La Cruz del Diablo

Gustavo Adolfo Bécquer

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

La Cruz del Diablo

Autor

Otros textos

Texto núm. 1117

Título: La Cruz del Diablo
Autor: Gustavo Adolfo Bécquer
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de agosto de 2016
Fecha de modificación: 19 de agosto de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

La Cruz del Diablo

Mi abuelo se lo narró a mi padre, mi padre me lo ha referido a mí, y 
 yo te lo cuento ahora, siquiera no sea más que por pasar el rato. El 
 crepúsculo comenzaba a extender sus ligeras alas de vapor sobre las 
 pintorescas orillas del Segre, cuando, después de una fatigosa jornada, 
 llegamos a Bellver, término de nuestro viaje.

Bellver es una pequeña población situada a la falda de una colina, 
 por detrás de la cual se ven elevarse, como las gradas de un colosal 
 anfiteatro de granito, las empinadas y nebulosas crestas de los 
 Pirineos.

Los blancos caseríos que la rodean, salpicados aquí y allá sobre una 
 ondulante sabana de verdura, parecen a lo lejos un bando de palomas que 
 han abatido su vuelo para apagar su sed en las aguas de la ribera.

Una pelada roca, a cuyos pies tuercen éstas su curso, y sobre cuya 
 cima se notan aún remotos vestigios de construcción, señala la antigua 
 línea divisoria entre el condado de Urgel y el más importante de sus 
 feudos.

A la derecha del tortuoso sendero que conduce a este punto, 
 remontando la corriente del río y siguiendo sus curvas y frondosas 
 márgenes, se encuentra una cruz.

El asta y los brazos son de hierro; la redonda base en que se apoya, 
 de mármol, y la escalinata que a ella conduce, de oscuros y mal unidos 
 fragmentos de sillería.

La destructora acción de los años, que ha cubierto de orín el metal, 
 ha roto y carcomido la piedra de este monumento, entre cuyas hendiduras 
 crecen algunas plantas trepadoras que suben enredándose hasta coronarlo,
 mientras una vieja y corpulenta encina la sirve de dosel.

Yo había adelantado algunos minutos a mis compañeros de viaje y 
 deteniendo mi escuálida cabalgadura, contemplaba en silencio aquella 
 cruz, muda y sencilla expresión de las creencia y la piedad de otros 
 siglos. Un mundo de ideas se agolpó a mi imaginación en aquel instante. 
 Ideas ligerísimas sin forma determinada, que unían entre sí, como un 
 visible hilo de luz, la profunda soledad de aquellos lugares, el alto 
 silencio de la naciente noche y la vaga melancolía de mi espíritu.

Impulsado de un sentimiento religioso, espontáneo e indefinible, eché
 maquinalmente pie a tierra, me descubrí y comencé a buscar en el fondo 
 de mi memoria una de aquellas oraciones que me enseñaron cuando niño; 
 una de aquellas oraciones que, cuando más tarde se escapan involuntarias
 de nuestros labios, parece que aligeran el pecho oprimido y semejantes a
 las lágrimas, alivian el dolor, que también toma estas formas para 
 evaporarse.

Ya había comenzado a murmurarla, cuando de improviso sentí que me 
 sacudían con violencia por los hombros. Volví la cara: un hombre estaba 
 al lado mío.

Era una de nuestros guías, natural del país, el cual, con una 
 indescriptible expresión de terror pintada en el rostro, pugnaba por 
 arrastrarme consigo y cubrir mi cabeza con el fieltro que aun tenía en 
 mis manos.

Mi primera mirada, mitad de asombro, mitad de cólera, equivalía a una interrogación enérgica, aunque muda.

El pobre hombre, sin cejar en su empeño de alejarme de aquel sitio, 
 contestó a ella con estas palabras, que entonces no pude comprender, 
 pero en las que había un acento de verdad que me sobrecogió:

—¡Por la memoria de su madre! ¡Por lo más sagrado que tenga en el 
 mundo, señorito, cúbrase usted la cabeza y aléjese más que de prisa de 
 esta cruz! ¡Tan desesperado está usted que, no bastándole la ayuda de 
 Dios, recurre a la del demonio!

Yo permanecí un rato mirándole en silencio. Francamente, creí que estaba loco; pero él prosiguió con igual vehemencia:

—Usted busca la frontera; pues bien: si delante de esa cruz le pide 
 usted al cielo que le preste ayuda, las cumbres de los montes vecinos se
 levantarán en una sola noche hasta las estrellas invisibles, sólo por 
 que no encontremos la raya en toda nuestra vida.

Yo no pude menos que sonreírme.

—¿Se burla usted?...¿Cree acaso que esa es una cruz santa, como la del porche de nuestra iglesia?...

—¿Quién lo duda?

—Pues se engaña usted de medio a medio; porque esa cruz, salvo lo que
 tiene de Dios, esta maldita...; esa cruz pertenece a un espíritu 
 maligno, y por eso la llaman La cruz del Diablo.

—¡La cruz del diablo!— repetí, cediendo a sus instancias, sin darme 
 cuenta a mi mismo del involuntario temor que comenzó a apoderarse de mi 
 espíritu, y que me rechazaba como una fuerza desconocida de aquel 
 lugar—. ¡La cruz del Diablo! ¡Nunca ha herido mi imaginación una 
 amalgama más disparatada de dos ideas tan absolutamente enemigas!... 
 ¡Una cruz...y del diablo! ¡ Vaya, vaya! ¡Fuerza será que en llegando a 
 la población me expliques este monstruoso absurdo.

Durante este corto diálogo, nuestros camaradas que habían montado sus
 cabalgaduras, se nos reunieron al pie de la cruz; yo les explique en 
 breves palabras lo que acababa de sucederme: monte nuevamente en mi 
 rocín, y las campanas de la parroquia llamaban lentamente a la oración 
 cuando nos apeamos en el más escondido y lóbrego de los paradores de 
 Bellver. Las llamas rojas y azules se enroscaban chisporroteando a lo 
 largo del grueso tronco de encina que ardía en el ancho hogar; nuestras 
 sombras, que se proyectaban temblando sobre los ennegrecidos muros, se 
 empequeñecían o tomaban formas gigantescas, según la hoguera despedía 
 resplandores más o menos brillantes; el vaso de saúco, ora vacío, ora 
 lleno, y no de agua como cangilón de noria había dado tres veces la 
 vuelta en derredor del circulo que formábamos junto al fuego, y todos 
 esperaban con impaciencia la historia de La cruz del Diablo, que a guisa
 de postres de la frugal cena que acabábamos de consumir se nos había 
 prometido, cuando nuestro guía tosió por dos veces, se echó al coleto un
 ultimo trago de vino, limpióse con el revés de la mano la boca y 
 comenzó de este modo:

—Hace mucho tiempo, mucho tiempo, yo no sé cuánto, pero los moros 
 ocupaban la mayor parte de España, se llamaban condes nuestros reyes, y 
 las villas y aldeas pertenecían en feudo a ciertos señores que, a su 
 vez, prestaban homenaje a otros más poderosos, cuando acaeció lo que voy
 a referir a ustedes.

Concluida esta breve introducción histórica, el héroe de la fiesta 
 guardó silencio durante algunos segundos, como para coordinar sus 
 recuerdos, y prosiguió así:

—Pues es el caso que en aquel tiempo remoto esta villa y algunas 
 otras formaban parte del patrimonio de un noble barón, cuyo castillo 
 señorial se levantó por muchos siglos sobre la cresta del peñasco que 
 baña el Segre, del cual toma su nombre.

Aún testifican la verdad de mi relación algunas informes ruinas que, 
 cubiertas de jaramago y musgo, se alcanzan a ver sobre su cumbre desde 
 el camino que conduce a este pueblo.

No sé si, por ventura o desgracia, quiso la suerte que este señor, a 
 quien por su crueldad detestaban sus vasallos, y por sus malas 
 cualidades ni el rey admitía en la corte, ni sus vecinos en el hogar, se
 aburriese de vivir solo con su mal humor y sus ballesteros en lo alto 
 de la roca en que sus antepasados colgaron su nido de piedra.

Devanábase noche y día los sesos en busca de alguna distracción 
 propia de su carácter, lo cual era bastante difícil después de haberse 
 cansado, como ya lo estaba, de mover guerra a sus vecinos, apalear a sus
 servidores y ahorcar a sus súbditos.

En esta ocasión, cuentan las crónicas que se le ocurrió, aunque sin ejemplar, una idea feliz.

Sabiendo que los cristianos de otras poderosas naciones se prestaban 
 partir juntos con una formidable armada a un país maravilloso para 
 conquistar el sepulcro de Nuestro Señor Jesucristo, que los moros tenían
 en su poder, se determinó a marchar en su seguimiento.

Si realizó esta idea con objeto de purgar sus culpas, que no eran 
 pocas, derramando su sangre en tan justa empresa, o con el de 
 transplantarse a un punto donde sus malas mañas no conociesen, se 
 ignora; pero la verdad del caso es que, con gran contentamiento de 
 grandes y chicos, de vasallos y de iguales, allegó cuanto dinero pudo, 
 redimió a sus pueblos del señorío mediante una gruesa cantidad, y no 
 conservando de propiedad suya más que el peñón del Segre y las cuatro 
 torres del castillo, herencia de sus padres, desapareció de la noche a 
 la mañana.

La comarca entera respiró en libertad durante algún tiempo, como si despertara de una pesadilla.

Ya no colgaban de los árboles de sus sotos, en vez de frutos, racimos
 de hombres; las muchachas del pueblo no temían al salir con su cántaro a
 la cabeza a tomar agua de la fuente del camino, ni los pastores 
 llevaban sus rebaños al Segre por sendas impracticables y ocultas, 
 temblando encontrar a cada revuelta de la trocha a los ballesteros de su
 muy amado señor.

Así transcurrió el espacio de tres años; la historia del Mal 
 caballero, que sólo por este nombre se le conocía, comenzaba a 
 pertenecer al exclusivo dominio de las viejas, que en las eternas 
 veladas del invierno las relataban con voz hueca y temerosa a los 
 asombrados chicos: las madres asustaban a los pequeñuelos incorregibles o
 llorones diciéndoles: "¡Que viene el señor del Segre!", cuando he aquí 
 que no sé si un día o una noche, si caído del cielo o abortado de los 
 profundos, el temido señor apareció efectivamente y, como suele decirse,
 en carne y hueso, en mitad de sus antiguos vasallos.

Renuncio a describir el efecto de esta desagradable sorpresa. Ustedes
 se lo podrán figurar, mejor que yo pintarlo, sólo con decirles que 
 tornaba reclamando sus vendidos derechos; que si malo se fue, peor 
 volvió, y si pobre y sin crédito se encontraba antes de partir a la 
 guerra, ya no podía contar con más recursos que su despreocupación, su 
 lanza y una media docena de aventureros tan desalmados y perdidos como 
 su jefe.

Como era natural, los pueblos se resistieron a pagar tributos que a 
 tanta costa habían redimido; pero el señor puso fuego a sus heredades, a
 sus alquerías y a sus mieses.

Entonces apelaron a la justicia del rey; pero el señor se burló de 
 las cartas—leyes de los condes soberanos, las clavó en el postigo de sus
 torres y colgó a los faraútes de una encina.

Exasperados, y no encontrando otra vía de salvación, por último, se 
 pusieron de acuerdo entre si, se encomendaron a la Divina Providencia y 
 tomaron las armas; pero el señor reunió a sus secuaces, llamó en su 
 ayuda al diablo, se encaramó a su roca y se preparó a la lucha.

Esta comenzó terrible y sangrienta. Se peleaba con todas armas, en 
 todos sitios y a todas horas, con la espada y el fuego, en la montaña y 
 en la llanura, en el día y durante la noche. Aquello no era pelear para 
 vivir: era vivir para pelear.

Al caso, triunfó la causa de la justicia. oigan ustedes cómo:

Una noche oscura, muy oscura, en que no se oía ni un rumor en la 
 tierra ni brillaba un solo astro en el cielo, los señores de la 
 fortaleza, engreídos por una reciente victoria, se repartían el botín y,
 ebrios con el vapor de los licores, en mitad de la boca y estruendosa 
 orgía, entonaban sacrílegos cantares en loor de su infernal patrono.

Como dejo dicho, nada se oía en derredor del castillo, excepto el eco
 de las blasfemias, que palpitaban perdidas en el sombrío seno de la 
 noche, como palpitan las almas de los condenados envueltas en los 
 pliegues del huracán de los infiernos.

Ya los descuidados centinelas habían fijado algunas veces sus ojos en
 la villa, que reposaba silenciosa, y se habían dormido sin temor a una 
 sorpresa, apoyados en el grueso tronco de sus lanzas, cuando he aquí que
 algunos aldeanos, resueltos a morir y protegidos por la sombra, 
 comenzaron a escalar el enhiesto peñón del Segre, a cuya cima tocaron a 
 punto de medianoche.

Una vez en la cima, lo que faltaba por hacer fue obra de poco tiempo:
 los centinelas salvaron de un solo salto el valladar que separa al 
 sueño de la muerte; el fuego, aplicado con teas de resina al puente y al
 rastrillo, se comunicó con la rapidez del relámpago a los muros, y los 
 escaladores, favorecidos por la confusión y abriéndose paso entre las 
 llamas, dieron fin con los habitantes de aquella guarida en un abrir y 
 cerrar los ojos. Todos perecieron.

Cuando el cercano día comenzó a blanquear las altas copas de los 
 enebros, humeaban aún los calcinados escombros de las desplomadas 
 torres; y a través de sus anchas brechas, chispeando al herirla la luz, y
 colgada de uno de los negros pilares de la sala del festín, era fácil 
 divisar la armadura del temido jefe, cuyo cadáver, cubierto de sangre y 
 de polvo, yacía entre los desgarrados tapices y las calientes cenizas, 
 confundido con los de sus oscuros compañeros.

El tiempo pasó; comenzaron los zarzales a rastrear por los desiertos 
 patios, la hiedra a enredarse en los oscuros machones y las campanillas 
 azules a mecerse colgadas de las ruinosas almenas. Los desiguales soplos
 de la brisa, el graznido de las aves nocturnas y el rumor de los 
 reptiles que se deslizaban entre las altas hierbas, turbaban sólo de vez
 en cuando el silencio de la muerte de aquel lugar maldecido; los 
 insepultos huesos de sus antiguos moradores blanqueaban al rayo de la 
 luna, y aún podía verse el haz de armas del señor del Segre colgado del 
 negro pilar de la sal de festín.

Nadie osaba tocarle; pero corrían mil fábulas acerca de aquel 
 abandonado objeto, causa incesante de hablillas y terrores para los que 
 le miraban llamear durante el día, herido por la luz del sol, o creían 
 percibir en las altas horas de la noche el metálico son de sus piezas, 
 que chocaban entre si cuando las movía el viento, con un gemido 
 prolongado y triste.

A pesar de todos los cuentos que a propósito de la armadura se 
 fraguaron, y que en voz baja se repetían unos a otros los habitantes de 
 los alrededores, no pasaban de cuentos, y el único mal positivo que de 
 ello resultó se redujo entonces a una dosis de miedo más que regular, 
 que cada uno de por sí se esforzaba en disimular lo posible, haciendo, 
 como decirse suele, de tripas corazón.

Si de aquí no hubiera pasado la cosa, nada se habría perdido. Pero el
 diablo, que a lo que parece no se encontraba satisfecho de su obra, sin
 duda con el permiso de Dios, y a fin de hacer purgar a la comarca 
 algunas culpas, volvió a tomar cartas en el asunto.

Desde este momento las fábulas, que hasta aquella época no pasaron de
 un rumor vago y sin viso alguno de verosimilitud, comenzaron a tomar 
 consistencia y a hacerse de día en día más probables.

En efecto, hacía algunas noches que todo el pueblo había podido observar un extraño fenómeno.

Entre las sombras, a lo lejos, ya subiendo las retorcidas cuestas del
 peñón del Segre, ya vagando entre las ruinas del castillo, ya 
 cerniéndose, al aparecer, en los aires, se veían correr, cruzarse, 
 esconderse y tornar a aparecer para alejarse en distintas direcciones, 
 unas luces misteriosas y fantásticas, cuya procedencia nadie sabia 
 explicar.

Esto se repitió por tres o cuatro noches durante el intervalo de un 
 mes, y los confusos aldeanos esperaban, ansiosos, el resultado de 
 aquellos conciliábulos diabólicos que ciertamente no se hizo aguardar 
 mucho, cuando tres o cuatro alquerías incendiadas, varias reses 
 desaparecidas y los cadáveres de algunos caminantes despeñados en los 
 precipicios pusieron en alarma todo el territorio en diez leguas a la 
 redonda.

Ya no quedó duda laguna. Una banda de malhechores se albergaba en los subterráneos del castillo.

Estos, que sólo se prestaban al principio muy de tarde en tarde y en 
 determinados puntos del bosque que aún en el día se dilata a lo largo de
 la ribera, concluyeron por ocupar casi todos los desfiladeros de las 
 montañas, emboscarse en los caminos, saquear los valles y descender como
 un torrente a la llanura, donde, a este quiero, a este no quiero, no 
 dejaban títere con cabeza.

Los asesinatos se multiplicaban, las muchachas desaparecían, los 
 niños eran arrancados de las cunas, a pesar de los lamentos de sus 
 madres, para servirlos en diabólicos festines, en que, según la creencia
 general, los vasos sagrados sustraídos de las profanadas iglesias 
 servían de copa.

El terror llegó a apoderarse de los ánimos en un grado tal, que al 
 toque de oraciones nadie se aventuraba a salir de su casa, en la que no 
 siempre se creían seguros de los bandidos del peñón.

Mas ¿quiénes eran estos? ¿De dónde habían venido? ¿Cuál era el nombre
 de su misterioso jefe? He aquí el enigma que todos querían explicar y 
 que nadie podía resolver hasta entonces, aunque se observase, desde 
 luego, que la armadura del señor feudal había desaparecido del sitio que
 antes ocupara y posteriormente varios labradores hubiesen afirmado que 
 el capitán de aquella desalmada gavilla marchaba a su frente, cubierto 
 con una que, de no ser la misma, se le asemejaba en un todo.

Cuanto queda repetido, si se le despoja de esa parte de fantasía con 
 que el miedo abulta y completa sus creaciones favoritas, nada tiene en 
 si de sobrenatural y extraño.

¿Qué cosa más corriente en unos bandidos que las ferocidades con que 
 estos se distinguían, ni más natural que el apoderarse su jefe de las 
 abandonadas armas del señor del Segre?

Sin embargo, algunas revelaciones hechas antes de morir por uno de 
 sus secuaces, prisionero en las últimas refriegas, acabaron de colmar la
 medida, preocupando el ánimo de los más incrédulos. Poco más o menos, 
 el contenido de su confesión fue éste:

"—Yo —dijo— pertenezco a una noble familia. Los extravíos de mi 
 juventud, mis locas prodigalidades y mis crímenes, por último, atrajeron
 sobre mi cabeza la cólera de mis deudos y la maldición de mi padre, que
 me desheredó al expiar. Hallándome solo y sin recursos de ninguna 
 especie, el diablo, sin duda, debió sugerirme la idea de reunir algunos 
 jóvenes que se encontraban en una situación idéntica a la mía, los 
 cuales, seducidos con la promesa de un porvenir de disipación, libertad y
 abundancia, no vacilaron un instante en suscribir a mis designios. 
 Estos se reducían a formar una banda de jóvenes de buen humor, 
 despreocupados y poco temerosos del peligro, que desde allí en adelante 
 vivirían alegremente del producto de su valor y a costa del país, hasta 
 tanto que Dios se sirviera disponer de cada uno de ellos conforme a su 
 voluntad, según hoy a mi me sucede. Con esto objeto, señalamos esta 
 comarca para teatro de nuestras expediciones futuras y escogimos como 
 punto el más a propósito para nuestras reuniones el abandonado castillo 
 del Segre, lugar seguro no tanto por su posición fuerte y ventajosa como
 por hallarse defendido contra el vulgo por las supersticiones y el 
 miedo. Congregados una noche bajo sus ruinosas arcadas, alrededor de una
 hoguera que iluminaba con su rojizo resplandor las desiertas galerías, 
 trabóse una acalorada disputa sobre cual de nosotros había de ser 
 elegido jefe. Cada uno alegó sus méritos: yo expuse mis derechos; ya los
 unos murmuraban entre si con ojeadas amenazadoras, ya los otros, con 
 voces descompuestas por la embriaguez, habían puesto la mano sobre el 
 pomo de sus puñales para dirimir la cuestión, cuando de repente oímos un
 extraño crujir de armas acompañado de pisadas huecas y sonantes, que de
 cada vez se hacían más distintas. Todos arrojamos a nuestro alrededor 
 una inquieta mirada de desconfianza; nos pusimos de pie y desnudamos 
 nuestros aceros, determinados a vender caras las vidas; pero no pudimos 
 por menos de permanecer inmóviles al ver adelantarse con paso firme e 
 igual un hombre de elevada estatura, completamente armado de la cabeza 
 al pie y cubierto el rostro con la visera del casco, el cual, desnudando
 su montante, que dos hombres podrían apenas manejar, y poniéndose sobre
 uno de los carcomidos fragmentos de las rotas arcadas, exclamo con una 
 voz hueca y profunda, semejante al rumor de una caída de aguas 
 subterráneas: “Si alguno de vosotros se atreve a ser el primero mientras
 yo habite en el castillo del Segre, que tome esa espada, signo del 
 poder”. Todos guardamos silencio, hasta que, transcurrido el primer 
 momento de estupor, le proclamamos a grandes voces nuestro capitán, 
 ofreciéndole una copa de nuestro vino, la cual rehusó por señas acaso 
 por no descubrirse la faz, que en vano procuramos distinguir a través de
 las rejillas de hierro que la ocultaba a nuestros ojos. No obstante, 
 aquella noche pronunciamos el más formidable de los juramentos, y a la 
 siguiente dieron principio nuestras nocturnas correrías. En ellas, 
 nuestro misterioso jefe marcha siempre delante de todos. Ni el fuego le 
 ataja, ni los peligros le intimidan, ni las lágrimas le conmueven. Nunca
 despliega sus labios; pero cuando la sangre humea en nuestras manos, 
 como cuando los templos se derrumban calcinados por las llamas; cuando 
 las mujeres huyen espantadas entre las ruinas, y los niños arrojan 
 gritos de dolor, y los ancianos perecen a nuestros golpes, contesta con 
 una carcajada de feroz alegría a los gemidos, las imprecaciones y los 
 lamentos. Jamás se desnuda de sus armas ni abate la visera de su casco 
 después de la victoria, ni participa del festín, ni se entrega al sueño.
 Las espadas que le hieren se hunden entre las piezas de su armadura, y 
 ni le causan la muerte ni se retiran teñidas en sangre; el fuego 
 enrojece su espaldar y su cota, y aún prosigue impávido entre las 
 llamas, buscando nuevas víctimas; desprecia el oro, aborrece la 
 hermosura y no le inquieta la ambición. Entre nosotros, unos le creen un
 extravagante; otros, un noble arruinado, que por un resto de pudor se 
 tapa la cara, y no falta quien se encuentra convencido de que es el 
 mismo diablo en persona."

El autor de estas revelaciones murió con la sonrisa de la mofa en los
 labios y sin arrepentirse de sus culpas. Varios de sus iguales le 
 siguieron en diversas épocas al suplicio; pero el temible jefe, a quien 
 continuamente se unían nuevos prosélitos, no cesaba en sus desastrosas 
 empresas.

Los infelices habitantes de la comarca, y de cada vez más aburridos y
 desesperados, no acertaban ya con la determinación que debería tomarse 
 para concluir de un todo con aquel orden de cosas, cada día más 
 insoportable y triste.

Inmediato a la villa, y oculto en el fondo de un espeso bosque, vivía
 a esta sazón, en una pequeña ermita dedicada a San Bartolomé, un santo 
 hombre, de costumbres piadosas y ejemplares, a quien el pueblo tuvo 
 siempre en olor de santidad merced a sus saludables consejos y acertadas
 predicciones.

Este venerable ermitaño, a cuya prudencia y proverbial sabiduría 
 encomendaron los vecinos de Bellver la resolución de este difícil 
 problema, después de implorar la misericordia divina por medio de su 
 santo patrono, que, como ustedes no ignoraran, conoce al diablo muy de 
 cerca y en más de una ocasión le ha atado bien corto, les aconsejó que 
 se emboscasen durante la noche al pie del pedregoso camino que sube 
 serpenteando por la roca en cuya cima se encontraba el castillo, 
 encargándoles al mismo tiempo que, ya allí, no hiciesen uso de otras 
 armas para aprehenderlo que de una maravillosa oración que les hizo 
 aprender de memoria y con lo cual aseguraban las crónicas que San 
 Bartolomé había hecho al diablo su prisionero.

Púsose en práctica el proyecto, y su resultado excedió a cuantas 
 esperanzas se habían concebido, pues aún no iluminaba el sol del otro 
 día la alta torre de Bellver, cuando sus habitantes, reunidos en grupos 
 en la plaza mayor, se contaban unos a otros, con aire de misterio, cómo 
 aquella noche, fuertemente atado de pies y manos, y a los lomos de una 
 poderosa mula, había entrado en la población el famoso capitán de los 
 bandidos del Segre.

De que artes se valieron los acometedores de esta empresa para 
 llevarla a término, ni nadie se lo acertaba a explicar ni ellos mismos 
 podían decirlo; pero el hecho era que, gracias a la oración del santo o 
 al valor de sus devotos, la cosa había sucedido tal como se refería.

Apenas la novedad comenzó a extenderse de boca en boca y de casa en 
 casa, la multitud se lanzó a las calles con ruidosa algazara y corrió a 
 reunirse a las puertas de la prisión. La campana de la parroquia llamó a
 consejo, y los vecinos más respetables se juntaron en capítulo, y todos
 aguardaban ansiosos la hora en que el reo había de comparecer anta sus 
 improvisados jueces.

Estos, que se encontraban autorizados por los condes de Urgel para 
 administrarse por si mismos pronta y severa justicia sobre aquellos 
 malhechores, deliberaron un momento, pasado el cual mandaron comparecer 
 al delincuente a fin de notificarle su sentencia.

Como dejo dicho, así en la plaza mayor como en las calles por donde 
 el prisionero debía atravesar para dirigirse al punto en que sus jueces 
 se encontraban, la impaciente multitud hervía como un apiñado enjambre 
 de abejas. Especialmente en la puerta de la cárcel, la conmoción popular
 tomaba de cada vez mayores proporciones. Y ya los animados diálogos, 
 los sordos murmullos y los amenazadores gritos comenzaban a poner en 
 cuidado a sus guardas, cuando, afortunadamente, llegó la orden de sacar 
 al reo.

Al aparecer éste bajo el macizo arco de la portada de su prisión, 
 completamente vestido de todas armas y cubierto el rostro con la visera,
 un sordo y prolongado murmullo de admiración y de sorpresa se elevó de 
 entre las compactas masas del pueblo, que se abrían con dificultad para 
 dejarle paso.

Todos habían reconocido en aquella armadura la del señor del Segre; 
 aquella armadura objeto de las más sombrías tradiciones mientras se la 
 vio suspendida de los arruinados muros de la fortaleza maldita.

Las armas eran aquellas, no cabía duda alguna. Todos habían visto 
 flotar el negro penacho de su cimera en los combates que un tiempo 
 trabaran contra su señor; todos lo habían visto agitarse al soplo de la 
 brisa del crepúsculo, a par de la hiedra del calcinado pilar en que 
 quedaron colgadas a la muerte de su dueño. Mas ¿quién podría ser el 
 desconocido personaje que entonces las llevaba? Pronto iba a saberse. Al
 menos, así se creía. Los sucesos dirán cómo esta esperanza queda 
 frustrada a la manera de otras muchas y por qué de este solemne acto de 
 justicia, del que debía aguardarse el completo esclarecimiento de la 
 verdad, resultaron nuevas y más inexplicables confusiones.

El misterioso bandido penetró al fin en la sala del Concejo, y un 
 silencio profundo sucedió a los rumores que se elevaran de entre los 
 circunstantes al oír resonar bajo las latas bóvedas de aquel recinto el 
 metálico son de sus acicates de oro. Uno de los que componían el 
 tribunal, con voz lenta e insegura, le preguntó su nombre, y todos 
 prestaron el oído con ansiedad para no perder una sola palabra de su 
 respuesta; pero el guerrero se limitó a encoger sus hombros ligeramente,
 con un aire de desprecio e insulto que no pudo menos de irritar a sus 
 jueces, los que se miraron entre si sorprendidos.

Tres veces volvió a repetirle la pregunta, que otras tantas obtuvo semejante o parecida contestación.

—¡Que se levante la visera! ¡Que se descubra! ¡Que se descubra! 
 —comenzaron a gritar los vecinos de la villa presentes al acto—. ¡Que se
 descubra! ¡Veremos si se atreve entonces a insultarnos con su desdén 
 como ahora la hace protegido por el incógnito!

—Descubríos —repitió el mismo que anteriormente le dirigiera la palabra.

El guerrero permaneció impasible.

—Os lo mando en el nombre de nuestra autoridad.

La misma contestación.

—En el de los condes soberanos.

Ni por esas.

La indignación llegó a su colmo, hasta el punto que uno de sus 
 guardas, lanzándose sobre el reo, cuya pertinacia en callar bastaría a 
 apurar la apariencia de un santo, le abrió violentamente la visera. Un 
 grito de general sorpresa se escapó del auditorio, que permaneció por un
 instante herido de un inconcebible estupor.

La cosa no era para menos. El casco, cuya férrea visera se veía en 
 parte levantada hasta la frente, en parte caída sobre la brillante gola 
 de acero, estaba vacío..., completamente vacío.

Cuando pasaba ya el primer momento de terror, quisieron tocarle, la 
 armadura se estremeció ligeramente y, descomponiéndose en piezas, cayó 
 al suelo con un ruido sordo y extraño.

La mayor parte de los espectadores, a la vista del nuevo prodigio, 
 abandonaron tumultuosamente la habitación y salieron despavoridos a la 
 plaza.

La nueva se divulgó con la rapidez del pensamiento entre la multitud 
 que aguardaba impaciente el resultado del juicio, y fue tal la alarma, 
 la revuelta y la vocería, que ya a nadie cupo duda sobre lo que de 
 pública voz se aseguraba; esto es, que el diablo, a la muerte del señor 
 del Segre, había heredado los feudos de Bellver.

Al fin se apaciguó el tumulto y decidióse volver a un calabozo la maravillosa armadura.

Ya en él, despacháronse cuatro emisarios que, en representación de la
 atribulada villa, hiciesen presente el caso al conde de Urgel y al 
 arzobispo, los que no tardaron muchos días en tornar con la resolución 
 de estos personajes, resolución que como suele decirse, era breve y 
 compendiosa. —Cuélguese —les dijeron— la armadura en la plaza mayor de 
 la villa, que si el diablo la ocupa, fuerza le será el abandonarla o 
 ahorcarse con ella.

Encantados los habitantes de Bellver con tan ingeniosa solución, 
 volvieron a reunirse en consejo, mandaron levantar una horca en la plaza
 y cuando ya la multitud ocupaba sus avenidas, se dirigieron a la cárcel
 por las armas, en corporación y con toda la solemnidad que la 
 importancia del caso requería.

Cuando la respetable comitiva llegó al macizo arco que daba entrada 
 al edificio, un hombre pálido y descompuesto se arrojó al suelo en 
 presencia de los aturdido circunstantes, exclamando con las lágrimas en 
 los ojos:

—¡Perdón, señores, perdón!

—¡Perdón! ¿Para quién? —dijeron algunos—. ¿Para el diablo que habita dentro de la armadura del señor del Segre?

—Para mí —prosiguió con voz trémula el infeliz, en quien todos 
 reconocieron al alcaide de las prisiones—, para mí... Porque las 
 armas... han desaparecido.

Al oír estas palabras el asombro se pintó en el rostro de cuantos se 
 encontraban en el pórtico, que, mudos e inmóviles, hubieran permanecido 
 en la posición en que se encontraban dios sabe cuánto si la siguiente 
 relación del guardián no las hubiera hecho agruparse en su alrededor 
 para escuchar con avidez.

—Perdonadme, señores —decía el pobre alcaide—, perdonadme y yo no os ocultare nada; si quiera sea en contra mía.

Todos guardaban silencio, y el prosiguió así:

—Yo no acertaré nunca a dar la razón; pero es le caso que la historia
 de las armas vacías me pareció siempre una fábula tejida en favor de 
 algún noble personaje a quien tal vez altas razones de conveniencia 
 pública no permitían descubrir ni castigar. En esta creencia estuve 
 siempre, creencia en que no podía menos de confirmarme la inmovilidad en
 que se encontraban desde que por segunda vez tornaron a la cárcel 
 traídas del Concejo. En vano una noche y otra, deseando sorprender su 
 misterio, si misterios en ellas había, me levantaba poco a poco y 
 aplicaba e oído a los intersticios de la ferrada puerta de su calabozo: 
 ni un rumor se percibía. En vano procure observarlas a través de un 
 pequeño agujero producido en el muro. Arrojadas sobre un poco de paja, y
 en uno de los mas oscuros rincones, permanecían un día y otro 
 descompuestas e inmóviles. Una noche, por último, aguijoneado por la 
 curiosidad y deseando convencerme por mi mismo de que aquel objeto de 
 terror nada tenía de misterioso, encendí un linterna, bajé a las 
 prisiones, levanté sus dobles aldabas y, no cuidando siquiera (tanta era
 mi fe en que todo no pasaba de un cuento) de cerrar las puertas tras 
 mí, penetré en el calabozo. Nunca lo hubiera hecho. Apenas anduve unos 
 pasos, las luz de mi linterna se apagó por sí sola y mis dientes 
 comenzaron a chocar y mis cabellos a erizarse. Turbando el profundo 
 silencio que me rodeaba, había oído como un ruido de hierros que se 
 removían y chocaban al unirse entre las sombras. Mi primer movimiento 
 fue arrojarme a las puertas para cerrar el paso; pero al asir sus hojas 
 sentí sobre mis hombros una mano formidable cubierta con un guantelete, 
 que, después de sacudirme con violencia, me derribó sobre el dintel. 
 Allí permanecí hasta la mañana siguiente, que me encontraron mis 
 servidores falto de sentido y recordando sólo que después de mi caída 
 había creído percibir confusamente como una pisadas sonoras, la compás 
 de las cuales resonaba un rumor de espuelas, que poco a poco se fue 
 alejando hasta perderse.

Cuando concluyó el alcaide reinó un silencio profundo al que se 
 siguió luego un infernal concierto de lamentaciones, gritos y amenazas.

Trabajo costó a los más pacíficos el contener al pueblo que, con la 
 novedad, pedía a grandes voces la muerte del curioso autor de su nueva 
 desgracia.

Al cabo logróse apaciguar el tumulto y comenzaron a disponerse a una 
 nueva persecución. Esta obtuvo también un resultado satisfactorio.

Al cabo de algunos días, la armadura volvió a encontrarse en poder de
 sus perseguidores. Conocida la fórmula, y mediante la ayuda de San 
 Bartolomé, la cosa no era ya muy difícil.

Pero aun quedaba algo por hacer, pues en vano, a fin de sujetarla, la
 colgaron de una horca; en vano emplearon la más exquisita vigilancia 
 con el objeto de quitarle toda ocasión de escarparse por esos mundos. En
 cuanto a las desunidas armas veían dos dedos de luz se encajaban y, 
 piano pianito, volvían a tomar el trote y a emprender de nuevo sus 
 excursiones por montes y llanos, que era una bendición del cielo. 
 Aquello era el cuento de nunca acabar.

En tan angustiosa situación, los vecinos se repartieron entre si las 
 piezas de la armadura, que acaso por centésima vez se encontraba en sus 
 manos, y rogaron al piadoso eremita que un día los iluminó con sus 
 consejos decidiera lo que debí hacerse con ella.

El santo barón ordenó al pueblo una penitencia general. Se encerró 
 por tres días en el fondo de la caverna que le servía de asilo, y al 
 cabo de ellos dispuso que se fundieses las diabólicas armas, y con ellas
 y algunas sillares del castillo del Segre se levantase una cruz.

La operación se llevó a término, aunque no sin que nuevos y 
 aterradores prodigios llenasen de pavor al ánimo de los consternados 
 habitantes de Bellver.

En tanto que las piezas arrojadas a las llamas comenzaban a 
 enrojecerse, largos y profundos gemidos parecían escarparse de la ancha 
 hoguera, de entre cuyos troncos saltaban como si estuvieran vivas y 
 sintiesen la acción del fuego. Una tromba de chispas rojas, verdes y 
 azules danzaban en la cúspide de sus encendidas lenguas y se retorcía 
 crujiendo como si una legión de diablos cabalgando sobre ellas, pugnasen
 por libertar a sus señor de aquel tormento.

Extraña, horrible fue la operación en tanto que la candente armadura 
 perdía su forma para tomar la de una cruz. Los martillos caían resonando
 con un espantoso estruendo sobre el yunque, al que veinte trabajadores 
 vigorosos sujetaban las barras del hirviente metal, que palpitaba y 
 gemía al sentir los golpes.

Ya se extendían los brazos del signo de nuestra redención, ya 
 comenzaba a formarse la cabecera, cuando la diabólica y encendida masa 
 se retorcía de nuevo como una convulsión espantosa y, rodeándose al 
 cuerpo de los desgraciados que pugnaban por desasirse de sus abrazos de 
 muerte, se enroscaba en anillos como una culebra o se contraía en zigzag
 como un relámpago.

El constante trabajo, la fe, las oraciones y el agua bendita 
 consiguieron, por último, vencer al espíritu infernal y la armadura se 
 convirtió en una cruz.

Esa cruz es la que hoy habéis visto, y a la cual se encuentra sujeto 
 el diablo, que le presta su nombre. Ante ella, ni las jóvenes colocan en
 el mes de mayo ramilletes de lirios, ni los pastores se descubren al 
 pasar, ni los ancianos se arrodillan, bastando apenas las severas 
 amonestaciones del clero para que los muchachos no la apedreen.

Dios ha cerrado sus oídos a cuantas plegarias se le dirigen en su 
 presencia. En el invierno, los lobos se reúnen en manadas junto al 
 enebro que la protege para lanzarse sobre las reses; los bandidos 
 esperan a su sombra a los caminantes, que entierran a su pie después que
 los asesinan, y cuando la tempestad se desata, los rayos tuercen su 
 camino para liarse, silbando, al asta de esa cruz y romper los sillares 
 de su pedestal.

Gustavo Adolfo Bécquer

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla, 17 de febrero de 1836-Madrid, 22 de diciembre de 1870), fue un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo. Por ser un romántico tardío, ha sido asociado igualmente con el movimiento posromántico. Aunque en vida ya alcanzó cierta fama, solo después de su muerte y tras la publicación del conjunto de sus escritos obtuvo el prestigio que hoy se le reconoce.

Su obra más célebre son las Rimas y Leyendas. Los poemas e historias incluidos en esta colección son esenciales para el estudio de la literatura hispana, sobre la que ejercieron posteriormente una gran influencia.

(Información extraída de la Wikipedia)

Otros textos de Gustavo Adolfo Bécquer

Apólogo — Cuento

Cartas desde mi Celda — Carta, Artículo

Cartas Literarias a una Mujer — Carta

Creed en Dios — Cuento

El Beso — Cuento

El Caudillo de las Manos Rojas — Cuento

El Cristo de la Calavera — Cuento

El Gnomo — Cuento

El Miserere — Cuento

El Monte de las Ánimas — Cuento

El Rayo de Luna — Cuento

Entre Sueños — Cuento

¡Es Raro! — Cuento

Historia de una Mariposa y una Araña — Cuento

La Ajorca de Oro — Cuento

La Arquitectura Árabe en Toledo — Historia, Arquitectura, Arte

La Corza Blanca — Cuento

La Creación — Cuento

La Cueva de la Mora — Cuento

La Mujer de Piedra — Cuento

La Promesa — Cuento

La Rosa de Pasión — Cuento

La Venta de los Gatos — Cuento

Las Hojas Secas — Cuento

Los Ojos Verdes — Cuento

Maese Pérez el Organista — Cuento

Memorias de un Pavo — Cuento

Rimas — Poesía

Tres Fechas — Cuento

Un Boceto del Natural — Cuento

Un Lance Pesado — Cuento

Un Tesoro — Cuento