El Compañero de Viaje

Hans Christian Andersen

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El Compañero de Viaje

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Texto núm. 738

Título: El Compañero de Viaje
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Compañero de Viaje

El pobre Juan estaba muy triste, pues su padre se hallaba enfermo e iba a 
 morir. No había más que ellos dos en la reducida habitación; la lámpara de la 
 mesa estaba próxima a extinguirse, y llegaba la noche.

—Has sido un buen hijo, Juan —dijo el doliente padre—, y Dios te ayudará por 
 los caminos del mundo.

Le dirigió una mirada tierna y grave, respiró profundamente y expiró; se 
 habría dicho que dormía. Juan se echó a llorar; ya nadie le quedaba en la 
 Tierra, ni padre ni madre, hermano ni hermana. ¡Pobre Juan! Arrodillado junto al 
 lecho, besaba la fría mano de su padre muerto, y derramaba amargas lágrimas, 
 hasta que al fin se le cerraron los ojos y se quedó dormido, con la cabeza 
 apoyada en el duro barrote de la cama.

Tuvo un sueño muy raro; vio cómo el Sol y la Luna se inclinaban ante él, y 
 vio a su padre rebosante de salud y riéndose, con aquella risa suya cuando se 
 sentía contento. Una hermosa muchacha, con una corona de oro en el largo y 
 reluciente cabello, tendió la mano a Juan, mientras el padre le decía: «¡Mira 
 qué novia tan bonita tienes! Es la más bella del mundo entero». Entonces se 
 despertó: el alegre cuadro se había desvanecido; su padre yacía en el lecho, 
 muerto y frío, y no había nadie en la estancia. ¡Pobre Juan!

A la semana siguiente dieron sepultura al difunto; Juan acompañó el féretro, 
 sin poder ver ya a aquel padre que tanto lo había querido; oyó cómo echaban 
 tierra sobre el ataúd, para colmar la fosa, y contempló cómo desaparecía poco a 
 poco, mientras sentía la pena desgarrarle el corazón. Al borde de la tumba 
 cantaron un último salmo, que sonó armoniosamente; las lágrimas asomaron a los 
 ojos del muchacho; rompió a llorar, y el llanto fue un sedante para su dolor. 
 Brilló el sol, espléndido, por encima de los verdes árboles; parecía decirle: 
 «No estés triste, Juan; ¡mira qué hermoso y azul es el cielo!. ¡Allá arriba está 
 tu padre pidiendo a Dios por tu bien!».

—Seré siempre bueno —dijo Juan—. De este modo, un día volveré a reunirme con 
 mi padre. ¡Qué alegría cuando nos veamos de nuevo! Cuántas cosas podré contarle 
 y cuántas me mostrará él, y me enseñará la magnificencia del cielo, como lo 
 hacía en la Tierra. ¡Oh, qué felices seremos!

Y se lo imaginaba tan a lo vivo, que asomó una sonrisa a sus labios. Los 
 pajarillos, posados en los castaños, dejaban oír sus gorjeos. Estaban alegres, a 
 pesar de asistir a un entierro, pero bien sabían que el difunto estaba ya en el 
 cielo, tenía alas mucho mayores y más hermosas que las suyas, y era dichoso, 
 porque acá en la Tierra había practicado la virtud; por eso estaban alegres. 
 Juan los vio emprender el vuelo desde las altas ramas verdes, y sintió el deseo 
 de lanzarse al espacio con ellos. Pero antes hizo una gran cruz de madera para 
 hincarla sobre la tumba de su padre, y al llegar la noche, la sepultura aparecía 
 adornada con arena y flores. Habían cuidado de ello personas forasteras, pues en 
 toda la comarca se tenía en gran estima a aquel buen hombre que acababa de 
 morir.

De madrugada hizo Juan su modesto equipaje y se ató al cinturón su pequeña 
 herencia: cincuenta florines y unos peniques en total; con ella se disponía a 
 correr mundo. Sin embargo, antes volvió al cementerio, y, después de rezar un 
 padrenuestro sobre la tumba dijo: ¡Adiós, padre querido! Seré siempre bueno, y 
 tú le pedirás a Dios que las cosas me vayan bien.

Al entrar en la campiña, el muchacho observó que todas las flores se abrían 
 frescas y hermosas bajo los rayos tibios del sol, y que se mecían al impulso de 
 la brisa, como diciendo: «¡Bienvenido a nuestros dominios! ¿Verdad que son 
 bellos?». Pero Juan se volvió una vez más a contemplar la vieja iglesia donde 
 recibiera de pequeño el santo bautismo, y a la que había asistido todos los 
 domingos con su padre a los oficios divinos, cantando hermosas canciones; en lo 
 alto del campanario vio, en una abertura, al duende del templo, de pie, con su 
 pequeña gorra roja, y resguardándose el rostro con el brazo de los rayos del sol 
 que le daban en los ojos. Juan le dijo adiós con una inclinación de cabeza; el 
 duendecillo agitó la gorra colorada y, poniéndose una mano sobre el corazón, con 
 la otra le envió muchos besos, para darle a entender que le deseaba un viaje muy 
 feliz y mucho bien.

Pensó entonces Juan en las bellezas que vería en el amplio mundo y siguió su 
 camino, mucho más allá de donde llegara jamás. No conocía los lugares por los 
 que pasaba, ni las personas con quienes se encontraba; todo era nuevo para él.

La primera noche hubo de dormir sobre un montón de heno, en pleno campo; otro 
 lecho no había. Pero era muy cómodo, pensó; el propio Rey no estaría mejor. Toda 
 la campiña, con el río, la pila de hierba y el cielo encima, formaban un hermoso 
 dormitorio. La verde hierba, salpicada de florecillas blancas y coloradas, hacía 
 de alfombra, las lilas y rosales silvestres eran otros tantos ramilletes 
 naturales, y para lavabo tenía todo el río, de agua límpida y fresca, con los 
 juncos y cañas que se inclinaban como para darle las buenas noches y los buenos 
 días. La luna era una lámpara soberbia, colgada allá arriba en el techo 
 infinito; una lámpara con cuyo fuego no había miedo de que se encendieran las 
 cortinas. Juan podía dormir tranquilo, y así lo hizo, no despertándose hasta que 
 salió el sol, y todas las avecillas de los contornos rompieron a cantar: 
 «¡Buenos días, buenos días! ¿No te has levantado aún?».

Tocaban las campanas, llamando a la iglesia, pues era domingo. Las gentes 
 iban a escuchar al predicador, y Juan fue con ellas; las acompañó en el canto de 
 los sagrados himnos, y oyó la voz del Señor; le parecía estar en la iglesia 
 donde había sido bautizado y donde había cantado los salmos al lado de su padre.

En el cementerio contiguo al templo había muchas tumbas, algunas de ellas 
 cubiertas de alta hierba. Entonces pensó Juan en la de su padre, y se dijo que 
 con el tiempo presentaría también aquel aspecto, ya que él no estaría allí para 
 limpiarla y adornarla. Se sentó, pues en el suelo, y se puso a arrancar la 
 hierba y enderezar las cruces caídas, volviendo a sus lugares las coronas 
 arrastradas por el viento, mientras pensaba: «Tal vez alguien haga lo mismo en 
 la tumba de mi padre, ya que no puedo hacerlo yo».

Ante la puerta de la iglesia había un mendigo anciano que se sostenía en sus 
 muletas; Juan le dio los peniques que guardaba en su bolso, y luego prosiguió su 
 viaje por el ancho mundo, contento y feliz.

Al caer la tarde, el tiempo se puso horrible, y nuestro mozo se dio prisa en 
 buscar un cobijo, pero no tardó en cerrar la noche oscura. Finalmente, llegó a 
 una pequeña iglesia, que se levantaba en lo alto de una colina. Por suerte, la 
 puerta estaba sólo entornada y pudo entrar. Su intención era permanecer allí 
 hasta que la tempestad hubiera pasado.

—Me sentaré en un rincón —dijo—, estoy muy cansado y necesito reposo.

Se sentó, pues, juntó las manos para rezar su oración vespertina y antes de 
 que pudiera darse cuenta, se quedó profundamente dormido y transportado al mundo 
 de los sueños, mientras en el exterior fulguraban los relámpagos y retumbaban 
 los truenos.

Se despertó a medianoche. La tormenta había cesado, y la luna brillaba en el 
 firmamento, enviando sus rayos de plata a través de las ventanas. En el centro 
 del templo había un féretro abierto, con un difunto, esperando la hora de 
 recibir sepultura. Juan no era temeroso ni mucho menos; nada le reprochaba su 
 conciencia, y sabía perfectamente que los muertos no hacen mal a nadie; los 
 vivos son los perversos, los que practican el mal. Mas he aquí que dos 
 individuos de esta clase estaban junto al difunto depositado en el templo antes 
 de ser confiado a la tierra. Se proponían cometer con él una fechoría: 
 arrancarlo del ataúd y arrojarlo fuera de la iglesia.

—¿Por qué quieren hacer esto? —preguntó Juan—. Es una mala acción. Dejen que 
 descanse en paz, en nombre de Jesús.

—¡Tonterías! —replicaron los malvados—. ¡Nos engañó! Nos debía dinero y no 
 pudo pagarlo; y ahora que ha muerto no cobraremos un céntimo. Por eso queremos 
 vengarnos. Vamos a arrojarlo como un perro ante la puerta de la iglesia.

—Sólo tengo cincuenta florines —dijo Juan—; es toda mi fortuna, pero se los 
 daré de buena gana si me prometen dejar en paz al pobre difunto. Yo me las 
 arreglaré sin dinero. Estoy sano y fuerte, y no me faltará la ayuda de Dios.

—Bien —replicaron los dos impíos—. Si te avienes a pagar su deuda no le 
 haremos nada, te lo prometemos.

Embolsaron el dinero que les dio Juan, y, riéndose a carcajadas de aquel 
 magnánimo infeliz, siguieron su camino.

Juan colocó nuevamente el cadáver en el féretro, con las manos cruzadas sobre 
 el pecho, e, inclinándose ante él, se alejó contento bosque a través.

En derredor, dondequiera que llegaban los rayos de luna filtrándose por entre 
 el follaje, veía jugar alegremente a los duendecillos, que no huían de él, pues 
 sabían que era un muchacho bueno e inocente; son sólo los malos, de quienes los 
 duendes no se dejan ver. Algunos no eran más grandes que el ancho de un dedo, y 
 llevaban sujeto el largo y rubio cabello con peinetas de oro. De dos en dos se 
 balanceaban en equilibrio sobre las abultadas gotas de rocío, depositadas sobre 
 las hojas y los tallos de hierba; a veces, una de las gotitas caía al suelo por 
 entre las largas hierbas, y el incidente provocaba grandes risas y alboroto 
 entre los minúsculos personajes. ¡Qué delicia! Se pusieron a cantar, y Juan 
 reconoció enseguida las bellas melodías que aprendiera de niño. Grandes arañas 
 multicolores, con argénteas coronas en la cabeza, hilaban, de seto a seto, 
 largos puentes colgantes y palacios que, al recoger el tenue rocío, brillaban 
 como nítido cristal a los claros rayos de la luna. El espectáculo duró hasta la 
 salida del sol. Entonces, los duendecillos se deslizaron en los capullos de las 
 flores, y el viento se hizo cargo de sus puentes y palacios, que volaron por los 
 aires convertidos en telarañas.

En éstas, Juan había salido ya del bosque cuando a su espalda resonó una 
 recia voz de hombre:

—¡Hola, compañero!, ¿adónde vamos?

—Por esos mundos de Dios —respondió Juan—. No tengo padre ni madre y soy 
 pobre, pero Dios me ayudará.

—También yo voy a correr mundo —dijo el forastero—. ¿Quieres que lo hagamos 
 en compañía?

—¡Bueno! —asintió Juan, y siguieron juntos. No tardaron en simpatizar, pues 
 los dos eran buenas personas. Juan observó muy pronto, empero, que el 
 desconocido era mucho más inteligente que él. Había recorrido casi todo el mundo 
 y sabía de todas las cosas imaginables.

El sol estaba ya muy alto sobre el horizonte cuando se sentaron al pie de un 
 árbol para desayunarse; y en aquel mismo momento se les acercó una anciana que 
 andaba muy encorvada, sosteniéndose en una muletilla y llevando a la espalda un 
 haz de leña que había recogido en el bosque. Llevaba el delantal recogido y 
 atado por delante, y Juan observó que por él asomaban tres largas varas de sauce 
 envueltas en hojas de helecho. Llegada adonde ellos estaban, resbaló y cayó, 
 empezando a quejarse lamentablemente; la pobre se había roto una pierna.

Juan propuso enseguida trasladar a la anciana a su casa; pero el forastero, 
 abriendo su mochila, dijo que tenía un ungüento con el cual, en un santiamén, 
 curaría la pierna rota, de tal modo que la mujer podría regresar a su casa por 
 su propio pie, como si nada le hubiese ocurrido. Sólo pedía, en pago, que le 
 regalase las tres varas que llevaba en el delantal.

—¡Mucho pides! —objetó la vieja, acompañando las palabras con un raro gesto 
 de la cabeza. No le hacía gracia ceder las tres varas; pero tampoco resultaba 
 muy agradable seguir en el suelo con la pierna fracturada. Le dio, pues, las 
 varas, y apenas el ungüento hubo tocado la fractura se incorporó la abuela y 
 echó a andar mucho más ligera que antes. Y todo por virtud de la pomada; pero 
 hay que advertir que no era una pomada de las que venden en la botica.

—¿Para qué quieres las varas? —preguntó Juan a su compañero.

—Son tres bonitas escobas —contestó el otro—. Me gustan, qué quieres que te 
 diga; yo soy así de extraño.

Y prosiguieron un buen trecho.

—¡Se está preparando una tormenta! —exclamó Juan, señalando hacia delante—. 
 ¡Qué nubarrones más cargados!

—No —respondió el compañero—. No son nubes, sino montañas, montañas altas y 
 magníficas, cuyas cumbres rebasan las nubes y están rodeadas de una atmósfera 
 serena. Es maravilloso, créeme. Mañana ya estaremos allí.

Pero no estaban tan cerca como parecía. Un día entero tuvieron que caminar 
 para llegar a su pie. Los oscuros bosques trepaban hasta las nubes, y habían 
 rocas enormes, tan grandes como una ciudad. Debía de ser muy cansado subir allá 
 arriba, y, así, Juan y su compañero entraron en la posada; tenían que descansar 
 y reponer fuerzas para la jornada que les aguardaba.

En la sala de la hostería se había reunido mucho público, pues estaba 
 actuando un titiritero. Acababa de montar su pequeño escenario, y la gente se 
 hallaba sentada en derredor, dispuesta a presenciar el espectáculo. En primera 
 fila estaba sentado un gordo carnicero, el más importante del pueblo, con su 
 gran perro mastín echado a su lado; el animal tenía aspecto feroz y los grandes 
 ojos abiertos, como el resto de los espectadores.

Empezó una linda comedia, en la que intervenían un rey y una reina, sentados 
 en un trono magnífico, con sendas coronas de oro en la cabeza y vestidos con 
 ropajes de larga cola, como corresponda a tan ilustres personajes. Lindísimos 
 muñecos de madera, con ojos de cristal y grandes bigotes, aparecían en las 
 puertas, abriéndolas y cerrándolas, para permitir la entrada de aire fresco. Era 
 una comedia muy bonita, y nada triste; pero he aquí que al levantarse la reina y 
 avanzar por la escena, sabe Dios lo que creerla el mastín, pero lo cierto es que 
 se soltó de su amo el carnicero, se plantó de un salto en el teatro y, cogiendo 
 a la reina por el tronco, ¡crac!, la despedazó en un momento. ¡Espantoso!

El pobre titiritero quedó asustado y muy contrariado por su reina, pues era 
 la más bonita de sus figuras; y el perro la había decapitado. Pero cuando, más 
 tarde, el público se retiró, el compañero de Juan dijo que repararía el mal, y, 
 sacando su frasco, untó la muñeca con el ungüento que tan maravillosamente había 
 curado la pierna de la vieja. Y, en efecto; no bien estuvo la muñeca untada, 
 quedó de nuevo entera, e incluso podía mover todos los miembros sin necesidad de 
 tirar del cordón; se habría dicho que era una persona viviente, sólo que no 
 hablaba. El hombre de los títeres se puso muy contento; ya no necesitaba 
 sostener aquella muñeca, que hasta sabía bailar por sí sola: ninguna otra figura 
 podía hacer tanto.

Por la noche, cuando todos los huéspedes estuvieron acostados, se oyeron unos 
 suspiros profundísimos y tan prolongados, que todo el mundo se levantó para ver 
 quién los exhalaba. El titiritero se dirigió a su teatro, pues de él salían las 
 quejas. Los muñecos, el rey y toda la comparsería estaban revueltos, y eran 
 ellos los que así suspiraban, mirando fijamente con sus ojos de vidrio, pues 
 querían que también se les untase un poquitín con la maravillosa pomada, como la 
 reina, para poder moverse por su cuenta. La reina se hincó de rodillas y, 
 levantando su magnífica corona, imploró:

—¡Quédate con ella, pero unta a mi esposo y a los cortesanos! Al pobre 
 propietario del teatro se le saltaron las lágrimas, pues la escena era en verdad 
 conmovedora. Fue en busca del compañero de Juan y le prometió toda la 
 recaudación de la velada siguiente si se avenía a untarle aunque sólo fuesen 
 cuatro o cinco muñecos; pero el otro le dijo que por toda recompensa sólo quería 
 el gran sable que llevaba al cinto; cuando lo tuvo, aplicó el ungüento a seis 
 figuras, las cuales empezaron a bailar enseguida, con tanta gracia, que las 
 muchachas de veras que lo vieron las acompañaron en la danza. Y bailaron el 
 cochero y la cocinera, el criado y la criada, y todos los huéspedes, hasta la 
 misma badila y las tenazas, si bien éstas se fueron al suelo a los primeros 
 pasos. Fue una noche muy alegre, desde luego.

A la mañana siguiente, Juan y su compañero de viaje se despidieron de la 
 compañía y echaron cuesta arriba por entre los espesos bosques de abetos. 
 Llegaron a tanta altura, que las torres de las iglesias se veían al fondo como 
 diminutas bayas rojas destacando en medio del verdor, y su mirada pudo 
 extenderse a muchas, muchas millas, hasta tierras que jamás habían visitado. 
 Tanta belleza y magnificencia nunca la había visto Juan; el sol parecía más 
 cálido en aquel aire puro; el mozo oía los cuernos de los cazadores resonando 
 entre las montañas, tan claramente, que las lágrimas asomaron a sus ojos y no 
 pudo por menos de exclamar: ¡Dios santo y misericordioso, quisiera besarte por 
 tu bondad con nosotros y por toda esa belleza que, para nosotros también, has 
 puesto en el mundo!

El compañero de viaje permanecía a su vez con las manos juntas contemplando, 
 por encima del bosque y las ciudades, la lejanía inundada por el sol. Al mismo 
 tiempo oyeron encima de sus cabezas un canto prodigioso, y al mirar a las 
 alturas descubrieron flotando en el espacio un cisne blanco que cantaba como 
 jamás oyeran hacer a otra ave. Pero aquellos sones fueron debilitándose 
 progresivamente, y el hermoso cisne, inclinando la cabeza, descendió con 
 lentitud y fue a caer muerto a sus pies.

—¡Qué alas tan espléndidas! —exclamó el compañero—. Mucho dinero valdrán, tan 
 blancas y grandes; ¡voy a llevármelas! ¿Ves ahora cómo estuve acertado al 
 hacerme con el sable?

Cortó las dos alas del cisne muerto y se las guardó.

Caminaron millas y millas montes a través, hasta que por fin vieron ante 
 ellos una gran ciudad, con cien torres que brillaban al sol cual si fuesen de 
 plata. En el centro de la población se alzaba un regio palacio de mármol 
 recubierto de oro; era la mansión del Rey.

Juan y su compañero no quisieron entrar enseguida en la ciudad, sino que se 
 quedaron fuera, en una posada, para asearse, pues querían tener buen aspecto al 
 andar por las calles. El posadero les contó que el Rey era una excelente 
 persona, incapaz de causar mal a nadie; pero, en cambio, su hija, ¡ay, Dios nos 
 guarde!, era una princesa perversa. Belleza no le faltaba, y en punto a 
 hermosura ninguna podía compararse con ella; pero, ¿de qué le servía?. Era una 
 bruja, culpable de la muerte de numerosos y apuestos príncipes. Permitía que 
 todos los hombres la pretendieran; todos podían presentarse, ya fuesen príncipes 
 o mendigos, lo mismo daba; pero tenían que adivinar tres cosas que ella se había 
 pensado. Se casaría con el que acertase, el cual sería Rey del país el día en 
 que su padre falleciese; pero el que no daba con las tres respuestas, era 
 ahorcado o decapitado. El anciano Rey, su padre, estaba en extremo afligido por 
 la conducta de su hija, mas no podía impedir sus maldades, ya que en cierta 
 ocasión prometió no intervenir jamás en los asuntos de sus pretendientes y 
 dejarla obrar a su antojo. Cada vez que se presentaba un príncipe para someterse 
 a la prueba, era colgado o le cortaban la cabeza; pero siempre se le había 
 prevenido y sabía bien a lo que se exponía. El viejo Rey estaba tan amargado por 
 tanta tristeza y miseria, que todos los años permanecía un día entero de 
 rodillas, junto con sus soldados, rogando por la conversión de la princesa; pero 
 nada conseguía. Las viejas que bebían aguardiente, en señal de duelo lo teñían 
 de negro antes de llevárselo a la boca; más no podían hacer.

—¡Qué horrible princesa! —exclamó Juan—. Una buena azotaina, he aquí lo que 
 necesita. Si yo fuese el Rey, pronto cambiaría.

De pronto se oyó un gran griterío en la carretera. Pasaba la princesa. Era 
 realmente tan hermosa, que todo el mundo se olvidaba de su maldad y se ponía a 
 vitorearla. La escoltaban doce preciosas doncellas, todas vestidas de blanca 
 seda y cabalgando en caballos negros como azabache, mientras la princesa montaba 
 un corcel blanco como la nieve, adornado con diamantes y rubíes; su traje de 
 amazona era de oro puro, y el látigo que sostenía en la mano relucía como un 
 rayo de sol, mientras la corona que ceñía su cabeza centelleaba como las 
 estrellitas del cielo, y el manto que la cubría estaba hecho de miles de 
 bellísimas alas de mariposas. Y, sin embargo, ella era mucho más hermosa que 
 todos los vestidos.

Al verla, Juan se puso todo colorado, por la sangre que afluyó a su rostro, y 
 apenas pudo articular una palabra; la princesa era exactamente igual que aquella 
 bella muchacha con corona de oro que había visto en sueños la noche de la muerte 
 de su padre. La encontró indeciblemente hermosa, y en el acto quedó enamorado de 
 ella. Era imposible, pensó, que fuese una bruja, capaz de mandar ahorcar o 
 decapitar a los que no adivinaban sus acertijos. «Todos están facultades para 
 solicitarla, incluso el más pobre de los mendigos; iré, pues, al palacio; no 
 tengo más remedio».

Todos insistieron en que no lo hiciese, pues sin duda correría la suerte de 
 los otros; también su compañero de ruta trató de disuadirlo, pero Juan, seguro 
 de que todo se resolvería bien, se cepilló los zapatos y la chaqueta, se lavó la 
 cara y las manos, se peinó el bonito cabello rubio y se encaminó a la ciudad y 
 al palacio.

—¡Adelante! —gritó el anciano Rey al llamar Juan a la puerta. La abrió el 
 mozo, y el Soberano salió a recibirlo, en bata de noche y zapatillas bordadas. 
 Llevaba en la cabeza la corona de oro, en una mano, el cetro, y en la otra, el 
 globo imperial.

—¡Un momento! —dijo, poniéndose el globo debajo del brazo para poder alargar 
 la mano a Juan. Pero no bien supo que se trataba de un pretendiente, prorrumpió 
 a llorar con tal violencia, que cetro y globo le cayeron al suelo y hubo de 
 secarse los ojos con la bata de dormir. ¡Pobre viejo Rey!

—No lo intentes —le dijo—, acabarás malamente, como los demás. Ven y verás le 
 que te espera —. Y condujo a Juan al jardín de recreo de la princesa.

¡Horrible espectáculo! De cada árbol colgaban tres o cuatro príncipes que, 
 habiendo solicitado a la hija del Rey, no habían acertado a contestar sus 
 preguntas. A cada ráfaga de viento matraqueaban los esqueletos, por lo que los 
 pájaros, asustados, nunca acudían al jardín; las flores estaban atadas a huesos 
 humanos, y en las macetas, los cráneos exhibían su risa macabra. ¡Qué extraño 
 jardín para una princesa!

—¡Ya lo ves! —dijo el Rey—. Te espera la misma suerte que a todos ésos. Mejor 
 es que renuncies. Me harías sufrir mucho, pues no puedo soportar estos horrores.

Juan besó la mano al bondadoso Monarca, y le dijo que sin duda las cosas 
 marcharían bien, pues estaba apasionadamente prendado de la princesa.

En esto llegó ella a palacio, junto con sus damas. El Rey y Juan fueron a su 
 encuentro, a darle los buenos días. Era maravilloso mirarla; tendió la mano al 
 mozo, y éste quedó mucho más persuadido aún de que no podía tratarse de una 
 perversa hechicera, como sostenía la gente. Pasaron luego a la sala del piso 
 superior, y los criados sirvieron confituras y pastas secas, pero el Rey estaba 
 tan afligido, que no pudo probar nada, además de que las pastas eran demasiado 
 duras para sus dientes.

Se convino en que Juan volvería a palacio a la mañana siguiente. Los jueces y 
 todo el consejo estarían reunidos para presenciar la marcha del proceso. Si la 
 cosa iba bien, Juan tendría que comparecer dos veces más; pero hasta entonces 
 nadie había acertado la primera pregunta, y todos habían perdido la vida.

A Juan no le preocupó ni por un momento la idea de cómo marcharían las cosas; 
 antes bien, estaba alegre, pensando tan sólo en la bella princesa, seguro de que 
 Dios le ayudaría; de qué manera, lo ignoraba, y prefería no pensar en ello. Iba 
 bailando por la carretera, de regreso a la posada, donde lo esperaba su 
 compañero.

El muchacho no encontró palabras para encomiar la amabilidad con que lo 
 recibiera la princesa y describir su hermosura. Anhelaba estar ya al día 
 siguiente en el palacio, para probar su suerte con el acertijo.

Pero su compañero meneó la cabeza, profundamente afligido.

—Te quiero bien —dijo—; confiaba en que podríamos seguir juntos mucho tiempo, 
 y he aquí que voy a perderte. ¡Mi pobre, mi querido Juan!, me dan ganas de 
 llorar, pero no quiero turbar tu alegría en esta última velada que pasamos 
 juntos. Estaremos alegres, muy alegres; mañana, cuando te hayas marchado, podré 
 llorar cuanto quiera.

Todos los habitantes de la ciudad se habían enterado de la llegada de un 
 nuevo pretendiente a la mano de la princesa, y una gran congoja reinaba por 
 doquier. Se cerró el teatro, las pasteleras cubrieron sus mazapanes con crespón, 
 el Rey y los sacerdotes rezaron arrodillados en los templos; la tristeza era 
 general, pues nadie creía que Juan fuera más afortunado que sus predecesores.

Al atardecer, el compañero de Juan preparó un ponche, y dijo a su amigo:

—Vamos a alegrarnos y a brindar por la salud de la princesa.

Pero al segundo vaso le entró a Juan una pesadez tan grande, que tuvo que 
 hacer un enorme esfuerzo para mantener abiertos los ojos, basta que quedó sumido 
 en profundo sueño. Su compañero lo levantó con cuidado de la silla y lo llevó a 
 la cama; luego, cerrada ya la noche, cogió las grandes alas que había cortado al 
 cisne y se las sujetó a la espalda. Se metió en el bolsillo la más grande de las 
 varas recibidas de la vieja de la pierna rota, abrió la ventana, y, echando a 
 volar por encima de la ciudad, se dirigió al palacio; allí se posó en un rincón, 
 bajo la ventana del aposento de la princesa.

En la ciudad reinaba el más profundo silencio. Dieron las doce menos cuarto 
 en el reloj, se abrió la ventana, y la princesa salió volando, envuelta en un 
 largo manto blanco y con alas negras, alejándose en dirección a una alta 
 montaña. El compañero de Juan se hizo invisible, para que la doncella no pudiese 
 notar su presencia, y se lanzó en su persecución; cuando la alcanzó, se puso a 
 azotarla con su vara, con tanta fuerza que la sangre fluía de su piel. ¡Qué 
 viajecito! El viento extendía el manto en todas direcciones, a modo de una gran 
 vela de barco a cuyo través brillaba la luz de la luna.

—¡Qué manera de granizar! —exclamaba la princesa a cada azote, y bien 
 empleado le estaba. Finalmente, llegó a la montaña y llamó. Se oyó un estruendo 
 semejante a un trueno; se abrió la montaña, y la hija del Rey entró, seguida del 
 amigo de Juan, que, siendo invisible, no fue visto por nadie. Siguieron por un 
 corredor muy grande y muy largo, cuyas paredes brillaban de manera extraña, 
 gracias a más de mil arañas fosforescentes que subían y bajaban por ellas, 
 refulgiendo como fuego. Llegaron luego a una espaciosa sala, toda ella 
 construida de plata y oro. Flores del tamaño de girasoles, rojas y azules, 
 adornaban las paredes; pero nadie podía cogerlas, pues sus tallos eran horribles 
 serpientes venenosas, y las corolas, fuego puro que les salía de las fauces. 
 Todo el techo se hallaba cubierto de luminosas luciérnagas y murciélagos de 
 color azul celeste, que agitaban las delgadas alas. ¡Qué espanto! En el centro 
 del piso había un trono, soportado por cuatro esqueletos de caballo, con 
 guarniciones hechas de rojas arañas de fuego; el trono propiamente dicho era de 
 cristal blanco como la leche, y los almohadones eran negros ratoncillos que se 
 mordían la cola unos a otros. Encima había un dosel hecho de telarañas color de 
 rosa, con incrustaciones de diminutas moscas verdes que refulgían cual piedras 
 preciosas. Ocupaba el trono un viejo hechicero, con una corona en la fea cabeza 
 y un cetro en la mano. Besó a la princesa en la frente y, habiéndole invitado a 
 sentarse a su lado, en el magnífico trono, mandó que empezase la música. Grandes 
 saltamontes negros tocaban la armónica, mientras la lechuza se golpeaba el 
 vientre, a falta de tambor. Jamás se ha visto tal concierto. Pequeños trasgos 
 negros con fuegos fatuos en la gorra danzaban por la sala. Sin embargo, nadie se 
 dio cuenta del compañero de Juan; colocado detrás del trono, pudo verlo y oírlo 
 todo.

Los cortesanos que entraron a continuación ofrecían, a primera vista, un 
 aspecto distinguido, pero observados de cerca, la cosa cambiaba. No eran sino 
 palos de escoba rematados por cabezas de repollo, a las que el brujo había 
 infundido vida y recubierto con vestidos bordados. Pero, ¡qué más daba! Su única 
 misión era de adorno.

Terminado el baile, la princesa contó al hechicero que se había presentado un 
 nuevo pretendiente, y le preguntó qué debía idear para plantearle el consabido 
 enigma cuando, al día siguiente, apareciese en palacio.

—Te diré —contestó—. Yo elegiría algo que sea tan fácil que ni siquiera se le 
 ocurra pensar en ello. Piensa en tu zapato; no lo adivinará. Entonces lo 
 mandarás decapitar, y cuando vuelvas mañana por la noche, no te olvides de 
 traerme sus ojos, pues me los quiero comer.

La princesa se inclinó profundamente y prometió no olvidarse de los ojos. El 
 brujo abrió la montaña, y ella emprendió el vuelo de regreso, siempre seguida 
 del compañero de Juan, el cual la azotaba con tal fuerza que ella se quejaba 
 amargamente de lo recio del granizo y se apresuraba cuanto podía para entrar 
 cuanto antes por la ventana de su dormitorio. Entonces el compañero de viaje se 
 dirigió a la habitación donde Juan dormía y, desatándose las alas, se metió en 
 la cama, pues se sentía realmente cansado.

Juan despertó de madrugada. Su compañero se levantó también y le contó que 
 había tenido un extraño sueño acerca de la princesa y de su zapato; y así, le 
 dijo que preguntase a la hija del Rey si por casualidad no era en aquella prenda 
 en la que había pensado. Pues esto era lo que había oído de labios del brujo de 
 la montaña.

—Lo mismo puede ser esto que otra cosa —dijo Juan—. Tal vez sea precisamente 
 lo que has soñado, pues confío en Dios misericordioso; Él me ayudará. Sea como 
 fuere, nos despediremos, pues si yerro no nos volveremos a ver.

Se abrazaron, y Juan se encaminó a la ciudad y al palacio. El gran salón 
 estaba atestado de gente; los jueces ocupaban sus sillones, con las cabezas 
 apoyadas en almohadones de pluma, pues tendrían que pensar no poco. El Rey se 
 levantó, se secó los ojos con un blanco pañuelo, y en el mismo momento entró la 
 princesa. Estaba mucho más hermosa aún que la víspera, y saludó a todos los 
 presentes con exquisita amabilidad. A Juan le tendió la mano, diciéndole:

—Buenos días.

Acto seguido, Juan hubo de adivinar lo que había pensado la princesa. Ella lo 
 miraba afablemente, pero en cuanto oyó de labios del mozo la palabra «zapato», 
 su rostro palideció intensamente, y un estremecimiento sacudió todo su cuerpo. 
 Sin embargo, no había remedio: ¡Juan había acertado!

¡Qué contento se puso el viejo Rey! Tanto, que dio una voltereta, tan 
 graciosa, que todos los cortesanos estallaron en aplausos, en su honor y en el 
 de Juan, por haber acertado la vez primera.

Su compañero tuvo también una gran alegría cuando supo lo ocurrido. En cuanto 
 a Juan, juntando las manos dio gracias a Dios, confiado en que no le faltaría 
 también su ayuda las otras dos veces.

Al día siguiente debía celebrarse la segunda prueba.

La velada transcurrió como la anterior. Cuando Juan se hubo dormido, el 
 compañero siguió a la princesa a la montaña, vapuleándola más fuertemente aún 
 que la víspera, pues se había llevado dos varas; nadie lo vio, y él, en cambio, 
 pudo oírlo todo. La princesa decidió pensar en su guante, y el compañero de 
 viaje se lo dijo a Juan, como si se tratase de un sueño. De este modo nuestro 
 mozo pudo acertar nuevamente, lo cual produjo enorme alegría en palacio. Toda la 
 Corte se puso a dar volteretas, como las vieran hacer al Rey el día anterior, 
 mientras la princesa, echada en el sofá, permanecía callada. Ya sólo faltaba que 
 Juan adivinase la tercera vez; si lo conseguía, se casaría con la bella 
 muchacha, y a la muerte del anciano Rey heredaría el trono imperial; pero si 
 fallaba, perdería la vida, y el brujo se comería sus hermosos ojos azules.

Aquella noche, Juan se acostó pronto; rezó su oración vespertina y durmió 
 tranquilamente, mientras su compañero, aplicándose las alas a la espalda, se 
 colgaba el sable del cinto y, tomando las tres varas, emprendía el vuelo hacia 
 palacio.

La noche era oscura como boca de lobo; arreciaba una tempestad tan 
 desenfrenada, que las telas volaban de los tejados, y los árboles del jardín de 
 los esqueletos se doblaban como cañas al empuje del viento. Los relámpagos se 
 sucedían sin interrupción, y retumbaba el trueno. Se abrió la ventana y salió la 
 princesa volando. Estaba pálida como la muerte, pero se reía del mal tiempo, 
 deseosa de que fuese aún peor; su blanco manto se arremolinaba en el aire cual 
 una amplia vela, mientras el amigo de Juan la azotaba furiosamente con las tres 
 varas, de tal modo que la sangre caía a gotas a la tierra, y ella apenas podía 
 sostener el vuelo. Por fin llegó a la montaña.

—¡Qué tormenta y qué manera de granizar! —exclamó—. Nunca había salido con 
 tiempo semejante.

—Todos los excesos son malos —dijo el brujo. Entonces ella le contó que Juan 
 había acertado por segunda vez; si al día siguiente acertaba también, habría 
 ganado, y ella no podría volver nunca más a la montaña ni repetir aquellas artes 
 mágicas; por eso estaba tan afligida.

—¡No lo adivinará! —exclamó el hechicero—. Pensaré algo que jamás pueda 
 ocurrírsele, a menos que sea un encantador más grande que yo. Pero ahora, ¡a 
 divertirnos!.

Y cogiendo a la princesa por ambas manos, bailaron con todos los pequeños 
 trasgos y fuegos fatuos que se hallaban en la sala; las rojas arañas saltaban en 
 las paredes con el mismo regocijo; se habría dicho el centelleo de flores de 
 fuego. Las lechuzas tamborileaban, silbaban los grillos, y los negros 
 saltamontes soplaban con todas sus fuerzas en las armónicas. ¡Fue un baile bien 
 animado!

Terminado el jolgorio, la princesa hubo de volverse, pues de lo contrario la 
 echarían de menos en palacio; el hechicero dijo que la acompañaría y harían el 
 camino juntos.

Emprendieron el vuelo en medio de la tormenta, y el compañero de Juan les 
 sacudió de lo lindo con las tres varas; nunca había recibido el brujo en las 
 espaldas una granizada como aquélla. Al llegar a palacio y despedirse de la 
 princesa, le dijo al oído:

—Piensa en mi cabeza.

Pero el amigo de Juan lo oyó, y en el mismo momento en que la hija del Rey 
 entraba en su dormitorio y el brujo se disponía a volverse, agarrándolo por la 
 luenga barba negra, ¡zas!, de un sablazo le separó la horrible cabeza de los 
 hombros, sin que el mago lograse verlo. Luego arrojó el cuerpo al lago, para 
 pasto de los peces, pero la cabeza sólo la sumergió en el agua y, envolviéndola 
 luego en su pañuelo, se dirigió a la posada y se acostó.

A la mañana entregó el envoltorio a Juan, diciéndole que no lo abriese hasta 
 que la princesa le preguntase en qué había pensado.

Había tanta gente en la amplia sala, que estaban, como suele decirse, como 
 sardinas en barril. El consejo en pleno aparecía sentado en sus poltronas de 
 blandos almohadones, y el anciano Rey llevaba un vestido nuevo; la corona de oro 
 y el cetro habían sido pulimentados, y todo presentaba aspecto de gran 
 solemnidad; sólo la princesa estaba lívida, y se había ataviado con un ropaje 
 negro como ala de cuervo; se habría dicho que asistía a un entierro.

—¿En qué he pensado? —preguntó a Juan. Por toda contestación, éste desató el 
 pañuelo, y él mismo quedó horrorizado al ver la fea cabeza del hechicero. Todos 
 los presentes se estremecieron, pues verdaderamente era horrible; pero la 
 princesa continuó erecta como una estatua de piedra, sin pronunciar palabra. Al 
 fin se puso de pie y tendió la mano a Juan, pues había acertado. Sin mirarlo, 
 dijo en voz alta, con un suspiro:

—¡Desde hoy eres mi señor! Esta noche se celebrará la boda.

—¡Eso está bien! —exclamó el anciano Rey—. ¡Así se hacen las cosas!

Todos los asistentes prorrumpieron en vítores, la banda de la guardia salió a 
 tocar por las calles, las campanas fueron echadas al vuelo, y las pasteleras 
 quitaron los crespones que cubrían sus tortas, pues reinaba general alegría. 
 Pusieron en el centro de la plaza del mercado tres bueyes asados, rellenos de 
 patos y pollos, y cada cual fue autorizado a cortarse una tajada; de las fuentes 
 fluyó dulce vino, y el que compraba una rosca en la panadería era obsequiado con 
 seis grandes bollos, ¡de pasas, además!

Al atardecer se iluminó toda la ciudad, y los soldados dispararon salvas con 
 los cañones, mientras los muchachos soltaban petardos; en el palacio se comía y 
 bebía, todo eran saltos y empujones, y los caballeros distinguidos bailaban con 
 las bellas señoritas; de lejos se les oía cantar:

¡Cuánta linda muchachita
que gusta bailar como torno de hilar!
Gira, gira, doncellita,
salta y baila sin parar,
hasta que la suela del zapato
se vaya a soltar!

Sin embargo, la princesa seguía aún embrujada y no podía sufrir a Juan. Pero 
 el compañero de viaje no había olvidado este detalle, y dio a Juan tres plumas 
 de las alas del cisne y una botellita que contenía unas gotas, diciéndole que 
 mandase colocar junto a la cama de la princesa un gran barril lleno de agua, y 
 que cuando ella se dispusiera a acostarse, le diese un empujoncito de manera que 
 se cayese al agua, en la cual la sumergiría por tres veces, después de haberle 
 echado las plumas y las gotas. Con esto quedaría desencantada y se enamoraría de 
 él.

Juan lo hizo tal y como su compañero le había indicado. La princesa dio 
 grandes gritos al zambullirse en el agua y agitó las manos, adquiriendo la 
 figura de un enorme cisne negro de ojos centelleantes; a la segunda zambullidura 
 salió el cisne blanco, con sólo un aro negro en el cuello. Juan dirigió una 
 plegaria a Dios; nuevamente sumergió el ave en el agua, y en el mismo instante 
 quedó convertida en la hermosísima princesa. Era todavía más bella que antes, y 
 con lágrimas en los maravillosos ojos le dio las gracias por haberla librado de 
 su hechizo.

A la mañana siguiente se presentó el anciano Rey con toda su Corte, y las 
 felicitaciones se prolongaron hasta muy avanzado el día. El primero en llegar 
 fue el compañero de viaje, con un bastón en la mano y el hato a la espalda. Juan 
 lo abrazó repetidamente y le pidió que no se marchase, sino que se quedase a su 
 lado, pues a él debía toda su felicidad. Pero el otro, meneando la cabeza, le 
 respondió con dulzura:

—No, mi hora ha sonado. No hice sino pagar mi deuda. ¿Te acuerdas de aquel 
 muerto con quien quisieron cebarse aquellos malvados? Diste cuanto tenías para 
 que pudiese descansar en paz en su tumba. Pues aquel muerto soy yo.

Y en el mismo momento desapareció.

La boda se prolongó un mes entero. Juan y la princesa se amaban 
 entrañablemente, y el anciano Rey vio aún muchos días felices, en los que pudo 
 sentar a sus nietecitos sobre sus rodillas y jugar con ellos con el cetro; pero 
 al fin Juan llegó a ser rey de todo el país.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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