Memorias de un Pavo

Gustavo Adolfo Bécquer

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Memorias de un Pavo

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Texto núm. 1120

Título: Memorias de un Pavo
Autor: Gustavo Adolfo Bécquer
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de agosto de 2016
Fecha de modificación: 19 de agosto de 2016

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
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Memorias de un Pavo

No hace mucho que invitado a comer en casa de un amigo, después que 
 sirvieron otros platos confortables, hizo su entrada triunfal el clásico
 pavo, de rigor durante las Pascuas en toda mesa que se respete un poco y
 que tenga en algo las antiguas tradiciones y las costumbres de nuestro 
 país.

Ninguno de los presentes al convite, incluso el anfitrión, éramos muy
 fuertes en el arte de trinchar, razón por la que mentalmente todos 
 debimos coincidir en el elogio del uso últimamente establecido de servir
 las aves trinchadas. Pero como, sea por respeto al rigorismo de la 
 ceremonia, que en estas solemnidades y para dar a conocer, sin que quede
 género de duda, que el pavo es pavo, parece exigir que éste salga a la 
 liza en una pieza; sea por un involuntario olvido o por otra causa que 
 no es del caso averiguar, el animalito en cuestión estaba allí íntegro y
 pidiendo a voces un cuchillo que lo destrozase; me decidí a hacerlo, y 
 poniendo mi esperanza en Dios y mi memoria en el Compendio de Urbanidad 
 que estudié en el colegio, donde, entre otras cosas no menos útiles, me 
 enseñaron algo de este difícil arte, empuñé el trinchante en la una 
 mano, blandí el acero con la otra, y salga lo que saliere, le tiré un 
 golpe furibundo.

El cuchillo penetró hasta las más recónditas regiones del ya implume 
 bípedo; mas juzguen mis lectores cuál no sería mi sorpresa, al notar que
 la hoja tropezaba en aquellas interioridades con un cuerpo extraño.

—¿Qué diantre tiene este animal en el cuerpo? —exclamé, con un gesto de asombro e interrogando con la vista al dueño de la casa.

—¿Qué ha de tener? —me contestó mi amigo, con la mayor naturalidad del mundo—. Que está relleno.

—¿Relleno de qué? —proseguí yo, pugnando por descubrir la causa de mi
 estupefacción—. Por lo visto, debe ser de papeles, pues a juzgar por lo
 que se toca con el cuchillo, este animal trae un protocolo en el buche.

Los circunstantes rieron a mandíbula batiente mi observación.

Sintiéndome picado de la incredulidad de mis amigos, me apresuré a 
 abrir en canal el pavo, y cuando lo hube conseguido, no sin grandes 
 esfuerzos, dije en son de triunfo, como el Salvador de Santo Tomás:

—Ved y creed.

Había llegado el caso de que los demás participasen de mi asombro. 
 Separadas a uno y otro lado las dos porciones carnosas de la pechuga del
 ave y rota la armazón de huesos y cartílagos que la sostenían, todos 
 pudimos ver un rollo de papeles ocupando el lugar donde antes se 
 encontraron las entrañas y donde entonces teníamos, hasta cierto punto, 
 derecho a esperar que se encontrase un relleno un poco más gustoso y 
 digerible.

El dueño de la casa frunció el entrecejo. La broma, caso de serlo, no
 podía venir sino de la parte de la cocinera, y para broma de abajo 
 arriba, preciso era confesar que pasaba de castaño oscuro.

El resto de los circunstantes exclamaron a coro, pasado el primer 
 momento de estupefacción, que lo fue asimismo de silencio profundo:

—Veamos, veamos qué dice en esos papeles.

Los papeles, en efecto, estaban escritos.

Yo, aun a riesgo de mancharme los dedos, pues estaban bastante 
 grasientos, los extraje del sitio en que se encontraban, y aproximándome
 a la luz de una bujía pude descifrar este manuscrito que hasta hoy he 
 conservado inédito:

Impresiones, notas sueltas

y pensamientos filosóficos de un pavo
destinado a utilizarse
en la redacción de sus Memorias

Ignoro quiénes fueron mis padres, el sitio en que nací y la misión 
 que estoy llamado a realizar en este mundo. No sé, por tanto, de dónde 
 vengo ni adónde voy.

Para mí no existe pasado ni porvenir; de lo que fui no me acuerdo; de
 lo que seré no me preocupo. Mi existencia, reducida al momento 
 presente, flota en el océano de las cosas creadas como uno de esos 
 átomos luminosos que nadan en el rayo del sol.

Sin que yo, por mi parte, la haya solicitado, ni poder explicarme por
 dónde me ha venido, me he encontrado con la vida; y como suele decirse 
 que a caballo regalado no hay que mirarle el diente, sin discutirla, sin
 analizarla, me limito a sacar de ella el mejor partido posible.

Porque la verdad es que en los templados días de primavera, cuando la
 cabeza se llena de sueños y el corazón de deseos, cuando el sol parece 
 más brillante y el cielo más azul y más profundo; cuando el aire 
 perezoso y tibio vaga a nuestro alrededor cargado de perfumes y de notas
 de armonías lejanas; cuando se bebe en la atmósfera un dulce y sutil 
 fluido que circula con la sangre y aligera su curso, se siente un no sé 
 qué de diáfano y agradable en uno mismo y en cuanto lo rodea, que no se 
 puede menos de confesar que la vida no es del todo mala.

La mía, a lo menos, es bastante aceptable. En clase de pavo, se entiende.

Aún no clarea la mañana cuando un gallo, compañero de corral, me 
 anuncia que es la hora de salir al campo a procurarme la comida.

Entreabro los soñolientos ojos, sacudo las plumas y héteme aquí calzado y vestido.

Los primeros rayos de sol bajan resbalando por la falda de los 
 montes, doran el humo que sube en azuladas espirales de las rojas 
 chimeneas del lugar, abrillantan las gotas de rocío escondidas entre el 
 césped y relucen como un inquieto punto de luz en los pequeños cascos de
 vidrio y loza de platos y pucheros rotos que diseminados acá y allá, en
 el montón de estiércol y basuras a que se dirigen mis pasos, fingen, a 
 la distancia, una brillante constelación de estrellas.

Allí, ora distraído en la persecución de un insecto que huye, se 
 esconde y torna a aparecer, ora revolviendo con el pico la tierra 
 húmeda, entre cuyos terrones aparece de cuando en cuando una apetitosa 
 simiente, dejo transcurrir todo el espacio de tiempo que media entre el 
 alba y la tarde. Cuando llega ésta, un manso ruidito de aguas corrientes
 me llama al borde del arroyo próximo, donde, al compás de la música del
 aire, del agua y de las hojas de los álamos, abriendo el abanico de mis
 oscuras plumas, hago cada idilio a la inocente pava, señora de mis 
 pensamientos, que causarían envidia, a poderlos comprender, no digo a 
 los rústicos gañanes que frecuentan estos contornos, sino a los más 
 pulidos pastores de la propia Galatea.

Tal es mi vida; hoy como ayer, probablemente como hoy.

Repetid esta página tantas veces como días tiene el año y tendréis una exacta idea de la primera parte de mi historia.

La inalterable serenidad de mi vida se ha turbado como el agua de una charca a la que arrojar una piedra.

Una desconocida inquietud se ha apoderado de mi espíritu, y ya va de dos veces que me sorprendo pensando.

Este exceso de actividad de las facultades mentales es causa de una 
 gran perturbación en mi economía orgánica; apenas duermo once horas, y 
 ayer se me indigestó el hueso de un albaricoque.

Yo creí que no habría nada más allá de esas montañas que limitan el 
 horizonte de la aldea. No obstante, he oído decir que vamos a la corte, y
 que para llegar hasta allí salvaremos esas altísimas barreras de 
 granito que yo creía el límite del mundo. ¡La corte! ¿Cómo será la 
 corte? Pronto saldré de dudas.

Escribo estas líneas en el corral donde me recojo a dormir y 
 aprovechando la última luz del crepúsculo de la tarde. Mañana partimos. 
 Un poco precipitada me parece la marcha. Por fortuna, el arreglo del 
 equipaje no me ha de entretener mucho.

Me he detenido en lo más alto de la cumbre que domina el valle donde 
 viví para contemplar por última vez las bardas del corral paterno.

¡Con cuánta verdad podría llamarse a estas peñas, desde donde envío un postrer adiós a lo que fue mi reino, el suspiro del pavo!

Desde aquí veo la llanura teatro de mis cacerías. Más allá corre el 
 arroyo que al par que apagaba mi sed me ofrecía limpio espejo donde 
 contemplar mi hermosura. Allí vive mi pava; junto a aquel árbol la vi 
 por primera vez. ¡Al pie de ese otro le declaré mi amor!

Las lágrimas me oscurecen la vista y lloro a moco tendido, en toda la extensión de la frase.

¡Parece que al alejarme de estos sitios se me arranca algo del fondo de las entrañas y, a mi pesar, se queda en ellos!

¿Será este extraño afán presentimiento de mi desventura? ¿Será...?

Un cañazo ha interrumpido el hilo de mis reflexiones en este instante.

Hago aquí el punto, de prisa y corriendo, para reunirme a la manada, no sea que se repita la insinuación.
*
Ya estamos en la corte. He necesitado que me lo digan y me lo repitan
 cien veces para creerlo. ¿Es esto Madrid? ¿Es éste el paraíso que yo 
 soñé en mi aldea? ¡Dios mío! ¡Qué desencanto tan horrible!

El sol llega trabajosamente al fondo de estas calles, cuyas casas 
 parecen castillos; ni un mal jaramago crece entre las descarnadas 
 junturas de los adoquines: aún no ha acabado de caer al suelo la cáscara
 de una naranja, el troncho de una col, el hueso de un albaricoque, 
 cualquier cosa, en fin, que pueda utilizarse como alimento digerible, 
 cuando ya ha desaparecido sin saber por dónde.

En cada calle hay un tropiezo; en cada esquina, un peligro. Cuando no
 nos acosa un perro, amenaza aplastarnos un coche o nos arrima un 
 puntillón un pillete.

La caña no se da punto de reposo. Noche y día la tenemos suspendida sobre la cabeza, como una nueva espada de Damocles.

Ya no puedo seguir al azar el camino que mejor me parece, ni 
 detenerme un momento para descansar de las fatigas de este interminable 
 pase. «¡Anda! ¡Anda!», me dice a cada instante nuestro guía, acompañando
 sus palabras con un cañonazo.

¡Con cuánta más razón que al famoso judío de la leyenda se me podría 
 llamar a mí el pavo errante! ¿Cuándo terminará esta enfadosa y eterna 
 peregrinación?

He perdido lo menos dos libras de carne.

No obstante, a un caballero que se ha parado delante de la manada he 
 conseguido llamarle la atención por gordo. ¡Si me hubiera conocido en mi
 país y en los días de mi felicidad!

Con ésta va de tres veces que me coge por las patas y me mira y me 
 remira, columpiándome en el aire, dejándome luego, para proseguir en el 
 animado diálogo que sostiene con nuestro conductor.

Por cuarta vez me ha cogido en peso, y, sin duda, ha debido de 
 distraerse con su conversación, pues me ha tenido cabeza abajo más de 
 siete minutos.

El capricho de este buen señor comienza a cargarme.

¿Es esto una pesadilla horrible? ¿Estoy dormido o despierto? ¿Qué pasa por mí?

Ya hace más de un cuarto de hora que trato de sobreponerme al estupor que me embarga y no acierto a conseguirlo.

Me encuentro como si despertara de un sueño angustioso...Y no hay duda. He dormido, o, mejor dicho, me he desmayado.

Tratemos de coordinar las ideas. Comienzo a recordar confusamente lo 
 que me ha pasado. Después de mucha conversación entre nuestro guía y el 
 desconocido personaje, éste me entregó a otro hombre, que me agarró por 
 las patas y se me cargó al hombro.

Quise resistirme, quise gritar al ver que se alejaban mis compañeros;
 pero la indignación, el dolor y la incómoda postura en que me habían 
 colocado ahogaron la voz en mi garganta. Figuraos cuánto sufriría hasta 
 perderlos de vista.

Luego me sentí llevado al través de muchas calles, hasta que 
 comenzaron a subir unas empinadas escaleras que no parecían tener fin.

A la mitad de esta escala, que podría compararse a la de Jacob por lo
 larga, aun cuando no bajasen ni subiesen ángeles por ella, perdí el 
 conocimiento.

La sangre, agolpada a la cabeza, debió producirme un principio de congestión cerebral.

Al volver en mí me he hallado envuelto en tinieblas profundas. Poco a
 poco mis ojos se van acostumbrando a distinguir los objetos de la 
 oscuridad, y he podido ver el sitio en que me encuentro.

Esto debe de ser lo que en Madrid llaman una buhardilla. Trastos 
 viejos, rollos de estera, pabellones de telaraña, constituyen todo el 
 mobiliario de esta tenebrosa estancia, por la que discurren a su sabor 
 algunos ratones.

Por el angosto tragaluz pasa en este instante un furtivo rayo de 
 sol... ¡El sol, el campo, el aire libre! ¡Dios mío, qué tropel de ideas 
 se agolpa en mi mente! ¿Dónde están aquellos días felices? ¿Dónde están 
 aquéllas...?

Me es imposible seguir. Una arpía, turbando mis meditaciones, me ha 
 metido catorce nueces en el buche. Catorce nueces con cáscaras y todo. 
 Figuraos por un momento cuál será mi situación. ¡Y a esto le llaman en 
 este país dar de comer!
*
Lasciati ogni speranza! Han pasado algunos días y se me ha 
 revelado todo lo horrible de mi situación. He visto brillar con un 
 fulgor siniestro el cuchillo que ha de segar mi garganta y he 
 contemplado con terror la cazuela destinada a recibir mi sangre.

Ya oigo los tambores de los chiquillos que redoblan anunciando mi 
 muerte. Mis plumas, estas hermosas plumas con que tantas veces he hecho 
 el abanico, van a ser arrancadas, una a una, y esparcidas al viento como
 las cenizas de los más monstruosos criminales.

Voy a tener por tumba un estómago, y por epitafio la décima en que pide los aguinaldos un sereno.

Se tu non piangi di che pianger suoli?

Cuando terminé la lectura de este extraño diario, todos estábamos 
 enternecidos. La presencia de la víctima hacía más conmovedora la 
 relación de sus desgracias.

Pero... ¡oh fuerza de la necesidad y la costumbre!, transcurrido el 
 primer momento de estupor y de silencio profundo, nos enjugamos con el 
 pico de la servilleta la lágrima que temblaba suspendida en nuestros 
 párpados y nos comimos el cadáver.

Gustavo Adolfo Bécquer

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla, 17 de febrero de 1836-Madrid, 22 de diciembre de 1870), fue un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo. Por ser un romántico tardío, ha sido asociado igualmente con el movimiento posromántico. Aunque en vida ya alcanzó cierta fama, solo después de su muerte y tras la publicación del conjunto de sus escritos obtuvo el prestigio que hoy se le reconoce.

Su obra más célebre son las Rimas y Leyendas. Los poemas e historias incluidos en esta colección son esenciales para el estudio de la literatura hispana, sobre la que ejercieron posteriormente una gran influencia.

(Información extraída de la Wikipedia)

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