El Tesoro Dorado

Hans Christian Andersen

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El Tesoro Dorado

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Texto núm. 776

Título: El Tesoro Dorado
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Tesoro Dorado

La mujer del tambor fue a la iglesia. Vio el nuevo altar con los cuadros 
 pintados y los ángeles de talla. Todos eran preciosos, tanto los de las telas, 
 con sus colores y aureolas, como los esculpidos en madera, pintados y dorados 
 además. Su cabellera resplandecía, como el oro, como la luz del sol; era una 
 maravilla. Pero el sol de Dios era aún más bello; lucía por entre los árboles 
 oscuros con tonalidades rojas, claras, doradas, a la hora de la puesta. ¡Qué 
 hermoso es mirar la cara de Nuestro Señor! Y la mujer contemplaba el sol 
 ardiente, mientras otros pensamientos más íntimos se agitaban en su alma. 
 Pensaba en el hijito que pronto le traería la cigüeña, y esta sola idea la 
 alborozaba. Con los ojos fijos en el horizonte de oro, deseaba que su niño 
 tuviese algo de aquel brillo del sol, que se pareciese siquiera a uno de 
 aquellos angelillos radiantes del nuevo altar.

Cuando, por fin, tuvo en sus brazos a su hijito y lo mostró al padre, era 
 realmente como uno de aquellos ángeles de la iglesia; su cabello dorado brillaba 
 como el sol poniente.

—¡Tesoro dorado, mi riqueza, mi sol! —exclamó la madre besando los dorados 
 ricitos; y pareció como si en la habitación resonara música y canto. ¡Cuánta 
 alegría, cuánta vida, cuánto bullicio! El padre tocó un redoble en el tambor, un 
 redoble de entusiasmo. Decía:

—¡Pelirrojo! ¡El chico es pelirrojo! ¡Atiende al tambor y no a lo que dice su 
 madre! ¡Ran, ran, ranpataplán!

Y toda la ciudad decía lo mismo que el tambor.

Llevaron el niño a la iglesia para bautizarlo. Nada había que objetar al 
 nombre que le pusieron: Pedro. La ciudad entera, y con ella el tambor, lo llamó 
 Pedro, el pelirrojo hijo del tambor. Pero su madre le besaba el rojo cabello y 
 lo llamaba su tesoro dorado.

En la hondonada había una ladera arcillosa en la que muchos habían grabado su 
 nombre, como recuerdo.

—La fama —decía el padre de Pedro— no hay que despreciarla.

Y así grabó el nombre propio junto al de su hijo.

Vinieron las golondrinas; en el curso de sus largos viajes habían visto 
 antiguas inscripciones en las paredes rocosas del Indostán y en los muros de sus 
 templos: grandes gestas de reyes poderosos, nombres inmortales, tan antiguos, 
 que nadie era capaz de leerlos ni pronunciarlos siquiera.

—¡Gran nombre! ¡Fama!

Las golondrinas construyeron sus nidos en la cañada. Abrían agujeros en la 
 pared de arcilla. El viento y la lluvia descompusieron los nombres y los 
 borraron, incluso los del tambor y su hijito.

—Pero el nombre de Pedro se conservó durante año y medio —dijo el padre.

«¡Tonto!», pensó el instrumento; pero se limitó a decir: ¡Ran, ran, 
 ranpataplán!

El rapazuelo pelirrojo era un chiquillo rebosante de vida y alegría. Tenía 
 una hermosa voz, sabía cantar, y lo hacía como los pájaros del bosque. Eran 
 melodías, y, sin embargo, no lo eran.

—Tendrá que ser monaguillo —decía la madre—. Cantará en la iglesia, debajo de 
 aquellos hermosos ángeles dorados a los que se parece.

—Gato color de fuego —decían los maliciosos de la ciudad. El tambor se lo oyó 
 a las comadres de la vecindad.

—¡No vayas a casa, Pedro! —gritaban los golfillos callejeros

Si duermes en la buhardilla, se pegará fuego en el piso alto y tu padre 
 tendrá que batir el tambor.

—¡Pero antes me dejará las baquetas! —replicaba Pedro, y, a pesar de ser 
 pequeño, arremetía valientemente contra ellos y tumbaba al primero de un 
 puñetazo en el estómago, mientras los otros ponían pies en polvorosa.

El músico de la ciudad era un hombre fino y distinguido, hijo de un tesorero 
 real. Le gustaba el aspecto de Pedro, y alguna vez que otra se lo llevaba a su 
 casa; le regaló un violín y le enseñó a tocarlo. El niño tenía gran disposición; 
 la habilidad de sus dedos parecía indicar que iba a ser algo más que tambor, que 
 sería músico municipal.

—Quiero ser soldado —decía, sin embargo. Era todavía un chiquillo, y creía 
 que lo mejor del mundo era llevar fusil, marcar el paso, «¡un, dos, un, dos!», y 
 lucir uniforme y sable.

—Pues tendrás que aprender a obedecer a mi llamada —decía el tambor—. ¡Plan, 
 plan, rataplán!

—Eso estaría bien, si pudieses ascender hasta general —decía el padre—. Mas 
 para eso hace falta que haya guerra.

—¡Dios nos guarde! —exclamaba la madre.

—Nada tenemos que perder —replicaba el hombre.

—¿Cómo que no? ¿Y nuestro hijo?

—Mas piensa que puede volver convertido en general.

—¡Sin brazos ni piernas! —respondía la madre—. No, yo quiero guardar mi 
 tesoro dorado.

¡Ran, ran, ran!, se pusieron a redoblar los tambores. Había estallado la 
 guerra. Los soldados partieron, y el pequeño con ellos.

—¡Mi cabecita de oro! ¡Tesoro dorado! —lloraba la madre. En su imaginación, 
 el padre se lo veía «famoso». En cuanto al músico, opinaba que en vez de ir a la 
 guerra debía haberse quedado con los músicos municipales.

—¡Pelirrojo! —lo llamaban los soldados, y Pedro se reía; pero si a alguno se 
 le ocurría llamarle «Piel de zorro», el chico apretaba los dientes y ponía cara 
 de enfado. El primer mote no le molestaba.

Despierto era el mozuelo, de genio resuelto y humor alegre.

—Ésta es la mejor cantimplora — decían los veteranos.

Más de una noche hubo de dormir al raso, bajo la lluvia y el mal tiempo, 
 calado hasta los huesos, pero nunca perdió el buen humor. Aporreaba el tambor 
 tocando diana: «¡Ran, ran, tan, pataplán! ¡A levantarse!». Realmente había 
 nacido para tambor.

Amaneció el día de la batalla. El sol no había salido aún, pero ya despuntaba 
 el alba. El aire era frío; el combate, ardiente. La atmósfera estaba empañada 
 por la niebla, pero más aún por los vapores de la pólvora. Las balas y granadas 
 pasaban volando por encima de las cabezas o se metían en ellas o en los troncos 
 y miembros, pero el avance seguía. Alguno que otro caía de rodillas, las sienes 
 ensangrentadas, la cara lívida. El tamborcito conservaba todavía sus colores 
 sanos; hasta entonces estaba sin un rasguño. Miraba, siempre con la misma cara 
 alegre, el perro del regimiento, que saltaba contento delante de él, como si 
 todo aquello fuese pura broma, como si las balas cayeran sólo para jugar con 
 ellas. «¡Marchen! ¡De frente!», decía la consigna del tambor. Tal era la orden 
 que le daban. Sin embargo, puede suceder que la orden sea de retirada, y a veces 
 esto es lo más prudente, y, en efecto, le ordenaron: «¡Retirada!»; pero el 
 tambor no comprendió la orden y tocó: «Adelante, al ataque!» Así lo había 
 entendido, y los soldados obedecieron a la llamada del parche. Fue un famoso 
 redoble, un redoble que dio la victoria a quienes estaban a punto de ceder.

Fue una batalla encarnizada y que costó muy cara. La granada desgarra la 
 carne en sangrantes pedazos, incendia los pajares en los que ha buscado refugio 
 el herido, donde permanecerá horas y horas sin auxilio, abandonado tal vez hasta 
 la muerte. De nada sirve pensar en todo ello, y, no obstante, uno lo piensa, 
 incluso cuando se halla lejos, en la pequeña ciudad apacible. En ella cavilaban 
 el viejo tambor y su esposa. Pedro estaba en la guerra.

—¡Ya estoy harto de gemidos! —decía el hombre.

Se trabó una nueva batalla; el sol no había salido aún, pero amanecía. El 
 tambor y su mujer dormían; se habían pasado casi toda la noche en vela, hablando 
 del hijo, que estaba allí —«en manos de Dios »—. Y el padre soñó que la guerra 
 había terminado, los soldados regresaban, y Pedro ostentaba en el pecho la cruz 
 de plata. En cambio, la madre soñaba que iba a la iglesia y contemplaba los 
 cuadros y los ángeles de talla, con su cabello dorado; y he aquí que su hijo 
 querido, el tesoro de su corazón, estaba entre los ángeles vestido de blanco, 
 cantando tan maravillosamente como sólo los ángeles pueden hacerlo, mientras se 
 elevaba al cielo con ellos y, envuelto en el resplandor del sol, enviaba un 
 dulce saludo a su madre.

—¡Tesoro dorado! —exclamó la mujer, despertando—. ¡Dios se lo ha llevado 
 consigo!

Doblando las manos hundió la cabeza en la cortina estampada y prorrumpió a 
 llorar.

—¿Dónde estará, entre el montón de caídos, en la gran fosa que cavan para los 
 muertos? Tal vez esté en el fondo del pantano. Nadie conoce su tumba, no habrán 
 rezado ninguna oración sobre ella.

Sus labios balbucearon un padrenuestro; agachó la cabeza y se quedó medio 
 dormida. ¡Se sentía tan cansada!

Fueron pasando los días, entre la vida y los sueños.

Era al anochecer; un arco iris se dibujaba encima del bosque, desde éste al 
 profundo pantano. Entre el pueblo circula una superstición que pasa por verdad 
 incontrovertible. Existe un gran tesoro en el lugar donde el arco iris toca la 
 tierra. También allí debía de haber uno; pero nadie pensó en el pequeño tambor, 
 aparte su madre, que de continuo soñaba en él.

Y los días fueron pasando entre la vida y los sueños.

No había sufrido el más mínimo rasguño, no había perdido uno solo de sus 
 dorados cabellos. —¡Plan, plan, rataplán! ¡Es él, es él!— hubiera dicho el 
 tambor y cantado la madre, si lo hubiesen visto o soñado.

Entre cantos y hurras y con los laureles de la victoria, regresaron los 
 soldados a casa, una vez terminada la guerra y concertada la paz. Describiendo 
 grandes círculos marchaba a la cabeza el perro del regimiento, como deseoso de 
 hacer el camino tres veces más largo.

Y pasaron semanas y días, y Pedro se presentó en la casa de sus padres. Venía 
 moreno como un gitano, los ojos brillantes, radiante el rostro como la luz del 
 sol. Su madre lo estrechó entre sus brazos y lo besó en la boca, en los ojos, en 
 el dorado cabello. Volvía a tener al lado a su hijo. No lucía la cruz de plata, 
 como había soñado su padre, pero venía con los miembros enteros, como su madre 
 no había soñado. ¡Qué alegría! Lloraban y reían, y Pedro abrazó el viejo 
 instrumento.

—¡Todavía está aquí ese trasto viejo! —dijo, y el padre tocó un redoble en 
 él.

—Se diría que acaba de estallar un gran incendio —exclamó el parche—. ¡Fuego 
 en el tejado, fuego en los corazones, tesoro mío! ¡Ran, ran, rataplán!

¿Y después? Sí, ¿y después? Pregúntalo al músico.

—Pedro se emancipará aún del tambor —dijo—. Pedro será más grande que yo.

Y eso que era hijo de un criado del palacio real. Pero lo que había aprendido 
 en toda una vida, Pedro lo aprendió en medio año. Había tanta franqueza en él, 
 daba una tal impresión de bondad... Sus ojos brillaban, y brillaba su cabello, 
 nadie podía negarlo.

—Debería teñirse el pelo —dijo la vecina—. A la hija del policía le quedó muy 
 bien y pescó novio.

—Pero al cabo de muy poco lo tenía del color de lenteja de agua, y ahora 
 tiene que estárselo tiñendo continuamente.

—No le falta dinero para hacerlo —replicó la vecina—, y tampoco le falta a 
 Pedro. Lo reciben en las casas más distinguidas, incluso en la del alcalde, y da 
 lecciones de piano a la señorita Lotte.

Sí, sabía tocar el piano, e interpretaba melodías deliciosas, no escritas aún 
 en ningún pentagrama. Tocaba en las noches claras, y tocaba también en las 
 oscuras. Era inaguantable, decían los vecinos, y el viejo tambor de alarma 
 también creía que aquello era demasiado.

Tocaba hasta que sus pensamientos levantaban el vuelo, y grandes proyectos 
 para el futuro se arremolinaban en su cabeza: ¡Gloria!

Y Lotte, la hija del alcalde, estaba sentada al piano; sus finos dedos 
 danzaban sobre las teclas, y sus notas percutían en el corazón de Pedro. Le 
 parecía como si aquello fuese demasiado estrecho, y la impresión la tuvo no una 
 vez, sino varias. Por eso un día, cogiéndole los finos dedos y la delicada mano, 
 la miró en los grandes ojos castaños. Dios sólo sabe lo que dijo; nosotros 
 podemos conjeturarlo. Lotte se sonrojó hasta el cuello y los hombros; no le 
 respondió una palabra. En aquel momento entró un forastero en la habitación, un 
 hijo del Consejero de Estado, con una reluciente calva que le llegaba hasta el 
 pescuezo. Pedro permaneció mucho rato con ellos y la dulce mirada de Lotte no se 
 apartó de él.

Aquella noche habló a sus padres de lo grande que es el mundo, y de la 
 riqueza que se encerraba para él en el violín.

¡Gloria!

—¡Ran, ran, rataplán! —dijo el tambor de alarma—. Este Pedro nos va a volver 
 locos. Me parece que está chiflado.

A la mañana siguiente, la madre se fue a la compra.

—¿Sabes la última noticia, Pedro? —dijo al volver—. Lotte, la hija del 
 alcalde, se ha prometido con el hijo del Consejero de Estado. Anoche mismo se 
 cerró el compromiso.

—¡No! —exclamó Pedro, saltando de la silla. Pero su madre insistió en que sí; 
 lo sabía por la mujer del barbero, al cual se lo había comunicado el propio 
 alcalde.

Pedro se volvió pálido, y cayó desplomado en la silla.

—¡Dios santo! ¿Qué te pasa? —gritó la mujer.

—¡Nada! ¡nada! Déjenme marchar —respondió él; y las lágrimas le rodaron por 
 las mejillas.

—¡Hijo mío querido! ¡Tesoro dorado! —exclamó la madre, llorando. Pero el 
 tambor de alarma se puso a tocar: ¡Lotte murió, Lotte murió! ¡Se terminó la 
 canción!

Pero la canción no había terminado todavía; quedaban aún muchas estrofas y 
 muy largas, las más bellas; un tesoro para toda la vida.

—¡Pues sí que lo ha cogido fuerte! —dijo la vecina—. Todos tienen que leer 
 las cartas que le envía su tesoro, y escuchar lo que los diarios cuentan de él y 
 de su violín. Le manda mucho dinero, y bien que lo necesita la mujer desde que 
 enviudó.

—Toca en presencia de reyes y emperadores —dijo el músico

A mí la suerte no me sonrió. Pero él fue mi discípulo y recuerda a su viejo 
 maestro.

—Su padre soñaba —dijo la mujer— que Pedro regresaba de la guerra con una 
 cruz de plata en el pecho. En campaña no la ganó, allí debe de ser más difícil, 
 obtenerlo. Pero ahora luce la cruz de caballero. ¡Si su padre pudiera verlo!

—¡Famoso! —gruñía el tambor de alarma, y toda su ciudad natal lo repetía. 
 Aquel tamborcillo, Pedro, el pelirrojo, que de niño calzaba zuecos y a quien de 
 mayor habían visto tocar el tambor y en el baile, era ya famoso.

—Tocó ante nosotros antes de hacerlo ante los reyes —decía la alcaldesa—. 
 Entonces estaba loco por Lotte. Quería subir y siempre subir. Era presumido y 
 extraño. Mi marido se echó a reír cuando se enteró de aquel desatino. Hoy Lotte 
 es la señora consejera.

Se escondía un tesoro en el corazón de aquel pobre niño que de tamborcillo 
 había tocado el «¡Adelante, marchen!», llevando a la victoria a los que estaban 
 a punto de ceder. En su corazón había un tesoro, un manantial de notas divinas 
 que se escapaban de su violín como si en él estuviera encerrado todo un órgano, 
 y como si todos los elfos bailasen en sus cuerdas en una noche de verano. Se oía 
 el canto del tordo y la clara voz humana; por eso hechizaba a todos los 
 corazones y hacía que su nombre corriese de boca en boca. Ardía un gran fuego, 
 el fuego del entusiasmo.

—¡Y, además, es tan guapo! —decían las damitas, y las viejas les daban la 
 razón. La más vieja de todas abrió un álbum de rizos famosos, sólo para poder 
 procurarse uno del rico y hermoso cabello del joven violinista, un tesoro, un 
 tesoro dorado.

Y un buen día entró en la pobre morada del tambor aquel hijo, bello como un 
 príncipe, más feliz que un rey, llenos de luz los ojos, resplandeciente el 
 rostro como el sol. Y estrechó entre sus brazos a su madre, y ella lo besó en la 
 boca, llorando tan feliz, como sólo de gozo se puede llorar. Dirigió un saludo a 
 cada uno de los viejos muebles: a la cómoda con las tazas de té y el florero; al 
 lecho donde durmiera de pequeño. Sacó el viejo tambor de alarma y lo puso en el 
 centro de la habitación:

—Padre habría tocado ahora un redoble —dijo a su madre—. Lo haré yo por él.

Y se puso a aporrearlo con todas sus fuerzas, armando un estrépito de mil 
 demonios; y el instrumento se sintió tan honrado, que reventó de orgullo.

—¡Tiene buen puño! —dijo el tambor—. Ahora guardaré de él un recuerdo para 
 toda la vida. Me temo que la vieja estalle también de alegría, con su tesoro.

Y ahí tienen la historia del tesoro dorado.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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