Ib y Cristinita

Hans Christian Andersen

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Ib y Cristinita

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Texto núm. 793

Título: Ib y Cristinita
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 30 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Ib y Cristinita

No lejos de Gudenaa, en la selva de Silkeborg, se 
 levanta, semejante a un gran muro, una loma llamada Aasen, a cuyo pie, del lado 
 de Poniente, había, y sigue habiendo aún, un pequeño cortijo, rodeado por una 
 tierra tan árida, que la arena brilla por entre las escuálidas mieses de centeno 
 y cebada.

Desde entonces han transcurrido muchos años. La gente 
 que vivía allí por aquel tiempo cultivaba su mísero terruño y criaba además tres 
 ovejas, un cerdo y dos bueyes; de hecho, vivían con cierta holgura, a fuerza de 
 aceptar las cosas tal como venían.

Incluso habrían podido tener un par de caballos, pero 
 decían, como los demás campesinos: «El caballo se devora a sí mismo».

Un caballo se come todo lo que gana. Jeppe—Jänsen 
 trabajaba en verano su pequeño campo, y en invierno confeccionaba zuecos con 
 mano hábil. Tenía además, un ayudante; un hombre muy ducho en la fabricación de 
 aquella clase de calzado: lo hacía resistente, a la vez que ligero y elegante. 
 Tallaban asimismo cucharas de madera, y el negocio les rendía; no podía decirse 
 que aquella gente fuesen pobres.

El pequeño Ib, un chiquillo de 7 años, único hijo de la 
 casa, se sentaba a su lado a mirarlo; cortaba un bastoncito, y solía cortarse 
 también los dedos, pero un día talló dos trozos de madera que parecían dos 
 zuequitos. Dijo que iba a regalarlos a Cristinita, la hija de un marinero, una 
 niña tan delicada y encantadora, que habría podido pasar por una princesa. 
 Vestida adecuadamente, nadie hubiera imaginado que procedía de una casa de turba 
 del erial de Seis. Allí moraba su padre, viudo, que se ganaba el sustento 
 transportando leña desde el bosque a las anguileras de Silkeborg, y a veces 
 incluso más lejos, hasta Randers. No tenía a nadie a quien confiar a Cristina, 
 que tenía un año menos que Ib; por eso la llevaba casi siempre consigo, en la 
 barca y a través del erial y los arándanos. Cuando tenía que llegarse a Randers, 
 dejaba a Cristinita en casa de Jeppe—Jänsen.

Los dos niños se llevaban bien, tanto en el juego como 
 a las horas de la comida; cavaban hoyos en la tierra, se encaramaban a los 
 árboles y corrían por los alrededores; un día se atrevieron incluso a subirse 
 solos hasta la cumbre de la loma y adentrarse un buen trecho en el bosque, donde 
 encontraron huevos de chocha; fue un gran acontecimiento.

Ib no había estado nunca en el erial de Seis, ni 
 cruzado en barca los lagos de Gudenaa, pero ahora iba a hacerlo: el barquero lo 
 había invitado, y la víspera se fue con él a su casa.

A la madrugada los dos niños se instalaron sobre la 
 leña apilada en la barca y desayunaron con pan y frambuesas. El barquero y su 
 ayudante impulsaban la embarcación con sus pértigas; la corriente les facilitaba 
 el trabajo, y así descendieron el río y atravesaron los lagos, que parecían 
 cerrados por todas partes por el bosque y los cañaverales. Sin embargo, siempre 
 encontraban un paso por entre los altos árboles, que inclinaban las ramas hasta 
 casi tocar el suelo, y los robles que las alargaban a su encuentro, como si, 
 habiéndose recogido las mangas, quisieran mostrarles sus desnudos y nudosos 
 brazos. Viejos alisos que la corriente había arrancado de la orilla, se 
 agarraban fuertemente al suelo por las raíces, formando islitas de bosque. Los 
 nenúfares se mecían en el agua; era un viaje delicioso. Finalmente llegaron a 
 las anguileras, donde el agua rugía al pasar por las esclusas. ¡Cuántas cosas 
 nuevas estaban viendo Ib y Cristina!

En aquel entonces no había allí ninguna fábrica ni 
 ninguna ciudad, y tan sólo se veían la vieja granja, en la que trabajaban unos 
 cuantos hombres. El agua, al precipitarse por las esclusas, y el griterío de los 
 patos salvajes, eran los únicos signos de vida, que se sucedían sin 
 interrupción. Una vez descargada la leña, el padre de Cristina compró un buen 
 manojo de anguilas y un cochinillo recién sacrificado, y lo guardó todo en un 
 cesto, que puso en la popa de la embarcación. Luego emprendieron el regreso, 
 contra corriente, pero como el viento era favorable y pudieron tender las velas, 
 la cosa marchaba tan bien como si un par de caballos tirasen de la barca.

Al llegar a un lugar del bosque cercano a la vivienda 
 del ayudante, éste y el padre de Cristina desembarcaron, después de recomendar a 
 los niños que se estuviesen muy quietecitos y formales. Pero ellos no 
 obedecieron durante mucho rato; quisieron ver el interior del cesto que contenía 
 el lechoncito; sacaron el animal, y, como los dos se empeñaron en sostenerlo, se 
 les cayó al agua, y la corriente se lo llevó. Fue un suceso horrible.

Ib saltó a tierra y echó a correr un trecho; luego 
 saltó también Cristina.

—¡Llévame contigo! —gritó, y se metieron saltando entre 
 la maleza; pronto perdieron de vista la barca y el río. Continuaron corriendo 
 otro pequeño trecho, pero luego Cristina se cayó y se echó a llorar; Ib acudió a 
 ayudarla.

—Ven conmigo —dijo—, la casa está allá arriba.

Pero no era así. Siguieron errando por un terreno 
 cubierto de hojas marchitas y de ramas secas caídas, que crujían bajo sus 
 piececitos. De pronto oyeron un penetrante grito. Se detuvieron y escucharon. 
 Entonces resonó el chillido de un águila —era un chillido siniestro—, que los 
 asustó en extremo. Sin embargo, delante de ellos, en lo espeso del bosque, 
 crecían en número infinito magníficos arándanos. Era demasiado tentador para que 
 pudieran pasar de largo, y se entretuvieron comiendo las bayas, manchándose de 
 azul la boca y las mejillas. En esto se oyó otra llamada.

—¡Nos pegarán por lo del lechón! —dijo Cristina.

Vámonos a casa —respondió Ib—; está aquí en el bosque.

Se pusieron en marcha y llegaron a un camino de carros, 
 pero que no conducía a su casa. Mientras tanto había oscurecido, y los niños 
 tenían miedo. El singular silencio que los rodeaba era sólo interrumpido por el 
 feo grito del búho o de otras aves que no conocían los niños. Finalmente se 
 enredaron entre la maleza. Cristina rompió a llorar e Ib hizo lo mismo, y cuando 
 hubieron llorado por espacio de una hora, se tumbaron sobre las hojas y se 
 quedaron dormidos.

El sol se hallaba ya muy alto en el cielo cuando 
 despertaron; tenían frío, pero Ib pensó que subiéndose a una loma cercana a poca 
 distancia, donde el sol brillaba por entre los árboles, podrían calentarse y, 
 además, verían la casa de sus padres. Pero lo cierto es que se encontraban muy 
 lejos de ella, en el extremo opuesto del bosque. Treparon a la cumbre del 
 montículo y se encontraron en una ladera que descendía a un lago claro y 
 transparente; los peces aparecían alineados, visibles a los rayos del sol. Fue 
 un espectáculo totalmente inesperado, y por otra parte descubrieron junto a 
 ellos un avellano muy cargado de frutos, a veces siete en un solo manojo. 
 Cogieron las avellanas, rompieron las cáscaras y se comieron los frutos tiernos, 
 que empezaban ya a estar en sazón. Luego vino una nueva sorpresa, mejor dicho, 
 un susto: del espesor de bosque salió una mujer vieja y alta, de rostro moreno y 
 cabello negro y brillante; el blanco de sus ojos resaltaba como en los de un 
 moro. Llevaba un lío a la espalda y un nudoso bastón en la mano; era una gitana. 
 Los niños, al principio, no comprendieron lo que dijo, pero entonces la mujer se 
 sacó del bolsillo tres gruesas avellanas, en cada una de las cuales, según dijo, 
 se contenían las cosas más maravillosas; eran avellanas mágicas.

Ib la miró; la mujer parecía muy amable, y el 
 chiquillo, cobrando ánimo, le preguntó si le daría las avellanas. Ella se las 
 dio, y luego se llenó el bolsillo de las que había en el arbusto.

Ib y Cristina contemplaron con ojos abiertos las tres 
 avellanas maravillosas.

— Habrá en ésta un coche con caballos? —preguntó Ib.

—Hay una carroza de oro con caballos de oro también 
 —contestó la vieja.

—¡Entonces dámela! —dijo Cristinita. Ib se la entregó, 
 y la mujer la ató en la bufanda de la niña.

—¿Y en ésta, no habría una bufanda tan bonita como la 
 de Cristina? —inquirió Ib.

—¡Diez hay! —contestó la mujer— y además hermosos 
 vestidos, medias y un sombrero.

—¡Pues también la quiero! —dijo Cristina; e Ib le dio 
 la segunda avellana. La tercera era pequeña y negra.

—Tú puedes quedarte con ésta —dijo Cristina—, también 
 es bonita.

—¿Y qué hay dentro? —preguntó el niño.

—Lo mejor para ti —respondió la gitana.

Y el pequeño se guardó la avellana. Entonces la mujer 
 se ofreció a enseñarles el camino que conducía a su casa, y, con su ayuda, Ib y 
 Cristina regresaron a ella, encontrando a la familia angustiada por su 
 desaparición. Los perdonaron, pese a que se habían hecho acreedores a una buena 
 paliza, en primer lugar por haber dejado caer al agua el lechoncito, y después 
 por su escapada.

Cristina se volvió a su casita del erial, mientras Ib 
 se quedaba en la suya del bosque. Al anochecer lo primero que hizo fue sacar la 
 avellana que encerraba «lo mejor». La puso entre la puerta y el marco, apretó, y 
 la avellana se partió con un crujido; pero dentro no tenía carne, sino que 
 estaba llena de una especie de rapé o tierra negra. Estaba agusanada, como suele 
 decirse.

«¡Ya me lo figuraba! —pensó Ib—. ¿Cómo en una avellana 
 tan pequeña, iba a haber sitio para lo mejor de todo? Tampoco Cristina 
 encontrará en las suyas ni los lindos vestidos ni el coche de oro».

Llegó el invierno y el Año Nuevo.

Pasaron otros varios años. El niño tuvo que ir a la 
 escuela de confirmandos, y el párroco vivía lejos. Por aquellos días se presentó 
 el barquero y dijo a los padres de Ib que Cristina debía marcharse de casa, a 
 ganarse el pan. Había tenido la suerte de caer en buenas manos, es decir, de ir 
 a servir a la casa de personas excelentes, que eran los ricos fondistas de la 
 comarca de Herning. Entraría en la casa para ayudar a la dueña, y si se portaba 
 bien, seguiría con ellos una vez recibida la confirmación.

Ib y Cristina se despidieron; todo el mundo los llamaba 
 «los novios». Al separarse le enseñó ella las dos nueces que él le diera el día 
 en que se habían perdido en el bosque, y que todavía guardaba; y le dijo, 
 además, que conservaba asimismo en su baúl los zuequitos que él le había hecho y 
 regalado. Y luego se separaron.

Ib recibió la confirmación, pero se quedó en casa de su 
 madre; era un buen oficial zuequero, y en verano cuidaba de la buena marcha de 
 la pequeña finca. La mujer sólo lo tenía a él, pues el padre había muerto.

Raras veces —y aun éstas por medio de un postillón o de 
 un campesino de Aal— recibía noticias de Cristina. Estaba contenta en la casa de 
 los ricos fondistas, y el día de su confirmación escribió a su padre, y en la 
 carta, enviaba saludos para Ib y su madre. Algo decía también de seis camisas 
 nuevas y un bonito vestido que le habían regalado los señores. Realmente eran 
 buenas noticias.

—A la primavera siguiente, un hermoso día llamaron a la 
 puerta de Ib y su madre. Eran el barquero y Cristina. Le habían dado permiso 
 para hacer una breve visita a su casa, y, habiendo encontrado una oportunidad 
 para ir a Tem y regresar el mismo día, la había aprovechado. Era linda y 
 elegante como una auténtica señorita, y llevaba un hermoso vestido, 
 confeccionado con gusto extremo y que le sentaba a las mil maravillas. Allí 
 estaba ataviada como una reina, mientras Ib la recibía en sus viejos indumentos 
 de trabajo. No supo decirle una palabra; cierto que le estrechó la mano y, 
 reteniéndola, se sintió feliz, pero sus labios no acertaban a moverse. No así 
 Cristina, que habló y contó muchas cosas y dio un beso a Ib.

—¿Acaso no me conoces? —le preguntó. Pero incluso 
 cuando estuvieron solos él, sin soltarle la mano, no sabía decirle sino:

—¡Te has vuelto una señorita, y yo voy tan desastrado! 
 ¡Cuánto he pensado en ti y en aquellos tiempos de antes!

Cogidos del brazo subieron al montículo y contemplaron, 
 por encima del Gudenaa, el erial de Seis con sus grandes colinas; pero Ib 
 permanecía callado. Sin embargo, al separarse vio bien claro en el alma que 
 Cristina debía ser su esposa; ya de niños los habían llamado los novios; le 
 pareció que eran prometidos, a pesar de que ni uno ni otro habían pronunciado la 
 promesa.

Muy pocas horas pudieron permanecer juntos, pues ella 
 debía regresar a Tem para emprender el viaje de vuelta al día siguiente. Su 
 padre e Ib la acompañaron hasta Tem; era luna llena, y cuando llegaron, el mozo, 
 que retenía aún la mano de Cristina, no podía avenirse a soltarla; tenía los 
 ojos serenos, pero las palabras brotaban lentas y torpes, aunque cada una le 
 salía del corazón:

—Si no te has acostumbrado al lujo —le dijo— y puedes 
 resignarte a vivir conmigo en la casa de mi madre, algún día seremos marido y 
 mujer. Pero podemos esperar todavía un poquitín.

—Sí, esperemos un poco, Ib —respondió ella, 
 estrechándole la mano, mientras él la besaba en la boca.

—¡Confío en ti, Ib! —dijo Cristina— y creo que te 
 quiero; pero déjame que lo piense bien.

Y se despidieron. Ib explicó al barquero que él y 
 Cristina estaban como quien dice prometidos, y el hombre contestó que siempre 
 había pensado que la cosa terminaría de aquel modo. Acompañó a Ib a su casa y 
 durmió en su misma cama, y ya no se habló más del noviazgo.

Había transcurrido un año; entre Ib y Cristina se 
 habían cruzado dos cartas, con las palabras «fiel hasta la muerte» por 
 antefirma. Un día el barquero se presentó en casa de Ib, trayéndole saludos de 
 la muchacha y un encargo algo más peliagudo. Resultó que a Cristina le iban muy 
 bien las cosas, más que bien incluso; era una joven muy guapa, apreciada y 
 estimada. El hijo del fondista había estado en su casa, de visita. Vivía en 
 Copenhague, con un buen empleo en una gran casa comercial. Se prendó de 
 Cristina, a ella le gustó también, y los padres no veían la cosa con malos ojos. 
 Pero a la muchacha le remordía la conciencia, sabiendo que Ib seguía pensando en 
 ella, y por eso estaba dispuesta a renunciar a su felicidad, dijo el barquero.

De momento Ib no contestó una palabra, pero se puso 
 pálido como la cera; luego, sacudiendo la cabeza, exclamó:

—No quiero que Cristina renuncie a su felicidad.

—Escríbele unas palabras —dijo el barquero.

Ib escribió, sólo que no encontraba las palabras a 
 propósito, por lo que rasgó muchas hojas; pero al día siguiente había 
 conseguido, redactar la carta dirigida a la muchacha: «He leído la carta que 
 escribiste a tu padre, y por ella veo que las cosas te van espléndidamente y que 
 puedes esperar todavía otras mejores. Pregunta a tu propio corazón, Cristina, y 
 reflexiona en lo que te espera si te casas conmigo. Muy poco es lo que puedo 
 ofrecerte. No pienses en mí ni en lo que de mí haya de ser, piensa sólo en tu 
 felicidad. No estás ligada a mí por ninguna promesa, y si acaso me la diste en 
 tu corazón, te desligo de ella. Que toda la ventura del mundo acuda a ti, 
 Cristinita. Dios sabrá encontrar consuelo para mi corazón. Para siempre tu 
 sincero amigo Ib».

La carta fue expedida, y Cristina la recibió.

Se publicaron las amonestaciones en la iglesia del 
 erial y en Copenhague, donde residía el novio, y allí se trasladó la moza con su 
 suegra, pues los negocios impedían al novio emprender el largo viaje hasta 
 Jutlandia. Según lo convenido, Cristina se encontró con su padre en el pueblo de 
 Funder; estaba en el camino a la capital, y era el más cómodo para él; allí se 
 despidieron padre e hija. Cambiaron algunas palabras, pero no había noticias de 
 Ib; se había vuelto muy ensimismado, según decía su anciana madre. Sí, se había 
 vuelto caviloso y retraído; por eso le vinieron a la memoria las tres avellanas 
 que de niño le diera la gitana, de las cuales había cedido dos a Cristina. Eran 
 avellanas mágicas, y en una de ellas se encerraba una carroza de oro con 
 caballos dorados, y en la otra hermosísimos vestidos. Sí, había resultado 
 verdad. Ahora le esperaba una vida magnífica en la capital del reino, 
 Copenhague. Para ella se había cumplido el vaticinio... En cambio, la nuez de Ib 
 contenía sólo tierra negra. «Lo mejor para él», como dijera la gitana; sí, y 
 también esto se había cumplido; para él, lo mejor era la negra tierra. Ahora 
 comprendía claramente lo que la mujer quiso significar: para él, lo mejor era la 
 negra tierra, la tumba.

Pasaron años —a Ib no le parecieron muchos, pero en 
 realidad, fueron muchos—; los viejos fondistas murieron con poco tiempo de 
 diferencia, y su hijo heredó toda su fortuna, una porción de miles de escudos. 
 Cristina pudo viajar en carroza dorada y llevar hermosos vestidos.

Durante dos largos años, el padre de Cristina no 
 recibió carta de su hija, y cuando, por fin, llegó la primera, no respiraba 
 precisamente alegría y bienestar. ¡Pobre Cristina! Ni ella ni su marido habían 
 sabido observar moderación en la riqueza; el dinero se había fundido con la 
 misma facilidad con que vino; no les había traído la prosperidad, por su misma 
 culpa.

Florecieron los brezos y se marchitaron; varios 
 inviernos vieron la nieve caer sobre el erial de Seis y sobre el montículo, 
 donde Ib vivía al abrigo del viento. Brillaba el sol de primavera, e Ib estaba 
 arando su campo. De pronto le pareció que la reja del arado chocaba con un 
 pedernal; un objeto extraño, semejante a una viruta negra, salió a la 
 superficie, y al recogerlo Ib vio que era de metal; el punto donde había chocado 
 el arado despedía un intenso brillo. Era un pesado brazalete de oro de la 
 antigüedad pagana. Pertenecía a una tumba antigua, que encerraba valiosos 
 adornos. Ib lo mostró al párroco, quien le reveló el alto valor del hallazgo. 
 Fuese con él al juez comarcal, quien informó a Copenhague y aconsejó a Ib que 
 llevase personalmente el precioso objeto a las autoridades correspondientes.

—Has encontrado en la tierra lo mejor que podías 
 encontrar —le dijo el juez.

«¡Lo mejor! —pensó Ib—. ¡Lo mejor para mí, y en la 
 tierra! Así también conmigo tuvo razón la gitana, suponiendo que sea esto lo 
 mejor».

Ib se embarcó en Aarhus para Copenhague; para él, que 
 sólo había llegado hasta Gudenaa, aquello representaba un viaje alrededor del 
 mundo. Y llegó a Copenhague.

Le pagaron el valor del oro encontrado, una buena 
 cantidad: seiscientos escudos. Nuestro hombre, venido del bosque de Seisheide, 
 se entretuvo vagando por las calles de la capital.

Justamente la víspera del día en que debía embarcar 
 para el viaje de regreso, equivocó la dirección entre la maraña de callejas, y, 
 por el puente de madera, fue a parar a Christianshafen, en lugar de a la Puerta 
 del Oeste. Había seguido hacia Poniente, pero no llegó adonde debiera. En toda 
 la calle no se veía un alma, cuando de pronto una chiquilla salió de una mísera 
 casucha; Ib le pidió que le indicase el camino de su posada. La pequeña se quedó 
 perpleja, lo miró y prorrumpió en amargo llanto. Le preguntó él qué le ocurría; 
 la niña respondió algo ininteligible. Se encontraron debajo de un farol, y al 
 dar la luz en el rostro de la rapazuela, sintió Ib una impresión extraña, pues 
 veía ante sí a Cristinita, su vivo retrato, tal como la recordaba del tiempo en 
 que ambos eran niños.

Siguiendo a la chiquilla a su pobre casucha, subió la 
 estrecha y ruinosa escalera, hasta una reducida buhardilla sesgada, bajo el 
 tejado. Llenaba el cuarto una atmósfera pesada y opresiva, y no había luz. De un 
 rincón llegó un suspiro, seguido de una respiración fatigosa. Ib encendió una 
 cerilla. Era la madre de la criatura, tendida en un mísero lecho.

—¿Puedo hacer algo por usted? —preguntó Ib—. La pequeña 
 me ha guiado hasta aquí, pero soy forastero en la ciudad. ¿No hay algún vecino o 
 alguien a quien pueda llamar?

Y levantó la cabeza de la enferma.

Era Cristina, la del erial de Seis.

Hacía años que su nombre no se había mencionado en 
 Jutlandia; sólo hubiera servido para turbar la mente de Ib. Y tampoco eran 
 buenos los rumores que se oían, y que resultaron ser ciertos. El mucho dinero 
 heredado de los padres se le había subido a la cabeza al hijo, volviéndole 
 arrogante. Dejó su buena colocación; por espacio de medio año viajó por el 
 extranjero; a su regreso contrajo deudas, pero sin dejar de vivir rumbosamente. 
 La balanza se inclinaba cada vez más, hasta que cayó del todo. Sus numerosos 
 compañeros de francachelas decían de él que llevaba su merecido, pues había 
 administrado su fortuna como un insensato. Una mañana encontraron su cadáver en 
 el canal del jardín de Palacio.

Cristina llevaba ya la muerte en el corazón; su hijo 
 menor, concebido en la prosperidad, nacido en la miseria, yacía ya en la tumba, 
 tras unas semanas de vida. Enferma de muerte y abandonada de todos, yacía ahora 
 Cristina en una mísera buhardilla, sumida en una miseria que de seguro no 
 hubiera encontrado insoportable en sus años infantiles del erial de Seis. Ahora 
 empero, acostumbrada a cosas mejores, la pobreza le era intolerable. Aquella 
 pequeña era su hija mayor —otra Cristinita, que había sufrido con ella hambre y 
 privaciones, y ella había traído a Ib a su vera.

—Mi pena es morir dejando a esta pobre criatura 
 —suspiró la madre—. ¿Qué será de ella en el mundo?

Nada más pudo decir.

Ib encendió otra cerilla y un cabo de vela que 
 encontró, y la luz iluminó la pobre habitación.

El hombre, al mirar a la chiquilla, pensó en Cristina, 
 cuando era niña aún; por amor de la madre recogería a la hija, aquella hija a 
 quien no conocía. La moribunda clavó en él la mirada, y sus ojos se abrieron 
 desmesuradamente: ¿lo habría reconocido? Él jamás lo supo, pues ni una palabra 
 salió ya de sus labios.

El escenario era el bosque del Gudenaa, cerca del erial 
 de Seis; la atmósfera era gris, y los brezos estaban marchitos; las tormentas de 
 Poniente barrían las hojas amarillas, arrojándolas al río y al otro lado del 
 erial, donde se levantaba la casa de turba del barquero, habitada ahora por 
 personas desconocidas. Pero bajo el Aas, resguardada del viento por los altos 
 árboles, se alzaba la casita, blanqueada y pintada. En el interior ardía la 
 turba en el horno y entraba el sol, que se reflejaba en dos ojos infantiles; el 
 canto primaveral de la alondra resonaba en las palabras que salían de la boquita 
 roja y sonriente: había allí vida y alegría, pues Cristinita estaba presente. 
 Estaba sentada en las rodillas de Ib, que era para ella padre y madre a la vez 
 —aquellos padres que habían desaparecido como se esfuma el sueño para niños y 
 mayores. Ib vivía en la casita linda y bien cuidada, en desahogada posición; la 
 madre de la chiquilla yacía en el cementerio de los pobres de la ciudad de 
 Copenhague.

Ib tenía dinero en su arca, se decía; ¡oro de la negra 
 tierra! Y tenía, además, a Cristinita.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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El Jardín del Paraíso — Cuento infantil

El Jardinero y el Señor — Cuento infantil

El Libro de Estampas del Padrino — Cuento infantil

El Libro Mudo — Cuento infantil

El Lino — Cuento infantil

El Molino de Viento — Cuento infantil

El Nido de Cisnes — Cuento infantil

El Niño en la Tumba — Cuento infantil

El Niño Travieso — Cuento infantil

El Pacto de Amistad — Cuento infantil

El Pájaro de la Canción Popular — Cuento infantil

El Patito Feo — Cuento infantil

El Pequeño Tuk — Cuento infantil

El Pino — Cuento infantil

El Porquerizo — Cuento infantil

El Príncipe Malvado — Cuento infantil

El Ruiseñor — Cuento infantil

El Sapo — Cuento infantil

El Soldadito de Plomo — Cuento infantil

El Tesoro Dorado — Cuento infantil

El Titiritero — Cuento infantil

El Torrero Ole — Cuento infantil

El Traje Nuevo del Emperador — Cuento infantil

El Tullido — Cuento infantil

El Último Día — Cuento infantil

El Último Sueño del Viejo Roble — Cuento infantil

El Viejo Farol — Cuento infantil

El Yesquero — Cuento infantil

En el Corral — Cuento infantil

En el Cuarto de los Niños — Cuento infantil

En el Mar Remoto — Cuento infantil

Es la Pura Verdad — Cuento infantil

Guardado en el Corazón, y No Olvidado — Cuento infantil

Historia de una Madre — Cuento infantil

Historias del Sol — Cuento infantil

Holger el Danés — Cuento infantil

Juan el Bobo — Cuento infantil

La Aguja de Zurcir — Cuento infantil

La Campana — Cuento infantil

La Casa Vieja — Cuento infantil

La Dríade — Cuento infantil

La Espinosa Senda del Honor — Cuento infantil

La Familia de Hühnergrete — Cuento infantil

La Familia Feliz — Cuento infantil

La Gota de Agua — Cuento infantil

La Gran Serpiente de Mar — Cuento infantil

La Hija del Rey del Pantano — Cuento infantil

La Historia del Año — Cuento infantil

La Hoya de la Campana — Cuento infantil

La Hucha — Cuento infantil

La Llave de la Casa — Cuento infantil

La Margarita — Cuento infantil

La Mariposa — Cuento infantil

La Más Feliz — Cuento infantil

La Musa del Nuevo Siglo — Cuento infantil

La Niña de los Fósforos — Cuento infantil

La Niña Judía — Cuento infantil

La Niña que Pisoteó el Pan — Cuento infantil

La Pareja de Enamorados — Cuento infantil

La Pastora y el Deshollinador — Cuento infantil

La Piedra Filosofal — Cuento infantil

La Princesa del Guisante — Cuento infantil

La Pulga y el Profesor — Cuento infantil

La Reina de las Nieves — Cuento infantil

La Rosa Más Bella del Mundo — Cuento infantil

La Sirenita — Cuento infantil

La Sombra — Cuento infantil

La Suerte Puede Estar en un Palito — Cuento infantil

La Tempestad Cambia los Rótulos — Cuento infantil

La Tetera — Cuento infantil

La Tía — Cuento infantil

La Última Perla — Cuento infantil

La Vela de Sebo — Cuento infantil

La Vieja Campana de la Iglesia — Cuento infantil

La Vieja Losa Sepulcral — Cuento infantil

La Virgen de los Ventisqueros — Cuento infantil

Las Aventuras del Cardo — Cuento infantil

Las Cigüeñas — Cuento infantil

Las Flores de la Pequeña Ida — Cuento infantil

Las Habichuelas Mágicas — Cuento infantil

Las Velas — Cuento infantil

Lo Más Increíble — Cuento infantil

Lo que Contaba la Vieja Juana — Cuento infantil

Lo que Dijo Toda la Familia — Cuento infantil

Lo que el Viento Cuenta de Valdemar Daae y de sus Hijas — Cuento infantil

Lo que Hace el Padre Bien Hecho Está — Cuento infantil

Lo que se Puede Inventar — Cuento infantil

Los Campeones de Salto — Cuento infantil

Los Chanclos de la Suerte — Cuento infantil

Los Cisnes Salvajes — Cuento infantil

Los Corredores — Cuento infantil

Los Días de la Semana — Cuento infantil

Los Fuegos Fatuos Están en la Ciudad, Dijo la Reina del Pantano — Cuento infantil

Los Trapos Viejos — Cuento infantil

Los Vecinos — Cuento infantil

Los Verdezuelos — Cuento infantil

Los Zapatos Rojos — Cuento infantil

¡No Era Buena Para Nada! — Cuento infantil

Pedro, Perico y Pedrín — Cuento infantil

Pegaojos — Cuento infantil

Pluma y Tintero — Cuento infantil

Psiquis — Cuento infantil

Pulgarcita — Cuento infantil

¡Qué hermosa! — Cuento infantil

Rompenieves — Cuento infantil

Sopa de Palillo de Morcilla — Cuento infantil

Tía Dolor de Muelas — Cuento infantil

Tiene que Haber Diferencias — Cuento infantil

Un Tramo de la Sarta de Perlas — Cuento infantil

Una Historia — Cuento infantil

Una Historia de las Dunas — Cuento infantil

Una Hoja del Cielo — Cuento infantil

Una Rosa de la Tumba de Homero — Cuento infantil

Vänö y Glänö — Cuento infantil

Visión del Baluarte — Cuento infantil