El Abeto

Hans Christian Andersen

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El Abeto

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Texto núm. 736

Título: El Abeto
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Abeto

Allá en el bosque había un abeto, lindo y pequeñito. Crecía en un buen sitio, 
 le daba el sol y no le faltaba aire, y a su alrededor se alzaban muchos 
 compañeros mayores, tanto abetos como pinos.

Pero el pequeño abeto sólo suspiraba por crecer; no le importaban el calor 
 del sol ni el frescor del aire, ni atendía a los niños de la aldea, que recorran 
 el bosque en busca de fresas y frambuesas, charlando y correteando. A veces 
 llegaban con un puchero lleno de los frutos recogidos, o con las fresas 
 ensartadas en una paja, y, sentándose junto al menudo abeto, decían: «¡Qué 
 pequeño y qué lindo es!». Pero el arbolito se enfurruñaba al oírlo.

Al año siguiente había ya crecido bastante, y lo mismo al otro año, pues en 
 los abetos puede verse el número de años que tienen por los círculos de su 
 tronco.

"¡Ay!, ¿por qué no he de ser yo tan alto como los demás?" —suspiraba el 
 arbolillo—. Podría desplegar las ramas todo en derredor y mirar el ancho mundo 
 desde la copa. Los pájaros harían sus nidos entre mis ramas, y cuando soplara el 
 viento, podría mecerlas e inclinarlas con la distinción y elegancia de los 
 otros.

Le eran indiferentes la luz del sol, las aves y las rojas nubes que, a la 
 mañana y al atardecer, desfilaban en lo alto del cielo.

Cuando llegaba el invierno, y la nieve cubría el suelo con su rutilante manto 
 blanco, muy a menudo pasaba una liebre, en veloz carrera, saltando por encima 
 del arbolito. ¡Lo que se enfadaba el abeto! Pero transcurrieron dos inviernos 
 más y el abeto había crecido ya bastante para que la liebre hubiese de desviarse 
 y darle la vuelta. «¡Oh, crecer, crecer, llegar a ser muy alto y a contar años y 
 años: esto es lo más hermoso que hay en el mundo!», pensaba el árbol.

En otoño se presentaban indefectiblemente los leñadores y cortaban algunos de 
 los árboles más corpulentos. La cosa ocurría todos los años, y nuestro joven 
 abeto, que estaba ya bastante crecido, sentía entonces un escalofrío de horror, 
 pues los magníficos y soberbios troncos se desplomaban con estridentes crujidos 
 y gran estruendo. Los hombres cortaban las ramas, y los árboles quedaban 
 desnudos, larguiruchos y delgados; nadie los habría reconocido. Luego eran 
 cargados en carros arrastrados por caballos, y sacados del bosque.

¿Adónde iban? ¿Qué suerte les aguardaba?

En primavera, cuando volvieron las golondrinas y las cigüeñas, les preguntó 
 el abeto:

—¿No saben adónde los llevaron ¿No los han visto en alguna parte?

Las golondrinas nada sabían, pero la cigüeña adoptó una actitud cavilosa y, 
 meneando la cabeza, dijo:

—Sí, creo que sí. Al venir de Egipto, me crucé con muchos barcos nuevos, que 
 tenían mástiles espléndidos. Juraría que eran ellos, pues olían a abeto. Me 
 dieron muchos recuerdos para ti. ¡Llevan tan alta la cabeza, con tanta altivez!

—¡Ah! ¡Ojalá fuera yo lo bastante alto para poder cruzar los mares! Pero, 
 ¿qué es el mar, y qué aspecto tiene?

—¡Sería muy largo de contar! —exclamó la cigüeña, y se alejó.

—Alégrate de ser joven —decían los rayos del sol—; alégrate de ir creciendo 
 sano y robusto, de la vida joven que hay en ti.

Y el viento le prodigaba sus besos, y el rocío vertía sobre él sus lágrimas, 
 pero el abeto no lo comprendía.

Al acercarse las Navidades eran cortados árboles jóvenes, árboles que ni 
 siquiera alcanzaban la talla ni la edad de nuestro abeto, el cual no tenía un 
 momento de quietud ni reposo; le consumía el afán de salir de allí. Aquellos 
 arbolitos —y eran siempre los más hermosos— conservaban todo su ramaje; los 
 cargaban en carros tirados por caballos y se los llevaban del bosque.

«¿Adónde irán éstos? —se preguntaba el abeto—. No son mayores que yo; uno es 
 incluso más bajito. ¿Y por qué les dejan las ramas? ¿Adónde van?».

—¡Nosotros lo sabemos, nosotros lo sabemos! —piaron los gorriones—. Allá, en 
 la ciudad, hemos mirado por las ventanas. Sabemos adónde van. ¡Oh! No puedes 
 imaginarte el esplendor y la magnificencia que les esperan. Mirando a través de 
 los cristales vimos árboles plantados en el centro de una acogedora habitación, 
 adornados con los objetos más preciosos: manzanas doradas, pastelillos, juguetes 
 y centenares de velitas.

—¿Y después? —preguntó el abeto, temblando por todas sus ramas—. ¿Y después? 
 ¿Qué sucedió después?

—Ya no vimos nada más. Pero es imposible pintar lo hermoso que era.

—¿Quién sabe si estoy destinado a recorrer también tan radiante camino? 
 —exclamó gozoso el abeto—. Todavía es mejor que navegar por los mares. Estoy 
 impaciente por que llegue Navidad. Ahora ya estoy tan crecido y desarrollado 
 como los que se llevaron el año pasado. Quisiera estar ya en el carro, en la 
 habitación calentita, con todo aquel esplendor y magnificencia. ¿Y luego? Porque 
 claro está que luego vendrá algo aún mejor, algo más hermoso. Si no, ¿por qué me 
 adornarían tanto? Sin duda me aguardan cosas aún más espléndidas y soberbias. 
 Pero, ¿qué será? ¡Ay, qué sufrimiento, qué anhelo! Yo mismo no sé lo que me 
 pasa.

—¡Gózate con nosotros! —le decían el aire y la luz del sol goza de tu lozana 
 juventud bajo el cielo abierto.

Pero él permanecía insensible a aquellas bendiciones de la Naturaleza. Seguía 
 creciendo, sin perder su verdor en invierno ni en verano, aquel su verdor 
 oscuro. Las gentes, al verlo, decían: —¡Hermoso árbol!—. Y he ahí que, al llegar 
 Navidad, fue el primero que cortaron. El hacha se hincó profundamente en su 
 corazón; el árbol se derrumbó con un suspiro, experimentando un dolor y un 
 desmayo que no lo dejaron pensar en la soñada felicidad. Ahora sentía tener que 
 alejarse del lugar de su nacimiento, tener que abandonar el terruño donde había 
 crecido. Sabía que nunca volvería a ver a sus viejos y queridos compañeros, ni a 
 las matas y flores que lo rodeaban; tal vez ni siquiera a los pájaros. La 
 despedida no tuvo nada de agradable.

El árbol no volvió en sí hasta el momento de ser descargado en el patio junto 
 con otros, y entonces oyó la voz de un hombre que decía:

—¡Ese es magnífico! Nos quedaremos con él.

Y se acercaron los criados vestidos de gala y transportaron el abeto a una 
 hermosa y espaciosa sala. De todas las paredes colgaban cuadros, y junto a la 
 gran estufa de azulejos había grandes jarrones chinos con leones en las tapas; 
 había también mecedoras, sofás de seda, grandes mesas cubiertas de libros 
 ilustrados y juguetes, que a buen seguro valdrían cien veces cien escudos; por 
 lo menos eso decían los niños. Hincaron el abeto en un voluminoso barril lleno 
 de arena, pero no se veía que era un barril, pues de todo su alrededor pendía 
 una tela verde, y estaba colocado sobre una gran alfombra de mil colores. ¡Cómo 
 temblaba el árbol! ¿Qué vendría luego?

Criados y señoritas corrían de un lado para otro y no se cansaban de colgarle 
 adornos y más adornos. En una rama sujetaban redecillas de papeles coloreados; 
 en otra, confites y caramelos; colgaban manzanas doradas y nueces, cual si 
 fuesen frutos del árbol, y ataron a las ramas más de cien velitas rojas, azules 
 y blancas. Muñecas que parecían personas vivientes —nunca había visto el árbol 
 cosa semejante— flotaban entre el verdor, y en lo más alto de la cúspide 
 centelleaba una estrella de metal dorado. Era realmente magnífico, 
 increíblemente magnífico.

—Esta noche —decían todos—, esta noche sí que brillará.

«¡Oh! —pensaba el árbol—, ¡ojalá fuese ya de noche! ¡Ojalá encendiesen pronto 
 las luces! ¿Y qué sucederá luego? ¿Acaso vendrán a verme los árboles del bosque? 
 ¿Volarán los gorriones frente a los cristales de las ventanas? ¿Seguiré aquí 
 todo el verano y todo el invierno, tan primorosamente adornado?».

Creía estar enterado, desde luego; pero de momento era tal su impaciencia, 
 que sufría fuertes dolores de corteza, y para un árbol el dolor de corteza es 
 tan malo como para nosotros el de cabeza.

Al fin encendieron las luces. ¡Qué brillo y magnificencia! El árbol temblaba 
 de emoción por todas sus ramas; tanto, que una de las velitas prendió fuego al 
 verde. ¡Y se puso a arder de verdad!

—¡Dios nos ampare! —exclamaron las jovencitas, corriendo a apagarlo. El árbol 
 tuvo que esforzarse por no temblar. ¡Qué fastidio! Le disgustaba perder algo de 
 su esplendor; todo aquel brillo lo tenía como aturdido. He aquí que entonces se 
 abrió la puerta de par en par, y un tropel de chiquillos se precipitó en la 
 sala, que no parecía sino que iban a derribar el árbol; les seguían, más 
 comedidas, las personas mayores. Los pequeños se quedaron clavados en el suelo, 
 mudos de asombro, aunque sólo por un momento; enseguida se reanudó el alborozo; 
 gritando con todas sus fuerzas, se pusieron a bailar en torno al árbol, del que 
 fueron descolgándose uno tras otro los regalos.

«¿Qué hacen? —pensaba el abeto—. ¿Qué ocurrirá ahora?».

Las velas se consumían, y al llegar a las ramas eran apagadas. Y cuando todas 
 quedaron extinguidas, se dio permiso a los niños para que se lanzasen al saqueo 
 del árbol. ¡Oh, y cómo se lanzaron! Todas las ramas crujían; de no haber estado 
 sujeto al techo por la cúspide con la estrella dorada, seguramente lo habrían 
 derribado.

Los chiquillos saltaban por el salón con sus juguetes, y nadie se preocupaba 
 ya del árbol, aparte la vieja ama, que, acercándose a él, se puso a mirar por 
 entre las ramas. Pero sólo lo hacía por si había quedado olvidado un higo o una 
 manzana.

—¡Un cuento, un cuento! — gritaron de pronto, los pequeños, y condujeron 
 hasta el abeto a un hombre bajito y rollizo.

El hombre se sentó debajo de la copa.

—Pues así estamos en el bosque —dijo—, y el árbol puede sacar provecho, si 
 escucha. Pero os contaré sólo un cuento y no más. ¿Prefieren el de Ivede—Avede o 
 el de Klumpe—Dumpe, que se cayó por las escaleras y, no obstante, fue ensalzado 
 y obtuvo a la princesa? ¿Qué os parece? Es un cuento muy bonito.

—¡Ivede—Avede! —pidieron unos, mientras los otros gritaban—: ¡Klumpe—Dumpe!

¡Menudo griterío y alboroto se armó! Sólo el abeto permanecía callado, 
 pensando: «¿y yo, no cuento para nada? ¿No tengo ningún papel en todo esto?». 
 Claro que tenía un papel, y bien que lo había desempeñado.

El hombre contó el cuento de Klumpe—Dumpe, que se cayó por las escaleras y, 
 sin embargo, fue ensalzado y obtuvo a la princesa. Y los niños aplaudieron, 
 gritando: —¡Otro, otro!—. Y querían oír también el de Ivede—Avede, pero tuvieron 
 que contentarse con el de Klumpe—Dumpe. El abeto seguía silencioso y pensativo; 
 nunca las aves del bosque habían contado una cosa igual. «Klumpe—Dumpe se cayó 
 por las escaleras y, con todo, obtuvo a la princesa. De modo que así va el 
 mundo» —pensó, creyendo que el relato era verdad, pues el narrador era un hombre 
 muy afable—. «¿Quién sabe? Tal vez yo me caiga también por las escaleras y gane 
 a una princesa». Y se alegró ante la idea de que al día siguiente volverían a 
 colgarle luces y juguetes, oro y frutas.

«Mañana no voy a temblar —pensó—. Disfrutaré al verme tan engalanado. Mañana 
 volveré a escuchar la historia de KlumpeDumpe, y quizá, también la de Ivede—Avede». 
 Y el árbol se pasó toda la noche silencioso y sumido en sus pensamientos.

Por la mañana se presentaron los criados y la muchacha.

«Ya empieza otra vez la fiesta», pensó el abeto. Pero he aquí que lo sacaron 
 de la habitación y, arrastrándolo escaleras arriba, lo dejaron en un rincón 
 oscuro, al que no llegaba la luz del día.

«¿Qué significa esto? —se preguntó el árbol—. ¿Qué voy a hacer aquí? ¿Qué es 
 lo que voy a oír desde aquí?». Y, apoyándose contra la pared, venga cavilar y 
 más cavilar. Y por cierto que tuvo tiempo sobrado, pues iban transcurriendo los 
 días y las noches sin que nadie se presentara; y cuando alguien lo hacía, era 
 sólo para depositar grandes cajas en el rincón. El árbol quedó completamente 
 ocultado; ¿era posible que se hubieran olvidado de él?

«Ahora es invierno allá fuera —pensó—. La tierra está dura y cubierta de 
 nieve; los hombres no pueden plantarme; por eso me guardarán aquí, seguramente 
 hasta la primavera. ¡Qué considerados son, y qué buenos! ¡Lástima que sea esto 
 tan oscuro y tan solitario! No se ve ni un mísero lebrato. Bien considerado, el 
 bosque tenía sus encantos, cuando la liebre pasaba saltando por el manto de 
 nieve; pero entonces yo no podía soportarlo. ¡Esta soledad de ahora sí que es 
 terrible!».

«Pip, pip», murmuró un ratoncillo, asomando quedamente, seguido a poco de 
 otro; y, husmeando el abeto, se ocultaron entre sus ramas.

—¡Hace un frío de espanto! —dijeron—. Pero aquí se está bien. ¿Verdad, viejo 
 abeto?

—¡Yo no soy viejo! —protestó el árbol—. Hay otros que son mucho más viejos 
 que yo.

—¿De dónde vienes? ¿Y qué sabes? —preguntaron los ratoncillos. Eran 
 terriblemente curiosos—. Háblanos del más bello lugar de la Tierra. ¿Has estado 
 en él? ¿Has estado en la despensa, donde hay queso en los anaqueles y jamones 
 colgando del techo, donde se baila a la luz de la vela y donde uno entra flaco y 
 sale gordo?

—No lo conozco —respondió el árbol—; pero, en cambio, conozco el bosque, 
 donde brilla el sol y cantan los pájaros —. Y les contó toda su infancia; y los 
 ratoncillos, que jamás oyeran semejantes maravillas, lo escucharon y luego 
 exclamaron: — ¡Cuántas cosas has visto! ¡Qué feliz has sido!

—¿Yo? —replicó el árbol; y se puso a reflexionar sobre lo que acababa de 
 contarles—. Sí; en el fondo, aquéllos fueron tiempos dichosos. Pero a 
 continuación les relató la Nochebuena, cuando lo habían adornado con dulces y 
 velillas.

—¡Oh! —repitieron los ratones—, ¡y qué feliz has sido, viejo abeto!

—¡Digo que no soy viejo! —repitió el árbol—. Hasta este invierno no he salido 
 del bosque. Estoy en lo mejor de la edad, sólo que he dado un gran estirón.

—¡Y qué bien sabes contar! —prosiguieron los ratoncillos; y a la noche 
 siguiente volvieron con otros cuatro, para que oyesen también al árbol; y éste, 
 cuanto más contaba, más se acordaba de todo y pensaba: «La verdad es que eran 
 tiempos agradables aquéllos. Pero tal vez volverán, tal vez volverán. Klumpe—Dumpe 
 se cayó por las escaleras y, no obstante, obtuvo a la princesa; quizás yo 
 también consiga una». Y, de repente, el abeto se acordó de un abedul lindo y 
 pequeñín de su bosque; para él era una auténtica y bella princesa.

—¿Quién es Klumpe—Dumpe? —preguntaron los ratoncillos. Entonces el abeto les 
 narró toda la historia, sin dejarse una sola palabra; y los animales, de puro 
 gozo, sentían ganas de trepar hasta la cima del árbol. La noche siguiente 
 acudieron en mayor número aún, y el domingo se presentaron incluso dos ratas; 
 pero a éstas el cuento no les pareció interesante, lo cual entristeció a los 
 ratoncillos, que desde aquel momento lo tuvieron también en menos.

—¿Y no sabe usted más que un cuento? —inquirieron las ratas.

—Sólo sé éste —respondió el árbol—. Lo oí en la noche más feliz de mi vida; 
 pero entonces no me daba cuenta de mi felicidad.

—Pero si es una historia la mar de aburrida. ¿No sabe ninguna de tocino y de 
 velas de sebo? ¿Ninguna de despensas?

—No —confesó el árbol.

—Entonces, muchas gracias —replicaron las ratas, y se marcharon a reunirse 
 con sus congéneres.

Al fin, los ratoncillos dejaron también de acudir, y el abeto suspiró: «¡Tan 
 agradable como era tener aquí a esos traviesos ratoncillos, escuchando mis 
 relatos! Ahora no tengo ni eso. Cuando salga de aquí, me resarciré del tiempo 
 perdido».

Pero ¿iba a salir realmente? Pues sí; una buena mañana se presentaron unos 
 hombres y comenzaron a rebuscar por el desván. Apartaron las cajas y sacaron el 
 árbol al exterior. Cierto que lo tiraron al suelo sin muchos miramientos, pero 
 un criado lo arrastró hacia la escalera, donde brillaba la luz del día.

«¡La vida empieza de nuevo!», pensó el árbol, sintiendo en el cuerpo el 
 contacto del aire fresco y de los primeros rayos del sol; estaba ya en el patio. 
 Todo sucedía muy rápidamente; el abeto se olvidó de sí mismo: ¡había tanto que 
 ver a su alrededor! El patio estaba contiguo a un jardín, que era una ascua de 
 flores; las rosas colgaban, frescas o fragantes, por encima de la diminuta 
 verja; estaban en flor los tilos, y las golondrinas chillaban, volando: «¡Quirrevirrevit, 
 ha vuelto mi hombrecito!». Pero no se referían al abeto.

«¡Ahora a vivir!», pensó éste alborozado, y extendió sus ramas. Pero, ¡ay!, 
 estaban secas y amarillas; y allí lo dejaron entre hierbajos y espinos. La 
 estrella de oropel seguía aún en su cúspide, y relucía a la luz del sol.

En el patio jugaban algunos de aquellos alegres muchachuelos que por 
 Nochebuena estuvieron bailando en torno al abeto y que tanto lo habían admirado. 
 Uno de ellos se le acercó corriendo y le arrancó la estrella dorada.

—¡Miren lo que hay todavía en este abeto, tan feo y viejo! —exclamó, 
 subiéndose por las ramas y haciéndolas crujir bajo sus botas.

El árbol, al contemplar aquella magnificencia de flores y aquella lozanía del 
 jardín y compararlas con su propio estado, sintió haber dejado el oscuro rincón 
 del desván. Recordó su sana juventud en el bosque, la alegre Nochebuena y los 
 ratoncillos que tan a gusto habían escuchado el cuento de Klumpe—Dumpe.

«¡Todo pasó, todo pasó! —dijo el pobre abeto—. ¿Por qué no supe gozar cuando 
 era tiempo? Ahora todo ha terminado».

Vino el criado, y con un hacha cortó el árbol a pedazos, formando con ellos 
 un montón de leña, que pronto ardió con clara llama bajo el gran caldero. El 
 abeto suspiraba profundamente, y cada suspiro semejaba un pequeño disparo; por 
 eso los chiquillos, que seguían jugando por allí, se acercaron al fuego y, 
 sentándose y contemplándolo, exclamaban: «¡Pif, paf!». Pero a cada estallido, 
 que no era sino un hondo suspiro, pensaba el árbol en un atardecer de verano en 
 el bosque o en una noche de invierno, bajo el centellear de las estrellas; y 
 pensaba en la Nochebuena y en KlumpeDumpe, el único cuento que oyera en su vida 
 y que había aprendido a contar.

Y así hasta que estuvo del todo consumido.

Los niños jugaban en el jardín, y el menor de todos se había prendido en el 
 pecho la estrella dorada que había llevado el árbol en la noche más feliz de su 
 existencia. Pero aquella noche había pasado, y, con ella, el abeto y también el 
 cuento: ¡adiós, adiós! Y éste es el destino de todos los cuentos.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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Los Trapos Viejos — Cuento infantil

Los Vecinos — Cuento infantil

Los Verdezuelos — Cuento infantil

Los Zapatos Rojos — Cuento infantil

¡No Era Buena Para Nada! — Cuento infantil

Pedro, Perico y Pedrín — Cuento infantil

Pegaojos — Cuento infantil

Pluma y Tintero — Cuento infantil

Psiquis — Cuento infantil

Pulgarcita — Cuento infantil

¡Qué hermosa! — Cuento infantil

Rompenieves — Cuento infantil

Sopa de Palillo de Morcilla — Cuento infantil

Tía Dolor de Muelas — Cuento infantil

Tiene que Haber Diferencias — Cuento infantil

Un Tramo de la Sarta de Perlas — Cuento infantil

Una Historia — Cuento infantil

Una Historia de las Dunas — Cuento infantil

Una Hoja del Cielo — Cuento infantil

Una Rosa de la Tumba de Homero — Cuento infantil

Vänö y Glänö — Cuento infantil

Visión del Baluarte — Cuento infantil