El Sapo

Hans Christian Andersen

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El Sapo

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Texto núm. 754

Título: El Sapo
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Sapo

Érase un pozo muy profundo, y la cuerda era larga en proporción. La polea 
 giraba pesadamente cuando había que subir el cubo lleno de agua; apenas si a uno 
 le quedaban fuerzas para acabar de levantarlo sobre el pretil. Los rayos del sol 
 nunca llegaban a reflejarse en el agua, con ser ésta tan clara; pero hasta donde 
 llegaba el sol, crecían plantas verdes entre las piedras.

En el fondo vivía una familia de sapos; la madre era la primera que llegó 
 allí, bien a pesar suyo, pues se cayó de cabeza en el pozo; era ya muy vieja, 
 pero aún vivía. Las verdes ranas, establecidas en el lugar desde mucho antes y 
 que se pasaban la vida nadando por aquellas aguas, reconocieron el parentesco y 
 llamaron a los nuevos residentes los «huéspedes del pozo». Éstos llevaban el 
 firme propósito de quedarse, vivían muy a gusto en el seco, como llamaban a las 
 piedras húmedas.

Madre sapo había efectuado un viaje; una vez estuvo en el cubo cuando lo 
 subían, y llegó hasta muy cerca del borde, pero el exceso de luz la cegó, y 
 suerte que pudo saltar del balde. Se pegó un terrible batacazo al caer abajo, y 
 tuvo que permanecer tres días en cama con dolores de espalda. No pudo contar 
 muchas cosas del mundo de allá arriba, pero sabía, como ya lo sabían todos, que 
 el mundo no terminaba en el pozo. La señora sapo podría haber explicado algunas 
 cositas, pero nunca contestaba cuando le dirigían preguntas; por eso no le 
 preguntaban nunca.

—Es gorda, patosa y fea —decían las verdes ranillas—. Sus hijos serán tan 
 feos como ella.

—A lo mejor —dijo la madre sapo—, pero uno de ellos tendrá en la cabeza una 
 piedra preciosa, a no ser que la tenga yo misma ya.

Las verdes ranas todo eran ojos y oídos, y como aquello no les gustaba, 
 desaparecieron en las honduras con muchas muecas. En cuanto a los sapos hijos, 
 de puro orgullo estiraron las patas traseras; cada uno creía tener la piedra 
 preciosa, y por eso mantenían la cabeza quieta. Finalmente, uno de ellos 
 preguntó qué había de aquella piedra preciosa de la que estaban tan orgullosos.

—Es algo tan magnífico y valioso —dijo la madre—, que no sabría 
 describíroslo. El que la luce experimenta un gran placer, y es la envidia de 
 todos los demás. Pero no me preguntéis, porque no os responderé.

—Bueno, pues lo que es yo, no tengo la piedra preciosa —dijo el más pequeño 
 de los sapos, el cual era tan feo como sólo un sapo puede ser—. ¿A santo de qué 
 habría de tener yo una cosa tan preciosa? Además, si causa enfado a los otros, 
 no puede alegrarme a mí. Lo único que deseo es poder subir un día al borde del 
 pozo y echar una ojeada al exterior. Debe ser hermosísimo.

—Mejor será que te quedes donde estás —respondió la vieja—. Aquí los conoces 
 a todos y sabes lo que tienes. De una sola cosa has de guardarte: del cubo. 
 Podría aplastarte. Nunca te metas en él, que a lo mejor te caes. No siempre se 
 tiene la suerte que tuve yo, que pude escapar sin ningún hueso roto y con los 
 huevos sanos.

—¡Croac! —exclamó el pequeño, lo cual equivale, poco más o menos, al «¡ay!» 
 de las personas.

Tenía unas ganas locas de subir al borde del pozo para ver el vasto mundo; lo 
 devoraba un gran anhelo de hallarse en aquel verde de allá arriba. Al día 
 siguiente fue elevado el cubo lleno de agua, y casualmente se paró un momento 
 frente a la piedra donde se encontraba el sapo. El animalito sintió que un 
 estremecimiento recorría todo su cuerpo, y, sin pensarlo dos veces, saltó al 
 recipiente y se sumergió hasta el fondo. El cubo llegó arriba, y fue vertida el 
 agua y el sapo.

—¡Diablos! —exclamó el mozo al descubrirlo—. ¡Qué bicho tan feo!

Y lanzó violentamente el zueco contra el sapo, que habría muerto aplastado si 
 no se hubiese dado maña para escapar, ocultándose entre unas ortigas. Formaban 
 éstas una espesa enramada, pero al mirar a lo alto se dio cuenta de que el sol 
 brillaba en las hojas y las volvía transparentes. El sapo experimentó una 
 sensación comparable a la que sentimos nosotros al entrar en un gran bosque, 
 donde los rayos del sol se filtran por entre las ramas y las hojas.

—Esto es mucho más hermoso que el fondo del pozo. Me pasaría aquí la vida 
 entera —dijo el sapito. Y se estuvo allí una hora, dos horas—. ¿Qué debe de 
 haber allá fuera? Ya que he llegado hasta aquí, es cosa de ver si voy más lejos.

Y, arrastrándose lo más rápidamente posible, salió a la carretera, donde lo 
 inundó el sol y lo cubrió el polvo al atravesarla.

—Esto sí es estar en seco —dijo el sapo—. Casi diría que lo es demasiado; 
 siento un cosquilleo en el cuerpo que me molesta.

Llegó a la cuneta, donde crecían nomeolvides y lirios; muy cerca había un 
 seto de saúcos y oxiacantos, con enredaderas cuajadas de flores blancas, que 
 eran un encanto de ver. También revoloteaba una mariposa; el sapo la tomó por 
 una flor que se había desprendido de la planta para poder ver mejor el mundo; lo 
 encontraba muy natural.

«¡Quién pudiera volar tan rápidamente como ella! —pensó el sapo—. ¡Croac! 
 ¡qué maravilla!».

Permaneció en la cuneta por espacio de ocho días con sus noches; la comida 
 era buena y abundante. Al día noveno dijo: «¡Adelante, adelante!». ¿Qué podía 
 esperar mejor que aquel paraíso? En realidad, lo que deseaba era encontrar 
 compañía, una familia de sapos o, cuando menos, de ranas verdes. La noche 
 anterior había resonado aquello de lo lindo, como si habitasen «primos» por 
 aquellos alrededores.

«Aquí se vive muy bien, fuera del pozo. Puedes yacer entre ortigas, 
 arrastrarte por el camino polvoriento y descansar en la húmeda cuneta. Pero 
 sigamos adelante, a ver si damos con ranas y con un sapito. Echo de menos la 
 compañía. La Naturaleza sola acaba aburriéndome». Y con este pensamiento 
 continuó su peregrinación.

Llegó, en plena campiña, a una charca muy grande, cubierta de cañaverales y 
 se dio un paseo por ella.

—¿No es demasiado húmedo para usted? —le preguntaron las ranas—. Sin embargo, 
 sea bienvenido. ¿Es usted sapo o sapa? Pero es igual, sea lo que fuere, 
 ¡bienvenido!

Y aquella noche lo invitaron al concierto familiar: gran entusiasmo y voces 
 débiles, ya las conocemos. Banquete no hubo, sólo bebida gratis; toda la charca, 
 si a uno le apetecía.

—Seguiré adelante —dijo el sapito; lo dominaba el afán de descubrir cosas 
 cada vez mejores.

Vio centellear las estrellas, grandes y límpidas; vio brillar la Luna, y 
 salir el Sol, y remontarse en el cielo.

—Por lo visto, sigo estando en un pozo, sólo que mucho mayor. Me gustaría 
 subir más arriba. Este anhelo me corroe y devora.

Y cuando la Luna brilló llena y redonda, el pobre animal pensó: «¿Será acaso 
 el cubo? Si lo bajaran podría saltar en él para, seguir remontándome. ¿O tal vez 
 es el Sol el gran cubo? ¡Qué enorme y brillante! Todos cabríamos en él. Sólo es 
 cuestión de aguardar la oportunidad. ¡Oh, qué claridad se hace en mi cabeza! No 
 creo que pueda brillar más la piedra preciosa. Pero no la tengo y no lloraré por 
 eso. Quiero seguir subiendo, hacia el esplendor y la alegría. Tengo confianza, 
 y, sin embargo, siento miedo. Es un paso difícil, pero no hay más remedio que 
 darlo. ¡Adelante, de cabeza a la carretera!».

Avanzó a saltitos, como hacen los de su especie, y se encontró en una gran 
 calle habitada por hombres. Había allí jardines y huertos, y el sapo se quedó a 
 descansar en uno de éstos.

—¡Cuántas cosas nuevas voy descubriendo! ¡Qué grande y hermoso es el mundo! 
 Tengo ganas de verlo todo, darme una vuelta por él, en vez de quedarme quieto en 
 un solo lugar. ¡Qué verdor y qué hermosura!

—¡Y usted que lo diga! —exclamó la oruga de la col desde la hoja—. Mi hoja es 
 la más grande de todas. Me tapa la mitad del mundo, pero con el resto me basta.

«¡Cloc, cloc!». Eran los pollos que llegaban al huerto, con su menudo trote. 
 La primera gallina tenía muy buena vista; descubrió la oruga en la rizada hoja, 
 y de un picotazo la hizo caer al suelo, donde el bicho empezó a volverse y 
 retorcerse. La gallina la miró primero con un ojo y luego con el otro, insegura 
 de lo que saldría de tanto meneo.

—No lleva buenas intenciones —pensó la gallina, y levantó la cabeza, 
 dispuesta a zampársela. El sapo, lleno de compasión, pegó un saltito hacia la 
 gallina.

—¡Ah!, ¡conque tienes guardianes! —dijo la gallina—. ¡Qué bicho tan feo!

Y le volvió la espalda.

—Bien pensado ese animalito verde no vale la pena. Es peludo y me haría 
 cosquillas en el cuello.

Las demás gallinas pensaron que tenía razón, y se alejaron presurosas.

—¡Por fin libre! —suspiró la oruga—. Lo importante es no perder la presencia 
 de ánimo. Pero ahora queda lo más difícil: volver a subirme a la hoja de col. 
 ¿Dónde está?

El sapito se le acercó para expresarle su simpatía, contento de haber 
 asustado a las gallinas con su fealdad.

—¿Qué se cree usted? —dijo la oruga—. Yo sola me basté para salir de apuros. 
 ¡Uf, qué mala facha tiene usted! ¿Permite que me retire a mi propiedad? Huelo a 
 col. Estoy cerca de mi hoja. Nada hay tan hermoso como estar en casa. Voy a ver 
 si puedo subirme.

—Sí, arriba —dijo el sapo—, siempre arriba. Ésta piensa como yo. Sólo que hoy 
 está de mal temple; será seguramente por el susto que se ha llevado. Todos 
 queremos subir, siempre subir.

Y levantó la mirada hasta donde podía alcanzar.

La cigüeña estaba en su nido, en el tejado de la casa de campo; castañeteó 
 con el pico, y la hembra le respondió en el mismo lenguaje.

«¡Qué altos viven! —pensó el sapo—. ¡Quién pudiera llegar hasta allá».

En la granja vivían dos jóvenes estudiantes, uno de ellos poeta, el otro 
 naturalista. El primero cantaba con alegría todas las maravillas de la Creación; 
 en versos sonoros y armoniosos describía las impresiones que las obras de Dios 
 dejaban en su corazón. El segundo iba a las cosas en sí, cortaba por lo sano 
 cuando era necesario. Consideraba la creación divina como una gran operación de 
 cálculo, restaba, multiplicaba, quería conocerlo todo por dentro y por fuera y 
 hablar de todo con justo criterio, y lo hacía con alegría y talento. Uno y otro 
 eran hombres buenos y piadosos.

—Ahí tenemos un bonito ejemplar de sapo —dijo el naturalista. Voy a ponerlo 
 en alcohol.

—Pero si tienes ya dos —protestó el poeta—. ¿Por qué no lo dejas tranquilo, 
 que goce de su vida?

—¡Pero es horriblemente feo! —dijo el otro.

—Si pudiésemos dar con la piedra preciosa en su cabeza —observó el poeta—, 
 también yo sería del parecer de abrirlo.

—¡Una piedra preciosa! —replicó el sabio—. Parece que sabes muy poco de 
 Historia Natural.

—Pues yo encuentro un bello y profundo sentido en la creencia popular de que 
 el sapo, el más feo de todos los animales, a menudo encierra un valiosísimo 
 diamante en la cabeza. ¿No ocurre lo mismo con el hombre? ¿Qué piedra preciosa 
 encerraba en sí Esopo? ¿Y Sócrates?

No oyó más el sapo, y aun de todo aquello no entendió ni la mitad. Los dos 
 amigos siguieron su paseo, y él se libró de ir a parar a un frasco con alcohol.

«Hablaban también de la piedra preciosa —pensó el sapo ¡Qué suerte que no la 
 tenga! ¡Menudos disgustos me produciría el poseerla!».

Oyóse un castañeteo en el tejado de la granja. Era el padre cigüeña que 
 dirigía un discurso a su familia, la cual miraba de reojo a los dos jóvenes del 
 huerto.

—El hombre es la más presuntuosa de las criaturas —decía la cigüeña—. Fijaos 
 cómo mueve la boca, y ni siquiera sabe castañetear como es debido. Se jactan de 
 sus dotes oratorias, de su lenguaje. ¡Valiente lenguaje! Una sola jornada de 
 viaje y ya no se entienden entre sí. Nosotros, con nuestra lengua, nos 
 entendemos en todo el mundo, lo mismo en Dinamarca que en Egipto. Además de que 
 tampoco saben volar. Para correr se sirven de un invento que llaman 
 «ferrocarril», pero con frecuencia se rompen la crisma con él. Me dan 
 escalofríos en el pico sólo de pensarlo. El mundo puede prescindir de los 
 hombres; a nosotros no nos hacen ninguna falta. Mientras tengamos ranas y 
 lombrices...

«Prudente discurso —pensó el sapito—. Es un gran personaje, y está tan alto 
 como no había visto aún a nadie.

—¡Y cómo nada!» —añadió al ver a la cigüeña volar por los aires con las alas 
 desplegadas.

Y madre cigüeña se puso a contar en el nido, hablando de Egipto, de las aguas 
 del Nilo y del cieno inolvidable que había en aquel lejano país. Al sapito le 
 pareció todo aquello nuevo y maravilloso.

—Tendré que ir a Egipto —dijo para sí —. Si quisieran llevarme con ellos la 
 cigüeña o uno de sus pequeños... Procuraría agradecérselo el día de su boda. 
 Estoy seguro de que llegaré a Egipto; la suerte me es favorable. Este anhelo, 
 este afán que siento, valen mucho más que tener en la cabeza una piedra 
 preciosa.

Y justamente era aquélla la piedra preciosa: aquel eterno afán y anhelo de 
 elevarse, de subir más y más. En su cabeza brillaba una mágica lucecita.

De repente se presentó la cigüeña. Había descubierto el sapo en la hierba, 
 bajó volando y cogió al animalito sin muchos miramientos. El pico apretaba, el 
 viento silbaba; no era nada agradable, pero subía arriba, hacia Egipto; de ello 
 estaba seguro el sapo; por eso le brillaban los ojos, como si despidiesen 
 chispas.

—¡Croac! ¡Ay!

El cuerpo había muerto, había muerto el sapo. Pero, ¿y aquella chispa de sus 
 ojos, dónde estaba?

Se la llevó el rayo de sol, se llevó la piedra preciosa de la cabeza del 
 sapo. ¿Adónde?

No lo preguntes al naturalista; mejor será que te dirijas al poeta. Él te lo 
 contará como si fuese un cuento; y figurarán en él la oruga de la col y la 
 familia de las cigüeñas. ¡Imagínate! La oruga se transforma, se metamorfosea en 
 una bellísima mariposa. La familia de las cigüeñas vuela por encima de montañas 
 y mares hacia la remota África desde donde volverá por el camino más corto a su 
 casa, la tierra danesa, al mismo lugar y el mismo tejado. Parece un cuento, y, 
 sin embargo, es la verdad pura. Pregúntalo al naturalista; verás cómo te lo 
 confirma. Y tú lo sabes también, pues lo has visto.

—Pero, ¿y la piedra preciosa de la cabeza del sapo?

Búscala en el Sol. Vela si puedes.

El resplandor es demasiado vivo. Nuestros ojos no tienen aún la fuerza 
 necesaria para mirar la magnificencia que Dios ha creado, pero un día la tendrá, 
 y aquél será el más bello de los cuentos, pues nosotros figuraremos en él.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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