Un Lance Pesado

Gustavo Adolfo Bécquer

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Un Lance Pesado

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Texto núm. 1122

Título: Un Lance Pesado
Autor: Gustavo Adolfo Bécquer
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de agosto de 2016
Fecha de modificación: 19 de agosto de 2016

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Un Lance Pesado

Como a la mitad del camino que conduce de Ágreda a Tarazona y en una 
 hondonada por la que corre un pequeño arroyo, hay una casuca de 
 miserable aspecto, especie de barraca con honores de venta, donde los 
 arrieros castellanos y aragoneses se detienen a echar un trago en los 
 días de calor o a sentarse un rato a la lumbre cuando sopla el cierzo o 
 cae una nevada. La venta no es de los lugares más seguros que digamos; 
 las crónicas del país refieren mil y mil historietas de asaltos 
 nocturnos, robos y muertes acontecidos en sus alrededores y sin duda 
 alguna fraguados por los pajarracos de cuenta que aquí concurrían, y 
 encubiertos por el antiguo ventero, hombre de tan mala vida como mal fin
 dicen que tuvo.

Las continuadas visitas de la Guardia Civil y el haber cambiado la 
 venta de dueño han sido causas más que suficientes para hacer de 
 aquellos lugares, antes temibles, uno de los pasos más seguros del 
 camino de Tarazona. Así me lo aseguraron al menos gentes conocedoras de 
 la comarca; pero, como suele decirse, cría fama y échate a dormir. Rara 
 es la persona que cuando comienza a internarse en aquel barranco, donde 
 por todas partes limitan el horizonte las quiebras del terreno y en cuyo
 fondo se ve la casuquilla sucia, oscura, y ruinosa y como agazapada al 
 borde de la senda, al acecho del caminante; rara es la persona, 
 repetimos, y sobre todo si tiene algo que perder, que no tienda a su 
 alrededor una mirada de inquietud, y después de cerciorarse de que su 
 escopeta está cebada y pronta, no arrima los talones a la caballería que
 le conduce, por aquello de que el mal paso andarlo pronto.

La primera y única vez que he llegado a aquel punto no la olvidaré 
 nunca. Hay acontecimientos en la vida tan extraños y horribles que, si 
 cien años viviéramos, los tendríamos siempre tan frescos en la memoria 
 como el día que tuvieron lugar. El que voy a referir es seguramente uno.

Ya hace de esto bastantes años. Yo iba en compañía de un amigo a 
 visitar el antiguo monasterio de Veruela, una magnífica obra de arte que
 me habían ponderado mucho y que deseaba ver hacía algún tiempo. Salimos
 al amanecer de un pequeño lugar próximo a Soria, donde me encontraba 
 entonces; atravesamos la sierra del Madero, y, después de una jornada de
 cuatro o cinco horas, hicimos alto para comer en Ágreda.

El día, que se mantuvo nebuloso hasta cosa de las doce, comenzó a 
 ponerse tan malo que, al llegar a los postres de la comida, me asomé a 
 una de las ventanas de la posada en que habíamos hecho alto, y viendo 
 encapotarse el cielo de nubes oscuras y amenazadoras, de las cuales 
 comenzaban a desprenderse algunas gotas de agua, exclamé, dirigiéndome a
 mi compañero:

— ¿Te parece que hagamos noche aquí?

— Allá veremos cómo se presenta la tarde — me contestó.

Y dando un golpe en la mesa, llamó al muchacho que nos servía e hizo 
 traer una botella más sobre las dos que ya nos habíamos bebido: total, 
 tres. Y hago esta mención del número de botellas, porque si el lector, 
 como en el cuento de Las cabras de Sancho, quiere llevar la cuenta de 
 las que bebimos, tal vez encontrará más natural y verosímil el desenlace
 de la historia que voy a referirle.

Cuando concluimos con la tercera botella, llovía si Dios tenía qué. 
 Hicimos traer la cuarta, y cuando arrojamos el casco vacío, yo no sé ya 
 si llovía o tronaba; lo que puedo decir es que la habitación se nos 
 andaba alrededor, que bajamos la escalera a trompicones, ensillamos como
 pudimos y algunos minutos después corríamos a rienda suelta por el 
 camino de Tarazona, sin cuidarnos más de los truenos, el granizo y la 
 lluvia, que de las desazones del gran turco. Y así corrimos sin parar 
 hasta el barranco de la venta.

El agua caía a torrentes, el camino estaba hecho una laguna, y 
 nosotros calados hasta los huesos. Tal vez el frío, el aire que nos 
 había azotado la cara, nuestra crítica situación o todas estas cosas 
 juntas, contribuyeron a despejarnos un poco. Una vez despejados y 
 serenos, conocimos toda la atrocidad de nuestra locura. La noche 
 comenzaba a cerrar, el camino se había puesto intransitable. Tarazona 
 distaba aún más de tres leguas, el arroyo del barranco, crecido con las 
 vertientes, no era ya un arroyo, sino un río.

— ¿Qué hacemos? — exclamé yo un poco preocupado y dirigiéndome a mi amigo, que probaba aunque sin éxito a vadear el arroyo.

— No nos queda mucho para escoger — me respondió sin alterarse— : o 
 quedarnos en la venta, o volver a Ágreda, porque, en cuanto al arroyo, 
 no soy yo quien lo vadea esta noche.

Al oírle fijé la vista en la casucha, y sin poderlo remediar me 
 asaltaron la memoria el recuerdo de todos los episodios terribles que 
 acerca de ella me habían referido. Preocupado con estas siniestras 
 ideas, guardé silencio.

— ¡Bah! — prosiguió mi amigo— , quedémonos aquí; si nos falta cama, 
 no nos faltará un jarro de vino, y a falta de pan, buenas son tortas.

Así diciendo, se apeó del caballo y comenzó a llamar a la puerta de 
 la casa. Le imité, aunque costándome algún trabajo vencer una especie de
 temor que no expresaba por parecerme no sólo infundado, sino hasta 
 ridículo. Llamamos una, dos, tres, hasta cinco veces, sin que nadie nos 
 contestase. Yo creí oír, sin embargo, el eco de varias voces dentro de 
 la casa, y a través de los mal unidos tableros de la puerta veía el 
 resplandor de la llama del hogar. Volvimos a golpear con más fuerza 
 hasta que, al cabo de mucho tiempo, sentimos el rechinar del cerrojo, se
 abrió la puerta y apareció el ventero en el dintel.

— Ustedes perdonen, señores — nos dijo con una cara muy afable— ; ya 
 hacía rato que oíamos llamar, pero, como corre una cercera tan grande, 
 se nos antojó que el viento movía las puertas.

Mi amigo parecía satisfecho con la explicación; a mí comenzaba por 
 hacerme mal efecto la afabilidad del ventero y su carácter de hombre 
 honrado. Si hubiera tenido trazas de facineroso, tal como yo me lo 
 figuré de antemano en la imaginación, tal vez no me hubiese dado tanto 
 en qué pensar. Entramos en la cocina; mi primer cuidado fue revolver los
 ojos alrededor buscando las personas cuyas voces había oído desde la 
 puerta. No había en ella más que una muchacha, bien linda por cierto, 
 que atizaba el fuego del hogar, y un gato que dormitaba acurrucado junto
 a la lumbre. «¿Por dónde ha desaparecido esa gente?», pensé yo, y entre
 tanto y con el mayor disimulo posible, hería el suelo con el pie para 
 cerciorarme de que no había ninguna trampa. Mientras yo me mantenía 
 silencioso y retraído y el ventero se ocupaba en quitar la silla a 
 nuestros caballos, mi amigo, so pretexto de encender un cigarro, se 
 acercó al hogar, y, después de los cuatro o cinco piropos de costumbre, 
 trabó conversación con la muchacha de la venta. No he visto en mi vida 
 cara más graciosa, más ingenua, ni de expresión más sencilla e inocente 
 que la de aquella muchacha, ni tampoco he encontrado mujer que me haya 
 inspirado una repulsión instintiva y una antipatía natural más grande. 
 Concluyó el ventero su operación y sentóse en un rincón de la cocina; la
 muchacha colocó delante del hogar una mesilla de pino, desvencijada y 
 coja, y sobre la mesa un jarro boquirroto y dos vasos. Mi amigo comenzó a
 beber y a charlar; yo bebía en silencio; el ventero dormitaba; el gato 
 gruñía con un ruido particular; la muchacha tenía fijos en nosotros dos 
 ojos que me parecían tan grandes como toda su cara; la llama del hogar 
 al agitarse hacía danzar de una manera fantástica nuestras sombras que 
 se proyectaban en los muros; los granizos golpeaban los vidrios de una 
 ventanilla a través de la que brillaban los relámpagos; el viento se 
 dilataba por la llanura con largos gemidos, y el arroyo, crecido con la 
 avenida, forcejeaba entre las piedras al pie de la casa con un rumor 
 extraño y monótono. En este momento mi amigo comenzó a cantar:

La donna e móbile É piuma al vento Muta d'acento É di pensier. A 
 sempre amábile Leggiadro viso E il piantto é il riso É mensognier.

No sé cómo explicar el efecto que me hizo esta música en aquella 
 ocasión; lo que puedo decir es que cuando nos decidimos a acostarnos y 
 el ventero tomó la luz para acompañarme al tabuco donde me habían 
 preparado la cama, mientras mi compañero subía por una escalera de 
 caracol en busca de la suya, el recuerdo del último acto del Rigoletto 
 estaba tan fijo en mi imaginación que no pude oír sin un estremecimiento
 involuntario la voz gruesa y estentórea del ventero que me dijo al 
 despedirme:

— Buenas noches. Buenas noches... — me dijo en castellano muy claro.

Pero a mí me pareció escuchar aquellos acordes temerosos de la 
 orquesta que acompañan el canto de Sparafucile y oír su voz siniestra 
 que me decía con un acento de horrible sarcasmo:

— Buana notte!

No, y lo que es la noche que el dichoso borgoñón le preparaba a su 
 huésped, después de deseársela tan feliz, no era para envidiada.

Pensando esto, oí crujir las tablas del techo de mi cuarto. Sin duda 
 mi amigo duerme encima y se dispone a meterse en la cama, dije, y apagué
 la luz y me metí en la mía. El cansancio puede más que las mayores 
 preocupaciones; así que, a pesar de todas mis ideas horribles, me dormí a
 los cinco minutos como un tronco. No sé cuánto tiempo haría que estaba 
 dormido, cuando entre sueños y de una manera muy confusa, me pareció oír
 hablar en voz baja cerca de la puerta de mi cuarto. Quise oír lo que 
 decían, pero no me era posible; sólo llegaban a mis oídos palabras 
 sueltas y sin ilación.

No obstante, ya había sorprendido algunas bastantes sospechosas, 
 cuando el murmullo de las voces comenzó a sonar más lejano apagándose 
 por último

Así que el murmullo se apagó del todo, hubo un momento de silencio, 
 transcurrido el cual comencé a oír el crujido de la escalera de caracol 
 que gemía con un ruido imperceptible como si subiesen cautelosamente por
 ella; después percibí con mucha claridad ruido de pasos sobre el techo 
 que se estremecía de cuando en cuando. Yo no sabía qué partido tomar; me
 revolcaba en la cama haciendo esfuerzos supremos para levantarme, y 
 parecía que estaba cosido allí o sujeto por una fuerza poderosa.

En este estado de exaltación nerviosa hirió mis oídos un grito agudo,
 y el techo comenzó a temblar conmovido, como si en la habitación se 
 hubiese trabado una espantosa lucha. Oí pisadas fuertes y desiguales, oí
 rodar muebles; me parecía percibir confusamente imprecaciones ahogadas,
 y por último un golpe sordo como el de un cuerpo que cae desplomado... 
 ¡Después, silencio...! Unos ayes dolientes que se apagaban poco a poco, y
 un ruido extraño, leve, compasado, semejante al que produce la péndola 
 de un reloj. ¡Era sangre, sangre que se filtraba por entre los mal 
 unidos maderos del techo y caía gota a gota en mi cuarto! Hice un 
 esfuerzo gigantesco, me incorporé de la cama, me restregué los ojos; 
 tenía la respiración anhelosa, el pecho oprimido.

— ¿Será un sueño, una pesadilla horrible? — exclamé palpándome para salir de la duda.

No, desgraciadamente no. Estaba despierto, tan despierto como ahora, y
 oía, sin embargo, el ruido que producía la sangre al caer, rumor 
 extraño, con un sonido alterno y monótono, semejante al de las gotas de 
 agua que caen en un charco.

Vencí el miedo horrible que me embargaba; salté de la cama a oscuras;
 cogí a tientas la escopeta y, cerciorándome precipitadamente de que 
 estaba pronto el gatillo, salí a la cocina llamando a voces al ventero. 
 Allí tropecé con dos o tres sillas, volqué la mesa; hice un ruido 
 espantoso, hasta que al fin aparecieron.

La muchacha, medio desnuda y con un candil en la mano por una puerta,
 y el padre, todo aturdido y en paños menores, por otra. Mi primera 
 insinuación fue echarme la escopeta a la cara y apuntar al ventero. La 
 muchacha al verme comenzó a dar gritos, el padre, más pálido que la 
 cera, se arrinconó en el hogar encomendándose a Dios y creyendo llegada 
 su última hora.

— ¿Dónde está mi amigo? — le pregunté dos o tres veces sin dejar de apuntarle.

El miedo sin duda no le permitió desplegar los labios; la muchacha, 
 por el contrario, ponía el grito en las nubes; yo, creyendo leer el 
 crimen en la turbación de aquel pobre hombre, no sé lo que hubiera hecho
 de no aparecer en aquel instante mi compañero de viaje en lo alto de la
 escalera.

— ¡Qué! — exclamé, asombrado, al verle— . ¿No te han muerto?

¡Matarme! — respondió a mi pregunta— . Pues si dormía como un lirón cuando me ha despertado este ruido espantoso.

— Pero — proseguí, de cada vez más confuso— , ¿y los ayes que he 
 oído, la lucha que ha tenido lugar en tu habitación y que he sentido 
 perfectamente?

— ¡Habrás soñado! — me interrumpió mi amigo con aire de burla.

— ¿Y el ruido de las gotas de...? — continué yo precipitadamente; ese ruido que todavía se oye.

— ¡Bah! — se atrevió a decir el ventero, ya repuesto del susto— ; eso
 es que, como la casa es vieja y cae un mar de agua, la habitación se 
 llueve y suenan las goteras.

La escopeta se cayó de mis manos; el suelo parecía que se había abierto a mis pies.

Para dar idea de lo avergonzado que me dejó este ridículo lance, no 
 diré más sino que, al volver a Ágreda desde Tarazona, adonde fuimos al 
 otro día, eché por otro camino y rodeé más de un cuarto de hora por no 
 pasar otra vez por la maldita venta.

El Contemporáneo 15 de marzo, 1863

Gustavo Adolfo Bécquer

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla, 17 de febrero de 1836-Madrid, 22 de diciembre de 1870), fue un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo. Por ser un romántico tardío, ha sido asociado igualmente con el movimiento posromántico. Aunque en vida ya alcanzó cierta fama, solo después de su muerte y tras la publicación del conjunto de sus escritos obtuvo el prestigio que hoy se le reconoce.

Su obra más célebre son las Rimas y Leyendas. Los poemas e historias incluidos en esta colección son esenciales para el estudio de la literatura hispana, sobre la que ejercieron posteriormente una gran influencia.

(Información extraída de la Wikipedia)

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