El Elfo del Rosal

Hans Christian Andersen

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El Elfo del Rosal

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Texto núm. 722

Título: El Elfo del Rosal
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Elfo del Rosal

En el centro de un jardín crecía un rosal cuajado de rosas y en una de 
 ellas, la más hermosa de todas, habitaba un elfo tan pequeñín que ningún ojo 
 humano podía distinguirlo. Detrás de cada pétalo de la rosa tenía un dormitorio. 
 Era tan bien educado y tan guapo como pueda serlo un niño, y tenía alas que le 
 llegaban desde los hombros hasta los pies. ¡Oh, y qué aroma exhalaban sus 
 habitaciones, y qué claras y hermosas eran las paredes! No eran otra cosa sino 
 los pétalos de la flor, de color rosa pálido.

Se pasaba el día gozando de la luz del sol, volando de flor en flor, bailando 
 sobre las alas de la inquieta mariposa y midiendo los pasos que necesitaba dar 
 para recorrer todos los caminos y senderos que hay en una sola hoja de tilo. Son 
 lo que nosotros llamamos las nervaduras; para él eran caminos y sendas, ¡y no 
 poco largos! Antes de haberlos recorrido todos, se había puesto el sol; claro 
 que había empezado algo tarde.

Se enfrió el ambiente, cayó el rocío, mientras soplaba el viento; lo mejor 
 era retirarse a casa. El elfo echó a correr cuando pudo, pero la rosa se había 
 cerrado y no pudo entrar, y ninguna otra quedaba abierta. El pobre elfo se 
 asustó no poco. Nunca había salido de noche, siempre había permanecido en 
 casita, dormitando tras los tibios pétalos. ¡Ay, su imprudencia le iba a costar 
 la vida!

Sabiendo que en el extremo opuesto del jardín había una glorieta recubierta 
 de bella madreselva cuyas flores parecían trompetillas pintadas, decidió 
 refugiarse en una de ellas y aguardar la mañana.

Se trasladó volando a la glorieta. ¡Cuidado! Dentro había dos personas, un 
 hombre joven y guapo y una hermosísima muchacha; sentados uno junto al otro, 
 deseaban no tener que separarse en toda la eternidad; se querían con toda el 
 alma, mucho más de lo que el mejor de los hijos pueda querer a su madre y a su 
 padre.

—Y, no obstante, tenemos que separarnos —decía el joven. Tu hermano nos 
 odia; por eso me envía con una misión más allá de las montañas y los mares. 
 ¡Adiós, mi dulce prometida, pues lo eres a pesar de todo!

Se besaron, y la muchacha, llorando, le dio una rosa después de haber 
 estampado en ella un beso tan intenso y sentido que la flor se abrió. El elfo 
 aprovechó la ocasión para introducirse en ella, reclinando la cabeza en los 
 suaves pétalos fragantes; desde allí pudo oír perfectamente los adioses de la 
 pareja. Y se dio cuenta de que la rosa era prendida en el pecho del doncel. ¡Ah, 
 cómo palpitaba el corazón debajo! Eran tan violentos sus latidos, que el elfo no 
 pudo pegar el ojo.

Pero la rosa no permaneció mucho tiempo prendida en el pecho. El hombre la 
 tomó en su mano y, mientras caminaba solitario por el bosque oscuro, la besaba 
 con tanta frecuencia y fuerza, que por poco ahoga a nuestro elfo. Éste podía 
 percibir a través de la hoja el ardor de los labios del joven; y la rosa, por su 
 parte, se había abierto como al calor del sol más cálido de mediodía.

Se acercó entonces otro hombre, sombrío y colérico; era el perverso hermano de 
 la doncella. Sacando un afilado cuchillo de grandes dimensiones, lo clavó en el 
 pecho del enamorado mientras éste besaba la rosa. Luego le cortó la cabeza y la 
 enterró, junto con el cuerpo, en la tierra blanda del pie del tilo.

—Helo aquí olvidado y ausente —pensó aquel malvado—; no volverá jamás. Debía 
 emprender un largo viaje a través de montes y océanos. Es fácil perder la vida 
 en estas expediciones, y ha muerto. No volverá, y mi hermana no se atreverá a 
 preguntarme por él.

Luego, con los pies, acumuló hojas secas sobre la tierra mullida, y se marchó 
 a su casa a través de la noche oscura. Pero no iba solo, como creía; lo 
 acompañaba el minúsculo elfo, montado en una enrollada hoja seca de tilo que se 
 había adherido al pelo del criminal mientras enterraba a su víctima. Llevaba el 
 sombrero puesto, y el elfo estaba sumido en profundas tinieblas, temblando de 
 horror y de indignación por aquel abominable crimen.

El malvado llegó a casa al amanecer. Se quitó el sombrero y entró en el 
 dormitorio de su hermana. La hermosa y lozana doncella yacía en su lecho 
 soñando con aquél que tanto la amaba y que, según ella creía, se encontraba en 
 aquellos momentos caminando por bosques y montañas. El perverso hermano se 
 inclinó sobre ella con una risa diabólica, como sólo el demonio sabe reírse. 
 Entonces la hoja seca se le cayó del pelo, quedando sobre el cubrecamas sin que 
 él se diera cuenta. Luego salió de la habitación para acostarse unas horas. El 
 elfo saltó de la hoja y, entrándose en el oído de la dormida muchacha, le contó, 
 como en sueños, el horrible asesinato, describiéndole el lugar donde el hermano 
 lo había perpetrado y aquel en que yacía el cadáver. Le habló también del tilo 
 florido que crecía allí, y dijo:

—Para que no pienses que lo que acabo de contarte es 
 sólo un sueño, encontrarás sobre tu cama una hoja seca.

Y, efectivamente, al despertar ella la hoja estaba allí. ¡Oh, qué amargas 
 lágrimas vertió! ¡Y sin tener a nadie a quien poder confiar su dolor!

La ventana permaneció abierta todo el día; al elfo le hubiera sido fácil irse 
 a las rosas y a todas las flores del jardín; pero no tuvo valor para abandonar a 
 la afligida joven. En la ventana había un rosal de Bengala; se instaló en una de 
 sus flores y se estuvo contemplando a la pobre doncella. Su hermano se presentó 
 repetidamente en la habitación, alegre a pesar de su crimen; pero ella no osó 
 decirle una palabra de su cuita.

No bien hubo oscurecido, la joven salió disimuladamente de la casa, se 
 dirigió al bosque, al lugar donde crecía el tilo, y apartando las hojas y la 
 tierra no tardó en encontrar el cuerpo del asesinado. ¡Ah, cómo lloró, y cómo 
 rogó a Dios Nuestro Señor que le concediese la gracia de una pronta muerte!

Hubiera querido llevarse el cadáver a casa, pero al serle imposible cogió la 
 cabeza lívida, con los cerrados ojos, y besando la fría boca sacudió la tierra 
 adherida al hermoso cabello.

—¡La guardaré! —dijo, y después de haber cubierto el cuerpo con tierra y 
 hojas, volvió a su casa con la cabeza y una ramita de jazmín que florecía en el 
 sitio de la sepultura.

Llegada a su habitación, cogió la maceta más grande que pudo encontrar, 
 depositó en ella la cabeza del muerto, la cubrió de tierra y plantó en ella la 
 rama de jazmín.

—¡Adiós, adiós! —susurró el geniecillo, que, no pudiendo soportar por más 
 tiempo aquel gran dolor, voló a su rosa del jardín. Pero estaba marchita; sólo 
 unas pocas hojas amarillas colgaban aún del cáliz verde.

—¡Ah, qué pronto pasa lo bello y lo bueno! —suspiró el elfo. Por fin 
 encontró otra rosa y estableció en ella su morada, detrás de sus delicados y 
 fragantes pétalos.

Cada mañana se llegaba volando a la ventana de la desdichada muchacha, y 
 siempre encontraba a ésta llorando junto a su maceta. Sus amargas lágrimas caían 
 sobre la ramita de jazmín, la cual crecía y se ponía verde y lozana, mientras la 
 palidez iba invadiendo las mejillas de la doncella. Brotaban nuevas ramillas y 
 florecían blancos capullitos que ella besaba. El perverso hermano no cesaba de 
 reñirle, preguntándole si se había vuelto loca. No podía soportarlo, ni 
 comprender por qué lloraba continuamente sobre aquella maceta. Ignoraba qué ojos 
 cerrados y qué rojos labios se estaban convirtiendo allí en tierra. La muchacha 
 reclinaba la cabeza sobre la maceta, y el elfo de la rosa solía encontrarla allí 
 dormida; entonces se deslizaba en su oído y le contaba de aquel anochecer en la 
 glorieta, del aroma de la flor y del amor de los elfos; ella soñaba dulcemente. 
 Un día, mientras se hallaba sumida en uno de estos sueños, se apagó su vida, y 
 la muerte la acogió, misericordiosa. Se encontró en el cielo, junto al ser amado.

Y los jazmines abrieron sus blancas flores y esparcieron su maravilloso aroma 
 característico; era su modo de llorar a la muerta.

El mal hermano se apropió la hermosa planta florida y la puso en su 
 habitación, junto a la cama, pues era preciosa y su perfume una verdadera 
 delicia. La siguió el pequeño elfo de la rosa, volando de florecilla en 
 florecilla, en cada una de las cuales habitaba una almita, y les habló del joven 
 inmolado cuya cabeza era ahora tierra entre la tierra, y les habló también del 
 malvado hermano y de la desdichada hermana.

—¡Lo sabemos —decía cada alma de las flores—, lo sabemos! ¿No brotamos acaso 
 de los ojos y de los labios del asesinado? ¡Lo sabemos, lo sabemos! —y hacían 
 con la cabeza unos gestos significativos.

El elfo no lograba comprender cómo podían estarse tan quietas, y se fue 
 volando en busca de las abejas, que recogían miel, y les contó la historia del 
 malvado hermano, y las abejas lo dijeron a su reina, la cual dio orden de que, a 
 la mañana siguiente, dieran muerte al asesino.

Pero la noche anterior, la primera que siguió al 
 fallecimiento de la hermana, al quedarse dormido el malvado en su cama junto al 
 oloroso jazmín, se abrieron todos los cálices; invisibles, pero armadas de 
 ponzoñosos dardos, salieron todas las almas de las flores y, penetrando primero 
 en sus oídos, le contaron sueños de pesadilla; luego, volando a sus labios, le 
 hirieron en la lengua con sus venenosas flechas.

—¡Ya hemos vengado al muerto! —dijeron, y se retiraron 
 de nuevo a las flores blancas del jazmín.

Al amanecer y abrirse súbitamente la ventana del dormitorio, entraron el elfo 
 de la rosa con la reina de las abejas y todo el enjambre, que veníam a ejecutar 
 su venganza.

Pero ya estaba muerto; varias personas que rodeaban la 
 cama dijeron:

—El perfume del jazmín lo ha matado.

El elfo comprendió la venganza de las flores y lo explicó a la reina de las 
 abejas, y ella, con todo el enjambre, revoloteó zumbando en torno a la maceta. 
 No había modo de ahuyentar a los insectos, y entonces un hombre se llevó el 
 tiesto afuera; mas al picarle en la mano una de las abejas, soltó él la maceta, 
 que se rompió al tocar el suelo.

Entonces descubrieron el lívido cráneo, y supieron que el muerto que yacía en 
 el lecho era un homicida.

La reina de las abejas seguía zumbando en el aire y cantando la venganza de 
 las flores, y cantando al elfo de la rosa, y pregonando que detrás de la hoja 
 más mínima hay alguien que puede descubrir la maldad y vengarla.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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