Los Ojos Verdes

Gustavo Adolfo Bécquer

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Los Ojos Verdes

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II

III

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Texto núm. 880

Título: Los Ojos Verdes
Autor: Gustavo Adolfo Bécquer
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de julio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Hace mucho tiempo que tenía ganas de escribir cualquier cosa con este título. 
 Hoy, que se me ha presentado ocasión, lo he puesto con letras grandes en la 
 primera cuartilla de papel, y luego he dejado a capricho volar la pluma.

Yo creo que he visto unos ojos como los que he pintado en esta leyenda. No sé 
 si en sueños, pero yo los he visto. De seguro no los podré describir tal cuales 
 ellos eran: luminosos, transparentes como las gotas de la lluvia que se resbalan 
 sobre las hojas de los árboles después de una tempestad de verano. De todos 
 modos, cuento con la imaginación de mis lectores para hacerme comprender en este 
 que pudiéramos llamar boceto de un cuadro que pintaré algún día.

I

—Herido va el ciervo..., herido va... no hay duda. Se ve el rastro de la 
 sangre entre las zarzas del monte, y al saltar uno de esos lentiscos han 
 flaqueado sus piernas... Nuestro joven señor comienza por donde otros acaban... 
 En cuarenta años de montero no he visto mejor golpe... Pero, ¡por San Saturio, 
 patrón de Soria!, cortadle el paso por esas carrascas, azuzad los perros, soplad 
 en esas trompas hasta echar los hígados, y hundid a los corceles una cuarta de 
 hierro en los ijares: ¿no veis que se dirige hacia la fuente de los Álamos y si 
 la salva antes de morir podemos darlo por perdido?

Las cuencas del Moncayo repitieron de eco en eco el bramido de las trompas, 
 el latir de la jauría desencadenada, y las voces de los pajes resonaron con 
 nueva furia, y el confuso tropel de hombres, caballos y perros, se dirigió al 
 punto que Iñigo, el montero mayor de los marqueses de Almenar, señalara como el 
 más a propósito para cortarle el paso a la res.

Pero todo fue inútil. Cuando el más ágil de los lebreles llegó a las 
 carrascas, jadeante y cubiertas las fauces de espuma, ya el ciervo, rápido como 
 una saeta, las había salvado de un solo brinco, perdiéndose entre los matorrales 
 de una trocha que conducía a la fuente.

—¡Alto!... ¡Alto todo el mundo! —gritó Iñigo entonces—. Estaba de Dios que 
 había de marcharse.

Y la cabalgata se detuvo, y enmudecieron las trompas, y los lebreles dejaron 
 refunfuñando la pista a la voz de los cazadores.

En aquel momento, se reunía a la comitiva el héroe de la fiesta, Fernando de 
 Argensola, el primogénito de Almenar.

—¿Qué haces? —exclamó, dirigiéndose a su montero, y en tanto, ya se pintaba 
 el asombro en sus facciones, ya ardía la cólera en sus ojos—. ¿Qué haces, 
 imbécil? Ves que la pieza está herida, que es la primera que cae por mi mano, y 
 abandonas el rastro y la dejas perder para que vaya a morir en el fondo del 
 bosque. ¿Crees acaso que he venido a matar ciervos para festines de lobos?

—Señor —murmuró Iñigo entre dientes—, es imposible pasar de este punto.

—¡Imposible! ¿Y por qué?

—Porque esa trocha —prosiguió el montero— conduce a la fuente de los Álamos: 
 la fuente de los Álamos, en cuyas aguas habita un espíritu del mal. El que osa 
 enturbiar su corriente paga caro su atrevimiento. Ya la res habrá salvado sus 
 márgenes. ¿Cómo la salvaréis vos sin atraer sobre vuestra cabeza alguna 
 calamidad horrible? Los cazadores somos reyes del Moncayo, pero reyes que pagan 
 un tributo. Fiera que se refugia en esta fuente misteriosa, pieza perdida.

—¡Pieza perdida! Primero perderé yo el señorío de mis padres, y primero 
 perderé el ánima en manos de Satanás, que permitir que se me escape ese ciervo, 
 el único que ha herido mi venablo, la primicia de mis excursiones de cazador... 
 ¿Lo ves?... ¿Lo ves?... Aún se distingue a intervalos desde aquí; las piernas le 
 fallan, su carrera se acorta; déjame..., déjame; suelta esa brida o te revuelvo 
 en el polvo... ¿Quién sabe si no le daré lugar para que llegue a la fuente? Y si 
 llegase, al diablo ella, su limpidez y sus habitadores. ¡Sus, Relámpago!; ¡sus, 
 caballo mío! Si lo alcanzas, mando engarzar los diamantes de mi joyel en tu 
 serreta de oro.

Caballo y jinete partieron como un huracán. Iñigo los siguió con la vista 
 hasta que se perdieron en la maleza; después volvió los ojos en derredor suyo; 
 todos, como él, permanecían inmóviles y consternados.

El montero exclamó al fin:

—Señores, vosotros lo habéis visto; me he expuesto a morir entre los pies de 
 su caballo por detenerlo. Yo he cumplido con mi deber. Con el diablo no sirven 
 valentías. Hasta aquí llega el montero con su ballesta; de aquí en adelante, que 
 pruebe a pasar el capellán con su hisopo.

II

—Tenéis la color quebrada; andáis mustio y sombrío. ¿Qué os sucede? Desde el 
 día, que yo siempre tendré por funesto, en que llegasteis a la fuente de los 
 Álamos, en pos de la res herida, diríase que una mala bruja os ha encanijado con 
 sus hechizos. Ya no vais a los montes precedido de la ruidosa jauría, ni el 
 clamor de vuestras trompas despierta sus ecos. Sólo con esas cavilaciones que os 
 persiguen, todas las mañanas tomáis la ballesta para enderezaros a la espesura y 
 permanecer en ella hasta que el sol se esconde. Y cuando la noche oscurece y 
 volvéis pálido y fatigado al castillo, en balde busco en la bandolera los 
 despojos de la caza. ¿Qué os ocupa tan largas horas lejos de los que más os 
 quieren?

Mientras Iñigo hablaba, Fernando, absorto en sus ideas, sacaba maquinalmente 
 astillas de su escaño de ébano con un cuchillo de monte.

Después de un largo silencio, que sólo interrumpía el chirrido de la hoja al 
 resbalar sobre la pulimentada madera, el joven exclamó, dirigiéndose a su 
 servidor, como si no hubiera escuchado una sola de sus palabras:

—Iñigo, tú que eres viejo, tú que conoces las guaridas del Moncayo, que has 
 vivido en sus faldas persiguiendo a las fieras, y en tus errantes excursiones de 
 cazador subiste más de una vez a su cumbre, dime: ¿has encontrado, por acaso, 
 una mujer que vive entre sus rocas?

—¡Una mujer! —exclamó el montero con asombro y mirándole de hito en hito.

—Sí —dijo el joven—, es una cosa extraña lo que me sucede, muy extraña... 
 Creí poder guardar ese secreto eternamente, pero ya no es posible; rebosa en mi 
 corazón y asoma a mi semblante. Voy, pues, a revelártelo... Tú me ayudarás a 
 desvanecer el misterio que envuelve a esa criatura que, al parecer, sólo para mí 
 existe, pues nadie la conoce, ni la ha visto, ni puede dame razón de ella.

El montero, sin despegar los labios, arrastró su banquillo hasta colocarse 
 junto al escaño de su señor, del que no apartaba un punto los espantados ojos... 
 Éste, después de coordinar sus ideas, prosiguió así:

—Desde el día en que, a pesar de sus funestas predicciones, llegué a la 
 fuente de los Álamos, y, atravesando sus aguas, recobré el ciervo que vuestra 
 superstición hubiera dejado huir, se llenó mi alma del deseo de soledad.

Tú no conoces aquel sitio. Mira: la fuente brota escondida en el seno de una 
 peña, y cae, resbalándose gota a gota, por entre las verdes y flotantes hojas de 
 las plantas que crecen al borde de su cuna. Aquellas gotas, que al desprenderse 
 brillan como puntos de oro y suenan como las notas de un instrumento, se reúnen 
 entre los céspedes y, susurrando, susurrando, con un ruido semejante al de las 
 abejas que zumban en torno a las flores, se alejan por entre las arenas y forman 
 un cauce, y luchan con los obstáculos que se oponen a su camino, y se repliegan 
 sobre sí mismas, saltan, y huyen, y corren, unas veces con risas; otras, con 
 suspiros, hasta caer en un lago. En el lago caen con un rumor indescriptible. 
 Lamentos, palabras, nombres, cantares, yo no sé lo que he oído en aquel rumor 
 cuando me he sentado solo y febril sobre el peñasco a cuyos pies saltan las 
 aguas de la fuente misteriosa, para estancarse en una balsa profunda cuya 
 inmóvil superficie apenas riza el viento de la tarde.

Todo allí es grande. La soledad, con sus mil rumores desconocidos, vive en 
 aquellos lugares y embriaga el espíritu en su inefable melancolía. En las 
 plateadas hojas de los álamos, en los huecos de las peñas, en las ondas del 
 agua, parece que nos hablan los invisibles espíritus de la Naturaleza, que 
 reconocen un hermano en el inmortal espíritu del hombre.

Cuando al despuntar la mañana me veías tomar la ballesta y dirigirme al 
 monte, no fue nunca para perderme entre sus matorrales en pos de la caza, no; 
 iba a sentarme al borde de la fuente, a buscar en sus ondas... no sé qué, ¡una 
 locura! El día en que saltó sobre ella mi Relámpago, creí haber visto brillar en 
 su fondo una cosa extraña.., muy extraña..: los ojos de una mujer.

Tal vez sería un rayo de sol que serpenteó fugitivo entre su espuma; tal vez 
 sería una de esas flores que flotan entre las algas de su seno y cuyos cálices 
 parecen esmeraldas...; no sé; yo creí ver una mirada que se clavó en la mía, una 
 mirada que encendió en mi pecho un deseo absurdo, irrealizable: el de encontrar 
 una persona con unos ojos como aquellos. En su busca fui un día y otro a aquel 
 sitio.

Por último, una tarde... yo me creí juguete de un sueño...; pero no, es 
 verdad; le he hablado ya muchas veces como te hablo a ti ahora...; una tarde 
 encontré sentada en mi puesto, vestida con unas ropas que llegaban hasta las 
 aguas y flotaban sobre su haz, una mujer hermosa sobre toda ponderación. Sus 
 cabellos eran como el oro; sus pestañas brillaban como hilos de luz, y entre las 
 pestañas volteaban inquietas unas pupilas que yo había visto..., sí, porque los 
 ojos de aquella mujer eran los ojos que yo tenía clavados en la mente, unos ojos 
 de un color imposible, unos ojos...

—¡Verdes! —exclamó Iñigo con un acento de profundo terror e incorporándose de 
 un golpe en su asiento.

Fernando lo miró a su vez como asombrado de que concluyese lo que iba a 
 decir, y le preguntó con una mezcla de ansiedad y de alegría:

—¿La conoces?

—¡Oh, no! —dijo el montero—. ¡Líbreme Dios de conocerla! Pero mis padres, al 
 prohibirme llegar hasta estos lugares, me dijeron mil veces que el espíritu, 
 trasgo, demonio o mujer que habita en sus aguas tiene los ojos de ese color. Yo 
 os conjuro por lo que más améis en la tierra a no volver a la fuente de los 
 álamos. Un día u otro os alcanzará su venganza y expiaréis, muriendo, el delito 
 de haber encenagado sus ondas.

—¡Por lo que más amo! —murmuró el joven con una triste sonrisa.

—Sí —prosiguió el anciano—; por vuestros padres, por vuestros deudos, por las 
 lágrimas de la que el Cielo destina para vuestra esposa, por las de un servidor, 
 que os ha visto nacer.

—¿Sabes tú lo que más amo en el mundo? ¿Sabes tú por qué daría yo el amor de 
 mi padre, los besos de la que me dio la vida y todo el cariño que pueden 
 atesorar todas las mujeres de la tierra? Por una mirada, por una sola mirada de 
 esos ojos... ¡Mira cómo podré dejar yo de buscarlos!

Dijo Fernando estas palabras con tal acento, que la lágrima que temblaba en 
 los párpados de Iñigo se resbaló silenciosa por su mejilla, mientras exclamó con 
 acento sombrío:

—¡Cúmplase la voluntad del Cielo!

III

—¿Quién eres tú? ¿Cuál es tu patria? ¿En dónde habitas? Yo vengo un día y 
 otro en tu busca, y ni veo el corcel que te trae a estos lugares ni a los 
 servidores que conducen tu litera. Rompe de una vez el misterioso velo en que te 
 envuelves como en una noche profunda. Yo te amo, y, noble o villana, seré tuyo, 
 tuyo siempre.

El sol había traspuesto la cumbre del monte; las sombras bajaban a grandes 
 pasos por su falda; la brisa gemía entre los álamos de la fuente, y la niebla, 
 elevándose poco a poco de la superficie del lago, comenzaba a envolver las rocas 
 de su margen.

Sobre una de estas rocas, sobre la que parecía próxima a desplomarse en el 
 fondo de las aguas, en cuya superficie se retrataba, temblando, el primogénito 
 Almenar, de rodillas a los pies de su misteriosa amante, procuraba en vano 
 arrancarle el secreto de su existencia.

Ella era hermosa, hermosa y pálida como una estatua de alabastro. Y uno de 
 sus rizos caía sobre sus hombros, deslizándose entre los pliegues del velo como 
 un rayo de sol que atraviesa las nubes, y en el cerco de sus pestañas rubias 
 brillaban sus pupilas como dos esmeraldas sujetas en una joya de oro.

Cuando el joven acabó de hablarle, sus labios se removieron como para 
 pronunciar algunas palabras; pero exhalaron un suspiro, un suspiro débil, 
 doliente, como el de la ligera onda que empuja una brisa al morir entre los 
 juncos.

—¡No me respondes! —exclamó Fernando al ver burlada su esperanza—. ¿Querrás 
 que dé crédito a lo que de ti me han dicho? ¡Oh, no!... Háblame; yo quiero saber 
 si me amas; yo quiero saber si puedo amarte, si eres una mujer...

—O un demonio... ¿Y si lo fuese?

El joven vaciló un instante; un sudor frío corrió por sus miembros; sus 
 pupilas se dilataron al fijarse con más intensidad en las de aquella mujer, y 
 fascinado por su brillo fosfórico, demente casi, exclamó en un arrebato de amor:

—Si lo fueses.:., te amaría..., te amaría como te amo ahora, como es mi 
 destino amarte, hasta más allá de esta vida, si hay algo más de ella.

—Fernando —dijo la hermosa entonces con una voz semejante a una música—, yo 
 te amo más aún que tú me amas; yo, que desciendo hasta un mortal siendo un 
 espíritu puro. No soy una mujer como las que existen en la Tierra; soy una mujer 
 digna de ti, que eres superior a los demás hombres. Yo vivo en el fondo de estas 
 aguas, incorpórea como ellas, fugaz y transparente: hablo con sus rumores y 
 ondulo con sus pliegues. Yo no castigo al que osa turbar la fuente donde moro; 
 antes lo premio con mi amor, como a un mortal superior a las supersticiones del 
 vulgo, como a un amante capaz de comprender mi caso extraño y misterioso.

Mientras ella hablaba así, el joven absorto en la contemplación de su 
 fantástica hermosura, atraído como por una fuerza desconocida, se aproximaba más 
 y más al borde de la roca.

La mujer de los ojos verdes prosiguió así:

—¿Ves, ves el límpido fondo de este lago? ¿Ves esas plantas de largas y 
 verdes hojas que se agitan en su fondo?... Ellas nos darán un lecho de 
 esmeraldas y corales..., y yo..., yo te daré una felicidad sin nombre, esa 
 felicidad que has soñado en tus horas de delirio y que no puede ofrecerte 
 nadie... Ven; la niebla del lago flota sobre nuestras frentes como un pabellón 
 de lino...; las ondas nos llaman con sus voces incomprensibles; el viento 
 empieza entre los álamos sus himnos de amor; ven..., ven.

La noche comenzaba a extender sus sombras; la luna rielaba en la superficie 
 del lago; la niebla se arremolinaba al soplo del aire, y los ojos verdes 
 brillaban en la oscuridad como los fuegos fatuos que corren sobre el haz de las 
 aguas infectas... Ven, ven... Estas palabras zumbaban en los oídos de Fernando 
 como un conjuro. Ven... y la mujer misteriosa lo llamaba al borde del abismo 
 donde estaba suspendida, y parecía ofrecerle un beso..., un beso...

Fernando dio un paso hacía ella..., otro..., y sintió unos brazos delgados y 
 flexibles que se liaban a su cuello, y una sensación fría en sus labios 
 ardorosos, un beso de nieve..., y vaciló..., y perdió pie, y cayó al agua con un 
 rumor sordo y lúgubre.

Las aguas saltaron en chispas de luz y se cerraron sobre su cuerpo, y sus 
 círculos de plata fueron ensanchándose, ensanchándose hasta expirar en las 
 orillas.

Gustavo Adolfo Bécquer

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla, 17 de febrero de 1836-Madrid, 22 de diciembre de 1870), fue un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo. Por ser un romántico tardío, ha sido asociado igualmente con el movimiento posromántico. Aunque en vida ya alcanzó cierta fama, solo después de su muerte y tras la publicación del conjunto de sus escritos obtuvo el prestigio que hoy se le reconoce.

Su obra más célebre son las Rimas y Leyendas. Los poemas e historias incluidos en esta colección son esenciales para el estudio de la literatura hispana, sobre la que ejercieron posteriormente una gran influencia.

(Información extraída de la Wikipedia)

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