Historia de una Mariposa y una Araña

Gustavo Adolfo Bécquer

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Historia de una Mariposa y una Araña

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Texto núm. 1112

Título: Historia de una Mariposa y una Araña
Autor: Gustavo Adolfo Bécquer
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de agosto de 2016
Fecha de modificación: 19 de agosto de 2016

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Historia de una Mariposa y una Araña

Después de tanto escribir para los demás, permitidme que un día escriba para mí.

En el discurso de mi vida me han pasado una multitud de cosas sin 
 importancia que, sin que yo sepa el porqué, las tengo siempre en la 
 memoria.

Yo, que olvido con la facilidad del mundo las fechas más memorables, y
 apenas si guardo un recuerdo confuso y semejante al de un sueño 
 desvanecido de los acontecimientos que, por decirlo así, han cambiado mi
 suerte, puedo referir con los detalles más minuciosos lo que me sucedió
 tal o cual día, paseándome por esta o la otra parte, cuanto se dijo en 
 una conversación sin interés ninguno tenida hace seis o siete años, o el
 traje, las señas y la fisonomía de una persona desconocida que mientras
 yo hacía esto o lo de más allá, se puso a mi lado, o me miró o le 
 dirigí la palabra. En algunas ocasiones, y por lo regular cuando 
 quisiera tener el pensamiento más distante de tales majaderías, porque 
 una ocupación seria reclama mi atención y el empleo de todas mis 
 facultades, acontece que comienzan a agolparse a mi memoria estos 
 recuerdos importunos y la imaginación, saltando de idea en idea, se 
 entretiene en reunirlas como en un mosaico disparatado y extravagante.

A veces creo que entre tal mujer que vi en un sitio cualquiera, entre
 otras ciento que he olvidado, y tal canción que oí mucho tiempo después
 y recuerdo mejor que otras canciones que no he podido recordar nunca, 
 hay alguna afinidad secreta, porque a mi imaginación se ofrecen al par y
 siempre van unidas en mi memoria, sin que en apariencia halle entre las
 dos ningún punto de contacto. También me sucede dar por seguro que un 
 hombre determinado, a quien apenas conozco, y que sin saber por qué, lo 
 tengo a todas horas presente, ha de ejercer algún influjo en mi 
 porvenir, y me espera en el camino de mi vida para salirme al encuentro.

De estas fútiles preocupaciones, de estos hechos aislados y sin 
 importancia, me esfuerzo en vano cuando asaltan mi memoria en sacar 
 alguna deducción positiva; y digo en vano, porque si bien en ciertos 
 momentos se me figura hallar su escondida relación, y como oculto tras 
 la forma de mi vida prosaica y material, me parece que he sorprendido 
 algo misterioso que se encadena entre sí y con apariencias extrañas, o 
 reproduce lo pasado o previene lo futuro, otros, y éstos son los más 
 frecuentes, después de algunas horas de atonía de la inteligencia 
 práctica, vuelvo al mundo de los hechos materiales y me convenzo de que,
 cuando menos en ocasiones, soy un completísimo mentecato.

No obstante, como tengo en la cabeza una multitud de ideas absurdas 
 que siempre me andan dando tormento mezclándose y sobreponiéndose a las 
 pocas negociables en el mercado del sentido común, y como he observado 
 que una vez escrita una y arrojada al público, la olvido por completo y 
 nunca más torna a fatigarme, voy a ir poco a poco deshaciéndome de las 
 más rebeldes.

Yo prometo solemnemente que si a mi enferma imaginación le aprovechan
 estas sangrías y mañana o pasado puedo disponer de mí mismo, he de 
 aplicar todas mis facultades a algo más que enjaretar majaderías, y tal 
 vez mi nombre pase a las futuras generaciones, unido al de un nuevo 
 betún, unos polvos dentífricos o algún otro descubrimiento o invención 
 útil a la humanidad.

Entre tanto, sufrid como tantas otras impertinencias se sufren en 
 este mundo, el relato de dos recuerdos insignificantes: la doliente 
 historia de una mariposa blanca y una araña negra.

Un día de primavera, un día rico de luz y de colores, de esos en que,
 viéndolo todo envejecerse a nuestro alrededor, nos admira que nunca se 
 envejezca el mundo, estaba yo sentado en una piedra a la entrada de un 
 pueblecito. Me ocupaba, al parecer, en copiar una fuente muy pintoresca,
 a la que daban sombra algunos álamos; pero, en realidad, lo que hacía 
 era tomar el sol con este pretexto, pues en más de tres horas que estuve
 allí, embobado con el ruidito del agua y de las hojas de los árboles, 
 apenas si tracé cuatro rayas en el papel del dibujo.

Sentado estaba, como digo, pensando, según vulgarmente se dice, en 
 las musarañas, cuando pasaron por delante de mis ojos dos mariposas 
 blancas como la nieve. Las dos iban revoloteando, tan juntas, que al 
 verlas me pareció una sola. Tal vez habían roto ambas a un mismo tiempo 
 la momia de larva que las contenía y, animándose con un templado rayo de
 sol, se habían lanzado a la vez, en su segunda y misteriosa vida, a 
 vagar por el espacio.

Esto pensaba yo, cuando las mariposas volvieron a pasar delante de mí
 y fueron a posarse en una mata de campanillas azules, entre las que se 
 detuvieron algunos segundos, sin que dejasen de palpitar sus alas. 
 Después tornaron a levantar el vuelo y a dar vueltas a mi alrededor. Yo 
 no sé qué querían de mí. Sin duda en el instinto de las mariposas hay 
 algo de fatal que las lleva a la muerte. Ellas se agitan, como en un 
 vértigo, alrededor de la llama que no las busca; ellas parece como que 
 nos provocan, estrechando los círculos que describen en el aire en torno
 a nuestras cabezas, y las ahuyentamos, y vienen de nuevo.

Yo no sé qué querían de mí aquellas mariposas, aquéllas precisamente,
 y no otras muchas que andaban también por allí revoloteando; yo no lo 
 sé ni me lo he podido explicar nunca, pero lo cierto es que yo debía 
 matar a una, y maquinalmente, no queriendo, no esperando cogerla, tendí 
 la mano al pasar por la centésima vez junto a mi rostro, y la cogí y la 
 maté. Sentí matarla, como sentiría que una noche se me cayeran los 
 gemelos de teatro desde el antepecho de un palco y matasen a un infeliz 
 de las butacas, lo cual no me ha sucedido nunca, aunque muchas veces he 
 pensado que podría sucederme.

Esta es la historia de la mariposa; vamos a la de la araña.

La araña vivía en el claustro de un monasterio ya ruinoso y casi 
 abandonado. Allí se había hecho una casa, tejida con un hilo oscuro, 
 entre los huecos de un bajorrelieve.

Yo entré un día en el claustro y desperté el eco de aquellas ruinas 
 con el ruido de mis tacones. Y se me ocurrió, lo primero, que los 
 claustros se habían hecho para los religiosos que llevaban sandalias, y 
 comencé a pisar quedito, porque hasta mí me escandalizaba el ruido que 
 hacía, siendo tan pequeño, en aquel edificio tan grande.

El cielo estaba encapotado, y el claustro recibía la luz por unas 
 ojivas altas y estrechas que lo dejaban en penumbra de modo que, aunque 
 todo me hacía ojos, no podía ver bien los detalles del bajorrelieve que 
 había empezado a copiar.

El bajorrelieve representaba una procesión de monjes con el abad a la
 cabeza y servía de ornamento a los capiteles de un haz de columnas que 
 formaban uno de los ángulos. No sé en dónde encontré una escalera que 
 apoyé en el muro para subir por ella y ver los detalles; el caso es que 
 subí, y cuando estaba más abstraído en mi ocupación, como me estorbase 
 para examinar a mi gusto la mitra del abad una tela oscura y polvorienta
 que la envolvía casi toda, extendí la mano y la arranqué, y de debajo 
 de aquella cosa sin nombre, que era su habitación, salió la araña.

Una araña horrible, negra, velluda, con las patas cortas y el cuello abultado y glutinoso.

No sé qué fue más pronto, si salir el animalucho aquel de su 
 escondrijo, o tirarme yo al suelo desde lo alto de la escalera, con 
 peligro de romperme un brazo, todo asustado, todo conmovido, como si 
 hubiese visto animarse uno de aquellos vestiglos de piedra que se 
 enroscan entre las hojas de trébol de la cornisa y abrir la boca para 
 comerme crudo.

La pobre araña, y digo la pobre, porque ahora que la recuerdo me 
 causa compasión, la pobre araña, digo, andaba aturdida, corriendo de acá
 para allá, por cima de aquellos graves personajes del bajorrelieve, 
 buscando un refugio. Yo, repuesto del susto y queriendo vengarme en ella
 de mi debilidad, comencé a coger cantos de los que había allí caídos, y
 tantos le arrojé que al fin le acerté con uno.

Después que hubo muerto la araña, dije: «¡Bien muerta está! ¿Para qué
 era tan fea?». Y recogí mi cartera de dibujo, guardé mis lápices y me 
 marché tan satisfecho.

Todo esto es una majadería, yo lo conozco perfectamente; pero ello es
 que andando algún tiempo, decía yo, apretándome la cabeza con las manos
 y como queriendo sujetar la razón que se me escapaba: «¿Por qué da 
 vueltas esa mujer alrededor de mí? Yo no soy una llama y, sin embargo, 
 puede abrasarse. Yo no la quiero matar y, a pesar de todo, puedo 
 matarla». Y después que hubo pasado todavía más tiempo, pensé y creo que
 pensé bien: «Si yo no hubiera muerto la mariposa, la hubiera matado a 
 ella».

En cuanto a la araña..., he aquí que comienzo a perder el hilo 
 invisible de las misteriosas relaciones de las cosas, y que al volver a 
 la razón empieza a faltarme la extraña lógica del absurdo, que también 
 la tiene para mí en ciertos momentos. No obstante, antes de terminar 
 diré una cosa que se me ha ocurrido muchas veces, recordando este 
 episodio de mi vida. ¿Por qué han de ser tan feas las arañas y bonitas 
 las mariposas? ¿Por qué nos ha de remorder el llanto de unos ojos 
 hermosos, mientras decimos de otros: «Que lloren, que para llorar se han
 hecho»?

Cuando pienso en todas estas cosas, me dan ganas de creer en la metempsicosis.

Todo sería creer en una simpleza más de las muchas que creo en este mundo.

El Contemporáneo

28 de enero, 1863

Gustavo Adolfo Bécquer

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla, 17 de febrero de 1836-Madrid, 22 de diciembre de 1870), fue un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo. Por ser un romántico tardío, ha sido asociado igualmente con el movimiento posromántico. Aunque en vida ya alcanzó cierta fama, solo después de su muerte y tras la publicación del conjunto de sus escritos obtuvo el prestigio que hoy se le reconoce.

Su obra más célebre son las Rimas y Leyendas. Los poemas e historias incluidos en esta colección son esenciales para el estudio de la literatura hispana, sobre la que ejercieron posteriormente una gran influencia.

(Información extraída de la Wikipedia)

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