ya Fineo sabido la razón por la que era conducido a la muerte, 
 por lo que rápidamente con sus compañeros y con sus criados se fue a 
 micer Currado y le dijo así:

—Micer, aquel a quien mandáis a morir como a siervo es hombre libre e
 hijo mío, y está presto a tomar por mujer a aquella a quien se dice que
 le ha quitado su virginidad; plázcaos por ello aplazar la ejecución 
 hasta que pueda saberse si ella lo quiere por marido, para que contra la
 ley si ella lo quiere no os encontréis que habéis obrado.

Micer Currado, oyendo que aquél era hijo de Fineo se maravilló, y 
 avergonzándose un tanto de la culpa de la fortuna, confesando que era 
 verdad lo que decía Fineo prestamente lo hizo volver a casa y mandó a 
 por micer Amérigo y le dijo aquellas cosas.

Micer Amérigo, que ya creía que la hija y el nieto estaban muertos, 
 se dolió más que ningún hombre en el mundo por lo que había hecho, 
 viendo que si no estuviese muerta se podían muy bien arreglar todas las 
 cosas; pero no dejó de mandar corriendo allí adonde su hija estaba para 
 que si no se había cumplido su orden no se cumpliese. El que fue 
 encontró al criado mandado por micer Amérigo que, habiéndole puesto 
 delante el veneno y el cuchillo, porque ella tan pronto no se decidía, 
 la insultaba y quería obligarla a coger uno, pero oído el mandato de su 
 señor, dejándola, se volvió a él y le dijo cómo estaba el asunto. De lo 
 que, contento micer Amérigo, yendo allí donde estaba Fineo, llorando, 
 como mejor supo se excusó de lo que había sucedido y le pidió perdón, 
 afirmando que él, si Teodoro quería a su hija por mujer, estaría muy 
 contento en dársela.

Fineo recibió de buena gana las excusas, y repuso:

—Entiendo que mi hijo tome a vuestra hija; y si no quisiera, que se cumpla la sentencia dada contra él.

Estando, pues, Fineo y micer Amérigo de acuerdo, allí donde Teodoro 
 estaba, todavía todo temeroso de la muerte y alegre por haber encontrado
 a su padre, le preguntaron su voluntad sobre esta cosa. Teodoro, oyendo
 que Violante, si quisiese, sería su mujer, tanta fue su alegría que del
 infierno le pareció saltar al paraíso; y dijo que esto sería una 
 grandísima gracia si a ellos les placía. Se mandó, pues, a la joven a 
 preguntarle su parecer, la cual, oyendo lo que de Teodoro había sucedido
 y estaba por suceder, cuando más doliente que mujer alguna la muerte 
 esperaba, prestando alguna fe después de mucho a las palabras, un poco 
 se alegró y repuso que si ella su deseo siguiese en aquello, nada más 
 feliz podía sucederle que ser la mujer de Teodoro, pero que siempre 
 haría lo que su padre le mandase.

Así, pues, en concordia, haciendo casarse a la joven, se hizo una 
 fiesta grandísima con sumo placer de todos los ciudadanos. La joven, 
 consolándose y haciendo nutrir a su pequeño hijo, luego de no mucho 
 tiempo volvió a ser más hermosa que antes; y levantándose del parto, y 
 ante Fineo (cuya vuelta de Roma se esperó) viniendo, le hizo la 
 reverencia que a un padre; y él, muy contento de tan hermosa nuera, con 
 grandísima fiesta y alegría hechas celebrar sus bodas, como a hija la 
 recibió y tuvo luego siempre; y después de algunos días, a su hijo y a 
 ella y a su nietecito, subiendo a una galera, con él se los llevó a 
 Layazo, donde con reposo y con placer los dos amantes cuanto la vida les
 duró vivieron.

NOVELA OCTAVA

Nastagio de los Onesti, amando a una de los Traversari, gasta sus 
 riquezas sin ser amado, se va, importunado por los suyos, a Chiassi, 
 allí ve a un caballero perseguir a una joven y matarla, y ser devorada 
 por dos perros, invita a sus parientes y a la mujer amada a almorzar 
 donde está él, la cual ve despedazar a esta misma joven, y temiendo un 
 caso semejante, toma por marido a Nastagio.

Al callarse Laureta, así (por orden de la reina) comenzó Filomena:

Amables señoras, tal como nuestra piedad se alaba, así es castigada 
 también nuestra crueldad por la justicia divina; para demostraros lo 
 cual y daros materia de desecharla para siempre de vosotras, me place 
 contaros una historia no menos lamentable que deleitosa.

En Rávena, antiquísima ciudad de Romaña, ha habido muchos nobles y 
 ricos hombres, entre los cuales un joven llamado Nastagio de los Onesti,
 que por la muerte de su padre y de un tío suyo quedó riquísimo sin 
 medida, el cual, así como ocurre a los jóvenes, estando sin mujer, se 
 enamoró de una hija de micer Paolo Traversaro, joven mucho más noble de 
 lo que él era, cobrando esperanza de poder inducirla a amarlo con sus 
 obras. Las cuales, aunque grandísimas, buenas y loables fuesen, no 
 solamente de nada le servían sino que parecía que le perjudicaban, tan 
 cruel y arisca se mostraba la jovencita amada, tan altiva y desdeñosa 
 (tal vez a causa de su singular hermosura o de su nobleza) que ni él ni 
 nada que él hiciera le agradaba; la cual cosa le era tan penosa de 
 soportar a Nastagio, que muchas veces por dolor, después de haberse 
 lamentado, le vino el deseo de matarse; pero refrenándose, sin embargo, 
 se propuso muchas veces dejarla por completo o, si pudiera, odiarla como
 ella le odiaba a él. Pero en vano tal decisión tomaba porque parecía 
 que cuanto más le faltaba la esperanza tanto más se multiplicaba su 
 amor.

Perseverando, pues, el joven en amar y en gastar desmesuradamente, 
 pareció a algunos de sus amigos y parientes que él mismo y sus haberes 
 por igual iban a consumirse; por la cual cosa muchas veces le rogaron y 
 aconsejaron que se fuera de Rávena y a algún otro sitio durante algún 
 tiempo se fuese a vivir, porque, haciéndolo así, haría disminuir el amor
 y los gastos. De este consejo muchas veces se burló Nastagio; mas, sin 
 embargo, siendo requerido por ellos, no pudiendo decir tanto que no, 
 dijo que lo haría, y haciendo hacer grandes preparativos, como si a 
 Francia o a España o a algún otro lugar lejano ir quisiese, montado a 
 caballo y acompañado por algunos de sus amigos, de Rávena salió y se fue
 a un lugar a unas tres millas de Rávena, que se llamaba Chiassi; y 
 haciendo venir allí pabellones y tiendas, dijo a quienes le habían 
 acompañado que quería quedarse allí y que ellos a Rávena se volvieran.

Quedándose aquí, pues, Nastagio, comenzó a darse la mejor vida y más 
 magnífica que nunca nadie se dio, ahora a éstos y ahora a aquéllos 
 invitando a cenar y a almorzar, como acostumbraba. Ahora, sucedió que un
 viernes, casi a la entrada de mayo, haciendo un tiempo buenísimo, y 
 empezando él a pensar en su cruel señora, mandando a todos sus criados 
 que solo le dejasen, para poder pensar más a su gusto, echando un pie 
 delante de otro, pensando se quedó abstraído.

Y habiendo pasado ya casi la hora quinta del día, y habiéndose 
 adentrado ya una medía milla por el pinar, no acordándose de comer ni de
 ninguna otra cosa, súbitamente le pareció oír un grandísimo llanto y 
 ayes altísimos dados por una mujer, por lo que, rotos sus dulces 
 pensamientos, levantó la cabeza por ver qué fuese, y se maravilló 
 viéndose en el pinar; y además de ello, mirando hacia adelante vio venir
 por un bosquecillo bastante tupido de arbustillos y de zarzas, 
 corriendo hacia el lugar donde estaba, una hermosísima joven desnuda, 
 desmelenada y toda arañada por las ramas y las zarzas, llorando y 
 pidiendo piedad a gritos; y además de esto, vio a sus flancos dos 
 grandes y feroces mastines, los cuales, corriendo tras ella 
 rabiosamente, muchas veces cruelmente donde la alcanzaban la mordían; y 
 detrás de ella vio venir sobre un corcel negro a un caballero moreno, de
 rostro muy sañudo, con un estoque en la mano, amenazándola de muerte 
 con palabras espantosas e injuriosas.

Esto a un tiempo maravilla y espanto despertó en su ánimo y, por 
 último, piedad por la desventurada mujer, de lo que nació deseo de 
 librarla de tal angustia y muerte, si pudiera. Pero encontrándose sin 
 armas, recurrió a coger una rama de un árbol en lugar de bastón y 
 comenzó a salir al encuentro a los perros y contra el caballero.

Pero el caballero que esto vio, le gritó desde lejos:

—Nastagio, no te molestes, deja hacer a los perros y a mí lo que esta mala mujer ha merecido.

Y diciendo así, los perros, cogiendo fuertemente a la joven por los 
 flancos, la detuvieron, y alcanzándolos el caballero se bajó del 
 caballo; acercándose al cual Nastagio, dijo:

—No sé quién eres tú que así me conoces, pero sólo te digo que gran 
 vileza es para un caballero armado querer matar a una mujer desnuda y 
 haberle echado los perros detrás como si fuese una bestia salvaje; 
 ciertamente la defenderé cuanto pueda.

El caballero entonces dijo:

—Nastagio, yo fui de la ciudad que tú, y eras todavía un muchacho 
 pequeño cuando yo, que fui llamado micer Guido de los Anastagi, estaba 
 mucho más enamorado de ésta que lo estás tú ahora de la de los 
 Traversari; y por su fiereza y crueldad de tal manera anduvo mi 
 desgracia que un día, con este estoque que me ves en la mano, 
 desesperado me maté, y estoy condenado a las penas eternas. Y no había 
 pasado mucho tiempo cuando ésta, que con mi muerte se había alegrado 
 desmesuradamente, murió, y por el pecado de su crueldad y la alegría que
 sintió con mis tormentos no arrepintiéndose, como quien no creía con 
 ello haber pecado sino hecho méritos, del mismo modo fue (y está) 
 condenada a las penas del infierno; en el cual, al bajar ella, tal fue 
 el castigo dado a ella y a mí: que ella huyera delante, y a mí, que la 
 amé tanto, seguirla como a mortal enemiga, no como a mujer amada, y 
 cuantas veces la alcanzo, tantas con este estoque con el que me maté la 
 mato a ella y le abro la espalda, y aquel corazón duro y frío en donde 
 nunca el amor ni la piedad pudieron entrar, junto con las demás entrañas
 (como verás incontinenti) le arranco del cuerpo y se las doy a comer a 
 estos perros. Y no pasa mucho tiempo hasta que ella, como la justicia y 
 el poder de Dios ordena, como si no hubiera estado muerta, resurge y de 
 nuevo empieza la dolorosa fuga, y los perros y yo a seguirla, y sucede 
 que todos los viernes hacia esta hora la alcanzo aquí, y aquí hago el 
 destrozo que verás; y los otros días no creas que reposamos sino que la 
 alcanzo en otros lugares donde ella cruelmente contra mí pensó y obró; y
 habiéndome de amante convertido en su enemigo, como ves, tengo que 
 seguirla de esta guisa cuantos meses fue ella cruel enemigo. Así pues, 
 déjame poner en ejecución la justicia divina, y no quieras oponerte a lo
 que no podrías vencer.

Nastagio, oyendo estas palabras, muy temeroso y no teniendo un pelo 
 encima que no se le hubiese erizado, echándose atrás y mirando a la 
 mísera joven, se puso a esperar lleno de pavor lo que iba a hacer el 
 caballero, el cual, terminada su explicación, como un perro rabioso, con
 el estoque en mano se le echó encima a la joven que, arrodillada, y 
 sujetada fuertemente por los dos mastines, le pedía piedad; y con todas 
 sus fuerzas le dio en medio del pecho y la atravesó hasta la otra parte.

Cuando la joven hubo recibido este golpe cayó boca abajo, siempre 
 llorando y gritando; y el caballero, echando mano al cuchillo, le abrió 
 los costados y sacándole fuera el corazón, y todas las demás cosas de 
 alrededor, a los dos mastines las arrojó; los cuales, hambrientísimos, 
 incontinenti las comieron; y no pasó mucho hasta que la joven, como si 
 ninguna de estas cosas hubiesen pasado, súbitamente se levantó y empezó a
 huir hacia el mar, y los perros siempre tras ella hiriéndola, y el 
 caballero volviendo a montar a caballo y cogiendo de nuevo su estoque, 
 comenzó a seguirla, y en poco tiempo se alejaron, de manera que ya 
 Nastagio no podía verlos. El cual, habiendo visto estas cosas, largo 
 rato estuvo entre piadoso y temeroso, y luego de un tanto le vino a la 
 cabeza que esta cosa podía muy bien ayudarle, puesto que todos los 
 viernes sucedía; por lo que, señalado el lugar, se volvió con sus 
 criados y luego, cuando le pareció, mandando a por muchos de sus 
 parientes y amigos, les dijo:

—Muchas veces me habéis animado a que deje de amar a esta enemiga mía
 y ponga fin a mis gastos: y estoy presto a hacerlo si me conseguís una 
 gracia, la cual es ésta: que el viernes que viene hagáis que micer Paolo
 Traversari y su mujer y su hija y todas las damas parientes suyas, y 
 otras que os parezca, vengan aquí a almorzar conmigo. Lo que quiero con 
 esto lo veréis entonces.

A ellos les pareció una cosa bastante fácil de hacer y se lo 
 prometieron; y vueltos a Rávena, cuando fue oportuno invitaron a quienes
 Nastagio quería, y aunque fue difícil poder llevar a la joven amada por
 Nastagio, sin embargo allí fue junto con las otras. Nastagio hizo 
 preparar magníficamente de comer, e hizo poner la mesa bajo los pinos en
 el pinar que rodeaba aquel lugar donde había visto el destrozo de la 
 mujer cruel; y haciendo sentar a la mesa a los hombres y a las mujeres, 
 los dispuso de manera que la joven amada fue puesta en el mismo lugar 
 frente al cual debía suceder el caso.

Habiendo, pues, venido ya la última vianda, he aquí que el alboroto 
 desesperado de la perseguida joven empezó a ser oído por todos, de lo 
 que maravillándose mucho todos y preguntando qué era aquello, y nadie 
 sabiéndolo decir, poniéndose todos en pie y mirando lo que pudiese ser, 
 vieron a la doliente joven y al caballero y a los perros, y poco después
 todos ellos estuvieron aquí entre ellos. Se hizo un gran alboroto 
 contra los perros y el caballero, y muchos a ayudar a la joven se 
 adelantaron; pero el caballero, hablándoles como había hablado a 
 Nastagio, no solamente los hizo retroceder, sino que a todos espantó y 
 llenó de maravilla; y haciendo lo que la otra vez había hecho, cuantas 
 mujeres allí había (que bastantes habían sido parientes de la doliente 
 joven y del caballero, y que se acordaban del amor y de la muerte de 
 él), todas tan miserablemente lloraban como si a ellas mismas aquello 
 les hubieran querido hacer.

Y llegando el caso a su término, y habiéndose ido la mujer y el 
 caballero, hizo a los que aquello habían visto entrar en muchos 
 razonamientos; pero entre quienes más espanto sintieron estuvo la joven 
 amada por Nastagio; la cual, habiendo visto y oído distintamente todas 
 las cosas, y sabiendo que a ella más que a ninguna otra persona que allí
 estuviera tocaban tales cosas, pensando en la crueldad siempre por ella
 usada contra Nastagio, ya le parecía ir huyendo delante de él, airado, y
 llevar a los flancos los mastines. Y tanto fue el miedo que de esto 
 sintió que para que no le sucediese a ella, no veía el momento (que 
 aquella misma noche se le presentó) para, habiéndose su odio cambiado en
 amor, a una fiel camarera mandar secretamente a Nastagio, que de su 
 parte le rogó que le pluguiera ir a ella, porque estaba pronta a hacer 
 todo lo que a él le agradase. Nastagio hizo responderle que aquello le 
 era muy grato, pero que, si le placía, quería su placer con honor suyo, y
 esto era tomándola como mujer.

La joven, que sabía que no dependía más que de ella ser la mujer de 
 Nastagio, le hizo decir que le placía; por lo que, siendo ella misma 
 mensajera, a su padre y a su madre dijo que quería ser la mujer de 
 Nastagio, con lo que ellos estuvieron muy contentos; y el domingo 
 siguiente, Nastagio se casó con ella, y, celebradas las bodas, con ella 
 mucho tiempo vivió contento. Y no fue este susto ocasión solamente de 
 este bien sino que todas las mujeres ravenenses sintieron tanto miedo 
 que fueron siempre luego más dóciles a los placeres de los hombres que 
 antes lo habían sido.

NOVELA NOVENA

Federigo de los Alberighi ama y no es amado, y con los gastos del 
 cortejar se arruina; y le queda un solo halcón, el cual, no teniendo 
 otra cosa, da de comer a su señora que ha venido a su casa; la cual, 
 enterándose de ello, cambiando de ánimo, lo toma por marido y le hace 
 rico.

Había ya dejado de hablar Filomena cuando la reina, habiendo visto 
 que nadie sino Dioneo (debido a su privilegio) quedaba por hablar, con 
 alegre gesto, dijo:

A mí me corresponde ahora hablar: y yo, carísimas señoras, lo haré de
 buen grado con una historia en parte semejante a la precedente, no 
 solamente para que conozcáis cuánto vuestros encantos pueden en los 
 corazones corteses, sino porque aprendáis a ser vosotras mismas, cuando 
 debáis, otorgadoras de vuestros galardones sin dejar que sea siempre la 
 fortuna quien los conceda, la cual, no discretamente como debe ser, sino
 desconsideradamente la mayoría de las veces los confiere.

Debéis, pues, saber que Coppo de los Borghese Domenichi, que fue en 
 nuestra ciudad, y tal vez es todavía, hombre de grande y reverenciada 
 autoridad entre los nuestros (y por las costumbres y por la virtud mucho
 más que por la nobleza de sangre clarísimo y digno de eterna fama), 
 siendo ya de avanzada edad, muchas veces sobre las cosas pasadas con sus
 vecinos y con otros gustaba de hablar; lo cual él, mejor y con más 
 orden y con mayor memoria y adornado hablar que ningún otro supo hacer, y
 acostumbraba a contar entre sus otras buenas cosas que en Florencia 
 hubo un joven llamado Federigo de micer Filippo Alberighi, en hechos de 
 armas y en cortesía alabado sobre todos los demás donceles de Toscana. 
 El cual, como sucede a la mayoría de los gentileshombres, de una cortés 
 señora llamada doña Giovanna se enamoró, en sus tiempos tenida como de 
 las más hermosas mujeres y de las más gallardas que hubiera en 
 Florencia; y para poder conseguir su amor, justaba, torneaba, daba 
 fiestas y regalos, y lo suyo sin ninguna contención gastaba: pero ella, 
 no menos honesta que hermosa, de ninguna de estas cosas por ella hechas 
 ni de quien las hacía se ocupaba.

Gastando, pues, Federigo mucho más de lo que podía y no consiguiendo 
 nada, como suele suceder las riquezas le faltaron, y se quedó pobre, sin
 otra cosa haberle quedado que una tierra pequeña de las rentas de la 
 cual estrechamente vivía, y además de esto un halcón de los mejores del 
 mundo; por lo que, más enamorado que nunca y no pareciéndole que podía 
 seguir llevando una vida ciudadana como deseaba, a Campi, donde estaba 
 su pequeña hacienda, se fue a vivir. Allí, cuando podía, cazando y sin 
 invitar a nadie, su pobreza sobrellevaba pacientemente. Ahora, sucedió 
 un día que, habiendo Federigo llegado a estos extremos, el marido de 
 doña Giovanna enfermó, y viendo llegar la muerte hizo testamento; y 
 siendo riquísimo dejó heredero de ello a un hijo suyo ya grandecito, y 
 después de él, habiendo amado mucho a doña Giovanna, a ella, si 
 sucediese que el hijo muriera sin heredero legítimo, como heredera 
 constituyó, y murió.

Quedándose, pues, viuda doña Giovanna, como es costumbre entre 
 nuestras mujeres, en el verano con este hijo suyo se iba al campo a una 
 posesión asaz cercana a la de Federigo; por lo que sucedió que aquel 
 jovencito empezó a hacer amistad con Federigo y a entretenerse con las 
 aves de caza y los perros; y habiendo visto muchas veces volar el halcón
 de Federigo, gustándole extraordinariamente, mucho deseaba tenerlo, 
 pero no se atrevía a pedírselo viendo que él lo quería tanto.

Y estando así la cosa, sucedió que el muchachito se enfermó, de lo 
 que la madre, muy doliente, como quien no tenía más y le amaba lo más 
 que podía, estando todo el día junto a él, no dejaba de cuidarlo y 
 muchas veces le preguntaba si deseaba algo, rogándole que se lo dijese, 
 que tuviera la certeza que si fuese posible tenerlo lo conseguiría donde
 estuviera.

El jovencito, oyendo muchas veces estos proferimientos, dijo:

—Madre mía, si hacéis que tenga el halcón de Federigo creo que me curaré en seguida.

La señora, oyendo esto, se quedó callada un rato y empezó a pensar 
 qué podía hacer. Sabía que Federigo largamente la había amado, y nunca 
 de ella una mirada había obtenido; por lo que se decía:

«¿Cómo enviaré o iré yo a pedirle este halcón que es, por lo que 
 oigo, el mejor que nunca ha volado, y además es lo que lo mantiene en el
 mundo? ¿Y cómo voy a ser tan desconsiderada que a un gentilhombre a 
 quien ningún otro deleite ha quedado, quiera quitárselo?»

Y preocupada con tal pensamiento, si bien estaba segurísima de 
 obtenerlo si se lo pedía, sin saber qué decir, no le contestaba a su 
 hijo sino que se callaba. Por último, la venció tanto el amor de su 
 hijo, que decidió para contentarlo que, pasara lo que pasase, no 
 mandaría a por él sino que iría ella misma y se lo traería, y repuso:

—Hijo mío, consuélate y piensa en curarte de todas las maneras, que 
 te prometo que lo primero que haré mañana por la mañana será ir a 
 buscarlo y te lo traeré.

Con lo que, contento el niño, el mismo día mostró cierta mejoría.

La señora, a la mañana siguiente, tomando otra señora en su compañía,
 como de paseo se fue a la pequeña casa de Federigo y preguntó por él. 
 Él, porque no era temporada de caza, estaba en el huerto y preparaba 
 algunas faenas allí, el cual, al oír que doña Giovanna preguntaba por él
 a la puerta, maravillándose mucho, corrió allí muy contento; y ella, al
 verlo venir, con señorial amabilidad levantándose a saludarle, 
 habiéndola ya Federigo con reverencia saludado, dijo:

—¡Bien hallado seáis, Federigo! —y siguió—. He venido a reparar los 
 daños que has sufrido por mí amándome más de lo que hubiera convenido; y
 la reparación es que quiero con esta compañía mía almorzar contigo 
 familiarmente hoy.

A quien Federigo, humildemente, repuso:

—Señora, ningún daño me acuerdo de haber recibido de vos, sino tanto 
 bien que, si alguna vez algún valor tuve, por vuestro valor y por el 
 amor que os tuve fue; y ciertamente esta vuestra liberal venida me es 
 más querida que me sería si otra vez me fuera dado gastar cuanto ya he 
 gastado, aunque a pobre huésped habéis venido.

Y dicho así, avergonzado la recibió en su casa, y de ella la condujo a
 su jardín, y no teniendo allí a quien hacer acompañarla, dijo:

—Señoras, pues que nadie más hay, esta buena mujer, esposa de este 
 labrador, os tendrá compañía mientras que yo voy a hacer poner la mesa.

Él, por muy extrema que fuese su pobreza, no se había percatado 
 todavía de cuánto necesitaba las riquezas que había gastado 
 desordenadamente; pero esta mañana, no encontrando nada con que poder 
 honrar a la señora por amor de quien ya había honrado a infinitos 
 hombres, se lo hizo ver.

Y sobremanera angustiado, maldiciendo su fortuna, como un hombre 
 fuera de sí, ora yendo aquí y ora allí, ni dineros ni nada para empeñar 
 encontrando, siendo tarde la hora y el deseo grande de honrar con algo a
 la noble señora, y no queriendo, no ya a otro, sino ni a su mismo 
 labrador, pedir nada, vio delante su buen halcón, que estaba en la 
 salita en su percha; por lo que, no teniendo otra cosa a qué recurrir, 
 lo cogió y encontrándolo gordo pensó que sería digna comida de tal 
 señora.

Y sin pensarlo más, quitándole el collar, a una criadita lo hizo 
 prestamente, pelado y condimentado, poner en un asador y asar 
 cuidadosamente; y poniendo la mesa con manteles blanquísimos, de los que
 aún tenía algunos, con alegre gesto volvió a la señora a su jardín, y 
 el almuerzo que podía él, dijo que estaba preparado. Con lo que la 
 señora, levantándose con su compañera, fueron a la mesa, y sin saber qué
 se estaban comiendo, junto con Federigo, que con suma devoción las 
 servía, se comieron al buen halcón.

Y levantándose de la mesa, y un tanto con amables conversaciones 
 quedándose con él un rato, pareciéndole a la señora momento de decir 
 aquello por lo que ido había, así benignamente comenzó a hablar a 
 Federigo:

—Federigo, acordándote tú de tu pasada vida y de mi honestidad, que 
 tal vez hayas reputado dureza y crueldad, no dudo que debes maravillarte
 de mi atrevimiento al oír aquello por lo que principalmente aquí he 
 venido; pero si tuvieses hijos o los hubieras tenido, por quienes 
 pudieras conocer de qué gran fuerza es el amor que se les tiene, me 
 parecería estar segura de que en parte me tendrías por excusada. Pero 
 aunque no los tienes, yo que tengo uno, no puedo dejar de seguir las 
 leyes comunes de las demás madres; las cuales forzoso me es seguir y 
 contra mi voluntad, y fuera de toda conveniencia y deber, pedirte un 
 regalo que sé que te es sumamente querido: y es justo porque ningún otro
 deleite, ningún otro entretenimiento, ningún consuelo te ha dejado tu 
 rigurosa fortuna; y esté regalo es tu halcón, del que mi niño se ha 
 encaprichado tan fuertemente qué si no se lo llevo temo que se agrave 
 tanto en la enfermedad que tiene que se siga de ello alguna cosa por la 
 que lo pierda. Y por ello te ruego no por el amor que me tienes, por el 
 cual ninguna obligación tienes, sino por tu nobleza, que en usar 
 cortesía se ha mostrado mayor que la de ningún otro, que te plazca 
 dármelo para que con este don pueda decir que he conservado con vida a 
 mi hijo y por ello te quede siempre obligada.

Federigo, al oír aquello que la señora pedía, y sintiendo que no la 
 podía servir porque se lo había dado a comer, comenzó en su presencia a 
 llorar antes de poder responder palabra, cuyo llanto la señora creyó 
 primero que de dolor por tener que separarse de su buen halcón vendría 
 más que de otra cosa, y a punto estuvo de decirle que no lo quería; pero
 conteniéndose, esperó después del llanto la respuesta de Federigo.

El cual dijo así:

—Señora, desde que plugo a Dios que en vos pusiera mi amor, en muchas
 cosas he juzgado que la fortuna me era contraria y me he dolido de 
 ella, pero todas han sido ligeras con respecto a lo que me hacen en este
 momento, con lo que jamás podré estar en paz con ella, pensando que vos
 hayáis venido aquí a mi pobre casa cuando, mientras que fue rica, no os
 dignasteis a venir, y me pidáis un pequeño don, y ella ha hecho de 
 manera que no pueda dároslo; y por qué no puede ser os lo diré 
 brevemente. Cuando oí que deseabais por vuestra bondad comer conmigo, 
 considerando vuestra excelencia y vuestro valor, reputé digna y 
 conveniente cosa que con más preciosa vianda dentro de mis posibilidades
 debía honraros que las que suelen usarse para las demás personas; por 
 lo que, acordándome del halcón que me pedís, y de su bondad, pensé que 
 era digno alimento para vos: y esta mañana, asado lo habéis tenido en el
 plato, y yo lo tenía por óptimamente albergado, pero al ver ahora que 
 de otra manera lo deseabais, siento tal duelo por no poder serviros que 
 creo que nunca podré tener paz.

Y dicho esto, las plumas y las patas y el pico hizo echarles delante 
 en testimonio de ello. La cual cosa viendo la señora y oyendo, primero 
 le reprendió por haber matado tal halcón para dar de comer a una mujer, y
 luego la grandeza de su ánimo, que la pobreza no había podido ni podía 
 abatir mucho en su interior alabó; luego, perdida la esperanza de poder 
 tener e halcón, y tal vez por la salud del hijo preocupada, dando las 
 gracias a Federigo por el honor que le había hecho y por su buena 
 voluntad, toda melancólica se fue y volvió con su hijo. El cual, o por 
 tristeza de no haber podido tener el halcón, o por la enfermedad que a 
 pesar de todo debería haberlo llevado a ello, no pasaron muchos días sin
 que, con grandísimo dolor de la madre, terminase esta vida. La cual, 
 luego que llena de lágrimas y amargura hubo estado un tanto, habiendo 
 quedado riquísima y todavía joven, muchas veces fue instada por sus 
 hermanos a que se casase de nuevo; la cual, aun que no hubiera querido, 
 sin embargo viéndose molestar, acordándose de valor de Federigo y de su 
 magnanimidad última, esto es, de que había matado tal halcón para 
 honrarla, dijo a sus hermanos:

—Yo de buen grado, si os pluguiera, me quedaría sin casar, pero si os
 place que tome marido, ciertamente no tomaré otro jamás si no tengo a 
 Federigo de los Alberighi.

A lo cual los hermanos, burlándose de ella, dijeron:

—Tonta, ¿qué es lo que dices? ¿Cómo lo quieres a él, que no tiene nada en el mundo? —a lo que ella respondió:

—Hermanos míos, bien sé que es como decís, pero antes quiero un 
 hombre que necesite riquezas que riquezas que necesiten un hombre.

Los hermanos, oyendo su voluntad y conociendo que era Federigo de 
 gente principal aunque fuese pobre, tal como ella quiso, se la dieron 
 con todas sus riquezas; el cual, con tal señora que tanto había amado 
 viéndose por mujer, y además de ello riquísimo, con ella felizmente, 
 convertido en mejor administrador, terminó sus años.

NOVELA DÉCIMA

Pietro de Vinciolo va a cenar fuera; su mujer manda venir a un 
 muchacho, vuelve Pietro; ella lo esconde bajo un cesto de pollos; Pietro
 dice que en casa de Hercolano, con quien cenaba, han encontrado a un 
 joven que allí había metido la mujer, su mujer censura a la mujer de 
 Hercolano; un burro pone la pata, por desgracia, sobre los dedos del que
 estaba bajo el cesto; éste grita; Pietro corre allí, lo ve, descubre el
 engaño de la mujer, con quien al fin hace las paces a causa de su 
 desdichado vicio.

Había llegado a su fin el discurrir de la reina, siendo por todos 
 alabado que Dios dignamente hubiese galardonado a Federigo, cuando 
 Dioneo, que nunca esperaba que se lo ordenasen, comenzó:

No sé si creer que sea un vicio accidental y adquirido por los 
 mortales por la maldad de sus costumbres, o si, por el contrario, es un 
 defecto de la naturaleza el reírse con las cosas malas más que con las 
 buenas obras, y especialmente cuando aquellas tales no nos tocan a 
 nosotros.

Y porque el trabajo que otras veces me he tomado, y ahora estoy por 
 tomarme, no mira a ningún otro fin sino a quitarnos la tristeza y 
 traernos risa y alegría, aunque la materia de la historia mía que va a 
 seguir, enamoradas jóvenes, sea en algunas cosas menos que honesta, como
 puede causar deleite os la contaré; y vosotras, al oírla, haced lo que 
 soléis hacer al entrar en los jardines, que extendiendo la delicada 
 mano, cogéis las rosas y dejáis las espinas; lo que haréis dejando al 
 mal hombre quedarse con su vicio y riendo alegremente de los amorosos 
 engaños de su mujer, teniendo compasión de las desgracias ajenas si es 
 necesario.

Hubo en Perusa, todavía no hace mucho tiempo, un hombre rico llamado 
 Pietro de Vinciolo, el cual, tal vez más por engañar a los demás y 
 disminuir la general opinión que de él tenían todos los perusinos que 
 por deseo que tuviera de ello, tomó mujer; y estuvo la fortuna tan 
 conforme con su apetito, que la mujer que tomó era una joven rolliza, de
 pelo rojo y encendida, que dos maridos mejor que uno habría querido y 
 tuvo que quedarse con uno que mucho más a otra cosa que a ella tenía el 
 ánimo dispuesto.

Lo que ella, con el paso del tiempo conociendo, y viéndose hermosa y 
 lozana y sintiéndose gallarda y poderosa, primero comenzó a enojarse 
 mucho y a tener con su marido palabras de desprecio alguna vez y casi de
 continuo mala vida; después, viendo que esto más su consunción que la 
 enmienda de la maldad del marido podría ser, se dijo:

«Este desdichado me abandona para, con su deshonestidad andar en 
 zuecos por lo seco; y yo me las arreglaré para llevar a otro en barco 
 por lo lluvioso. Lo tomé por marido y le di grande y buena dote sabiendo
 que era un hombre y creyendo que deseaba aquello que desean y deben 
 desear los hombres; si no hubiera creído que era hombre, no lo habría 
 aceptado nunca. Él, que sabía que yo era una mujer, ¿por qué me tomó por
 mujer si las mujeres le disgustaban? Esto no puede sufrirse. Si no 
 hubiera yo querido estar en el mundo me habría hecho monja; y si quiero 
 estar, como quiero y estoy, si espero de éste placer y deleite tal vez 
 puedo hacerme vieja esperando en vano; y cuando sea vieja, 
 arrepintiéndome, en vano me doleré por haber perdido mi juventud, y para
 consolarla buen maestro es él con sus ejemplos para hacer que tome 
 gusto a lo que a él le gusta, el cual gusto me honrará a mí mientras en 
 él es muy reprobable; yo ofenderé sólo las leyes, mientras él ofende las
 leyes y a la naturaleza».

Habiendo, pues, la buena mujer, tenido tal pensamiento, y tal vez más
 de una vez, para darle secretamente cumplimiento hizo amistad con una 
 vieja que no parecía sino santa Viridiana que da de comer a las 
 serpientes, la cual siempre con el rosario en la mano iba a ganar todas 
 las indulgencias y de nada sino de la vida de los Santos Padres hablaba y
 de las llagas de san Francisco, y por todos era tenida por santa; y 
 cuando le pareció oportuno le explicó su intención cumplidamente. A 
 quien la vieja dijo:

—Hija mía, sabe Dios (que sabe todas las cosas) que haces muy bien; y
 aunque no lo hicieras por otra cosa, deberíais hacerlo tú y todas las 
 demás jóvenes para no perder el tiempo de vuestra juventud, porque 
 ningún dolor es semejante a aquél, para quien tiene conocimiento, que es
 haber perdido el tiempo. ¿Y de qué diablos servimos nosotras después, 
 cuando somos viejas, sino para cuidar las cenizas del fogón? Si alguna 
 lo sabe y puede dar testimonio, soy yo; que ahora que soy vieja no sin 
 grandísimas y amargas punzadas de ánimo conozco (y sin provecho) el 
 tiempo que dejé perder: y aunque no lo perdiese todo, que no querría que
 creyeses que he sido una pazguata, no hice sin embargo, lo que habría 
 podido hacer, de lo que, cuando me acuerdo, viéndome tal como me veo, 
 que no encontraría quien me diese un poco de lumbre, Dios sabe el dolor 
 que siento. A los hombres no les sucede así, nacen buenos para mil 
 cosas, no sólo para ésta, y la mayor parte son más honrados de viejos 
 que de jóvenes; pero las mujeres para ninguna otra cosa sino para darles
 hijos nacen, y por ello son estimadas. Y si tú no te has dado cuenta de
 otra cosa, sí debes darte de ésta: que nosotras siempre estamos 
 dispuestas, lo que no sucede con los hombres; y además de esto, una 
 mujer cansaría a muchos hombres, mientras muchos hombres no pueden 
 cansar a una mujer: y porque para esto hemos nacido, de nuevo te digo 
 que haces muy bien en darle a tu marido un pan por una hogaza, para que 
 tu alma no tenga en su vejez que reprenderle a la carne. De esta manera 
 cada uno tiene cuanto recoge, y especialmente las mujeres, que tienen 
 que aprovechar mucho más el tiempo cuando lo tienen que los hombres, 
 porque verás que cuando envejecemos ni el marido ni nadie nos quiere 
 mirar, sino que nos echan a la cocina a contar historias al gato y a 
 contar las ollas y las escudillas; y peor, que nos ponen en canciones y 
 dicen: «A las jóvenes los buenos bocados, y a las viejas, los 
 desechados», y otras muchas cosas dicen. Y para no entretenerte más, te 
 digo desde ahora que no podrías a nadie en el mundo descubrir tu 
 intención que más útil te fuera que a mí, porque no hay nadie tan 
 encumbrado a quien yo no me atreva a decirle lo que haga falta, ni tan 
 duro o huraño que no lo ablande bien y lo lleve a aquello que quiera. 
 Haz, pues, de manera que me enseñes quién te agrada, y déjame luego 
 hacer a mí; pero una cosa te recuerdo hija mía: que cuides de mí, porque
 soy una persona pobre y quiero desde ahora que seas partícipe de todas 
 mis indulgencias y de cuantos rosarios rece, para que Dios dé luz y 
 candela a tus muertos.

Y terminó. Quedó, pues, la joven de acuerdo con la vieja en que si 
 encontraba un mozuelo que por aquel barrio muy frecuentemente pasaba, de
 quien le dio todas las señas, que ya sabía lo que tenía que hacer; y 
 dándole un trozo de carne salada la mandó con Dios. La vieja, no pasados
 muchos días, ocultamente le metió aquel del que ella le había hablado 
 en la alcoba, y de allí a poco tiempo otro, según los que le iban 
 placiendo a la joven señora; la cual en lo que pudiese hacer en aquello,
 aunque temiendo al marido, no dejaba el negocio.

Sucedió que, debiendo una noche ir a cenar su marido con un amigo 
 suyo que tenía por nombre Hercolano, la joven mandó a la vieja que 
 hiciera venir a donde ella a un mancebo que era de los más hermosos y 
 los más placenteros de Perusa; la cual, prestamente así lo hizo. Y 
 habiéndose la señora con el joven sentado a la mesa a comer, he aquí que
 Pietro llamó a la puerta para que le abriesen. La mujer, oyendo esto, 
 se tuvo por muerta; pero queriendo, si podía, ocultar al joven, no 
 ocurriéndosele mandarlo ir o hacerle esconderse en otra parte, habiendo 
 una galería vecina a la cámara en que cenaban, bajo un cesto de pollos 
 que había allí le hizo refugiarse y le echó encima una tela de jergón 
 que había hecho vaciar aquel día, y hecho esto, prestamente hizo abrir a
 su marido. Al cual, entrando en casa, le dijo:

—Muy pronto la habéis engullido, esa cena.

Pietro repuso:

—No la hemos catado.

—¿Y cómo ha sido eso? —dijo la mujer. Pietro entonces dijo:

—Te lo diré. Estando ya a la mesa Hercolano, la mujer y yo sentimos 
 estornudar cerca de nosotros, de lo que ni la primera vez ni la segunda 
 nos preocupamos, pero el que había estornudado estornudando la tercera 
 vez y la cuarta y la quinta y muchas otras, a todos nos hizo maravillar;
 de lo que Hercolano, que algo enojado con la mujer estaba porque un 
 buen rato nos había hecho estar a la puerta sin abrirnos, furioso dijo: 
 «¿Qué quiere decir esto? ¿Quién es ese que así estornuda?». Y 
 levantándose de la mesa hacia una escalera que había cerca en cuyo hueco
 había una trampilla de madera, junto al pie de la escalera, donde poder
 ocultar alguna cosa quien lo hubiera querido, como vemos que mandan 
 hacer los que hacen obra en sus casas, y pareciéndole que de allí venia 
 el sonido del estornudo, abrió una puertecilla que había allí y cuando 
 la hubo abierto, súbitamente salió el mayor tufo a azufre del mundo, 
 como que antes habiendo venido el olor y quejándose había dicho la 
 señora: «Es que hace un rato he blanqueado mis velos con sulfuro, y 
 luego el cacharro sobre el que los había tendido para que recibiesen el 
 humo lo he puesto debajo

de aquella escalera, así que ahora viene de allí». Y luego que 
 Hercolano hubo abierto la puertecilla y se hubo disipado un poco el 
 tufo, mirando dentro, vio al que estornudado había y seguía 
 estornudando, obligándolo a ello la fuerza del azufre, y mientras 
 estornudaba le había ya oprimido tanto el pecho el azufre que poco 
 faltaba para que no hubiera estornudado nunca más. Hercolano, viéndolo, 
 gritó: «Ahora, veo, mujer, por lo que hace poco, cuando vinimos, tanto 
 estuvimos a la puerta sin que nos abriesen; pero así no tenga yo nunca 
 nada que me guste como que me las pagas». Lo que oyendo la mujer, y 
 viendo que su pecado estaba descubierto, sin decir ninguna excusa, 
 levantándose de la mesa, huyó y no sé adónde iría.

Hercolano, no percatándose de que la mujer se escapaba, muchas veces 
 dijo al que estornudaba que saliese, pero él, que ya no podía más, no se
 movía por nada que dijese Hercolano; por lo que Hercolano, cogiéndolo 
 por un pie lo arrastró fuera, y corría a por un cuchillo para matarlo, 
 pero yo, temiendo por mí mismo a la guardia, levantándome, no le dejé 
 matar ni hacerle ningún daño, sino que gritando y defendiéndolo di 
 ocasión a que corriesen allí los vecinos, los cuales, cogiendo al ya 
 vencido joven, lo llevaron fuera de la casa no sé dónde; por las cuales 
 cosas turbada nuestra cena, no solamente no la he engullido sino que ni 
 siquiera la he catado, como te dije.

Oyendo la señora estas cosas, conoció que había otras tan listas como
 ella era, aunque a veces la desgracia le tocase a alguna, y con gusto 
 hubiera defendido con palabras a la mujer de Hercolano; pero como 
 reprobando la falta ajena le pareció abrir mejor camino a las suyas, 
 comenzó a decir:

—¡Qué buena cosa! ¡Qué buena y santa mujer debe ser ésa! ¡Qué promesa
 de mujer honrada, que me habría confesado con ella, tan devota me 
 parecía! Y peor que, siendo ya vieja, muy buen ejemplo da a las jóvenes.
 Maldita sea la hora en que vino al mundo y la tal que vive aquí, que 
 debe ser mujer perfidísima y mala, universal vergüenza y vituperio de 
 todas las mujeres de esta tierra, que olvidando su honestidad y la 
 promesa hecha al marido y el honor de este mundo, a él, que es tal 
 hombre y tan honrado ciudadano y que tan bien la trataba, por otro 
 hombre no se ha avergonzado de injuriar, y a ella con él. Por mi 
 salvación que de semejantes mujeres no habría que tener misericordia: 
 habría que matarlas, habría que meterlas vivas en una hoguera y hacerlas
 cenizas.

Luego, acordándose de su amante que debajo del cesto muy cerca de 
 allí tenía, comenzó a animar a Pietro a que se fuese a la cama, porque 
 ya era hora. Pietro, que más gana tenía de comer que de dormir, 
 preguntaba, sin embargo, si no había nada de cena, a lo que la mujer 
 respondía:

—¡Si, cena va a haber! Acostumbramos a hacer cena cuando tú no estás.
 ¡Sí que soy yo la mujer de Hercolano! ¡Bah! ¿Por qué no te vas a dormir
 por esta noche? ¡Es lo mejor que podrías hacer!

Sucedió que habiendo venido por la noche algunos labradores de Pietro
 con algunas cosas del pueblo, y habiendo dejado sus burros, sin darles 
 de beber, en una pequeña cuadra que había junto a la galería, uno de los
 burros, que tenía muchísima sed, sacada la cabeza del cabestro, había 
 salido de la cuadra y andaba olfateando todo por si encontraba agua; y 
 yendo así llegó ante el cesto bajo el cual estaba el mancebo, el cual, 
 como tenía que estar a gatas, había estirado los dedos de una de las 
 manos en el suelo fuera del cesto, y tanta fue su suerte, o su desgracia
 si queremos, que este burro le puso encima la pata, por lo que, 
 sintiendo un grandísimo dolor, dio un gran grito.

Oyendo el cual Pietro, se maravilló y se dio cuenta de que era dentro
 de la casa; por lo que, saliendo de la alcoba y sintiendo todavía 
 quejarse a aquél, no habiendo todavía el burro levantado la pata de los 
 dedos sino aplastándolos todavía fuertemente, dijo:

—¿Quién anda ahí?

Y corriendo a la cesta, y levantándola, vio al joven, el cual, además
 de dolor que sentía porque el burro le aplastaba los dedos, temblaba de
 miedo de que Pietro le hiciera algún daño.

Y siendo reconocido por Pietro, como que Pietro por sus vicios había andado tras él mucho tiempo, preguntándole a él:

—¿Qué haces tú aquí?

Nada le respondió sino que le rogó que por amor de Dios no le hiciese daño. El cual, siendo reconocido por Pietro, dijo:

—Levántate y no temas que te haga yo ningún daño: pero dime cómo has venido aquí y por qué.

El jovencillo le dijo todo; no menos contento Pietro de haberlo 
 encontrado que dolida su mujer, cogiéndolo de la mano se lo llevó con él
 a la alcoba, en la cual la mujer con el mayor miedo del mundo lo 
 esperaba.

Y sentándose Pietro frente a ella le dijo:

—Si tanto censurabas hace un momento a la mujer de Hercolano y decías
 que debían quemarla y que era vergüenza de todas vosotras, ¿cómo no lo 
 decías de ti misma? O si no querías decirlo de ti, ¿cómo tenías el valor
 de decirlo de ella sabiendo que habías hecho lo mismo que ella había 
 hecho? Seguro que nada te inducía a ello sino que todas sois iguales, y 
 con culpar a las otras queréis tapar vuestras faltas: ¡que baje fuego 
 del cielo y os queme a todas, raza malvada que sois!

La mujer, viendo que para empezar no le había hecho daño más que de 
 palabra, y pareciéndole que se derretía porque tenía de la mano a un 
 jovencito tan hermoso, cobró valor y dijo:

—Segura estoy de que querrías que bajase fuego del cielo que nos 
 quemase a todas, como que te gustamos tanto como a un perro los palos; 
 pero por la cruz de Dios que no será así. Pero con gusto hablaré un poco
 contigo para saber de qué te quejas; y ciertamente que saldría bien si 
 me comparas con la mujer de Hercolano, que es una vieja santurrona 
 gazmoña y él le da todo lo que quiere y la quiere como se debe querer a 
 la mujer, lo que a mí no me pasa. Que, aunque me vistas y me calces 
 bien, bien sabes cómo ando de lo demás y cuánto tiempo hace que no te 
 acuestas conmigo; y más querría andar vestida con harapos y descalza y 
 que me tratases bien en la cama que tener todas estas cosas tratándome 
 como me tratas. Y entiende bien, Pietro, que soy una mujer como las 
 demás, y me gusta lo que a las otras, así que porque me lo busque yo si 
 tú no me lo das no es para insultarme, por lo menos te respeto tanto que
 no me voy con criados ni con tiñosos.

Pietro se dio cuenta de que las palabras no cesarían en toda la noche, por lo que, como quien poco se preocupaba de ella, dijo:

—Calla ya, mujer: que te daré gusto en eso; bien harías en darnos de 
 cenar algo, que me parece que este muchacho, igual que yo, no habrá 
 cenado todavía.

—Claro que no —dijo la mujer—, que no ha cenado, que cuando tú llegaste en mala hora, nos sentábamos a la mesa para cenar.

—Pues anda —dijo Pietro—, danos de cenar y luego yo arreglaré las cosas de modo que no tengas que quejarte.

La mujer, levantándose al oír al marido contento, prestamente 
 haciendo poner la mesa, hizo venir la cena que estaba preparada y junto 
 con su vicioso marido y con el joven cenó alegremente. Después de la 
 cena, lo que Pietro se proponía para satisfacción de los tres se me ha 
 olvidado; pero bien sé que a la mañana siguiente en la plaza se vio el 
 joven no muy seguro de a quién había acompañado más por la noche, si a 
 la mujer o al marido. Por lo que tengo que deciros, señoras mías, que a 
 quien te la hace se la hagas; y si no puedes, que no se te vaya de la 
 cabeza hasta que lo consigas, para que lo que el burro da contra la 
 pared lo mismo reciba.

CONCLUSIÓN

Terminada, pues, la historia de Dioneo, por vergüenza menos reída de 
 las señoras que por poca diversión, y conociendo la reina que había 
 llegado el fin de su gobierno, poniéndose en pie y quitándose la corona 
 de laurel se la puso en la cabeza a Elisa, diciéndole:

—A vos, señora, os corresponde ahora mandar.

Elisa, recibiendo el honor, como antes había sido hecho hizo: que, 
 disponiendo con el senescal primeramente lo que era preciso para el 
 período de su señorío, con contento de la compañía dijo:

—Ya hemos oído muchas veces que con palabras ingeniosas o con 
 respuestas prontas muchos han sabido con la reprimenda merecida limar 
 los dientes ajenos o evitar los peligros que se cernían sobre ellos; y 
 porque la materia es buena y puede ser útil, quiero que mañana, con la 
 ayuda de Dios, se discurra dentro de estos límites: es decir, sobre 
 quien con algunas palabras ingeniosas se vengase al ser molestado, o con
 una pronta respuesta o algún invento escapase a la perdición o al 
 peligro o al desprecio.

Esto fue muy alabado por todos, por lo cual la reina, poniéndose en pie les dio licencia a todos hasta la hora de la cena.

La honrada compañía, viendo a la reina levantada, se puso en pie y 
 según la costumbre, cada uno se entregó a lo que más le gustaba. Pero al
 callar ya las cigarras, llamando a todos, se fueron a cenar; y 
 terminada con alegre fiesta a cantar y a tocar todos se entregaron. Y 
 habiendo ya, por deseo de la reina, comenzado Emilia una danza, a Dioneo
 le mandaron que cantase una canción, el cual prestamente comenzó: «Doña
 Aldruda, levantaos la cola, que buenas nuevas os traigo». De lo que 
 todas las señoras comenzaron a reírse, y máximamente la reina, la cual 
 le mandó que dejase aquélla y dijese otra.

Dijo Dioneo:

—Señora, si tuviese un cimbalo diría: «Alzaos las ropas, doña Lapa» o
 «Bajo el olivo hay hierba». ¿O querríais que cantase: «Las olas del mar
 me hacen tanto daño»? Pero no tengo címbalo, y por ello decidme cuál 
 queréis de estas otras: ¿os gustaría: «Sal fuera que está podado como un
 mayo en la campiña»?

Dijo la reina:

—No, di otra.

—Pues —dijo Dioneo—; diré: «Doña Simona embotella embotella; y no es el mes de octubre».

La reina, riendo, dijo:

—¡Ah, en mala hora!, di una buena, si te place, que no queremos ésa.

Dijo Dioneo:

—No, señora, no os enojéis, pero ¿cuál os gusta? Sé más de mil. ¿O 
 que reís: «Éste mi nicho, si no lo pico» o «¡Ah, despacio, marido mío!» o
 «Me compraré un gallo de cien liras»?

La reina entonces, un tanto enojada, aunque las demás riesen, dijo:

—Dioneo, deja las bromas y di una buena; y si no, podrías probar cómo sé enojarme.

Dioneo, oyendo esto, dejando las bromas, prestamente de tal guisa empezó a cantar:

Amor, la hermosa luz con que sus bellos ojos me han herido a ella y a ti me tiene ya rendido.

De sus ojos se mueve el esplendor con que mi corazón a arder se ha 
 puesto por los míos pasando, y cuánto fuese grande tu valor su bello 
 rostro me hizo manifiesto, el cual, imaginando, sentí que me iba atando 
 todo poder, y que a ella era ofrecido, y ésta la causa de mi llanto ha 
 sido.

Así pues, en tu siervo transformado estoy, señor, y así obediente 
 espero que me seas clemente; mas no sé si del todo ha adivinado mi fe 
 entera y ferviente aquella que mi mente posee, que la paz, si no ha 
 venido de ella no quiero, y nunca la he querido.

Por eso, señor mío, yo te ruego que, al mostrárselo, la hagas tú 
 sentir tu fuego en su costado para servirme, porque yo en tu fuego 
 amando me consumo, y de sufrir me siento ya postrado; y, cuando tú lo 
 creas acertado, dale razón de mí como es debido; que me veré, si lo 
 haces, complacido.

Luego de que Dioneo, callando, mostró que su canción había terminado,
 hizo la reina decir muchas otras, sin dejar de haber alabado mucho la 
 de Dioneo. Mas luego que parte de la noche hubo pasado, la reina, 
 sintiendo que al calor del día había vencido la frescura de la noche, 
 mandó que todos, hasta el día siguiente, se fuesen a descansar a gusto.

TERMINA LA QUINTA JORNADA

JORNADA VI

PRINCIPIO

COMIENZA LA SEXTA JORNADA DEL DECAMERÓN, EN LA CUAL, BAJO EL GOBIERNO
 DE ELISA, SE DISCURRE SOBRE QUIEN CON ALGUNAS PALABRAS INGENIOSAS SE 
 RESARCE DE ALGÚN ATAQUE, O CON UNA RÁPIDA RESPUESTA U OCURRENCIA ESCAPA A
 LA PERDICIÓN O AL PELIGRO O AL DESHONOR.

Había la luna, estando ya en medio del cielo, perdido sus rayos, y ya
 con la nueva luz que llegaba estando claras todas las partes de nuestro
 mundo cuando, levantándose la reina, haciendo llamar a su compañía, 
 algo se alejaron, con lento paso, del hermoso palacio paseándose entre 
 el rocío, sobre una y otra cosa varios razonamientos teniendo, y 
 disputando sobre la mayor y menor belleza de las historias contadas, y 
 riéndose de nuevo de diversos sucesos contados en ellas, hasta que, 
 levantándose más el sol y empezando a calentar, a todos pareció tener 
 que volver a casa; por lo que, volviendo sobre sus pasos, allá se 
 fueron.

Y allí, estando ya puestas las mesas y todo lleno de esparcidas 
 hierbecillas olorosas y flores, antes de que el calor se hiciese mayor, 
 por orden de la reina se pusieron a comer, y hecho esto con fiesta, 
 antes de hacer otra cosa, cantadas algunas cancioncillas bellas y 
 graciosas, quién se fue a dormir y quién a jugar a los dados y quién a 
 las tablas; y Dioneo junto con Laureta sobre Troilo y Criseida se 
 pusieron a cantar. Y llegada ya la hora de volver al consistorio, siendo
 todos llamados por la reina, como acostumbraban, en torno a la fuente 
 se sentaron; y queriendo ya la reina mandar que se contase la primera 
 historia sucedió algo que hasta entonces no había sucedido, y fue que 
 por la reina y por todos fue oído un gran alboroto que las criadas y los
 servidores hacían en la cocina. Por lo que hecho llamar el senescal y 
 preguntándole quién gritaba y cuál era la razón del alboroto, repuso que
 el alboroto era entre Licisca y Tíndaro pero que la razón no 1a sabía, 
 como quien acababa de llegar a donde estaban para hacerlos callar cuando
 de parte suya lo habían llamado. Al cual mandó la reina que 
 incontinenti hiciera venir aquí a Licisca y Tíndaro; venidos los cuales,
 preguntó la reina cuál era la razón de su alboroto.

Y queriéndole responder Tíndaro, Licisca, que sus años tenía y un 
 tanto soberbia era, y calentada con el gritar, volviéndose a él con mal 
 gesto, dijo:

—¡Ved este animal de hombre a lo que se atreve, donde estoy yo a 
 hablar antes que yo! Deja que yo lo diga. —Y volviéndose a la reina, 
 dijo:— Señora, éste quiere saber más que yo de la mujer de Sicofonte, y 
 ni más ni menos que si yo no la conociese, quiere que crea que la noche 
 primera que Sicofonte se acostó con

ella, micer Mazo entró en Montenegro por la fuerza y con 
 derramamiento de sangre; y yo digo que no es verdad sino que entró 
 pacíficamente y con gran placer de los de dentro. Y éste es tan animal 
 que se cree demasiado que las jóvenes son tan tontas que están perdiendo
 el tiempo al cuidado del padre y los hermanos que de siete veces seis 
 esperan a casarlas tres o cuatro años más de lo que deben. Hermano, 
 ¡bien estarían si tuvieran que esperar tanto! Por Cristo que debo saber 
 lo que me digo cuando lo juro, no tengo vecina yo que haya ido al marido
 doncella; y aun de las casadas bien sé cuántas y qué burlas hacen a los
 maridos; y este borrego quiere enseñarme a conocer a las mujeres, como 
 si yo hubiera nacido ayer.

Mientras hablaba Licisca, se reían tanto las señoras que se les 
 habrían podido sacar todos los dientes que tenían; y la reina ya la 
 había mandado callar seis veces, pero no valía de nada: no paró hasta 
 que hubo dicho lo que quería. Pero luego de que puso fin a sus palabras,
 la reina, riendo, volviéndose a Dioneo, dijo:

—Dioneo, éste es asunto tuyo, y por ello cuando hayamos terminado nuestras historias tendrás que sentenciar en firme sobre él.

Dioneo prestamente le respondió:

—Señora, la sentencia está dada sin oír más; y digo que Licisca tiene
 razón y creo que sea como ella dice, y Tíndaro es un animal. —La cual 
 cosa, oyendo Licisca, comenzó a reírse, y volviéndose a Tíndaro, le 
 dijo:

—Oye, bien lo decía yo: vete con Dios, ¿crees que sabes más que yo 
 cuando todavía no tienes secos los ojos? ¡Alabado sea!, no he vivido yo 
 en vano, no.

Y si no fuera que la reina con un mal gesto le impuso silencio y le 
 mandó que no dijese una palabra más ni hiciera ningún alboroto si no 
 quería ser azotada, y mandó que se fuesen ella y Tíndaro, nada se habría
 podido hacer en todo el día sino oírla a ella. Poco después que 
 hubieron partido, la reina ordenó a Filomena que a las historias diera 
 principio; la cual, alegremente así comenzó:

NOVELA PRIMERA

Un caballero dice a doña Oretta que la llevará a caballo y le contará
 una historia, y contándola desordenadamente, ella le ruega que la baje 
 del caballo.

Jóvenes señoras, como en las noches claras son las estrellas 
 ornamento del cielo y en la primavera las flores de los verdes prados, y
 de los montes los vestidos arbustillos, así de las corteses costumbres y
 de los bellos discursos lo son las frases ingeniosas; las cuales, 
 porque son breves, tanto mejor convienen a las mujeres que a los 
 hombres, cuanto a las mujeres más que a los hombres el mucho hablar 
 afea. Es verdad que, sea cual sea la razón, o la mitad de nuestro 
 ingenio o la singular enemistad que a nuestros siglos tengan los cielos,
 hoy pocas o ninguna mujer quedan que sepan en los momentos oportunos 
 decir algunas, o, si se dicen, entenderlas como conviene: vergüenza 
 general de todas nosotras. Pero porque ya sobre esta materia suficiente 
 fue dicho por Pampínea, no entiendo seguir adelante; mas por haceros ver
 cuán bello es decirlas en el momento oportuno, una cortés imposición de
 silencio hecha por una gentil señora a un caballero me place contaros:

Así como muchas de vosotras pueden saberlo (o por haberlo visto o 
 haberlo oído), no hace mucho tiempo hubo en nuestra ciudad una gentil y 
 cortés señora y elocuente cuyo valor no ha merecido que se olvide su 
 nombre. Se llamó, pues, doña Oretta y fue la mujer de micer Geri Spina ;
 la cual, estando por acaso en el campo, como estamos nosotros, y yendo 
 de un lugar a otro para entretenerse junto con otras señoras y 
 caballeros, a quienes en su casa había tenido a almorzar, y siendo tal 
 vez el camino algo largo de allí de donde partían a donde esperaban 
 llegar todos a pie, dijo uno de los caballeros de la compañía:

—Doña Oretta, si queréis, yo os llevaré gran parte del camino que 
 tenemos que andar, a caballo y contándoos una de las mejores historias 
 del mundo.

La señora le repuso:

—Señor, mucho os lo ruego, y me será gratísimo.

El señor caballero, a quien tal vez no le sentaba mejor la espada al 
 cinto que el novelar a la lengua, oído esto, comenzó una historia que en
 verdad era de por sí bellísima, pero repitiendo él tres o cuatro veces 
 una misma palabra y unas veces volviendo atrás, y a veces diciendo: «No 
 es como dije», y con frecuencia equivocándose en los nombres, diciendo 
 uno en lugar de otro, gravemente la estropeaba; sin contar con que 
 pésimamente, según la cualidad de las personas y de los actos que les 
 sucedían, hacía la exposición.

De lo que a doña Oretta, al oírlo, muchas veces le venían sudores y 
 un desvanecimiento del corazón como si, enferma, estuviera a punto de 
 finar; la cual cosa, después de que ya sufrir no la pudo, conociendo que
 el caballero había entrado en un embrollo y no sabía cómo salir, 
 placenteramente dijo:

—Señor, este caballo vuestro tiene un trote muy duro, por lo que os ruego que os plazca dejarme bajar.

El caballero, que por ventura era mucho mejor entendedor que 
 narrador, entendida la alusión, y tomándola festivamente y a broma, echó
 mano de otras novelas, y la que había comenzado y mal seguido, dejó sin
 terminar.

NOVELA SEGUNDA

El panadero Cisti con una sola palabra hace arrepentirse a micer Géri Spina de una irreflexiva petición suya.

Mucho fue por todas las mujeres y los hombres alabado el decir de 
 doña Oretta, al que mandó la reina que Pampínea siguiese; por lo que 
 ella comenzó así:

Hermosas señoras, no sé ver por mí misma qué tiene mayor culpa, si la
 naturaleza emparejando un alma noble con un cuerpo vil o la fortuna 
 emparejando con un cuerpo dotado de alma noble un vil oficio, como en 
 Cisti, nuestro conciudadano, y en muchos más hemos podido ver que 
 sucedía; al cual Cisti, provisto de altísimo ánimo, la fortuna hizo 
 panadero. Y ciertamente le echaría yo la culpa por igual a la naturaleza
 y a la fortuna si no supiese que la naturaleza es discretísima y que la
 fortuna tiene mil ojos aunque los tontos se la figuren ciega. Las 
 cuales creo yo que, como muy previsoras, hacen lo que los mortales hacen
 muchas veces, cuando, inseguros del acontecer futuro, para una 
 necesidad sus cosas más preciosas en los sitios más viles de sus casas, 
 como menos sospechosos, sepultan, y de allí la sacan en las mayores 
 necesidades, habiéndolas el vil lugar más seguramente conservado que lo 
 habría hecho la hermosa cámara.

Y así las dos ministros del mundo con frecuencia sus más preciosas 
 cosas esconden bajo la sombra de las artes reputadas más viles, para que
 al sacarlas de ellas cuando es necesario, más claro aparezca su 
 esplendor. Lo cual, en cuán poca cosa el panadero Cisti lo demostró 
 abriéndole los ojos de la inteligencia a micer Geri Spina (a quien, la 
 contada historia de doña Oretta, que fue su mujer, me ha traído a la 
 memoria) me place exponeros con una historia muy corta.

Digo, pues, que, habiendo el papa Bonifacio, junto al que micer Geri 
 Spina tuvo grandísimo favor, mandado a Florencia a algunos nobles 
 embajadores suyos por ciertas grandes necesidades suyas, habiéndose 
 quedado ellos en casa de micer Geri, y tratando él con ellos los asuntos
 del Papa, sucedió que, cualquiera que fuese la razón, micer Geri con 
 estos embajadores del Papa, todos a pie, casi todas las mañanas pasaban 
 por delante de Santa María Ughi, donde el panadero Cisti tenía su horno y
 personalmente ejercía su arte. Al cual, aunque fortuna hubiera dado un 
 oficio muy humilde, tanto en él le había sido benigna que se había hecho
 riquísimo, y sin querer nunca abandonarlo por otro, espléndidamente 
 vivía, teniendo entre sus demás buenas cosas los mejores vinos blancos y
 tintos que se encontraban en Florencia o en sus alrededores. El cual, 
 viendo todas las mañanas pasar por delante de su puerta a micer Geri y 
 los embajadores del Papa, y siendo grande el calor, pensó que gran 
 cortesía sería invitarles a beber su buen vino blanco; pero considerando
 su condición y la de micer Geri, no le parecía cosa decorosa atreverse a
 invitarlo sino que pensó en una manera que indujese a micer Geri a 
 invitarse a sí mismo. Y teniendo un jubón blanquísimo puesto y un mandil
 limpísimo siempre por encima, que más bien le hacían parecer molinero 
 que panadero, todas las mañanas a la hora que pensaba que micer Geri con
 los embajadores debían pasar, se hacía traer delante de su puerta un 
 cubo nuevo rebosante de agua fresca y un pequeño jarro boloñés nuevo de 
 su buen vino blanco y dos vasos que parecían de plata, tan claros eran; y
 sentándose, cuando pasaban (y después de que él una vez o dos había 
 carraspeado), comenzaba a beber con tanto gusto este vino suyo que le 
 habría dado ganas de beberlo a un muerto.

La cual cosa habiendo micer Geri visto una o dos mañanas, dijo la tercera:

—¿Qué es eso, Cisti? ¿Está bueno?

Cisti, poniéndose prestamente en pie, repuso:

—Señor, sí; pero cuánto no podría haceros comprender si no lo probáis.

Micer Geri, quien o por el tiempo que hacía o por haberse cansado más
 de lo acostumbrado o tal vez por el gusto con que veía beber a Cisti, 
 sentía sed, volviéndose a los embajadores les dijo sonriendo:

—Señores, bueno será que probemos el vino de este hombre honrado; tal vez sea tal que no nos arrepintamos.

Y junto con ellos se acercó a Cisti. El cual, haciendo inmediatamente
 sacar un buen banco fuera de la tahona, les rogó que se sentasen, y a 
 sus criados que ya para lavar los vasos se adelantaban dijo:

—Compañeros, apartaos y dejadme hacer a mí este servicio, que no sé peor escanciar que hornear; ¡y no esperéis probar una gota!

Y dicho esto, lavando él mismo cuatro vasos buenos y nuevos, y 
 haciendo traer un pequeño jarro de su buen vino, diligentemente dio de 
 beber a micer Geri y sus compañeros. A quienes el vino pareció el mejor 
 que habían bebido en mucho tiempo; por lo que, alabándolo mucho, 
 mientras los embajadores estuvieron allí, casi todas las mañanas fue con
 ellos a beber micer Geri.

Habiendo terminado sus asuntos y debiendo partir, micer Geri les hizo
 dar un magnífico convite, al que invitó a una parte de los más 
 honorables ciudadanos, e hizo invitar a Cisti, el cual de ninguna manera
 quiso ir. Mandó entonces micer Geri a uno de sus servidores que fuese a
 por una botella del vino de Cisti, y de él diese medio vaso por persona
 la primera vez que sirviese.

El servidor, tal vez enfadado porque nunca había podido probar el vino, cogió un gran frasco; el cual al verlo Cisti dijo:

—Hijo, micer Geri no te envía a mí.

Lo que afirmando muchas veces el servidor y no pudiendo obtener otra 
 respuesta, volvió a micer Geri y se lo dijo así, micer Geri le dijo:

—Vuelve allí y dile que de verdad te mando yo, y si otra vez te contesta lo mismo pregúntale que adónde te mando.

El servidor, volviendo, le dijo:

—Cisti, es verdad que micer Geri me manda otra vez a ti.

Cisti le respondió:

—Seguro, hijo, que no.

—Entonces —dijo el servidor—, ¿a quién manda?

Respondió Cisti:

—Al Arno.

Lo que contando el servidor a micer Geri, enseguida le abrió los ojos de la inteligencia, y dijo al servidor:

—Déjame ver qué frasco le llevas. —Y viéndolo, dijo—: Cisti dice bien.

E insultándole, le hizo llevar un frasco apropiado; viendo el cual, Cisti dijo:

—Ahora sé bien que te manda a mí.

Y alegremente se lo llenó.

Y luego, aquel mismo día, haciendo llenar un barrilejo de un vino 
 igual y haciéndolo llevar despacito a casa de micer Geri, se fue detrás y
 al encontrarse con él le dijo:

—Señor, no querría que creyeseis que el gran frasco de esta mañana me
 había espantado; pero pareciéndome que os habíais olvidado de lo que yo
 os he mostrado estos días con mis pequeños jarritos, es decir, que éste
 no es vino para criados, quise recordároslo esta mañana. Pero como no 
 entiendo ser guardián de él, os he traído todo: haced con él lo que 
 gustéis.

Micer Geri recibió el apreciadísimo regalo de Cisti y le dio las 
 gracias que creyó que convenían, y siempre luego lo tuvo en gran estima y
 fue su amigo.

NOVELA TERCERA

Doña Nonna de los Pulci con una rápida respuesta a las bromas menos que honestas del obispo de Florencia impone silencio.

Cuando Pampínea hubo terminado su historia, luego que por todos tanto
 la respuesta como la liberalidad de Cisti fue muy alabada, plugo a la 
 reina que Laureta narrase después; la cual, alegremente, comenzó a decir
 así:

Amables señoras, primero Pampínea y ahora Filomena con mucha verdad 
 incidieron en nuestra poca virtud y en la belleza de los dichos 
 ingeniosos; por lo que como no hay necesidad de volver a ello, además de
 lo que se ha dicho de los dichos ingeniosos, quiero recordaros que la 
 naturaleza de estos dichos es tal que del modo que muerde la oveja deben
 atacar al oyente y no como hace el perro: porque si como el perro 
 mordiesen, las palabras no serían ingeniosas sino villanas. Es verdad 
 que, si como respuesta se dicen, y el que responde muerde como el perro 
 cuando ha sido primero mordido como por un perro, no parece tan 
 reprensible como lo sería si no hubiera sucedido así, y por ello hay que
 considerar cómo y cuándo y con quién y semejantemente dónde se hace 
 gala de ingenio. Las cuales cosas, poco teniendo en cuenta un prelado 
 nuestro, no menor ataque recibió que dio; lo que quiero mostraros con 
 una corta historia.

Siendo obispo de Florencia micer Antonio de Orsi, valioso y sabio 
 prelado, vino a Florencia un noble catalán llamado micer Diego de la 
 Ratta, mariscal del rey Roberto, el cual, siendo apuestísimo en su 
 persona y muy gran galanteador, sucedió que entre las otras damas 
 florentinas le gustó una que era mujer muy hermosa y era sobrina de un 
 hermano del dicho obispo. Y habiendo sabido que su marido, aunque de 
 buena familia era muy avaro y malvado, arregló con él que le entregaría 
 cincuenta florines de oro y que él le dejaría dormir una noche con su 
 mujer; por lo que, haciendo dorar popolinos de plata, que entonces se 
 usaban, acostándose con la mujer, aunque contra el gusto de ella, se los
 dio.

Lo que, corriéndose luego por todas partes, llenó al mal hombre de 
 burlas y de escarnio y el obispo, como prudente, fingió no haber oído 
 nada de todo esto. Por lo que, tratándose mucho el obispo y el mariscal,
 sucedió que el día de San Juan, montando a caballo uno al lado del otro
 mirando a las mujeres por la calle por donde se corre el palio, el 
 obispo vio a una joven a quien la pestilencia presente nos ha quitado ya
 siendo señora, cuyo nombre fue Nonna de los Pulci, prima de micer 
 Alesso Rinucci y a quien vosotras todas habéis debido conocer; la cual, 
 siendo entonces una lozana y hermosa joven y elocuente y de gran ánimo, 
 poco tiempo antes casada en Porta San Pietro, la enseñó al mariscal.

Luego, acercándose a ella, poniéndole al mariscal una mano en el hombro, dijo:

—Nonna, ¿qué piensas de él? ¿Crees que le vencerías?

A Nonna le pareció que aquellas palabras en algo iban contra su 
 honestidad o que la mancharían en la opinión de quienes las oyeron, que 
 eran muchos; por lo que, no preocupándose de limpiar esta mancha sino de
 devolver golpe por golpe, rápidamente contestó:

—Señor, él tal vez no me vencería a mí, que necesito buena moneda.

Cuyas palabras oídas, el mariscal y el obispo, sintiéndose igualmente
 vulnerados, el uno como autor de la deshonrosa cosa con la sobrina del 
 hermano del obispo y el otro como el que la había recibido en la sobrina
 del propio hermano, sin mirarse el uno al otro, avergonzados y 
 silenciosos se fueron sin decir aquel día una palabra más. Así pues, 
 habiendo sido atacada la joven, no estuvo mal que atacase a los otros 
 con ingenio.

NOVELA CUARTA

Ghichibio, cocinero de Currado Gianfigliazzi, con unas rápidas 
 palabras cambió a su favor en risa la ira de Currado y se salvó de la 
 desgracia con que Currado le amenazaba.

Se callaba ya Laureta y por todos había sido muy alabada Nonna, cuando la reina ordenó a Neifile que siguiese; la cual dijo:

Por mucho que el rápido ingenio, amorosas señoras, con frecuencia 
 preste palabras rápidas y útiles y buenas a los decidores, según los 
 casos, también la fortuna, que alguna vez ayuda a los temerosos, en sus 
 lenguas súbitamente las pone cuando nunca los decidores hubieran podido 
 hallarlas con ánimo sereno; lo que con mi historia entiendo mostraros.

Currado Gianfigliazzi, como todas vosotras habéis oído y podido ver, 
 siempre ha sido en nuestra ciudad un ciudadano notable, liberal y 
 magnífico, y viviendo caballerescamente continuamente se ha deleitado 
 con perros y aves de caza, para no entrar ahora en sus obras mayores. El
 cual, con un halcón suyo habiendo cazado un día en Perétola una grulla 
 muerta, encontrándola gorda y joven la mandó a un buen cocinero suyo que
 se llamaba Ghichibio y era veneciano, y le mandó decir que la asase 
 para la cena y la preparase bien.

Ghichibio, que era un fantoche tan grande como lo parecía, preparada 
 la grulla, la puso al fuego y con solicitud comenzó a guisarla. La cual,
 estando ya casi guisada y despidiendo un grandísimo olor, sucedió que 
 una mujercita del barrio, que se llamaba Brunetta y de quien Ghichibio 
 estaba muy enamorado, entró en la cocina y sintiendo el olor de la 
 grulla y viéndola, rogó insistentemente a Ghichibio que le diese un 
 muslo.

Ghichibio le contestó cantando y dijo:

—No os la daré yo, señora Brunetta, no os la daré yo.

Con lo que, enfadándose la señora Brunetta, le dijo:

—Por Dios te digo que si no me lo das, nunca te daré yo nada que te guste.

Y en resumen, las palabras fueron muchas; al final, Ghichibio, para 
 no enojar a su dama, tirando de uno de los muslos de la grulla se lo 
 dio. Habiendo luego delante de Currado y algunos huéspedes suyos puesto 
 la grulla sin muslo, y maravillándose Currado de ello, hizo llamar a 
 Ghichibio y le preguntó qué había sucedido con el otro muslo de la 
 grulla.

El veneciano mentiroso le respondió:

—Señor mío, las grullas no tienen más que un muslo y una pata.

Currado, entonces, enojado, dijo:

—¿Cómo diablos no tienen más que un muslo y una pata? ¿No he visto yo en mi vida más grullas que ésta?

Ghichibio siguió:

—Es, señor, como os digo; y cuando os plazca os lo haré ver en las vivas.

Currado, por amor a los huéspedes que tenía consigo, no quiso ir más allá de las palabras, sino que dijo:

—Puesto que dices que me lo mostrarás en las vivas, cosa que nunca he
 visto ni oído que fuese así, quiero verlo mañana por la mañana, y me 
 quedaré contento; pero te juro por el cuerpo de Cristo que, si de otra 
 manera es, te haré azotar de manera que por tu mal te acordarás siempre 
 que aquí vivas de mi nombre.

Terminadas, pues, por aquella tarde las palabras, a la mañana 
 siguiente, al llegar el día, Currado, a quien no le había pasado la ira 
 con el sueño, lleno todavía de rabia se levantó y mandó que le llevasen 
 los caballos y haciendo montar a Ghichibio en una mula, hacia un río en 
 cuya ribera siempre solía, al hacerse de día, verse a las grullas, lo 
 llevó, diciendo:

—Pronto veremos quién ha mentido ayer tarde, si tú o yo.

Ghichibio viendo que todavía duraba la ira de Currado y que tenía que
 probar su mentira, no sabiendo cómo podría hacerlo, cabalgaba junto a 
 Currado con el mayor miedo del mundo, y de buena gana si hubiese podido 
 se habría escapado; pero no pudiendo, ora hacia atrás, ora hacia 
 adelante y a los lados miraba, y lo que veía creía que eran grullas 
 sobre sus dos patas.

Pero llegados ya cerca del río, antes que nadie vio sobre su ribera 
 por lo menos una docena de grullas que estaban sobre una pata como 
 suelen hacer cuando duermen. Por lo que, rápidamente mostrándolas a 
 Currado, dijo:

—Muy bien podéis, señor, ver que ayer noche os dije la verdad, que 
 las grullas no tienen sino un muslo y una pata, si miráis a las que allá
 están.

Currado, viéndolas, dijo:

—Espérate que te enseñaré que tienen dos. —Y acercándose un poco más a ellas, gritó—: ¡Hohó!

Con el cual grito, sacando la otra pata, todas después de dar algunos
 pasos comenzaron a huir; con lo que Currado, volviéndose a Ghichibio, 
 dijo:

—¿Qué te parece, truhán? ¿Te parece que tienen dos?

Ghichibio, casi desvanecido, no sabiendo él mismo de dónde le venía la respuesta, dijo:

—Señor, sí, pero vos no le gritasteis «¡hohó!» a la de anoche: que si
 le hubieseis gritado, habría sacado el otro muslo y la otra pata como 
 hacen éstas.

A Currado le divirtió tanto la respuesta, que toda su ira se convirtió en fiestas y risa, y dijo:

—Ghichibio, tienes razón: debía haberlo hecho.

Así pues, con su rápida y divertida respuesta, evitó la desgracia y se reconcilió con su señor.

NOVELA QUINTA

Micer Forese de Rábatta y el maestro Giotto, pintor, viniendo de Mugello, mutuamente se burlan de su mezquina apariencia.

Al callarse Neifile, habiendo gustado mucho a las señoras la respuesta de Ghichibio, así habló Pánfilo por voluntad de la reina:

Carísimas señoras, sucede con frecuencia que, así como la fortuna 
 bajo viles oficios algunas veces oculta grandes tesoros de virtud, como 
 hace poco fue mostrado por Pampínea, también bajo feísimas formas 
 humanas se encuentran maravillosos talentos escondidos por la 
 naturaleza. La cual cosa muy aparente fue en dos de nuestros 
 conciudadanos sobre los que entiendo hablar brevemente: porque el uno, 
 que micer Forese de Rábatta se llamaba, siendo bajo de estatura y 
 deforme, con una cara tan aplastada y retorcida que hubiera parecido 
 deforme a cualquiera de los Baronci que más deformada la tuvo, tuvo 
 tanto talento para las leyes que por muchos hombres de valor fue 
 reputado almacén de conocimientos civiles; y el otro, cuyo nombre fue 
 Giotto, fue de ingenio tan excelente que ninguna cosa de la naturaleza 
 (madre de todas las cosas y alimentadora de ellas con el continuo girar 
 de los cielos) con el estilo, la pluma o el pincel había que no pintase 
 tan semejante a ella que no ya semejante sino más bien ella misma 
 pareciese, en cuanto muchas veces en las cosas hechas por él se 
 encuentra que el vivísimo juicio de los hombres se equivoca creyendo ser
 verdadero lo que es pintado.

Y por ello, habiendo él hecho tornar a la luz aquel arte que muchos 
 siglos bajo los errores ajenos (que más para deleitar los ojos de los 
 ignorantes que para complacer al intelecto de los sabios pintan) había 
 estado sepultada, merecidamente puede decirse que es una de las luces de
 la florentina gloria; y tanto más cuanto que, con la mayor humildad, 
 viviendo siempre en ella como maestro de las artes, la conquistó 
 rehusando siempre ser llamado maestro; el cual título, por él rechazado,
 tanto más resplandecía en él cuanto más era usurpado con avidez mayor 
 por quienes menos sabían que él o por sus discípulos. Pero por muy 
 grande que fuese su arte, no era él en la persona y el aspecto en nada 
 más hermoso de lo que era micer Forese. Pero volviendo a la historia 
 digo que:

Tenían en Mugello micer Forese y Giotto sus posesiones; y habiendo 
 ido micer Forese a ver las suyas en este tiempo del verano en que los 
 tribunales tienen vacaciones, y volviendo por acaso sobre un mal rocín 
 de alquiler, encontró al ya dicho Giotto, el cual semejantemente, 
 habiendo visto las suyas, se volvía a Florencia; el cual ni en el 
 caballo ni en los arreos estando en nada mejor que él, como viejos que 
 eran, avanzando poco a poco, se juntaron. Sucedió, como muchas veces en 
 el verano vemos suceder, que les alcanzó una súbita lluvia, de la que lo
 más pronto que pudieron se refugiaron en casa de un labrador amigo y 
 conocido de los dos. Pero luego de un rato, no llevando el agua aspecto 
 de parar y queriendo ellos llegar en el día a Florencia, pidiendo 
 prestadas al labrador dos viejas capas de paño romañés y dos sombreros 
 todos roídos por el tiempo, porque mejores no había, comenzaron a 
 caminar.

Ahora, habiendo andado algo, y viéndose todos mojados y, por las 
 salpicaduras que los rocines hacen en gran cantidad con las patas, 
 llenos de barro, cosas que no suelen añadir ningún honor, aclarando un 
 tanto el tiempo, ellos, que largamente habían venido callados, empezaron
 a conversar. Y micer Forese, cabalgando y escuchando a Giotto, que era 
 excelentísimo conversador, comenzó a considerarlo de lado y de frente y 
 por todas partes; y viéndolo todo tan deslustrado y tan mezquino, sin 
 considerarse a sí mismo, comenzó a reírse y dijo:

—Giotto, ¿cuándo, si viniese a nuestro encuentro algún forastero que 
 nunca te hubiera visto, crees tú que pensaría que eras el mejor pintor 
 del mundo, como eres?

Giotto le respondió prestamente:

—Señor, creo que lo creería cuando mirándoos a vos creyese que sabíais el abecé.

Lo que, oyendo micer Forese, su error reconoció y se vio pagado en la misma moneda con que había vendido las mercancías.

NOVELA SEXTA

Prueba Michele Scalza a algunos jóvenes que los Baronci son los hombres más nobles del mundo y del ultramar y gana una cena.

Todavía reían, las señoras con la buena y rápida respuesta de Giotto 
 cuando la reina ordenó seguir a Fiameta, la cual comenzó a hablar así:

Jóvenes señoras, el haber recordado Pánfilo a los Baronci, a quienes 
 tal vez no conocisteis como él conoció, me ha traído a la memoria una 
 historia en la cual cuánta sea su nobleza se muestra sin desviarnos de 
 nuestro propósito; y por ello me place contarla.

No ha pasado mucho tiempo desde que en nuestra ciudad hubo un joven 
 llamado Michele Scalza, que era el más agradable y divertido hombre de 
 mundo, y tenía entre manos las historias más extravagantes; por la cual 
 cosa los jóvenes florentinos estimaban mucho, cuando se reunían en 
 compañía poder contar con él.

Ahora, sucedió un día que, estando él con algunos más en Montughi, 
 empezó entre ellos una disputa sobre cuáles serían los hombres más 
 nobles de Florencia y los más antiguos; de los cuales algunos decían que
 los Uberü y otros los Lamberü, y quién uno y quién otro, según les 
 venía al ánimo.

Y oyéndolos Scalza, comenzó a reírse sarcásticamente y dijo:

—Idos por ahí, idos, que sois unos bobos; no sabéis lo que decís: los
 hombres más nobles y los más antiguos, no en Florencia sino en todo el 
 mundo y en ultramar son los Baronci, y en esto están de acuerdo todos 
 los filósofos y todo hombre que los conoce como yo; y para que no creáis
 que hablo de otros os digo que son los Baronci vuestros vecinos de 
 Santa María la Mayor Cuando los jóvenes, que esperaban que dijera otra 
 cosa, oyeron esto, se burlaron de él todos, y dijeron:

—Quieres atraparnos por tontos, como si no conociésemos a los Baronci como tú.

Dijo Scalza:

—No, por el Evangelio, sino que digo la verdad, y si aquí hay alguno 
 que quiera apostar una cena a pagarla quien gane, yo apostaré de grado; 
 aún haré más, que me someteré a la sentencia de quien queráis.

Entre quienes dijo uno, que se llamaba Neri Vannini:

—Yo estoy dispuesto a ganar esa cena.

Y poniéndose de acuerdo en tener por juez a Piero de los Fioretino, 
 en cuya casa estaban, y yéndose a buscarle, y todos los otros detrás 
 para ver perder a Scalza y burlarse de él, le contaron todo lo dicho.

Piero, que era discreto joven, oída primeramente la explicación de Neri, volviéndose hacia Scalza luego, dijo:

—¿Y cómo podrás demostrar esto que afirmas?

Dijo Scalza:

—¿Que cómo? Lo mostraré con tal argumento que no sólo tú sino también
 éste que lo niega dirá que digo verdad. Sabéis que, cuanto más antiguos
 son los hombres más nobles son, y así decían éstos hace poco; y los 
 Baronci son más antiguos que cualquiera otro hombre, por lo que son más 
 nobles; y si os demuestro cómo son más antiguos sin duda habré ganado la
 disputa. Debéis saber que los Baronci fueron creados por Dios en el 
 tiempo en que él había comenzado a aprender a pintar, pero los otros 
 hombres fueron hechos después de que Nuestro Señor supo pintar. Y si 
 digo la verdad en esto, pensad en los Baronci y en los demás hombres. 
 Mientras a todos los demás veréis con los rostros bien compuestos y 
 debidamente proporcionados, podréis ver a los Baronci con la cara muy 
 larga y estrecha, y alguno que la tiene ancha más allá de toda 
 conveniencia, y tal con la nariz muy larga y tal con ella corta, y 
 algunos con el mentón hacia afuera o metido hacia adentro, y con 
 quijadas que parecen de asno, y los hay que tienen un ojo mayor que el 
 otro, y aun quien tiene uno más alto que el otro, como suelen ser las 
 caras que pintan primero los niños que aprenden a dibujar; por lo cual, 
 como ya he dicho, bastante bien se ve que Nuestro Señor los hizo cuando 
 aprendía a pintar, por lo que éstos son más antiguos que los otros, y 
 por ello más nobles.

De lo cual acordándose Piero que era el juez y Neri que había 
 apostado la cena, y acordándose todos los demás también, y habiendo oído
 el divertido argumento de Scalza, empezaron a reírse y a afirmar que 
 Scalza tenía razón y que había ganado la cena y que con seguridad los 
 Baronci eran los más nobles y más antiguos que había, no ya en Florencia
 sino en el mundo y en ultramar. Y por ello con toda razón Pánfilo, 
 queriendo mostrar la fealdad del rostro de micer Forese, dijo que habría
 sido horrible en uno de los Baronci.

NOVELA SÉPTIMA

Doña Filipa, encontrada por su marido con un amante, llamada a 
 juicio, con una pronta y divertida respuesta consigue su libertad y hace
 cambiar las leyes.

Ya se callaba Fiameta y todos reían aún del ingenioso argumento usado
 por Scalza para ennoblecer sobre todos los otros a los Baronci, cuando 
 la reina mandó a Filostrato que novelase; y él comenzó a decir:

Valerosas señoras, buena cosa es saber hablar bien en todas partes, 
 pero yo juzgo que es buenísimo saber hacerlo cuando lo pide la 
 necesidad; lo que tan bien supo hacer una noble señora sobre la cual 
 entiendo hablaros que no solamente a diversión y risa movió a los 
 oyentes, sino que a sí misma se desató de los lazos de una infamante 
 muerte, como oiréis.

En la ciudad de Prato había antes una ley, ciertamente no menos 
 condenable que dura, que, sin hacer distinción, mandaba que igual fuera 
 quemada la mujer que fuese por el marido hallada en adulterio con algún 
 amante como la que por dinero con algún otro hombre fuese encontrada. Y 
 mientras había esta ley sucedió que una noble señora, hermosa y 
 enamorada más que ninguna otra, cuyo nombre era doña Filipa, fue hallada
 en su propia alcoba una noche por Rinaldo de los Pugliesi, su marido, 
 en brazos de Lazarino de los Guazzagliotri, joven hermoso y noble de 
 aquella ciudad, a quien ella como a sí misma amaba y era amada por él; 
 la cual cosa viendo Rinaldo, muy enfurecido, a duras penas se contuvo de
 echarse encima de ellos y matarlos, y si no hubiese sido porque temía 
 por sí mismo, siguiendo el ímpetu de su ira lo habría hecho.

Sujetándose, pues, en esto, no se pudo sujetar de querer que lo que a
 él no le era lícito hacer lo hiciese la ley pratense, es decir, matar a
 su mujer. Y por ello, teniendo para probar la culpa de la mujer muy 
 convenientes testimonios, al hacerse de día, sin cambiar de opinión, 
 acusando a su mujer, la hizo demandar.

La señora, que de gran ánimo era, como generalmente suelen ser 
 quienes enamoradas están de verdad, aunque desaconsejándoselo muchos de 
 sus amigos y parientes, decidió firmemente comparecer y mejor querer, 
 confesando la verdad, morir con valiente ánimo que vilmente, huyendo, 
 ser condenada al exilio por rebeldía y declararse indigna de tal amante 
 como era aquel en cuyos brazos había estado la noche anterior.

Y muy bien acompañada de mujeres y de hombres, por todos exhortada a 
 que negase, llegada ante el podestá, preguntó con firme gesto y con 
 segura voz qué quería de ella. El podestá, mirándola y viéndola 
 hermosísima y muy admirable en sus maneras, y de gran ánimo según sus 
 palabras testimoniaban, sintió compasión de ella, temiendo que fuera a 
 confesar una cosa por la cual tuviese él que hacerla morir si quería 
 conservar su reputación.

Pero no pudiendo dejar de preguntarle aquello de que era acusada, le dijo:

—Señora, como veis, aquí está Rinaldo vuestro marido y se querella 
 contra vos, a quien dice que ha encontrado en adulterio con otro hombre,
 y por ello pide que yo, según una ley dispone, haciéndoos morir os 
 castigue; pero yo no puedo hacerlo si vos no confesáis, y por ello 
 cuidaos bien de lo que vais a responder, y decidme si es verdad aquello 
 de que vuestro marido os acusa.

La señora, sin amedrentarse un punto, con voz asaz placentera, repuso:

—Señor, es verdad que Rinaldo es mi marido y que la noche pasada me 
 encontró en brazos de Lazarino, en los que muchas veces he estado por el
 buen y perfecto amor que le tengo, y esto nunca lo negaré. Pero como 
 estoy segura que sabéis, las leyes deben ser iguales para todos y hechas
 con consentimiento de aquellos a quienes afectan; cosas que no ocurren 
 con ésta, que solamente obliga a las pobrecillas mujeres, que mucho 
 mejor que los hombres podrían satisfacer a muchos; y además de esto, no 
 ya ninguna mujer, cuando se hizo, le prestó consentimiento sino que 
 ninguna fue aquí llamada; por las cuales cosas merecidamente puede 
 decirse que es mala. Y si queréis en perjuicio de mi cuerpo y de vuestra
 alma ser ejecutor de ella, a vos lo dejo; pero antes de que procedáis a
 juzgar nada, os ruego que me concedáis una pequeña gracia, que es que 
 preguntéis a mi marido si yo, cada vez y cuantas veces él quería, sin 
 decirle nunca que no, le concedía todo de mí misma o no.

A lo que Rinaldo, sin esperar a que el podestá se lo preguntase, 
 prestamente repuso que sin duda alguna su mujer siempre que él la había 
 requerido le había concedido cuanto quería.

—Pues —siguió rápidamente la señora— yo os pregunto, señor podestá, 
 si él ha tomado de mí siempre lo que ha necesitado y le ha gustado, ¿qué
 debía hacer yo (o debo) con lo que me sobra? ¿Debo arrojarlo a los 
 perros? ¿No es mucho mejor servírselo a un hombre noble que me ama más 
 que a sí mismo que dejar que se pierda o se estropee?

Estaban allí para semejante interrogatorio de tan famosa señora casi 
 todos los pratenses reunidos, los cuales, al oír tan aguda respuesta, 
 enseguida, luego de mucho reír, a una voz gritaron que la señora tenía 
 razón y decía bien; y antes de que se fuesen de allí, exhortándoles a 
 ello el podestá, modificaron la cruel ley y dejaron que solamente se 
 refiriese a las mujeres que por dinero faltasen contra sus maridos. Por 
 la cual cosa Rinaldo, quedándose confuso con tan loca empresa, se fue 
 del tribunal; y la señora, alegre y libre, del fuego resucitada, a su 
 casa se volvió llena de gloria.

NOVELA OCTAVA

Fresco aconseja a su sobrina que no se mire al espejo si los fastidiosos le eran tan molestos de ver como decía.

La historia contada por Filostrato primero ofendió con alguna 
 vergüenza los corazones de las señoras que escuchaban, y con el rubor 
 que apareció en su rostro dieron de ello señal; y luego, mirándose la 
 una a la otra, apenas pudiendo contener la risa, la escucharon riendo a 
 escondidas. Pero luego de que llegó el fin, la reina, volviéndose a 
 Emilia, le ordenó que siguiese; la cual, no de otro modo que si se 
 levantase de dormir, suspirando, comenzó:

Atrayentes jóvenes, porque un largo pensamiento me ha tenido un buen 
 rato lejos de aquí, para obedecer a nuestra reina, tal vez con una mucho
 más corta historia de lo que lo habría hecho si hubiese tenido ánimo, 
 cumpliré, contándoos el tonto error de una joven corregido por unas 
 ingeniosas palabras de un tío suyo si ella hubiera sido capaz de 
 entenderlo.

Uno, pues, que se llamó Fresco de Celático, tenía una sobrina llamada
 cariñosamente Cesca, la cual, aunque tuviese gallarda figura y rostro, 
 no era sin embargo de esos angelicales que muchas veces vemos, pero en 
 tanto y tan noble se reputaba que había tomado por costumbre censurar a 
 los hombres y las mujeres y todas las cosas que veía sin mirarse en nada
 a sí misma, que era mucho más fastidiosa, cansina y enfadosa que 
 ninguna, porque a su gusto nada podía hacerse; y tan altanera era, 
 además de todo esto, que si hubiera sido hija del rey de Francia habría 
 sido excesivo. Y cuando iba por la calle tanto le olía a quemado que no 
 hacía sino torcer el gesto como si le llegara hedor de aquel a quien 
 viera o encontrara. Ahora, dejando otras muchas costumbres suyas 
 desagradables y fastidiosas, sucedió un día que, habiendo vuelto a casa,
 donde Fresco estaba, y sentándose frente a él, toda deshecha en dengues
 no hacía sino suspirar; por lo que preguntándole Fresco le dijo:

—Cesca, ¿qué es esto, que siendo hoy fiesta has vuelto tan pronto a casa?

A quien, hecha melindres, le respondió:

—Es verdad que me he venido temprano porque no creo que nunca en esta
 ciudad han sido los hombres y las mujeres tan fastidiosos y molestos 
 como hoy, y no hay nadie en la calle que no me desagrade como la mala 
 ventura; y no creo que haya mujer en el mundo a quien más fastidie ver a
 la gente desagradable que a mí, y por no verla me he venido tan pronto.

Fresco, a quien grandemente desagradaban las maneras afectadas de la sobrina, dijo:

—Hija, si así te molestan los fastidiosos como dices, si quieres vivir contenta, no te mires nunca al espejo.

Pero ella, más hueca que una caña y a quien le parecía igualar a 
 Salomón en inteligencia, no de otra manera que hubiese hecho un borrego 
 entendió las acertadas palabras de Fresco; contestó que le gustaba 
 mirarse al espejo como a las demás; y así en su ignorancia siguió, y 
 todavía sigue.

NOVELA NOVENA

Guido Cavalcanti injuria cortésmente con unas palabras ingeniosas a algunos caballeros florentinos que lo habían sorprendido.

Advirtiendo la reina que Emilia se había desembarazado de su historia
 y que a nadie quedaba por novelar sino a ella, excepto a aquél que 
 tenía el privilegio de decirla al final, así comenzó a decir:

Aunque, gallardas señoras, hoy me habéis quitado más de dos historias
 entre las que yo había pensado contar una, no ha dejado de quedarme una
 para contar en cuya conclusión se contienen tales palabras que tal vez 
 ningunas se han contado de tanta sabiduría.

Debéis, pues, saber que en tiempos pasados había en nuestra ciudad 
 muchas bellas y encomiables costumbres (de las cuales hoy no ha quedado 
 ninguna por causa de la avaricia que en ella ha crecido con las 
 riquezas, que ha desterrado a todas) entre las cuales había una según la
 cual en diversos lugares de Florencia se reunían los nobles de los 
 barrios y hacían grupos de cierto número, cuidando de poner en ellos a 
 quienes soportar pudiesen cumplidamente los gastos, y hoy uno mañana 
 otro, y así sucesivamente todos invitaban a comer, cada uno el día que 
 le correspondiese, a todo el grupo; y a la mesa frecuentemente invitaban
 a nobles forasteros, cuando allí llegaban, o a otros ciudadanos; y 
 también se vestían de la misma manera al menos una vez al año; y juntos 
 los días festivos cabalgaban por la ciudad, y a veces justaban, y 
 máximamente en las fiestas principales o cuando alguna noticia alegre de
 victoria o de otra cosa hubiera llegado a la ciudad.

Entre las cuales compañías había una de micer Betto Brunelleschi, a 
 la que micer Betto y los compañeros se habían esforzado mucho por atraer
 a Guido, de micer Cavalcanti de los Cavalcanti, no sin razón, porque 
 además de que era uno de los mejores lógicos que hubiera en su tiempo en
 el mundo y un óptimo filósofo natural (cosas de las cuales poco cuidaba
 la compañía) fue tan donoso y cortés y elocuente hombre que todo lo que
 quería hacer y de un noble era propio, supo hacerlo mejor que nadie; y 
 además de

esto era riquísimo y lo más que pueda decir la lengua sabía honrar a 
 quien le parecía que valiese. Pero micer Betto nunca había podido 
 tenerlo y creía él con sus compañeros que ello ocurría porque Guido, en 
 sus especulaciones, muchas veces mucho se abstraía de los hombres; y 
 porque en algunas cosas compartía las opiniones de los epicúreos se 
 decía entre la gente vulgar que estas especulaciones suyas estaban 
 solamente en buscar si podía probar que Dios no existía.

Ahora, sucedió un día que, habiendo salido Guido de Orto San Michele y
 viniendo por el corso de los Adimari hasta San Giovanni, que muchas 
 veces era su camino, estando allí esos sepulcros grandes de mármol que 
 hoy están en Santa Reparata y otros muchos alrededor de San Giovanni, y 
 estando él entre las columnas de pórfiro que allí hay y aquellas tumbas y
 la puerta de San Giovanni, que cerrada estaba, micer Betto con su 
 compañía a caballo, viendo a Guido allí entre aquellas sepulturas, 
 dijeron:

—Vamos a gastarle una broma.

Y espoleados los caballos, a guisa de un asalto bullicioso estuvieron
 encima casi antes de que él se diera cuenta, y comenzaron a decirle:

—Guido, tú te niegas a entrar en nuestra compañía; pero di, cuando hayas encontrado que Dios no existe, ¿qué harás?

A quienes Guido, viéndose rodeado por ellos, prestamente dijo:

—Señores, en vuestra casa podéis decirme todo lo que os plazca.

Y poniendo la mano sobre una de aquellas tumbas, que eran grandes, 
 como agilísimo que era dio un salto y se puso del otro lado y, 
 librándose de ellos, se fue. Ellos se quedaron todos mirándose unos a 
 otros y comenzaron a decir que era un aturdido y que lo que había 
 contestado no quería decir nada, siendo como era que allí donde estaban 
 no tenían ellos nada más que hacer que todos los demás ciudadanos, y no 
 Guido menos que ninguno de ellos.

Micer Betto, volviéndose a ellos, dijo:

—Los aturdidos sois vosotros si no lo habéis entendido: nos ha dicho 
 cortésmente y con pocas palabras la mayor injuria del mundo, porque, si 
 bien lo miráis, estas sepulturas son las casas de los muertos, porque en
 ellas se los pone y se quedan los muertos; las cuales dice que son 
 nuestra casa, y nos prueba que nosotros y los demás hombres incultos y 
 no letrados somos, en comparación de él y de los otros hombres de 
 ciencia, peor que muertos, y por ello al estar aquí estamos en nuestra 
 casa.

Entonces todos entendieron lo que Guido había querido decir, y 
 avergonzándose, nunca más le gastaron bromas; y tuvieron en adelante a 
 micer Betto por sutil y entendido caballero.

NOVELA DÉCIMA

Fray Cebolla promete a algunos campesinos mostrarles la pluma del 
 ángel Gabriel; al encontrar en lugar de ella unos carbones, dice que son
 de aquellos que asaron a San Lorenzo.

Habiendo todos los de la compañía completado sus historias, conoció 
 Dioneo que a él le tocaba tener que contar; por la cual cosa, sin 
 demasiado esperar un mandato solemne, impuesto silencio a quienes las 
 agudas palabras de Guido alababan, comenzó:

Graciosas señoras, aunque tenga por privilegio poder hablar de lo que
 más me agrade, no entiendo hoy querer separarme de aquella materia de 
 que vosotras todas habéis muy apropiadamente hablado; sino siguiendo 
 vuestras huellas entiendo mostraros cuán cautamente con un súbito 
 expediente uno de los frailes de San Antonio escapó a una burla que por 
 dos jóvenes le había sido preparada. Y no deberá seros penoso que, para 
 bien contar la historia completa, algo me extienda al hablar, si miráis 
 al sol que todavía está en mitad del cielo.

Certaldo, como tal vez habéis podido oír, es un burgo de Valdelsa 
 situado en nuestros campos el cual, aunque sea pequeño, estuvo 
 antiguamente habitado por hombres nobles y acaudalados; al cual, porque 
 se encontraban buenos pastos, acostumbraba a ir durante mucho tiempo, 
 todos los años una vez, a recoger las limosnas que le daban los tontos, 
 un fraile de San Antonio cuyo nombre era fray Cebolla, tal vez no menos 
 por el nombre que por otra devoción bien visto allí, como sea que aquel 
 terreno produce cebollas famosas en toda Toscana. Era este fray Cebolla 
 pequeño de persona, de pelo rojo y alegre gesto, y lo más campechano del
 mundo; y además de esto, no teniendo ninguna ciencia, tan óptimo 
 hablador y rápido que quien no lo hubiera conocido no solamente lo 
 habría estimado por gran retórico sino que habría dicho que era el mismo
 Tulio o tal vez Quintiliano; y casi de todos los de la comarca era 
 compadre o amigo o bienquisto.

El cual, según su costumbre, en el mes de agosto allí se fue una vez 
 entre otras y un domingo por la mañana, habiendo todos los buenos 
 hombres y las mujeres de las aldeas de alrededor venido a misa a la 
 parroquia, cuando le pareció oportuno, avanzando hacia ellos, dijo:

—Señores y señoras, como sabéis, vuestra costumbre es mandar todos 
 los años a los pobres del barón señor San Antonio algo de vuestro grano y
 de vuestras mieses, quién poco y quién mucho, según sus posibilidades y
 su devoción, para que el beato San Antonio os guarde vuestros bueyes y 
 los burros y las ovejas; Y además de esto, soléis pagar, y especialmente
 quienes a nuestra cofradía están apuntados, esa pequeña cuota que se 
 paga una vez al año. Para recoger las cuales cosas he sido mandado por 
 mi superior, es decir, por el señor abad; y por ello con la bendición de
 Dios, después de nona, cuando oigáis tocar las campanillas, venid aquí 
 fuera de la iglesia, donde yo os echaré el sermón al modo usado y 
 besaréis la cruz; y además de esto, porque sé que todos sois devotísimos
 del barón San Antonio, como gracia especial os mostraré una santísima y
 bella reliquia, que yo mismo he traído de tierras de ultramar, y es una
 de las plumas del ángel Gabriel, que en la alcoba de la Virgen María se
 quedó cuando vino a visitarla a Nazaret.

Y dicho esto se calló y volvió a su misa. Había, cuando fray Cebolla 
 decía estas cosas, entre otros muchos jóvenes en la iglesia, dos muy 
 astutos, llamado el uno Giovanni del Bragoniera y el otro Biagio 
 Pizzini, los cuales, luego de que algún tanto se hubieron reído entre sí
 de la reliquia de fray Cebolla, aunque eran muy amigos suyos y de su 
 compañía, se propusieron hacerle alguna burla con esta pluma. Y habiendo
 sabido que fray Cebolla por la mañana almorzaba en el castillo con un 
 amigo suyo, al sentirlo sentado a la mesa se bajaron a la calle y al 
 albergue donde estaba hospedado el fraile se fueron, con el propósito de
 que Biagio debía dar conversación al criado de fray Cebolla y Giovanni 
 debía entre las cosas del fraile buscar aquella pluma, fuese la que 
 fuese, y quitársela, para ver qué decía él al pueblo de este asunto.

Tenía fray Cebolla un criado a quien algunos llamaban Guccio Balena y
 otros Guccio Imbratta, y quien le decía Guccio Porco, el cual era tan 
 feo que no es verdad que Lippo Topo pintase a alguien semejante. Del que
 muchas veces fray Cebolla acostumbraba a reírse con su compañía y a 
 decir:

—Mi criado tiene nueve cosas tales que si una cualquiera de ellas se 
 encontrase en Salomón, en Aristóteles o en Séneca tendría la fuerza de 
 estropear todo su entendimiento, toda su virtud, toda su santidad. 
 ¡Pensad qué hombre debe ser éste en quien ni virtud, ni entendimiento ni
 santidad alguna hay, habiendo nueve cosas!

Y siendo alguna vez preguntado que cuáles eran estas nueve cosas, y habiéndolas puesto en verso, respondía:

—Os las diré: es calmoso, pringoso y mentiroso; negligente, 
 desobediente y malediciente; descuidado, desmemoriado y maleducado, sin 
 contar con que tiene algunos defectillos, además de éstos que mejor es 
 callarlos. Y lo que es sumamente risible de sus asuntos es que en todos 
 los sitios quiere tomar mujer y arrendar una casa, y teniendo la barba 
 larga y negra y grasienta le parece que es tan hermoso y placentero que 
 cree que cuantas mujeres le ven se enamoran de él y si se le dejase 
 andaría detrás de todas perdiendo las calzas. Y es verdad que me es de 
 gran ayuda porque nunca hay nadie que me quiera hablar tan en secreto 
 que él no quiera oír su parte, y si sucede que me pregunten alguna cosa 
 siente tanto miedo de que yo no sepa responder que prestamente responde 
 él sí o no, según juzga que conviene.

A éste, al dejarlo en el albergue, fray Cebolla le había mandado que 
 mirase bien que nadie tocase sus cosas, y especialmente sus alforjas que
 es donde estaban las cosas sagradas; pero Guccio Imbratta, que más 
 gustaba de estar en la cocina que el ruiseñor sobre las verdes ramas, y 
 máximamente si a alguna sirvienta olía por allí, habiendo visto a una 
 del hospedero, grasienta y gruesa y pequeña y mal hecha, con un par de 
 tetas que parecían dos canastas de abono y con una cara que parecía de 
 los Baronci, toda sudada, mugrienta y ahumada, no de otro modo que el 
 buitre se arroja sobre la carroña, abandonando la cámara de fray Cebolla
 y todas sus cosas, allá se dejó caer.

Y aunque fuese agosto, sentándose junto al fuego comenzó con ésta, 
 que Nuta tenía por nombre, a entrar en conversación y a decirle que él 
 era hombre noble por delegación y que tenía más de milientainueve 
 florines, sin contar con los que tenía que dar a otro que eran más o 
 menos los mismos, y que sabía hacer y decir tantas más cosas que ni el 
 dómine unquanque. Y sin mirar un capuz suyo que tenía tanta grasa que 
 habría servido para condimentar la caldera de Altopascio, y a su 
 jubonzuelo roto y remendado, y alrededor del cuello y bajo los sobacos 
 esmaltado de mugre con más manchas y más colores que nunca tuvieron los 
 paños tártaros o indios y a sus zapatillas todas rotas y a las calzas 
 descosidas, le dijo, como si hubiera sido el señor de Chatilión, que 
 quería darle vestidos y pulirla y sacarla de aquella esclavitud de estar
 en casa ajena, y sin tener grandes posesiones, ponerla en estado de 
 esperar mejor fortuna; y muchas otras cosas, las cuales, por muy 
 afectuosamente que las dijese, convertidas en aire como ocurría con la 
 mayoría de sus empresas, se quedaron en nada.

Encontraron, así, los dos jóvenes a Guccio Porco ocupado con Nuta; de
 la cual cosa contentos, porque la mitad del trabajo se ahorraban, no 
 impidiéndoselo nadie, en la cámara de fray Cebolla, que encontraron 
 abierta, entrados, la primera cosa que cogieron para buscar en ella fue 
 la alforja donde estaba la pluma; y abierta la cual, encontraron en un 
 gran paquete de cendales envuelta una pequeña arqueta donde, abierta, 
 encontraron una pluma de aquéllas de la cola de un papagayo, que 
 pensaron que debía ser la que había prometido mostrar a los certaldeños.
 Y ciertamente podía en aquellos tiempos fácilmente hacérselo creer, 
 porque todavía los lujos de Egipto no habían llegado a Toscana sino en 
 pequeña cantidad y no como después en grandísima abundancia, con ruina 
 de toda Italia han llegado; y si eran poco conocidos en aquella comarca,
 no eran nada conocidos por los habitantes; sino que, conservándose 
 todavía la ruda honestidad de los antiguos no sólo no habían visto 
 papagayos, sino que ni de lejos la mayor parte nunca habían oído hablar 
 de ellos.

Contentos, pues, los jóvenes de haber encontrado la pluma, la 
 cogieron, y para no dejar la arqueta vacía, viendo carbones en un rincón
 de la cámara, llenaron con ellos la arqueta; y cerrándola y cerrando 
 todas las cosas como las habían encontrado, sin haber sido vistos, se 
 fueron contentos con la pluma y se pusieron a esperar lo que fray 
 Cebolla, al encontrar carbones en lugar de la pluma, iba a decir. Los 
 hombres y las mujeres sencillos que estaban en la iglesia, al oír que 
 iban a ver la pluma del arcángel Gabriel después de nona, terminada la 
 misa se volvieron a casa; y diciéndoselo de un vecino a otro y de una 
 comadre a otra, al terminar todos de almorzar, tantos hombres y tantas 
 mujeres acudieron al castillo que apenas cabían allí, esperando con 
 deseo de ver aquella pluma.

Fray Cebolla, habiendo almorzado bien y luego dormido un rato, se 
 levantó un poco después de nona y sintiendo que una multitud grande de 
 campesinos había venido para ver la pluma, mandó a decir a Guccio 
 Imbratta que allí con las campanillas subiera y trajese sus alforjas. El
 cual, luego que con trabajo de la cocina y de la Nuta se arrancó, con 
 las cosas pedidas, con lento paso, allá se fue, y llegando allí sin 
 aliento porque el beber agua le había hecho hincharse mucho el cuero, 
 por mandato de fray Cebolla, bajo la puerta de la iglesia se fue y 
 comenzó a tocar fuertemente las campanillas. Después de que todo el 
 pueblo se reunió, fray Cebolla, sin haberse apercibido de que nada le 
 hubieran tocado, comenzó su sermón y a favor de sus intenciones dijo 
 muchas palabras; y teniendo que llegar a mostrar la pluma del ángel 
 Gabriel, diciendo primero con gran solemnidad el Confiteor, hizo 
 encender dos antorchas, y desenrollando delicadamente los cendales, 
 habiéndose quitado primero la capucha, fuera sacó la arqueta; y diciendo
 primeramente unas palabritas en alabanza y loa del arcángel Gabriel y 
 de su reliquia, abrió la arqueta. Y cuando llena de carbones la vio, no 
 sospechó que aquello Guccio Balena lo hubiera hecho porque sabía que no 
 alcanzaba a tanto, ni lo maldijo por no haber cuidado de que otro no lo 
 hiciera; sino que se insultó tácitamente por haberle encomendado la 
 guarda de sus cosas sabiéndolo como lo sabía negligente, desobediente, 
 descuidado y desmemoriado; pero sin embargo, sin cambiar de color, 
 alzando el rostro y las manos al cielo dijo de manera que fue oído por 
 todos:

—¡Oh, Dios, alabado sea siempre tu poder!

Luego, volviendo a cerrar la arqueta y volviéndose al pueblo, dijo:

—Señores y señoras, debéis saber que siendo yo todavía muy joven fui 
 enviado por un superior mío a aquella parte por donde aparece el sol, y 
 me fue ordenado con mandamiento expreso que buscase los privilegios de 
 Porcellana, los cuales, aunque como indulgencias no costasen nada, mucho
 más útiles les son a otros que a nosotros; por la cual cosa, poniéndome
 en camino, partiendo de Vinegia y yendo por el Burgo de Griegos y de 
 allí adelante cabalgando por el reino del Garbo y por Baldacca, llegué 
 al Parión de donde, no sin sed, luego de un tanto llegué a Cerdeña. 
 ¿Pero por qué voy diciéndoos todos los países por donde fui buscando? 
 Llegué, pasado el estrecho de San Giorgio, a Estafia y a Befia, países 
 muy habitados y con muchas gentes, y de allí llegué a la Tierra de la 
 Mentira, donde a muchos de nuestros frailes y de otras religiones 
 encontré, los cuales todos andaban evitando los disgustos por amor de 
 Dios, poco cuidándose de otros trabajos cuando veían que perseguían su 
 utilidad, no gastando más moneda que la que no estaba acuñada por 
 aquellos países; y pasando de allí a la tierra de los Abruzzos, donde 
 los hombres y las mujeres van sin zuecos por los montes, vistiendo a los
 puercos con sus mismas tripas, y poco más allá me encontré a gentes que
 llevan el pan en los bastones y el vino en los morrales, desde donde 
 llegué a las montañas de los vascos, donde todas las aguas corren hacia 
 abajo.

»Y en resumen, tanto anduve que llegué hasta la India Pastinaca, en 
 donde os juro, por el hábito que llevo, que vi volar a los plumíferos, 
 cosa increíble para quien no los haya visto; pero no me deje mentir Maso
 del Saggio a quien encontré allí hecho un gran mercader que cascaba 
 nueces y vendía las cáscaras al por menor. Pero no pudiendo lo que 
 estaba buscando encontrar, porque de allí en adelante se va por el mar, 
 volviéndome atrás, llegué a esas santas tierras donde en el verano os 
 cuesta el pan frío cuatro dineros y el caldo nada os cuesta ; y allí 
 encontré al venerable padre señor Non—me—blasméis—si—os—place, dignísimo
 patriarca de Jerusalén, el cual, por reverencia al hábito que siempre 
 he llevado del barón señor San Antonio, quiso que viese ya todas las 
 santas reliquias que tenía junto a sí, y fueron tantas que, si quisiese 
 describiros todas no vendrían a término en tal milla; pero por no 
 dejaros desilusionados os diré, sin embargo, algunas. Primeramente me 
 mostró el dedo del Espíritu Santo tan entero y sano como nunca lo 
 estuvo, y el tupé del serafín que se apareció a San Francisco, y una de 
 las uñas de los querubines, y una de las costillas del 
 Verbum—caripuesto—alajimez, y de los vestidos de la santa fe católica y 
 algunos de los rayos de la estrella que se apareció a los tres Magos de 
 Oriente, y una ampolla con el sudor de San Miguel cuando combatió con el
 diablo, y la mandíbula de la muerte de San Lázaro y otras. Y porque yo 
 libremente le entregué las laderas de Montemoreno en vulgar y algunos 
 capítulos del Caprezio que largamente había estado buscando, él me hizo 
 partícipe de sus santas reliquias y me donó uno de los dientes de la 
 santa cruz y en una ampolleta algo del sonido de las campanas del templo
 de Salomón y la pluma del arcángel Gabriel, de la cual ya os he 
 hablado, y uno de los zuecos de San Gherardo de Villamagna, el cual yo, 
 no hace mucho, en Florencia di a Gherardo de los Bonsi, que tiene en él 
 grandísima devoción; y me dio los carbones con los que fue asado el 
 bienaventurado mártir San Lorenzo; las cuales cosas todas aquí conmigo 
 traje devotamente, y todas las tengo.

»Y es la verdad que mi superior nunca ha permitido que las mostrase 
 hasta tanto que no se ha certificado si son ciertas o no, pero ahora que
 por algunos milagros hechos por ellas y por cartas recibidas del 
 patriarca se ha asegurado, me ha concedido la licencia para que os las 
 muestre; pero yo, temiendo confiárselas a nadie, siempre las llevo 
 conmigo. Cierto que llevo la pluma del arcángel Gabriel, para que no se 
 estropee, en una arqueta, y los carbones con los cuales fue asado San 
 Lorenzo en otra, las cuales son tan semejantes la una a la otra que 
 muchas veces he cogido la una por la otra, y ahora me ha ocurrido; y 
 creyendo que había traído la arqueta donde estaba la pluma, he traído 
 aquella en donde están los carbones.

Lo que no reputo como error sino que me parece que sea cierto que 
 haya sido la voluntad de Dios y que Él mismo haya puesto la arqueta de 
 los carbones en mis manos, acordándome yo hace poco que la fiesta de San
 Lorenzo es de aquí a dos días; y por ello, queriendo Dios que yo, al 
 mostraros los carbones con los que fue asado, encienda en vuestras almas
 la devoción que en él debéis tener, no la pluma que quería sino los 
 benditos carbones rociados con el humor de aquel santísimo cuerpo me 
 hizo coger. Y por ello, hijos benditos, quitaos las capuchas y acercaos 
 aquí devotamente a verlos. Pero primero quiero que sepáis que cualquiera
 que por estos carbones es tocado con la señal de la cruz puede vivir 
 seguro todo el año de que no le quemará fuego que no sienta.

Y luego que hubo dicho así, cantando un laude de San Lorenzo, abrió 
 la arqueta y mostró los carbones, los cuales luego de que un rato la 
 estúpida multitud hubo mirado con reverente admiración, con grandísimo 
 ruido de pies todos se acercaron a fray Cebolla, y dando mayores 
 limosnas de lo que acostumbraban, que les tocase con ellos le rogaban 
 todos. Por la cual cosa, fray Cebolla, cogiendo aquellos carbones en la 
 mano, sobre sus camisolas blancas y sobre los jubones y sobre los velos 
 de las mujeres comenzó a hacer las cruces mayores que le cabían, 
 afirmando que cuanto se gastaban al hacer aquellas cruces lo crecían 
 después en la arqueta, como él había experimentado muchas veces. Y de 
 tal guisa, no sin grandísima utilidad suya, habiendo cruzado a todos los
 certaldeños, por su rápida invención se burló de aquellos que, 
 quitándole la pluma, habían querido burlarse de él. Los cuales, estando 
 en su sermón y habiendo oído el extraordinario remedio encontrado por 
 él, y cómo se las había arreglado y con qué palabras, se habían reído 
 tanto que habían creído que se les desencajaban las mandíbulas; y luego 
 de que se hubo ido el vulgo, yendo a él, con la mayor fiesta del mundo 
 lo que habían hecho le descubrieron y luego le devolvieron su pluma, la 
 cual al año siguiente le valió no menos que aquel día le habían valido 
 los carbones.

CONCLUSIÓN

Esta historia dio por igual a toda la compañía grandísimo placer y 
 solaz y mucho se rieron todos de fray Cebolla y máximamente de su 
 peregrinación y de las reliquias tanto vistas por él como traídas; la 
 cual sintiendo la reina que había acabado, e igualmente su señorío, 
 poniéndose en pie, se quitó la corona y, riendo, se la puso en la cabeza
 a Dioneo y dijo:

—Es tiempo, Dioneo, que algo pruebes la carga que es tener que guiar y
 gobernar a las mujeres; sé, pues, rey, y reina de tal manera que al 
 final de tu gobierno lo alabemos.

Dioneo, recibiendo la corona, repuso riendo:

—Muchas veces podéis haber visto reyes de ajedrez que son más 
 preciosos de lo que yo soy; y por cierto que si me obedecieseis como a 
 un verdadero rey se obedece, os haría gozar de aquello sin lo cual es 
 verdad que ninguna fiesta es totalmente alegre. Pero dejemos estas 
 palabras; gobernaré como pueda.

Y haciendo, según la costumbre usada, venir al senescal, lo que tenía
 que hacer mientras durase su señorío le mandó; y luego dijo:

—Valerosas señoras, de diversas maneras se ha hablado aquí tanto del 
 ingenio humano y de los varios sucesos que, si la señora Licisca no 
 hubiese venido aquí hace un rato (que con sus palabras me ha dado la 
 materia de las futuras narraciones de mañana) temo que me hubiera 
 costado mucho tiempo encontrar tema sobre el que hablar. Ella, como 
 habéis oído, dijo que no tenía una vecina que hubiera ido doncella a su 
 marido, y añadió que bien sabía cuántas y cuáles burlas seguían las 
 casadas haciendo a sus maridos. Pero dejando la primera parte, que es 
 cosa de criaturas, pienso que la segunda deba ser divertida para hablar 
 de ella, y por ello quiero que mañana se digan, puesto que la señora 
 Licisca nos ha dado el motivo, burlas que por amor o por salvación suya 
 han hecho las mujeres a sus maridos, habiéndose ellos apercibido o no.

Hablar de tal materia parecía a algunas de las damas que no era 
 apropiado para ellas y le rogaban que cambiase el tema propuesto; a 
 quienes el rey respondió:

—Señoras, sé lo que he ordenado mejor que vosotras, y de ordenarlo no
 me podréis apartar por lo que queréis mostrarme, considerando que 
 estamos en tales tiempos que con guardarse los hombres y las mujeres de 
 obrar deshonestamente toda conversación está permitida. Pues ¿no sabéis 
 que por la perversidad de esta temporada los jueces han abandonado los 
 tribunales, las leyes tanto divinas como humanas están calladas y amplia
 licencia para conservar la vida se ha concedido a cada uno? Por lo que,
 si algo se relaja vuestra honestidad al hablar, no para seguir con las 
 obras nada desordenado sino para deleite de los demás y vuestro, no veo 
 con qué argumento os pueda en el porvenir ser reprochado por nadie.

Además de esto, nuestra compañía, desde el primer momento hasta esta 
 hora honestísima, por nada que se diga no me parece que en ningún acto 
 se manche ni sea manchada, con la ayuda de Dios. Además, ¿quién no 
 conoce vuestra honestidad? La cual no ya las conversaciones divertidas 
 sino el terror de la muerte creo que no podría desalentar. Y por decir 
 verdad, quien supiera que dejasteis de hablar de estas chanzas alguna 
 vez acaso sospecharía que fueseis culpables de lo que teníais que narrar
 y que por ello no quisisteis. Sin contar con que bien me honraríais si 
 habiendo yo obedecido a todas, ahora, habiéndome hecho vuestro rey, 
 quisierais imponerme la ley y no hablar de lo que yo ordenase. Dejad, 
 pues, este temor más propio de ánimos bajos que de los nuestros, y buena
 suerte tenga cada una en pensar una buena historia.

Cuando las señoras esto hubieron oído dijeron que fuera así como a él
 le pluguiese; por lo que el rey hasta la hora de la cena dio a cada uno
 licencia de hacer lo que gustase.

Estaba el sol todavía muy alto porque las narraciones habían sido 
 breves; por lo que, habiéndose Dioneo con los otros jóvenes puesto a 
 jugar a las tablas, Elisa, llamando aparte a las otras señoras, dijo:

—Desde que estarnos aquí he deseado llevaros a un lugar muy cerca de 
 éste donde no creo que ninguna de vosotras haya estado, y se llama el 
 Valle de las Damas; y hasta ahora no he visto el momento de poderos 
 llevar allí sino hoy, puesto que el sol está aún alto; y por ello, si os
 place venir, no dudo que cuando estéis allí no estéis contentísimas de 
 haber estado.

Las señoras dijeron que estaban dispuestas, y llamando a una de sus 
 criadas, sin decir nada a los jóvenes, se pusieron en camino; y no 
 habían andado más de una milla cuando llegaron al Valle de las Damas; 
 dentro del cual, por un camino muy estrecho por una de cuyas partes 
 corría un clarísimo arroyo, entraron; y lo vieron tan hermoso y tan 
 deleitoso, y especialmente en aquel tiempo en que el calor era grande 
 cuanto más podría imaginarse. Y según me dijo luego alguna de ellas, el 
 llano que había en el valle era tan redondo como si hubiera sido trazado
 con compás aunque artificio de la naturaleza y no de la mano del hombre
 pareciese; y tenía de contorno poco más de media milla, rodeado por 
 seis montañitas no muy altas, y encima de la cumbre de cada una se veía 
 un edificio que tenía la forma de un hermoso castillito.

Las laderas de tales montañitas declinando hacia la llanura 
 descendían como en los teatros vemos que desde la cima las gradas hasta 
 la parte más baja vienen sucesivamente ordenadas, estrechando siempre su
 círculo. Y estaban estas laderas, cuantas a la vertiente del mediodía 
 miraban, todas con viñas, olivos, almendros, cerezos, higueras y otras 
 clases muchas de árboles frutales llenas sin dejar un palmo. Las que 
 miraban al carro del Septentrión todas eran de bosquecillos de 
 chaparros, fresnos y otros árboles verdísimos y lo más derechos que 
 podían estar. La llanura de abajo, sin tener más entrada que aquella por
 donde las damas habían venido, estaba llena de abetos, de cipreses, de 
 laureles y de algunos pinos, tan bien compuestos y tan bien ordenados 
 como si todos hubieran sido plantados por el mejor artífice; y entre 
 ellos poco sol o ninguno, entonces que estaba alto, entraba hasta el 
 suelo, que era todo un prado de hierba menudísima y llena de flores 
 purpúreas y de otras. Y además de esto, lo que no menos de deleite que 
 de otra cosa servía, había un arroyo que desde una de las calles que dos
 de aquellas montañitas dividían, caía sobre peñas de roca viva y al 
 caer hacía un rumor muy deleitoso al oído, y al salpicar parecía de 
 lejos plata viva que cayese de alguna cosa exprimida menudamente; y al 
 llegar abajo a la pequeña llanura, allí, recogido en una hermosa acequia
 hasta la mitad de la llanura velocísimo, y formaba allí un pequeño lago
 como a veces a modo de vivero hacen en su jardín los habitantes de las 
 ciudades que de ello tienen ocasión.

Y era este lago no más profundo de lo que sea la estatura de un hombre hasta el pecho, y sin tener en sí

mezcla alguna mostraba clarísimo su fondo que era de menudísimos 
 guijos que, quien no hubiese tenido otra cosa que hacer, habría podido 
 contarlos si quisiera; y no solamente al mirar se veía el fondo del agua
 sino tantos peces acá y allá ir discurriendo que además de deleite eran
 maravilla. Y no estaba cerrado por la otra orilla sino por el suelo del
 prado, tanto más hermoso en su borde cuanto más humedad tenía de él. El
 agua que desbordaba su capacidad la recibía otra acequia por la cual, 
 saliendo fuera del vallecito, a las partes más bajas corría.

Venidas, pues, aquí las jóvenes damas, luego de que por todas partes 
 hubieron mirado y alabado mucho el lugar, siendo grande el calor y 
 viendo el pequeño piélago delante y sin ningún temor de ser vistas, 
 deliberaron bañarse; y mandando a su criada que sobre el camino por 
 donde habían estado se quedase y mirase si alguien venía y se lo hiciera
 saber, las siete se desnudaron y entraron en él, que no de otra manera 
 escondía sus cándidos cuerpos de lo que haría a una encarnada rosa un 
 cristal sutil. Estando ellas allí metidas sin que en nada se enturbiase 
 el agua, comenzaron como podían a andar de acá para allá detrás de los 
 peces, los cuales mal tenían donde esconderse, y a querer cogerlos con 
 las manos. Y luego de que en tal diversión, habiendo cogido algunos, 
 estuvieron un rato, saliendo de allí se volvieron a vestir y sin poder 
 alabar más el lugar que lo habían alabado, pareciéndoles tiempo de 
 volverse a casa, con suave paso, hablando mucho de la belleza del lugar,
 se pusieron en camino; y llegando a la villa a bastante buena hora, 
 todavía allí encontraron jugando a los jóvenes donde los habían dejado; a
 quienes Pampínea, riendo, dijo:

—Pues ya os hemos engañado hoy.

—¿Y cómo? —dijo Dioneo—. ¿Comenzáis primero las obras que las palabras?

Dijo Pampínea:

—Señor nuestro, sí.

Y extensamente le contó de dónde venían y cómo era el lugar y cuánto distaba de allí y lo que habían hecho.

El rey, oyendo hablar de la belleza del lugar, deseoso de verlo, 
 prestamente hizo ordenar la cena; la cual luego de que con mucho placer 
 de todos se terminó, los tres jóvenes con sus sirvientes, dejando a las 
 damas, se fueron a este valle, y considerando cada cosa, no habiendo 
 estado allí nunca ninguno de ellos, alabaron aquello como una de las más
 bellas cosas del mundo; y luego de que se hubieron bañado y volvieron a
 vestirse, como se hacía demasiado tarde se volvieron a casa, donde 
 encontraron a las mujeres que danzaban una carola a un aria cantada por 
 Fiameta; y con ellas, terminada su carola, entrando en conversación 
 sobre el Valle de las Damas, mucho bien y muchas alabanzas dijeron. Por 
 la cual cosa el rey, haciendo venir al senescal, le mandó que a la 
 mañana siguiente hiciera que allí fuesen preparadas las cosas y fuera 
 llevada alguna cama por si alguna quisiera dormir o acostarse la siesta.
 Después de esto, haciendo venir luces y vino y dulces y un tanto 
 reconfortados, mandó que todo el mundo se pusiese a bailar; y habiendo 
 iniciado Pánfilo una danza por voluntad suya, el rey, volviéndose a 
 Elisa, le dijo amablemente:

—Hermosa joven, hoy me hiciste la honra de darme la corona, y yo 
 quiero hacerte a ti esta noche la de la canción; y por ello haz una que 
 diga lo que más te guste.

A quien Elisa repuso sonriendo que de buen grado, y con suave voz comenzó de esta guisa:

Amor, si de tus garras yo saliera no podría suceder que otro de tus anzuelos más mordiera.

Yo era una niña cuando entré en tu guerra creyendo que era suma y 
 dulce paz, y las armas dejé puestas en tierra cual quien confía en uno 
 que es veraz, tú, desleal tirano, eres rapaz y me hiciste caer con tu 
 armamento y con tu garra fiera.

Luego, bien apretada en tus cadenas, a quien nació para verdugo mío, 
 llena de tristes lágrimas y penas presa me diste, y tiene mi albedrío; y
 es tan duro y cruel su señorío que no pueden mover su corazón mis 
 suspiros ni ojeras.

Mis ruegos todos se los lleva el viento: nadie me escucha ni me 
 quiere oír, y, si cada hora crece mi tormento, viviendo con dolor no sé 
 morir, ¡Ah, duélete, señor, de mi sufrir! Lo que no puedo hacer haz tú, y
 dámelo atado en forma fiera.

Y si no quieres, por lo menos suelta el nudo con que me ata la esperanza.

¡Ah, que la libertad me sea devuelta! Pues yo tendré, si lo haces, 
 confianza en ser bella de nuevo sin tardanza; y sin más padecer con 
 blanca y roja flor ornada fuera Luego de que con un suspiro muy 
 apesadumbrado Elisa hubo dado fin a su canción, aunque todos se 
 maravillasen de tales palabras, ninguno hubo que pudiera adivinar quién 
 de tal cantar la razón fuese. Pero el rey, que estaba de buen humor, 
 haciendo llamar a Tíndaro, le ordenó que sacase su cornamusa, al son de 
 la cual hizo bailar muchas danzas; pero cuando ya buena parte de la 
 noche había pasado, dijo a todos que se fuesen a dormir.

TERMINA LA SEXTA JORNADA

JORNADA VII

PRINCIPIO

COMIENZA LA SÉPTIMA JORNADA DEL DECAMERÓN, EN LA CUAL, BAJO EL 
 GOBIERNO DE DIONEO, SE DISCURRE SOBRE BURLAS QUE POR AMOR O POR SU 
 SALVACIÓN HAN HECHO LAS MUJERES A SUS MARIDOS, HABIÉNDOSE APERCIBIDO 
 ELLOS O NO.

Todas las estrellas habían huido ya de las partes del oriente, con la
 excepción de aquella que Lucifer llamamos, que todavía lucía en la 
 blanqueciente aurora, cuando el senescal, levantándose, con un gran 
 equipaje se fue al Valle de las Damas para disponer allí todas las cosas
 según la orden y el mandato habido de su señor. Después de cuya marcha 
 no tardó mucho en levantarse el rey, a quien había despertado el 
 estrépito de los cargadores y de las bestias; y levantándose, hizo 
 levantar a las señoras y a los jóvenes por igual; y no despuntaban aún 
 bien los rayos del sol cuando todos se pusieron en camino. Y nunca hasta
 entonces les había parecido que los ruiseñores cantaban tan alegremente
 y los otros pájaros como aquella mañana les parecía; por cuyos cantos 
 acompañados se fueron al Valle de las Damas, donde, recibidos por muchos
 más, les pareció que con su llegada se alegrasen. Allí, dando una 
 vuelta por él y volviendo a mirarlo de arriba abajo, tanto más bello les
 pareció que el día pasado cuanto más conforme era con su belleza la 
 hora del día.

Y luego de que con el buen vino y los dulces hubieron roto el ayuno 
 para que por los pájaros no fuesen superados, comenzaron a cantar, y 
 junto con ellos el valle, siempre entonando las mismas canciones que 
 decían ellos a las que todos los pájaros, como si no quisiesen ser 
 vencidos, dulces y nuevas notas añadían.

Mas luego que la hora de comer fue venida, puestas la, mesas bajo los
 frondosos laureles y los otros verdes árboles, junto al bello lago, 
 como plugo al rey, fueron a sentarse, y mientras comían veían a lo peces
 nadar por el lago en anchísimos bancos; lo que, tanto como de mirar 
 daba a veces motivo para conversar. Pero luego de que llegó el final del
 almuerzo, y las viandas y las mesas fueron retiradas, todavía más 
 contentos que antes empezaron a cantar y luego de esto a tañer sus 
 instrumentos y a danzar; y después, habiéndose puesto camas en muchos 
 lugares por el pequeño valle (todas por el discreto senescal rodeadas de
 sargas francesas y de cortinas cerradas) con licencia del rey, quien 
 quiso pudo irse a dormir; y quien dormir no quiso, con los otros a sus 
 acostumbrados entretenimientos podía entregarse a su placer. Pero 
 llegada ya la hora en que todos estaban levantados y era tiempo de 
 recogerse a novelar, según quiso el rey, no lejos del lugar donde comido
 habían, haciendo extender tapetes sobre la hierba y sentándose cerca 
 del lago, mandó el rey a Emilia que comenzase; la cual, alegremente, así
 comenzó a decir sonriendo:

NOVELA PRIMERA

Gianni Lotteringhi oye de noche llamar a su puerta; despierta a su 
 mujer y ella le hace creer que es un espantajo; van a conjurarlo con una
 oración y las llamadas cesan.

Señor mío, me hubiera agradado muchísimo, si a vos os hubiera 
 placido, que otra persona en lugar de mí hubiera a tan buena materia 
 como es aquella de que hablar debemos hoy dado comienzo; pero puesto que
 os agrada que sea yo quien a las demás dé valor, lo haré de buena gana.
 Y me ingeniaré, carísimas señoras, en decir, algo que pueda seros útil 
 en el porvenir, porque si las demás son como yo, todas somos medrosas, y
 máximamente de los espantajos que sabe Dios que no sé qué son ni he 
 encontrado hasta ahora a nadie que lo supiera, pero a quienes todas 
 tememos por igual ; y para hacerlos irse cuando vengan a vosotras, 
 tomando buena nota de mi historia, podréis una santa y buena oración, y 
 muy valiosa para ello, aprender.

Hubo en Florencia, en el barrio de San Brancazio, un vendedor de 
 estambre que se llamó Gianni Lotteringhi, hombre más afortunado en su 
 arte que sabio en otras cosas, porque teniendo algo de simple, era con 
 mucha frecuencia capitán de los laudenses de Santa María la Nueva, y 
 tenía que ocuparse de su coro, y otras pequeñas ocupaciones semejantes 
 desempeñaba con mucha frecuencia, con lo que él se tenía en mucho; y 
 aquello le ocurría porque muy frecuentemente, como hombre muy acomodado,
 daba buenas pitanzas a los frailes. Los cuales, porque el uno unas 
 calzas, otro una capa y otro un escapulario le sacaban con frecuencia, 
 le enseñaban buenas oraciones y le daban el paternoste en vulgar y la 
 canción de San Alejo y el lamento de San Bernardo y las alabanzas de 
 doña Matelda y otras tonterías tales, que él tenía en gran aprecio y 
 todas por la salvación de su alma las decía muy diligentemente. Ahora, 
 tenía éste una mujer hermosísima y atrayente por esposa, la cual tenía 
 por nombre doña Tessa y era hija de Mannuccio de la Cuculía, muy sabia y
 previsora, la cual, conociendo la simpleza del marido, estando 
 enamorada de Federigo de los Neri Pegolotti, el cual hermoso y lozano 
 joven era, y él de ella, arregló con una criada suya que Federigo 
 viniese a hablarle a una tierra muy bella que el dicho Gianni tenía en 
 Camerata, donde ella estaba todo el verano; y Gianni alguna vez allí 
 venía por la tarde a cenar y a dormir y por la mañana se volvía a la 
 tienda y a veces a sus laúdes.

Federigo, que desmesuradamente lo deseaba, cogiendo la ocasión, un 
 día que le fue ordenado, al anochecer allá se fue, y no viniendo Gianni 
 por la noche, con mucho placer y tiempo, cenó y durmió con la señora, y 
 ella, estando en sus brazos por la noche, le enseñó cerca de seis de los
 laúdes de su marido. Pero no entendiendo que aquélla fuese la última 
 vez como había sido la primera, ni tampoco Federigo, para que la criada 
 no tuviese que ir a buscarle a cada vez, arreglaron juntos esta manera: 
 que él todos los días, cuando fuera o volviera de una posesión suya que 
 un poco más abajo estaba, se fijase en una viña que había junto a la 
 casa de ella, y vería una calavera de burro sobre un palo de los de la 
 vid, la cual, cuando con el hocico vuelto hacia Florencia viese, 
 seguramente y sin falta por la noche, viniese a ella, y si no encontraba
 la puerta abierta, claramente llamase tres veces, y ella le abriría; y 
 cuando viese el hocico de la calavera vuelto hacia Fiésole no viniera 
 porque Gianni estaría allí.

Y haciendo de esta manera, muchas veces juntos estuvieron; pero entre
 las otras veces hubo una en que, debiendo Federigo cenar con doña 
 Tessa, habiendo ella hecho asar dos gordos capones, sucedió que Gianni, 
 que no debía venir, muy tarde vino. De lo que la señora mucho se 
 apesadumbró, y él y ella cenaron un poco de carne salada que había hecho
 salcochar aparte; y la criada hizo llevar, en un mantel blanco, los dos
 capones guisados y muchos huevos frescos y una frasca de buen vino a un
 jardín suyo al cual podía entrarse sin ir por la casa y donde ella 
 acostumbraba a cenar con Federigo alguna vez, y le dijo que al pie de un
 melocotonero que estaba junto a un pradecillo aquellas cosas pusiera; y
 tanto fue el enojo que tuvo, que no se acordó de decirle a la criada 
 que esperase hasta que Federigo viniese y le dijera que Gianni estaba 
 allí y que cogiera aquellas cosas del huerto. Por lo que, yéndose a la 
 cama Gianni y ella, y del mismo modo la criada, no pasó mucho sin que 
 Federigo llegase y llamase una vez claramente a la puerta, la cual 
 estaba tan cerca de la alcoba, que Gianni lo sintió incontinenti, y 
 también la mujer; pero para que Gianni nada pudiera sospechar de ella, 
 hizo como que dormía.

Y, esperando un poco, Federigo llamó la segunda vez; de lo que maravillándose Gianni, pellizcó un poco a la mujer y le dijo:

—Tessa, ¿oyes lo que yo? Parece que llaman a nuestra puerta.

La mujer, que mucho mejor que él lo había oído, hizo como que se despertaba, y dijo:

—¿Qué dices, eh?

—Digo —dijo Gianni— que parece que llaman a nuestra puerta.

—¿Llaman? ¡Ay, Gianni mío! ¿No sabes lo que es? Es el espantajo, de 
 quien he tenido estas noches el mayor miedo que nunca se tuvo, tal que, 
 cuando lo he sentido, me he tapado la cabeza y no me he atrevido a 
 destapármela hasta que ha sido día claro.

Dijo entonces Gianni:

—Anda, mujer, no tengas miedo si es él, porque he dicho antes el Te 
 lucis y la Intermerata y muchas otras buenas oraciones cuando íbamos a 
 acostarnos y también he persignado la cama de esquina a esquina con el 
 nombre del Padre y del Hijo y del Espíritu Santo, y no hay que tener 
 miedo: que no puede, por mucho poder que tenga, hacernos daño.

La mujer, para que Federigo por acaso no sospechase otra cosa y se 
 enojase con ella, deliberó que tenía que levantarse y hacerle oír que 
 Gianni estaba dentro, y dijo al marido:

—Muy bien, tú di tus palabras; yo por mi parte no me tendré por salvada ni segura si no lo conjuramos, ya que estás tú aquí.

Dijo Gianni:

—¿Pues cómo se le conjura?

Dijo la mujer:

—Yo bien lo sé, que antier, cuando fui a Fiésole a ganar las 
 indulgencias, una de aquellas ermitañas que es, Gianni mío, la cosa más 
 santa que Dios te diga por mí, viéndome tan medrosa me enseñó una santa y
 buena oración, y dijo que la había probado muchas veces antes de ser 
 ermitaña y siempre le había servido.

Pero Dios sabe que sola nunca me habría atrevido a ir a probarla; Pero ahora que estás tú, quiero que vayamos a conjurarlo.

Gianni dijo que muy bien le parecía; y levantándose, se fueron los 
 dos calladamente a la puerta, fuera de la cual todavía Federigo, ya 
 sospechando, estaba; y llegados allí, dijo la mujer a Gianni:

—Ahora escupe cuando yo te lo diga.

Dijo Gianni:

—Bien.

Y la mujer comenzó la oración, y dijo:

—Espantajo, espantajo, que por la noche vas, con la cola tiesa 
 viniste, con la cola tiesa te irás; vete al huerto junto al 
 melocotonero, allí hay grasa tiznada y cien cagajones de mi gallina; 
 cata el frasco y vete deprisa, y no hagas daño ni a mí ni a mi Gianni.

Y dicho así, dijo al marido:

—¡Escupe, Gianni!

Y Gianni escupió; y Federigo, que fuera estaba y esto oído, ya 
 desvanecidos los celos, con toda su melancolía tenía tantas ganas de 
 reír que estallaba, y en voz baja, cuando Gianni escupía, decía:

—Los dientes.

La mujer, luego de que en esta guisa hubo conjurado tres veces al 
 espantajo, a la cama volvió con su marido. Federigo, que con ella 
 esperaba cenar, no habiendo cenado y habiendo bien las palabras de la 
 oración entendido, se fue al huerto y junto al melocotonero encontrando 
 los dos capones y el vino y los huevos, se los llevó a casa y cenó con 
 gran gusto; y luego las otras veces que se encontró con la mujer mucho 
 con ella rió de este conjuro.

Es cierto que dicen algunos que sí había vuelto la mujer la calavera 
 del burro hacia Fiésole, pero que un labrador que pasaba por la viña le 
 había dado con un bastón y le había hecho dar vueltas, y se había 
 quedado mirando a Florencia, y por ello Federigo, creyendo que le 
 llamaban, había venido, y que la mujer había dicho la oración de esta 
 guisa: «Espantajo, espantajo, vete con Dios, que la calavera del burro 
 no la volví yo, que otro fue, que Dios le dé castigo y yo estoy aquí con
 el Gianni mío»; por lo que, yéndose, sin albergue y sin cena se había 
 quedado. Pero una vecina mía, que es una mujer muy vieja, me dice que 
 una y otra fueron verdad, según lo que ella de niña había oído, pero que
 la última no a Gianni Lotteringhi había sucedido sino a uno que se 
 llamó Gianni de Nello, que estaba en Porta San Pietro no menos completo 
 bobalicón que lo fue Gianni Lotteringhi. Y por ello, caras señoras mías,
 a vuestra elección dejo tomar la que más os plazca de las dos, o si 
 queréis las dos: tienen muchísima virtud para tales cosas, como por 
 experiencia habéis oído; aprendedlas y ojalá os sirvan.

NOVELA SEGUNDA

Peronella mete a su amante en una tinaja al volver su marido a casa; 
 la cual habiéndola vendido el marido, ella le dice que la ha vendido 
 ella a uno que está dentro mirando a ver si le parece bien entera; el 
 cual, saliendo fuera, hace que el marido la raspe y luego se la lleve a 
 su casa.

Con grandísima risa fue la historia de Emilia escuchada y la oración 
 como buena y santa elogiada por todos, siendo llegado el fin de la cual 
 mandó el rey a Filostrato que siguiera, el cual comenzó:

Carísimas señoras mías, son tantas las burlas que los hombres os 
 hacen y especialmente los maridos, que cuando alguna vez sucede que 
 alguna al marido se la haga, no debíais vosotras solamente estar 
 contentas de que ello hubiera ocurrido, o de enteraros de ello o de 
 oírlo decir a alguien, sino que deberíais vosotras mismas irla contando 
 por todas partes, para que los hombres conozcan que si ellos saben, las 
 mujeres por su parte, saben también; lo que no puede sino seros útil 
 porque cuando alguien sabe que otro sabe, no se pone a querer engañarlo 
 demasiado fácilmente. ¿Quién duda, pues, que lo que hoy vamos a decir en
 torno a esta materia, siendo conocido por los hombres, no sería 
 grandísima ocasión de que se refrenasen en burlaros, conociendo que 
 vosotras, si queréis, sabríais burlarlos a ellos? Es, pues, mi intención
 contaros lo que una jovencita, aunque de baja condición fuese, casi en 
 un momento, para salvarse hizo a su marido.

No hace casi nada de tiempo que un pobre hombre, en Nápoles, tomó por
 mujer a una hermosa y atrayente jovencita llamada Peronella; y él con 
 su oficio, que era de albañil, y ella hilando, ganando muy escasamente, 
 su vida gobernaban como mejor podían. Sucedió que un joven galanteador, 
 viendo un día a esta Peronella y gustándole mucho, se enamoró de ella, y
 tanto de una manera y de otra la solicitó que llegó a intimar con ella.
 Y para estar juntos tomaron el acuerdo de que, como su marido se 
 levantaba temprano todas las mañanas para ir a trabajar o a buscar 
 trabajo, que el joven estuviera en un lugar de donde lo viese salir; y 
 siendo el barrio donde estaba, que Avorio se llama, muy solitario, que, 
 salido él, éste a la casa entrase; y así lo hicieron muchas veces. Pero 
 entre las demás sucedió una mañana que, habiendo el buen hombre salido, y
 Giannello Scrignario, que así se llamaba el joven, entrado en su casa y
 estando con Peronella, luego de algún rato (cuando en todo el día no 
 solía volver) a casa se volvió, y encontrando la puerta cerrada por 
 dentro, llamó y después de llamar comenzó a decirse:

—Oh, Dios, alabado seas siempre, que, aunque me hayas hecho pobre, al
 menos me has consolado con una buena y honesta joven por mujer. Ve cómo
 enseguida cerró la puerta por dentro cuando yo me fui para que nadie 
 pudiese entrar aquí que la molestase.

Peronella, oyendo al marido, que conoció en la manera de llamar, dijo:

—¡Ay! Giannelo mío, muerta soy, que aquí está mi marido que Dios 
 confunda, que ha vuelto, y no sé qué quiere decir esto, que nunca ha 
 vuelto a esta hora; tal vez te vio cuando entraste. Pero por amor de 
 Dios, sea como sea, métete en esa tinaja que ves ahí y yo iré a abrirle,
 y veamos qué quiere decir este volver esta mañana tan pronto a casa.

Giannello prestamente entró en la tinaja, y Peronella, yendo a la puerta, le abrió al marido y con mal gesto le dijo:

—¿Pues qué novedad es ésta que tan pronto vuelvas a casa esta mañana?
 A lo que me parece, hoy no quieres dar golpe, que te veo volver con las
 herramientas en la mano; y si eso haces, ¿de qué viviremos? ¿De dónde 
 sacaremos pan? ¿Crees que voy a sufrir que me empeñes el zagalejo y las 
 demás ropas mías, que no hago día y noche más que hilar, tanto que tengo
 la carne desprendida de las uñas, para poder por lo menos tener aceite 
 con que encender nuestro candil? Marido, no hay vecina aquí que no se 
 maraville y que no se burle de mí con tantos trabajos y cuáles que 
 soporto; y tú te me vuelves a casa con las manos colgando cuando 
 deberías estar en tu trabajo.

Y dicho esto, comenzó a sollozar y a decir de nuevo:

—¡Ay! ¡Triste de mí, desgraciada de mí! ¡En qué mala hora nací! En 
 qué mal punto vine aquí, que habría podido tener un joven de posición y 
 no quise, para venir a dar con este que no piensa en quién se ha traído a
 casa. Las demás se divierten con sus amantes, y no hay una que no tenga
 quién dos y quién tres, y disfrutan, y le enseñan al marido la luna por
 el sol; y yo, ¡mísera de mí!, porque soy buena y no me ocupo de tales 
 cosas, tengo males y malaventura. No sé por qué no cojo esos amantes 
 como hacen las otras.

Entiende bien, marido mío, que si quisiera obrar mal, bien 
 encontraría con quién, que los hay bien peripuestos que me aman y me 
 requieren y me han mandado propuestas de mucho dinero, o si quiero ropas
 o joyas, y nunca me lo sufrió el corazón, porque soy hija de mi madre; 
 ¡y tú te me vuelves a casa cuando tenías que estar trabajando!

Dijo el marido:

—¡Bah, mujer!, no te molestes, por Dios; debes creer que te conozco y
 sé quién eres, y hasta esta mañana me he dado cuenta de ello. Es verdad
 que me fui a trabajar, pero se ve que no lo sabes, como yo no lo sabía;
 hoy es el día de San Caleone y no se trabaja, y por eso me he vuelto a 
 esta hora a casa; pero no he dejado de buscar y encontrar el modo de que
 hoy tengamos pan para un mes, que he vendido a este que ves aquí 
 conmigo la tinaja, que sabes que ya hace tiempo nos está estorbando en 
 casa: ¡y me da cinco liriados!

Dijo entonces Peronella:

—Y todo esto es ocasión de mi dolor: tú que eres un hombre y vas por 
 ahí y debías saber las cosas del mundo has vendido una tinaja en cinco 
 liriados que yo, pobre mujer, no habías apenas salido de casa cuando, 
 viendo lo que estorbaba, la he vendido en siete a un buen hombre que, al
 volver tú, se metió dentro para ver si estaba bien sólida.

Cuando el marido oyó esto se puso más que contento, y dijo al que había venido con él para ello:

—Buen hombre, vete con Dios, que ya oyes que mi mujer la ha vendido en siete cuando tú no me dabas más que cinco.

El buen hombre dijo:

—¡Sea en buena hora!

Y se fue.

Y Peronella dijo al marido:

—¡Ven aquí, ya estás aquí, y vigila con él nuestros asuntos!

Giannello, que estaba con las orejas tiesas para ver si de algo tenía
 que temer o protegerse, oídas las explicaciones de Peronella, 
 prestamente salió de la tinaja; y como si nada hubiera oído de la vuelta
 del marido, comenzó a decir:

—¿Dónde estáis, buena mujer?

A quien el marido, que ya venía, dijo:

—Aquí estoy, ¿qué quieres?

Dijo Giannello:

—¿Quién eres tú? Quiero hablar con la mujer con quien hice el trato de esta tinaja.

Dijo el buen hombre:

—Habla con confianza conmigo, que soy su marido.

Dijo entonces Giannello:

—La tinaja me parece bien entera, pero me parece que habéis tenido 
 dentro heces, que está todo embadurnado con no sé qué cosa tan seca que 
 no puedo quitarla con las uñas, y no me la llevo si antes no la veo 
 limpia.

Dijo Peronella entonces:

—No, por eso no quedará el trato; mi marido la limpiará.

Y el marido dijo:

—Sí, por cierto.

Y dejando las herramientas y quedándose en camino, se hizo encender 
 una luz y dar una raedera, y entró dentro incontinenti y comenzó a 
 raspar.

Y Peronella, como si quisiera ver lo que hacía, puesta la cabeza en 
 la boca de la tinaja, que no era muy alta, y además de esto uno de los 
 brazos con todo el hombro, comenzó a decir a su marido:

—Raspa aquí, y aquí y también allí... Mira que aquí ha quedado una pizquita.

Y mientras así estaba y al marido enseñaba y corregía, Giannello, que
 completamente no había aquella mañana su deseo todavía satisfecho 
 cuando vino el marido, viendo que como quería no podía, se ingenió en 
 satisfacerlo como pudiese; y arrimándose a ella que tenía toda tapada la
 boca de la tinaja, de aquella manera en que en los anchos campos los 
 desenfrenados caballos encendidos por el amor asaltan a las yeguas de 
 Partia, a efecto llevó el juvenil deseo; el cual casi en un mismo punto 
 se completó y se terminó de raspar la tinaja, y él se apartó y Peronella
 quitó la cabeza de la tinaja, y el marido salió fuera.

Por lo que Peronella dijo a Giannello:

—Coge esta luz, buen hombre, y mira si está tan limpia como quieres

Giannello, mirando dentro, dijo que estaba bien y que estaba contento y dándole siete liriados se la hizo llevar a su casa.

NOVELA TERCERA

Fray Rinaldo se acuesta con su comadre, lo encuentra el marido con 
 ella en la alcoba y le hacen creer que estaba conjurando las lombrices 
 del ahijado.

No pudo Filostrato hablar tan oscuro de las yeguas partias que las 
 sagaces señoras no le entendiesen y no se riesen algo, aunque fingiendo 
 reírse de otra cosa. Pero luego de que el rey conoció que su historia 
 había terminado, ordenó a Elisa que ella hablara; la cual, dispuesta a 
 obedecer, comenzó:

Amables señoras, el conjuro del espantajo de Emilia me ha traído a la
 memoria una historia de otro conjuro que, aunque no sea tan buena como 
 fue aquélla, porque no se me ocurre ahora otra sobre nuestro asunto, la 
 contaré.

Debéis saber que en Siena hubo en tiempos pasados un joven muy 
 galanteador y de honrada familia que tuvo por nombre Rinaldo; y amando 
 sumamente a una vecina suya y muy hermosa señora y mujer de un hombre 
 rico, y esperando (si pudiera encontrar el modo de hablarle sin 
 sospechas) conseguir de ella todo lo que deseaba, no viendo ninguno y 
 estando la señora grávida, pensó en convertirse en su compadre; y 
 haciendo amistad con su marido, del modo que más conveniente le pareció 
 se lo dijo, y así se hizo.

Habiéndose, pues, Rinaldo convertido en compadre de doña Agnesa y 
 teniendo alguna ocasión más pintada para poder hablarle, le hizo conocer
 con palabras aquella parte de su intención que ella mucho antes había 
 conocido en las expresiones de sus ojos; pero poco le valió, sin 
 embargo, aunque no desagradara a la señora haberlo oído. Sucedió no 
 mucho después que, fuera cual fuese la razón, Rinaldo se hizo fraile y, 
 encontrara como encontrase aquel pasto, perseveró en ello; y sucedió que
 un poco, en el tiempo en que se hizo fraile, había dejado de lado el 
 amor que tenía a su comadre y algunas otras vanidades, pero con el paso 
 del tiempo, sin dejar los hábitos las recuperó y comenzó a deleitarse en
 aparentar y en vestir con buenos paños y en ser en todas sus cosas 
 galante y adornado, y en hacer canciones y sonetos y baladas, y a 
 cantar, y en una gran cantidad de otras cosas semejantes a éstas.

Pero ¿qué estoy yo diciendo del fray Rinaldo de que hablamos? 
 ¿Quiénes son los que no hacen lo mismo? ¡Ay, vituperio del perdido 
 mundo! No se avergüenzan de aparecer gordos, de aparecer con el rostro 
 encarnado, de aparecer refinados en los vestidos y en todas sus cosas, y
 no como palomas sino como gallos hinchados con la cresta levantada 
 encopetados proceden; y lo que es peor, dejemos el que tengan sus celdas
 llenas de tarros colmados de electuario y de ungüentos, de cajas de 
 varios dulces llenas, de ampollas y de redomitas con aguas destiladas y 
 con aceites, de frascos con malvasía y con vino griego y con otros 
 desbordantes, hasta el punto de que no celdas de frailes sino tiendas de
 especieros o de drogueros parecen mayormente a los que las ven; no se 
 avergüenzan ellos de que los demás sepan que son golosos, y se creen que
 los demás no saben y conocen que los muchos ayunos, las comidas 
 ordinarias y escasas y el vivir sobriamente haga a los hombres magros y 
 delgados y la mayoría de las veces sanos; y si a pesar de todo los hacen
 enfermos, al menos no enferman de gota, para la que se suele dar como 
 medicamento la castidad y todas las demás cosas apropiadas a la vida de 
 un modesto fraile.

Y se creen que los demás no conocen que además de la vida austera, 
 las vigilias largas, el orar y el disciplinarse deben hacer a los 
 hombres pálidos y afligidos, y que ni Santo Domingo ni San Francisco, 
 sin tener cuatro capas cada uno, no de lanilla teñida ni de otros paños 
 señoriles, sino hechos con lana gruesa y de natural color, para 
 protegerse del frío y no para aparentar se vestían. ¡Que Dios los ayude 
 como necesitan las almas de los simples que los alimentan!

Así pues, vuelto fray Rinaldo a sus primeros apetitos, comenzó a 
 visitar con mucha frecuencia a su comadre; y habiendo crecido su 
 arrogancia, con más instancias que antes lo hacía comenzó a solicitarle 
 lo que deseaba de ella.

La buena señora, viéndose solicitar mucho y pareciéndole tal vez fray
 Rinaldo más guapo de lo que solía, siendo un día muy importunada por 
 él, recurrió a lo mismo que todas aquellas que tienen deseos de conceder
 lo que se les pide, y dijo:

—¿Cómo, fray Rinaldo, y es que los frailes hacen esas cosas?

A quien el fraile contestó:

—Señora, cuando yo me quite este hábito, que me lo quito muy 
 fácilmente, os pareceré un hombre hecho como los otros, y no un fraile.

La señora se rió y dijo:

—¡Ay, triste de mí! Sois compadre mío, ¿cómo podría ser esto? Estaría
 demasiado mal, y he oído muchas veces que es un pecado demasiado 
 grande; y en verdad que si no lo fuese haría lo que quisierais.

A quien fray Rinaldo dijo:

—Sois tonta si lo dejáis por eso. No digo que no sea pecado, pero 
 otros mayores perdona Dios a quienes se arrepienten. Pero decidme: 
 ¿quién es más pariente de vuestro hijo, yo que lo sostuve en el bautismo
 o vuestro marido que lo engendró?

La señora repuso:

—Más pariente suyo es mi marido.

—Decís verdad —dijo el fraile—. ¿Y vuestro marido no se acuesta con vos?

—Claro que sí —repuso la señora.

—Pues —dijo el fraile— y yo, que soy menos pariente de vuestro hijo 
 que vuestro marido, tanto debo poder acostarme con vos como vuestro 
 marido.

La señora, que no sabia lógica y de pequeño empujón necesitaba, o 
 creyó o hizo como que creía que el fraile decía verdad; y respondió:

—¿Quién sabría contestar a vuestras palabras?

Y luego, no obstante el compadrazgo, se dejó llevar a hacer su gusto;
 y no comenzaron una sola vez sino que con la tapadera del compadrazgo 
 teniendo más facilidad porque la sospecha era menor, muchas y muchas 
 veces estuvieron juntos. Pero entre las demás sucedió una que, habiendo 
 fray Rinaldo venido a casa de la señora y viendo que allí no había nadie
 sino una criadita de la señora, asaz hermosa y agradable, mandando a su
 compañero con ella al aposento de las palomas a enseñarle el 
 padrenuestro, él con la señora, que de la mano llevaba a su hijito, se 
 metieron en la alcoba y, cerrando por dentro, sobre un diván que en ella
 había comenzaron a juguetear; y estando de esta guisa sucedió que 
 volvió el compadre, y sin que nadie lo sintiese se fue a la puerta de la
 alcoba, y dio golpes y llamó a la mujer.

Doña Agnesa, oyendo esto, dijo:

—Muerta soy, que aquí está mi marido, ahora se dará cuenta de cuál es la razón de nuestro trato.

Estaba fray Rinaldo desnudo, esto es sin hábito y sin escapulario, en camiseta; el cual esto oyendo, dijo tristemente:

—Decís verdad; si yo estuviese vestido alguna manera encontraría; 
 pero si le abrís y me encuentra así no podrá encontrarse ninguna excusa.

La señora, por una inspiración súbita ayudada, dijo:

—Pues vestíos; y cuando estéis vestido coged en brazos a vuestro 
 ahijado y escuchad bien lo que voy a decirle, para que vuestras palabras
 estén de acuerdo con las mías; y dejadme hacer a mí.

El buen hombre no había dejado de llamar cuando la mujer repuso:

—Ya voy. —Y levantándose, con buen gesto se fue a la puerta de la 
 alcoba y, abriéndola, dijo—: Marido mío, te digo que fray Rinaldo 
 nuestro compadre ha venido y que Dios lo mandó porque seguro que si no 
 hubiese venido habríamos perdido hoy a nuestro niño.

Cuando el estúpido santurrón oyó esto, todo se pasmó, y dijo:

—¿Cómo?

—Oh, marido mío —dijo la mujer—, le vino antes de improviso un 
 desmayo que me creí que estaba muerto, y no sabía qué hacerme ni qué 
 decirme, si no llega a aparecer entonces fray Rinaldo nuestro compadre 
 y, cogiéndolo en brazos, dijo: «Comadre, esto son lombrices que tiene en
 el cuerpo que se le están acercando al corazón y lo matarían con 
 seguridad; pero no temáis, que yo las conjuraré y las haré morir a todas
 y antes de que yo me vaya de aquí veréis al niño tan sano como nunca lo
 habéis visto». Y porque te necesitábamos para decir ciertas oraciones y
 la criada no pudo encontrarte se las mandó decir a su compañero en el 
 lugar más alto de la casa, y él y yo nos entramos aquí dentro; y porque 
 nadie más que la madre del niño puede estar presente a tal servicio, 
 para que otros no nos molestasen aquí nos encerramos; y ahora lo tiene 
 él en brazos, y creo que no espera sino a que su compañero haya 
 terminado de decir las oraciones, y estará terminando, porque el niño ya
 ha vuelto en sí del todo.

El santurrón, creyendo estas cosas, tanto el cariño por su hijo lo 
 conmovió que no se le vino a la cabeza el engaño urdido por la mujer, 
 sino que dando un gran suspiro dijo:

—Quiero ir a verle.

Dijo la mujer:

—No vayas, que estropearías lo que se ha hecho; espérate, quiero ve si puedes entrar y te llamaré.

Fray Rinaldo, que todo había oído y se había vestido a toda prisa y 
 había cogido al niño en brazos, cuando hubo dispuesto las cosas a su 
 modo llamó:

—Comadre, ¿no es el compadre a quien oigo ahí?

Repuso el santurrón:

—Señor, sí.

—Pues —dijo fray Rinaldo—, venid aquí.

El santurrón allá fue y fray Rinaldo le dijo:

—Tomad a vuestro hijo, salvado por la gracia de Dios, cuando he 
 creído poco ha, que no lo veríais vivo al anochecer; y bien haríais en 
 hacer poner una figura de cera de su tamaño a la gloria de Dios delante 
 de la estatua del señor San Ambrosio, por los méritos del cual Dios os 
 ha hecho esta gracia.

El niño, al ver a su padre, corrió hacia él y le hizo fiestas como 
 hacen los niños pequeños; el cual, cogiéndolo en brazos, llorando no de 
 otra manera que si lo sacase de la fosa, comenzó a besarlo y a darle 
 gracias a su compadre que se lo había curado.

El compañero de fray Rinaldo, que no un padrenuestro sino más de 
 cuatro había enseñado a la criadita, y le había dado una bolsa de hilo 
 blanco que le había dado a él una monja, y la había hecho devota suya, 
 habiendo oído al santurrón llamar a la alcoba de la mujer, calladamente 
 había venido a un sitio desde donde pudiera ver y oír lo que allí 
 pasaba.

Y viendo la cosa en buenos términos, se vino abajo, y entrando en la alcoba dijo:

—Fray Rinaldo, las cuatro oraciones que me mandasteis las he dicho todas.

A quien fray Rinaldo dijo:

—Hermano mío, tienes buena madera y has hecho bien. En cuanto a mí, 
 cuando mi compadre llegó no había dicho sino dos, pero Nuestro Señor por
 tu trabajo y el mío nos ha concedido la gracia de que el niño sea 
 curado.

El santurrón hizo traer buen vino y dulces, e hizo honor a su 
 compadre y a su compañero con lo que ellos tenían necesidad más que de 
 otra cosa; luego, saliendo de casa junto con ellos, los encomendó a 
 Dios, y sin ninguna dilación haciendo hacer la imagen de cera, la mandó 
 colgar con las otras delante de la figura de San Ambrosio, pero no de la
 de aquel de Milán.

NOVELA CUARTA

Tofano le cierra una noche la puerta de su casa a su mujer, la cual, 
 no pudiendo hacérsela abrir con súplicas, finge tirarse a un pozo y 
 arroja a él una gran piedra; Tofano sale de la casa y corre allí, y ella
 entra en casa y le cierra a él la puerta y con gritos lo injuria.

El rey, al sentir que terminaba la novela de Elisa, sin esperar más, 
 volviéndose hacia Laureta, le mostró que le placía que ella narrase; por
 lo que ella, sin tardar, así comenzó a decir:

¡Oh, Amor, cuántas y cuáles son tus fuerzas, cuántos los consejos y 
 cuántas las invenciones! ¿Qué filósofo, qué artista habría alguna vez 
 podido o podría mostrar esas sagacidades, esas invenciones, esas 
 argumentaciones que inspiras tú súbitamente a quien sigue tus huellas? 
 Por cierto que la doctrina de cualquiera otro es tarda con relación a la
 tuya, como muy bien comprender se puede en las cosas antes mostradas; a
 las cuales, amorosas señoras, yo añadiré una, puesta en práctica por 
 una mujercita tan simple que no sé quién sino Amor hubiera podido 
 mostrársela.

Hubo hace tiempo en Arezzo un hombre rico, el cual fue llamado 
 Tofano. A éste le fue dada por mujer una hermosísima mujer cuyo nombre 
 fue doña Ghita, de la cual él, sin saber por qué, pronto se sintió 
 celoso, de lo que apercibiéndose la mujer sintió enojo; y habiéndole 
 preguntado muchas veces sobre la causa de sus celos y no habiéndole 
 sabido señalar él sino las generales y malas, le vino al ánimo a la 
 mujer hacerlo morir del mal que sin razón temía. Y habiéndose apercibido
 de que un joven, según su juicio muy de bien, la cortejaba, 
 discretamente comenzó a entenderse con él; y estando ya las cosas tan 
 avanzadas entre él y ella que no faltaba sino poner en efecto las 
 palabras con obras, pensó la señora encontrar semejantemente un modo 
 para ello.

Y habiendo ya conocido entre las malas costumbres de su marido que se
 deleitaba bebiendo, no solamente comenzó a alabárselo sino arteramente a
 invitarle a ello muy frecuentemente. Y tanto tomó aquello por costumbre
 que casi todas las veces que le venía en gana lo llevaba a embriagarse 
 bebiendo; y cuando lo veía bien ebrio, llevándolo a dormir, por primera 
 vez se reunió con su amante y luego seguramente muchas veces continuó 
 encontrándose con él, y tanto se confió en las embriagueces de éste, que
 no solamente había llegado al atrevimiento de traer a su amante a casa 
 sino que ella a veces se iba con él a estarse gran parte de la noche en 
 la suya, la cual no estaba lejos de allí.

Y de esta manera continuando la enamorada mujer, sucedió que el 
 desgraciado marido vino a darse cuenta de que ella, al animarle a beber,
 sin embargo, no bebía nunca; por lo que le entraron sospechas de que 
 fuese a ser lo que era, esto es, de que la mujer le embriagase para 
 poder hacer su gusto mientras él estaba dormido. Y queriendo de ello, si
 fuese así, tener pruebas, sin haber bebido en todo el día, mostrándose 
 una tarde el hombre más ebrio que pudiera haber en el hablar y en las 
 maneras, creyéndolo la mujer y no juzgando que necesitase beber más, 
 para dormir bien prestamente lo preparó. Y hecho esto, según 
 acostumbraba a hacer algunas veces, saliendo de casa, a la casa de su 
 amante se fue y allí hasta medianoche se quedó.

Tofano, al no sentir a la mujer, se levantó y yéndose a la puerta la 
 cerró por dentro y se puso a la ventana, para ver a la mujer cuando 
 volviese y hacerle manifiesto que se había percatado de sus costumbres; y
 tanto estuvo que la mujer volvió, la cual, volviendo a casa y 
 encontrándose la puerta cerrada, se dolió sobremanera y comenzó a tratar
 de ver si por la fuerza podía abrir la puerta.

Lo que, luego de que Tofano lo hubo sufrido un tanto, dijo:

—Mujer, te cansas en vano porque dentro no podrás volver. Vuélvete 
 allí adonde has estado hasta ahora; y ten por cierto que no volverás 
 nunca aquí hasta que de esto, en presencia de tus parientes y de los 
 vecinos, te haya hecho el honor que te conviene.

La mujer empezó a suplicar por el amor de Dios que hiciese el favor 
 de abrirle porque no venía de donde él pensaba sino de velar con una 
 vecina suya porque las noches eran largas y ella no podía dormirlas 
 enteras ni velar sola en casa. Los ruegos no servían de nada porque 
 aquel animal estaba dispuesto a que todos los aretinos supieran su 
 vergüenza cuando ninguno la sabía.

La mujer, viendo que el suplicar no le valía, recurrió a las amenazas y dijo:

—Si no me abres te haré el hombre más desgraciado que existe.

A quien Tofano repuso:

—¿Y qué puedes hacerme?

La mujer, a quien Amor había ya aguzado con sus consejos el entendimiento, repuso:

—Antes de sufrir la vergüenza que quieres hacerme pasar sin razón, me
 arrojaré a este pozo que está cerca, en el cual luego cuando me 
 encuentren muerta, nadie creerá sino que tú, en tu embriaguez me has 
 arrojado allí, y así, o tendrás que huir y perder lo que tienes y ser 
 puesto en pregones, o te cortarán la cabeza como al asesino mío que 
 realmente habrás sido.

Nada se movió Tofano de su necia opinión con estas palabras; por la cual cosa, la mujer dijo:

—Pues ya no puedo sufrir este fastidio tuyo, ¡Dios te perdone! Pon en su sitio esta rueca mía, que la dejo aquí.

Y dicho esto, siendo la noche tan oscura que apenas habrían podido 
 verse uno al otro por la calle, se fue la mujer hacia el pozo; y, 
 cogiendo una grandísima piedra que había al pie del pozo, gritando 
 «¡Dios, perdóname!», la dejó caer dentro del pozo.

La piedra, al llegar al agua, hizo un grandísimo ruido, el que al oír
 Tofano creyó firmemente que se había arrojado dentro; por lo que, 
 cogiendo el cubo con la soga, súbitamente se lanzó fuera de casa para 
 ayudarla y corrió al pozo.

La mujer, que junto a la puerta de su casa se había escondido, al 
 verlo correr al pozo se refugió en casa y se cerró dentro y se fue a la 
 ventana y comenzó a decir:

—Hay que echarle agua cuando uno lo bebe, no luego por la noche.

Tofano, al oírla, se vio burlado y volvió a la puerta; y no pudiendo entrar, le comenzó a decir que le abriese.

Ella, dejando de hablar bajo como hasta entonces había hecho, gritando comenzó a decir:

—Por los clavos de Cristo, borracho fastidioso, no entrarás aquí esta
 noche; no puedo sufrir más estas maneras tuyas: tengo que hacerle ver a
 todo el mundo quién eres y a qué hora vuelves a casa por la noche.

Tofano, por su parte, irritado, le comenzó a decir injurias y a 
 gritar; de lo que sintiendo el ruido los vecinos se levantaron, hombres y
 mujeres, y se asomaron a las ventanas y preguntaron qué era aquello.

La mujer comenzó a decir llorando:

—Es este mal hombre que me vuelve borracho por la noche a casa o se 
 duerme por las tabernas y luego vuelve a estas horas; habiéndolo 
 aguantado mucho y no sirviendo de nada, no pudiendo aguantar más, he 
 querido hacerle pasar esta vergüenza de cerrarle la puerta de casa para 
 ver si se enmienda.

El animal de Tofano, por su parte, decía cómo había sido la cosa y la amenazaba.

La mujer a sus vecinos les decía:

—¡Ved qué hombre! ¿Qué pensaríais si yo estuviera en la calle como 
 está él y él estuviese en casa como estoy yo? Por Dios que dudo que no 
 creyeseis que dice la verdad: bien podéis ver el seso que tiene. Dice 
 que he hecho lo que yo creo que ha hecho él. Creyó que me asustaría 
 arrojando no sé qué al pozo, pero quisiera Dios que se hubiese tirado él
 de verdad y ahogado, que el vino que ha bebido de más se habría aguado 
 muy bien.

Los vecinos, hombres y mujeres, comenzaron todos a reprender a Tofano
 y a echarle la culpa a él y a insultarle por lo que decía contra su 
 mujer; y en breve tanto anduvo el rumor de vecino en vecino que llegó 
 hasta los parientes de la mujer. Los cuales llegados allí, y oyendo la 
 cosa a un vecino y a otro, cogieron a Tofano y le dieron tantos palos 
 que lo dejaron molido; luego, entrando en la casa, tomaron las cosas de 
 la mujer y con ella se volvieron a su casa, amenazando a Tofano con 
 cosas peores. Tofano, viéndose malparado y que sus celos le habían 
 llevado por mal camino, como quien bien quería a su mujer, recurrió a 
 algunos amigos de intermediarios; y tanto anduvo, que en paz volvió a 
 llevarse la mujer a su casa, a la que prometió no ser celoso nunca más; y
 además de ello, le dio licencia para que hiciese cuanto gustase, pero 
 tan prudentemente que él no se apercibiera. Y así, a modo del tonto 
 villano quedó cornudo y apaleado. Y viva el amor (y muera la avaricia) y
 viva la compañía.

NOVELA QUINTA

Un celoso disfrazado de cura confiesa a su mujer, al cual ésta da a 
 entender que ama a un cura que viene a estar con ella todas las noches, 
 con lo que, mientras el celoso ocultamente hace guardia a la puerta, la 
 mujer hace entrar a un amante suyo por el tejado y está con él.

A su argumento puso fin Laureta; y habiendo ya cada uno alabado a la 
 mujer porque había obrado bien y como a aquel desdichado convenía, el 
 rey, para no perder tiempo, volviéndose hacia Fiameta, placenteramente 
 le encargó novelar; por la cual cosa, ella comenzó así:

Nobilísimas señoras, la precedente historia me lleva a razonar, 
 semejantemente, sobre un celoso, estimando que lo que sus mujeres les 
 hacen, y máximamente cuando tienen celos sin motivo está bien hecho. Y 
 si todas las cosas hubiesen considerado los hacedores de las leyes, 
 juzgo que en esto deberían a las mujeres no haber adjudicado otro 
 castigo sino el que adjudicaron a quien ofende a alguien defendiéndose: 
 porque los celosos son hostigadores de la vida de las mujeres jóvenes y 
 diligentísimos procuradores de su muerte. Están ellas toda la semana 
 encerradas y atendiendo a las necesidades familiares y domésticas. 
 Deseando, como todos hacen, tener luego los días de fiesta alguna 
 distracción, algún reposo, y poder disfrutar algún entretenimiento como 
 lo toman los labradores del campo, los artesanos de la ciudad y los 
 regidores de los tribunales, como hizo Dios cuando el día séptimo 
 descansó de todos sus trabajos, y como lo quieren las leyes santas y las
 civiles, las cuales al honor de Dios y al bien común de todos mirando, 
 han distinguido los días de trabajo de los de reposo. A la cual cosa en 
 nada consienten los celosos, y aquellos días que para todas las otras 
 son alegres, a ellas, teniéndolas más encerradas y más recluidas, hacen 
 sentir más míseras y dolientes; lo cual, cuánto y qué consunción sea 
 para las pobrecillas sólo quienes lo han probado lo saben. Por lo que, 
 concluyendo, lo que una mujer hace a un marido celoso sin motivo, por 
 cierto no debería condenarse sino alabarse.

Hubo, pues, en Rímini, un mercader muy rico en posesiones y en dinero
 el cual, teniendo una hermosísima mujer por esposa, llegó a estar 
 sobremanera celoso de ella; y no tenía otra razón para ello sino que, 
 como mucho la amaba y la tenía por muy hermosa y sabía que ella con todo
 su afán se ingeniaba en agradarle, juzgaba que todos la amaban y que a 
 todos les parecía hermosa y también que ella se ingeniaba tanto en 
 agradar a otros como a él (argumento que era de hombre desdichado y de 
 poco sentimiento). Y así con estos celos tanta vigilancia tenía de ella y
 tan sujeta la tenía como tal vez están los que a la pena capital están 
 condenados, que no están vigilados con tanta severidad por los 
 carceleros. La mujer, no ya a bodas o a fiestas o a la iglesia no podía 
 ir sino que no osaba ponerse a la ventana ni mirar fuera de casa por 
 ningún motivo; por la cual cosa su vida era desdichadísima, y aguantaba 
 tanto más impacientemente este fastidio cuanto menos culpable se sentía.

Por lo que, viéndose maltratar sin razón por su marido, decidió para 
 consuelo propio encontrar el modo, si alguno pudiera encontrar, de que 
 con justicia le viese hecho. Y porque no podía asomarse a la ventana y 
 así no tenía modo de poder mostrarse contenta del amor de alguno que se 
 lo hubiese manifestado pasando por su barrio, sabiendo que en la casa de
 al lado de la suya había un joven apuesto y amable, pensó que, si algún
 agujero hubiese en el muro que dividía su casa de aquélla, mirar por él
 tantas veces que llegase a ver al joven en manera de poder hablarle y 
 de darle su amor si quería recibirlo ; y, si pudiese encontrarse el 
 modo, encontrarse con él alguna vez y de esta manera pasar su desdichada
 vida hasta tanto que el diablo saliese de su marido.

Y yendo de una parte a otra, cuando su marido no estaba, mirando el 
 muro de la casa, vio por acaso en una parte asaz secreta de ella el muro
 abierto un tanto por una grieta; por lo que, mirando por ella, aunque 
 muy mal pudiese discernir la otra parte, llegó a darse cuenta de que era
 una alcoba allí donde daba la grieta y se dijo:

«Si fuese ésta la alcoba de Filippo (es decir, del joven vecino suyo), estaría casi servida.»

Y cautamente a una criada suya, que le tenía lástima, la hizo espiar,
 y encontró que verdaderamente el joven allí dormía solo; por lo que, 
 acercándose con frecuencia a la grieta, y cuando sentía al joven allí, 
 dejando caer piedrecitas y algunas ramitas secas, tanto hizo que, por 
 ver qué era aquello, el joven se acercó allí. Al cual ella llamó 
 suavemente y él, que su voz conoció, le respondió; y ella, teniendo 
 tiempo, en breve le abrió sus pensamientos. De los que muy contento el 
 joven, hizo de tal manera que de su lado el agujero se hizo mayor, 
 aunque de manera que nadie pudiese apercibirlo; y por allí muchas veces 
 se hablaban y se tocaban la mano, pero más adelante no se podía ir por 
 la rígida guardia del celoso.

Ahora, acercándose la fiesta de Navidad, la mujer dijo al marido que,
 si le placía, quería ir la mañana de Pascua a la iglesia y confesarse y
 comulgar como hacen los otros cristianos; a lo que el celoso dijo:

—¿Y qué pecado has hecho que quieres confesarte?

Dijo la mujer:

—¿Cómo? ¿Crees que soy santa porque me tienes encerrada? Bien sabes 
 que cometo pecados como las otras personas que así viven; pero no quiero
 decírtelos a ti, que no eres cura.

El celoso sintió sospechas con estas palabras y decidió saber qué 
 pecados había cometido aquélla y pensó el modo en que podría hacerlo; y 
 respondió que le parecía bien, pero que no quería que fuese a otra 
 iglesia sino a su capilla, y que allí fuese por la mañana temprano y se 
 confesase con su capellán o con el cura que el capellán le dijese y no 
 con otro, y se volviera enseguida a casa.

A la mujer le pareció que medio había entendido; pero sin decir nada respondió que así lo haría.

Venida la mañana de Pascua, la mujer se levantó al amanecer y se 
 arreglo y se fue a la iglesia que el marido le había mandado. El celoso,
 por otra parte, se levantó y se fue a aquella misma iglesia y llegó 
 allí antes que ella; y habiendo ya con el cura de allí adentro arreglado
 lo que quería hacer, poniéndose rápidamente una de las sotanas del cura
 con un capuchón grande como el que vemos que llevan los curas, 
 habiéndoselo echado un poco hacia adelante, se sentó en el coro. La 
 mujer, al llegar a la iglesia, hizo preguntar por el cura. El cura vino,
 y oyendo a la mujer que quería confesarse, dijo que no podía oírla, 
 pero que le mandaría a un compañero suyo; y yéndose, mandó al celoso a 
 su desgracia. El cual, viniendo muy gravemente, aunque no fuese muy de 
 día y él se hubiese puesto el capuchón sobre los ojos, no pudo ocultarse
 tan bien que no fuese reconocido prestamente por la mujer; la cual, al 
 ver aquello, se dijo a sí misma:

«Alabado sea Dios, que éste de celoso se ha hecho cura; pero dejadlo, que le daré lo que está buscando.»

Fingiendo, pues, no conocerlo, se sentó a sus pies. Micer celoso se 
 había metido algunas piedrecitas en la boca para que le dificultasen 
 algo el habla, de manera que la mujer no le reconociese, pareciéndole 
 que en todas las demás cosas estaba del todo tan transformado que no 
 creía ser reconocido de ningún modo. Pero viniendo a la confesión, entre
 las demás cosas que la señora le dijo, habiéndole dicho primero que 
 estaba casada, fue que estaba enamorada de un cura el cual todas las 
 noches iba a acostarse con ella.

Cuando el celoso oyó esto le pareció que le habían dado una 
 cuchillada en el corazón; y si no fuera que le azuzó el deseo de saber 
 más de aquello, habría abandonado la confesión e ídose; pero quedándose 
 quieto preguntó a la mujer:

—¿Y cómo? ¿No se acuesta con vos vuestro marido?

La mujer contestó:

—Señor, sí.

—Pues —dijo el celoso— ¿cómo puede también acostarse el cura?

—Señor —dijo la mujer—, el arte con que lo hace el cura no lo sé; 
 pero no hay en casa una puerta tan cerrada que, al tocarla él, no se 
 abra; y me dice él que, cuando ha llegado a la de mi alcoba, antes de 
 que la abra, dice ciertas palabras por las que mi marido se duerme 
 incontinenti, y al sentirlo dormido, abre la puerta y se viene dentro y 
 está conmigo; y esto nunca falla.

Dijo entonces el celoso:

—Señora, esto está mal hecho y tenéis que absteneros por completo de ello.

La mujer le dijo:

—Señor, esto no creo poder hacerlo nunca porque lo amo demasiado.

—Pues yo no podré absolveros.

Le dijo la mujer:

—Lo siento mucho: no he venido aquí para decir mentiras; si creyese que podría hacerlo os lo diría.

Dijo entonces el celoso:

—En verdad, señora, me dais lástima, que os veo perder el alma con 
 estas cosas; pero en vuestro servicio quiero pasar trabajos diciendo mis
 oraciones especiales a Dios en vuestro nombre, las cuales tal vez os 
 ayuden; y os mandaré alguna vez un monaguillo mío a quien diréis si os 
 han ayudado o no; y si os ayudan, continuaremos.

La mujer le dijo:

—Señor, no hagáis tal de mandarme nadie a casa que, si mi marido lo 
 supiese, es tan celoso que nadie en el mundo le quitaría de la cabeza 
 que venía sino para algo malo, y nunca más tendré paz con él.

El celoso le dijo:

—Señora, no temáis por esto, que lo haré de tal manera que nunca os dirá una palabra.

Dijo entonces la señora:

—Si eso os dice el corazón, estoy de acuerdo.

Y dicha la confesión y recibida la penitencia y poniéndose en pie, se fue a oír misa.

El celoso con su desgracia, resoplando, se fue a quitarse las ropas 
 de cura y se volvió a casa, deseoso de encontrar el modo de poder 
 encontrar juntos al cura y a la mujer para jugarles una mala pasada al 
 uno y al otro. La mujer volvió de la iglesia y bien vio en la cara de su
 marido que le había dado las malas pascuas; pero él se ingeniaba cuanto
 podía por ocultar lo que había hecho y lo que le parecía saber.

Y habiendo deliberado consigo mismo pasar la noche siguiente junto a 
 la puerta de la calle y esperar por si venía el cura, dijo a la mujer:

—Esta noche tengo que ir a cenar y a dormir fuera, y por ello cerraré
 bien la puerta de la calle y la de mitad de la escalera y la de la 
 alcoba, y cuando quieras acuéstate.

La mujer repuso:

—En buena hora.

Y cuando tuvo tiempo se fue a la abertura e hizo el signo usado, el 
 cual, al sentirlo Filippo de inmediato vino allí; la mujer le dijo lo 
 que había hecho por la mañana y lo que el marido le había dicho después 
 de comer, y luego dijo:

—Estoy segura de que no saldrá de casa sino que se pondrá de guardia a
 la puerta, y por ello encuentra el modo de venir esta noche aquí por el
 tejado, de manera que estemos juntos. El joven, muy contento de esto, 
 dijo: —Señora, dejadme hacer.

Venida la noche, el celoso con sus armas se ocultó silenciosamente en
 una alcoba del piso bajo. Y la mujer, habiendo hecho cerrar todas las 
 puertas y máximamente la de mitad de la escalera para que el celoso no 
 pudiera subir, cuando le pareció oportuno el joven por un camino muy 
 cauto por su lado se vino, y se fueron a la cama, dándose el uno al otro
 satisfacción y buenos ratos; y venido el día, el joven se volvió a su 
 casa.

El celoso, doliente y sin cenar, muriéndose de frío, casi toda la 
 noche estuvo con sus armas junto a la puerta esperando que llegase el 
 cura; y acercándose el día, no pudiendo velar más, en la alcoba del piso
 bajo se durmió. Luego, cerca de tercia levantándose, estando ya abierta
 la puerta de la casa, fingiendo venir de fuera, subió a su casa y 
 almorzó. Y poco después, mandando un muchachito a guisa del monaguillo 
 del cura que la había confesado, le preguntó si quien ella sabía había 
 vuelto allí. La mujer, que muy bien conoció al mensajero, repuso que no 
 había venido aquella noche y que, si así hacia, podría írsele de la 
 cabeza por más que ella no querría que de la cabeza se le fuese.

¿Qué debo deciros ahora? El celoso estuvo muchas noches queriendo 
 coger el cura a la entrada, y la mujer continuamente con su amante 
 pasándoselo bien. Al final el celoso, que más no podía aguantar, con 
 airado rostro preguntó a la mujer qué le había dicho al cura la mañana 
 que se había confesado. La mujer repuso que no quería decírselo porque 
 no era cosa honesta ni conveniente.

El celoso le dijo:

—Mala mujer, a pesar tuyo sé lo que le dijiste, y tengo que saber 
 quién es el cura de quién estás tan enamorada y que contigo se acuesta 
 todas las noches por sus ensalmos, o te cortaré las venas.

La mujer dijo que no era verdad que estuviera enamorada de un cura.

—¿Cómo? —dijo el celoso—. ¿No le dijiste esto y esto al cura que te confesó?

La mujer dijo:

—No que te lo hubiera contado sino que hubieras estado presente parece; pero sí que se lo dije.

—Pues dime —dijo el celoso—, quién es ese cura y pronto.

La mujer se echó a reír y dijo:

—Me agrada mucho cuando a un hombre sabio lo lleva una mujer simple 
 como se lleva a un borrego por los cuernos al matadero; aunque tú no 
 eres sabio ni lo fuiste desde aquel momento en que dejaste entrar en el 
 pecho al maligno espíritu de los celos sin saber por qué; y cuanto más 
 tonto y animal eres mi gloria es menor. ¿Crees tú, marido mío, que soy 
 ciega de los ojos de la cara como tú lo eres de los de la mente? Cierto 
 que no; y mirando supe quién fue el cura que me confesó y sé que fuiste 
 tú; pero me propuse darte lo que andabas buscando y te lo di. Pero si 
 hubieses sido sabio como crees, no habrías de aquella manera intentado 
 saber los secretos de tu honrada mujer, y sin sentir vanas sospechas te 
 habrías dado cuenta de que lo que te confesaba era la verdad sin que en 
 ella hubiera nada de pecado. Te dije que amaba a un cura; ¿y no eras tú,
 a quien equivocadamente amo, cura? Te dije que ninguna puerta de mi 
 casa podía estar cerrada cuando quería acostarse conmigo; ¿y qué puerta 
 te ha resistido alguna vez en tu casa donde allí donde yo estuviera has 
 querido venir? Te dije que el cura se acostaba conmigo todas las noches;
 ¿y cuándo ha sido que no te acostases conmigo? Y cuantas veces me 
 mandaste a tu monaguillo, tantas sabes, cuantas no estuviste conmigo, te
 mandé a decir que el cura no había estado. ¿Qué otro desmemoriado sino 
 tú, que por los celos te has dejado cegar, no habría entendido estas 
 cosas? ¡Y te has estado en casa vigilando la puerta y crees que me has 
 convencido de que te has ido fuera a cenar y a dormir! ¡Vuelve en ti ya y
 hazte hombre como solías ser y no hagas hacer burla de ti a quien 
 conoce tus costumbres como yo, y deja esa severa guarda que haces, que 
 te juro por Dios que si me vinieran ganas de ponerte los cuernos, si 
 tuvieras cien ojos en vez de dos, me daría el gusto de hacer lo que 
 quisiera de guisa, que tú no te enterarías!

El desdichado celoso, a quien le parecía haberse enterado muy 
 astutamente del secreto de la mujer, al oír esto se tuvo por burlado; y 
 sin responder nada tuvo a la mujer por sabia y por buena, y cuando tenía
 que ser celoso se despojó de los celos, así como se los había vestido 
 cuando no tenía necesidad de ellos. Por lo que la discreta mujer, casi 
 con licencia para hacer su gusto, sin hacer venir a su amante por el 
 tejado como los gatos sino por la puerta, discretamente obrando luego, 
 muchas veces se dio con él buenos ratos y alegre vida.

NOVELA SEXTA

Doña Isabela, estando con Leonetto, y siendo amada por un micer 
 Lambertuccio, es visitada por éste, y vuelve su marido; a micer 
 Lambertuccio hace salir de su casa puñal en mano, y su marido acompaña 
 luego a Leonetto.

Maravillosamente había agradado a todos la novela de Fiameta, 
 afirmando cada uno que la mujer había obrado óptimamente y hecho lo que 
 convenía a aquel animal de hombre. Pero luego de que hubo terminado, el 
 rey a Pampínea ordenó que siguiese; la cual comenzó a decir:

Son muchos quienes, hablando como simples, dicen que Amor le quita a 
 uno el juicio y que a los que aman hace aturdidos. Necia opinión me 
 parece; y bastante las ya dichas cosas lo han mostrado, y yo intento 
 mostrarlo también.

En nuestra ciudad, copiosa en todos los bienes, hubo una señora joven
 y noble y muy hermosa, la cual fue mujer de un caballero muy valeroso y
 de bien. Y como muchas veces ocurre que siempre el hombre no puede usar
 una comida sino que a veces desea variar, no satisfaciendo a esta 
 señora mucho su marido, se enamoró de un joven que Leonetto era llamado,
 muy amable y cortés, aunque no fuese de gran nacimiento, y él del mismo
 modo se enamoró de ella: y como sabéis que raras veces queda sin efecto
 lo que las dos partes quieren, en dar a su amor cumplimiento no se 
 interpuso mucho tiempo.

Ahora, sucedió que, siendo esta mujer hermosa y amable, de ella se 
 enamoró mucho un caballero llamado micer Lambertuccio, al cual ella, 
 porque hombre desagradable y cargante le parecía, por nada del mundo 
 podía disponerse a amarlo; pero solicitándola él mucho con embajadas y 
 no valiéndole, siendo hombre poderoso, la mandó amenazar con difamarla 
 si no hacía su gusto, por la cual cosa la señora, temiéndolo y sabiendo 
 cómo era, se plegó a hacer su deseo.

Y habiendo la señora (que doña Isabela tenía por nombre) ido, como es
 costumbre nuestra en verano, a estarse en una hermosísima tierra suya 
 en el campo, sucedió, habiendo su marido ido a caballo a algún lugar 
 para quedarse algún día, que mandó ella a por Lionetto para que viniese a
 estar con ella; el cual, contentísimo, fue incontinenti. Micer 
 Lambertuccio, oyendo que el marido de la señora se había ido fuera, 
 solo, montando a caballo, se fue a donde ella estaba y llamó a la 
 puerta.

La criada de la señora, al verlo, se fue incontinenti a ella, que estaba en la alcoba con Lionetto y, llamándola, le dijo:

—Señora, micer Lambertuccio está ahí abajo él solo.

La señora, al oír esto, fue la más doliente mujer del mundo; pero 
 temiéndole mucho, rogó a Leonetto que no le fuera enojoso esconderse un 
 rato tras la cortina de la cama hasta que micer Lambertuccio se fuese.

Leonetto, que no menor miedo de él tenía de lo que tenía la señora, 
 allí se escondió; y ella mandó a la criada que fuese a abrir a micer 
 Lambertuccio; la cual, abriéndole y descabalgando él de su palafrén y 
 atado éste allí a un gancho, subió arriba.

La señora, poniendo buena cara y viniendo hasta lo alto de la 
 escalera, lo más alegremente que pudo le recibió con palabras y le 
 preguntó qué andaba haciendo. El caballero, abrazándola y besándola, le 
 dijo:

—Alma mía, oí que vuestro marido no estaba, así que me he venido a estar un tanto con ella.

Y luego de estas palabras, entrando en la alcoba y cerrando por dentro, comenzó micer Lambertuccio a solazarse con ella.

Y estando así con ella, completamente fuera de los cálculos de la 
 señora, sucedió que su marido volvió: el cual, cuando la criada lo vio 
 junto a la casa, corrió súbitamente a la alcoba de la señora y dijo:

—Señora, aquí está el señor que vuelve: creo que está ya en el patio.

La mujer, al oír esto y al pensar que tenía dos hombres en casa (y 
 sabía que el caballero no podía esconderse porque su palafrén estaba en 
 el patio), se tuvo por muerta; sin embargo, arrojándose súbitamente de 
 la cama, tomó un partido y dijo a micer Lambertuccio:

—Señor, si me queréis algo bien y queréis salvarme de la muerte, 
 haced lo que os diga. Cogeréis en la mano vuestro puñal desnudo, y con 
 mal gesto y todo enojado bajaréis la escalera y os iréis diciendo: «Voto
 a Dios que lo cogeré en otra parte»; y si mi marido quisiera reteneros u
 os preguntase algo, no digáis nada sino lo que os he dicho, y, montando
 a caballo, por ninguna razón os quedéis con él.

Micer Lambertuccio dijo que de buena gana; y sacando fuera el puñal, 
 todo sofocado entre las fatigas pasadas y la ira sentida por la vuelta 
 del caballero, como la señora le ordenó así hizo. El marido de la 
 señora, ya descabalgando en el patio, maravillándose del palafrén y 
 queriendo subir arriba, vio a micer Lambertuccio bajar y asombróse de 
 sus palabras y de su rostro y le dijo:

—¿Qué es esto, señor?

Micer Lambertuccio, poniendo el pie en el estribo y montándose encima, no dijo sino:

—Por el cuerpo de Dios, lo encontraré en otra parte.

Y se fue.

El gentilhombre, subiendo arriba, encontró a su mujer en lo alto de la escalera toda espantada y llena de miedo, a la cual dijo:

—¿Qué es esto? ¿A quién va micer Lambertuccio tan airado amenazando?

La mujer, acercándose a la alcoba para que Leonetto la oyese, repuso:

—Señor, nunca he tenido un miedo igual a éste. Aquí dentro entró 
 huyendo un joven a quien no conozco y a quien micer Lambertuccio seguía 
 con el puñal en la mano, y encontró por acaso esta alcoba abierta, y 
 todo tembloroso dijo: «Señora, ayudadme por Dios, que no me maten en 
 vuestros brazos». Yo me puse de pie de un salto y al querer preguntarle 
 quién era y qué le pasaba, hete aquí micer Lambertuccio que venía 
 subiendo diciendo: «¿Dónde estás, traidor?». Yo me puse delante de la 
 puerta de la alcoba y, al querer entrar él, le detuve; en eso fue cortés
 que, como vio que no me placía que entrase aquí dentro, después de 
 decir muchas palabras se bajó como lo visteis.

Dijo entonces el marido.

—Mujer, hicisteis bien; muy gran deshonra hubiera sido que hubiesen 
 matado a alguien aquí dentro, y micer Lambertuccio hizo una gran 
 villanía en seguir a nadie que se hubiera refugiado aquí dentro.

Luego preguntó dónde estaba aquel joven.

La mujer contestó:

—Señor, yo no sé dónde se haya escondido.

El caballero dijo:

—¿Dónde estás? Sal con confianza.

Leonetto, que todo lo había oído, todo miedoso como quien miedo había
 pasado de verdad, salió fuera del lugar donde se había escondido.

Dijo entonces el caballero:

—¿Qué tienes tú que ver con micer Lambertuccio?

El joven repuso:

—Señor, nada del mundo; y por ello creo firmemente que no esté en su 
 juicio o que me haya tomado por otro, porque en cuanto me vio no lejos 
 de esta casa, en la calle, echó mano al puñal y dijo: «Traidor, ¡muerto 
 eres!». Yo no me puse a preguntarle que por qué razón sino que comencé a
 huir cuanto pude y me vine aquí, donde, gracias a Dios y a esta noble 
 señora, me he salvado.

Dijo entonces el caballero:

—Pues anda, no tengas ningún miedo; te pondré en tu casa sano y salvo, y luego entérate bien de lo que tienes que ver con él.

Y en cuanto hubieron cenado, haciéndole montar a caballo, se lo llevó
 a Florencia y lo dejó en su casa; el cual, según las instrucciones 
 recibidas de la señora, aquella misma noche habló con micer Lambertuccio
 ocultamente y con él se puso de acuerdo de tal manera que, por mucho 
 que se hablase de aquello después, nunca por ello se enteró el caballero
 de la burla que le había hecho su mujer.

NOVELA SÉPTIMA

Ludovico descubre a doña Beatriz el amor que le tiene, la cual manda a
 Egano, su marido, a un jardín vestido como ella y se acuesta con 
 Ludovico; el cual, luego, levantándose, va y apalea a Egano en el 
 jardín.

Esta invención de doña Isabela contada por Pampínea fue por todos los
 de la compañía tenida por maravillosa; pero Filomena, a quien el rey 
 había ordenado que siguiese, dijo:

Amorosas señoras, si no estoy engañada, creo que contaré una no menos buena, y prestamente.

Debéis saber que en París vivió un hombre noble florentino, el cual, 
 por su pobreza, se había hecho mercader, y le había ido tan bien con el 
 comercio que se había hecho en él riquísimo; y tenía de su mujer un solo
 hijo al que había llamado Ludovico. Y para que a la nobleza del padre y
 no al comercio saliese, no lo había el padre querido poner en ningún 
 negocio sino que lo había puesto con otros hombres nobles al servicio 
 del rey de Francia, donde muchas buenas maneras y buenas cosas había 
 aprendido. Y estando allí, sucedió que ciertos caballeros que volvían 
 del Sepulcro, mezclándose en una conversación de los jóvenes entre los 
 que estaba Ludovico, y oyéndolos razonar entre sí sobre las damas 
 hermosas de Francia y de Inglaterra y de otras partes del mundo, comenzó
 uno de ellos a decir que ciertamente de cuanto mundo él había recorrido
 y de cuantas mujeres había visto, nunca una hermosura semejante a la 
 mujer de Egano de los Galluzzi de Bolonia, llamada doña Beatriz, había 
 visto; en lo que todos sus compañeros que junto con él la habían visto 
 en Bolonia, concordaron, 1a cual cosa escuchando Ludovico, que todavía 
 no se había enamorado de ninguna, se inflamó en tanto deseo de verla que
 en otra cosa no podía fijar el pensamiento; y del todo dispuesto a ir 
 hasta Bolonia a verla, y allí quedarse si a ella le placía, dio a 
 entender a su padre que quería ir al Sepulcro, lo que consiguió con gran
 dificultad.

Poniéndose, pues, de nombre Aniquino, llegó a Bolonia, y como quiso 
 la fortuna, al día siguiente vio a esta señora en una fiesta, y con 
 mucho le pareció más hermosa de lo que pensado había; por lo que, 
 enamorándose ardentísimamente de ella, se propuso no irse nunca de 
 Bolonia si no conseguía su amor. Y pensando en qué camino debía seguir 
 para ello, dejando cualquier otro decidió que, si pudiera hacerse criado
 del marido de ella, que tenía muchos, por acaso podría sucederle lo que
 deseaba.

Vendidos, pues, sus caballos, y colocados sus criados de manera que 
 estaban bien, habiéndoles ordenado que fingiesen no conocerlo, habiendo 
 hecho amistad con su posadero, le dijo que de buena gana entraría como 
 servidor de algún señor de bien, si alguno pudiese encontrar; al cual 
 dijo el posadero:

—Tú eres propiamente un sirviente que debía de ser muy apreciado por 
 un hombre noble de esta tierra que tiene por nombre Egano, el cual tiene
 muchos, y todos los quiere aparentes como eres tú; yo le hablaré de 
 ello.

Y como dijo, así lo hizo; y antes que se separase de Egano, hubo 
 colocado con él a Aniquino, el cual le agradó lo más que podía ser. Y 
 viviendo con Egano y teniendo oportunidades de ver con mucha frecuencia a
 su gobierno, tan bien y tan de grado comenzó a servir a Egano que éste 
 le tomó tanto amor que sin él no sabía hacer ninguna cosa; y no 
 solamente de sí sino de todas las cosas le había encomendado el 
 gobierno.

Sucedió un día que, habiendo ido Egano de cetrería y quedándose 
 Aniquino en casa, doña Beatriz, que de su amor no se había apercibido 
 todavía por mucho que para sí misma, mirándole a él y a sus maneras, 
 muchas veces le había elogiado y le agradase, se puso con él a jugar al 
 ajedrez; y Aniquino, que agradarle deseaba, muy diestramente se dejaba 
 vencer; de lo que la señora hacía maravillosas fiestas. Y habiéndose 
 apartado de mirarlos jugar todas las damas de la señora y dejándolos 
 jugando solos, Aniquino lanzó un grandísimo suspiro.

La señora, mirándolo, dijo:

—¿Qué tienes, Aniquino? ¿Tanto te duele que te venza?

—Señora —repuso Aniquino—, mucho mayor cosa que lo es ésta fue la razón de mi suspiro.

Dijo entonces la señora:

—¡Ah! Dímela, si me quieres bien.

Cuando Aniquino se oyó rogar «si la quería bien» por quien sobre 
 todas las cosas amaba, lanzó uno mucho mayor de lo que lo había sido el 
 primero; por lo que la señora otra vez le rogó que le pluguiese decirle 
 cuál era la razón de sus suspiros.

A quien Aniquino dijo:

—Señora, mucho temo que os sea molesta si os la digo y además temo que la digáis a otra persona.

A quien la señora dijo:

—Por cierto que no me será enojoso; y estate seguro de esto, que nada
 que tú me digas, sino cuando te plazca, le diré a nadie nunca.

Entonces dijo Aniquino:

—Puesto que así me lo prometéis, os lo diré.

Y con las lágrimas en los ojos le dijo quién era él, lo que de ella 
 había oído y dónde, y cómo de ella se había enamorado y cómo venido, y 
 por qué había entrado como servidor del marido; y luego, humildemente le
 rogó que si podía ser le pluguiera tener piedad de él y complacerle en 
 este su secreto y tan ferviente deseo; y que, si esto no quería hacer, 
 que, dejándolo estar en el traje en que estaba, le permitiese amarla. 
 ¡Oh, singular dulzura de la sangre boloñesa, que digna de alabanza has 
 sido siempre en tales casos! Nunca te enorgulleciste de las lágrimas y 
 los suspiros y continuamente has sido sensible a las súplicas, y a los 
 amorosos deseos doblegable; si yo tuviera dignas loas para alabarte, 
 nunca saciada se vería mi voz.

La noble señora, al hablar Aniquino, le miraba; y dando plena fe a 
 sus palabras, con tanta fuerza recibió por sus ruegos el amor en la 
 mente, que también ella comenzó a suspirar, y luego de algún suspiro 
 repuso:

—Dulce Aniquino mío, ten buen ánimo: ni dones ni promesas ni cortejar
 de nobles ni de señor alguno ni de ningún otro (que he sido y soy 
 cortejada por muchos) nunca pudo mover mi ánimo tanto que amase a 
 alguno; pero tú en tan poco tiempo como han durado tus palabras me has 
 hecho más tuya que lo soy mía.

Juzgo que óptimamente has ganado mi amor, y por ello te lo doy y te 
 prometo que te haré gozar de él antes de que termine esta noche que 
 viene. Y para que esto tenga lugar, hacia la medianoche vendrás a mi 
 alcoba; yo dejaré la puerta abierta; sabes de qué lado de la cama duermo
 yo; vendrás allí y si durmiere, tócame hasta que me despierte, y te 
 consolaré de tan largo deseo como has sentido; y para que lo creas 
 quiero darte un beso en prenda.

Y echándole un brazo al cuello, amorosamente lo besó, y Aniquino a ella.

Dichas estas cosas, Aniquino, dejando a la señora, se fue a hacer 
 algunas de sus obligaciones, esperando con la mayor alegría del mundo 
 que llegase la noche.

Egano volvió de la caza, y cuando hubo cenado, como estaba cansado se
 fue a dormir, y la señora tras él; y como había prometido dejó la 
 puerta de la alcoba abierta; a la cual, a la hora que le había sido 
 dicha, vino Aniquino y calladamente entrando en la alcoba y volviendo a 
 cerrar la puerta por dentro, del lado donde dormía la señora se fue, y 
 poniéndole la mano en el pecho la encontró que no dormía. La cual, como 
 sintió llegar a Aniquino, tomando su mano con las dos suyas y 
 sujetándolo fuerte, dándose vueltas en la cama tanto hizo que despertó a
 Egano que dormía; al cual dijo:

—No quise decirte nada anoche porque me pareciste cansado; pero dime,
 así te guarde Dios, Egano, ¿a cuál tienes tú por el mejor criado y el 
 más leal, y quién amas más, de los que tienes en casa?

Repuso Egano:

—¿Qué es eso, mujer, qué me preguntas? ¿No lo sabes? No hay ni ha 
 habido nunca ninguno de quien tanto me fiase o me fíe o ame, cuanto me 
 fío y amo a Aniquino. Pero ¿por qué me lo preguntas?

Aniquino, sintiendo despierto a Egano y oyendo hablar de él, había 
 muchas veces tirado de la mano hacia sí para irse, temiendo mucho que la
 señora quisiese engañarle; pero ésta lo había sujetado y lo sujetaba de
 manera que no había podido alejarse ni podía.

La señora repuso a Egano, y dijo:

—Yo te lo diré. Yo creía que era que fuese como tú dices y que más 
 fiel que ninguno otro te fuera; pero me ha engañado, porque cuando te 
 fuiste hoy de cetrería, él se quedó aquí, y cuando le pareció oportuno 
 no se avergonzó de pedirme que consintiera en hacer su gusto; y yo, para
 que esta cosa no necesitase probarte con demasiadas pruebas, y para 
 hacértelo tocar y ver, repuse que me parecía bien y que esta noche, 
 pasada la medianoche, iré al jardín nuestro y le esperaré al pie del 
 pino. Ahora, en cuanto a mi yo no entiendo ir allí, pero si tienes ganas
 de conocer la fidelidad de tu criado, puedes fácilmente, poniéndote 
 encima una de mis sayas y en la cabeza un velo, ir allá abajo a esperar 
 si viene, que estoy segura de que sí.

Egano, oyendo esto, dijo:

—Por cierto que conviene que lo vea.

Y levantándose como mejor pudo en la oscuridad, se puso una saya de 
 la señora en la cabeza, y se fue al jardín y al pie de un pino se puso a
 esperar a Aniquino.

La señora, como lo sintió levantado y fuera de la alcoba, se levantó y cerró la puerta por dentro.

Aniquino, que el mayor miedo que nunca había sentido sintió, y que 
 cuanto podía se había esforzado en salir de las manos de la señora y 
 cien mil veces a ella y a su amor y a sí mismo, que confiado se había, 
 había maldito, oyendo lo que al final había hecho, fue el hombre más 
 feliz que nunca hubo; y habiendo la señora vuelto a la cama, como quiso 
 ella, como ella se desnudó, y juntos se solazaron y disfrutaron por buen
 espacio de tiempo.

Luego, no pareciendo a la señora que Aniquino debiese quedarse más, lo hizo levantarse y volver a vestirse, y así le dijo:

—Dulces labios míos, coge un buen bastón y vete al jardín, y 
 fingiendo haberme requerido para tentarme, como si fuese yo misma, dirás
 insultos a Egano y me lo sacudirás bien con el bastón, porque de ello 
 se seguirá luego maravilloso deleite y placer.

Levantándose Aniquino y yendo al jardín con una vara de sauce en la 
 mano, cuando llegó junto al pino y Egano lo vio venir, y levantándose 
 como si quisiese recibirlo con grandísima fiesta, le salió al encuentro;
 al cual dijo Aniquino:

—¡Ay, mala mujer, así que has venido! ¿Y has creído que yo quisiera o
 quiero a mi señor hacerle esta afrenta? ¡Seas mil veces mal venida!

Y alzando el bastón, comenzó a sacudirlo.

Egano, al oír esto y ver el bastón, sin decir palabra comenzó a huir, y tras él Aniquino, siempre diciendo:

—Fuera, que Dios te dé malahora, mala mujer, que por cierto que mañana se lo diré a Egano.

Egano, habiendo recibido dos de las buenas, lo antes que pudo se 
 volvió a la alcoba; al cual preguntó la señora si Aniquino había venido 
 al jardín.

Egano dijo:

—Así no hubiera ido, porque creyendo que eras tú me ha molido con un 
 bastón y dicho las mayores injurias que nunca se han dicho a una mala 
 mujer. Y así yo me maravillaba mucho de que él te hubiese dicho aquellas
 palabras con ánimo de hacer algo que fuese en vergüenza mía; sino que 
 porque te vio tan alegre y cordial, quiso probarte.

—Entonces —dijo la señora—, alabado sea Dios porque a mí me ha 
 probado con palabras y a ti con obras; y creo que podría decir que yo 
 soporto con más paciencia las palabras que tú las obras. Mas puesto que 
 tal lealtad te tiene, hay que tenerlo en estima y honrarle.

Egano dijo:

—Por cierto que dices la verdad.

Y basándose en aquello, era de la opinión de que tenía la mujer más 
 leal y el más fiel servidor que nunca había tenido un noble; por la cual
 cosa, como luego muchas veces con Aniquino, éste y la señora riesen de 
 este hecho, Aniquino y la señora tuvieron mucha más facilidad de la que 
 por ventura habrían tenido para hacer aquello que les daba deleite y 
 placer mientras que a Aniquino le plugo quedarse con Egano en Bolonia.

NOVELA OCTAVA

Uno siente celos de la mujer, y ella, atándose una cuerda a un dedo 
 por la noche, siente llegar a su amante, el marido se da cuenta, y, 
 mientras persigue al amante, la mujer pone en el lugar suyo en la cama a
 otra mujer, a quien el marido pega y corta las trenzas, y luego va a 
 buscar a sus hermanos; los cuales, encontrando que aquello no era 
 verdad, le injurian.

Extrañamente maliciosa parecía a todos que doña Beatriz había sido al
 burlarse de su marido y todos afirmaban que el miedo de Aniquino debía 
 de haber sido muy grande cuando, sujetándolo fuertemente la señora, la 
 oyó decir que él le había requerido de amores.

Pero luego de que el rey vio callarse a Filomena, volviéndose hacia Neifile, dijo:

—Decid vos.

La cual, sonriendo primero un poco, comenzó:

Hermosas señoras, gran peso me incumbe si quiero con una buena 
 historia daros gusto como os lo han dado aquellas que antes han hablado;
 del cual, con la ayuda de Dios, espero descargarme asaz bien.

Debéis, pues, saber que en nuestra ciudad hubo un riquísimo mercader 
 llamado Arriguccio Berfinghieri, el cual neciamente, tal como ahora 
 hacen cada día los mercaderes, pensó ennoblecerse por su mujer y tomó a 
 una joven señora noble (que mal le convenía) cuyo nombre fue doña 
 Sismonda. La cual, porque él tal como hacen los mercaderes andaba mucho 
 de viaje y poco estaba con ella, se enamoró de un joven llamado Roberto 
 que largamente la había cortejado; y habiendo llegado a tener intimidad 
 con él, y teniéndola menos discretamente porque sumamente le deleitaba, 
 sucedió (o porque Arriguccio oyese algo o como quiera que fuese) que se 
 hizo el hombre más celoso del mundo y dejó de ir de viaje y todos sus 
 demás negocios, y toda su solicitud la había puesto en guardar bien a 
 aquélla, y nunca se hubiera dormido si no la hubiese sentido antes 
 meterse en la cama; por la cual cosa la mujer sintió grandísimo dolor, 
 porque de ninguna guisa podía estar con su Roberto.

Pero habiendo dedicado muchos pensamientos a encontrar algún modo de 
 estar con él, y siendo también muy solicitada por él, le vino el 
 pensamiento de hacer de esta manera: que, como fuese que su alcoba daba a
 la calle y ella se había dado cuenta muchas veces de que a Arriguccio 
 le costaba mucho dormirse, pero que después dormía profundísimamente, 
 ideó hacer venir a Roberto a la puerta de su casa a medianoche e ir a 
 abrirle y estarse con él mientras su marido dormía profundamente.

Y para sentir ella cuándo llegaba de guisa que nadie se apercibiese, 
 inventó echar una cuerdecita fuera de la ventana de la alcoba que por 
 uno de los extremos llegase cerca del suelo, y el otro extremo bajarlo 
 hasta el pavimento y llevarlo hasta su cama, y meterlo bajo las ropas, y
 cuando ella estuviese en la cama atárselo al dedo gordo del pie; y 
 luego, mandando decir esto a Roberto, le ordenó que, cuando viniera, 
 tirase de la cuerda y ella, si su marido durmiese, lo soltaría e iría a 
 abrirle, y si no durmiese, lo cogería y lo tiraría hacia sí, a fin de 
 que él no esperase. La cual cosa plugo a Roberto; y habiendo ido muchas 
 veces, alguna le sucedió estar con ella y alguna no.

Por último, continuando con este artificio de esa manera, sucedió una
 noche que, durmiendo la señora, y estirando Arriguccio el pie por la 
 cama, dio con este cordel; por lo que, llevando a él la mano y 
 encontrándolo atado al pie de su mujer, se dijo a sí mismo:

«Por cierto que esto debe ser algún engaño».

Y dándose cuenta luego de que el cordel salía por la ventana lo tuvo 
 por cierto; por lo que cortándolo quedamente del dedo de la mujer, lo 
 ató al suyo, y estuvo atento para ver qué quería decir esto.

No mucho después vino Roberto, y tirando del cordel como 
 acostumbraba, Arriguccio lo sintió; y no habiendo sabido atárselo bien, y
 habiendo Roberto tirado fuertemente y habiéndose quedado con el cordel 
 en la mano, entendió que debía esperar; y así hizo.

Arriguccio, levantándose prestamente y cogiendo sus armas, corrió a 
 la puerta para ver quién era aquél y para hacerle daño. Ahora, 
 Arriguccio era, aunque fuese mercader, un hombre fiero y fuerte; y 
 llegado a la puerta, y no abriéndola suavemente como solía hacer la 
 mujer, y Roberto, que esperaba, sintiéndolo, se dio cuenta que era quien
 era, es decir, que quien abría la puerta era Arriguccio; por lo que 
 prestamente comenzó a huir y Arriguccio a perseguirlo. Hasta que por fin
 habiendo Roberto huido un gran trecho y no cesando él de seguirlo, 
 estando también Roberto armado, sacó la espada y se volvió hacia él, y 
 comenzaron el uno a querer herir al otro y a defenderse.

La mujer, al abrir Arriguccio la alcoba, desvelándose y encontrándose
 cortado el cordel del dedo, incontinenti se dio cuenta de que su engaño
 estaba descubierto; y sintiendo que Arriguccio había corrido tras de 
 Roberto, levantándose prestamente, dándose cuenta de lo que podía 
 suceder, llamó a su criada, la cual sabía todo, y tanto le rogó que la 
 puso en su lugar en la cama, rogándole que, sin darse a conocer, los 
 golpes que le diera Arriguccio recibiese pacientemente porque ella se 
 los devolvería con tamaña recompensa que no tendría razón de quejarse.

Y apagada la luz que en la alcoba ardía, se fue de allí y, escondida 
 en un lugar de la casa, se puso a esperar lo que iba a suceder. 
 Siguiendo la riña entre Arriguccio y Roberto, los vecinos del barrio, 
 sintiéndola y levantándose, comenzaron a insultarlos, y Arriguccio, por 
 temor a ser reconocido, sin haber podido saber quién fuese el joven ni 
 herirlo de alguna manera, airado y de mal talante, dejándolo en paz, se 
 fue hacia su casa; y llegando a la alcoba, airadamente comenzó a decir:

—¿Dónde estás, mala mujer? ¡Has apagado la luz para que no te encuentre, pero te equivocas!

Y yendo a la cama, creyendo coger a la mujer, cogió a la criada, y 
 cuando pudo menear las manos y los pies tantos puñetazos y tantas 
 patadas le dio que le marcó toda la cara, y por último le cortó los 
 cabellos, diciéndole siempre las mayores injurias que jamás se han dicho
 a una mala mujer.

La criada lloraba mucho como quien tenía de qué, y aunque alguna vez 
 dijese: «¡Ay! ¡Por el amor de Dios!» o «¡Basta!», estaba la voz tan rota
 por el llanto y Arriguccio tan ciego de furor que no podía distinguir 
 que aquélla fuese de otra mujer que la suya.

Apaleándola, pues, con todo derecho y cortándole los cabellos, como decimos, dijo:

—Mala mujer, no entiendo tocarte de otro modo, sino que iré a por tus
 hermanos y les contaré tus buenas obras; y luego que vengan a por ti y 
 que hagan lo que crean que corresponde a su honor y te lleven de aquí, 
 que en esta casa ten por cierto que no estarás nunca más.

Y dicho esto, saliendo de la alcoba, la cerró por fuera y se fue él solo.

Cuando doña Sismonda, que todo había oído, sintió que el marido se 
 había ido, abrió la alcoba y, encendida la luz, encontró a su criada 
 toda machacada que lloraba fuertemente; a la cual, como mejor pudo la 
 consoló y la llevó a su alcoba, donde después ocultamente haciéndola 
 cuidar y curar, tanto con lo de Arriguccio mismo la recompensó que ella 
 se tuvo por contenta. Y cuando a la criada hubo llevado a su alcoba, 
 rápidamente hizo la cama de la suya y la arregló toda y la puso en 
 orden, como si ninguna persona se hubiera acostado allí esa noche, y 
 volvió a encender la lámpara, y se vistió y arregló, como si todavía no 
 se hubiese acostado; y encendiendo un candil y tomando sus telas, se fue
 a sentar arriba de la escalera y se puso a coser y a esperar en qué 
 paraba aquello.

Arriguccio, al salir de su casa, lo antes que pudo se fue a la casa 
 de los hermanos de la mujer, y allí tantos golpes dio que le sintieron y
 le abrieron. Los hermanos de la mujer, que eran tres, y su madre, 
 sintiendo que era Arriguccio se levantaron todos, y haciendo encender 
 las luces vinieron a su encuentro y le preguntaron qué iba buscando a 
 aquella hora y tan solo. A quienes Arriguccio, empezando con el cordel 
 que había encontrado atado al dedo del pie de doña Sismonda hasta lo 
 último que encontrado y hecho había, se lo contó; y para darles entero 
 testimonio de lo que había hecho, los cabellos que creía haberle cortado
 a su mujer se los puso en las manos, añadiendo que viniesen a por ella y
 que le hiciesen lo que creyeran que correspondía a su honor, porque él 
 no pensaba tenerla más en casa.

Los hermanos de la mujer, muy enojados de lo que habían oído y 
 teniéndolo por cierto, contra ella enardecidos, hechas encender 
 antorchas, con intención de jugarle una mala partida, con Arriguccio se 
 pusieron en camino y fueron a su casa. Lo que viendo su madre, llorando 
 comenzó a seguirlos, ora a uno ora al otro rogando que no creyesen 
 aquellas cosas tan súbitamente sin ver ni saber nada más, porque el 
 marido podía por alguna razón estar enojado con ella y haberle hecho 
 daño, y ahora decirles aquello en excusa de sí mismo, diciendo además 
 que ella se maravillaba mucho de cómo podía haber sucedido aquello 
 porque conocía bien a su hija, como quien la había criado desde 
 pequeñita, y muchas otras cosas semejantes.

Llegados, pues, a casa de Arriguccio y entrando dentro, comenzaron subir las escaleras; y oyéndolos venir doña Sismonda, dijo:

—¿Quién anda ahí?

A quien uno de los hermanos repuso:

—Bien lo sabrás tú, mala mujer, quién es.

Dijo entonces doña Sismonda:

—¿Pero qué querrá decir esto? ¡Señor, ayúdame! —Y poniéndose en pie, 
 dijo—: Hermanos míos, sed bien venidos; ¿qué andáis buscando a esta hora
 los tres aquí dentro?

Ellos, habiéndola visto sentada y cosiendo y sin ninguna marca en el 
 rostro de haber sido golpeada, cuando Arriguccio había dicho que la 
 había dejado machacada, algo al primer embite se maravillaron y 
 refrenaron el ímpetu de su ira, y le preguntaron que cómo había sido 
 aquello de lo que Arriguccio se quejaba de ella, amenazándola mucho si 
 no les decía todo.

La mujer dijo:

—No sé qué deba deciros, ni de qué tenga que haberse quejado de mí Arriguccio.

Arriguccio, al verla, la miraba como estupidizado, acordándose de que
 le había dado tal vez mil puñetazos en la cara y la había arañado y le 
 había hecho todas las maldades del mundo, y ahora la veía como si no 
 hubiera pasado nada de aquello. En resumen, los hermanos le dijeron lo 
 que Arriguccio les había dicho del cordel y de los golpes y de todo.

La mujer, volviéndose a Arriguccio, dijo:

—¡Ay, marido mío! ¿Qué es lo que oigo? ¿Por qué haces tenerme por 
 mala mujer para tu gran vergüenza, cuando no lo soy, y a ti por hombre 
 malo y cruel, que no eres? ¿Y cuándo has estado esta noche en casa, no 
 ya conmigo? ¿O cuándo me pegaste? En cuanto a mí, no me acuerdo.

Arriguccio comenzó a decir:

—¿Cómo, mala mujer, no nos fuimos a la cama juntos anoche? ¿No he 
 vuelto luego, después de haber estado corriendo tras tu amante? ¿No te 
 he dado muchos golpes y cortado los cabellos?

La mujer repuso:

—En esta casa no te acostaste anoche tú, pero dejemos esto, que no 
 puedo dar otro testimonio que mis palabras verdaderas, y vengamos a lo 
 que dices que me pegaste, y cortaste los cabellos. A mí no me has pegado
 nunca, y cuantos hay aquí y tú también, fijaos en mí, si en todo el 
 cuerpo tengo alguna señal de paliza; ni te aconsejaría que fueses tan 
 atrevido que me pusieses la mano encima que, por la cruz de Cristo te 
 abofetearía. Ni tampoco me cortaste los cabellos, que yo lo haya sentido
 o lo haya visto, pero tal vez lo hiciste sin que me diese cuenta; 
 déjame ver si los tengo cortados o no.

Y quitándose los velos de la cabeza, mostró que cortados no los 
 tenía, sino enteros; las cuales cosas viendo y oyendo los hermanos y la 
 madre, comenzaron a decirle a Arriguccio:

—¿Qué dices, Arriguccio? Esto no es ya lo que nos viniste a decir que
 habías hecho; y no sabemos cómo puedes probar lo que queda.

Arriguccio estaba como quien soñase, y quería hablar; pero viendo que
 lo que creía que podía probar no era así, no se atrevía a decir nada.

La mujer, volviéndose a sus hermanos, dijo:

—Hermanos míos, veo que ha andado buscando que yo haga lo que no 
 querría haber hecho nunca, esto es, que os cuente sus miserias y su 
 maldad; y lo haré. Creo firmemente que lo que os ha contado le haya 
 pasado, y oíd cómo. Este hombre de pro, a quien por mi mal me disteis 
 por mujer, que se dice mercader y que quiere ser respetado y que debería
 tener más templanza que un religioso y más honestidad que una doncella,
 pocas son las noches que no vaya emborrachándose por las tabernas, y 
 ahora con esta mala mujer, ahora con aquélla enredándose; y a mí se me 
 hace hasta medianoche y a veces hasta el amanecer esperándole de la 
 manera que me habéis encontrado. Estoy segura de que, estando bien 
 borracho, se fue a la cama con alguna mujerzuela y a ella, al 
 despertarse, le encontró el cordel en el pie y luego hizo todas esas 
 gallardías que dice, y por último volvió a ella y la pegó y le cortó los
 cabellos; y no habiendo vuelto en sí todavía, se creyó, y estoy segura 
 de que lo cree todavía, que estas cosas me las había hecho a mí; y si os
 fijáis bien en su cara, todavía está medio borracho. Pero sea lo que 
 haya dicho de mí, no quiero que se lo toméis en cuenta más que como a un
 borracho; y que como yo le perdono lo perdonéis vosotros también.

Su madre, oyendo estas palabras, comenzó a alborotarse y a decir:

—Por la cruz de Cristo, hija mía, eso no debía hacerse sino que debía
 matarse a ese perro fastidioso y desconsiderado, que no es digno de 
 tener una tal moza como tú. ¡Bueno está! ¡Ni aunque te hubiese recogido 
 del fango! Mal rayo le parta si debes aguantar las podridas palabras de 
 un comerciantucho en heces de burro que vienen del campo y salen de las 
 pocilgas vestidos de pardillo con las calzas de campana y con la pluma 
 en el culo y en cuanto tienen tres sueldos quieren a las hijas de los 
 gentileshombres y de las buenas damas por mujeres, y usan armas y dicen:
 «Soy de los tales» y «Los de mi casa hicieron esto». Bien querría que 
 mis hijos hubiesen seguido mi consejo, que tan honorablemente te podían 
 colocar en casa de los condes Guido por un pedazo de pan ; y en cambio 
 quisieron darte esta valiosa joya que, siendo tú la mejor moza de 
 Florencia y la más honesta, no se ha avergonzado de decir a medianoche 
 que eres una puta, como si no te conociésemos; pero a fe que si me 
 hiciesen caso se le haría un escarmiento que lo pudriese. —Y volviéndose
 a sus hijos, dijo—: Hijos, bien os decía yo que esto no podía ser. 
 ¿Habéis oído cómo vuestro cuñado trata a vuestra hermana, ese 
 comerciantuelo de cuatro al cuarto? Que, si yo fuese vosotros, habiendo 
 dicho lo que ha dicho de ella y haciendo lo que hace, no estaría 
 contenta ni satisfecha mientras no lo hubiera quitado de en medio; y si 
 yo fuese hombre en vez de mujer no querría que otro en mi lugar lo 
 hiciese. ¡Señor, haz que le pese, borracho asqueroso que no tiene 
 vergüenza!

Los jóvenes, vistas y oídas estas cosas, volviéndose a Arriguccio le 
 dijeron las mayores injurias que nunca se le han dicho a ningún malvado,
 y por último dijeron:

—Te perdonamos ésta porque estás borracho, pero cuida de que en toda 
 tu vida de aquí en adelante no oigamos más noticias de éstas, que si 
 alguna nos viene a los oídos por cierto que nos la pagarás por ésta y 
 por aquélla.

Y dicho esto, fueron.

Arriguccio, que se quedó como estúpido, no sabiendo él mismo si lo 
 que había hecho era verdad o si lo había soñado, sin decir una palabra 
 más dejó a su mujer en paz; la cual no solamente con su sagacidad escapó
 al peligro inminente sino que se abrió el camino para poder hacer en el
 tiempo por venir todos sus gustos sin tener miedo al marido nunca más.

NOVELA NOVENA

Lidia, mujer de Nicostrato, ama a Pírro, el cual, para poder creerla,
 le pide tres cosas, todas las cuales ella le hace, y además de esto, en
 presencia de Nicostrato se solaza con él y a Nicostrato hace creer que 
 no es verdad lo que ha visto.

Tanto había agradado la historia de Neifile que ni de reírse ni de 
 hablar de ella podían dejar las señoras, aunque el rey muchas veces 
 silencio les hubiera ordenado, habiendo mandado a Pánfilo que la suya 
 contase; pero luego que callaron, así comenzó Pánfilo:

No creo yo, reverendas señoras, que haya nada por grave y peligroso 
 que sea, que a hacer no se atreva quien ardientemente ama; la cual cosa,
 aunque haya sido probada en muchas historias, no por ello creo que 
 dejaré de probar mejor con una que entiendo contaros, donde oiréis sobre
 una señora que en sus obras tuvo

mucho más favorable la fortuna que sensato el juicio. Y por ello no 
 aconsejaría a ninguna que las huellas de quien hablar entiendo se 
 arriesgase a seguir, porque no siempre la fortuna está dispuesta de un 
 modo, ni todos los hombres del mundo son ofuscados igualmente.

En Argos, ciudad antiquísima de Acaya, por sus antiguos reyes mucho 
 más famosa que grande, hubo un hombre noble el cual fue llamado 
 Nicostrato, a quien ya cercano a la vejez la fortuna concedió por mujer a
 una gran señora no menos osada que hermosa, llamada por nombre Lidia. 
 Tenía éste, como hombre noble y rico, muchos criados y perros y aves de 
 caza, y grandísimo deleite sentía en las cacerías; y tenía entre sus 
 otros domésticos un jovencito cortés y adornado y hermoso de cuerpo y 
 diestro en cualquier cosa que hubiera querido hacer, llamado Pirro, a 
 quien Nicostrato más que a ningún otro amaba y mucho se fiaba de él. De 
 éste, Lidia se enamoró ardientemente, tanto que ni de día ni de noche 
 podía tener el pensamiento en otra parte sino en él; del cual amor, o 
 que Pirro no se apercibiese o que no lo quisiese, nada mostraba 
 preocuparse. De lo que la señora un dolor intolerable llevaba en el 
 ánimo; y del todo dispuesta a hacérselo saber llamó a una camarera suya 
 llamada Lusca, en la cual confiaba mucho, y le dijo así:

—Lusca, los beneficios que has recibido de mí te deben hacer 
 obediente y fiel, y por ello cuida de que lo que ahora voy a decirte, 
 ninguna persona lo oiga nunca sino aquel a quien yo te ordene. Como ves,
 Lusca, yo soy mujer joven y fresca, y llena y colmada de todas las 
 cosas que cualquiera puede desear, y en resumen, excepto de una, no 
 puedo quejarme; y ésta es que los años de mi marido son demasiados si se
 miden con los míos, por la cual cosa, de aquello de que las mujeres 
 jóvenes más disfrutan vivo poco contenta; y sin embargo, deseándolo como
 las otras, hace mucho tiempo que deliberé no querer (si la fortuna me 
 ha sido poco amiga al darme tan viejo marido) ser yo enemiga de mí misma
 al no saber encontrar manera a mis deleites y mi salvación. Y para 
 tenerlos tan satisfecho en esto como en las demás cosas, he tomado el 
 partido de querer, como más digno de ello que ninguno otro, que nuestro 
 Pirro con sus brazos los supla, y he puesto en él tanto amor que nunca 
 me siento bien sino cuando lo veo o pienso en él; y si sin él, y sin 
 tardanza no me reúno con él, ciertamente creo que me moriré. Y por ello,
 si mi vida te es cara, por el medio que mejor te parezca le 
 significarás mi amor y también le rogarás de mi parte que le plazca 
 venir a mí cuando tú vayas a buscarle.

La camarera dijo que lo haría de buen grado; y cuando primero le 
 parecieron tiempo y lugar oportunos, llevando a Pirro aparte, cuanto 
 mejor supo, la embajada le dio de su señora. La cual cosa, oyendo Pirro,
 se maravilló mucho, como quien nunca de nada se había apercibido, y 
 temió que la señora quisiera decírselo por probarlo; por lo que súbita y
 rudamente repuso:

—Lusca, no puedo creer que estas palabras vengan de mi señora, y por 
 ello cuida lo que dices; y si viniesen de ella, no creo que con ánimo de
 cumplirlas sea; pero si con ese ánimo las dijese, mi señor me honra más
 de lo que merezco; no le haré tal ultraje por mi vida, y tú cuida de no
 hablarme de tales cosas.

Lusca, no asustada por sus duras palabras, le dijo:

—Pirro, de éstas y de cualquiera otra cosa que mi señora me ordene te
 hablaré cuantas veces ella me lo encomiende, te sea gustoso o molesto; 
 pero eres un animal.

Y enfadada, con las palabras de Pirro se volvió a la señora, la cual,
 al oírlas deseó morir; y luego de algunos días volvió a hablar a la 
 camarera y dijo:

—Lusca, sabes que con el primer golpe no cae la encina; por lo que me
 parece que vuelvas de nuevo a aquel que en mi perjuicio inusitadamente 
 quiere ser leal, y hallando tiempo conveniente, muéstrale enteramente mi
 ardor e ingéniate en todo en hacer que la cosa tenga efecto, porque si 
 así se dejase, yo me moriré y él se creería que había sido por probarlo;
 y de lo que buscamos que es su amor se seguiría odio.

La camarera consoló a la señora y, buscando a Pirro, lo encontró alegre y bien dispuesto, y así le dijo:

—Pirro, yo te mostré pocos días ha en qué gran fuego tu señora y mía 
 está por el amor que te tiene, y ahora otra vez te lo repito, que si tú 
 en la dureza que el otro día mostraste sigues, vive seguro de que vivirá
 poco; por lo que te ruego que te plazca consolarla en su deseo; y si en
 tu obstinación continuases emperrado, cuando yo por sabio te tenía, te 
 tendré por un bobalicón. ¿Qué gloria puede serte mayor que una tal 
 señora, tan hermosa, tan noble, tan rica, te ame sobre todas las cosas? 
 Además de esto, ¡cuán obligado debes sentirte a tu fortuna pensando que 
 te ha puesto delante tal cosa, para los deleites de tu juventud 
 apropiada, y aun semejante refugio para tus necesidades! ¿Qué semejante 
 tuyo conoces que en cuanto a deleite esté mejor que tú estarás, si eres 
 sabio? ¿Cuál otro encontrarás que en armas, en caballos, en ropas y en 
 dineros pueda estar como tú estarás, si quieres concederle tu amor? 
 Abre, pues, el ánimo a mis palabras y vuelve en ti; acuérdate de que 
 puede suceder sólo una vez que la fortuna salga a tu encuentro con 
 rostro alegre y con los brazos abiertos; la cual, quien entonces no sabe
 recibirla, al hallarse luego pobre y mendigo, de sí mismo y no de ella 
 debe quejarse. Y además de esto, no se debe la misma lealtad usar entre 
 los servidores y los señores que se usa entre los amigos y los 
 parientes; tal deben tratarlos los servidores, en lo que pueden, como 
 son tratados por ellos. ¿Esperas tú, si tuvieses mujer hermosa o madre o
 hija o hermana que gustase a Nicostrato, que él iba a tropezar en la 
 lealtad que quieres tú guardarle con su mujer? Necio eres si lo crees; 
 ten por cierto que si las lisonjas y los ruegos no bastasen, fuera lo 
 que fuese lo que pudiera parecerte, usaría la fuerza. Tratemos, pues, a 
 ellos y a sus cosas como ellos nos tratan a nosotros y a las nuestras; 
 toma el beneficio de la fortuna, no la alejes; sal a su encuentro y 
 recíbela cuando viene, que por cierto si no lo haces, dejemos la muerte 
 que sin duda seguirá de tu señora, pero tú te arrepentirás tantas veces 
 que querrías morirte.

Pirro, que muchas veces en las palabras que Lusca le había dicho 
 había vuelto a pensar, había tomado por partido que, si ella volviese a 
 él otra vez, le daría otra respuesta y del todo plegarse a complacer a 
 la señora, si pudiera asegurarse de no estar siendo puesto a prueba; y 
 por ello repuso:

—Mira, Lusca, todas las cosas que me dices sé que son verdaderas; 
 pero yo sé por otra parte que mi señor es muy sabio y muy perspicaz, y 
 como pone en mi mano todos sus asuntos, mucho temo que Lidia, con su 
 consejo y voluntad haga esto para querer probarme, y por ello, si tres 
 cosas que yo le pida quiere hacer para esclarecerme, por cierto que nada
 me mandará después que yo no haga prestamente. Y las tres cosas que 
 quiero son éstas: primeramente, que en presencia de Nicostrato mate ella
 misma a su bravo halcón; luego, que me mande un mechoncito de la barba 
 de Nicostrato, y, por último, una muela de la boca de él mismo, de las 
 más sanas.

Estas cosas parecieron duras a Lusca y a la señora durísimas; pero 
 Amor, que es buen consolador y gran maestro de consejos, la hizo 
 deliberar hacerlo, y por su camarera le envió a decir que aquello que le
 había pedido completamente haría, y pronto; y además de ello, por lo 
 muy sabio que él reputaba a Nicostrato, dijo que en presencia suya con 
 Pirro se solazaría y a Nicostrato haría creer que no era verdad.

Pirro, pues, se puso a esperar lo que iba a hacer la noble señora; la
 cual, habiendo de allí a pocos días Nicostrato dado un gran almuerzo, 
 como acostumbraba a hacer con frecuencia, a algunos gentileshombres, y 
 habiendo ya levantado los manteles, vestida de terciopelo verde y muy 
 adornada, y saliendo de su cámara, a aquella sala vino donde estaban 
 ellos, y viéndola Pirro y todos los demás, se fue a la percha donde el 
 halcón estaba, al que Nicostrato amaba tanto, y soltándolo como si en la
 mano lo quisiera llevar, y tomándolo por las pihuelas lo golpeó contra 
 el muro y lo mató. Y gritándole Nicostrato: «¡Ay, mujer! ¿Qué has 
 hecho?», nada le respondió, sino que volviéndose a los nobles hombres 
 que con él habían comido, dijo:

—Señores, mala venganza tomaría de un rey que me afrentase, si de un 
 halcón no tuviera el atrevimiento de tomarla. Debéis saber que esta ave 
 todo el tiempo que debe ser prestado por los hombres al placer de las 
 mujeres me ha quitado durante mucho tiempo; porque no apenas suele 
 aparecer la aurora, Nicostrato está levantado y montado a caballo, con 
 su halcón en la mano yendo a las llanuras abiertas para verlo volar; y 
 yo, como veis, sola y descontenta, en la cama me he quedado; por la cual
 cosa muchas veces he tenido deseos de hacer lo que ahora he hecho, y 
 ninguna otra razón me ha retenido sino esperar a hacerlo en presencia de
 hombres que justos jueces sean en mi querella, como creo que lo seréis 
 vosotros.

Los nobles señores que la oían, creyendo que no de otra manera era su
 afecto por Nicostrato que lo que decían sus palabras, riendo todos y 
 hacia Nicostrato volviéndose, que airado estaba, comenzaron a decir:

—¡Ah, qué bien ha hecho la señora al vengar su afrenta con la muerte del halcón!

Y con diversas bromas sobre tal materia habiendo ya la señora vuelto a su cámara, en risa volvieron el enojo de Nicostrato.

Pirro, visto esto, se dijo a sí mismo:

«Altos principios ha dado la señora a mis felices amores: ¡Dios haga que persevere!»

Matado, pues, por Lidia el halcón, no pasaron muchos días cuando, 
 estando ella en su alcoba junto con Nicostrato, haciéndole caricias, con
 él comenzó a chancear, y él, por juego tirándole un tanto de los 
 cabellos, le dio ocasión de poner en efecto la segunda cosa pedida por 
 Pirro; y prestamente cogiéndole por un pequeño mechón de la barba, y 
 riendo, tan fuerte le tiró que se lo arrancó todo del mentón; de lo que 
 quejándose Nicostrato, ella dijo:

—¿Y qué tienes que poner tal cara porque te he quitado unos seis 
 pelos de la barba? ¡No sentías lo que yo cuando me tirabas poco ha de 
 los cabellos!

Y así continuando de una palabra en otra su solaz, la mujer 
 cautamente guardó el mechón de la barba que le había arrancado, y el 
 mismo día la mandó a su querido amante.

La tercera cosa le dio a la señora más que pensar, pero también (como
 a quien era de alto ingenio y amor la hacía tener más) encontró el modo
 que debía seguir para darle cumplimiento. Y teniendo Nicostrato dos 
 muchachitos confiados por su padre para que en casa, aunque fuesen 
 gentileshombres, aprendiesen buenas maneras, de los cuales, cuando 
 Nicostrato comía, el uno le cortaba en el plato y el otro le daba de 
 beber, haciendo llamar a los dos, les dio a entender que les olía la 
 boca y les enseñó que, cuando sirviesen a Nicostrato, echasen la cabeza 
 hacia atrás lo más que pudieran, y no le dijesen esto nunca a nadie.

Los jovencitos, creyéndolo, comenzaron a seguir aquella manera que la
 señora les había enseñado; por lo que ella una vez preguntó a 
 Nicostrato:

—¿Te has dado cuenta de lo que hacen estos muchachitos cuando te sirven?

Dijo Nicostrato:

—Claro que sí, así les he querido preguntar que por qué lo hacían.

La señora le dijo:

—No lo hagas, que yo te lo diré, y te lo he ocultado mucho tiempo 
 para no disgustarte; pero ahora que me doy cuenta de que otros comienzan
 a percatarse, ya no debo ocultártelo. Esto no te sucede sino porque la 
 boca te hiede fieramente, y no sé cuál será la razón, porque esto no 
 solía ser; y ésta es cosa feísima, teniendo que tratar tú con 
 gentileshombres, y por ello se debía ver el modo de curarla.

Dijo entonces Nicostrato:

—¿Qué podría ser ello? ¿Tendré en la boca alguna muela estropeada?

A quien Lidia dijo:

—Tal vez sí.

Y llevándolo a una ventana le hizo abrir bien la boca y luego de que le hubo de una parte y otra mirado, dijo:

—Oh, Nicostrato, ¿y cómo puedes haberla sufrido tanto? Tienes una de 
 esta parte la cual, a lo que me parece, no solamente está dañada, sino 
 que está toda podrida, y con seguridad si la tienes en la boca 
 estropeará las que están al lado; por lo que te aconsejaría que te la 
 sacases antes de que el asunto vaya más adelante.

Dijo entonces Nicostrato:

—Puesto que te parece así, y ello me agrada, mándese sin tardanza por un maestro que me la saque.

A quien la señora dijo:

—No plazca a Dios que por esto venga un maestro; me parece que está 
 de manera que sin ningún maestro yo misma te la arrancaré óptimamente. 
 Y, por otra parte, estos maestros son tan crueles al hacer estos 
 servicios que el corazón no me sufriría de ninguna manera verte o 
 saberte en las manos de ninguno; y por ello quiero absolutamente hacerlo
 yo misma, que al menos, si te duele demasiado yo te soltaré 
 incontinenti, cosa que el maestro no haría.

Haciéndose, pues, traer los instrumentos propios de tal servicio y 
 haciendo salir de la cámara a todas las personas, solamente retuvo 
 consigo a Lusca; y encerrándose dentro hicieron echarse a Nicostrato 
 sobre una mesa y poniéndole las tenazas en la boca y cogiéndole una 
 muela, por muy fuerte que él de dolor gritase, sujetado firmemente por 
 la una la otra le arrancó una muela a viva fuerza; y guardándola y 
 cogiendo otra que cuidadosamente dañada Lidia tenía en la mano, a él 
 doliente y casi medio muerto se la mostraron diciendo:

—Mira lo que has tenido en la boca hace tanto tiempo.

Creyéndolo él, aunque gravísimo dolor aguantado hubiese y mucho se 
 quejase, sin embargo, luego que fuera estaba, le pareció estar curado, y
 con una cosa y con otra reconfortado, aliviándose su dolor, salió de la
 cámara.

La señora, tomando la muela, enseguida a su amante la mandó; el cual,
 ya seguro de su amor, se ofreció dispuesto a todo su gusto. La señora, 
 deseando asegurarlo más y pareciéndole aún cada hora mil antes de estar 
 con él, queriendo lo que le había prometido cumplir, fingiendo estar 
 enferma y estando un día después de comer Nicostrato visitándola, no 
 viendo con él a nadie más que a Pirro, le rogó, para alivio de sus 
 molestias, que la ayudase a ir hasta el jardín. Por lo que Nicostrato de
 uno de los lados y Pirro del otro cogiéndola, la llevaron al jardín y 
 en un pradecillo al pie de un buen peral la dejaron; donde estando 
 sentados algún rato, dijo la señora, que ya había hecho informar a Pirro
 de lo que tenía que hacer:

—¡Pirro, tengo gran deseo de tener algunas de aquellas peras, y así súbete allá arriba y échame unas cuantas!

Pirro, prestamente subiendo, comenzó a echar abajo peras, y mientras las echaba, comenzó a decir:

—Eh, mi señor, ¿qué es eso que hacéis? ¿Y vos, señora, cómo no os 
 avergonzáis de sufrirlo en mi presencia? ¿Creéis que sea ciego? Vos 
 estabais hace un momento muy enferma, ¿cómo os habéis curado tan pronto 
 que hagáis tales cosas? Las cuales, si las queréis hacer tenéis tantas 
 hermosas alcobas; ¿por qué no os vais a alguna de ellas a hacer esas 
 cosas? Y será más honesto que hacerlo en mi presencia.

La señora, volviéndose al marido, dijo:

—¿Qué dice Pirro? ¿Desvaría?

Dijo entonces Pirro:

—No desvarío, no, señora; ¿no creéis que vea?

Nicostrato se maravillaba fuertemente, y dijo:

—Pirro, verdaderamente creo que sueñas.

A quien Pirro repuso:

—Señor mío, no sueño nada, y vos tampoco soñáis; sino que os meneáis 
 tanto que si así se menease este peral ninguna pera quedaría en él.

Dijo la señora entonces:

—¿Qué puede ser esto? ¿Podría ser verdad que le pareciese verdad lo 
 que dice? Así me guarde Dios si estuviera sana como lo estaba antes, que
 subiría allí arriba para ver qué maravillas son esas que éste dice que 
 ve.

Pero Pirro, arriba en el peral, hablaba y continuaba este discurso; a quien Nicostrato dijo:

—Baja aquí.

Y él bajó; y le dijo:

—¿Qué dices que ves?

Dijo Pirro:

—Creo que me tenéis por estúpido o por desvariado; os veía a vos 
 encima de vuestra mujer, puesto que debo decirlo; y luego, al bajar, os 
 vi levantaros y poneros así donde estáis sentados.

—Ciertamente —dijo Nicostrato—, eres estúpido en esto, que no nos 
 hemos movido un punto desde que subiste al peral, de como tú ves.

Al cual dijo Pirro:

—¿Por qué vamos a hacer una cuestión? Que os vi, os vi, pero os vi sobre lo vuestro.

Nicostrato se maravillaba más a cada momento, tanto que dijo:

—¡Bien quiero ver si ese peral está encantado y quien está ahí arriba ve maravillas!

Y se subió a él; y en cuanto estuvo arriba su mujer junto con Pirro 
 empezaron a solazarse. Lo que viendo Nicostrato comenzó a gritar:

—¡Ay, mala mujer! ¿Qué estás haciendo? ¿Y tú, Pirro, de quien yo más fiaba?

Y diciendo esto comenzó a bajar del peral. La señora y Pirro decían:

—Estamos aquí sentados.

Y al verlo bajar volvieron a sentarse en la misma guisa que él dejado
 los había. Al estar abajo Nicostrato y verlos donde los había dejado, 
 comenzó a injuriarlos.

Y Pirro le decía:

—Nicostrato, ahora verdaderamente reconozco yo que, como vos decíais 
 antes, vi engañosamente mientras estaba subido al peral; y no lo conozco
 por otra cosa sino por ésta, que veo y sé que equivocadamente habéis 
 visto vos. Y que yo digo la verdad nada puede demostrároslo sino tener 
 sensatez y pensar por qué motivo vuestra mujer, que es honestísima y más
 prudente que ninguna, si quisiera con tal cosa haceros ultraje, iría a 
 hacerlo bajo vuestros ojos; nada quiero decir de mí, que primero me 
 dejaría descuartizar que pensar en ello, no ya que viniese a hacerlo en 
 presencia vuestra. Por lo que, por cierto, la maña de este falso ver 
 debe proceder del peral, porque nada en el mundo me hubiese hecho creer 
 que vos no estuvisteis aquí yaciendo carnalmente con vuestra mujer si no
 os oyera decir qué os ha parecido que yo he hecho lo que estoy 
 certísimo de que, no ya nunca lo hice, sino que ni lo pensé.

La señora, después, que como toda enojada se había puesto en pie, comenzó a decir:

—Mala ventura haya si me tienes por tan poco sensata que, si quisiera
 llegar a esas miserias que tú dices haber visto viniera a hacerlas 
 delante de tus ojos. Está seguro de esto, de que si alguna vez el deseo 
 me viniera, no vendría aquí, sino que me creería capaz de estar 
 escondidamente en una de nuestras alcobas, de guisa y de manera que 
 asombroso me parecía que tú nunca llegases a saberlo.

Nicostrato, a quien verdadero parecía lo que decían el uno y el otro,
 que delante de él a tal acto no iban a haberse dejado ir, dejando las 
 palabras y las reprensiones sobre aquel asunto, comenzó a razonar sobre 
 la extrañeza del hecho y del milagro de la vista que así cambiaba a 
 quien subía encima.

Pero la señora, que de la opinión que Nicostrato mostraba haber tenido de ella se mostraba airada, dijo:

—Verdaderamente este peral no hará ninguna más, ni a mí ni a otra 
 mujer, de estas deshonras, si yo puedo; y por ello, Pirro, ve y busca un
 hacha y en un punto a ti y a mí vénganos cortándolo, aunque mucho mejor
 estaría darle con ella en la cabeza a Nicostrato, que sin consideración
 alguna tan pronto se dejó cegar los ojos del intelecto; que, aunque a 
 los que tienes en la cara les pareciese lo que dices, por nada debías 
 haber consentido ni creído con el juicio de tu mente que fuese así.

Pirro, prestísimo, fue por el hacha y cortó el peral, el que como la señora viese caído, dijo a Nicostrato:

—Pues que veo abatido al enemigo de mi honestidad, mi ira se ha terminado.

Y a Nicostrato, que se lo rogaba, benignamente perdonó ordenándole 
 que no le sucediese pensar de aquella que más que a ella le amaba, 
 semejante cosa nunca más.

Así, el mísero marido escarnecido, junto con ella y con su amante se 
 volvieron a su casa, en la cual, luego, muchas veces Pirro de Lidia y 
 ella de él, con más calma disfrutaron placer y deleite. Dios nos lo dé a
 nosotros.

NOVELA DÉCIMA

Dos sieneses aman a una mujer comadre de uno, muere el compadre y 
 vuelve al compañero según la promesa que le habían hecho, y le cuenta 
 cómo se está en el más allá.

Quedaba solamente al rey tener que novelar; el cual después que vio a
 las señoras calmadas (que se dolían del peral cortado, que no había 
 tenido culpa), comenzó:

Manifestísima cosa es que todo justo rey el primer guardador debe ser
 de las leyes hechas por él, y si otra cosa hace, siervo digno de 
 castigo y no rey debe juzgarse; en el cual pecado y reprimenda a mí, que
 vuestro rey soy, como obligado me conviene caer. Es verdad que ayer di 
 yo la ley para nuestros razonamientos de hoy, con intención de no querer
 este día usar de mi privilegio sino sujetarme con vosotros a ella y 
 razonar de aquello que todos habéis razonado; pero no solamente ha sido 
 contado aquello sobre lo que yo imaginaba que iba a hablar, sino que han
 sido dichas sobre ello tantas otras cosas y tanto mejores, que yo, en 
 cuanto a mí, por mucho que en la memoria busque, recordar no puedo ni 
 saber que sobre tal materia algo pueda decir que a las contadas pueda 
 compararse. Y por ello, debiendo contravenir la ley por mí mismo dada, 
 como digno de castigo, desde ahora a toda reparación que me sea ordenada
 me declaro aparejado, y a mi acostumbrado privilegio volveré; y digo 
 que la historia dicha por Elisa sobre el compadre y la comadre, y 
 también la mentecatez de los sieneses, tienen tanta fuerza, carísimas 
 señoras que, dejando las burlas que a sus maridos necios hacen las 
 mujeres discretas, me llevan a contaros una historieta sobre ellos la 
 cual, aunque en sí tenga mucho de lo que no debe creerse, no menos será 
 en parte placentera de escuchar.

Hubo, pues, en Siena, dos jóvenes pueblerinos de los cuales uno tuvo 
 por nombre Tingoccio Mini y el otro fue llamado Meuccio de Tura ; y casi
 nunca estaban el uno sin el otro, y a lo que parecía se amaban mucho. Y
 yendo, como los hombres van, a la iglesia y a los sermones, muchas 
 veces oído habían la gloria y la miseria que a las almas de quienes 
 morían era según sus méritos, concedida en el otro mundo; de las cuales 
 cosas deseando saber segura noticia, y no encontrando el modo, se 
 prometieron el uno al otro que quien primero de ellos muriese, al que 
 quedase vivo volvería si podía y le daría noticia de lo que deseaba; y 
 esto lo confirmaron con juramento. Habiéndose, pues, esta promesa hecho y
 continuando juntos, como se ha dicho, sucedió que Tingoccio emparentó 
 como compadre con un Ambruoggio Anselmini, que estaba en Camporeggi; el 
 cual, de su mujer llamada doña Mita había tenido un hijo. El cual 
 Tingoccio, junto con Meuccio visitando alguna vez a esta su comadre, que
 era una hermosísima y atrayente mujer, no obstante el compadrazgo se 
 enamoró de ella; y Meuccio semejantemente, placiéndole ella mucho y 
 mucho oyéndola alabar a Tingoccio, se enamoró de ella. Y en este amor el
 uno se ocultaba del otro, pero no por la misma razón: Tingoccio se 
 guardaba de descubrirlo a Meuccio por la maldad que a él mismo le 
 parecía ser amar a su comadre, y se habría avergonzado de que alguien lo
 hubiera sabido; Meuccio no se guardaba por esto sino porque ya se había
 apercibido de que le placía a Tingoccio, por lo que decía: «Si yo le 
 descubro esto, tomará celos de mí, y pudiéndole hablar cuanto guste, 
 como compadre, en lo que pueda la hará odiarme, y así nunca nada que me 
 plazca tendré de ella». Ahora, amando estos dos jóvenes como se ha 
 dicho, sucedió que Tingoccio, a quien era más fácil poder abrir a la 
 mujer todos sus deseos, tanto supo hacer con actos y con palabras que 
 consiguió de ella su gusto; de lo que Meuccio bien se percató, y aunque 
 mucho le desagradase, sin embargo, esperando alguna vez llegar al objeto
 de su deseo, para que Tingoccio no tuviera materia ni ocasión de 
 estropear o impedir algún asunto suyo, hacía semblante de no enterarse. 
 Amando, así, los dos compañeros, el uno más felizmente que el otro, 
 sucedió que, encontrando Tingoccio en las tierras de la comadre el 
 terreno blando, tanto labró y tanto cavó en él que le vino una 
 enfermedad, la cual después de algunos días se agravó tanto que, no 
 pudiendo soportarla, se fue al otro mundo. Y ya difunto, tres días 
 después, que tal vez primero no había podido, vino, según la promesa 
 hecha, una noche a la alcoba de Meuccio, al cual, que dormía 
 profundamente, llamó. Meuccio, despertándose, dijo:

—¿Quién eres tú?

A quien respondió:

—Soy Tingoccio que, según la promesa que te hice, he vuelto a darte noticias del otro mundo.

Algo se espantó Meuccio al verlo, pero tranquilizándose luego dijo:

—¡Seas bienvenido, hermano mío!

Y luego le preguntó si se había perdido; al que Tingoccio repuso:

—Perdidas están las cosas que no se encuentran: ¿y cómo iba a estar yo aquí en medio si estuviera perdido?

—¡Ah! —dijo Meuccio—, yo no digo eso: sino que te pregunto si estás 
 entre las almas condenadas en el fuego atormentador del infierno.

A quien Tingoccio repuso:

—Eso no, pero sí estoy, por los pecados cometidos por mí, en penas gravísimas y muy angustiosas.

Preguntó entonces Meuccio particularmente a Tingoccio qué penas se 
 daban allá por cada uno de los pecados que aquí se cometen; y Tingoccio 
 se las dijo todas. Luego le preguntó Meuccio si él podía aquí hacer por 
 él alguna cosa; a quien Tingoccio respondió que sí, y era que hiciera 
 decir por él misas y oraciones y dar limosnas, porque estas cosas mucho 
 ayudaban a los de allá. A quien Meuccio dijo que lo haría de buena gana;
 y separándose Tingoccio de él, Meuccio se acordó de la comadre, y 
 levantando algo la cabeza, dijo:

—Ahora que me acuerdo, oh Tingoccio: ¿por la comadre con la que te acostabas cuando estabas aquí, qué pena te han dado allá?

A quien Tingoccio repuso.

—Hermano mío, cuando llegué allí, había uno que parecía que todos mis
 pecados sabía de memoria, el cual me mandó que fuese a aquel lugar 
 (donde lloré con grandísimas penas mis culpas), donde encontré a muchos 
 amigos a la misma pena que yo condenados; y estando yo entre ellos, y 
 acordándome de lo que había hecho con la comadre, y esperando por ello 
 mucha mayor pena que la que me había sido dada, aunque estuviese en un 
 gran fuego y muy ardiente, todo de miedo temblaba. Lo que sintiendo uno 
 que había a mi lado, me dijo: «¿Qué tienes más que los demás que aquí 
 están que tiemblas estando en el fuego?». «¡Oh! —dije yo—, amigo mío, 
 tengo gran miedo del juicio que espero de un gran pecado que he hecho.» 
 Aquél me preguntó entonces que qué pecado era aquél; y le dije: «El 
 pecado fue tal, que me acostaba con una comadre mía: y tanto me acosté 
 que me despellejé». Y él entonces, burlándose de aquello, me dijo: 
 «Anda, tonto, no temas, que aquí no se lleva ninguna cuenta de las 
 comadres», lo que oyéndolo yo, todo me tranquilicé.

Y dicho esto, acercándose el día, dijo:

—Meuccio, quédate con Dios, que yo no puedo ya estar contigo —y súbitamente se fue.

Meuccio, habiendo oído que ninguna cuenta se llevaba de las comadres,
 comenzó a burlarse de su necedad, pues ya había dejado pasar a unas 
 cuantas; por lo que, abandonando su ignorancia, en aquello en adelante 
 fue sabio. Las cuales cosas, si fray Rinaldo las hubiese sabido, no 
 habría tenido necesidad de andar con silogismos cuando persuadió a hacer
 su gusto a su buena comadre.

CONCLUSIÓN

Estaba Céfiro siendo levantado por el sol que al poniente se 
 avecinaba cuando el rey, terminada su historia y no quedándole nada por 
 decir, quitándose la corona de la cabeza, sobre la cabeza la puso de 
 Laureta, diciendo:

—Señora, con vos misma os corono reina de nuestra compañía; aquello 
 que de ahora en adelante creáis que sea placer y consuelo de todos, como
 señora mandaréis —y volvió a sentarse.

Laureta, hecha reina, hizo llamar al senescal, a quien ordenó que 
 mandase que en el placentero valle un tanto antes de lo acostumbrado se 
 pusiesen las mesas, para que después con tiempo se pudiera volver a la 
 casa; y luego, lo que tenía que hacer mientras su gobierno durase, le 
 expuso. Luego, vuelta a la compañía, dijo:

—Dioneo quiso ayer que hoy se hablase de las burlas que las mujeres 
 hacen a sus maridos; y si no fuese que yo no quiero mostrar ser de casta
 de can gruñidor, que incontinenti quiere vengarse, diría yo que mañana 
 se razonase sobre las burlas que los hombres hacen a sus mujeres. Pero 
 dejando esto, digo que cada uno piense en contar burlas de esas que 
 todos los días o la mujer al hombre o el hombre a la mujer, o un hombre a
 otro hombre hacen; y creo que sobre esto será no menos placentero 
 razonar que ha sido hoy.

Y dicho esto, poniéndose en pie, hasta la hora de la cena licenció a la compañía.

Levantándose, pues, las señoras y los hombres por igual, algunos de 
 ellos, descalzos, comenzaron a andar por el agua clara y otros entre los
 bellos y derechos árboles sobre el verde prado se andaban 
 entreteniendo. Dioneo y Fiameta un buen rato cantaron juntos sobre 
 Arcita y Palemón ; y así, en varios y diversos deleites recreándose, el 
 tiempo hasta la hora de la cena con grandísimo placer pasaron; venida la
 cual, y a lo largo del pequeño piélago puestas las mesas, allí al canto
 de mil pájaros, refrescados siempre por un aura suave que de aquellas 
 montañitas de alrededor nacía, sin ninguna mosca, reposadamente y con 
 alegría cenaron. Y levantadas las mesas, luego de que algún tiempo por 
 el placentero valle hubieron dado vueltas, estando ahora el sol alto a 
 medio crepúsculo, como plugo a su reina, hacia su acostumbrada morada 
 con lento paso volvieron a ponerse en camino, y bromeando y charlando de
 mil

cosas, tanto de las que durante el día se había hablado como de 
 otras, a la hermosa casa, bastante cerca de la noche, llegaron. Donde 
 con fresquísimos vinos y con dulces alejando la fatiga del escaso 
 camino, en torno de la bella fuente ahora rompieron a danzar, unas veces
 al son de la cornamusa de Tíndaro y otras a otros sones carolando; pero
 al final la reina ordenó a Filomena que cantase una canción, la cual 
 comenzó así.

¡Ay de mi infeliz vida! ¿Alguna vez podría regresar al lugar del que fui desposeída?

No estoy segura, y es tan ardoroso el afán de mi pecho por retornar a
 do vivir solía, oh caro bien, oh mi único reposo, que me tiene 
 maltrecho.

¡Ah, dime tú, que no preguntaría a otro, ni sabría! Ah, señor mío, házmelo esperar, que es el consuelo de mi alma afligida.

No sé bien repetir cuál fue el placer que me tiene infamada sin poder
 descansar noche ni día, porque el sentir, el escuchar y el ver, con 
 fuerza desusada, cada uno en su hoguera me encendía, donde ardo todavía:
 y sólo tú me puedes animar y devolverme la virtud perdida.

¡Ah, dime tú si ocurrirá algún día que te encuentre quizás donde los 
 ojos que causan mi duelo; dímelo, caro bien, dulce alma mía, dime cuándo
 vendrás, que al decir «Pronto» ya me das consuelo; pase el tiempo en un
 vuelo que he de esperarte, y largo sea tu estar, para curarme, que es 
 grande mi herida!

Si sucede que alguna vez te tenga no sé si seré loca como antes fui y
 te dejaré partir, te retendré, y que venga lo que venga, pues de la 
 dulce boca mi deseo se debe bien nutrir; no más quiero decir; así, ven 
 pronto, venme ya a abrazar, que con pensarlo el canto cobra vida.

Juzgar hizo esta canción a toda la compañía que un nuevo y placentero
 amor a Filomena asediase; y porque por sus palabras parecía que más 
 hubiera probado de él que la sola vista, teniéndola por muy feliz, 
 envidia le tuvieron algunos de los que allí estaban. Pero luego de que 
 su canción hubo terminado, acordándose la reina de que el día siguiente 
 era viernes, así a todos placenteramente dijo:

—Sabéis, nobilísimas señoras, y vosotros jóvenes, que mañana es el 
 día que a la pasión de Nuestro Señor está consagrado, el cual, si bien 
 os acordáis, devotamente celebramos siendo reina Neifile; y las 
 entretenidas narraciones suspendimos; y lo mismo hicimos el sábado 
 subsiguiente. Por lo que, queriendo el buen ejemplo dado por Neifile 
 seguir, estimo que honesta cosa sea que mañana y el día siguiente, como 
 los pasados días hicimos, nos abstengamos de nuestro deleitoso novelar, 
 trayendo a la memoria lo que en semejantes días por la salvación de 
 nuestras almas sucedió.

Plugo a todos el devoto hablar de su reina; por la cual dados 
 licencia, habiendo ya pasado buen pedazo de la noche, todos se fueron a 
 reposar.

TERMINA LA SÉPTIMA JORNADA

JORNADA VIII

PRINCIPIO

COMIENZA LA OCTAVA JORNADA DEL DECAMERON, EN LA CUAL, BAJO EL 
 GOBIERNO DE LAURETA, SE RAZONA SOBRE CUALQUIER BURLA QUE O LA MUJER AL 
 HOMBRE O EL HOMBRE A LA MUJER O UN HOMBRE A OTRO SE HACEN CON 
 FRECUENCIA.

YA en la cumbre de los más altos montes aparecían, el domingo por la 
 mañana, los rayos de la surgiente luz y, partidas todas las sombras, 
 manifiestamente las cosas se conocían, cuando la reina, levantándose, 
 con su compañía primeramente un tanto sobre las hierbecillas llenas de 
 rocío anduvieron, y luego hacia la mitad de tercia, visitando una 
 iglesia vecina, en ella oyeron el divino oficio; y volviéndose a casa, 
 luego que con alegría y fiesta hubieron comido, cantaron y bailaron un 
 tanto y luego, licenciados por la reina, quien quiso ir a descansar, 
 pudo hacerlo. Pero habiendo el sol pasado ya el círculo meridiano, 
 cuando a la reina plugo, para el acostumbrado novelar sentados todos 
 junto a la bella fuente, por mandato de la reina así comenzó Neifile:

NOVELA PRIMERA

Gulfardo toma dineros prestados de Guasparruolo, y concertándose con 
 la mujer de éste para acostarse con ella a cambio de ellos, se los da; y
 luego, en presencia de él, dice que se los dio a ella, y ella dice que 
 es verdad

Si así ha dispuesto Dios que deba yo dar comienzo a la presente 
 jornada con mi historia, ello me place; y por ello, amorosas señoras, 
 como sea que mucho se ha dicho de las burlas hechas por las mujeres a 
 los hombres, una hecha por un hombre a una mujer me place contar, no ya 
 porque yo entienda con ella censurar lo que el hombre hizo, o de decir 
 que a la mujer no le estuvo bien empleado, sino por alabar al hombre y 
 reprochar a la mujer, y por mostrar que también los hombres saben 
 burlarse de quienes creen en ellos, como son burlados por aquellas en 
 quienes ellos creen. Aunque, quien quisiese hablar más propiamente, lo 
 que debo contar no llamaría burla sino que llamaría pago, porque como 
 sea que toda mujer debe ser honestísima y guardar su castidad como su 
 vida, y no dejarse ir a mancharla por razón alguna, y no pudiendo esto, 
 sin embargo, completamente hacerse como se debería por nuestra 
 fragilidad, afirmo que es digna del fuego aquella que a esto por dinero 
 llega; mientras que quien por amor (conociendo sus fuerzas grandísimas) 
 llega a ello, por un juez no demasiado riguroso merece ser perdonada, 
 como, hace pocos días, mostró Filostrato que había sucedido a doña 
 Filipa en Prato.

Había en Milán un tudesco a sueldo cuyo nombre fue Gulfardo, 
 arrogante en su persona y muy leal a aquellos a cuyo servicio se ponía, 
 lo que raras veces suele suceder a los tudescos; y porque era, en los 
 préstamos de dinero que se le hacían, lealísimo pagador, muchos 
 mercaderes habría encontrado que por pequeño rendimiento cualquier 
 cantidad de dinero le habrían prestado. Puso éste, viviendo en Milán, su
 amor en una señora muy hermosa llamada doña Ambruogia, mujer de un rico
 mercader que tenía por nombre Guasparruolo Cagastraccio, el cual era 
 asaz conocido suyo y amigo; y amándola muy discretamente, sin 
 apercibirse el marido ni otros, le pidió un día hablar con ella, 
 rogándole que le pluguiera ser cortés con su amor, y que él estaba por 
 su parte presto a hacer lo que ella le ordenase.

La señora, luego de muchos discursos, vino a la conclusión de que 
 estaba presta a hacer lo que a Gulfardo pluguiera si de ello se 
 siguiesen dos cosas: una que esto no fuese manifestado por él a nadie; 
 la otra que, como fuese que ella tuviera para alguna hacienda suya 
 necesidad de doscientos florines de oro, quería que él, que era rico, se
 los diese, y después, siempre estaría a su servicio. Gulfardo, oyendo 
 la codicia de ésta, asqueado por la vileza de quien creía que fuese una 
 mujer valerosa, en odio cambió su ardiente amor; y pensó que tenía que 
 burlarla, y le mandó a decir que de muy buena gana, y que aquello y toda
 otra cosa que ella quisiese le placería; y por ello que le mandase a 
 decir cuándo quería que fuese a ella, que se los llevaría, y que nunca 
 nadie sabría de esta cosa sino un compañero suyo de quien se fiaba mucho
 y que siempre andaba en su compañía en lo que hiciese. La señora, como 
 una mala mujer, al oír esto estuvo contenta, y le mandó a decir que 
 Guasparruolo su marido debía, de allí a pocos días, ir por sus negocios 
 hasta Génova, y entonces ella se lo haría saber y le mandaría a buscar. 
 Gulfardo, cuando le pareció oportuno, se fue a Guasparruolo y le dijo 
 así.

—Tengo que hacer un negocio para el que necesito doscientos florines 
 de oro, los cuales quiero que me prestes con el interés con que sueles 
 prestarme otros.

Guasparruolo dijo que de buena gana, y en el momento le contó los 
 dineros. De allí a pocos días Guasparruolo se fue a Génova, como la 
 señora había dicho; por la cual cosa, la señora mandó a decir a Gulfardo
 que viniese a ella y le trajese los doscientos florines de oro. 
 Gulfardo, tomando a su compañero, se fue a casa de la señora, y 
 encontrándola que lo esperaba, la primera cosa que hizo fue ponerle en 
 la mano los doscientos florines de oro, estando viéndolo su amigo, y así
 le dijo:

—Señora, tened estos dineros y se los daréis a vuestro marido cuando vuelva.

La señora los tomó, y no se apercibió de por qué Gulfardo hablaba 
 así, sino que creyó que lo hacía para que su compañero no se percatase 
 de que ella se daba a él por dinero; por lo que dijo:

—Lo haré con gusto, pero quiero ver cuántos son.

Y echándolos sobre una mesa y encontrando que eran doscientos, muy 
 contenta los volvió a guardar; y se volvió a Gulfardo, y llevándolo a su
 alcoba, no solamente aquella vez, sino otras muchas, antes de que su 
 marido volviese de Génova, con su persona le satisfizo. Vuelto 
 Guasparruolo de Génova, enseguida Gulfardo habiéndole hecho espiar para 
 asegurarse de que estaba con su mujer, se fue a verlo y, en la presencia
 de ella, le dijo:

—Guasparruolo, los dineros que el otro día me prestaste, no los 
 necesité, porque no pude hacer el trato para el que los tomé; y por ello
 se los traje aquí enseguida a tu mujer y se los di, y por ello 
 cancelarás mi cuenta.

Guasparruolo, vuelto a su mujer, le preguntó si los había recibido. 
 Ella, que allí veía al testigo, no lo pudo negar, sino que dijo:

—Cierto que los recibí, y no me había acordado todavía de decírtelo.

Dijo entonces Guasparruolo:

—Gulfardo, estoy contento; idos con Dios, que yo arreglaré bien vuestra cuenta.

Ido Gulfardo, y la mujer quedando burlada, le dio al marido el 
 deshonesto precio de su maldad; y así el sagaz amante gozó sin costo de 
 su avara señora.

NOVELA SEGUNDA

El cura de Varlungo se acuesta con doña Belcolor, le deja en prenda 
 un tabardo, y pidiéndole un mortero, se lo devuelve y le manda a pedir 
 el tabardo dejado en prenda; se lo devuelve la buena mujer con unas

palabras de doble sentido.

Alababan por igual los hombres y las señoras lo que Gulfardo hecho 
 había a la ansiosa milanesa, cuando la reina, a Pánfilo volviéndose, 
 sonriendo le ordenó que siguiese; por la cual cosa Pánfilo comenzó:

Hermosas señoras, se me ocurre contar una historieta contra aquellos 
 que continuamente nos ofenden sin poder por nosotros ser ofendidos de la
 misma manera; es decir, contra los curas, los cuales contra nuestras 
 mujeres han predicado una cruzada, y les parece no de otra manera haber 
 ganado la indulgencia plenaria cuando a una pueden humillar bajo ellos 
 que si de Alejandría hubieran traído a Aviñón al sultán maniatado. Lo 
 que los desdichados seglares no les pueden hacer a ellos, aunque en sus 
 madres, sus hermanas, sus amigas y sus hijas (con no menos ardor que 
 ellos asaltan a sus mujeres) venguen sus iras. Y por ello entiendo 
 contaros un amartelamiento campesino, más propio de risa por la 
 conclusión que largo en palabras, del cual también podréis recoger como 
 fruto que a los curas no hay que creerles siempre en todo.

Digo, pues, que en Varlungo, pueblo asaz cercano de aquí, como todas 
 vosotras o sabe o puede haber oído, hubo un valeroso sacerdote (y 
 gallardo en su persona) al servicio de las damas que, aunque leer no 
 supiese mucho, sin embargo, con mucho bueno y santo palabreo, los 
 domingos al pie del olmo recreaba a sus parroquianos; y mejor visitaba a
 sus mujeres (cuando ellos se iban a alguna parte) que ningún otro cura 
 que hubiera habido allí, llevándoles cosas de la fiesta y agua bendita y
 a veces algún cabo de vela a su casa, dándoles su bendición. Ahora 
 sucedió que, entre las demás parroquianas suyas que primero le habían 
 gustado, una sobre todas le gustó que tenía por nombre doña Belcolor, 
 mujer de un labrador que se llamaba Bentivegna del Mazzo, la cual en 
 verdad era una agradable y fresca rusticaza, morenota y maciza y más 
 apropiada para poder moler que ninguna otra; y además de ello era la que
 mejor sabía tocar el címbalo y cantar El agua va por el barranco y 
 conducir el corro y el saltarelo, cuando se terciaba, de todas las 
 vecinas que tuviese, con un bueno y elegante moquero en la mano. Por las
 cuales cosas, el señor cura se encaprichó por ella tanto que andaba 
 delirante y todo el día andaba correteando para poder verla; y cuando el
 domingo por la mañana la sentía en la iglesia, decía un kyrie y un 
 Sanctus esforzándose bien en mostrarse un gran maestro de canto, que 
 parecía un asno que rebuznase mientras que, cuando no la veía allí, 
 salía del lance con bastante facilidad; pero lo sabía hacer tan bien que
 Bentivegna del Mazzo no se apercibía, ni aún ninguna vecina que ella 
 tuviese. Y para poder gozar más del trato de doña Belcolor, de cuando en
 cuando le mandaba obsequios, y una vez le mandaba un manojillo de ajos 
 frescos, que tenía los más hermosos del barrio en un huerto suyo que 
 labraba con sus manos, y otra vez una canastilla de habas, y ahora un 
 manojillo de cebollas de mayo o de escalonias; y cuando le parecía 
 oportuno mirándola con rostro adusto, con blandura la reprendía, y ella 
 un tanto salvaje, fingiendo no darse cuenta, se iba a otra parte 
 desdeñosamente; por lo que el señor cura no podía venir al asunto. 
 Ahora, sucedió un día que, andando el cura en pleno mediodía de un lado a
 otro por el barrio, sin ir a ningún sitio, se encontró con Bentivegna 
 del Mazzo con un burro muy cargado, y dirigiéndole la palabra, le 
 preguntó dónde iba. A quien Bentivegna repuso:

—A fe mía, sire, que en verdad voy hasta la ciudad para un trasunto 
 mío, y le llevo estas cosas a sir Bonacotti de Cinestreto, que mi ayuda 
 para no sé qué me ha mandado a pedir para una comparación del 
 parentorio, por su pericolator el juez del dificio.

El cura, contento, dijo:

—Haces bien, hijo; vete con mi bendición y vuelve pronto; y si vieses
 por casualidad a Lapuccio o Naldino, no se te vaya de la cabeza 
 decirles que me traigan aquellas correas para los mayales.

Bentivegna dijo que lo haría; y viniéndose hacia Florencia, pensó el 
 cura que era el momento de ir a la Belcolor y de probar fortuna; y 
 echándose al camino, no paró hasta que estuvo en su casa, y entrando 
 adentro, dijo:

—Dios os guarde; ¿quién vive?

Belcolor, que había subido al desván, al oírlo dijo:

—Oh, sire, sed bienvenido; ¿qué hacéis por ahí con este calor?

El cura repuso:

—Así Dios me guarde, que me vengo a estar un rato contigo, porque me he encontrado con tu hombre que se iba a la ciudad.

Belcolor, bajando, se sentó y comenzó a escoger simientes de unas 
 coles que su marido había cogido poco hacía. El cura comenzó a decirle:

—Bien, Belcolor, ¿vas a hacerme siempre morir de esta manera?

Belcolor comenzó a reírse y a decir:

—¿Qué os hago?

Dijo el cura:

—No me haces nada, pero no me dejas hacerte lo que yo querría y Dios mandó.

Dijo Belcolor:

—Ah, vaya, vaya: ¿pues los curas hacen tales cosas?

El cura repuso:

—Mejores las hacemos que los demás hombres, ¿pues por qué no? Y te 
 digo más, que nosotros hacemos mucho mejor trabajo; ¿y sabes por qué? 
 Porque molemos sólo cuando el caz está colmado. Pero, en verdad, muy 
 para tu provecho, si te estás quieta y me dejas hacer.

Dijo Belcolor:

—¿Y qué provecho iba yo a sacar de ahí, que sois todos más avaros que el demontre?

Entonces dijo el cura:

—No lo sé; tú pide, ¿quieres un par de escarpines, o quieres una 
 cinta del pelo o quieres un buen cinturón de estambre?, o lo que 
 quieras.

Dijo Belcolor:

—¡Basta, hermano! Esas cosas las tengo; pero si me amáis tanto, ¿por qué no me prestáis un servicio y yo haré lo que queráis?

Entonces dijo el cura:

—Di lo que quieras y lo haré de buena gana.

Belcolor dijo entonces:

—Tengo que ir a Florencia el sábado a entregar una lana que he hilado
 y a llevar a arreglar el telar; y si me prestáis cinco liras, que sé 
 que las tenéis, recogeré en el usurero mi saya color púrpura y el 
 cinturón de fiesta que traje de dote, que veis que no puedo ir de 
 romería ni a ningún lugar porque no lo tengo; y luego siempre haré lo 
 que queráis.

Repuso el cura:

—Así Dios me dé salud como que no las llevo encima; pero créeme que, 
 antes que llegue el sábado, haré que las tengas de muy buena gana.

—Sí —dijo Belcolor—, todos prometéis mucho y luego no lo mantenéis: 
 ¿creéis que vais a hacerme como le hicisteis a Biliuzza, que se fue con 
 el dominus vobiscum? Por Dios que no lo haréis, que ella es una mujer 
 perdida a cuenta de ello; ¡si no las tenéis, idos a buscarlas!

—¡Ah! —dijo el cura—, no me hagas ahora ir hasta casa, que ves que 
 tengo tan derecha la suerte y hasta que no hay nadie, y tal vez cuando 
 volviese habría aquí alguien que lo impediría; y no sé cuándo va a 
 ponérseme tan bien como ahora.

Y ella dijo:

—Basta: si queréis ir, iros; si no, aguantaos.

El cura, viendo que no estaba dispuesta a hacer nada que él quisiera 
 sino salvum me fac y él lo quería hacer sine custodia, dijo:

—Mira, tú no me crees que te las traiga; para que me creas te dejaré en prenda este tabardo mío de paño turqués.

Belcolor levantó la vista y dijo:

—Así este tabardo, ¿y qué vale?

Dijo el cura:

—¿Cómo qué vale? Quiero que sepas que es de dulleta y hasta de 
 trelleta, y hay en nuestro pueblo quien lo tiene por de cuadralleta; y 
 no hace todavía quince días que me costó en Lotto el revendedor mis 
 buenas siete liras, y me ahorré unas cinco liras por lo que me dijo 
 Buglietto del Erta que sabes que es tan entendido en estos paños 
 turqueses.

—¡Ah!, ¿es así? —dijo Belcolor—, así me ayude Dios como que nunca lo hubiese pensado; pero dádmelo como primicias.

El señor cura, que tenía la ballesta cargada, quitándose el tabardo se lo dio; y ella que lo hubo guardado, dijo:

—Sire, idos a aquella cabaña, que allí nunca entra nadie.

Y así hicieron; y allí el cura, dándole los más dulces besazos del 
 mundo y haciéndola pariente de Dios Nuestro Señor, con ella un gran rato
 se solazó; luego, yéndose en sotana, que parecía que viniese de oficiar
 en unas bodas, se volvió a sagrado. Allí, pensando que cuantos cabos de
 vela recogía en todo el año de oferta no valían la mitad de cinco 
 liras, le pareció haber hecho mal, y se arrepintió de haber dejado el 
 tabardo y comenzó a pensar en qué modo podía recuperarlo sin costos. Y 
 porque era un tanto maliciosillo, pensó muy bien qué debía hacer para 
 recuperarlo, y lo hizo; porque al día siguiente, que era fiesta, mandó a
 un muchacho de un vecino suyo a casa de esta doña Belcolor y le pidió 
 que le pluguiera prestarle su mortero de piedra, porque almorzaba con él
 Binguccio del Poggio y Nuto Buglietti, y que quería hacer una salsa. 
 Belcolor se lo mandó; y cuando llegó la hora de almorzar, el cura mandó 
 averiguar cuándo se ponían a la mesa Bentivegna del Mazzo y Belcolor, y 
 llamado su monaguillo, le dijo:

—Coge aquel mortero y devuélvelo a Belcolor, y dile: «Dice el sire 
 que os lo agradece mucho, y que le devolváis el tabardo que el 
 muchachito os dejó en prenda».

El monaguillo fue a casa de Belcolor con el mortero y la encontró con
 Bentivegna a la mesa almorzando, y dejando allí encima el mortero, dio 
 el recado del cura. Belcolor, al oírse pedir el tabardo quiso contestar;
 pero Bentivegna, con mal gesto, dijo:

—¿Desde cuándo le tomas nada en prenda al sire? Voto a Cristo que me 
 vienen ganas de darte un gran pescozón; ve y devuélveselo pronto, mala 
 fiebre te dé, y cuida que de nada que quiera alguna vez, aunque quisiese
 nuestro burro, no ya otra cosa, le digas que no.

Belcolor se levantó barbotando y, yendo al arcón, sacó de allí el tabardo y se lo dio al monaguillo, y dijo:

—Dirás esto al sire de mi parte: «Belcolor dice que promete a Dios 
 que no machacaréis más salsas en su mortero, que no le habéis hecho 
 ningún honor con esto».

El monaguillo se fue con el tabardo y dio el recado al sire; al que el cura, riendo, dijo:

—Le dirás cuando la veas que, si no me presta el mortero yo no le prestaré el mazo; vaya lo uno por lo otro.

Bentivegna creyó que la mujer había dicho aquellas palabras porque él
 la había reprendido, y no se preocupó por ello; pero Belcolor, que 
 había quedado burlada, se encolerizó con el cura y le negó la palabra 
 hasta la vendimia; después, habiéndola amenazado el cura con hacerla ir a
 la boca del mayor de los Luciferes, por puro miedo, con el mosto y con 
 las castañas se reconcilió con él, y muchas veces luego estuvieron 
 juntos de juerga; y a cambio de las cinco liras le hizo el cura poner un
 pergamino nuevo al címbalo y le colgó de él un cascabelillo, y ella se 
 contentó.

NOVELA TERCERA

Calandrino, Bruno y Buffalmacco van por el Muñone abajo en busca del 
 heliotropo, y Calandrino cree haberlo encontrado; se vuelve a casa 
 cargado de piedras, la mujer le regaña y él, airado, la golpea, y a sus 
 compañeros les cuenta lo que ellos saben mejor que él.

Terminada la historia de Pánfilo, con la que las señoras habían reído
 tanto que todavía se ríen, la reina a Elisa ordenó que siguiese; la 
 cual, todavía riendo, comenzó:

Yo no sé, amables señoras, si me será dado haceros con una historieta
 mía no menos verdadera que entretenida reír tanto cuanto os ha hecho 
 Pánfilo con la suya, pero me esforzaré en ello.

En nuestra ciudad, que siempre en maneras varias y en gentes 
 extraordinarias ha sido abundante, hubo, no hace todavía mucho tiempo, 
 un pintor llamado Calandrino hombre simple y de costumbres bizarras, el 
 cual la mayor parte del tiempo con otros dos pintores trataba, llamados 
 el uno Bruno y el otro Buffalmacco hombres muy bromistas pero por otra 
 parte avisados y sagaces, los cuales trataban con Calandrino porque de 
 sus maneras y de su simpleza con frecuencia gran fiesta hacían. Había 
 también en Florencia entonces un joven de maravillosa gracia y en todas 
 las cosas que hacer quería hábil y afortunado, llamado Maso del Saggio, 
 el cual, oyendo algunas cosas sobre la simpleza de Calandrino, se 
 propuso divertirse de sus cosas haciéndole alguna burla o haciéndole 
 creer alguna cosa extraordinaria; y por acaso encontrándolo un día en la
 iglesia de San Giovanni y viéndole estar atento mirando las pinturas y 
 los bajorrelieves del tabernáculo que está sobre el altar de la iglesia,
 puesto no hacía mucho tiempo allí, pensó que le había llegado lugar y 
 tiempo para su intención. E informando a un compañero suyo de aquello 
 que entendía hacer, juntos se acercaron a donde Calandrino estaba 
 sentado solo, y haciendo semblante de no verlo, juntos comenzaron a 
 razonar sobre las virtudes de diversas piedras, de las que Maso hablaba 
 tan autorizadamente como si hubiera sido un famoso y gran lapidario ; a 
 los cuales razonamientos dando oídos Calandrino y luego de un rato 
 poniéndose en pie, viendo que no era secreto, se unió a ellos, lo que 
 mucho agradó a Maso. El cual, siguiendo con sus palabras, fue preguntado
 por Calandrino que dónde estas piedras tan llenas de virtud se 
 encontraban. Maso repuso que las más se encontraban en Berlinzonia, 
 tierra de los vascos, en una comarca que se llamaba Bengodi en la que 
 las vides se atan con longanizas y se tiene una oca por un dinero y un 
 pato además, y había allí una montaña toda de queso parmesano rallado en
 lo alto de la que había gentes que nada hacían sino macarrones y 
 raviolis y cocerlos en caldo de capones, y luego los arrojaban desde 
 allí abajo, y quien más cogía más tenía; y allí al lado corría un 
 arroyuelo de vernaza del mejor que puede beberse, sin una gota de agua 
 mezclada.

—¡Oh! —dijo Calandrino—, ése es un buen país; pero dime, ¿qué hacen de los capones que ésos cuecen?

Repuso Maso:

—Todos se los comen los vascos.

Dijo entonces Calandrino:

—¿Has ido allí alguna vez?

A quien Maso respondió:

—¿Dices que si he estado? ¡Sí, así he estado una vez como mil!

Dijo entonces Calandrino:

—¿Y cuántas millas tiene?

—Tiene más de un millón cantando a pleno pulmón Dijo Calandrino:

—Pues debe ser más allá de los Abruzzos.

—Ah, sí —dijo Maso—, así de nones.

El simple de Calandrino, viendo a Maso decir estas palabras con un 
 rostro serio y sin reírse, les daba la fe que puede darse a la verdad 
 más manifiesta, y por tan ciertas las tenía; y dijo:

—Demasiado lejos está de mis asuntos; pero si más cerca estuviese, sí
 te digo que iría una vez allí contigo para ver rodar a esos macarrones y
 darme un hartazgo de ellos. Pero dime, así seas feliz; ¿en estas 
 comarcas no se encuentran ninguna de esas piedras maravillosas?

A quien Maso repuso:

—Si, dos clases de piedras se encuentran de grandísima virtud. La una
 son los pedruscos de Settignano y de Montisci por virtud de los cuales,
 cuando se hacen muelas, se hace la harina, y por ello se dice en los 
 países de allá que de Dios vienen las gracias y de Montisci las piedras 
 de molino; pero hay de estas piedras de amolar tan gran cantidad, que 
 entre nosotros es poco apreciada, como entre ellos las esmeraldas, de 
 las cuales hay allí una montaña mayor que Montemorello que relucen a la 
 medianoche y vete con Dios; y sabe que quien puliera las muelas de 
 molino y las hiciera engastar en anillos antes de que se las agujerease,
 y se las llevase al sultán, tendría lo que quisiera. La otra es una 
 piedra que nosotros los lapidarios llamamos heliotropo, piedra de mucha 
 mayor virtud, porque quien la lleve encima, mientras la tenga no es de 
 ninguna otra persona visto donde no está.

Entonces Calandrino dijo:

—Grandes virtudes son éstas; ¿pero esa segunda dónde se encuentra?

A quien Maso repuso que en el Muñone se solía encontrar. Dijo Calandrino:

—¿De qué tamaño es esa piedra y qué color es el suyo?

Repuso Maso:

—Es de varios tamaños, que alguna es mayor, alguna menor; pero todas son de color casi como negro.

Calandrino, habiendo todas estas cosas advertido para sí, fingiendo 
 tener otra cosa que hacer, se separó de Maso, y se propuso buscar esta 
 piedra; pero deliberó no hacerlo sin que lo supiesen Bruno y 
 Buffalmacco, a quienes especialísimamente amaba. Se dio, pues, a ir en 
 su busca, para que sin dilación y antes de ningún otro fueran a 
 buscarlas, y todo el resto de aquella mañana consumió buscándolos. Por 
 último, siendo ya pasada la hora de nona, acordándose de que trabajaban 
 en el monasterio de las señoras de Faenza, aunque el calor fuese 
 grandísimo, dejando toda otra ocupación, casi corriendo se fue donde 
 ellos, y llamándoles les dijo:

—Compañeros, si queréis creerme podemos convertirnos en los hombres 
 más ricos de Florencia, porque le he oído a un hombre digno de fe que en
 el Muñone hay una piedra que quien la lleva encima no es visto de 
 nadie; por lo que me parece que sin tardanza, antes que otra persona 
 pueda ir, fuésemos a buscarla. Por cierto que la encontraremos, porque 
 la conozco; y cuando la hayamos encontrado, ¿qué tendremos que hacer 
 sino meterla en la escarcela e ir a las mesas de los cambistas, que 
 sabéis que están siempre cargadas de monedas de plata y de florines, y 
 coger cuantos queramos? Nadie nos verá: y así podremos enriquecernos 
 súbitamente sin tener todo el santo día que embadurnar los muros del 
 modo que lo hace el caracol.

Bruno y Buffalmacco, al oírle, empezaron a reírse por dentro; y 
 mirándose el uno al otro pusieron cara de maravillarse mucho y alabaron 
 la idea de Calandrino; pero preguntó Buffalmacco qué nombre tenía esta 
 piedra. A Calandrino, que era de mollera dura, ya se le había ido el 
 nombre de la cabeza; por lo que respondió:

—¿Qué nos importa el nombre, puesto que sabemos la virtud? Yo diría que fuésemos a buscarla sin más esperar.

—Pero bien —dijo Bruno—, ¿cómo es?

Calandrino dijo:

—Las hay de distintas formas, pero todas son casi negras; por lo que 
 me parece que debemos coger todas aquellas que veamos negras, hasta que 
 lleguemos a ella; así que no perdamos tiempo, vamos.

A quien Bruno dijo:

—Pero espera.

Y vuelto a Buffalmacco dijo:

—A mí me parece que Calandrino dice bien; pero no me parece que sea 
 hora de ello porque el sol está alto y da dentro del Muñone y ha secado 
 todas las piedras; por lo que tales de ellas parecen ahora blancas, 
 algunas que hay allí, que por la mañana, antes de que el sol las haya 
 secado, parecen negras; y además de ello, mucha gente por diversas 
 razones hay hoy, que es día laborable, en el Muñone, que, al vernos, 
 podrían adivinar lo que anduviéramos haciendo y tal vez hacerlo ellos 
 también; y podría venir a sus manos y nosotros habríamos perdido el 
 santo por la limosna. A mí me parece, si os parece a vosotros, que éste 
 es asunto de hacer por la mañana, que se distinguen mejor las negras de 
 las blancas, y en día festivo, que no habrá allí nadie que nos vea.

Buffalmacco alabó la opinión de Bruno, y Calandrino concordó con 
 ellos, y decidieron que el domingo siguiente por la mañana irían los 
 tres juntos a buscar aquella piedra; pero sobre todas las cosas les rogó
 Calandrino que con nadie en el mundo hablasen de aquello, porque a él 
 se lo habían dicho en secreto. Y hablando esto, les contó lo que había 
 oído de la comarca de Bengodi, con juramentos afirmando que era así.

Cuando Calandrino se separó de ellos, lo que sobre este asunto iban a hacer lo arreglaron entre ellos.

Calandrino esperó con ansiedad el domingo por la mañana; venida la 
 cual, se levantó al salir el día y, llamando a sus compañeros, saliendo 
 por la puerta de San Gallo y bajando al Muñone, comenzaron a andar por 
 él abajo, buscando piedras. Calandrino iba, como más afanoso, delante y 
 prestamente saltando ora aquí ora allí, donde alguna piedra negra veía 
 se arrojaba y cogiéndola se la metía en el seno. Sus compañeros andaban 
 detrás, y de vez en cuando una u otra cogían; pero Calandrino no había 
 andado mucho camino cuando tuvo el regazo lleno; por lo que, alzándose 
 las faldas del sayo, que no seguía la moda de Hainaut, y haciendo con 
 ellas una amplia halda, habiéndolo sujetado bien con el cinturón por 
 todas partes, no mucho después la llenó y semejantemente, después de 
 algún rato, haciendo halda de la capa, la llenó de piedras. Por lo que, 
 viendo Buffalmacco y Bruno que Calandrino estaba cargado y la hora de 
 comer se avecinaba, según lo establecido entre ellos, dijo Bruno a 
 Buffalmacco:

—¿Dónde está Calandrino?

Buffalmacco, que lo veía allí junto a ellos, volviéndose en torno, y mirando acá y allá, repuso:

—No lo sé, pero hasta hace un momento estaba aquí delante de nosotros.

Dijo Bruno:

—¡Que hace poco! Me parece estar seguro de que ahora está en casa 
 almorzando y nos ha dejado a nosotros en el frenesí de andar buscando 
 las piedras negras por el Muñone abajo.

—¡Ah!, qué bien ha hecho —dijo entonces Buffalmacco—, burlándose de 
 nosotros y dejándonos aquí, ya que hemos sido tan tontos como para 
 creerle. ¿Crees que habría alguien tan tonto como nosotros que hubiera 
 creído que en el Muñone iba a encontrarse una piedra tan milagrosa?

Calandrino, al oír estas palabras, imaginó que aquella piedra había 
 llegado a sus manos y que, por la virtud de ella misma, aunque estuviese
 él presente no lo veían. Contento, pues, sobremanera de tal suerte, sin
 decirles nada, pensó en volver a su casa; y volviendo sobre sus pasos, 
 comenzó a irse. Viendo esto, Buffalmacco dijo a Bruno:

—¿Qué hacemos nosotros? ¿Por qué no nos vamos?

A quien Bruno respondió:

—Vámonos; pero juro a Dios que Calandrino no me hace ni una más; y si
 estuviese junto a él como lo he estado toda la mañana, le daría tal con
 este guijarro en el calcañar que se acordaría un mes de esta broma.

Y decir estas palabras y estirar el brazo y darle a Calandrino con el
 guijarro en el calcañar fue todo uno. Calandrino, sintiendo el dolor, 
 levantó el pie y comenzó a resoplar, pero luego se calló y se fue.

Buffalmacco, cogiendo uno de los guijos que recogido había, dijo a Bruno:

—¡Ah, mira el guijo: así le diese ahora mismo en los riñones a Calandrino!

Y, soltándolo, le dio con él un gran golpe en los riñones; y en 
 resumen, de tal guisa, ahora con una palabra y ahora con otra, por el 
 Muñone arriba hasta la puerta de San Gallo lo fueron lapidando. Allí, 
 arrojando al suelo las piedras que habían recogido, un tanto se 
 detuvieron con los guardias aduaneros, los cuales, primero informados 
 por ellos, fingiendo no verlo, dejaron pasar a Calandrino con la mayor 
 risa del mundo. El cual, sin pararse se vino a su casa, la cual estaba 
 junto al Canto della Macina; y tan favorable le fue la fortuna a la 
 burla que mientras Calandrino por el río se venía y luego por la ciudad,
 nadie le dirigió la palabra, ya que encontró a pocos porque todos 
 estaban almorzando. Entró, así pues, Calandrino, tan cargado, en su 
 casa. Estaba por acaso su mujer (que tenía por nombre doña Tessa), mujer
 hermosa y valerosa, arriba de la escalera, y un tanto enojada por su 
 larga demora, y viéndolo venir comenzó a decirle con reproches:

—¡Ya, hermano, te trae el diablo! Todo el mundo ha comido ya cuando tú vienes a comer.

Lo que oyendo Calandrino y viendo que lo veía, lleno de amargura y de dolor comenzó a gritar:

—¡Ay!, mala mujer, pues eres tú, me has arruinado; pero por Dios que me las pagarás.

Y subiendo a una salita y descargadas allí las muchas piedras que 
 había recogido, furibundo corrió hacia su mujer y, cogiéndola por las 
 trenzas, la tiró al suelo, y allí, cuanto pudo mover los brazos y las 
 piernas tantos puñetazos y patadas le dio por todo el cuerpo, sin 
 dejarle en la cabeza cabello o hueso encima que machacado no estuviese, 
 nada valiéndole pedir merced con los brazos en cruz. Buffalmacco y 
 Bruno, luego de que con los guardianes de la puerta se hubieron reído un
 poco, con lento paso comenzaron un poco de lejos a seguir a Calandrino;
 y llegados junto a su puerta, sintieron la feroz paliza que a su mujer 
 le daba, y fingiendo que llegaban entonces, le llamaron. Calandrino, 
 todo sudado, rojo y cansado, se asomó a la ventana y les rogó que 
 subiesen donde estaba él. Ellos, mostrándose un tanto enfadados, 
 subieron arriba y vieron la sala llena de piedras, y en uno de los 
 rincones a la mujer despeinada, toda lívida y golpeada en la cara, 
 llorar dolorosamente; y por otra parte Calandrino, desceñido y jadeante a
 guisa de hombre cansado, sentado. Y luego de haber mirado un rato 
 dijeron:

—¿Qué es esto, Calandrino? ¿Quieres hacer un muro, que te vemos con tantas piedras?

Y además de esto, añadieron:

—¿Y doña Tessa qué tiene? Parece que le has pegado; ¿qué novedades son éstas?

Calandrino, cansado por el peso de las piedras y por la rabia con que
 le había pegado a su mujer, y con el dolor de la fortuna que le parecía
 haber perdido, no podía reunir aliento para pronunciar enteras las 
 palabras de su respuesta; por lo que, dándole tiempo, Buffalmacco 
 recomenzó:

—Calandrino, si estabas airado por algo, no debías por ello 
 escarnecernos a nosotros; que, luego de que nos indujiste a buscar 
 contigo la piedra preciosa, sin decírselo a Dios ni al diablo nos 
 dejaste como a dos cabrones en el Muñone y te viniste, lo que tenemos 
 por muy gran maldad; pero por cierto que ésta va a ser la postrera que 
 vas a hacernos.

A estas palabras, Calandrino, esforzándose, repuso:

—Compañeros, no os enfurezcáis: las cosas han sido de muy distinto 
 modo del que pensabais. Yo, desventurado, había encontrado aquella 
 piedra; ¿y queréis saber si digo verdad? Cuando primeramente os 
 preguntasteis por mí el uno al otro, yo estaba a menos de diez brazos de
 vosotros, y viendo que os acercabais y no me veíais, me fui por delante
 de vosotros, y siguiendo un poco por delante siempre me he venido.

Y empezando por un extremo, hasta el final les contó lo que habían 
 hecho y dicho ellos, y les mostró la espalda y los calcañares cómo los 
 habían aderezado los guijarros, y luego siguió:

—Y os digo que, entrando por la puerta con todas estas piedras en el 
 seno que aquí veis, nada me dijeron (que sabéis cuán desagradables y 
 molestos suelen ser) los guardianes que quieren mirar todo, y además de 
 esto, he encontrado por la calle a muchos de mis compadres y amigos, los
 cuales siempre suelen dirigirme algún saludo e invitarme a beber, y no 
 hubo ni uno que me dijese media palabra, como quienes no me veían. Al 
 final, llegando aquí a casa, este diablo de esta maldita mujer se me 
 puso delante y me vio, porque, como sabéis, las mujeres hacen perder la 
 virtud a todas las cosas; de lo que yo, que podía decirme el hombre más 
 venturoso de Florencia, he quedado el más desventurado: y por ello le he
 pegado tanto cuanto he podido mover las manos y no sé qué, me detiene 
 en cortarle las venas, ¡que maldita sea la hora en que primero la vi y 
 cuando vino a esta casa!

Y encendiéndose de nuevo en ira, quería levantarse para volver a 
 pegarle de nuevo. Buffalmacco y Bruno, oyendo estas cosas, ponían cara 
 de maravillarse mucho y con frecuencia confirmaban lo que Calandrino 
 decía, y sentían tan grandes ganas de reír que casi estallaban; pero 
 viéndole furioso levantarse para pegar otra vez a su mujer, saliendo a 
 su encuentro lo retuvieron diciéndole que de estas cosas ninguna culpa 
 tenía su mujer, sino él que sabiendo que las mujeres hacían perder su 
 virtud a las cosas no le había dicho que se guardase de ponérsele 
 delante aquel día; de la cual precaución Dios le había privado o porque 
 la suerte no debía ser suya o porque tenía en el ánimo engañar a sus 
 compañeros, a los cuales, cuando se dio cuenta de haberla encontrado 
 debía descubrirla. Y luego de muchas palabras, no sin gran trabajo 
 reconciliando con él a la doliente mujer, y dejándolo melancólico en la 
 casa llena de piedras, se fueron.

NOVELA CUARTA

El preboste de Fiésole ama a una mujer viuda; no es amado por ella y,
 creyendo acostarse con ella, se acuesta con una criada suya, y los 
 hermanos de la señora hacen que su obispo lo descubra.

Había llegado Elisa al fin de su historia, no sin gran placer de toda
 la compañía habiéndola contado, cuando la reina, volviéndose a Emilia, 
 le mostró que quería que ella, después de Elisa, la suya contase; la 
 cual, prestamente, comenzó así:

Valerosas señoras, cuán solicitadores de nuestros pensamientos son 
 los curas y los frailes y todo clérigo, en muchas historias de las 
 contadas recuerdo que se ha demostrado; pero porque nunca podría 
 hablarse de ello tanto que no quedase mucho más por decir, yo, además, 
 entiendo contaros una sobre un preboste el cual, a pesar de todo el 
 mundo, quería que una noble señora viuda le amase, quisiera ella o no; 
 la cual, como muy sabia, le trató tal como se merecía.

Como todas vosotras sabéis, Fiésole, cuya colina podemos desde aquí 
 ver, fue una ciudad antiquísima y grande, aunque hoy esté toda derruida,
 y no por ello ha dejado de tener obispo propio y todavía lo tiene.

Allí, cerca de la iglesia mayor, tenía una noble señora viuda, 
 llamada doña Piccarda, una posesión con una casa no muy grande; y porque
 no era la mujer más acomodada del mundo, allí vivía la mayor parte del 
 año, y con ella dos hermanos suyos, jóvenes muy de bien y corteses. 
 Ahora, sucedió que frecuentando esta señora la iglesia mayor y siendo 
 todavía asaz joven, y hermosa y agradable, se enamoró de ella tan 
 ardientemente el preboste de la iglesia, que nada más veía aquí ni allí,
 y luego de algún tiempo fue tan atrevido que él mismo dijo a esta 
 señora su deseo, y le rogó que estuviese contenta de su amor y de amarlo
 como él la amaba. Era este preboste ya viejo de años pero jovencísimo 
 de juicio, petulante y altanero, y de sí mismo pensaba todo lo mejor, 
 con modos y costumbres llenos de afectación y desagrado, y tan cargante y
 fastidioso que nadie había que le quisiera bien; y si alguien le quería
 poco era esta señora misma, que no solamente no le quería nada sino que
 lo odiaba más que a un dolor de cabeza. Por lo que, como prudente, le 
 repuso:

—Señor, que vos me améis debe serme muy grato, y yo debo amaros y os 
 amaré de buen grado; pero entre vuestro amor y el mío ninguna cosa 
 deshonesta debe suceder jamás. Sois mi padre espiritual y sois 
 sacerdote, y ya os aproximáis mucho a la vejez, las cuales cosas os 
 deben hacer honesto y casto; y por otra parte yo no soy una niña a quien
 estos enamoramientos sienten ya bien, y soy viuda, que sabéis cuánta 
 honestidad se espera de las viudas; y por ello, tenedme por excusada, 
 que del modo en que me requerís no os amaré nunca ni así quiero ser 
 amada por vos.

El preboste, no pudiendo aquella vez sacar de ella otra cosa, no se 
 dio por desmayado y vencido al primer golpe, sino que usando de su 
 arrogante osadía la solicitó muchas veces con cartas y con embajadas, y 
 aun por sí mismo cuando a la iglesia la veía venir; por lo que, 
 pareciéndole este tábano demasiado pesado y demasiado enojoso a la 
 señora, pensó en quitárselo de encima del modo que merecía, puesto que 
 de otro no podía; pero no quiso hacer cosa alguna que primero no 
 razonase con sus hermanos. Y habiéndoles dicho lo que el preboste hacía 
 con ella y también lo que ella entendía hacer, y recibiendo de ellos 
 plena autorización, de allí a pocos días volvió a la iglesia como 
 acostumbraba; y en cuanto la vio el preboste, vino a ella, y como solía 
 hacer, de modo confianzudo entró con ella en conversación. La señora, 
 viéndole venir y mirando hacia él, le puso alegre gesto, y retirándose a
 un lado, habiéndole el preboste dicho muchas palabras del modo 
 acostumbrado, la señora luego de un gran suspiro dijo:

—Señor, yo he oído muchas veces que no hay ningún castillo tan fuerte
 que, siendo combatido todos los días, no llegue a ser tomado alguna 
 vez; lo que veo muy bien que me ha sucedido a mí. Tanto unas veces con 
 dulces palabras y otras con bromas y otras con otras cosas me habéis 
 cercado, que me habéis hecho romper mi propósito; y estoy dispuesta, 
 puesto que tanto os agrado, a ser vuestra.

El preboste, todo contento, dijo:

—Señora, mucho os lo agradezco y a decir verdad, me he maravillado 
 mucho de cómo os habéis resistido tanto, pensando que nunca me ha 
 sucedido esto con ninguna; así he dicho yo algunas veces que, si las 
 mujeres fuesen de plata no valdrían ningún dinero porque ninguna 
 resistiría el martillo. Pero dejemos esto: ¿cuándo y dónde podremos 
 estar nosotros juntos?

A lo que la señora repuso:

—Dulce señor mío, cuándo podría ser la hora que más os agradase 
 porque yo no tengo marido a quien tenga que dar cuenta de mis noches; 
 pero dónde no sé pensarlo.

Dijo el cura:

—¿Cómo no? ¿Y vuestra casa?

Repuso la dama:

—Señor, sabéis que tengo dos hermanos jóvenes, los cuales de día y de
 noche vienen a casa con sus amistades, y mi casa no es muy grande, y 
 por ello no podría ser, salvo que quisieseis estar allí como si fuerais 
 mudo sin decir palabra ni resollar, y en la oscuridad, a modo de ciego; 
 si quisierais hacerlo así se podría, porque ellos no entran en mi 
 alcoba; pero está la suya tan al lado de la mía que no se puede decir ni
 una palabrita tan bajo que no se oiga.

Dijo entonces el preboste:

—Señora, que no quede por ello por una noche o dos, en tanto yo piense dónde podemos estar en otra parte con más comodidad.

La señora dijo:

—Señor, esto es cosa vuestra, pero una cosa os ruego, que esto quede tan secreto que no se sepa nunca una palabra.

El preboste dijo entonces:

—Señora, no temáis por ello, y si puede ser, haced que esta noche estemos juntos.

—Me place —y dándole indicaciones de cómo y cuándo venir debía, se fue y se volvió a su casa.

Tenía esta señora una criada, que no era demasiado joven y que tenía 
 el rostro más feo y más contrahecho que nunca se vio; que tenía la nariz
 muy aplastada y la boca torcida y los labios gruesos y los dientes mal 
 compuestos y grandes, y tiraba a bizca, y nunca estaba sin los ojos 
 malos, y de un color verde y amarillo que parecía que no en Fiésole sino
 en Sinagalia había pasado el verano; y además de todo esto, era coja y 
 un tanto manca del lado derecho. Y se llamaba Ciuta, y porque tan lívida
 cara tenía, por todos era llamada Ciutazza ; y aunque fuese contrahecha
 en la figura, era, sin embargo, bastante maliciosa. A la cual, la 
 señora llamó, y le dijo:

—Ciutazza, si quieres hacerme un servicio esta noche, te daré una buena camisa nueva.

Ciutazza, oyendo mentar la camisa, dijo:

—Señora, si me dais una camisa, me arrojaré al fuego, no ya otra 
 cosa. —Pues bien ——dijo la señora—, quiero que esta noche te acuestes 
 con un hombre en mi cama y que lo acaricies, y guárdate de decir 
 palabra, que no te sientan mis hermanos, que sabes que duermen al lado; y
 luego te daré la camisa.

Ciutazza dijo:

—Así dormiría yo con seis, no con uno, si hiciese falta.

Venida pues la noche, el señor preboste vino, como le había sido 
 fijado; y los dos jóvenes, como la señora había combinado, estaban en su
 alcoba y hacían mucho ruido; por lo que el preboste, silenciosamente y a
 oscuras entrando en la alcoba de la señora, se fue a la cama como ella 
 le había dicho, y del otro lado Ciutazza, bien informada por la señora 
 de lo que tenía que hacer. El señor preboste, creyendo tener a su señora
 al lado, se echó en los brazos de Ciutazza y comenzó a besarla sin 
 decir palabra, y Ciutazza a él; y comenzó el preboste a solazarse con 
 ella, tomando posesión de los bienes largamente deseados. Cuando la 
 señora hubo hecho esto, ordenó a los hermanos que hiciesen el resto de 
 lo que habían planeado; los cuales, calladamente saliendo de su alcoba, 
 se fueron a la plaza, y fue su fortuna para lo que querían hacer más 
 favorable de lo que ellos mismos pedían porque, siendo el calor grande, 
 el obispo había mandado a buscar a los dos jóvenes para ir hasta su casa
 paseando y beber en su compañía. Pero al verlos venir, diciéndoles su 
 deseo, con ellos se puso en camino; y entrando en un patiecillo fresco 
 que ellos tenían donde había muchas luces encendidas, con gran placer 
 estuvo bebiendo un buen vino de los suyos. Y habiendo bebido dijeron los
 jóvenes:

—Señor, pues que tanto favor nos habéis hecho, que os habéis dignado 
 visitar esta nuestra pequeña choza a la que veníamos a invitaros, 
 queremos que os plazca ver una cosita que os querríamos mostrar.

El obispo repuso que de buena gana; por lo que uno de los jóvenes, 
 tomando en la mano una pequeña antorcha encendida y yendo por delante, 
 siguiéndole el obispo y todos los demás, se enderezó hacia la alcoba 
 donde el señor preboste yacía con Ciutazza, el cual para llegar pronto 
 se había apresurado a cabalgar y había, antes de que éstos llegasen 
 allí, cabalgado ya más de tres millas; por lo que cansado y teniendo a 
 Ciutazza en brazos a pesar del calor, dormía. Entrando, pues, con luz en
 la mano el joven en la alcoba, y el obispo detrás de él y todos los 
 otros, les fue mostrado el preboste con Ciutazza en brazos. En esto, 
 despertándose el señor preboste, y viendo la luz y esta gente a su 
 alrededor, avergonzándose mucho y amedrentado metió la cabeza debajo de 
 las sábanas; al cual el obispo injurió grandemente y le hizo sacar la 
 cabeza y ver con quién estaba acostado. El preboste, al ver el engaño de
 la señora, tanto por él como por el vituperio que le parecía ser, 
 súbitamente se sintió el más dolorido hombre que jamás había existido: y
 por mandato del obispo, vistiéndose, a sufrir un gran castigo por el 
 pecado cometido, bien custodiado, tuvo que irse a su casa. Quiso luego 
 saber el obispo cómo había sucedido aquello de que aquél hubiese ido a 
 acostarse allí con Ciutazza. Los jóvenes le contaron ordenadamente todas
 las cosas; lo que oyendo el obispo, mucho alabó a la señora, y también a
 los jóvenes que, sin querer mancharse las manos con la sangre de un 
 sacerdote, le habían tratado como merecía. Este pecado se lo hizo el 
 obispo llorar cuarenta días, pero el amor y la vergüenza le hicieron 
 llorar más de cuarenta y nueve; sin contar con que, por mucho tiempo 
 después no podía andar por la calle sin ser señalado con el dedo por los
 muchachitos, los cuales decían:

—¡Mira al que se acuesta con Ciutazza!

Lo que le dolía tanto que estuvo a punto de enloquecer; y de tal 
 manera la valerosa señora se quitó de encima el fastidio del importuno 
 preboste y Ciutazza ganó una camisa.

NOVELA QUINTA

Tres jóvenes le quitan los calzones a un juez de las Marcas en 
 Florencia, mientras él, estando en el estrado, administraba justicia.

Había dado Emilia fin a su razonar, habiendo sido la viuda alabada por todos, cuando la reina, mirando a Filostrato, dijo:

—A ti te toca ahora narrar.

Por la cual cosa él prestamente repuso que estaba dispuesto, y comenzó:

Deleitosas señoras, el joven a quien Elisa hace poco nombró, es 
 decir, Maso del Saggio, me hará dejar una historia que pensaba contar 
 para contar una sobre él y algunos de sus compañeros, la cual, aunque 
 deshonesta no sea por decirse palabras en ella que vosotras os 
 avergonzáis de decir, no por ello deja de ser tan divertida que a pesar 
 de todo la contaré.

Como todas podéis haber oído, a nuestra ciudad vienen con frecuencia 
 podestás de las Marcas, los cuales son generalmente hombres de ánimo 
 apocado y de vida tan pobre y miserable que todas sus acciones no son 
 sino cicaterías, y por su innata miseria y avaricia traen consigo a 
 jueces y notarios que parecen hombres más bien arrancados al arado o 
 sacados de las zapaterías que de las escuelas de leyes. Ahora bien, 
 habiendo venido uno como podestá, entre los muchos otros jueces que 
 trajo consigo, trajo a uno que se hacía llamar micer Niccola de San 
 Lepidio, el cual parecía más bien un cerrajero que otra cosa: y fue 
 puesto éste entre los demás jueces a oír las cuestiones criminales. Y 
 como con frecuencia sucede que, aunque los ciudadanos no tengan nada que
 hacer en palacio a veces van por allí, sucedió que Maso del Saggio una 
 mañana, buscando a un amigo suyo allá se fue; y acaeciéndole mirar a 
 donde micer Niccola estaba sentado, pareciéndole que era un pajarraco 
 raro, todo él lo iba considerando. Y como le viese el armiño todo 
 pringoso en la cabeza, y un tintero colgado del cinto, y más largo el 
 faldellín que la toga y otras muchas cosas todas inusitadas en un hombre
 ordenado y bien educado, y además de éstas, una más notable que ninguna
 de las otras, a su parecer, le vio, y fue un par de calzones que, 
 estando él sentado y las ropas, por estrechez, quedándole abiertas por 
 delante, vio que el fondo de ellos le llegaba hasta media

pierna. Por lo cual, sin quedarse mucho mirándole, dejando lo que 
 andaba buscando, comenzó una búsqueda nueva, y encontró a dos de sus 
 compañeros, de los cuales uno tenía por nombre Ribi y el otro Mateuzzo, 
 hombres los dos no menos ocurrentes que Maso, y les dijo:

—¡Ah, si me queréis bien, venid conmigo hasta palacio, que quiero 
 mostraros allí el más extraordinario patán que nunca habéis visto!

Y yéndose con ellos a palacio, les mostró aquel juez y sus calzones. 
 Éstos, desde lejos comenzaron a reírse de aquel asunto, y avecinándose a
 los escaños sobre los que estaba el señor juez, vieron que muy 
 fácilmente podía andarse bajo aquellos escaños; y además de ello vieron 
 rota la tabla sobre la cual el señor juez tenía puestos los pies, tanto 
 que con gran comodidad se podía meter por ella la mano y el brazo. Y 
 entonces dijo Maso a sus compañeros:

—Quiero que le quitemos del todo esos calzones, porque con mucha facilidad se puede.

Habían ya los compañeros visto cómo; por lo que, arreglando entre 
 ellos lo que tenían que hacer y decir, a la mañana siguiente volvieron 
 allí, y estando el tribunal muy lleno de hombres, Mateuzzo, sin que 
 nadie lo advirtiese, entró debajo del banco y se fue derecho bajo el 
 lugar donde el juez posaba los pies; Maso, por uno de los lados 
 acercándose al señor juez, lo cogió por la orla de la toga, y 
 acercándose Ribi del otro lado y haciendo lo mismo, comenzó Maso a 
 decir:

—Señor, o señores, yo os pido por Dios que antes de que ese 
 ladroncillo que está ahí al lado se vaya a otra parte, que le hagáis 
 devolverme un par de borceguíes míos que me ha birlado y dice que no: y 
 los he visto, no hace todavía un mes, que les hacía echar suelas nuevas.

Ribi, del otro lado, gritaba alto:

—Micer, no le creáis, que es un bribonzuelo, y porque sabe que he 
 venido a querellarme contra él por una valija que me ha robado, ha 
 venido ahora mismo a hablar de los borceguíes que los tengo en casa 
 desde antañazo; y si no me creéis, puedo poneros por testigo a la 
 verdulera de al lado y a la tripera Grassa y a uno que va recogiendo la 
 basura de Santa María de Verzaia, que lo vi cuando volvía del pueblo.

Maso, por el otro lado, no dejaba hablar a Ribi, gritando también; y 
 Ribi gritaba más. Y mientras el juez estaba de pie y más cerca de ellos 
 para oírles mejor, Mateuzzo, aprovechando la ocasión, metió la mano por 
 el agujero de la tabla y cogió los calzones del juez por abajo, y tiró 
 de ellos fuertemente. Los calzones salieron incontinenti, porque el juez
 era flaco y escurrido; el cual, sintiendo lo que pasaba y no sabiendo 
 qué fuese, queriendo tirar de las ropas hacia adelante y taparse y 
 sentarse, Maso de un lado y Ribi del otro sin embargo, sujetándole y 
 gritando fuerte:

—Micer, hacéis mal en no hacerme justicia y no querer oírme y querer 
 iros a otra parte; ¡de cosa tan pequeña como ésta es no se levanta acta 
 en esta ciudad! —y tanto con estas palabras le tiraron de las ropas que 
 cuantos en el tribunal estaban se apercibieron de que le habían quitado 
 las calzas. Mateuzzo, luego de que algún tiempo le hubo sujetado, 
 dejándole, se salió fuera y se fue sin que le viesen. Ribi, pareciéndole
 haber hecho bastante, dijo:

—¡Voto a Dios que me resarciré en la corporación! —y Maso, del otro lado, soltándole la toga, dijo:

—No, pues yo volveré tantas veces hasta que os encuentre menos 
 impedido que habéis aparecido esta mañana! —y el uno por aquí, el otro 
 por allá, lo antes que pudieron se fueron. El señor juez, poniéndose los
 calzones en presencia de todo el mundo como si se levantase de la cama,
 y dándose cuenta entonces de lo que había pasado, preguntó dónde habían
 ido aquellos que de los borceguíes y de la valija se querellaban; pero 
 no encontrándolos, comenzó a jurar por las entrañas de Cristo que tenía 
 que conocer y saber si era costumbre en Florencia quitarle los calzones a
 los jueces cuando se sentaban en el estrado de justicia. El podestá, 
 por otra parte, habiéndole oído, armó un gran alboroto; después, 
 habiéndole mostrado sus amigos que aquello no se lo habían hecho sino 
 para mostrarle que los florentinos sabían que en lugar de haber llevado 
 jueces había llevado allí zopencos para que le saliese más barato, por 
 las buenas se calló y no fue más adelante la cosa aquella vez.

NOVELA SEXTA

Bruno y Buffalmacco le roban un cerdo a Calandrino; le hacen hacer la
 prueba de buscarlo con pastas de jengibre y vino de garnacha y le dan 
 dos de éstas, una tras de la otra, hechas de boñigas de perro contitadas
 con áloe, y parece que él mismo se ha quedado con él, le hacen, además,
 obsequiarles si no quiere que a su mujer se lo digan.

No había la historia de Filostrato dado fin, la cual mucho fue reída,
 cuando la reina ordenó a Filomena que seguidamente narrase; la cual 
 comenzó:

Graciosas señoras, como Filostrato fue llevado a contar la historia 
 que habéis oído por el nombre de Maso, así ni más ni menos soy llevada 
 yo por el de Calandrino y de sus compañeros a contar otra de ellos, la 
 cual, tal como creo, os gustará.

Quién Calandrino, Bruno y Buffalmacco fueron no necesita seros 
 mostrado por mí, que asaz lo habéis oído antes; y por ello, pasando más 
 adelante, digo que Calandrino tenía una pequeña tierra no lejos de 
 Florencia, que había recibido como dote de su mujer, de la cual, entre 
 las demás cosas que le daba, sacaba cada año un cerdo; y era su 
 costumbre que siempre en diciembre se iban allí al pueblo su mujer y él,
 y lo mataban y lo hacían salar allí. Ahora bien, sucedió una vez entre 
 las otras que, no estando la mujer bien de salud, Calandrino se fue solo
 a hacer la matanza; la cual cosa oyendo Bruno y Buffalmacco, y sabiendo
 que su mujer no iba, se fueron a ver a un cura vecino de Calandrino y 
 grandísimo amigo suyo, y a estarse con él algunos días. Había 
 Calandrino, la mañana en que éstos llegaron allí, matado el cerdo, y 
 viéndolos con el cura los llamó y les dijo:

—Sed bienvenidos; quiero que veáis qué amo de casa soy.

Y llevándolos a su casa les mostró aquel cerdo. Vieron ellos que el 
 cerdo era hermosísimo, y le oyeron a Calandrino que lo iba a poner en 
 salazón para su familia. Y Bruno le dijo:

—¡Ah, qué bruto eres! Véndelo y disfruta los dineros: y a tu mujer dile que te lo han robado.

Calandrino dijo:

—No, no lo creería, y me echaría de casa; no os empeñéis, que no lo haré nunca.

Las palabras fueron muchas pero de nada sirvieron. Calandrino les 
 invitó a cenar con tal desgana que no quisieron cenar y se separaron de 
 él. Dijo Bruno a Buffalmacco:

—¿Por qué no le robamos el cerdo esta noche?

Dijo Buffalmacco:

—¿Pues cómo podríamos?

Dijo Bruno:

—El cómo bien lo veo si no lo quita del sitio donde lo tenía ahora mismo.

—Pues —dijo Buffalmacco— hagámoslo: ¿por qué no vamos a hacerlo? Y luego lo disfrutaremos aquí junto con el dómine.

El cura dijo que le gustaba mucho la idea. Dijo entonces Bruno:

—Aquí se necesita un poco de arte. Tú sabes, Buffalmacco, qué avaro 
 es Calandrino y con cuánto gusto bebe cuando los demás pagan; vamos y 
 llevémoslo a la taberna; allí, que el cura haga semblante de pagar todo 
 por invitarnos y no le deje pagar nada a él: se ajumará y luego será muy
 fácil porque está solo en casa.

Como lo dijo Bruno, así lo hicieron. Calandrino, viendo que el cura 
 no le dejaba pagar, se dio a la bebida, y bien que no lo necesitase 
 mucho, se cargó bien; y siendo ya avanzada la noche cuando se fue de la 
 taberna, sin querer cenar nada se metió en su casa, y creyendo haber 
 cerrado la puerta, la dejó abierta y se fue a la cama. Buffalmacco y 
 Bruno se fueron a cenar con el cura y cuando hubieron cenado, tomando 
 los instrumentos para entrar en casa de Calandrino por donde Bruno había
 planeado, se fueron allí calladamente; pero encontrando la puerta 
 abierta entraron dentro y cogiendo el cerdo, a casa del cura lo 
 llevaron, y colgándolo, se fueron a dormir. Calandrino, habiéndosele ido
 el vino del cuerpo, se levantó por la mañana y, al bajar, miró y no vio
 el cerdo, y vio la puerta abierta; por lo que, preguntando a éste y a 
 aquél si sabían quién le había quitado el cerdo, y no encontrándolo, 
 comenzó a hacer un gran alboroto, ¡ay de él!, ¡desdichado de él!, que le
 habían robado el cerdo. Bruno y Buffalmacco, levantándose, se fueron 
 hacia Calandrino para oír lo que decía del cerdo; el cual, al verlos, 
 casi llorando llamándolos, dijo:

—¡Ay de mí, compañeros míos, que me han robado el cerdo!

Bruno, acercándose, le dijo en voz baja:

—¡Maravilla que hayas sido listo una vez!

—¡Ay! —dijo Calandrino—, que digo la verdad.

—Dices bien —decía Bruno—, grita fuerte para que parezca que ha sido así.

Calandrino gritaba entonces más fuerte y decía:

—¡Cuerpo de Cristo, que digo verdad al decir que me lo han robado! Y Bruno decía:

—Dices bien, dices bien; y hay que decirlo así, grita fuerte, hazte oír bien para que parezca verdadero.

Dijo Calandrino:

—Me harás dar el alma al enemigo; digo que no me creerás, así no me cuelguen, que me lo han robado.

Dijo entonces Bruno:

—¡Ah!, ¿cómo va a poder ser esto? Yo lo he visto ayer, ¿quieres hacerme creer que te lo han robado?

Dijo Calandrino:

—Es tal como te digo.

—¡Ah! —dijo Bruno—, ¿es posible?

—Ciertamente —dijo Calandrino—, es así; por lo que estoy perdido y no
 se como voy a volver a casa; la parienta no me creerá, y si me cree, no
 tendré paz con ella en todo el año.

Dijo entonces Bruno:

—Así me ayude Dios, eso está mal si es verdad; pero sabes, 
 Calandrino, que ayer te enseñé yo a decir eso; no querría que tú en el 
 mismo punto te burlases de tu parienta y de nosotros.

Calandrino comenzó a gritar y a decir:

—¡Ah!, ¿por qué me hacéis desesperar y blasfemar contra Dios y los 
 santos y todo lo que existe? Os digo que esta noche me han robado el 
 cerdo.

Dijo entonces Buffalmacco:

—Si es así, se debe ver el modo, si podemos, de recuperarlo.

—¿Y qué modo —dijo Calandrino— podremos encontrar?

Dijo entonces Buffalmacco:

—Por cierto que no ha venido de la India nadie a quitarte el cerdo; 
 alguno de estos vecinos tuyos debe haber sido, y por ello, si los 
 pudieses reunir, yo sé hacer la prueba del pan y el queso, y veremos de 
 un golpe quién lo ha robado.

—¡Sí —dijo Bruno—, mucho vas a hacerle con pan y con queso a ciertos 
 caballerazos que tenemos alrededor!, que estoy seguro de que alguno de 
 ellos lo ha cogido, y se daría cuenta del caso y no querría venir.

—¿Qué vamos a hacer, entonces? —dijo Buffalmacco.

Repuso Bruno:

—Habría que hacerse con buenas pastas de jengibre y con buen vino 
 dulce e invitarlos a beber; no pensarían que era por eso y vendrían; y 
 lo mismo pueden bendecirse las pastas de jengibre que el pan y el queso.

Dijo Buffalmacco:

—Por cierto dices verdad; y tú, Calandrino, ¿qué dices?, ¿lo hacemos?

Dijo Calandrino:

—Os lo ruego por el amor de Dios; que, si yo supiese quién se lo ha llevado me parecería sentirme medio consolado.

—Pues venga —dijo Bruno—, estoy listo para ir hasta Florencia a por esas cosas para ayudarte, si me das los dineros.

Tenía Calandrino unos cuarenta sueldos, que le dio. Bruno, yéndose a 
 Florencia a ver a un amigo suyo boticario, compró una libra de buenas 
 pastas e hizo hacer dos de estiércol de perro que hizo confitar con áloe
 recién exprimido ; después, las hizo rebozar en azúcar como estaban las
 otras, y para no equivocarlas ni cambiarlas les hizo poner cierta 
 señalecita por la cual muy bien las conocía; y comprando un frasco de 
 buen vino dulce, se volvió al pueblo con Calandrino, y le dijo:

—Hace falta que mañana por la mañana invites a beber contigo a todos 
 aquellos de quienes sospeches: es fiesta y todos vendrán de buen grado, y
 yo esta noche, junto con Buffalmacco, haré el encantamiento sobre las 
 pastas y te las traeré mañana por la mañana a casa, y por tu amor yo 
 mismo se las daré, y haré y diré lo que haya que decir y que hacer.

Calandrino lo hizo así. Reunida, pues, una buena compañía entre 
 jóvenes florentinos que estaban en el pueblo y labradores, al venir la 
 mañana, junto a la iglesia y alrededor del olmo, Bruno y Buffalmacco 
 vinieron con una caja de pastas y con el frasco de vino, y haciéndoles 
 poner en corro, dijo Bruno:

—Señores, me es necesario decir la razón por la que estáis aquí para 
 que, si algo sucediese que no os agradase, no tengáis que quejaros de 
 mí. A Calandrino, que aquí está, le quitaron ayer noche su hermoso cerdo
 y no puede encontrar quién se lo haya cogido; y porque otro distinto de
 quienes estamos aquí no se lo habrá podido quitar, él, para encontrar 
 quién lo haya cogido os da a tomar estas pastas, una para cada uno, y de
 beber; y desde ahora sabed que quien haya cogido el cerdo no podrá 
 tragar la pasta sino que le parecerá más amarga que el veneno y la 
 escupirá; y para ello, a fin de que esta vergüenza no le suceda en 
 presencia de tantos, es tal vez mejor que aquel que lo hubiese cogido lo
 diga al sire en confesión, y yo me abstendré de este asunto.

Todos los que allí había dijeron que querían comer de buen grado; por
 lo que Bruno, poniéndolos en fila y puesto a Calandrino entre ellos, 
 comenzando en uno de los extremos comenzó a dar a cada uno la suya; y al
 estar junto a Calandrino, tomando una de las perrunas, se la puso en la
 mano. Calandrino prestamente se la echó a la boca y comenzó a masticar,
 pero tan pronto como la lengua notó el áloe, Calandrino, no pudiendo 
 soportar el amargor, la escupió. Allí todos se miraban la cara el uno al
 otro, para ver quién escupía la suya; y no habiendo todavía Bruno 
 terminado de darlas no haciendo semblante de enterarse de aquello, oyó 
 decir a sus espaldas

—Vamos, Calandrino, ¿qué quiere decir esto?

Por lo que, prestamente volviéndose, y viendo que Calandrino había escupido la suya, dijo:

—Espérate, tal vez alguna otra cosa se la hizo escupir: ten otra.

Y tomando la segunda, se la puso en la boca y proveyó a dar las otras
 que tenía que dar. Calandrino, si la primera le había parecido amarga, 
 ésta le pareció amarguísima; pero, sin embargo, avergonzándose de 
 escupirla, masticándola, un tanto la tuvo en la boca, y teniéndola 
 comenzó a arrojar lágrimas que parecían nueces, tan gruesas eran; y por 
 último, no pudiendo resistir más, la arrojó fuera como lo había hecho 
 con la primera. Buffalmacco servía de beber a la compañía y a Bruno; los
 cuales, juntos con los demás al ver esto, todos dijeron que por cierto 
 Calandrino se había quitado el cerdo a él mismo, y hubo muchos de ellos 
 que ásperamente le reprendieron. Pero, luego que se hubieron ido, 
 quedándose Bruno y Buffalmacco con Calandrino, le comenzó a decir 
 Buffalmacco:

—He estado siempre seguro de que tú mismo lo habías robado y que nos 
 querías mostrar que te lo habían robado para no darnos de beber ni una 
 vez con los dineros que habías sacado.

Calandrino, que todavía no había escupido el amargor del áloe, comenzó a jurar que él no lo había robado.

Dijo Buffalmacco:

—¿Pero cuánto sacaste, socio?, dímelo de buena fe, ¿sacaste seis?

Calandrino, al oír esto comenzó a desesperarse; a quien Bruno dijo:

—Oye bien, Calandrino, que en la compañía hubo quien comió y bebió 
 con nosotros y me dijo que tenías no sé dónde una jovencita que tenías a
 tu disposición, y le dabas lo que podías reunir, y que él estaba seguro
 de que le habías mandado el tal cerdo, tan buen burlador has aprendido a
 ser. Tú nos llevaste una vez por el Muñone abajo recogiendo piedras 
 negras, y cuando nos hubiste embarcado te volviste, luego nos querías 
 hacer creer que lo habías encontrado; y ahora semejantemente te crees 
 que con tus juramentos nos haces creer igual que el cerdo, que has 
 regalado o has vendido, te lo han robado. Ya estamos acostumbrados a tus
 burlas y las conocemos; no podrías gastarnos más: y por ello, para 
 decir verdad, nos hemos pasado el trabajo de hacer el encantamiento, 
 porque queremos que nos des dos pares de capones y, si no, se lo diremos
 todo a doña Tessa.

Calandrino, viendo que no era creído, pareciéndole haber tenido ya 
 bastante sufrimiento, no queriendo además el acaloramiento de su mujer, 
 les dio dos pares de capones. Y ellos, habiendo salado el cerdo, se lo 
 llevaron a Florencia, dejando a Calandrino cornudo y apaleado.

NOVELA SÉPTIMA

Un escolar ama a una señora viuda, la cual, enamorada de otro, una 
 noche de invierno le hace sentarse sobre la nieve esperándola, a la cual
 él, después, por consejo suyo, todo un día de mediados de julio hace 
 estar desnuda sobre una torre expuesta a las moscas y a los tábanos y al
 sol

Mucho se habían reído las señoras del desdichado de Calandrino, y más
 se hubieran reído todavía si no hubiesen sentido enojo de ver que 
 también le quitaban los capones los mismos que le habían quitado el 
 cerdo. Pero luego que llegó el fin, la reina ordenó a Pampínea que 
 contase la suya; y ella prestamente, así comenzó:

Carísimas señoras, muchas veces sucede que las artimañas son con 
 artimañas vengadas, y por ello es de poco juicio el deleitarse en 
 escarnecer a otros. Nosotros nos hemos reído mucho (con muchas 
 historietas contadas de las burlas que han sido hechas, de las cuales 
 ninguna venganza que se haya tomado se ha contado; pero yo entiendo 
 haceros sentir alguna compasión por la justa retribución hecha a una 
 conciudadana nuestra, a la cual su burla, al ser burlada, casi con la 
 muerte le recayó sobre la cabeza; y oírlo no os dejará de ser útil 
 porque así mejor os guardaréis de burlaros de otro y mostraréis buen 
 juicio.

No han pasado todavía muchos años desde que hubo en Florencia una 
 joven hermosa de cuerpo y altanera de ánimo y de linaje muy noble y en 
 los bienes de la fortuna convenientemente abundante, y llamada Elena; la
 cual, habiendo quedado viuda de su marido nunca más quiso casarse, 
 habiéndose enamorado de ella, a elección suya, un joven apuesto y 
 cortés; y de cualquiera otra preocupación olvidada, con la ayuda de una 
 criada suya de quien se fiaba mucho, muchas veces con él, con 
 maravilloso deleite se daba buena vida. Sucedió en este tiempo que un 
 joven llamado Rinieri, hombre noble de nuestra ciudad, habiendo 
 largamente estudiado en París no para luego vender su ciencia a granel 
 como muchos hacen, sino para saber la razón de las cosas y sus motivos 
 (lo que óptimamente sienta a un noble) volvió de París a Florencia; y 
 allí, muy honrado tanto por su nobleza como por su ciencia, señorilmente
 vivía. Pero como sucede muchas veces que quienes más entendimiento de 
 las cosas profundas tienen más fácilmente se dejan uncir por el amor, le
 sucedió a este Rinieri: al cual, habiendo ido él un día por vía de 
 entretenimiento a una

fiesta, delante de los ojos se le puso esta Elena, vestida de negro 
 como van nuestras viudas, llena de tanta hermosura a su juicio, y de 
 tanta amabilidad como ninguna otra le había parecido ver; y estimó para 
 sí que podría llamarse feliz a quien Dios le hiciese la gracia de poder 
 tenerla desnuda en los brazos. Y una vez y otra mirándola cautamente, y 
 conociendo que las cosas grandes y preciosas no se pueden conseguir sin 
 trabajo, decidió poner todo su esfuerzo y toda su solicitud en 
 agradarle, para que agradándole consiguiese su amor, y por ello poder 
 tomar posesión de ella. La joven señora, que no tenía los ojos puestos 
 en el infierno sino que, teniéndose en tanto y más de lo que era, 
 moviéndolos con arte miraba alrededor y prestamente conocía a quien con 
 deleite la miraba, apercibiéndose de Rinieri, riéndose para sí misma, 
 dijo:

—No habré venido hoy aquí en vano que, si no me equivoco, he cogido a un pavo por la nariz.

Y comenzando a mirarle alguna vez con el rabillo del ojo, cuanto 
 podía, se ingeniaba en demostrarle que se ocupaba de él, o pensando por 
 otra parte que cuanto más atrajese y prendiese con sus encantos, tanto 
 era su hermosura de mayor precio, y máximamente para quien ella junto 
 con su amor la había entregado. El sabio escolar, dejando aparte los 
 pensamientos filosóficos, todo el ánimo volvió a ella; y creyendo que le
 agradaba, aprendiendo cuál era su casa, comenzó a pasar delante de 
 ella, con varias razones excusando aquellas idas. Al cual, la señora, 
 por la razón ya dicha vanagloriándose de aquello, mostraba verlo de muy 
 buena gana; por la cual cosa el escolar, encontrando la manera, se 
 aproximó a su criada y le descubrió su amor, rogándole que con su señora
 obrase de tal manera que él pudiese obtener su gracia. La criada 
 prometió mucho y a su señora lo contó, la cual, con la mayor risa del 
 mundo lo escuchó y dijo:

—¿Has visto dónde éste ha venido a perder el seso que ha conseguido 
 en París? Pues vamos, digámosle lo que va buscando. Le dirás, cuando sea
 que te hable otra vez, que yo le amo mucho más de lo que él me ama; 
 pero que debo guardar mi honra para junto a las otras damas poder llevar
 la frente alta; por lo que él, si es tan sabio como dice, debe amarme 
 más.

¡Ay desdichada, desdichada! No sabía ella, señoras mías, lo que es ponerse a provocar a los escolares.

La criada al encontrarlo, hizo lo que su señora le había ordenado. El
 escolar, contento, procedió a ruegos más calurosos y a escribir cartas y
 a mandar regalos, y todo era aceptado, pero en recompensa no venían 
 respuestas sino vagas; y de esta guisa lo tuvo mucho tiempo dándole 
 largas. Por último, habiendo ella descubierto todo a su amante y 
 habiéndose él enojado con ella alguna vez y sentido algunos celos, para 
 mostrarle que equivocadamente sospechaba de ella, solicitándola mucho el
 escolar, le envió a su criada, la cual de su parte le dijo que ella no 
 había tenido ocasión nunca de hacer nada que a él le agradase, después 
 de que le había asegurado de su amor, pero que, para la fiesta de 
 Navidad que se acercaba, esperaba poder estar con él; y que por ello la 
 noche siguiente a la fiesta, si él quería, viniese a su patio, donde 
 ella a buscarle, lo antes que pudiera, iría.

El escolar, más contento que ningún otro hombre, a la hora ordenada 
 se fue a casa de la señora, y llevado por la criada a un patio y 
 encerrándole dentro, allí comenzó a esperar a la señora. La señora, 
 habiendo aquella noche hecho venir a su amante y habiendo cenado 
 alegremente con él, lo que entendía hacer aquella noche le contó, 
 añadiendo:

—Y podrás ver cuánto y cuál es el amor que le tengo y he tenido a aquel de quien neciamente has tenido celos.

Estas palabras las escuchó el amante con gran contento de ánimo, 
 deseoso de ver con obras lo que la señora con palabras le daba a 
 entender. Y había por acaso el día anterior a aquél nevado mucho, y todo
 estaba cubierto de nieve; por la cual cosa, el escolar había poco 
 estado en el patio cuando empezó a sentir más frío del que habría 
 querido; pero esperando calentarse, lo soportaba pacientemente. La 
 señora a su amante dijo después de un rato:

—Vamos a la alcoba y desde una ventanilla miremos lo que hace ese de 
 quien has sentido celos, y lo que le contestará a la criada, que he 
 mandado a hablar con él.

Se fueron, pues, a una ventanilla y viendo sin ser vistos, oyeron a la criada hablar con el escolar y decir:

—Rinieri, mi señora es la mujer más afligida que nunca ha habido, 
 porque esta noche ha venido uno de sus hermanos y ha estado mucho rato 
 halando con ella, y luego quiso cenar con ella y todavía no se ha ido, 
 pero creo que se irá pronto; y por ello no ha podido venir ella todavía,
 pero ya vendrá pronto; te ruega que no te enoje el esperar.

El escolar, creyendo que era verdad, repuso:

—Di a mi señora que no se ocupe nada en mí hasta que pueda cuando le 
 sea oportuno venir a por mí, pero que lo haga lo antes que pueda.

La criada, volviéndose dentro, se fue a dormir.

La señora, entonces, dijo a su amante:

—Bien, ¿qué dices?, ¿crees que yo, si le quisiera como tú temes, iba a sufrir que estuviera allí abajo congelándose?

Y esto dicho, con su amante, que ya en parte estaba contento, se fue a
 la cama, y grandísimo rato estuvieron gozando y disfrutando, riéndose 
 del mísero escolar y burlándose de él. El escolar, dando vueltas por el 
 patio, se movía para calentarse y no tenía dónde sentarse ni en dónde 
 refugiarse del sereno, y maldecía el largo entretenimiento del hermano 
 con la señora, y todo lo que oía creía que sería una puerta que la 
 señora abría, pero en vano esperaba. Ésta, por fin, cerca de la 
 medianoche, solazándose con su amante, le dijo:

—¿Qué piensas, alma mía, de nuestro escolar? ¿Qué te parece mayor, su
 sabiduría o el amor que yo le tengo?, ¿hará el frío que le estoy 
 haciendo pasar salirle del pecho lo que con mis palabras le entró en él 
 el otro día?

El amante repuso:

—Corazón mío, sí, bien conozco que así como tú eres mi bien y mi reposo y mi deleite y toda mi esperanza, así soy yo los tuyos.

—Pues —decía la señora— bésame mil veces para ver si dices la verdad.

Por la cual cosa el amante, abrazándola apretadamente, no mil sino 
 cien mil veces la besaba; y luego de que en tal razonar estuvieron algún
 tanto, dijo la señora:

—¡Ah!, levantémonos un poco y vayamos a ver si se ha apagado el fuego
 en el cual este raro amante mío cada día me escribía que estaba 
 ardiendo.

Y levantándose, a la ventanilla acostumbrada fueron; y mirando al 
 patio vieron al escolar bailando una tarantela al tocar de un 
 castañetear de dientes, que por el demasiado frío era tan salteada y 
 rápida que nunca habían visto cosa igual. Entonces dijo la señora:

—¿Qué dices, mi dulce esperanza?, ¿te parece que sé hacer bailar a los hombres sin música de trompetas y cornamusas?

A quien el amante respondió:

—Deleite mío, sí.

Dijo la señora:

—Quiero que vayamos abajo hasta la puerta, tú te estarás callado y yo
 le hablaré y oiremos lo que dice, y puede que no nos divirtamos menos 
 que de verlo.

Y abriendo la alcoba silenciosamente bajaron a la puerta, Y allí, sin
 abrirla, la señora en voz baja, por un agujerito que allí había le 
 llamó. El escolar, al oírse llamar, alabó a Dios, creyendo demasiado 
 pronto que iba a entrar dentro, y acercándose a la puerta, dijo:

—Aquí estoy, señora; abrid por Dios, que me muero de frío.

La señora dijo:

—¡Ah, sí, que ya sé que eres friolero! y también que el frío es muy 
 grande porque ha caído un poco de nieve. Bien sé yo que en París las hay
 mucho mayores. No puedo abrirte todavía porque este maldito hermano 
 mío, que ayer por la noche vino a cenar conmigo, no se va todavía; pero 
 se irá pronto, y vendré incontinenti a abrirte. Acabo de separarme de él
 con mucho trabajo para venir a consolarte y que la espera no te enoje.

Dijo el escolar:

—¡Ah, señora!, os ruego, por Dios que me abráis, para que pueda estar
 ahí adentro al abrigo, porque hace un poco ha empezado a caer la nevada
 más espesa del mundo, y todavía nieva; y yo os esperaré ahí cuanto 
 queráis.

Dijo la señora:

—¡Ay, dulce bien mío, que no puedo, que esta puerta hace tanto ruido 
 cuando se abre que fácilmente la oiría mi hermano si la abriese!, pero 
 quiero ir a decirle que se vaya para que pueda yo volver a abrirte.

Dijo el escolar:

—Pues andad pronto, y os ruego que hagáis encender un buen fuego para
 que, en cuanto entre, pueda calentarme, que he cogido tanto frío que 
 apenas me siento.

Dijo la señora:

—No puede ser eso, si es verdad lo que me has escrito muchas veces de
 que ardes todo por mi amor; pero estoy segura de que te burlas de mí. 
 Ahora vengo; espérame y ten ánimo.

El amante, que oía todo, se divertía mucho, volviendo a la cama con 
 ella, poco aquella noche durmieron sino que casi toda la consumieron en 
 sus placeres y en burlarse del escolar. El desdichado escolar, 
 convertido en cigüeña por el fuerte castañeteo de dientes que tenía, 
 dándose cuenta que se burlaban de él, muchas veces trató de abrir la 
 puerta y miró a ver si por algún otro sitio podía salir; y no viendo 
 cómo, como un león enjaulado maldecía el mal tiempo, la maldad de la 
 mujer y la duración de la noche junto con su propia simpleza; y muy 
 enfurecido contra ella, el largo y ferviente amor que le tenía 
 súbitamente cambió en crudo y amargo odio, y pensaba muchas y grandes 
 cosas con las que tomar venganza, la cual ahora mucho más deseaba que 
 antes había deseado estar con la mujer. Pero la noche, luego de mucha y 
 larga espera, se aproximó al día y comenzó a aparecer el alba; por la 
 cual cosa la criada, advertida por la señora, bajando, abrió el patio, y
 mostrando sentir compasión por él le dijo:

—¡Malaventura pueda tener el que vino anoche!, toda la noche te ha 
 tenido en vilo y ha hecho que te congeles: ¿pero sabes?, llévalo con 
 calma, que lo que esta noche no ha podido ser otra vez será; bien sé que
 nada podría haber sucedido que tanto hubiese desagradado a mi señora.

El escolar, airado como sabio que conocía que de nada sirven las 
 amenazas sino para armar al amenazado, encerró en su pecho lo que su 
 destemplada ira trataba de echar fuera, y en voz tranquila, sin 
 mostrarse nada enojado, dijo:

—En verdad que he pasado la peor noche que he tenido nunca, pero bien
 he visto que de ello la señora no tiene ninguna culpa, porque ella 
 misma, compadecida de mí, vino hasta aquí abajo a excusarse y a 
 consolarme; y como dices, lo que esta noche no ha sido otra noche será; 
 encomiéndame a ella y quédate con Dios.

Y casi por completo entumecido, como pudo se volvió a su casa; donde,
 estando cansado y muerto de sueño, sobre la cama se echó a dormir y se 
 despertó casi por completo impedido de brazos y piernas; por lo que, 
 mandando por un médico y contándole el frío que había pasado, a su salud
 hizo proveer. Los médicos, con grandísimas y rápidas curas ayudándolo, 
 poco tiempo después pudieron curarle los nervios y hacer de tal manera 
 que se distendiesen; y si no hubiese sido porque era joven y porque 
 llegaba el buen tiempo, mucho habría tenido que soportar; pero de nuevo 
 sano y fresco, guardando dentro de sí su odio, se mostraba mucho más que
 nunca enamorado de su viuda. Ahora, sucedió después de cierto tiempo, 
 que la fortuna le proporcionó ocasión de poder satisfacer su deseo al 
 escolar. Porque habiéndose el joven amado por la viuda (sin tener 
 ninguna consideración al amor que ésta le tenía) enamorado de otra 
 mujer, y no queriendo ni poco ni mucho decir ni hacer nada que fuese de 
 su agrado, ella en lágrimas y amargura se consumía; pero su criada, que 
 gran lástima sentía por ella, no encontrando modo de apartar a su señora
 del dolor sentido por el perdido amante, viendo al escolar que del modo
 acostumbrado pasaba por el barrio, dio en un necio pensamiento, y fue 
 que se podría obligar al amante de su señora a amarla como antes hacía 
 con alguna operación nigromántica y que en ello el escolar debía ser 
 gran maestro; y se lo dijo a su señora. La señora, poco discreta, sin 
 pensar en que, si el escolar hubiese sabido de nigromancia la habría 
 usado en su propio provecho, dio oídos a las palabras de su criada y 
 prontamente le dijo que le preguntase si quería hacerlo y con seguridad 
 le prometiese que, en recompensa, ella haría todo lo que él quisiera. La
 criada hizo la embajada bien y diligentemente; y oyéndola el escolar, 
 todo contento dijo:

—Alabado seas, Dios mío; ha llegado el momento en que con tu ayuda 
 podré castigar a esa malvada mujer por las injurias que me ha hecho en 
 re compensa del gran amor que le tenía.

Y dijo a la criada:

—Dirás a mi señora que no sufra por eso, que si su amante estuviera 
 en la India se lo haría yo venir prestamente a pedirle gracia de lo que 
 contra su gusto hubiera hecho; pero lo que tiene que hacer entiendo 
 decírselo a ella cuándo y dónde más le plazca, y díselo así y confórtala
 de mi parte.

La criada dio la respuesta y se arregló de manera que se viesen los dos en Santa Lucía del Prado.

Viniendo allí la señora y el escolar, y hablando ellos dos solos, no 
 acordándose ella de que casi lo había llevado a él a la muerte, le contó
 abiertamente todas sus cosas y lo que deseaba, y se lo rogó por su

salvación; y el escolar le dijo:

—Señora, es verdad que entre las demás cosas que yo aprendí en París 
 estuvo la nigromancia, de la que por cierto sé bien lo que es; pero 
 porque ofende a Dios muchísimo, había jurado nunca ponerla en obra ni 
 para mí ni para otros. Pero es verdad que el amor que os tengo es tan 
 fuerte que no sé cómo pueda negarme a nada que queráis que haga; y por 
 ello, aunque por ello deba ir a la casa del diablo, estoy dispuesto a 
 hacerlo puesto que os place. Pero os recuerdo que es cosa más molesta de
 hacer de lo que por ventura pensáis, y máximamente cuando una mujer 
 quiere recuperar el amor de un hombre o un hombre el de una mujer, 
 porque esto no puede hacerlo sino la misma persona a quien le interesa, y
 para hacerlo hace falta que quien lo haga sea de ánimo valiente porque 
 hay que hacerlo de noche y en lugares solitarios y sin compañía, las 
 cuales cosas no sé si estáis dispuesta a hacerlas.

A quien la señora, más enamorada que prudente, repuso:

—Amor me espolea de tal manera que no hay ninguna cosa que no hiciese
 por recuperar a aquel que me ha abandonado sin deberlo; pero, si te 
 place, dime en qué tengo que ser valiente.

El escolar, que con mal pelo tenía la cola marcada, dijo:

—Señora, tendré que hacer yo una imagen de estaño en nombre de aquel a
 quien deseáis recuperar, la cual cuando os la haya enviado, vos, cuando
 esté la luna menguante, debéis bañaros con ella siete veces en un río 
 de aguas corrientes, completamente desnuda y sola a la hora del primer 
 sueño, y después, estando así desnuda, tenéis que subiros a un árbol o 
 en lo alto de alguna casa deshabitada: y mirando hacia el norte con la 
 imagen en la mano, siete veces diréis algunas palabras que os daré 
 escritas, y cuando las hayáis dicho, vendrán hacia vos dos damiselas de 
 las más hermosas que nunca hayáis visto, y os saludarán y 
 placenteramente os preguntarán lo que queréis que hagan. A éstas debéis 
 decirles bien y plenamente vuestros deseos; y guardaos de que digáis una
 cosa por otra; y cuando lo hayáis dicho, ellas se irán y vos podréis 
 bajar al lugar donde hayáis dejado vuestras ropas y vestiros y volver a 
 casa. Y tened por cierto que no estará mediada la noche siguiente cuando
 vuestro amante, llorando, vendrá a pediros gracia y perdón; y sabed que
 desde aquel momento en adelante no os dejará nunca por ninguna otra.

La señora, oyendo estas cosas y prestándoles completa fe, 
 pareciéndole que a su amante tenía ya en los brazos, ya medio contenta, 
 dijo:

—No os preocupéis, que estas cosas muy bien las haré; y para ello 
 tengo la mayor comodidad del mundo, que tengo una tierra hacia el 
 Valdarno de arriba, que está bastante cerca del río, y ya estamos casi 
 en julio, que será agradable bañarse. Y también me acuerdo que no lejos 
 del río hay una torrecilla deshabitada salvo que, por algunas escalas de
 palos de castaño que hay allí, suben de vez en cuando los pastores a un
 terrado que tiene, para ver si descubren desde allí a sus animales 
 extraviados, lugar muy solitario y a trasmano al cual yo subiré, y allí 
 lo mejor del mundo espero hacer lo que mandéis.

El escolar, que muy bien conocía el lugar de la señora y la torrecilla, contento de cerciorarse de su intención, dijo:

—Señora, yo no he estado nunca en esas comarcas, y por ello no 
 conozco la tierra ni la torrecilla; pero si es tal como decís no puede 
 haber nada mejor en el mundo; y por ello, cuando sea oportuno os mandaré
 la imagen y la oración; pero mucho os ruego que, cuando hayáis 
 satisfecho vuestro deseo y veáis que os he servido bien, que os acordéis
 de cumplir la promesa que me habéis hecho.

A quien la señora le contestó que lo haría sin falta; y tomando 
 licencia de él se volvió a su casa. El escolar, alegre de que su plan 
 parecía que iba a llevarse a efecto, hizo una imagen con sus 
 caracterísmos y escribió un invento suyo en lugar de una oración; y 
 cuando le pareció oportuno la mandó a la señora, y le mandó a decir que a
 la noche siguiente sin más dilación debía hacer lo que le había dicho; y
 luego, secretamente, con un criado suyo se fue a casa de un amigo que 
 muy cerca vivía de la torrecilla, para poder llevar a cabo su proyecto. 
 La señora, por otra parte, con su criada se puso en camino; y al llegar 
 la noche, fingiendo que se iba a la cama, mandó a la criada a dormir, y a
 la hora del primer sueño, de casa calladamente saliendo, se fue a la 
 torrecilla junto a la ribera del Arno, y mirando mucho a su alrededor, 
 no viendo ni sintiendo a nadie, despojándose de sus ropas y 
 escondiéndolas bajo unas malezas,

siete veces se bañó con la imagen y luego, desnuda, con la imagen en 
 la mano hacia la torrecilla se fue. El escolar, que a la caída de la 
 noche, con su criado entre los sauces y los demás árboles cerca de la 
 torrecilla se había escondido y había visto todas aquellas cosas 
 pasándole ella al lado así desnuda, y viéndola con la blancura de su 
 cuerpo vencer las tinieblas de la noche, y mirándole luego el pecho y 
 las otras partes del cuerpo, y viéndolas hermosas y pensando cómo iban a
 estar en poco tiempo, sintió alguna lástima de ella; y por otra parte, 
 el aguijón de la carne le asaltó súbitamente e hizo levantarse a quien 
 estaba echado, y lo animaba a salir del escondite e ir a ella y hacer su
 gusto; y estuvo a punto de ser vencido por la una y el otro. Pero 
 acordándose de quién era él y cuál fuese la ofensa recibida y por qué y 
 de quién y encendiéndose por ello nuevamente en odio, echando de sí la 
 compasión y el carnal apetito, mantuvo firme su propósito y la dejó ir. 
 La señora, subiendo a la torre y vuelta hacia el norte, comenzó a decir 
 las palabras que el escolar le había dado; el cual poco después, 
 entrando en la torrecilla, silenciosamente y poco a poco quitó la escala
 por la que se subía al terrado donde la señora estaba, y luego esperó a
 ver qué decía y hacía ella. La señora, siete veces dichas sus 
 oraciones, comenzó a esperar a las dos damiselas y tan larga fue la 
 espera que, sin contar con que sentía mucho más fresco del que habría 
 querido, vio aparecer la aurora; por lo que, triste de que no hubiese 
 sucedido lo que el escolar había dicho, se dijo:

«Temo que éste haya querido darme una noche como la que yo le di a 
 él; pero si por ello me ha hecho esto mal ha sabido vengarse porque no 
 ha sido ni la tercera parte de larga de lo que fue la suya; sin contar 
 con que el frío fue de otra clase».

Y para que el día no la cogiese allí, fue a bajar de la torre, pero 
 se encontró con que la escala no estaba allí. Entonces, casi como si el 
 mundo bajo los pies le hubiese fallado, le desapareció el valor; y, 
 vencida, cayó sobre la tierra apisonada de la torre. Y luego de que le 
 volvieron las fuerzas, míseramente comenzó a llorar y a quejarse, y 
 demasiado bien conociendo que aquello tenía que ser obra del escolar, 
 comenzó a apesadumbrarse de haber ofendido al prójimo, y luego de 
 haberse fiado demasiado de aquel a quien merecidamente debía tener por 
 enemigo: y en eso pasó larguísimo tiempo. Luego, mirando si había alguna
 manera de bajar y no viéndola, recomenzó el llanto Y dio en un amargo 
 pensamiento, diciéndose a sí misma:

«Oh, desventurada, ¿qué dirán tus hermanos, tus parientes y vecinos y
 en general todos los florentinos cuando sepan que has sido encontrada 
 desnuda? Tu honestidad, está contenta, se verá que era falsa; y si a 
 estas cosas quisieras encontrar excusas mentirosas (que las habría), el 
 maldito escolar, que sabe todos tus asuntos, no te dejará mentir. ¡Ay, 
 mísera de ti, que en una hora habrás perdido al mal amado joven y tu 
 honor!»

Y luego de esto sintió tanto dolor que casi estuvo por arrojarse 
 desde la torre a tierra; pero habiendo ya salido el sol y acercándose 
 ella un poco más a una de las partes del muro, mirando a ver si algún 
 muchacho por allí con sus animales se acercase a quien pudiera ella 
 mandar por su criada, sucedió que el escolar, habiendo dormido un poco 
 junto a unas matas, al despertar la vio, y ella a él; a la cual el 
 escolar dijo:

—Buenos días, señora, ¿han venido ya las damiselas?

La señora, viéndolo y oyéndolo, volvió a llorar fuertemente y le rogó
 que viniese junto a la torre para que pudiera ella hablarle. El escolar
 fue en esto muy cortés. La señora, echándose bocabajo sobre el terrado,
 sólo asomó la cabeza a su repecho, y llorando dijo:

—Rinieri, si yo te di una mala noche, puedes estar seguro de haberte 
 vengado bien, porque aunque estemos en julio, estando desnuda me he 
 creído yo congelar esta noche; sin contar con que he llorado tanto el 
 engaño que te hice y mi necedad en creerte que es maravilla que los ojos
 no se me hayan caído de la cara. Y por ello te ruego, no por amor a mí,
 a quien no debes amar, sino por amor tuyo, que eres noble, que te 
 contente, en venganza de la injuria que yo te hice, lo que hasta este 
 punto me has hecho, y haz que me den mis ropas y que pueda bajar de 
 aquí, y no quieras quitarme lo que después, aunque quisieras, no podrías
 devolverme, es decir, mi honra; que, si aquella noche te privé de estar
 conmigo, siempre que te sea grato puedo devolverte ciento por una. 
 Bástete, pues, esto y como hombre valeroso ten por bastante haberte 
 podido vengar y habérmelo hecho conocer; no quieras probar tus fuerzas 
 con las de una mujer: ninguna gloria es para un águila haber vencido a 
 una paloma; así pues, por el amor de Dios y por tu honor, compadécete de
 mí.

El escolar, con duro ánimo pensando en la injuria recibida y viéndola
 llorar y rogarle, a la vez sentía placer y desagrado en el ánimo: 
 placer por la venganza que más que ninguna otra cosa deseado había, y 
 desagrado sentía al moverlo su humanidad a compadecer la miseria. Pero 
 no pudiendo su humanidad vencer a la fiereza de su apetito, repuso:

—Doña Elena, si mis ruegos, que en verdad no supe bañar en lágrimas 
 ni hacerlos melosos como tú sabes hacer los tuyos, me hubiesen 
 impetrado, la noche que en tu patio lleno de nieve me moría de frío, 
 haber sido puesto por ti un poco al abrigo, fácil cosa me sería ahora 
 complacer los tuyos; pero si tanto más que en el pasado te ocupas ahora 
 de tu honor, y te es tan duro el estar así desnuda, eleva estas súplicas
 a aquel en cuyos brazos no te enojó estar desnuda aquella noche que 
 bien recuerdas, sintiendo cómo yo andaba por tu patio castañeteando los 
 dientes y pataleando la nieve, y hazte ayudar por él, hazte por él traer
 tus ropas, pídele a él la escala por donde bajes, pon en él el cuidado 
 de tu honor, aquel por quien ahora y otras mil veces no has dudado en 
 ponerlo en peligro. ¿Cómo no lo llamas que venga a ayudarte? ¿Y a quién 
 le corresponde más que a él? Eres suya: ¿y qué cosas guardará o cuidará 
 si no te guarda y te ayuda a ti? Llámalo, estúpida, y prueba si el amor 
 que le tienes y tu sabiduría junto con la suya pueden librarte de mi 
 necedad; la cual, solazándote con él le preguntaste qué le parecía mayor
 si mi necedad o el amor que le tenías. Y no me hagas ahora cortesía de 
 lo que no deseo ni podrías negármelo si lo desease; guarda para tu 
 amante tus noches, si sucede que salgas de aquí viva; son tuyas y suyas:
 yo tuve bastante con una y me basta haber sido burlado una vez. Y 
 ahora, usando tu astucia al hablar, te ingenias en alabarme para 
 conquistar mi benevolencia y me llamas noble y valeroso, y tácitamente 
 te ingenias en que yo, como magnánimo, me abstenga de castigarte de tu 
 maldad; pero tus lisonjas no me oscurecen ahora los ojos del intelecto, 
 como hicieron antes tus desleales promesas; yo me conozco, y sobre mí 
 mismo no aprendí tanto mientras estuve en París cuanto tú me hiciste 
 saber en una noche de las tuyas. Pero presuponiendo que yo fuese 
 magnánimo, no eres tú de aquellas en quienes la magnanimidad deba 
 mostrar sus efectos: el fin del castigo en las fieras salvajes como eres
 tú (e igualmente de la venganza) debe ser la muerte, mientras en los 
 hombres debe bastar lo que tú has dicho. Por lo que, aunque yo no sea 
 águila, sabiendo que tú eres no paloma sino venenosa serpiente, como a 
 antiquísimo enemigo, con todo odio y con toda la fuerza entiendo 
 perseguirte; y con todo, esto que te hago no puede muy propiamente 
 llamarse venganza sino mucho mejor

castigo, en cuanto la venganza debe sobrepasar a la ofensa y esto ni 
 llegará a igualarla; por lo cual, si yo quisiese vengarme mirando en qué
 partido pusiste mi vida, no me bastaría quitarte la vida ni otras 
 ciento iguales a la tuya, porque sólo mataría a una vil y abyecta y mala
 hembra. ¿Y por qué diablo, si quitas tu poquito rostro, al que unos 
 pocos años estropearán llenándolo de arrugas, eres más tú que cualquier 
 triste sierva? ¡Y no quedó por ti hacer morir a un hombre valeroso, como
 me has llamado poco antes, cuya vida aún podrá en un día ser más útil 
 al mundo que cien mil iguales a la tuya podrán mientras el mundo dure! 
 Aprenderás ahora con este dolor que sufres qué es escarnecer a los 
 hombres que tienen algún sentimiento, y qué es escarnecer a los 
 escolares, y te dará materia para no caer nunca más en tal locura, si 
 sales de ésta.

Pero si tienes tan grande deseo de bajar, ¿por qué no te arrojas de 
 ahí? Y en un punto, con la ayuda de Dios, quebrándote el cuello, saldrás
 del dolor en el que te parece estar y me darás la mayor alegría del 
 mundo. No voy a decirte más ahora: tanto pude yo que hasta ahí te hice 
 subir; haz tú ahora de manera que bajes, como supiste burlarte de mí.

Mientras el escolar esto decía, la desdichada mujer lloraba 
 continuamente y el tiempo pasaba, subiendo más alto aún el sol. Pero 
 cuando vio que se callaba, dijo:

—¡Ah!, cruel, si tan dura te fue aquella maldita noche y te parece mi
 pecado tan grande que no pueden moverte a compasión ni mi joven 
 hermosura ni las amargas lágrimas ni los humildes ruegos, muévate al 
 menos algo (y disminuya tu severa rigidez este solo acto mío) el haberme
 recientemente confiado a ti y descubierto todos mis secretos, con los 
 que he dado lugar a tu deseo de poder hacerme conocedora de mi culpa, 
 como sea que si no me hubiese fiado yo de ti ningún camino tenías para 
 poderte vengar, lo que muestras haber deseado con tanto ardor. ¡Ah!, 
 deja tu ira y perdóname ya: estoy dispuesta, si me perdonas y me haces 
 bajar de aquí, a abandonar por completo al desleal joven y tenerte a ti 
 solo por amador y por señor, por mucho que aborrezcas mi belleza, 
 mostrando que es corta y poco valiosa: la cual, tal cual es, como la de 
 las demás, digna es de estima, aunque sólo fuera porque la vanidad y el 
 juego y el placer son propios de la juventud de los hombres, y tú no 
 eres viejo. Y aunque cruelmente me estás tratando, no puedo creer por 
 ello que quisieras verme morir de muerte tan deshonrosa como sería la de
 arrojarme desde aquí como una desesperada delante de tus ojos, a los 
 cuales, si no eras entonces ya mentiroso como lo has sido ahora, tanto 
 agradé. ¡Ah! Apiádate de mí, por Dios y por piedad; el sol comienza a 
 calentar demasiado, y como el poco fresco de esta noche me ofendió, así 
 el calor comienza a darme ahora grandísima molestia.

A lo que el escolar, que por divertirse le daba conversación, repuso:

—Señora, tu confianza no se ha puesto ahora en mis manos porque 
 sintieras amor por mí sino por recuperar lo que habías perdido, y por 
 ello nada merece sino un mal mayor; y locamente crees si crees que sólo 
 este camino se me ofrecía para la deseada venganza. Tenía otros mil, y 
 mil trampas con fingir que te amaba te había tendido bajo los pies, y 
 poco tiempo era preciso para que por necesidad (si esto no hubiese 
 sucedido) hubieras caído en una de ellas y en mayor dolor y vergüenza 
 del que ahora sientes; y seguí éste no por concederte ventajas, sino por
 contentarme más pronto. Y si todas me hubiesen fallado no me fallaba la
 pluma, con la cual tales y tantas cosas hubiera escrito de ti y de tal 
 manera que, enterándote tú de ellas (que te enterarías), habrías deseado
 no haber nacido mil veces al día. La fuerza de la pluma es mucho mayor 
 de lo que creen aquellos que con su conocimiento no la han 
 experimentado. Juro ante Dios (y así él me conceda terminar esta 
 venganza como la he empezado) que habría escrito de ti cosas que no ante
 las demás personas, sino ante ti misma avergonzándote, te habrías 
 sacado los ojos para no verte más; y por ello, no reproches al mar haber
 crecido con un pequeño arroyo. En tu amor y en que seas mía no tengo, 
 como ya te he dicho, ningún interés; sé de quién has sido, si puedes, al
 cual tal como lo he odiado antes lo quiero ahora, pensando en lo que te
 ha hecho. Vosotras andáis enamorando y deseando el amor de los jóvenes,
 porque los veis con las carnes un poco más vivas y con las barbas más 
 negras, y muy erguidos ir a danzar y ajustar; las cuales cosas todas las
 tuvieron los que son de más edad, y además saben ya lo que aquéllos 
 tienen que aprender. Y además de ello, los juzgáis mejores caballeros y 
 que hacen jornadas de más millas que los hombres más maduros. 
 Ciertamente confieso yo que con más fuerza sacuden ellos las pellizas; 
 pero los de más edad, como experimentados saben mejor dónde están las 
 pulgas, y con mucho ha de elegirse antes lo poco y sabroso que lo mucho e
 insípido; y el trotar mucho rompe y cansa a cualquiera, aunque sea 
 joven, mientras el andar suavemente, aunque un poco más tarde haga 
 llegar a otros a casa, por lo menos los conduce con descanso. Vosotras 
 no os apercibís, animales sin inteligencia, cuán grande mal bajo aquella
 poca hermosura está escondido. No se contentan los jóvenes con una sino
 que a cuantas ven a tantas desean, de tantas les parece ser dignos; por
 lo que su amor no puede ser estable, y tú ahora como prueba puedes 
 verte de ello veracísimo testigo. Y les parece ser dignos de ser 
 reverenciados y mimados por las mujeres y no tienen por mayor otra 
 gloria que alabarse de las que han gozado, fallo que ya ha conducido a 
 muchas bajo los frailes, que no lo cuentan. Y aunque digas tú que nunca 
 supo nadie tus amores sino tu criada y yo, mal informada estás y mal 
 crees si así lo crees. En su barrio no se habla sino de ello, y en el 
 tuyo; pero la mayoría de las veces es el último a quien tales cosas 
 llegan a los oídos, aquel a quien se refieren. Ellos, además, os roban, 
 mientras los de edad os regalan. Tú, pues, que mal elegiste, sé de aquel
 a quien te entregaste, y a mí, a quien escarneciste, déjame ser de 
 otra, que he encontrado mujer de mucho mayor bien que lo eres tú, que 
 mejor me ha conocido de lo que tú hiciste. Y para que del deseo de mis 
 ojos puedas llevarte al otro mundo mayor seguridad que la que parece que
 te dan mis palabras, arrójate de ahí pronto, y tu alma, como espero, 
 recibida en los brazos del diablo, podrá ver si mis ojos de haberte 
 visto cabeza abajo caer se turban o no. Pero como creo que con tanto no 
 querrás alegrarme, te digo que si el sol comienza a quemarte te acuerdes
 del frío que me hiciste sufrir, y si lo mezclas con este calor, sin 
 falta sentirás el sol templado.

La desconsolada mujer, viendo que a pesar de todo a un fin cruel iban
 a parar las palabras del escolar, volvió a llorar de nuevo y dijo:

—Mira, pues que nada de lo mío te mueve a piedad, muévate el amor que
 tienes a esa mujer más discreta que yo que dices que has encontrado y 
 de quien dices que eres amado, y perdóname por amor suyo y tráeme mis 
 ropas para que pueda cubrirme, y haz que me bajen de aquí.

El escolar entonces se echó a reír, y viendo que ya la hora de tercia había pasado hacía rato, contestó:

—Mira, ahora no sé decir que no, pues por tal mujer me lo has rogado:
 dime dónde están y yo iré por ellas y te haré bajar de ahí.

La mujer, creyéndole, algo se consoló y le enseñó el lugar donde 
 había puesto sus ropas. El escolar, saliendo de la torre, mandó a su 
 criado que no se fuese de allí, sino que se quedase cerca y todo lo que 
 pudiera vigilase para que nadie entrara hasta que él no hubiese vuelto; y
 dicho esto, se fue a casa de su amigo y allí almorzó con gran calma y 
 luego, cuando le pareció oportuno, se fue a dormir. La mujer, sobre la 
 torre quedándose, aunque estuviese algo consolada por una necia 
 esperanza, sobremanera dolorida se enderezó y se sentó apoyándose en la 
 parte del muro donde había un poco de sombra, y se puso a esperar 
 acompañada de amarguísimos pensamientos; y ora pensando ora llorando, y 
 ora desesperando de la vuelta del escolar con las ropas, y saltando de 
 un pensamiento a otro, como quien por el dolor estaba vencida y que nada
 había dormido la noche anterior, se quedó dormida. El sol, que era 
 ardentísimo, habiendo ya subido al mediodía, hería derecho y a la 
 descubierta el tierno y delicado cuerpo de ella, y también su cabeza, 
 que estaba descubierta, con tanta fuerza que no solamente le quemó todo 
 lo que se veía de las carnes, sino que se las abrió en diminutas llagas;
 y fue tal la quemadura que aunque dormía profundamente, la hizo 
 despertarse. Y sintiendo que se quemaba, moviéndose un tanto, le pareció
 que toda la quemada piel se le abría y estallaba, tal como vemos 
 sucederle a un pergamino quemado si alguien tira de él; y además de

esto, le dolía tan fuertemente la cabeza que parecía que se rompiese a
 pedazos, lo que ninguna maravilla era. Y el terrado de la torre estaba 
 tan hirviente que ni con el pie ni con otra cosa podía en él hallar 
 lugar; por lo cual, sin estarse quieta, de aquí para allá se cambiaba de
 lugar llorando. Y además de esto, no haciendo nada de viento, había 
 allí moscas y tábanos en cantidad abundante, los cuales, poniéndosele 
 sobre las carnes abiertas, tan fieramente la aguijoneaban que cada una 
 le parecía la punzada de un espetón, por lo que de mover las manos de un
 lado para otro no descansaban, maldiciéndose a sí misma y a su vida, a 
 su amante y al escolar. Y estando así angustiada y espoleada y 
 atravesada por el incalculable calor, por el sol, por las moscas, por 
 los tábanos y también por el hambre, pero mucho más por la sed, y por la
 añadidura de mil desagradables pensamientos, poniéndose en pie, comenzó
 a mirar por si veía cerca de sí u oyese a alguna persona, completamente
 dispuesta a, sucediese lo que sucediese, llamarla y pedirle ayuda. Pero
 también esto le había quitado su enemiga fortuna. Los labradores se 
 habían ido del campo por el calor y además aquel día ninguno había ido 
 allí cerca a trabajar porque junto a sus casas estaban trillando la 
 mies; por lo que ninguna otra cosa oía sino cigarras, y veía el Arno, el
 cual, despertándole deseo de sus aguas, no disminuía su sed, sino que 
 la acrecentaba. Veía, también, en muchos lugares bosques y sombras y 
 casas, todas las cuales deseándolas por igual, la angustiaban. ¿Qué 
 diremos más de la desventurada viuda? El sol por arriba y el ardor del 
 terrado por abajo, y las heridas de las moscas y los tábanos por los 
 lados, de tal manera la habían puesto que ella, que la noche pasada con 
 su blancura vencía a las tinieblas, entonces, roja como el almagre y 
 toda manchada de sangre, habría parecido a quien la hubiese visto la 
 cosa más fea del mundo. Y estando así, sin nada pensar ni esperar, más 
 esperando la muerte que otra cosa, siendo ya pasada la mitad de nona, el
 escolar, levantándose de dormir y acordándose de su señora, para ver lo
 que era de ella se volvió a la torre, y a su criado, que estaba todavía
 en ayunas, lo mandó a comer; al cual, habiéndolo la mujer sentido, 
 débil y angustiada por el grave dolor, vino sobre el saledizo y, 
 sentándose, comenzó a decir llorando:

—Rinieri, bien y fuera de toda medida te has vengado que, si yo te 
 hice congelarte de noche en mi patio, tú me has hecho asar de día sobre 
 esta torre, y aun quemar, y además de ello, morir de hambre y de sed; 
 por lo que te ruego por el único Dios que subas aquí, y puesto que no me
 sufre el ánimo darme a mí misma la muerte, dámela tú, que la deseo más 
 que otra cosa, tanto y tal es el tormento que siento. Y si esta gracia 
 no quieres hacerme, al menos hazme traer un vaso de agua, que pueda 
 mojarme la boca, a la que no bastan mis lágrimas de tanta sequedad y 
 ardor que tengo por dentro.

Bien conoció el escolar en la voz su debilidad, y también vio su 
 cuerpo todo abrasado al sol, por las cuales cosas y por sus humildes 
 ruegos un poco de compasión sintió por ella; pero, sin embargo, 
 respondió:

—Mujer malvada, no morirás tú a mis manos; morirás por las tuyas si 
 ganas te dan; y tanta agua recibirás de mí para aliviar tu calor cuanto 
 fuego yo tuve para mitigar mi frío. Y mucho lamento que la enfermedad 
 que me causó a mí el frío con el calor del hediondo estiércol tuvo que 
 curarse, mientras la de tu calor se curará con el frescor de la olorosa 
 agua de rosas; y mientras yo estuve a punto de perder los nervios y la 
 vida, tú, despellejada con este calor, no de otro modo quedarás hermosa 
 que como hace la serpiente al dejar la vieja piel.

—¡Oh mísera de mí! —dijo la mujer—, esta hermosura conseguida de tal 
 manera otorgue Dios a las personas que mal me quieren; pero tú, más 
 cruel que fiera alguna, ¿cómo has podido sufrir desgarrarme de esta 
 manera? ¿Qué debía esperar yo de ti ni de ningún otro si bajo crueles 
 tormentos hubiese matado a todos tus parientes? Ciertamente no sé qué 
 crueldad mayor podría haberse usado con un traidor que toda una ciudad 
 hubiese pasado a cuchillo, que la que tú has tenido conmigo al hacerme 
 asar al sol y ser comida por las moscas; y además de esto, no querer 
 darme un vaso de agua, pues a los homicidas condenados por los 
 tribunales cuando van a su muerte se les da a beber vino muchas veces si
 ellos lo piden. Ahora bien, puesto que te veo firme en tu acerba 
 crueldad y que mi sufrimiento no te conmueve, con paciencia me dispondré
 a recibir la muerte para que Dios tenga misericordia de mi alma, al 
 cual ruego que con justicieros ojos esta tu acción contemple.

Y dichas estas palabras, se arrastró con dura pena hasta el centro 
 del terrado, desesperando de poder escapar a tan ardiente calor; y no 
 una vez sino mil, además de sus otros dolores, creyó morir de sed, 
 llorando siempre fuerte y de su desgracia doliéndose. Pero llegado ya el
 crepúsculo y pareciéndole al escolar haber hecho bastante, haciendo 
 recoger las ropas de ella y envolviéndolas en la capa del criado, se fue
 a la casa de la mísera mujer y allí, desconsolada y triste y sin saber 
 qué hacer encontró a su criada sentada a la puerta; a la cual dijo:

—Buena mujer, ¿qué es de tu señora?

A quien la criada respondió:

—Señor, no lo sé; esta mañana creí que la encontraría en la cama 
 adonde ayer por la noche me había parecido verla irse, pero no la he 
 encontrado ni allí ni en ningún otro lugar y no sé qué le habrá 
 sucedido, por lo que vivo con grandísimo dolor; pero vos, señor, 
 ¿sabríais decirme algo de ella?

A lo que el escolar repuso:

—¡Así te hubiese tenido a ti junto con ella donde la he tenido, para 
 haberte castigado de tu culpa como la he castigado a ella de la suya! 
 Pero seguramente no te me escaparás sin que te pague tan bien por tus 
 obras que nunca te burles de ningún hombre bueno sin acordarte de mí.

Y dicho esto, dijo a su criado:

—Dale esas ropas y dile que vaya a buscarla si quiere.

El criado hizo lo que le mandaba; por lo que la mujer, cogiéndolas y 
 reconociéndolas, oyendo lo que le habían dicho, mucho temió que la 
 hubiese matado, y a duras penas se contuvo de gritar; y echándose a 
 llorar, habiéndose ya ido el escolar, con ellas se fue corriendo hacia 
 la torre. Había, por desventura, aquel día, un labrador de esta señora 
 extraviado dos cerdos, y andando en su busca, poco después de la partida
 del escolar llegó a aquella torrecilla, y mirando por todas partes a 
 ver si veía sus cerdos, sintió el miserable llanto de la desventurada 
 mujer; por lo que, subiendo allí cuanto pudo, gritó:

—¿Quién está llorando ahí?

La señora conoció la voz de su labrador, y llamándolo por el nombre, dijo:

—¡Ah, vete a por mi criada y haz de manera que ella pueda venir aquí arriba a buscarme!

El labrador, conociéndola, dijo:

—¡Ay, señora!, ¿y quién os subió ahí? Vuestra criada está todo el día
 buscándoos; ¿pero quién hubiera pensado que estuvieseis ahí?

Y cogiendo los largueros de la escala, comenzó a ponerla en donde 
 estar solía y a atarlos con vilortas y palos de un lado a otro; y en 
 éstas, la criada apareció y, entrando en la torre, no pudiendo ya 
 contener la voz, dándose golpes con las palmas de las manos, comenzó a 
 gritar:

—¡Ay, dulce señora mía!, ¿dónde estáis?

La señora, oyéndola, lo más fuerte que pudo, dijo:

—¡Oh, hermana mía, estoy aquí arriba! No llores sino que tráeme pronto mis ropas.

Cuando la criada la oyó hablar, casi por completo consolada, subió 
 por la escala ya casi completamente arreglada por el labrador, y ayudada
 por él, llegó al terrado; y viendo a su señora que no parecía tener 
 cuerpo humano sino ser el tronco de una vid achicharrado por el fuego, 
 toda vencida, toda inerte, yaciendo desnuda en tierra, arañándose el 
 rostro comenzó a llorar sobre ella no de otra manera que si estuviese 
 muerta. Pero la señora le rogó por Dios que se callara y le ayudase a 
 vestirse; y habiendo sabido por ella que nadie sabía dónde había estado 
 sino los que le habían llevado las ropas y el labrador que al presente 
 estaba allí, un tanto consolada por ello, les rogó por Dios que nunca a 
 nadie dijesen nada de aquello. El labrador, luego de mucha charla, 
 llevando a la señora en brazos, porque no podía andar, seguramente la 
 sacó de la torre. La desdichada criada, que detrás se había quedado, 
 bajando menos cuidadosamente, se torció un pie y cayó de la escala al 
 suelo rompiéndose una cadera, y con el dolor que sentía comenzó a bramar
 que parecía un león. El labrador, dejando a la señora en un prado, fue a
 ver qué tenía la criada, y hallándola con la cadera rota, igualmente la
 llevó al prado y la dejó junto a su señora; la cual, viendo esto 
 añadirse a sus males, y haberse roto la cadera aquella por quien 
 esperaba ser ayudada más que por nadie, triste sin medida comenzó de 
 nuevo su llanto tan miserablemente que no sólo el labrador no pudo 
 consolarla sino que también él comenzó a llorar. Pero estando ya bajo el
 sol, para que aquí no les cogiese la noche, tal como plugo a la 
 desconsolada señora, fue a su casa y llamando a dos de sus hermanos y a 
 la mujer, y volviendo allí con una tabla, sobre ella colocaron a criada y
 señora y a casa las llevaron; y reconfortada la señora con un poco de 
 agua fresca y con buenas palabras, cogiéndola el labrador en brazos, la 
 llevó a su alcoba. La mujer del labrador, habiéndole dado de comer pan 
 ensopado y desnudándola luego, la metió en la cama, y organizaron las 
 cosas de manera que ella y su criada fuesen de noche llevadas a 
 Florencia; y así se hizo. Allí, la señora, que gran acopio de embustes 
 tenía, inventando una fábula muy diferente de las cosas sucedidas, tanto
 de ella como de su criada hizo creer a sus hermanos, y a sus cuñadas y a
 todas las demás personas, que por arte de los demonios esto les había 
 sucedido. Los médicos fueron prestamente y no sin grandísimo dolor y 
 sufrimiento de la señora, que toda la piel dejó muchas veces pegada a 
 las sábanas, de una grave fiebre y de otros accidentes la curaron, y 
 semejantemente a la criada de la cadera; por la cual cosa la señora, 
 olvidado su amante, de entonces en adelante de hacer burlas y de amar se
 guardó prudentemente; y el escolar, oyendo que a la criada se le había 
 roto la pierna y pareciéndole haber logrado completa venganza, contento,
 dejó las cosas así. Así pues, esto fue lo que sucedió a la necia joven 
 por sus burlas, por creer que podía divertirse con un escolar como 
 habría podido con otros, no sabiendo que éstos (no digo todos pero sí la
 mayor parte) saben dónde tiene la cola el diablo. Y, por ello, señoras,
 guardaos de las burlas, y especialmente a los escolares.

NOVELA OCTAVA

De dos amigos que siempre están juntos uno se acuesta con la mujer 
 del otro, este otro, apercibiéndose, de acuerdo con su mujer lo encierra
 en un arcón sobre el cual, estando aquél dentro, con la mujer de él se 
 acuesta.

Graves y dolorosos habían sido los casos de Elena a los oídos de las 
 señoras, pero porque en parte estimaban que le habían ocurrido 
 justamente, con más moderada compasión los habían sobrellevado, aunque 
 inflexible y fieramente constante, así como cruel, reputasen al escolar.
 Pero habiendo Pampínea llegado al fin, la reina ordenó a Fiameta que 
 continuase; la cual, deseosa de obedecer, dijo:

Amables señoras, como me parece que os ha causado alguna amargura la 
 severidad del ofendido escolar, estimo que sea conveniente ablandar con 
 alguna cosa más deleitable los exasperados espíritus; y por ello 
 entiendo contaros una historieta sobre un joven que con ánimo más manso 
 recibió una injuria, y la vengó con una acción más moderada; por la cual
 podréis comprender que cada uno debe contentarse, como el asno, con 
 recibir cuanto ha dado contra la pared, sin desear (sobrepasando las 
 conveniencias de la venganza) injuriar cuando lo que pretende es vengar 
 la recibida injuria.

Debéis, pues, saber, que en Siena, como he oído decir, hubo dos 
 jóvenes asaz acomodados y de buenas familias plebeyas, de los cuales uno
 se llamaba Spinelloccio de Távena y el otro Zeppa de Mino, y los dos 
 eran vecinos en Cainollia. Estos dos jóvenes siempre estaban juntos y, a
 lo que parecía se amaban como si fuesen hermanos o más; y cada uno 
 tenía por mujer a una muy hermosa. Ahora bien, sucedió que yendo 
 Spinelloccio muy frecuentemente a casa de Zeppa, estando allí Zeppa o 
 sin estar, de tal manera intimó con la mujer de Zeppa que comenzó a 
 acostarse con ella; y así continuaron durante bastante tiempo sin que 
 nadie se apercibiese. Pero al cabo, estando un día Zeppa en casa y no 
 sabiéndolo su mujer, Spinelloccio vino a buscarlo. La mujer dijo que no 
 estaba en casa; con lo que Spinelloccio, subiendo prestamente y 
 encontrando a la mujer en la sala, y viendo que nadie más había, 
 abrazándola, comenzó a besarla, y ella a él. Zeppa, que esto vio, no 
 dijo palabra sino que se quedó escondido para ver a dónde llegaba aquel 
 juego; y en breve vio a su mujer y a Spinelloccio irse así abrazados a 
 la alcoba y encerrarse en ella; de lo que mucho se enfureció. Pero 
 sabiendo que ni por hacer un alboroto ni por otra cosa se aminoraría su 
 ofensa, sino que crecería el deshonor, se puso a pensar qué venganza 
 podría tomar que, sin divulgarse, tranquilizase a su ánimo. Y después de
 mucho pensar, pareciéndole haber encontrado el modo, estuvo tanto 
 tiempo escondido cuanto Spinelloccio estuvo con su mujer; y en cuanto se
 hubo ido entró él en su alcoba, donde encontró a su mujer que todavía 
 no había terminado de colocarse en la cabeza la toca, que jugueteando 
 Spinelloccio le había desordenado; y dijo:

—Mujer, ¿qué haces?

A lo que la mujer respondió:

—¿No lo ves?

Dijo Zeppa:

—Bien lo veo, ¡y también he visto otra cosa que no querría!

Y con ella empezó a hablar de las cosas ocurridas; y ella, con 
 grandísimo temor, después de mucho darle vueltas, habiéndole confesado 
 lo que claramente negar no podía de su intimidad con Spinefloccio, 
 llorando comenzó a pedirle perdón. A quien Zeppa dijo:

—Mira, mujer, has hecho mal; y si quieres que te lo perdone piensa en
 hacer obedientemente lo que voy a ordenarte, que es esto: quiero que 
 digas a Spinelloccio que mañana por la mañana hacia la hora de tercia 
 encuentre alguna razón para separarse de mí y venir contigo; y cuando 
 esté aquí, yo volveré, y al oírme, hazlo meterse en este arcón y 
 enciérralo dentro; luego, cuando hayas hecho esto, te diré lo demás que 
 tienes que hacer; y en hacer esto no tengas ningún temor porque te 
 prometo que no le haré ningún mal.

La mujer, por satisfacerle, dijo que lo haría; y así lo hizo. Llegado
 el día siguiente, estando Zeppa y Spinelloccio juntos, hacia la hora de
 tercia, Spinelloccio, que había prometido a la mujer ir a verla a 
 aquella hora, dijo a Zeppa:

—Esta mañana tengo que ir a almorzar con un amigo a quien no quiero hacer esperar, así que quédate con Dios.

Dijo Zeppa:

—Todavía no es hora de almorzar hasta dentro de un rato.

Spinelloccio dijo:

—No importa; tengo también que hablar con él de un asunto mío; de manera que me conviene estar temprano.

Separándose, pues, Spinelloccio de Zeppa, dando una vuelta, se fue a 
 su casa con su mujer; y había acabado de entrar en la alcoba cuando 
 Zeppa volvió; el cual, al sentirlo la mujer, mostrándose muy miedosa, le
 hizo meterse en el arcón que su marido le había dicho, y lo encerró 
 dentro y salió de la alcoba.

Zeppa, llegando arriba, dijo:

—Mujer, ¿es hora de almorzar?

La mujer respondió:

—Si, ya es.

Dijo entonces Zeppa:

—Spinelloccio ha ido a almorzar con un amigo suyo y ha dejado sola a 
 su mujer; asómate a la ventana y llámala, y dile que venga a almorzar 
 con nosotros.

La mujer, temiendo por ella misma, y por eso muy obediente, hizo lo 
 que el marido le ordenaba. La mujer de Spinelloccio, rogándoselo mucho 
 la mujer de Zeppa, vino allí al oír que su marido no venía a almorzar; y
 cuando ella hubo llegado, Zeppa, haciéndole grandes halagos y 
 cogiéndola familiarmente por la mano, mandó en voz baja a su mujer que 
 se fuese a la cocina, y a ella se la llevó a la alcoba; y cuando estuvo 
 allí quedándose atrás, cerró la alcoba por dentro. Cuando la mujer le 
 vio cerrar la alcoba por dentro, dijo:

—¡Ay, Zeppa!, ¿qué quiere decir esto? ¿Éste es el amor que tenéis a Spinelloccio y la leal compañía que me hacéis?

A quien Zeppa, acercándose al arcón donde estaba encerrado su marido y agarrándola bien, dijo:

—Señora, antes de quejarte, escucha lo que voy a decirte: yo he amado
 y amo a Spinelloccio como a un hermano; y ayer, sin saberlo él, me 
 encontré con que la confianza que yo tenía en él había llegado a que él 
 con mi mujer se acuesta como lo hace contigo; ahora bien, como le amo, 
 no entiendo tomar otra venganza contra él sino la que iguale a la 
 ofensa: él ha tenido a mi mujer y yo entiendo tenerte a ti. Si tú no 
 quieres, tendré que cogerlo en ello y como no pienso dejar esta ofensa 
 sin castigo, le daré uno con el que ni tú ni él estaréis nunca 
 contentos.

La mujer, al oír esto, y luego de muchas confirmaciones que le dio Zeppa, creyéndole, dijo:

—Zeppa mío, puesto que esta venganza debe caerme encima, estoy 
 contenta de ello, siempre que hagas que esto que debemos hacer no me 
 enemiste con tu mujer tal como yo espero seguir en paz con ella a pesar 
 de lo que me ha hecho.

A quien Zeppa contestó:

—Con seguridad eso haré; y además de ello te daré una joya tan hermosa y preciada como ninguna otra tienes.

Y dicho esto, abrazándola y comenzando a besarla, la echó sobre el 
 arcón donde estaba encerrado su marido, y allí encima, cuanto le plugo 
 se solazó con ella y ella con él. Spinelloccio, que en el arcón estaba y
 había oído todas las palabras dichas por Zeppa y la respuesta de su 
 mujer, y luego había sentido la danza trevisana que le bailaban sobre la
 cabeza, durante un rato grandísimo sintió tal dolor que le parecía 
 morir; y si no fuese porque temía a Zeppa, le habría gritado a su mujer 
 un gran insulto, así encerrado como estaba. Luego, pensando mejor que la
 injuria la había empezado él y que Zeppa tenía razón en hacerle lo que 
 le hacía y que hacia él se había comportado humanamente y como amigo, se
 dijo a sí mismo que debía ser más amigo que nunca de Zeppa, si éste 
 quería. Zeppa, después de estar con la mujer cuanto quiso, bajó del 
 arcón, y pidiéndole la mujer la joya prometida abriendo la alcoba, hizo 
 venir a su mujer, la cual no dijo otra cosa sino:

—Señora me habéis dado un pan por unas tortas —y lo dijo riéndose.

A quien Zeppa dijo:

—Abre ese arcón —y ella lo hizo; dentro del cual enseñó a la señora a
 su Spinelloccio. Y largo sería de decir cuál de los dos se avergonzó 
 más, si Spinelloccio viendo a Zeppa y sabiendo que sabía lo que él había
 hecho, o la mujer viendo a su marido y conociendo que él había oído y 
 sentido lo que le había hecho sobre la cabeza.

A la cual dijo Zeppa:

—Aquí está la joya que te doy.

Spinelloccio, saliendo del arcón, sin gastar muchas palabras, dijo:

—Zeppa, estamos igualados, y por ello está bien, como le decías antes
 a mi mujer, que sigamos siendo amigos como solíamos: y no teniendo 
 entre nosotros nada que no sea común sino las mujeres, que también las 
 mujeres compartamos.

Zeppa estuvo contento, y en la mayor paz del mundo almorzaron los 
 cuatro juntos; y de entonces en adelante cada una de aquellas mujeres 
 tuvo dos maridos y cada uno de ellos tuvo dos mujeres sin que tuvieran 
 nunca ninguna discusión ni enfado por aquello.

NOVELA NOVENA

El maestro Simón, médico, habiendo sido hecho ir por Bruno y 
 Buffalmacco (para entrar en una compañía que van de corsarios) de noche a
 cierto lugar, es arrojado por Buffalmacco en una fosa de inmundicias y 
 abandonado allí.

Luego de que las señoras un rato hubieron hablado de la comunidad de 
 mujeres establecida por los dos sieneses, la reina, a quien sólo quedaba
 el novelar (si no quería hacerse injuria a Dioneo), comenzó:

Muy merecidamente, amorosas señoras, ganó Spinelloccio la burla que 
 le fue hecha por Zeppa; por la cual cosa no me parece que agriamente 
 deba ser reprendido, como Pampínea quiso hace poco demostrar, quien 
 burla a quien lo va buscando o que se lo mereció. Spinelloccio se lo 
 mereció, y yo entiendo hablar de uno que lo fue buscando, estimando que 
 quienes se la gastaron no fueron dignos de reproche sino de alabanzas. Y
 aquel a quien se la gastaron fue un médico que de Bolonia volvió a 
 Florencia todo cubierto de pieles de armiño.

Tal como todos los días vemos, nuestros conciudadanos vuelven aquí de
 Bolonia cuál juez, cuál médico, cuál notario, con las ropas largas y 
 anchas y con las escarlatas y con los armiños y con otras muchas 
 apariencias de grandeza, a las cuales cómo siguen los hechos también lo 
 vemos todos los días.

Entre los cuales, un maestro Simón de la Villa, más rico en bienes 
 paternos que en ciencia, no hace mucho tiempo, vestido de escarlata y 
 con una gran beca, doctor en medicina como él mismo se decía, aquí 
 volvió, y se aposentó en la calle que nosotros llamamos hoy Vía del 
 Cocomero. Este maestro Simón, recientemente llegado, como se ha dicho, 
 entre sus otras costumbres notables tenía la costumbre de preguntar a 
 quien con él estuviese quién era cualquier hombre que hubiese visto 
 pasar por la calle; y como si de los actos de los hombres debiese 
 componer la medicina que tenía que dar a sus enfermos, en todos se 
 fijaba y lo recordaba todo. Y entre los demás en quienes con más interés
 puso los ojos, hubo dos pintores sobre los que aquí se ha hablado hoy 
 dos veces, Bruno y Buffalmacco, que siempre estaban juntos y eran sus 
 vecinos. Y pareciéndole que estos dos menos preocupaciones que nadie en 
 el mundo tenían y vivían muy alegremente, cómo vivían y cuál era su 
 condición preguntó a muchas personas; y oyéndoles a todos que aquéllos 
 eran hombres pobres y pintores, se le metió en la cabeza que no debía 
 poder ser que tan alegremente viviesen en su pobreza sino que pensó 
 (porque había oído que eran hombres astutos) que de algún otro lugar no 
 sabido por los hombres lograban grandísimos beneficios, y por ello dio 
 en el deseo de querer, si podía, con los dos o por lo menos con uno 
 tener amistad, y le ocurrió hacer amistad con Bruno. Y Bruno, conociendo
 en las pocas veces que con él había estado que este médico era un 
 animal, comenzó a divertirse con él cuanto podía con sus historias; y 
 semejantemente el médico comenzó a tomar de él maravilloso placer. Y 
 habiéndolo una vez invitado a comer con él y por ello creyendo que podía
 hablar con él en confianza, le dijo la maravilla que le causaban él y 
 Buffalmacco que, siendo hombres pobres, tan alegremente vivían, y le 
 rogó que le enseñase cómo hacían. Bruno, oyendo al médico y pareciéndole
 la pregunta una de las suyas, necias e insípidas, comenzó a reírse y 
 pensó en responderle según a su borreguez correspondía, y dijo:

—Maestro, no le diría a muchas personas lo que hacemos, pero de 
 decírselo a vos, que sois amigo y que sé que a nadie más lo diréis, no 
 me guardaré. Es verdad que mi compañero y yo vivimos tan alegremente y 
 tan bien como os parece, y mucho más; y no es de nuestro oficio ni de 
 ningún otro fruto que podamos sacar de nuestras posesiones, de donde no 
 podríamos pagar ni siquiera el agua que necesitamos; y no quiero por 
 ello que creáis que andamos robando sino que andamos de corsarios, y de 
 esto todo lo que necesitamos y nos gusta, sin daño de un tercero, lo 
 sacamos todo; y de esto viene el alegre vivir que nos veis.

El médico, al oír esto, y sin saber qué era, creyéndolo, se maravilló
 mucho, y súbitamente entró en ardentísimo deseo de saber qué era andar 
 de corsarios, afirmándole que por cierto nunca se lo diría a ninguna 
 persona.

—¡Ay! —dijo Bruno—, maestro, ¿qué me pedís? Es un secreto demasiado 
 grande el que queréis saber, y es cosa que me destruiría y me arrojaría 
 del mundo y también que me pondría en boca del Lucifer de San Gallo si 
 otra persona lo supiese: pero es tan grande el amor que siento por 
 vuestra cualitativa melonez de Legnaia y la fe que en vos tengo, que no 
 puedo negaros nada que queráis; y por ello os lo diré, con la condición 
 de que me juréis por la cruz de Montesori que nunca, como lo habréis 
 prometido, lo diréis.

El maestro afirmó que no lo haría.

—Debéis, pues, saber —dijo Bruno—, endulzado maestro mío, que no hace
 mucho que hubo en esta ciudad un gran maestro de nigromancia que tuvo 
 por nombre Michele Scotto, porque era de Escocia y que de muchos 
 gentileshombres de los cuales pocos están hoy vivos, recibió grandísimo 
 honor; y queriendo irse de aquí, a instancia de sus ruegos dejó a dos de
 sus capaces discípulos, a quienes ordenó que a todos los gustos de 
 estos tales gentileshombres que le habían honrado estuviesen siempre 
 dispuestos. Éstos, pues, servían a los dichos gentileshombres en ciertos
 amores suyos y en otras cosas libremente; luego, gustándoles la ciudad y
 las costumbres de los hombres, se dispusieron a estar siempre unidos en
 grande y estrecha amistad con algunos, sin mirar que fuesen más o menos
 nobles que no nobles, ni más ricos que pobres, solamente que fuesen 
 hombres conforme a su gusto. Y por complacer a estos tales amigos suyos,
 organizaron una compañía de unos veinticinco hombres, los cuales al 
 menos dos veces al mes tuvieran que reunirse en algún lugar concertado 
 entre ellos; y estando allí, cada uno les dice a éstos su deseo y 
 prestamente ellos lo satisfacen por aquella noche; con los cuales dos 
 teniendo Buffalmacco y yo singular amistad y confianza, por ellos en la 
 tal compañía fuimos incluidos, y somos. Y os digo que siempre que sucede
 que nos reunamos, es cosa maravillosa de ver los tapices que cuelgan en
 torno a la sala donde comemos y las mesas puestas a la real y la 
 cantidad de nobles y apuestos servidores, tanto hombres como mujeres, al
 servicio de todos cuantos están en la compañía, y las palanganas, los 
 aguamaniles, los frascos y las copas y las demás vajillas de oro y de 
 plata en las cuales comemos y bebemos; y además de esto los muchos y 
 variados manjares, según lo que cada uno desea, que traen delante de 
 cada uno a su tiempo. No podré jamás pintaros cuántos y cuáles son los 
 dulces sones de los instrumentos infinitos y los cantos llenos de 
 armonía que se oyen allí, ni os podré decir cuánta sea la cera que arde 
 en estas cenas ni cuántos sean los dulces que en ellas se consumen y qué
 preciados son los vinos que allí se beben. Y no querría, sabrosa 
 calabaza mía, que creyerais que estamos nosotros allí con este traje o 
 con estas ropas que veis; no hay allí ninguno tan desdichado que no 
 parezca un emperador, pues así estamos con ricos vestidos y hermosas 
 cosas adornados. Pero sobre todos los demás placeres que hay allí está 
 el de las mujeres bellas, las cuales inmediatamente, si uno las quiere, 
 le son traídas de cualquier parte del mundo. Veríais allí a la señora de
 los barbáricos, la reina de los vascos, la mujer del sultán, la 
 emperatriz de Osbech, la charlánfora de Norrueca, la seminstante de 
 Berlinzonia y la astuciertra de Narsia. ¿Y por qué enumerarlas? Están 
 allí todas las reinas del mundo, digo que hasta la chinchimurria del 
 Preste Juán : ¡así que mirad! Y después de que han bebido y han comido 
 dulces, bailado una danza o dos, cada una con aquel a cuyas instancias 
 se la ha hecho venir se va a la alcoba; ¡y sabed que aquellas alcobas 
 parecen un paraíso a la vista, de bellas que son! Y no son menos 
 odoríferas que los tarritos de especias de vuestra tienda cuando mandáis
 machacar el comino; y tienen camas que parecen más hermosas que las del
 dogo de Venecia, y a ellas van a reposar. ¡Pues el tejemaneje con las 
 estriberas y las viaderas que se traen las tejedoras para hacer el paño 
 cerrado, os dejaré que lo imaginéis! Pero entre quienes mejor están, 
 según mi parecer, estamos Buffalmacco y yo, porque Buffalmacco la 
 mayoría de las veces hace venir para él a la reina de Francia y yo a la 
 de Inglaterra, las cuales son dos de las más hermosas reinas del mundo; y
 tanto hemos sabido hacer que no miran más que por nuestros ojos; por lo
 que por vos mismo debéis juzgar si es que podemos y debemos vivir y 
 andar mucho más contentos que los demás hombres pensando que tenemos el 
 amor de tales dos reinas; sin contar que, cuando queremos que nos den 
 mil o dos mil florines, no los conseguimos. Y esto es lo que vulgarmente
 llamamos «ir de corsarios» porque como los corsarios les cogen las 
 cosas a todos, así hacemos nosotros; sino que somos diferentes de ellos 
 en que ellos jamás las devuelven mientras que nosotros las devolvemos en
 cuanto las usamos. Ahora habéis, maestro mío bueno, entendido lo que 
 decíamos por «ir de corsario», pero lo secreto que esto debe quedar, 
 podéis verlo vos mismo, y por ello más no os digo ni os ruego.

El maestro, cuya ciencia no llegaba tal vez sino para medicar las 
 pupas de los niños, prestó tanta fe a las palabras de Bruno cuanta sería
 debida a cualquier verdad, y en tan gran deseo se inflamó de que le 
 recibiesen en esta compañía cuanto en cualquier otra cosa más deseable 
 podría haberse encendido. Por la cual cosa, repuso a Bruno que con 
 certeza no era maravilla que estuviesen tan contentos y con gran trabajo
 se contuvo de pedirle que lo hiciera entrar allí hasta tanto que, 
 habiéndole hecho mayores honores, pudiera con más confianza exponerle 
 sus súplicas. Habiéndose, pues, contenido, comenzó a frecuentarlo mucho y
 a tenerlo mañana y tarde comiendo en su casa y a mostrarle desmesurado 
 amor; y era tan grande y tan continua esta intimidad suya que no parecía
 sino que sin Bruno el maestro no podía ni sabía vivir. Bruno, 
 pareciéndole que le iba bien, para no parecer ingrato a este honor que 
 le hacía el médico, le habla pintado en el comedor suyo a la Cuaresma, y
 un agnus dei a la entrada de la alcoba y sobre la puerta de entrada de 
 la calle un orinal, para que quienes tuviesen necesidad de su consejo 
 pudieran distinguirla de las otras ; y en un balconcito le habla pintado
 la batalla de los ratones y los gatos, que cosa muy hermosa parecía al 
 médico; y además de esto, decía algunas veces al maestro, cuando no 
 había cenado con él:

—Anoche estuve con la compañía, y habiéndome cansado un poco de la 
 reina de Inglaterra, me hice traer la gudmedra del Gran Kahn de 
 Altarisi.

Decía el maestro:

—¿Qué quiere decir gudmedra? No conozco esa palabra.

—Oh, maestro mío —decía Bruno—, no me maravillo de ello, que bien he oído decir que ni Hipograto ni Vanacena dicen nada de ello.

Dijo el maestro:

—Quieres decir Hipócrates y Avicena.

Dijo Bruno:

—Por mi madre que no lo sé, de vuestros nombres entiendo tan poco 
 como vos de los míos; pero «gudmedra» en la lengua del Gran Khan quiere 
 decir tanto como «emperatriz» en la nuestra. ¡Ah, qué buena hembra os 
 parecería! Bien sé deciros que os haría olvidar las medicinas y las 
 lavativas y todos los emplastos.

Y así diciéndole alguna vez por más azuzarlo, sucedió que, 
 pareciéndole al señor maestro (una noche que estaba de conversación con 
 Bruno mientras le sostenía la luz para que pintase la batalla de los 
 ratones y de los gatos) que bien lo había conquistado con sus honores, 
 se dispuso a abrirle su ánimo; y estando solos, dijo:

—Bruno, sabe Dios que no hay nadie por quien no hiciese yo cualquier 
 cosa que haría por ti: y por poco, si me dijeses que fuera andando de 
 aquí a Perétola, creo que iría; y por ello no quiero que te maravilles 
 de lo que familiarmente y humildemente y con confianza voy a pedirte. 
 Como bien sabes, no hace mucho que me hablaste de los modos de vuestra 
 alegre compañía, a la que me ha entrado tan gran deseo de pertenecer, 
 que ninguna otra cosa he deseado tanto. Y no está fuera de razón, como 
 verás, que pertenezca, porque desde ahora quiero que te burles de mí si 
 no hago que venga allí la más hermosa criatura que has visto hace mucho 
 tiempo, que yo he visto el año pasado en Cacavincigli, a la que quiero 
 todo el bien del mundo; y por el cuerpo de Cristo que querría darle diez
 boloñeses gordos si me los consintiera, y no lo consiente. Y por ello 
 lo más que puedo te ruego que me enseñes lo que tengo que hacer para 
 poder entrar en ella, y que además hagas y obres de manera que entre; y 
 en verdad tendréis conmigo un buen y fiel compañero y honorable. Tú aquí
 mismo puedes ver qué apuesto soy y cómo tengo las piernas bien 
 plantadas, y que tengo una cara que parece una rosa; y además de ello 
 soy doctor en medicina, que no creo que tengáis ninguno, y sé muchas 
 buenas cosas y bellas cancioncillas, y voy a decirte una —y de golpe se 
 puso a cantar. Bruno tenía tan grande gana de reír que no cabía en sí, 
 pero se contuvo.

Y terminada la canción dijo el maestro:

—¿Qué te parece?

Dijo Bruno:

—Por cierto que con vos perderían las cítaras de saína, tan ortogóticamente recancanilláis.

Dijo el maestro:

—Digo que no lo habrías creído nunca si no me hubieseis oído.

—Por cierto decís verdad —dijo Bruno.

Dijo el maestro:

—Muchas otras sé; pero dejemos ahora esto. Así como me ves, mi padre 
 fue hombre noble, aunque viviese en el campo, y también por parte de 
 madre he nacido de los de Vallecchio; y como has podido ver, tengo 
 mejores libros y mejores ropas que ningún médico en Florencia. A fe que 
 tengo ropa que costó, todas las cuentas echadas, cerca de cien liras de 
 bagatines, ya hace más de diez años. Por lo que lo más que puedo te 
 ruego que hagas que entre; y a fe que si lo haces, si te pones enfermo 
 alguna vez, nunca por mi oficio te cobraré un dinero.

Bruno, oyéndole, y pareciéndole, tal como otras veces ya le había parecido, un babieca, dijo:

—Maestro, acercad un poco más la luz acá, y no os canséis hasta que 
 les haya pintado el rabo a estos ratones, y luego os responderé.

Terminados los rabos, Bruno, haciendo que mucho le pesaba la petición, dijo:

—Maestro mío, grandes cosas son las que haríais por mí, y yo lo sé; 
 pero aun la que me pedís, aunque para la grandeza de vuestro cerebro sea
 pequeña, para mí es grandísima, y no sé de nadie en el mundo por quien,
 pudiendo yo, la hiciera si no la hiciese por vos, tanto porque os amo 
 como es debido cuanto por vuestras palabras, las cuales están 
 condimentadas con tanto buen juicio que quitarían las sandalias a las 
 penitentes, no ya a mí mi propósito; y cuanto más os trato más sabio me 
 parecéis. Y os digo ahora que, si otra cosa no me hiciera amaros, os amo
 tanto porque veo que estáis enamorado de cosa tan bella como me habéis 
 dicho. Pero sólo quiero deciros: en estas cosas yo no tengo el poder que
 pensáis, y por ello no puedo hacer por vos lo que necesitaría hacerse; 
 pero si me prometéis por vuestra grande y cauterizada fe guardarme el 
 secreto, os diré el modo en que debéis obrar y me parece estar seguro, 
 teniendo vos tan buenos libros y las demás cosas que antes me habéis 
 dicho, que lo conseguiréis.

A quien el maestro dijo:

—Di con confianza. Veo que no me conoces bien y no sabes todavía cómo
 sé guardar un secreto. Había pocas cosas que micer Guasparruolo de 
 Saliceto hiciese, cuando era juez del podestá de Forimpópoli, que no me 
 las comunicase, tan buen secretario me encontraba. ¿Y quieres saber si 
 digo la verdad? Yo fui el primer hombre a quien dijo que iba a casarse 
 con Bergamina: ¡mira tú!

—Pues está muy bien —dijo Bruno— si ese tal se fiaba, bien puedo 
 fiarme yo. Lo que tenéis que hacer será esto: en nuestra compañía 
 tenemos siempre un capitán con dos consejeros, que de seis en seis meses
 cambian, y sin falta Buffalmacco será capitán en las calendas, y así 
 está establecido; y quien es capitán mucho poder tiene para hacer entrar
 o hacer que entre quien él quiera; y por ello me parece a mí que vos, 
 lo antes que podáis, os hagáis amigo de Buffalmacco y le honréis. Él es 
 hombre que viéndoos tan sabio se enamorará de vos incontinenti; y cuando
 le hayáis, con vuestro juicio y con estas cosas buenas que tenéis, un 
 poco ablandado, se lo podréis pedir: él no podrá decir que no. Yo le he 
 hablado ya de vos y os quiere lo más del mundo; y cuando hayáis hecho 
 esto, dejadme a mí con él.

Entonces dijo el maestro:

—Mucho me place lo que dices; y si él es hombre que se deleite con 
 los hombres sabios, y habla conmigo un poco, haré de manera que me 
 estará siempre buscando, porque tanto juicio tengo que podría abastecer a
 una ciudad entera y seguir siendo sapientísimo.

Arreglado esto, Bruno le contó, por su orden, todo a Buffalmacco; con
 lo que a Buffalmacco le parecían mil años lo que faltaba para poder 
 hacer lo que este maestro arrope andaba buscando. El médico, que 
 desmesuradamente deseaba ir de corsario, no cejó hasta que se hizo amigo
 de Buffalmacco, lo que le fue fácil hacer, y comenzó a ofrecerle las 
 mejores cenas y los mejores almuerzos del mundo, y a Bruno junto con él,
 y se garapiñaban como señores, probando bonísimos vinos y gordos 
 capones y otras muchas cosas buenas, no se le separaban; y sin esperar a
 que los invitase, diciendo siempre que con ningún otro lo harían, se 
 quedaban con él. Pero cuando pareció oportuno al maestro, como había 
 hecho con Bruno requirió a Buffalmacco; con lo que éste se mostró muy 
 enojado y le hizo a Bruno un gran alboroto, diciendo:

—Voto al alto Dios de Pasignano que me tengo en poco si no te doy tal
 en la cabeza que te hunda la nariz hasta los calcañares, traidor, que 
 nadie sino tú ha podido manifestar estas cosas al maestro.

Pero el maestro lo excusaba mucho, diciendo y jurando que lo había 
 sabido por otro lado; y luego de muchas de sus sabias palabras, lo 
 pacificó. Buffalmacco, volviéndose al maestro, dijo:

—Maestro mío, bien se ve que habéis estado en Bolonia y que a esta 
 ciudad habéis traído la boca cerrada; y aún os digo más: que no habéis 
 aprendido el abecé en una manzana, como quieren hacer muchos necios, 
 sino que en un melón la aprendisteis bien, que es tan largo; y si no me 
 engaño, fuisteis bautizado en domingo. Y aunque Bruno me había dicho que
 habíais estudiado allí medicina, me parece a mí que lo que aprendisteis
 fue a domesticar a los hombres, lo que mejor que ningún hombre que yo 
 haya visto sabéis hacer con vuestro juicio y vuestras palabras.

El médico, cortándole la palabra en la boca, dijo a Bruno:

—¡Qué cosa es hablar y tratar con los sabios! ¿Quién habría tan 
 pronto comprendido todas las particularidades de mi sentimiento como lo 
 ha hecho este hombre de valer? Tú no te enteraste tan pronto de lo que 
 yo valía como ha hecho él; pero al menos di lo que te dije yo cuando me 
 dijiste que Buffalmacco se deleitaba con los hombres sabios: ¿te parece 
 que lo he conseguido?

Dijo Bruno:

—¡Aun mejor!

Entonces el maestro dijo a Buffalmacco:

—Otra cosa hubieras dicho si me hubieses visto en Bolonia, donde no 
 había ninguno, grande ni pequeño, ni doctor ni escolar, que no me amase 
 lo más del mundo, tanto podían aprender con mi razonar y con mi 
 sabiduría. Y te digo más, que nunca dije palabra que no hiciese reír a 
 todos, tanto les agradaba; y cuando me fui de allí todos lloraron el 
 mayor llanto del mundo, y todos querían que me quedase, y a tanto llegó 
 la cosa para que me quedase que quisieron dejarme a mí solo para que 
 leyese, a cuantos escolares allí había, la medicina, pero no quise 
 porque estaba dispuesto a venirme aquí a recibir la grandísima herencia 
 que aquí tenía que ha sido siempre de los de mi familia; y así lo hice.

Dijo entonces Bruno a Buffalmacco:

—¿Qué te parece? No me lo creías cuando te lo decía. ¡Por el 
 Evangelio, no hay en esta ciudad médico que entienda de orina de asno 
 como éste, y ciertamente no encontrarías otro de aquí a París! ¡Vete y 
 cuídate de ahora en adelante de no hacer lo que dice!

Dijo el médico:

—Bruno dice verdad, pero aquí no soy estimado. Vosotros sois más bien
 gente ruda, pero querría que me vieseis entre los doctores como suelo 
 estar.

Entonces dijo Buffalmacco:

—Verdaderamente, maestro, sabéis mucho más de lo que yo habría 
 creído, y hablándoos como debe hablarse a sabios como lo sois Vos, 
 faramalladamente os digo que conseguiré sin falta que seáis de nuestra 
 compañía.

Los honores hechos por el médico a éstos después de esta promesa se 
 multiplicaron; por lo que ellos, divirtiéndose, le hacían comulgar con 
 las mayores necedades del mundo, y prometieron darle por mujer a la 
 condesa Civillari, que era la cosa más hermosa que podía encontrarse en 
 todas las culeras de la generación humana. Preguntó el médico quién era 
 esta condesa; al cual dijo Buffalmacco:

—Gran pepino mío, es una gran señora y pocos casos hay en el mundo en
 los que ella no tenga una gran jurisdicción; y no digo otros, sino 
 hasta los frailes menores con repique de atabales le rinden tributo. Y 
 suele decirse que cuando anda por la calle bien se hace sentir por muy 
 encerrada que vaya; y no hace mucho que os pasó por delante de la puerta
 una noche que iba al Arno a lavarse los pies y para tomar un poco el 
 aire; pero su más continua habitación es Laterina. Muchos de sus 
 sargentos van por ahí de guardia, y todos, para mostrar su señorío, 
 llevan la vara y la bola. Por todas partes se ven a sus barones, como 
 Tamañin de la Puerta, don Boñiga, Mango de la Escoba, Diarrea y otros, 
 los cuales creo que son conocidos vuestros, pero ahora no os acordáis. A
 tan gran señora, pues (dejando a un lado a la de Cacavincigli), si el 
 pensamiento no nos engaña, pondremos en vuestros dulces brazos.

El médico, que había nacido y crecido en Bolonia, no entendía los 
 vocablos de éstos, por lo que con aquello de la mujer se tuvo por 
 contento; y no mucho después de estas historias le dijeron los pintores 
 que había sido admitido. Y llegado el día cuya noche siguiente debían 
 reunirse, el maestro les invitó a los dos a almorzar, y cuando hubieron 
 almorzado, les preguntó el modo que tenía que seguir para entrar en 
 aquella compañía. Al cual Buffalmacco dijo:

—Mirad, maestro, a vos os conviene encontrar la manera de estar esta 
 noche a la hora del primer sueño sobre uno de esos sepulcros altos que 
 hace poco tiempo han puesto fuera de Santa María la Nueva, con uno de 
 vuestros trajes mejores puesto para que comparezcáis por primera vez 
 honorablemente ante la compañía; y también porque, por lo que se ha 
 dicho (que nosotros no hemos estado allí) como sois noble, la condesa 
 entiende haceros caballero bañado a su costa, y allí esperad hasta tanto
 que vaya a por vos quien mandemos. Y para que estéis informado de todo 
 vendrá a por vos una bestia negra y cornuda no muy grande, e irá 
 haciendo por la plaza, delante de vos, gran soplar y gran saltar para 
 espantaros; pero luego, cuando vea que no os espantáis, se os acercará 
 despacio; y cuando esté a vuestro lado, vos, entonces, sin ningún miedo 
 bajaos del sepulcro, y sin acordaros de Dios ni de los santos, saltad 
 encima, y en cuanto estéis acomodado encima, a modo de hacer cortesía, 
 poneos las manos sobre el pecho sin más tocar a la bestia. Ella entonces
 se moverá suavemente y os traerá a nosotros; pero desde ahora os digo 
 que si os acordáis de Dios o los santos, o si sentís miedo, podrá 
 arrojaros o golpearos en algún lugar que lo sentiríais; y por ello, si 
 os da el corazón que vais a sentir temor no vengáis, que os haréis daño a
 vos sin hacernos a nosotros ningún favor.

Entonces dijo el médico:

—No me conocéis aún: miráis tal vez que llevo puestos guantes y ropas
 largas. Si supierais lo que he hecho yo de noche en Bolonia, cuando a 
 veces iba de mujeres con mis compañeros os maravillaríais. A fe que hubo
 una noche, no queriendo una venir con nosotros (y era una 
 desgraciadilla, lo que es peor, que no levantaba un palmo del suelo) y 
 le di primero muchos puñetazos, luego, cogiéndola en vilo creo que la 
 llevaría, así como un tiro de ballesta y en fin, hice de manera que tuvo
 que venirse con nosotros. Y otra vez me acuerdo de que, sin estar 
 conmigo más que un criado, allá un poco después del avemaría pasé junto 
 al cementerio de los frailes menores: y aquel mismo día habían enterrado
 allí a una mujer y no sentí ningún miedo; así que no desconfiéis de mí,
 que soy muy valiente y sin miedo. Y os digo que, para estar bien 
 honorable, me pondré la toga escarlata con la que me doctoré, y veréis 
 si la compañía se alegra cuando me vea y si me hacen enseguida capitán. 
 Ya veréis cómo va el negocio cuando haya estado yo allí si sin haberme 
 visto esa condesa quiere ya hacerme caballero bañado, tanto se ha 
 enamorado de mí, ¿y es que la caballería me sentará mal?, ¿y la sabré 
 llevar tan mal, o bien? Dejadme hacer a mí.

Buffalmacco dijo:

—Muy bien decís; pero cuidad de no burlarnos y no venir allí, o que 
 no os encuentren en el lugar cuando mandemos a por vos; y os digo esto 
 porque hace frío y vosotros los señores médicos os guardáis mucho de él.

—¡No quiera Dios! —dijo el médico—. Yo no soy de esos frioleros, no 
 me preocupa el frío; pocas veces hay que me levante de noche para hacer 
 de cuerpo, como hay que hacer a veces, y me ponga más de una pelliza 
 sobre el jubón; y por ello, con seguridad estaré allí.

Yéndose, pues, éstos, cuando se iba haciendo de noche, el maestro 
 encontró excusas en su casa, para decirle a su mujer; y llevándose 
 ocultamente su bella toga, cuando le pareció oportuno, poniéndosela 
 encima, se subió a uno de los dichos sepulcros; y encogido sobre 
 aquellos mármoles, siendo grande el frío, comenzó a esperar a la bestia.
 Buffalmacco, que era grande y robusto de persona, encargó una de esas 
 máscaras que suelen usarse en algunos juegos que hoy no se hacen, y se 
 puso encima una pelliza negra del revés, y se la puso de tal manera que 
 parecía un oso, a no ser que la máscara tenía el rostro del diablo y era
 cornuda. Y así preparado, viniendo Bruno detrás para ver cómo iba el 
 asunto, se fue a la plaza nueva de Santa María la Nueva; y cuando se dio
 cuenta de que el señor médico estaba allí, empezó a brincar de tal 
 manera y a dar tales saltos grandísimos por la plaza y a resoplar y a 
 gritar y a chillar de guisa que parecía endemoniado. Al cual, como el 
 maestro sintió y vio, todos los pelos se le pusieron de punta, y comenzó
 a temblar todo él como quien era más miedoso que una hembra, y hubo un 
 momento en que hubiese querido más estar en su casa que allí; pero, sin 
 embargo, puesto que había ido allí, se esforzó en tener valor, pues 
 tanto podía el deseo de llegar a ver las maravillas contadas por 
 aquéllos. Pero después de que Buffalmacco hubo diableado un tanto, como 
 se ha dicho, pareciendo que se tranquilizaba se acercó al sepulcro sobre
 el que estaba el maestro y se quedó quieto. El maestro, como quien todo
 temblaba de miedo, no sabía qué hacerse, si montar encima o quedarse. 
 Por último, temiendo que le hiciera daño si no se subía, con el segundo 
 miedo venció el primero y, bajando del sepulcro diciendo en voz baja: 
 «¡Dios me asista!», se subió encima, y se dispuso muy bien; y siempre 
 temblando cruzó los brazos en forma cortés como le habían dicho. 
 Entonces Buffalmacco comenzó a enderezarse despacio hacia Santa María de
 la Scala, y yendo a cuatro patas lo llevó hasta las señoras de Rípoli. 
 Estaban entonces por aquel barrio los fosos donde los labradores de 
 aquellos campos hacían echar a la condesa de Civillari para abonar sus 
 campos; a los cuales, cuando Buffalmacco se acercó, acercándose a la 
 boca de uno y buscando el momento oportuno, poniendo una mano bajo uno 
 de los pies del médico y con ella levantándolo en vilo, de un empujón lo
 tiró de cabeza allí y comenzó a gruñir mucho y a saltar y a parecer 
 endemoniado, y por Santa María de la Scala se fue hacia el prado de 
 Ognisanti, donde se encontró con Bruno que, por no poder contener la 
 risa, se había escapado; y haciéndose fiestas el uno al otro, se 
 pusieron a mirar desde lejos lo que hacía el médico rebozado. El señor 
 médico, al sentirse en aquel lugar tan abominable, se esforzó en 
 levantarse y en intentar salir, y ora aquí, ora allí volviendo a caer, 
 todo rebozado de pies a cabeza, doloroso y desdichado, habiéndose 
 tragado algunos gramos, pudo salir fuera, y dejó allí el capuchón; y 
 desempastándose con las manos como mejor podía, no sabiendo qué otra 
 cosa hacer, se volvió a su casa y tanto llamó que le abrieron. Y no 
 acababa de entrar así de hediondo cerrándose la puerta de nuevo, cuando 
 Bruno y Buffalmacco estaban allí para oír cómo era acogido el maestro 
 por su mujer; y estando escuchando oyeron a la mujer decirle los mayores
 insultos que nunca se han dicho a un desgraciado, diciendo:

—¡Ah, qué bien te está! Te has ido con cualquiera otra y querías 
 aparecer muy honorable con la toga escarlata. ¿Pues no te bastaba yo? 
 Hermano, yo sería suficiente a un barrio entero, no ya a ti. ¡Ah, si 
 como te tiraron allí donde eras digno de que te tirasen, te hubieran 
 ahogado! ¡Aquí está el médico honrado, tiene mujer y anda por la noche 
 tras las mujeres ajenas!

Y con estas y con otras muchas palabras, haciéndose el médico lavar 
 todo entero, hasta la medianoche no calló su mujer de atormentarlo. 
 Después, a la mañana siguiente, Bruno y Buffalmacco, habiéndose pintado 
 todo el cuerpo bajo las ropas de cardenales como los que suelen hacer 
 los golpes, vinieron a casa del médico y lo encontraron ya levantado; y,
 entrando a verle, sintieron que todas las cosas hedían, que todavía no 
 se había podido limpiar todo de manera que no hediese. Y oyéndolos venir
 el médico, salió a su encuentro diciéndoles que Dios les diese buenos 
 días; al cual Bruno y Buffalmacco, como habían acordado, respondieron 
 con airado gesto:

—Esto no os lo decimos nosotros, sino que rogamos a Dios que os dé 
 tan mala ventura que seáis muerto a espada, como el mayor desleal y el 
 mayor traidor vivo, porque por vos no ha quedado (queriendo nosotros 
 honraros y daros gusto) que no hayamos sido muertos como perros. Y por 
 vuestra deslealtad nos han dado tantos golpes esta noche que con menos 
 andaría un burro hasta Roma; sin contar con que hemos estado en peligro 
 de ser echados de la compañía en la que habíamos arreglado que os 
 recibiesen. Y si no nos creéis, mirad nuestras carnes cómo están.

Y a una luz macilenta que allí había abriéndose las ropas, le 
 mostraron los pechos todos pintados y se los taparon sin tardanza. El 
 médico quería excusarse y hablar de sus desgracias y de cómo y dónde lo 
 habían arrojado; al cual Buffalmacco dijo:

—Yo querría que os hubiesen tirado al Arno desde el puente; ¿por qué 
 invocasteis a Dios o los santos?, ¿no os lo habíamos dicho antes?

Dijo el médico que a fe no se acordaba.

—¡Cómo! —dijo Buffalmacco—, ¿no os acordáis? Bien los invocabais, que
 nos dijo nuestro mensajero que temblabais como una vara y que no 
 sabíais dónde estabais. Pues vos bien nos la habéis jugado, pero jamás 
 nos la jugará nadie; y a vos os daremos vuestro merecido.

El médico comenzó a pedirles por Dios que no lo difamaran, y con las 
 mejores palabras que pudo se ingenió en calmarlos; y por miedo de que su
 vergüenza descubriesen si hasta entonces los había honrado, mucho más 
 los honró y regaló con convites y otras cosas de allí en adelante. Así 
 pues, como habéis oído, se enseña a quien tanto no aprendió en Bolonia.

NOVELA DÉCIMA

Una siciliana quita arteramente a un mercader lo que éste ha llevado a
 Palermo, el cual, fingiendo haber vuelto con mucha más mercancía que la
 primera vez, tomando de ella dineros prestados, le deja agua y borra.

Cuánto hizo reír a las señoras la historia de la reina en distintas 
 ocasiones, no hay que preguntarlo: no había ninguna allí a quien la 
 incontenible risa no le hubiese hecho venir a los ojos las lágrimas doce
 veces.

Pero luego que ella terminó, Dioneo, que sabía que a él le tocaba el turno, dijo:

Graciosas señoras, manifiesta cosa es que tanto más gustan las 
 artimañas cuanto a artífice más apurado artificiosamente burlan. Y por 
 ello, aunque hermosísimas cosas todas hayáis contado, entiendo yo 
 contaros una que tanto más que algunas de las contadas deba agradar 
 cuanto que quien en ella fue burlada era mayor maestra en burlar a otros
 que fue ninguno de aquellos o de aquellas de quienes habéis contado que
 fueron burlados.

Solía haber (y tal vez todavía la hay hoy) en todas las ciudades 
 marinas que tienen puerto, la costumbre de que todos los mercaderes que 
 llegan a ellas con sus mercancías, al descargarlas, todas las llevan a 
 un almacén al que en muchos lugares llaman aduana, que es del 
 ayuntamiento o del señor de la ciudad; y allí, dando a aquellos que 
 están a su cargo, por escrito, toda la mercancía y el precio de ésta, es
 dado por los dichos al mercader una bodega en la cual pone su mercancía
 y la cierra con llave; y los dichos aduaneros luego escriben en el 
 libro de la aduana a cuenta del mercader toda su mercancía, haciéndose 
 luego pagar sus derechos por el mercader o de toda o de parte de la 
 mercancía que éste saque de la aduana. Y por este libro de la aduana 
 muchas veces se informan los corredores de la calidad y la cantidad de 
 las mercancías que hay allí, y también están allí los mercaderes que las
 tienen, con quienes después ellos, según les viene a mano, hablan de 
 los cambios, los trueques, y de las ventas y de otros asuntos. La cual 
 costumbre, como en muchos otros lugares, la había en Palermo de Sicilia;
 donde también había, y todavía hay, muchas mujeres de hermosísimo 
 cuerpo pero enemigas de la honestidad, las cuales, por quienes no las 
 conocen serían y son tenidas por grandes y honestísimas damas. Y estando
 dedicadas por completo no a rasurar sino a desollar a los hombres, en 
 cuánto ven a un mercader forastero allí, en el libro de la aduana se 
 informan de lo que tiene

y de cuanto puede ganar, y luego con sus placenteros y amorosos actos
 y con palabras dulcísimas se ingenian en seducir y en atraer su amor; y
 ya a muchos han atraído a quienes buena parte de sus mercancías han 
 quitado de las manos, y a bastantes toda ella; y de ellos ha habido 
 quienes no sólo la mercancía, sino también el navío y las carnes y los 
 huesos les han dejado, tan suavemente la barbera ha sabido pasarles la 
 navaja. Ahora bien, no hace mucho tiempo sucedió que aquí, mandado por 
 sus maestros, llegó uno de nuestros jóvenes florentinos llamado Niccolo 
 de Cignano, aunque Salabaetto fuese llamado, con tantas piezas de paño 
 de lana que le habían entregado en la feria de Salerno que podían valer 
 unos quinientos florines de oro; y entregando la tasa de ellos a los 
 aduaneros, los metió en una bodega, y sin mostrar mucha prisa en 
 despacharlos, comenzó a irse algunas veces de diversión por la ciudad. Y
 siendo él blanco y rubio y muy apuesto, y de muy gentil talle, sucedió 
 que una de estas mujeres barberas, que se hacía llamar madama 
 Iancofiore, habiendo algo oído de sus asuntos, le puso los ojos encima; 
 de lo que apercibiéndose él, estimando que ella era una gran señora, 
 pensó que por su hermosura le agradaba, y pensó en llevar muy cautamente
 este amor; y sin decir cosa alguna a nadie, comenzó a pasear por 
 delante de la casa de aquélla.

La cual, apercibiéndose, luego de que un tanto le hubo bien inflamado
 con sus miradas, mostrando que se consumía por él, secretamente le 
 mandó una mujer de su servicio que óptimamente conocía el arte de la 
 picardía, la cual, casi con las lágrimas en los ojos, luego de muchas 
 historias, le dijo que con su hermosura y su amabilidad había 
 conquistado a su señora de tal manera que no encontraba reposo ni de día
 ni de noche; y por ello, cuando le pluguiese, deseaba más que otra cosa
 poder encontrarse con él secretamente en un baño; y después de esto, 
 sacando un anillo de la bolsa, de parte de su señora se lo dio. 
 Salabaetto, al oír esto fue el hombre más alegre que nunca hubo; y 
 cogiendo el anillo y frotándose con él los ojos y luego besándolo, se lo
 puso en el dedo y repuso a la buena mujer que, si madama Iancofiore le 
 amaba, que estaba bien retribuida porque él la amaba más que a su vida 
 propia, y que estaba dispuesto a ir donde a ella le fuese grato y a 
 cualquier hora. Vuelta, pues, la mensajera a su señora con esta 
 respuesta, a Salabaetto le dijeron enseguida en qué baño al día 
 siguiente, después de vísperas, debía esperarla; el cual, sin decir nada
 a nadie, prontamente a la hora ordenada allí se fue, y encontró que la 
 sala de baños había sido alquilada por la señora. Y casi acababa de 
 entrar en ella cuando aparecieron dos esclavas cargadas de cosas: la una
 llevaba sobre la cabeza un grande y hermoso colchón de guata y la otra 
 un grandísimo cesto lleno de cosas; y extendiendo este colchón sobre un 
 catre en una alcoba de la sala, pusieron encima un par de sábanas 
 sutilísimas listadas de seda y luego un cobertor de blanquísimo cendal 
 de Chipre con dos almohadones bordados a maravilla; y después de esto, 
 desnudándose y entrando en el baño, lo lavaron y barrieron óptimamente. Y
 poco después la señora, seguida por otras dos esclavas, vino al baño; 
 donde ella, en cuanto pudo, hizo grandes fiestas a Salabaetto, y luego 
 de los mayores suspiros del mundo, después de que mucho lo hubo abrazado
 y besado, le dijo:

—No sé quién hubiera podido traerme a esto más que tú; que me has puesto fuego al arma, chiquillo toscano.

Después de esto, cuando ella quiso, los dos desnudos entraron en el 
 baño, y con ellos dos de las esclavas. Allí, sin dejar que nadie más le 
 pusiera la mano encima, ella misma con jabón almizclado y con uno 
 perfumado con clavo, maravillosamente y bien lavó por completo a 
 Salabaetto, y luego se hizo lavar y refregar por sus esclavas. Y hecho 
 esto, trajeron las esclavas dos sábanas blanquísimas y sutiles de las 
 que salía tan grande olor a rosas que todo lo que había parecía rosas; y
 una le envolvió en una a Salabaetto y la otra en la otra a la señora, y
 cogiéndolos en brazos a los dos llevaron a la cama preparada. Y allí, 
 luego que hubieron dejado de sudar, quitándoles las esclavas aquellas 
 sábanas, se quedaron desnudos sobre las otras.

Y sacando del cesto pomos de plata bellísimos y llenos cuál de agua 
 de rosas, cuál de agua de azahar, cuál de agua de flor de jazmines y 
 cuál de aguanafa, todas aquellas aguas derramaron; y luego, sacando 
 cajas de dulces y preciadísimos vinos, un tanto se confortaron. A 
 Salabaetto le parecía estar en el paraíso; y mil veces había mirado a 
 aquélla, que con certeza era hermosísima, y cien años le parecía cada 
 hora para que las esclavas se fuesen y poder encontrarse en sus brazos. 
 Las cuales, después de que, por mandato de la señora, dejando una 
 antorcha encendida en la alcoba, se fueron de allí, ésta abrazó a 
 Salabaetto y él a ella; y con grandísimo placer de Salabaetto, a quien 
 parecía que se derretía por él, estuvieron una larga hora. Pero después 
 de que a la señora le pareció tiempo de levantarse, haciendo venir las 
 esclavas, se vistieron, y de nuevo bebiendo y comiendo dulces se 
 reconfortaron un poco, y habiéndose lavado el rostro y las manos con 
 aquellas aguas odoríferas, y queriendo irse, dijo la señora a 
 Salabaetto:

—Si te agradase, me parecería un favor grandísimo que esta noche vinieras a cenar conmigo y a dormir.

Salabaetto, que ya de la hermosura y de las amables artimañas de ella
 estaba preso, creyendo firmemente que era para ella como el corazón del
 cuerpo amado, repuso:

—Señora, todo vuestro gusto me es sumamente grato, y por ello tanto 
 esta noche como siempre entiendo hacer lo que os plazca y lo que por vos
 me sea ordenado.

Volviéndose, pues, la señora a casa, y haciendo bien adornar su 
 alcoba con sus ropas y sus enseres, y haciendo preparar de cenar 
 espléndidamente, esperó a Salabaetto; el cual, cuando se hizo algo 
 oscuro, allá se fue, y alegremente recibido, con gran fiesta y bien 
 servido cenó con la señora. Después, entrando en la alcoba, sintió allí 
 un maravilloso olor de madera de áloe y vio la cama adornadísima con 
 pajarillos de Chipre, y muchas buenas ropas colgando de las vigas; las 
 cuales cosas, todas juntas y cada una por sí sola le hicieron pensar que
 debía ser aquélla una grande y rica señora; y por mucho que hubiese 
 oído hablar sobre su vida y sus costumbres, no quería creerlo por nada 
 del mundo, y si llegaba a creer algo en que a alguno hubiese burlado, 
 por nada del mundo podía creer que esto pudiese pasarle a él. Con 
 grandísimo placer se acostó aquella noche con ella, inflamándose más 
 cada vez. Venida la mañana, le ciñó ella un hermoso y elegante cinturón 
 de plata con una bella bolsa, y le dijo así:

—Dulce Salabaetto mío, me encomiendo a ti; y así como mi persona está
 a tu disposición, así está todo lo que hay, y lo que yo puedo, a lo que
 gustes mandar.

Salabaetto, contento, besándola y abrazándola, salió de su casa y fue
 a donde acostumbraban estar los demás mercaderes. Y yendo una vez y 
 otra con ella sin que le costase nada, y enviscándose cada día más, 
 sucedió que vendió sus paños al contante y con buenas ganancias; lo que 
 la buena mujer no por él, sino por otros supo incontinenti. Y habiendo 
 ido Salabaetto a su casa una tarde, comenzó ella a bromear y a retozar 
 con él, y a besarlo y a abrazarlo, mostrándose tan inflamada de amor que
 parecía que iba a morírsele en los brazos; y quería darle dos 
 bellísimas copas de plata que tenía, las cuales Salabaetto no quería 
 coger, como quien entre unas veces y otras bien había recibido de ella 
 lo que valdría sus treinta florines de oro sin haber podido hacer que 
 ella recibiera de él nada que llegase a valer un grueso. Al final, 
 habiéndole bien inflamado con el mostrarse inflamada y desprendida, una 
 de sus esclavas, tal como ella lo había preparado, la llamó; por lo que 
 ella, saliendo de la alcoba y estando fuera un poco, volvió dentro 
 llorando, y echándose sobre la cama boca abajo, comenzó a lanzar los mas
 dolorosos lamentos que jamás lanzase mujer alguna.

Salabaetto maravillándose, la cogió en brazos y comenzó a llorar con ella y a decirle:

—¡Ah!, corazón de mi cuerpo, ¿qué tenéis tan de repente?, ¿cuál es la razón de este dolor? ¡Ah, decídmelo, alma mía!

Luego de que la mujer se hubo hecho rogar bastante, dijo:

—¡Ay, dulce señor mío! No sé qué hacer ni qué decir. Acabo de recibir
 cartas de Mesina, y me escribe mi hermano que, aunque debiese vender y 
 empeñar todo lo que tengo, que sin falta le mande antes de ocho días mil
 florines de oro y que si no le cortarán la cabeza; y yo no sé qué puedo
 hacer para poder tenerlos tan rápidamente; que, si tuviese al menos 
 quince días de tiempo, encontraría el modo de proveerme de ellos de un 
 lugar donde debo tener muchos más, o vendería algunas de nuestras 
 posesiones; pero no pudiendo, querría estar muerta antes de que me 
 llegase aquella mala noticia.

Y dicho esto, mostrándose grandemente atribulada, no dejaba de 
 llorar. Salabaetto, a quien las amorosas llamas habían quitado gran 
 parte del debido conocimiento, creyendo aquellas lágrimas veracísimas y 
 las palabras de amor más verdaderas, dijo:

—Señora, yo no podré ofreceros mil, pero sí quinientos florines de 
 oro, si creéis podérmelos devolver de aquí a quince días; y vuestra 
 ventura es que precisamente ayer vendí mis paños: que, si no fuese así, 
 no podría prestaros ni un grueso.

—¡Ay! —dijo la mujer—, ¿así que has sufrido incomodidad de dinero? 
 ¿Por qué no me lo pedías? Porque si no tenía mil sí tenía ciento y hasta
 doscientos para darte; me has quitado el valor para aceptar el servicio
 que me ofreces.

Salabaetto, mucho más que apresado por estas palabras, dijo:

—Señora, por eso no quiero que lo dejéis; que si tanto los hubiese 
 necesitado como los necesitáis vos, bien os los habría pedido.

—¡Ay! —dijo la señora—, Salabaetto mío, bien sé que tu amor por mí es
 verdadero y perfecto cuando, sin esperar a que te lo pidiese, con tan 
 gran cantidad de dinero espontáneamente me provees en tal necesidad.

Y con certeza era yo toda tuya sin esto, y con esto lo seré mucho 
 mayormente; y nunca dejaré de agradecerte la cabeza de mi hermano. Pero 
 sabe Dios que de mala gana la tomo considerando que eres mercader y que 
 los mercaderes necesitan el dinero para sus negocios; pero como me 
 aprieta la necesidad y tengo firme esperanza de devolvértelo pronto, lo 
 cogeré, y por lo que falta, si otro modo más rápido no encuentro, 
 empeñaré todas estas cosas mías.

Y dicho esto, derramando lágrimas, sobre el rostro de Salabaetto se 
 dejó caer. Salabaetto comenzó a consolarla; y pasando la noche con ella,
 para mostrarse bien magnánimamente su servidor, sin esperar a que se lo
 pidiese le llevó quinientos buenos florines de oro, los cuales ella, 
 riendo con el corazón y llorando con los ojos tomó, contentándose 
 Salabaetto con una simple promesa suya. En cuanto la mujer tuvo los 
 dineros empezaron a mudar las indicciones; y cuando antes la visita a la
 mujer era libre todas las veces que a Salabaetto le agradaba, empezaron
 a aparecer razones por las cuales de siete veces le sucedía no poder 
 entrar ni una, ni le ponían la cara ni le hacían las caricias ni las 
 fiestas que antes. Y pasado en un mes y en dos el plazo (no ya llegado) 
 en que sus dineros debían serle devueltos, al pedirlos le daban palabras
 en pago; por lo que, percatándose Salabaetto del engaño de la malvada 
 mujer y de su poco juicio, y conociendo que de aquello nada que pudiese 
 serle provechoso podía decir, como quien no tenía de ello escritura ni 
 testimonio, y avergonzándose de lamentarse con nadie, tanto porque le 
 habían prevenido antes como por las burlas que merecidamente por su 
 brutalidad le vendrían de ello, sobremanera doliente, consigo mismo 
 lloraba su necedad. Y habiendo recibido muchas cartas de sus maestros 
 para que cambiase aquellos dineros y se los mandase, para que, por 
 hacerlo no fuese descubierta su culpa, deliberó irse, y montándose en un
 barquito, no a Pisa como debía, sino a Nápoles se vino. Estaba allí en 
 aquel tiempo nuestro compadre Pietro del Canigiano, tesorero de madama 
 la emperatriz de Constantinopla, hombre de gran talento y sutil ingenio,
 grandísimo amigo de Salabaetto y de los suyos; con el cual, como 
 persona discretísima, lamentándose Salabaetto luego de algunos días, le 
 contó lo que había hecho y su

desdichada aventura, y le pidió ayuda y consejo para poder allí 
 ganarse la vida afirmando que nunca entendía volver a Florencia. 
 Canigiano, entristecido por estas cosas, dijo:

—Mal has hecho, mal te has portado, mal has obedecido a tus maestros,
 demasiado dinero de un golpe has gastado en molicies; pero ¿qué? Está 
 hecho, y hay que pensar en otra cosa.

Y como hombre avisado prestamente hubo pensado lo que había que hacer
 y se lo dijo a Salabaetto; al cual, gustándole el plan, se lanzó a la 
 aventura de seguirlo. Y teniendo algún dinero y habiéndole prestado 
 Canigiano un poco, mandó hacer varios embalajes bien atados y bien 
 ligados, y comprar veinte toneles de aceite y llenarlos, y cargando con 
 todo ello se volvió a Palermo; y entregando la relación de los embalajes
 a los aduaneros y semejantemente la de los toneles, y haciendo anotar 
 todas las cosas a su cuenta, las metió en las bodegas, diciendo que 
 hasta que otra mercancía que estaba esperando no llegase no quería tocar
 aquélla. Iancofiore, habiéndose enterado de esto y oyendo que valía 
 bien dos mil florines de oro o más, aquello que al presente había 
 traído, sin contar lo que esperaba, que valía más de tres mil, 
 pareciéndole que había apuntado a poco, pensó en restituirle los 
 quinientos para poder tener la mayor parte de los cinco mil; y mandó a 
 buscarle. Salabaetto, ya con malicia, allí fue; al cual ella, fingiendo 
 no saber nada de lo que había traído, hizo maravillosa acogida, y dijo:

—Aquí tienes, si te habías enojado conmigo porque no te devolví en el plazo preciso tu dinero...

Salabaetto se echó a reír y dijo:

—Señora, en verdad me desagradó un poco, como que me hubiese 
 arrancado el corazón para dároslo si creyese que os habría complacido 
 con ello; pero quiero que sepáis lo enojado que estoy con vos. Es tanto y
 tal el amor que os tengo que he hecho vender la mayor parte de mis 
 posesiones, y ahora he traído aquí tanta mercancía que vale más de dos 
 mil florines, y espero de Occidente tanta que valdrá más de tres mil, y 
 quiero hacer en esta ciudad un almacén y quedarme aquí para estar 
 siempre cerca de vos, pareciéndome que estoy mejor con vuestro amor que 
 creo que nadie pueda estar con el suyo.

A quien la mujer dijo:

—Mira, Salabaetto, todo este arreglo tuyo me place mucho, como de 
 quien amo más que a mi vida, y me place mucho que hayas vuelto con 
 intención de quedarte porque espero pasar todavía muchos buenos ratos 
 contigo; pero quiero excusarme un poco porque, en aquellos tiempos en 
 que te fuiste algunas veces quisiste venir y no pudiste, y algunas 
 viniste y no fuiste tan alegremente recibido como solías, y además de 
 esto, de que en el plazo convenido no te devolví tu dinero. Debes saber 
 que entonces estaba yo en grandísima aflicción; y quien está en tal 
 estado, por mucho que ame a otro no le puede poner tan buena cara ni 
 atender aun a él como quisiera; y además debes saber que es muy penoso a
 una mujer poder encontrar mil florines de oro, y todos los días le 
 dicen mentiras y no se cumple lo que se ha prometido, y por esto 
 necesitamos también nosotras mentir a los demás; y de ahí viene, y no de
 otro defecto, que yo no te devolviese tu dinero. Pero lo tuve poco 
 después de tu partida y si hubiera sabido dónde mandártelo ten por 
 cierto que te lo habría hecho mandar; pero como no lo supe, te lo he 
 guardado.

Y haciéndose traer una bolsa donde estaban aquellos mismos que él le había dado, se la puso en la mano y dijo:

—Cuenta si son quinientos.

Salabaetto nunca se sintió tan contento, y contándolos y viendo que eran quinientos, y volviéndolos a guardar, dijo:

—Señora, sé que decís verdad, pero bastante habéis hecho; y os digo 
 que por ello y por el amor que os tengo nunca solicitaríais de mí para 
 cualquiera necesidad vuestra una cantidad que pudiese yo dar que no os 
 la diera; y en cuanto me haya establecido podréis probarme en ello.

Y de esta guisa restablecido con ella el amor en palabras, comenzó de
 nuevo Salabaetto a frecuentarla galantemente, y ella a darle los 
 mayores gustos y hacerle los mayores honores del mundo, y mostrarle el 
 mayor amor. Pero Salabaetto, queriendo con su engaño castigar el engaño 
 que ella le había hecho, habiéndole ella invitado un día para que fuese a
 cenar y a dormir con ella, fue tan melancólico y tan triste que parecía
 que quisiera morirse. Iancofiore, abrazándolo y besándolo, comenzó a 
 preguntarle que por qué tenía aquella melancolía. Él, luego de que un 
 buen rato se había hecho rogar, dijo:

—Estoy arruinado, porque el barco en que está la mercancía que yo 
 esperaba ha sido apresado por los corsarios de Mónaco y para rescatarlo 
 se necesitan diez mil florines de oro, de los cuales yo tengo que pagar 
 mil; y no tengo un dinero porque los quinientos que me devolviste los 
 mandé incontinenti a Nápoles para invertirlos en telas que traer aquí. Y
 si quisiera ahora vender la mercancía que tengo aquí, como no es la 
 temporada apenas me darán un dinero por dos géneros; y todavía no soy 
 aquí lo bastante conocido para que encuentre quien me preste, y por ello
 no sé qué decir ni qué hacer; y si no mando pronto los dineros me 
 llevarán a Mónaco la mercancía y nunca más la recuperaré.

La mujer, muy contrariada por esto, como a quien le parecía perder 
 todo, pensando qué podía ella hacer para que no fuese a Mónaco, dijo:

—Dios sabe lo que me duele por amor tuyo; ¿pero de qué sirve 
 atribularse tanto? Si yo tuviese esos dineros sabe Dios que te los 
 prestaría incontinenti, pero no los tengo; es verdad que hay una persona
 que hace tiempo me proveyó de quinientos que me faltaban, pero con 
 fuerte usura, que no quiere menos de a razón de treinta por cien; si de 
 esa tal persona los quisieras, necesitarías de garantía un buen empeño; y
 en cuanto a mí yo estoy dispuesta a empeñar todas estas ropas y mi 
 persona por cuanto quieran prestarme, para poder servirte, pero el 
 remanente, ¿cómo lo asegurarías?

Vio Salabaetto la razón que movía a ésta a hacerle tal servicio y se 
 percató de que de ella debían ser los dineros prestados; lo que, 
 placiéndole, primero se lo agradeció y luego dijo que ya por grueso 
 interés no lo dejaría, pues le apretaba la necesidad; y luego dijo que 
 lo aseguraría con la mercancía que tenía en la aduana, haciéndola 
 escribir a nombre de quien el dinero le prestase, pero que quería 
 conservar la llave de la bodega, tanto para poder mostrar su mercancía 
 si se lo pedían como para que nada le pudiera ser tocado ni permutado ni
 cambiado. La mujer dijo que esto estaba bien dicho y era muy buena 
 garantía; y por ello, al venir el día mandó a buscar a un corredor de 
 quien se fiaba mucho y hablando con él sobre este asunto le dio mil 
 florines de oro, los cuales el corredor prestó a Salabaetto, e hizo 
 inscribir a su nombre lo que Salabaetto tenía dentro, y habiendo hecho 
 sus escrituras y contraescrituras juntos, y quedando en concordia, se 
 fueron a sus demás asuntos. Salabaetto, lo antes que pudo, subiendo a un
 barquito, con mil quinientos florines de oro se fue a ver a Pietro del 
 Canigiano a Nápoles, y desde allí les mandó una fiel y completa cuenta a
 Florencia a sus maestros, los que le habían enviado con los paños; y 
 pagando a Pietro y a cualquiera otro a quien debiese algo, muchos días 
 con Canigiano lo pasó bien con el engaño hecho a la siciliana; después, 
 de allí, no queriendo ya ser mercader, se vino a Ferrara. Iancofiore, no
 encontrando a Salabaetto en Palermo empezó a asombrarse y entró en 
 sospechas; y luego de que le hubo esperado unos buenos dos meses, viendo
 que no venía, hizo que el corredor mandase desclavar las bodegas. Y 
 primeramente examinando los toneles que se creía que estaban llenos de 
 aceite, encontró que estaban llenos de agua del mar, habiendo en cada 
 uno como un barril de aceite encima, junto a la boca; luego, desatando 
 los embalajes, todos menos dos, que eran paños, llenos los encontró de 
 borra; y en breve, entre todo lo que había no valía más de doscientos 
 florines; por lo que Iancofiore, sintiéndose burlada, largamente lloró 
 los quinientos florines devueltos y mucho más los mil prestados, 
 diciendo muchas veces:

—Quien trata con toscano no puede ser cegato.

Y así, quedándose con la pérdida y las burlas, se encontró con que tan listos eran el uno como el otro.

CONCLUSIÓN

Al terminar Dioneo su novela, Laureta, conociendo que había llegado 
 el límite más allá del cual reinar no podía, alabados los consejos de 
 Pietro Canigiano, que por sus efectos se habían visto ser buenos, y la 
 sagacidad de Salabaetto, que no fue menor al ponerlo en obra, quitándose
 de la cabeza el laurel lo puso en la cabeza de Emilia, señorilmente 
 diciendo:

—Señora, no sé cuán placentera reina tendremos en vos, pero la 
 tendremos hermosa, haced, pues, que a vuestra hermosura respondan 
 vuestras obras.

Y volvió a sentarse. Emilia, no tanto por haber sido hecha reina como
 por verse así alabar en público en aquello de que las mujeres suelen 
 ser más deseosas, un poquillo se avergonzó y tal se volvió su rostro 
 cual sobre la aurora son las nubecillas rosas; pero sin embargo, luego 
 de que hubo tenido los ojos bajos un tanto y hubo pasado el sonrojo, 
 habiendo con sus senescales organizado los asuntos pertinentes a la 
 compañía, así comenzó a hablar:

—Deleitables señoras, asaz manifiestamente vemos que, luego de que 
 los bueyes se han cansado durante parte del día, sujetos al yugo, son 
 del yugo aliviados y desuncidos, y libremente donde más les agrada, se 
 les deja por los bosques ir a pastar; y vemos también que no son menos 
 hermosos, sino mucho más, los jardines con varias plantas frondosos que 
 los bosques en los cuales solamente vemos encinas; por las cuales cosas 
 estimo yo, considerando los días que bajo una firme ley hemos hablado, 
 que, como a quien está necesitado de vagar algún tanto, y vagando 
 recuperar las fuerzas para someterse de nuevo al yugo, no solamente sea 
 útil, sino también oportuno. Y por ello, lo que mañana, siguiendo 
 vuestro deleitoso razonar deba decirse, no entiendo limitaros bajo 
 ninguna especificación, sino que quiero que cada uno según guste hable, 
 firmemente creyendo que la variedad de las cosas que se cuenten no menos
 graciosa será que el haber hablado solamente de una; y habiendo hecho 
 así, quien venga después de mí en el reinado, como a más fuertes podrá 
 con mayor seguridad constreñirnos a las acostumbradas leyes.

Y dicho esto, hasta la hora de la cena concedió libertad a todos.

Todos alabaron a la reina por las cosas dichas, como a prudente; y 
 poniéndose en pie, quién a un entretenimiento y quién a otro se entregó:
 las señoras a hacer guirnaldas y a solazarse, los jóvenes a jugar y a 
 cantar; y así estuvieron hasta la hora de la cena, venida la cual, en 
 torno a la hermosa fuente con regocijo y con placer cenaron, y después 
 de cenar, del modo acostumbrado un buen rato se divirtieron cantando y 
 bailando. Al final la reina, para seguir el estilo de sus predecesores, 
 sin reparar en las que voluntariamente habían cantado muchos de ellos, 
 ordenó a Pánfilo que cantase una; el cual, libremente comenzó así:

Tanto es, Amor, el bien y el contento que estoy por ti sintiendo que soy feliz en tus llamas ardiendo.

Mi corazón tal alegría rebosa, tan de gozo está lleno por lo que me 
 has donado, que esconderlo sería grave cosa y en el rostro sereno 
 muestra mi alegre estado: que estando enamorado de un bien tan elevado y
 estupendo leve se me hace estar en él ardiendo.

Yo no sé con mi canto demostrar ni indicar con el dedo, Amor, el bien
 que siento; y aunque supiera debería callar que, sin dejarlo quedo, se 
 volvería tormento: pues estoy tan contento que todo hablar iría 
 palideciendo antes de un poco irlo descubriendo.

¿Quién pensaría ya que estos mis brazos podrían retornar donde los he
 tenido, y que mi rostro sin sufrir rechazos volvería a acercar a donde 
 es bendecido?

Nunca hubiera creído mi fortuna, aunque esté todo yo ardiendo y mi placer y gozo esté escondiendo.

La canción de Pánfilo terminaba; la cual, por mucho que fuese por 
 todos debidamente coreada, no hubo ninguno que, con más atenta solicitud
 que le correspondía, no tomase nota de sus palabras, esforzándose en 
 adivinar aquello que él cantaba que le convenía tener escondido; y 
 aunque varios anduviesen imaginando varias cosas, ninguno llegó por ello
 a la verdad del asunto. Y la reina, después que vio que la canción de 
 Pánfilo había terminado y a las jóvenes señoras y los hombres deseosos 
 de descansar, mandó que todos se fuesen a dormir.

TERMINA LA OCTAVA JORNADA

JORNADA IX

PRINCIPIO

COMIENZA LA NOVENA JORNADA DEL DECAMERÓN, EN LA CUAL, BAJO EL 
 GOBIERNO DE EMILIA, DISCURRE CADA UNO SOBRE LO QUE LE GUSTA Y SOBRE LO 
 QUE MÁS LE AGRADA.

La luz, cuyo esplendor ahuyenta la noche, había ya cambiado todo el 
 octavo cielo de azulino a color celeste, y comenzaban por los prados a 
 erguirse las florecillas, cuando Emilia, levantándose, hizo llamar a sus
 compañeras e igualmente a los jóvenes; los cuales, venidos y poniéndose
 en camino tras los lentos pasos de la reina, hasta un bosquecillo no 
 lejano de la villa fueron, y entrando en él, vieron que animales como 
 los cabritillos, ciervos y otros, que no temían a la caza por la 
 existente pestilencia, los esperaban no de otra manera que si en 
 domésticos y sin temor se hubiesen convertido. Y ora a éste, ora a aquél
 acercándose, como si debieran unirse a ellos, haciéndolos correr y 
 saltar, por algún tiempo se recrearon; pero elevándose ya el sol, a 
 todos pareció oportuno volver. Iban todos engalanados con guirnaldas de 
 encina, con las manos llenas de hierbas odoríferas y flores; y quien los
 hubiese encontrado nada hubiera podido decir sino: «O éstos no serán 
 por la muerte vencidos o los matará alegres». Así pues, paso a paso 
 viniendo, cantando y bromeando y diciendo agudezas, llegaron a la villa,
 donde todas las cosas ordenadamente dispuestas y a sus servidores 
 alegres y festejantes encontraron. Allí, descansando un tanto, no se 
 pusieron a la mesa antes de que seis cancioncillas (la una mejor que la 
 otra) fuesen cantadas por los jóvenes y las señoras; después de las 
 cuales, lavándose las manos, a todos colocó el mayordomo a la mesa según
 el gusto de la reina; donde, traídas las viandas, todos alegres 
 comieron; y levantándose de ello, a carolar y a tocar sus instrumentos 
 se dieron, por algún espacio; y después, ordenándolo la reina, quien 
 quiso se fue a descansar. Pero llegada la hora acostumbrada, todos en el
 lugar acostumbrado se reunieron para contar sus historias, y la reina, 
 mirando a Filomena, dijo que diese principio a las historias del 
 presente día; la cual, sonriendo, comenzó de esta guisa:

NOVELA PRIMERA

Doña Francesca, amada por un tal Rinuccio y un tal Alessandro, y no 
 amando a ninguno, haciendo entrar a uno como muerto en una sepultura y 
 al otro sacar a aquél como a un muerto, y no pudiendo ellos llegar a 
 hacer lo ordenado, sagazmente se los quita de encima.

Señora, mucho me agrada, puesto que os complace, ser quien corra la 
 primera lid en este campo abierto y libre del novelar en que vuestra 
 magnificencia nos ha puesto; lo que si yo hago bien, no dudo que quienes
 vengan después no lo hagan bien y mejor.

Muchas veces, encantadoras señoras, se ha mostrado en nuestros 
 razonamientos cuántas y cuáles sean las fuerzas de Amor, pero no creo 
 que plenamente se hayan dicho, y no se dirían si estuviésemos hablando 
 desde ahora hasta dentro de un año; y porque él no solamente conduce a 
 los amantes a diversos peligros de muerte, sino también a entrar en las 
 casas de los muertos para sacar a los muertos, me agrada hablaros de 
 ello con una historia (además de las que ya han sido contadas), en la 
 cual el poder de Amor no solamente comprenderéis, sino también el 
 talento de una valerosa señora aplicado a quitarse de encima a dos que 
 contra su gusto la amaban.

Digo, pues, que en la ciudad de Pistoya hubo una hermosísima señora 
 viuda a la cual dos de nuestros florentinos que por estar desterrados de
 Florencia vivían en Pistoya, llamados el uno Rinuccio Palermini y el 
 otro Alessandro Chiarmontesi, sin saber el uno del otro, por azar 
 prendados de ella, sumamente la amaban, haciendo cuidadosamente cada uno
 lo que podía para poder conquistar su amor. Y siendo esta noble señora,
 cuyo nombre fue Francesca de los Lázzari frecuentemente solicitada por 
 embajadas y por ruegos de cada uno de éstos, y habiéndoles poco 
 discretamente prestado oídos muchas veces, y queriendo discretamente 
 dejar de hacerlo y no pudiendo, le vino un pensamiento para quitarse de 
 encima su importunidad: y fue pedirles que le hiciesen un servicio que 
 pensó que ninguno podría hacerle por muy posible que fuese, para que, al
 no hacerlo, tuviese ella honrosa y verosímil razón para no querer 
 escuchar más sus embajadas; y el pensamiento fue el siguiente. Había, el
 día en que le vino este pensamiento, muerto en Pistoya uno que, por muy
 nobles que hubiesen sido sus antepasados, era reputado el peor hombre 
 que hubiese no ya en Pistoya, sino en todo el mundo; y además de esto, 
 era tan contrahecho y de rostro tan desfigurado que quien no lo hubiese 
 conocido al verlo por primera vez hubiese tenido miedo; y había sido 
 enterrado en un sepulcro fuera de la iglesia de los frailes menores. El 
 cual pensó ella que podría ser de gran ayuda para su propósito; por la 
 cual cosa dijo a una criada suya:

—Sabes bien el aburrimiento y las molestias que recibo todos los días
 con las embajadas de estos dos florentinos, Rinuccio y Alessandro; 
 ahora bien, no estoy dispuesta a complacerles con mi amor y para 
 quitármelos de encima me ha venido al ánimo ponerlos a prueba (por los 
 grandes ofrecimientos que hacen) en algo que estoy segura de que no 
 harán, y quitarme así de encima su importunidad; y oye cómo. Sabes que 
 esta mañana ha sido enterrado en el lugar de los frailes menores el 
 Degüelladiós (así era llamado aquel mal hombre de quien hablamos antes) 
 del cual, no ya muerto, sino vivo, los hombres más valientes de esta 
 ciudad, al verlo, tenían miedo; y por ello te irás secretamente en 
 primer lugar a Alessandro y le dirás: «Doña Francesca te manda decir que
 ha llegado el momento en que puedes tener su amor, el cual has deseado 
 tanto, y estar con ella, si quieres, de esta manera. A su casa (por una 
 razón que tú sabrás más tarde) debe ser llevado esta noche el cuerpo de 
 Degüelladiós que fue sepultado esta mañana; y ella, como quien tiene 
 miedo de él aun muerto como está, no querría tenerlo; por lo que te 
 ruega, como gran servicio, ir esta noche a la hora del primer sueño y 
 entrar en la sepultura donde Degüelladiós está enterrado, y ponerte sus 
 ropas y quedarte como si fueses él hasta que vengan a buscarte, y sin 
 hacer nada ni decir palabra dejarte arrastrar y traer a su casa, donde 
 ella te recibirá, y estarás con ella y a tu puesto podrás irte, dejando a
 su cuidado el resto». Y si dice que lo hará bien está; si dice que no 
 quiere hacerlo, dile de parte mía que no aparezca más donde estoy yo, y 
 que si ama su vida se guarde de mandarme mensajeros ni embajadas. Y 
 luego de esto irás a Rinuccio Palermini y le dirás: «Doña Francesca dice
 que está pronta a hacer tu gusto si le haces a ella un gran servicio, 
 que es que esta noche hacia la medianoche vayas a la sepultura donde fue
 enterrado esta noche Degüelladiós y, sin decir palabra de nada que 
 veas, oigas o sientas, tires de él suavemente y se lo lleves a casa; 
 allí verás para qué lo quiere y conseguirás el placer tuyo; y si no 
 gustas de hacer esto te ordena desde ahora que no le mandes más ni 
 mensajeros ni embajadas».

La criada se fue a donde ambos, y ordenadamente a cada uno, según le 
 fue ordenado, habló; a la cual contestaron ambos que no en una 
 sepultura, sino en un infierno entrarían si a ella le agradaba. La 
 criada dio la respuesta a la señora, que esperó a ver si estaban tan 
 locos que lo harían. Venida, pues, la noche y siendo ya la hora del 
 primer sueño, Alessandro Chiarmontesi, quedándose en jubón, salió de su 
 casa para ir a ponerse en el lugar de Degüelladiós en la sepultura; y en
 el camino le vino al ánimo un pensamiento muy pavoroso, y comenzó a 
 decirse:

—¡Ah!, ¡qué animal soy! ¿dónde voy?, ¿y qué sé yo si los parientes de
 ésta, tal vez percatados de que la amo, creyendo lo que no es la han 
 hecho hacer esto para matarme en la sepultura ésa? Lo que, si sucediese,
 yo sería el que lo pagaría y nunca llegaría a saberse nada que los 
 perjudicase. ¿O qué sé yo si tal vez algún enemigo mío me ha procurado 
 esto, al cual tal vez ella, amándole, quiere servir?

Y luego decía:

—Pero supongamos que ninguna de estas cosas sea, y que sus parientes 
 vayan a llevarme a su casa: tengo que creer que el cadáver de 
 Degüelladiós no lo quieren para tenerlo en brazos ni para ponerlo en los
 de ella; sino que tengo que creer que quieren hacer con él cualquier 
 destrozo, como de alguien que en alguna cosa les hizo daño. Ella dice 
 que por nada que sienta diga palabra. ¿Y si ésos me sacasen los ojos, o 
 me arrancasen los dientes, o me mutilasen las manos o me hicieran alguna
 otra broma semejante, qué sería de mí? ¿Cómo iba a quedarme quieto? ¿Y 
 si hablo y me conocen y por acaso me hacen daño?; pero aunque no me lo 
 hagan, no conseguiré nada porque no me dejarán con la señora; y la 
 señora dirá después que he desobedecido su mandato y nunca hará nada que
 me contente.

Y así diciendo, casi se volvió a casa; pero el gran amor lo empujó 
 hacia adelante con argumentos contrarios a éstos y de tanta fuerza que 
 le llevaron a la sepultura; la cual abrió, y entrando dentro y 
 desnudando a Degüelladiós y poniéndose su ropa, y cerrando la sepultura 
 sobre su cabeza y poniéndose en el sitio de Degüelladiós, le empezó a 
 dar vueltas en la cabeza quién había sido éste y las cosas que había 
 oído decir que habían sucedido de noche no sólo en la sepultura de los 
 muertos, sino también en otras partes: y todos los pelos se le pusieron 
 de punta, y de rato en rato le parecía que Degüelladiós se iba a poner 
 de pie y a degollarle a él allí. Pero ayudado por el ardiente amor, 
 estos y otros pavorosos pensamientos venciendo, estando como si 
 estuviese muerto, se puso a esperar lo que fuese a ser de él. Rinuccio 
 al aproximarse la medianoche, salió de su casa para hacer aquello que le
 había sido mandado decir por su señora; y al ir, entró en muchos y 
 diversos pensamientos sobre las cosas que podrían ocurrirle, tales como 
 poder venir a da a manos de la señoría con el cadáver de Degüelladiós a 
 cuestas y ser condenado a la hoguera por brujo, o de si esto se sabía, 
 suscitar el odio de su parientes y de otros tales, por las cuales casi 
 fue detenido. Pero después, recuperándose, dijo:

—¡Ah!, ¿voy a decir que no a la primera cosa que esta noble señora, a
 quien tanto he amado y amo, me ha pedido, y especialmente debiendo 
 conquistar su gracia? Aunque tuviese que morir con seguridad, no puedo 
 dejar de hacer lo que le he prometido.

Y siguiendo su camino, llegó a la sepultura y la abrió fácilmente. 
 Alessandro, al sentirla abrir, aunque gran miedo tuviese, se estuvo 
 quedo. Rinuccio, entrando dentro, creyendo coger el cadáver de 
 Degüelladiós cogió a Alessandro por los pies y lo sacó fuera, y 
 poniéndoselo sobre los hombros, hacia casa de la noble señora comenzó a 
 ir; y andando así y no teniendo consideración con él, muchas veces le 
 daba golpes, ora en un lado, ora en otro, contra algunos bancos que 
 junto a las casas había; y la noche era tan lóbrega y oscura que no 
 podía ver por dónde andaba. Y estando ya Rinuccio junto a la puerta de 
 la noble señora, que a la ventana con su criada estaba para ver si 
 Rinuccio traía a Alessandro, ya preparada para hacer irse a los dos 
 sucedió que la guardia de la señoría, puesta al acecho en aquel barrio y
 estando silenciosamente, esperando poder coger a un bandido, al sentir 
 el ruido que Rinuccio hacía al andar, súbitamente sacaron una luz para 
 ver qué era y dónde iba, y cogiendo los escudos y las lanzas, gritaron:

—¿Quién anda ahí?

A la cual conociendo Rinuccio, no teniendo tiempo de demasiada larga 
 deliberación, dejando caer a Alessandro, corrió cuanto las piernas 
 podían aguantarlo. Alessandro, levantándose rápidamente, aunque las 
 ropas del muerto llevase puestas, que eran muy largas, también se echó a
 correr. La señora, con la luz encendida por los guardias óptimamente 
 habían visto a Rinuccio con Alessandro encima de los hombros, y del 
 mismo modo había apercibido a Alessandro vestido con las ropas de 
 Degüelladiós; y se maravilló mucho del gran valor de los dos, pero con 
 todo su asombro mucho se rió al ver arrojar al suelo a Alessandro y 
 verlo después huir. Y alegrándose mucho con aquel suceso y dando gracias
 a Dios que del fastidio de estos dos la había sacado, se volvió dentro y
 se fue a la cama, afirmando, junto con su criada, que sin ninguna duda 
 aquellos dos la amaban mucho, puesto que habían hecho aquello que les 
 había mandado, tal como se veía. Rinuccio, triste y maldiciendo su 
 desventura, no se volvió a su casa aun con todo esto, sino que, al irse 
 de aquel barrio la guardia, volvió allí adonde a Alessandro había 
 arrojado, y comenzó, a tientas, a ver si lo encontraba, para cumplir lo 
 que le había sido requerido; pero, al no encontrarlo, y pensando que la 
 guardia lo habría llevado de allí, triste se volvió a su casa. 
 Alessandro, no sabiendo qué hacer, sin haber conocido a quien le había 
 llevado, doliente por tal desdicha, semejantemente a su casa se fue. Por
 la mañana, encontrada abierta la sepultura de Degüelladiós y no 
 viéndosele dentro porque Alessandro lo había arrojado al fondo, toda 
 Pistoya se llenó de habladurías, estimando los necios que se lo habían 
 llevado los demonios. No dejó cada uno de los enamorados de hacer saber a
 la dama lo que habían hecho y lo que había sucedido, y con ello, 
 excusándose por no haber cumplido por completo su mandamiento, su gracia
 y su amor pedían; la cual, mostrando no creer a ninguno, con la tajante
 respuesta de que no haría nunca nada por ellos, puesto que ellos lo que
 les había pedido no lo habían hecho, se los quitó de encima.

NOVELA SEGUNDA

Se levanta una abadesa apresuradamente y a oscuras para encontrar a 
 una monja suya, delatada a ella, en la cama con su amante, y estando un 
 cura con ella, creyendo que se ponía en la cabeza las tocas, se puso los
 calzones del cura, los cuales, viéndolos la acusada, y haciéndoselo 
 observar, fue absuelta de la acusación y tuvo libertad para estar con su
 amante.

Ya se callaba Filomena y había sido alabado por todos el buen juicio 
 de la señora para quitarse de encima a aquellos a quienes no quería 
 amar; y, por el contrario, no amor sino tontería había sido juzgada por 
 todos la osada presunción de los amantes, cuando la reina a Elisa dijo 
 graciosamente:

—Elisa, sigue.

La cual, prestamente, comenzó:

Carísimas señoras, discretamente supo doña Francesca, como se ha 
 contado, librarse de lo que la molestaba; pero una joven monja, con la 
 ayuda de la fortuna, se libró, con las palabras oportunas, de un 
 amenazador peligro. Y como sabéis, son muchos los que, siendo 
 estultísimos, maestros se hacen de los demás y reprensores, los cuales, 
 tal como podréis comprender por mi historia, la fortuna algunas veces 
 merecidamente vitupera; y ello le sucedió a una abadesa bajo cuya 
 obediencia estaba la monja de la que debo hablar.

Debéis saber, pues, que en Lombardía hubo un monasterio famosísimo 
 por su santidad y religión en el cual, entre otras monjas que allí 
 había, había una joven de sangre noble y de maravillosa hermosura 
 dotada, la cual, llamada Isabetta, habiendo venido un día a la reja para
 hablar con un pariente suyo, de un apuesto joven que con él estaba se 
 enamoró; y éste, viéndola hermosísima, ya su deseo habiendo entendido 
 con los ojos, semejantemente se inflamó por ella, y no sin gran tristeza
 de los dos, este amor durante mucho tiempo mantuvieron sin ningún 
 fruto. Por fin, estando los dos atentos a ello, vio el joven una vía 
 para poder ir a su monja ocultísimamente; con lo que, alegrándose ella, 
 no una vez, sino muchas, con gran placer de los dos, la visitó. Pero 
 continuando esto, sucedió que él, una noche, fue visto por una de las 
 señoras de allá adentro (sin que ni él ni ella se apercibiesen) ir a ver
 a Isabetta y volver; lo que a otras cuantas comunicó. Y primero tomaron
 la decisión de acusarla a la abadesa, la cual doña Usimbalda tenía por 
 nombre, buena y santa señora según su opinión y de cualquiera que la 
 conociese; luego pensaron, para que no pudiese negarlo, en hacer que la 
 abadesa la cogiese con el joven, y, así, callándose, se repartieran 
 entre sí las vigilias y las guardias secretamente para cogerla. Y, no 
 cuidándose Isabetta de esto ni sabiendo nada de ello, sucedió que le 
 hizo venir una noche; lo que inmediatamente supieron las que estaban a 
 la expectativa.

Las cuales, cuando les pareció oportuno, estando ya la noche 
 avanzada, se dividieron en dos y una parte se puso en guardia a la 
 puerta de la celda de Isabetta y otra se fue corriendo a la alcoba de la
 abadesa, y dando golpes en la puerta de ésta, que ya contestaba, 
 dijeron:

—¡Sús!, señora, levantaos deprisa, que hemos encontrado a Isabetta con un joven en la celda.

Estaba aquella noche la abadesa acompañada de un cura al cual hacia 
 venir con frecuencia metido en un arcón; y, al oír esto, temiendo que 
 las monjas fuesen a golpear tanto la puerta (por demasiada prisa o 
 demasiado afán) que se abriese, apresuradamente se puso en pie y lo 
 mejor que pudo se vistió a oscuras, y creyendo coger unas tocas dobladas
 que llevan sobre la cabeza y las llaman «el salterio», cogió los 
 calzones del cura, y tanta fue la prisa que, sin darse cuenta, en lugar 
 del salterio se los echó a la cabeza y salió, y prestamente se cerró la 
 puerta tras ella, diciendo:

—¿Dónde está esa maldita de Dios?

Y con las demás, que tan excitadas y atentas estaban para que 
 encontrasen a Isabetta en pecado que de lo que llevase en la cabeza la 
 abadesa no se dieron cuenta, llegó a la puerta de la celda de ésta y, 
 ayudada por las otras, la echó abajo; y entradas dentro, en la cama 
 encontraron a los dos amantes abrazados, los cuales, de un tan súbito 
 acontecimiento aturdidos, no sabiendo qué hacerse, se estuvieron 
 quietos. La joven fue incontinenti cogida por las otras monjas y, por 
 orden de la abadesa, llevada a capítulo. El joven se había quedado y, 
 vistiéndose, esperaba a ver en qué acababa la cosa, con la intención de 
 jugar una mala pasada a cuantas pudiera alcanzar si a su joven fuese 
 hecho algún mal, y llevársela con él. La abadesa, sentándose en el 
 capítulo, en presencia de todas las monjas, que solamente a la culpable 
 miraban, comenzó a decirle las mayores injurias que nunca a una mujer 
 fueron dichas, como a quien la santidad, la honestidad y la buena fama 
 del monasterio con sus sucias y vituperables acciones, si afuera fuese 
 sabido, todo lo contaminaba; y tras las injurias añadía gravísimas 
 amenazas. La joven, vergonzosa y tímida, como culpable, no sabía qué 
 responder, sino que callando, hacía a las demás sentir compasión de 
 ella. Y multiplicando la abadesa sus historias, le ocurrió a la joven 
 levantar la mirada y vio lo que la abadesa llevaba en la cabeza y las 
 cintas que de acá y de allá le colgaban; por lo que, dándose cuenta de 
 lo que era, tranquilizada por completo, dijo:

—Señora, así os ayude Dios, ataos la cofia y luego me diréis lo que queráis.

La abadesa, que no la entendía, dijo:

—¿Qué cofia, mala mujer? ¿Tienes el rostro de decir gracias? ¿Te parece que has hecho algo con lo que vayan bien las bromas?

Entonces la joven, otra vez, dijo:

—Señora, os ruego que os atéis la cofia; después decidme lo que os plazca.

Con lo que muchas de las monjas levantaron la mirada a la cabeza de 
 la abadesa, y ella también llevándose a ella las manos, se dieron cuenta
 de por qué Isabetta decía aquello; con lo que la abadesa, dándose 
 cuenta de su misma falta y viendo que por todas era vista y no podía 
 ocultarla, cambió de sermón, y de guisa muy distinta de la que había 
 comenzado empezando a hablar, llegó a la conclusión de que era imposible
 defenderse de los estímulos de la carne; y por ello calladamente, como 
 se había hecho hasta aquel día, dijo que cada una se divirtiera cuanto 
 pudiese. Y poniendo en libertad a la joven, se volvió a acostarse con su
 cura, e Isabetta con su amante, al cual muchas veces después, a pesar 
 de aquellas que le tenían envidia, lo hizo venir allí; las demás que no 
 tenían amante, lo mejor que pudieron probaron fortuna.

NOVELA TERCERA

El maestro Simón, a instancias de Bruno y de Buffalmacco y de Nello, 
 hace creer a Calandrino que está preñado, el cual da a los antes dichos 
 capones y dinero para medicinas, y se cura de la preñez sin parir.

Después de que Elisa hubo terminado su historia, habiendo dado todos 
 gracias a Dios por haber sacado, con feliz hallazgo, a la joven monja de
 las fauces de sus envidiosas compañeras, la reina mandó a Filostrato 
 que siguiese; el cual, sin esperar otra orden, comenzó:

Hermosísimas señoras, el poco pulido juez de las Marcas sobre quien 
 ayer os conté una historia, me quitó de la boca una historia de 
 Calandrino que estaba por deciros; y porque lo que de él se cuente no 
 puede sino multiplicar la diversión, aunque sobre él y sus compañeros ya
 se haya hablado bastante, os diré, sin embargo, la que ayer tenía en el
 ánimo.

Ya antes se ha mostrado muy claro quién era Calandrino y los otros de
 quienes tengo que hablar en esta historia; y por ello, sin decir más, 
 digo que sucedió que una tía de Calandrino murió y le dejo doscientas 
 liras de calderilla contante; por la cual cosa, Calandrino comenzó a 
 decir que quería comprar una posesión, y con cuantos corredores de 
 tierras había en Florencia, como si tuviese para gastar diez mil 
 florines de oro, andaba en tratos, los cuales siempre se estropeaban 
 cuando se llegaba al precio de la posesión deseada. Bruno y Buffalmacco,
 que estas cosas sabían, le habían dicho muchas veces que haría mejor en
 gastárselos junto con ellos que andar comprando tierras como si hubiera
 tenido que hacer de destripaterrones, pero no a esto sino ni siquiera a
 invitarles a comer una vez lo había conducido. Por lo que, quejándose 
 un día de ello y llegando un compañero suyo que tenía por nombre Nello, 
 pintor, deliberaron los tres juntos encontrar la manera de untarse el 
 hocico a costa de Calandrino; y sin tardanza, habiendo decidido entre 
 ellos lo que tenían que hacer, a la mañana siguiente, apostado para ver 
 cuándo salía de casa Calandrino, y no habiendo andado éste casi nada, le
 salió al encuentro Nello y dijo:

—Buenos días, Calandrino.

Calandrino le contestó que Dios le diese buenos días y buen año. 
 Después de lo cual Nello, parándose un poco, comenzó a mirarle a la 
 cara; a quien Calandrino dijo:

—¿Qué miras?

Y Nello le dijo:

—¿No te ha pasado nada esta noche? No me pareces el mismo.

Calandrino, incontinenti comenzó a sentir temor y dijo:

—¡Ay!, ¿qué te parece que tengo?

Dijo Nello:

—¡Ah!, no lo digo por eso; pero me pareces muy transformado; será 
 otra cosa —y le dejó ir. Calandrino, todo asustado, pero no sintiendo 
 nada, siguió andando. Pero Buffalmacco, que no estaba lejos, viéndolo ya
 alejarse de Nello, le salió al encuentro y, saludándole, le preguntó 
 que si le dolía algo. Calandrino repuso:

—No sé, hace un momento me decía Nello que parecía todo transformado; ¿podría ser que me pasase algo?

Dijo Buffalmacco:

—Si, nada podría pasarte, no algo: pareces medio muerto.

A Calandrino ya le parecía tener calentura; y he aquí que Bruno aparece, y antes de decir nada dijo:

—Calandrino, ¿qué cara es ésa? Pareces un muerto; ¿qué te pasa?

Calandrino, al oír a todos éstos hablar así, por ciertísimo tuvo que estaba enfermo, y todo espantado le preguntó:

—¿Qué hago?

Dijo Bruno:

—A mí me parece que te vuelvas a casa y te metas en la cama y que te 
 tapen bien, y que le mandes una muestra al maestro Simón, que es tan 
 íntimo nuestro como sabes. Él te dirá incontinenti lo que tienes que 
 hacer, y nosotros vendremos a verte; y si algo necesitas lo haremos 
 nosotros.

Y uniéndoseles Nello, con Calandrino se volvieron a su casa; y él, entrando todo fatigado en la alcoba, dijo a la mujer:

—Ven y tápame bien, que me siento muy mal.

Y habiéndose acostado, mandó una muestra al maestro Simón por una 
 criadita, el cual entonces estaba en la botica del Mercado Viejo que 
 tiene la enseña del melón. Y Bruno dijo a sus compañeros:

—Vosotros quedaos aquí con él, yo quiero ir a saber qué dice el médico, y si es necesario a traerlo.

Calandrino entonces dijo:

—¡Ah, si, amigo mío, vete y ven a decirme cómo está la cosa, que yo no sé qué siento aquí dentro!

Bruno, yendo a buscar al maestro Simón, allí llegó antes de la 
 criadita que llevaba la muestra, e informó del caso al maestro Simón; 
 por lo que, llegada la criadita y habiendo visto el maestro la muestra, 
 dijo a la criadita:

—Ve y dile a Calandrino que no coja frío e iré en seguida a verle y le diré lo que tiene y lo que tiene que hacer.

La criadita así se lo dijo; y no había pasado mucho tiempo cuando el 
 médico y Bruno vinieron, y sentándose al lado del médico, comenzó a 
 tomarle el pulso, y, luego de un poco, estando allí presente su mujer, 
 dijo:

—Mira, Calandrino, hablándote como a amigo, no tienes otro mal sino que estás preñado.

Cuando Calandrino oyó esto, dolorosamente comenzó a gritar y a decir:

—¡Ay! Tessa, esto es culpa tuya, que no quieres sino subirte encima; ¡ya te lo decía yo!

La mujer, que muy honesta persona era, oyendo decir tal cosa al 
 marido, toda enrojeció de vergüenza, y bajando la frente sin responder 
 palabra salió de la alcoba. Calandrino, continuando con su quejumbre, 
 decía:

—¡Ay, desdichado de mí, ¿qué haré?, ¿cómo pariré este hijo? ¿Por 
 dónde saldrá? Bien me veo muerto por la lujuria de esta mujer mía, que 
 tan desdichada la haga Dios como yo quiero ser feliz; pero si estuviese 
 sano como no lo estoy, me levantaría y le daría tantos golpes que la 
 haría pedazos, aunque muy bien me está, que nunca debía haberla dejado 
 subirse encima; pero por cierto que si salgo de ésta antes se podrá 
 morir de las ganas.

Bruno y Buffalmacco y Nello tenían tantas ganas de reír que 
 estallaban al oír las palabras de Calandrino, pero se aguantaban; pero 
 el maestro Simón se reía tan descuajaringadamente que se le podrían 
 haber sacado todos los dientes. Pero, por fin, poniéndose Calandrino en 
 manos del médico y rogándole que en esto le diese consejo y ayuda, le 
 dijo el maestro:

—Calandrino, no quiero que te aterrorices, que, alabado sea Dios, nos
 hemos dado cuenta del caso tan pronto que con poco trabajo y en pocos 
 días te curaré; pero hay que gastar un poco.

Dijo Calandrino:

—¡Ay!, maestro mío, sí, por amor de Dios; tengo aquí cerca de 
 doscientas liras con las que quería comprar una buena posesión: si se 
 necesitan todas, cogédlas todas, con tal de que no tenga que parir, que 
 no sé qué iba a ser de mí, que oigo a las mujeres armar tanto alboroto 
 cuando están pariendo, aunque tengan un tal bien grande para hacerlo, 
 que creo que si yo sintiera ese dolor me moriría antes de parir.

Dijo el médico:

—No pienses en eso: te haré hacer cierta bebida destilada muy buena y
 muy agradable de beber que, en tres mañanas, resolverá todas las cosas y
 te quedarás más fresco que un pez; pero luego tendrás que ser prudente y
 no te obstines en estas necedades más. Ahora se necesitan para esa agua
 tres pares de buenos y gordos capones, y para otras cosas que hacen 
 falta le darás a uno de éstos cinco liras de calderilla para que las 
 compre, y harás que todo me lo lleven a la botica; y yo, en nombre de 
 Dios, mañana te mandaré ese brebaje destilado, y comenzarás a beberlo un
 vaso grande de cada vez.

Calandrino, oído esto, dijo:

—Maestro mío, lo que digáis.

Y dando cinco liras a Bruno y dineros para tres pares de capones le 
 rogó que en su servicio se tomase el trabajo de estas cosas. El médico, 
 yéndose, le hizo hacer un poco de jarabe y se lo mandó. Bruno, comprados
 los capones y otras cosas necesarias para pasarlo bien, junto con el 
 médico y con sus compañeros se los comió. Calandrino bebió jarabe tres 
 mañanas; y el médico vino a verle y sus compañeros y, tomándole el 
 pulso, le dijo:

—Calandrino, estás curado sin duda, así que con tranquilidad vete ya a tus asuntos, y no es cosa de quedarte más en casa.

Calandrino, contento, se levantó y se fue a sus asuntos, alabando 
 mucho, dondequiera que se paraba a hablar con una persona, la buena cura
 que le había hecho el maestro Simón, haciéndole abortar en tres días 
 sin ningún dolor; y Bruno y Buffalmacco y Nello se quedaron contentos 
 por haber sabido, con ingenio, burlar la avaricia de Calandrino, aunque 
 doña Tessa, apercibiéndose, mucho con su marido rezongase.

NOVELA CUARTA

Cecco de micer Fortarrigo se juega en Bonconvento todas sus cosas y 
 los dineros de Cecco de micer Angiulieri, y corriendo detrás de él en 
 camisa y diciendo que le había robado, hace que los villanos lo cojan; y
 se viste sus ropas y monta en el palafrén y, viniéndose, lo deja a él 
 en camisa.

Con grandísimas risas de toda la compañía habían sido escuchadas las 
 palabras dichas por Calandrino a su mujer; pero callándose ya 
 Filostrato, Neifile, cuando la reina quiso, comenzó:

Valerosas señoras, si no fuese más difícil a los hombres mostrar a 
 los demás su buen juicio y su virtud, de lo que lo es la necedad y el 
 vicio, en vano se fatigarían mucho en poner freno a sus palabras; y esto
 lo ha manifestado suficientemente la necedad de Calandrino, que ninguna
 necesidad tenía, para curarse del mal que su simpleza le hacía creer 
 que tenía, de mostrar en público los secretos gustos de su mujer. La 
 cual cosa, me ha traído a la memoria otra contraria a ella, esto es: 
 cómo la malicia de uno superó el entendimiento de otro, con grave daño y
 burla del sobrepasado; lo que me place contaros.

Había, no han pasado muchos años, en Siena, dos hombres ya de edad 
 madura, llamados los dos Cecco, pero uno de micer Angiuleri y el otro de
 micer Fortarrigo, los cuales, aunque en muchas otras cosas no 
 concordaban sus costumbres, en una —esto es, en que ambos odiaban a sus 
 padres— tanto concordaban que se habían hecho amigos y muchas veces 
 estaban juntos. Pero pareciéndole al Angiulieri, que apuesto y cortés 
 hombre era, mal estar en Siena con la asignación que le era dada por su 
 padre, enterándose de que en la Marca de Ancona había venido como legado
 del papa un cardenal que era mucho su protector, se dispuso a irse a 
 donde él, creyendo mejorar su condición y haciéndole saber esto al 
 padre, arregló con él que le diese en un momento lo que le debía dar en 
 seis meses para que se pudiera vestir y equipar de cabalgadura e ir 
 honorablemente. Y buscando a alguien a quien pudiese llevar consigo a

su servicio, llegó esto a oídos del Fortarrigo, el cual 
 inmediatamente fue al Angiulieri y comenzó como mejor pudo a rogarle que
 lo llevase consigo, y que él quería ser su criado y servidor y 
 cualquier cosa, y sin ningún salario más que los gastos. Al cual 
 respondió Angiulieri que no lo quería llevar, no porque no supiese que 
 era capaz de todo servicio sino porque jugaba, y además de eso se 
 embriagaba alguna vez; a lo que Fortarrigo respondió que de lo uno y lo 
 otro se enmendaría sin duda, y con muchos juramentos se lo afirmó, 
 añadiendo tantos ruegos que Angiulieri, como vencido, dijo que estaba 
 contento. Y puestos en camino una mañana ambos, se fueron a almorzar a 
 Bonconvento, donde habiendo Angiulieri almorzado y haciendo mucho calor,
 haciéndose preparar una cama en la posada y desnudándose, ayudado por 
 Fortarrigo, se durmió, y le dijo que al sonar nona le llamase. 
 Fortarrigo, mientras dormía Angiulieri, se bajó a la taberna, y allí, 
 habiendo bebido un tanto, comenzó a jugar con algunos, los cuales en 
 poco tiempo habiéndole ganado algunos dineros que tenía, semejantemente 
 cuanta ropa tenía encima le ganaron, con lo que él, deseoso de 
 resarcirse, en camisa como estaba, subió a donde dormía Angiulieri y, 
 viéndolo dormir profundamente, le quitó de la bolsa cuantos dineros 
 tenía, y volviendo al juego los perdió igual que los otros. Angiulieri, 
 despertándose, se levantó y se vistió, y llamó a Fortarrigo, y no 
 encontrándolo, pensó Angiulieri que en algún lugar se habría dormido 
 borracho, como otras veces había acostumbrado a hacer; por lo que, 
 decidiéndose a dejarlo, haciendo ensillar su palafrén y cargando en él 
 la valija, pensando en encontrar otro servidor en Corsignano, queriendo,
 para irse, pagar al posadero, no encontró ni un dinero; por lo que el 
 alboroto fue grande y toda la casa del posadero se revolvió, diciendo 
 Angiulieri que le habían robado allí dentro y amenazando a todos con 
 hacerlos ir presos a Siena. Y he aquí que llega Fortarrigo, que para 
 quitarle las ropas como había hecho antes con el dinero venía; y viendo a
 Angiulieri en disposición de cabalgar, dijo:

—¿Qué es esto, Angiulleri? ¿Tenemos que irnos ya? ¡Ah!, esperad un 
 poco: debe llegar de un momento a otro uno que ha tomado en prenda mi 
 jubón por treinta y ocho sueldos; estoy cierto de que nos lo devolverá 
 por treinta y cinco pagándolo en el momento.

Y mientras estaba hablando todavía, llegó uno que aseguró a 
 Angiulieri que Fortarrigo había sido quien le había quitado sus dineros 
 mostrándole la cantidad de ellos que había perdido. Por la cual cosa, 
 Angiulieri, enojadísimo, dijo a Fortarrigo un gran insulto, y si más al 
 prójimo que a Dios no hubiese temido, habría llegado a las obras; y 
 amenazándolo con hacerlo colgar o hacer pregonar su cabeza en Siena 
 montó a caballo. Fortarrigo, si Angiulieri dijese estas cosas a otros y 
 no a él, decía:

—¡Bah!, Angiulieri, haya paz, dejemos ahora estas palabras que no 
 importan un rábano, ocupémonos de esto: nos lo devolverán por treinta y 
 cinco sueldos si lo recogemos ahora, que, si esperamos de aquí a mañana,
 no querrán menos de treinta y ocho, a como me lo prestó; y me hace este
 favor porque me fié de él, ¿por qué no ganamos tres sueldos?

Angiulieri, oyéndolo hablar así, se desesperaba, y máximamente 
 viéndose mirar por los que estaban alrededor, que parecía que creían, no
 que Fontarrigo hubiera jugado el dinero de Angiulieri, sino que aún 
 tenía del suyo y le decía:

—¿Qué me importa tu jubón, así te cuelguen, que no solamente me has 
 robado y jugado lo mío, sino que además has impedido mi partida, y aún 
 te burlas de mi?

Fortarrigo, sin embargo, estaba impasible como si no le hablase a él y decía:

—¡Ah!, ¿por qué no puedes dejarme ganar tres sueldos?, ¿no crees que 
 te los puedo prestar? ¡Ah!, hazlo si algo te importo; ¿por qué tienes 
 tanta prisa? Todavía llegaremos esta noche temprano a Torrenieri. Busca 
 tu bolsa sabe que podría recorrer toda Siena y no encontraría uno que me
 estuviera tan bien como éste; ¡y decir que se lo he dejado a aquél por 
 treinta y ocho sueldos! Todavía vale cuarenta y más, así que me 
 perjudicarías de dos maneras.

Angiuleri, aquejado por grandísimo dolor, viéndose robar por éste y 
 ahora ser detenido por su palabreo, sin responderle más, volviendo la 
 cabeza de palafrén, tomó el camino hacia Torrenieri. Al cual, 
 Fortarrigo, poseído de una maliciosa idea, así en camisa comenzó a 
 trotar tras él, y habiendo andado ya sus dos millas rogando por el 
 jubón, yendo Angiulieri deprisa para quitarse aquella lata de los oídos,
 vio Fortarrigo unos labradores en un campo vecino al camino delante de 
 Angiulieri; a los que Fortarrigo, gritando fuerte comenzó a decir:

—¡Cogédlo, cogédlo!

Por lo que éstos, uno con azada y otro con azadón, parándose en el 
 camino delante de Angiulieri, creyendo que hubiera robado a aquel que 
 venía tras él en camisa gritando, le retuvieron y lo apresaron; al cual,
 decirles quién era él y cómo había ido el asunto, de poco le servía. 
 Pero Fortarrigo, llegan do allí, con mal gesto dijo:

—¡No sé cómo no te mato, ladrón traidor que te escapas con lo mío!

Y volviéndose a los villanos, dijo:

—Ved, señores, cómo me había, partiendo escondidamente, dejado en la 
 posada, después de haber perdido en el juego todas sus cosas. Bien puedo
 decir que por Dios y por vosotros he recuperado todo esto, por lo que 
 siempre os estaré agradecido.

Angiulieri por su parte decía lo mismo, pero sus palabras no eran 
 oídas. Fortarrigo, con la ayuda de los villanos, lo hizo bajar del 
 palafrén y, despojándole de sus ropas, se vistió con ellas, y montado a 
 caballo, dejando a Angiulieri en camisa y descalzo, se volvió a Siena, 
 diciendo por todas partes que el palafrén y las ropas le había ganado a 
 Angiulieri. Angiulieri, que rico creía ir al cardenal en la Marca, pobre
 y en camisa se volvió a Bonconvento, y por vergüenza no se atrevió a 
 volver a Siena en mucho tiempo; sino que, habiéndole prestado unas 
 ropas, sobre el rocín que montaba Fortarrigo se fue con sus parientes de
 Corsignano, con los cuales se quedó hasta que por su padre fue otra vez
 socorrido. Y de este modo la malicia de Fortarrigo confundió el buen 
 propósito de Angiulieri, aunque no fuese por él dejada sin castigo en su
 tiempo y su lugar.

NOVELA QUINTA

Calandrino se enamora de una joven y Bruno le hace un breve, con el 
 cual, al tocarla, se va con él; y siendo encontrado por su mujer, tienen
 una gravísima y enojosa disputa.

Terminada la no larga historia de Neifile, sin que demasiado se riese
 de ella o hablase la compañía, la reina, vuelta hacia Fiameta, que ella
 siguiese le ordenó; la cual, muy alegre, repuso que de buen grado, y 
 comenzó:

Nobilísimas señoras, como creo que sabéis, nada hay de lo que se 
 hable tanto que no guste más cada vez si el momento y el lugar que tal 
 cosa pide sabe ser elegido debidamente por quien quiere hablar de ello.

Y por ello, si miro a aquello por lo que estamos aquí (que para 
 divertirnos y entretenernos y no para otra cosa estamos) estimo que todo
 lo que pueda proporcionar diversión y entretenimiento tiene aquí su 
 momento y lugar oportuno; y aunque mil veces se hablase de ello, no debe
 sino deleitar otro tanto al hablar de ello. Por la cual cosa, aunque 
 muchas veces se haya hablado entre nosotros de las aventuras de 
 Calandrino, mirando (como hace poco dijo Filostrato) que todas son 
 divertidas, osaré contar sobre ellas una historia además de las 
 contadas: la cual, si de la verdad de los hechos hubiese querido o 
 quisiese apartarme, bien habría sabido bajo otros nombres componerla y 
 contarla; pero como el apartarse de la verdad de las cosas sucedidas al 
 novelar es disminuir mucho deleite en los oyentes, en la forma 
 verdadera, ayudada por lo ya hablado, os la contaré.

Niccolo Cornacchini fue un conciudadano nuestro y un hombre rico; y 
 entre sus otras posesiones tuvo una hermosa en Camerata, en la que hizo 
 construir una honorable y rica casona, y con Bruno y con Buffalmacco 
 concertó que se la pintaran toda; los cuales, como el trabajo era mucho,
 llevaron consigo a Nello y Calandrino y comenzaron a trabajar. Donde, 
 aunque alguna alcoba amueblada con una cama y otras cosas oportunas 
 hubiese y una criada vieja viviese también como guardiana del lugar, 
 porque otra familia no había, acostumbraba un hijo del dicho Niccolo, 
 que tenía por nombre Filippo, como joven y sin mujer, a llevar alguna 
 vez a alguna mujer que le gustase y tenerla allí un día o dos y luego 
 despedirla.

Ahora bien, entre las demás veces sucedió que llevó a una que tenía 
 por nombre Niccolosa, a quien un rufián, que era llamado el Tragón, 
 teniéndola a su disposición en una casa de Camaldoli, la daba en 
 alquiler. Tenía ésta hermosa figura y estaba bien vestida y, en relación
 con sus semejantes, era de buenas maneras y hablaba bien; y habiendo un
 día a mediodía salido de la alcoba con unas enaguas de fustán blanco y 
 con los cabellos revueltos, y estando lavándose las manos y la cara en 
 un pozo que había en el patio de la casona, sucedió que Calandrino vino 
 allí a por agua y familiarmente la saludó. Ella, respondiéndole, comenzó
 a mirarle, más porque Calandrino le parecía un hombre raro que por otra
 coquetería. Calandrino comenzó a mirarla a ella, y pareciéndole 
 hermosa, comenzó a encontrar excusas y no volvía a sus compañeros con el
 agua: pero no conociéndola no se atrevía a decirle nada. Ella, que se 
 había apercibido de que la miraba, para tomarle el pelo alguna vez lo 
 miraba, arrojando algún suspirillo; por la cual cosa Calandrino 
 súbitamente se encalabrinó con ella, y no se había ido del patio cuando 
 ella fue llamada a la alcoba de Filippo.

Calandrino, volviendo a trabajar, no hacía sino resoplar, por lo que 
 Bruno, dándose cuenta, porque mucho le observaba las manos, como quien 
 gran diversión sentía en sus actos, dijo:

—¿Qué diablo tienes, compadre Calandrino? No haces más que resoplar.

Al que Calandrino dijo:

—Compadre, si tuviera quien me ayudase, estaría bien.

—¿Cómo? —dijo Bruno.

A quien Calandrino dijo:

—No hay que decírselo a nadie: hay una joven aquí abajo que es más 
 hermosa que una hechicera, la cual se ha enamorado tanto de mí que te 
 parecería cosa extraordinaria: me he dado cuenta ahora mismo, cuando he 
 ido a por agua.

—¡Ay! —dijo Bruno—, cuidado que no sea la mujer de Filippo.

Dijo Calandrino:

—Creo que sí, porque él la llamó y ella se fue a su alcoba; ¿pero qué
 significa esto? A Cristo se la pegaría yo por tales cosas, no a 
 Filippo. Te voy a decir la verdad, compadre: me gusta tanto que no 
 podría decirlo.

Dijo entonces Bruno:

—Compadre, te voy a explicar quién es; y si es la mujer de Filippo, 
 arreglaré tu asunto en dos palabras porque la conozco mucho. ¿Pero cómo 
 haremos para que no lo sepa Buffalmacco? No puedo hablarle nunca si no 
 está él conmigo.

Dijo Calandrino:

—Buffalmacco no me preocupa, pero ten cuidado con Nello, que es pariente de Tessa y echaría todo a perder.

Dijo Bruno:

—Dices bien.

Pues Bruno sabía quién era ella, como quien la había visto llegar, y 
 también Filippo se lo había dicho; por lo que, habiéndose ido Calandrino
 un poco del trabajo e ido a verla, Bruno contó todo a Nello y a 
 Buffalmacco, y juntos ocultamente arreglaron lo que iban a hacer con 
 este enamoramiento suyo.

Y al volver, le dijo Bruno en voz baja:

—¿La has visto?

Repuso Calandrino:

—¡Ay, sí, me ha matado!

Dijo Bruno:

—Quiero ir a ver si es la que yo creo; y si es, déjame hacer a mí. 
 Bajando, pues, Bruno y encontrando a Filippo y a ella, ordenadamente les
 contó quién era Calandrino y lo que les había dicho, y con ellos 
 arregló lo que cada uno tenía que decir y hacer para divertirse y 
 entretenerse con el enamoramiento de Calandrino; y volviéndose a 
 Calandrino dijo:

—Sí es ella: y por ello esto hay que hacerlo muy sabiamente, porque 
 si Filippo se diese cuenta, toda el agua del Arno no te lavaría. Pero, 
 ¿qué quieres que le diga de tu parte si sucede que pueda hablarle?

Repuso Calandrino:

—¡Rediez! Le dirás antes que antes que la quiero mil fanegas de ese 
 buen bien de impregnar, y luego que soy su servicial y que si quiere 
 algo, ¿me has entendido bien?

Dijo Bruno:

—Sí, déjame a mí.

Llegada la hora de la cena y éstos, habiendo dejado el trabajo y 
 bajado al patio, estando allí Filippo y Niccolosa, un rato en servicio 
 de Calandrino se quedaron allí, y Calandrino comenzó a mirar a Niccolosa
 y a hacer los más extraños gestos del mundo, tales y tantos que se 
 habría dado cuenta un ciego. Ella, por otra parte, hacía todo cuanto 
 podía con lo que creía inflamarlo bien y según los consejos recibidos de
 Bruno, divirtiéndose lo más del mundo con los modos de Calandrino. 
 Filippo, con Buffalmacco y con los otros hacía semblante de conversar y 
 de no apercibirse de este asunto.

Pero después de un rato, sin embargo, con grandísimo fastidio de 
 Calandrino se fueron; y viniendo hacia Florencia dijo Bruno a 
 Calandrino:

—Bien te digo que la haces derretirse como hielo al sol: por el 
 cuerpo de Cristo, si te traes el rabel y le cantas un poco esas 
 canciones tuyas de amores, la harás tirarse de la ventana para venir 
 contigo.

Dijo Calandrino:

—¿Te parece, compadre?, ¿te parece que lo traiga?

—Sí —repuso Bruno.

A quien repuso Calandrino:

—No me lo creías hoy cuando te lo decía: por cierto, compadre, me doy
 cuenta de que sé mejor que otros hacer lo que quiero. ¿Quién hubiera 
 sabido, sino yo, enamorar tan pronto a una mujer tal que ésta? A buena 
 hora iban a saberlo hacer estos jóvenes de trompa marina que todo el día
 lo pasan yendo de arriba abajo y en mil años no sabrían reunir un 
 puñado de cuescos. Ahora querría que me vieses un poco con el rabel: 
 ¡verás que buena pasada! Y entiende bien que no soy tan viejo como te 
 parezco: ella sí se ha dado cuenta, ella; pero de otra manera se lo haré
 notar si le pongo las garras encima, por el verdadero cuerpo de Cristo,
 que le haré tal pasada que se me vendrá detrás como la tonta tras el 
 hijo.

—¡Oh! —dijo Bruno—, te la hocicarás: y me parece verte morderla con 
 esos dientes tuyos como clavijas esa boca suya rojezuela y esas mejillas
 que parecen dos rosas, y luego comértela toda entera.

Calandrino, al oír estas palabras, le parecía estar poniéndolas en 
 obra, y andaba cantando y saltando tan alegre que no cabía en su 
 pellejo. Pero al día siguiente, trayendo el rabel, con gran deleite de 
 toda la compañía cantó con él muchas canciones; y en resumen en tal 
 desgana de hacer nada entró con tanto mirar a aquélla, que no trabajaba 
 nada sino que mil veces al día, ora a la ventana, ora a la puerta y ora 
 al patio corría para verla, y ella, según los consejos que Bruno le 
 había dado, muy bien le daba ocasiones. Bruno, por otra parte, se 
 ocupaba de sus embajadas y de parte de ella a veces se las hacía: cuando
 ella no estaba allí, que era la mayor parte del tiempo, le hacía llegar
 cartas de ella en las cuales le daba grandes esperanzas a sus deseos, 
 mostrando que estaba en casa de sus parientes, donde él entonces no 
 podía verla. Y de esta guisa, Bruno y Buffalmacco, que andaban en el 
 asunto, sacaban de los hechos de Calandrino la mayor diversión del 
 mundo, haciéndose dar a veces, como pedido por su señora, cuándo un 
 peine de marfil y cuándo una bolsa y cuándo una navajilla y tales 
 chucherías, dándole a cambio algunas sortijitas falsas sin valor con las
 que Calandrino hacía fiestas maravillosas; y además de esto le sacaban 
 buenas meriendas y otras invitaciones, por estar ocupados de sus 
 asuntos.

Ahora, habiéndole entretenido unos dos meses de esta forma sin haber 
 hecho más, viendo Calandrino que el trabajo se venía acabando y pensando
 que, si no llevaba a efecto su amor antes de que estuviese terminado el
 trabajo, nunca más iba a poder conseguirlo, comenzó a importunar mucho y
 a solicitar a Bruno; por la cual cosa, habiendo venido la joven, 
 habiendo Bruno primero con Filippo y con ella arreglado lo que había que
 hacer, dijo a Calandrino:

—Mira, compadre, esta mujer me ha prometido más de mil veces hacer lo
 que tú quieras y luego no hace nada, y me parece que te está tomando el
 pelo; y por ello, como no hace lo que promete, vamos a hacérselo hacer,
 lo quiera o no, si tú quieres.

Repuso Calandrino:

—¡Ah!, sí, por amor de Dios, hagámoslo pronto.

Dijo Bruno:

—¿Tendrás valor para tocarla con un breve que te dé yo?

Dijo Calandrino:

—Claro que sí.

—Pues —dijo Bruno— búscame un trozo de pergamino nonato y un 
 murciélago vivo y tres granitos de incienso y una vela bendita, y déjame
 hacer.

Calandrino pasó toda la noche siguiente cazando a un murciélago con 
 sus trampas y al final lo cogió y con las otras cosas y se lo llevó a 
 Bruno; el cual, retirándose a una alcoba, escribió sobre aquel pergamino
 ciertas sandeces con algunas cataratas y se lo llevó y dijo:

—Calandrino, entérate de que si la tocas con este escrito, vendrá 
 incontinenti detrás de ti y hará lo que quieras. Pero, si Filippo va hoy
 a algún lugar, acércate de cualquier manera y tócala y vete al pajar 
 que está aquí al lado, que es el mejor lugar que haya, porque no va 
 nunca nadie, verás que ella viene allí, cuando esté allí bien sabes lo 
 que tienes que hacer.

Calandrino se sintió el hombre más feliz del mundo y tomando el escrito dijo:

—Compadre, déjame a mí.

Nello, de quien Calandrino se ocultaba, se divertía con este asunto 
 tanto como los otros y junto con ellos intervenía en la burla; y por 
 ello, tal como Bruno le había ordenado, se fue a Florencia a la mujer de
 Calandrino y le dijo:

—Tessa, sabes cuántos golpes te dio Calandrino sin razón el día que 
 volvió con las piedras del Muñone, y por ello quiero que te vengues: y 
 si no lo haces, no me tengas más por pariente ni por amigo. Se ha 
 enamorado de una mujer de allá arriba, y es tan zorra que anda 
 encerrándose con él muchas veces, y hace poco se dieron cita para estar 
 juntos enseguida; y por eso quiero que te vengues y lo vigiles y lo 
 castigues bien.

Al oír la mujer esto, no le pareció ninguna broma, sino que poniéndose en pie comenzó a decir:

—Ay, ladrón público, ¿eso me haces? Por la cruz de Cristo, no se quedará así que no me las pagues.

Y cogiendo su toquilla y una muchachita de compañera, enseguida, más 
 corriendo que andando, con Nello se fue hacia allá arriba; a la cual, al
 verla venir Bruno de lejos, dijo a Filippo:

—Aquí está nuestro amigo.

Por la cual cosa, Filippo, yendo donde Calandrino y los otros trabajando, dijo:

—Maestros, tengo que ir a Florencia ahora mismo: trabajad con ganas.

Y yéndose, se fue a esconder en una parte donde podía, sin ser visto, ver lo que hacía Calandrino.

Calandrino, cuando creyó que Filippo estaba algo lejos, bajó al patio
 donde encontró sola a Niccolosa; y entrando con ella en conversación, y
 ella, que sabía bien lo que tenía que hacer, acercándosele, un poco de 
 mayor familiaridad que la que mostrado le había le mostró, con lo que 
 Calandrino la tocó con el escrito.

Y cuando la hubo tocado, sin decir nada, volvió los pasos al pajar, a
 donde Niccolosa le siguió; y, entrando dentro, cerrada la puerta abrazó
 a Calandrino y sobre la paja que estaba en el suelo lo arrojó, y 
 saltándole encima, a horcajadas y poniéndole las manos sobre los 
 hombros, sin dejarle que le acercase la cara, como con gran deseo lo 
 miraba diciendo:

—Oh, dulce Calandrino mío, alma mía, bien mío, descanso mío, ¡cuánto 
 tiempo he deseado tenerte y poder tenerte a mi voluntad! Con tu 
 amabilidad me has robado el cordón de la camisa, me has encadenado el 
 corazón con tu rabel: ¿puede ser cierto que te tenga?

Calandrino, pudiéndose mover apenas, decía:

—¡Ah!, dulce alma mía, déjame besarte.

Niccolosa decía:

—¡Qué prisa tienes! Déjame primero verte a mi gusto: ¡déjame saciar los ojos con este dulce rostro tuyo!

Bruno y Buffalmacco se habían ido donde Filippo y los tres veían y 
 oían esto; y yendo ya Calandrino a besar a Niccolosa, he aquí que llegan
 Nello con doña Tessa; el cual, al llegar, dijo:

—Voto a Dios que están juntos —y llegados a la puerta del pajar, la 
 mujer, que estallaba de rabia, empujándole con las manos le hizo irse, y
 entrando dentro vio a Niccolosa encima de Calandrino; la cual, al ver a
 la mujer, súbitamente levantándose, huyó y se fue donde estaba Filippo.

Doña Tessa corrió con las uñas a la cara de Calandrino que todavía no
 estaba levantado, y se la arañó toda; y cogiéndolo por el pelo y 
 tirándolo de acá para allá comenzó a decir:

—Sucio perro deshonrado, ¿así que esto me haces? Viejo tonto, que 
 maldito sea el día en que te he querido: ¿así que no te parece que 
 tienes bastante que hacer en tu casa que te vas enamorando por las 
 ajenas? ¡Vaya un buen enamorado! ¿No te conoces, desdichado?, ¿no te 
 conoces, malnacido?, que escurriéndote todo no saldría jugo para una 
 salsa. Por Dios que no era Tessa quien te preñaba, ¡que Dios la confunda
 a ésa sea quien sea, que debe ser triste cosa tener gusto por una joya 
 tan buena como eres tú!

Calandrino, al ver venir a su mujer, se quedó que ni muerto ni vivo y
 no se atrevió a defenderse contra ella de ninguna manera: sino que así 
 arañado y todo pelado y desgreñado, recogiendo la capa y levantándose, 
 comenzó humildemente a pedir a su mujer que no gritase si no quería que 
 le cortasen en pedazos porque aquella que estaba con él era mujer del de
 la casa.

La mujer dijo:

—¡Pues que Dios le dé mala ventura!

Bruno y Buffalmacco, que con Filippo y Niccolosa se habían reído de 
 este asunto a su gusto, como si acudiesen al alboroto, aquí llegaron; y 
 luego de muchas historias, tranquilizada la mujer, dieron a Calandrino 
 el consejo de que se fuese a Florencia y no volviera por allí, para que 
 Filippo, si algo oyera de esto, no le hiciese daño. Así pues, 
 Calandrino, triste y afligido, todo pelado y todo arañado volviéndose a 
 Florencia, más allá arriba no se atrevió a volver, molestado día y noche
 por las reprimendas de su mujer, y a su ardiente amor puso fin, 
 habiendo hecho reír mucho a sus amigos y a Niccolosa y a Filippo.

NOVELA SEXTA

Dos jóvenes se albergan en la casa de uno con cuya hija uno va 
 acostarse, y su mujer, sin advertirlo, se acuesta con el otro; el que 
 estaba con la hija se acuesta con su padre y le cuenta todo, creyendo 
 hablar con su compañero; hacen mucho alboroto, la mujer, apercibiéndose,
 se mete en la cama de la hija y, consiguientemente, con algunas 
 palabras pacifica a todos.

Calandrino, que otras veces había hecho reír a la compañía, lo mismo 
 lo hizo esta vez: y después de que las damas dejaran de hablar de sus 
 cosas, la reina ordenó a Pánfilo que hablase, el cual dijo:

Loables señoras, el nombre de la Niccolosa amada por Calandrino me ha
 traído a la memoria una historia de otra Niccolosa, la cual me place 
 contaros porque en ella veréis cómo una súbita inspiración de una buena 
 mujer evitó un gran escándalo.

En la llanura del Muñone hubo, no ha mucho tiempo, un hombre bueno 
 que a los viandantes daba, por dinero, de comer y beber; y aunque era 
 una persona pobre y tenía una casa pequeña, alguna vez, en caso de gran 
 necesidad, no a todas las personas sino a algún conocido albergaba; 
 ahora bien, tenía éste una mujer que era asaz hermosa hembra, de la cual
 tenía dos hijos: y el uno era una jovencita hermosa y agradable, de 
 edad de quince o de dieciséis años, que todavía no tenía marido; el otro
 era un niño pequeñito que todavía no tenía un año, al que la misma 
 madre amamantaba. A la joven le había echado los ojos encima un 
 jovenzuelo apuesto y placentero y hombre noble de nuestra ciudad, el 
 cual mucho andaba por el barrio y fogosamente la amaba; y ella, que de 
 ser amada por un joven tal como aquel mucho se gloriaba, mientras en 
 retenerlo en su amor con placenteros gestos se esforzaba, de él 
 igualmente se enamoró; y muchas veces con gusto de cada una de las 
 partes hubiera tenido efecto aquel amor si Pinuccio, que así se llamaba 
 el joven, no hubiera sentido disgusto en causar la deshonra de la joven y
 de él. Pero de día en día multiplicándose su ardor, le vino el deseo a 
 Pinuccio de reunirse con ella, y le vino al pensamiento encontrar el 
 modo de albergarse en casa de su padre, pensando, como quien la 
 disposición de la casa de la joven sabía, que si aquello hiciera, podría
 ocurrir que estuviese con ella sin que nadie se apercibiese; y en 
 cuanto le vino al ánimo, sin dilación lo puso en obra. Él, junto con un 
 fiel amigo llamado Adriano, que este amor conocía, cogiendo un día al 
 caer la noche dos rocines de alquiler y poniéndoles encima dos valijas, 
 tal vez llenas de paja, salieron de Florencia, y dando una vuelta, 
 cabalgando, a la llanura del Muñone llegaron siendo ya de noche; y 
 entonces, como si volviesen de Romaña, dándose la vuelta, hacia las 
 casas se vinieron y a la del buen hombre llamaron; el cual, como quien 
 muy bien conocía a los dos, abrió la puerta prontamente. Al que Pinuccio
 dijo:

—Mira, tienes que darnos albergue esta noche: pensábamos poder entrar
 en Florencia, y no hemos podido apurarnos tanto que a tal hora como es 
 hayamos llegado.

A quien el posadero repuso:

—Pinuccio, bien sabes qué comodidad tengo para albergar a hombres tales como sois vosotros; pero

como esta hora os ha alcanzado aquí y no hay tiempo para que podáis ir a otro sitio, os daré albergue de buena gana como pueda.

Echando pie a tierra, pues, los dos jóvenes, y entrando en el 
 albergue, primeramente acomodaron sus rocines y luego, habiendo ellos 
 llevado la cena consigo, cenaron con el huésped. Ahora no tenía el 
 huésped sino una alcobita muy pequeña en la cual había tres camitas 
 puestas como mejor el huésped había sabido; y no había, con todo ello, 
 quedado más espacio (estando dos a uno de los lados de la alcoba y la 
 tercera contra el otro) que se pudiese hacer allí nada sino moverse muy 
 estrechamente. De estas tres camas, hizo el hombre preparar para los dos
 compañeros la menos mala, y los hizo acostar; luego, después de algún 
 tanto, no durmiendo ninguno de ellos aunque fingiesen dormir, hizo el 
 huésped acostarse a su hija en una de las dos que quedaban y en la otra 
 se metió él y su mujer, la cual, junto a la cama donde dormía puso la 
 cuna en la que tenía a su hijo pequeñito. Y estando las cosas de esta 
 guisa dispuestas, y habiendo Pinuccio visto todo, después de algún 
 tiempo, pareciéndole que todos estaban dormidos, levantándose sin ruido,
 se fue a la camita donde la joven amada por él estaba echada, y se le 
 echó al lado; por la cual, aunque medrosamente lo hiciese, fue 
 alegremente acogido, y con ella, tomando el placer que más había 
 deseado, se estuvo. Y estando así Pinuccio con la joven, sucedió que un 
 gato hizo caer ciertas cosas, que la mujer, despertándose, oyó; por lo 
 que levantándose, temiendo que fuese otra cosa, así en la oscuridad como
 estaba, se fue allí adonde había oído el ruido. Adriano, que en aquello
 no tenía el ánimo, por acaso por alguna necesidad natural se levantó y 
 yendo a satisfacerla se tropezó con la cuna puesta por la mujer, y no 
 pudiendo sin levantarla pasar delante, cogiéndola, la levantó del lugar 
 donde estaba y la puso junto al lado de la cama donde él dormía; y 
 cumplido aquello por lo que se había levantado, volviéndose, sin 
 preocuparse de la cuna, en la cama se metió. La mujer, habiendo buscado y
 encontrado que aquello que había caído al suelo no era la tal cosa, no 
 se preocupó de encender ninguna luz para verlo mejor sino que, habiendo 
 gritado al gato, a la alcobita se volvió, y a tientas se fue 
 derechamente a la cama donde dormía su marido; pero no encontrando allí 
 la cuna, se dijo:

—¡Ay, desdichada de mí! Mira lo que hacía: a fe que me iba derechamente a la cama de mis huéspedes.

Y yendo un poco más allá y encontrando la cuna, en la cama junto a la
 cual estaba, junto a Adriano se acostó creyendo acostarse con su 
 marido. Adriano, que todavía no se había dormido, al sentir esto la 
 recibió bien y alegremente; y sin decir palabra tensó la ballesta y la 
 descargó de un solo golpe con gran placer de la mujer. Y estando así, 
 temiendo Pinuccio que el sueño le sorprendiese con su joven, habiendo el
 placer logrado que deseaba, para volverse a dormir a su cama se levantó
 de su lado y, yendo a ella, encontrando la cuna, creyó que era aquélla 
 la del huésped; por lo que, avanzando un poco más, se acostó con el 
 huésped, que con la llegada de Pinuccio se despertó. Pinuccio, creyendo 
 estar al lado de Adriano, dijo:

—¡Bien te digo que nunca hubo cosa tan dulce como Niccolosa! Por el 
 cuerpo de Cristo, he tenido con ella el mayor placer que nunca un hombre
 tuvo con mujer; y te digo que he bajado seis veces a la villa desde que
 me fui de aquí.

El huésped, oyendo estas noticias y no gustándole demasiado, se dijo primero: «¿Qué diablos hace éste aquí?».

Después, más airado que prudente, dijo:

—Pinuccio, la tuya ha sido una villanía y no sé por qué tienes que hacerme esto; pero por el cuerpo de Cristo me la vas a pagar.

Pinuccio, que no era el joven más sabio del mundo, al darse cuenta de
 su error no corrió a enmendarlo como mejor hubiera podido sino que 
 dijo:

—¿Qué te voy a pagar? ¿Qué podrías hacerme?

La mujer del huésped, que con su marido creía estar dijo a Adriano:

—¡Ay, mira a nuestros huéspedes que están riñendo por no sé qué!

Adriano, riendo, repuso:

—Déjalos en paz y que Dios los confunda: bebieron demasiado anoche.

La mujer, pareciéndole haber oído a su marido gritar y oyendo a 
 Adriano, incontinenti conoció dónde había estado y con quién; por lo 
 cual, como discreta, sin decir palabra, súbitamente se levantó, y 
 cogiendo la cuna de su hijito, como ninguna luz se viese en la alcoba, 
 por conjetura la llevó junto a la cama donde dormía su hija y con ella 
 se acostó; y, como despertándose con el barullo del marido, le llamó y 
 le preguntó qué riña se traía con Pinuccio. El marido respondió:

—¿No le oyes lo que dice que ha hecho esta noche con Niccolosa?

La mujer dijo:

—Miente con toda la boca, que con Niccolosa no se ha acostado; que yo
 me he acostado aquí en el momento en que no he podido dormir ya; y tú 
 eres un animal por creerle. Bebéis tanto por la noche que luego soñáis y
 vais de acá para allá sin enteraros y os parece que hacéis algo grande;
 ¡gran lástima es que no os rompáis el cuello! ¿Pero qué hace ahí ese 
 Pinuccio? ¿Por qué no se está en su cama?

Por otra parte, Adriano, viendo que la mujer discretamente su deshonra y la de su hija tapaba, dijo:

—Pinuccio, te lo he dicho cien veces que no vayas dando vueltas, que 
 este vicio tuyo de levantarte dormido y contar las fábulas que sueñas te
 va a traer alguna vez una desgracia; ¡vuélvete aquí, así Dios te dé 
 mala noche!

El huésped, oyendo lo que decía su mujer y lo que decía Adriano, 
 comenzó a creer demasiado bien que Pinuccio estaba soñando; por lo que, 
 cogiéndolo por los hombros, comenzó a menearlo y a llamarlo, diciendo:

—Pinuccio, despiértate; vuélvete a tu cama.

Pinuccio, habiendo oído lo que se había dicho, comenzó, a guisa de 
 quien soñase, a entrar en otros desatinos; de lo que el huésped se reía 
 con las mayores ganas del mundo. Al final, sintiendo que lo meneaban, 
 hizo semblante de despertarse, y llamando a Adriano dijo:

—¿Es ya de día, que me llamas?

Adriano dijo:

—Sí, ven aquí.

Él, fingiendo y mostrándose muy somnoliento, por fin se levantó de 
 junto a su huésped y se volvió a la cama con Adriano; y venido el día y 
 levantándose el huésped, comenzó a reírse y a burlarse de él y de sus 
 sueños. Y así, de una broma en otra, preparando los dos jóvenes sus 
 rocines y poniendo sobre ellos sus valijas y habiendo bebido con el 
 huésped, montando de nuevo a caballo se vinieron a Florencia, no menos 
 contentos del modo en que la cosa había sucedido que de los efectos de 
 la cosa. Y luego después, encontrando otros modos, Pinuccio se encontró 
 con Niccolosa, la cual afirmaba a su madre que éste verdaderamente había
 soñado; por la cual cosa la mujer, acordándose de los abrazos de 
 Adriano, a sí misma se decía que era la única en haber velado.

NOVELA SÉPTIMA

Talano de Imola sueña que un lobo desgarra toda la cara y la garganta
 de su mujer; le dice que tenga cuidado; ella no lo hace y le sucede 
 así.

Habiendo terminado la historia de Pánfilo y sido la invención de la 
 mujer alabada por todos, la reina a Pampínea dijo que contase la suya, 
 la cual, entonces, comenzó:

Otra vez, amables señoras, sobre la verdad demostrada por los sueños,
 de los que muchos se burlan, se ha hablado entre nosotros; y sin 
 embargo, aunque ya se haya dicho, no dejaré con una historieta muy breve
 de contaros lo que a una vecina mía, no hace aún mucho tiempo, sucedió 
 por no creer en uno que sobre ella había tenido su marido.

No sé si vosotras conocisteis a Talano de Imola, hombre muy honrado. 
 Éste, habiendo tomado por mujer a una joven llamada Margarita, más 
 hermosa que todas las demás, pero, sobre toda otra cosa, tan caprichosa,
 desabrida y suspicaz que no quería hacer nada a gusto de nadie ni los 
 demás podían hacerlo al suyo; lo que, aunque pesadísimo fuese de 
 soportar a Talano, no pudiendo hacer otra cosa, se lo sufría.

Ahora bien, sucedió una noche, estando Talano con esta Margarita suya
 en el campo, en una de sus posesiones, que estando él durmiendo le 
 pareció ver a su mujer ir por un bosque muy hermoso que tenían no muy 
 lejos de su casa; y mientras la veía andar así, le pareció que de una 
 parte del bosque salía un grande y feroz lobo, el cual prestamente se le
 arrojaba a la garganta y la tiraba a tierra, y ella, pidiendo ayuda, se
 esforzaba en arrancarse de él; y cuando salió de sus fauces, toda la 
 cara y la garganta le pareció que tenía destrozadas. El cual, 
 levantándose a la mañana siguiente, dijo a su mujer:

—Mujer, aunque tu suspicacia no haya permitido nunca que pase yo un 
 solo día en paz contigo, sentiría mucho que te sucediese algún mal; y 
 por ello, si confías en mi juicio, no saldrás hoy de casa.

Y preguntándole ella el porqué, ordenadamente le contó su sueño. La mujer, moviendo la cabeza, dijo:

—Quien mal te quiere mal te sueña; mucho te compadeces de mí, pero me
 sueñas como querrías verme; y por cierto que me guardaré, hoy y 
 siempre, de darte gusto con éste o con otro daño mío.

Dijo entonces Talano:

—Ya sabía yo que ibas a contestarme eso, porque así le pagan a quien 
 cría cuervos, pero aunque creas lo que quieras, yo lo digo por tu bien, y
 ahora otra vez te advierto que te quedes hoy en casa, o por lo menos, 
 que te guardes de ir a nuestro bosque.

La mujer dijo:

—Está bien.

Y luego empezó a decirse a sí misma:

«¿Has visto con qué malicia se cree éste haberme metido miedo de ir 
 hoy a nuestro bosque, donde seguro que debe haberle dado una cita a 
 cualquier desgraciada, y no quiere que lo encuentre allí? ¡Oh, qué buen 
 embelesador es éste!, y bien tonta sería yo si le creyese. Pero con 
 certeza no lo conseguirá; tengo que ver yo, aunque deba estar allí todo 
 el día, qué clase de comercio es el que quiere éste hacer hoy.»

Y como hubo dicho esto, saliendo el marido por una puerta de la casa,
 salió ella por otra, y lo más ocultamente que pudo, sin dilación se fue
 al bosque y allí, en la parte que más follaje había, se escondió, 
 estando atenta y mirando, ora aquí, ora allí por ver si veía venir a 
 alguien. Y mientras de esta guisa estaba, sin ningún temor del lobo, he 
 aquí que de un matorral tupido sale un lobo grande y terrible y ni pudo 
 ella, cuando lo vio, decir sino: «¡Señor, ayúdame!», cuando el lobo ya 
 se le había arrojado a la garganta y, cogiéndola con fuerza, comenzó a 
 llevársela de allí como si fuese un pequeño corderito. Ella no podía 
 gritar (tan oprimida tenía la garganta), ni de otra manera defenderse; 
 por lo que, llevándosela el lobo, sin falta la habría estrangulado si no
 se hubiera topado con algunos pastores, los cuales, gritándole, le 
 obligaron a soltarla; y ella, mísera y desdichada, reconocida por los 
 pastores y llevada a su casa, luego de largo esfuerzo fue curada por los
 médicos, pero no tanto que toda la garganta y una buena parte de la 
 cara no se quedasen estropeadas de tal manera que siendo primero 
 hermosa, se quedó luego siendo siempre feísima y deforme. Por lo que 
 ella, avergonzándose de aparecer donde fuese vista, muchas veces 
 miserablemente lloró su suspicacia y el no haber, en aquello que nada le
 costaba, prestado fe al veraz sueño de su marido.

NOVELA OCTAVA

Biondello hace una burla a Ciacco con un almuerzo, de la que Ciacco sagazmente se venga haciéndolo golpear concienzudamente.

Universalmente todos los de la alegre compañía dijeron que lo que 
 Talano había visto durmiendo no había sido un sueño sino una visión, si 
 es que exactamente, sin faltar nada, había sucedido. Pero, callándose 
 todos, ordenó la reina a Laureta que siguiese; la cual dijo:

Como estos, sapientísimas señoras, que hoy antes de mí han hablado, 
 casi todos han sido movidos a hablar por alguna cosa antes dicha, así me
 mueve a mí la severa venganza (contada ayer por Pampínea) que tomó el 
 escolar, a hablar de una muy dura para quien la sufrió, aunque no fuese 
 tan cruel, y por ello digo que:

Viviendo en Florencia uno llamado por todos Ciacco, hombre 
 glotoncísimo más que ninguno que haya existido, y no pudiendo sus 
 posibilidades sostener los gastos que su glotonería requería, siendo por
 otra parte muy cortés y todo lleno de buenos y placenteros decires 
 ingeniosos, se dedicó a ser no propiamente bufón sino motejador, y a 
 tratar a quienes eran ricos y se deleitaban comiendo cosas buenas; y con
 éstos a almorzar y a cenar, aunque no fuese siempre invitado, iba muy 
 frecuentemente. Había semejantemente en aquellos tiempos en Florencia 
 uno que se llamaba Biondello, pequeño de persona, muy cortés y más 
 limpio que una patena, con su gorrete en la cabeza, con su melenita 
 rubia y sin un solo cabello descolocado, el cual el mismo oficio que 
 Ciacco tenía; el cual, habiendo ido una mañana de cuaresma allá donde se
 vende el pescado y comprado dos gordísimas lampreas para micer Vieri de
 los Cerchi, fue visto por Ciacco, que, acercándose a Biondello dijo:

—¿Qué significa esto?

A quien Biondello repuso:

—Ayer tarde le mandaron otras tres mucho más hermosas que éstas son y
 un esturión a micer Corso Donati, y no bastándole para poder dar de 
 comer a algunos gentileshombres, me ha mandado a comprar estas otras 
 dos: ¿no vas a venir tú?

Repuso Ciacco:

—Bien sabes que sí.

Y cuando le pareció oportuno, a casa de micer Corso se fue, y lo 
 encontró con algunos vecinos suyos, que todavía no había ido a almorzar;
 a quien, siendo preguntado por él que qué andaba haciendo, repuso:

—Señor, vengo a almorzar con vos y vuestra compañía.

A quien micer Corso dijo:

—Eres bien venido, y como ya es hora, vámonos.

Sentándose, pues, a la mesa, primero comieron garbanzos y atún en 
 salmuera, y luego peces del Arno fritos, y nada más. Ciacco, 
 apercibiéndose del engaño de Biondello y no poco enojado, se propuso 
 hacérselo pagar; y no pasaron muchos días sin que se encontrase con él, 
 que ya había hecho reír a muchos con aquella burla. Biondello, al verlo,
 le saludó, y riéndose le preguntó que qué tal habían estado las 
 lampreas de micer Corso; a lo que respondiendo Ciacco, dijo:

—Antes de que pasen ocho días lo sabrás mucho mejor que yo.

Y sin dar tregua al asunto, separándose de Biondello, ajustó el 
 precio con un truhán y, dándole un botellón de vidrio, lo llevó a la 
 lonja de los Cavicciuli y le mostró en ella a un caballero llamado 
 Filippo Argenti, hombre grande y nervudo y fuerte, irritable, iracundo y
 colérico más que ningún otro, y le dijo:

—Te acercas a él con este frasco en la mano y le dices así: «Señor, 
 me manda Biondello y me manda para rogaros que os plazca enrojecerle 
 este frasco con vuestro buen vino tinto, que se quiere divertir un rato 
 con sus compinches». Y estate bien atento para que no te ponga las manos
 encima, porque lo sentirías y habrías estropeado mis asuntos.

Dijo el truhán:

—¿Tengo que decir algo más?

Dijo Ciacco:

—No, vete; y cuando le hayas dicho eso, vuelve aquí con el frasco, que yo te pagaré.

Echándose a andar, pues, el truhán, le dio la embajada a micer 
 Filippo. Micer Filippo, al oírle, como quien poco aguante tenía, 
 pensando que Biondello, a quien conocía, se burlaba de él, todo colorado
 el rostro, diciendo:

—¿Qué «enrojecedme» y qué «compinches» son ésos, que Dios os confunda a ti y a él?

Se puso en pie y extendió el brazo para golpear al truhán; pero el 
 truhán, como quien estaba atento, fue rápido y salió huyendo, y por otro
 camino volvió a donde Ciacco, que todo había visto, y le dijo lo que 
 micer Filippo había dicho. Ciacco, contento, pagó al truhán, y no 
 descansó hasta encontrar a Biondello; al cual dijo:

—¿Has ido últimamente por la lonja de los Cavicciuli?

Repuso Biondello:

—No, nada; ¿por qué me lo preguntas?

Dijo Ciacco:

—Porque puedo decirte que micer Filippo te está buscando; no sé qué es lo que quiere.

Dijo entonces Biondello:

—Bien, voy hacia allí y hablaré con él.

Al irse Biondello, Ciacco se fue detrás a ver cómo iba el asunto. 
 Micer Filippo, no habiendo podido alcanzar al truhán, se había quedado 
 fieramente airado y se recomía por dentro al no poder dar a las palabras
 del pícaro otro significado sino que Biondello, a instancias de quien 
 fuese, se burlaba de él; y mientras estaba él reconcomiéndose, he aquí 
 que Biondello llega. Al que, en cuanto vio, saliéndole al encuentro, le 
 dio en la cara un gran puñetazo.

—¡Ay!, señor —dijo Biondello—, ¿qué es esto?

Micer Filippo, cogiéndolo por los pelos y arrancándole el gorrete de 
 la cabeza y arrojándole el capucho por tierra, y sin dejar de darle 
 grandes golpes, decía:

—Traidor, bien verás lo que es esto; ¿de qué «enrojecedme» y de qué 
 «compinches» mandas que me hablen a mí? ¿Te parezco un muchachito a 
 quien se le gastan bromas?

Y así diciendo, con los puños que tenía como de hierro, le destrozó 
 toda la cara y no le dejó en la cabeza pelo que estuviese bien colocado,
 y revolcándolo por el fango, le rasgó todas las ropas que llevaba 
 encima; y tanto se aplicaba a ello que ni una vez desde el principio 
 pudo Biondello decir palabra ni preguntarle por qué le hacía esto; bien 
 había oído lo del «enrojecedme» y los «compinches», pero no sabía lo que
 quería decir. Por fin, habiéndole bien golpeado micer Filippo y 
 habiendo mucha gente alrededor, con el mayor trabajo del mundo se lo 
 arrancaron de las manos, tan desgreñado y desastrado como estaba, y le 
 dijeron por qué micer Filippo había hecho aquello, reprendiéndole por 
 haber mandado a decirle aquello, y diciéndole que a aquellas alturas 
 debía conocer a micer Filippo y que no era hombre para gastarle bromas.

Biondello, llorando, se excusaba y decía que nunca había mandado a 
 pedirle vino a micer Filippo; y luego que un poco se hubo compuesto, 
 triste y dolorido se volvió a casa, pensando que aquello había sido obra
 de Ciacco. Y después de que tras muchos días, desaparecidos los 
 cardenales del rostro, comenzó a salir de casa, sucedió que lo encontró 
 Ciacco, y riéndose le preguntó:

—Biondello, ¿qué tal te pareció el vino de micer Filippo?

Repuso Biondello:

—¡Así debían haberte parecido a ti las lampreas de micer Corso!

Entonces dijo Ciacco:

—Ahora depende de ti: siempre que quieras hacerme comer tan bien como me hiciste, te daré de beber tan bien como te he dado.

Biondello, que sabía que contra Ciacco más podía tener mala voluntad 
 que malas obras, rogó a Dios que le diese su paz, y de allí en adelante 
 se guardó de burlarse de él.

NOVELA NOVENA

Dos jóvenes piden consejo a Salomón, el uno de cómo puede ser amado, 
 el otro de cómo debe a la mujer terca; al uno le responde que ame y al 
 otro que vaya al puente de la Oca.

Nadie más que la reina (si quería respetarse el privilegio concedido a
 Dioneo) quedaba por novelar; la cual, después de que las damas hubieron
 mucho reído del desdichado Biondello, alegre, comenzó a hablar así:

Amables señoras, si con mente recta miramos el orden de las cosas, 
 muy fácilmente conoceremos que toda la universal multitud de las mujeres
 está a los hombres sometida por la naturaleza y por las costumbres y 
 por las leyes, y que según el discernimiento de éstos conviene que se 
 rijan y gobiernen; y por ello, todas las que quieran tranquilidad, 
 consuelo y reposo tener con los hombres a quienes pertenecen, deben ser 
 con ellos humildes, pacientes y obedientes, además de honestas, lo que 
 es especial tesoro de cada una. Y si en cuanto a esto las leyes, que al 
 bien común miran en todas las cosas, no nos enseñasen (y el uso y la 
 costumbre que queremos decir, cuyas fuerzas son grandísimas y dignas de 
 ser reverenciadas) la naturaleza muy abiertamente lo muestra, que nos ha
 hecho en el cuerpo delicadas y blandas, en el ánimo tímidas y miedosas,
 en las mentes benignas y piadosas, y nos ha dado flacas las corporales 
 fuerzas, las voces amables y los movimientos de los miembros suaves: 
 cosas todas que testimonian que tenemos necesidad del gobierno ajeno. Y 
 quien tiene necesidad de ser ayudado y gobernado, toda razón quiere que 
 sea obediente y que esté sometido y reverencie a su ayudador y 
 gobernador: ¿y quiénes nos ayudan y gobiernan a nosotras sino los 
 hombres? Pues a los hombres debemos, sumamente honrándoles, someternos; y
 la que de esto se aparte estimo que sea dignísima no solamente de dura 
 reprensión, sino también de áspero castigo. Y a tal consideración, 
 aunque ya la haya hecho otra vez, me ha traído hace poco Pampínea con lo
 que contó de la irritable mujer de Talano: a quien Dios mandó el 
 castigo que su marido no había sabido darle; y por ello juzgo yo que son
 dignas (como ya dije) de duro y áspero castigo todas aquellas que se 
 apartan de ser amables, benévolas y dóciles como lo quieren la 
 naturaleza, la costumbre y las leyes. Por lo que me agrada contaros el 
 consejo que dio Salom6n, como útil medicina para curar a aquellas que 
 están afectadas de este mal; el cual, ninguna que no sea merecedora de 
 tal medicina, piense que se dice por ella, aunque los hombres 
 acostumbren decir tal proverbio: «Espuelas pide el buen caballo y el 
 malo, y la mujer buena y mala pide palo». Las cuales palabras, quien 
 quisiera interpretarlas jocosamente, inmediatamente concedería que son 
 ciertas de todas, pero aun queriendo interpretarlas moralmente, digo que
 habría que admitirlas. Son naturalmente las mujeres todas volubles e 
 influenciables y por ello, para corregir la inquietud de quienes se 
 dejan ir demasiado lejos de los límites impuestos, se necesita el bastón
 que las castigue, y para sustentar la virtud de las demás, que no se 
 dejen resbalar, es necesario el bastón que las sostenga y las asuste. 
 Pero dejando ahora el predicar, viendo a aquello que tengo en el ánimo 
 decir, digo que:

Habiéndose ya extendido por todo el universo mundo la altísima fama 
 de la maravillosa discreción de Salomón, y el liberalísimo uso que de 
 ella hacía para quien quería conocerla por propia experiencia, muchos 
 acudían a él por consejo en sus estrechísimas y arduas necesidades desde
 diversas partes del mundo; y entre los otros que a ello iba, se puso en
 camino un joven cuyo nombre era Melisso, muy noble y rico, de la ciudad
 de Layazo, de donde era él y donde vivía. Y cabalgando hacia Jerusalén,
 sucedió que, al salir de Antioquia, con otro joven llamado Josefo, el 
 cual aquel mismo camino llevaba que él hacía, cabalgó durante algún 
 tiempo; y como es la costumbre de los viajeros, comenzó a entrar con él 
 en conversación. Habiéndole dicho ya Josefo a Melisso cuál era su 
 condición y de dónde venía, adónde iba y a qué le preguntó; al cual, 
 dijo Josefo que iba a Salomón, para pedirle consejo de lo que debía 
 hacer con su mujer, que era más que ninguna otra mujer terca y mala, a 
 quien él ni con ruegos ni con halagos ni de ninguna otra manera podía 
 sacar de su obstinación. Y luego, él por su parte, de dónde era y adónde
 iba y para qué le preguntó; al cual respondió Melisso:

—Yo soy de Layazo, y como tú tienes una desgracia yo tengo otra: yo 
 soy un hombre rico y gasto lo mío en sentar a mi mesa y honrar a mis 
 conciudadanos, y es cosa rara y extraña pensar que, a pesar de todo 
 esto, no puedo encontrar a nadie que me quiera bien; y por ello voy 
 donde vas tú, para pedir consejo de cómo pueda hacer que sea amado.

Caminaron, pues, juntos los dos compañeros y, llegados a Jerusalén, 
 por mediación de uno de los barones de Salomón, fueron llevados ante él,
 al cual brevemente Melisso expuso su necesidad; a quien Salomón repuso:

—Ama.

Y dicho esto, prestamente Melisso fue obligado a salir de allí, y 
 Josefo dijo aquello por lo que estaba allí, al cual Salomón, nada 
 respondió sino:

—Ve al Puente de la Oca.

Dicho lo cual, también Josefo fue sin demora alejado de la presencia 
 del rey, y encontró a Melisso que estaba esperándole, y le dijo lo que 
 le habían dado por respuesta. Los cuales, pensando en estas palabras y 
 no pudiendo comprender su sentido ni sacar ningún fruto para sus 
 necesidades, como si hubiesen sido burlados, se pusieron en camino para 
 volver; y luego de que hubieron caminado algunas jornadas llegaron a un 
 río sobre el cual había un hermoso puente; y porque una gran caravana de
 carga con mulas y con caballos estaba pasando tuvieron que esperar 
 hasta tanto que hubiesen pasado. Y habiendo ya pasado casi todos, por 
 acaso hubo un mulo que se espantó, como con frecuencia les sucedía, y no
 quería de ninguna manera pasar adelante; por la cual cosa, un mulero, 
 cogiendo una estaca, primero con bastante suavidad comenzó a pegarle 
 para que pasase. Pero el mulo, ora de esta parte del camino, ora de 
 aquélla atravesándose, y a veces retrocediendo, de ninguna manera pasar 
 quería; por la cual cosa el mulero, sobremanera airado, comenzó con la 
 estaca a darle los mayores golpes del mundo, ora en la cabeza, ora en

los flancos y ora en la grupa; pero todo era inútil. Por lo que 
 Melisso y Josefo, que estaban mirando esta cosa, decían al mulero:

—¡Ah!, desdichado, ¿que haces?, ¿quieres matarlo?, ¿por qué no 
 pruebas a conducirlo bien y tranquilamente? Irá antes que si lo golpeas 
 como estás haciendo.

A quienes el mulero respondió:

—Vosotros conocéis a vuestros caballos y yo conozco mi mulo; dejadme hacerle lo que quiero.

Y dicho esto, comenzó a darle bastonazos, y tantos de una parte y 
 tantos de otra le dio que el mulo pasó adelante, de manera que el mulero
 se salió con la suya. Estando, pues, los dos jóvenes a punto de seguir,
 preguntó Josefo a un buen hombre, que estaba sentado al empezar el 
 puente, que cómo se llamaba aquello; al cual el buen hombre repuso:

—Señor, esto se llama el Puente de la Oca.

Lo que, como hubo oído Josefo, se acordó de las palabras de Salomón y le dijo a Melisso:

—Pues te digo, compañero, que los consejos que me ha dado Salomón 
 podrían ser buenos y verdaderos porque muy claramente conozco que no 
 sabía pegar a mi mujer: pero este mulero me ha enseñado lo que tengo que
 hacer.

De allí a algunos días llegados a Antioquia, retuvo Josefo a Melisso 
 para que descansase algunos días con él; y siendo muy fríamente recibido
 por su mujer, le dijo que hiciese preparar la cena tal como Melisso le 
 dijera; el cual, como vio que Josefo eso quería, se lo explicó. La 
 mujer, tal como había hecho en el pasado, no como Melisso le había 
 dicho, sino todo lo contrario hizo; lo que viendo Josefo, enojado, dijo:

—¿No se te ha dicho de qué manera debías hacer esta cena?

La mujer, respondiéndole orgullosamente, dijo:

—Pues ¿qué quiere decir esto? ¡Ah! ¡No cenes si no quieres cenar! Si 
 se me dijo de otra manera a mí me ha parecido hacerlo así; si te place, 
 que te plazca; si no, aguántate.

Maravillóse Melisso de la respuesta de la mujer y mucho se la reprobó. Josefo, al oír esto, dijo:

—Mujer, sigues siendo lo que eras, pero créeme que te haré cambiar de maneras.

Y volviéndose a Melisso dijo:

—Amigo, pronto vamos a ver qué tal ha sido el consejo de Salomón; 
 pero te ruego que no te sea duro verlo ni pensar que es broma lo que voy
 a hacer. Y para que no me lo impidas, acuérdate de la respuesta que nos
 dio el mulero cuando de su mulo nos daba compasión.

Al cual Melisso dijo:

—Yo estoy en tu casa, donde no entiendo separarme de lo que gustes.

Josefo, buscando un bastón redondo de una encina joven, se fue a su 
 alcoba, adonde la mujer, que con cólera se había levantado de la mesa, 
 se había ido rezongando, y cogiéndola por las trenzas la arrojó a sus 
 pies y comenzó a golpearla fieramente con este bastón. La mujer empezó 
 primero a gritar y después a amenazar; pero viendo que con todo Josefo 
 no cejaba, toda dolorida comenzó a pedir merced por Dios para que no la 
 matase, diciendo además que nunca dejaría de hacer su gusto. Josefo, a 
 pesar de todo esto, no cesaba sino que con más furia una vez que la 
 anterior o en el costado o en las ancas o en los hombros golpeándola 
 fuertemente le andaba asentando las costuras, y no se quedó quieto hasta
 que se cansó; y en resumen, ningún hueso ni ninguna parte quedó en el 
 cuerpo de la buena mujer que machacada no tuviese; y hecho esto, 
 volviéndose con Melisso, dijo:

—Mañana veremos cómo resulta el consejo de «Vete al Puente de la Oca».

Y descansando un tanto y lavándose después las manos, con Melisso 
 cenó y cuando fue hora se fueron a acostar. La pobrecita mujer con gran 
 trabajo se levantó del suelo y se arrojó sobre la cama, donde 
 descansando lo mejor que pudo, a la mañana siguiente, levantándose 
 tempranísimo, hizo preguntar a Josefo que qué quería que hiciese para 
 almorzar. Él, riéndose de aquello junto con Melisso, se lo explicó; y 
 luego, cuando fue hora, al volver, óptimamente todas las cosas y según 
 la orden dada encontraron hechas; por la cual cosa el primer consejo 
 para sus males que habían oído sumamente alabaron. Y luego de algunos 
 días, separándose Melisso de Josefo y volviendo a su casa, a uno que era
 un hombre sabio le dijo lo que Salomón le había dicho, el cual le dijo:

—Ningún consejo más verdadero ni mejor podía darte. Sabes bien que tú
 no amas a nadie, y los honores y los favores que haces los haces no por
 amor que tengas a nadie sino por pompa. Ama, pues, como Salomón te 
 dijo, y serás amado.

Así pues, fue corregida la irascible mujer, y el joven, amando, fue amado.

NOVELA DÉCIMA

Don Gianni, a instancias de compadre Pietro, hace un encantamiento 
 para convertir a su mujer en una yegua; y cuando va a pegarle la cola, 
 compadre Pietro, diciendo que no quería cola, estropea todo el 
 encantamiento.

Esta historia contada por la reina hizo un poco murmurar a las 
 mujeres y reírse a los jóvenes; pero luego de que se callaron, Dioneo 
 así empezó a hablar:

Gallardas señoras; entre muchas blancas palomas añade más belleza un 
 negro cuervo que lo haría un cándido cisne, y así entre muchos sabios 
 algunas veces uno menos sabio es no solamente un acrecentamiento de 
 esplendor y hermosura para su madurez, sino también deleite y solaz. Por
 la cual cosa, siendo todas vosotras discretísimas y moderadas, yo, que 
 más bien huelo a bobo, haciendo vuestra virtud más brillante con mi 
 defecto, más querido debe seros que si con mayor valor a aquélla hiciera
 oscurecerse: y por consiguiente, mayor libertad debo tener en mostrarme
 tal cual soy, y más pacientemente debe ser por vosotras sufrido que lo 
 debería si yo más sabio fuese, contando aquello que voy a contar. Os 
 contaré, pues, una historia no muy larga en la cual comprenderéis cuán 
 diligentemente conviene observar las cosas impuestas por aquellos que 
 algo por arte de magia hacen y cuándo un pequeño fallo cometido en ello 
 estropea todo lo hecho por el encantador.

El año pasado hubo en Barletta un cura llamado don Gianni de Barolo 
 el cual, porque tenía una iglesia pobre, para sustentar su vida comenzó a
 llevar mercancía con una yegua acá y allá por las ferias de Apulia y a 
 comprar y a vender. Y andando así trabó estrechas amistades con uno que 
 se llamaba Pietro de Tresanti, que aquel mismo oficio hacía con un asno 
 suyo, y en señal de cariño y de amistad, a la manera apulense no lo 
 llamaba sino compadre Pietro; y cuantas veces llegaba a Barletta lo 
 llevaba a su iglesia y allí lo albergaba y como podía lo honraba. 
 Compadre Pietro, por otra parte, siendo pobrísimo y teniendo una pequeña
 cabaña en Tresanti, apenas bastante para él y para su joven y hermosa 
 mujer y para su burro, cuantas veces don Gianni por Tresanti aparecía, 
 tantas se lo llevaba a casa y como podía, en reconocimiento del honor 
 que de él recibía en Barletta, lo honraba. Pero en el asunto del 
 albergue, no teniendo el compadre Pietro sino una pequeña yacija en la 
 cual con su hermosa mujer dormía, honrar no lo podía como quería; sino 
 que en un pequeño establo estando junto a su burro echada la yegua de 
 don Gianni, tenía que acostarse sobre la paja junto a ella. La mujer, 
 sabiendo el honor que el cura hacía a su marido en Barletta, muchas 
 veces había querido, cuando el cura venía, ir a dormir con una vecina 
 suya que tenía por nombre Zita Carapresa de Juez Leo, para que el cura 
 con su marido durmiese en la cama, y se lo había dicho muchas veces al 
 cura, pero él nunca había querido; y entre las otras veces una le dijo:

—Comadre Gemmata, no te preocupes por mí, que estoy bien, porque 
 cuando me place a esta yegua la convierto en una hermosa muchacha y me 
 estoy con ella, y luego, cuando quiero, la convierto en yegua; y por 
 ello no me separaré de ella.

La joven se maravilló y se lo creyó, y se lo dijo al marido, añadiendo:

—Si es tan íntimo tuyo como dices, ¿por qué no haces que te enseñe el
 encantamiento para que puedas convertirme a mí en yegua y hacer tus 
 negocios con el burro y con la yegua y ganaremos el doble? Y cuando 
 hayamos vuelto a casa podrías hacerme otra vez mujer como soy.

Compadre Pietro, que era más bien corto de alcances, creyó este 
 asunto y siguió su consejo: y lo mejor que pudo comenzó a solicitar de 
 don Gianni que le enseñase aquello. Don Gianni se ingenió mucho en

sacarlo de aquella necedad, pero no pudiendo, dijo:

—Bien, puesto que lo queréis, mañana nos levantaremos, como solemos, 
 antes del alba, y os mostraré cómo se hace; es verdad que lo más difícil
 en este asunto es pegar la cola, como verás.

El compadre Pietro y la comadre Gemmata, casi sin haber dormido 
 aquella noche, con tanto deseo este asunto esperaban que en cuanto se 
 acercó el día se levantaron y llamaron a don Gianni; el cual, 
 levantándose en camisa, vino a la alcobita del compadre Pietro y dijo:

—No hay en el mundo nadie por quien yo hiciese esto sino por 
 vosotros, y por ello, ya que os place, lo haré; es verdad que tenéis que
 hacer lo que yo os diga si queréis que salga bien.

Ellos dijeron que harían lo que él les dijese; por lo que don Gianni,
 cogiendo una luz, se la puso en la mano al compadre Pietro y le dijo:

—Mira bien lo que hago yo, y que recuerdes bien lo que diga; y 
 guárdate, si no quieres echar todo a perder, de decir una sola palabra 
 por nada que oigas o veas; y pide a Dios que la cola se pegue bien.

El compadre Pietro, cogiendo la luz, dijo que así lo haría. Luego, 
 don Gianni hizo que se desnudase como su madre la trajo al mundo la 
 comadre Gemmata, y la hizo ponerse con las manos y los pies en el suelo 
 de la manera que están las yeguas, aconsejándola igualmente que no 
 dijese una palabra sucediese lo que sucediese; y comenzando a tocarle la
 cara con las manos y la cabeza, comenzó a decir:

—Que ésta sea buena cabeza de yegua.

Y tocándole los cabellos, dijo:

—Que éstos sean buenas crines de yegua.

Y luego tocándole los brazos dijo:

—Que éstos sean buenas patas y buenas pezuñas de yegua.

Luego, tocándole el pecho y encontrándolo duro y redondo, despertándose quien no había sido llamado y levantándose, dijo:

—Y sea éste buen pecho de yegua.

Y lo mismo hizo en la espalda y en el vientre y en la grupa y en los 
 muslos y en las piernas; y por último, no quedándole nada por hacer sino
 la cola levantándose la camisa y cogiendo el apero con que plantaba a 
 los hombres y rápidamente metiéndolo en el surco para ello hecho, dijo:

—Y ésta sea buena cola de yegua.

El compadre Pietro, que atentamente hasta entonces había mirado todas
 las cosas, viendo esta última y no pareciéndole bien, dijo:

—¡Oh, don Gianni, no quiero que tenga cola, no quiero que tenga cola!

Había ya el húmedo radical que hace brotar a todas las plantas sobrevenido cuando don Gianni, retirándolo, dijo:

—¡Ay!, compadre Pietro, ¿qué has hecho?, ¿no te dije que no dijeses 
 palabra por nada que vieras? La yegua estaba a punto de hacerse, pero 
 hablando has estropeado todo, y ya no hay manera de rehacerlo nunca.

El compadre Pietro dijo:

—Ya está bien: no quería yo esa cola. ¿Por qué no me decíais a mí: «Pónsela tú»? Y además se la pegabais demasiado baja.

Dijo don Gianni:

—Porque tú no habrías sabido la primera vez pegarla tan bien como yo.

La joven, oyendo estas palabras, levantándose y poniéndose en pie, de buena fe dijo a su marido:

—¡Bah!, qué animal eres, ¿por qué has echado a perder tus asuntos y 
 los míos?, ¿qué yeguas has visto sin cola? Bien sabe Dios que eres 
 pobre, pero sería justo que lo fueses mucho más.

No habiendo, pues, ya manera de poder hacer de la joven una yegua por
 las palabras que había dicho el compadre Pietro, ella doliente y 
 melancólica se volvió a vestir y el compadre Pietro con su burro, como 
 acostumbraba, se fue a hacer su antiguo oficio; y junto con don Gianni 
 se fue a la feria de Bitonto, y nunca más tal favor le pidió.

CONCLUSIÓN

Cuánto se rió de esta historia, mejor entendida por las mujeres de lo
 que Dioneo quería, piénselo quien ahora se esté riendo. Pero habiendo 
 terminado la historia y comenzando ya el sol a templarse, y conociendo 
 la reina que el final de su gobierno había venido, poniéndose en pie y 
 quitándose la corona, se la puso a Pánfilo en la cabeza, el cual sólo 
 con tal honor faltaba de ser honrado; y sonriendo dijo:

—Señor mío, gran carga te queda, como es tener que enmendar mis 
 faltas y las de los otros que el lugar han ocupado que tú ocupas, siendo
 el último; para lo que Dios te dé gracia, como me la ha prestado a mí 
 en hacerte rey.

Pánfilo, alegremente recibido el honor, repuso:

—Vuestra virtud y de mis otros súbditos hará de manera que yo sea, como lo han sido los demás, alabado.

Y según la costumbre de sus predecesores, con el mayordomo habiendo 
 dispuesto las cosas oportunas, a las señoras que esperaban se volvió y 
 dijo:

—Enamoradas señoras, la discreción de Emilia, que ha sido nuestra 
 reina este día, para dar algún descanso a vuestras fuerzas os dio la 
 libertad de hablar sobre lo que más os pluguiese; por lo que, estando ya
 reposadas, pienso que está bien volver a la ley acostumbrada, y por 
 ello quiero que mañana cada una de vosotras piense en discurrir sobre 
 esto: sobre quien liberal o magníficamente en verdad haya obrado algo en
 asuntos de amor o de otra cosa. Así, esto diciendo y haciendo, sin 
 ninguna duda a vuestros ánimos bien dispuestos moverá a obrar 
 valerosamente, para que nuestra vida, que no puede ser sino breve en el 
 cuerpo mortal, se perpetúe en la loable fama; lo que todos los que no 
 sólo sirven al vientre (a guisa de lo que hacen los animales) deben no 
 solamente desear, sino buscar y poner en obra con todo empeño.

El tema plugo a la alegre compañía, la cual con licencia del nuevo 
 rey, levantándose, a los acostumbrados entretenimientos se entregó, cada
 uno según aquello a lo que más por su gusto era atraído; y así hicieron
 hasta la hora de la cena. Llegados a la cual con fiesta, y servidos 
 diligentemente con orden, luego del fin de ella se levantaron para 
 bailar las danzas acostumbradas, y más de mil cancioncillas más 
 entretenidas de palabras que consumadas en el canto habiendo cantado, 
 mandó el rey a Neifile que cantase una en su nombre; la cual con voz 
 clara y alegre, así placenteramente y sin dilación comenzó:

Yo soy muy jovencita, y de buen grado me alegro y canto en la estación florida merced a Amor y al pensar extasiado.

Voy por los verdes prados contemplando las flores blancas, gualdas y 
 encarnadas, las rosas sobre espinas levantadas, los lirios, y los voy 
 relacionando con el rostro de aquel a cuyo mando porque me ama estaré 
 siempre rendida sin tener más deseo que su agrado.

Y cuando alguna encuentro por mi vía que me recuerda por demás a él, 
 yo la cojo y la beso y le hablo de él, y tal cual soy, así el ánima mía 
 le abro entera y le cuento mi porfía; luego, con las demás entretejida, 
 de mis rubios cabellos es tocado.

Y ese placer que suele dar la flor a la mirada, el mismo a mí me 
 dona, como si viese a la propia persona que me ha inflamado con su suave
 amor, pero al que llega a causarme su olor mi palabra no acierta a 
 darle vida y con suspiros será divulgado.

Los cuales, en mi pecho al levantarse, no son, como en las otras 
 damas, graves sino que salen cálidos y suaves y ante mi amor van a 
 manifestarse; quien, al oírlos, viene a presentarse donde estoy, cuando 
 pienso conmovida: «¡No me aflijas y ven pronto a mi lado!».

Mucho fue por el rey y por todas las señoras alabada la cancioncilla 
 de Neifile; después de la cual, porque ya había pasado parte de la 
 noche, mandó el rey a todos que hasta el día se fuesen a descansar.

TERMINA LA NOVENA JORNADA

JORNADA X

PRINCIPIO

COMIENZA LA DÉCIMA Y ÚLTIMA JORNADA DEL DECAMERÓN, EN LA CUAL BAJO EL
 GOBIERNO DE PÁNFILO, SE DISCURRE SOBRE QUIENES LIBERALMENTE O CON 
 VERDADERA MAGNIFICENCIA HICIERON ALGO, YA EN ASUNTOS DE AMOR, YA EN 
 OTROS.

Aún estaban bermejas algunas nubecillas del occidente, habiendo ya 
 las del oriente, en su extremidad semejantes al oro, llegado a ser 
 luminosísimas por los solares rayos que, aproximándoseles, mucho las 
 herían, cuando Pánfilo, levantándose, a las señoras y a sus compañeros 
 hizo llamar. Y venidos todos, con ellos habiendo deliberado adónde 
 pudiesen ir para su esparcimiento, con lento paso se puso a la cabeza, 
 acompañado por Filomena y Fiameta, y con todos los otros siguiéndole; y 
 hablando de muchas cosas sobre su futura vida, y diciendo y 
 respondiendo, por largo tiempo se fueron paseando; y habiendo dado una 
 vuelta bastante larga, comenzando el sol a calentar ya demasiado, se 
 volvieron a la villa. Y allí, en torno a la clara fuente, habiendo hecho
 enjuagar los vasos, el que quiso bebió algo, y luego entre las 
 placenteras sombras del jardín, hasta la hora de comer se fueron 
 divirtiendo; y luego de que hubieron comido y dormido, como solían 
 hacer, cuando al rey plugo se reunieron, y allí el primer discurso lo 
 ordenó el rey a Neifile, la cual alegremente comenzó así:

NOVELA PRIMERA

Un caballero sirve al rey de España; le parece estar mal 
 recompensado, por lo que el rey, con una prueba evidentísima, le muestra
 que no es culpa suya, sino de su mala fortuna, recompensándole luego 
 generosamente.

Como grandísima gracia, honorables señoras, debo reputar que nuestro 
 rey me haya encargado en primer lugar hablar sobre la magnificencia, la 
 cual, como el sol es hermosura y ornamento del cielo, es claridad y luz 
 de cualquier otra virtud. Contaré, pues, sobre todo una novelita a mi 
 parecer asaz donosa, cuyo recuerdo (con certeza) no podrá ser sino útil.

Debéis, pues, saber que entre los demás valerosos caballeros que 
 desde hace mucho tiempo hasta ahora ha habido en nuestra ciudad, fue 
 uno, y tal vez el mejor, micer Ruggeri de los Figiovanni ; el cual 
 siendo rico y de gran ánimo, y viendo que, considerada la cualidad del 
 vivir y de las costumbres de Toscana, él, quedándose en ella, poco o 
 nada podría demostrar su valor, tomó el partido de irse un tiempo junto a
 Alfonso, rey de España, la fama de cuyo valor sobrepasaba a la de 
 cualquier otro señor de aquellos tiempos; y muy honradamente equipado de
 armas y de caballos y de compañía se fue a él en España y graciosamente
 fue recibido por el rey. Allí, pues, viviendo micer Ruggeri y 
 espléndidamente viviendo y en hechos de armas haciendo maravillosas 
 cosas, muy pronto se hizo conocer como valeroso. Y habiendo estado allí 
 ya algún tiempo observando mucho las maneras del rey, le pareció que 
 éste, ora a uno, ora a otro daba castillos y ciudades y baronías muy 
 poco discretamente, como dándolas a quien no era digno; y porque a él, 
 que entre los que lo eran se consideraba, nada le era dado, juzgó que 
 mucho disminuía aquello su fama; por lo que deliberó irse de allí y 
 pidió licencia al rey. El rey se la concedió y le dio una de las mejores
 mulas que nunca se hubieron cabalgado, y la más hermosa, la cual, por 
 el largo camino que tenía que hacer, fue muy estimada por micer Ruggeri.
 Después de esto, encomendó el rey a un discreto servidor suyo que, de 
 la manera que mejor le pareciese, se ingeniase en cabalgar la primera 
 jornada con micer Ruggeri de guisa que no pareciese mandado por el rey, y
 todo lo que dijese de él lo conservara en la memoria de manera que 
 pudiera decírselo luego, y a la mañana siguiente le mandase que volviera
 a donde estaba el rey. El servidor, estando al cuidado, al salir micer 
 Ruggeri de la ciudad, muy hábilmente se fue acompañándole, diciéndole 
 que venía hacia Italia. Cabalgando, pues, micer Ruggeri en la mula que 
 le había dado el rey, y con aquél de una cosa y de otra hablando, 
 acercándose la hora de tercia, dijo:

—Creo que estaría bien que llevásemos a estercolar a estas bestias.

Y, entrando en un establo, todas menos la mula estercolaron; por lo 
 que, siguiendo adelante, estando siempre el servidor atento a las 
 palabras del caballero, llegaron a un río, y abrevando allí a sus 
 bestias, la mula estercoló en el río. Lo que viendo micer Ruggeri, dijo:

—¡Bah!, desdichado te haga Dios, animal, que eres como el señor que te ha dado a mí.

El servidor se fijó en estas palabras, y como en otras muchas se 
 había fijado caminando todo el día con él, ninguna otra que no fuese en 
 suma alabanza del rey le oyó decir, por lo que a la mañana siguiente, 
 montando a caballo y queriendo cabalgar hacia Toscana, el servidor le 
 dio la orden del rey, por lo que micer Ruggeri incontinenti se volvió 
 atrás. Y habiendo ya sabido el rey lo que había dicho de la mula, 
 haciéndole llamar le preguntó que por qué le había comparado con su 
 mula, o mejor a la mula con él. Micer Ruggeri, con abierto gesto le 
 dijo:

—Señor mío, os asemejáis a ella porque, así como vos hacéis dones a 
 quien no conviene y a quien conviene no los hacéis, así ella donde 
 convenía no estercoló y donde no convenía, sí.

Entonces dijo el rey:

—Micer Ruggeri, el no haberos hecho dones como los he hecho a muchos 
 que en comparación de vos nada son, no ha sucedido porque yo no os haya 
 tenido por valerosísimo caballero y digno de todo gran don; sino por 
 vuestra fortuna, que no me lo ha permitido, en lo que ella ha pecado y 
 yo no. Y que digo verdad os lo mostraré manifiestamente.

A quien Ruggeri repuso:

—Señor mío, yo no me enojo por no haber recibido dones de vos, porque
 no los deseaba para ser más rico, sino porque vos no habéis 
 testimoniado con nada la estima de mi valor, sin embargo, tengo la 
 vuestra por buena excusa y por honrada, y estoy dispuesto a ver lo que 
 os plazca, aunque os crea sin ninguna prueba.

Lo llevó, entonces, el rey a una gran sala donde, como había ordenado
 antes, había dos grandes cofres cerrados, y en presencia de muchos le 
 dijo:

—Micer Ruggeri, en uno de estos cofres está mi corona, el cetro real y
 el orbe y muchos buenos cinturones míos, broches, anillos y otras 
 preciosas joyas que tengo; el otro está lleno de tierra. Coged uno, 
 pues, y el que cojáis será vuestro y podréis ver quién ha sido ingrato 
 hacia vuestro valor, si yo o vuestra fortuna.

Micer Ruggeri, puesto que vio que así agradaba al rey, cogió uno, el 
 cual mandó el rey que fuese abierto, y se encontró que estaba lleno de 
 tierra; con lo que el rey, riéndose, dijo:

—Bien podéis ver, micer Ruggeri, que es verdad lo que os digo de 
 vuestra fortuna; pero en verdad vuestro valor merece que me oponga a sus
 fuerzas. Yo sé que no tenéis la intención de haceros español, y por 
 ello no quiero daros aquí ni castillo ni ciudad, pero el cofre que la 
 fortuna os quitó, aquél a despecho de ella quiero que sea vuestro, para 
 que a vuestra tierra podáis llevároslo y de vuestro valor con el 
 testimonio de mis dones podáis gloriaros con vuestros conciudadanos.

Micer Ruggeri, cogiéndolo, y dadas al rey aquellas gracias que a 
 tamaño don correspondían, con él, contento, se volvió a Toscana.

NOVELA SEGUNDA

Ghino de Tacco apresa al abad de Cluny y le cura del estómago, y 
 luego lo suelta, el cual, volviendo a la corte de Roma, lo reconcilia 
 con el papa Bonifacio, y lo hace caballero Hospitalario.

Alabada había sido ya por todos la magnificencia del rey Alfonso con 
 el caballero florentino cuando el rey, a quien mucho había complacido, 
 ordenó a Elisa que siguiese; la cual, prestamente comenzó:

Delicadas señoras, el haber sido un rey magnífico y el haber usado su
 magnificencia con quien servido le había, no puede decirse que no sea 
 loable y gran cosa, ¿pero qué diríamos si se cuenta que un clérigo ha 
 usado de admirable magnificencia hacia una persona que si la hubiese 
 tenido por enemiga no habría sido reprochado por ello? Ciertamente no 
 otra cosa sino que la del rey fuese virtud y la del clérigo milagro, 
 como sea que éstos son todos mucho más avaros que las mujeres y de toda 
 liberalidad enemigos encarnizados; y por mucho que todo hombre apetezca 
 venganza de las ofensas recibidas, los clérigos, como se ve, aunque 
 paciencia prediquen y sumamente alaben el perdón de las ofensas, más 
 fogosamente que los demás hombres recurren a ella. La cual cosa, es 
 decir, cómo un clérigo fue magnífico, en la historia que sigue podréis 
 saber claramente.

Ghino de Tacco, por su fiereza y por sus robos hombre muy famoso, 
 siendo arrojado de Siena y enemigo de los condes de Santafiore, sublevó 
 Radicófani contra la iglesia de Roma, y estando allí, a cualquiera que 
 por los alrededores pasaba le hacía robar por sus mesnaderos. Ahora 
 bien, estando el Papa Bonifacio VIII en Roma, vino a la corte el abad de
 Cluny, el cual se cree ser uno de los más ricos prelados del mundo; y 
 estropeándosele allí el estómago, le aconsejaron los médicos que fuese a
 los baños de Siena y se curaría sin falta; por lo cual, concediéndoselo
 el Papa, sin preocuparse de la fama de Ghino, con gran pompa de 
 equipaje y de carga y de caballos y de servidumbre se puso en camino. 
 Ghino de Tacco, habiendo sabido su venida, tendió sus redes, y sin 
 perder un solo mozo de mulas, al abad y a todos sus acompañantes y sus 
 cosas cercó en un estrecho lugar; y esto hecho, lo mandó al abad, al 
 cual de su parte muy amablemente le dijo que hiciese el favor de ir a 
 hospedarse con aquel Ghino al castillo. Lo que oyendo el abad, todo 
 furioso respondió que no quería hacerlo, como quien no tenía nada que 
 hacer con Ghino, sino que seguiría su camino y que querría ver quién se 
 lo iba a vedar. Al cual el embajador, humildemente hablando, dijo:

—Señor, habéis venido a un lugar donde, excepto a la fuerza de Dios, 
 nosotros nada tememos y donde las excomuniones y los interdictos están 
 todos excomulgados; y por ello, sufrid por las buenas el complacer a 
 Ghino en esto.

Estaba ya, mientras decían estas palabras, todo el lugar rodeado por 
 bandoleros; por lo que el abad, viéndose apresado con los suyos, muy 
 desdeñoso, con el embajador tomó el camino del castillo, y con él toda 
 su compañía y todo su equipaje. Y habiendo echado pie a tierra, como 
 Ghino quiso, completamente solo fue llevado a una alcobita de un 
 edificio muy oscura e incómoda, y todos los demás hombres fueron, según 
 su condición, muy bien acomodados en el castillo, y los caballos y los 
 equipajes puestos a salvo sin tocar nada de ellos. Y hecho esto, se fue 
 Ghino al abad y le dijo:

—Señor, Ghino, de quien sois huésped, os manda preguntar que os plazca decirle adónde ibais y por qué razón.

El abad, que como discreto había depuesto su altanería, le dijo dónde
 iba y por qué. Ghino, oído esto, se fue, y pensó curarlo sin baños; y 
 haciendo que tuviese siempre encendido en la alcoba un gran fuego, y 
 vigilarla bien, no volvió a verlo hasta la Mañana siguiente; y entonces,
 en un mantel blanquísimo le llevó dos rebanadas de pan tostado y un 
 gran vaso de vino de Comiglia, del mismo del abad, y dijo así al abad:

—Señor, cuando Ghino era más joven estudió medicina, y dice que 
 aprendió que ninguna cura es mejor para el mal de estómago que la que él
 os hará; de la cual estas cosas que os traigo son el principio, y por 
 ello, tomadlas y confortaos con ellas.

El abad, que más hambre tenía que ganas de bromas, aunque lo hiciese 
 malhumorado, se comió el pan y se bebió el vino, y luego muchas cosas 
 altaneras dijo y preguntó sobre muchas, y aconsejó muchas, y 
 especialmente pidió ver a Ghino. Ghino, oyéndolas, algunas las dejó 
 pasar como vanas y a algunas contestó cortésmente, afirmando que, lo 
 antes que pudiese, Ghino lo visitaría; y dicho esto, se separó de él, y 
 no volvió antes del día siguiente, con la misma cantidad de pan tostado y
 de vino; y así lo tuvo muchos días, hasta que se dio cuenta de que el 
 abad había comido unas habas secas que él, a propósito y a escondidas, 
 le había traído y dejado allí. Por la cual cosa, le preguntó de parte de
 Ghino que qué tal le parecía que estaba del estómago; a quien el abad 
 respondió:

—Me parece que estaría bien si estuviese fuera de sus manos; y 
 después de esto de nada tengo tanta gana como de comer, pues tan bien me
 han curado sus medicinas.

Ghino, pues, habiendo de su equipaje mismo y a sus criados hecho 
 arreglar una hermosa alcoba, y hecho preparar un gran convite, al que 
 con muchos hombres del castillo asistió toda la servidumbre del abad, se
 fue a verle la mañana siguiente y le dijo:

—Señor, puesto que os sentís bien, es tiempo de salir de la 
 enfermería —y cogiéndolo de la mano a la cámara que le habían arreglado 
 le llevó, y dejándolo en ella con su gente, fue a vigilar para que el 
 convite fuese magnífico.

El abad, con los suyos un rato se entretuvo, y cómo había sido su 
 vida les contó, mientras ellos por el contrario le dijeron que habían 
 sido maravillosamente honrados por Ghino; pero llegada la hora de comer,
 el abad y todos los demás fueron, ordenadamente, servidos con buenos 
 manjares y buenos vinos, sin que Ghino se diese a conocer al abad 
 todavía. Pero luego de que el abad unos cuantos días vivió de esta 
 manera, habiendo hecho Ghino traer a una sala todo su equipaje, y a un 
 patio que estaba debajo de ella todos sus caballos hasta el más 
 miserable rocín, fue al abad y le preguntó que qué tal estaba y si se 
 sentía lo bastante fuerte para cabalgar; a lo que el abad respondió que 
 estaba muy fuerte y bien curado del estómago, y que estaría bien en 
 cuanto se viese fuera de las manos de Ghino. Llevó entonces Ghino al 
 abad a la sala donde estaban su equipaje y todos sus servidores, y 
 haciéndole asomar a una ventana desde donde podía ver todos sus 
 caballos, dijo:

—Señor abad, debéis saber que el ser noble y arrojado de su patria y 
 pobre, y el tener muchos y poderosos enemigos, han conducido a Ghino de 
 Tacco, que soy yo, a ser ladrón de caminos y enemigo de la Iglesia de 
 Roma para poder defender mi vida y mi nobleza, y no la maldad de ánimo. 
 Pero porque me parecéis valeroso señor, después de haberos curado el 
 estómago no entiendo trataros como lo haría a otros, que, cuando los 
 tuviese en mis manos como os tengo a vos, me quedaría con la parte de 
 sus cosas que me pareciese; sino me parece que vos, considerando mi 
 necesidad, me entreguéis la parte de vuestras cosas que vos mismo 
 queráis. Todas están aquí ante vos, y vuestros caballos podéis verlos en
 el patio desde esta ventana; y por ello, parte o todo, según os plazca,
 tomad, y desde ahora en adelante quede el iros o el quedaros a vuestro 
 arbitrio.

Maravillóse el abad de que un ladrón de caminos pronunciase palabras 
 tan magnánimas, y placiéndole mucho, súbitamente desaparecidos su ira y 
 su malhumor, y transformados en benevolencia, convertido en amigo de 
 Ghino en su corazón corrió a abrazarlo, diciendo:

—Juro ante Dios que por ganar la amistad de un hombre tal como ahora 
 juzgo que eres, soportaría recibir mucho mayores ofensas que la que me 
 parece que hasta ahora me has hecho. ¡Maldita sea la fortuna que a tan 
 condenable oficio te obliga!

Y después de esto, habiendo hecho de sus muchas cosas coger algunas 
 poquísimas y necesarias, y lo mismo de los caballos, y dejándole todas 
 las otras, se volvió a Roma.

Había sabido el Papa la prisión del abad, y aunque mucho le había 
 dolido, al verlo le preguntó que cómo le habían sentado los baños; al 
 cual, sonriendo, repuso el abad:

—Santo Padre, antes de llegar a los baños encontré un valeroso médico que óptimamente me ha curado.

Y le contó el modo, de lo que se rió el Papa; al que el abad, 
 continuando su conversación y movido por la grandeza de su ánimo, pidió 
 una gracia. El Papa, creyendo que le pediría otra cosa, liberalmente 
 ofreció hacer lo que pidiese. Entonces el abad dijo:

—Santo Padre, lo que entiendo pediros es que otorguéis vuestra gracia
 a Ghino de Tacco mi médico, porque entre los demás hombres valerosos y 
 de pro que nunca he conocido, él es con certeza uno de los mejores, y el
 mal que hace juzgo que es mucho más culpa de la fortuna que suya; la 
 cual, si vos, dándole algo con lo que pueda vivir según su condición, 
 cambiáis, no dudo que en poco tiempo no os parezca a vos lo que a mí me 
 parece.

El Papa, al oír esto, como quien fue de gran ánimo y admirador de los
 hombres valerosos, dijo que lo haría de buena gana si tan de pro era 
 como decía, y que lo hiciese venir sin temor. Vino, pues, Ghino, sobre 
 fianza, como plugo al abad, a la corte; y no había estado mucho junto al
 Papa cuando le reputó por valeroso, y dándole su paz, le otorgó un gran
 priorazgo del Hospital, habiéndole hecho caballero de éste; el cual, 
 mientras vivió, lo mantuvo como amigo y servidor de la Santa Iglesia y 
 del abad de Cluny.

NOVELA TERCERA

Mitrídanes, envidioso de la cortesía de Natán, yendo a matarlo, sin 
 conocerlo se encuentra con él, e, informado por él mismo sobre lo que 
 debe hacer, lo encuentra en un bosquecillo como éste lo había dispuesto;
 el cual, al reconocerlo, se avergüenza y se hace amigo suyo.

Cosa semejante a un milagro les parecía, en verdad, a todos haber 
 escuchado; es decir, que un clérigo hubiese hecho algo magnífico; pero 
 callando ya la conversación de las señoras, mandó el rey a Filostrato 
 que continuase; el cual, prestamente, comenzó:

Nobles señoras, grande fue la magnificencia del rey de España y acaso
 mucho más inaudita la del abad de Cluny, ¡pero tal vez no menos 
 maravilloso os parecerá oír que uno, por liberalidad, a otro que deseaba
 su sangre y también su espíritu, con circunspección se dispuso a 
 entregársela! y lo habría hecho si aquél hubiera querido tomarlo, tal 
 como en una novelita mía pretendo mostraros.

Certísimo es, si se puede dar fe a las palabras de algunos genoveses y
 de otros hombres que han estado en aquellas tierras, que en la parte de
 Cata, hubo un hombre de linaje noble y rico sin comparación, llamado 
 por nombre Natán, el cual teniendo una finca cercana a un camino por el 
 cual casi obligadamente pasaban todos los que desde Poniente a las 
 partes de Levante o de Levante a Poniente querían venir, y teniendo el 
 ánimo grande y liberal y deseoso de ser conocido por sus obras, teniendo
 allí muchos maestros, hizo allí en poco espacio de tiempo construir una
 de las mayores y más ricas mansiones que nunca fueran vistas, y con 
 todas las cosas que eran necesarias para recibir y honrar a gente noble 
 la hizo óptimamente proveer. Y teniendo numerosa y buena servidumbre, 
 con agrado y con fiestas a quienquiera que iba o venía hacía recibir y 
 honrar; y tanto perseveró en tal loable costumbre que ya no solamente en
 Levante, sino en Poniente se le conocía por su fama. Y estando ya 
 cargado de años, pero no cansado de ejercitar la cortesía, sucedió que 
 llegó su fama a los oídos de un joven llamado Mitrídanes, de una tierra 
 no lejana de la suya, el cual, viéndose no menos rico que lo era Natán, 
 sintiéndose celoso de su fama y de su virtud, se propuso o anularla u 
 ofuscarla con mayores liberalidades; y haciendo construir una mansión 
 semejante a la de Natán, comenzó a hacer las más desmedidas cortesías 
 que nunca nadie había hecho a quien iba o venia por allí, y sin duda en 
 poco tiempo muy famoso se hizo. Ahora bien, sucedió un día que, estando 
 el joven completamente solo en el patio de su mansión, una mujercita, 
 que había entrado por una de las puertas de la mansión, le pidió limosna
 y la obtuvo; y volviendo a entrar por la segunda puerta hasta él, la 
 recibió de nuevo, y así sucesivamente hasta la duodécima; y volviendo la
 decimotercera vez, dijo Mitrídanes:

—Buena mujer, eres muy insistente en tu pedir —y no dejó, sin 
 embargo, de darle una limosna. La viejecita, oídas estas palabras, dijo:

—¡Oh liberalidad de Natán, qué maravillosa eres!, que por treinta y 
 dos puertas que tiene su mansión, como ésta, entrando y pidiéndole 
 limosna, nunca fui reconocida por él (o al menos no lo mostró) y siempre
 la obtuve; y aquí no he venido más que trece todavía y he sido 
 reconocida y reprendida.

Y diciendo esto, sin más volver, se fue. Mitrídanes, al oír las 
 palabras de la vieja, como quien lo que escuchaba de la fama de Natán lo
 consideraba disminución de la suya, en rabiosa ira encendido comenzó a 
 decir:

—¡Ay, triste de mí! ¿Cuándo alcanzaré la liberalidad de las grandes 
 cosas de Natán, que no sólo no lo supero como busco, sino que en las 
 cosas pequeñísimas no puedo acercármele? En verdad me canso en vano si 
 no lo quito de la tierra; la cual cosa, ya que la vejez no se lo lleva, 
 conviene que la haga con mis propias manos.

Y con este ímpetu se levantó, sin decir a ninguno su intención y, 
 montando a caballo con pocos acompañantes, después de tres días llegó a 
 donde vivía Natán; y habiendo a sus compañeros ordenado que fingiesen no
 conocerle y que se procurasen un albergue hasta que recibiesen de él 
 otras órdenes, llegando allí al caer la tarde y estando solo, no muy 
 lejos de la hermosa mansión encontró a Natán solo, el cual, sin ningún 
 hábito pomposo, estaba dándose un paseo; a quien él, no conociéndole, 
 preguntó si podía decirle dónde vivía Natán. Natán alegremente le 
 repuso:

—Hijo mío, nadie en esta tierra puede mostrártelo mejor que yo, y por ello, cuando gustes te llevaré allí.

El joven dijo que le agradaría pero que, si podía ser, no quería ser visto ni conocido de Natán; al cual Natán dijo:

—También esto haré, pues que te place.

Echando, pues, Mitrídanes pie a tierra, con Natán, que agradabilísima
 conversación muy pronto trabó con él, hasta su mansión se fue. Allí 
 hizo Natán a uno de sus criados coger el caballo del joven, y al oído le
 ordenó que prestamente arreglase con todos los de la casa que ninguno 
 le dijera al joven que él era Natán; y así se hizo. Pero cuando ya en la
 mansión estuvieron, llevó a Mitrídanes a una hermosísima cámara donde 
 nadie le veía sino quienes él había señalado para su servicio; y, 
 haciéndolo honrar sumamente, él mismo le hacía compañía. Estando con el 
 cual Mitrídanes, aunque le tuviese la reverencia que a un padre, le 
 preguntó que quién era; al cual respondió Natán:

—Soy un humilde servidor de Natán, que desde mi infancia he 
 envejecido con él, y nunca me elevó a otro estado que al que me ves; por
 lo cual, aunque todos los demás le alaben tanto, poco puedo alabarle 
 yo.

Estas palabras llevaron algunas esperanza a Mitrídanes de poder con 
 mejor consejo y con mayor seguridad llevar a efecto su perverso 
 propósito; al cual, Natán, muy cortésmente le preguntó quién era y qué 
 asunto le traía por allí, ofreciéndole su consejo y su ayuda en lo que 
 pudiera. Mitrídanes tardó un tanto en responder y decidiéndose por fin a
 confiarse con él, con largo circunloquio, le pidió su palabra y luego 
 el consejo y la ayuda; y quién era él y por qué había venido, y movido 
 por qué sentimiento, enteramente le descubrió. Natán, oyendo el discurso
 y feroz propósito de Mitrídanes, mucho se enojó en su interior, pero 
 sin tardar mucho, con fuerte ánimo e impasible gesto le respondió:

—Mitrídanes, noble fue tu padre y no quieres desmerecer de él, tan 
 alta empresa habiendo acometido como lo has hecho, es decir, la de ser 
 liberal con todos; y mucho la envidia que por la virtud de Natán sientes
 alabo porque, si de éstas hubiera muchas, el mundo, que es misérrimo, 
 pronto se haría bueno. La intención que me has descubierto sin duda 
 permanecerá oculta, para la cual antes un consejo útil que una gran 
 ayuda puedo ofrecerte: el cual es éste. Puedes ver desde aquí un 
 bosquecillo al que Natán casi todas las mañanas va él solo a pasearse 
 durante un buen rato: allí fácil te será encontrarlo y hacerle lo que 
 quieras; al cual, si matas, para que puedas sin impedimento a tu casa 
 volver, no por el camino por el que viniste, sino por el que ves a la 
 izquierda irás para salir del bosque, porque aunque algo más salvaje 
 sea, está más cerca de tu casa y por consiguiente, más seguro.

Mitrídanes, recibida la información y habiéndose despedido Natán de 
 él, ocultamente a sus compañeros (que también estaban allí adentro) hizo
 saber dónde debían esperarlo al día siguiente. Pero luego de que hubo 
 llegado el nuevo día, Natán, no habiendo cambiado de intención por el 
 consejo dado a Mitrídanes, ni habiéndolo cambiado en nada, se fue solo 
 al bosquecillo y se dispuso a morir. Mitrídanes, levantándose y cogiendo
 su arco y su espada, que otras armas no tenía, y montado a caballo, se 
 fue al bosquecillo, y desde lejos vio a Natán solo ir paseándose por él;
 y queriendo, antes de atacarlo, verlo y oírlo hablar, corrió hacia él 
 y, cogiéndolo por el turbante que llevaba en la cabeza, dijo:

—¡Viejo, muerto eres!

Al que nada respondió Natán sino:

—Entonces es que lo he merecido.

Mitrídanes, al oír su voz y mirándole a la cara, súbitamente 
 reconoció que era aquel que le había benignamente recibido y fielmente 
 aconsejado; por lo que de repente desapareció su furor y su ira se 
 convirtió en vergüenza. Con lo que, arrojando lejos la espada que para 
 herirlo había desenvainado, bajándose del caballo, corrió llorando a 
 arrojarse a los pies de Natán y dijo:

—Manifiestamente conozco, carísimo padre, vuestra liberalidad, viendo
 con cuánta prontitud habéis venido a entregarme vuestro espíritu, del 
 que, sin ninguna razón, me mostré a vos mismo deseoso; pero Dios, más 
 preocupado de mi deber que yo mismo, en el punto en que mayor ha sido la
 necesidad me ha abierto los Ojos de la inteligencia, que la mísera 
 envidia me había cerrado; y por ello, cuanto más pronto habéis sido en 
 complacerme, tanto más conozco que debo hacer penitencia por mi error: 
 tomad, pues, de mí, la venganza que estimáis convenientemente para mi 
 pecado.

Natán hizo levantar a Mitrídanes, y tiernamente lo abrazó y lo besó, y le dijo:

—Hijo mío, en tu empresa, quieras llamarla mala o de otra manera, no 
 es necesario pedir ni otorgar perdón porque no la emprendiste por odio, 
 sino por poder ser tenido por el mejor. Vive, pues, confiado en mí, y 
 ten por cierto que no vive ningún otro hombre que te ame tanto como yo, 
 considerando la grandeza de tu ánimo que no a amasar dineros, como hacen
 los miserables, sino a gastar los amasados se ha entregado; y no te 
 avergüences de haber querido matarme para hacerte famoso ni creas que yo
 me maraville de ello.

Los sumos emperadores y los grandísimos reyes no han ampliado sus 
 reinos, y por consiguiente su fama, sino con el arte de matar no sólo a 
 un hombre como tú querías hacer, sino a infinitos, e incendiar países y 
 abatir ciudades; por lo que si tú, por hacerte más famoso, sólo querías 
 matarme a mí, no hacías nada maravilloso ni extraño, sino muy 
 acostumbrado.

Mitrídanes, no excusando su perverso deseo sino alabando la honesta 
 excusa que Natán le encontraba, razonando llegó a decirle que se 
 maravillaba sobremanera de cómo Natán había podido disponerse a aquello y
 a darle la ocasión y el consejo; al cual dijo Natán:

—Mitrídanes, no quiero que ni de mi consejo ni de mi disposición te 
 maravilles porque desde que soy dueño de mí mismo y dispuesto a hacer lo
 mismo que tú has emprendido, ninguno ha habido que llegase a mi casa 
 que yo no lo contentase en lo que pudiera en lo que fuese por él pedido.
 Viniste tú deseoso de mi vida; por lo que, al oírtela solicitar, para 
 que no fuese el único que sin obtener lo que habías pedido se fuese de 
 aquí, prestamente decidí dártela y para que la tuvieses aquel consejo te
 di que creí que era bueno para obtener la mía y no perder la tuya; y 
 por ello todavía te digo y ruego que, si te place, la tomes y te 
 satisfagas con ella; no sé cómo podría emplearla mejor. Ya la he usado 
 ochenta años y la he gastado en mis deleites y en mis consuelos; y sé 
 que, según el curso de la naturaleza, como sucede a los demás hombres y 
 generalmente a todas las cosas, por poco tiempo ya podrá serme otorgada;
 por lo que juzgo que es mucho mejor darla, como siempre he dado y 
 gastado mis tesoros, que quererla conservar tanto que contra mi voluntad
 me sea arrebatada por la naturaleza. Pequeño don es dar cien años; 
 ¿cuánto menor será dar seis u ocho que me queden por estar aquí? Tómala,
 pues, si te agrada, te ruego, porque mientras he vivido aquí todavía no
 he encontrado a nadie que la haya deseado y no sé cuándo pueda 
 encontrar a alguno, si no la tomas tú que la deseas; y por ello, antes 
 de que disminuya su valor tómala, te lo ruego.

Mitrídanes, avergonzándose profundamente, dijo:

—No quiera Dios que cosa tan preciosa como es vuestra vida vaya yo a 
 tomarla, quitándola a vos, y ni siquiera que la desee, como antes hacía;
 a la cual no ya no disminuiría sus años, sino que le añadiría de los 
 míos si pudiese.

A quien prestamente Natán dijo:

—Y si puedes, ¿querrías añadírselos? Y me harías hacer contigo lo que
 nunca con nadie he hecho, es decir, coger sus cosas, que nunca a nadie 
 las cogí.

—Sí —dijo súbitamente Mitrídanes.

—Pues —dijo Natán— harás lo que voy a decirte. Te quedarás, joven 
 como eres, aquí en mi casa y te llamarás Natán, y yo me iré a la tuya y 
 siempre me haré llamar Mitrídanes.

Entonces Mitrídanes repuso:

—Si yo supiese obrar tan bien como sabéis vos y habéis sabido, 
 tomaría sin pensarlo demasiado lo que me ofrecéis; pero porque me parece
 ser muy cierto que mis obras disminuirían la fama de Natán y yo no 
 entiendo estropear en otra persona lo que no sé lograr para mí, no lo 
 tomaré.

Estos y muchos otros amables razonamientos habidos entre Natán y 
 Mitrídanes, cuando plugo a Natán juntos hacia la mansión volvieron, 
 donde Natán, muchos días sumamente honró a Mitrídanes y con todo ingenio
 y sabiduría le confortó en su alto y grande propósito. Y queriendo 
 Mitrídanes con su compañía volver a casa, habiéndole Natán muy bien 
 hecho conocer que nunca en liberalidad podría vencerle, le dio su 
 licencia.

NOVELA CUARTA

Micer Gentile de los Carisendi, llegado de Módena, saca de la 
 sepultura a una dama amada por él, enterrada por muerta, la cual, 
 confortada, pare un hijo varón, y micer Gentile a ella y a su hijo los 
 restituye a Niccoluccio Caccianernici, su marido.

Maravillosa cosa pareció a todos que alguien fuese liberal con su 
 propia sangre: y afirmaron que verdaderamente Natán había sobrepasado la
 del rey de España y la del abad de Cluny. Pero después de que durante 
 un rato unas cosas y otras se dijeron, el rey, mirando a Laureta, le 
 demostró que deseaba que narrase ella; por la cual cosa, Laureta 
 prestamente comenzó:

Jóvenes señoras, magníficas y bellas han sido las contadas, y no me 
 parece que se nos haya dejado nada para decir a nosotros por donde 
 novelando podamos discurrir (tan ocupado está todo por la excelencia de 
 las magnificencias contadas) si de los asuntos de amor no echamos mano, 
 los cuales a toda materia de narración ofrecen abundantísima copia. Y 
 por ello, tanto por esto como porque a ello debe principalmente 
 inducirnos nuestra edad, me place contaros un gesto de magnificencia 
 hecho por un enamorado, el cual, todo considerado, no os parecerá menor 
 por ventura que alguno de los mostrados, si es verdad aquello de que los
 tesoros se dan, las enemistades se olvidan y se pone la propia vida, el
 honor y la fama, que es mucho más, en mil peligros por poder poseer la 
 cosa amada.

Hubo, pues, en Bolonia, nobilísima ciudad de Lombardía, un caballero 
 muy digno de consideración por su virtud y nobleza de sangre, que fue 
 llamado micer Gentile de los Carisendi. El cual joven, de una noble 
 señora llamada doña Catalina, mujer de un Niccoluccio Caccianernici, se 
 enamoró; y porque mal era correspondido por el amor de la señora, como 
 desesperado y siendo llamado por la ciudad de Módena para ser allí 
 podestá, allí se fue. En este tiempo, no estando Niccoluccio en Bolonia,
 y habiéndose su mujer ido a una posesión suya a unas tres millas de la 
 ciudad porque estaba grávida, sucedió que le sobrevino un fiero 
 accidente, de tanta fuerza que apagó en ella toda señal de vida y por 
 ello aun por algún médico fue juzgada muerta; y porque sus más próximos 
 parientes decían que habían sabido por ella que no estaba todavía 
 grávida de tanto tiempo como para que la criatura pudiese ser perfecta, 
 sin tomarse otro cuidado, tal cual estaba, en una sepultura de una 
 iglesia vecina, después de mucho llorar, la sepultaron. La cual cosa, 
 inmediatamente por un amigo suyo le fue hecha saber a micer Gentile, el 
 cual de ello, aunque de su gracia hubiese sido indigentísimo, se dolió 
 mucho, diciéndose finalmente:

«He aquí, doña Catalina, que estás muerta; yo, mientras viviste, 
 nunca pude obtener de ti una sola mirada; por lo que, ahora que no 
 podrás prohibírmelo, muerta como estás, te quitaré algún beso.»

Y dicho esto, siendo ya de noche, organizando las cosas para que su 
 ida fuese secreta, montando a caballo con un servidor suyo, sin 
 detenerse un momento, llegó a donde sepultada estaba la dama; y abriendo
 la sepultura, en ella con cuidado y cautela entró, y echándose a su 
 lado, su rostro acercó al de la señora y muchas veces derramando muchas 
 lágrimas, la besó. Pero así como vemos que el apetito de los hombres no 
 está nunca contento con ningún límite, sino que siempre desea más, y 
 especialmente el de los amantes, habiendo éste decidido no quedarse 
 allí, se dijo:

«¡Bah!, ¿por qué no le toco, ya que estoy aquí, un poco el pecho? No debo tocarla más y nunca la he tocado.»

Vencido, pues, por este apetito, le puso la mano en el seno y 
 teniéndola allí durante algún espacio, le pareció sentir que en alguna 
 parte le latía el corazón; y, después de que hubo alejado de sí todo 
 temor, buscando con más atención, encontró que con seguridad no estaba 
 muerta, aunque poca y débil juzgase su vida; por lo que, lo más 
 suavemente que pudo, ayudado por su servidor, la sacó del monumento y 
 poniéndola delante en el caballo, secretamente la llevó a su casa de 
 Bolonia. Estaba allí su madre, valerosa y discreta señora, que después 
 que de su hijo hubo extensamente todo oído, movida a compasión, 
 ocultamente, con grandísimos fuegos y con algún baño, a aquella le 
 volvió la desmayada vida. Al volver en sí la cual, dio la señora un gran
 suspiro y dijo:

—¡Ay!, ¿pues dónde estoy?

A lo que la valerosa señora respondió:

—Tranquilízate, estás en buen lugar.

Ella, vuelta en sí y mirando alrededor, no conociendo dónde estaba y 
 viendo delante a micer Gentile, llena de maravilla a la madre de éste 
 rogó que le dijese de qué guisa había ella venido aquí, a la cual micer 
 Gentile ordenadamente contó todas las cosas. De lo que doliéndose ella, 
 después de un poco le dio las gracias que pudo y luego le rogó, por el 
 amor que le había tenido y por cortesía suya, en su casa no recibir nada
 que menoscabase su honor ni el de su marido, y al llegar el día, que la
 dejase volver a su casa propia; a quien micer Gentile repuso:

—Señora, cualquiera que mi deseo haya sido en tiempos pasados, no 
 entiendo al presente ni nunca en adelante (puesto que Dios me ha 
 concedido esta gracia que de la muerte a la vida os ha devuelto a mí, 
 siendo el motivo el amor que en el pasado os he tenido) trataros ni aquí
 ni en ninguna otra parte sino como a una querida hermana. Pero el 
 beneficio que os he hecho esta noche merece algún galardón; y por ello 
 quiero que no me neguéis una gracia que voy a pediros.

Al cual la señora benignamente repuso que estaba dispuesta a ello si es que podía y era honesto. Micer

Gentile dijo entonces:

—Señora, todos vuestros parientes y todos los boloñeses creen y 
 tienen por cierto que estáis muerta, por lo que nadie hay que os espere 
 en casa; y por ello quiero pediros como gracia que queráis quedaros aquí
 ocultamente con mi madre hasta que yo vuelva de Módena, que será 
 pronto. Y la razón por la que os lo pido es porque deseo, en presencia 
 de los mejores ciudadanos de esta ciudad, hacer de vos un precioso y 
 solemne don a vuestro marido.

La dama, sabiendo que estaba obligada al caballero y que la petición 
 era honesta, aunque mucho desease alegrar con su vida a sus parientes, 
 se dispuso a hacer aquello que micer Gentile pedía, y así lo prometió y 
 dio su palabra. Y apenas habían terminado las palabras de su respuesta 
 cuando sintió que el tiempo de dar a luz había llegado; por lo que, 
 tiernamente por la madre de micer Gentile ayudada, no mucho después 
 parió un hermoso varón, la cual cosa muy mucho redobló la alegría de 
 micer Gentile y la suya. Micer Gentile ordenó que las cosas necesarias 
 fuesen preparadas y que ella fuese atendida como si su propia mujer 
 fuese, y a Módena secretamente se volvió. Terminado allí el tiempo de su
 oficio y teniendo que volver a Bolonia, hizo que, la mañana que debía 
 entrar en Bolonia, se preparase un gran convite en su casa para muchos y
 nobles señores de Bolonia entre los cuales estaba Niccoluccio 
 Caccianernici; y habiendo vuelto y echado pie a tierra y encontrándose 
 con ellos, habiendo también encontrado a la señora más hermosa y más 
 sana que nunca y que su hijo estaba bien, con alegría incomparable a sus
 invitados sentó a la mesa y les hizo servir magníficamente muchos 
 manjares. Y estando ya cerca de su fin la comida, habiendo él dicho 
 primeramente a la señora lo que intentaba hacer y arreglado con ella la 
 manera en que debía conducirse, así comenzó a hablar:

—Señores, me acuerdo de haber oído alguna vez que en Persia hay una 
 costumbre honrada según mi juicio, la cual es que cuando alguien quiere 
 honrar sumamente a su amigo lo invita a su casa y allí le muestra la 
 cosa más preciada que tenga, sea su mujer, su amiga, o su hija, 
 ¡afirmando que, si pudiese, tal como le muestra aquello, con mucho más 
 agrado le mostraría su corazón!; la cual entiendo yo seguir en Bolonia. 
 Vosotros, por vuestra merced, habéis honrado mi convite y yo quiero 
 honraros a lo persa mostrándoos la cosa más preciada que tengo en el 
 mundo y que siempre voy a tener. Pero antes de hacerlo os ruego que me 
 digáis lo que opináis de una duda que voy a plantearos. Hay una persona 
 que tiene en casa a un bueno y fiel servidor que enferma gravemente; 
 este tal, sin esperar a ver el final del siervo enfermo lo hace llevar a
 mitad de la calle y no se preocupa más de él; viene un extraño y, 
 movido a compasión por el enfermo, se lo lleva a su casa y con gran 
 solicitud y con gastos lo devuelve a su salud primera; querría yo saber 
 ahora si, teniéndolo y usando de sus servicios, su señor puede en toda 
 equidad dolerse o quejarse del segundo si, al pedírselo, no quisiera 
 devolvérselo.

Los gentileshombres, después de varios razonamientos entre sí y 
 concurriendo todos en la misma opinión, a Niccoluccio Caccianernici, 
 porque era un conversador bueno y ornado, encargaron de la respuesta. 
 Éste, alabando primeramente la costumbre persa, dijo que él con los 
 demás estaba concorde en esta opinión: que el primer señor ningún 
 derecho tenía ya sobre su servidor puesto que en semejante caso no 
 solamente lo había abandonado sino arrojado de sí, y que por los 
 beneficios recibidos del segundo justamente parecía haber pasado a ser 
 su servidor; por lo que, teniéndolo, ningún daño, ninguna fuerza, 
 ninguna injuria le hacía al primero. Los demás hombres que a la mesa 
 estaban, que mucho hombre valeroso había, dijeron juntos que sostenían 
 lo que había sido contestado por Niccoluccio. El caballero, contento con
 tal respuesta y con que Niccoluccio la hubiese dado, afirmó que él 
 también era de aquella opinión y luego dijo:

—Tiempo es ahora de que según mi promesa yo os honre.

Y llamados dos de sus servidores, los envió a la señora, a quien 
 había hecho vestir y adornar egregiamente, y le mandó pedir que viniese a
 alegrar a los hombres nobles con su presencia. La cual, tomando en 
 brazos a su hermosísimo hijito, acompañada por dos servidores, vino a la
 sala y, como plugo al caballero, junto a uno de los valerosos hombres 
 se sentó; y él dijo:

—Señores, ésta es la cosa más preciada que tengo y que entiendo tener más que ninguna otra; mirad si os parece que tengo razón.

Los gentileshombres, honrándola y loándola mucho, y afirmando al 
 caballero que como preciosa debía tenerla, comenzaron a mirarla; y 
 muchos había allí que le habrían dicho quién era si por muerta no la 
 hubiesen tenido; pero sobre todo la miraba Niccoluccio. El cual, 
 habiéndose alejado un poco el caballero, como quien ardía en deseos de 
 saber quién era ella, no pudiendo contenerse le preguntó si boloñesa era
 o forastera. La señora, oyendo que su marido le preguntaba, con trabajo
 se contuvo en responderle, pero para seguir la orden que le habían 
 dado, se calló. Algún otro le preguntó si era suyo aquel niñito, y 
 alguno si era la mujer de micer Gentile o de alguna manera pariente 
 suya; a los cuales no dio ninguna respuesta. Pero llegando micer 
 Gentile, dijo alguno de sus invitados:

—Señor, hermosa cosa es esta vuestra, pero parece muda; ¿lo es?

—Señores ——dijo micer Gentile—, el no haber ella hablado al presente es no pequeña prueba de su virtud.

—Decidnos, pues, vos —siguió el mismo— quién es.

Dijo el caballero:

—Lo haré de buen grado si me prometéis que por nada que diga nadie se moverá de su sitio hasta que esté terminada mi historia.

Habiéndolo prometido todos, y habiendo ya levantado las mesas, micer Gentile, sentándose junto a la señora, dijo:

—Señores, esta señora es aquel siervo leal y fiel sobre el cual os he
 hecho antes una pregunta; la cual, poco estimada por los suyos, y como 
 vil y ya no útil arrojada en mitad de la calle, fue recogida por mí y 
 con mi solicitud y obras arrancada de las manos de la muerte; y Dios, 
 mirando mi puro afecto, de cuerpo espantable en tan hermosa la ha hecho 
 volverse. Pero para que claramente entendáis cómo esto me ha sucedido, 
 brevemente os lo aclararé.

Y comenzando desde su enamoramiento de ella, lo que sucedido había 
 hasta entonces distintamente narró, con gran maravilla de los oyentes, y
 luego añadió:

—Por las cuales cosas, si mudado no habéis la opinión de hace un 
 momento ahora, y especialmente Niccoluccio, esta mujer merecidamente es 
 mía, y nadie puede reclamármela a justo título.

A esto nadie repuso sino que esperaban todos lo que iba a decir 
 después. Niccoluccio y los demás que allí estaban, y la señora lloraban 
 de compasión; pero micer Gentile, poniéndose en pie y tomando en sus 
 brazos al pequeñito y a la señora de la mano y yendo hacia Niccoluccio 
 dijo:

—Vamos, compadre, no te devuelvo a tu mujer, a quien tus parientes y 
 los tuyos echaron a la calle, sino que quiero darte a esta señora, mi 
 comadre, con este hijito suyo, el cual estoy seguro de que fue 
 engendrado por ti y a quien sostuve en el bautismo y le di por nombre 
 Gentile: y te ruego que porque haya estado en mi casa cerca de tres 
 meses no te sea menos cara; que te juro por el Dios que tal vez de ella 
 enamorarme hizo para que mi amor fuera, como ha sido, la ocasión de su 
 salvación, que nunca ni con su padre ni con su madre ni contigo más 
 honestamente ha vivido de lo que lo ha hecho junto a mi madre en mi 
 casa.

Y dicho esto, se volvió a la señora y dijo:

—Señora, ahora ya de todas las promesas que me habéis hecho os libero y libre os dejo con Niccoluccio.

Y habiendo devuelto a la mujer y al niño a los brazos de Niccoluccio,
 volvió a sentarse. Niccoluccio deseosamente recibió a su mujer y a su 
 hijo, tanto más alegre cuanto más lejos estaba de esperarlos; y lo mejor
 que pudo y supo dio las gracias al caballero; y los demás, que todos de
 compasión lloraban, de esto le alabaron mucho, y alabado fue de quien 
 lo oyó. La señora, con maravillosa fiesta fue recibida en su casa y como
 resucitada fue mucho tiempo mirada con admiración por los boloñeses; y 
 micer Gentile siempre amigo vivió de Niccoluccio y de sus parientes y de
 los de la señora.

¿Qué, pues, diréis, aquí, benignas señoras? ¿Estimaréis que haber 
 dado un rey su cetro y su corona, y un abad sin que nada le costase 
 haber reconciliado a un malhechor con el Papa, y un viejo poner la 
 garganta al cuchillo del enemigo, son dignos de igualar la acción de 
 micer Gentile? El cual, joven y ardiente, y

pareciéndole a justo título tener derecho a aquello que el descuido 
 ajeno había desechado y él por su buena fortuna había recogido, no sólo 
 templó honestamente su fuego, sino que liberalmente lo que solía con 
 todos sus pensamientos tratar de robar, teniéndolo, lo restituyó. Por 
 cierto que ninguna de las antes contadas me parece asemejarse a ésta.

NOVELA QUINTA

Doña Dianora pide a micer Ansaldo un jardín de enero bello como en 
 mayo, micer Ansaldo, comprometiéndose con un nigromante, se lo da; el 
 marido le concede que haga lo que guste micer Ansaldo el cual, oída la 
 liberalidad del marido, la libra de la promesa y el nigromante, sin 
 querer nada de lo suyo, libra de la suya a micer Ansaldo.

Por todos los de la alegre compañía había sido ya micer Gentile 
 elevado al cielo con sumas alabanzas cuando el rey ordenó a Emilia que 
 siguiese; la cual, desenvueltamente, como deseosa de hablar, así 
 comenzó:

Blandas señoras, nadie dirá con razón que micer Gentile no obró con 
 magnificencia; pero decir que no se pueda con más tal vez no demuestre 
 que se puede más: lo que pienso contaros con una novelita mía.

En el Friuli, lugar, aunque frío alegre con bellas montañas, muchos 
 ríos y claras fuentes, hay una ciudad llamada Udine en la que vivió una 
 hermosa y noble señora llamada doña Dianora y mujer de un gran hombre 
 rico llamado Gilberto, muy amable y de buena índole; y mereció esta 
 señora por su valor ser sumamente amada por un noble y gran barón que 
 tenía por nombre micer Ansaldo Gradense, hombre de alta condición y en 
 las armas y en la cortesía conocido en todas partes. El cual, 
 ardientemente amándola y haciendo todas las cosas que podía para ser 
 amado por ella, y a ello con frecuencia solicitándola con sus embajadas,
 en vano se cansaba. Y siendo a la señora penosas las solicitaciones del
 caballero y viendo que, aunque le negase todo lo que él pedía, no por 
 ello dejaba él de amarla ni de solicitarla, con una extraña y a su 
 juicio imposible petición pensó que podría quitárselo de encima; y a una
 mujer que a ella venía muchas veces de parte de él, dijo un día así:

—Buena mujer, tú me has afirmado muchas veces que micer Ansaldo me 
 ama sobre todas las cosas y maravillosos dones me has ofrecido de su 
 parte; los cuales quiero que se quede con ellos porque por ellos nunca a
 amarle y a complacerle me llevará. Y si pudiese estar segura de que me 
 ama tanto como decís, sin falta me dejaría ir a amarle y a hacer lo que 
 él quisiese; y por ello, si quisiera asegurarme de ello con algo que voy
 a pedirle, estaría dispuesta a lo que me ordenase.

Dijo la buena mujer:

—¿Qué es, señora, lo que deseáis que haga?

Repuso la señora:

—Lo que deseo es esto: quiero, en el próximo mes de enero, cerca de 
 esta ciudad, un jardín lleno de verdes hierbas, de flores y de frondosos
 árboles, no de otra manera hecho que si fuese en mayo; lo cual, si no 
 lo hace, ni a ti ni a nadie envíe más a mí porque, si más me solicitase,
 tal como yo hasta ahora lo he tenido oculto a mi marido y a mis 
 parientes, así, quejándome a ellos me ingeniaría en quitármelo de 
 encima.

El caballero, oída la petición, y la promesa de su señora, aunque muy
 difícil cosa y casi imposible de hacer le pareciese, y conociendo que 
 no por otra cosa le había pedido la dama aquello, sino para que 
 abandonase toda esperanza, se propuso, sin embargo, intentar todo 
 aquello que pudiese, y por muchas partes del mundo anduvo mirando si a 
 alguien encontraba que ayuda o consejo le diese; y llegó a dar con uno 
 que, si le pagaba bien, le prometía hacerlo con artes nigrománticas. Con
 el cual micer Ansaldo, concertándose por una grandísima cantidad de 
 dinero, alegre esperó el tiempo que le habían ordenado; y venido el 
 cual, siendo grandísimos los fríos y todas las cosas llenas de nieve y 
 de hielo, el valeroso hombre en un hermosísimo prado cercano a la ciudad
 con sus artes hizo de tal manera, la noche a la cual seguía el primer 
 día de enero, que por la mañana apareció, según los que lo veían 
 testimoniaban, uno de los más hermosos jardines que nunca hubo visto 
 nadie, con hierbas y con árboles y con frutos de todas clases. El cual, 
 como micer Ansaldo, contentísimo, hubo visto, haciendo coger frutos de 
 los más hermosos que había y flores de las más bellas, ocultamente los 
 hizo llevar a su señora, e invitarla a ver el jardín por ella pedido 
 para que por él pudiese conocer que la amaba y recordase la promesa que 
 le había hecho y con juramento sellado, y como mujer leal procurase 
 luego cumplirla. La señora, vistos las flores y los frutos, y ya 
 habiendo oído hablar a muchos del maravilloso jardín, comenzó a 
 arrepentirse de su promesa; pero con todo su arrepentimiento, como 
 deseosa de ver cosas extrañas, con muchas otras damas de la ciudad fue a
 ver el jardín, y no sin maravilla alabándolo mucho, más triste que 
 mujer alguna volvió a casa, pensando en aquello a que estaba obligada 
 por ello. Y fue tanto el dolor que, no pudiéndolo esconder bien dentro 
 de sí, hizo que, apareciendo fuera, su marido se diese cuenta; y quiso 
 de todas las maneras que ella le dijese la razón. La señora, por 
 vergüenza, lo calló largo tiempo; por último, obligada, ordenadamente le
 manifestó todo. Gilberto, primeramente, oyendo aquello se enfureció 
 mucho; luego, considerando la pura intención de la señora, arrojando 
 fuera de sí la ira, con más discreción, dijo:

—Dianora, no es de prudente ni de honesta mujer escuchar ninguna 
 embajada de las de tal clase, ni negociar bajo ninguna condición la 
 castidad con nadie. Las palabras recibidas en el corazón por los oídos 
 tienen mayor fuerza que muchos juzgan y casi todo les es posible a los 
 amantes. Mal hiciste, pues, primero al escuchar y luego al hacer un 
 trato; pero como conozco la pureza de tu intención, para liberarte de 
 los lazos de la promesa hecha, te concederé lo que tal vez ningún otro 
 haría, induciéndome a ello también el miedo al nigromante, al cual tal 
 vez micer Ansaldo, si le burlases, podría pedir nuestro daño. Quiero que
 vayas a él y, si de alguna manera puedes, te ingenies en hacer que, 
 conservando tu honestidad, seas liberada de esta promesa; pero si de 
 otro modo no pudiera ser, por esta vez, el cuerpo, pero no el ánimo, 
 concédele.

La mujer, oyendo al marido, lloraba y negaba que tal gracia quisiese 
 de él. A Gilberto, por mucho que su mujer se negase, plugo que fuese 
 así, por lo que, venida la siguiente mañana, al salir la aurora, sin 
 demasiado adornarse, con dos de sus servidores delante y con una 
 camarera detrás, se fue la señora a casa de micer Ansaldo. El cual, al 
 oír que su señora había venido a verle, se maravilló fuertemente, y 
 levantándose y haciendo llamar al nigromante, le dijo:

—Quiero que veas qué gran bien me ha hecho conseguir tu arte.

Y saliendo a su encuentro, sin entregarse a ningún desordenado 
 apetito con reverencia la recibió honestamente, y en una hermosa cámara 
 con un gran fuego entraron todos; y haciéndola sentar, dijo:

—Señora, os ruego, si el largo amor que os he tenido merece algún 
 galardón, que no os moleste decirme la verdadera razón que a tal hora os
 ha hecho venir y con tal compañía.

La señora, vergonzosa y casi con las lágrimas en los ojos, repuso:

—Señor, ni amor que os tenga ni palabra dada me traen aquí, sino la 
 orden de mi marido, el cual, teniendo más respeto a los trabajos de 
 vuestro amor que a su honra y la mía, me ha hecho venir aquí, y por 
 orden suya estoy dispuesta por esta vez a hacer lo que os agrade.

Micer Ansaldo, si primero se maravilló, oyendo a la señora mucho más 
 comenzó a maravillarse, y conmovido por la liberalidad de Gilberto, su 
 ardor en compasión comenzó a cambiar y dijo:

—Señora, no plazca a Dios, puesto que así es como vos decís, que sea 
 yo quien manche el honor de quien tiene compasión de mi amor; y por 
 ello, el estar aquí vos, cuanto os plazca, no será sino como si fueseis 
 mi hermana, y, cuando sea de vuestro agrado, libremente podéis iros, a 
 condición de que a vuestro marido, por tanta cortesía como ha sido la 
 suya, deis las gracias que creáis convenientes, teniéndome a mí siempre 
 en el porvenir por amigo y por servidor.

La señora, oyendo estas palabras, más contenta que nunca, dijo:

—Nada podía hacerme creer, teniendo en consideración vuestras 
 costumbres, que otra cosa debiera seguirse de mi venida sino lo que veo 
 que hacéis; por lo que os estaré siempre obligada.

Y despidiéndose, honrosamente acompañada volvió con Gilberto y le 
 contó lo que sucedido le había; de lo que se siguió una estrechísima y 
 leal amistad entre él y micer Ansaldo. El nigromante, a quien micer 
 Ansaldo se aprestaba a dar la prometida recompensa, vista la liberalidad
 de Gilberto para con micer Ansaldo y la de micer Ansaldo con la señora,
 dijo:

—No quiera Dios que, después de haber visto a Gilberto ser liberal 
 con su honra y a vos con vuestro amor, no sea yo también liberal con mi 
 recompensa; y por ello, sabiendo que os corresponde a vos, entiendo que 
 sea vuestra.

El caballero se avergonzó y se ingenió todo lo que pudo en hacérsela 
 tomar toda o en parte; pero luego de cansarse en vano, habiendo el 
 nigromante hecho desaparecer su jardín después del tercer día y 
 queriendo irse, le dejó irse con Dios; y apagado en el corazón el 
 concupiscente amor, por la mujer quedó encendido en honesto afecto.

¿Qué diremos aquí, amorosas señoras? ¿Antepondremos la casi muerta 
 señora y el amor entibiecido por la débil esperanza a esta liberal 
 conducta de micer Ansaldo, que más ardientemente que nunca amaba y de 
 más esperanza encendido que nunca estaba teniendo en sus manos la presa 
 tan perseguida? Necia cosa me parecería creer que aquella liberalidad 
 pudiera compararse a ésta.

NOVELA SEXTA

El rey Carlos, ya viejo, victorioso, enamorado de una jovencita, 
 avergonzándose de su loco amor, a ésta y a una hermana suya casa 
 honrosamente.

¿Quién podría contar cabalmente los varios razonamientos que hubo 
 entre las señoras sobre quién había usado de mayor liberalidad, Gilberto
 o micer Ansaldo o el nigromante, en torno a los casos de doña Dianora? 
 Demasiado largo sería. Pero luego de que el rey hubo concedido que se 
 disputasen un tanto, mirando a Fiameta, le mandó que novelando los 
 sacase de su discusión; la cual, sin esperar un momento, comenzó:

Magníficas señoras, yo he sido siempre de la opinión de que, en las 
 compañías como la nuestra, se debería hablar tan por extenso que la 
 demasiada oscuridad en el sentido de las cosas dichas no fuese para los 
 demás materia de discusión: lo que mucho más es propio de las escuelas, 
 entre los estudiosos, que entre nosotras, que sólo con la rueca y el 
 huso trabajamos. Y por ello yo, que tal vez pensaba en alguna cosa 
 dudosa, viendo que por las ya dichas estáis riñendo, dejaré aquélla y 
 contaré una no de un hombre de poco pelo sino de un valeroso rey, 
 contando lo que caballerosamente hizo sin en nada faltar a su honor.

Todas vosotras podéis haber oído recordar muchas veces al rey Carlos 
 el Viejo, o bien el Primero, por cuya magnífica acción y luego por la 
 gloriosa victoria lograda sobre el rey Manfredi, fueron de Florencia los
 gibelinos arrojados y volvieron allí los güelfos; por la cual cosa, un 
 caballero llamado micer Neri de los Uberti, con toda su familia y con 
 muchos dineros saliendo de allí, no quiso humillarse sino bajo la 
 protección del rey Carlos. Y para estar en un lugar solitario y terminar
 allí en reposo su vida, a Castellammare de Stabia se fue; y allí, como a
 un tiro de ballesta alejado de las demás habitaciones de la ciudad, 
 entre olivos y avellanos y castaños, en los que la comarca es abundante,
 compró una posesión; sobre la cual hizo una gran casa hermosa y 
 espaciosa y junto a ella un deleitable jardín, en medio del cual, a la 
 manera nuestra, teniendo abundancia de agua corriente, hizo un claro y 
 buen vivero y lo llenó fácilmente con muchos peces. Y de nada cuidando 
 sino de hacer cada día más hermoso su jardín, sucedió que el rey Carlos,
 en época calurosa, fue algún tiempo a descansar a Castellammare, donde,
 oyendo la belleza del jardín de micer Neri, quiso verlo. Y habiendo 
 oído de quién era, pensó que, porque a un partido contrario al suyo 
 pertenecía el caballero, más familiarmente con él quería comportarse; y 
 le mandó a decir que con cuatro acompañantes, privadamente, la noche 
 siguiente quería cenar con él en su jardín. Lo que fue muy del agrado de
 micer Neri, y habiendo preparado magníficamente las mesas y habiendo 
 arreglado con sus criados lo que debía hacerse, lo más alegremente que 
 pudo y supo recibió al rey en su hermoso jardín; el cual, después de que
 todo el jardín y la casa de micer Neri hubo visto y alabado, estando 
 las mesas puestas junto al vivero, a una de ellas, después de haberse 
 lavado, se sentó, y al conde Guido de Monforte, que uno de sus 
 acompañantes era, mandó que se sentase a un lado suyo y a micer Neri al 
 otro, y a los otros tres que con él habían venido mandó que sirviesen la
 mesa según el orden establecido por micer Neri.

Vinieron allí las bebidas delicadas y allí estuvieron los vinos 
 óptimos y preciosos, y la manera de servir muy bella y digna de 
 alabanza, sin ningún ruido ni ningún error, lo que el rey alabó mucho. Y
 estando comiendo él alegremente y disfrutando del lugar solitario, en 
 el jardín entraron dos jovencitas de edad de unos quince años cada una, 
 rubias como las hebras del oro y con los cabellos todos ensortijados y 
 sobre ellos, sueltos, una fina guirnalda de vincapervinca, y en los 
 rostros antes parecían corderos que otra cosa, tan delicados y hermosos 
 los tenían; y estaban vestidas con un vestido de lino sutilísimo y 
 blanco como la nieve sobre sus carnes, el cual de la cintura para arriba
 era estrechísimo y de allí para abajo ancho, a guisa de un pabellón y 
 largo hasta los pies. Y la que venía delante llevaba sobre los hombros 
 un par de carriegos que mantenía con la siniestra mano, y en la diestra 
 llevaba un bastón largo y bajo aquel mismo brazo una brazada de leña y 
 en la mano unas trébedes y en la otra mano una orza de aceite y un fuego
 encendido; las cuales, al verlas el rey, se maravilló y, suspenso, 
 esperó a ver qué quería decir esto. Las jovencitas, llegadas más 
 adelante, honestamente y tímidas hicieron una reverencia al rey; y 
 después, yendo a donde se entraba en el vivero, la que llevaba la 
 sartén, dejándola en el suelo y las demás cosas junto a ella, cogió el 
 bastón que la otra llevaba, y las dos en el vivero, cuya agua les 
 llegaba al pecho, entraron. Uno de los servidores de micer Neri, 
 prestamente allí encendió el fuego, y puesta la sartén sobre las 
 trébedes y echando en ella el aceite, comenzó a esperar a que las 
 jóvenes le echasen los peces. De 1as cuales, una, buscando en los 
 lugares donde sabía que se escondían los peces, y la otra preparando los
 carriegos, con grandísimo placer del rey que aquello atentamente 
 miraba, en poco espacio de tiempo cogieron un montón de peces; y 
 arrojándoselos al criado, que casi vivos los echaba en la sartén, tal 
 como se les había enseñado, comenzaron a coger los más hermosos y a 
 echarlos encima de la mesa delante del rey, y del conde Guido y su 
 padre.

Estos peces se escurrían por la mesa, con lo que el rey recibía 
 maravilloso placer; e igualmente cogiéndolos él, a las jóvenes 
 cortésmente se los devolvía arrojándoselos, y así un rato estuvieron 
 jugando, hasta que el criado hubo frito aquellos que le habían dado; los
 cuales, más como entremés que como comida muy preciosa o deleitable 
 habiéndolo ordenado micer Neri, fueron puestos delante del rey. Las 
 jóvenes, al ver los peces fritos y habiendo bastante pescado, 
 habiéndoseles completamente el blanco vestido pegado a las carnes y no 
 ocultando casi nada de sus delicados cuerpos, salieron del vivero; y 
 habiendo cada una recogido las cosas que habían llevado, pasando 
 vergonzosas delante del rey, a casa se volvieron. El rey y el conde y 
 los demás que servían habían mucho observado a estas jovencitas, y mucho
 dentro de sí mismos las había estimado cada uno bellas y bien hechas, y
 además de ello, amables y corteses; pero sobre todos los demás habían 
 agradado al rey; el cual, tan atentamente todas las partes de su cuerpo 
 había considerado cuando salían del agua que a quien entonces lo hubiese
 pinchado no lo hubiera sentido. Y mucho acordándose de ellas, sin saber
 quiénes eran ni cómo, sintió en el corazón despertarse un ardentísimo 
 deseo de agradarles, por lo cual muy bien conoció que iba a enamorarse 
 si no tenía cuidado; y no sabía él mismo cuál de las dos era la que más 
 le agradaba, tan semejante en todas las cosas era una a la otra. Pero 
 luego de que un tanto hubo dado vueltas a este pensamiento, volviéndose a
 micer Neri le preguntó quiénes eran las dos damiselas; a quien micer 
 Neri repuso:

—Monseñor, son mis hijas y nacidas de un mismo parto, de las cuales 
 una tiene por nombre Ginebra la bella y la otra Isotta la rubia.

El rey se las alabó mucho, exhortándole a casarlas; de lo que micer 
 Neri, por no estar ya en posición de hacerlo, se excusó. Y en esto, no 
 quedando sino las frutas por servir a la mesa, vinieron las dos jóvenes 
 con dos corpiños de tafetán bellísimos, con dos grandísimas bandejas de 
 plata en la mano llenas de frutos variados, según los daba la estación, y
 los llevaron ante el rey sobre la mesa. Y hecho esto, retirándose un 
 poco, comenzaron a cantar una tonada cuya letra comenzaba:

Adónde he llegado, Amor, contarse no podría largamente,

con tanta dulzura y tan agradablemente que al rey, que con deleite 
 miraba y escuchaba, le parecía que todas las jerarquías de los ángeles 
 habían descendido allí a cantar; y terminado aquélla, arrodillándose, 
 reverentemente pidieron licencia al rey, el cual, aunque su partida le 
 doliese, aparentemente con alegría se la dio. Terminada, pues, la cena, y
 habiendo vuelto el rey a montar a caballo con sus compañeros y 
 separándose de micer Neri, hablando de una cosa y de la otra, al real 
 palacio volvieron. Allí, teniendo el rey su pasión escondida y no 
 pudiendo olvidar la hermosura y el agrado de Ginebra la bella por muchas
 cosas que sucediesen, por cuyo amor también amaba a su hermana, tan 
 semejante a ella, tanto se dejó prender en la amorosa trampa que casi no
 podía pensar en otra cosa; y fingiendo otros motivos, con micer Neri 
 tenía una estrecha familiaridad y muy frecuentemente visitaba su hermoso
 jardín para ver a Ginebra. Y no pudiendo ya más soportarlo, y 
 habiéndosele (no sabiendo ver otra manera) venido al pensamiento no

solamente una, sino las dos jovencitas quitarle a su padre, manifestó su intención y su amor al conde Guido.

El cual, que era valeroso hombre, le dijo:

—Monseñor, me maravilla mucho lo que me decís, y tanto más de lo que 
 se maravillaría otro cuanto me parece que desde vuestra infancia hasta 
 estos días he conocido mejor que nadie vuestras costumbres; y no 
 habiéndome parecido en vuestra juventud (en la cual Amor más fácilmente 
 debía hincar sus garras) haberos conocido tal pasión, oyéndoos ahora, 
 que ya estáis cercano a la vejez, me resulta tan raro y tan extraño que 
 améis vos de amor que casi me parece un milagro. Y si a mí me 
 correspondiese reprenderos, sé bien lo que os diría, considerando que 
 estáis todavía en armas en el reino recientemente conquistado, entre 
 gentes no conocidas y llenas de engaños y de traición, y todo ocupado 
 con grandísimos cuidados y de alto gobierno, y aún no habéis podido 
 sentaros cuando entre tantas cosas habéis hecho lugar al lisonjero amor.
 Esto no es propio de rey magnánimo, sino de un pusilánime jovencito. Y 
 además de esto, lo que es mucho peor, decís que habéis deliberado 
 quitarle las dos hijas al pobre caballero que en su casa os ha honrado 
 más allá de lo que podía, y por honraros más os las ha mostrado casi 
 desnudas, testimoniando con ello cuánta sea la fe que tiene en vos, y 
 que firmemente cree que vos sois un rey y no un lobo rapaz. Pues ¿se os 
 ha ido tan pronto de la memoria que la violencia hecha a las mujeres por
 Manfredi os ha abierto las puertas de este reino? ¿Qué traición se ha 
 cometido nunca más digna del eterno suplicio que sería ésta: que a aquel
 que os honra le quitéis su honor, su bien, su esperanza y su consuelo? 
 ¿Qué se diría si lo hicieseis? Tal vez juzgáis que suficiente excusa 
 sería decir: «Lo hice porque es gibelino». Pues ¿es esto propio de la 
 justicia de un rey, que a quienes en sus brazos se echan de esta forma 
 los trate de tal guisa, sean quienes fueren? Os recuerdo, rey, que 
 grandísima gloria os ha sido vencer a Manfredi y derrotar a Curradino, 
 pero mucho mayor es vencerse a sí mismo; y por ello vos, que debéis 
 corregir a los otros, venceos a vos mismo y refrenad ese apetito, y no 
 queráis con tal mancha destruir lo que gloriosamente habéis conquistado.

Estas palabras hirieron amargamente el ánimo del rey, y tanto más le 
 afligieron cuanto más verdaderas las sabía; por lo que, después de algún
 cálido suspiro, dijo:

—Conde, por cierto que a cualquiera otro enemigo, por muy fuerte que 
 sea, juzgo que le sea al bien enseñado guerrero débil y fácil de vencer 
 con relación a su mismo apetito; pero por muy grande que sea el deseo y 
 necesite fuerzas inestimables, tanto me han espoleado vuestras palabras 
 que conviene que, antes de que pasen demasiados días, os haga ver con 
 obras que, como sé vencer a otros, sé someterme a mí mismo igualmente.

Y no muchos días después de que tuvieron lugar estas palabras, vuelve
 el rey a Nápoles, tanto por quitarse a sí mismo la ocasión de hacer 
 alguna cosa vil como por premiar al caballero del honor recibido de él, 
 por muy duro que le fuese hacer a otro poseedor de lo que sumamente 
 deseaba para él mismo, no se dispuso menos a casar a las dos jóvenes, y 
 no como a hijas de micer Neri, sino como a suyas. Y con placer de micer 
 Neri, dotándolas magníficamente, a Ginebra la bella dio a micer Maffeo 
 de Palizzi, y a Isotta la rubia a micer Guiglielmo de la Magna, nobles 
 caballeros y grandes barones ambos; y asignándoselas a ellos, con dolor 
 inestimable se fue a Apulia, y con fatigas continuas tanto maceró a su 
 ciego apetito que, despedazadas y rotas las amorosas cadenas, por todo 
 lo que vivir debía libre quedó de tal pasión.

Habrá tal vez quienes digan que pequeña cosa es para un rey haber 
 casado a dos jovencitas, y lo concederé; pero que muy grande y 
 grandísima es diré, si decimos que un rey enamorado lo haya hecho, 
 casando a aquella a quien amaba sin haber tomado o cogido de su amor 
 fronda, o flor, o fruto. Así pues, obró el magnífico rey premiando 
 altamente al noble caballero, honrando loablemente a las amadas 
 jovencitas y venciéndose a sí mismo duramente.

NOVELA SÉPTIMA

El rey Pedro, oyendo el ardiente amor que le tiene la enferma Lisa, 
 la consuela y luego la casa con un joven noble, y besándola en la frente
 dice que será siempre su caballero.

Llegado había Fiameta al fin de su novela y muy alabada había sido la
 viril magnificencia del rey Carlos, por más que alguna de las que allí 
 estaban, que era gibelina, no quisiese alabarlo, cuando Pampínea, 
 habiéndoselo ordenado el rey, comenzó:

Nadie que sea discreto, conspicuas señoras, habría que no dijera lo 
 que decís vosotras del buen rey Carlos, sino quien por otro motivo le 
 quiera mal. Pero como por la memoria me está rondando una cosa tal vez 
 no menos loable que fue hecha por un adversario suyo a una joven de 
 nuestra Florencia, me place contárosla:

En el tiempo en que los franceses fueron arrojados de Sicilia, había 
 en Palermo un boticario florentino llamado Bernardo Puccini, hombre 
 riquísimo que de su mujer tenía solo una hijita hermosísima y ya en edad
 de casarse. Y habiendo llegado a ser señor de la isla el rey Pedro de 
 Aragón, celebraba en Palermo una maravillosa fiesta con sus barones; en 
 la cual fiesta, estando justando él a la catalana, sucedió que la hija 
 de Bernardo, cuyo nombre era Lisa, desde una ventana donde estaba con 
 otras damas lo vio mientras corría, y tan maravillosamente le agradó que
 mirándolo luego una vez y otra se enamoró de él ardientemente. Y 
 terminada la fiesta y estando ella en casa de su padre, en ninguna otra 
 cosa podía pensar sino en este su magnífico y alto amor; y lo que en 
 este asunto le dolía era el conocimiento de su ínfima condición que 
 apenas le dejaba tener ninguna esperanza de un final feliz; pero no 
 obstante no quería apartarse de amar al rey y por miedo de un mayor mal 
 no se atrevía a manifestarlo. El rey de esto no se había dado cuenta ni 
 se preocupaba, de lo que ella, más allá de lo que pudiera juzgarse, 
 sentía intolerable dolor; por la cual cosa sucedió que, creciendo en 
 ella continuamente amor, y sumándose una tristeza a la otra, la hermosa 
 joven, no pudiendo más, enfermó y, evidentemente de día en día, como la 
 nieve al sol se consumía. Su padre y su madre, doloridos de esta 
 enfermedad, con consuelos continuos y con médicos y con medicinas en lo 
 que era posible le ayudaban; pero de nada servía porque ella, como 
 desesperada de su amor, había elegido no seguir viviendo. Ahora bien, 
 sucedió que, ofreciéndole su padre darle todo lo que quisiera, le vino 
 al pensamiento que si convenientemente pudiese, querría hacer saber al 
 rey su amor y su decisión antes de morir: y por ello, un día le rogó que
 hiciera venir a Minuccio de Arezzo. Era en aquellos tiempos Minuccio 
 tenido por un finísimo cantor y músico y con agrado era recibido por el 
 rey Pedro, al cual avisó Bernardo de que Lisa querría oírle tocar y 
 cantar un rato; por lo que, haciéndoselo decir, él, que era hombre 
 amable, incontinenti vino a donde ella; y luego de que un tanto con 
 tiernas palabras la hubo consolado, con una viola dulcemente tocó alguna
 estampida y cantó luego algunas canciones que para el amor de la joven 
 eran fuego y llama, cuando él lo que creía era consolarla. Después de 
 esto, dijo la joven que quería hablar con él solo unas palabras; por lo 
 que, yéndose todos los demás, le dijo ella:

—Minuccio, te he elegido a ti para fidelísimo guardián de un secreto 
 mío, esperando primeramente que a nadie sino a quien yo te diga debas 
 manifestarlo nunca, y luego, que en lo que puedas me ayudes: y esto te 
 ruego. Debes, pues, saber, Minuccio mío, que el día que nuestro señor el
 rey Pedro celebró su gran fiesta de subida al trono, me sucedió verlo, 
 mientras estaba justando, en tan fuerte momento, que por su amor se me 
 encendió en el alma un fuego tal que a la situación me ha traído en que 
 me ves; y conociendo yo cuán mal conviene mi amor a un rey, y no 
 pudiendo no ya arrojarlo de mí, sino disminuirlo, y siéndome sobremanera
 duro de soportar, he elegido como menor aflicción, morir; y así lo 
 haré. Y es verdad que grandemente me iría consolada si lo supiera él 
 primero; y no sabiendo por quién poderle hacer saber esta disposición 
 mía más apropiadamente que por ti, quiero a ti encomendarla y te ruego 
 que no te rehúses a hacerlo; y cuando lo hayas hecho, házmelo saber para
 que yo, muriendo consolada, me desenlace de estas penas.

Y dicho esto, llorando, calló. Maravillóse Minuccio de la grandeza 
 del ánimo de ella y de su duro propósito, y mucho se compadeció de ella;
 y súbitamente le vino al ánimo cómo honestamente podría ayudarla, y le 
 dijo:

—Lisa, te doy mi palabra, por la que está segura de que nunca serás 
 engañada; y además, alabándote por tan alto empeño como es haber puesto 
 el ánimo en tan gran rey, te ofrezco mi ayuda, con la que espero que, si
 quieres consolarte, obraré de tal manera que antes de que pase el 
 tercer día creo que podré traerte noticias que sumamente queridas te 
 serán; y para no perder tiempo, me voy a darle principio.

Lisa, por ello de nuevo rogándole mucho y prometiéndole animarse, le dijo que se fuese con Dios.

Minuccio, yéndose, fue a buscar a un tal Mico de Siena, muy buen 
 decidor en rima en aquellos tiempos, y con ruegos le obligó a hacer la 
 cancioncita que sigue:

Muévete, Amor, y vete a mi señor y cuéntale las penas que sostengo, dile que a muerte vengo por celar mi deseo por temor.

Piedad, Amor: de rodillas te llamo, ve y busca a mi señor en donde 
 mora, dile que mucho le deseo y amo pues dulcemente el alma me enamora, y
 por el fuego ardiente en que me inflamo temo morir, y no veo la hora en
 que me aleje de pena tan dura como padezco su amor deseando, temiendo y
 vacilando ¡Por Dios, haz que conozca mi dolor!

Desde que de él estoy enamorada, no me has dejado, Amor, 
 atrevimiento: siempre estoy asustada sin poderle mostrar mi sentimiento a
 quien me tiene tan apasionada y, muriendo, morir es mi tormento; tal 
 vez no le daría descontento conocer el dolor del alma mía si tuviera 
 osadía

para manifestarle este mi ardor.

Y pues que no te fue agradable, Amor, el concederme tanta confianza 
 que pudiese decir a mi señor ¡ay de mí! por mensaje o en semblanza el 
 sentimiento que me da calor, vete ante él y ante su remembranza trae 
 aquel día en que a escudo y a lanza con otros caballeros vi justar 
 indúcelo a mirar cómo perezco por su dulce amor.

Las cuales palabras, Minuccio entonó prestamente con un son suave y 
 piadoso, como su materia requería, y el tercer día se fue a la corte, 
 cuando estaba el rey Pedro todavía comiendo; por el cual le fue dicho 
 que cantase algo con su viola. Con lo que él comenzó, tan dulcemente 
 tocando, a cantar esta canción que cuantos en la real sala estaban 
 parecían bajo un sortilegio, de tan callados y suspensos escuchando como
 estaban todos, y el rey casi más que los otros. Y habiendo Minuccio 
 terminado su canto, el rey le preguntó de dónde procedía, que no le 
 parecía haberlo oído nunca.

—Monseñor —repuso Minuccio—, no hace aún tres días que se compusieron las palabras y la música.

El cual, habiéndole el rey preguntado que por quién, repuso:

—No me atrevo a descubrirlo sino a vos.

El rey, deseoso de oírlo, levantadas las mesas, le hizo entrar a él 
 solo en su cámara, donde Minuccio ordenadamente le contó todo lo oído; 
 lo que el rey celebró mucho y mucho alabó a la joven y dijo que de joven
 tan valerosa había que tener compasión, y por ello que fuese de su 
 parte a ella y la confortase, y le dijera que sin falta aquel día al 
 atardecer vendría a visitarla. Minuccio, contentísimo de llevar tan 
 placenteras nuevas a la joven, sin dilación con su viola se fue y, 
 hablando con ella sola, todo lo que había pasado le contó, y luego cantó
 la canción con su viola. De esto se puso la joven tan alegre y tan 
 contenta que claramente y sin tardanza aparecieron señales grandísimas 
 de su mejoría; y con deseo, sin saber ni presumir ninguno de la casa qué
 fuese aquello, se puso a esperar el atardecer en que su señor debía 
 venir.

El rey, que liberal y benigno señor era, habiendo luego pensado 
 muchas veces en las cosas oídas a Minuccio y conociendo óptimamente a la
 joven y su hermosura, se compadeció más de lo que estaba y al llegar la
 caída de la tarde montando a caballo, aparentando ir de paseo, llegó 
 donde estaba la casa del boticario; y allí, haciendo pedir que le 
 abriesen un bellísimo jardín que el boticario tenía, allí bajó de su 
 caballo, y luego de un tanto preguntó a Bernardo que qué era de su hija,
 si la había casado ya. Repuso Bernardo:

—Señor, no está casada sino que ha estado y aún está muy enferma; 
 aunque es verdad que desde nona para acá se ha mejorado 
 maravillosamente.

El rey comprendió prestamente lo que aquella mejoría quería decir y dijo:

—A fe que desgracia sería que fuese quitada al mundo tan hermosa cosa; queremos ir a visitarla.

Y con dos de sus compañeros solamente y con Bernardo en la alcoba de 
 ella poco después entró, y en cuanto estuvo dentro se acercó a la cama 
 donde la joven, algo incorporada en ella, le esperaba deseosa, y le 
 cogió una mano, diciéndole:

—Señora, ¿qué quiere decir esto? Sois joven y debéis confortar a los 
 otros, ¿y os dejáis enfermar? Queremos rogaros que os plazca por nuestro
 amor consolaros de manera que estéis pronto curada.

La joven, sintiéndose coger las manos por aquel a quien sobre todas 
 las cosas amaba, aunque un tanto se avergonzase, sentía tan gran placer 
 en el ánimo como si hubiera estado en el paraíso, y como pudo le 
 respondió:

—Señor mío, el querer poner mis pocas fuerzas sobre gravísimos pesos 
 ha sido la razón de esta enfermedad, de la cual vos, por vuestra gracia,
 pronto libre me veréis.

Sólo el rey entendía el encubierto hablar de la joven y a cada 
 momento la reputaba de más valor, y muchas veces maldijo en su interior a
 la fortuna que de tal hombre la había hecho hija; y luego de que un 
 tanto hubo estado con ella y confortándola más todavía, se fue. Este 
 rasgo de humanidad del rey fue muy alabado y en gran honor tenido para 
 el boticario y su hija; la cual, tan contenta se quedó como cualquiera 
 otra mujer lo estuvo alguna vez de su amante; y por una mejor esperanza 
 ayudada, curada en pocos días, más hermosa se puso de lo que lo había 
 sido nunca. Pero luego de que estuvo curada, habiendo el rey con la 
 reina discurrido qué recompensa a tal amor quería darle, montando un día
 a caballo, con muchos de sus barones se fue a casa del boticario, y 
 entrando en el jardín hizo llamar al boticario y a su hija; y en esto 
 llegando la reina con muchas damas, y recibiendo a la joven entre ellas,
 comenzaron una maravillosa fiesta.

Y luego de algún tanto, el rey y la reina llamando a Lisa, le dijo al rey:

—Valerosa joven, el gran amor que me habéis tenido os ha alcanzado de
 nos gran honor, del que queremos que por amor a nos estéis contenta; y 
 el honor es éste: que, como sea que estáis en edad de casaros queremos 
 que toméis por marido al que os vamos a dar, entendiendo siempre, no 
 obstante esto, llamarme vuestro caballero, sin querer de tanto amor 
 tomar de vos sino un solo beso.

La joven, que de vergüenza tenía la faz bermeja, haciendo suyo el gusto del rey, en voz baja respondió así:

—Señor mío, estoy muy cierta de que si se supiera que me he enamorado
 de vos, las más de las gentes me reputarían loca, creyendo tal vez que a
 mí misma me hubiese olvidado y que mi condición (y además de ella la 
 vuestra) no conozco; pero como Dios sabe, que sólo el corazón de los 
 mortales ve y conoce, en el momento que primero me gustasteis conocí que
 erais rey y yo la hija de Bernardo el boticario, y mal convenirme a mí a
 tan alto lugar dirigir el ardor de mi ánimo. Pero tal como vos mejor 
 que yo conocéis, nadie se enamora por meditada elección sino según el 
 apetito y el gusto; ley a la cual muchas veces se opusieron mis fuerzas;
 y no pudiendo más, os amé y os amo y os amaré siempre. Es verdad que, 
 al sentirme prender por vuestro amor, me dispuse por completo a hacer 
 siempre de vuestro deseo el mío y por ello no el hacer esto de tomar de 
 buen grado marido y tener en estima a quien os plazca darme (que sea mi 
 honor y estado), sino que si me dijeseis que me quedase en el fuego, si 
 creía que os agradaba, me daría placer.

Teneros a vos, rey, por caballero, sabéis que me conviene y por ello 
 más a esto no respondo; y no os será concedido el beso que queréis de mi
 amor sin licencia de mi señora la reina. Y de tanta benignidad hacia mí
 cuanta es la vuestra y de mi señora la reina que está aquí, Dios os 
 conceda por mí las gracias y el premio que yo no puedo dar.

Y aquí calló. A la reina plugo mucho la respuesta de la joven y le 
 pareció tan discreta como le había dicho el rey. El rey hizo llamar al 
 padre de la joven y a la madre y, sintiéndose contentos de lo que hacer 
 se proponía, hizo llamar a un joven, que era hombre noble aunque pobre, 
 que tenía por nombre Perdicone, y poniéndole unos anillos en la mano, a 
 él que no rehusaba hacerlo, hizo casarse con Lisa; a los cuales 
 incontinenti el rey, además de muchas joyas preciosas que él y la reina a
 la joven dieron, les dio Cefalú y Caltabellotta, dos buenísimos feudos y
 de gran fruto, diciendo:

—Éstas te las damos como dote de la dama; lo que queremos hacerte a ti lo verás en el tiempo por venir.

Y dicho esto, volviéndose a la joven, dijo:

—Ahora queremos tomar aquel fruto que de vuestro amor debemos tener 
 —y cogiéndole la cabeza con las dos manos, la besó en la frente. 
 Perdicone y el padre y la madre de Lisa, y ella también, contentos 
 hicieron grandísima fiesta y alegres bodas: y según lo que muchos 
 afirman, muy bien cumplió el rey lo convenido con la joven, porque 
 mientras vivió se llamó siempre caballero suyo y nunca fue a ningún 
 hecho de armas llevando otra enseña sino la que por la joven le fuese 
 mandada. Así pues, obrando se conquistan las almas de los súbditos, se 
 da a otros ejemplos de bien obrar y se conquistan las famas eternas; a 
 la cual cosa hoy pocos o ninguno ha tendido el arco del intelecto, 
 habiéndose convertido en tiranos y en crueles la mayoría de los señores.

NOVELA OCTAVA

Sofronia, creyendo ser la mujer de Gisippo, lo es de Tito Quinto 
 Fulvio y con él se va a Roma; adonde Gisippo llega en pobre estado, y 
 creyendo ser despreciado por Tito, afirma, para morir, que ha matado a 
 un hombre, Tito, reconociéndolo, dice, para salvarlo, que lo ha matado 
 él, lo cual, viéndolo quien lo había hecho, se culpa a sí mismo; por la 
 cual cosa son todos puestos en libertad por Octavio, y Tito a Gisippo da
 a su hermana por mujer y reparte con él todos sus bienes.

Filomena, por mandato del rey, habiéndose callado Pampínea y habiendo
 ya todas ellas alabado al rey Pedro, y más gibelina que las otras, 
 comenzó:

Magníficas señoras, ¿quién no sabe que los reyes pueden, cuando 
 quieren, hacer las más altas cosas y que además a ellos les cumple 
 especialísimamente ser magníficos? Quien, por consiguiente, hace lo que 
 debe hacer, hace bien; pero no hay que maravillarse tanto ni alzarlo tan
 alto con alabanzas sumas como convendría a otro que lo hiciese, de 
 quien, por tener menos posibles menos se esperase. Y por ello, si con 
 tantas palabras las obras del rey exaltáis y os parecen buenas, no dudo 
 que mucho más deban agradaros y ser alabadas por vos las de nuestros 
 iguales cuando son semejantes a las del rey o mejores; por lo que una 
 admirable obra y magnífica hecha por dos ciudadanos amigos me he 
 propuesto contaros en una historia.

Así pues, en el tiempo en que Octavio César, no todavía como Augusto,
 sino desde el puesto llamado triunvirato, regía el imperio de Roma, 
 hubo en Roma un hombre noble llamado Publio Quinto Fulvio el cual, 
 teniendo un hijo llamado Tito Quinto Fulvio, de maravilloso ingenio, lo 
 mandó a Atenas a aprender filosofía, y cuanto más pudo lo recomendó a un
 hombre noble de la ciudad llamado Cremetes, el cual era muy viejo amigo
 suyo. Por el cual Tito, en su propia casa fue alojado en compañía de un
 hijo suyo llamado Gisippo; y bajo la enseñanza de un filósofo llamado 
 Aristippo, tanto Tito como Gisippo fueron por igual puestos a estudiar 
 por Cremetes. Y frecuentándose mucho los dos jóvenes, tanto llegaron a 
 ser semejantes sus costumbres que una fraternidad y una amistad tan 
 grande nació entre ellos que nunca luego fue destruida sino por la 
 muerte; y ninguno de ellos gozaba de bien ni de reposo sino cuando 
 estaban juntos.

Habían comenzado los estudios e igualmente los dos con altísimo 
 ingenio dotados, subían a la gloriosa altura de la filosofía con iguales
 pasos y con maravillosa alabanza; y en tal vida (con grandísimo placer 
 de Cremetes, que casi no consideraba más hijo suyo al uno que al otro) 
 perseveraron al menos tres años. Al final de los cuales, como con todas 
 las cosas sucede, sucedió que Cremetes, ya viejo, cerró los ojos a esta 
 vida, de lo que un igual dolor, así como por común padre, sintieron, y 
 ni los amigos ni los parientes de Cremetes discernían cuál de los dos 
 habría de ser más consolado por el sucedido caso. Sucedió, después de 
 unos cuantos meses, que los amigos de Gisippo y los parientes fueron a 
 estar con él y junto con Tito le animaron a tomar mujer, y le 
 encontraron una joven de maravillosa hermosura y de nobilísimos 
 parientes descendiente y ciudadana de Atenas, cuyo nombre era Sofronia, 
 de edad de unos quince años. Y acercándose el momento de las futuras 
 bodas, Gisippo rogó a Tito un día que fuese con él a verla, que todavía 
 no la había visto; y llegados a casa de ella, y estando ella entre 
 ambos, Tito, como apreciador de la hermosura de la novia de su amigo 
 comenzó a mirarla atentísimamente, y todas sus partes desmedidamente 
 agradándole, mientras las ponderaba sumamente para sí, tan 
 profundamente, sin darlo a entender, se inflamó por ella, cuanto ningún 
 amante de mujer se ha inflamado nunca. Pero luego que con ella hubieron 
 estado, despidiéndose, a casa se volvieron. Allí Tito, entrando solo en 
 su alcoba, en la joven que le había placido comenzó a pensar, tanto más 
 inflamándose cuanto más se paraba en su pensamiento; de lo que, dándose 
 cuenta, luego de muchos cálidos suspiros, comenzó a decirse:

—¡Ay! ¡Miserable vida tuya, Tito! ¿Dónde es donde pones tu ánimo y tu
 amor y tu esperanza? ¿Pues no conoces, tanto por los honores recibidos 
 de Cremetes y su familia como por la verdadera amistad que hay entre tú y
 Gisippo, de quien ésta es esposa, que a esta joven te conviene tener la
 reverencia que a una hermana? ¿Cómo la amas? ¿Dónde te dejas llevar por
 el engañoso amor?, ¿dónde por la lisonjera esperanza? Abre los ojos del
 intelecto y conócete, mísero, a ti mismo; deja paso a la razón, refrena
 el apetito concupiscente, templa los deseos no sanos y endereza a otra 
 parte tus pensamientos; haz frente en este comienzo a tu lujuria, y 
 véncete a ti mismo mientras es todavía tiempo. Lo que quieres no es 
 conveniente, no es honesto; lo que a seguir te dispones, aun si fuese 
 seguro que lo alcanzases, que no es, deberías huirlo si mirases aquello 
 que la verdadera amistad te pide. ¿Qué harás, pues, Tito? Abandonarás el
 indebido amor, si quieres hacer lo que es debido.

Y luego, acordándose de Sofronia, volviendo atrás, todo lo dicho lo condenaba, diciendo:

—Las leyes de Amor son de mayor poder que ninguna otra; rompen no 
 solamente las de la amistad sino las divinas. ¿Cuántas veces ha amado el
 padre a su hija, el hermano a la hermana, la madrina al ahijado? Cosas 
 más monstruosas que un amigo ame a la mujer del otro han sucedido mil 
 veces. Además de esto, yo soy joven, y la juventud toda está sometida a 
 las amorosas leyes; aquello, pues, que place a amor, a mí debe placerme.
 Las cosas son propias de los más viejos; yo no puedo querer sino lo que
 amor quiere. La hermosura de ella merece ser amada por todos; y si yo 
 la amo, que soy joven, ¿quién podrá reprenderme con razón? No la amo 
 porque sea de Gisippo, la amo tanto como la amaría fuera de quien fuese;
 peca aquí la fortuna que la ha concedido a mi amigo Gisippo en lugar de
 a otro. Y si debe ser amada por su hermosura (como debe) merecidamente,
 más contento debe estar Gisippo, al saberlo, de que la ame yo que otro.

Y desde este razonamiento, burlándose a sí mismo, volviendo al 
 contrario, y de éste a aquél y de aquél a éste, no solamente aquel día y
 la noche siguiente consumió, sino muchos otros, hasta el punto de que, 
 perdidos el alimento y el sueño, por debilidad tuvo que acostarse. 
 Gisippo, que muchos días lo había visto sumido en sus pensamientos y 
 ahora lo veía enfermo, mucho se dolía, y con todo arte y solicitud, sin 
 separarse nunca de él, se esforzaba en consolarlo, con frecuencia y con 
 muchas instancias preguntándole la razón de sus pensamientos y de la 
 enfermedad. Pero habiéndole muchas veces Tito respondido con mentiras y 
 habiéndose dado cuenta Gisippo, sintiéndose, sin embargo, Tito obligado,
 con llantos y con suspiros le repuso de tal guisa:

—Gisippo, si a los dioses hubiera placido, a mí me sería mucho más 
 grata la muerte que seguir viviendo, pensando que la fortuna me ha 
 conducido a un lugar en que me ha convenido probar mi virtud, y con 
 grandísima vergüenza mía la encuentro vencida; pero por cierto que 
 espero pronto la recompensa que merezco, es decir, la muerte, que me es 
 más cara que vivir con el recuerdo de mi vileza; la cual, puesto que a 
 ti no puedo ni debo ocultarte nada, con gran rubor te manifestaré.

Y comenzando desde el principio, la razón de sus pensamientos y la 
 batalla de éstos, y por último de quién era la victoria y que se moría 
 por amor de Sofronia, le descubrió, afirmando que, conociendo cuánto le 
 convenía a él aquello, como penitencia se había impuesto el morir, lo 
 que pronto creía que conseguiría.

Gisippo, al oír esto y ver su llanto, un tanto al principio 
 reflexionó, como quien de la belleza de la joven sucediese que más 
 tibiamente estuviera prendado; pero sin tardanza deliberó que la vida de
 su amigo debía serle más querida que Sofronia y así, por las lágrimas 
 de él invitado a llorar, le contestó llorando:

—Tito, si no estuvieses tan necesitado de consuelo como lo estás, me 
 quejaría a ti de ti mismo como de quien ha violado nuestra amistad 
 teniéndome tan largamente escondida tu gravísima pasión. Y aunque no 
 pareciese honesta, no hay por ello que celar al amigo las cosas 
 deshonestas sino como las honestas, porque quien es amigo, así como en 
 las honestas cosas se alegra con el amigo, así en las no honestas se 
 esfuerza por apartar de ellas el ánimo del amigo. Pero absteniéndome al 
 presente, vendré a lo que veo que más necesitas. Si ardientemente amas a
 Sofronia, conmigo desposada, no me maravillo, sino que me maravillaría 
 si no fuese así, conociendo su hermosura y la nobleza de tu ánimo, tanto
 más apta a sostener la pasión cuanto más excelencia tenga la cosa que 
 plazca. Y cuanto justamente amas a Sofronia, tanto te quejas 
 injustamente de la fortuna, aunque así no lo expreses, que a mí me la ha
 concedido, pareciéndote que amarla tú sería honesto si hubiese sido de 
 otro que no fuera yo. Pero si eres discreto como sueles, ¿a quién podía 
 concederla la fortuna, de quien mayores gracias pudieras darle, si no me
 la hubiera concedido a mí? Cualquiera otro que la hubiese tenido por 
 muy honesto que hubiera sido tu amor, la habría amado a ella más que a 
 ti, lo que de mí, si por tan amigo me tienes como soy, no debes esperar y
 la razón es ésta: que no me acuerdo, desde que somos amigos, de que yo 
 tuviese nada que no fuese tan tuyo como mío; lo que, si tan lejos 
 hubiera ido las cosas que no pudiese ser de otra manera, así haría con 
 ésta como con las otras; pero todavía estamos en tales términos que 
 puedo hacer que sea solamente tuya, y eso haré, porque no sé cómo mi 
 amistad podría serte preciada si en una cosa que puede hacerse 
 honestamente, no supiera de tu voluntad hacer la mía. Es verdad que 
 Sofronia es mi esposa y que la amaba mucho y con gran alegría esperaba 
 las bodas con ella; pero como tú, como de mayor entendimiento que yo, 
 con más ardor deseas tan preciada cosa como es ella, vive seguro que no 
 mi mujer, sino la tuya será en mi alcoba. Y por ello, deja el 
 ensimismamiento, aleja la melancolía, llama a ti la salud perdida y el 
 consuelo y la alegría, y de ahora en adelante espera contento el premio 
 de tu amor, que mucho más merecido es que lo era al mío.

Tito, al oír hablar así a Gisippo, cuanto placer le daba la lisonjera
 esperanza de aquello, tanto le daba vergüenza la justa conciencia, 
 mostrándole que cuanto mejor era la liberalidad de Gisippo, tanto mayor 
 le parecía inconveniente aceptarla; por lo que, sin dejar de llorar, con
 trabajo así le respondió:

—Gisippo, tu liberal y verdadera amistad muy claro me muestra lo que a
 la mía conviene hacer. No quiera Dios que nunca aquella que te han dado
 como a más digno que a mí la reciba yo por mía. Si Él hubiera visto que
 me convenía, ni tú ni nadie debes creer que te la hubiera concedido a 
 ti. Toma, pues, contento, lo que has elegido con el discreto consejo y 
 con su don, y a mí déjame consumirme en las lágrimas que como a indigno 
 de tanto bien me ha aparejado: las cuales, o venceré y te seré querido, o
 me vencerán y estaré libre de pena.

Al cual Gisippo dijo:

—Tito, si nuestra amistad puede concederme tanta licencia como para 
 forzarte a seguir un gusto mío, y a ti puede inducirte a seguirlo, esto 
 será en lo que sumamente entiendo usarla; y si tú no condesciendes 
 placenteramente a mis ruegos, con la fuerza que debe hacerse en bien del
 amigo haré que Sofronia sea tuya.

Sé cuánto pueden las fuerzas de Amor y que no una vez, sino muchas 
 han conducido a una infeliz muerte a los amantes; y te veo tan cerca de 
 ello que ni detener ni vencer a las lágrimas podrías sino que, 
 continuando, vencido, desfallecerías; y yo, sin ninguna duda, pronto te 
 seguiría. Así pues, aunque por otra cosa no te amase, me es, para vivir,
 preciosa tu vida. Será, pues, tuya Sofronia porque fácilmente no 
 encontrarías a otra que así te agradase, y yo con facilidad volviendo mi
 amor a otra, te habré contentado a ti y a mí. En la cual cosa tal vez 
 no sería tan liberal si tan raramente y con la misma dificultad las 
 mujeres se encontrasen como los amigos se encuentran; y por ello, 
 pudiendo yo facilísimamente otra mujer encontrar pero no otro amigo, 
 quiero por ello (no quiero decir perderla, que no la perderé dándotela a
 ti, sino que la trasladaré a otro yo mío) de bien a mejor transferirla,
 antes que perderte. Y por ello, si alguna cosa pueden en ti mis ruegos,
 te ruego que, saliendo de esta aflicción, en un punto te consueles a ti
 y a mí, y con esperanza del bien, viviendo te dispongas a coge esa 
 alegría que tu cálido amor desea de la cosa amada.

Aunque Tito se avergonzase de consentir en que Sofronia se 
 convirtiese en su mujer, y por ello obstinado estuviese todavía, 
 empujándolo por una parte amor y por la otra incitándole los ánimos que 
 le daba Gisippo, dijo:

—Basta, Gisippo; no sé qué puedo decir mejor que haré, si mi placer o
 el tuyo haciendo lo que, rogándome, me dices que tanto te gusta; y 
 puesto que tu liberalidad es tanta que vence mi merecida vergüenza, lo 
 haré. Pero estate seguro de que lo hago no como quien no sabe que recibo
 de ti no solamente a la mujer amada, sino con ella mi vida. Hagan los 
 dioses, si puede ser, que con honor y con bien tuyo pueda alguna vez 
 mostrarte cuánto aprecio lo que por mí, más compasivo de mí que yo 
 mismo, haces.

Después de estas palabras, dijo Gisippo:

—Tito, en esto, para que tenga efecto, me parece que debemos hacer lo
 siguiente: como sabes, después de largas negociaciones entre mis 
 parientes y los de Sofronia, ella se ha convertido en mi esposa; y por 
 ello, si yo fuese ahora diciendo que no la quería por mujer, grandísimo 
 escándalo nacería de ello, y se enfurecerían mis parientes y los suyos; 
 lo que nada me preocuparía si por ello viese que ella iba a ser tuya; 
 pero temo, que si así la dejase, que sus parientes la darían pronto a 
 otro, que tal vez no serías tú, y así habrías perdido lo que yo habría 
 adquirido. Y por ello me parece, si estás de acuerdo, que con lo que he 
 comenzado voy yo a seguir adelante y como mía la llevaré a casa y 
 celebraré las bodas; y luego tú, ocultamente, como lo preparemos, con 
 ella como mujer tuya te acuestes; luego, a su lugar y tiempo 
 manifestaremos el asunto, que, si les agrada, bien estará; si no les 
 agrada, de todas las maneras estará hecho y no pudiendo volverlo atrás, 
 tendrán por fuerza que contentarse con ello.

Plugo a Tito el acuerdo; por la cual cosa, Gisippo, como suya en su 
 casa la recibió, estando ya Tito curado y en buena salud; y haciendo una
 fiesta grande, al venir la noche, dejaron las mujeres a la nueva esposa
 en la cama de su marido y se fueron. Estaba la alcoba de Tito contigua 
 con la de Gisippo y desde la

una podía entrarse en la otra; por lo que, estando Gisippo en su 
 alcoba y habiendo apagado todas las luces yendo calladamente a donde 
 Tito, le dijo que con su mujer fuese a acostarse. Tito, al oír esto, 
 muerto de vergüenza, quiso echarse atrás y rehusaba ir; pero Gisippo, 
 que con entero ánimo, como en sus palabras, estaba dispuesto a su 
 placer, luego de larga disputa, le hizo entrar allí, el cual, al 
 acercarse a la cama, cogiendo a la joven, como bromeando, en voz baja le
 preguntó que si quería ser su mujer. Ella, creyendo que era Gisippo, le
 contesto que sí, con lo que un bello y rico anillo le puso en el dedo, 
 diciendo:

—Y yo quiero ser tu marido.

Y consumando así el matrimonio, largo y amoroso placer tomó de ella, 
 sin que ni ella ni nadie se diesen cuenta nunca de que alguien que no 
 fuese Gisippo se hubiese acostado con ella. Estando, pues, en estos 
 términos el matrimonio de Sofronia y de Tito, Publio su padre cerró los 
 ojos a esta vida, por la cual cosa le fue escrito a él que sin dilación 
 volviera a Roma a velar por sus asuntos. Y por ello, habló con Gisippo 
 de irse y llevarse a Sofronia, lo que sin hacer manifiesto cómo estaban 
 las cosas no se podía ni debía apropiadamente; con lo que un día, 
 llamándola a la alcoba, enteramente cómo estaba aquel asunto le 
 explicaron, y de ello Tito, por muchos casos entre los dos acaecidos le 
 dio pruebas. La cual, después que al uno y al otro un tantico enojada 
 hubo mirado, comenzó a deshacerse en lágrimas, quejándose del engaño de 
 Gisippo; y antes de que en casa de Gisippo ni una palabra se dijese de 
 aquello; se fue a casa de su padre, y allí a él y a su madre les contó 
 el engaño de Gisippo de que ella y ellos habían sido víctima, afirmando 
 que era la mujer de Tito y no de Gisippo como ellos creían. Esto fue 
 durísimo para el padre de Sofronia y con sus parientes y con los de 
 Gisippo hizo de ello largas y grandes lamentaciones, y fueron los 
 comadreos y los enfados muchos y grandes. Gisippo despertó el odio de 
 los suyos y de los de Sofronia y todos decían no sólo que era digno de 
 reprobación, sino de áspero castigo. Pero él afirmaba que había hecho 
 una cosa honesta y que los padres de Sofronia debían darle las gracias 
 porque la había casado con alguien mejor que él mismo. Tito, por otra 
 parte, de todo se enteraba y con gran trabajo lo soportaba; y conociendo
 que era costumbre de los griegos excitarse con los reproches y las 
 amenazas hasta que encontraban quien les respondiese, y que entonces no 
 solamente humildes, sino cobardísimos se volvían, pensó que sus 
 discursos no podían ya soportar sin responderlos; y teniendo él ánimo 
 romano y el pensamiento ateniense, de una manera muy oportuna reunió a 
 los parientes de Gisippo y los de Sofronia en un templo, y entrando en 
 él acompañado sólo por Gisippo, así habló a los que esperaban:

—Creen muchos filósofos que lo que les sucede a los mortales es 
 disposición y providencia de los dioses inmortales; y por esto creen 
 algunos que es inevitable todo lo que nos sucede o nos sucederá alguna 
 vez, aunque hay quienes esta inevitabilidad atribuyen sólo a lo que ya 
 ha sucedido. Las cuales opiniones, si con perspicacia son miradas, se 
 verá muy abiertamente que el reprender algo que no puede cambiarse, nada
 es sino querer demostrarse más sabio que los dioses, los cuales debemos
 creer que con eterna ley y sin ningún error gobiernan y disponen de 
 nosotros y de las demás cosas; por lo que, cuán loca y bestial 
 presunción sea corregir su obra, muy fácilmente lo podéis ver, y aun 
 cuántas y cuáles cadenas merecen aquellos que se dejan ir a tal 
 atrevimiento. Entre los cuales, según mi juicio, os encontráis todos, si
 es verdad lo que entiendo que debéis haber dicho y decís continuamente 
 porque Sofronia sea mi mujer cuando se la habéis entregado a Gisippo, no
 mirando que ab eterno estaba dispuesto que fuese mujer no de Gisippo, 
 sino mía, como por efecto se conoce al presente. Pero como el hablar de 
 la secreta providencia e intención de los dioses parece a muchos duro y 
 difícil de comprender, presuponiendo que ellos de ninguna de nuestras 
 acciones se ocupen, me place descender a los razonamientos de los 
 hombres, hablando de los cuales me convendrá hacer dos cosas muy 
 contrarias a mis costumbres: la una, algo alabarme a mí mismo y la otra 
 hablar mal de otros o humillarlos; pero porque de la verdad ni en una 
 cosa ni en otra entiendo apartarme, y la presente materia lo pide, lo 
 haré. Vuestras quejas, más incitadas por la furia que por la razón, con 
 continuas protestas, así como alborotos, ofenden, reprenden y condenan a
 Gisippo porque me ha dado por mujer, por su decisión, a quien vosotros a
 él por la vuestra habíais dado, en lo que yo estimo que debe ser muy de
 alabar; y las razones son éstas: la primera, porque ha hecho lo que 
 debe hacer un amigo; la segunda porque ha obrado más sabiamente de lo 
 que lo habíais hecho vosotros. Lo que las santas leyes de la amistad 
 quieren que un amigo haga por el otro, no es mi intención explicaros al 
 presente, contentándome sólo con haberos recordado de ellas que los 
 lazos de la amistad mucho más unen que los de la sangre o el parentesco,
 como sea que tenemos los amigos que elegimos y los parientes que nos da
 la fortuna. Y por ello, si Gisippo amó más mi vida que vuestra 
 benevolencia, siendo yo amigo suyo como me tengo, nadie debe 
 maravillarse. Pero vengamos a la segunda razón (en la que con más 
 insistencia nos conviene detenernos): el haber sido él más sabio que 
 vosotros lo sois, como sea que de la providencia de los dioses poco me 
 parece que entendáis, y mucho menos que conozcáis los efectos de la 
 amistad. Digo que vuestro inicio, vuestro consejo y vuestra deliberación
 habían dado Sofronia a Gisippo, joven y filósofo; el de Gisippo la dio a
 un joven y filósofo; vuestro consejo la dio a un ateniense, el de 
 Gisippo a un romano; el vuestro a un joven noble, el de Gisippo a uno 
 más noble; el vuestro a un joven rico, el de Gisippo a uno riquísimo; el
 vuestro a un joven que no solamente no la amaba, sino que apenas la 
 conocía, el de Gisippo a un joven que por encima de su felicidad y más 
 que a la propia vida la amaba. Y que lo que digo es verdad, y más de 
 alabar que lo que habíais hecho vosotros, miradlo cosa por cosa. Que yo 
 joven y filósofo soy como Gisippo, mi rostro y mis estudios, sin ningún 
 discurso más largo decir, pueden explicarlo. Una misma edad es la suya y
 la mía, y con iguales pasos siempre avanzando hemos estudiado. Es 
 verdad que él es ateniense y yo romano. Si de la gloria de la ciudad 
 disputamos, diré que yo soy de ciudad libre y él de tributaria; diré que
 soy de ciudad señora de todo el mundo y él de ciudad obediente a la 
 mía; diré que soy de ciudad floreciente en armas, imperio y estudios, 
 mientras él no podrá a la suya sino alabar en los estudios. Además de 
 esto, aunque escolar humilde me veáis aquí entre vosotros, no he nacido 
 de las heces del populacho de Roma; mis palacios y los lugares públicos 
 de Roma están llenos de antiguas imágenes de mis mayores, y los anales 
 romanos se encuentran llenos de muchos triunfos logrados por los Quinto 
 sobre el Capitolio romano; y no está por la vejez marchita sino que hoy 
 más que nunca florece la gloria de nuestro nombre. Callo, por vergüenza,
 mis riquezas, teniendo en la memoria que la pobreza honrada es el 
 antiguo y copioso patrimonio de los nobles ciudadanos romanos; la cual, 
 si por la opinión de los vulgares es condenada, y son alabados los 
 tesoros, soy en ellos, no como avaricioso, sino como amado de la 
 fortuna, abundante. Y muy bien conozco que era aquí, y debía ser y debe 
 ser preciado, tener por pariente a Gisippo; pero yo no os debo ser, por 
 razón alguna, menos preciado en Roma, considerando que allí tendréis en 
 mí a un óptimo huésped; y un útil y solicito y poderoso protector tanto 
 en las oportunidades públicas como en las necesidades privadas. ¿Quién, 
 pues, dejando aparte la pasión, y mirando con justicia, alabará más 
 vuestras decisiones que las de mi amigo Gisippo? Ciertamente, ninguno. 
 Está, pues, Sofronia bien casada con Tito Quinto Fulvio, noble, antiguo y
 rico ciudadano de Roma y amigo de Gisippo; por lo que quien de ello se 
 duele o se queja no hace lo que debe ni sabe lo que hace. Habrá tal vez 
 algunos que digan no dolerse de que Sofronia sea la mujer de Tito, sino 
 dolerse del modo en que en su mujer se ha convertido: ocultamente, a 
 hurtadillas, sin que ningún amigo ni pariente supiese nada. Y esto no es
 milagro ni cosa que suceda por primera vez. Dejo de buena gana a un 
 lado a aquellas que contra la voluntad del padre han tomado marido y a 
 aquellas que han huido con sus amantes y primero han sido amigas que 
 esposas, y a aquellas que antes han descubierto con embarazos y partos 
 sus matrimonios que con la lengua, y la necesidad ha hecho consentir en 
 ellos, cosa que con Sofronia no ha sucedido; sino que ordenada, discreta
 y honestamente ha sido dada por Gisippo a Tito. Y dirán otros que la ha
 casado aquel a quien casarla no incumbía. ¡Necias lamentaciones son 
 éstas y mujeriles, y procedentes de la poca consideración! No usa ahora 
 la fortuna por primera vez distintos caminos e instrumentos nuevos para 
 inducir las cosas a determinados efectos. ¿Qué puede importarme a mí que
 el zapatero en lugar del filósofo haya expresado su juicio sobre un 
 hecho mío (en oculto o en público) si el fin es bueno? Debo cuidarme si 
 el zapatero no es discreto, de no dejarle proseguir, y agradecerle lo 
 hecho. Si Gisippo ha casado bien a Sofronia, andar quejándose del modo y
 de él es una necedad superflua; si en su juicio no confiáis, cuidad de 
 que no pueda casar a nadie más y agradecedle esto. No menos debéis saber
 que yo no busqué ni con astucia ni con fraude poner alguna mancha sobre
 la honestidad y la claridad de vuestra sangre en la persona de 
 Sofronia; y aunque ocultamente la haya tomado por mujer no vine como un 
 raptor a quitarle su virginidad ni como enemigo quise tenerla 
 deshonestamente, rechazando emparentar con vosotros; sino que 
 ardientemente prendado de su cautivadora hermosura y de su virtud, 
 conocía que si con el orden que tal vez queréis decir que debía haberla 
 procurado, siendo muy amada por vos, por temor a que a Roma me la 
 llevase, no la habría obtenido. Utilicé, pues, la manera oculta que 
 ahora puede hacérseos manifiesta e hice a Gisippo que consintiese en mi 
 nombre en lo que él no estaba dispuesto; y luego, aunque yo 
 ardientemente la amase, no como amante, sino como marido busqué el 
 ayuntamiento con ella no aproximándome a ella (como puede ella misma con
 verdad testimoniar), sino después de las debidas palabras y el anillo 
 de desposada, preguntándole si me quería por marido; a lo que repuso que
 sí. Si le parece haber sido engañada, no habéis de reprenderme a mí, 
 sino a ella que no me preguntó quién era. Éste es, pues, el gran mal, el
 gran pecado, la gran falta cometida por el Gisippo amigo y por mí 
 amante; que Sofronia se haya ocultamente convertido en mujer de Tito 
 Quinto; por ello, lo herís, lo amenazáis y lo insidiáis. ¿Y qué más 
 haríais si la hubiese dado a un villano, a un vagabundo, a un siervo? 
 ¿Qué cadenas, qué cárcel, qué cruces os bastarían? Pero dejemos ahora 
 esto; ha llegado el tiempo que yo todavía no esperaba de que mi padre 
 haya muerto y me sea obligado volver a Roma. Por lo que, queriendo 
 llevar a Sofronia conmigo, os he descubierto lo que puede que aún 
 seguiría ocultándoos; lo que, si fueseis sabios, alegremente lo 
 soportaríais porque, si engañaros o ultrajaros hubiera querido, 
 escarnecida podía dejárosla; pero no lo quiera Dios que en un espíritu 
 romano pueda albergarse tanta vileza. Ella, pues, es decir, Sofronia, 
 por consentimiento de los dioses y por vigor de las leyes humanas y por 
 el loable juicio de mi amigo Gisippo y por mi amorosa astucia, es mía, 
 la cual cosa vosotros (por ventura teniéndoos en más que los dioses y 
 los demás hombres sabios) bestialmente, en dos maneras muy odiosas para 
 mí, mostráis que os equivocáis: una es teniendo a Sofronia, sobre la 
 cual (sino en cuanto me place) no tenéis ningún derecho; y la otra es 
 tratar a Gisippo, a quien estáis obligados justamente, como a enemigo. Y
 cuán neciamente hacéis en ellas no entiendo al presente explicaros más 
 sino como amigo aconsejaros que dispongáis vuestros enojos, y los 
 agravios tomados se dejen y que Sofronia me sea restituida para que yo 
 alegremente me vaya como pariente vuestro y vuestro viva: seguros de 
 esto, que, os plazca o no os plazca lo que está hecho, si entendéis 
 obrar de otro modo, os quitaré a Gisippo y sin faltar, si llego a Roma, 
 recuperaré a quien es merecidamente mía, por mucho que os disguste; y 
 cuánto puede el enojo de los ánimos romanos, hostigándoos siempre, os 
 haré conocer por experiencia.

Luego de que Tito hubo dicho esto, poniéndose en pie con el rostro 
 todo airado, cogiendo a Gisippo de la mano, mostrando preocuparle poco 
 cuantos en el templo había, de allí, moviendo la cabeza y amenazándoles,
 salió. Los que se quedaron dentro, en parte inducidos por las palabras 
 de Tito a su parentesco y a su amistad, y en parte asustados por sus 
 últimas palabras, de común acuerdo deliberaron que mejor era tener a 
 Tito por pariente, puesto que Gisippo no había querido serlo, que haber 
 perdido a Gisippo por pariente y a Tito adquirido por enemigo; por la 
 cual cosa, saliendo, fueron a buscar a Tito y le dijeron que les placía 
 que Sofronia fuese suya y tenerlo a él por pariente querido y a Gisippo 
 por buen amigo; y haciendo juntos una familiar y amistosa fiesta, se 
 fueron y le mandaron a Sofronia, la cual, como discreta, haciendo de la 
 necesidad virtud, el amor que tenía por Gisippo prestamente lo volvió a 
 Tito y con él se fue a Roma, donde con gran honor fue recibido. Gisippo,
 quedándose en Atenas, por todos tenidos en poco, después de no mucho 
 tiempo, por unas contiendas civiles, con todos los de su casa, pobre y 
 mezquino fue arrojado de Atenas y condenado a perpetuo exilio. Estando 
 en el cual Gisippo, y habiendo llegado a ser no sólo pobre sino mendigo,
 como pudo se vino a Roma a probar si Tito lo recordaba; y enterado de 
 que estaba vivo y estimado por todos los romanos, y enterado de cuál era
 su casa, delante de ella se puso hasta que Tito llegó; al cual, por la 
 miseria en que estaba no se atrevió a dirigir la palabra, sino que se 
 ingenió en hacer que lo viese para que reconociéndolo lo mandase llamar.
 Por lo que, pasando Tito adelante y pareciéndole a Gisippo que lo había
 visto y esquivado, acordándose de lo que él había hecho por él, furioso
 y desesperado se fue; y siendo ya de noche y estando él en ayunas y sin
 dineros, sin saber adónde ir, más deseoso de morir que nadie, llegó a 
 un lugar muy salvaje de la ciudad, donde, viendo una gran gruta, dentro 
 entró para quedarse aquella noche, y sobre la tierra desnuda y mal 
 vestido, vencido por largo llanto, se durmió. A la cual gruta, dos que 
 habían estado robando aquella noche, con el hurto hecho fueron al 
 amanecer, y entrando en una disputa, el uno, que era más fuerte, mató al
 otro y se fue; la cual cosa, habiendo Gisippo oído y visto, le pareció 
 haber encontrado el camino a la muerte que mucho deseaba, sin matarse a 
 sí mismo; y por ello, sin irse, estuvo allí hasta que los esbirros del 
 tribunal, que ya del suceso se habían enterado, allí vinieron y a 
 Gisippo furiosamente se llevaron preso. Y él, interrogado, confesó que 
 lo había matado y que no había podido irse de la gruta, por la cual cosa
 el pretor, que se llamaba Marco Varrón, mandó que fuese condenado a 
 muerte en la cruz, tal como entonces era costumbre. Había Tito, por 
 acaso, llegado al pretorio en aquel momento y, mirándole al rostro al 
 mísero condenado y habiendo oído el porqué, súbitamente reconoció a 
 Gisippo, y se maravilló de su miserable fortuna y de cómo habría llegado
 aquí, y ardentísimamente deseando ayudarlo y no viendo ninguna otra vía
 para su salvación, sino acusarse a sí mismo y excusarle a él, 
 prestamente se adelantó y gritó:

—Marco Varrón, haz llamar al pobre hombre al que has condenado porque
 es inocente; bastante he ofendido yo a los dioses con una culpa matando
 a aquel a quien tus esbirros hallaron esta mañana muerto sin que ahora 
 les ofenda de nuevo con la muerte de otro inocente.

Varrón se maravilló y le dolió que todo el pretorio lo hubiese oído, y
 no pudiendo por su honor retraerse de hacer lo que le mandaban las 
 leyes, hizo volverse atrás a Gisippo, y en presencia de Tito le dijo:

—¿Cómo has sido tan loco que, sin haber experimentado ningún dolor, 
 confesaste lo que no has hecho jugándote la vida? Decías que eras quien 
 había matado esta noche al hombre y éste viene ahora y dice que no tú 
 sino él lo ha matado.

Gisippo miró y vio que aquél era Tito y muy bien conoció que hacía 
 aquello para salvarle, como agradecido por el servicio que en otro 
 tiempo le había hecho; por lo que, llorando de piedad, dijo:

—Varrón, verdaderamente lo he matado yo, y la piedad de Tito para salvarme llega ya demasiado tarde.

Tito, por otra parte, decía:

—Pretor, como ves, éste es extranjero y sin armas ha sido encontrado 
 junto al muerto, y bien ves que su miseria le da el motivo para querer 
 estar muerto; y por ello, ponlo en libertad y a mí, que lo he merecido, 
 castígame.

Se maravilló Varrón de la insistencia de aquellos dos y presumía ya 
 que ninguno debía ser el culpable; y, pensando en el modo de 
 absolverlos, he aquí que viene un joven llamado Publio Ambusto, de 
 perdidas costumbres y conocidísimo ladrón entre todos los romanos, el 
 cual verdaderamente había cometido el homicidio; y sabiendo que ninguno 
 de los dos eran culpables de lo que los dos se acusaban, tanta fue la 
 ternura que llenó su corazón por la inocencia de estos dos que, movido 
 por grandísima compasión, vino ante Varrón y le dijo:

—Pretor, mis hechos me traen a resolver la dura discusión de estos 
 dos, y no sé qué dios dentro de mí me espolea y me empuja a manifestarte
 mi pecado: y sabe por ello que ninguno de éstos es culpable de aquello 
 de lo que a sí mismo se acusa. Yo soy verdaderamente quien mató a aquel 
 hombre esta mañana al apuntar el día; y a este desdichado que está aquí 
 lo vi allí que dormía mientras yo repartía las cosas robadas con aquel a
 quien maté. Tito no necesita que yo lo excuse; su fama es clara en 
 todas partes y se sabe que no es hombre de tal condición; así que 
 libéralo y castígame a mí a la pena que las leyes me impongan.

Había ya Octavio oído estas cosas y, haciendo venir a los tres, quiso
 oír qué razón había movido a cada uno a querer ser el condenado, la 
 cual cada uno le contó. Octavio, a los dos porque eran inocentes y al 
 tercero por amor suyo los puso en libertad. Tito, tomando a Gisippo y 
 reprendiéndolo mucho primero por su desapego y desconfianza, le hizo 
 maravillosa fiesta y a su casa se lo llevó, donde Sofronia, con piadosas
 lágrimas le recibió como amigo; y confortándolo un tanto y vistiéndolo y
 volviéndole al ropaje debido a su virtud y nobleza, primeramente hizo 
 con él comunes todos sus tesoros y posesiones, y después, a una hermana 
 jovencita que tenía, llamada Fulvia, le dio por mujer; y luego le dijo:

—Gisippo, de ti depende ahora o quedarte aquí junto a mí o volverte a Atenas con todas las cosas que te he dado.

Gisippo, obligándole por una parte el destierro a que estaba 
 condenado por su ciudad y por otra el amor que debidamente sentía por la
 merecida amistad de Tito, decidió hacerse romano; con lo que con su 
 Fulvia, y Tito con su Sofronia, siempre en una gran casa mucho tiempo y 
 alegremente vivieron, más amigos haciéndose cada día, si es que podía 
 ser.

Santísima cosa es, pues, la amistad, y no solamente digna de singular
 reverencia, sino de ser con loor perpetuo alabada como discretísima 
 madre de la magnificencia y de la honestidad, hermana de la gratitud y 
 de la caridad, y del odio y la avaricia enemiga; siempre, sin esperar 
 ningún ruego, pronta a hacer por otros virtuosamente lo que querría que 
 por ella misma se hiciese; cuyos sacratísimos efectos rarísimas veces se
 ven hoy en dos, por culpa y vergüenza de la mísera avidez de los 
 mortales que, sólo a la propia utilidad mirando, los ha relegado a 
 perpetuo exilio más allá de los extremos límites de la tierra. ¿Qué 
 amor, qué riqueza, qué parentesco hubiera hecho sentir al corazón de 
 Gisippo el ardor, las lágrimas y los suspiros de Tito, con tanta 
 eficacia que por ellos a la hermosa esposa noble y amada por él hubiese 
 hecho casar con Tito, sino ellos? ¿Qué leyes, qué amenazas, qué temor 
 hubiese hecho a los juveniles brazos de Tito en los lugares solitarios, 
 en los lugares oscuros, en la cama propia, abstenerse de los abrazos de 
 la hermosa joven, que tal vez le invitaba a ellos, sino ellos? ¿Qué 
 estados, qué méritos, qué ganancias habrían hecho a Gisippo no 
 preocuparse de perder a sus parientes y a los de Sofronia, no 
 preocuparse de las deshonestas murmuraciones del populacho, no 
 preocuparse de las burlas y de los escarnios por satisfacer a su amigo, 
 sino ellos? Y, por otra parte, ¿quién habría a Tito, sin ninguna 
 dilación y pudiendo convenientemente disimular que lo veía, hecho 
 prontísimo en procurar la propia muerte para quitar a Gisippo de la cruz
 que él mismo se procuraba, sino ellos?, ¿quién habría hecho a Tito sin 
 duda alguna liberalísimo en compartir su amplísimo patrimonio con 
 Gisippo, a quien la fortuna le había privado del suyo, sino ellos? 
 ¿Quién habría hecho a Tito sin ningún temor, deseosísimo de conceder la 
 propia hermana por mujer a Gisippo, a quien veía pobrísimo y a extrema 
 miseria llevado, sino ellos? Deseen, pues, los hombres multitud de 
 consortes, turbas de hermanos y gran cantidad de hijos, y con sus 
 dineros se acreciente el número de sus servidores; y no reparen en que 
 cualquiera de éstos teme más un mínimo peligro propio que solicitud 
 muestran en apartar los grandes del padre o del hermano o del señor, 
 mientras todo lo contrario vemos que hace el amigo.

NOVELA NOVENA

Saladino, disfrazado de mercader, es honrado por micer Torello; viene
 luego la cruzada ; micer Torello pone un plazo a su mujer para que 
 pueda volver a casarse, es hecho prisionero y por amaestrar aves de 
 presa llega a oídos del sultán, el cual, reconociéndole y dándole a 
 conocer, sumamente le honra; micer Torello enferma y por arte de magia 
 es llevado en una noche a Pavia, y en las bodas que se celebraban por el
 nuevo matrimonio de su mujer, reconocido por ella, con ella a su casa 
 vuelve.

Había ya a sus palabras Filomena puesto fin y la magnífica gratitud 
 de Tito había sido alabada mucho por todos concordemente, cuando el rey,
 el postrer lugar reservando a Dioneo, así comenzó a hablar:

Atrayentes señoras, sin falta cuenta Filomena la verdad por lo que 
 sobre la amistad dice, y con razón al final de sus palabras se lamenta 
 que hoy sea ésta tan poco grata a los mortales. Y si nosotros, aquí, 
 para corregir los defectos mundanos o aunque sólo fuera para 
 reprenderlos estuviésemos, continuaría yo con extenso discurso sus 
 palabras; pero como otro es nuestro fin, me ha venido al ánimo el 
 mostraros, tal vez con una historia muy larga, pero en todas sus partes 
 agradable, una de las magníficas obras de Saladino, para que por las 
 cosas que en mi novela oigáis, si plenamente la amistad de alguien no se
 puede conquistar por nuestros vicios, sepamos al menos deleitarnos en 
 obra cortésmente, esperando que, cuando sea, de ello se siga una 
 recompensa.

Digo, pues, que, según afirman algunos, en el tiempo del emperador 
 Federico I, para reconquistar Tierra Santa tuvo lugar una cruzada 
 general entre los cristianos; la cual cosa, Saladino, valentísimo señor y
 entonces sultán de Babilonia, habiendo oído algo de ello, se propuso 
 ver personalmente los preparativos de los señores cristianos para 
 aquella cruzada, para mejor poder prevenirse.

Y arreglados sus asuntos en Egipto, haciendo semblante de ir en 
 peregrinación, con dos de sus hombres más ilustres y más sabios y con 
 tres servidores solamente, en disfraz de mercader se puso en camino; y 
 habiendo andado por muchas provincias cristianas y cabalgando por 
 Lombardía para pasar más allá de los montes, sucedió que, yendo de Milán
 a Pavia y siendo ya el anochecer, se toparon con un gentilhombre cuyo 
 nombre era micer Torello de Strata de Pavia, el cual con sus criados y 
 con perros y con halcones se iba a estar a una hermosa posesión que 
 sobre el río Tesino tenía. A los cuales, al verlos micer Torello se dio 
 cuenta de que nobles y forasteros eran y deseó honrarlos; por lo que, 
 preguntando Saladino a uno de sus servidores cuánto había todavía de 
 allí a Pavia y si a tiempo de entrar en ella pudiese llegar allí, no 
 dejó que respondiese el servidor sino que él mismo repuso:

—Señores, no podréis llegar a Pavia a una hora en que podáis entrar dentro.

—Pues —dijo Saladino— hacednos la merced de enseñarnos, porque extranjeros somos, dónde podremos albergarnos mejor.

Micer Torello dijo:

—Eso haré de buena gana. Ahora mismo estaba pensando en mandar a uno 
 de estos míos junto a Pavia por cierta cosa: lo mandaré con vos y os 
 conducirá a un lugar donde os albergaréis asaz convenientemente.

Y al más discreto de los suyos acercándose, le ordenó lo que tenía 
 que hacer, y le mandó con ellos; y yéndose él a su posesión, 
 prestamente, lo mejor que pudo hizo preparar una buena cena y poner la 
 mesa en un jardín; y hecho esto, junto a la puerta vino a esperarlos. El
 servidor, hablando con los hombres nobles sobre diversas cosas, por 
 ciertos caminos los desvió y a la posesión de su señor, sin que se 
 diesen cuenta, los condujo; a los cuales, cuando los vio micer Torello, 
 saliendo a pie a su encuentro, dijo sonriendo:

—Señores, sed muy bien venidos.

Saladino, que era sagacísimo, se dio cuenta de que este caballero 
 había temido que no habrían aceptado el convite si, cuando los encontró,
 les hubiese invitado, y por ello, para que no pudieran negarse a 
 quedarse aquella noche con él, con una artimaña los había conducido a su
 casa; y contestado su saludo, dijo:

—Señor, si de los corteses hombres pudiese uno quejarse, nos 
 quejaríamos de vos, el cual, aunque hayáis estorbado un tanto nuestro 
 viaje, sin que hayamos merecido por nada vuestra benevolencia sino por 
 un solo saludo, a aceptar tan alta cortesía como es la vuestra nos 
 habéis obligado.

El caballero, sabio y elocuente, dijo:

—Señores, esta que recibís de mí, en vuestro aspecto, es pobre 
 cortesía; pero en verdad fuera de Pavia no habríais podido estar en 
 ningún lugar que fuese bueno, y por ello no os sea grave haber alargado 
 un poco el camino para tener un poco menos de incomodidad.

Y así diciendo, viniendo su servidumbre alrededor de aquéllos, en 
 cuanto desmontaron, acomodaron sus caballos, y micer Torello a los tres 
 hombres nobles llevó a las cámaras preparadas para ellos, donde les hizo
 descalzarse y refrescarse un poco con fresquísimos vinos, y en amable 
 conversación hasta la hora de cenar los entretuvo. Saladino y sus 
 compañeros y servidores sabían todos latín, por lo que muy bien 
 entendían y eran entendidos, y les parecía a todos ellos que este 
 caballero era el hombre más amable y el más cortés y el que mejor 
 hablaba de todos los otros que hubiesen visto hasta entonces. A micer 
 Torello, por otra parte, le parecía que eran aquellos hombres 
 ilustrísimos y de mucho más valor de lo que antes había estimado, por lo
 que se dolía para sí mismo de que con compañía y más solemne convite no
 podía honrarlos aquella noche; por lo que pensó en reparar aquello a la
 mañana siguiente, e informando a uno de sus servidores de lo que quería
 hacer, a su mujer, que discretísima era y de grandísimo ánimo, se lo 
 mandó a Pavia, que muy cerca estaba y cuyas puertas no se cerraban 
 nunca. Y después de esto, llevando a los gentileshombres al jardín, 
 cortésmente les preguntó quiénes eran y adónde iban. Al cual repuso 
 Saladino:

—Somos mercaderes chipriotas y venimos de Chipre, y por nuestros negocios vamos a París.

Entonces dijo micer Torello:

—¡Pluguiese a Dios que esta tierra nuestra produjese tales nobles como veo que Chipre hace los

mercaderes!

Y de este razonamiento en otros estando un tanto, se hizo hora de 
 cenar: por lo que les invitó a sentarse a la mesa, y en ella, según era 
 la cena improvisada, fueron muy bien y ordenadamente servidos; y poco 
 después, levantadas las mesas, se pusieron en pie, que, dándose cuenta 
 micer Torello de que estaban cansados, en hermosísimos lechos los llevó a
 descansar, y semejantemente él, poco después, se fue a dormir. El 
 servidor enviado a Pavia dio la embajada a la señora, la cual, no con 
 ánimo mujeril sino real, haciendo prestamente llamar a muchos amigos y 
 servidores de micer Torello, todas las cosas oportunas para un 
 grandísimo convite hizo preparar, y a la luz de las antorchas hizo 
 invitar al convite a muchos de los más nobles ciudadanos, e hizo sacar 
 paños y sedas y pieles y completamente poner en orden lo que el marido 
 le había mandado a decir. Venido el día, los gentileshombres se 
 levantaron, con los cuales micer Torello, montando a caballo y haciendo 
 venir sus halcones, a una charca vecina les llevó y les mostró cómo 
 volaban; pero preguntando Saladino si alguien podía ir a Pavia y 
 llevarlos al mejor albergue, dijo micer Torello:

—Ése seré yo, porque ir allí necesito.

Ellos, creyéndoselo, se alegraron y juntos con él se pusieron en 
 camino; y siendo ya la hora de tercia y habiendo llegado a la ciudad, 
 creyendo que eran enviados al mejor albergue, con micer Torello llegaron
 a su casa, donde ya al menos cincuenta de los más ilustres ciudadanos 
 habían venido para recibir a los gentileshombres, alrededor de los 
 cuales acudieron rápidamente a los frenos y espuelas. La cual cosa 
 viendo Saladino y sus compañeros, demasiado bien comprendieron lo que 
 era aquello y dijeron:

—Micer Torello, esto no es lo que os habíamos pedido: bastante habéis
 hecho esta noche pasada y mucho más de lo que merecemos; por lo que sin
 inconveniente podíais dejarnos seguir nuestro camino.

A quienes micer Torello repuso:

—Señores, de lo que ayer noche se os hizo estoy yo más agradecido a 
 la fortuna que a vosotros, que a tiempo os alcanzó en el camino para que
 necesitaseis venir a mi pequeña casa; de lo de esta mañana os quedaré 
 yo obligado y junto conmigo todos estos gentileshombres que están en 
 torno vuestro, a quienes si os parece cortés negaros a almorzar con 
 ellos podéis hacerlo si queréis.

Saladino y sus compañeros, vencidos, desmontaron y recibidos por los 
 gentileshombres alegremente fueron llevados a sus cámaras, las cuales 
 riquísimamente les habían preparado; y dejando las ropas de camino y 
 refrescándose un tanto, a la sala, que espléndidamente estaba aparejada,
 vinieron; y habiendo sido dada el agua a las manos y sentándose a la 
 mesa con grandísimo orden y hermoso, con muchas viandas fueron 
 magníficamente servidos; tanto que, si el emperador hubiese venido allí,
 no se habría sabido cómo hacerle más honor. Y aunque Saladino y sus 
 compañeros fuesen grandes señores y acostumbrados a ver grandísimas 
 cosas, no menos se maravillaron mucho de ésta, y les parecía de las 
 mayores, teniendo en cuenta la calidad del caballero, que sabían que era
 burgués y no noble. Terminada la comida y levantada la mesa, habiendo 
 hablado un tanto de altas cosas, haciendo mucho calor, cuando plugo a 
 micer Torello, los gentileshombres de Pavia se fueron a descansar, y 
 quedándose él con los tres suyos, y entrando con ellos en una cámara, 
 para que ninguna cosa querida para él quedara que visto no hubieran, 
 allí hizo llamar a su valerosa mujer; la cual, siendo hermosísima y alta
 en su persona y adornada con ricas vestimentas, en medio de dos hijos 
 suyos, que parecían dos angelotes, vino hacia ellos y placenteramente 
 les saludó. Ellos, al verla, se levantaron y con reverencia la 
 recibieron, y haciéndola sentarse entre ellos, gran fiesta hicieron con 
 sus dos hermosos hijitos. Pero luego de que con ellos hubo entrado en 
 agradable conversación, habiéndose ido un poco micer Torello, ella 
 amablemente les preguntó de dónde eran y adónde iban; a quien los 
 gentileshombres respondieron como habían hecho a micer Torello. Entonces
 la señora, con alegre gesto, dijo:

—Así pues, veo que mi previsión femenina será útil, y por ello os 
 ruego que por especial merced no rehuséis ni tengáis por vil el pequeño 
 presente que voy a hacer traeros, sino considerando que las mujeres, de 
 acuerdo con su pequeño ánimo pequeñas cosas dan, más considerando el 
 buen deseo de quien da que la cantidad del presente, lo toméis.

Y haciendo traer para cada uno dos pares de sobrevestes, una forrada 
 de seda y otra de marta, en nada de burgueses ni de mercaderes, sino de 
 señor, y tres jubones de cendal y lino, dijo:

—Tomad esto: las ropas de mi señor son como las vuestras; las otras 
 cosas, considerando que estáis lejos de vuestras mujeres, y lo largo del
 camino hecho y el que os queda por hacer, y que los mercaderes son 
 hombres limpios y delicados, aunque poco valgan podrán seros preciadas.

Los gentileshombres se maravillaron y claramente conocieron que micer
 Torello ninguna clase de cortesía quería dejar de hacerles, y temieron,
 viendo la nobleza de las ropas, en nada propias de mercaderes, que 
 hubiesen sido reconocidos por micer Torello; pero sin embargo, a la 
 señora respondió uno de ellos:

—Éstas son, señora, grandísimas cosas y no deberíamos tomarlas 
 fácilmente si vuestros ruegos a ello no nos obligasen, a los cuales no 
 puede decirse que no.

Hecho esto y habiendo ya vuelto micer Torello, la señora, 
 encomendándolos a Dios, se separó de ellos, y de cosas semejantes a 
 aquéllas, tal como a ellos convenía, hizo proveer a los criados. Micer 
 Torello con muchos ruegos les pidió que todo aquel día se quedasen con 
 él; por lo que, después que hubieron dormido, poniéndose sus ropas, con 
 micer Torello un rato cabalgaron por la ciudad, y venida la hora de la 
 cena, con muchos honorables compañeros magníficamente cenaron. Y cuando 
 fue el momento, yéndose a descansar, al venir el día se levantaron y 
 encontraron en el lugar de sus rocines cansados, tres gordos palafrenes y
 buenos y semejantemente caballos nuevos y fuertes para todos sus 
 criados. La cual cosa viendo Saladino, volviéndose a sus compañeros, 
 dijo:

—Juro ante Dios que hombre más cumplido ni más cortés ni más 
 precavido que éste no lo ha habido nunca; y si los reyes cristianos son 
 tales reyes en su condición como éste es caballero, el sultán de 
 Babilonia no podrá enfrentarse siquiera con uno, ¡no digamos con todos 
 los que vemos que se preparan para echársele encima!

Pero sabiendo que negarse a recibirlos no era oportuno, muy 
 cortésmente agradeciéndolo, montaron a caballo. Micer Torello, con 
 muchos compañeros, gran trecho en el camino les acompañaron fuera de la 
 ciudad, y por mucho que a Saladino le doliese separarse de micer 
 Torello, tanto se había prendado ya de él, le rogó que atrás se 
 volviese, teniendo que irse; el cual, por muy duro que le fuese 
 separarse de ellos, dijo:

—Señores, lo haré porque os place, pero os diré esto: yo no sé 
 quiénes sois ni deseo saber más de lo que os plazca; pero seáis quienes 
 seáis, que sois mercaderes no me dejaréis creyendo esta vez: y que Dios 
 os guarde.

Saladino, habiendo ya de todos los compañeros de micer Torello tomado licencia, le repuso diciendo:

—Señor, podrá todavía suceder que os hagamos ver nuestra mercancía, con la cual vuestra creencia aseguraremos; e idos con Dios.

Se fueron, pues, Saladino y sus compañeros, con grandísimo ánimo de 
 (si la vida les duraba y la guerra que esperaban no lo impidiese) hacer 
 aún no menor honor a micer Torello del que éste le había hecho; y mucho 
 de él y de su mujer y de todas sus cosas y actos y hechos habló con sus 
 compañeros, alabándolo todo. Pero luego que todo Poniente, no sin gran 
 fatiga, hubo corrido, entrando en el mar, con sus compañeros se volvió a
 Alejandría, y plenamente informado, se dispuso a la defensa. Micer 
 Torello se volvió a Pavia y mucho estuvo pensando que quiénes serían 
 aquellos tres, pero nunca a la verdad llegó, ni se aproximó. Llegando el
 tiempo de la cruzada y haciéndose grandes preparativos por todas 
 partes, micer Torello, no obstante los ruegos de su mujer y las 
 lágrimas, se dispuso a irse de todas las maneras; y habiendo hecho todos
 los preparativos y estando a punto de montar a caballo, dijo a su 
 mujer, a quien sumamente amaba:

—Mujer, como ves, me voy a esta cruzada tanto por el honor del cuerpo
 como por la salvación del alma; te encomiendo todas nuestras cosas y 
 nuestro honor; y como estoy seguro de irme, y de volver, por mil 
 accidentes que puedan sobrevenir, ninguna certeza tengo, quiero que me 
 concedas una gracia: que suceda lo que suceda de mí, si no tienes 
 noticia cierta de mi vida, que me esperes un año y un mes y un día sin 
 volver a casarte, comenzando con este día que de ti me separo.

La mujer, que mucho lloraba, repuso:

—Micer Torello, no sé cómo voy a soportar el dolor en el cual, al 
 partiros, me dejáis: pero si mi vida es más fuerte que él y algo os 
 acaeciese, vivid y morid seguro de que viviré y moriré como mujer de 
 micer Torello y de su memoria.

A la cual micer Torello dijo:

—Mujer, certísimo estoy de que, en cuanto esté en ti sucederá esto 
 que me prometes; pero eres mujer joven y hermosa y de gran linaje, y tu 
 virtud es muy conocida por todos; por la cual cosa no dudo que muchos 
 grandes y gentileshombres, si nada de mí se supiera, te pedirán por 
 mujer a tus hermanos y parientes, de cuyos consejos, aunque lo quieras, 
 no podrás defenderte y por fuerza tendrás que complacerlos; y éste es el
 motivo por el cual este plazo y no mayor te pido.

La mujer dijo:

—Yo haré lo que pueda de lo que os he dicho; y si otra cosa tuviera 
 que hacer; os obedeceré en esto que me ordenáis, con certeza. Ruego a 
 Dios que a tales plazos ni a vos ni a mí nos lleven estos tiempos.

Terminadas estas palabras, la señora, llorando, se abrazó a micer Torello, y quitándose del dedo un anillo se lo dio, diciendo:

—Si sucede que muera yo antes de que os vuelva a ver, acordaos de mí cuando lo veáis.

Y él, cogiéndolo, montó a caballo, y diciendo adiós a todo el mundo, 
 se fue a su viaje; y llegado a Génova con su compañía, subiendo a la 
 galera, se fue, y en poco tiempo llegó a Acre y con otro ejército de los
 cristianos se unió. En el cual casi inmediatamente comenzó una 
 grandísima enfermedad y mortandad, durante la cual, fuese cual fuese el 
 arte o la fortuna de Saladino, casi todo lo que quedó de los cristianos 
 que se salvaron fueron por él apresados a mansalva, y por muchas 
 ciudades repartidos y puestos en prisión; entre los cuales presos fue 
 uno micer Torello, y a Alejandría llevado preso. Donde, no siendo 
 conocido y temiendo darse a conocer, por la necesidad obligado se dedicó
 a domesticar halcones, en lo que era grandísimo maestro; y de esto 
 llegó la noticia a Saladino, por lo que lo sacó de la prisión y se quedó
 con él como halconero. Micer Torello, que no era llamado por Saladino 
 sino «el cristiano», a quien no reconocía, ni el sultán a él, solamente 
 en Pavia tenía el ánimo, y muchas veces había intentado escaparse, y no 
 había podido hacerlo; por lo que, venidos ciertos genoveses como 
 embajadores a Saladino para rescatar a algunos conciudadanos suyos, y 
 teniendo que irse, pensó en escribirle a su mujer que estaba vivo y que 
 volvería con ella lo antes que pudiese, y que lo esperase; y así lo 
 hizo, y caramente rogó a uno de los embajadores, que conocía, que 
 hiciese que aquellas noticias llegasen a manos del abad de San Pietro en
 Cieldoro, que era su tío. Y estando en estos términos micer Torello, 
 sucedió un día que, hablando con él Saladino de sus aves, micer Torello 
 comenzó a sonreír e hizo un gesto con la boca en que Saladino, estando 
 en su casa de Pavia, se había fijado mucho, por el cual acto a Saladino 
 le vino a la mente micer Torello; y comenzó a mirarlo fijamente y le 
 pareció él; por lo que, dejando la primera conversación, dijo:

—Dime, cristiano, ¿de qué país de Poniente eres tú?

—Señor mío —dijo micer Torello—, soy lombardo, de una ciudad llamada Pavia, hombre pobre y de baja condición.

Al oír esto Saladino, casi seguro de lo que dudaba, se dijo alegre:

«¡Dios me ha dado la ocasión de mostrar a éste cuánto me agradó su cortesía!»

Y sin decir más, haciendo preparar en una alcoba todos sus vestidos, le condujo dentro y dijo:

—Mira, cristiano, si entre estas ropas hay alguna que alguna vez hayas visto.

Micer Torello comenzó a mirar y vio aquellas que su mujer le había 
 dado a Saladino, pero no juzgó que podían ser aquéllas; pero respondió:

—Señor mío, ninguna conozco, aunque es verdad que aquellas dos se 
 parecen a ropas con que yo, además de tres mercaderes que en mi casa 
 estuvieron, anduve vestido.

Entonces Saladino, no pudiendo ya contenerse, lo abrazó tiernamente, diciendo:

—Vos sois micer Torello de Strá, y yo soy uno de los tres mercaderes a
 los cuales vuestra mujer dio estas ropas; y ahora ha llegado el tiempo 
 de asegurar vuestra creencia en lo que era mi mercancía, como al 
 separarme de vos os dije que podría suceder.

Micer Torello, al oír esto, comenzó a ponerse contentísimo y a 
 avergonzarse; y a estar contento de haber tenido tal huésped, y a 
 avergonzarse de que pobremente le parecía haberlo recibido; al cual 
 Saladino dijo:

—Micer Torello, puesto que Dios os ha enviado a mí, pensad que no yo de ahora en adelante sino que vos aquí sois el dueño.

Y haciéndose fiestas grandes por igual, con reales vestidos lo hizo 
 vestir, y llevándole ante sus barones más ilustres y habiendo dicho 
 muchas cosas en alabanza de su valor, ordenó que por cualquiera que su 
 gracia apreciase tan honrado fuese como su persona; lo que de entonces 
 en adelante todos hicieron, pero mucho más que los otros los dos señores
 que habían sido compañeros de Saladino en su casa. La altura de la 
 súbita gloria en que se vio micer Torello, algo las cosas lombardas le 
 hizo olvidar, y máximamente porque con seguridad esperaba que sus cartas
 hubieran llegado a su tío. Había, en el campo donde estaba el ejército 
 de los cristianos, el día que fueron apresados por Saladino, muerto y 
 sido sepultado un caballero provenzal de poca monta cuyo nombre era 
 micer Torello de Dignes ; por la cual cosa, siendo micer Torello de Strá
 a causa de su nobleza conocido por el ejército, cualquiera que oyó 
 decir «Ha muerto micer Torello», creyó que era micer Torello de Strá y 
 no el de Dignes; y el accidente del apresamiento que sobrevino no dejó 
 que los engañados saliesen de su error. Por lo que muchos itálicos 
 volvieron con esta noticia, entre los cuales los hubo tan presuntuosos 
 que osaron decir que lo habían visto muerto y habían asistido a su 
 sepultura; la cual cosa, sabida por la mujer y por sus parientes, fue 
 ocasión de grandísimo e indecible pesar no solamente de ellos, sino de 
 todos los que lo habían conocido. Largo sería de exponer cuál fue y 
 cuánto el dolor y la tristeza y el llanto de su mujer; a la cual, 
 después de algunos meses en que se había dolido con tribulación 
 continua, y había empezado a dolerse menos, siendo solicitada por los 
 más ilustres hombres de Lombardía, sus hermanos y todos sus demás 
 parientes empezaron a pedirle que se casara, a lo que ella muchas veces y
 con grandísimo llanto habiéndose negado, obligada, al final tuvo que 
 hacer lo que querían sus parientes, con esta condición: que habría de 
 estar sin convivir con el marido tanto cuanto le había prometido a micer
 Torello. Mientras en Pavia estaban las cosas de la señora en estos 
 términos, y ya unos ocho días antes del plazo en que debía ir a vivir 
 con su marido, sucedió que micer Torello vio en Alejandría un día a uno 
 que había visto subir con los embajadores genoveses a la galera que 
 venía a Génova; por lo que, haciéndole llamar, le preguntó que qué viaje
 habían tenido y cuándo habían llegado a Génova. Al cual dijo éste:

—Señor mío, mal viaje hizo la galera, tal como oí en Creta, donde me 
 quedé; porque estando cerca de Sicilia, se levantó una peligrosa 
 tramontana que contra los bajíos de Berbería la arrojó, y no se salvó un
 alma; y entre los demás perecieron dos hermanos míos.

Micer Torello, creyendo las palabras de aquél, que eran veracísimas, y
 acordándose de que el plazo que le había pedido a su mujer terminaba de
 allí a pocos días, y dándose cuenta que nada de él debía saberse en 
 Pavia, tuvo por cierto que su mujer debía haber vuelto a casarse; con lo
 que cayó en tan gran dolor que, perdidas las ganas de comer y echándose
 en la cama, decidió morir. La cual cosa, cuando llegó a oídos de 
 Saladino, que sumamente le amaba, vino a verle; y luego de muchos ruegos
 y grandes que le hizo, sabida la razón de su dolor y de su enfermedad, 
 le reprochó mucho no habérsela dicho antes, y luego le rogó que se 
 animase, asegurándole que, si lo hacia, él obraría de modo que estuviese
 en Pavia antes del plazo dado; y le dijo cómo. Micer Torello, dando fe a
 las palabras de Saladino, y habiendo muchas veces oído decir que 
 aquello era posible y se había hecho muchas veces, comenzó a animarse, y
 a pedir a Saladino que se apresurase en ello. Saladino, a un nigromante
 suyo cuyo arte ya había experimentado, le ordenó que arreglase la 
 manera de que micer Torello, sobre una cama fuese transportado a Pavia 
 en una noche; a quien el nigromante respondió que así sería hecho, pero 
 que por bien suyo lo adormeciese. Arreglado esto, volvió Saladino a 
 Micer Torello, y hallándolo completamente determinado a estar en Pavia 
 antes del plazo dado, si pudiera ser, y si no pudiera a dejarse morir, 
 le dijo así:

—Micer Torello, si tiernamente amáis a vuestra mujer y teméis que 
 pueda ser de otro, sabe Dios que yo en nada puedo reprochároslo porque 
 de cuantas mujeres me parece haber visto ella es quien por sus 
 costumbres, sus maneras y su porte (dejando la hermosura, que es flor 
 caduca) más digna me parece de alabarse y tenerse en aprecio. Me habría 
 complacido muchísimo que, puesto que la fortuna os había mandado aquí, 
 el tiempo que vos y yo vivir debamos, en el gobierno del reino que yo 
 tengo igualmente señores, hubiésemos vivido juntos; y si esto no me 
 hubiera sido concedido por Dios, ya que habría de veniros al ánimo o 
 querer la muerte o encontraros en Pavia al final del plazo impuesto, 
 sumamente habría deseado saberlo a tiempo de poder mandaros a vuestra 
 casa con el honor, la grandeza, la compañía que vuestra virtud merece; 
 lo que, puesto que no me ha sido concedido, y vos deseáis estar allí 
 presente, tal como puedo y en la forma que os he dicho os mandaré.

A quien micer Torello dijo:

—Señor mío, sin vuestras palabras, vuestros actos me han demostrado 
 bien vuestra benevolencia, que por mí nunca en tan supremo grado fue 
 merecida, y de lo que decís, aunque no lo dijeseis, vivo y moriré 
 certísimo; pero tal como he decidido, os ruego que lo que me habéis 
 dicho que vais a hacer lo hagáis pronto, porque mañana es el último día 
 en que deben esperarme.

Saladino dijo que aquello sin duda estaba arreglado; y el día siguiente, esperando mandarlo a la noche

siguiente, hizo Saladino hacer en una gran sala un hermosísimo y rico
 lecho con todos los colchones, según su costumbre, de velludo y 
 drapeados de oro, y poner por encima una colcha labrada con arabescos de
 perlas gordísimas y de riquísimas piedras preciosas, la cual fue 
 después aquí tenida por un incalculable tesoro, y dos almohadones tales 
 como semejante lecho requería; y hecho esto, mandó que a micer Torello, 
 que ya estaba repuesto, le pusiesen un traje a la guisa sarracena, que 
 era la cosa más rica y más bella que nunca nadie había visto, y la 
 cabeza, a su manera, hizo que se la envolvieran en uno de sus 
 larguísimos turbantes. Y siendo ya tarde, Saladino entró, con muchos de 
 sus barones, en la alcoba donde Micer Torello estaba, y sentándose a su 
 lado, casi llorando, comenzó a decir:

—Micer Torello, el momento que va a separarme de vos está cerca, y 
 como yo no puedo acompañaros ni haceros acompañar, por la condición del 
 camino que tenéis que hacer, que no lo sufre, aquí en la alcoba tengo 
 que despedirme de vos, a lo que he venido. Y por ello, antes de dejaros 
 con Dios, os ruego que por el amor a la amistad que hay entre nosotros, 
 que no os olvidéis de mí, y si es posible, antes de que nos llegue 
 nuestra hora, que vos, habiendo puesto en orden vuestras cosas en 
 Lombardía, una vez por lo menos vengáis a verme para que pueda yo 
 entonces, habiéndome alegrado con veros, enmendar la falta que ahora por
 vuestra prisa tengo que cometer; y hasta que esto suceda, no os sea 
 enojoso visitarme con cartas y pedirme las cosas que os gusten, que con 
 más agrado por vos que por ningún hombre del mundo lo haré con 
 seguridad.

Micer Torello no pudo retener las lágrimas, y por ello, impedido por 
 ellas, contestó con pocas palabras que era imposible que nunca sus 
 beneficios y su valor se le fuesen de la memoria, y que sin falta lo que
 le pedía haría si es que el tiempo le era concedido. Por lo que 
 Saladino, tiernamente abrazándolo y besándolo, con muchas lágrimas le 
 dijo:

—Idos con Dios —y salió de la alcoba, y los demás barones después de 
 él se despidieron y se fueron con Saladino a la sala donde había hecho 
 preparar el lecho.

Pero siendo tarde ya y el nigromante estando en espera de hacer 
 aquello y preparándolo, vino un médico con un brebaje para micer Torello
 y diciéndole que se lo daba para fortalecerle, se lo hizo beber: y no 
 pasó mucho sin que se durmiese. Y así durmiendo fue llevado por mandato 
 de Saladino al hermoso lecho sobre el cual puso él una grande y bella 
 corona de gran valor, y la señaló de manera que claramente se vio 
 después que Saladino se la mandaba a la mujer de micer Torello. Después,
 le puso a micer Torello en el dedo un anillo en el que había engastado 
 un carbunclo tan reluciente que una antorcha encendida parecía, cuyo 
 valor era inestimable; luego le hizo ceñir una espada guarnecida de 
 manera que su valor no podría apreciarse con facilidad, y además de esto
 un broche que le hizo prender en el pecho en el que había perlas cuyas 
 semejantes nunca habían sido vistas, con otras muchas piedras preciosas,
 y luego, a cada uno de sus costados, hizo poner dos grandísimos 
 aguamaniles de oro llenos de doblones y muchas redecillas de perlas, y 
 anillos, y cinturones, y otras cosas que largo sería contarlas, hizo que
 le pusiesen en torno. Y hecho esto, otra vez besó a micer Torello y 
 dijo al nigromante que se diese prisa; por lo que, incontinenti, en 
 presencia de Saladino, el lecho llevando a micer Torello, desapareció de
 allí, y Saladino se quedó hablando de él con sus barones.

Y ya en la iglesia de San Pietro en Cieldoro de Pavia, tal como lo 
 había pedido, llevaba un rato posando micer Torello con todas las antes 
 dichas joyas y adornos, y todavía dormía, cuando habiendo tocado ya a 
 maitines, el sacristán entró en la iglesia con una luz en la mano; y le 
 sucedió que súbitamente vio el rico lecho y no tan sólo se maravilló 
 sino que, sintiendo un miedo grandísimo, huyendo se volvió atrás: al 
 cual viendo huir el abad y los monjes, se maravillaron y le preguntaron 
 la razón. El monje la dijo.

—¡Oh! —dijo el abad—, pues no eres ya ningún niño ni eres tan nuevo 
 en la iglesia para espantarte tan fácilmente; vamos nosotros, pues, y 
 veamos qué coco has visto.

Encendidas, pues, más luces, el abad con todos sus monjes entrando en
 la iglesia vieron este lecho tan maravilloso y rico, y sobre él el 
 caballero que dormía; y mientras, temerosos y tímidos, sin acercarse 
 nada al lecho las nobles joyas miraban, sucedió que, habiendo pasado la 
 virtud del brebaje, micer Torello, despertándose, lanzó un suspiro. Los 
 monjes al ver esto y el abad con ellos, espantados y gritando: "¡Señor, 
 ayúdanos!", huyeron todos.

Micer Torello, abiertos los ojos y mirando alrededor, conoció claramente que estaba allí donde le había

pedido a Saladino, de lo que se puso muy contento; por lo que, 
 sentándose en el lecho y detalladamente mirando todo lo que tenía 
 alrededor, por mucho que hubiera conocido ya la magnificencia de 
 Saladino, le pareció ahora mayor y más la conoció. Sin embargo, sin 
 moverse, viendo a los monjes huir y dándose cuenta de por qué, comenzó 
 por su nombre a llamar al abad y a rogarle que no temiese, porque él era
 Torello su sobrino. El abad, al oír esto, sintió mayor miedo como quien
 por muerto lo tenía desde hacia meses; pero luego de un tanto, 
 tranquilizado por verdaderas pruebas, sintiéndose llamar, haciendo la 
 señal de la santa cruz, se acercó a él; al cual micer Torello dijo:

—Oh, padre mío, ¿qué teméis? Estoy vivo, gracias a Dios, y aquí he vuelto de ultramar.

El abad, a pesar de que tenía la barba larga y estaba en traje 
 morisco, después de un tanto lo reconoció, y tranquilizándose por 
 completo, le cogió de la mano, y dijo:

—Hijo mío, ¡seas bien venido!

Y siguió:

—No debes maravillarte de nuestro miedo porque en esta tierra no hay 
 hombre que no crea firmemente que estás muerto, tanto que te diré sólo 
 que doña Adalieta tu mujer, vencida por los ruegos y las amenazas de sus
 parientes y contra su voluntad, se ha vuelto a casar; y hoy por la 
 mañana debe irse con su marido, y las bodas y todo lo que se necesita 
 para la fiesta está preparado.

Micer Torello, levantándose del rico lecho y haciendo al abad y a los
 monjes maravillosas fiestas, pidió a todos que de su vuelta no hablasen
 con nadie hasta que no hubiese él resuelto un asunto suyo. Después de 
 esto, haciendo poner a salvo las ricas joyas, lo que le había sucedido 
 hasta aquel momento le contó al abad.

El abad, contento de sus aventuras, con él dio gracias a Dios. 
 Después de esto, preguntó micer Torello al abad que quién era el nuevo 
 marido de su mujer. El abad se lo dijo, a quien micer Torello dijo:

—Antes que se sepa que he vuelto quiero ver el comportamiento que 
 tiene mi mujer en estas bodas; y por ello, aunque no sea costumbre que 
 los religiosos vayan a tales convites, quiero que por mi amor lo 
 arregléis de manera que los dos vayamos.

El abad contestó que de buena gana; y al hacerse de día mandó un 
 recado al recién casado diciendo que con un compañero quería asistir a 
 sus bodas; a quien el gentilhombre repuso que mucho le placía. Llegada, 
 pues, la hora de la comida, micer Torello, con aquel traje que llevaba, 
 se fue con el abad a casa del recién casado, mirado con asombro por 
 quien le veía, pero no reconocido por ninguno; y el abad decía a todos 
 que era un sarraceno enviado por el sultán al rey de Francia como 
 embajador. Y, pues, micer Torello sentado a una mesa exactamente frente a
 su mujer, a quien con grandísimo placer miraba; y en el gesto le 
 parecía molesta por estas bodas. Ella también alguna vez le miraba, no 
 porque le reconociese en nada (que la larga barba y el extraño traje y 
 la firme creencia de que estaba muerto no se lo permitían), sino por la 
 rareza del traje. Pero cuando le pareció oportuno a micer Torello ver si
 se acordaba de él, quitándose del dedo el anillo que su mujer le había 
 dado se separó de ella, hizo llamar a un jovencito que delante de él 
 estaba sirviendo, y le dijo:

—Di de mi parte a la recién casada que en mi país se acostumbra, 
 cuando algún forastero como yo come en el banquete de una recién casada,
 como es ella, en señal de que gusta de que él haya venido a comer, que 
 ella le manda la copa en la que bebe llena de vino; con lo cual luego de
 que el forastero ha bebido lo que

guste, tapándola de nuevo, la novia bebe el resto.

El jovencito dio el recado a la señora, la cual, como cortés y 
 discreta, pensando que aquél era un gran infanzón, para mostrar que le 
 agradaba su llegada, una gran copa dorada, que tenía delante, mandó que 
 fuese lavada y colmada de vino y llevada al gentilhombre; y así se hizo.
 Micer Torello, que se había metido en la boca su anillo, hizo de manera
 que lo dejó caer en la copa sin que nadie se diese cuenta, y dejando un
 poco de vino, la tapó y se la envió a la señora. La cual, cogiéndola, 
 para cumplir la costumbre, destapándola se la llevó a la boca y vio el 
 anillo, y sin decir nada lo estuvo mirando un rato; y reconociéndolo 
 como el que ella le había dado al irse a micer Torello, lo cogió, y 
 mirando fijamente al que creía forastero, y reconociéndolo, como si se 
 hubiese vuelto loca, tirando al suelo la mesa que tenía delante, gritó:

—¡Es mi señor, es verdaderamente micer Torello!

Y corriendo a la mesa a la que él estaba sentado, sin importarle sus 
 ropas ni nada de lo que hubiese sobre la mesa, echándose contra él 
 cuando pudo, lo abrazó fuertemente y no se la pudo arrancar de su 
 cuello, por dicho ni hecho de nadie que allí estuviera, hasta que micer 
 Torello le dijo que se compusiese un poco porque tiempo para abrazarlo 
 le sería aún concedido mucho. Entonces ella, enderezándose, estando ya 
 las bodas todas turbadas y en parte más alegres que nunca por la 
 recuperación de tal caballero, rogados por él, todos callaron; por lo 
 que micer Torello desde el día de su partida hasta aquel momento, lo que
 le había sucedido a todos narró, concluyendo que al gentilhombre que, 
 creyéndole muerto, había tomado por mujer a la suya, si estando vivo se 
 la quitaba, no debía parecerle mal. El recién casado, aunque un tanto 
 burlado se sintiese, generosamente y como amigo respondió que de sus 
 cosas podía hacer lo que más le agradase. La señora, el anillo y la 
 corona recibidas del nuevo marido allí las dejó y se puso aquel que de 
 la copa había cogido, e igualmente la corona que le había mandado el 
 sultán; y saliendo de la casa en donde estaban, con toda la pompa de 
 unas bodas hasta la casa de micer Torello fueron, y allí los 
 desconsolados amigos y parientes y todos los ciudadanos, que le miraban 
 como si fuese resucitado, con larga y alegre fiesta se consolaron. Micer
 Torello, dando de sus preciosas joyas una parte a quien había hecho el 
 gasto de las bodas y al abad y a muchos otros, y por más de un mensajero
 haciendo saber su feliz repatriación a Saladino, declarándose su amigo y
 servidor, muchos años con su valerosa mujer vivió después, siendo más 
 cortés que nunca.

Este fue, pues, el fin de las desdichas de micer Torello y de las de 
 su amada mujer, y el galardón de sus alegres y espontáneas cortesías. 
 Las cuales, muchos se esfuerzan en hacer que, aunque tengan con qué, 
 saben tan mal hacerlas que las hacen pagar más de lo que valen; por lo 
 que, si de ellas no se sigue recompensa, no deben maravillarse, ni ellos
 ni otros.

NOVELA DÉCIMA

El marqués de Saluzzo, obligado por los ruegos de sus vasallos a 
 tomar mujer, para tomarla a su gusto elige a la hija de un villano, de 
 la que tiene dos hijos, a los cuales le hace creer que mata; luego, 
 mostrándole aversión y que ha tomado otra mujer, haciendo volver a casa a
 su propia hija como si fuese su mujer, y habiéndola a ella echado en 
 camisa y encontrándola paciente en todo, más amada que nunca haciéndola 
 volver a casa, le muestra a sus hijos grandes y como a marquesa la honra
 y la hace honrar.

Terminada la larga novela del rey, que mucho había gustado a todos a lo que mostraban en sus gestos, Dioneo dijo riendo:

—El buen hombre que esperaba a la noche siguiente hacer bajar la cola
 tiesa del espantajo no habría dado más de dos sueldos por todas las 
 alabanzas que hacéis de micer Torello.

Y después, sabiendo que sólo faltaba él por narrar, comenzó:

Benignas señoras mías, a lo que me parece, este día de hoy ha estado 
 dedicado a los reyes y a los sultanes y a gente semejante; y por ello, 
 para no apartarme demasiado de vosotras, voy a contar de un marqués no 
 una cosa magnífica, sino una solemne barbaridad, aunque terminase con 
 buen fin; la cual no aconsejo a nadie que la imite porque una gran 
 lástima fue que a aquél le saliese bien.

Hace ya mucho tiempo, fue el mayor de la casa de los marqueses de 
 Saluzzo un joven llamado Gualtieri, el cual estando sin mujer y sin 
 hijos, no pasaba en otra cosa el tiempo sino en la cetrería y en la 
 caza, y ni de tomar mujer ni de tener hijos se ocupaban sus 
 pensamientos; en lo que había que tenerlo por sabio. La cual cosa, no 
 agradando a sus vasallos, muchas veces le rogaron que tomase mujer para 
 que él sin herederos y ellos sin señor no se quedasen, ofreciéndole a 
 encontrársela tal, y de tal padre y madre descendiente, que buena 
 esperanza pudiesen tener, y alegrarse mucho con ello. A los que 
 Gualtieri repuso:

—Amigos míos, me obligáis a algo que estaba decidido a no hacer 
 nunca, considerando qué dura cosa sea encontrar alguien que bien se 
 adapte a las costumbres de uno, y cuán grande sea la abundancia de lo 
 contrario, y cómo es una vida dura la de quien da con una mujer que no 
 le convenga bien. Y decir que creéis por las costumbres de los padres y 
 de las madres conocer a las hijas, con lo que argumentáis que me la 
 daréis tal que me plazca, es una necedad, como sea que no sepa yo cómo 
 podéis saber quiénes son sus padres ni los secretos de sus madres; y aun
 conociéndolos, son muchas veces los hijos diferentes de los padres y 
 las madres. Pero puesto que con estas cadenas os place anudarme, quiero 
 daros gusto; y para que no tenga que quejarme de nadie sino de mí, si 
 mal sucediesen las cosas, quiero ser yo mismo quien la encuentre, 
 asegurándoos que, sea quien sea a quien elija, si no es como señora 
 acatada por vosotros, experimentaréis para vuestro daño cuán penoso me 
 es tomar mujer a ruegos vuestros y contra mi voluntad.

Los valerosos hombres respondieron que estaban de acuerdo con que él se decidiese a tomar mujer.

Habían gustado a Gualtieri hacía mucho tiempo las maneras de una 
 pobre jovencita que vivía en una villa cercana a su casa, y pareciéndole
 muy hermosa, juzgó que con ella podría llevar una vida asaz feliz; y 
 por ello, sin más buscar, se propuso casarse con ella; y haciendo llamar
 a su padre, que era pobrísimo, convino con él tomarla por mujer. Hecho 
 esto, hizo Gualtieri reunirse a todos sus amigos de la comarca y les 
 dijo:

—Amigos míos, os ha placido y place que me decida a tomar mujer, y me
 he dispuesto a ello más por complaceros a vosotros que por deseo de 
 mujer que tuviese. Sabéis lo que me prometisteis: es decir, que 
 estaríais contentos y acataríais como señora a cualquiera que yo 
 eligiese; y por ello, ha llegado el momento en que pueda yo cumpliros mi
 promesa y en que vos cumpláis la vuestra. He encontrado una joven de mi
 gusto muy cerca de aquí que entiendo tomar por mujer y traérmela a casa
 dentro de pocos días: y por ello, pensad en preparar una buena fiesta 
 de bodas y en recibirla honradamente para que me pueda sentir satisfecho
 con el cumplimiento de vuestra promesa como vos podéis sentiros con el 
 mío.

Los hombres buenos, todos contentos, respondieron que les placía y 
 que, fuese quien fuese, la tendrían por señora y la acatarían en todas 
 las cosas como a señora; y después de esto todos se pusieron a preparar 
 una buena y alegre fiesta, y lo mismo hizo Gualtieri. Hizo preparar unas
 bodas grandísimas y hermosas, e invitar a muchos de sus amigos y 
 parientes y a muchos gentileshombres y a otros de los alrededores; y 
 además de esto hizo cortar y coser muchas ropas hermosas y ricas según 
 las medidas de una joven que en la figura le parecía como la jovencita 
 con quien se había propuesto casarse, y además de esto dispuso 
 cinturones y anillos y una rica y bella corona, y todo lo que se 
 necesitaba para una recién casada. Y llegado el día que había fijado 
 para las bodas, Gualtieri, a la hora de tercia, montó a caballo, y todos
 los demás que habían venido a honrarlo; y teniendo dispuestas todas las
 cosas necesarias, dijo:

—Señores, es hora de ir a por la novia.

Y poniéndose en camino con toda su comitiva llegaron al villorrio; y 
 llegados a casa del padre de la muchacha, y encontrándola a ella que 
 volvía de la fuente con agua, con mucha prisa para ir después con otras 
 mujeres a ver la novia de Gualtieri, cuando la vio Gualtieri la llamó 
 por su nombre —es decir, Griselda— y le preguntó dónde estaba su padre; a
 quien ella repuso vergonzosamente:

—Señor mío, está en casa.

Entonces Gualtieri, echando pie a tierra y mandando a todos que 
 esperasen, solo entró en la pobre casa, donde encontró al padre de ella,
 que se llamaba Giannúculo, y le dijo:

—He venido a casarme con Griselda, pero antes quiero que ella me diga una cosa en tu presencia.

Y le preguntó si siempre, si la tomaba por mujer, se ingeniaría en 
 complacerle y en no enojarse por nada que él dijese o hiciese, y si 
 sería obediente, y semejantemente otras muchas cosas, a las cuales, a 
 todas contestó ella que sí. Entonces Gualtieri, cogiéndola de la mano, 
 la llevó fuera, y en presencia de toda su comitiva y de todas las demás 
 personas hizo que se desnudase; y haciendo venir los vestidos que le 
 había mandado hacer, prestamente la hizo vestirse y calzarse, y sobre 
 los cabellos, tan despeinados como estaban, hizo que le pusieran una 
 corona, y después de esto, maravillándose todos de esto, dijo:

—Señores, ésta es quien quiero que sea mi mujer, si ella me quiere por marido.

Y luego, volviéndose a ella, que avergonzada de sí misma y titubeante estaba, le dijo:

—Griselda, ¿me quieres por marido?

A quien ella repuso:

—Señor mío, sí.

Y él dijo:

—Y yo te quiero por mujer.

Y en presencia de todos se casó con ella; y haciéndola montar en un 
 palafrén, honrosamente acompañada se la llevó a su casa. Hubo allí 
 grandes y hermosas bodas, y una fiesta no diferente de que si hubiera 
 tomado por mujer a la hija del rey de Francia. La joven esposa pareció 
 que con los vestidos había cambiado el ánimo y el comportamiento. Era, 
 como ya hemos dicho, hermosa de figura y de rostro, y todo lo hermosa 
 que era pareció agradable, placentera y cortés, que no hija de 
 Giannúculo y pastora de ovejas parecía haber sido sino de algún noble 
 señor; de lo que hacía maravillarse a todo el mundo que antes la había 
 conocido; y además de esto era tan obediente a su marido y tan servicial
 que él se tenía por el más feliz y el más pagado hombre del mundo; y de
 la misma manera, para con los súbditos de su marido era tan graciosa y 
 tan benigna que no había ninguno de ellos que no la amase y que no la 
 honrase de grado, rogando todos por su bien y por su prosperidad y por 
 su exaltación, diciendo (los que solían decir que Gualtieri había obrado
 como poco discreto al haberla tomado por mujer) que era el más discreto
 y el más sagaz hombre del mundo, porque ninguno sino él habría podido 
 conocer nunca la alta virtud de ésta escondida bajo los pobres paños y 
 bajo el hábito de villana. Y en resumen, no solamente en su marquesado, 
 sino en todas partes, antes de que mucho tiempo hubiera pasado, supo 
 ella hacer de tal manera que hizo hablar de su valor y de sus buenas 
 obras, y volver en sus contrarias las cosas dichas contra su marido por 
 causa suya (si algunas se habían dicho) al haberse casado con ella. No 
 había vivido mucho tiempo con Gualtieri cuando se quedó embarazada, y en
 su momento parió una niña, de lo que Gualtieri hizo una gran fiesta. 
 Pero poco después, viniéndosele al ánimo un extraño pensamiento, esto 
 es, de querer con larga experiencia y con cosas intolerables probar su 
 paciencia, primeramente la hirió con palabras, mostrándose airado y 
 diciendo que sus vasallos muy descontentos estaban con ella por su baja 
 condición, y especialmente desde que veían que tenía hijos, y de la hija
 que había nacido, tristísimos, no hacían sino murmurar. Cuyas palabras 
 oyendo la señora, sin cambiar de gesto ni de buen talante en ninguna 
 cosa, dijo:

—Señor mío, haz de mí lo que creas que mejor sea para tu honor y 
 felicidad, que yo estaré completamente contenta, como que conozco que 
 soy menos que ellos y que no era digna de este honor al que tú por tu 
 cortesía me trajiste.

Gualtieri amó mucho esta respuesta, viendo que no había entrado en 
 ella ninguna soberbia por ningún honor de los que él u otros le habían 
 hecho. Poco tiempo después, habiendo con palabras generales dicho a su 
 mujer que sus súbditos no podían sufrir a aquella niña nacida de ella, 
 informando a un siervo suyo, se lo mandó, el cual con rostro muy 
 doliente le dijo:

—Señora, si no quiero morir tengo que hacer lo que mi señor me manda.
 Me ha mandado que coja a esta hija vuestra y que... —y no dijo más.

La señora, oyendo las palabras y viendo el rostro del siervo, y 
 acordándose de las palabras dichas, comprendió que le había ordenado que
 la matase; por lo que prestamente, cogiéndola de la cuna y besándola y 
 bendiciéndola, aunque con gran dolor en el corazón sintiese, sin cambiar
 de rostro, la puso en brazos del siervo y le dijo:

—Toma, haz por entero lo que tu señor y el mío te ha ordenado; pero 
 no dejes que los animales y los pájaros la devoren salvo si él lo 
 mandase.

El siervo, cogiendo a la niña y contando a Gualtieri lo que dicho 
 había la señora, maravillándose él de su paciencia, la mandó con ella a 
 Bolonia a casa de una pariente, rogándole que sin nunca decir de quién 
 era hija, diligentemente la criase y educase. Sucedió después que la 
 señora se quedó embarazada, y al debido tiempo parió un hijo varón, lo 
 que carísimo fue a Gualtieri; pero no bastándole lo que había hecho, con
 mayor golpe hirió a su mujer, y con rostro airado le dijo un día:

—Mujer, desde que tuviste este hijo varón de ninguna guisa puedo 
 vivir con esta gente mía, pues tan duramente se lamentan que un nieto de
 Giannúculo deba ser su señor después de mí, por lo que dudo que, si no 
 quiero que me echen, no tenga que hacer lo que hice otra vez, y al final
 dejarte y tomar otra mujer.

La mujer le oyó con paciente ánimo y no contestó sino:

—Señor mío, piensa en contentarte a ti mismo y satisfacer tus gustos,
 y no pienses en mí, porque nada me es querido sino cuando veo que te 
 agrada.

Luego de no muchos días, Gualtieri, de aquella misma manera que había
 mandado a por la hija, mandó a por el hijo, y semejantemente mostrando 
 que lo había hecho matar, a criarse lo mandó a Bolonia, como había 
 mandado a la niña; de la cual cosa, la mujer, ni otro rostro ni otras 
 palabras dijo que había dicho cuando la niña, de lo que Gualtieri mucho 
 se maravillaba, y afirmaba para sí mismo que ninguna otra mujer podía 
 hacer lo que ella hacía: y si no fuera que afectuosísima con los hijos, 
 mientras a él le placía, la había visto, habría creído que hacía aquello
 para no preocuparse más de ellos, mientras que sabía que lo hacía como 
 discreta. Sus súbditos, creyendo que había hecho matar a sus hijos mucho
 se lo reprochaban y lo reputaban como hombre cruel, y de su mujer 
 tenían gran compasión; la cual, con las mujeres que con ella se dolían 
 de los hijos muertos de tal manera nunca dijo otra cosa sino que aquello
 le placía a aquel que los había engendrado.

Pero habiendo pasado muchos años después del nacimiento de la niña, 
 pareciéndole tiempo a Gualtieri de hacer la última prueba de la 
 paciencia de ella, a muchos de los suyos dijo que de ninguna guisa podía
 sufrir más el tener por mujer a Griselda y que se daba cuenta de que 
 mal y juvenilmente había obrado, y por ello en lo que pudiese quería 
 pedirle al Papa que le diera dispensa para que pudiera tomar otra mujer y
 dejar a Griselda; de lo que le reprendieron muchos hombres buenos, a 
 quienes ninguna otra cosa respondió sino que tenía que ser así. Su 
 mujer, oyendo estas cosas y pareciéndole que tenía que esperar volverse a
 la casa de su padre, y tal vez a guardar ovejas como había hecho antes,
 y ver a otra mujer tener a aquel a quien ella quería todo lo que podía,
 mucho en su interior sufría; pero, tal como había sufrido otras 
 injurias de la fortuna, así se dispuso con tranquilo semblante a 
 soportar ésta. No mucho tiempo después, Gualtieri hizo venir sus cartas 
 falsificadas de Roma, y mostró a sus súbditos que el Papa, con ellas, le
 había dado dispensa para poder tomar otra mujer y dejar a Griselda; por
 lo que, haciéndola venir delante, en presencia de muchos le dijo:

—Mujer, por concesión del Papa puedo elegir otra mujer y dejarte a 
 ti; y porque mis antepasados han sido grandes gentileshombres y señores 
 de este dominio, mientras los tuyos siempre han sido labradores, 
 entiendo que no seas más mi mujer, sino que te vuelvas a tu casa con 
 Giannúculo con la dote que me trajiste, y yo luego, otra que he 
 encontrado apropiada para mí, tomaré.

La mujer, oyendo estas palabras, no sin grandísimo trabajo (superior a
 la naturaleza femenina) contuvo las lágrimas, y respondió:

—Señor mío, yo siempre he conocido mi baja condición y que de ningún 
 modo era apropiada a vuestra nobleza, y lo que he tenido con vos, de 
 Dios y de vos sabía que era y nunca mío lo hice o lo tuve, sino que 
 siempre lo tuve por prestado; os place que os lo devuelva y a mí debe 
 placerme devolvéroslo: aquí está vuestro anillo, con el que os casasteis
 conmigo, tomadlo. Me ordenáis que la dote que os traje me lleve, para 
 lo cual ni a vos pagadores ni a mí bolsa ni bestia de carga son 
 necesarios, porque de la memoria no se me ha ido que desnuda me 
 tomasteis; y si creéis honesto que el cuerpo en el que he llevado hijos 
 engendrados por vos sea visto por todos, desnuda me iré; pero os ruego, 
 en recompensa de la virginidad que os traje y que no me llevo, que al 
 menos una camisa sobre mi dote os plazca que pueda llevarme.

Gualtieri, que mayor gana tenía de llorar que de otra cosa, permaneciendo, sin embargo, con el rostro impasible, dijo:

—Pues llévate una camisa.

Cuantos en torno estaban le rogaban que le diera un vestido, para que
 no fuese vista quien había sido su mujer durante trece años o más salir
 de su casa tan pobre y tan vilmente como era saliendo en camisa; pero 
 fueron vanos los ruegos, por lo que la señora, en camisa y descalza y 
 con la cabeza descubierta, encomendándoles a Dios, salió de casa y 
 volvió con su padre, entre las lágrimas y el llanto de todos los que la 
 vieron. Giannúculo, que nunca había podido creer que era cierto que 
 Gualtieri tenía a su hija por mujer, y cada día esperaba que sucediese 
 esto, había guardado las ropas que se había quitado la mañana en que 
 Gualtieri se casó con ella; por lo que, trayéndoselas y vistiéndose ella
 con ellas, a los pequeños trabajos de la casa paterna se entregó como 
 antes hacer solía, sufriendo con esforzado ánimo el duro asalto de la 
 enemiga fortuna. Cuando Gualtieri hubo hecho esto, hizo creer a sus 
 súbditos que había elegido a una hija de los condes de Pánago ; y 
 haciendo preparar grandes bodas, mandó a buscar a Griselda; a quien, 
 cuando llegó, dijo:

—Voy a traer a esta señora a quien acabo de prometerme y quiero 
 honrarla en esta primera llegada suya; y sabes que no tengo en casa 
 mujeres que sepan arreglarme las cámaras ni hacer muchas cosas 
 necesarias para tal fiesta; y por ello tú, que mejor que nadie conoces 
 estas cosas de casa, pon en orden lo que haya que hacer y haz que se 
 inviten las damas que te parezcan y recíbelas como si fueses la señora 
 de la casa; luego, celebradas las bodas, podrás volverte a tu casa.

Aunque estas palabras fuesen otras tantas puñaladas dadas en el 
 corazón de Griselda, como quien no había podido arrojar de sí el amor 
 que sentía por él como había hecho la buena fortuna, repuso:

—Señor mío, estoy presta y dispuesta.

Y entrando, con sus vestidos de paño pardo y burdo en aquella casa de
 donde poco antes había salido en camisa, comenzó a barrer las cámaras y
 ordenarlas, y a hacer poner reposteros y tapices por las salas, a hacer
 preparar la cocina, y todas las cosas, como si una humilde criadita de 
 la casa fuese, hacer con sus propias manos; y no descansó hasta que tuvo
 todo preparado y ordenado como convenía. Y después de esto, haciendo de
 parte de Gualtieri invitar a todas las damas de la comarca, se puso a 
 esperar la fiesta, y llegado el día de las bodas, aunque vestida de 
 pobres ropas, con ánimo y porte señorial a todas las damas que vinieron,
 y con alegre gesto, las recibió. Gualtieri, que diligentemente había 
 hecho criar en Bolonia a sus hijos por sus parientes (que por su 
 matrimonio pertenecían a la familia de los condes de Pánago), teniendo 
 ya la niña doce años y siendo la cosa más bella que se había visto 
 nunca, y el niño que tenía seis, había mandado un mensaje a Bolonia a su
 pariente rogándole que le pluguiera venir a Saluzzo con su hija y su 
 hijo y que trajese consigo una buena y honrosa comitiva, y que dijese a 
 todos que la llevaba a ella como a su mujer, sin manifestar a nadie 
 sobre quién era ella. El gentilhombre, haciendo lo que le rogaba el 
 marqués, poniéndose en camino, después de algunos días con la jovencita y
 con su hermano y con una noble comitiva, a la hora del almuerzo llegó a
 Saluzzo, donde todos los campesinos y muchos otros vecinos de los 
 alrededores encontró que esperaban a esta nueva mujer de Gualtieri. La 
 cual, recibida por las damas y llegada a la sala donde estaban puestas 
 las mesas, Griselda, tal como estaba, saliéndole alegremente al 
 encuentro, le dijo:

—¡Bien venida sea mi señora!

Las damas, que mucho habían (aunque en vano) rogado a Gualtieri que 
 hiciese de manera que Griselda se quedase en una cámara o que él le 
 prestase alguno de los vestidos que fueron suyos, se sentaron a la mesa y
 se comenzó a servirles. La jovencita era mirada por todos y todos 
 decían que Gualtieri había hecho buen cambio, y entre los demás Griselda
 la alababa mucho, a ella y a su hermano. Gualtieri, a quien parecía 
 haber visto por completo todo cuanto deseaba de la paciencia de su 
 mujer, viendo que en nada la cambiaba la extrañeza de aquellas cosas, y 
 estando seguro de que no por necedad sucedía aquello porque muy bien 
 sabía que era discreta, le pareció ya hora de sacarla de la amargura que
 juzgaba que bajo el impasible gesto tenía escondida; por lo que, 
 haciéndola venir, en presencia de todos sonriéndole, le dijo:

—¿Qué te parece nuestra esposa?

—Señor mío —repuso Griselda—, me parece muy bien; y si es tan 
 discreta como hermosa, lo que creo, no dudo de que viváis con ella como 
 el más feliz señor del mundo; pero cuanto está en mi poder os ruego que 
 las heridas que a la que fue antes vuestra causasteis, no se las causéis
 a ésta, que creo que apenas podría sufrirlas, tanto porque es más joven
 como porque está educada en la blandura mientras aquella otra estaba 
 educada en fatigas continuas desde pequeñita.

Gualtieri, viendo que creía firmemente que aquélla iba a ser su 
 mujer, y no por ello decía algo que no fuese bueno, la hizo sentarse a 
 su lado y dijo:

—Griselda, tiempo es ya de que recojas el fruto de tu larga paciencia
 y de que quienes me han juzgado cruel e inicuo y bestial sepan que lo 
 que he hecho lo hacía con vistas a un fin, queriendo enseñarte a ser 
 mujer, y a ellos saber elegirla y guardarla, y lograr yo perpetua paz 
 mientras contigo tuviera que vivir; lo que, cuando tuve que tomar mujer,
 gran miedo tuve de no conseguirlo; y por ello, para probar si era 
 cierto, de cuantas maneras sabes te herí y te golpeé. Y como nunca he 
 visto que ni en palabras ni en acciones te hayas apartado de mis deseos,
 pareciéndome que tengo en ti la felicidad que deseaba, quiero 
 devolverte en un instante lo que en muchos años te quité y con suma 
 dulzura curar las heridas que te hice; y por ello, con alegre ánimo 
 recibe a ésta que crees mi esposa, y a su hermano, como tus hijos y 
 míos: son los mismos que tú y muchos otros durante mucho tiempo habéis 
 creído que yo había hecho matar cruelmente, y yo soy tu marido, que 
 sobre todas las cosas te amo, creyendo poder jactarme de que no hay 
 ningún otro que tanto como yo pueda estar contento de su mujer.

Y dicho esto, lo abrazó y lo besó, y junto con ella, que lloraba de 
 alegría, poniéndose en pie fueron donde su hija, toda estupefacta, había
 estado sentada escuchando estas cosas; y abrazándola tiernamente, y 
 también a su hermano, a ella y a muchos otros que allí estaban sacaron 
 de su error. Las damas, contentísimas, levantándose de las mesas, con 
 Griselda se fueron a su alcoba y con mejores augurios quitándole sus 
 rópulas, con un noble vestido de los suyos la volvieron a vestir, y como
 a señora, que ya lo parecía en sus harapos, la llevaron de nuevo a la 
 sala. Y haciendo allí con sus hijos maravillosa fiesta, estando todos 
 contentísimos con estas cosas, el solaz y el festejar multiplicaron y 
 alargaron muchos días; y discretísimo juzgaron a Gualtieri, aunque 
 demasiado acre e intolerable juzgaron el experimento que había hecho con
 su mujer, y discretísima sobre todos juzgaron a Griselda. El conde de 
 Pánago se volvió a Bolonia luego de algunos días, y Gualtieri, retirando
 a Giannúculo de su trabajo, como a su suegro lo puso en un estado en 
 que honradamente y con gran felicidad vivió y terminó su vejez. Y él 
 luego, casando altamente a su hija, con Griselda, honrándola siempre lo 
 más que podía, largamente y feliz vivió.

¿Qué podría decirse aquí sino que también sobre las casas pobres 
 llueven del cielo los espíritus divinos, y en las reales aquellos que 
 serían más dignos de guardar puercos que de tener señorío sobre los 
 hombres? ¿Quién más que Griselda habría podido, con el rostro no 
 solamente seco, sino alegre sufrir las duras y nunca oídas pruebas a que
 la sometió Gualtieri? A quien tal vez le habría estado muy merecido 
 haber dado con una que, cuando la hubiera echado de casa en camisa, se 
 hubiese hecho sacudir el polvo de manera que se hubiese ganado un buen 
 vestido.

CONCLUSIÓN

Había terminado la historia de Dioneo y mucho habían hablado de ella 
 las señoras, quien de un lado y quien del otro tirando, y quien 
 reprochando una cosa y quien otra alabando en relación con ella, cuando 
 el rey, levantando el rostro al cielo y viendo que el sol estaba ya más 
 bajo de la hora de vísperas, sin levantarse comenzó a hablar así.

—Esplendorosas señoras, como creo que sabéis, el buen sentido de los 
 mortales no consiste sólo en tener en la memoria las cosas pretéritas o 
 conocer las presentes, sino que por las unas y las otras saber prever 
 las futuras es reputado como talento grandísimo por los hombres 
 eminentes. Nosotros, como sabéis, mañana hará quince días, para tener 
 algún entretenimiento con el que sujetar nuestra salud y vida, dejando 
 la melancolía y los dolores y las angustias que por nuestra ciudad 
 continuamente, desde que comenzó este pestilente tiempo, se ven, salimos
 de Florencia; lo que, según mi juicio, hemos hecho honestamente porque,

si he sabido mirar bien, a pesar de que alegres historias y tal vez 
 despertadoras de la concupiscencia se han contado, y del continuo buen 
 comer y beber, y la música y los cánticos (cosas todas que inclinan a 
 las cabezas débiles a cosas menos honestas) ningún acto, ninguna 
 palabra, ninguna cosa ni por vuestra parte ni por la nuestra he visto 
 que hubiera de ser reprochada; continua honestidad, continua concordia, 
 continua fraterna familiaridad me ha parecido ver y oír, lo que sin 
 duda, para honor y servicio vuestro y mío me es carísimo. Y por ello, 
 para que por demasiada larga costumbre algo que pudiese convertirse en 
 molesto no pueda, y para que nadie pueda reprochar nuestra demasiado 
 larga estancia aquí y habiendo cada uno de nosotros disfrutado su 
 jornada como parte del honor que ahora me corresponde a mí, me 
 parecería, si a vosotros os pluguiera, que sería conveniente volvernos 
 ya al lugar de donde salimos. Sin contar con que, si os fijáis, nuestra 
 compañía (que ya ha sido conocida por muchas otras) podría multiplicarse
 de manera que nos quitase toda nuestra felicidad; y por ello, si 
 aprobáis mi opinión, conservaré la corona que me habéis dado hasta 
 nuestra partida, que entiendo que sea mañana por la mañana; si juzgáis 
 que debe ser de otro modo, tengo ya pensado quién para el día siguiente 
 debe coronarse.

La discusión fue larga entre las señoras y entre los jóvenes, pero 
 por último tomaron el consejo del rey como útil y honesto y decidieron 
 hacer tal como él había dicho; por la cual cosa éste, haciendo llamar al
 senescal, habló con él sobre el modo en que debía procederse a la 
 mañana siguiente, y licenciada la compañía hasta la hora de la cena, se 
 puso en pie.

Las señoras y los otros, levantándose, no de otra manera que de la 
 que estaban acostumbrados, quien a un entretenimiento, quien a otro se 
 entregó; y llegada la hora de la cena, con sumo placer fueron a ella, y 
 después de ella comenzaron a cantar y a tañer instrumentos y a carolar; y
 dirigiendo Laureta una danza, mandó el rey a Fiameta que cantase una 
 canción; la cual, muy placenteramente así comenzó a cantar:

Si Amor sin celos fuera, no sería yo mujer, aunque ello me alegrase, y a cualquiera.

Si alegre juventud en bello amante a la mujer agrada, osadía o valor o
 fama de virtud, talento, cortesía, y habla honrada, o humor encantador,
 yo soy, por su salud, una que puede ver en mi esperanza esta visión 
 entera.

Pero porque bien veo que otras damas mi misma ciencia tienen, me 
 muero de pavor creyendo que el deseo en donde yo lo he puesto a poner 
 vienen: en quien es robador de mi alma, y de este modo en mi dolor y 
 daño veo volver quien era mi ventura verdadera.

Si viera lealtad en mi señor tal como veo valor celosa no estaría, 
 pero es tan gran verdad que muchas van en busca de amador, que en todos 
 ellos veo ya falsía.

Esto me desespera, y moriría; y que voy a perder su amor sospecho, que otra robaría.

Por Dios, a cada una de vosotras le ruego que no intente hacerme en 
 esto ultraje, que, si lo hiciera alguna con palabras, o señas, u 
 otramente, le juro que sería mi coraje capaz de triste hacerla, y con 
 lenguaje decir no he de poder cuánto por tal locura ella sufriera.

Cuando Fiameta hubo terminado su canción, Dioneo, que estaba a su lado, dijo riendo:

—Señora, sería gran cortesía que dieseis a conocer a todas quién es, 
 para que por ignorancia no os fuese arrebatada vuestra posesión, ya que 
 así os enojaríais.

Después de ésta, se cantaron muchas otras; y estando ya la noche casi
 mediada, cuando plugo al rey, todos se fueron a descansar. Y al 
 aparecer el nuevo día, levantándose, habiendo ya el senescal mandado 
 todas las cosas por delante, tras de la guía del discreto rey hacia 
 Florencia tornaron; y los tres jóvenes, dejando a las siete señoras en 
 Santa María la Nueva, de donde habían salido con ellas, despidiéndose de
 ellas, a sus otros solaces atendieron; y ellas, cuando les pareció, se 
 volvieron a sus casas.

CONCLUSION DEL AUTOR

Nobilísimas jóvenes por cuyo consuelo he pasado tan larga fatiga, 
 creo que (habiéndome ayudado la divina gracia por vuestros piadosos 
 ruegos, según juzgo, más que por mis méritos) he terminado cumplidamente
 lo que al comenzar la presente obra prometí que haría; por la cual 
 cosa, a Dios primeramente y después a vosotras dando las gracias, es 
 tiempo de conceder reposo a la pluma y a la fatigada mano. Pero antes de
 concedérselo, brevemente algunas cosillas, que tal vez alguna de 
 vosotras u otros pudiesen decir (como sea que me parece certísimo que 
 éstas no tendrán privilegio mayor que ninguna de las otras cosas, como 
 que no lo tienen me acuerdo haber mostrado al principio de la cuarta 
 jornada), como movido por tácitas cuestiones, intento responder. Habrá 
 por ventura algunas de vosotras que digan que al escribir estas novelas 
 me he tomado demasiadas libertades, como la de hacer algunas veces decir
 a las señoras, y muy frecuentemente escuchar, cosas no muy apropiadas 
 ni para que las digan ni para que las escuchen las damas honestas. La 
 cual cosa yo niego porque ninguna hay tan deshonesta que, si con 
 honestas palabras se dice, sea una mancha para nadie; lo que me parece 
 haber hecho aquí bastante apropiadamente Pero supongamos que sea así, 
 que no intento litigar con vosotras, que me venceríais; digo que para 
 responderos por qué lo he hecho así, muchas razones se me ocurren 
 prestísimo. Primeramente, si algo en alguna hay, la calidad de las 
 novelas lo ha requerido, las cuales, si con ojos razonables fuesen 
 miradas por personas entendidas, muy claramente sería conocido que sin 
 haber traicionado su naturaleza no hubiese podido contarlas de otro modo
 Y si tal vez en ellas hay alguna partecilla, alguna palabrita más libre
 de lo que tal vez tolera alguna santurrona (que más pesan las palabras 
 que los hechos y más se ingenian en parecer buenas que en serio), digo 
 que más no se me debe reprochar a mí haberlas escrito que generalmente 
 se reprocha a los hombres y a las mujeres decir todos los días 
 «agujero», «clavija» y «mortero» y «almirez», y «salchicha» y 
 «mortadela», y una gran cantidad de cosas semejantes. Sin contar con que
 a mi pluma no debe concedérsele menor autoridad que al pincel del 
 pintor, al que sin ningún reproche (o al menos justo), dejamos que pinte
 no ya a San Miguel herir a la serpiente con la espada o con la lanza y a
 San Jorge el dragón cuando le place, sino que hace a Cristo varón y a 
 Eva hembra, y a Aquel mismo que quiso morir por la salvación del género 
 humano sobre la cruz, unas veces con un clavo y otras con dos, lo clava 
 en ella. Además, muy bien puede conocerse que estas cosas no en la 
 iglesia, de cuyas cosas con ánimos y palabras honestísimas se debe 
 hablar (aunque en sus historias muchas se encuentren de sucesos más allá
 de los escritos por mí), ni tampoco en las escuelas de los filósofos, 
 donde la honestidad se requiere no menos que en otra parte, se cuentan; 
 ni entre clérigos ni entre filósofos en ningún lugar, sino en los 
 jardines, y como entretenimiento, entre personas jóvenes aunque maduras y
 no influenciables por las novelas, en un tiempo durante el cual el ir 
 con las bragas en la cabeza para salvar la vida no sentaba tan mal a las
 personas honestas. Las cuales, sean quienes sean, perjudicar y mejorar 
 pueden tal como pueden todas las demás cosas, según sea el oyente. 
 ¿Quién no sabe que el vino es óptima cosa para los vivientes, según 
 Cincilione y Escolario y muchos otros, y para quien tiene fiebre es 
 nocivo? ¿Diremos, entonces, que porque perjudica a los que tienen fiebre
 es malo? ¿Quién no sabe que el fuego es utilísimo, y aun necesario a 
 los mortales? ¿Diremos, porque quema las casas y los pueblos y la 
 ciudad, que sea malo? Las armas, semejantemente, defienden la vida de 
 quien pacíficamente vivir desea; y también matan a los hombres muchas 
 veces, no por maldad suya, sino de quienes las usan. Ninguna mente 
 corrupta entendió nunca rectamente una palabra; y así como las honestas 
 nada les aprovechan, así las que no son tan honestas no pueden 
 contaminar a la bien dispuesta, así como el lodo a los rayos solares o 
 las inmundicias terrenas a las bellezas del cielo. ¿Qué libros, qué 
 palabras, qué papeles son más santos, más dignos, más reverendos que los
 de la divina Escritura? Y muchos ha habido que, entendiéndolos 
 perversamente, a sí mismo y a otros han llevado a la perdición. Cada 
 cosa en sí misma es buena para alguna cosa, y mal usada puede ser nociva
 para muchas; y así digo de mis novelas. Quien quiera sacar de ellas mal
 consejo o mala obra, a ninguno se lo vedarán si lo tienen en sí o si 
 son retorcidas y estiradas hasta que lo tengan; y a quien utilidad y 
 fruto quiera no se lo negarán, y nunca serán tenidas por otra cosa que 
 por útiles y honestas si se leen o cuentan en las ocasiones y a las 
 personas para los cuales y para quienes han sido contadas. Quien tenga 
 que rezar padrenuestros o hacer tortas de castaña para su confesor, que 
 las deje, que no correrán tras de nadie para hacerse leer, aunque las 
 beatas las digan (y también las hagan) alguna que otra vez. Habrá 
 igualmente, quienes digan que hay algunas que hubiera sido mejor que no 
 estuviesen. Lo concedo: pero yo no podía ni debía escribir sino las que 
 eran contadas y por ello quienes las contaron debieron haberlas contado 
 buenas, y yo las hubiera escrito buenas. Pero si quisiera presuponerse 
 que yo hubiera sido de éstas el inventor y el escritor, que no lo fui, 
 digo que no me avergonzaría de que no todas fuesen buenas, porque no hay
 ningún maestro, de Dios para abajo, que haga todas las cosas bien y 
 cumplidamente; y Carlo Magno, que fue el primero en crear paladines, no 
 pudo crear tantos que por ellos mismos pudiesen formar un ejército. En 
 la multitud de las cosas diversas conviene que las haya de toda calidad.
 Ningún campo se cultivó nunca tanto que en él ortigas y abrojos o algún
 espino no se encontrase mezclado con las mejores hierbas. Sin contar 
 con que, al tener que hablar a jovencitas simples, como sois la mayoría 
 de vosotras, necedad hubiera sido el

andar buscando y fatigándose en buscar cosas muy exquisitas y poner 
 gran cuidado en hablar muy mesuradamente. Pero en resumen, quien va 
 leyendo éstas de una en otra, deje las que le molesten y las que le 
 deleiten lea: para no engañar a nadie, llevan en la frente escrito lo 
 que en su interior escondido contienen.

Y todavía creo que habrá quien diga que las hay demasiado largas; a 
 los que repito que quien tiene otra cosa que hacer hace una locura 
 leyéndolas, y también si fuesen breves. Y aunque ha pasado mucho tiempo 
 desde que comencé a escribir hasta este momento en que llego al final de
 mi fatiga, no se me ha ido de la cabeza que he ofrecido este trabajo 
 mío a los ociosos y no a los otros; y para quien lee por pasar el tiempo
 nada puede ser largo si le sirve para lo que quiere. Las cosas breves 
 convienen mucho mejor a los estudiosos (que no para pasar el tiempo sino
 para usarlo útilmente trabajan) que a vosotras, mujeres, a quienes todo
 el tiempo sobra que no gastáis en los amorosos placeres; y además de 
 esto, como ni a Atenas ni a Bolonia ni a París vais estudiar ninguna, 
 más largamente conviene hablaros que a quienes tienen el ingenio 
 agudizado por los estudios. Y no dudo que haya quienes digan que las 
 cosas contadas están demasiado llenas de chistes y de bromas, y que no 
 es propio de un hombre grave y de peso haber así escrito. A éstas debo 
 darles las gracias, y se las doy, porque, movidas por bondadoso celo, se
 preocupan tanto de mi fama. Pero a su objeción voy a responder así: 
 confieso que hombre de peso soy y que muchas veces lo he sido en mi 
 vida; y por ello, hablando a aquellas que no conocen mi peso, afirmo que
 no soy grave sino que soy tan leve que me sostengo en el agua; y 
 considerando que los sermones echados por los frailes para que los 
 hombres se corrijan de sus culpas, la mayoría llenos de frases 
 ingeniosas y de bromas y de bufonadas se encuentran, juzgué que las 
 mismas no estarían mal en mis novelas, escritas para apartar la 
 melancolía de las mujeres. Empero, si demasiado se riesen con ello, el 
 lamento de Jeremías, la pasión del Salvador y los remordimientos de la 
 Magdalena podrán fácilmente curarlas. ¿Y quién pensará que aún haya de 
 aquellas que digan que tengo una lengua mala y venenosa porque en algún 
 lugar escribo la verdad de los frailes? A quienes esto digan hay que 
 perdonarlas porque no es de creer que otra cosa sino una justa razón las
 mueva, porque los frailes son buenas personas y huyen de la incomodidad
 por amor de Dios, y muelen cuando el caz está colmado y no lo cuentan; y
 si no fuese porque todos huelen un poco a cabruno, mucho más agradable 
 sería su manjar. Confieso, sin embargo, que las cosas de este mundo no 
 tienen estabilidad alguna, sino que siempre están cambiando, y así 
 podría ocurrir con mi lengua; la cual, no confiando yo en mi propio 
 juicio, del que desconfío cuanto puedo en mis asuntos, no hace mucho me 
 dijo una vecina mía que era la mejor y la más dulce del mundo: y en 
 verdad que cuando esto fue había pocas de las precedentes novelas que 
 faltasen por escribir. Y porque con animosidad razonan aquellas tales, 
 quiero que lo que se ha dicho baste a responderlas. Y dejando ya a cada 
 una decir y creer como les parezca, es tiempo de poner fin a las 
 palabras, dando las gracias humildemente a Aquel que tras una tan larga 
 fatiga con su ayuda me ha conducido al deseado fin; y vosotras, amables 
 mujeres, quedaos en paz con su gracia, acordándoos de mí si tal vez a 
 alguna algo le ayuda el haberlas leído.

AQUÍ TERMINA LA DÉCIMA Y ÚLTIMA JORNADA DEL LIBRO LLAMADO DECAMERÓN, APELLIDADO PRÍNCIPE GALEOTO

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