El Monte de las Ánimas

Gustavo Adolfo Bécquer

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El Monte de las Ánimas

I

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Texto núm. 878

Título: El Monte de las Ánimas
Autor: Gustavo Adolfo Bécquer
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de julio de 2016
Fecha de modificación: 31 de octubre de 2019

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07730 Alayor - Menorca
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La noche de difuntos me despertó a no sé qué hora el doble de las campanas; 
 su tañido monótono y eterno me trajo a las mientes esta tradición que oí hace 
 poco en Soria.

Intenté dormir de nuevo; ¡imposible! Una vez aguijoneada, 
 la imaginación es un caballo que se desboca y al que no sirve tirarle de la 
 rienda. Por pasar el rato me decidí a escribirla, como en efecto lo hice.

Yo la oí en el mismo lugar en que acaeció, y la he escrito volviendo 
 algunas veces la cabeza con miedo cuando sentía crujir los cristales de mi 
 balcón, estremecidos por el aire frío de la noche.

Sea de ello lo que quiera, ahí va, como el caballo de copas.

I

—Atad los perros; haced la señal con las trompas para que se reúnan los 
 cazadores, y demos la vuelta a la ciudad. La noche se acerca, es día de Todos 
 los Santos y estamos en el Monte de las Ánimas.

—¡Tan pronto!

—A ser otro día, no dejara yo de concluir con ese rebaño de lobos que 
 las nieves del Moncayo han arrojado de sus madrigueras; pero hoy es imposible. 
 Dentro de poco sonará la oración en los Templarios, y las ánimas de los difuntos 
 comenzarán a tañer su campana en la capilla del monte.

—¡En esa capilla ruinosa! ¡Bah! ¿Quieres asustarme?

—No, hermosa prima; tú ignoras cuanto sucede en este país, porque aún no 
 hace un año que has venido a él desde muy lejos. Refrena tu yegua, yo también 
 pondré la mía al paso, y mientras dure el camino te contaré esa historia.

Los pajes se reunieron en alegres y bulliciosos grupos; los condes de 
 Borges y de Alcudiel montaron en sus magníficos caballos, y todos juntos 
 siguieron a sus hijos Beatriz y Alonso, que precedían la comitiva a bastante 
 distancia.

Mientras duraba el camino, Alonso narró en estos términos la prometida 
 historia:

—Ese monte que hoy llaman de las Ánimas, pertenecía a los Templarios, 
 cuyo convento ves allí, a la margen del río. Los Templarios eran guerreros y 
 religiosos a la vez. Conquistada Soria a los árabes, el rey los hizo venir de 
 lejanas tierras para defender la ciudad por la parte del puente, haciendo en 
 ello notable agravio a sus nobles de Castilla; que así hubieran solos sabido 
 defenderla como solos la conquistaron.

Entre los caballeros de la nueva y poderosa Orden y los hidalgos de la 
 ciudad fermentó por algunos años, y estalló al fin, un odio profundo. Los 
 primeros tenían acotado ese monte, donde reservaban caza abundante para 
 satisfacer sus necesidades y contribuir a sus placeres; los segundos 
 determinaron organizar una gran batida en el coto, a pesar de las severas 
 prohibiciones de los clérigos con espuelas, como llamaban a sus 
 enemigos.

Cundió la voz del reto, y nada fue parte a detener a los unos en su 
 manía de cazar y a los otros en su empeño de estorbarlo. La proyectada 
 expedición se llevó a cabo. No se acordaron de ella las fieras; antes la 
 tendrían presente tantas madres como arrastraron sendos lutos por sus hijos. 
 Aquello no fue una cacería, fue una batalla espantosa: el monte quedó sembrado 
 de cadáveres, los lobos a quienes se quiso exterminar tuvieron un sangriento 
 festín. Por último, intervino la autoridad del rey: el monte, maldita ocasión de 
 tantas desgracias, se declaró abandonado, y la capilla de los religiosos, 
 situada en el mismo monte y en cuyo atrio se enterraron juntos amigos y 
 enemigos, comenzó a arruinarse.

Desde entonces dicen que cuando llega la noche de difuntos se oye doblar 
 sola la campana de la capilla, y que las ánimas de los muertos, envueltas en 
 jirones de sus sudarios, corren como en una cacería fantástica por entre las 
 breñas y los zarzales. Los ciervos braman espantados, los lobos aúllan, las 
 culebras dan horrorosos silbidos, y al otro día se han visto impresas en la 
 nieve las huellas de los descarnados pies de los esqueletos. Por eso en Soria le 
 llamamos el Monte de las Ánimas, y por eso he querido salir de él antes que 
 cierre la noche.

La relación de Alonso concluyó justamente cuando los dos jóvenes 
 llegaban al extremo del puente que da paso a la ciudad por aquel lado. Allí 
 esperaron al resto de la comitiva, la cual, después de incorporárseles los dos 
 jinetes, se perdió por entre las estrechas y oscuras calles de Soria.

II

Los servidores acababan de levantar los manteles; la alta chimenea 
 gótica del palacio de los condes de Alcudiel despedía un vivo resplandor 
 iluminando algunos grupos de damas y caballeros que alrededor de la lumbre 
 conversaban familiarmente, y el viento azotaba los emplomados vidrios de las 
 ojivas del salón.

Solas dos personas parecían ajenas a la conversación general: Beatriz y 
 Alonso: Beatriz seguía con los ojos, absorta en un vago pensamiento, los 
 caprichos de la llama. Alonso miraba el reflejo de la hoguera chispear en las 
 azules pupilas de Beatriz.

Ambos guardaban hacía rato un profundo silencio.

Las dueñas referían, a propósito de la noche de difuntos, cuentos 
 tenebrosos en que los espectros y los aparecidos representaban el principal 
 papel; y las campanas de las iglesias de Soria doblaban a lo lejos con un tañido 
 monótono y triste.

—Hermosa prima —exclamó al fin Alonso rompiendo el largo silencio en que 
 se encontraban—; pronto vamos a separarnos tal vez para siempre; las áridas 
 llanuras de Castilla, sus costumbres toscas y guerreras, sus hábitos sencillos y 
 patriarcales sé que no te gustan; te he oído suspirar varias veces, acaso por 
 algún galán de tu lejano señorío.

Beatriz hizo un gesto de fría indiferencia; todo un carácter de mujer se 
 reveló en aquella desdeñosa contracción de sus delgados labios.

—Tal vez por la pompa de la corte francesa; donde hasta aquí has vivido 
 —se apresuró a añadir el joven—. De un modo o de otro, presiento que no tardaré 
 en perderte... Al separarnos, quisiera que llevases una memoria mía... ¿Te 
 acuerdas cuando fuimos al templo a dar gracias a Dios por haberte devuelto la 
 salud que viniste a buscar a esta tierra? El joyel que sujetaba la pluma de mi 
 gorra cautivó tu atención. ¡Qué hermoso estaría sujetando un velo sobre tu 
 oscura cabellera! Ya ha prendido el de una desposada; mi padre se lo regaló a la 
 que me dio el ser, y ella lo llevó al altar... ¿Lo quieres?

—No sé en el tuyo —contestó la hermosa—, pero en mi país una prenda 
 recibida compromete una voluntad. Sólo en un día de ceremonia debe aceptarse un 
 presente de manos de un deudo... que aún puede ir a Roma sin volver con las 
 manos vacías.

El acento helado con que Beatriz pronunció estas palabras turbó un 
 momento al joven, que después de serenarse dijo con tristeza:

—Lo sé prima; pero hoy se celebran Todos los Santos, y el tuyo ante 
 todos; hoy es día de ceremonias y presentes. ¿Quieres aceptar el mío?

Beatriz se mordió ligeramente los labios y extendió la mano para tomar 
 la joya, sin añadir una palabra.

Los dos jóvenes volvieron a quedarse en silencio, y volviose a oír la 
 cascada voz de las viejas que hablaban de brujas y de trasgos y el zumbido del 
 aire que hacía crujir los vidrios de las ojivas, y el triste monótono doblar de 
 las campanas.

Al cabo de algunos minutos, el interrumpido diálogo tornó a anudarse de 
 este modo:

—Y antes de que concluya el día de Todos los Santos, en que así como el 
 tuyo se celebra el mío, y puedes, sin atar tu voluntad, dejarme un recuerdo, ¿no 
 lo harás? —dijo él clavando una mirada en la de su prima, que brilló como un 
 relámpago, iluminada por un pensamiento diabólico.

—¿Por qué no? —exclamó ésta llevándose la mano al hombro derecho como 
 para buscar alguna cosa entre las pliegues de su ancha manga de terciopelo 
 bordado de oro... Después, con una infantil expresión de sentimiento, añadió:

—¿Te acuerdas de la banda azul que llevé hoy a la cacería, y que por no 
 sé qué emblema de su color me dijiste que era la divisa de tu alma?

—Sí.

—Pues... ¡se ha perdido! Se ha perdido, y pensaba dejártela como un 
 recuerdo.

—¡Se ha perdido!, ¿y dónde? —preguntó Alonso incorporándose de su 
 asiento y con una indescriptible expresión de temor y esperanza.

—No sé.... en el monte acaso.

—¡En el Monte de las Ánimas —murmuró palideciendo y dejándose caer sobre 
 el sitial—; en el Monte de las Ánimas!

Luego prosiguió con voz entrecortada y sorda:

—Tú lo sabes, porque lo habrás oído mil veces; en la ciudad, en toda 
 Castilla, me llaman el rey de los cazadores. No habiendo aún podido probar mis 
 fuerzas en los combates, como mis ascendentes, he llevado a esta diversión, 
 imagen de la guerra, todos los bríos de mi juventud, todo el ardor, hereditario 
 en mi raza. La alfombra que pisan tus pies son despojos de fieras que he muerto 
 por mi mano. Yo conozco sus guaridas y sus costumbres; y he combatido con ellas 
 de día y de noche, a pie y a caballo, solo y en batida, y nadie dirá que me ha 
 visto huir del peligro en ninguna ocasión. Otra noche volaría por esa banda, y 
 volaría gozoso como a una fiesta; y, sin embargo, esta noche... esta noche. ¿A 
 qué ocultártelo?, tengo miedo. ¿Oyes? Las campanas doblan, la oración ha sonado 
 en San Juan del Duero, las ánimas del monte comenzarán ahora a levantar sus 
 amarillentos cráneos de entre las malezas que cubren sus fosas... ¡las ánimas!, 
 cuya sola vista puede helar de horror la sangre del más valiente, tornar sus 
 cabellos blancos o arrebatarle en el torbellino de su fantástica carrera como 
 una hoja que arrastra el viento sin que se sepa adónde.

Mientras el joven hablaba, una sonrisa imperceptible se dibujó en los 
 labios de Beatriz, que cuando hubo concluido exclamó con un tono indiferente y 
 mientras atizaba el fuego del hogar, donde saltaba y crujía la leña, arrojando 
 chispas de mil colores:

—¡Oh! Eso de ningún modo. ¡Qué locura! ¡Ir ahora al monte por semejante 
 friolera! ¡Una noche tan oscura, noche de difuntos, y cuajado el camino de 
 lobos!

Al decir esta última frase, la recargó de un modo tan especial, que 
 Alonso no pudo menos de comprender toda su amarga ironía, movido como por un 
 resorte se puso de pie, se pasó la mano por la frente, como para arrancarse el 
 miedo que estaba en su cabeza y no en su corazón, y con voz firme exclamó, 
 dirigiéndose a la hermosa, que estaba aún inclinada sobre el hogar 
 entreteniéndose en revolver el fuego:

—Adiós Beatriz, adiós... Hasta pronto.

—¡Alonso! ¡Alonso! —dijo ésta, volviéndose con rapidez; pero cuando 
 quiso o aparentó querer detenerle, el joven había desaparecido.

A los pocos minutos se oyó el rumor de un caballo que se alejaba al 
 galope. La hermosa, con una radiante expresión de orgullo satisfecho que coloreó 
 sus mejillas, prestó atento oído a aquel rumor que se debilitaba, que se perdía, 
 que se desvaneció por último.

Las viejas, en tanto, continuaban en sus cuentos de ánimas aparecidas; 
 el aire zumbaba en los vidrios del balcón y las campanas de la ciudad doblaban a 
 lo lejos.

III

Había pasado una hora, dos, tres; la media 
 noche estaba a punto de 
 sonar, y Beatriz se retiró a su oratorio. Alonso no volvía, no volvía, cuando en 
 menos de una hora pudiera haberlo hecho.

—¡Habrá tenido miedo! —exclamó la joven cerrando su libro de oraciones y 
 encaminándose a su lecho, después de haber intentado inútilmente murmurar 
 algunos de los rezos que la iglesia consagra en el día de difuntos a los que ya 
 no existen.

Después de haber apagado la lámpara y cruzado las dobles cortinas de 
 seda, se durmió; se durmió con un sueño inquieto, ligero, nervioso.

Las doce sonaron en el reloj del Postigo. Beatriz oyó entre sueños las 
 vibraciones de la campana, lentas, sordas, tristísimas, y entreabrió los ojos. 
 Creía haber oído a par de ellas pronunciar su nombre; pero lejos, muy lejos, y 
 por una voz ahogada y doliente. El viento gemía en los vidrios de la ventana.

—Será el viento —dijo; y poniéndose la mano sobre el corazón, procuró 
 tranquilizarse. Pero su corazón latía cada vez con más violencia. Las puertas de 
 alerce del oratorio habían crujido sobre sus goznes, con un chirrido agudo 
 prolongado y estridente.

Primero unas y luego las otras más cercanas, todas las puertas que daban 
 paso a su habitación iban sonando por su orden, éstas con un ruido sordo y 
 grave, aquéllas con un lamento largo y crispador. Después silencio, un silencio 
 lleno de rumores extraños, el silencio de la media noche, con un murmullo 
 monótono de agua distante; lejanos ladridos de perros, voces confusas, palabras 
 ininteligibles; ecos de pasos que van y vienen, crujir de ropas que se 
 arrastran, suspiros que se ahogan, respiraciones fatigosas que casi se sienten, 
 estremecimientos involuntarios que anuncian la presencia de algo que no se ve y 
 cuya aproximación se nota no obstante en la oscuridad.

Beatriz, inmóvil, temblorosa, adelantó la cabeza fuera de las 
 cortinillas y escuchó un momento. Oía mil ruidos diversos; se pasaba la mano por 
 la frente, tornaba a escuchar: nada, silencio.

Veía, con esa fosforescencia de la pupila en las crisis nerviosas, como 
 bultos que se movían en todas direcciones; y cuando dilatándolas las fijaba en 
 un punto, nada, oscuridad, las sombras impenetrables.

—¡Bah! —exclamó, volviendo a recostar su hermosa cabeza sobre la 
 almohada de raso azul del lecho—; ¿soy yo tan miedosa como esas pobres gentes, 
 cuyo corazón palpita de terror bajo una armadura, al oír una conseja de 
 aparecidos?

Y cerrando los ojos intentó dormir...; pero en vano había hecho un 
 esfuerzo sobre sí misma. Pronto volvió a incorporarse más pálida, más inquieta, 
 más aterrada. Ya no era una ilusión: las colgaduras de brocado de la puerta 
 habían rozado al separarse, y unas pisadas lentas sonaban sobre la alfombra; el 
 rumor de aquellas pisadas era sordo, casi imperceptible, pero continuado, y a su 
 compás se oía crujir una cosa como madera o hueso. Y se acercaban, se acercaban, 
 y se movió el reclinatorio que estaba a la orilla de su lecho. Beatriz lanzó un 
 grito agudo, y arrebujándose en la ropa que la cubría, escondió la cabeza y 
 contuvo el aliento.

El aire azotaba los vidrios del balcón; el agua de la fuente lejana caía 
 y caía con un rumor eterno y monótono; los ladridos de los perros se dilataban 
 en las ráfagas del aire, y las campanas de la ciudad de Soria, unas cerca, otras 
 distantes, doblan tristemente por las ánimas de los difuntos.

Así pasó una hora, dos, la noche, un siglo, porque la noche aquella 
 pareció eterna a Beatriz. Al fin despuntó la aurora: vuelta de su temor, 
 entreabrió los ojos a los primeros rayos de la luz. Después de una noche de 
 insomnio y de terrores, ¡es tan hermosa la luz clara y blanca del día! Separó 
 las cortinas de seda del lecho, y ya se disponía a reírse de sus temores 
 pasados, cuando de repente un sudor frío cubrió su cuerpo, sus ojos se 
 desencajaron y una palidez mortal descoloró sus mejillas: sobre el reclinatorio 
 había visto sangrienta y desgarrada la banda azul que perdiera en el monte, la 
 banda azul que fue a buscar Alonso.

Cuando sus servidores llegaron despavoridos a noticiarle la muerte del 
 primogénito de Alcudiel, que a la mañana había aparecido devorado por los lobos 
 entre las malezas del Monte de las Ánimas, la encontraron inmóvil, crispada, 
 asida con ambas manos a una de las columnas de ébano del lecho, desencajados los 
 ojos, entreabierta la boca; blancos los labios, rígidos los miembros, muerta; 
 ¡muerta de horror!

IV

Dicen que después de acaecido este suceso, un cazador extraviado que 
 pasó la noche de difuntos sin poder salir del Monte de las Ánimas, y que al otro 
 día, antes de morir, pudo contar lo que viera, refirió cosas horribles. Entre 
 otras, asegura que vio a los esqueletos de los antiguos templarios y de los 
 nobles de Soria enterrados en el atrio de la capilla levantarse al punto de la 
 oración con un estrépito horrible, y, caballeros sobre osamentas de corceles, 
 perseguir como a una fiera a una mujer hermosa, pálida y desmelenada, que con 
 los pies desnudos y sangrientos, y arrojando gritos de horror, daba vueltas 
 alrededor de la tumba de Alonso.

Gustavo Adolfo Bécquer

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla, 17 de febrero de 1836-Madrid, 22 de diciembre de 1870), fue un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo. Por ser un romántico tardío, ha sido asociado igualmente con el movimiento posromántico. Aunque en vida ya alcanzó cierta fama, solo después de su muerte y tras la publicación del conjunto de sus escritos obtuvo el prestigio que hoy se le reconoce.

Su obra más célebre son las Rimas y Leyendas. Los poemas e historias incluidos en esta colección son esenciales para el estudio de la literatura hispana, sobre la que ejercieron posteriormente una gran influencia.

(Información extraída de la Wikipedia)

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