El Hombre de Nieve

Hans Christian Andersen

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El Hombre de Nieve

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Texto núm. 745

Título: El Hombre de Nieve
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Hombre de Nieve

—¡Cómo cruje dentro de mi cuerpo! ¡Realmente hace un frío delicioso! —exclamó 
 el hombre de nieve—. ¡Es bien verdad que el viento cortante puede infundir vida 
 en uno! ¿Y dónde está aquel abrasador que mira con su ojo enorme?

Se refería al Sol, que en aquel momento se ponía.

—¡No me hará parpadear! Todavía aguanto firmes mis terrones.

Le servían de ojos dos pedazos triangulares de teja. La boca era un trozo de 
 un rastrillo viejo; por eso tenía dientes.

Había nacido entre los hurras de los chiquillos, saludado con el sonar de 
 cascabeles y el chasquear de látigos de los trineos.

Acabó de ocultarse el sol, salió la Luna, una Luna llena, redonda y grande, 
 clara y hermosa en el aire azul.

—Otra vez ahí, y ahora sale por el otro lado —dijo el hombre de nieve. Creía 
 que era el sol que volvía a aparecer—. Le hice perder las ganas de mirarme con 
 su ojo desencajado. Que cuelgue ahora allá arriba enviando la luz suficiente 
 para que yo pueda verme. Sólo quisiera saber la forma de moverme de mi sitio; me 
 gustaría darme un paseo. Sobre todo, patinar sobre el hielo, como vi que hacían 
 los niños. Pero en cuestión de andar soy un zoquete.

—¡Fuera, fuera! —ladró el viejo mastín. Se había vuelto algo ronco desde que 
 no era perro de interior y no podía tumbarse junto a la estufa—. ¡Ya te enseñará 
 el sol a correr! El año pasado vi cómo lo hacía con tu antecesor. ¡Fuera, fuera, 
 todos fuera!

—No te entiendo, camarada —dijo el hombre de nieve—. ¿Es acaso aquél de allá 
 arriba el que tiene que enseñarme a correr?

Se refería a la luna.

—La verdad es que corría, mientras yo lo miraba fijamente, y ahora vuelve a 
 acercarse desde otra dirección.

—¡Tú qué sabes! —replicó el mastín—. No es de extrañar, pues hace tan poco 
 que te amasaron. Aquello que ves allá es la Luna, y lo que se puso era el Sol. 
 Mañana por la mañana volverá, y seguramente te enseñará a bajar corriendo hasta 
 el foso de la muralla. Pronto va a cambiar el tiempo. Lo intuyo por lo que me 
 duele la pata izquierda de detrás. Tendremos cambio.

«No lo entiendo —dijo para sí el hombre de nieve—, pero tengo el 
 presentimiento de que insinúa algo desagradable. Algo me dice que aquel que me 
 miraba tan fijamente y se marchó, al que él llama Sol, no es un amigo de quien 
 pueda fiarme».

—¡Fuera, fuera! —volvió a ladrar el mastín, y, dando tres vueltas como un 
 trompo, se metió a dormir en la perrera.

Efectivamente, cambió el tiempo. Por la mañana, una niebla espesa, húmeda y 
 pegajosa, cubría toda la región. Al amanecer empezó a soplar el viento, un 
 viento helado; el frío calaba hasta los huesos, pero ¡qué maravilloso 
 espectáculo en cuanto salió el sol! Todos los árboles y arbustos estaban 
 cubiertos de escarcha; parecían un bosque de blancos corales. Se habría dicho 
 que las ramas estaban revestidas de deslumbrantes flores blancas. Las innúmeras 
 ramillas, en verano invisibles por las hojas, destacaban ahora con toda 
 precisión; era un encaje cegador, que brillaba en cada ramita. El abedul se 
 movía a impulsos del viento; había vida en él, como la que en verano anima a los 
 árboles. El espectáculo era de una magnificencia incomparable. Y ¡cómo refulgía 
 todo, cuando salió el sol! Parecía que hubiesen espolvoreado el paisaje con 
 polvos de diamante, y que grandes piedras preciosas brillasen sobre la capa de 
 nieve. El centelleo hacía pensar en innúmeras lucecitas ardientes, más blancas 
 aún que la blanca nieve.

—¡Qué incomparable belleza! —exclamó una muchacha, que salió al jardín en 
 compañía de un joven, y se detuvo junto al hombre de nieve, desde el cual la 
 pareja se quedó contemplando los árboles rutilantes.

—Ni en verano es tan bello el espectáculo —dijo, con ojos radiantes.

—Y entonces no se tiene un personaje como éste —añadió el joven, señalando el 
 hombre de nieve— ¡Maravilloso!

La muchacha sonrió, y, dirigiendo un gesto con la cabeza al muñeco, se puso a 
 bailar con su compañero en la nieve, que crujía bajo sus pies como si pisaran 
 almidón.

—¿Quiénes eran esos dos? —preguntó el hombre de nieve al perr —. Tú que eres 
 mas viejo que yo en la casa, ¿los conoces?

—Claro —respondió el mastín—. La de veces que ella me ha acariciado y me ha 
 dado huesos. No le muerdo nunca.

—Pero, ¿qué hacen aquí? —preguntó el muñeco.

—Son novios —gruñó el can—. Se instalarán en una perrera a roer huesos. 
 ¡Fuera, fuera!

—¿Son tan importantes como tú y como yo? —siguió inquiriendo el hombre de 
 nieve.

—Son familia de los amos —explicó el perro—. Realmente saben bien pocas cosas 
 los recién nacidos, a juzgar por ti. Yo soy viejo y tengo relaciones; conozco a 
 todos los de la casa. Hubo un tiempo en que no tenía que estar encadenado a la 
 intemperie. ¡Fuera, fuera!

—El frío es magnífico —respondió el hombre de nieve—. ¡Cuéntame, cuéntame! 
 Pero no metas tanto ruido con la cadena, que me haces crujir.

—¡Fuera, fuera! —ladró el mastín—. Yo era un perrillo muy lindo, según 
 decían. Entonces vivía en el interior del castillo, en una silla de terciopelo, 
 o yacía sobre el regazo de la señora principal. Me besaban en el hocico y me 
 secaban las patas con un pañuelo bordado. Me llamaban «guapísimo», «perrillo 
 mono» y otras cosas. Pero luego pensaron que crecía demasiado, y me entregaron 
 al ama de llaves. Fui a parar a la vivienda del sótano; desde ahí puedes verla, 
 con el cuarto donde yo era dueño y señor, pues de verdad lo era en casa del ama. 
 Cierto que era más reducido que arriba, pero más cómodo; no me fastidiaban los 
 niños arrastrándome de aquí para allá. Me daban de comer tan bien como arriba y 
 en mayor cantidad. Tenía mi propio almohadón, y además había una estufa que, en 
 esta época precisamente, era lo mejor del mundo. Me metía debajo de ella y 
 desaparecía del todo. ¡Oh, cuántas veces sueño con ella todavía! ¡Fuera, fuera!

—¿Tan hermosa es una estufa? —preguntó el hombre de nieve ¿Se me parece?

—Es exactamente lo contrario de ti. Es negra como el carbón, y tiene un largo 
 cuello con un cilindro de latón. Devora leña y vomita fuego por la boca. Da 
 gusto estar a su lado, o encima o debajo; esparce un calor de lo más agradable. 
 Desde donde estás puedes verla a través de la ventana.

El hombre de nieve echó una mirada y vio, en efecto, un objeto negro y 
 brillante, con una campana de latón. El fuego se proyectaba hacia fuera, desde 
 el suelo. El hombre experimentó una impresión rara; no era capaz de 
 explicársela. Le sacudió el cuerpo algo que no conocía, pero que conocen muy 
 bien todos los seres humanos que no son muñecos de nieve.

—¿Y por qué la abandonaste? —preguntó el hombre. Algo le decía que la estufa 
 debía ser del sexo femenino—. ¿Cómo pudiste abandonar tan buena compañía?

—Me obligaron —dijo el perro—. Me echaron a la calle y me encadenaron. Había 
 mordido en la pierna al señorito pequeño, porque me quitó un hueso que estaba 
 royendo. ¡Pata por pata!, éste es mi lema. Pero lo tomaron a mal, y desde 
 entonces me paso la vida preso aquí, y he perdido mi voz sonora. Fíjate en lo 
 ronco que estoy: ¡fuera, fuera! Y ahí tienes el fin de la canción.

El hombre de nieve ya no lo escuchaba. Fija la mirada en la vivienda del ama 
 de llaves, contemplaba la estufa sostenida sobre sus cuatro pies de hierro, tan 
 voluntariosa como él mismo.

—¡Qué manera de crujir este cuerpo mío! —dijo—. ¿No me dejarán entrar? Es un 
 deseo inocente, y nuestros deseos inocentes debieran verse cumplidos. Es mi 
 mayor anhelo, el único que tengo; sería una injusticia que no se me permitiese 
 satisfacerlo. Quiero entrar y apoyarme en ella, aunque tenga que romper la 
 ventana.

—Nunca entrarás allí —dijo el mastín—. ¡Apañado estarías si lo hicieras!

—Ya casi lo estoy —dijo el hombre—; creo que me derrumbo.

El hombre de nieve permaneció en su lugar todo el día, mirando por la 
 ventana. Al anochecer, el aposento se volvió aún más acogedor. La estufa 
 brillaba suavemente, más de lo que pueden hacerlo la luna y el sol, con aquel 
 brillo exclusivo de las estufas cuando tienen algo dentro. Cada vez que le 
 abrían la puerta escupía una llama; tal era su costumbre. El blanco rostro del 
 hombre de nieve quedaba entonces teñido de un rojo ardiente, y su pecho despedía 
 también un brillo rojizo.

—¡No resisto más! —dijo—. ¡Qué bien le sienta eso de sacar la lengua!

La noche fue muy larga, pero al hombre no se lo pareció. La pasó absorto en 
 dulces pensamientos, que se le helaron dando crujidos.

Por la madrugada, todas las ventanas del sótano estaban heladas, recubiertas 
 de las más hermosas flores que nuestro hombre pudiera soñar; sólo que ocultaban 
 la estufa. Los cristales no se deshelaban, y él no podía ver a su amada. Crujía 
 y rechinaba; hacía un tiempo ideal para un hombre de nieve, y, sin embargo, el 
 nuestro no estaba contento. Debería haberse sentido feliz, pero no lo era; 
 sentía nostalgia de la estufa.

—Es una mala enfermedad para un hombre de nieve —dijo el perro—. También yo 
 la padecí un tiempo, pero me curé. ¡Fuera, fuera! Ahora tendremos cambio de 
 tiempo.

Y, efectivamente, así fue. Comenzó el deshielo.

El deshielo aumentaba, y el hombre de nieve decrecía. No decía nada ni se 
 quejaba, y éste es el más elocuente síntoma de que se acerca el fin.

Una mañana se desplomó. En su lugar quedó un objeto parecido a un palo de 
 escoba. Era lo que había servido de núcleo a los niños para construir el muñeco.

—Ahora comprendo su anhelo —dijo el perro mastín—. El hombre tenía un 
 atizador en el cuerpo. De ahí venía su inquietud. Ahora la ha superado. ¡Fuera, 
 fuera!

Y poco después quedó también superado el invierno.

—¡Fuera, fuera! —ladraba el perro; pero las chiquillas, en el patio, 
 cantaban:

Brota, asperilla, flor mensajera;
cuelga, sauce, tus lanosos mitones;
cuclillo, alondra, envíennos canciones;
febrero, viene ya la primavera.
Cantaré con ustedes
y todos se unirán al jubiloso coro.
¡Baja ya de tu cielo, oh, sol de oro!
¡Quién se acuerda hoy del hombre de nieve!

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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