En el Agua

Guy de Maupassant

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En el Agua

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Texto núm. 8529

Título: En el Agua
Autor: Guy de Maupassant
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 2 de marzo de 2025
Fecha de modificación: 2 de marzo de 2025

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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En el Agua

El verano pasado alquilé una casita de campo situada á orillas del
 Sena, á varias leguas de París, y allí iba á dormir todas las noches.
 Poco tardé en entablar relaciones con uno de mis vecinos, hombre de
 treinta á cuarenta años, que, indudablemente, era el tipo más curioso
 que nunca me he echado á la cara. Era un canoero viejo, pero un canoero
 furibundo que estaba siempre cerca del agua, en el agua, dentro del
 agua; que sin duda había nacido en una canoa, y que seguramente en una
 canoa morirá también.

Y una noche, que paseábamos juntos por las orillas del Sena, le
 supliqué que me refiriese algunas anécdotas de su vida náutica. Mi
 hombre se animó inmediatamente, se transfiguró, y juzgándole por la
 elocuencia de que hizo gala, le creí poeta. En su corazón anidaba una
 pasión muy grande, una pasión devoradora é irresistible: el río.

—¡Ah!—me dijo.—¡Cuántos recuerdos míos se relacionan con este río qué
 mansamente se desliza á nuestro lado! Ustedes, los que viven en calles,
 no saben
 lo que es un río; pero oiga á un pescador pronunciar estas palabras.
 Para él, es el abismo misterioso, profundo, desconocido; es el país de
 los espejismos y de las fantasmagorías donde se ven, de noche, cosas que
 no existen, y donde se oyen ruidos que no se han oído nunca. En él se
 tiembla sin saber por qué, lo mismo que al cruzar un cementerio, y
 efectivamente, el cementerio más siniestro es aquél en que no hay
 tumbas.

La tierra es cosa limitada para el pescador, y en la sombra, cuando
 no hay luna, el río no tiene fin. Los marinos no sienten la misma cosa
 por la mar. La mar es dura á veces, terrible otras, mala muchas, pero
 brama, ruge y es leal: el río es silencioso y pérfido. Nunca ruge,
 siempre se desliza sin ruido, y tengo para mí que ese eterno movimiento
 del agua murmuradora es cien veces más terrible que las altas olas del
 Océano.

Algunos soñadores pretenden que la mar esconde en su seno países
 azulados, inmensos, en los cuales los ahogados ruedan, entre grandes
 peces, por extraños bosques y por grutas de cristal. El río no tiene más
 que negras profundidades en las que los muertos se pudren. Cuando
 brilla al sol y el agua chapaletea suavemente en las orillas cubiertas
 de murmuradores cañaverales, es hermoso.

Hablando del Océano, el poeta dijo:

¡Cuánta lúgubre historia en vuestro seno
Guardáis, profundas olas,
Que miráis á las madres de rodillas
Y les contáis tragedias pavorosas!
Por eso vuestra voz es un quejido
Cuando venís á acariciar la costa.

Pues bien, yo creo que las historias murmuradas por
 las delgadas cañas con sus vocecitas suaves y dulces, deben ser más
 siniestras que los dramas lúgubres que con sus potentes bramidos cuentan
 las olas.

Pero, como lo que usted me pide son recuerdos personales, voy á
 referirle una aventura bastante extraña que aquí me ocurrió hace diez
 años.

Vivía en la misma casa que ahora, y uno de mis mejores compañeros,
 Luis Bernet, que ha renunciado ya á la canoa, á sus pompas y á su
 desaliño para entrar en el Consejo de Estado, se había instalado en
 C..., dos leguas más abajo. Y todos los días comíamos juntos, unas veces
 en su casa, otras en la mía.

Una noche que volvía solo, algo cansado y arrastrando penosamente mi barca grande, un acorazado
 de doce pies que nunca utilizaba de día, me detuve, para tomar aliento,
 en la punta de las cañas, á unos doscientos metros del ferrocarril. El
 tiempo era magnífico: la luna resplandecía, el río brillaba y el aire
 era suave y tranquilo. La hermosura del sitio me tentó y pensé que fumar
 allí una pipa había de ser muy agradable. La acción siguió á mi
 pensamiento, y cogiendo el ancla la arrojé al agua.

La barca, que bajaba siguiendo la corriente, se detuvo. Yo extendí en
 la popa la piel de carnero y me instalé lo mejor que pude... No se oía
 nada, nada... de cuando en cuando me parecía que á mis oídos llegaba el
 chapaleteo casi insensible del agua al chocar en la orilla, y distinguía
 los grupos de cañas que semejaban figuras sorprendentes... ¡Hasta á
 veces parecía que se agitaban!

El río estaba muy tranquilo, pero el extraordinario silencio que
 reinaba me emocionó. Las ranas y los sapos, esos cantores nocturnos de
 los charcos, callaban.
 Repentinamente, y á mi derecha, oí cantar á una rana. Me estremecí,
 calló, no oí nada más, y con objeto de distraerme me dispuse á cargar la
 pipa. Por más que entonces yo era un curador de pipas famoso, no pude
 fumar; y como quiera que al dar el segundo chupetón sentí náuseas, cesé.
 Me puse á canturrear, pero el sonido de mi voz se me antojó muy triste,
 y tendiéndome en el fondo de mi barca me absorbí contemplando el cielo.
 Permanecí tranquilo durante largo rato, pero los ligeros movimientos de
 la barca vinieron de nuevo á despertar mi inquietud. Me parecía que
 daba saltos gigantescos y que por turno chocaba con una y otra orilla;
 creí luego que un ser ó que una fuerza irresistible la atraía suavemente
 hasta el fondo del río y que sólo la permitía que subiese á la
 superficie para hundirla otra vez; me sentía zarandeado como en una
 tempestad, y al oir ruidos á mi alrededor me puse en pie de un salto. El
 agua brillaba, y la tranquilidad que reinaba era perfecta.

Comprendiendo que mis nervios se habían excitado, resolví marcharme y
 tiré de la cadena. El barco se puso en movimiento; sentí luego
 resistencia inaudita, y por más que tiré, el ancla permaneció sujeta.
 Indudablemente estaba agarrada al fondo pues no pude levantarla. Volví á
 tirar, y todo fué inútil. Entonces, con mis remos hice girar la barca y
 la llevé río arriba, para que la posición del ancla cambiase, pero todo
 fué en vano pues seguía sujeta al fondo con resistencia tenaz. Me
 acometió un acceso de rabia y sacudí furiosamente la cadena. Nada...
 Desalentado, me senté, y con calma quise reflexionar en mi situación. No
 podía pensar en cortar la cadena ni en separarla de la embarcación pues
 estaba sujeta á un trozo de madera tan grueso como mi brazo,
 pero como la noche era deliciosa, pensé que no tardaría en encontrar á
 algún pescador que me prestase su ayuda. La contrariedad me devolvió la
 calma, y pude fumar mi pipa. Llevaba conmigo una calabacita de ron, bebí
 dos ó tres tragos, y la situación en que me encontraba me hizo reir.
 Hacía calor, y en último resultado podía pasar la noche al raso.

De pronto, contra uno de los lados de mi barca chocó algo que produjo
 un ruido seco, y helado sudor me inundó de pies á cabeza. Era indudable
 que el ruido había sido producido por una maderita que la corriente
 arrastraba, pero había sido suficiente para sobresaltarme, y de nuevo me
 sentí presa de extraña agitación nerviosa. Cogiendo la cadena hice un
 esfuerzo desesperado, pero como el ancla se mantuvo firme, tuve que
 sentarme.

Entretanto el río se había cubierto de blanca y espesa niebla que
 flotaba á ras del agua, y al ponerme en pie no vi ni el río ni mi barca,
 sólo distinguí las puntas de las cañas, y á lo lejos, la llanura bañada
 por la luz de la luna, luz pálida en la que se destacaban manchas
 negras que subían hasta el cielo, manchas formadas por los grupos de
 álamos. Yo estaba enterrado hasta la cintura en una sábana de algodón de
 blancura inmaculada, y á mi imaginación acudieron atropelladamente
 ideas fantásticas. Me figuraba que trataban de subir á mi barca, que no
 distinguía, y que el río, cubierto por la opaca niebla, debía estar
 lleno de seres extraños que nadaban á mi alrededor. Experimentaba
 espantoso malestar, un aro de hierro me oprimía las sienes, y los
 latidos de mi corazón casi me ahogaban. Perdí la cabeza y pensé alejarme
 á nado, pero esta idea me hizo temblar de espanto. Nadando á la ventura
 entre la espesa bruma
 me vi perdido, luchando con las hierbas y las cañas que no podría
 evitar, no viendo mi barca, no distinguiendo la orilla, muerto de miedo,
 y sintiendo que me tiraban de los pies para hundirme en el agua
 negra...

Y efectivamente, como me hubiera sido preciso remontar la corriente
 lo menos quinientos metros antes de encontrar sitio limpio de hierbas y
 de juncos, lo más probable era que, aunque nado como un pez, al no poder
 orientarme entre la niebla, me ahogase.

Hacía esfuerzos para razonar, tenía el firme propósito de ahuyentar
 el miedo, pero en mí había algo más que mi voluntad, y ese algo no
 estaba tranquilo. Me preguntaba qué podía temer; mi yo valiente se burlaba de mi yo
 cobarde, y nunca como ese día pude darme cuenta de la oposición de los
 dos seres que viven en nuestro interior, queriendo uno, resistiendo
 otro, y venciendo por turno los dos.

Y el miedo bestial, el miedo inexplicable, aumentaba por instantes y
 casi era terror. Permanecía inmóvil con los ojos muy abiertos y alerta
 el oído, y esperando... ¿Qué?... Ni yo mismo lo sabia, pero debía ser
 algo terrible. Y creo que si un pez cualquiera hubiese saltado del agua,
 como tan frecuentemente sucede, hubiera sido bastante para hacerme caer
 sin conocimiento.

Sin embargo, haciendo un violento esfuerzo logré sujetar mi
 extraviada razón. Tomé de nuevo la calabaza y bebí un trago largo; luego
 se me ocurrió gritar, y con todas las fuerzas de mis pulmones grité
 sucesivamente hacia los cuatro puntos del horizonte. Cuando se me hubo
 secado y paralizado la garganta escuché... Á lo lejos, un perro aullaba.

Bebí más, y me tendí á lo largo en el fondo de mi barca. Y en esa
 posición permanecí una hora, tal vez dos, sin dormir, con los ojos muy
 abiertos, y viendo cosas extrañas á mi alrededor. Á pesar de que lo
 deseaba ardientemente no me atrevía á levantarme; lo retardaba por
 minutos, y aunque me decía «arriba», tenía miedo de moverme. Por fin, y
 tomando infinitas precauciones como si mi vida hubiera dependido del
 ruido que pudiese hacer, me incorporé y miré á mi alrededor.

Y á mi vista se ofreció el espectáculo más asombroso, más maravilloso
 que se puede imaginar: una de esas fantasmagorías del país de las
 hadas, una de esas visiones que nos cuentan los viajeros que vienen de
 tejerías lejanas tierras y que escuchamos sin creer.

La niebla que dos horas antes flotaba á ras del agua se había
 retirado y recogido en las orillas, y dejando el río completamente libre
 había formado á cada lado una colina inmensa, de seis ó siete metros de
 altura, que á la luz de la luna brillaba con el soberbio resplandor de
 la nieve. Y estaba dispuesta de tal modo, que sólo se veía un río de
 fuego entre las dos montañas blancas, mientras en lo alto, por encima de
 mi cabeza y derramando su luz, la luna resplandecía en medio del
 azulado y lechoso cielo.

Todas las bestias del agua habían despertado: las ranas cantaban
 furiosamente, y á cada momento, unas veces á la derecha, á la izquierda
 otras, oía la nota corta, monótona y triste, que á las estrellas lanza
 la cobriza voz de los sapos. Y, cosa extraña, ya no tenía miedo, pues
 contemplando aquel paisaje extraordinario nada me podía asombrar.

No sé el tiempo que aquello pudo durar, pues acabé
 por dormirme, y cuando abrí de nuevo los ojos la luna se había puesto y
 el cielo estaba cubierto de nubes. El agua chapaleteaba lúgubremente;
 silbaba el viento, hacía frío, y la obscuridad era profunda.

Bebí el ron que me quedaba, y temblando escuché el susurro de las
 cañas y el siniestro ruido del río. Y entonces hice esfuerzos para ver,
 pero no pude distinguir mi barca, ni siquiera mis manos por más que las
 acerqué á mis ojos.

Poco á poco la negrura disminuyó; me pareció que una sombra pasaba
 cerca de mí, y grité. Una voz respondió: era un pescador que acudiendo á
 mi llamamiento se acercó y le conté mis cuitas. Ató su barca á la mía y
 juntos tiramos de la cadena. El ancla no se movió. Apuntaba el día, día
 sombrío, glacial, lluvioso, gris, un día de ésos que traen consigo
 tristezas y desdichas. Distinguimos otra barca: llamamos, y el hombre
 que la montaba unió sus esfuerzos á los nuestros: entonces, y poquito á
 poco, el ancla cedió. Y subió muy despacio, muy despacio, y cargada con
 peso considerable. Al fin distinguimos una masa negra y la metimos en mi
 barca.

Era el cadáver de una mujer vieja que tenía atada al cuello una piedra enorme.

Guy de Maupassant

Henry René Albert Guy de Maupassant (Dieppe, 5 de agosto de 1850 - París, 6 de julio de 1893) fue un escritor francés, autor principalmente de cuentos, aunque escribió seis novelas. Para el historiador del terror Rafael Llopis, Maupassant, perdido en la segunda mitad del siglo XIX, se encuentra muy lejano ya del furor del Romanticismo, es «una figura singular, casual y solitaria».

Tuvo una infancia como la de cualquier muchacho de su edad, si bien su madre lo introdujo a edad temprana en el estudio de las lenguas clásicas. Su madre, Laure, siempre quiso que su hijo tomara el testigo de su hermano Alfred Le Poittevin, a la sazón íntimo amigo de Flaubert, cuya prematura muerte truncó una prometedora carrera literaria. A los doce años, sus padres se separaron amistosamente. Su padre, Gustave de Maupassant, era un indolente que engañaba a su esposa con otras mujeres. La ruptura de sus padres influyó mucho en el joven Guy. La relación con su padre se enfriaría de tal modo que siempre se consideró un huérfano de padre. Su juventud, muy apegada a su madre, Laure Le Poittevin, se desarrolló primero en Étretat, y más adelante en Yvetot, antes de marchar al liceo en Ruan. Maupassant fue admirador y discípulo de Gustave Flaubert al que conoció en 1867. Flaubert, a instancias de la madre del escritor de la cual era amigo de la infancia, lo tomó bajo su protección, le abrió la puerta de algunos periódicos y le presentó a Iván Turgénev, Émile Zola y a los hermanos Goncourt. Flaubert ocupó el lugar de la figura paterna. Tanto es así, que incluso se llegó a decir en algunos mentideros parisinos que Flaubert era el padre biológico de Maupassant.

El escritor se trasladó a vivir a París con su padre tras la derrota francesa en la guerra franco-prusiana de 1870. Comenzó a estudiar Derecho, pero reveses económicos familiares y la mala relación con su padre le obligaron a dejar unos estudios que, de por sí, ya no le convencían y a trabajar como funcionario en varios ministerios, hasta que publicó en 1880 su primera gran obra, «Bola de sebo», en Las veladas de Médan, un volumen naturalista preparado por Émile Zola con la colaboración de Henri Céard, Paul Alexis, Joris Karl Huysmans, Léon Hennique. El relato, de corte fuertemente realista, según las directrices de su maestro Flaubert, fue calificado por este como una obra maestra. Hoy está considerado como uno de los mejores relatos de la historia de la literatura universal.

Su presencia en Las veladas de Médan y la calidad de su relato, permite a Maupassant adquirir una súbita y repentina notoriedad en el mundo literario. Este éxito será el trampolín que lo convertirá en autor de multitud de cuentos y relatos (más de trescientos). Sus temas favoritos son los campesinos normandos, los pequeños burgueses, la mediocridad de los funcionarios, la guerra franco-prusiana de 1870, las aventuras amorosas o las alucinaciones de la locura: La Casa Tellier (1881), Los cuentos de la becada (1883), El Horla (1887), a través de algunos de los cuales se transparentan los primeros síntomas de su enfermedad.

Su vida parisina y de mayor actividad creativa, transcurrió entre la mediocridad de su trabajo como funcionario y, sobre todo, practicando deporte, en particular el remo, al que se entregaba con denuedo en los pueblos de los alrededores de París a los que regaba el Sena en compañía de amistades de dudosa reputación. Vida díscola y sexualmente promiscuo, jamás se le conoció un amor verdadero; para Maupassant el amor era puro instinto animal y así lo disfrutaba. Escribió al respecto: «El individuo que se contente con una mujer toda su vida, estaría al margen de las leyes de la naturaleza como aquél que no vive más que de ensaladas». Y por añadidura, el carácter dominante de su madre lo alejó de cualquier relación que se atisbase con un mínimo de seriedad.

Lucien Litzelmann

Detrás de su carácter pesimista, misógino y misántropo, se encontraba la poderosa influencia de su mentor Gustave Flaubert y las ideas de su filósofo de cabecera, Schopenhauer. Abominaba de cualquier atadura o vínculo social, por lo que siempre se negó a recibir la Legión de Honor o a considerarse miembro del cenáculo literario de Zola, al no querer formar parte de una escuela literia en defensa de su total independencia. El matrimonio le horrorizaba; suya es la frase "El matrimonio es un intercambio de malos humores durante el día y de malos olores durante la noche". No obstante, pocos años después de su muerte, un periódico francés, L'Eclair, da cuenta de la existencia de una mujer con la que Maupassant habría tenido tres hijos. Esta persona, identificada en ocasiones por algunos biógrafos con la "mujer de gris", personaje que aparece en las Memorias de su criado François Tassart, se llamaba Josephine Litzelmann y era natural de Alsacia y, sin duda, judía. Los hijos se llamaban Honoré-Lucien, Jeanne-Lucienne y Marguerite. Si bien sus supuestos tres hijos reconocieron ser hijos del escritor, nunca desearon la publicidad que se les dio.

Atacado por graves problemas nerviosos, síntomas de demencia y pánico heredados (reflejados en varios de sus cuentos como el cuento "Quién sabe", escrito ya en sus últimos años de vida) como consecuencia de la sífilis, intenta suicidarse el 1 de enero de 1892. El propio escritor lo confesó por escrito: «Tengo miedo de mí mismo, tengo miedo del miedo, pero, ante todo, tengo miedo de la espantosa confusión de mi espíritu, de mi razón, sobre la cual pierdo el dominio y a la cual turbia un miedo opaco y misterioso». Tras algunos intentos frustrados, en los que utilizó un abrecartas para degollarse, es internado en la clínica parisina del Doctor Blanche, donde muere un año más tarde. Está enterrado en el cementerio de Montparnasse, en París.

En cuanto a su narrativa corta, son especialmente destacables sus cuentos de terror, género en el que es reconocido como maestro, a la altura de Edgar Allan Poe. En estos cuentos, narrados con un estilo ágil y nervioso, repleto de exclamaciones y signos de interrogación, se echa de ver la presencia obsesiva de la muerte, el desvarío y lo sobrenatural: ¿Quién sabe?, La noche, La cabellera o el ya mencionado El Horla, relato perteneciente al género del horror.

Según Rafael Llopis, quien cita al estudioso de lo fantástico Louis Vax, «El terror que expresa en sus cuentos es exclusivamente personal y nace en su mente enferma como presagio de su próxima desintegración. [...] Sus cuentos de miedo [...] expresan de algún modo la protesta desesperada de un hombre que siente cómo su razón se desintegra. Louis Vax establece una neta diferencia entre Mérimée y Maupassant. Éste es un enfermo que expresa su angustia; aquel es un artista que imagina en frío cuentos para asustar. [...] Este temor centrípeto es centrífugo en Maupassant. "En 'El Horla' -dice Vax- hay al principio una inquietud interior, luego manifestaciones sobrenaturales reveladas solo a la víctima; por último, también el mundo que la rodea es alcanzado por sus visiones. La enfermedad del alma se convierte en putrefacción del cosmos"».

Maupassant publicó asimismo cinco novelas de corte mayormente naturalista: Una vida (1883), la aclamada Bel-Ami (1885) o Fuerte como la muerte (1889), Pedro y Juan, Mont-Oriol y Nuestro corazón. Escribió bajo varios seudónimos: Joseph Prunier en 1875, Guy de Valmont en 1878, Maufrigneuse de 1881 a 1885. Menos conocida es su faceta como cronista de actualidad en los periódicos de la época (Le Gaulois, Gil Blas, Le Figaro...) donde escribió numerosas crónicas acerca de múltiples temas: literatura, política, sociedad, etc.

(Información extraída de la Wikipedia)

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