La Ajorca de Oro

Gustavo Adolfo Bécquer

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La Ajorca de Oro

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Texto núm. 1113

Título: La Ajorca de Oro
Autor: Gustavo Adolfo Bécquer
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de agosto de 2016
Fecha de modificación: 19 de agosto de 2016

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Ajorca de Oro

Ella era hermosa, hermosa con esa hermosura que inspira el vértigo, 
 hermosa con esa hermosura que no se parece en nada a la que soñamos en 
 los ángeles y que, sin embargo, es sobrenatural; hermosura diabólica, 
 que tal vez presta el demonio a algunos seres para hacerlos sus 
 instrumentos en la tierra.

El la amaba; la amaba con ese amor que no conoce freno ni límite; la 
 amaba con ese amor en que se busca un goce y sólo se encuentran 
 martirios, amor que se asemeja a la felicidad y que, no obstante, 
 diríase que lo infunde el Cielo para la expiación de una culpa.

Ella era caprichosa, caprichosa y extravagante, como todas las 
 mujeres del mundo; él, supersticioso, supersticioso y valiente, como 
 todos los hombres de su época. Ella se llamaba María Antúnez; él, Pedro 
 Alonso de Orellana. Los dos eran toledanos, y los dos vivían en la misma
 ciudad que los vio nacer.

La tradición que refiere esta maravillosa historia acaecida hace 
 muchos años, no dice nada más acerca de los personajes que fueron sus 
 héroes.

Yo, en mi calidad de cronista verídico, no añadiré ni una sola palabra de mi cosecha para caracterizarlos; mejor.

El la encontró un día llorando, y la preguntó:

¿Por qué lloras?

Ella se enjugó los ojos, lo miró fijamente, arrojó un suspiro y volvió a llorar.

Pedro, entonces, acercándose a María le tomó una mano, apoyó el codo 
 en el pretil árabe desde donde la hermosa miraba pasar la corriente del 
 río y tornó a decirle:

¿Por qué lloras?

El Tajo se retorcía gimiendo al pie del mirador, entre las rocas 
 sobre las que se asienta la ciudad imperial. El sol trasponía los montes
 vecinos; la niebla de la tarde flotaba como un velo de gasa azul, y 
 sólo el monótono ruido del agua interrumpía el alto silencio.

María exclamó:

No me preguntes por qué lloro, no me lo preguntes, pues ni yo sabré 
 contestarte ni tú comprenderme. Hay deseos que se ahogan en nuestra alma
 de mujer, sin que los revele más que un suspiro; ideas locas que cruzan
 por nuestra imaginación, sin que ose formularlas el labio, fenómenos 
 incomprensibles de nuestra naturaleza misteriosa, que el hombre no puede
 ni aun concebir. Te lo ruego, no me preguntes la causa de mi dolor; si 
 te la revelase, acaso te arrancaría una carcajada.

Cuando estas palabras expiraron, ella tornó a inclinar la frente y él a reiterar sus preguntas.

La hermosa, rompiendo al fin su obstinado silencio dijo a su amante con voz sorda y entrecortada:

Tú lo quieres; es una locura que te hará reír; pero no importa; te lo
 diré, puesto que lo deseas. Ayer estuve en el templo. Se celebraba la 
 fiesta de la Virgen, su imagen, colocada en el altar mayor sobre un 
 escabel de oro, resplandecía como un ascua de fuego; las notas del 
 órgano temblaban, dilatándose de eco en eco por el ámbito de la iglesia,
 y en el coro los sacerdotes entonaban el Salve, Regina. Yo rezaba, 
 rezaba absorta en mis pensamientos religiosos, cuando maquinalmente 
 levanté la cabeza y mi vista se dirigió al altar. No sé por qué mis ojos
 se fijaron, desde luego, en la imagen; digo mal; en la imagen, no; se 
 fijaron en un objeto que, hasta entonces, no había visto, un objeto que,
 sin que pudiera explicármelo, llamaba sobre sí toda mi atención... No 
 te rías...; aquel objeto era la ajorca de oro que tiene la Madre de Dios
 en uno de los brazos en que descansa su Divino Hijo... Yo aparté la 
 vista y torné a rezar... ¡Imposible! Mis ojos se volvían 
 involuntariamente al mismo punto. Las luces del altar, reflejándose en 
 las mil facetas de sus diamantes, se reproducían de una manera 
 prodigiosa. Millones de chispas de luz rojas y azules, verdes y 
 amarillas, volteaban alrededor de las piedras como un torbellino de 
 átomos de fuego, como una vertiginosa ronda de esos espíritus de las 
 llamas que fascinan con su brillo y su increíble inquietud... Salí del 
 templo; vine a casa, pero vine con aquella idea fija en la imaginación. 
 Me acosté para dormir; no pude... Pasó la noche, eterna con aquel 
 pensamiento... Al amanecer se cerraron mis párpados, y, ¿lo creerás?, 
 aún en el sueño veía cruzar, perderse y tornar de nuevo una mujer, una 
 mujer morena y hermosa, que llevaba la joya de oro y pedrería; una 
 mujer, sí, porque ya no era la Virgen que yo adoro y ante quien me 
 humillo; era una mujer, otra mujer como yo, que me miraba y se reía 
 mofándose de mí. ¿La ves? parecía decirme, mostrándome la joya. ¡Cómo 
 brilla! Parece un círculo de estrellas arrancadas del cielo de una noche
 de verano. ¿La ves? Pues no es tuya, no lo será nunca, nunca... Tendrás
 acaso otras mejores, más ricas, si es posible; pero ésta, ésta, que 
 resplandece de un modo tan fantástico, tan fascinador..., nunca, nunca. 
 Desperté; pero con la misma idea fija aquí, entonces como ahora, 
 semejante a un clavo ardiendo, diabólica, incontrastable, inspirada sin 
 duda por el mismo Satanás... ¿Y qué?... Callas, callas y doblas la 
 frente... ¿No te hace reír mi locura?

Pedro, con un movimiento convulsivo, oprimió el puño de su espada, 
 levantó la cabeza, que, en efecto, había inclinado, y dijo con voz 
 sorda:

—¿Qué Virgen tiene esa presea?

—La del Sagrario— murmuró María.

—¡La del Sagrario! —repitió el joven con acento de terror—. ¡La del Sagrario de la Catedral! ...

Y en sus facciones se retrató un instante el estado de su alma, espantada de una idea.

—¡Ah! ¿Por qué no la posee otra Virgen? —prosiguió con acento 
 enérgico y apasionado—. ¿Por qué no la tiene el arzobispo en su mitra, 
 el rey en su corona o el diablo entre sus garras? Yo se la arrancaría 
 para ti, aunque me costase la vida o la condenación. Pero a la Virgen 
 del Sagrario, a nuestra Santa Patrona, yo..., yo, que he nacido en 
 Toledo, ¡imposible, imposible!

—¡Nunca! —murmuró María con voz casi imperceptible—. ¡Nunca!

Y siguió llorando.

Pedro fijó una mirada estúpida en la corriente del río; en la 
 corriente, que pasaba y pasaba sin cesar ante sus extraviados ojos, 
 quebrándose al pie del mirador, entre las rocas sobre las que se asienta
 la ciudad imperial.

¡La Catedral de Toledo! Figuraos un bosque de gigantescas palmeras de
 granito que al entrelazar sus ramas forman una bóveda colosal y 
 magnífica, bajo la que se guarece y vive, con la vida que le ha 
 prestado, el genio, toda una creación de seres imaginarios y reales.

Figuraos un caos incomprensible de sombra y luz, en donde se mezclan y
 confunden con las tinieblas de las naves los rayos de colores de las 
 ojivas donde lucha y se pierde con la oscuridad del santuario el fulgor 
 de las lámparas.

Figuraos un mundo de piedra, inmenso como el espíritu de nuestra 
 religión, sombrío como sus tradiciones, enigmático como sus parábolas, y
 todavía no tendréis una idea remota de ese eterno monumento del 
 entusiasmo y de la fe de nuestros mayores, sobre el que los siglos han 
 derramado a porfía el tesoro de sus creencias; de su inspiración y de 
 sus artes.

En su seno viven el silencio, la majestad, la poesía del misticismo y
 un santo honor que defiende sus umbrales contra los pensamientos 
 mundanos y las mezquinas pasiones de la tierra. La consunción material 
 se alivia respirando el aire puro de las montañas; el ateísmo debe 
 curarse respirando su atmósfera de fe.

Pero si grande, si imponente se presenta la catedral a nuestros ojos a
 cualquier hora que se penetra en su recinto misterioso y sagrado, nunca
 produce una impresión tan profunda como en los días en que despliega 
 todas las galas de su pompa religiosa, en que sus tabernáculos se cubren
 de oro y pedrería; sus gradas, de alfombras, y sus pilares, de tapices.

Entonces cuando arden despidiendo un torrente de luz sus mil lámparas
 de plata; cuando flota en el aire una nube de incienso, y las voces del
 coro y la armonía de los órganos y las campanas de la torre estremecen 
 el edificio desde sus cimientos más profundos hasta las más altas agujas
 que lo coronan, entonces es cuando se comprende, al sentirla, la 
 tremenda majestad de Dios, que vive en él, y lo anima con su soplo, y lo
 llena con el reflejo de su omnipotencia.

El mismo día en que tuvo lugar la escena que acabamos de referir se 
 celebraba en la catedral de Toledo el último de la magnífica octava de 
 la Virgen.

La fiesta religiosa había traído a ella una multitud inmensa de 
 fieles; pero ya ésta se había dispersado en todas direcciones, ya se 
 habían apagado las luces de las capillas y del altar mayor, y las 
 colosales puertas del templo habían rechinado sobre sus goznes para 
 cerrarse detrás del último toledano, cuando de entre las sombras, y 
 pálido, tan pálido como la estatua de la tumba en que se apoyó un 
 instante mientras dominaba su emoción, se adelantó un hombre que vino 
 deslizándose con el mayor sigilo hasta la verja del crucero. Allí, la 
 claridad de una lámpara permitía distinguir sus facciones.

Era Pedro.

¿Qué había pasado entre los dos amantes para que se aprestara, al 
 fin, a poner por obra una idea que sólo al concebirla había erizado sus 
 cabellos de horror? Nunca pudo saberse. Pero él estaba allí, y estaba 
 allí para llevar a cabo su criminal propósito. En su mirada inquieta, en
 el temblor de sus rodillas, en el sudor que corría en anchas gotas por 
 su frente, llevaba escrito su pensamiento.

La catedral estaba sola, completamente sola y sumergida en un 
 silencio profundo. No obstante, de cuando en cuando se percibían como 
 unos rumores confusos: chasquidos de madera tal vez, o murmullos del 
 viento, o, ¿quién sabe?, acaso ilusión de la fantasía, que oye y ve y 
 palpa en su exaltación lo que no existe; pero la verdad era que ya 
 cerca, ya lejos, ora a sus espaldas, ora a su lado mismo, sonaban como 
 sollozos que se comprimen, como roce de telas que se arrastran, como 
 rumor de pasos que van y vienen sin cesar.

Pedro hizo un esfuerzo para seguir en su camino; llegó a la verja y 
 siguió la primera grada de la capilla mayor. Alrededor de esta capilla 
 están las tumbas de los reyes, cuyas imágenes de piedra, con la mano en 
 la empuñadura de la espada, parecen velar noche y día por el santuario, a
 cuya sombra descansan por toda una eternidad. ¡Adelante!, murmuró en 
 voz baja, y quiso andar y no pudo. Parecía que sus pies se habían 
 clavado en el pavimento. Bajó los ojos, y sus cabellos se erizaron de 
 horror; el suelo de la capilla lo formaban anchas y oscuras losas 
 sepulcrales.

Por un momento creyó que una mano fría y descarnada lo sujetaba en 
 aquel punto con una fuerza invencible. Las moribundas lámparas, que 
 brillaban en el fondo de las naves como estrellas perdidas entre las 
 sombras, oscilaron a su vista, y oscilaron las estatuas de los sepulcros
 y las imágenes del altar, y osciló el templo todo, con sus arcadas de 
 granito y sus manchones de sillería.

¡Adelante!, volvió a exclamar Pedro como fuera de sí, y se acercó al 
 ara; y trepando por ella, subió hasta el escabel de la imagen. Todo 
 alrededor suyo se revestía de formas quiméricas y horribles; todo era 
 tinieblas o luz dudosa, más imponente aún que la oscuridad. Sólo la 
 Reina de los cielos, suavemente iluminada por una lámpara de oro, 
 parecía sonreír tranquila, bondadosa y serena en medio de tanto horror.

Sin embargo, aquella sonrisa muda e inmóvil que lo tranquilizara un 
 instante concluyó por infundirle temor, un temor más extraño, más 
 profundo que el que hasta entonces había sentido.

Tornó empero a dominarse, cerró los ojos para no verla, extendió la 
 mano, con un movimiento convulsivo, y le arrancó la ajorca, la ajorca de
 oro, piadosa ofrenda de un santo arzobispo, la ajorca de oro cuyo valor
 equivalía a una fortuna.

Ya la presea estaba en su poder; sus dedos crispados la oprimían con 
 una fuerza sobrenatural; sólo restaba huir, huir con ella; pero para 
 esto era preciso abrir los ojos, y Pedro tenía miedo de ver, de ver la 
 imagen, de ver los reyes de las sepulturas, los demonios de las 
 cornisas, los endriagos de los capiteles, las fajas de sombras y los 
 rayos de luz que, semejantes a blancos y gigantescos fantasmas, se 
 movían lentamente en el fondo de las naves, pobladas de rumores 
 temerosos y extraños.

Al fin abrió los ojos, tendió una mirada, y un grito agudo se escapó 
 de sus labios. La catedral estaba llena de estatuas, estatuas que, 
 vestidas con luengos y no vistos ropajes, habían descendido de sus 
 huecos y ocupaban todo el ámbito de la iglesia y lo miraban con sus ojos
 sin pupila.

Santos, monjes, ángeles, demonios, guerreros, damas, pajes, cenobitas
 y villanos se rodeaban y confundían en las naves y en el altar. A sus 
 pies oficiaban, en presencia de los reyes, de hinojos sobre sus tumbas, 
 los arzobispos de mármol que él había visto otras veces inmóviles sobre 
 sus lechos mortuorios, mientras que, arrastrándose por las losas, 
 trepando por los machones, acurrucados en los doseles, suspendidos en 
 las bóvedas ululaba, como los gusanos de un inmenso cadáver, todo un 
 mundo de reptiles y alimañas de granito, quiméricos, deformes, 
 horrorosos.

Ya no pudo resistir más. Las sienes le latieron con una violencia 
 espantosa; una nube de sangre oscureció sus pupilas; arrojó un segundo 
 grito, un grito desgarrador y sobrehumano, y cayó desvanecido sobre el 
 ara.

Cuando al otro día los dependientes de la iglesia lo encontraron al 
 pie del altar, tenía aún la ajorca de oro entre sus manos, y al verlos 
 aproximarse exclamó con una estridente carcajada:—

—¡Suya, suya!

El infeliz estaba loco.

Gustavo Adolfo Bécquer

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla, 17 de febrero de 1836-Madrid, 22 de diciembre de 1870), fue un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo. Por ser un romántico tardío, ha sido asociado igualmente con el movimiento posromántico. Aunque en vida ya alcanzó cierta fama, solo después de su muerte y tras la publicación del conjunto de sus escritos obtuvo el prestigio que hoy se le reconoce.

Su obra más célebre son las Rimas y Leyendas. Los poemas e historias incluidos en esta colección son esenciales para el estudio de la literatura hispana, sobre la que ejercieron posteriormente una gran influencia.

(Información extraída de la Wikipedia)

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