El Hada del Saúco

Hans Christian Andersen

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El Hada del Saúco

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Texto núm. 743

Título: El Hada del Saúco
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de junio de 2016

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Hada del Saúco

Érase una vez un chiquillo que se había resfriado. Cuando estaba fuera de 
 casa se había mojado los pies, nadie sabía cómo, pues el tiempo era 
 completamente seco. Su madre lo desnudó y acostó, y, pidiendo la tetera, se 
 dispuso a prepararle una taza de té de saúco, pues esto calienta. En esto vino 
 aquel viejo señor tan divertido que vivía solo en el último piso de la casa. No 
 tenía mujer ni hijos pero quería a los niños, y sabía tantos cuentos e historias 
 que daba gusto oírlo.

—Ahora vas a tomarte el té —dijo la madre al pequeño— y a lo mejor te 
 contarán un cuento, además.

—Lo haría si supiese alguno nuevo —dijo el viejo con un gesto amistoso—. 
 Pero, ¿cómo se ha mojado los pies este rapaz? —preguntó.

—¡Eso digo yo! —contestó la madre—. ¡Cualquiera lo entiende!

—¿Me contarás un cuento? —pidió el niño.

—¿Puedes decirme exactamente —pues debes saberlo— qué profundidad tiene el 
 arroyo del callejón por donde vas a la escuela?

—Me llega justo a la caña de las botas —respondió el pequeño—, pero sólo si 
 me meto en el agujero hondo.

—Conque así te mojaste los pies, ¿eh? —dijo el viejo—. Bueno, ahora tendría 
 que contarte un cuento, pero el caso es que ya no sé más.

—Pues invéntese uno nuevo —replicó el chiquillo—. Dice mi madre que de todo 
 lo que observa saca usted un cuento, y de todo lo que toca, una historia.

—Sí, pero esos cuentos e historias no sirven. Los de verdad, vienen por sí 
 solos, llaman a la frente y dicen: ¡aquí estoy!

—¿Llamarán pronto? —preguntó el pequeño. La madre se echó a reír, puso té de 
 saúco en la tetera y le vertió agua hirviendo.

—¡Cuente, cuente!

—Lo haré, si el cuento quiere venir por sí solo, pero son muy remilgados. 
 Sólo se presentan cuando les viene en gana. ¡Espera! —añadió—. ¡Ya lo tenemos! 
 Escucha, hay uno en la tetera.

El pequeño dirigió la mirada a la tetera; la tapa se levantaba, y las flores 
 de saúco salían del cacharro, tiernas y blancas; proyectaron grandes ramas 
 largas, y hasta del pitorro salían, esparciéndose en todas direcciones y 
 creciendo sin cesar.

Era un espléndido saúco, un verdadero árbol, que llegó hasta la cama, 
 apartando las cortinas. Era todo él un cuajo de flores olorosas, y en el centro 
 había una anciana de bondadoso aspecto, extrañamente vestida. Todo su ropaje era 
 verde, como las hojas del saúco, lleno de grandes flores blancas. A primera 
 vista no se distinguía si aquello era tela o verdor y flores vivas.

—¿Cómo se llama esta mujer? —preguntó el niño.

«Verás: los romanos y griegos —respondió el viejo— la llamaban Dríada, pero 
 esta palabra no la entendemos nosotros. Allá en Nyboder le damos otro nombre 
 mejor; la llamamos "mamita saúco", y has de fijarte en esto. Escucha y contempla 
 el espléndido saúco. Hay uno como él, florido también, allá abajo; crecía en un 
 ángulo de una era pequeña y humilde. Un mediodía dos ancianos se habían sentado 
 al sol, bajo aquel árbol. Eran un marino muy viejo y su mujer, que no lo era 
 menos. Tenían ya bisnietos, y pronto celebrarían las bodas de oro, aunque apenas 
 se acordaban ya del día de su boda; el hada, desde el árbol, parecía tan 
 satisfecha como esta de aquí.

—Yo sé cuándo son sus bodas de oro —dijo; pero los viejos no la oyeron; 
 hablaban de tiempos pasados.

—¿Te acuerdas? —decía el viejo marino—. ¿Te acuerdas de cuando éramos niños y 
 corríamos y jugábamos en esta misma era? Plantábamos tallitos en el suelo y 
 hacíamos un jardín.

—Sí —replicó la anciana—, lo recuerdo bien. Regábamos los tallos; uno e ellos 
 era una rama de saúco, que echó raíces y sacó verdes brotes y se convirtió en un 
 árbol grande y espléndido; este mismo bajo el cual estamos.

—Sí, esto es —dijo él—; y allí en la esquina había un gran barreño; en él 
 flotaba mi barca. Yo mismo me la había tallado. ¡Qué bien navegaba! Pero pronto 
 lo haría yo por otros mares.

—Sí, pero antes fuimos a la escuela y aprendimos unas cuantas cosas prosiguió 
 ella— Y luego nos prometieron. Los dos llorábamos, pero aquella tarde fuimos, 
 cogidos de la mano, a la Torre Redonda, para ver el ancho mundo que se extiende 
 más allá de Copenhague y del océano. Después nos fuimos a Frederiksberg, donde 
 el Rey y la Reina paseaban por los canales en su embarcación de gala.

—Pero pronto me tocó a mí navegar por otros lugares, durante muchos años. Fui 
 lejos, muy lejos, en el curso de largos viajes.

—Sí, ¡cuántas lágrimas me costaste! —dijo ella—. Creí que habías muerto; te 
 veía en el fondo del mar, sepultado en el fango. ¡Cuántas noches me levanté para 
 ver si la veleta giraba! Sí, giraba, pero tú no volvías. Me acuerdo de un día 
 que estaba lloviendo a cántaros, el basurero se paró frente a la puerta de la 
 casa donde yo servía. ¡Era un tiempo espantoso! Yo salí con el cubo de basura y 
 me quedé en la puerta, y mientras aguardaba allí se me acercó el cartero y me 
 dio una carta, una carta tuya. ¡Dios mío, lo que había viajado aquel sobre! Lo 
 abrí y leí la carta, llorando y riendo a la vez. ¡Estaba tan contenta! Decía el 
 papel que te hallabas en tierras cálidas, donde crecía el café. ¡Qué país más 
 maravilloso debe ser! ¡Me contabas tantas cosas! Y yo las estaba viendo mientras 
 la lluvia caía sin cesar, de pie yo con mi cubo de basura. Alguien me cogió por 
 el talle...

—Pero tú le propinaste un buen bofetón, muy sonoro por cierto.

—No sabía que fueses tú. Habías llegado junto con la carta y ¡estabas tan 
 guapo! —y todavía lo eres—. Llevabas en el bolsillo un largo pañuelo de seda 
 amarillo, y un sombrero nuevo. ¡Qué elegante ibas! ¡Dios mío y qué tiempo hacía, 
 y cómo estaba la calle!

—Entonces nos casamos —dijo él—, ¿te acuerdas? ¿Y de cuándo vino el primer 
 hijo, y después María y Niels, y Pedro, y Juan, y Cristián?

—Sí, y todos crecieron y se hicieron personas como Dios manda, a quienes todo 
 el mundo aprecia.

—Y sus hijos han tenido ya hijos a su vez —dijo el viejo—. Nuestros 
 bisnietos; hay buena semilla. ¿No fue en este tiempo del año cuando nos casamos?

—Sí, justamente es hoy el día de sus bodas de oro —intervino el hada del 
 sabucal, metiendo la cabeza entre los dos viejos, los cuales pensaron que era la 
 vecina que les hacía señas. Se miraron a los ojos y se cogieron de las manos.

Al poco rato se presentaron los hijos y los nietos; todos sabían muy bien que 
 eran las bodas de oro; ya los habían felicitado, pero los viejos se habían 
 olvidado, mientras se acordaban muy bien de lo ocurrido tantos años antes. El 
 saúco exhalaba un intenso aroma, y el sol, cerca ya de la puerta, daba a la cara 
 de los abuelos. Los dos tenían rojas las caras, y el más pequeño de sus nietos 
 bailaba a su alrededor, gritando, alegre, que habría cena de fiesta: comerían 
 patatas calientes. Y el hada asentía desde el árbol y se sumaba a los hurras de 
 los demás».

—Pero esto no es un cuento —observó el chiquillo, que escuchaba la narración.

—Tú lo sabrás mejor —replicó el viejo señor que contaba—. Lo preguntaremos al 
 hada del saúco.

—No fue un cuento —dijo ésta—; el cuento viene ahora. Las más bellas leyendas 
 surgen de la realidad; de otro modo, mi hermoso saúco no podría haber salido de 
 la tetera.

Y, sacando de la cama al chiquillo, lo estrechó contra su pecho, y las ramas 
 cuajadas de flores se cerraron en torno a los dos. Quedaron ellos rodeados de 
 espesísimo follaje, y el hada se echó a volar por los aires. ¡Qué indecible 
 hermosura!

El hada se había transformado en una linda muchachita, pero su vestido seguía 
 siendo de la misma tela verde, salpicada de flores blancas, que llevaba en el 
 saúco. En el pecho lucía una flor de saúco de verdad, y alrededor de su rubia 
 cabellera ensortijada, una guirnalda de las mismas flores. Sus ojos eran grandes 
 y azules, y era maravilloso mirarlos. Ella y el chiquillo se besaron, y entonces 
 quedaron de igual edad, sintiendo las mismas alegrías.

Cogidos de la mano salieron de entre el follaje, y de pronto se encontraron 
 en el espléndido jardín de la casa paterna; en medio del verde césped, el bastón 
 del padre aparecía atado a una estaquilla. Para los pequeñuelos había vida en 
 aquel bastón; no bien se hubieron montado en él, el reluciente pomo se convirtió 
 en una magnífica cabeza de caballo, con larga y negra melena ondulante, y de la 
 caña salieron cuatro patas esbeltas y vigorosas; el animal era robusto y 
 valiente. Se echaron a cabalgar a galope por el césped.

—¡Olé!, correremos muchas millas —dijo el muchacho—; iremos a la finca donde 
 estuvimos el año pasado.

Y venga cabalgar alrededor del césped, mientras la muchacha, que, como 
 sabemos, era el hada del saúco, gritaba:

—Ya estamos llegando. ¿Ves la casa de campo, con el gran horno que parece un 
 gigantesco huevo que sale de la pared y da al camino?

El saúco extiende sus ramas por encima, y el gallo va de un lado a otro, 
 escarbando el suelo para sus gallinas. ¡Mira cómo se pavonea! Ahora estamos 
 cerca de la iglesia, en la cumbre de la colina, entre corpulentos robles, uno de 
 los cuales está medio muerto. Y ahora llegamos a la herrería, donde arde el 
 fuego, y los hombres, medio desnudos, golpean con sus martillos esparciendo una 
 lluvia de chispas. ¡Adelante, camino de la casa de los señores!

Y todo lo que iba nombrando la chiquilla montada en el bastón, lo veía el 
 niño, a pesar de que no se movían del prado. Jugaron luego en el camino lateral 
 y plantaron un jardincito en la tierra; ella se sacó una flor de saúco del 
 cabello y la plantó; y creció como hiciera aquel que habían plantado los viejos 
 cuando niños ya. Iban cogidos de la mano, como los abuelos hicieron de pequeños, 
 pero no se encaminaron a la Torre Redonda ni al jardín de Frederiksberg, sino 
 que la muchacha sujetó al niño por la cintura y se echaron a volar por toda 
 Dinamarca; y llegó la primavera, y luego el verano, el tiempo de la cosecha y, 
 finalmente, el invierno; y miles de imágenes se pintaban en los ojos y el 
 corazón del niño, mientras la muchachita cantaba:

—¡Jamás olvidarás esto!

En todo el curso del vuelo, el saúco estuvo exhalando su aroma suave y 
 delicioso. Bien observaba el niño las rosas y las hayas verdes, pero el sabucal 
 olía con mayor intensidad aún, pues sus hojas pendían del corazón de la niña, y 
 sobre él reclinaba el pequeño a menudo la cabeza durante el vuelo.

—¡Qué hermoso es esto en primavera! —exclamó la muchacha; y se encontraron en 
 el bosque de hayas en pleno reverdecer, con olorosas asperillas al pie de los 
 árboles y rosados anemones entre la hierba—. ¡Ah!, ¿por qué no será siempre 
 primavera en los perfumados hayales de Dinamarca?

—¡Qué espléndido es aquí el verano! —exclamó ella, mientras pasaban por 
 delante de viejos castillos del tiempo de los caballeros, cuyos rojos muros y 
 recortados frontones se reflejaban en los canales donde nadaban cisnes, y a lo 
 largo de los cuales se extendían antiguas y frescas avenidas. En los campos, las 
 mieses ondeaban como el mar; en los ribazos crecían flores rojas y amarillas, y 
 en los setos prosperaba el lúpulo silvestre y la florida enredadera. Al 
 anochecer se remontó la luna, grande y redonda; los montones de heno de los 
 prados esparcían su agradable fragancia.

—¡Esto no se olvida nunca!

—Es magnífico aquí el otoño —volvió a exclamar la muchachita. El aire era aún 
 más alto y más azul, y el bosque presentaba una bellísima combinación de tonos 
 rojos, amarillos y verdes. Pasaban corriendo perros de caza, grandes bandadas de 
 aves salvajes volaban gritando por encima de los sepulcros megalíticos, 
 recubiertos de zarzamoras, que proyectaban sus sarmientos en torno a las 
 vetustas piedras. El mar era de un azul negruzco y aparecía salpicado de barcos 
 de vela, y en la era mujeres maduras, doncellas y niños, recogían lúpulo y lo 
 metían en un gran tonel; los jóvenes cantaban canciones, mientras los viejos 
 narraban cuentos de duendes y gnomos. ¿Dónde podía estarse mejor?

—¡Qué hermoso es aquí el invierno! —repitió la niña—. Todos los árboles 
 estaban cubiertos de escarcha, como blancos corales; la nieve crepitaba bajo los 
 pies, como si se llevasen siempre zapatos nuevos, y en el cielo se sucedían las 
 lluvias de estrellas. En la sala estaba encendido el árbol de Navidad; había 
 regalos y buen humor; en las casas de labranza resonaba el violín, y rebanadas 
 de manzana caían a la sartén.

Hasta los niños más pobres decían:

—¡Qué hermoso es el invierno!

Y sí, era hermoso; y la muchachita enseñaba al niño todas las cosas; el saúco 
 seguía exhalando su fragancia, y la bandera roja con la cruz blanca seguía 
 ondeando; aquella bandera bajo la cual había navegado el viejo marino de Nyboder.

El niño se hizo un mozo y tuvo que salir al ancho mundo, lejos, a las tierras 
 cálidas, donde crece el café. Pero al despedirse, la muchacha se desprendió del 
 pecho una flor de saúco y se la dio como recuerdo. Él la puso cuidadosamente en 
 su libro de cánticos, y siempre que lo abría en tierras extrañas, lo hacía en la 
 página donde guardaba la flor; y cuanto más la contemplaba, más verde se ponía 
 ella. Le parecía al mozo respirar el aroma de los bosques patrios, y veía 
 claramente a la muchacha que lo miraba por entre los pétalos con aquellos ojos 
 suyos azules y límpidos; y susurraba:

—¡Qué hermosos son aquí la primavera, el verano, el otoño y el invierno!

Y centenares de imágenes cruzaban su mente.

Así transcurrieron muchos años; el muchacho era ya un anciano, y estaba 
 sentado con su anciana esposa bajo un árbol en flor. Se habían cogido de las 
 manos, como el bisabuelo y la bisabuela de Nyboder, y, lo mismo que ellos, 
 hablaban de los tiempos pretéritos y de las bodas de oro. La muchachita de ojos 
 azules y de las flores de saúco en el pelo, desde lo alto del árbol, inclinaba 
 la cabeza con gesto de aprobación y decía:

—Hoy celebran sus bodas de oro.

Sacándose luego dos flores de su corona, las besó, y ellas relucieron primero 
 como plata y después como oro; y cuando las puso en las cabezas de los ancianos, 
 cada flor se transformó en una áurea corona. Y allí seguían los dos, semejantes 
 a un rey y una reina, bajo el árbol fragante; y él contaba a su anciana esposa 
 la historia del hada del sabucal, igual que se la habían contado antes a él, 
 cuando era un chiquillo; y los dos convinieron en que en aquella historia había 
 muchas cosas que corrían parejas con la propia; y lo que más se parecía era lo 
 que más les gustaba.

—Así es —dijo la muchachita del árbol—. Algunos me llaman hada, otros Dríada, 
 pero en realidad mi nombre es Recuerdo. Yo soy la que vive en el árbol, que 
 crece y crece continuamente. Puedo pensar en lo pasado y contarlo. Déjame ver si 
 conservas aún tu flor.

El viejo abrió su libro de cánticos, y allí estaba la flor de saúco, fresca y 
 lozana como si acabase de cogerla; y el Recuerdo hizo un gesto de aprobación, y 
 los dos ancianos. Con las coronas de oro en la cabeza, siguieron sentados al sol 
 poniente. Cerraron los ojos y... bueno, el cuento se ha terminado.

El chiquillo yacía en su cama; ¿había sido aquello un sueño, o realmente le 
 habían contado un cuento? Sobre la mesa se veía la tetera, pero de ella no salía 
 ningún saúco, y el anciano señor del piso alto se dirigía a la puerta para 
 marcharse.

—¡Qué bonito ha sido! —dijo el pequeñuelo—. ¡Madre, he estado en las tierras 
 cálidas!

—No me extraña —respondió la madre—. Cuando uno, se ha tomado un par de tazas 
 de infusión de flor de saúco, no hay duda de que se encuentra en las tierras 
 cálidas.

Y lo arropó bien, para que no se enfriara.

—Estuviste durmiendo mientras yo y él discutíamos sobre si era un cuento o 
 una historia.

—¿Y dónde está el hada del saúco? —preguntó el niño.

—En la tetera —replicó la mujer—, y puede seguir en 
 ella.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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