Creed en Dios

Gustavo Adolfo Bécquer

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Creed en Dios

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

Autor

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Texto núm. 1107

Título: Creed en Dios
Autor: Gustavo Adolfo Bécquer
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de agosto de 2016
Fecha de modificación: 19 de agosto de 2016

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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CANTIGA PROVENZAL

Yo fui el verdadero Teobaldo de Montagut,
barón do Forteastell. Noble ó
villano, señor ó pechero, tú, cualquiera
que seas, que te detienes un instante al
borde de mi sepultura, cree en Dios, como yo he
creido, y ruégale por mí».

I

Nobles aventureros, que puesta la lanza en la cuja, caída 
 la visera del casco y jinetes sobre un corcel poderoso, recorréis la 
 tierra sin más patrimonio que vuestro nombre clarísimo y vuestro 
 montante, buscando honra y prez en la profesión de las armas; si al 
 atravesar el quebrado valle de Alontagut os han sorprendido en él la 
 tormenta y la noche, y habéis encontrado un refugio en las ruinas del 
 monasterio que aún se ve en su fondo, oidme.

II

Pastores, que seguís con lento paso vuestras ovejas que pacen 
 derramadas por las colinas y las llanuras; si al conducirlas al borde 
 del trasparente riachuelo que corre, forcejea y salta por entre los 
 peñascos del valle de Montagut en el rigor del verano, y en una siesta 
 de fuego habéis encontrado la sombra y el reposo al pie de las derruidas
 arcadas del monasterio, cuyos musgosos pilares besan las ondas, oidme.

III

Niñas de las cercanas aldeas, lirios silvestres que crecéis felices al 
 abrigo de vuestra humildad; si en la mañana del santo Patrono de estos 
 lugares, al bajar al valle de Montagut á coger tréboles y margaritas con
 que embellecer su retablo, venciendo el temor que os inspira el sombrío
 monasterio que se alza en sus peñas, habéis penetrado en su claustro 
 mudo y desierto para vagar entre sus abandonadas tumbas, á cuyos bordes 
 crecen las margaritas más dobles y los jacintos más azules, oidme.

IV

Tú, noble caballero, tal vez el resplandor de un relámpago; tú, pastor 
 errante, calcinado por los rayos del sol; tú, en fin, hermosa niña, 
 cubierta aún con gotas de rocío semejantes á lágrimas, todos habréis 
 visto en aquel santo lugar una tumba, una tumba humilde. Antes la 
 componían una piedra tosca y una cruz de palo; la cruz ha desaparecido, y
 sólo queda la piedra. En esa tumba, cuya inscripción es el mote de mi 
 canto, reposa en paz el último barón de Fortcastell, Teobaldo de 
 Montagut, del cual voy á referiros la peregrina historia.

I

Cuando la noble condesa de Montagut estaba en cinta de su primogénito 
 Teobaldo, tuvo un ensueño misterioso y terrible. Acaso un aviso de Dios;
 tal vez una vana fantasía, que el tiempo realizó más adelante. Soñó que
 en su seno engendraba una serpiente, una serpiente monstruosa que, 
 arrojando agudos silbidos, y ora arrastrandose entre la menuda hierba, 
 ora replegándose sobre sí misma para saltar, huyó de su vista, 
 escondiéndose al fin entre unas zarzas.

— ¡Allí está! ¡allí está! gritaba la condesa en su horrible 
 pesadilla, señalando á sus servidores la zarza en que se había escondido
 el asqueroso reptil.

Cuando sus servidores llegaron presurosos al punto que la noble dama,
 inmóvil y presa de un profundo terror, les señalaba aún con el dedo, 
 una blanca paloma se levantó de entre las breñas y se remontó á las 
 nubes.

La serpiente había desaparecido.

II

Teobaldo vino al mundo. Su madre murió al darlo á luz, su padre pereció 
 algunos años después en una emboscada, peleando como bueno contra los 
 enemigos de Dios.

Desde este punto, la juventud del primogénito de Fortcastell sólo 
 puede compararse á un huracán. Por donde pasaba se veía señalando su 
 camino un rastro de lágrimas y de sangre. Ahorcaba á sus pecheros, se 
 batía con sus iguales, perseguía á las doncellas, daba de palos á los 
 monges, y en sus blasfemias y juramentos ni dejaba Santo en paz ni cosa 
 sagrada que no maldijese.

III

Un día en que salió de caza, y que, como era su costumbre, hizo entrar á
 guarecerse de la lluvia á toda su endiablada comitiva de pajes 
 licenciosos, arqueros desalmados y siervos envilecidos, con perros, 
 caballos y gerifaltes, en la iglesia de una aldea de sus dominios, un 
 venerable sacerdote, arrostrando su cólera y sin temer los violentos 
 arranques de su carácter impetuoso, le conjuró en nombre del cielo y 
 llevando una hostia consagrada en sus manos, á que abandonase aquel 
 lugar y fuese á pie y con un bordón de romero á pedir al Papa la 
 absolución de sus culpas.

— ¡Déjame en paz, viejo loco! exclamó Teobaldo al oirle; déjame en 
 paz; ó ya que no he encontrado una sola pieza durante el día, te suelto 
 mis perros y te cazo como á un jabalí para distraerme.

IV

Teobaldo era hombre de hacer lo que decía. El sacerdote, sin embargo, se
 limitó á contestarle: — Haz lo que quieras, pero ten presente que hay 
 un Dios que castiga y perdona, y que si muero á tus manos, borrará mis 
 culpas del libro de su indignación, para escribir tu nombre y hacerte 
 expiar tu crimen.

— ¡Un Dios que castiga y perdona! prorumpió el sacrilego barón con 
 una carcajada. Yo no creo en Dios, y para darte una prueba voy á 
 cumplirte lo que te he prometido; porque aunque poco rezador, soy amigo 
 de no faltar á mis palabras. ¡Raimundo! ¡Gerardo! ¡Pedro! Azuzad la 
 jauría, dadme el venablo, tocad el alalí en vuestras trompas, que vamos á darle caza á este imbécil, aunque se suba á los retablos de sus altares.

V

Ya después de dudar un instante y á una nueva orden de su señor, 
 comenzaban los pajes á desatar los lebreles, que aturdían la iglesia con
 sus ladridos; ya el barón había armado su ballesta riendo con una risa 
 de Satanás, y el venerable sacerdote, murmurando una plegaria, elevaba 
 sus ojos al cielo y esperaba tranquilo la muerte, cuando se oyó fuera 
 del sagrado recinto una vocería horrible, bramidos de trompas que hacían
 señales de ojeo, y gritos de ¡Al jabalí! — ¡Por las breñas! — ¡Hacia el monte!
 Teobaldo, al anuncio de la deseada res, corrió á las puertas del 
 santuario, ebrio de alegría; tras él fueron sus servidores, y con sus 
 servidores los caballos y los lebreles.

VI

— ¿Por dónde va el jabalí? preguntó el barón subiendo á su corcel, sin 
 apoyarse en el estribo ni desarmar la ballesta.— Por la cañada que se 
 extiende al pie de esas colinas, le respondieron. Sin escuchar la última
 palabra, el impetuoso cazador hundió su acicate de oro en el ijar del 
 caballo, que partió al escape. Tras él partieron todos.

Los habitantes de la aldea, que fueron los primeros en dar la voz de 
 alarma, y que al aproximarse el terrible animal se habían guarecido en 
 sus chozas, asomaron tímidamente la cabeza á los quicios de sus 
 ventanas; y cuando vieron desaparecer la infernal comitiva por entre el 
 follaje de la espesura, se santiguaron en silencio.

VII

Teobaldo iba delante de todos. Su corcel, más ligero ó más castigado que
 los de sus servidores, seguía tan de cerca á la res, que dos ó tres 
 veces, dejándole la brida sobre el cuello al fogoso bruto, se había 
 empinado sobre los estribos, y echádose al hombro la ballesta para 
 herirlo. Pero el jabalí, al que sólo divisaba á intervalos entre los 
 espesos matorrales, tornaba á desaparecer de su vista para mostrársele 
 de nuevo fuera del alcance de su arma.

Así corrió muchas horas, atravesó las cañadas del valle y el 
 pedregoso lecho del río, é internándose en un bosque inmenso, se perdió 
 entre sus sombrías revueltas, siempre fijos los ojos en la codiciada 
 res, siempre creyendo alcanzarla, siempre viéndose burlado por su 
 agilidad maravillosa.

VIII

Por último, pudo encontrar una ocasión propicia; tendió el brazo y voló 
 la saeta, que fué á clavarse temblando en el lomo del terrible animal, 
 que dio un salto y un espantoso bufido. — ¡Muerto está! exclama con un 
 grito de alegría el cazador, volviendo á hundir por la centésima vez el 
 acicate en el sangriento ijar de su caballo; ¡muerto está! en balde 
 huye. El rastro de la sangre que arroja marca su camino. Y esto 
 diciendo, comenzó á hacer en la bocina la señal del triunfo para que la 
 oyesen sus servidores.

En aquel instante el corcel se detuvo, flaquearon sus piernas, un 
 ligero temblor agitó sus contraídos músculos, cayó al suelo desplomado, 
 arrojando por la hinchada nariz cubierta de espuma un caño de sangre.

Había muerto de fatiga, había muerto cuando la carrera del herido 
 jabalí comenzaba á acortarse; cuando bastaba un solo esfuerzo más para 
 alcanzarlo.

IX

Pintar la ira del colérico Teobaldo, sería imposible. Repetir sus 
 maldiciones y sus blasfemias, sólo repetirlas, fuera escandaloso é 
 impío. Llamó á grandes voces á sus servidores, y únicamente le contestó 
 el eco en aquellas inmensas soledades, y se arrancó los cabellos y se 
 mesó las barbas, presa de la más espantosa desesperación. — Le seguiré á
 la carrera, aun cuando haya de reventarme, exclamó al fin, armando de 
 nuevo su ballesta y disponiéndose á seguir á la res; pero en aquel 
 momento sintió ruido á sus espaldas; se entreabrieron las ramas de la 
 espesura, y se presentó á sus ojos un paje que traía del diestro un 
 corcel negro como la noche.

— El cielo me lo envía, dijo el cazador, lanzándose sobre sus lomos 
 ágil como un gamo. El paje, que era delgado, muy delgado, y amarillo 
 como la muerte, se sonrió de una manera extraña al presentarle la brida.

X

El caballo relinchó con una fuerza que hizo estremecer el bosque, dio un
 bote increíble, un bote en que se levantó más de diez varas del suelo, y
 el aire comenzó á zumbar en los oídos del jinete, como zumba una piedra
 arrojada por la honda. Había partido al escape; pero á un escape tan 
 rápido, que temeroso de perder los estribos y caer á tierra turbado por 
 el vértigo, tuvo que cerrar los ojos y agarrarse con ambas manos á sus 
 flotantes crines.

Y sin agitar sus riendas, sin herirle con el acicate ni animarlo con 
 la voz, el corcel corría, corría sin detenerse. ¿Cuánto tiempo corrió 
 Teobaldo con él, sin saber por dónde, sintiendo que las ramas le 
 abofeteaban el rostro al pasar, y los zarzales desgarraban sus vestidos,
 y el viento silbaba á su alrededor? Nadie lo sabe.

XI

Cuando, recobrado el ánimo, abrió los ojos un instante para arrojar en 
 torno suyo una mirada inquieta, se encontró lejos, muy lejos de 
 Montagut, y en unos lugares para él completamente extraños. El corcel 
 corría, corría sin detenerse, y árboles, rocas, castillos y aldeas 
 pasaban á su lado como una exhalación. Nuevos y nuevos horizontes se 
 abrían ante su vista; horizontes que se borraban para dejar lugar á 
 otros más y más desconocidos. Valles angostos, erizados de colosales 
 fragmentos de granito que las tempestades habían arrancado de la cumbre 
 de las montañas; alegres campiñas, cubiertas de un tapiz de verdura y 
 sembradas de blancos caseríos; desiertos sin límites, donde hervían las 
 arenas calcinadas por los rayos de un sol de fuego; vastas soledades, 
 llanuras inmensas, regiones de eternas nieves, donde los gigantescos 
 témpanos asemejaban, destacándose sobre un ciélo gris y oscuro, blancos
 fantasmas que extendían sus brazos para asirle por los cabellos al 
 pasar; todo esto, y mil y mil otras cosas que yo no podré deciros, vio 
 en su fantástica carrera, hasta tanto que envuelto en una niebla oscura,
 dejó de percibir el ruido que producían los cascos del caballo al herir
 la tierra.

I

Nobles caballeros, sencillos pastores, hermosas niñas que escucháis mi 
 relato, si os maravilla lo que os cuento, no creáis que es una fábula 
 tejida á mi antojo para sorprender vuestra credulidad; de boca en boca 
 ha llegado hasta mí esta tradición, y la leyenda del sepulcro que aún 
 subsiste en el monasterio de Montagut, es un testimonio irrecusable de 
 la veracidad de mis palabras.

Creed, pues, lo que he dicho, y creed lo que aún me resta por decir, 
 que es tan cierto como lo anterior, aunque más maravilloso. Yo podré 
 acaso adornar con algunas galas de la poesía el desnudo esqueleto de 
 esta sencilla y terrible historia, pero nunca me apartaré un punto de la
 verdad á sabiendas.

II

Cuando Teobaldo dejó de percibir las pisadas de su corcel y se sintió 
 lanzado en el vacío, no pudo reprimir un involuntario estremecimiento de
 terror. Hasta entonces había creído que los objetos que se 
 representaban á sus ojos eran fantasmas de su imaginación, turbada por 
 el vértigo, y que su corcel corría desbocado, es verdad, pero corría sin
 salir del término de su señorío. Ya no le quedaba duda de que era el 
 juguete de un poder sobrenatural que le arrastraba sin que supiese á 
 dónde, á través de aquellas nieblas oscuras, de aquellas nubes de formas
 caprichosas y fantásticas, en cuyo seno, que se iluminaba á veces con 
 el resplandor de un relámpago, creía distinguir las hirvientes 
 centellas, próximas á desprenderse.
El corcel corría, ó mejor dicho, nadaba en aquel océano de vapores 
 caliginosos y encendidos, y las maravillas del cielo comenzaron á 
 desplegarse unas tras otras ante los espantados ojos de su jinete.

III

Cabalgando sobre la nubes, vestidos de luengas rúnicas con orlas de 
 fuego, suelta al huracán la encendida cabellera, y blandiendo sus 
 espadas que relampagueaban arrojando chispas de cárdena luz, vio á los 
 ángeles, ministros de la cólera del Señor, cruzar como un formidable 
 ejército sobre las alas de la tempestad.

Y subió más alto, y creyó divisar á lo lejos las tormentosas nubes 
 semejantes á un mar de lava, y oyó mugir el trueno á sus pies como muge 
 el Océano azotando la roca desde cuya cima le contempla el atónito 
 peregrino.

IV

Y vio el arcángel, blanco como la nieve, que sentado sobre un inmenso 
 globo de cristal, lo dirige por el espacio en las noches serenas, como 
 un bajel de plata sobre la superficie de un lago azul.

Y vio el sol volteando encendido sobre ejes de oro en una atmósfera 
 de colores y de fuego, y en su foco á los ígneos espíritus que habitan 
 incólumes entre las llamas, y desde su ardiente seno entonan al Criador 
 himnos de alegría.

Vio los hilos de luz imperceptibles que atan los liombres á las 
 estrellas, y vio el arco iris, echado como un puente colosal sobre el 
 abismo que separa al primer cielo del segundo.

V

Por una escala misteriosa vio bajar las almas á la tierra; vio bajar 
 muchas, y subir pocas. Cada una de aquellas almas inocentes iba 
 acompañada de un arcángel purísimo que le cubría con la sombra de sus 
 alas. Los que tornaban solos, tornaban en silencio y con lágrimas en los
 ojos; los que no, subían cantando como suben las alondras en las 
 mañanas de Abril.

Después las tinieblas rosadas y azules que flotaban en el espacio, 
 como cortinas de gasa trasparente, se rasgaron como el día de gloria se 
 rasga en nuestros templos el velo de los altares, y el paraíso de los 
 justos se ofreció á sus miradas deslumbrador y magnífico.

VI

Allí estaban los santos profetas que habréis visto groseramente 
 esculpidos en las portadas de piedra de nuestras Catedrales; allí las 
 vírgenes luminosas, que intenta en vano copiar de sus sueños el pintor 
 en los vidrios de colores de las ojivas; allí los querubines, con sus 
 largas y flotantes vestiduras y sus limbos de oro, como los de las 
 tablas de los altares; allí, en fin, coronada de estrellas, vestida de 
 luz, rodeada de todas las gerarquías celestes, y hermosa sobre toda 
 ponderación. Nuestra Señora de Monserrat, la Madre de Dios, la Reina de 
 los arcángeles, el amparo de los pecadores y el consuelo de los 
 afligidos.

VII

Más allá el paraíso de los justos, más allá el trono do se asienta la 
 Virgen María. El ánimo de Teobaldo se sobrecogió temeroso, y un hondo 
 pavor se apoderó de su alma. La eterna soledad, el eterno silencio viven
 en aquellas regiones, que conducen al misterioso santuario del Señor. 
 De cuando en cuando azotaba su frente una ráfaga de aire, frío como la 
 hoja de un puñal, que crispaba sus cabellos de horror y penetraba hasta 
 la médula de sus huesos; ráfagas semejantes á las que anunciaban á los 
 profetas la aproximación del espíritu divino. Al fin llegó á un punto 
 donde creyó percibir un rumor sordo, que pudiera compararse al zumbido 
 lejano de un enjambre de abejas, cuando, en las tardes del otoño, 
 revolotean en derredor de las últimas flores.

VIII

Atravesaba esa fantástica región adonde van todos los acentos de la 
 tierra, los sonidos que decimos que se desvanecen, las palabras que 
 juzgamos que se pierden en el aire, los lamentos que creemos que nadie 
 oye.

Aquí, en un círculo armónico, flotan las plegarias de los niños, las 
 oraciones de las vírgenes, los salmos de los piadosos eremitas, las 
 peticiones de los humildes, las castas palabras de los limpios de 
 corazón, las resignadas quejas de los que padecen, los ayes de los que 
 sufren y los himnos de los que esperan. Teobaldo oyó entre aquellas 
 voces que palpitaban aún en el éter luminoso, la voz de su santa madre, 
 que pedía á Dios por él; pero no oyó la suya.

IX

Mas allá hirieron sus oídos con un estrépito discordante mil y mil 
 acentos ásperos y roncos, blasfemias, gritos de venganzas, cantares de 
 orgías, palabras lúbricas, maldiciones de la desesperación, amenazas de 
 impotencia y juramentos sacrilegos de la impiedad.

Teobaldo atravesó el segimdo círculo con la rapidez que el meteoro 
 cruza el cielo en vnia tarde de verano, por no oir su voz que vibraba 
 allí sonante y atronadora, sobreponiéndose á las otras voces en medio de
 aquel concierto infernal.

— ¡No creo en Dios! ¡No creo en Dios! decía aún su acento agitándose 
 en aquel océano de blasfemias; y Teobaldo comenzaba á creer.

X

Dejó atrás aquellas regiones y atravesó otras inmensidades llenas de 
 visiones terribles, que ni él pudo comprender ni yo acierto á concebir, y
 llegó al cabo al último círculo de la espiral de los cielos, donde los 
 serafines adoran al Señor, cubierto el rostro con las triples alas y 
 postrados á sus pies.

Él quiso mirarlo.

Un aliento de fuego abrasó su cara, un mar de luz oscureció sus ojos,
 un trueno gigante retumbó en sus oídos, y arrancado del corcel y 
 lanzado al vacío como la piedra candente que arroja un volcán, se sintió
 bajar, y bajar sin caer nunca, ciego, abrasado y ensordecido, como cayó
 el ángel rebelde cuando Dios derribó el pedestal de su orgullo con un 
 soplo de sus labios.

I

La noche había cerrado, y el viento gemía agitando las hojas de los 
 árboles, por entre cuyas frondosas ramas se deslizaba un suave rayo de 
 luna, cuando Teobaldo, incorporándose sobre el codo y restregándose los 
 ojos como si despertara de un profundo sueño, tendió alrededor una 
 mirada y se encontró en el mismo bosque donde hirió al jabalí, donde 
 cayó muerto su corcel, donde le dieron aquella fantástica cabalgadura 
 que le había arrastrado á unas regiones desconocidas y misteriosas.

Un silencio de muerte reinaba á su alrededor; un silencio que sólo 
 interrumpía el lejano bramido de los ciervos, el temeroso murmullo de 
 las hojas, y el eco de una campana distante que de vez en cuando traía 
 el viento en sus ráfagas.

— Habré soñado, dijo el barón; y emprendió su camino al través del bosque, y salió al fin de la llanura.

II

En lontananza, y sobre las rocas de Montagut, vio destacarse la negra 
 silueta de su castillo, sobre el fondo azulado y trasparente del cielo 
 de la noche. — Mi castillo está lejos y estoy cansado, murmuró; esperaré
 el día en un lugar cercano, y se dirigió al lugar. — Llamó a la puerta.
 — ¿Quién sois? le preguntaron. — El barón de Fortcastell, respondió, y 
 se le rieron en sus barbas.— — Llamó á otra. — ¿Quién sois y qué 
 queréis? tornaron á preguntarle. — Vuestro señor, insistió el caballero,
 sorprendido de que no le conociesen; Teobaldo de Montagut. — ¡Teobaldo 
 de Montagut! dijo colérica su interlocutora, que no era una vieja; 
 ¡Teobaldo de Montagut el del cuento!... ¡Bah!... Seguid vuestro camino ,
 y no vengáis á sacar de su sueño á las gentes honradas para decirles 
 chanzonetas insulsas.

III

Teobaldo, lleno de asombro, abandonó la aldea y se dirigió al castillo, á
 cuyas puertas llegó cuando apenas clareaba el día. El foso estaba 
 cegado con los sillares de las derruidas almenas; el puente levadizo, 
 inútil ya, se pudría colgado aún de sus fuertes tirantes de hierro, 
 cubiertos de orín por la acción de los años; en la torre del homenaje 
 tañía lentamente una campana; frente al arco principal de la fortaleza y
 sobre un pedestal de granito se elevaba una cruz; en los muros no se 
 veía un solo soldado; y confuso, y sordo, parecía que de su seno se 
 elevaba como un murmullo lejano, un himno religioso, grave, solemne y 
 magnífico.

— ¡Y este es mi castillo, no hay duda! decía Teobaldo, paseando su 
 inquieta mirada de un punto á otro, sin acertar á comprender lo que le 
 pasaba. ¡Aquel es mi escudo, grabado aún sobre la clave del arco! ¡Ese 
 es el valle de Montagut! Estas tierras que domina, el señorío de 
 Forcastell...

En aquel instante las pesadas hojas de la puerta giraron sobre sus goznes y apareció en su dintel un religioso.

IV

— ¿Quien sois y qué hacéis aquí? preguntó Teobaldo al monge.

— Yo soy, contestó éste, un humilde servidor de Dios, religioso del monasterio de Montagut.

— Pero... interrumpió el barón, Montagut ¿no es un señorío?

— Lo fué, prosiguió el monge... hace mucho tiempo... A su último 
 señor, según cuentan, se le llevó el diablo; y como no tenía á nadie que
 le sucediese en el feudo, los condes soberanos hicieron donación de 
 estas tierras á los religiosos de nuestra regla, que están aquí desde 
 habrá cosa de ciento á ciento veinte años. Y vos ¿quién sois?

— Yo... balbuceó el barón de Fortcastell, después de un largo rato de
 silencio; yo soy... un miserable pecador, que arrepentido de sus 
 faltas, viene á confesarlas á vuestro abad, y á pedirle que le admita en
 el seno de su religión.

Gustavo Adolfo Bécquer

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla, 17 de febrero de 1836-Madrid, 22 de diciembre de 1870), fue un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo. Por ser un romántico tardío, ha sido asociado igualmente con el movimiento posromántico. Aunque en vida ya alcanzó cierta fama, solo después de su muerte y tras la publicación del conjunto de sus escritos obtuvo el prestigio que hoy se le reconoce.

Su obra más célebre son las Rimas y Leyendas. Los poemas e historias incluidos en esta colección son esenciales para el estudio de la literatura hispana, sobre la que ejercieron posteriormente una gran influencia.

(Información extraída de la Wikipedia)

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