En el Corral

Hans Christian Andersen

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Texto núm. 751

Título: En el Corral
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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En el Corral

Había llegado un pato de Portugal; algunos sostenían que de España, pero da 
 lo mismo, el caso es que lo llamaban «El portugués». Era hembra: puso huevos, lo 
 mataron y lo asaron. Ésta fue su historia. Todos los polluelos que salieron de 
 sus huevos heredaron el nombre de portugueses, con lo cual se ponía bien en 
 claro su nobleza. Ahora, de toda su familia quedaba sólo una hembra en el 
 corral, confundida con las gallinas, entre las cuales el gallo se pavoneaba con 
 insoportable arrogancia.

—Me hiere los oídos con su horrible canto —decía la portuguesa—. No se puede 
 negar que es hermoso, aunque no sea de la familia de los patos. ¡Sólo con que 
 supiera moderarse un poco! Pero la moderación es virtud propia de personas 
 educadas. Fíjate en estos pajarillos cantores que viven en el tilo del jardín 
 vecino. ¡Eso sí que es cantar! Sólo de oírlos me conmuevo. A su canto lo llamo 
 Portugal, como a todo lo exquisito. ¡Cuánto quisiera tener un pajarito así a mi 
 lado! Sería para él una madre, tierna y cariñosa. Lo llevo en la sangre, en mi 
 sangre portuguesa.

Y mientras decía esto llegó uno de aquellos pájaros cantores; cayó de cabeza, 
 desde el tejado, y aunque el gato estaba al acecho, logró escapar con un ala 
 rota y se metió en el corral.

—¡El gato tenía que ser, esta escoria de la sociedad! —exclamó el pato—. Bien 
 lo conozco de los tiempos en que tuve patitos. ¡Que un ser de su ralea tenga 
 vida y pueda correr por los tejados! No creo que esto se permita en Portugal.

Y compadecía al pajarillo, y lo compadecían también los demás patos, que no 
 eran portugueses.

—¡Pobre animalito! —decían, acercándose a verlo uno tras otro

—Es verdad que no sabemos cantar —confesaban—, pero sentimos la música y hay 
 algo en nosotros que vibra al oírla. Todos nos damos cuenta, aunque no queramos 
 hablar de ello.

—Pues yo sí quiero hablar de ello —declaró la portuguesa—, y haré algo por el 
 pajarillo; es un deber que tenemos —. Al decir esto, se subió de un aletazo al 
 abrevadero y se puso a chapotear en el agua con tal furia, para remojar la 
 avecilla, que por poco la ahoga. Pero la intención era buena.

—Es una buena acción —dijo—, y los demás deberían tomar ejemplo.

—¡Pip! —dijo el pajarillo, intentando sacudirse el agua del ala rota. Le era 
 difícil mover el ala, pero comprendía que el pato lo había remojado con buena 
 intención.

—¡Es usted muy buena señora! —dijo, temblando ante la idea de recibir una 
 segunda ducha.

—Nunca he reflexionado sobre mis sentimientos —dijo la portuguesa—, pero sé 
 que amo a todos mis semejantes menos al gato; eso nadie puede exigírmelo: 
 ¡devoró a dos de mis pequeñuelos! Pero acomódese como si estuviera en su casa. 
 También yo soy oriundo de un país lejano; ya lo habrá notado usted en mi porte y 
 en mi plumaje. Mi marido no es de mi casta; es del país. Mas no crea que yo sea 
 orgullosa. Si alguien en este corral puede compararse con usted, ese soy yo, se 
 lo aseguro.

—Se le ha metido Portugal en la mollera —dijo un patito ordinario, que era 
 muy chistoso; y los otros de su clase celebraron mucho su ocurrencia y se 
 acercaron atropelladamente, gritando: «¡guac!». Enseguida trabaron amistad con 
 el pajarillo.

—La portuguesa habla bien, hay que reconocerlo —dijeron—. A nosotros las 
 palabras nos salen con dificultad del pico, pero interés sí tenemos. Y si nada 
 podemos hacer por usted, al menos no lo aturdiremos con nuestra cháchara; y eso 
 nos parece lo mejor de todo.

—Tiene usted una voz deliciosa —observó uno de los más viejos—. Debe de ser 
 una gran dicha el poder hacer disfrutar a tantos. Yo confieso que el canto no es 
 mi fuerte; por eso estoy con el pico cerrado, lo cual siempre vale más que decir 
 tonterías, como tantos hacen.

—No lo molestes —dijo la portuguesa—. Necesita descanso y cuidados. 
 —Pajarillo, ¿quiere que vuelva a remojarlo?

—¡Oh no, gracias, deje que me seque! —suplicó el interpelado.

—Pues, para mí, la hidroterapia es lo mejor —observó la portuguesa—. La 
 distracción es también un buen remedio. No tardarán en venir a visitarnos las 
 gallinas de al lado; hay entre ellas dos chinas que llevan pantalones; son muy 
 cultas y distinguidas, y además son importadas, lo cual las eleva mucho en mi 
 concepto.

Llegaron las gallinas, y con ellas el gallo, el cual estuvo muy cortés y no 
 dijo groserías.

—Es usted un excelente cantor —dijo, iniciando la conversación— y sabe sacar 
 de su voz todo el partido posible, habida cuenta de lo débil que es. Ahora, que, 
 para revelar la virilidad mediante la potencia del canto, le haría falta una 
 fuerza de locomotora.

Las dos chinas, al ver al pajarillo, quedaron embelesadas. Por efecto de la 
 ducha recibida estaba el pobrecillo tan desgreñado, que se parecía mucho a un 
 pollito chino.

—¡Es encantador! —exclamaron, acercándose para entrar en relación con él. 
 Hablaban cuchicheando y en la lengua de la «p», que es la usada por los chinos 
 distinguidos.

—Nosotras pertenecemos a su especie. Los patos, incluso la portuguesa, son 
 aves acuáticas; seguramente ya lo habrá observado. Usted no nos conoce todavía, 
 pero, ¡cuántas relaciones tenemos y cuántos están impacientes por conocernos! 
 Vivimos entre las gallinas, aunque nacimos para ocupar una barra más alta que la 
 mayoría de las demás. Pero dejemos esto. Convivimos con las otras, cuyos 
 principios no son los nuestros, sin meternos con nadie; procuramos ver sólo el 
 lado bueno de las cosas, y hablamos únicamente de las acciones virtuosas, por 
 difícil que sea encontrarlas donde no las hay. Mas hablando con franqueza, 
 aparte nosotras dos y el gallo, no hay nadie en el gallinero que valga nada ni 
 sea honorable. En cuanto a los habitantes del corral de patos, ándese con 
 cuidado. Se lo advertimos, pajarito. ¿Ve aquel derrabado de allá? No se fíe: es 
 falso e insidioso. Aquel de plumas de colores, con un lunar en el ala, es 
 pendenciero, y siempre quiere llevar la razón, a pesar de que no la tiene nunca. 
 Aquel pato gordo de allá habla mal de todo el mundo, lo cual es contrario a 
 nuestro temperamento. Si uno no tiene nada bueno que decir, debe cerrar el pico. 
 La portuguesa es la única que posee cierta cultura y con quien se puede 
 alternar, pero es muy apasionada y habla demasiado de Portugal.

—¡Vaya modo de cuchichear esas chinas! —decían algunos patos—. Son unas 
 pesadas; nunca hemos hablado con ellas.

En esto llegó el marido de la portuguesa, quien cometió la indelicadeza de 
 tomar al pájaro cantor por un gorrión.

—No veo la diferencia —dijo, cuando se le sacó de su error pero me importa un 
 bledo. Es una niñería; ¡qué más da!

—No tome a mal sus palabras —le cuchicheó la portuguesa—. En su profesión es 
 apreciable, y esto es lo principal. Ahora me retiro a descansar; es nuestra 
 obligación, engordar hasta que suene la hora de ser embalsamados con manzanas y 
 ciruelas.

Así diciendo, se echó al sol, guiñando el ojo. ¡Estaba tan bien y tan cómoda! 
 Y durmió a sus anchas. El pajarillo se le acercó a saltitos, estirada el ala 
 herida, y se instaló al lado de su protectora. El sol enviaba su calor 
 confortante; era un lugar ideal. Las gallinas del vecino gallinero, que habían 
 venido de visita, todo era corretear y escarbar; al fin y a la postre, lo que 
 las había traído, era la esperanza de llenarse el buche. Las chinas fueron las 
 primeras en marcharse, y poco después las siguieron las otras. El patito 
 chistoso dijo de la portuguesa que pronto volvería a ser «mamaíta», al oír lo 
 cual los demás soltaron la carcajada.

—¡Es para reventar de risa! —dijeron, y aprovecharon la ocasión para 
 repetirse los chistes anteriores. ¡Qué gracioso era aquel pato! Finalmente, los 
 demás se echaron también a dormir.

Llevaban un rato descansando cuando de pronto alguien tiró al corral un cubo 
 de mondaduras. Al ruido que hizo, toda la compañía despertó sobresaltada, con un 
 estrepitoso batir de alas. También la portuguesa despertó, y en su precipitación 
 por poco aplasta al pajarillo.

—¡Pip! —gritó éste—. ¡No me pise de este modo, buena señora!

—¿Por qué se pone en medio del camino? —replicó la otra—. ¡No hay que ser tan 
 melindroso! También yo tengo nervios, y, sin embargo, nunca he dicho ¡pip!

—¡No se enoje! —se excusó la avecilla—. Se me escapó el ¡pip! de la boca.

La portuguesa, sin hacerle caso se precipitó sobre las mondaduras y se zampó 
 su buena parte. Cuando ya hubo comido y vuelto a echarse, el pajarillo, 
 queriendo mostrarse cariñoso, se le acercó y le cantó una cancioncita:

¡Tilelelit!
¡Quivit, quivit!
De todo corazón te voy a cantar
Cuando por esos mundos vuelva a volar.
¡Quivit, quivit! ¡Tilelelit!

—Después de comer suelo echar una siestecita —dijo la pata—. Conviene que se 
 acostumbre usted a nuestro modo de vivir. ¡Ahora duermo!

El pajarillo quedó la mar de confuso, pues había obrado con buena intención. 
 Cuando la señora se despertó, le ofreció un granito de trigo que había 
 encontrado. Pero la dama había dormido mal, y, por consiguiente, estaba de mal 
 humor.

—¡Esto ofrézcaselo a un polluelo! —gruñó—. No se quede ahí parado y no me 
 fastidie.

—Está enojada conmigo —se lamentó el pájaro—. ¡Debo haber hecho algún 
 disparate!

—¿Disparate? —refunfuñó la portuguesa—. Es una palabra de muy mal gusto, y le 
 advierto que no tolero las groserías.

—Ayer lucía el sol para mí —dijo el pajarillo—, pero hoy hace un día oscuro y 
 gris. ¡Qué triste estoy!

—Usted no sabe nada del tiempo —replicó el pato—. El día aún no ha terminado; 
 y no ponga esa cara de tonto.

—¡Me mira usted con unos ojos tan airados como los que me acechaban cuando 
 caí al corral!

— Sinvergüenza —gritó la portuguesa—. Compararme con el gato, ese animal de 
 rapiña! Ni una gota de su mala sangre corre por mis venas. Me hice cargo de 
 usted y pretendo enseñarle buenos modales.

Y le dio un picotazo en la cabeza, con tal furia, que lo mató.

—¿Cómo? —dijo—. ¿Ni un picotazo pudo soportar? Ahora veo que nunca se hubiera 
 adaptado a nuestro modo de vivir. Me porté con él como una madre, eso sí, pues 
 corazón no me falta.

El gallo vecino, metiendo la cabeza en el corral, cantó con su estrépito de 
 locomotora.

—¡Usted será causa de mi muerte, con su eterno griterío! —dijo la pata—. De 
 todo lo ocurrido tiene la culpa usted. Él ha perdido la cabeza, y ha faltado 
 poco para que yo pierda también la mía.

—¡No ocupa mucho espacio el pajarito! —dijo el gallo.

—¡Hable de él con más respeto! —replicó la portuguesa—. Tenía voz, sabía 
 cantar y era muy ilustrado. Era cariñoso y tierno, y esto conviene tanto a los 
 animales como a esos que llaman personas humanas.

Todos los patos se congregaron en torno al pobre pajarillo muerto. Los patos 
 tienen pasiones violentas; o los domina la envidia o son un dechado de piedad, y 
 como en aquella ocasión no existía ningún motivo de envidia, se sintieron 
 compasivos; y lo mismo les sucedió a las dos gallinas chinas.

—¡Jamás tendremos un pájaro cantor como éste! ¡Era casi chino! —y se echaron 
 a llorar de tal forma que no parecía sino que cloqueaban, y las demás gallinas 
 cloquearon también, mientras a los patos se les enrojecían los ojos.

—Lo que es corazón, tenemos —decían—; nadie puede negárnoslo.

—¡Corazón! —replicó la portuguesa—; sí, en efecto, casi tanto como en 
 Portugal.

—Bueno, hay que pensar en meterse algo en el buche —observó el pato marido—, 
 esto es lo que importa. Aunque se rompa un juguete, quedan muchos.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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