El Pacto de Amistad

Hans Christian Andersen

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El Pacto de Amistad

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Texto núm. 765

Título: El Pacto de Amistad
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Pacto de Amistad

No hace mucho que volvimos de un viajecito, y ya estamos impacientes por 
 emprender otro más largo. ¿Adónde? Pues a Esparta, a Micenas, a Delfos. Hay 
 cientos de lugares cuyo solo nombre os alboroza el corazón. Se va a caballo, 
 cuesta arriba, por entre monte bajo y zarzales; un viajero solitario equivale a 
 toda una caravana. Él va delante con su «argoyat», una acémila transporta el 
 baúl, la tienda y las provisiones, y a retaguardia siguen, dándole escolta, una 
 pareja de gendarmes. Al término de la fatigosa jornada, no le espera una posada 
 ni un lecho mullido; con frecuencia, la tienda es su único techo, en medio de la 
 grandiosa naturaleza salvaje. El «argoyat» le prepara la cena: un arroz pilav; 
 miríadas de mosquitos revolotean en torno a la diminuta tienda; es una noche 
 lamentable, y mañana el camino cruzará ríos muy hinchados. ¡Tente firme sobre el 
 caballo, si no quieres que te lleve la corriente!

¿Cuál será la recompensa para tus fatigas? La más sublime, la más rica. La 
 Naturaleza se manifiesta aquí en toda su grandeza, cada lugar está lleno de 
 recuerdos históricos, alimento tanto para la vista como para el pensamiento. El 
 poeta puede cantarlo, y el pintor, reproducirlo en cuadros opulentos; pero el 
 aroma de la realidad, que penetra en los sentidos del espectador y los impregna 
 para toda la eternidad, eso no pueden reproducirlo.

En muchos apuntes he tratado de presentar de manera intuitiva un rinconcito 
 de Atenas y de sus alrededores, y, sin embargo, ¡qué pálido ha sido el cuadro 
 resultante! ¡Qué poco dice de Grecia, de este triste genio de la belleza, cuya 
 grandeza y dolor jamás olvidará el forastero!

Aquel pastor solitario de allá en la roca, con el simple relato de una 
 incidencia de su vida, sabría probablemente, mucho mejor que yo con mis 
 pinturas, abrirte los ojos a ti, que quieres contemplar la tierra de los helenos 
 en sus diversos aspectos.

—Dejémosle, pues, la palabra —dice mi Musa—. El pastor de la montaña nos 
 hablará de una costumbre, una simpática costumbre típica de su país.

Nuestra casa era de barro, y por jambas tenía unas columnas estriadas, 
 encontradas en el lugar donde se construyó la choza. El tejado bajaba casi hasta 
 el suelo, y hoy era negruzco y feo, pero cuando lo colocaron esta a formado por 
 un tejido de florida adelfa y frescas ramas de laurel, traídas de las montañas. 
 En torno a la casa apenas quedaba espacio; las peñas formaban paredes cortadas a 
 pico, de un color negro y liso, y en lo más alto de ellas colgaban con 
 frecuencia jirones de nubes semejantes a blancas figuras vivientes. Nunca oí 
 allí el canto de un pájaro, nunca vi bailar a los hombres al son de la gaita; 
 pero en los viejos tiempos, este lugar era sagrado, y hasta su nombre lo 
 recuerda, pues se llama Delfos. Los montes hoscos y tenebrosos aparecían 
 cubiertos de nieve; el más alto, aquel de cuya cumbre tardaba más en apagarse el 
 sol poniente, era el Parnaso; el torrente que corría junto a nuestra casa bajaba 
 de él, y antaño había sido sagrado también. Hoy, el asno enturbia sus aguas con 
 sus patas, pero la corriente sigue impetuosa y pronto recobra su limpidez. ¡Cómo 
 recuerdo aquel lugar y su santa y profunda soledad! En el centro de la choza 
 encendían fuego, y en su rescoldo, cuando sólo quedaba un espeso montón de 
 cenizas ardientes, cocían el pan. Cuando la nieve se apilaba en torno a la 
 casuca hasta casi ocultarla, mi madre parecía más feliz que nunca; me cogía la 
 cabeza entre las manos, me besaba en la frente y cantaba canciones que nunca le 
 oyera en otras ocasiones, pues los turcos, nuestros amos, no las toleraban. 
 Cantaba:

«En la cumbre del Olimpo, en el bajo bosque de pinos, estaba un viejo ciervo 
 con los ojos llenos de lágrimas; lloraba lágrimas rojas, sí, y hasta verdes y 
 azul celeste: Pasó entonces un corzo:

—¿Qué tienes, que así lloras lágrimas rojas, verdes y azuladas? — El turco ha 
 venido a nuestra ciudad, cazando con perros salvajes, toda una jauría.

—¡Los echaré de las islas —dijo el corzo—, los echaré de las islas al mar 
 profundo!—. Pero antes de ponerse el sol el corzo estaba muerto; antes de que 
 cerrara la noche, el ciervo había sido cazado y muerto».

Y cuando mi madre cantaba así, se le humedecían los ojos, y de sus largas 
 pestañas colgaba una lágrima; pero ella la ocultaba y volvía el pan negro en la 
 ceniza. Yo entonces, apretando el puño, decía:

—¡Mataremos a los turcos!

Mas ella repetía las palabras de la canción: «¡Los echaré de las islas al mar 
 profundo! Pero antes de ponerse el sol, el corzo estaba muerto; antes de que 
 cerrara la noche, el ciervo había sido cazado y muerto».

Llevábamos varios días, con sus noches, solos en la choza, cuando llegó mi 
 padre; yo sabía que iba a traerme conchas del Golfo de Lepanto, o tal vez un 
 cuchillo, afilado y reluciente. Pero esta vez nos trajo una criaturita, una niña 
 desnuda, bajo su pelliza. Iba envuelta en una piel, y al depositarla, desnuda, 
 sobre el regazo de mi madre, vimos que todo lo que llevaba consigo eran tres 
 monedas de plata atadas en el negro cabello. Mi padre dijo que los turcos habían 
 dado muerte a los padres de la pequeña; tantas y tantas cosas nos contó, que 
 durante toda la noche estuve soñando con ello. Mi padre venía también herido; mi 
 madre le vendó el brazo, pues la herida era profunda, y la gruesa pelliza estaba 
 tiesa de la sangre coagulada. La chiquilla sería mi hermana, ¡qué hermosa era! 
 Los ojos de mi madre no tenían más dulzura que los suyos. Anastasia —así la 
 llamaban— sería mi hermana, pues su padre la había confiado al mío, de acuerdo 
 con la antigua costumbre que seguíamos observando. De jóvenes habían trabado un 
 pacto de fraternidad, eligiendo a la doncella más hermosa y virtuosa de toda la 
 comarca para tomar el juramento. Muy a menudo oía yo hablar de aquella hermosa y 
 rara costumbre.

Y, así, la pequeña se convirtió en mi hermana. La sentaba sobre mis rodillas, 
 le traía flores y plumas de las aves montaraces, bebíamos juntos de las aguas 
 del Parnaso, y juntos dormíamos bajo el tejado de laurel de la choza, mientras 
 mi madre seguía cantando, invierno tras invierno, su canción de las lágrimas 
 rojas, verdes y azuladas. Pero yo no comprendía aún que era mi propio pueblo, 
 cuyas innúmeras cuitas se reflejaban en aquellas lágrimas.

Un día vinieron tres hombres; eran francos y vestían de modo distinto a 
 nosotros. Llevaban sus camas y tiendas cargadas en caballerías, y los 
 acompañaban más de veinte turcos, armados con sables y fusiles, pues los 
 extranjeros eran amigos del bajá e iban provistos de cartas de introducción. 
 Venían con el solo objeto de visitar nuestras montañas, escalar el Parnaso por 
 entre la nieve y las nubes, y contemplar las extrañas rocas negras y escarpadas 
 que rodeaban nuestra choza. No cabían en ella, aparte que no podían soportar el 
 humo que, deslizándose por debajo del techo, salía por la baja puerta; por eso 
 levantaron sus tiendas en el reducido espacio que quedaba al lado de la casuca, 
 y asaron corderos y aves, y bebieron vino dulce y fuerte; pero los turcos no 
 podían probarlo.

Al proseguir su camino, yo los acompañé un trecho con mi hermanita Anastasia 
 a la espalda, envuelta en una piel de cabra. Uno de aquellos señores francos me 
 colocó delante de una roca y me dibujó junto con la niña, tan bien, que 
 parecíamos vivos y como si fuésemos una sola persona. Nunca había yo pensado en 
 ello, y, sin embargo, Anastasia y yo éramos uno solo, pues ella se pasaba la 
 vida sentada en mis rodillas o colgada de mi espalda, y cuando yo soñaba, 
 siempre figuraba ella en mis sueños.

Dos noches más tarde llegaron otras gentes a nuestra choza, armadas con 
 cuchillos y fusiles. Eran albaneses, hombres audaces, según dijo mi padre. 
 Permanecieron muy poco tiempo; mi hermana Anastasia se sentó en las rodillas de 
 uno de ellos, y cuando se hubieron marchado, la niña no tenía ya en el cabello 
 las tres monedas de plata, sino únicamente dos. Ponían tabaco en unas tiras de 
 papel y lo fumaban; el más viejo habló del camino que les convenía seguir; sobre 
 él no estaban aún decididos.

—Si escupo arriba —dijo—, me cae a la cara; si escupo abajo, me cae a la 
 barba.

Pero había que elegir un camino; y al fin se fueron, acompañados por mi 
 padre. Al poco rato oímos disparos, otros les respondieron, unos soldados 
 entraron en la choza y se nos llevaron presos a mi madre, a Anastasia y a mí. 
 Los bandidos se habían cobijado en nuestra choza, y mi padre los había seguido; 
 por eso se nos llevaban. Vi los cadáveres de los bandidos, vi el cadáver de mi 
 padre, y lloré hasta que me quedé dormido. Al despertar me encontré en la 
 cárcel, cuyo recinto no era más miserable que nuestra casucha. Me dieron 
 cebollas y vino resinoso, que vertieron de un saco embreado: no comamos mejor en 
 casa.

Ignoro cuánto tiempo permanecimos encarcelados, pero sí sé que transcurrieron 
 muchos días y muchas noches. Al salir de la prisión era la Santa Pascua, y yo 
 llevé a Anastasia a cuestas, pues mi madre estaba enferma, no podía caminar sino 
 muy despacio, y tuvimos que andar mucho antes de llegar al mar, al Golfo de 
 Lepanto. Entramos en una iglesia, toda ella un reflejo de imágenes sobre fondo 
 dorado; había ángeles, ¡oh, tan preciosos!, aunque Anastasia no me parecía menos 
 bonita que ellos. En el centro del templo, sobre el suelo, había un ataúd lleno 
 de rosas; era Nuestro Señor Jesucristo —dijo mi madre—, que yacía allí en forma 
 de bellas flores. El sacerdote anunció: «¡Cristo ha resucitado!». La gente se 
 besaba. Todos tenían una vela encendida en la mano; también a mí me dieron una, 
 y otra a Anastasia, aun siendo tan pequeña. Resonaban las gaitas, los hombres 
 salían de la iglesia bailando cogidos de la mano, y fuera las mujeres asaban el 
 cordero pascual. Nos invitaron; yo me senté junto al fuego; un muchacho mayor 
 que yo me rodeó el cuello con el brazo y, besándome, dijo: «¡Cristo ha 
 resucitado!». De este modo nos conocimos Aftánides y yo.

Mi madre sabía remendar redes de pesca; era una ocupación lucrativa allá en 
 el Golfo, y, así, nos quedamos largo tiempo en la orilla del mar, aquel mar tan 
 hermoso que sabía a lágrimas, y que por sus colores recordaba las del ciervo, 
 pues tan pronto era rojo como verde o azul.

Aftánides sabía guiar el bote, yo me embarcaba en él con mi pequeña 
 Anastasia, y la embarcación se deslizaba por el agua, rauda, como una nube a 
 través del cielo. Luego, cuando el sol se ponía, las montañas se teñían de 
 azuloscuro, una sierra asomaba por encima de la otra, y al fondo quedaba el 
 Parnaso, con su manto de nieve; al sol poniente, la cumbre relucía como hierro 
 al rojo vivo. Se hubiera dicho que la luz venía de su interior, pues al cabo de 
 largo rato de haberse ocultado, el sol seguía aún brillando en el aire azul y 
 radiante. Las blancas aves marinas azotaban con las alas la superficie del agua; 
 de no ser por ellas, la quietud habría sido tan absoluta como entre las negras 
 peñas de Delfos. Yo me estaba tendido de espalda en el bote, con Anastasia 
 sentada sobre mi pecho, y las estrellas del cielo brillaban más claras que las 
 lámparas de nuestra iglesia. Eran las mismas estrellitas, y se hallaban en el 
 mismo lugar sobre mí que cuando me encontraba yo en Delfos delante de la choza. 
 Al fin acabó pareciéndome que estaba todavía en Delfos. De súbito se oyó un 
 chapoteo en el agua y lancé un grito, pues Anastasia había caído al mar; pero 
 Aftánides saltó rápidamente tras ella, y pocos instantes después la levantaba y 
 me la entregaba. Le quitamos los vestidos, exprimimos el agua que los empapaba y 
 volvimos a vestirla. Aftánides hizo lo mismo con sus ropas y nos quedamos en el 
 mar hasta que todo se hubo secado; y nadie supo una palabra del susto que 
 habíamos pasado por causa de mi hermanita adoptiva, en cuya vida, desde 
 entonces, Aftánides, tuvo parte.

Llegó el verano. El sol era tan ardiente, que secaba las hojas de los 
 árboles. Me acordaba yo de nuestras frescas montañas, con sus aguas límpidas; y 
 también mi madre sentía la nostalgia de ellas; y así, un atardecer emprendimos 
 el regreso a aquella tierra nuestra. ¡Qué silencio y que paz! Pasamos por entre 
 altos tomillos, que olían aún a pesar de que el sol había chamuscado sus hojas. 
 Ni un pastor encontramos, ni una choza en nuestro camino. Todo estaba silencioso 
 y solitario; sólo una estrella fugaz nos dijo que todavía quedaba vida allá en 
 el cielo. No sé si era el propio aire diáfano y azul el que brillaba, o si eran 
 rayos de las estrellas; pero distinguíamos bien todos los contornos de las 
 montañas. Mi madre encendió fuego y asó cebollas que traía consigo, y mi 
 hermanita y yo dormimos entre los tomillos, sin temor al feo smidraki , que 
 despide llamas por las fauces, ni tampoco al lobo ni al chacal; mi madre estaba 
 sentada junto a nosotros, y esto, creía yo, era suficiente.

Llegamos a nuestra vieja tierra; pero de la choza quedaba sólo un montón de 
 ruinas; había que construir otra nueva. Unas mujeres ayudaron a mi madre, y en 
 pocos días estuvieron levantadas las paredes y cubiertas con otro tejado de 
 adelfa. Con piedras y corteza de árbol, mi madre trenzó muchas fundas de 
 botellas, mientras yo guardaba el pequeño hato de los sacerdotes. Anastasia y 
 las tortuguitas eran mis compañeras de juego.

Un día recibimos la visita de nuestro querido Aftánides. Tenía muchos deseos 
 de vernos, dijo, y se quedó dos días enteros.

Al cabo de un mes volvió nos contó que pensaba ir en barco a Patras y Corfú, 
 pero antes había querido despedirse de nosotros; a mi madre le trajo un pescado 
 muy grande. Nos contó muchas cosas, no solamente acerca de los pescadores de 
 allá abajo, en el Golfo de Lepanto, sino también de los reyes y los héroes que 
 en otros tiempos habían reinado en Grecia como ahora los turcos.

Muchas veces he visto brotar una yema en el rosal y desarrollarse al cabo de 
 días y semanas hasta convertirse en flor, y hacerse flor antes de que yo me 
 hubiese detenido a pensar en lo grande, hermoso y, roja que era; pues lo mismo 
 me ocurrió con Anastasia. Era una bella moza, y yo un robusto muchacho. Las 
 pieles de lobo de los lechos de mi madre y Anastasia, yo mismo las había 
 arrancado a los animales cazados con mi propia escopeta. Los años se habían ido 
 corriendo.

Un atardecer se presentó Aftánides, esbelto como una caña, fuerte y moreno; 
 nos besó a todos y nos habló del mar inmenso, de las fortificaciones de Malta y 
 de las extrañas sepulturas de Egipto. Nos parecía estar escuchando una leyenda 
 de los sacerdotes; yo lo miraba con una especie de veneración.

—¡Cuántas cosas sabes —le dije—, y qué bien las cuentas!

—Un día me contaste tú la más hermosa de todas —respondió—. Me contaste algo 
 que nunca más se ha borrado de mi memoria: lo de la antigua y bella costumbre 
 del pacto de amistad, costumbre que yo quisiera seguir también. Hermano, vámonos 
 los dos a la iglesia, como un día lo hicieron tu padre y el de Anastasia. La 
 doncella más hermosa y más inocente es Anastasia, tu hermana: ¡que ella nos 
 consagre! No hay ningún pueblo que tenga una costumbre tan bella como nosotros, 
 los griegos.

Anastasia se sonrojó como un pétalo de rosa fresca, y mi madre besó a 
 Aftánides.

A una hora de camino de nuestra choza, allí donde tierra mullida cubre las 
 rocas y algunos árboles dan sombra, se levantaba la pequeña iglesia; una lámpara 
 de plata colgaba delante del altar.

Yo me había puesto mi mejor vestido: la blanca fustanela me bajaba, en 
 abundantes pliegues, por encima de los muslos; el jubón encarnado se quedaba 
 ceñido y ajustado; en la borla del fez relucía la plata, y del cinturón pendían 
 el cuchillo y las pistolas. Aftánides llevaba el traje azul propio de los 
 marinos griegos, exhibiendo en el pecho una placa de plata con la imagen de la 
 Virgen; su faja era preciosa, como las que sólo llevan los ricos. Bien se veía 
 que nos preparábamos para una fiesta. Entramos en la solitaria iglesita, donde 
 el sol poniente, penetrando por la puerta, enviaba sus rayos a la lámpara 
 encendida y a los policromos cuadros de fondo, de oro. Nos arrodillamos en las 
 gradas del altar, y Anastasia se colocó delante de nosotros; un largo ropaje 
 blanco, holgado y ligero, cubría sus hermosos miembros; tenía el blanquísimo 
 cuello y el pecho cubierto con una cadena de monedas antiguas y nuevas, y 
 resultaba un magnífico atavío. El cabello negro recogido; en un moño, estaba 
 sujeto por una diminuta cofia, adornada con monedas de plata y oro encontradas 
 en los templos antiguos. Ninguna muchacha griega habría podido soñar un tocado 
 más precioso. En su rostro radiante los ojos brillaban como dos estrellas.

Los tres orábamos, y ella nos preguntó:

—¿Quieren ser amigos en la vida y en la muerte?

—¡Sí! —respondimos.

—¿Piensen, suceda lo que suceda: mi amigo es parte de mí; mi secreto es su 
 secreto, mi felicidad es la suya: el sacrificio, la constancia, cuanto en mí hay 
 le pertenece como a mí mismo?

Y repetimos:

—¡Sí!

Juntándonos las manos, nos besó en la frente, y volvimos a rezar en voz 
 queda. Entró entonces el sacerdote por la puerta del presbiterio, nos bendijo a 
 los tres, y un canto de los demás religiosos resonó detrás del altar. El pacto 
 de eterna amistad quedaba sellado. Cuando nos levantamos, vi a mi madre que, en 
 la puerta de la iglesia, lloraba vehementemente.

¡Qué alegría, luego, en nuestra casita y en la fuente de Delfos! La velada 
 que precedió al día de la partida de Aftánides, estábamos él y yo sumidos en 
 nuestros pensamientos, sentados en la ladera de la peña, su brazo en torno a mi 
 cuerpo, el mío rodeándole el cuello. Hablábamos de la miseria de Grecia, de los 
 hombres en quien podía confiar. Cada pensamiento de nuestras almas aparecía 
 claro, ante los dos; yo le cogí la mano.

—¡Una cosa debes saber, una cosa que hasta este momento, sólo Dios y yo 
 sabemos! Mi alma entera es amor. Un amor más fuerte que el que siento por mi 
 madre y por ti.

—¿A quién amas, pues? —preguntó Aftánides, y su rostro y cuello enrojecieron.

—Amo a Anastasia —dije, y sentí su mano temblar en la mía, y lo vi palidecer 
 como un cadáver. Lo vi, lo comprendí, y, pareciéndome que también mi mano 
 temblaba, me incliné hacia él y, besándole en la frente, murmuré:

—Nunca se lo he dicho; tal vez ella no me quiere. Hermano: piensa en que la 
 he estado viendo todos los días, ha crecido junto a mí, y dentro de mi alma.

—Y tuya ha de ser —respondió él—, ¡tuya! No puedo mentirte, ni quiero. Yo 
 también la amo. Pero mañana me marcho. Dentro de un año volveremos a vernos; 
 para entonces estarán casados, ¿verdad?. Tengo algo de dinero, quédate con él, 
 debes aceptarlo, debes aceptarlo.

Seguimos errando por entre las rocas; cerraba la noche cuando llegamos a la 
 choza de mi madre.

Anastasia salió a recibirnos con la lámpara; cuando entramos, mi madre no 
 estaba allí. La muchacha miró a Aftánides con expresión de maravillosa 
 melancolía.

—¡Mañana te vas de nuestro lado! —dijo—, ¡cuánto lo siento!

—¡Te apena! —exclamó él, y me pareció observar en sus palabras un dolor tan 
 intenso como el mío. No pude hablar, pero él, cogiéndome la mano, dijo:

—Nuestro hermano te ama; ¿lo quieres tú a él? En su silencio se expresa su 
 amor.

Anastasia, temblando, rompió a llorar; yo la veía sólo a ella, sólo en ella 
 pensaba, y, pasándole el brazo alrededor del cuerpo, le dije:

—¡Sí, te amo!

Oprimió ella su boca contra la mía, y me rodeó el cuello con las manos; pero 
 la lámpara se había caído al suelo, y la habitación quedó oscura, como el 
 corazón de nuestro pobre y querido Aftánides.

Antes de rayar el alba se levantó, se despidió de todos besándonos y 
 emprendió el camino. Había entregado a mi madre todo su dinero para nosotros. 
 Anastasia era mi novia, y pocos días más tarde se convirtió en mi esposa.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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La Virgen de los Ventisqueros — Cuento infantil

Las Aventuras del Cardo — Cuento infantil

Las Cigüeñas — Cuento infantil

Las Flores de la Pequeña Ida — Cuento infantil

Las Habichuelas Mágicas — Cuento infantil

Las Velas — Cuento infantil

Lo Más Increíble — Cuento infantil

Lo que Contaba la Vieja Juana — Cuento infantil

Lo que Dijo Toda la Familia — Cuento infantil

Lo que el Viento Cuenta de Valdemar Daae y de sus Hijas — Cuento infantil

Lo que Hace el Padre Bien Hecho Está — Cuento infantil

Lo que se Puede Inventar — Cuento infantil

Los Campeones de Salto — Cuento infantil

Los Chanclos de la Suerte — Cuento infantil

Los Cisnes Salvajes — Cuento infantil

Los Corredores — Cuento infantil

Los Días de la Semana — Cuento infantil

Los Fuegos Fatuos Están en la Ciudad, Dijo la Reina del Pantano — Cuento infantil

Los Trapos Viejos — Cuento infantil

Los Vecinos — Cuento infantil

Los Verdezuelos — Cuento infantil

Los Zapatos Rojos — Cuento infantil

¡No Era Buena Para Nada! — Cuento infantil

Pedro, Perico y Pedrín — Cuento infantil

Pegaojos — Cuento infantil

Pluma y Tintero — Cuento infantil

Psiquis — Cuento infantil

Pulgarcita — Cuento infantil

¡Qué hermosa! — Cuento infantil

Rompenieves — Cuento infantil

Sopa de Palillo de Morcilla — Cuento infantil

Tía Dolor de Muelas — Cuento infantil

Tiene que Haber Diferencias — Cuento infantil

Un Tramo de la Sarta de Perlas — Cuento infantil

Una Historia — Cuento infantil

Una Historia de las Dunas — Cuento infantil

Una Hoja del Cielo — Cuento infantil

Una Rosa de la Tumba de Homero — Cuento infantil

Vänö y Glänö — Cuento infantil

Visión del Baluarte — Cuento infantil