El Cristo de la Calavera

Gustavo Adolfo Bécquer

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El Cristo de la Calavera

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Texto núm. 1110

Título: El Cristo de la Calavera
Autor: Gustavo Adolfo Bécquer
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de agosto de 2016
Fecha de modificación: 19 de agosto de 2016

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Cristo de la Calavera

El rey de Castilla marchaba a la guerra de moros, y para combatir con
 los enemigos de la religión había apelado en son de guerra a todo lo 
 más florido de la nobleza de sus reinos. Las silenciosas calles de 
 Toledo resonaban noche y día con el marcial rumor de los atabales y los 
 clarines, y ya en la morisca puerta de Visagra, ya en la de Valmardón o 
 en la embocadura del antiguo puente de San Martín, no pasaba hora sin 
 que se oyese el ronco grito de los centinelas anunciando la llegada de 
 algún caballero que, precedido de su pendón señorial y seguido de 
 jinetes y peones, venía a reunirse al grueso del ejército castellano.

El tiempo que faltaba para emprender el camino de la frontera y 
 concluir de ordenar las huestes reales discurría en medio de fiestas 
 públicas, lujosos convites y lucidos torneos, hasta que, llegada, al 
 fin, la víspera del día señalado de antemano por su alteza para la 
 salida del ejército, se dispuso un postrer sarao, con el que debieran 
 terminar los regocijos.

La noche del sarao, el alcázar de los reyes ofrecía un aspecto 
 singular. En los anchurosos patios, alrededor de inmensas hogueras y 
 diseminados sin orden ni concierto, se veía una abigarrada multitud de 
 pajes, soldados, ballesteros y gente menuda, que éstos aderezando sus 
 corceles y sus armas y disponiéndolos para el combate; aquéllos 
 saludando con gritos o blasfemias las inesperadas vueltas de la fortuna,
 personificada en los dados del cubilete; los otros repitiendo en coro 
 el refrán de un romance de guerra que entonaba un juglar, acompañado de 
 la guzla; los de más allá comprando a un romero conchas, cruces y cintas
 tocadas en el sepulcro de Santiago, o riendo con locas carcajadas de 
 los chistes de un bufón, o ensayando en los clarines el aire bélico para
 entrar en la pelea, propio de sus señores, o refiriendo antiguas 
 historias de caballerías o aventuras de amor, o milagros recientemente 
 acaecidos, formaban un infernal y atronador conjunto, imposible de 
 pintar con palabras.

Sobre aquel revuelto océano de cantares de guerra, rumor de martillos
 que golpeaban los yunques, chirridos de limas que mordían el acero, 
 piafar de corceles, voces descompuestas, risas inextinguibles, gritos 
 desaforados, notas destempladas, juramentos y sonidos extraños y 
 discordes, flotaban a intervalos, como un soplo de brisa armoniosa, los 
 lejanos acordes de la música del sarao.

Éste, que tenía lugar en los salones que formaban el segundo cuerpo 
 del alcázar, ofrecía, a su vez, un cuadro, si no tan fantástico y 
 caprichoso, más deslumbrador y magnífico.

Por las extensas galerías que se prolongaban a lo lejos, formando un 
 intricado laberinto de pilastras esbeltas y ojivas caladas y ligeras 
 como el encaje; por los espaciosos salones vestidos de tapices, donde la
 seda y el oro habían representado con mil colores diversos, escenas de 
 amor, de caza y de guerra, y adornados con trofeos de armas y escudos, 
 sobre los cuales vertían un mar de chispeante luz un sinnúmero de 
 lámparas y de candelabros de bronce, palta y oro, colgadas aquéllas de 
 las altísimas bóvedas y enclavados éstos en los gruesos sillares de los 
 muros; por todas partes adonde se volvían los ojos se veían oscilar y 
 agitarse en distintas direcciones una nube de damas hermosas con ricas 
 vestiduras chapadas en oro, redes de perlas aprisionando sus rizos, 
 joyas de rubíes llameando sobre su seno, plumas sujetas en vaporoso 
 cerco a un mango de marfil, colgadas del puño, y rostrillos de blancos 
 encajes que acariciaban sus mejillas, o alegres turbas de galanes con 
 talabartes de terciopelo, justillos de brocado y calzas de seda, 
 borceguíes de tafilete, capotillos de mangas perdidas y caperuza, 
 puñales con pomo de filigrana y estoques de corte, bruñidos, delgados y 
 ligeros.

Pero entre esta juventud brillante y deslumbradora, que los ancianos 
 miraban desfilar con una sonrisa de gozo, sentados en los altos sitiales
 de alerce que rodeaban el estrado real, llamaba la atención por su 
 belleza incomparable una mujer, aclamada reina de la hermosura en todos 
 los torneos y las cortes de amor de la época, cuyos colores habían 
 adoptado por empresa los caballeros más valientes, cuyos encantos eran 
 asunto de las coplas de los trovadores más versados en la ciencia del 
 gay saber, a la que se volvían con asombro todas las miradas, por la que
 suspiraban en secreto todos los corazones; alrededor de la cual se 
 veían agruparse con afán, como vasallos humildes en torno de su señora, 
 los más ilustres vástagos de la nobleza toledana, reunida en el sarao de
 aquella noche.

Los que asistían de continuo a formar el séquito de presuntos galanes
 de doña Inés de Tordesillas, que tal era el nombre de esta celebrada 
 hermosura, a pesar de su carácter altivo y desdeñoso, no desmayaban 
 jamás en sus pretensiones; y éste animado con una sonrisa que había 
 creído adivinar en sus labios, aquél con una mirada benévola que juzgaba
 haber sorprendido en sus ojos; el otro, con una palabra lisonjera, un 
 ligerísimo favor o una promesa remota, cada cual esperaba en silencio 
 ser el preferido. Sin embargo, entre todos ellos había dos que más 
 particularmente se distinguían por su asiduidad y rendimiento, dos, que,
 al parecer, si no los predilectos de la hermosa, podrían calificarse de
 los más adelantados en el camino de su corazón. Estos dos caballeros, 
 iguales en cuna, valor y nobles prendas, servidores de un mismo rey y 
 pretendientes de una misma dama, llamábanse Alonso de Carrillo, el uno, y
 el otro, Lope de Sandoval.

Ambos habían nacido en Toledo; juntos habían hecho sus primeras 
 armas, y en un mismo día, al encontrarse sus ojos con los de doña Inés, 
 se sintieron poseídos de un secreto y ardiente amor por ella, amor que 
 germinó algún tiempo retraído y silencioso, pero que al cabo comenzaba a
 descubrirse y a dar involuntarias señales de existencia en sus acciones
 y discursos.

En los torneos de Zocodover, en los juegos florales de la corte, 
 siempre que se les había presentado coyuntura para rivalizar entre sí en
 gallardía o donaire, se habían aprovechado con afán ambos caballeros, 
 ansiosos de distinguirse a los ojos de su dama; y aquella noche, 
 impelidos, sin duda, por un mismo afán, trocando los hierros por las 
 plumas y las mallas por los brocados y la seda, de pie junto al sitial 
 donde ella se reclinó un instante después de haber dado una vuelta por 
 los salones, comenzaron una elegante lucha de frases enamoradas e 
 ingeniosas, epigramas embozados y agudos.

Los astros menores de esta brillante constelación, formando un dorado
 semicírculo en torno de ambos galanes, reían y esforzaban las delicadas
 burlas; y la hermosa objeto de aquel torneo de palabras aprobaba con 
 una imperceptible sonrisa los conceptos escogidos o llenos de intención 
 que ora salían de los labios de sus adoradores como una ligera onda de 
 perfume que halagaba su vanidad, ora partían como una saeta aguda que 
 iba a buscar, para clavarse en él, el punto más vulnerable del 
 contrario: su amor propio.

Ya el cortesano combate de ingenio y galanura comenzaba a hacerse de 
 cada vez más crudo; las frases eran aún corteses en la forma, pero 
 breves, secas, y al pronunciarlas, si bien las acompañaba una ligera 
 dilatación de los labios, semejante a una sonrisa, los ligeros 
 relámpagos de los ojos imposibles de ocultar, demostraban que la cólera 
 hervía comprimida en el seno de ambos rivales.

La situación era insostenible. La dama lo comprendió así, y 
 levantándose del sitial se disponía a volver a los salones, cuando un 
 nuevo incidente vino a romper la valla del respetuoso comedimiento en 
 que se contenían los dos jóvenes enamorados. Tal vez con intención, 
 acaso por descuido, doña Inés había dejado sobre su falda uno de los 
 perfumados guantes, cuyos botones de oro se entretenía en arrancar uno a
 uno mientras duró la conversación. Al ponerse de pie, el guante resbaló
 por entre los anchos pliegues de seda y cayó en la alfombra. Al verlo 
 caer, todos los caballeros que formaban su brillante comitiva se 
 inclinaron presurosos a recogerlo, disputándose el honor de alcanzar un 
 leve movimiento de cabeza en premio de su galantería.

Al notar la precipitación con que todos hicieron el ademán de 
 inclinarse, una impecable sonrisa de vanidad satisfecha asomó a los 
 labios de la orgullosa doña Inés, que después de hacer un saludo general
 a los galanes que tanto empeño mostraban en servirla, sin mirar apenas y
 con la mirada alta y desdeñosa, tendió la mano para recoger el guante 
 en la dirección en que se encontraban Lope y Alonso, los primeros que 
 parecían haber llegado al sitio en que cayera.

En efecto, ambos jóvenes habían visto caer el guante cerca de sus 
 pies; ambos se habían inclinado con igual presteza a recogerle, y al 
 incorporarse, cada cual lo tenía asido por un extremo. Al verlos 
 inmóviles, desafiándose en silencio con la mirada y decididos ambos a no
 abandonar el guante que acababan de levantar del suelo, la dama dejó 
 escapar un grito leve e involuntario, que ahogó el murmullo de los 
 asombrados espectadores, los cuales presentían una escena borrascosa que
 en el alcázar, y en presencia del rey, podría calificarse de un 
 horrible desacato.

No obstante, Lope y Alonso permanecían impasibles, mudos, midiéndose 
 con los ojos, de la cabeza a los pies, sin que la tempestad de sus almas
 se revelase más que por un ligero temblor nervioso que agitaba sus 
 miembros como si se hallasen acometidos de una repentina fiebre.

Los murmullos y las exclamaciones iban subiendo de punto; la gente 
 comenzaba a agruparse en torno de los actores de escena; doña Inés, o 
 aturdida o complaciéndose en prolongarla, daba vueltas de un lado a 
 otro, como buscando dónde refugiarse y evitar las miradas de la gente, 
 que cada vez acudía en mayor número. La catástrofe era ya segura; los 
 dos jóvenes habían ya cambiado algunas palabras en voz sorda, y mientras
 que con la una mano sujetaban el guante con una fuerza convulsiva, 
 parecían ya buscar instintivamente con la otra el puño de oro de sus 
 dagas, cuando se entreabrió respetuosamente el grupo que formaban los 
 espectadores y apareció el rey.

Su frente estaba serena; ni había indignación en su rostro ni cólera en su ademán.

Tendió una mirada alrededor, y esta sola mirada fue bastante para 
 darle a conocer lo que pasaba. Con toda la galantería del doncel más 
 cumplido, tomó el guante de las manos de los caballeros, que, como 
 movidas por un resorte, se abrieron si dificultad al sentir en contacto 
 de la del monarca y volviéndose a doña Inés de Tordesillas, que apoyada 
 en el brazo de una dueña parecía próxima a desmayarse, exclamó, 
 presentándolo, con acento, aunque templado, firme:

—Tomad, señora, y cuidad de no dejarlo caer en otra ocasión donde al devolvéroslo, os lo devuelvan manchado en sangre.

Cuando el rey terminó de decir estas palabras, doña Inés, no 
 acertaremos a decir si a impulsos de la emoción o por salir más airosa 
 del paso, se había desvanecido en brazos de los que la rodeaban.

Alonso y Lope, el uno estrujando en silencio entre sus manos el 
 birrete de terciopelo, cuya pluma arrastraba por la alfombra, y el otro 
 mordiéndose los labios hasta hacerse brotar la sangre, se clavaron una 
 mirada tenaz e intensa.

Una mirada en aquel lance equivalía a un bofetón, a un guante 
 arrojado al rostro, aun desafío a muerte. Al llegar la medianoche, los 
 reyes se retiraron a su cámara. Terminó el sarao, y los curiosos de la 
 plebe, que aguardaban con impaciencia este momento formando grupos y 
 corrillos en las avenidas de palacio, corrieron a estacionarse en la 
 cuesta del alcázar, los Miradores y el Zocodover.

Durante una o dos horas, en las calles inmediatas a estos puntos 
 reinó un bullicio, una animación y un movimiento indescriptibles. Por 
 todas partes se veían cruzar escuderos caracoleando en sus corceles 
 ricamente enjaezados, reyes de armas con lujosas casullas llenas de 
 escudos y blasones, timbaleros vestidos de colores vistosos, soldados 
 cubiertos de armaduras resplandecientes, pajes con capotillos de 
 terciopelo y birretes coronados de plumas, y servidores de a pie que 
 precedían las lujosas literas y las andas cubiertas e ricos paños, 
 llevando en sus manos grandes hachas encendidas, a cuyo rojizo 
 resplandor podía verse a la multitud que, con cara atónita, labios 
 entreabiertos y ojos espantados, miraba desfilar con asombro a todo lo 
 mejor de la nobleza castellana, rodeada en aquella ocasión de un fausto y
 un esplendor fabulosos.

Luego, poco a poco fue cesando el ruido y la animación; los vidrios 
 de colores de las altas ojivas del palacio dejaron brillar; atravesó 
 entre los apiñados grupos la última cabalgata; la gente del pueblo, a su
 vez, comenzó a dispersarse en todas direcciones, perdiéndose entre las 
 sombras del enmarañado laberinto de calles oscuras, estrechas y 
 torcidas, y ya no turbaba el profundo silencio de la noche más que el 
 grito lejano de vela de algún guerrero, el rumor de los pasos de algún 
 curioso que se retiraba el último o el ruido que producían las albadas 
 de algunas puertas al cerrarse, cuando en lo alto de la escalinata que 
 conducía a la plataforma del palacio apareció un caballero, el cual, 
 después de tender la vista por todos los lados, como buscando a alguien 
 que debía esperarlo, descendió lentamente hacia la cuesta del alcázar, 
 por la que se dirigió hacia el Zocodover.

Al llegar a la plaza de este nombre se detuvo un momento y volvió a 
 pasear la mirada a su alrededor. La noche estaba oscura; no brillaba una
 sola estrella en el cielo, ni en toda la plaza se veía una sola luz, no
 obstante, allá a lo lejos, y en la misma dirección en que comenzó a 
 percibirse un ligero ruido como de pasos que iban aproximándose, creyó 
 distinguir el bulto de un hombre: sin duda, el mismo a quien parecía 
 aguardaba con tanta impaciencia.

El caballero que acababa de abandonar el alcázar para dirigirse a 
 Zocodover era Alonso Carrillo, que, en razón al puesto de honor que 
 desempeñaba cerca de la persona del rey, había tenido que acompañarle en
 su cámara hasta aquellas horas. El que, saliendo de entre las sombras 
 de los arcos que rodeaban la plaza, vino a reunírsele, Lope de Sandoval.
 Cuando los dos caballeros se hubieron reunido cambiaron algunas frases 
 en voz baja.

—Presumí que me aguardabas —dijo el uno.

—Esperaba que lo presumirías —contestó el otro.

—¿Y adónde iremos?

—A cualquier parte donde se puedan hallar cuatro palmos de terreno donde revolverse y un rayo de claridad que nos alumbre.

Terminado este brevísimo diálogo, los dos jóvenes se internaron por 
 una de las estrechas calles que desembocan en el Zocodover, 
 desapareciendo en la oscuridad como esos fantasmas de la noche que, 
 después de aterrar un instante al que los ve, se deshacen en átomos de 
 niebla y se confunden en el seno de las sombras.

Largo rato anduvieron dando vueltas a través de las calles de Toledo,
 buscando un lugar a propósito para terminar sus diferencias; pero la 
 oscuridad de la noche era tan profunda, que el duelo parecía imposible. 
 No obstante, ambos deseaban batirse, y batirse antes que rayase el alba,
 pues al amanecer debían partir las huestes reales, y Alonso con ellas.

Prosiguieron, pues, cruzando al azar plazas desiertas, pasadizos 
 sombríos, callejones estrechos y tenebrosos, hasta que, por último, 
 vieron brillar a lo lejos una luz, una luz pequeña y moribunda, en torno
 a la cual la niebla formaba un cerco de claridad fantástica y dudosa.

Habían llegado a la calle del Cristo, y la luz que se divisaba en uno
 de sus extremos parecía ser la del farolillo que alumbraba en aquella 
 época, y alumbra aún, a la imagen que le da su nombre.

Al verla, ambos dejaron escapar una exclamación de júbilo y, 
 apresurando el paso en su dirección, no tardaron mucho en encontrarse 
 junto al retablo en que ardía.

Un arco rehundido en el muro, en el fondo del cual se veía la imagen 
 del Redentor enclavado en la cruz y con una calavera al pie; un tosco 
 cobertizo de tablas que lo defendía de la intemperie, y el pequeño 
 farolillo colgado de una cuerda, que lo iluminaba débilmente, vacilando 
 al impulso del aire, formaban todo el retablo, alrededor del cual 
 colgaban algunos festones de yedra que habían crecido entre los oscuros y
 rotos sillares, formando una especie de pabellón de verdura.

Los caballeros, después de saludar respetuosamente a la imagen de 
 Cristo quitándose los birretes y murmurando en voz baja una corta 
 oración, reconocieron el terreno con una ojeada, echaron a tierra sus 
 mantos, y apercibiéndose mutuamente para el combate y dándose la señal 
 con un leve movimiento de cabeza, cruzaron los estoques. Pero apenas se 
 habían tocado los aceros, y antes que ninguno de los combatientes 
 hubiese podido dar un solo paso o intentar un golpe, la luz se apagó de 
 repente y la calle quedó sumida en la oscuridad más profunda. Como 
 guiados de un mismo pensamiento, y al verse rodeados de repentinas 
 tinieblas, los dos combatientes dieron un paso atrás, bajaron la suelo 
 las puntas de sus espadas y levantaron los ojos hacia el farolillo, cuya
 luz, momentos antes apagada, volvió a brillar de nuevo al punto en que 
 hicieron ademán de suspender la pelea.

—Será alguna ráfaga de aire que ha abatido la llama al pasar —exclamó
 Carrillo, volviendo a ponerse en guardia y previniendo con una voz a 
 Lope, que parecía preocupado.

Lope dio un paso adelante para recuperar el terreno perdido, tendió 
 el brazo y los aceros se tocaron otra vez; mas, al tocarse, la luz se 
 tornó a apagar por sí misma, permaneciendo así mientras no se separaron 
 los estoques.

—En verdad que esto es extraño —murmuró Lope, mirando al farolillo, 
 que espontáneamente había vuelto a encenderse y se mecía con lentitud en
 el aire, derramando una claridad trémula y extraña sobre el amarillo 
 cráneo de la calavera colocada a los pies del Cristo.

—¡Bah! —dijo Alonso—. Será la beata encargada de cuidar del farol del
 retablo sisa a los devotos y escasea el aceite, por la cual la luz, 
 próxima la morir, luce y se oscurece a intervalos en señal de agonía.

Y dichas estas palabras, el impetuoso joven tornó a colocarse en 
 actitud de defensa. Su contrario le imitó; pero esta vez no tan solo 
 volvió a rodearlos una sombra espesísima e impenetrable, sino que la 
 mismo tiempo hirió sus oídos el eco profundo de una voz misteriosa, 
 semejante a esos largos gemidos del vendaval, que parece que se queja y 
 articula palabras al correr aprisionado por las torcidas, estrechas y 
 tenebrosas calles de Toledo.

Qué dijo aquella voz medrosa y sobrehumana, nunca pudo saberse; pero 
 al oírla ambos jóvenes se sintieron poseídos de tan profundo terror, que
 las espadas se escaparon de sus manos, el cabello se les erizó y por 
 sus cuerpos, que estremecía un temblor involuntario, y por sus frentes, 
 pálidas y descompuestas, comenzó a correr un sudor frío como el de la 
 muerte.

La luz, por tercera vez apagada, por tercera vez volvió a resucitar, y las tinieblas se disiparon.

—Ah! —exclamó Lope al ver a su contrario entonces, y en otros días su
 mejor amigo, asombrado como él, como él pálido e inmóvil—. Dios no 
 quiere permitir este combate, porque es una lucha fraticida, porque un 
 combate entre nosotros ofende al cielo ante el cual nos hemos jurado 
 cien veces una amistad eterna.

Y esto diciendo, se arrojó en los brazos de Alonso, que le estrechó entre los suyos con una fuerza y una efusión indecibles.

Pasados algunos minutos, durante los cuales ambos jóvenes se dieron 
 toda clase de muestras de amistad y cariño, Alonso tomó la palabra, y 
 con acento conmovido aún por la escena que acabamos de referir, exclamó,
 dirigiéndose a su amigo:

—Lope, yo sé que amas a doña Inés; ignoro si tanto como yo, pero la 
 amas. Puesto que un duelo entre nosotros es imposible, resolvámonos a 
 encomendar nuestra suerte en sus manos. Vamos en su busca: que ella 
 decida con libre albedrío cuál ha de ser el dichoso, cuál el infeliz. Su
 decisión será respetada por ambos, y el que no merezca sus favores, 
 mañana saldrá con el rey de Toledo, e irá a buscar el consuelo del 
 olvido en la agitación de la guerra.

—Pues que tú lo quieres, sea —contestó Lope.

Y el uno apoyado en el brazo del otro, los dos amigos se dirigieron 
 hacia la catedral, en cuya plaza, y en un palacio del que ya no quedan 
 ni aun los restos, habitaba doña Inés de Tordesillas.

Estaba a punto de rayar el alba, y como algunos de los deudos de doña
 Inés, sus hermanos entre ellos, marchaban al otro día con el ejército 
 real, no era imposible que en las primeras horas de la mañana pudiesen 
 penetrar en su palacio.

Animados con esta esperanza, llegaron, en fin, al pie de la gótica 
 torre del templo; mas al llegar a aquel punto un ruido particular llamó 
 su atención, y deteniéndose en uno de los ángulos, ocultos entre la 
 sombra de los altos machones que flaquean los muros, vieron, no sin 
 grande asombro, abrirse el balcón del palacio de su dama, aparecer en él
 un hombre que se deslizó hasta el suelo, al parecer con la ayuda de una
 cuerda, y, por último, una forma blanca, doña Inés, sin duda, que, 
 inclinándose sobre el calado antepecho, cambió algunas tiernas frases de
 despedida con su misterioso galán.

El primer movimiento de los dos jóvenes fue llevar las manos al puño 
 de sus espadas; pero, deteniéndose como heridos de una idea súbita, 
 volvieron los ojos a mirarse, y se hubieron de encontrar con una cara de
 asombro, tan cómica, que ambos prorrumpieron en una ruidosa carcajada, 
 carcajada que, repitiéndose de eco en eco en el silencio de la noche, 
 resonó en toda la plaza y llegó hasta el palacio.

Al oírla, la forma blanca desapareció del balcón, se escuchó el ruido
 de las puertas, que se cerraron con violencia, y todo volvió a quedar 
 en silencio.

Al dia siguiente, la reina, colocada en un estrado lujosísimo, veía 
 desfilar las huestes que marchaban a la guerra de moros, teniendo a su 
 lado a las damas más principales de Toledo. Entre ellas estaba doña Inés
 de Tordesillas, en la que aquel día, como siempre, se fijaban todos los
 ojos; pero, según a ella le parecía advertir, con diversa expresión de 
 la costumbre. Diríase que en todas las curiosas miradas que a ella se 
 volvían retozaba una sonrisa burlona.

Este descubrimiento no dejaba de inquietarla algo, sobre todo 
 teniendo en cuenta las ruidosas carcajadas que la noche anterior había 
 creído percibir a lo lejos y en uno de los ángulos de la plaza, cuando 
 cerraba el balcón y despedía a su amante; pero al mirar aparecer entre 
 las filas de los combatientes, que pasaban por debajo del estrado 
 lanzando chispas de fuego de sus brillantes armaduras y envueltos en una
 nube de polvo los pendones reunidos de las casas de Carrillo y 
 Sandoval; al ver la significativa sonrisa que la saludar a la reina le 
 dirigieron los dos antiguos rivales, que cabalgaban juntos, todo lo 
 adivinó, y la púrpura de la vergüenza enrojeció su frente y brilló en 
 sus ojos una lágrima de despecho.

Gustavo Adolfo Bécquer

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla, 17 de febrero de 1836-Madrid, 22 de diciembre de 1870), fue un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo. Por ser un romántico tardío, ha sido asociado igualmente con el movimiento posromántico. Aunque en vida ya alcanzó cierta fama, solo después de su muerte y tras la publicación del conjunto de sus escritos obtuvo el prestigio que hoy se le reconoce.

Su obra más célebre son las Rimas y Leyendas. Los poemas e historias incluidos en esta colección son esenciales para el estudio de la literatura hispana, sobre la que ejercieron posteriormente una gran influencia.

(Información extraída de la Wikipedia)

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