El Gollete de la Botella

Hans Christian Andersen

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El Gollete de la Botella

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Texto núm. 731

Título: El Gollete de la Botella
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Gollete de la Botella

En una tortuosa callejuela, entre varias míseras casuchas, se alzaba una de 
 paredes entramadas, alta y desvencijada. Vivían en ella gente muy pobre; y lo 
 más mísero de todo era la buhardilla, en cuya ventanuco colgaba, a la luz del 
 sol, una vieja jaula abollada que ni siquiera tenía bebedero; en su lugar había 
 un gollete de botella puesto del revés, tapado por debajo con un tapón de corcho 
 y lleno de agua. Una vieja solterona estaba asomada al exterior; acababa de 
 adornar con prímulas la jaula donde un diminuto pardillo saltaba de uno a otro 
 palo cantando tan alegremente, que su voz resonaba a gran distancia.

«¡Ay, bien puedes tú cantar! —exclamó el gollete. Bueno, no es que lo dijera 
 como lo decimos nosotros, pues un casco de botella no puede hablar, pero lo 
 pensó a su manera, como nosotros cuando hablamos para nuestros adentros—. Sí, tú 
 puedes cantar, pues no te falta ningún miembro. Si tú supieras, como yo lo sé, 
 lo que significa haber perdido toda la parte inferior del cuerpo, sin quedarme 
 más que cuello y boca, y aun ésta con un tapón metido dentro... Seguro que no 
 cantarías. Pero vale más así, que siquiera tú puedas alegrarte. Yo no tengo 
 ningún motivo para cantar, aparte que no sé hacerlo; antes sí sabía, cuando era 
 una botella hecha y derecha, y me frotaban con un tapón. Era entonces una 
 verdadera alondra, me llamaban la gran alondra. Y luego, cuando vivía en el 
 bosque, con la familia del pellejero y celebraron la boda de su hija... Me 
 acuerdo como si fuese ayer. ¡La de aventuras que he pasado, y que podría 
 contarte! He estado en el fuego y en el agua, metida en la negra tierra, y he 
 subido a alturas que muy pocos han alcanzado, y ahí me tienes ahora en esta 
 jaula, expuesta al aire y al sol. A lo mejor te gustaría oír mi historia, aunque 
 no la voy a contar en voz alta, pues no puedo».

Y así el gollete de botella —hablando para sí, o por lo menos pensándolo para 
 sus adentros— empezó a contar su historia, que era notable de verdad. 
 Entretanto, el pajarillo cantaba su alegre canción, y abajo en la calle todo el 
 mundo iba y venía, pensando cada cual en sus problemas o en nada. Pero el 
 gollete de la botella recuerda que recuerda.

Vio el horno ardiente de la fábrica donde, soplando, le habían dado vida; 
 recordó que hacía un calor sofocante en aquel horno estrepitoso, lugar de su 
 nacimiento; que mirando a sus honduras le habían entrado ganas de saltar de 
 nuevo a ellas, pero que, poco a poco, al irse enfriando, se fue sintiendo bien y 
 a gusto en su nuevo sitio, en hilera con un regimiento entero de hermanos y 
 hermanas, nacidas todas en el mismo horno, aunque unas destinadas a contener 
 champaña y otras cerveza, lo cual no era poca diferencia. Más tarde, ya en el 
 ancho mundo, cabe muy bien que en una botella de cerveza se envase el exquisito 
 «lacrimae Christi», y que en una botella de champaña echen betún de calzado; 
 pero siempre queda la forma, como ejecutoria del nacimiento. El noble es siempre 
 noble, aunque por dentro esté lleno de betún.

Después de un rato, todas las botellas fueron embaladas, la nuestra con las 
 demás. No pensaba entonces ella que acabaría en simple gollete y que serviría de 
 bebedero de pájaro en aquellas alturas, lo cual no deja de ser una existencia 
 honrosa, pues siquiera se es algo. No volvió a ver la luz del día hasta que la 
 desembalaron en la bodega de un cosechero, junto con sus compañeras, y la 
 enjuagaron por primera vez, cosa que le produjo una sensación extraña. Se quedó 
 allí vacía y sin tapar, presa de un curioso desfallecimiento. Algo le faltaba, 
 no sabía qué a punto fijo, pero algo. Hasta que la llenaron de vino, un vino 
 viejo y de solera; la taparon y lacraron, pegándole a continuación un papel en 
 que se leía: «Primera calidad». Era como sacar sobresaliente en el examen; pero 
 es que en realidad el vino era bueno, y la botella, buena también. Cuando se es 
 joven, todo el mundo se siente poeta. La botella se sentía llena de canciones y 
 versos referentes a cosas de las que no tenía la menor idea: las verdes montañas 
 soleadas, donde maduran las uvas y donde las retozonas muchachas y los 
 bulliciosos mozos cantan y se besan. ¡Ah, qué bella es la vida! Todo aquello 
 cantaba y resonaba en el interior de la botella, lo mismo que ocurre en el de 
 los jóvenes poetas, que con frecuencia tampoco saben nada de todo aquello.

Un buen día la vendieron. El aprendiz del peletero fue enviado a comprar una 
 botella de vino «del mejor», y así fue ella a parar al cesto, junto con jamón, 
 salchichas y queso, sin que faltaran tampoco una mantequilla de magnífico 
 aspecto y un pan exquisito. La propia hija del peletero vació el cesto. Era 
 joven y linda; reían sus ojos azules, y una sonrisa se dibujaba en su boca, que 
 hablaba tan elocuentemente como sus ojos. Sus manos eran finas y delicadas, y 
 muy blancas, aunque no tanto como el cuello y el pecho. Se veía a la legua que 
 era una de las mozas más bellas de la ciudad, y, sin embargo, no estaba 
 prometida.

Cuando la familia salió al bosque, la cesta de la comida quedó en el regazo 
 de la hija; el cuello de la botella asomaba por entre los extremos del blanco 
 pañuelo; cubría el tapón un sello de lacre rojo, que miraba al rostro de la 
 muchacha. Pero no dejaba de echar tampoco ojeadas al joven marino, sentado a su 
 lado. Era un amigo de infancia, hijo de un pintor retratista. Acababa de pasar 
 felizmente su examen de piloto, y al día siguiente se embarcaba en una nave con 
 rumbo a lejanos países. De ello habían estado hablando largamente mientras 
 empaquetaban, y en el curso de la conversación no se había reflejado mucha 
 alegría en los ojos y en la boca de la linda hija del peletero.

Los dos jóvenes se metieron por el verde bosque, enzarzados en un coloquio. 
 ¿De qué hablarían? La botella no lo oyó, pues se había quedado en la cesta. Pasó 
 mucho rato antes de que la sacaran, pero cuando al fin, lo hicieron, habían 
 sucedido cosas muy agradables; todos los ojos estaban sonrientes, incluso los de 
 la hija, la cual apenas abría la boca, y tenía las mejillas encendidas como 
 rosas encarnadas.

El padre cogió la botella llena y el sacacorchos. Es extraño, sí, la 
 impresión que se siente cuando a una la descorchan por vez primera. Jamás olvidó 
 el cuello de la botella aquel momento solemne; al saltar el tapón le había 
 escapado de dentro un raro sonido, «¡plump!», seguido de un gorgoteo al caer el 
 vino en los vasos.

—¡Por la felicidad de los prometidos! —dijo el padre, y todos los vasos se 
 vaciaron hasta la última gota, mientras el joven piloto besaba a su hermosa 
 novia.

—¡Dichas y bendiciones! —exclamaron los dos viejos.

El mozo volvió a llenar los vasos.

—¡Por mi regreso y por la boda de hoy en un año! —brindó, y cuando los vasos 
 volvieron a quedar vacíos, levantando la botella, añadió—: ¡Has asistido al día 
 más hermoso de mi vida; nunca más volverás a servir!

Y la arrojó al aire.

Poco pensó entonces la muchacha que aún vería volar otras veces la botella; 
 y, sin embargo, así fue. La botella fue a caer en el espeso cañaveral de un 
 pequeño estanque que había en el bosque; el gollete recordaba aún perfectamente 
 cómo había ido a parar allí y cómo había pensado:

«Les di vino y ellos me devuelven agua cenagosa; su intención era buena, de 
 todos modos». No podía ya ver a la pareja de novios ni a sus regocijados padres, 
 pero durante largo rato los estuvo oyendo cantar y charlar alegremente. Llegaron 
 en esto dos chiquillos campesinos, que, mirando por entre las cañas, 
 descubrieron la botella y se la llevaron a casa. Volvía a estar atendida.

En la casa del bosque donde moraban los muchachos, la víspera había llegado 
 su hermano mayor, que era marino, para despedirse, pues iba a emprender un largo 
 viaje. Corría la madre de un lado para otro empaquetando cosas y más cosas; al 
 anochecer, el padre iría a la ciudad a ver a su hijo por última vez antes de su 
 partida, y a llevarle el último saludo de la madre. Había puesto ya en el hato 
 una botellita de aguardiente de hierbas aromáticas, cuando se presentaron los 
 muchachitos con la botella encontrada, que era mayor y más resistente. Su 
 capacidad era superior a la de la botellita, y el licor era muy bueno para el 
 dolor de estómago, pues entre otras muchas hierbas, contenía corazoncillo. Esta 
 vez no llenaron la botella con vino, como la anterior, sino con una poción 
 amarga, aunque excelente, para el estómago. La nueva botella reemplazó a la 
 antigua, y así reanudó aquélla sus correrías. Pasó a bordo del barco propiedad 
 de Peter Jensen, justamente el mismo en el que servía el joven piloto, el cual 
 no vio la botella, aparte que lo más probable es que no la hubiera reconocido ni 
 pensado que era la misma con cuyo contenido habían brindado por su noviazgo y su 
 feliz regreso.

Aunque no era vino lo que la llenaba, no era menos bueno su contenido. A 
 Peter Jensen lo llamaban sus compañeros «El boticario», pues a cada momento 
 sacaba la botella y administraba a alguien la excelente medicina —excelente para 
 el estómago, entendámonos—; y aquello duró hasta que se hubo consumido la última 
 gota. Fueron días felices, y la botella solía cantar cuando la frotaban con el 
 tapón. De entonces le vino el nombre de alondra, la alondra de Peter Jensen.

Había transcurrido un largo tiempo, y la botella había sido dejada, vacía, en 
 un rincón; mas he aquí que —si la cosa ocurrió durante el viaje de ida o el de 
 vuelta, la botella no lo supo nunca a punto fijo, pues jamás desembarcó— se 
 levantó una tempestad. Olas enormes negras y densas, se encabritaban, levantaban 
 el barco hasta las nubes y lo lanzaban en todas direcciones; se quebró el palo 
 mayor, un golpe de mar abrió una vía de agua, y las bombas resultaban inútiles. 
 Era una noche oscura como boca de lobo, y el barco se iba a pique; en el último 
 momento, el joven piloto escribió en una hoja de papel: «¡En el nombre de Dios, 
 naufragamos!». Estampó el nombre de su prometida, el suyo propio y el del buque, 
 metió el papel en una botella vacía que encontró a mano y, tapándola 
 fuertemente, la arrojó al mar tempestuoso. Ignoraba que era la misma que había 
 servido para llenar los vasos de la alegría y de la esperanza. Ahora flotaba 
 entre las olas llevando un mensaje de adiós y de muerte.

Se hundió el barco, y con él la tripulación, mientras la botella volaba como 
 un pájaro, llevando dentro un corazón, una carta de amor. Y salió el sol y se 
 puso de nuevo, y a la botella le pareció como si volviese a los tiempos de su 
 infancia, en que veía el rojo horno ardiente. Vivió períodos de calma y nuevas 
 tempestades, pero ni se estrelló contra una roca ni fue tragada por un tiburón.

Más de un año estuvo flotando al azar, ora hacia el Norte, ora hacia 
 Mediodía, a merced de las corrientes marinas. Por lo demás, era dueña de sí, 
 pero al cabo de un tiempo uno llega a cansarse incluso de esto.

La hoja escrita, con el último adiós del novio a su prometida, sólo duelo 
 habría traído, suponiendo que hubiese ido a parar a las manos a que iba 
 destinada. Pero, ¿dónde estaban aquellas manos, tan blancas cuando, allá en el 
 verde bosque, se extendían sobre la jugosa hierba el día del noviazgo? ¿Dónde 
 estaba la hija del peletero? ¿Dónde se hallaba su tierra, y cuál sería la más 
 próxima? La botella lo ignoraba; seguía en su eterno vaivén, y al fin se sentía 
 ya harta de aquella vida; su destino era otro. Con todo, continuó su viaje, 
 hasta que, finalmente, fue arrojada a la costa, en un país extraño. No 
 comprendía una palabra de lo que las gentes hablaban; no era la lengua que oyera 
 en otros tiempos, y uno se siente muy desvalido cuando no entiende el idioma.

Alguien recogió la botella y la examinó. Vieron que contenía un papel y lo 
 sacaron; pero, por muchas vueltas que le dieron nadie supo interpretar las 
 líneas escritas. Estaba claro que la botella había sido arrojada al mar 
 deliberadamente, y que en la hoja se explicaba el motivo de ello, pero nadie 
 supo leerlo, por lo que volvieron a introducir el pliego en el frasco, el cual 
 fue colocado en un gran armario de una espaciosa habitación de una casa 
 grandiosa.

Cada vez que llegaba un forastero sacaban la hoja, la desdoblaban y 
 manoseaban, con lo que el escrito, trazado a lápiz, iba borrándose 
 progresivamente y volviéndose ilegible; al fin nadie podía reconocer que aquello 
 fueran letras. La botella permaneció todavía otro año en el armario; luego la 
 llevaron al desván, donde se cubrió, de telarañas y de polvo. Allí recordaba 
 ella los días felices en que, en el bosque, contenía vino tinto, y aquellos 
 otros en que vagaba mecida por las olas, portadoras de un misterio, una carta, 
 un suspiro de despedida.

En el desván pasó veinte años, y quién sabe hasta cuándo hubiera seguido en 
 él, de no haber sido porque reconstruyeron la casa. Al quitar el techo salió la 
 botella; algo dijeron de ella los presentes, ¡pero cualquiera lo entendía! No se 
 aprende nada viviendo en el desván, aunque se esté en él veinte años.

«Si me hubiesen dejado en la habitación de abajo —pensó— de seguro que habría 
 aprendido la lengua»,

La levantaron y enjuagaron, y bien que lo necesitaba. Se sintió, entonces 
 diáfana y transparente, joven de nuevo como en días pretéritos; pero la hoja 
 escrita que estaba encerrada en su interior se estropeó completamente con él 
 lavado.

Llenaron el frasco de semillas, no sabía ella de qué clase. La taparon y 
 envolvieron, con lo que no vio ni un resquicio de luz, y no hablemos ya de sol y 
 luna; «cuando se va de viaje hay que poder ver algo», pensaba la botella. Pero 
 no pudo ver nada, aunque de todos modos hizo lo principal: viajar y llegar a 
 destino. Allí la desenvolvieron.

—¡Menudo trabajo se han tomado con ella en el extranjero —exclamó alguien—. 
 Y, a pesar de todo, seguramente se habrá rajado.

Pero no, no se había rajado. La botella comprendía todas las palabras que se 
 decían, pues lo hacían en la lengua que oyera en el horno vidriero, en casa del 
 bodeguero, en el verde bosque y luego en el barco: la única vieja y buena lengua 
 que ella podía comprender. Había llegado a su tierra natal, que saludó 
 alborozada. De puro gozo, por poco salta de las manos que la sostenían; apenas 
 se dio cuenta de que la descorchaban y vaciaban. La llevaron después a la 
 bodega, para que no estorbase, y allí se quedó, olvidada del todo. En casa es 
 donde se está mejor, aunque sea en la bodega. Jamás se le ocurrió. pensar cuánto 
 tiempo pasó en ella; llevaba ya allí varios años, bien apoltronada, cuando un 
 buen día bajaron unos individuos y se llevaron todas las botellas.

El jardín ofrecía un aspecto brillantísimo: lámparas encendidas colgaban en 
 guirnaldas, y faroles de papel relucían a modo de grandes tulipanes 
 transparentes. La noche era magnífica, y la atmósfera, quieta y diáfana; 
 brillaban las estrellas en un cielo de luna nueva; ésta se veía como una bola de 
 color grisazulado ribeteada de oro. Para quien tenía buena vista, resultaba 
 hermosísima.

Los senderos laterales estaban también algo iluminados, lo suficiente para no 
 andar por ellos a ciegas. Entre los setos habían colocado botellas, cada una con 
 una luz, y de su número formaba parte nuestra antigua conocida, destinada a 
 terminar un día en simple gollete, bebedero de pájaros. En aquel momento le 
 parecía todo infinitamente hermoso, pues volvía a estar en medio del verdor, 
 tomaba parte en la fiesta y el regocijo, oía el canto y la música, el rumor y el 
 zumbido de muchas voces humanas, especialmente las que llegaban de la parte del 
 jardín adornada con linternas de papel de colores. Cierto que ella estaba en uno 
 de los caminos laterales, pero justamente aquello daba oportunidad para 
 entregarse a los recuerdos. La botella, puesta de pie y sosteniendo la luz, 
 prestaba una utilidad y un placer, y así es como debe ser. En horas semejantes 
 se olvida uno hasta de los veinte años de reclusión en el desván.

Muy cerca de ella pasó una pareja solitaria, cogida del brazo, como aquellos 
 novios del bosque, el piloto y la hija del peletero. La botella tuvo la 
 impresión de que revivía la escena. Por el jardín paseaban los invitados, y 
 también gentes del pueblo deseosas de admirar aquella magnificencia. Entre éstas 
 paseaba una vieja solterona que había visto morir a todos sus familiares, aunque 
 no le faltaban amigos. Por su cabeza pasaban los mismos pensamientos que por la 
 mente de la botella: pensaba en el verde bosque y en una joven pareja de 
 enamorados; de todo había gozado, puesto que la novia era ella misma. Había sido 
 la hora más feliz de su vida, hora que no se olvida ya nunca, ni cuando se llega 
 a ser una vieja solterona. Pero ni ella reconoció la botella ni ésta a la 
 ex—prometida, y así es como andamos todos por el mundo, pasando unos al lado de 
 otros, hasta que volvemos a encontrarnos; eso les ocurrió a ellas, que vinieron 
 a encontrarse en la misma ciudad.

La botella salió del jardín para volver a la tienda del cosechero, donde otra 
 vez la llenaron de vino para el aeronauta que el próximo domingo debía elevarse 
 en globo. Un enorme hormiguero de personas se apretujaban para asistir al 
 espectáculo. Resonó la música de la banda militar y se efectuaron múltiples 
 preparativos; la botella lo vio todo desde una cesta donde se hallaba junto con 
 un conejo vivo, aunque medio muerto de miedo, porque sabía que se lo llevaban a 
 las alturas con el exclusivo objeto de soltarlo en paracaídas. La botella no 
 sabía de subidas ni de bajadas; vio cómo el globo iba hinchándose gradualmente, 
 y cuando ya alcanzó el máximo de volumen, comenzó a levantarse y a dar muestras 
 de inquietud. De pronto, cortaron las amarras que lo sujetaban, y el aeróstato 
 se elevó en el aire con el aeronauta, el cesto, la botella y el conejo. La 
 música rompió a tocar, y todos los espectadores gritaron «¡hurra!».

«¡Es gracioso esto de volar por los aires! —pensó la botella es otra forma de 
 navegar. No hay peligro de choques aquí arriba».

Muchos millares de personas seguían la aeronave con la mirada, entre ellas, 
 la vieja solterona, desde la abierta ventana de su buhardilla, de cuya pared 
 colgaba la jaula con el pardillo, que no tenía aún bebedero y debía contentarse 
 con una diminuta escudilla de madera. En la misma ventana había un tiesto con un 
 arrayán, que habían apartado algo para que no cayera a la calle cuando la mujer 
 se asomaba. Esta distinguía perfectamente al aeronauta en su globo, y pudo ver 
 cómo soltaba el conejo con el paracaídas y luego arrojaba la botella 
 proyectándola hacia lo alto. La vieja solterona poco sospechaba que la había 
 visto volar ya otra vez, aquel día feliz en el bosque, cuando era ella aún muy 
 jovencita.

A la botella no le dio tiempo de pensar; ¡fue tan inopinado aquello de 
 encontrarse de repente en el punto crucial de su existencia! Al fondo se 
 vislumbraban campanarios y tejados, y las personas no eran mayores que hormigas.

Luego se precipitó, a una velocidad muy distinta de la del conejo. Volteaba 
 en el aire, sintiéndose joven y retozona —estaba aún llena de vino hasta la 
 mitad—, aunque por muy poco tiempo. ¡Qué viaje! El sol le comunicaba su brillo, 
 toda la gente seguía con la vista su vuelo; el globo había desaparecido ya, y 
 pronto desapareció también la botella. Fue a caer sobre uno de los tejados, 
 haciéndose mil pedazos; pero los cascos llevaban tal impulso, que no se quedaron 
 en el lugar de la caída, sino que siguieron saltando y rodando hasta dar en el 
 patio, donde acabaron de desmenuzarse y desparramarse por el suelo. Sólo el 
 gollete quedó entero, cortado en redondo, como con un diamante.

—Podría servir de bebedero para un pájaro —dijo el hombre que habitaba en el 
 sótano; pero él no tenía pájaro ni jaula, y tampoco era cosa de comprarse uno y 
 otra sólo por el mero hecho de tener un cuello de botella apropiado para 
 bebedero. La vieja solterona de la buhardilla le encontraría aplicación, y he 
 aquí cómo el gollete fue a parar arriba, donde le pusieron un tapón de corcho, y 
 la parte que antes miraba al cielo fue ahora colocada hacia abajo. ¡Cambios bien 
 frecuentes en la vida! Lo llenaron de agua fresca y lo colgaron de la reja de la 
 jaula, por el exterior; y la avecilla se puso a cantar con tanto brío y 
 regocijo, que sus trinos resonaban a gran distancia.

—¡Ay, bien puedes tú cantar! —fue lo que dijo el gollete de la botella, el 
 cual no dejaba de ser una notabilidad, ya que había estado en el globo. Era todo 
 lo que se sabía de su historia. Colgado ahora en calidad de bebedero, oía los 
 rumores y los gritos de los transeúntes y las conversaciones de la vieja 
 solterona en su cuartucho. Es el caso que acababa de llegar una visita, una 
 amiga de su edad, y ambas se pusieron a charlar — no del gollete de la botella, 
 sino del mirto de la ventana.

—No te gastes dos escudos por la corona de novia de tu hija —decía la 
 solterona—; yo te daré una que he conservado, con flores magníficas. ¿Ves aquel 
 arbolillo de la ventana? Es un esqueje del arrayán que me regalaste el día en 
 que me prometí, para que al cabo de un año me tejiera la corona de novia; pero 
 ese día jamás llegó. Se cerraron los ojos destinados a iluminar mis gozos y mi 
 dicha en esta vida. Reposa ahora dulcemente en el fondo del mar, pobre alma mía. 
 El arbolillo se convirtió en un árbol viejo, pero yo envejecí más aún, y cuando 
 aquél se marchitó, corté la última de sus ramas verdes y la planté, y aquella 
 ramita se ha vuelto este arbolillo, que, al fin, será un adorno de novia, la 
 corona de tu hija.

Mientras pronunciaba estas palabras, gruesas lágrimas resbalaban por las 
 mejillas de la vieja solterona; hablaba del amigo de su juventud, de su noviazgo 
 en el bosque. Pensaba en el momento en que todos habían brindado por los 
 prometidos, pensaba en el primer beso —pero todo esto se lo callaba; ahora no 
 era sino una vieja solterona. ¡En tantas cosas pensó!—, pero ni por un momento 
 le vino a la imaginación que en la ventana había un recuerdo de aquellos días 
 venturosos, el gollete de la botella que había dicho «¡plump!» al saltar el 
 tapón con un estampido. Por su parte, él no la reconoció tampoco, pues aunque 
 hubiera podido seguir perfectamente la narración, no lo hizo. ¿Para qué? Estaba 
 sumido en sus propios pensamientos.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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El Traje Nuevo del Emperador — Cuento infantil

El Tullido — Cuento infantil

El Último Día — Cuento infantil

El Último Sueño del Viejo Roble — Cuento infantil

El Viejo Farol — Cuento infantil

El Yesquero — Cuento infantil

En el Corral — Cuento infantil

En el Cuarto de los Niños — Cuento infantil

En el Mar Remoto — Cuento infantil

Es la Pura Verdad — Cuento infantil

Guardado en el Corazón, y No Olvidado — Cuento infantil

Historia de una Madre — Cuento infantil

Historias del Sol — Cuento infantil

Holger el Danés — Cuento infantil

Ib y Cristinita — Cuento infantil

Juan el Bobo — Cuento infantil

La Aguja de Zurcir — Cuento infantil

La Campana — Cuento infantil

La Casa Vieja — Cuento infantil

La Dríade — Cuento infantil

La Espinosa Senda del Honor — Cuento infantil

La Familia de Hühnergrete — Cuento infantil

La Familia Feliz — Cuento infantil

La Gota de Agua — Cuento infantil

La Gran Serpiente de Mar — Cuento infantil

La Hija del Rey del Pantano — Cuento infantil

La Historia del Año — Cuento infantil

La Hoya de la Campana — Cuento infantil

La Hucha — Cuento infantil

La Llave de la Casa — Cuento infantil

La Margarita — Cuento infantil

La Mariposa — Cuento infantil

La Más Feliz — Cuento infantil

La Musa del Nuevo Siglo — Cuento infantil

La Niña de los Fósforos — Cuento infantil

La Niña Judía — Cuento infantil

La Niña que Pisoteó el Pan — Cuento infantil

La Pareja de Enamorados — Cuento infantil

La Pastora y el Deshollinador — Cuento infantil

La Piedra Filosofal — Cuento infantil

La Princesa del Guisante — Cuento infantil

La Pulga y el Profesor — Cuento infantil

La Reina de las Nieves — Cuento infantil

La Rosa Más Bella del Mundo — Cuento infantil

La Sirenita — Cuento infantil

La Sombra — Cuento infantil

La Suerte Puede Estar en un Palito — Cuento infantil

La Tempestad Cambia los Rótulos — Cuento infantil

La Tetera — Cuento infantil

La Tía — Cuento infantil

La Última Perla — Cuento infantil

La Vela de Sebo — Cuento infantil

La Vieja Campana de la Iglesia — Cuento infantil

La Vieja Losa Sepulcral — Cuento infantil

La Virgen de los Ventisqueros — Cuento infantil

Las Aventuras del Cardo — Cuento infantil

Las Cigüeñas — Cuento infantil

Las Flores de la Pequeña Ida — Cuento infantil

Las Habichuelas Mágicas — Cuento infantil

Las Velas — Cuento infantil

Lo Más Increíble — Cuento infantil

Lo que Contaba la Vieja Juana — Cuento infantil

Lo que Dijo Toda la Familia — Cuento infantil

Lo que el Viento Cuenta de Valdemar Daae y de sus Hijas — Cuento infantil

Lo que Hace el Padre Bien Hecho Está — Cuento infantil

Lo que se Puede Inventar — Cuento infantil

Los Campeones de Salto — Cuento infantil

Los Chanclos de la Suerte — Cuento infantil

Los Cisnes Salvajes — Cuento infantil

Los Corredores — Cuento infantil

Los Días de la Semana — Cuento infantil

Los Fuegos Fatuos Están en la Ciudad, Dijo la Reina del Pantano — Cuento infantil

Los Trapos Viejos — Cuento infantil

Los Vecinos — Cuento infantil

Los Verdezuelos — Cuento infantil

Los Zapatos Rojos — Cuento infantil

¡No Era Buena Para Nada! — Cuento infantil

Pedro, Perico y Pedrín — Cuento infantil

Pegaojos — Cuento infantil

Pluma y Tintero — Cuento infantil

Psiquis — Cuento infantil

Pulgarcita — Cuento infantil

¡Qué hermosa! — Cuento infantil

Rompenieves — Cuento infantil

Sopa de Palillo de Morcilla — Cuento infantil

Tía Dolor de Muelas — Cuento infantil

Tiene que Haber Diferencias — Cuento infantil

Un Tramo de la Sarta de Perlas — Cuento infantil

Una Historia — Cuento infantil

Una Historia de las Dunas — Cuento infantil

Una Hoja del Cielo — Cuento infantil

Una Rosa de la Tumba de Homero — Cuento infantil

Vänö y Glänö — Cuento infantil

Visión del Baluarte — Cuento infantil