Ana Isabel

Hans Christian Andersen

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Ana Isabel

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Texto núm. 716

Título: Ana Isabel
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Ana Isabel

Ana Isabel era un verdadero querubín, joven y alegre: un auténtico primor, 
 con sus dientes blanquísimos, sus ojos tan claros, el pie ligero en la danza, y 
 el genio más ligero aún. ¿Qué salió de ello? Un chiquillo horrible. No, lo que 
 es guapo no lo era. Se lo dieron a la mujer del peón caminero. Ana Isabel entró 
 en el palacio del conde, ocupó una hermosa habitación, se adornó con vestidos de 
 seda y terciopelo... No podía darle una corriente de aire, ni nadie se hubiera 
 atrevido a dirigirle una palabra dura, pues hubiera podido afectarse, y eso 
 tendría malas consecuencias. Criaba al hijo del conde, que era delicado como un 
 príncipe y hermoso como un ángel. ¡Cómo lo quería! En cuanto al suyo, el propio, 
 crecía en casa del peón caminero; trabajaba allí más la boca que el puchero, y 
 era raro que hubiera alguien en casa. El niño lloraba, pero lo que nadie oye, a 
 nadie apena; y así seguía llorando hasta dormirse; y mientras se duerme no se 
 siente hambre ni sed; para eso se inventó el sueño. Con los años — con el 
 tiempo, la mala hierba crece — creció el hijo de Ana Isabel. La gente decía, sin 
 embargo, que se había quedado corto de talla. Pero se había incorporado a la 
 familia que lo había adoptado por dinero. Ana Isabel fue siempre para él una 
 extraña. Era una señora ciudadana, fina y atildada, lo pasaba bien y nunca salía 
 sin su sombrero. Jamás se le ocurrió ir a visitar al peón caminero, vivía 
 demasiado lejos de la ciudad, y además no tenía nada que hacer allí. El chico 
 era de ellos y consumía lo suyo; algo tenía que hacer para pagar su manutención, 
 por eso guardaba la vaca bermeja de Mads Jensen. Sabía ya cuidar del ganado y 
 entretenerse.

El mastín de la hacienda estaba sentado al sol, orgulloso de su perrera y 
 ladrando a todos los que pasaban; cuando llueve se mete en la casita, donde se 
 tumba, seco y caliente. El hijo de Ana Isabel estaba sentado al sol en la zanja, 
 tallando una estaca; en primavera había tres freseras floridas que seguramente 
 darían fruto. Era un pensamiento agradable; mas no hubo fresas. Allí estaba él, 
 expuesto al viento y a la intemperie, calado hasta los huesos; para secarse las 
 ropas que llevaba puestas no tenía más fuego que el viento cortante. Si trataba 
 de refugiarse en el cortijo, lo echaban a golpes y empujones; era demasiado feo 
 y asqueroso, decían las sirvientas y los mozos. Estaba acostumbrado a aquel 
 trato. Nunca lo había querido nadie.

¿Qué fue del hijo de Ana Isabel? ¿Qué podría ser del muchacho? su destino era 
 éste: jamás sentiría el cariño de nadie.

Arrojado de la tierra firme, fue a remar en una mísera lancha, mientras el 
 barquero bebía. Sucio y feo, helado y voraz, se habría dicho que nunca estaba 
 harto; y, en efecto, así era.

El año estaba ya muy avanzado, el tiempo era duro y tempestuoso, y el viento 
 penetraba cortante a través de las gruesas ropas. Y aún era peor en el mar, 
 surcado por una pobre barca de vela con sólo dos hombres a bordo, o, mejor, uno 
 y medio: el patrón y su ayudante. Durante todo el día había reinado una luz 
 crepuscular, que en el momento de nuestra narración se hacía aún más oscura; el 
 frío era intensísimo. El patrón sorbió un trago de aguardiente para calentarse 
 por dentro. La botella era vieja, y también la copa, cuyo roto pie había sido 
 sustituido por un tarugo de madera, tallado y pintado de azul; gracias a él se 
 sostenía. «Un trago reconforta, pero dos reconfortan más todavía», pensó el 
 patrón. El muchacho seguía sentado al remo, que sostenía con su mano dura y 
 embreada. Realmente era feo, con el cabello hirsuto y el cuerpo achaparrado y 
 encorvado. Según la gente, era el chico del peón caminero mas de acuerdo con el 
 registro de la parroquia, era el hijo de Ana Isabel.

El viento cortaba a su manera, y la lancha lo hacía a la suya. La vela, que 
 había cogido el viento, se hinchó, y la embarcación se lanzó a una carrera 
 velocísima; todo en derredor era áspero y húmedo, pero las cosas podían ponerse 
 aún peores.

¡Alto! ¿Qué ha pasado? ¿Un choque? ¿Un salto? ¿Qué hace la barca? ¡Vira de 
 bordo! ¿Ha sido una tromba, una oleada? El remero lanzó un grito:

—¡Dios nos ampare!

La embarcación había chocado contra un enorme arrecife submarino, y se hundía 
 como un zapato viejo en la balsa del pueblo, se hundía con toda su tripulación, 
 hasta con las ratas, como suele decirse. Ratas sí había, pero lo que es hombres, 
 tan sólo uno y medio: el patrón y el chico del peón caminero. Nadie presenció el 
 drama aparte las chillonas gaviotas y los peces del fondo, y aún éstos no lo 
 vieron bien, pues huyeron asustados cuando el agua invadió la barca que se 
 hundía. Apenas quedó a una braza de fondo, con los dos tripulantes sepultados, 
 olvidados. Únicamente siguió flotando la copa con su pie de madera azul, pues el 
 tarugo la mantenía a flote; marchó a la deriva, para romperse y ser arrojada a 
 la orilla, ¿dónde y cuándo? ¡Bah! ¡Qué importa eso! Había prestado su servicio y 
 se había hecho querer. No podía decir otro tanto el hijo de Ana Isabel. Pero en 
 el reino de los cielos, ningún alma podrá decir: «¡Nadie me ha querido!».

Ana Isabel vivía en la ciudad desde hacía ya muchos años. La llamaban señora, 
 y erguía la cabeza cuando hablaba de viejos recuerdos, de los tiempos del 
 palacio condal, en que salía a pasear en coche y alternaba con condesas y 
 baronesas. Su dulce condecito había sido un verdadero ángel de Dios, la criatura 
 más cariñosa que imaginarse pueda. La quería mucho, y ella a él. Se habían 
 besado y acariciado; era su alegría, la mitad de su vida. Ahora era ya mayor, 
 con sus catorces años, muy instruido y muy guapo. No lo había vuelto a ver desde 
 que lo llevara en brazos. Hacía muchos años que no iba al palacio de los condes. 
 Era todo un viaje ir hasta allí.

—Tendré que decidirme —dijo Ana Isabel—. He de ir a ver a mis señores, a mi 
 precioso condecito. Seguramente me echa de menos, se acuerda de mí me quiere 
 como entonces, cuando me rodeaba el cuello con sus bracitos de ángel y me decía 
 « An—Lis». Parecía la voz de un violín. Sí, he de ir a verlo.

Partió en la carreta de bueyes e hizo parte del camino a pie. Llegó al 
 palacio condal, espacioso y brillante; y, como antes, se quedó en el jardín. 
 Todo el servicio era nuevo; nadie conocía a Ana Isabel, nadie sabía el cargo que 
 en otros tiempos había desempeñado en la casa. Ya se lo dirían la señora condesa 
 y su hijo. De seguro que ellos la echaban de menos.

Y allí estaba Ana Isabel. Tuvo que esperar largo rato, y quien espera 
 desespera. Antes de que los señores pasaran al comedor fue recibida por la 
 condesa, que le dirigió palabras muy amables. A su pequeño no lo vería hasta 
 después de comer; ya la llamarían entonces.

¡Qué alto, espigado y esbelto estaba! Conservaba aquellos ojos preciosos y su 
 boquita de ángel. La miró sin decirle una palabra; seguramente no la había 
 reconocido. Se Volvió para marcharse, pero entonces ella le cogió la mano y se 
 la llevó a sus labios.

—¡Está bien! —dijo él—, y salió de la habitación; él, el objeto de todo su 
 cariño, a quien había querido y seguía queriendo por encima de todo, su orgullo 
 en la Tierra.

Ana Isabel partió del palacio, y se alejó por el camino vecinal. Se sentía 
 muy triste. Se le había mostrado tan extraño, sin un pensamiento, sin una 
 palabra para ella. Y pensar que lo había llevado en brazos día y noche, y que 
 seguía llevándolo en el pensamiento.

En esto pasó volando sobre el camino, a poca altura, un gran cuervo negro, 
 que graznaba incesantemente.

—¡Pajarraco de mal agüero! —exclamó ella.

Llegó frente a la casa del peón caminero, y, como la mujer se hallara en la 
 puerta, entablaron conversación.

—¡Cómo te luce el pelo! —dijo la mujer del peón—. Estás rolliza y redonda. 
 Parece que te van bien las cosas.

—Desde luego —respondió Ana Isabel.

—La barca se fue a pique con ellos —dijo la mujer—. Se ahogaron, el patrón 
 Lars y el chico. Todo terminó. Yo había esperado que el muchacho me ayudase 
 algún día, y trajera unos chelines a casa. ¡A ti nada te costó, Ana Isabel!

—¡Ahogados! —exclamó Ana Isabel, y ya no pronunció una palabra más sobre el 
 drama. Estaba afligida porque su condecito no le había dirigido la palabra, con 
 lo que ella lo quería, y después de haber recorrido aquel largo camino para 
 llegar al palacio. Y el dinero que le había costado, y todo inútilmente. Pero 
 nada dijo de lo ocurrido. No quería abrir su corazón a la mujer del peón 
 caminero. A lo mejor habría pensado que ya no tenía prestigio en el palacio. El 
 cuervo volvió a graznar encima de su cabeza.

—¡Maldito pajarraco! —exclamó—. Bastante me ha asustado hoy.

Llevaba café en grano y achicoria. Sería una buena acción dárselo a la mujer 
 para que preparase unas tazas de café caliente. También a ella le sentaría bien. 
 Y la mujer salió a preparar la infusión, mientras Ana Isabel se sentaba en una 
 silla y se quedaba dormida. Y he aquí que soñó con él; nunca le había ocurrido, 
 ¡qué cosa más rara! Soñó con su propio hijo, que había llorado y sufrido hambre 
 en aquella casa; nadie había cuidado de él, y ahora estaba en el fondo del mar, 
 Dios sabía dónde. Soñó que se le presentaba allí, mientras la mujer del peón 
 salía a preparar café; le llegaba incluso el aroma de los granos. Y en la 
 puerta, de pie, había un mozo hermosísimo, tanto como el condecito, que le 
 decía:

—¡Se hunde el mundo! ¡Cógete fuertemente a mí, que después de todo eres mi 
 madre! Tienes un ángel en el cielo. ¡Cógete a mí, cógete fuertemente!

En esto se produjo un gran estruendo; seguramente era el mundo que se salía 
 de quicio. Pero el ángel la levantó, sosteniéndola tan firmemente por las mangas 
 que a ella le pareció que la levantaban de la Tierra. Pero algo muy pesado se 
 había agarrado a sus piernas y la sujetaba por la espalda, como si centenares de 
 mujeres la agarrasen, diciendo: «¡Si tú has de salvarte, también hemos de 
 salvarnos nosotras! ¡Tente firme, tente firme!». Y todas se colgaban de ella. 
 Aquello era demasiado. Se oyó un ¡ris, ras!, la manga se desgarró, y Ana Isabel 
 cayó desde una altura enorme. La despertó la sacudida y estuvo a punto de irse 
 al suelo con la silla en que se sentaba. Se sentía tan trastornada, que no 
 recordaba siquiera lo que había soñado: indudablemente había sido algo malo.

Tomaron el café y hablaron, y luego Ana Isabel se encaminó a la ciudad 
 próxima, para ver al carretero, con el que debía regresar a su tierra aquella 
 misma noche. Mas el hombre le dijo que no podía emprender el regreso hasta la 
 tarde del día siguiente. Calculó ella entonces lo que le costaría quedarse allí, 
 así como la distancia, y le pareció que la abreviaría cosa de dos millas si, en 
 vez de seguir la carretera, tomaba por la costa. El tiempo era espléndido, y 
 brillaba la luna llena. Ana Isabel decidió marcharse a pie; al día siguiente 
 podría estar en casa.

El sol se había puesto y las campanas vespertinas doblaban aún; pero no, eran 
 las ranas de Peder Oxe, que croaban en el cenagal. Cuando se callaron, todo 
 quedó silencioso; no se oía ni un pájaro, todos se habían acostado, y la lechuza 
 aún no había salido. Reinaba un gran silencio en el bosque y en la orilla, por 
 la que andaba; sólo percibía el rumor de sus propios pasos en la arena. No se 
 oía ni el chapoteo del agua; del mar no llegaba ni un rumor. Todo estaba mudo, 
 los vivos y los muertos.

Ana Isabel seguía caminando sin pensar en nada. Había abandonado sus 
 pensamientos, pero sus pensamientos no la abandonaban a ella. No nos dejan 
 nunca, yacen como adormecidos, tanto los vivos, que se han echado un momento a 
 descansar, como los que no se han despertado aún. Pero acuden, siempre; ora se 
 agitan en el corazón o en la cabeza, ora nos acometen impensadamente. «Toda 
 buena acción lleva su bendición», está escrito allí; y también: «En el pecado 
 está la muerte». Muchas cosas hay allí escritas, muchas se dicen, sólo que se 
 ignoran, no se piensa en ellas. Esto le ocurría a Ana Isabel. Mas pueden 
 presentarse de repente, pueden acudir.

En nuestro corazón —el tuyo, el mío— hay los gérmenes de todos los vicios y 
 de todas las virtudes. Están en él como diminutas e invisibles semillas. Un día 
 llega del exterior un rayo de sol, el contacto de una mano perversa. Vuelves una 
 esquina, a derecha o a izquierda, pues un detalle así puede ser decisivo, y la 
 minúscula semilla se agita, se hincha, estalla y vierte su jugo en la sangre. Y 
 ya estás en camino. Hay pensamientos angustiosos, que uno no advierte cuando 
 está, sumido en sueños, pero que se agitan. Ana Isabel andaba como en sueños y 
 sus pensamientos se movían. De una Candelaria a la siguiente, el corazón 
 registra muchas cosas en su tablilla, el balance de todo un año. Muchas cosas 
 han sido olvidadas: pecados de pensamiento y de palabra contra Dios, contra 
 nuestros prójimos y contra nuestra propia conciencia. No pensamos en ellos, como 
 tampoco pensó Ana Isabel; nada de malo había cometido contra la ley y el derecho 
 de su país, era bien considerada, honrada y respetable lo sabía bien. Y seguía 
 avanzando por la orilla... ¿Qué era aquello que yacía en el suelo? Se detuvo. 
 ¿Qué había arrojado el mar? Un sombrero viejo de hombre. ¿Se habría caído por la 
 borda? Se acercó a la prenda, volvió a detenerse y miró: ¿Qué era aquello? Se 
 asustó mucho, y, sin embargo, nada había allí que pudiese asustarla. Sólo un 
 montón de algas y juncos enredados en torno a una piedra alargada, que parecía 
 un cuerpo humano. No eran sino algas y juncos, y, sin embargo, ella se asustó. Y 
 al proseguir su camino le vinieron a la mente muchas cosas que oyera de niña. 
 Aquellas supersticiones acerca del «fantasma de la costa», el espectro de los 
 cuerpos insepultos arrojados por las olas a la playa. El cuerpo muerto, que nada 
 hacía, pero cuyo espectro, el fantasma de la playa, seguía al caminante 
 solitario, se agarraba fuertemente a él y le pedía que lo llevase al cementerio 
 y le diese cristiana sepultura. «¡Tente firme, tente firme!», decía. Y al 
 repetir para sí estas palabras Ana Isabel, se le presentó de repente todo su 
 sueño, con las madres cogidas a ella y exclamando: «¡Tente firme, tente firme!». 
 Y luego el mundo se había hundido, y se le habían desgarrado las mangas, y se 
 había desprendido de su hijo, que se esforzaba por llevarla consigo al juicio 
 final. Su hijo, el hijo de su carne y de su sangre, al que nunca quisiera, en 
 quien nunca había pensado, aquel hijo estaba ahora en el fondo del mar. Podía 
 aparecérsele en figura de espectro y gritarle: «¡Cógeme fuerte, cógeme fuerte! 
 ¡Llévame a tierra cristiana!». Y al pensar en esto, la angustia le espoleó los 
 talones, obligándola a apresurar el paso. El miedo, como una mano fría y húmeda, 
 le apretaba el corazón. Se sintió a punto de desmayarse, y al mirar a lo lejos, 
 mar adentro, vio que el aire se volvía más denso y espeso. Descendía una pesada 
 niebla, envolviendo árboles y matas, y dándoles un aspecto maravilloso. Se 
 volvió ella a mirar la luna, que quedaba a su espalda y parecía un disco pálido, 
 sin rayos, y sintió como si algo muy pesado se posara sobre sus miembros. 
 «¡Tente firme, tente firme!», pensó, y al volverse a mirar a la luna le pareció 
 como si su blanca cara estuviese junto a ella, y como si la niebla colgara sobre 
 sus hombros a modo de blanco sudario: «¡Cógeme fuerte! ¡Llévame a tierra 
 cristiana!», creyó oír, y le pareció percibir también un sonido hueco y extraño, 
 que no venía ni de las ranas del pantano, ni de los cuervos, ni de las cornejas, 
 pues no veía ninguna. «¡Entiérrame, entiérrame!», decía una voz gritando. Sí, 
 era el espectro de su hijo, yaciente en el fondo del mar, y que no encontraba 
 reposo mientras no fuera llevado al cementerio y depositado en tierra cristiana. 
 Quiso ir allí y darle sepultura, y tomó la dirección de la iglesia. Le pareció 
 entonces como si la carga se hiciera más liviana y desapareciera; reemprendió su 
 camino anterior, el más corto para ir a su casa. Pero de nuevo oyó: «¡Cógeme 
 fuerte, cógeme fuerte!». Resonaba como el croar de las ranas, como el grito de 
 un ave quejumbrosa, pero ahora se entendía claramente: «¡Entiérrame, por amor de 
 Dios, entiérrame!».

La niebla era fría y húmeda; la mano y el rostro de la mujer lo estaban 
 también, pero de terror. Sentía la presencia de algo, y en su mente se había 
 hecho espacio para pensamientos que nunca había tenido antes.

En las tierras del Norte, los hayedos pueden abrirse en una noche de 
 primavera, y presentarse en su juvenil magnificencia bajo el sol del día 
 siguiente. También en un segundo, la semilla del pecado que hay latente en 
 nuestra vida puede germinar y desarrollarse. Y así lo hace cuando despierta la 
 conciencia, que Dios despabila cuando menos lo esperamos. No hay disculpa 
 posible, el hecho está allí, testificando en contra de nosotros; los 
 pensamientos se tornan palabras, y éstas resuenan en los espacios. Nos 
 espantamos de lo que hemos estado llevando dentro sin conseguir sofocarlo; nos 
 espantamos de lo que hemos propagado en nuestra presunción y ligereza. El 
 corazón encierra en sí todas las virtudes, pero también todos los vicios, los 
 cuales pueden germinar y crecer, hasta en la tierra más estéril.

Todo esto estaba encerrado en los pensamientos de Ana Isabel. Anonadada, cayó 
 al suelo y continuó un trecho a rastras. «¡Entiérrame, entiérrame!», oía; y 
 habría querido enterrarse a sí misma si la tumba hubiese significado eterno 
 olvido. Era la hora tremenda de su despertar, con toda su angustia y su horror. 
 Un supersticioso terror le producía escalofríos; acudían a su mente muchas cosas 
 de las que nunca hubiera querido acordarse. Silenciosa, como la sombra de una 
 nube a la luz de la luna, caminaba delante de ella una aparición de la que oyera 
 hablar en otros tiempos. Junto a ella pasaban galopando cuatro jadeantes 
 corceles, despidiendo fuego por los ojos y los ollares, tirando de un coche 
 ardiente ocupado por el perverso señor que más de un siglo atrás había vivido en 
 aquella comarca. Se decía que cada media noche recorría su propiedad y se volvía 
 enseguida. No era blanco, como parece que son los muertos, sino negro como 
 carbón, como carbón consumido. Hizo un gesto con la cabeza dirigiéndose a Ana 
 Isabel, y, guiñándole el ojo le dijo: «¡Cógete firme, cógete firme! ¡Aún podrás 
 montar en el coche de los condes y olvidar a tu hijo!».

Ella apretó el paso y llegó al cementerio; pero las cruces negras y los 
 negros cuervos flotaban, confundiéndose ante sus ojos. Los cuervos gritaban como 
 el que había oído antes, pero ahora comprendía su lenguaje: «¡Soy un cuervo 
 madre, soy un cuervo madre!», decían todos, y Ana Isabel sabía que aquel nombre 
 se aplicaba a ella. Tal vez sería transformada en uno de aquellos negros 
 pajarracos y condenada a gritar incesantemente lo que ellos gritaban si no 
 conseguía cavar la tumba.

Se arrojó al suelo, y con las manos cavó un hoyo en la dura tierra; y la 
 sangre le manaba de los dedos.

«¡Entiérrame, entiérrame!», resonaba la voz sin cesar. Ella temía oír el 
 canto del gallo y ver la primera luz de la aurora; pues si no había terminado su 
 trabajo antes, estaba perdida. Y cantó el gallo, y el cielo levantino se tiñó de 
 rojo. La tumba estaba sólo medio abierta. Una mano gélida le resbaló por la 
 cabeza y el rostro, hasta el corazón. «¡Sólo media tumba!», se oyó en el aire 
 como en un suspiro, y algo pasó flotando en dirección al mar. Sí, era el 
 fantasma de la orilla. A su contacto, Ana Isabel se desplomó, rendida y 
 desmayada.

Era ya pleno día cuando volvió en sí. Dos hombres la levantaron. No estaba en 
 el cementerio, sino en la playa, donde había excavado un profundo hoyo en la 
 arena, cortándose los dedos con una copa rota que tenía por pie un tarugo de 
 madera pintado de azul. Ana Isabel estaba enferma; la conciencia había mezclado 
 las cartas de la superstición, y, al cortarlas, había descubierto que sólo tenía 
 media alma; la otra mitad se la había llevado consigo su hijo al fondo del mar. 
 Nunca obtendría ya la gracia del cielo, mientras no recuperase aquella mitad de 
 alma que retenían las aguas profundas. Ana Isabel llegó a su casa, mas ya no era 
 la que había sido. Sus ideas se embrollaban como una madeja enredada; sólo una 
 hebra quedaba desenmarañada: debía llevar al cementerio el fantasma de la orilla 
 y darle sepultura; con ello recuperaría su alma entera.

Muchas noches notaron los vecinos que se ausentaba de su casa; siempre la 
 encontraban en la playa, esperando la aparición del espectro. Así transcurrió un 
 año entero; luego desapareció una noche y ya nada supieron de su paradero. Se 
 pasaron todo el día siguiente buscándola sin resultado.

Al atardecer, cuando el sacristán llegó a la iglesia para tocar a vísperas, 
 vio a Ana Isabel tendida delante del altar. Llevaba allí desde la mañana, casi 
 exhausta, pero con los ojos luminosos y un brillo rojizo en la cara, producido 
 por los últimos rayos del sol, que le daban en pleno rostro y se reflejaban 
 también en las relucientes abrazaderas de la Biblia; ésta aparecía abierta en la 
 página donde se leen aquellas palabras del profeta Joel: «¡Rueguen sus corazones 
 y no sus vestidos, convirtiéndose al Señor!». «Casualidad —dijo la gente—. ¡Hay 
 tantas casualidades!».

En la cara de Ana Isabel, iluminada por el sol, se leía la paz y la gracia. 
 Había sido mejor así para ella, dijeron; había superado la crisis. Por la noche 
 se le había aparecido el espectro de la playa, su hijo, diciéndole: «Cavaste 
 sólo media tumba para mí, pero durante mucho tiempo me tuviste sepultado en tu 
 corazón, y éste es el mejor refugio de una madre para su hijo». Y devolviéndole 
 la mitad del alma, la condujo hasta la iglesia.

— Ahora estoy en la casa de Dios —dijo ella—. Y aquí se está a salvo.

Cuando se acabó de poner el sol, el alma de Ana Isabel estaba en lo alto, 
 allí donde no existe el temor cuando uno ha luchado. Y Ana Isabel había luchado 
 hasta el fin.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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El Torrero Ole — Cuento infantil

El Traje Nuevo del Emperador — Cuento infantil

El Tullido — Cuento infantil

El Último Día — Cuento infantil

El Último Sueño del Viejo Roble — Cuento infantil

El Viejo Farol — Cuento infantil

El Yesquero — Cuento infantil

En el Corral — Cuento infantil

En el Cuarto de los Niños — Cuento infantil

En el Mar Remoto — Cuento infantil

Es la Pura Verdad — Cuento infantil

Guardado en el Corazón, y No Olvidado — Cuento infantil

Historia de una Madre — Cuento infantil

Historias del Sol — Cuento infantil

Holger el Danés — Cuento infantil

Ib y Cristinita — Cuento infantil

Juan el Bobo — Cuento infantil

La Aguja de Zurcir — Cuento infantil

La Campana — Cuento infantil

La Casa Vieja — Cuento infantil

La Dríade — Cuento infantil

La Espinosa Senda del Honor — Cuento infantil

La Familia de Hühnergrete — Cuento infantil

La Familia Feliz — Cuento infantil

La Gota de Agua — Cuento infantil

La Gran Serpiente de Mar — Cuento infantil

La Hija del Rey del Pantano — Cuento infantil

La Historia del Año — Cuento infantil

La Hoya de la Campana — Cuento infantil

La Hucha — Cuento infantil

La Llave de la Casa — Cuento infantil

La Margarita — Cuento infantil

La Mariposa — Cuento infantil

La Más Feliz — Cuento infantil

La Musa del Nuevo Siglo — Cuento infantil

La Niña de los Fósforos — Cuento infantil

La Niña Judía — Cuento infantil

La Niña que Pisoteó el Pan — Cuento infantil

La Pareja de Enamorados — Cuento infantil

La Pastora y el Deshollinador — Cuento infantil

La Piedra Filosofal — Cuento infantil

La Princesa del Guisante — Cuento infantil

La Pulga y el Profesor — Cuento infantil

La Reina de las Nieves — Cuento infantil

La Rosa Más Bella del Mundo — Cuento infantil

La Sirenita — Cuento infantil

La Sombra — Cuento infantil

La Suerte Puede Estar en un Palito — Cuento infantil

La Tempestad Cambia los Rótulos — Cuento infantil

La Tetera — Cuento infantil

La Tía — Cuento infantil

La Última Perla — Cuento infantil

La Vela de Sebo — Cuento infantil

La Vieja Campana de la Iglesia — Cuento infantil

La Vieja Losa Sepulcral — Cuento infantil

La Virgen de los Ventisqueros — Cuento infantil

Las Aventuras del Cardo — Cuento infantil

Las Cigüeñas — Cuento infantil

Las Flores de la Pequeña Ida — Cuento infantil

Las Habichuelas Mágicas — Cuento infantil

Las Velas — Cuento infantil

Lo Más Increíble — Cuento infantil

Lo que Contaba la Vieja Juana — Cuento infantil

Lo que Dijo Toda la Familia — Cuento infantil

Lo que el Viento Cuenta de Valdemar Daae y de sus Hijas — Cuento infantil

Lo que Hace el Padre Bien Hecho Está — Cuento infantil

Lo que se Puede Inventar — Cuento infantil

Los Campeones de Salto — Cuento infantil

Los Chanclos de la Suerte — Cuento infantil

Los Cisnes Salvajes — Cuento infantil

Los Corredores — Cuento infantil

Los Días de la Semana — Cuento infantil

Los Fuegos Fatuos Están en la Ciudad, Dijo la Reina del Pantano — Cuento infantil

Los Trapos Viejos — Cuento infantil

Los Vecinos — Cuento infantil

Los Verdezuelos — Cuento infantil

Los Zapatos Rojos — Cuento infantil

¡No Era Buena Para Nada! — Cuento infantil

Pedro, Perico y Pedrín — Cuento infantil

Pegaojos — Cuento infantil

Pluma y Tintero — Cuento infantil

Psiquis — Cuento infantil

Pulgarcita — Cuento infantil

¡Qué hermosa! — Cuento infantil

Rompenieves — Cuento infantil

Sopa de Palillo de Morcilla — Cuento infantil

Tía Dolor de Muelas — Cuento infantil

Tiene que Haber Diferencias — Cuento infantil

Un Tramo de la Sarta de Perlas — Cuento infantil

Una Historia — Cuento infantil

Una Historia de las Dunas — Cuento infantil

Una Hoja del Cielo — Cuento infantil

Una Rosa de la Tumba de Homero — Cuento infantil

Vänö y Glänö — Cuento infantil

Visión del Baluarte — Cuento infantil